– Ты правда так думаешь?
– Не совсем, это если уж вообще все упрощать и обострять. Хочешь мою позицию узнать? – Вернер усмехается, щурится в окно и облизывает губы, словно бы подбирая нужные слова. – Я считаю, главное – люди рядом. То, что вокруг тебя. О них надо заботиться. А какими средствами… Не все ли равно? Иди спать. Завтра у Ходжи стрелка, крупную партию берем.
Вот такой он, Игорь. Всегда сообщает все в самый последний момент. Даже мне. Я поднимаюсь, но не могу удержаться от вопроса, который горел на языке последние полчаса.
– Игорь, я не понимаю, ты что – доволен жизнью?
Он открывает рот, чтобы отбить мою фразу, но потом задумывается, чешет щеку и смотрит на реку. Ухмыляется.
– Знаешь, я все время думаю, что, если бы была возможность вернуться назад, я многое бы сделал не так. Жизнь – это куча маленьких перекрестков, на которых ты можешь повернуть или в одну, или в другую сторону. Я часто сворачивал не туда. Понимаешь, о чем я?
Мне ли не понять. Я бы даже не стал сворачивать. Если считать сегодняшнее утро перекрестком, я бы остановился на нем. Включил бы аварийку, отогнал машину на обочину и остановился бы. И мы так и сидели бы на этом берегу – я и он.
Мы расстаемся у ворот – за Игорем заедут Жига и Вадик Скелет, а я подберу Крота. Когда Игорь уходит в гараж, по ступенькам шелестит босыми ногами Тая. Она в ночной рубашке и наброшенном сверху теплом платке.
Тая прижимается ко мне и целует с размаху, так сильно, что мы стукаемся зубами и смеемся.
– Иди домой, замерзнешь, – шепчу я девушке в ухо, обнимая ее за талию и чувствуя ладонями сквозь ткань тепло ее мягкой и гладкой кожи.
– Пойдем наверх, – она смотрит мне прямо в глаза, – на пару минут. Я так хочу тебя.
Я прошу ее закрыть глаза и целую в веки. Ей это нравится. Мне тоже.
Отъехав от дома Вернеров, я останавливаю машину на обочине. Вылезаю, спускаюсь вниз, в редкий лесок, загаженный проезжающими мимо водителями, мочусь, возвращаюсь обратно, достаю телефон и сообщаю майору Дудайтису о сегодняшней встрече у Ходжи. Да, крупная партия. Да, будет Вернер.
Остановившись у заправки, покупаю сразу две пачки сигарет, раздумывая – не взять ли третью. Я сегодня буду много курить.
Крота приходится будить. Пока он чистит зубы и одевается, я сижу на кухне и пью кофе, а Симка пытается развлечь меня беседой.
Пиздец, как все неправильно, думаю я. Пиздец, как все неправильно.
Меня тошнит. Симка что-то говорит, но я ее не слушаю. Мое внимание сосредоточено на окне за ее спиной. Это так просто – встать, сделать два шага, влезть на подоконник и прыгнуть вниз. Это девятый этаж, почти стопроцентная гарантия результата. И все сразу закончится.
Но я знаю, что этого не сделаю. Это просто игра, которой я пытаюсь отвлечь себя от того простого факта, что сегодня мне предстоит предать близкого человека.
Какого черта, успокаиваю я себя, – он торгует наркотиками. Довод не работает, я чувствую себя говном.
Единственный выход – обыдлеть. Нарастить броню на душу.
Если жизнь постоянно, ежесекундно тебя трахает, а у тебя уже не осталось ни сил, ни веры, нужно закрыть глаза, расслабиться и получать удовольствие.
Год назад я был Дэном из «Орбиты». Меня любили все. Теперь меня ненавидят. Для кого-то я – богат, для кого-то – отравил сына. И виноват в этом Вернер. Я всего лишь бросаю ему ответку.
КРОТ
ДЕНИС
ЭПИЛОГ
– Не совсем, это если уж вообще все упрощать и обострять. Хочешь мою позицию узнать? – Вернер усмехается, щурится в окно и облизывает губы, словно бы подбирая нужные слова. – Я считаю, главное – люди рядом. То, что вокруг тебя. О них надо заботиться. А какими средствами… Не все ли равно? Иди спать. Завтра у Ходжи стрелка, крупную партию берем.
Вот такой он, Игорь. Всегда сообщает все в самый последний момент. Даже мне. Я поднимаюсь, но не могу удержаться от вопроса, который горел на языке последние полчаса.
– Игорь, я не понимаю, ты что – доволен жизнью?
Он открывает рот, чтобы отбить мою фразу, но потом задумывается, чешет щеку и смотрит на реку. Ухмыляется.
– Знаешь, я все время думаю, что, если бы была возможность вернуться назад, я многое бы сделал не так. Жизнь – это куча маленьких перекрестков, на которых ты можешь повернуть или в одну, или в другую сторону. Я часто сворачивал не туда. Понимаешь, о чем я?
Мне ли не понять. Я бы даже не стал сворачивать. Если считать сегодняшнее утро перекрестком, я бы остановился на нем. Включил бы аварийку, отогнал машину на обочину и остановился бы. И мы так и сидели бы на этом берегу – я и он.
