Тропов Иван. Город (Крысолов - 1)

   - Привет, Крысолов. Пришел заговор обновить, или к шефу?
   - К шефу... А что, крысы лезли?
   В принципе, обновлять "заговор" не требовалось. Будет держаться столько, сколько нужно. Но охраннику, - как и самому Прапору, как и всем прочим клиентам, - знать об этом вовсе не обязательно. Меньше знаешь, легче раскошеливаешься.
   - Да нет... - пожал плечами охранник. - Но так, может. На всякий случай. Подновить там, подлатать, не знаю... Ты же у нас Крысолов, не я.
   - Ладно, может, через пару недель...
   Подновлять "заговор" не требовалось, но почему бы иногда не прогуляться по стойлам с монстрами? Там можно разглядеть их, заодно поболтать с дрессировщиками - что за твари, что умеют, откуда, по какой цене... Дело даже не в том, что Живодер приплачивал за эту информацию, инсайдерскую по сути.
   Не только в этом дело. В Старом Городе таких бойцовых клубов под дюжину, и частенько мутанты оттуда убегали. И какое-то время вполне могли гулять по Старому Городу, - пока не напарывались на военные патрули и счастливо избегали участи завтрака для крыс. И не лишим было знать, чего можно ожидать от пустых улиц. У некоторых тварей были инстинкты хищников и вдобавок к ним прекрасные нюх, зрение и слух. Не считая ловкости и силы, так необходимых на ринге... И прецеденты были, были прецеденты.
   Стас прошел мимо входа в бойцовский клуб, закрытого большой стальной плитой, мимо входа в стойла - дверь поуже, но еще прочнее. До поворота и прохода в милую приемную.
   - Добрый день, Стас Викторович.
   Светочка сегодня была просто бесподобна. Она всегда хороша, но сегодня просто лучилась здоровьем, красотой и той особенной чистотой и лоском, что свойственна женщинам известного типа.
   - Привет, Светик, - сказал Стас. - Отчего так официально?
   - А вы приходите чаще, - еще милее улыбнулась Светочка.
   Только верить этой улыбке не стоит. Эти милые белоснежные зубки опаснее иных клыков. Кто-то рвет честно, сразу за яремную вену, разбрызгивая кровь во все стороны, - но, по крайней мере, не притворяясь. А кто-то осторожно откусывает прямо от души. По кусочку. Не так опасно сначала, не всегда даже заметишь сразу, - но куда хуже потом, в конце.
   - А вот и возьму да и начну. Прапор на дежурстве?
   Светочка хихикнула.
   - Да, проходите, шеф уже ждет. А... - она повела рукой в сторону Серого.
   - Да, - кивнул Стас. - Пусть посидит здесь.
   Стас отпустил ручонку Серого и подтолкнул его к диванчику:
   - Посиди, шерстяной.
   Серый хмуро поглядел на кожаный диванчик. Поглядел на Светочку, оценивающе склонив голову. Решительно вернулся к Стасу и схватился за штанину джинсов. Мелкий, а пальцы цепкие, не отодрать.
   Стас развел руками. Светочка понимающе кивнула. Что ж поделать, раз такая любовь...
   - Я ждал тебя на день позже, - сказал Прапор. - Или что-то не так с прошлой поставкой?
   - С прошлой все в порядке.
   - Это хорошо... Весь в делах, весь в делах? - Кеша улыбнулся.
   Он был маленький, кругленький, лысенький, и улыбался чертовски добро. Вылитый бухгалтер этакой маленькой, почти семейной, но преуспевающей фирме. Впрочем, он и на самом деле преуспевал. Вел дела чисто - даже занимаясь тем, чем занимался. Умудрялся достать то, что другим было не под силу - но, кажется, ни разу не использовал методов, выходящих за рамки денежно-товарных отношений. Даже слухов таких не было. Может быть, поэтому-то к прапору и тянулись люди, расширяя и без того богатый спектр его поставщиков и покупателей.
   - Так ты за заказом? - сказал Кеша.
   Стас кивнул:
   - Готово?
   - Готово-то готово, я, знаешь ли, привык работать с запасом по времени. Ненавижу суету. Миром правят кто? Правильно, ленивые. Лень - мать прогресса.
