Тропов Иван. Город (Крысолов - 1)

   Слушая вполуха, не свалилось ли с кредитки чего лишнего, Стас налил стакан апельсинового соку, подошел к окну и стал медленно глотать кисловатый бархат. Очень может быть, что вид из этого окна, такой привычный, скоро придется сменить... Чертов Рубаков!
   В гостиной тихо звякнуло - это значит, ожили видео-панели. Видеопочта. Кого еще черти принесли на электронный ящик?
   Хотя нет, не стоит напрягаться... Ох уж эти спамеры. Самое противное даже не то, что они загаживают чужие ящики. Куда хуже это ощущение разочарования - после резкого, как сердечный приступ, удара интереса и надежды, что пришел хороший заказ или весточка от кого-то из старых друзей... Вот за это их точно следовало бы расстреливать.
   Но звука не было. Какое-то нудное и претенциозное, при том что деланное пальцем, графическое вступление? Как же они задолбали, эти спамеры... Стас прошлепал в гостиную.
   Серый уже ожил и, потягиваясь на диване, уставился на монитор. А там было, на что посмотреть.
   Определено, это была одна из искательниц приключений. Только...
   Только очень молодая, совсем молодая. И какая-то не зажравшаяся. Самоуверенная, не без этого. Но, кажется, удержалась за той гранью, что отделят человека, знающего себе цену - от наглого пупа земли, который тут все купит, если взбредет такая блажь.
   Нет, эта была не такая, но цену себе знала. Сидела не в притык к камере видеофона, а так, чтобы видно было не только лицо, но и всю фигуру. В строгом черном брючном костюме, сидела откинувшись в кресле и закинув ногу на ногу, - выпрямив нижнюю ногу, как-то очень естественно опираясь спинкой каблука на журнальный столик.
   Длинные черные волосы были разделены на две части и заплетены в косички, - просто, почти по детски, если бы не один локон, оставленный с тщательно продуманной небрежностью. И тихая то ли задумчивость, то ли меланхолия на лице, без дежурных улыбок, этих ощерившихся капканов...
   Если знать, что искать, можно заметить все эти маленькие лукавые хитрости. И может быть, они бы и не сработали, - не будь они умеренны и так естественны.
   А может быть, все дело в лице. Умное лицо, безмятежная меланхолия не была наигранной... Нельзя сказать, чтобы красавица - и все же это лицо цепляло. Цепляло что-то глубоко внутри, и хватало, хватало крепко... Словно это лицо было не чужое, а до боли знакомое. Будто там, в глубине подсознания, был уже отпечаток этого лица. Был все это время, но тихо лежал и ждал, - пока это лицо появится. Ждал, набираясь сил, - а теперь мощным рывком выскочил на поверхность, вылетел сотрясая все вокруг, как удар тяжелой глубинной бомбы...
   Стас ухмыльнулся. Чувствуя, что ухмылка вышка так себе. Не то, что другим показывать - в зеркало сам себе показать не захочешь, чтобы в краску не вгонять.
   Мачо, да? Со стальным сердцем? А что это там в груди зазвенело хрустальными осколками?.. Нет, парень. Надо возить сюда девок мамаши Мани регулярно. Приключения - это все хорошо, конечно. Только не надо смешивать их с бизнесом до такой степени.
   Стас поморщился. Хотя какой теперь, к черту, бизнес, с этим Рубаковым, чтоб его...
   Видеофайл шел, но девушка держала паузу. Видно, не только Крысоловы велись на это лицо и эту манеру держать себя, как крысы на дурманящую мелодию - и она это знала, и умела этим пользоваться.
   Потом что-то неуловимо поменялось. Легкая улыбка, какая-то непонятная. Может быть, чуть лукавая.
   - Добрый день, господин Крысолов, - мягкий, бархатистый голос. - Я хотела бы встретиться с вами завтра в шесть часов на пересечении Трифоновской и Октябрьской.
   Едва уловимый жест - шевельнулась рука, - и файл кончился.
