Он улыбался, но потом нахохлился, как петух и проворчал себе под нос:
– Господин, мать его…
– Вы с полковником Ефремовым друзьями были? – спросил я немного погодя.
– С Колькой-то? Да нет, не дружили. В смысле так, чтобы за пре-делами части – нет, не встречались, вместе не выпивали. Служили, не ссорились. Офицером он неплохим был, разве что чересчур горяч.
Легко мог старшему по званию в глаза высказать все, что о нем дума-ет. Я его однажды от трибунала спас. Заехал в морду проверяющему из центра за то, что он его друга, замполита одного, олухом назвал. Пришлось мне тогда в Москву лететь, доказывать замминистра, что проверяющий этот по роже за дело схлопотал. Колька у меня сначала ротным был, потом я же его начальником штаба сделал.
Когда я в от-ставку ушел, его на мою должность назначили. Он к тому времени же-нился удачно, на дочери одного, из штаба округа.
Наверное, поэтому и назначили, сделали вид, что забыли о его характере. Сейчас, слышал – господин!
– Ну что ты папа к этому слову прицепился? Другие времена, другие слова. Товарищ, господин. Какая разница? Суть-то все равно одна.
Слово суть не меняет.
– Меняет, – сказал отец и отвернулся.
Мы уже въезжали в Манжурск.
Манжурск – городишко небольшой. Население – до сорока тысяч не дотягивает. Расположен он на равнине, сопки южнее и юго-восточней начинаются. Если ехать к нему с юга, по седловине между двумя сопками, он весь, как на ладони – маленький, компактный, за-строен стандартными пятиэтажками времен Кузькиной матери. Мир-ный такой городишко, весь в зелени, производства никакого – ни од-ной трубы с ядовитым дымом. Мне приходилось быть в нем дважды по делам
'Энергетика', а отец, так вообще Манжурск, как свои пять пальцев знает.
– Сейчас налево повернешь, – скомандовал папа. – На втором светофоре – направо и сразу во двор. Контора эта там была, если мне память не изменяет. – Отец задрал левый рукав и посмотрел на часы, сказал недовольно: – Из-за тебя и мне приходится опаздывать.
Память отцу не изменяла – Манжурское районное отделение Краевого
Дальневосточного Общества охотников и рыболовов нахо-дилось именно в том доме и в том подъезде, у которого я припарковал наш военный
УАЗик. Мы с отцом спустились в полуподвальное поме-щение, похожее скорее на склад ЖЭКа, чем на офис известной обще-ственной организации. Кабинетики Общества располагались по одну сторону длинного полутемного коридора, заставленного столами, на которых громоздились штабеля архивных папок с тесемками. Навер-ное, в этих папках хранилась документация всех лет, начиная с мо-мента образования Общества. Пахло старой бумагой, пылью, плесе-нью и кошками. Коридор освещался единственной лампочкой, сви-сающей с потолка на длинном витом проводе.
– Да, небогато живут охотники и рыболовы, – заметил я.
– Небогато, – согласился отец. – А ты знаешь, какая зарплата у егеря?
Я пожал плечами. Откуда я мог это знать?
– Тысяча двести.
– Долларов? – удивился я и подумал: – 'Не так уж и плохо'.
– Тугриков, – язвительно ответил отец. – Рублей, конечно. Как ни-как, мы в рублевой зоне живем. Это вы, коммерсанты, привыкли день-ги в долларах считать… Рублей. Одна тысяча двести рублей.
Мишка мне писал. Они с Игорем на свои пенсии живут, а зарплата – это так, на сигареты.
– А как же остальные егеря? Или они все – бывшие военные?
– Не все. А как живут? Браконьерствуют, так и живут. – Отец с трудом протиснулся между столом и стеной и открыл первую дверь.
Комната оказалась пустой. На полу валялись какие-то бумаги, а в углу стояло чучело росомахи. Мы двинулись дальше. В следующем кабинетике стоял стол со старинным мраморным чернильным прибо-ром и черным дисковым телефоном. У стены – канцелярский шкаф. Пустой.