   Кто бы сомневался... Заказ был обычный, и Прапор должен был без проблем его собрать. Было бы странно, если бы возникли проблемы. Но помимо четкого заказа была еще одна просьба. Собственно, ради нее и приехал. С получением заказа спешки не было.
   - А как там с секвенсором? - спросил Стас.
   Кеша улыбнулся и многозначительно поднял палец. Задрал кустистые брови, покачал кончиком пальца. Но не заговорил. Сначала открыл тумбу стола и достал графинчик с благородно искрящейся золотистой жидкостью, к нему два граненых стакана. Откинул крышку шкатулки с сигаретами. Повел пухлой ручкой, приглашая.
   - Знаешь, Крысолов, ты так больше не шути со стариком, - Кеша улыбнулся, подслащая слова.
   Снял с графинчика крышку, налил в стаканы на два пальца.
   - А то, понимаешь, у меня в товароведах по хай-теку новенький. Молодой парень, голова - во! Дыня патлатая, а не голова. Но совсем еще сопливый. Стоит, слушает и дрожит. Я ему говорю: так и так, Крысолову секвенсор нужен. "Гончар", серию называю, какая тебе лучше. А у парня чуть не разрыв сердца, - как потом выяснилось. Я же в таких делах ни бум-бум, ты меня знаешь. Ты говоришь - секвенсор, и я думаю - ну, значит, секвенсор. А то, что этот "Гончар" секвенсором только называется, по старинке, а на самом деле настоящий синтезатор, я ни сном, ни духом. А мой мальчик по хай-теку думает - раз надо, так надо, и хоть кровь из носу. Мне, старику, по мозгам дать не решился, и начал честно дергать за все мои нитоки-паутинки. От которых, как ты понимаешь, есть ответвления сигнального типа, идущие прямо к двухголовым... - Кеша кивнул, указывая куда-то вверх и на север.
   Прапор помолчал, разглядывая Стаса. Стас не отзывался. Что тут скажешь?
   - Так что я чуть не огреб, - сказал Кеша. - По-крупному. Хорошо, что Старый Лис вовремя копыта отбросил, мир его праху. Слышал, да? Кончился вчера Рыжов. Новенького назначили. Бойкий, но совсем дикий, чтоб не сказать народнее. Простокваша наступает, эх... Нет, хорошо, конечно, что нынче в КГБ неразбериха. Время смуты и хаоса, и все обошлось, не до старика-Прапора им сейчас. А то ведь послали бы спецотдел выяснить, для каких таких дел Прапору секвенсор понадобился? Да что я тебе рассказываю, ты же лучше моего знаешь, как они выясняют... Так я чего. Ты больше не шути так со стариком. Ага?
   Стас вздохнул.
   - Значит, глухо?
   - Не просто глухо. Это не стена. Это минное поле. Я умываю руки.
   - И цена роли не играет?
   - Хм... что значит - цена роли не играет? Играет, это главный вопрос. Я тебе так скажу, Крысолов: нет в мире такой вещи, которую нельзя было бы достать и с выгодой перепродать. Но!
   Прапор взялся за графинчик и поинтересовался бровями, не повторить ли. Стас кивнул, стараясь удержать на лице безмятежное выражение.
   Черт возьми... С самого начала ясно было, что секвенсор достать - не девочке мамаши Мани под юбку залезть. Но все же надежда была. В матушке-России живем, все-таки. Тут люди еще не забыли, что не люди созданы для законов, а законы для людей.
   Прапор покатал на языке глоток коньяку, смакуя.
   - Но тут какое дело, Крысолов. В общем, ты меня знаешь. С постоянными клиентами моя маржа скромная. Это не курвина юбка, чтобы задирать ее до самого паскудства. Так что пойми меня правильно. Я не набиваю цену. Но речь будет идти о сумме, которую ты не потянешь. При всем уважении... Но я твои рамки знаю. И ты не потянешь. Раз сто не потянешь. Понимаешь?
   Стас вздохнул.