   Все. Больше ни слова. Коснулась пульта и оборвала связь, не снисходя до объяснений, - кто такая, зачем, для чего, за сколько... Словно и не сомневалась в том, что одной ее просьбы вполне достаточно. Что Крысолов и так приедет.
   Стас вздохнул. Хуже всего было то, что если она и думала так - то, похоже, не ошибалась...
   глава шестая
   Просыпаться Серый не хотел. Даже запах кофе его не взбодрил. Натянув на голову краешек простыни, свернулся калачиком - и только вяло отбрыкивался, как Стас ни пытался его поднять.
   Заболел, что ли?
   Стас постоял рядом с кроватью, дожевывая бутерброд. Приподнял краешек простыни и потрогал лоб. Ни фига себе! Хоть яичницу жарь! Или у них, у шимпанзе, так и должно быть?
   А может, дело в генных модификациях? Он же не натуральный шимпанзе. И жрет вон сколько. Должен же он куда-то эти калории тратить?
   Правда, чего голове-то быть такой горячей? Не мозги же у него так греются. Сообразительный-то он сообразительный, но не биологический суперкомпьютер, которому глюкоза килограммами нужна...
   Может, оставить его в квартире? Поваляется, выспится, да и придет в себя. Правда, если придет в себя, пока будет один... Ох, он ведь нашалит тут своими тонкими ручонками!
   Вообще, надо с ним что-то делать... Ну да, конечно! Как же в голову сразу-то не пришло! Машина, тот синий "Сахалин" на площади! Если этот обжорливый сурок в самом деле оттуда - а откуда ему еще было взяться? - то по номеру машины можно выйти на владельца.
   Черт... На бывшего владельца, скорее всего. Сожрали крысы владельца...
   Хотя нет. Владелец самой машины должен быть жив. Машина наша, а едва ли кто-то из местных, знающих о крысах не понаслышке, поехал бы на "Сахалине" кататься по Красной площади. Скорее всего, хозяин Серого турист какой-нибудь, и машину арендовал.
   Значит, нужно узнать номер. Выйти на фирму. Свериться, кто брал эту машину. Связаться с родственниками этого непутевого хозяина Серого - и выслать им этого сурка. Можно посылкой, можно под конвоем.
   Точно. А вечером - чем черт не шутит? - можно будет свезти сюда ту девчонку. Хотя еще надо выяснить, что ей нужно. Но скорее всего, просто острых ощущений. Крысолов, блин... Владыка покинутого города. Повелитель крыс. Настоящий мачо... Тьфу!
   Но, с другой стороны, регулярный приток любительниц острых ощущений. Богатеньких и холеных. Приятно, черт возьми. Особенно когда такие...
   Так! Хватит сопли на кулак мотать. Это все вечером. В шесть часов, на закате дня. Романтика, блин... Но это все потом.
   А пока - разгрузить и отогнать фургон Марти, забрать свою машину. Заодно заглянуть на площадь и посмотреть номер того голубого "Сахалина", чтобы сбагрить Серого туда, откуда приехал.
   Стас спустился вниз, но сначала заглянул в крысярню.
   Рассыпал по мисочкам пакет кошачьего корма. Не так много на пятерых, но вполне достаточно. Сегодня им работы нет, тратить калории некуда. А просто так нажираться не фига. Крысы от переедания дохнут, как дрозофилы. Жирнеют, обрастают раковыми опухолями и дохнут. Нет уж, не для того их дрессировали два года!
   Стас притормозил перед входом в метро - древним, не использовавшимся лет двадцать, и потому обшарпанным до ужаса. И в этот момент вынырнули крысы. Сразу с двух сторон здания.
   Заглушенный мотор еще делал последние обороты, а крысы уже окружили машину, и - с места водителя не видно, конечно, но нет никаких сомнений, что это так, они всегда так делают, - восемь тварей блокировали колеса, прижавшись к ним живыми колодками.
   Им можно отдавить лапы, их можно изувечить - но машина не тронется с места, если они сами не отойдут. А оттащить их, если они сами не отойдут, проблематично. Только открой дверь, и их соплеменники порвут глотку, не успеешь глазом моргнуть.
