Страница:
– Ты дашь мне договорить?
– Извини…
– Так вот, мне эта информация действительно нужна. Очень. Я тебе скажу больше – у меня, скорее, будут проблемы, если ты не дашь мне некоторые свои цифры, графики и все остальное. Так понятнее?
– Что за неприятности? – насторожилась Рита.
– Всякие, – многозначительно ответил Илья.
– Мне твои загадки надоели! – взорвалась Воробьева. – Ты можешь мне прямо сказать, что происходит, Илья!?
– А то, что я не по своей воле устроился в "Российские новости" – вот что происходит. И я должен…
– Что значит не по своей? – растерялась Рита.- А по чьей же тогда?
– Это неважно. То есть, важно, но я не могу этого пока сказать. Ты мне поможешь?
– Помогу, – обреченно ответила она.
Больше они к этому разговору не возвращались. Просто на следующий день Рита приволокла с работы толстенную папку с какими-то бумагами, которую протянула Илье.
– Вот. Это то, что ты просил.
– Что? – не пронял Далекий, который и не подозревал, что Рита выполнит его просьбу так быстро.
– Материалы на Бортковского. – сухо бросила Рита и отправилась на кухню готовить ужин.
Илья сел на диван, открыл папку и обнаружил в ней целый ворох не совсем понятного ему статистического материала. Поглядев на все это непонимающими глазами и отложив листы в сторону, Далекий вышел на кухню.
– Ты мне объяснишь что это?
– Естественно. Садись есть – я все согрела.
После ужина они вместе сидели на полу и разбирали принесенные Ритой бумаги.
Оказалось, что за всеми теми цифрами, которыми были испещрены листы формата А4, стояла целая система махинаций со всем, с чем только можно было провернуть хоть какое-нибудь сомнительное дело – от ценных бумаг до недвижимости. Илья не верил своим глазам. Судя по тому, что сейчас было у него в руках, практически весь бизнес Бортковского был насквозь преступным.
– Рит, откуда у тебя это все? – ошарашено поинтересовался Далекий.
– Через наш отдел проходит куча материалов, каждый день. Какие-то расчеты я делал сама, что-то присылали внештатники. Ну, кое-что попросила у своих информаторов. Но ты же понимаешь, что опубликовать это в "Российских новостях" невозможно. Тем не менее, я поспешу тебя огорчить – большая часть этого материала уже опубликована – так что ничего сенсационного в нем нет. Но в основном в "левой" прессе, а у нее круг читателей весьма узок. Да ты и сам знаешь, что что бы там не напечатали, все это тут же преподносится как полная чушь. Хотя иногда это совсем даже и не так. Но есть в этой папочке и кое-какой эксклюзив. Хотя меня это не интересует.
Разбор бумаг с Ритиными комментариями занял несколько часов, поэтому спать они отправились далеко за двенадцать. На следующее же утро Илья позвонил Паклину и сообщил о том, что у него на руках целая кипа материалов, компрометирующих экономическую деятельность империи Бортковского. Вечером, после работы, Илья встретился с посыльным от Паклина и передал ему копии всех бумаг, принесенных Ритой.
Лишь вернувшись домой, Далекий понял, что забыл на работе папку с оригиналами.
Ехать на работу уже не было смысла, так как редакция наверняка была закрыта. Но еще хуже было то, что буквально накануне в двери его кабинета сломался замок, а потому дверь пришлось оставить открытой. Конечно, он предупредил об этом охранников…
На следующее утро, когда Илья пришел на работу, он не поверил своим глазам – папки на столе не было. Первым делом он бросился искать уборщицу – Зинаиду Михайловну, которая прибиралась, в том числе, и в его кабинете. В тот момент, когда Илья выбежал в коридор, Зинаида Михайловна уже по второму кругу за утро натирала полы.
– Зинаида Михайловна, доброе утро, – выпалил Илья. – Вы вчера убирались у меня?
– Убиралась, – моментально ответила уборщица.
– А папку на столе видели?
– Видела, или не видела… – Зинаида Михайловна нахмурила лоб, пытаясь припомнить события прошлого вечера.
– Так да или нет? – Илья почувствовал, что повысил голос, что явно не понравилось уборщице.
– Вы на меня, молодой человек, голос-то не повышайте. Орать мы все умеем!
– Извините, ради Бога, – раскраснелся Илья. – Просто пропали важные документы. А вы не заметили, может быть случайно, никто не заходил вчера, когда я уже ушел?
– Насчет вчера не знаю, но с утра вас тут, вроде, Лавочкин ждал.
– Лавочкин? Ну, он уж точно этого сделать не мог! Ладно, спасибо большое. – Илья попрощался с уборщицей и вернулся на свое рабочее место.
Вернулся, но работать больше не смог. В голове вертелась лишь мысль о том, что папка могла попасть в руки к тому, кто совсем не должен знать о ее содержимом. В первой половине дня он еще пытался сосредоточиться на работе, но после обеда все окончательно пошло наперекосяк. Он собирался было позвонить Рите, чтобы сообщить о пропаже, но затем передумал, так как решил, что ей об этом знать пока не стоит.
После долгих раздумий Илья пришел к выводу, что неплохо было бы найти Лавочкина и узнать у него, не видел ли тот чего-нибудь подозрительного. Как только стрелка часов подползла к цифре шесть, Илья быстро собрал свои вещи и направился в другую часть здания, где и находился отдел культуры. Но Лавочкина месте не оказалась. Девушка-секретарша мило сообщила Илье, что Илларион Сегизмундович ушел сегодня чуть раньше и, вроде, его вызывал к себе Компотов.
Оставаться и ждать в отделе было глупо, а потому Илья решил направиться в кафе через дорогу от редакции, занять там столик около окна, чтобы оттуда было удобно наблюдать за всем, что происходит у входа в здание "Российских новостей". Так он и сделал. Кафе оказалось набито народом, но все же Далекому удалось отыскать одно свободное место прямо у огромного во всю стену окна, сквозь которое отлично просматривалась вся улица. Он заказал себе кофе, подвинул поближе пепельницу и закурил. Его соседками по столику оказались две смешливые девушки, которые к газете никакого отношения не имели, а болтали о всяких пустяках, вроде своих последних покупок. Илья то и дело невольно прислушивался к их разговору, но затем ловил себя на этом и снова углублялся в свои размышления. После получаса ожидания он, наконец, увидел, как из здания вышла щуплая фигура Лавочкина. Илья уже собирался встать, что бы выйти на улицу и перехватить старика, но потом заметил, что старый журналист явно намеревается перейти дорогу. А это означало лишь одно – Лавочкин собрался посидеть в кафе. Поэтому Илья остался на своем месте. Именно за столиком кафе, с чашкой кофе в одной руке и с сигаретой в другой, он и стал свидетелем трагедии, случившейся с Илларионом Сегизмундовичем.