* * *
Наступает утро.Мы расстаемся у ворот – за Игорем заедут Жига и Вадик Скелет, а я подберу Крота. Когда Игорь уходит в гараж, по ступенькам шелестит босыми ногами Тая. Она в ночной рубашке и наброшенном сверху теплом платке.
Тая прижимается ко мне и целует с размаху, так сильно, что мы стукаемся зубами и смеемся.
– Иди домой, замерзнешь, – шепчу я девушке в ухо, обнимая ее за талию и чувствуя ладонями сквозь ткань тепло ее мягкой и гладкой кожи.
– Пойдем наверх, – она смотрит мне прямо в глаза, – на пару минут. Я так хочу тебя.
Я прошу ее закрыть глаза и целую в веки. Ей это нравится. Мне тоже.
Отъехав от дома Вернеров, я останавливаю машину на обочине. Вылезаю, спускаюсь вниз, в редкий лесок, загаженный проезжающими мимо водителями, мочусь, возвращаюсь обратно, достаю телефон и сообщаю майору Дудайтису о сегодняшней встрече у Ходжи. Да, крупная партия. Да, будет Вернер.
Остановившись у заправки, покупаю сразу две пачки сигарет, раздумывая – не взять ли третью. Я сегодня буду много курить.
Крота приходится будить. Пока он чистит зубы и одевается, я сижу на кухне и пью кофе, а Симка пытается развлечь меня беседой.
Пиздец, как все неправильно, думаю я. Пиздец, как все неправильно.
Меня тошнит. Симка что-то говорит, но я ее не слушаю. Мое внимание сосредоточено на окне за ее спиной. Это так просто – встать, сделать два шага, влезть на подоконник и прыгнуть вниз. Это девятый этаж, почти стопроцентная гарантия результата. И все сразу закончится.
Но я знаю, что этого не сделаю. Это просто игра, которой я пытаюсь отвлечь себя от того простого факта, что сегодня мне предстоит предать близкого человека.
Какого черта, успокаиваю я себя, – он торгует наркотиками. Довод не работает, я чувствую себя говном.
Единственный выход – обыдлеть. Нарастить броню на душу.
Если жизнь постоянно, ежесекундно тебя трахает, а у тебя уже не осталось ни сил, ни веры, нужно закрыть глаза, расслабиться и получать удовольствие.
Год назад я был Дэном из «Орбиты». Меня любили все. Теперь меня ненавидят. Для кого-то я – богат, для кого-то – отравил сына. И виноват в этом Вернер. Я всего лишь бросаю ему ответку.
КРОТ
Я не пойму, он что, колоться начал? Бля, только не Денис, только не он.
Заметно по его настроению. Сидит, словно не в своей тарелке. Взгляд ни на чем остановить не может. И сигареты, сигареты… Одна за другой.
Мы выезжаем на Краснодарку, чтобы через двадцать минут свернуть к таджикскому поселку.
Вернер всегда собирает нас в последнюю минуту. Этот прием нужно будет у него перенять.
Сегодня нас шестеро. Кроме меня, Дэна и Вернера еще Жига, Вадик Скелет и Леванчик, худой грузин, который сейчас устроился в заднем отделении салона и крутит в руках изящный ножик-раскладушку.
Я не рассказал Денису про Фокстрота, а жаль. Если он сегодня увидит его и вспылит, нам несдобровать. Это может привести к конфликту, который сейчас совсем не нужен.
Несколько дней назад я выработал план, как разберусь с Фоксом. Сначала проберусь к поселку через лес. Возьму с собой бинокль, жрачку, спальный мешок и оружие. Буду наблюдать за поселком. Пойму, где ночует Фокс. Ночью проберусь к нему и перережу на хер горло. Если Денис согласится, мы сделаем это вдвоем.
Но потом я отказался от этого плана. Хватит успокаивать себя детскими сказками про вылазки с биноклем и спальным мешком. Мне невыгодно это делать. Такой поступок поставит крест на будущем. Мне придется забыть о мести, пока я не стану достаточно сильным, чтобы занять место Вернера.
Мы приезжаем, и все уходят в чайхану, а меня оставляют на выходе как низшего в группе по иерархии. Я не обижаюсь.
Курю, хотя на самом деле не хочется. Я просто стою, пялюсь по сторонам и выпускаю дым, почти не затянувшись.
Фокстрот с двумя ведрами помоев выходит из задней двери чайханы и несет их к деревянному сортиру. На нем выцветший джинсовый комбинезон, резиновые сапоги и черная бейсболка. Если мир перевернется, так будут выглядеть сезонные русские рабочие на стройках столицы Таджикистана. Худой, глаза в пол, готовность на любую просьбу ответить угодливой улыбкой.
Фокстрот возвращается и, мелко кивая, выслушивает указания от вышедшей на порог забегаловки женщины. Она не таджичка, из местных, судя по вульгарно крашенным в солому волосам и обилию косметики – шлюха.
Фокстрот уходит в сарай, прихватив по дороге вилы.
Я докуриваю сигарету до фильтра и щелчком отшвыриваю в сторону.
Что мне мешает убить его здесь и сейчас?