   - В общем, дело такое, - быстро сказал Кеша, опять подслащая слова добренькой улыбкой. - Если за тобой кто-то крупный, как кит, если просто моя рожа ему не мила или светиться не хочет здесь лишний раз, то разговор продолжаю. Если нет - без обид. Что скажешь, Крысолов? Только скажи имя, и я сам выйду на него, все сделаем незаметно, честь по чести... Но ты-то свои три процента, конечно же, получишь. Я работаю честно.
   Хитер, хитер старый вояка...
   Если секвенсор он не достал с первого раза, то пытаться во второй раз и не будет. Ни за какие деньги. Кеша любил стабильность, и слишком сильно не рисковал. Старенький он уже, три дочки, да всем приданное надо, да внуки скоро табунами пойдут.
   Но выяснить, зачем это вдруг Крысолову, - такому простому парню, всегда занимавшемуся, в общем-то, мелочевкой, а тут ему вдруг секвенсор понадобился! - это Кеша все же решил выяснить. Инфа карман не тянет, а вот процентами обрастает...
   Прямо спросить не рискнул, обходные маневры затеял... Историю какую выдумал. Ну не может, не может этот старый жидовский пройдоха не знать, что такое секвенсор "Гончар"! Что за ними стоит и каков уровень тех, кто в такие игры играет. Хитрит, ой хитрит, старая складская крыса...
   - Ладно, без обид, так без обид, - сказал Стас и усмехнулся: Серьезных неприятностей из-за меня не схлопотал?
   Кеша улыбнулся. Опять очень по-доброму, но все-таки с прищуром. Да, такого просто так вокруг пальца не обвести. Не Рубаков какой-нибудь. Этот понимает, когда ты понимаешь, что он понимает.
   - Добрая ты душа, Крысолов... Нет, слава богам, ничего не стряслось. Мелким испугом отделался. А как известно, что нас не убивает, то делает нас крепче. Будем считать, мой товаровед по хай-теку прошел боевое крещение. В следующий раз будет не дрожать, а головой работать...
   Ох, врет. Врет и не краснеет. И главное, все свое вранье в голове держит. За эти годы уже километры вранья выткал, но ни разу не запутался.
   - А к тебе, гляжу, живность разная так и тянется... - Кеша кивнул на Серого. - Что это за зверюга? Продаешь?
   - Да нет, это так... дворняжка приблудная.
   Стас потрепал Серого по загривку. Серый стряхнул руку и обиженно что-то проверещал.
   - С характером животинка, да? - улыбнулся Кеша.
   Особой любви к животным за Прапором раньше не замечалось. Деньги он любит, вот что. Деньги и только деньги. Ну, может, своих дочек еще. Которым, опять же, нужно приданное. То есть, в конечном счете, опять же деньги. А время, как известно, их частный случай...
   Тактичный народ, эти евреи. Никогда не скажут прямо: "Пшел вон!" Всегда подведут к выходу за ручку, с улыбками и сожалениями, что век бы наслаждался беседой с умным человеком, да чертовы дела не дают житья... Ладно, намек поняли.
   - Да они все чуть агрессивные... - сказал Стас. - Хорошая у тебя общественная смазка, товарищ Прапор. Но пора и честь знать, верно? Да, кстати. Не повторишь заказ?
   - Последний-то? Да чего там... Можно, конечно. Кредит у тебя надежный... Строчка в строчку?
   - Да.
   На самом деле, повторять заказ пока не требовалось. Но если ребята Рубакова повиснут на хвосте и будут проверять, не надумал ли Крысолов рвать когти, это пригодится. Нужна видимость того, что никуда не бежишь, и даже планов таких в голове нет.
   - Когда?
   - Хорошо бы в три-четыре дня уложиться, - сказал Стас. - Сможешь?
   - В три не в три, а через четыре дня приезжай. Так... Что-то я еще хотел...
   Прапор нахмурился, словно в самом деле что-то забыл. Ну-ну. Играй, старый пройдоха. Другим ты, может, голову и задуришь, что совсем простой ты и мягкий человечек, добрый и забывчивый. Почти что белый и пушистый, как новорожденный ангелочек. Картавящий вот только...