Сначала Илья просто не поверил своим глазам, а когда понял, что произошло, бросил чашку с недопитым кофе прямо на пол и устремился наружу. Дождь лил так, что одежда Далекого через считанные минуты стала насквозь сырой. Но его это мало волновало. Он заворожено смотрел на тело мертвого Лавочкина не в силах оторваться от него. Водитель, сбивший старика, все крутился вокруг и разводил руками, взывая к пониманию толпы. Но все его оправдания казались Илье полной нелепостью, ведь факт оставался фактом – Лавочкин был мертв.
Потом приехала милиция. Мужика, впавшего к тому времени в самую настоящую истерику, усадили в милицейский УАЗик и увезли в неизвестном направлении. Илья и не заметил, что все это время рядом с ним стоял Компотов, который внимательно наблюдал за всем происходящим поверх своих нефункциональных очков. Увидев, что Далекий повернулся в его сторону, Компотов посмотрел на него как-то странно, развернулся и ушел, так ничего и не сказав.
Постепенно толпа рассосалась, а вскоре на улице уже ничего не напоминала о недавнем ужасном происшествии. Улицу даже не пришлось мыть, так как ливень моментально смыл следы крови, вытекшей из немощного тела Иллариона Сегизмундовича Лавочкина…
Ровно в два часа дня к художнику подошел невысокий мужчина средних лет и попросил проследовать за ним. Художник попросил соседа последить за его картинами, а сам, прихватив с собой лишь небольшую сумку, удалился. Ему предложили сесть в шикарную машину, а после доставили в какой-то ресторанчик, располагавшийся не так далеко от вернисажа.
Войдя в зал, художник не сразу нашел Паклина, но учтивый официант проводил его до нужного столика.
– А вот и вы, – приветствовал его щедрый покупатель.
– Да, вот и я, – ответил художник.
– Ну что ж, присаживайтесь, – Паклин указал рукой на свободный стул. – Располагайтесь. Да, мы ведь так и не представились друг другу! Игорь Аркадьевич.
– Очень приятно. Петр Сергеевич, – отрекомендовался в свою очередь художник.
– Что кушать будете? – поинтересовался Паклин.
– Ничего, – Петр Сергеевич потупил взор. – Здесь все, наверно, так дорого…
– Ну что вы! – воскликнул Паклин. – Естественно я плачу! Это же я вас пригласил!
Так что не скромничайте, а берите меню и делайте выбор.
Петр Сергеевич все же поскромничал и заказал все самое дешевое, хотя ему и это показалось безумно дорогим. Паклин внес в его заказ некоторые коррективы, после чего, наконец, перешел к столь важному для него разговору, ради которого, собственно, и была затеяна вся эта встреча.
– Петр Сергеевич, я вас вот о чем хотел спросить,- начал он.- Вы сказали, что работаете на вернисаже уже довольно много лет – пятнадцать или около того. Верно?
– Верно, – подтвердил художник.
– Так вот, я хотел у вас узнать, не помните ли вы молодого художника, торговавшего своими полотнами здесь же лет десять-двенадцать назад? Его звали Руслан.
После того, как Паклин назвал имя Руслана, лицо Петра Сергеевича изменилось до неузнаваемости. Вскочив из-за стола, он смахнул случайно, уже принесенные официантом столовы приборы, и буквально накинулся на Паклина:
– Что ж вы сразу не сказали, что вы оттуда? Я ведь вас за приличного человека принял!
– Я вас не понимаю, – попытался успокоить его Паклин.
– Не понимаете!? А это вы понимаете?
С этими словами Петр Сергеевич ловко перепрыгнул через стол и со всей силы ударил Паклина кулаком по лицу. Тут же к нему подскочили охранники, один из которых точным ударом в затылок вырубил незадачливого живописца, отчего тот моментально обмяк и рухнул на пол.
– В машину его, – скомандовал Паклин.
Петра Сергеевича погрузили на заднее сидение автомобиля, а сам Паклин устроился спереди.
– Куда едем, Игорь Аркадьевич? – осведомился водитель.
– За город, неважно в какую сторону. Куда ближе будет.
– Понял, – ответил бритоголовый и нажал на газ.
Очнулся служитель муз, когда машина уже стояла километрах в десяти от кольцевой автодороги. Паклин распорядился, чтобы водитель остановился в каком-нибудь тихом перелеске, что было весьма затруднительно, так как кругом, словно скворечники, были понатыканы дачи.
– Где я? – первым делом поинтересовался Петр Сергеевич, пытаясь приподнять свое тело с сидения.
– В лесу, – коротко ответил Паклин. – Может, здесь вы придете в себя, и мы, наконец-то, поговорим.
– Я вам все уже сказал. Еще тогда!
– Мне вы ничего не говорили. И вообще пора бы уже объяснить, что вы там мелете.
– Я ничего не мелю, – возмутился деятель искусств. – Я просто натерпелся от вас еще тогда, а теперь довольно!
Он опять попытался приподняться, но снова улегся, поняв, что из этого ничего не выйдет.
– Вы меня явно с кем-то путаете, – Паклин открыл дверцу автомобиля и вышел на улицу. – Я не работаю ни в милиции, ни в ФСБ. Я частное лицо, которое хочет кое-что у вас выяснить. И ничего больше.
– Да? – с сомнением спросил художник.
– Да.
– Я старый больной человек, – вдруг заскулил Петр Сергеевич. – Отпустите меня, пожалуйста. Я ведь действительно ничего больше не знаю.
– А больше и не надо! Вы расскажите то, что знаете. И поедете обратно к своим картинам с приличной суммой в кармане.
Последняя фраза настолько простимулировала Петра Сергеевича, что он, наконец, неимоверным усилием воли приподнялся и принял вертикальное положение.
– Что вы хотите узнать?
– Где я могу найти Руслана?
– Нигде вы его не сможете найти. Нет его больше – умер. Уж год как. Хоронили всем вернисажем.
– Умер? – у Паклина, аж, руки опустились от досады.
– Умер, – подтвердил Петр Сергеевич, – Сердце у него слабое было.
– Так, а родственники у него остались?
– Да какое там! – художник сокрушенно схватился за голову, но тут же отдернул руки, так как любое прикосновение к черепу причиняло ему нестерпимую боль.
– Что, совсем никого?
– Совсем. Я был ему родственником.
– Вы? – Паклин удивленно посмотрел на Петра Сергеевича и огонек надежды вновь забрезжил у него в глазах.