Ничего. Так легко, весело и радостно вдруг становится, что даже дух захватывает, а внутри все сладко обмирает и проваливается. Как на американских горках, когда тележка с тобой, вцепившимся от страха и восторга в руль руками с побелевшими костяшками пальцев, замерев на мгновение на пике, вдруг обрушивается вниз. Хочется визжать от восторга.
Я захожу в сарай. Фокстрот возит граблями по полу.
Я вынимаю из-за пояса пистолет. «Магнум Дезерт Игл».
Меня передергивает от ощущения неадекватности происходящего.
Теперь я понимаю Пулю, который не смог ударить Гимора. Осознавать силу и не пользоваться ею. Я победил Фокстрота. Его победила жизнь. Я могу в него не стрелять. Пуля бы в него не стрельнул. Потому что милосердие – всегда начало жизни, а месть – всегда конец, какой бы благой она ни казалась.
Фокстрот поворачивается.
– Чего? – говорит он.
– Да так просто, – отвечаю я и поднимаю пистолет. Я хочу увидеть его страх. Насладиться им. Выпить через страх его душу.
– Братик, ты чего? Я тут не при делах, братик, в натуре, не при делах… – мычит Фокс, и я понимаю, как ему страшно, – это пробивается даже через его героиновый тремор.
– На колени, сука, падла, – цежу я, и Фокс послушно падает на колени, не сводя с меня щенячьего взгляда.
– Пулю помнишь? – говорю я, и голос мой начинает дрожать.
– Какую пулю, братик? – Его губы трясутся, и он сочится потом от желания угодить мне. – Какую пулю, братик?
– Пуля – друг мой. Я тебя сейчас казню за него.
Заметно по его настроению. Сидит, словно не в своей тарелке. Взгляд ни на чем остановить не может. И сигареты, сигареты… Одна за другой.
Мы выезжаем на Краснодарку, чтобы через двадцать минут свернуть к таджикскому поселку.
Вернер всегда собирает нас в последнюю минуту. Этот прием нужно будет у него перенять.
Сегодня нас шестеро. Кроме меня, Дэна и Вернера еще Жига, Вадик Скелет и Леванчик, худой грузин, который сейчас устроился в заднем отделении салона и крутит в руках изящный ножик-раскладушку.
Я не рассказал Денису про Фокстрота, а жаль. Если он сегодня увидит его и вспылит, нам несдобровать. Это может привести к конфликту, который сейчас совсем не нужен.
Несколько дней назад я выработал план, как разберусь с Фоксом. Сначала проберусь к поселку через лес. Возьму с собой бинокль, жрачку, спальный мешок и оружие. Буду наблюдать за поселком. Пойму, где ночует Фокс. Ночью проберусь к нему и перережу на хер горло. Если Денис согласится, мы сделаем это вдвоем.
Но потом я отказался от этого плана. Хватит успокаивать себя детскими сказками про вылазки с биноклем и спальным мешком. Мне невыгодно это делать. Такой поступок поставит крест на будущем. Мне придется забыть о мести, пока я не стану достаточно сильным, чтобы занять место Вернера.
Мы приезжаем, и все уходят в чайхану, а меня оставляют на выходе как низшего в группе по иерархии. Я не обижаюсь.
Курю, хотя на самом деле не хочется. Я просто стою, пялюсь по сторонам и выпускаю дым, почти не затянувшись.
Фокстрот с двумя ведрами помоев выходит из задней двери чайханы и несет их к деревянному сортиру. На нем выцветший джинсовый комбинезон, резиновые сапоги и черная бейсболка. Если мир перевернется, так будут выглядеть сезонные русские рабочие на стройках столицы Таджикистана. Худой, глаза в пол, готовность на любую просьбу ответить угодливой улыбкой.
Фокстрот возвращается и, мелко кивая, выслушивает указания от вышедшей на порог забегаловки женщины. Она не таджичка, из местных, судя по вульгарно крашенным в солому волосам и обилию косметики – шлюха.
Фокстрот уходит в сарай, прихватив по дороге вилы.
Я докуриваю сигарету до фильтра и щелчком отшвыриваю в сторону.
Что мне мешает убить его здесь и сейчас?
Ничего. Так легко, весело и радостно вдруг становится, что даже дух захватывает, а внутри все сладко обмирает и проваливается. Как на американских горках, когда тележка с тобой, вцепившимся от страха и восторга в руль руками с побелевшими костяшками пальцев, замерев на мгновение на пике, вдруг обрушивается вниз. Хочется визжать от восторга.
Я захожу в сарай. Фокстрот возит граблями по полу.
Я вынимаю из-за пояса пистолет. «Магнум Дезерт Игл».
Меня передергивает от ощущения неадекватности происходящего.
Теперь я понимаю Пулю, который не смог ударить Гимора. Осознавать силу и не пользоваться ею. Я победил Фокстрота. Его победила жизнь. Я могу в него не стрелять. Пуля бы в него не стрельнул. Потому что милосердие – всегда начало жизни, а месть – всегда конец, какой бы благой она ни казалась.
Фокстрот поворачивается.
– Чего? – говорит он.