   - А! - Прапор открыл ящик стола, покопался там, вытянул бумажку с парой строк, накарябанных от руки. - Ну а ты тоже хорош, Крысолов. Молчит... Пришел чтоб товар получить, а сам молчит. Вот сюда подъезжай за завтрашним заказом. Можешь даже сегодня, только позвони, чтобы ребята за игрушки не хватались лишний раз. Нервы - их беречь надо, верно? Нервные клетки пока за большие деньги восстанавливаются...
   Прапор протянул бумажку с адресом и временем. В заведении он обсуждал только дела. Передача товара проходила в других местах. Мало ли теперь в Старом Городе укромных мест?
   Так. Теперь можно и в бар. Давно уже пора перекусить.
   - Ыва? - Стас вопросительно посмотрел на Серого.
   Серый ответил мрачным взглядом. Стас поежился. Взгляд был не совсем обезьяньим. Как если бы младенец, на миг перестав блажить, замолчал - и вдруг спросил, этаким спокойным голосом с тщательно скрываемой брезгливостью: "Ну и дурак же ты, дядя. Не надоело еще сюсюкать?"
   - Ты чего мрачный такой?
   Веселиться, правда, не отчего - секвенсор Прапор не достанет. Но этого и следовало ожидать. Было бы странное, если бы он смог достать... Но тебе-то, Серый, чего грустить?
   - Выше нос, шерстяной...
   Серый невнятно огрызнулся, но покорно пошел за Стасом.
   За стойкой, как и всегда в это время, стоял Марти. Вообще-то звали его простым Петром, но внешность... Вылитый мачо, росший в пустынях и любивший лишь кактусы. Высокий, поджарый до худобы. Лицо длинное, худое, ни капельки жира. Все в морщинках. Мышечные складки под кожей такие четкие, словно на макете для медиков.
   Бар пустовал. В углу скучно дежурила одна из девочек мамаши Мани, подергивая носком туфельки в такт музыке.
   Парочка ребят, уминающих мясное и тихо переговаривающихся. А это кто там в углу, забившись в тени? В чистеньком, с идеальными стрелками костюмчике, с огромной, начисто обритой головой, попивающий кофе и целиком ушедший в просмотр чего-то на экране планшетки - уж не Чистюля ли? Не его ли это "Пежо" был на стоянке?
   Ладно, пусть сидит. Его внимания лучше не привлекать. У частных детективов слишком хорошая память и чересчур наметанный на всякие мелочи глаз.
   Тихонько мимо, прямо к стойке. Тоже вся свободная - лишь с правого фланга над ореховой столешницей скрючился здоровенный мужик в кожаном прикиде и с длинными, спутанными патлами, не мытыми несколько дней. Перед ним стояла, в рядочек, небольшая батарея из пивных бутылочек. Пивом от него воняет, должно быть... Лучше приземлимся-ка мы слева.
   Но Серый уже ожил, закрутил головой - и потащил к табурету рядом с байкером. Ага, это он не байкера, это он на вазочку с засахаренным арахисом соблазнился, лакомка...
   - Привет, Крысолов, - кивнул бармен.
   - Привет, Марти.
   - Как обычно?
   - Да, - сказал Стас и забрался на высокий табурет.
   Марти ухмыльнулся, не глядя вытаскивая нужные бутылки:
   - Да нет, это само собой... Я про ключи от фургона. Что-то ты рановато, нет? Я думал, завтра заглянешь.
   - Я тоже так думал... - Стас вздохнул. - Еще сегодня утром думал...
   Марти понимающе хмыкнул, покивал.
   - А это кто? - стрельнул глазами по Серому.
   Серый взгромоздился на табурет рядом и быстро уминал арахис из вазочки.
   Стас тоже поглядел на Серого. Кто... Хороший вопрос, кстати.
   Марти, поглядывая на Серого, нацедил из бутылки водки и добавил клюквенного сока. Пододвинул стаканчик к Стасу.
   - Он что, голодный? На диете его держишь? Тощий какой... И маленький. Он обычный шимпанзе или карликовый? Совсем маленький какой-то...
   - А черт его знает...
   Стас усадил Серого к себе на колено, задрал мордочку и расстегнул ошейник. Серый тут же вцепился в него.
   - Ну-ка... - Стас добавил в голос басов и твердости. - Бунт на корабле?
   Серый отпустил. Отвернулся и спрыгнул на пол. Обиделся, видите ли...