– Я, – Петр Сергеевич был явно горд этим фактом. – И отца и мать ему заменил.
– Вот как… Ну что ж, это меняет дело,- Паклин просто не верил в свою удачу!
Чтобы так повезло, да еще дважды! Это надо ж было из всей этой толпы выбрать именно нужного человека!
– Ничего это не меняет, – огрызнулся мастер кисти. – Я вам ничем помочь не смогу.
– Это мы еще посмотрим, – как-то двусмысленно процедил Паклин.
– Угрожаете? – Петр Сергеевич инстинктивно вжался в спинку сидения.
– Пока нет, но если будите упираться…
– Я же вам русским языком сказал, что нечего мне вам сказать. Нечего. Все что мог, сказал следователю еще тогда, когда Руслана трясли по поводу пожара на даче этой…
– А что, его нашли? – Вот этого Игорь Аркадьевич никак не ожидал.
– А вы думаете, что нет? – с сарказмом произнес художник.
– И что?
– И ничего! Он им сказал, все как было.
– А как было?
– Как? Погостил он у него на даче пару неделек и уехал. Но это было задолго до пожара.
– И ему поверили?
– А почему нет-то? Поверили. Записали все и уехали. Только потом все дергали, звонили… Угрожали ему, а кто – не знаю. Может менты, может и еще кто. Вот у него сердце-то и не выдержало! Вот и помер. Это потому я на вас и набросился – извели его! – неожиданно Петр Сергеевич разрыдался, да так, что Паклину даже пришлось одолжить ему свой носовой платок.
– А вам он ничего не рассказывал? – спросил Паклин, когда мастер перестал сотрясаться в рыданиях.
– Это не ваше дело!- отсморкавшись, заявил Петр Сергеевич.
– Наше это дело, Петр Сергеевич, наше, – с этими словами Паклин взял с переднего сидения свой портфель и вынул из него внушительную пачку долларов. – Это будет вашим, если вы мне все расскажите. И вот еще что – я постараюсь устроить вам персональную выставку в какой-нибудь приличной галерее.
– Правда? – изумился живописец.
– Даю вам слово.
И Петр Сергеевич поведал все, что знал. Собственно, знал он очень мало, но это было не столь важно. Оказалось, что долгие годы Руслан вел дневник, который и хранился теперь у художника.
– Когда вы сможете мне его передать?
– Да хоть сегодня, но с одним условием, – осмелел Петр Сергеевич, в руках у которого уже находилась пачка американских денежных знаков.
– Что за условие?
– Дневник вы мне вернете. Это моя единственная память о Руслане.
– Хорошо, Паклин успокаивающе похлопал маэстро по плечу. – Дневник мы сегодня у вас заберем, а вы можете потихоньку отбирать картины для выставки.
После этого повеселевший Петр Сергеевич попросился выйти из машины, сославшись на то, что у него затекли ноги и болит голова. Водитель помог ему подняться и усадил на травку подле автомобиля. Так художник просидел минут десять, сжимая американские деньги и любовно рассматривая их. Потом его перетащили обратно в машину, так как сам, по его же собственным словам, он идти все еще не мог. До Москвы долетели быстро, а в городе пробивались сквозь бесконечные пробки. Жил Петр Сергеевич в самом центре, недалеко от Тверской, в старой коммунальной квартире, где ему принадлежала тридцатиметровая комната, заваленная до потолка готовыми и еще не очень картинами. В нее Паклин предпочел не входить, тактично оставшись ждать в коридоре. Когда дневник оказался у него в руках, Игорь Аркадьевич распрощался с Петром Сергеевичем, пообещав, что на днях к нему заедут и сообщат где и когда пройдет его выставка. Счастливый, словно ребенок, художник, окончательно позабыв о своей головной боли, попытался приобнять на прощание своего благодетеля и даже приложиться к его гладко выбритой щеке своими тонкими губами, но был отвергнут и удостоился лишь крепкого мужского рукопожатия.
Лавочкина хоронили всей редакцией. Дабы все сумели попрощаться с телом старца, гроб пришлось выставить в редакционном зале для пресс-конференций, куда уже с самого раннего утра выстроилась длиннющая очередь из родственников, коллег, друзей и просто почитателей журналистского таланта Иллариона Сегизмундовича.
После церемонии прощания гроб погрузили в специально заказанный заранее автобус "Ритуал" и повезли на Кузьминское кладбище, где находился участок Лавочкиных. На кладбище поехали лишь самые близкие, а потому Илье стоило большого труда оказаться среди этого круга избранных. Тем не менее, на похороны он попал и бросил свою горсть земли в могилу, куда был опущен гроб с убиенным.
Когда гробокопатели закончили свое дело и выровняли холмик, на него были водружены венки, а после состоялось импровизированное выступление Компотова, который на удивление собравшихся, произнес пронзительную речь, полную скорби и сострадания.
– От нас ушел настоящий талант! Гений пера! – восклицал он. – Это невосполнимая потеря!
И слезы наворачивались на глаза присутствующих.
После похорон все вернулись в редакцию, где были организованы поминки. Там снова звучали речи, воспоминания, просто рассказы из жизни усопшего.
В самый разгар мероприятия у Ильи зазвонил мобильный телефон. Звонил Паклин, который настаивал на немедленной встрече:
– Я понимаю, что вы скорбите, Илья Андреевич, но дело не терпит отлагательств.
Илье был вынужден согласиться и, попрощавшись с провожавшими Лавочкина в последний путь, отправился на условленную встречу.
Паклин ждал его возле памятника Пушкина, что немного рассмешило Илью, так как обычно в этом месте о встрече договариваются влюбленные. Он был как обычно элегантен, хотя оставался в его образе и элемент некой вычурности, который запомнился Далекому еще с их первой встречи.
– Спасибо, что приехали так быстро, – начал Паклин с благодарностей. – Ситуация изменилась – в этом причина спешки.
– Что-то случилось?- забеспокоился Илья.
– Ничего страшного. Просто события теперь будут развиваться немного быстрее, чем было запланировано ранее.
– То есть?
– Сейчас я передам вам кое-какие материалы, в том числе и выборку из той папки, которую вы мне отдали. Ваша задача – как можно быстрее обработать их и сделать пять-шесть больших статей, которые потом будут опубликованы.
– Опубликованы? – на душе у Далекого вновь стало неспокойно.
– Да, под вашим именем.
Какое-то время Илья переваривал полученную информацию, а когда смысл сказанного, наконец, достиг конечного пункта его сознания, он понял, чем все это может для него обернуться.
– Вы что, за полного идиота меня держите? – обратился он к Паклину.
– Это еще почему?