– Да так просто, – отвечаю я и поднимаю пистолет. Я хочу увидеть его страх. Насладиться им. Выпить через страх его душу.
– Братик, ты чего? Я тут не при делах, братик, в натуре, не при делах… – мычит Фокс, и я понимаю, как ему страшно, – это пробивается даже через его героиновый тремор.
– На колени, сука, падла, – цежу я, и Фокс послушно падает на колени, не сводя с меня щенячьего взгляда.
– Пулю помнишь? – говорю я, и голос мой начинает дрожать.
– Какую пулю, братик? – Его губы трясутся, и он сочится потом от желания угодить мне. – Какую пулю, братик?
– Пуля – друг мой. Я тебя сейчас казню за него.
ДЕНИС
Когда ты бежишь долго, очень долго, тебе начинает казаться, что кровь превратилась в щелок и печет изнутри, а по горлу словно провели наждаком, и каждый вздох обдирает без того горящие внутренности.
Вернер опирается на меня, и я уже не могу тащить его, мы оба заваливаемся и катимся вниз по склону. У меня нет сил встать, а Вернер поднимается, стоит на коленях, скорчившись, и воет от боли, прижимая раненую руку к животу, выплевывает на землю красный сгусток, плачет, воет:
– Сука… Блядь… Больно как… Пошли, Денис!..
Теперь он, раненый и истекающий кровью, тащит меня дальше. Я опять бегу. Не знаю, называется ли это вторым дыханием, но сейчас у меня ощущение, что бег – мое естественное состояние и в другом я никогда не жил.
– Туда! – кричит Вернер. – Туда, я знаю, где мы!
Это пляж. Работает только летом, обслуживая десяток детских лагерей в пригороде да наезжающих сюда городских, одуревших от жары и грязных пляжей в черте города. Перевернутые старые лодки, хлипкая лодочная станция. Пляж узкой полосой приткнулся к реке. От дороги его отделяет лес.
Когда Игорь доходит до пляжа, силы покидают его. Словно бы истончился и порвался нерв, на котором Игорь бежал последний час. Бежал, хотя не должен был – с простреленным плечом, бедром и оцарапанной пулей рукой.
Я подхватываю его под руку и втаскиваю в станционный сарай.
– Нам… пиздец теперь…
– Игорь, не говори, тебе не надо сейчас.
– После того… что в поселке… нас в розыск всех, завтра же… Ой, сука!!! – воет Игорь и плачет от боли, хватаясь за раненое плечо. – Больно как, больно…
Я рву его сорочку и перетягиваю плечо, мастеря что-то вроде повязки.
Два часа назад, после паники, поднявшейся вслед за неожиданными выстрелами на заднем дворе, воздух с обеих сторон ощетинился стволами, загудел от напряжения, и в тот миг, когда еще была возможность повернуть назад, кто-то принял неверное решение и нажал на курок. Началась стрельба. Я помню Жигу, лежащего в пыли во дворе, – его тело валялось на линии огня, об него спотыкались пули с той и с другой стороны. Уже мертвый Жига продолжал дергаться.
С началом перестрелки я выбежал во двор. Игорь, отстреливаясь, бежал следом. Он толкнул меня на землю и упал сверху, прикрыв собой. Вжав голову в землю, целуясь с пылью, я слышал, как громко бухает над моим ухом вернеровский пистолет. Потом Игорь дернулся, вскрикнул, и его теплая кровь полилась мне на шею. Я думал, его убили, но он был ранен в плечо.
Потом он втащил меня в машину и резко тронул с места. Я лежал на полу, а сверху на меня сыпалась стеклянная крошка от выбитого выстрелами заднего стекла.
Мы отъехали от поселка на несколько километров, и Вернер сказал, что нужно бросить машину. Нас уже наверняка ищут. Скоро в воздух поднимут вертолеты и нас выкупят. Лучшее, что мы можем сделать, – укрыть машину и скрыться на своих двоих. Мы загнали «Кэдди» в лес и забросали ветками. Это не лучший выход, но сверху ее не увидят, а прочесывать лес догадаются к вечеру.
И мы побежали.
А теперь Игорь привалился к деревянной стене, и я пытаюсь перевязать его.
– Денис… – сипит Вернер, – Денис…
– Что?
– Если со мной случится что-то… Тайка на тебе…
– Ерунды не говори.
– Обещай мне.
И я обещаю. Он держит мою руку в окровавленной своей, я ощущаю его дрожь и понимаю, что за год нашего знакомства мы проделали огромный путь, и лежащий сейчас передо мной дрожащий, кашляющий, окровавленный человек – мой самый близкий друг в этом мире, мой отец и товарищ.
– Придешь… в город… возьми тайники и лекарства. Буду ждать. Иди, – хрипит Вернер.
Я поднимаюсь по усаженному редкими деревьями склону. Подняв с земли несколько мокрых листьев, я отираю руки от крови Игоря. Отойдя на приличное расстояние, я извлекаю из кармана мобильный и активирую его.
Дудайтис приезжает через полчаса. Он гнал машину, иначе бы не успел так скоро. Он один.
– Где? – только и спрашивает он.
Я машу рукой в сторону станции.
– Он ранен! – кричу я майору вслед, но он не слышит.