   Стас отхлебнул клюквенной и стал изучать ошейник. Повертел его с внешней стороны, с внутренней... Не густо. Кроме клички - Sir Grey готическим шрифтом, - ничего. Ни адреса хозяина, ни информации о прививках. Стас прощупал ошейник подушечками пальцев, перегибая кожу. Нет, микросхемы с электронным паспортом тоже нет.
   Марти, с ухмылкой, наблюдал за Стасом.
   - Сканер принести?
   - Нет. Нет здесь ничего в коже... Слушай, а у тебя...
   Стас покосился на байкера, сгорбившегося над батареей пивных бутылочек.
   Марти махнул рукой. Не обращай внимания, свои.
   - Есть у тебя кто-то, кто в животных разбирается?
   - В животных?.. А, этого забустика посмотреть?
   - Типа того...
   - Слушай, ты! - ожил мужик слева.
   Он развернулся, нацелив палец на Стаса. Его глаза нехорошо блестели.
   - Еще раз тронешь меня за задницу, гомик, сверну шею. Понял?
   Стас почувствовал, как брови взлетели. За задницу?.. Этого патлатого жирдяя, провонявшего бензином, потом и пивным перегаром?..
   Стас медленно сполз с табурета, оставив его между собой и мужиком, вытащил левую руку из кармана плаща, положил под подушечку табурета - одним движением можно швырнуть под ноги, если этот здоровяк рванет в драку.
   Марти стоял с отпавшей челюстью. Даже руки, натиравшие стакан полотенцем, замерли.
   Мужик, горячий как булочка из духовки, вдруг нахмурился. Обернулся.
   - Ты еще что такое?..
   Он резко выбросил руку, куда-то назад и вниз, схватил что-то за своим табуретом и высоко поднял - робко повизгивающего Серого.
   - Гм... Это мое, - сказал Стас.
   - Да? - мужик остыл так же быстро, как и завелся. - Рукастый малыш... Свернуть бы ему шею, да больно мордочка приятная. Держи.
   Мужик сунул Стасу Серого и словно выключился. Скрючился над батареей бутылок и опять ушел в себя.
   - Серый, зараза... - сказал Стас. Крепко держа его за лапу и больше не отпуская.
   Серый отвечал кротким взглядом.
   А Чистюля за столиком в углу оторвался от планшетки. Внимательно разглядывал Серого, чуть усмехаясь. И где-то там, за этими серыми глазами, все откладывалось в память, надежно и точно. Блин, вот ведь повезло-то!
   - Вот и ладненько... - пробормотал Марти. - Подожди, Крысолов, я за ключами сбегаю. В пиджаке оставил. Только не забудь до послезавтра пригнать, ладно?
   глава пятая
   Когда показалось садовое кольцо, солнце уже зашло.
   "Норка" Марти шла тяжело. Гудел расклепывающийся корпус, за окнами плыл тихий, пустой город...
   И на душе было так же заброшенно и темно.
   Вот и еще один день... И опять целый день в беготне. Из "Коренного Москвича" забрать товар у ребят Прапора. Потом в магазин, в еженедельный поход за продовольствием. Ящики мандаринов, ящики бананов, упаковки жестянок с компотами, мешочки сухофруктов. Молоко, йогурты... И, конечно же, три четырехсотграммовых пакетика овсяного печенья с изюмом. Без этого никуда.
   Итого почти тонна. Фургончик Марти осел, и чувствовалось, что мотору эти подвиги даются нелегко.
   Серый истомился за день, и опять спал, убаюканный машиной. Опять где-то на заднем сиденье "Норки", завернувшись в плащ. Ни видно, ни слышно. Спал, как сурок.
   А завтра?.. Завтра тоже тот еще денек. А уж что говорить о том, что будет через два дня, когда Рубаков изволит поинтересоваться - не пора ли, собственно?
   Стас притормозил. В темноте блокпост казался еще больше и основательнее, чем был на самом деле. В свет фар вынырнул сержант, кутаясь в ватник. Стас перегнулся назад, взял с сидений два блока "Имперских", упаковку пива. Сколько их там, четверо? Ладно, хватит им одной упаковки. Это же не чтобы напиться, а так, чтобы только вкус к жизни вернулся. Не пиво пить они сюда приехали, в конце концов.