– Почему? Да потому, что умирать как-то не хочется. Вы же понимаете, чем грозят подобные публикации! Да только одним – пулей в затылок в темном подъезде!
– Я вас что-то не понимаю, Илья Андреевич, – Паклин осмотрелся, явно недовольный, что Илья повышает голос в общественном месте. – Вашего мнения, если вы еще не поняли, никто здесь не спрашивает.
– То есть… – опешил Илья.
– То есть, через три, максимум четыре дня, готовые статьи должны лежать у меня на столе. И ни о чем не беспокойтесь – вы находитесь под круглосуточной охраной.
Поэтому, если кто и получит пулю, то это будет мой человек, а уж никак не вы.
Еще вопросы есть?
– Есть. А если я откажусь?
– Не стоит. Ну, да мы уже об этом с вами как-то говорили. Не хочу повторяться.
Если это все, то позвольте откланяться. И через несколько дней жду от вас звонка.
Паклин развернулся и пошел куда-то в сторону переулков, а Илья так и остался стоять на месте, держа в руках увесистый кожаный портфель, набитый, возможно, последним в его жизни журналистским материалом. Мысли с бешеной скоростью проносились одна за одной, не успевая надолго задержаться, что только раздражало.
Стоять на одном месте дальше смысла не имело, а потому Далекий решил переместиться в стоящий неподалеку Макдоналдс, чтобы перекусить, а заодно хотя бы бегло ознакомиться с содержимым портфеля. Он пересек дорогу, спустился в подземный переход, вновь вынырнул наружу, оказавшись прямо напротив американской закусочной.
Несмотря на разгар рабочего дня, очереди в кассы были приличными. Илья, выбрав, на его взгляд, самую короткую, пристроился в хвосте и стал рассматривать публику, окружавшую его. Думалось ему о всякой ерунде. О том, что все на свете так непостоянно. О том, что у любого успеха есть и вторая, темная сторона. О том, что какую очередь не займи, хоть самую короткую, не факт, что окажешься у кассы быстрее, чем тот, кто стоит в хвосте самой длинной. "Вот так и в жизни, – с грустью размышлял Илья. – Кажется, что этот путь самый быстрый, самый короткий и выбираешь его. А на деле к финишу первым приходит тот, кто выбрал совсем другую дорогу – быть может, более сложную и долгую…". С тоской Илья пронаблюдал, как толстая тетка, стоявшая буквально параллельно с ним, в соседней очереди, уже делает заказ, нагружая свой красный поднос невообразимым количеством еды. Сам же Далекий почти не сдвинулся с места, так как кассир их очереди явно был новичком, все путался и никак не мог разобраться с деньгами. Затем процесс вроде потихоньку пошел, и в конце концов Далекий услышал долгожданное "свободная касса" в свой адрес.
Сделав заказ, Илья поискал глазами свободное местечко, но ничего подходящего не обнаружил. Везде сидели какие-то странные люди, подсаживаться к которым совсем не хотелось. Единственным мудрым решением в данной ситуации было выйти на улицу, и поискать столик на открытой площадке. Взяв поднос, Далекий миновал длинный зал и оказался на пятачке, заставленном столиками под фирменными зонтами. Здесь, как ни странно, народу было куда меньше и свободных мест оказалось предостаточно.
Илья выбрал двухместный столик, стоявший в некотором отдалении ото всех остальных и поспешил усесться за него.
Положив портфель на колени, Илья принялся за еду, проглатывая искусственную пищу кусок за куском. Ему хотелось есть, так как на поминках он так и не успел притронуться к еде, лишь выпив со всеми сто грамм водки за упокой души Иллариона Сегизмундовича. Он с жадностью проглотил сразу два американских бутерброда, обильно залив их шоколадным коктейлем, а потом еще и "детской" колой, которую он взял специально, чтобы выпить напоследок и снять неприятный осадок от всего съеденного. Вытерев руки лежавшими на подносе салфетками, он отодвинул поднос, закурил и открыл портфель. В его руках оказалось большое количество ксерокопированных листов, многие из которых были ему уже знакомы – это Илья заметил, поподнимав их уголки. Все было аккуратно перевязано тесемочкой. На самом верху находился лист, написанный мелким подчерком, от руки, внизу которого стояла фамилия Паклина. Как сразу сообразил Илья, это была своеобразная памятка, а может, инструкция, составленная для него Игорем Аркадьевичем. Илья спешно развязал тоненькую веревочку и вытащил этот самый первый лист, тут же, на ходу, читая его:
"Уважаемый Илья Андреевич!
Перед вами стопка бумаг, которые являются стопроцентным компроматом на одного известного нам с вами человека. Как я уже говорил, часть из этих бумаг уже знакома вам, но здесь они представлены в некотором новом для вас свете. Ввиду того, что вы не ориентируетесь в экономической тематике, эти страницы представлены с комментариями экспертов-экономистов, на мнение которых можно положиться на все сто процентов. Это сделано для того, чтобы вы не теряли время на анализ того или иного документа, а скорее приступали к вашим непосредственным обязанностям.
Далее. Вторая часть бумаг представляет собой ксерокопию с добытого мной дневника единственного живого (на данный момент, правда, к сожалению, уже мертвого) свидетеля трагедии, разыгравшейся той ночью на даче. Дневник он вел весьма прилежно, а что касается события, которое нас особенно интересует, то оно представлено в нем просто идеально – со всеми подробностями, с точностью до минуты.
Что требуется от вас. Создать пять, а лучше штук шесть оригинальных текстов, соответственно, по двум этим темам. Мешать материалы не надо. Пусть часть статей будет сугубо экономической, а остальная – основанная на дневниковых записях. Да, и вот еще что. Желательно, чтобы хотя бы одна статья была написана легким живым языком, так как она будет предназначена для соответствующего издания. Ну, я думаю, вы с этим легко справитесь, памятуя о вашей работе в "Паровозе". Все остальные статьи будут опубликованы в ведущих СМИ, так что уж постарайтесь.
Пожалуй, это все.
С уважением, Паклин И.А.
P.S. Совсем забыл вам сказать. Лавочкин, чью смерть вы так оплакиваете, был самым обычным стукачем. Не удивлюсь, если Бортковский уже знает о той папке, которую вы мне передали".
Последнее предложение сразило Илью наповал. "Все-таки папку взял Лавочкин! А если Компотов все уже знает, то игра, похоже, приобретает еще более опасный поворот, чем он думал…". Илья снова погрузился в тягостные раздумья. Теперь на карту было поставлено все. Терять больше было нечего. Если Компотов знает, что он собирал материалы на Бортковского, то, скорее всего, об этом уже знает и сам Бортковский. А это, в свою очередь, означает то, что он, Далекий, в любой момент может отправиться вслед за Василисой.