В октябре темнеет рано. Солнца не видно, темнота вокруг густеет, сражаясь с белесым вечерним туманом.
На большом камне у дороги сидит молодой парень в темном пальто с разорванным рукавом. Парень засунул руки в карманы и поднял воротник пальто, спасаясь от заморозка. Это не помогает, парня бьет мелкая дрожь. Трясущимися руками парень достает из кармана пачку сигарет, щелкает зажигалкой и глубоко затягивается. Сразу закашливается. Кашель утробный, такой бывает или у курильщиков с тридцатилетним стажем, или после мощного перекура, например, когда выкуриваешь десять сигарет кряду. Парень морщится, смаргивает влагу со слезящихся глаз, но тут же затягивается снова, глотая дым скорее «на характер», чем для удовольствия.
До парня долетают обрывки звуков. Они идут со стороны окутанной туманом реки. Парень смотрит туда. Видны лишь смутные намеки на очертания деревьев. При звуке выстрела парень вздрагивает и замирает. Несколько секунд – и в воздухе звучат еще несколько сухих хлопков. Парень зажмуривается, вжимает голову в плечи и охватывает ее руками. Наступает тишина. Полная настолько, что оглушает.
Парень распрямляет плечи. Выдыхает. Встает, зябко передернув плечами.
Движение со стороны леса. Сглотнув комок в горле, парень щурит глаза и зачем-то горбится, склонив голову и потеряв в росте пару сантиметров. Не в силах противиться то ли страху, то ли любопытству, он поднимает глаза и видит неверной походкой выходящего к нему из леса худощавого мужчину.
Рука мужчины плетью висит вдоль тела, и, если бы не мешал туман, можно было бы рассмотреть, как по его ладони сбегают на землю капли крови. Во второй руке мужчина держит пистолет. Бедро мужчины перетянуто окровавленной тряпкой, он прихрамывает, волоча ногу за собой. Ходьба дается ему с трудом, он тяжело дышит и хрипит.
Заметив человека, парень отступает назад. Их разделяют несколько шагов. Туман успел сгуститься настолько, что они могут разминуться, и человек из леса пройдет всего в двух метрах возле парня, так его и не заметив. Но этого не происходит. Человек поднимает глаза. Останавливается. Они стоят в нескольких метрах друг от друга, погруженные по пояс в вязкое облако тумана, и смотрят друг на друга.
Из леса за их спинами раздается шум – и через несколько мгновений показывается третий – одутловатый мужчина лет сорока пяти. Он запыхался, дышит тяжело и прерывисто, поэтому первый выстрел уходит в молоко над плечом мужчины.
Мужчина поворачивается и кричит. Выпущенная толстяком вторая пуля попадает мужчине в горло, он падает на спину и поднимает колено, его пальцы дрожат в мелкой судороге агонии.
Толстяк подбегает ближе, снова поднимает пистолет – но он так запыхался, что оружие ходит ходуном в его руках, и ему приходится выровнять дыхание, уперев руки в колени. Он стоит над телом поверженного, но еще живого мужчины и пытается дышать глубоко, на «раз-два, раз-два». После чего толстяк поднимает пистолет и всаживает в мужчину еще три пули.
Толстяк звонит по телефону, что-то говорит парню, но тот уходит. Он идет по обочине дороги в сгущающейся темноте. Его глаза пусты, а лицо обмякло, как у человека, который не спал несколько суток.
Он приходит домой ночью. Выйдя из автобуса, направляется к подъезду своего дома.
Несмотря на позднее время, под его окнами пацаны гоняют в футбол в свете уличного фонаря. Парень опускается на лавочку и смотрит на игру. Пацанов четверо – трое возятся с мячом, еще один, рыжий толстяк, на воротах. В игре ему удается поучаствовать редко – основная битва разворачивается на середине поля, – и он компенсирует это, посекундно выкрикивая инструкции своим товарищам. Им лет по десять-двенадцать.
Они играют, а парень сидит и смотрит.
Вернер опирается на меня, и я уже не могу тащить его, мы оба заваливаемся и катимся вниз по склону. У меня нет сил встать, а Вернер поднимается, стоит на коленях, скорчившись, и воет от боли, прижимая раненую руку к животу, выплевывает на землю красный сгусток, плачет, воет:
– Сука… Блядь… Больно как… Пошли, Денис!..
Теперь он, раненый и истекающий кровью, тащит меня дальше. Я опять бегу. Не знаю, называется ли это вторым дыханием, но сейчас у меня ощущение, что бег – мое естественное состояние и в другом я никогда не жил.
– Туда! – кричит Вернер. – Туда, я знаю, где мы!
Это пляж. Работает только летом, обслуживая десяток детских лагерей в пригороде да наезжающих сюда городских, одуревших от жары и грязных пляжей в черте города. Перевернутые старые лодки, хлипкая лодочная станция. Пляж узкой полосой приткнулся к реке. От дороги его отделяет лес.
Когда Игорь доходит до пляжа, силы покидают его. Словно бы истончился и порвался нерв, на котором Игорь бежал последний час. Бежал, хотя не должен был – с простреленным плечом, бедром и оцарапанной пулей рукой.