   И тронуться с места лучше даже не пытаться. Не то остальные крысы вмиг обглодают колеса, а потом выгрызут резиновые уплотнители, удерживающие стекло в корпусе. А когда стекла выпадут, крысы займутся теми, кто внутри машины...
   Но если ездить по городу на этой пурпурной "Ниве", с фигурными трубками бампера, хромированными и сияющими даже в полумраке, - все может быть совсем иначе. Главное, не дергаться.
   Стас подождал, пока крыс подтянется побольше. Они взяли машину в кольцо, но и только.
   Вышколенные. Машину блокировали, но рвать колеса и пробиваться внутрь не пытаются. И сколько их всего, можно сказать, даже не считая, - тридцать. Взвод, который дежурил здесь.
   Приоткрылась стеклянная дверь входа в метро, - одно название, что стеклянная, а заляпана грязью так, что не хуже деревянной, - и оттуда, из темноты, вынырнул второй взвод. Еще тридцать темных тварей. Взяли машину во второе кольцо.
   Следом за ними вынырнула еще одна крыса, на этот раз в гордом одиночестве - и совсем не такая молодая, как эти бойцы. Шерсть уже с проседью.
   Крыса оглядела машину, подошла ближе. Стас распахнул дверцу. Крыса придирчиво осмотрела Стала, шмыгая носом. Обернулась к своим и пискнула.
   Тем, кому все крысы на одну морду, этот писк ничего не сказал бы. Но если навостриться, то тона писка можно различать. Этот был - "отбой тревоги".
   Из-под машины вынырнули восемь крыс, блокировавших колеса. Кольцо крыс перед машиной разошлось, открыв проход к стеклянным дверям.
   Над ними, под толстым слоем грязи, еще можно было различить выпуклые буквы: "Станция Арбатская". Станция... Вход, платформы и туннели, - все это осталось. Но само метро уже давно не работало.
   Стас обошел фургон, открыл дверцы. Забрал одну сумку - товар, полученный от ребят Кеши Прапора. Это лучше отнести самому, чтобы особенно не кантовать.
   Седая крыса опять пискнула - на этот раз тоном выше. Дежурный взвод крыс рассыпался и исчез. Кто-то убежал за углы, кто-то затерялся в кучах мусора, наметенных ветром у стен. Второй взвод стянулся за фургоном, несколько крыс запрыгнули внутрь.
   Ладно, разберутся сами... Стас толкнул стеклянную дверь и вошел в полумрак. Постоял, пока глаза чуть привыкнут к темноте. Седая крыса терпеливо ждала рядом.
   - Ладно, пошли, - сказал Стас.
   Достал из кармана фонарик - красный и тусклый, но тут больше и не надо. Был здесь не один десяток раз, при желании можно и на ощупь пройти. Не ради того здесь, чтобы мраморные облицовки рассматривать и тонкости советской архитектуры...
   Седая крыса засеменила в темноту.
   Она довела до середины зала Арбатской. Скользнула в сторону, на лестницу. Провела по переходу между станциями. Прошли коридор, завернули и впереди заплясали отблески огня. Крыса остановилась. Выразительно поглядела на фонарик и пискнула. Повелительно.
   - Да ладно тебе...
   Детский сад, блин. Фонарики здесь, видите ли, запрещены. Обойдутся!
   Крыса, не двигаясь дальше, опять пискнула. Громче и жестче. Из темноты тут же вынырнули еще мордочки.
   Стас вздохнул. Ох уж этот Арни, поросенок! В строгие порядки играет, паразит. И ведь не поспоришь. Вон какие шерстяные аргументы...
   - Ладно, не блажи... - сказал Стас.
   Черт с ними... Чем бы дитя не тешилось, лишь бы... Эх!
   Стас затушил фонарик и сунул его в карман.
   Отсветы впереди были, но все же с фонариком было бы куда лучше. Ладно, немного осталось. В конце концов, пол здесь гладкий, за порядком тут следят. Особо спотыкаться не об чего.
   Где-то рядом, затерявшись во тьме, семенила седая крыса. Когда они свернули к лестнице, крысу опять стало видно. Отсветы стали куда ярче, впереди был зал Боровитской.