– Извини…
– Так вот, мне эта информация действительно нужна. Очень. Я тебе скажу больше – у меня, скорее, будут проблемы, если ты не дашь мне некоторые свои цифры, графики и все остальное. Так понятнее?
– Что за неприятности? – насторожилась Рита.
– Всякие, – многозначительно ответил Илья.
– Мне твои загадки надоели! – взорвалась Воробьева. – Ты можешь мне прямо сказать, что происходит, Илья!?
– А то, что я не по своей воле устроился в "Российские новости" – вот что происходит. И я должен…
– Что значит не по своей? – растерялась Рита.- А по чьей же тогда?
– Это неважно. То есть, важно, но я не могу этого пока сказать. Ты мне поможешь?
– Помогу, – обреченно ответила она.
Больше они к этому разговору не возвращались. Просто на следующий день Рита приволокла с работы толстенную папку с какими-то бумагами, которую протянула Илье.
– Вот. Это то, что ты просил.
– Что? – не пронял Далекий, который и не подозревал, что Рита выполнит его просьбу так быстро.
– Материалы на Бортковского. – сухо бросила Рита и отправилась на кухню готовить ужин.
Илья сел на диван, открыл папку и обнаружил в ней целый ворох не совсем понятного ему статистического материала. Поглядев на все это непонимающими глазами и отложив листы в сторону, Далекий вышел на кухню.
– Ты мне объяснишь что это?
– Естественно. Садись есть – я все согрела.
После ужина они вместе сидели на полу и разбирали принесенные Ритой бумаги.
Оказалось, что за всеми теми цифрами, которыми были испещрены листы формата А4, стояла целая система махинаций со всем, с чем только можно было провернуть хоть какое-нибудь сомнительное дело – от ценных бумаг до недвижимости. Илья не верил своим глазам. Судя по тому, что сейчас было у него в руках, практически весь бизнес Бортковского был насквозь преступным.
– Рит, откуда у тебя это все? – ошарашено поинтересовался Далекий.
– Через наш отдел проходит куча материалов, каждый день. Какие-то расчеты я делал сама, что-то присылали внештатники. Ну, кое-что попросила у своих информаторов. Но ты же понимаешь, что опубликовать это в "Российских новостях" невозможно. Тем не менее, я поспешу тебя огорчить – большая часть этого материала уже опубликована – так что ничего сенсационного в нем нет. Но в основном в "левой" прессе, а у нее круг читателей весьма узок. Да ты и сам знаешь, что что бы там не напечатали, все это тут же преподносится как полная чушь. Хотя иногда это совсем даже и не так. Но есть в этой папочке и кое-какой эксклюзив. Хотя меня это не интересует.
Разбор бумаг с Ритиными комментариями занял несколько часов, поэтому спать они отправились далеко за двенадцать. На следующее же утро Илья позвонил Паклину и сообщил о том, что у него на руках целая кипа материалов, компрометирующих экономическую деятельность империи Бортковского. Вечером, после работы, Илья встретился с посыльным от Паклина и передал ему копии всех бумаг, принесенных Ритой.
Лишь вернувшись домой, Далекий понял, что забыл на работе папку с оригиналами.
Ехать на работу уже не было смысла, так как редакция наверняка была закрыта. Но еще хуже было то, что буквально накануне в двери его кабинета сломался замок, а потому дверь пришлось оставить открытой. Конечно, он предупредил об этом охранников…
На следующее утро, когда Илья пришел на работу, он не поверил своим глазам – папки на столе не было. Первым делом он бросился искать уборщицу – Зинаиду Михайловну, которая прибиралась, в том числе, и в его кабинете. В тот момент, когда Илья выбежал в коридор, Зинаида Михайловна уже по второму кругу за утро натирала полы.
– Зинаида Михайловна, доброе утро, – выпалил Илья. – Вы вчера убирались у меня?
– Убиралась, – моментально ответила уборщица.
– А папку на столе видели?
– Видела, или не видела… – Зинаида Михайловна нахмурила лоб, пытаясь припомнить события прошлого вечера.
– Так да или нет? – Илья почувствовал, что повысил голос, что явно не понравилось уборщице.
– Вы на меня, молодой человек, голос-то не повышайте. Орать мы все умеем!
– Извините, ради Бога, – раскраснелся Илья. – Просто пропали важные документы. А вы не заметили, может быть случайно, никто не заходил вчера, когда я уже ушел?
– Насчет вчера не знаю, но с утра вас тут, вроде, Лавочкин ждал.
– Лавочкин? Ну, он уж точно этого сделать не мог! Ладно, спасибо большое. – Илья попрощался с уборщицей и вернулся на свое рабочее место.
Вернулся, но работать больше не смог. В голове вертелась лишь мысль о том, что папка могла попасть в руки к тому, кто совсем не должен знать о ее содержимом. В первой половине дня он еще пытался сосредоточиться на работе, но после обеда все окончательно пошло наперекосяк. Он собирался было позвонить Рите, чтобы сообщить о пропаже, но затем передумал, так как решил, что ей об этом знать пока не стоит.
После долгих раздумий Илья пришел к выводу, что неплохо было бы найти Лавочкина и узнать у него, не видел ли тот чего-нибудь подозрительного. Как только стрелка часов подползла к цифре шесть, Илья быстро собрал свои вещи и направился в другую часть здания, где и находился отдел культуры. Но Лавочкина месте не оказалась. Девушка-секретарша мило сообщила Илье, что Илларион Сегизмундович ушел сегодня чуть раньше и, вроде, его вызывал к себе Компотов.
Оставаться и ждать в отделе было глупо, а потому Илья решил направиться в кафе через дорогу от редакции, занять там столик около окна, чтобы оттуда было удобно наблюдать за всем, что происходит у входа в здание "Российских новостей". Так он и сделал. Кафе оказалось набито народом, но все же Далекому удалось отыскать одно свободное место прямо у огромного во всю стену окна, сквозь которое отлично просматривалась вся улица. Он заказал себе кофе, подвинул поближе пепельницу и закурил. Его соседками по столику оказались две смешливые девушки, которые к газете никакого отношения не имели, а болтали о всяких пустяках, вроде своих последних покупок. Илья то и дело невольно прислушивался к их разговору, но затем ловил себя на этом и снова углублялся в свои размышления. После получаса ожидания он, наконец, увидел, как из здания вышла щуплая фигура Лавочкина. Илья уже собирался встать, что бы выйти на улицу и перехватить старика, но потом заметил, что старый журналист явно намеревается перейти дорогу. А это означало лишь одно – Лавочкин собрался посидеть в кафе. Поэтому Илья остался на своем месте. Именно за столиком кафе, с чашкой кофе в одной руке и с сигаретой в другой, он и стал свидетелем трагедии, случившейся с Илларионом Сегизмундовичем.