Я подхватываю его под руку и втаскиваю в станционный сарай.
– Нам… пиздец теперь…
– Игорь, не говори, тебе не надо сейчас.
– После того… что в поселке… нас в розыск всех, завтра же… Ой, сука!!! – воет Игорь и плачет от боли, хватаясь за раненое плечо. – Больно как, больно…
Я рву его сорочку и перетягиваю плечо, мастеря что-то вроде повязки.
Два часа назад, после паники, поднявшейся вслед за неожиданными выстрелами на заднем дворе, воздух с обеих сторон ощетинился стволами, загудел от напряжения, и в тот миг, когда еще была возможность повернуть назад, кто-то принял неверное решение и нажал на курок. Началась стрельба. Я помню Жигу, лежащего в пыли во дворе, – его тело валялось на линии огня, об него спотыкались пули с той и с другой стороны. Уже мертвый Жига продолжал дергаться.
С началом перестрелки я выбежал во двор. Игорь, отстреливаясь, бежал следом. Он толкнул меня на землю и упал сверху, прикрыв собой. Вжав голову в землю, целуясь с пылью, я слышал, как громко бухает над моим ухом вернеровский пистолет. Потом Игорь дернулся, вскрикнул, и его теплая кровь полилась мне на шею. Я думал, его убили, но он был ранен в плечо.
Потом он втащил меня в машину и резко тронул с места. Я лежал на полу, а сверху на меня сыпалась стеклянная крошка от выбитого выстрелами заднего стекла.
Мы отъехали от поселка на несколько километров, и Вернер сказал, что нужно бросить машину. Нас уже наверняка ищут. Скоро в воздух поднимут вертолеты и нас выкупят. Лучшее, что мы можем сделать, – укрыть машину и скрыться на своих двоих. Мы загнали «Кэдди» в лес и забросали ветками. Это не лучший выход, но сверху ее не увидят, а прочесывать лес догадаются к вечеру.
И мы побежали.
А теперь Игорь привалился к деревянной стене, и я пытаюсь перевязать его.
– Денис… – сипит Вернер, – Денис…
– Что?
– Если со мной случится что-то… Тайка на тебе…
– Ерунды не говори.
– Обещай мне.
И я обещаю. Он держит мою руку в окровавленной своей, я ощущаю его дрожь и понимаю, что за год нашего знакомства мы проделали огромный путь, и лежащий сейчас передо мной дрожащий, кашляющий, окровавленный человек – мой самый близкий друг в этом мире, мой отец и товарищ.
– Придешь… в город… возьми тайники и лекарства. Буду ждать. Иди, – хрипит Вернер.
Я поднимаюсь по усаженному редкими деревьями склону. Подняв с земли несколько мокрых листьев, я отираю руки от крови Игоря. Отойдя на приличное расстояние, я извлекаю из кармана мобильный и активирую его.
Дудайтис приезжает через полчаса. Он гнал машину, иначе бы не успел так скоро. Он один.
– Где? – только и спрашивает он.
Я машу рукой в сторону станции.
– Он ранен! – кричу я майору вслед, но он не слышит.
В октябре темнеет рано. Солнца не видно, темнота вокруг густеет, сражаясь с белесым вечерним туманом.
На большом камне у дороги сидит молодой парень в темном пальто с разорванным рукавом. Парень засунул руки в карманы и поднял воротник пальто, спасаясь от заморозка. Это не помогает, парня бьет мелкая дрожь. Трясущимися руками парень достает из кармана пачку сигарет, щелкает зажигалкой и глубоко затягивается. Сразу закашливается. Кашель утробный, такой бывает или у курильщиков с тридцатилетним стажем, или после мощного перекура, например, когда выкуриваешь десять сигарет кряду. Парень морщится, смаргивает влагу со слезящихся глаз, но тут же затягивается снова, глотая дым скорее «на характер», чем для удовольствия.
До парня долетают обрывки звуков. Они идут со стороны окутанной туманом реки. Парень смотрит туда. Видны лишь смутные намеки на очертания деревьев. При звуке выстрела парень вздрагивает и замирает. Несколько секунд – и в воздухе звучат еще несколько сухих хлопков. Парень зажмуривается, вжимает голову в плечи и охватывает ее руками. Наступает тишина. Полная настолько, что оглушает.
Парень распрямляет плечи. Выдыхает. Встает, зябко передернув плечами.
Движение со стороны леса. Сглотнув комок в горле, парень щурит глаза и зачем-то горбится, склонив голову и потеряв в росте пару сантиметров. Не в силах противиться то ли страху, то ли любопытству, он поднимает глаза и видит неверной походкой выходящего к нему из леса худощавого мужчину.
Рука мужчины плетью висит вдоль тела, и, если бы не мешал туман, можно было бы рассмотреть, как по его ладони сбегают на землю капли крови. Во второй руке мужчина держит пистолет. Бедро мужчины перетянуто окровавленной тряпкой, он прихрамывает, волоча ногу за собой. Ходьба дается ему с трудом, он тяжело дышит и хрипит.