   В дальнем конце, у торцевой стены станции, горели два факела. По краям зала, отделяя центр станции от путей для электричек, шли колонны.
   Вдоль них выстроились крысы. И справа, и слева. Ровненько, через полметра. Все самцы и все, как на подбор, здоровенные. Хотя почему - как? Они и есть на подбор. Личная гвардия. Полбатальона, а то и больше.
   Серая крыса отстала и куда-то нырнула. У основания лестницы были еще две старых крысы - тоже бывалые и опытные. Лейтенанты. Едва Стас сошел с лестницы, они зычно, в унисон, пискнули.
   Все три - а может, и четыре - сотни тварей поднялись на задние лапы, вытянулись стрункой. И резко упали вниз, стукнув когтями по плитам станции. В гулкой тишине старой станции этот звук впечатлял. Торжественной приветствие. Ох уж этот Арни... Мальчишка, он и в Африке мальчишка, и в подземельях Старого Города.
   Играл в солдатиков. И что с того, что его солдатики не похожи на людей и вполне живые? Так даже интереснее, наверно.
   У торца, между факелами, огромное кресло - настоящий трон, который Арни перетащил из какого-то музея. Может быть, даже из кремлевских запасников.
   На троне он сам. Император гранитных платформ...
   Ладно, сам таким его воспитал. Читай, Арни, больше читай. Чьи слова?..
   Ага, то-то же. Так что ныть по этому поводу не с руки. Сам виноват.
   Стас пошел между двумя рядами элитных крыс-гвардейцев, неподвижно замерших на задних лапах. Даже мордами не крутят - только бисеринки глаз неотрывно следят. Если что-то подозрительное, раздерут на куски за пару секунд. Пираньям и не снилось.
   Когда до трона осталось метров десять, Стас остановился и поставил сумку на пол. Арни наконец-то поднялся.
   Большущий, здоровенный. Не ради красивых жестов он сюда настоящий трон притащил, обычный стул ему в самом деле не подошел бы. В холке под два тридцать. По массе все полтонны. Ребеночек, блин, восьмилетный...
   Черную кожу покрывали угольно-черные волосы, на широченных плечах кожаный плащ с оторочкой из соболя. Из-под него виднеется грудь - с четкими, рифлеными буграми мышц. На шее массивная золотая цепь. Красавец, да и только. Любая горилла-самка будет покорена с первого взгляда.
   Да только Арни эта горилла-самка будет не нужна... Мозги-то у него почти целиком на человеческих генах. И воспитывали его люди. Так что все стереотипы красоты, как врожденные, так и импринтинговые - все это как у человеческого мальчишки. Хотя нет, уже подросток. Он быстрее развивается.
   Еще чуть-чуть, и будет юноша. И что тогда начнется... Пока половые гормоны еще не включились. Пока ему хватает апельсинов, книжек и вот этих вот крыс в качестве друзей-товарищей. Но что будет через год?..
   - Вольно, - пробасил Арни.
   Глотку ему тоже чуть подправили, говорить он может, и вполне сносно. Но размеров она соответствующих. Голос такой, что только в оперных залах басом петь. Команда раскатилась под сводами зала, как рокот грома, - хотя Арни даже не поднимал голоса. Крысы послушно легли на брюхо.
   - Приветствую тебя, посредник между людьми и их рукотворными богами, торжественно провозгласил Арни.
   Та-ак... Чего этот ребеночек на этой неделе начитался? Фэнтэзи какой-нибудь, наверно. Боги, рыцари. Хм. Будет надеяться, до красавиц-принцесс дело еще не дошло... Поиграть в рыцарей, что ли?
   А если он окончательно зазнается? И так он здесь хозяин среди крыс, привык командовать и воображать себя царем. Уже богом даже. Рукотворным...
   Хотя может быть, он не себя имел в виду. Здесь, кроме него и крыс, были и еще существа. В этом нет сомнений, хотя никого из них видеть не доводилось.