Сначала Илья просто не поверил своим глазам, а когда понял, что произошло, бросил чашку с недопитым кофе прямо на пол и устремился наружу. Дождь лил так, что одежда Далекого через считанные минуты стала насквозь сырой. Но его это мало волновало. Он заворожено смотрел на тело мертвого Лавочкина не в силах оторваться от него. Водитель, сбивший старика, все крутился вокруг и разводил руками, взывая к пониманию толпы. Но все его оправдания казались Илье полной нелепостью, ведь факт оставался фактом – Лавочкин был мертв.
Потом приехала милиция. Мужика, впавшего к тому времени в самую настоящую истерику, усадили в милицейский УАЗик и увезли в неизвестном направлении. Илья и не заметил, что все это время рядом с ним стоял Компотов, который внимательно наблюдал за всем происходящим поверх своих нефункциональных очков. Увидев, что Далекий повернулся в его сторону, Компотов посмотрел на него как-то странно, развернулся и ушел, так ничего и не сказав.
Постепенно толпа рассосалась, а вскоре на улице уже ничего не напоминала о недавнем ужасном происшествии. Улицу даже не пришлось мыть, так как ливень моментально смыл следы крови, вытекшей из немощного тела Иллариона Сегизмундовича Лавочкина…
**********************
Ровно в два часа дня к художнику подошел невысокий мужчина средних лет и попросил проследовать за ним. Художник попросил соседа последить за его картинами, а сам, прихватив с собой лишь небольшую сумку, удалился. Ему предложили сесть в шикарную машину, а после доставили в какой-то ресторанчик, располагавшийся не так далеко от вернисажа.
Войдя в зал, художник не сразу нашел Паклина, но учтивый официант проводил его до нужного столика.
– А вот и вы, – приветствовал его щедрый покупатель.
– Да, вот и я, – ответил художник.
– Ну что ж, присаживайтесь, – Паклин указал рукой на свободный стул. – Располагайтесь. Да, мы ведь так и не представились друг другу! Игорь Аркадьевич.
– Очень приятно. Петр Сергеевич, – отрекомендовался в свою очередь художник.
– Что кушать будете? – поинтересовался Паклин.
– Ничего, – Петр Сергеевич потупил взор. – Здесь все, наверно, так дорого…
– Ну что вы! – воскликнул Паклин. – Естественно я плачу! Это же я вас пригласил!
Так что не скромничайте, а берите меню и делайте выбор.
Петр Сергеевич все же поскромничал и заказал все самое дешевое, хотя ему и это показалось безумно дорогим. Паклин внес в его заказ некоторые коррективы, после чего, наконец, перешел к столь важному для него разговору, ради которого, собственно, и была затеяна вся эта встреча.
– Петр Сергеевич, я вас вот о чем хотел спросить,- начал он.- Вы сказали, что работаете на вернисаже уже довольно много лет – пятнадцать или около того. Верно?
– Верно, – подтвердил художник.
– Так вот, я хотел у вас узнать, не помните ли вы молодого художника, торговавшего своими полотнами здесь же лет десять-двенадцать назад? Его звали Руслан.
После того, как Паклин назвал имя Руслана, лицо Петра Сергеевича изменилось до неузнаваемости. Вскочив из-за стола, он смахнул случайно, уже принесенные официантом столовы приборы, и буквально накинулся на Паклина:
– Что ж вы сразу не сказали, что вы оттуда? Я ведь вас за приличного человека принял!
– Я вас не понимаю, – попытался успокоить его Паклин.
– Не понимаете!? А это вы понимаете?
С этими словами Петр Сергеевич ловко перепрыгнул через стол и со всей силы ударил Паклина кулаком по лицу. Тут же к нему подскочили охранники, один из которых точным ударом в затылок вырубил незадачливого живописца, отчего тот моментально обмяк и рухнул на пол.
– В машину его, – скомандовал Паклин.
Петра Сергеевича погрузили на заднее сидение автомобиля, а сам Паклин устроился спереди.
– Куда едем, Игорь Аркадьевич? – осведомился водитель.
– За город, неважно в какую сторону. Куда ближе будет.
– Понял, – ответил бритоголовый и нажал на газ.
Очнулся служитель муз, когда машина уже стояла километрах в десяти от кольцевой автодороги. Паклин распорядился, чтобы водитель остановился в каком-нибудь тихом перелеске, что было весьма затруднительно, так как кругом, словно скворечники, были понатыканы дачи.
– Где я? – первым делом поинтересовался Петр Сергеевич, пытаясь приподнять свое тело с сидения.
– В лесу, – коротко ответил Паклин. – Может, здесь вы придете в себя, и мы, наконец-то, поговорим.
– Я вам все уже сказал. Еще тогда!
– Мне вы ничего не говорили. И вообще пора бы уже объяснить, что вы там мелете.
– Я ничего не мелю, – возмутился деятель искусств. – Я просто натерпелся от вас еще тогда, а теперь довольно!
Он опять попытался приподняться, но снова улегся, поняв, что из этого ничего не выйдет.
– Вы меня явно с кем-то путаете, – Паклин открыл дверцу автомобиля и вышел на улицу. – Я не работаю ни в милиции, ни в ФСБ. Я частное лицо, которое хочет кое-что у вас выяснить. И ничего больше.
– Да? – с сомнением спросил художник.
– Да.
– Я старый больной человек, – вдруг заскулил Петр Сергеевич. – Отпустите меня, пожалуйста. Я ведь действительно ничего больше не знаю.
– А больше и не надо! Вы расскажите то, что знаете. И поедете обратно к своим картинам с приличной суммой в кармане.
Последняя фраза настолько простимулировала Петра Сергеевича, что он, наконец, неимоверным усилием воли приподнялся и принял вертикальное положение.
– Что вы хотите узнать?
– Где я могу найти Руслана?
– Нигде вы его не сможете найти. Нет его больше – умер. Уж год как. Хоронили всем вернисажем.
– Умер? – у Паклина, аж, руки опустились от досады.
– Умер, – подтвердил Петр Сергеевич, – Сердце у него слабое было.
– Так, а родственники у него остались?
– Да какое там! – художник сокрушенно схватился за голову, но тут же отдернул руки, так как любое прикосновение к черепу причиняло ему нестерпимую боль.
– Что, совсем никого?
– Совсем. Я был ему родственником.
– Вы? – Паклин удивленно посмотрел на Петра Сергеевича и огонек надежды вновь забрезжил у него в глазах.
– Я, – Петр Сергеевич был явно горд этим фактом. – И отца и мать ему заменил.