Сначала мы решили, что и здесь никого нет, потому что, когда мы открыли дверь, хозяин этого кабинета находился под столом, он поднимал с пола упавший листок. Выбравшись из-под стола, он бли-зоруко сощурился и спросил:
– Что угодно, господа? Сегодня суббота, начальства нет. Я – сто-рож. Приходите в понедельник.
Сторожу было за семьдесят. На голове его красовалась бордо-вая вязаная шапочка. По-видимому, он сильно мерз, так как одет был в толстый свитер, а поверх свитера был натянут видавший виды пид-жачишко. Ног его не было видно, но я не сомневался, что обут он в валенки или унты.
– Здравствуйте, уважаемый, – поздоровался отец. – А почему у вас входная дверь не закрыта?
– А зачем мне запираться? Здесь брать нечего. Росомаху разве что?
Чучело там видели?
– Видели. А что же вы сторожите, если брать нечего? – встрял я.
– Положено. – Коротко и ясно.
– Видите ли, уважаемый, – сказал отец. – Мне здесь встреча на-значена.
– Кем назначена? Я же вам говорил – суббота, начальства нет.
– Встреча мне назначена егерем Сидоровым, – продолжал отец, не замечая реплики сторожа. – Михаилом Ивановичем Сидоровым. Знаете такого?
– Ах, Михал Иванычем? Это другое дело. Только его нет.
– Как нет? А где же он?
– Да вы присаживайтесь, – Сторож вдруг подобрел. – Михал Ива-ныч скоро вернется. Вы присаживайтесь.
Мы с отцом огляделись вокруг в поисках места, куда можно было присесть, но в этом кабинете стульев не было. Поэтому мы остались стоять.
– Ах да, – спохватился сторож. – Здесь же стульев нет. И дивана тут нет, тут только мой стул, но он один.
– Что же делать? – спросил я, чуть было не рассмеявшись.
– А мы с вами в приемную сейчас перейдем. Там и Михал Ива-ныча дождемся. – Старик засуетился, убрал в ящик стола листок, ко-торый поднял с пола, потом снова достал его и, сложив вчетверо, за-сунул в карман пиджака. – Пойдемте. – Он направился к двери, мы вышли первыми. – Осторожно, об угол стола не ударьтесь, стоит так неудобно. Я всегда об него бьюсь.
Приемная находилась в торце коридора. Она была довольно большой и светлой, так как свет в нее проникал из двух окон. По пе-риметру приемной стояли старые венские стулья, у двери, обитой желтым винилом – стол секретаря. На столе ничего не было, только телефон с диском и тремя кнопками для коммутации.
– Меня Львом Матвеичем зовут, если что, – представился сторож. -
Это я к тому, если вы вдруг ко мне обращаться будете.
L M, окрестил я его.
– Олег Алексеевич Инзарин. – Отец протянул старику руку.
– Очень приятно.
– Андрей, – представился я. – Олегович.
– Сынок. Я сразу так и решил, – заявил L M. – У меня глаз наме-танный. У Михал Иваныча тоже сынок есть. Только он на кордоне остался. Нельзя тайгу без пригляду оставлять.
– Так, где он сам-то, Михаил Иванович? – спросил отец.
– А он это…я его…ну, в общем, он скоро. До магазина и назад.
Ясно, подумал я, L M Сидорова за водкой отправил.
– Сейчас придет, – пообещал старик, и точно – стукнула входная дверь, и бодрый голос крикнул:
– Эй, Матвеич! Ты где? Накрывай на стол, доставай посуду!
Дверь в приемную открылась и в проеме возникла фигура чело-века, плечи которого касались косяков, а голова притолоки. В правой руке он сжимал за горлышко литровую бутылку 'Путинки', в левой – полупрозрачный пакет с продуктами. Сквозь целлофан просвечивала банка консервов, кирпич хлеба, скорей всего черного 'бородинского' и что-то еще, завернутое в бумагу.
– Ба! Олег! Приехал, не соврал!
– А когда я врал? – весело сказал отец, и друзья крепко обня-лись.
Глава 5. Выкидыш.
– Господин, мать его…
– Вы с полковником Ефремовым друзьями были? – спросил я немного погодя.