Заметив человека, парень отступает назад. Их разделяют несколько шагов. Туман успел сгуститься настолько, что они могут разминуться, и человек из леса пройдет всего в двух метрах возле парня, так его и не заметив. Но этого не происходит. Человек поднимает глаза. Останавливается. Они стоят в нескольких метрах друг от друга, погруженные по пояс в вязкое облако тумана, и смотрят друг на друга.
Из леса за их спинами раздается шум – и через несколько мгновений показывается третий – одутловатый мужчина лет сорока пяти. Он запыхался, дышит тяжело и прерывисто, поэтому первый выстрел уходит в молоко над плечом мужчины.
Мужчина поворачивается и кричит. Выпущенная толстяком вторая пуля попадает мужчине в горло, он падает на спину и поднимает колено, его пальцы дрожат в мелкой судороге агонии.
Толстяк подбегает ближе, снова поднимает пистолет – но он так запыхался, что оружие ходит ходуном в его руках, и ему приходится выровнять дыхание, уперев руки в колени. Он стоит над телом поверженного, но еще живого мужчины и пытается дышать глубоко, на «раз-два, раз-два». После чего толстяк поднимает пистолет и всаживает в мужчину еще три пули.
Толстяк звонит по телефону, что-то говорит парню, но тот уходит. Он идет по обочине дороги в сгущающейся темноте. Его глаза пусты, а лицо обмякло, как у человека, который не спал несколько суток.
Он приходит домой ночью. Выйдя из автобуса, направляется к подъезду своего дома.
Несмотря на позднее время, под его окнами пацаны гоняют в футбол в свете уличного фонаря. Парень опускается на лавочку и смотрит на игру. Пацанов четверо – трое возятся с мячом, еще один, рыжий толстяк, на воротах. В игре ему удается поучаствовать редко – основная битва разворачивается на середине поля, – и он компенсирует это, посекундно выкрикивая инструкции своим товарищам. Им лет по десять-двенадцать.
Они играют, а парень сидит и смотрит.
ЭПИЛОГ
Как ни странно использовать определение «звездный час» в отношении майора Дудайтиса – по-другому и не назвать короткий период его жизни после смерти Вернера. В течение месяца город будоражило от его нечеловеческой активности – ежедневно ментовские наряды проводили рейды по изъятию наркотиков и аресту наркоторговцев – тушки мелких дилеров десятками впихивали в узкое пространство воронков, с треском разлетались двери торч-хат, а количество изъятой наркоты впору было измерять центнерами, как урожай пшеницы.
В декабре, в самый канун Нового года, поздно ночью, соседи услышали резкий щелчок, похожий на звук выстрела, из квартиры майора, но не придали этому значения. Или предпочли не вмешиваться – Дудайтиса трудно было назвать популярным человеком во дворе. Начальник ОВД списал трехдневное отсутствие Дудайтиса на запой, и находившиеся рядом в этот момент сотрудники уловили на лице шефа тень облегчения. В тот же вечер в квартиру Дудайтиса через форточку влез Саша Фрол, промышлявший мелким воровством и, в силу слабоумия, не делавший различия между квартирой друга-алкаша и майора милиции. Соседи взломали дверь Дудайтиса из-за непрекращающихся воплей Фрола.
На столе стояли две пустые бутылки, тем самым версия начальника ОВД о запое получила некоторое подтверждение.
Майор сидел в углу, у самой двери, прижав к груди скрюченные руки.
Он застрелился.
По кровавому следу, ведшему из комнаты, следствие определило, что майор умер не сразу, а спустя пару минут, которых хватило на то, чтобы доползти до двери. Окровавленные отпечатки пальцев остались на ручке. Зачем Дудайтис полз к двери: чтобы попросить соседей вызвать «скорую» или же милосердно добить его – неясно. Да и какая разница?
Крота взяли во время одной из облав с пятью граммами героина на кармане. После смерти Вернера Крот предпринял ряд попыток поставить движение под контроль, но все они закончились плачевно, и уже к концу первого месяца Крот превратился в обычного среднего дилера с амбициями крутыша.
Получив три года, Крот отсидел один. Действительно ли образцовое поведение было тому причиной, либо, как утверждали, Денис выкупил его, никто не знал, однако первым человеком, которому Крот нанес визит, вернувшись в город, не зайдя даже к родителям, был именно Денис.
На второй день свободной жизни Крот принялся восстанавливать империю Вернера. Однако эта попытка изначально вела к конечному пункту с табличкой «Ватерлоо». Банду Крота расстреляли во время одной из стрелок люди новой наркотической бригады, созданной Ходжой. По иронии судьбы, могила Крота на городском кладбище соседствует с последним пристанищем Вернера. Они находятся почти друг напротив друга, чуть-чуть наискосок. Людям с богатой фантазией и хорошим зрением может показаться даже, что они смотрят друг на друга с фотографий на памятниках – хмурый, словно прибитый тяжелой думой Вернер и мальчишески улыбающийся Крот.
Денис же сумел опровергнуть расхожие утверждения о том, что выйти из бизнеса невозможно. После смерти Вернера он как-то отовсюду исчез. Нет, он по-прежнему жил в городе, здоровался при встрече со знакомыми, пару раз его даже видели в «Гетто». Но был он там лишь затем, чтобы дать наставления Амиго, как следует вести бизнес во время его, Дениса, отсутствия, – в первый раз, и продавая дело еврею Гроссману – во второй. Следом был продан дом Вернера.