   Стас вылез из машины. Сержант принял курево и пиво.
   - Сколько с нас?
   - Не выпендривайся, serge, - попросил Стас.
   Сержант не стал возражать. Потянул носом воздух.
   - Блин, как пахнет-то... Прямо новый год! Мухоморина мать... Аж детство вспомнилось. Я тут недалеко жил-то, через пару кварталов вон туда.
   Сержант дернул подбородком, куда именно.
   - Пошли, - сказал Стас.
   Они обошли фургон, Стас открыл дверцу. Теперь мандариновым духом шибануло по-настоящему. Сержант присвистнул, разглядывая ящики с фруктами, забившие весь фургончик.
   Стас взял ближайший плоский ящик, затянутый сверху сеточкой. Сунул на упаковку пива в руках сержанта.
   - На, пусть витамины погрызут.
   - Слушай, Крысолов. Сколько же у тебя крыс-то ручных? Целый батальон, что ли?
   - Да нет, поменьше.
   Гораздо меньше, если уж совсем честно. Но говорить об этом едва ли стоит. Сержант хороший дядька, так чего портить его крепкий сон? Незачем ему знать, что апельсины, конечно же, не для крыс. Тем сухой кошачий корм куда милее.
   - А чего ты их фруктами-то кормишь? Вроде, они ж грызуны, зерно должны жрать? Хлеб там, мясо... А ты их прямо как обезьян.
   - На диете держу.
   Сержант покосился на Стаса, прищурился. Ухмыльнулся.
   - Ясненько...
   Загнав фургон в гараж, Стас посидел. Лень было заниматься формальностями. Тем более что Марти можно доверять. Но...
   Ладно. Стас вылез из машины, взял из шкафа сканер и проверил корпус машины, потом внутренности. Чисто, как и следовало ожидать. Завтра можно ехать спокойно.
   А пока - есть еще одно дело. Надо проверить улов.
   Оставив пока Серого дрыхнуть на заднем сиденье "Норки", Стас вышел из гаража в холл, повернул к крысярне. В тамбуре перед ней взял из шкафа пакет с кормом. На всякий случай снял с предохранителя один "Хек". Случалось, что через открытый ход в подвал - а значит, и во всю Москву подземную, забредали гости.
   Отодвинул засов, осторожно открыл дверь. В комнате завозились. Ага, все нормально. Звуки возни были самые обычные. Стас щелкнул выключателем, вошел и прикрыл за собой дверь.
   Все в сборе. Сидят, строгим полукругом, и бодро щелкают хвостами по трухлявому паркету. И на всех пяти мордах довольное выражение.
   У Лобастого, Скалолазки и Рыжика еще и гордость. Оно и понятно. Перед этими троими по маленькой камере - крошечный объектив, процессор со спичечную головку и маленький передатчик. Рядом с каждой камерой по маленькому, с ноготь большого пальца, аккумулятору. И это, может быть, самое важное. Трудно придумать более медвежью услугу, чем принести в дом камеру с подсоединенным аккумулятором. Камеру, исправно работающую и транслирующую картинку куда-то на гэбэшный спутник...
   Стас достал с заднего сиденья Серого и пакет с продуктами, вышел к лифту и приложил смарт-карточку, оживляя его. Тащиться четыре этажа не хотелось, да еще со спящим Серым на руках.
   Home, sweet home... Стас уложил Серого на диванчик, скинул ботинки, начал расстегивать рубашку... Все хорошо, но чего-то не хватает.
   Стас прислушался к своим ощущениям. Ага... Ясно, чего не хватает. Точнее, чего перебор. Тестикулы переполнены. Раз, два, три... Четвертый день не опорожнялись. Организм требует.
   Хорошо бы, конечно, вызвонить сюда какую-нибудь милую куколку. Но кто ж сюда поедет-то? Даже девочки мамаши Мани не поедут сюда сами. Это значит, надо опять тащиться в "Коренной Москвич", и уж самому везти оттуда сюда. Но тогда уж проще прямо там...
   Только... Как бы ни были хороши девочки из высшего дивизиона мамаши Мани, все равно профессия накладывала свои следы.