– Вот как… Ну что ж, это меняет дело,- Паклин просто не верил в свою удачу!
Чтобы так повезло, да еще дважды! Это надо ж было из всей этой толпы выбрать именно нужного человека!
– Ничего это не меняет, – огрызнулся мастер кисти. – Я вам ничем помочь не смогу.
– Это мы еще посмотрим, – как-то двусмысленно процедил Паклин.
– Угрожаете? – Петр Сергеевич инстинктивно вжался в спинку сидения.
– Пока нет, но если будите упираться…
– Я же вам русским языком сказал, что нечего мне вам сказать. Нечего. Все что мог, сказал следователю еще тогда, когда Руслана трясли по поводу пожара на даче этой…
– А что, его нашли? – Вот этого Игорь Аркадьевич никак не ожидал.
– А вы думаете, что нет? – с сарказмом произнес художник.
– И что?
– И ничего! Он им сказал, все как было.
– А как было?
– Как? Погостил он у него на даче пару неделек и уехал. Но это было задолго до пожара.
– И ему поверили?
– А почему нет-то? Поверили. Записали все и уехали. Только потом все дергали, звонили… Угрожали ему, а кто – не знаю. Может менты, может и еще кто. Вот у него сердце-то и не выдержало! Вот и помер. Это потому я на вас и набросился – извели его! – неожиданно Петр Сергеевич разрыдался, да так, что Паклину даже пришлось одолжить ему свой носовой платок.
– А вам он ничего не рассказывал? – спросил Паклин, когда мастер перестал сотрясаться в рыданиях.
– Это не ваше дело!- отсморкавшись, заявил Петр Сергеевич.
– Наше это дело, Петр Сергеевич, наше, – с этими словами Паклин взял с переднего сидения свой портфель и вынул из него внушительную пачку долларов. – Это будет вашим, если вы мне все расскажите. И вот еще что – я постараюсь устроить вам персональную выставку в какой-нибудь приличной галерее.
– Правда? – изумился живописец.
– Даю вам слово.
И Петр Сергеевич поведал все, что знал. Собственно, знал он очень мало, но это было не столь важно. Оказалось, что долгие годы Руслан вел дневник, который и хранился теперь у художника.
– Когда вы сможете мне его передать?
– Да хоть сегодня, но с одним условием, – осмелел Петр Сергеевич, в руках у которого уже находилась пачка американских денежных знаков.
– Что за условие?
– Дневник вы мне вернете. Это моя единственная память о Руслане.
– Хорошо, Паклин успокаивающе похлопал маэстро по плечу. – Дневник мы сегодня у вас заберем, а вы можете потихоньку отбирать картины для выставки.
После этого повеселевший Петр Сергеевич попросился выйти из машины, сославшись на то, что у него затекли ноги и болит голова. Водитель помог ему подняться и усадил на травку подле автомобиля. Так художник просидел минут десять, сжимая американские деньги и любовно рассматривая их. Потом его перетащили обратно в машину, так как сам, по его же собственным словам, он идти все еще не мог. До Москвы долетели быстро, а в городе пробивались сквозь бесконечные пробки. Жил Петр Сергеевич в самом центре, недалеко от Тверской, в старой коммунальной квартире, где ему принадлежала тридцатиметровая комната, заваленная до потолка готовыми и еще не очень картинами. В нее Паклин предпочел не входить, тактично оставшись ждать в коридоре. Когда дневник оказался у него в руках, Игорь Аркадьевич распрощался с Петром Сергеевичем, пообещав, что на днях к нему заедут и сообщат где и когда пройдет его выставка. Счастливый, словно ребенок, художник, окончательно позабыв о своей головной боли, попытался приобнять на прощание своего благодетеля и даже приложиться к его гладко выбритой щеке своими тонкими губами, но был отвергнут и удостоился лишь крепкого мужского рукопожатия.
***********************
Лавочкина хоронили всей редакцией. Дабы все сумели попрощаться с телом старца, гроб пришлось выставить в редакционном зале для пресс-конференций, куда уже с самого раннего утра выстроилась длиннющая очередь из родственников, коллег, друзей и просто почитателей журналистского таланта Иллариона Сегизмундовича.
После церемонии прощания гроб погрузили в специально заказанный заранее автобус "Ритуал" и повезли на Кузьминское кладбище, где находился участок Лавочкиных. На кладбище поехали лишь самые близкие, а потому Илье стоило большого труда оказаться среди этого круга избранных. Тем не менее, на похороны он попал и бросил свою горсть земли в могилу, куда был опущен гроб с убиенным.
Когда гробокопатели закончили свое дело и выровняли холмик, на него были водружены венки, а после состоялось импровизированное выступление Компотова, который на удивление собравшихся, произнес пронзительную речь, полную скорби и сострадания.
– От нас ушел настоящий талант! Гений пера! – восклицал он. – Это невосполнимая потеря!
И слезы наворачивались на глаза присутствующих.
После похорон все вернулись в редакцию, где были организованы поминки. Там снова звучали речи, воспоминания, просто рассказы из жизни усопшего.
В самый разгар мероприятия у Ильи зазвонил мобильный телефон. Звонил Паклин, который настаивал на немедленной встрече:
– Я понимаю, что вы скорбите, Илья Андреевич, но дело не терпит отлагательств.
Илье был вынужден согласиться и, попрощавшись с провожавшими Лавочкина в последний путь, отправился на условленную встречу.
Паклин ждал его возле памятника Пушкина, что немного рассмешило Илью, так как обычно в этом месте о встрече договариваются влюбленные. Он был как обычно элегантен, хотя оставался в его образе и элемент некой вычурности, который запомнился Далекому еще с их первой встречи.
– Спасибо, что приехали так быстро, – начал Паклин с благодарностей. – Ситуация изменилась – в этом причина спешки.
– Что-то случилось?- забеспокоился Илья.
– Ничего страшного. Просто события теперь будут развиваться немного быстрее, чем было запланировано ранее.
– То есть?
– Сейчас я передам вам кое-какие материалы, в том числе и выборку из той папки, которую вы мне отдали. Ваша задача – как можно быстрее обработать их и сделать пять-шесть больших статей, которые потом будут опубликованы.
– Опубликованы? – на душе у Далекого вновь стало неспокойно.
– Да, под вашим именем.
Какое-то время Илья переваривал полученную информацию, а когда смысл сказанного, наконец, достиг конечного пункта его сознания, он понял, чем все это может для него обернуться.
– Вы что, за полного идиота меня держите? – обратился он к Паклину.
– Это еще почему?
– Почему? Да потому, что умирать как-то не хочется. Вы же понимаете, чем грозят подобные публикации! Да только одним – пулей в затылок в темном подъезде!