   Сам-то Арни еще ребенок. Он живет здесь, но контролирует лишь малую часть крыс - в небольшом районе вокруг этой станций. Больше ему не под силу. Да и этих-то крыс он не без помощи других выдрессировал...
   А центр Москвы контролируется весь. Это на окраинах крысы дикие, живут мелкими стаями сами по себе. А здесь, в центре, все они организованны. И организованы уже давно, лет пятнадцать.
   Крысолов... Не было бы никакого Крысолова, если бы крыс не контролировали. И если бы тем, кто их контролирует, не были нужны кое-какие товары - сугубо человеческие.
   Знать бы еще, кто они, эти контролеры... Но заказ на товары, которые доставал Прапор, приходил через Арни, и только так. Никаких личных встреч.
   Самому-то Арни до этих товаров дела не было. Зачем ему все эти химикалии и инструменты, большей частью связанные с биотехнологиями? Он пока застрял на Средних веках, мушкетерах и фэнтэзи. Хотя кто-то с ним все же занимался. Его речь была четкой, с ним явно говорил вслух, говорили часто и помногу. И считать хорошо научился. И азами логики овладел. Даже лучше, чем большинство восьмилетних ребят. Впрочем, он и куда своенравнее и агрессивнее обычного восьмилетнего мальчишки...
   В любом случае, не стоит ему откровенно потакать. А то совсем будет не сладить.
   - Привет, Арни, - сказал Стас.
   - Привет, дядя Стас, - сказал Арни.
   Уже просто, не стараясь подражать какому-то древнему воину из черт его знает какой книжки. Странно это звучало - мощный басистый рык, которому позавидовал бы любой реальный средневековый герой-варвар, и вдруг - дядя Стас. Племянничек, блин... Опустил взгляд в мраморные плиты, как нашкодившый карапуз.
   - Как у вас дела, Арни?
   - Нормально, дядя Стас...
   - Все нормально? Не болеет никто? Погодка та еще, и холодно, и сыро...
   Арни вскинул глаза и улыбнулся.
   - Не хитри, дядя Стас. Я все равно ничего не расскажу о моих друзьях.
   Кто бы сомневался...
   - Ну а ты сам-то как?
   - Нормально...
   - Это не ответ.
   - Ну нормально все, правда... - Арни опять отвел взгляд.
   Стас вздохнул. Весело, весело...
   А ведь это не первый раз уже - это ощущение стены, отделившей Арни. Словно почти чужие... Сколько оно уже? Месяц, два? Полгода?
   Уходя отсюда, это сразу забывается. Память четко держит то маленькое двухлетнее создание, каким увидел Арни первый раз. В крайнем случае - того уже крупного, но все еще не перегнавшего в росте человека крепышом с повадками пятилетнего мальчишки. Того Арни, каким он был три года назад, когда у него был пусть и плохой, но дом, где прятаться было не нужно, и когда они виделись каждый день. Когда каждый следующий день ниточки, связывающие сердца, крепли, - а не рвались, как сейчас.
   Эти ниточки держались долго, - но не могут же они держаться вечно? Теперь, когда встречи от силы раз в неделю, а то и раз в полмесяца... Не могут же эти ниточки вечно оставаться такими же, как когда виделись каждый день? И не теперешние несколько минут, а весь день...
   Только уходя отсюда, об этом сразу забываешь. Сразу возвращается тот прежний Арни, с радостным воплем несущийся навстречу и лопочущий "Тятя Стас! Тятя Стас!", с сияющими глазенками... Что-то в глубине отказывается принять то, как все изменилось. Отталкивает все, что напоминает об ослабевших ниточках, рвущихся день за днем...
   Но когда все перед глазами, тут уже не убежишь в воспоминания. Стас поежился, хотя здесь было не так уж холодно.
   И, что хуже всего, кажется, Арни тоже было немного не по себе.
   - А секвенсор тоже здесь? - прервал молчание Арни, указывая своей обросшей шерстью черной лапищей на сумку.
   - Нет. Тут все, что просили твои друзья, но без секвенсора. Секвенсор "Гончар" - это тяжелый прибор, здоровый такой ящик.