Вскоре Денис переехал в Питер, где, после некоторых мытарств, получил место ночного диджея на пятой по аудитории радиостанции города. Его программа идет с двух ночи до половины пятого утра, называется R.I.P. и передает классические хиты рок-музыки наряду с их ремиксами. Каждую передачу Денис открывает фразой: «Рок-н-ролл мертв, дорогие мои, но мы-то живы». Тая родила ему сына, которого после недолгих раздумий решено было назвать Сергеем.
Маша живет в Москве, но собирается уехать. Она замужем за итальянским фотографом. Маша не любит его, но она обнаружила, что жить без любви легче.
В общем, все как-то устроились.
За прошедший год в городе зафиксировано сто восемьдесят смертей от наркотической передозировки, что на двадцать процентов выше показателей две тысячи пятого года и почти вдвое превышает цифры две тысячи четвертого.
Уладив небольшие проблемы с негритянскими и центровыми, городом рулит Ходжа.
Рок-н-ролл мертв, дорогие мои, но мы-то, кажется, живы.
В декабре, в самый канун Нового года, поздно ночью, соседи услышали резкий щелчок, похожий на звук выстрела, из квартиры майора, но не придали этому значения. Или предпочли не вмешиваться – Дудайтиса трудно было назвать популярным человеком во дворе. Начальник ОВД списал трехдневное отсутствие Дудайтиса на запой, и находившиеся рядом в этот момент сотрудники уловили на лице шефа тень облегчения. В тот же вечер в квартиру Дудайтиса через форточку влез Саша Фрол, промышлявший мелким воровством и, в силу слабоумия, не делавший различия между квартирой друга-алкаша и майора милиции. Соседи взломали дверь Дудайтиса из-за непрекращающихся воплей Фрола.
На столе стояли две пустые бутылки, тем самым версия начальника ОВД о запое получила некоторое подтверждение.
Майор сидел в углу, у самой двери, прижав к груди скрюченные руки.
Он застрелился.
По кровавому следу, ведшему из комнаты, следствие определило, что майор умер не сразу, а спустя пару минут, которых хватило на то, чтобы доползти до двери. Окровавленные отпечатки пальцев остались на ручке. Зачем Дудайтис полз к двери: чтобы попросить соседей вызвать «скорую» или же милосердно добить его – неясно. Да и какая разница?
Крота взяли во время одной из облав с пятью граммами героина на кармане. После смерти Вернера Крот предпринял ряд попыток поставить движение под контроль, но все они закончились плачевно, и уже к концу первого месяца Крот превратился в обычного среднего дилера с амбициями крутыша.
Получив три года, Крот отсидел один. Действительно ли образцовое поведение было тому причиной, либо, как утверждали, Денис выкупил его, никто не знал, однако первым человеком, которому Крот нанес визит, вернувшись в город, не зайдя даже к родителям, был именно Денис.
На второй день свободной жизни Крот принялся восстанавливать империю Вернера. Однако эта попытка изначально вела к конечному пункту с табличкой «Ватерлоо». Банду Крота расстреляли во время одной из стрелок люди новой наркотической бригады, созданной Ходжой. По иронии судьбы, могила Крота на городском кладбище соседствует с последним пристанищем Вернера. Они находятся почти друг напротив друга, чуть-чуть наискосок. Людям с богатой фантазией и хорошим зрением может показаться даже, что они смотрят друг на друга с фотографий на памятниках – хмурый, словно прибитый тяжелой думой Вернер и мальчишески улыбающийся Крот.
Денис же сумел опровергнуть расхожие утверждения о том, что выйти из бизнеса невозможно. После смерти Вернера он как-то отовсюду исчез. Нет, он по-прежнему жил в городе, здоровался при встрече со знакомыми, пару раз его даже видели в «Гетто». Но был он там лишь затем, чтобы дать наставления Амиго, как следует вести бизнес во время его, Дениса, отсутствия, – в первый раз, и продавая дело еврею Гроссману – во второй. Следом был продан дом Вернера.
Вскоре Денис переехал в Питер, где, после некоторых мытарств, получил место ночного диджея на пятой по аудитории радиостанции города. Его программа идет с двух ночи до половины пятого утра, называется R.I.P. и передает классические хиты рок-музыки наряду с их ремиксами. Каждую передачу Денис открывает фразой: «Рок-н-ролл мертв, дорогие мои, но мы-то живы». Тая родила ему сына, которого после недолгих раздумий решено было назвать Сергеем.
Маша живет в Москве, но собирается уехать. Она замужем за итальянским фотографом. Маша не любит его, но она обнаружила, что жить без любви легче.
В общем, все как-то устроились.
За прошедший год в городе зафиксировано сто восемьдесят смертей от наркотической передозировки, что на двадцать процентов выше показателей две тысячи пятого года и почти вдвое превышает цифры две тысячи четвертого.
Уладив небольшие проблемы с негритянскими и центровыми, городом рулит Ходжа.
Рок-н-ролл мертв, дорогие мои, но мы-то, кажется, живы.