– Я вас что-то не понимаю, Илья Андреевич, – Паклин осмотрелся, явно недовольный, что Илья повышает голос в общественном месте. – Вашего мнения, если вы еще не поняли, никто здесь не спрашивает.
– То есть… – опешил Илья.
– То есть, через три, максимум четыре дня, готовые статьи должны лежать у меня на столе. И ни о чем не беспокойтесь – вы находитесь под круглосуточной охраной.
Поэтому, если кто и получит пулю, то это будет мой человек, а уж никак не вы.
Еще вопросы есть?
– Есть. А если я откажусь?
– Не стоит. Ну, да мы уже об этом с вами как-то говорили. Не хочу повторяться.
Если это все, то позвольте откланяться. И через несколько дней жду от вас звонка.
Паклин развернулся и пошел куда-то в сторону переулков, а Илья так и остался стоять на месте, держа в руках увесистый кожаный портфель, набитый, возможно, последним в его жизни журналистским материалом. Мысли с бешеной скоростью проносились одна за одной, не успевая надолго задержаться, что только раздражало.
Стоять на одном месте дальше смысла не имело, а потому Далекий решил переместиться в стоящий неподалеку Макдоналдс, чтобы перекусить, а заодно хотя бы бегло ознакомиться с содержимым портфеля. Он пересек дорогу, спустился в подземный переход, вновь вынырнул наружу, оказавшись прямо напротив американской закусочной.
Несмотря на разгар рабочего дня, очереди в кассы были приличными. Илья, выбрав, на его взгляд, самую короткую, пристроился в хвосте и стал рассматривать публику, окружавшую его. Думалось ему о всякой ерунде. О том, что все на свете так непостоянно. О том, что у любого успеха есть и вторая, темная сторона. О том, что какую очередь не займи, хоть самую короткую, не факт, что окажешься у кассы быстрее, чем тот, кто стоит в хвосте самой длинной. "Вот так и в жизни, – с грустью размышлял Илья. – Кажется, что этот путь самый быстрый, самый короткий и выбираешь его. А на деле к финишу первым приходит тот, кто выбрал совсем другую дорогу – быть может, более сложную и долгую…". С тоской Илья пронаблюдал, как толстая тетка, стоявшая буквально параллельно с ним, в соседней очереди, уже делает заказ, нагружая свой красный поднос невообразимым количеством еды. Сам же Далекий почти не сдвинулся с места, так как кассир их очереди явно был новичком, все путался и никак не мог разобраться с деньгами. Затем процесс вроде потихоньку пошел, и в конце концов Далекий услышал долгожданное "свободная касса" в свой адрес.
Сделав заказ, Илья поискал глазами свободное местечко, но ничего подходящего не обнаружил. Везде сидели какие-то странные люди, подсаживаться к которым совсем не хотелось. Единственным мудрым решением в данной ситуации было выйти на улицу, и поискать столик на открытой площадке. Взяв поднос, Далекий миновал длинный зал и оказался на пятачке, заставленном столиками под фирменными зонтами. Здесь, как ни странно, народу было куда меньше и свободных мест оказалось предостаточно.
Илья выбрал двухместный столик, стоявший в некотором отдалении ото всех остальных и поспешил усесться за него.
Положив портфель на колени, Илья принялся за еду, проглатывая искусственную пищу кусок за куском. Ему хотелось есть, так как на поминках он так и не успел притронуться к еде, лишь выпив со всеми сто грамм водки за упокой души Иллариона Сегизмундовича. Он с жадностью проглотил сразу два американских бутерброда, обильно залив их шоколадным коктейлем, а потом еще и "детской" колой, которую он взял специально, чтобы выпить напоследок и снять неприятный осадок от всего съеденного. Вытерев руки лежавшими на подносе салфетками, он отодвинул поднос, закурил и открыл портфель. В его руках оказалось большое количество ксерокопированных листов, многие из которых были ему уже знакомы – это Илья заметил, поподнимав их уголки. Все было аккуратно перевязано тесемочкой. На самом верху находился лист, написанный мелким подчерком, от руки, внизу которого стояла фамилия Паклина. Как сразу сообразил Илья, это была своеобразная памятка, а может, инструкция, составленная для него Игорем Аркадьевичем. Илья спешно развязал тоненькую веревочку и вытащил этот самый первый лист, тут же, на ходу, читая его:
"Уважаемый Илья Андреевич!
Перед вами стопка бумаг, которые являются стопроцентным компроматом на одного известного нам с вами человека. Как я уже говорил, часть из этих бумаг уже знакома вам, но здесь они представлены в некотором новом для вас свете. Ввиду того, что вы не ориентируетесь в экономической тематике, эти страницы представлены с комментариями экспертов-экономистов, на мнение которых можно положиться на все сто процентов. Это сделано для того, чтобы вы не теряли время на анализ того или иного документа, а скорее приступали к вашим непосредственным обязанностям.
Далее. Вторая часть бумаг представляет собой ксерокопию с добытого мной дневника единственного живого (на данный момент, правда, к сожалению, уже мертвого) свидетеля трагедии, разыгравшейся той ночью на даче. Дневник он вел весьма прилежно, а что касается события, которое нас особенно интересует, то оно представлено в нем просто идеально – со всеми подробностями, с точностью до минуты.
Что требуется от вас. Создать пять, а лучше штук шесть оригинальных текстов, соответственно, по двум этим темам. Мешать материалы не надо. Пусть часть статей будет сугубо экономической, а остальная – основанная на дневниковых записях. Да, и вот еще что. Желательно, чтобы хотя бы одна статья была написана легким живым языком, так как она будет предназначена для соответствующего издания. Ну, я думаю, вы с этим легко справитесь, памятуя о вашей работе в "Паровозе". Все остальные статьи будут опубликованы в ведущих СМИ, так что уж постарайтесь.
Пожалуй, это все.
С уважением, Паклин И.А.
P.S. Совсем забыл вам сказать. Лавочкин, чью смерть вы так оплакиваете, был самым обычным стукачем. Не удивлюсь, если Бортковский уже знает о той папке, которую вы мне передали".
Последнее предложение сразило Илью наповал. "Все-таки папку взял Лавочкин! А если Компотов все уже знает, то игра, похоже, приобретает еще более опасный поворот, чем он думал…". Илья снова погрузился в тягостные раздумья. Теперь на карту было поставлено все. Терять больше было нечего. Если Компотов знает, что он собирал материалы на Бортковского, то, скорее всего, об этом уже знает и сам Бортковский. А это, в свою очередь, означает то, что он, Далекий, в любой момент может отправиться вслед за Василисой.