   - А-а... - протянул Арни и покивал.
   - Продукты тебе и кое-что твоим крысам я тоже привез, как обычно. В машине, твои крысы сейчас разгружают.
   - Спасибо, дядя Стас... А секвенсор тоже там, в машине, да?
   - Нет, секвенсор достать не удалось. Скажи своим друзьям, что это будет не так-то просто сделать. Мне нужно поговорить с кем-то из них, тогда...
   - Нет, - сказал Арни. - Поговорить можно только со мной.
   - Арни...
   - Нет, дядя Стас! Они говорили мне, что ты будешь просить о встрече с ними! Но сказали, чтобы я тебя даже не слушал. Вот.
   - Да?..
   - Да. И еще мои друзья сказали мне, что я тебе должен передать.
   - Хм?..
   - Они сказали, что ты должен достать секвенсор.
   - Я бы рад, Арни, но...
   - Ну дядя Стас, не перебивай!
   - Хорошо.
   - Послушай меня, дядя Стас! Я должен передать, что они сказали!.. Наши крысы защищают тебя и твой дом от диких крыс, дядя Стас. Наши крысы не нападают на тех людей, которые приезжают с тобой на площадь, и на те места, которые ты нам указываешь... Сами не нападают, и защищают их от диких крыс. За это тебе платят деньги. Неужели этих денег не хватает, чтобы достать нам секвенсор?
   - Видишь ли, Арни... Не все так просто.
   - Подожди, дядя Стас! Я еще не все... Мои друзья сказали передать тебе, что если не будет секвенсора, не будет и защиты.
   - Прямо вот так и сказали?
   - Да. Прямо так. Если не будет секвенсора, то не будет защиты.
   - Арни, мне нужно поговорить с кем-то из них.
   - Нет, дядя Стас. Они не хотят, чтобы их видели. И еще они сказали, что ты должен точно сказать, когда будет секвенсор. Иначе они перестанут обеспечивать тебе защиту от диких крыс.
   Стас вздохнул.
   Да, это было железное правило - общаться с этими "друзьями" можно только через Арни, никаких личных контактов. Но для любых правил когда-то приходит время, когда от правила приходится отказаться. И кажется, сейчас наступил такой случай.
   - Арни, послушай меня внимательно...
   - Дядя Стас, не надо уходить от ответа! Назови точную дату!
   Черт возьми! Тяжело говорить с ребенком, который большую часть времени командует сотнями крыс и читает приключенческие книжки, полными крутых парней и упрощенных до картонности отношений.
   Надо тоньше, с другого конца... Потянуть за ниточку, связывающую его с детством.
   Стас закусил губу. Черт... Ну что за паскудные замашки, а?! Эти хитрые приемчики помогают, да, - но использовать их с Арни?.. Чертовы привычки! Въедаются в кровь. Сжирают тебя, становятся тобой. И вместо благих целей остаются лишь грязные методы...
   Только ведь работают же эти приемчики? Работают. А договориться надо. Ради их же блага, этих его "друзей". Может быть, эти друзья и могут управляться с крысами - но кто сказал, что они умные, что они разбираются в жизни?
   Скорее всего, это уцелевшие мутанты, сбежавшие из разных клубов, с каких-нибудь подпольных ферм. Сбились в кучку, выжили вместе, нашли приют здесь, под землей, где нет людей, научились управлять крысами... Потому и Арни взяли в свою кампанию...
   Но только приручить крыс и обжить подземелья - это ведь еще не все. А откуда им знать ту жизнь, что не в подземельях, а снаружи? А тем более в Пригороде?.. Может быть, у них есть книжки, телевизоры, сеть, наконец. Но это же не вся жизнь.
   Скорее всего, они максималисты - как обычные подростки. И могут пойти на принцип. А тогда наломают дров...
   Дело даже не в том, что Крысолов перестанет быть Крысоловом, лишившись их помощи. Но если кто-то из них заболеет, срочно потребуются лекарства откуда они их возьмут?..
   Стас вздохнул. Надо, надо договариваться, а не ссориться.
   - Арни, малыш, я тебя когда-нибудь обманывал?