   В этом доме бывали гостьи и поинтереснее. Скучающие женушки разбогатевших белых воротничков, изнуренные бездельем. Когда им надоедало тиранить прислугу, кататься по магазинам и трепаться в тренажерных залах с такими же подружками-горемычками, - тогда их тянуло на приключения.
   Многие заводили личного тренера и довольствовались этим (не забывая, впрочем, регулярно менять тренеров, как перчатки). Но не все. В конце концов, кто они такие, эти личные тренеры? Мужская разновидность высшей лиги девочек мамаши... Приятно, не без этого. Но куда девать этот привкус продажности, портящий мужчину куда сильнее, чем женщину?
   И кое-кто шел дальше в поисках приключения. Например, нанимал Крысолова. Некоторые в самом деле для того, чтобы покататься по центру Старого Города, где пустые дома и правят бал шерстяные твари. Прокатиться с ветерком по этакому Диснейленду в минорных тонах. Чтобы освежающая волна адреналина вернула яркость красок в размеренную до унылости жизнь. Почувствовать в груди холодок опасности, реальной и нешуточной. Опасности, которая совсем рядом, вот за дверцей машины, - но при этом все же знать, что остаешься в безопасности. Полной. Как смотреть фильм ужасов, только в реальности...
   Но большинство просто хотели поглядеть и - если реклама не сильно врала, - познакомиться поближе с крутым парнем, который управляется со всеми этими тварями, с которыми-то и армия совладать не в силах. С Крысоловом, волком-одиночкой, ни перед чем не пасующим и ни перед кем не прогибающимся, этаким мачо со стальным сердцем и, можно надеяться, такими же яйцами...
   Большинство, соблюдая минимальные приличия, начинали с просьб проверить дом, - надежно ли он защищен от крыс? Это в Пригороде-то, в элитных районах, где идеальные, игрушечные таун-хаусы с будто нарисованными садиками, в которых травинка к травинке... Крысы там если и встречались, то только маленькие и декоративные. В клетках у любителей домашней живности.
   Но правила игры на то и правила игры, чтобы их соблюдать. Да почему бы и нет, в конце-то концов? Это легкие деньги. Money for nothing, checks for free. Легкие и быстрые, но никогда не лишние.
   Да и сами заказчицы... Большинство этих холеных страдалиц, истративших уймы денег на личных диетологов, тренеров и современных хирургов, - почти все они, изнуренные деньгами мученицы, были очень даже ничего. На уровне высшей лиги девочек мамаши Мани, - только без психологических уродств их профессии.
   Может, перетерпеть денек? Может, завтра-послезавтра подвернется одна из таких холеных искательниц приключений?
   Тем более что кроме переполненных тестикул есть еще такие вещи, как желание поужинать, погреться в теплой ванне и просто выспаться...
   Стас прислушался к своим желаниям, взвешивая. Нет. Пожалуй, тащиться сейчас в "Коренной Москвич" или в Пригород, это перебор.
   Да и завтра день будет тот еще... Дети, цветы жизни... И что с того, что не твои?
   Впрочем, если так размышлять, то Арни вовсе без родителей. Не считать же такими персонал подпольной лаборатории, где его сделали - начиная от генома, скомпилированного из нескольких видов? Так что круглый сирота он, самый что ни на есть, круглее не бывает.
   Стягивая одежду, Стас прошел в эркер, включил воду. Оставил ванну набираться и побрел на кухню, по дороге буркнув автоответчику показать записи. Точнее, автозаписчику. Вместо приветствия на видеофоне стоял черный фон с простеньким "Оставьте сообщение после звонка", зачитанным, к тому же, женским голосом. Кому надо, знают, куда попали. Кто не знает - их личные трудности. Такие и не нужны. Наоборот, от таких больше проблем, чем прибыли. Так что идут лесом.
   Сначала раздался хорошо поставленный мужской голос - это процессор озвучивал электронную почву. Подтверждение из банка о получении семи тысяч. Что-то расщедрился Живодер. Ага, вот чего он намекал заглянуть на счет. Но все равно - с чего бы?.. Уведомление о списании со счета... Уведомление о списании со счета... Уведомление о списании со счета...