   Арни нахмурился. Что-то тихо буркнул...
   - Вот видишь, Арни... Я принимал это правило, что я не должен видеть твоих друзей. Принимал до тех пор, пока мог принимать. Но сейчас не тот случай. Скажи своим друзьям, что мне надо переговорить с кем-то из них напрямую, без этого никак не обойтись.
   - Они все равно не будут встречаться с тобой, дядя Стас...
   Стас пожал плечами.
   - Хорошо, я оставляю телефон, - Стас достал из кармана специально купленную и подготовленную трубку и положил ее на пол, возле сумки. - Вот, трубка чистая, вызов будет идти через спутник, по сети через цепочку прокси-адресов. Даже если кто-то случайно перехватит его, проследить место, откуда был звонок, будет невозможно. Пусть свяжутся. Это важно, Арни. Передашь?
   - Хорошо, дядя Стас... - пробурчал Арни, не переставая хмуриться.
   Стас вздохнул.
   - Ладно... Тебе самому-то что-нибудь привезти? Книжек, журналов? Телевизор?..
   - У нас есть сеть и телевизоры.
   Есть-то есть... Но есть на свете еще и такая вещь, как сексуальное созревание. Которое и сопровождает переходный возраст.
   - Я мог бы привезти тебе маленький генератор, будешь из бензина электричество получать. И телевизор будет у тебя здесь. Твой собственный. Я бы тебе мог дисков привезти каких-нибудь, с новыми фильмами...
   Арни пожал плечами и опустил глаза.
   Та-ак... Точное попадание, похоже.
   - Так что, привезти?
   - Да...
   - А продукты в следующий раз? Как обычно, или что-нибудь добавить?
   - Нет, все как обычно... Только печенья можно не привозить.
   - Овсянкового-то?
   - Да.
   - Умер кто-нибудь? - осторожно спросил Стас.
   - Да нет, просто... - Арни осекся. Нахмурился, вскинул глаза на Стаса и улыбнулся: - Не хитри, дядя Стас! Я все равно ничего не скажу! И еще, я вспомнил.
   Стас нахмурился. Еще?.. Ну спасибочки! Это, оказывается, еще не все сюрпризы?
   - Что такое? Что еще?
   - Еще мои друзья хотят узнать, можно ли снять охрану с... - Арни нахмурился. - С этого... Как его... Блок... Блоко...
   - Блокпоста?
   - Да! Точно! Блокпоста! Блокпоста на кольце, вот. Можно? Мои друзья сказали, что его охраняют уже давно, и... В общем, тебе еще нужно, чтобы его охраняли, дядя Стас? Можно уже снять охрану?
   - Нет, Арни. Ни в коем случае. Передай своим друзьям, что пусть продолжают охранять блокпост.
   - А зачем он тебе, дядя Стас? - спросил Арни.
   И в глазах зажглось чисто мальчишеское любопытство. Все же он еще ребенок, совсем ребенок...
   - А как выглядят твои друзья?
   - Ну дядя Стас! Ну так нечестно! - засмеялся Арни. - Ты же знаешь, что я не могу этого сказать!
   - Знаю, знаю...
   Даже затянутое тучами небо было слишком ярким после темноты подземелья. Ударило по глазам, как кулаком...
   Стас прищурился, подождал, пока в глазах прояснится. Обошел фургон. Чистенько. Словно и не было ничего. Только запах мандаринов еще висел в фургоне, едва уловимый, как призрак. Да четыре пакетика овсянкового печенья посреди пустого кузова. Интересно, с чего бы? Поменялись вкусы?
   Правда, крысы могли бы забрать их. Сами бы сожрали.
   Ладно, мы люди не гордые. Стас собрал пакетики, закрыл задние дверцы и залез в кабину.
   Н-да... Похоже, пресловутые "друзья" Арни не такие уж мудрые ребята. Скорее уж они дети. Как Арни, может быть, чуть взрослее. Страшные на вид, сообразительны на первый взгляд - и наивные до оторопи, если приглядеться...
   Может быть, они думают, что достать "Гончар" так просто?