– С Колькой-то? Да нет, не дружили. В смысле так, чтобы за пре-делами части – нет, не встречались, вместе не выпивали. Служили, не ссорились. Офицером он неплохим был, разве что чересчур горяч.
Легко мог старшему по званию в глаза высказать все, что о нем дума-ет. Я его однажды от трибунала спас. Заехал в морду проверяющему из центра за то, что он его друга, замполита одного, олухом назвал. Пришлось мне тогда в Москву лететь, доказывать замминистра, что проверяющий этот по роже за дело схлопотал. Колька у меня сначала ротным был, потом я же его начальником штаба сделал.
Когда я в от-ставку ушел, его на мою должность назначили. Он к тому времени же-нился удачно, на дочери одного, из штаба округа.
Наверное, поэтому и назначили, сделали вид, что забыли о его характере. Сейчас, слышал – господин!
– Ну что ты папа к этому слову прицепился? Другие времена, другие слова. Товарищ, господин. Какая разница? Суть-то все равно одна.
Слово суть не меняет.
– Меняет, – сказал отец и отвернулся.
Мы уже въезжали в Манжурск.
Манжурск – городишко небольшой. Население – до сорока тысяч не дотягивает. Расположен он на равнине, сопки южнее и юго-восточней начинаются. Если ехать к нему с юга, по седловине между двумя сопками, он весь, как на ладони – маленький, компактный, за-строен стандартными пятиэтажками времен Кузькиной матери. Мир-ный такой городишко, весь в зелени, производства никакого – ни од-ной трубы с ядовитым дымом. Мне приходилось быть в нем дважды по делам
'Энергетика', а отец, так вообще Манжурск, как свои пять пальцев знает.
– Сейчас налево повернешь, – скомандовал папа. – На втором светофоре – направо и сразу во двор. Контора эта там была, если мне память не изменяет. – Отец задрал левый рукав и посмотрел на часы, сказал недовольно: – Из-за тебя и мне приходится опаздывать.
Память отцу не изменяла – Манжурское районное отделение Краевого
Дальневосточного Общества охотников и рыболовов нахо-дилось именно в том доме и в том подъезде, у которого я припарковал наш военный
УАЗик. Мы с отцом спустились в полуподвальное поме-щение, похожее скорее на склад ЖЭКа, чем на офис известной обще-ственной организации. Кабинетики Общества располагались по одну сторону длинного полутемного коридора, заставленного столами, на которых громоздились штабеля архивных папок с тесемками. Навер-ное, в этих папках хранилась документация всех лет, начиная с мо-мента образования Общества. Пахло старой бумагой, пылью, плесе-нью и кошками. Коридор освещался единственной лампочкой, сви-сающей с потолка на длинном витом проводе.
– Да, небогато живут охотники и рыболовы, – заметил я.
– Небогато, – согласился отец. – А ты знаешь, какая зарплата у егеря?
Я пожал плечами. Откуда я мог это знать?
– Тысяча двести.
– Долларов? – удивился я и подумал: – 'Не так уж и плохо'.
– Тугриков, – язвительно ответил отец. – Рублей, конечно. Как ни-как, мы в рублевой зоне живем. Это вы, коммерсанты, привыкли день-ги в долларах считать… Рублей. Одна тысяча двести рублей.
Мишка мне писал. Они с Игорем на свои пенсии живут, а зарплата – это так, на сигареты.
– А как же остальные егеря? Или они все – бывшие военные?
– Не все. А как живут? Браконьерствуют, так и живут. – Отец с трудом протиснулся между столом и стеной и открыл первую дверь.
Комната оказалась пустой. На полу валялись какие-то бумаги, а в углу стояло чучело росомахи. Мы двинулись дальше. В следующем кабинетике стоял стол со старинным мраморным чернильным прибо-ром и черным дисковым телефоном. У стены – канцелярский шкаф. Пустой.
Сначала мы решили, что и здесь никого нет, потому что, когда мы открыли дверь, хозяин этого кабинета находился под столом, он поднимал с пола упавший листок. Выбравшись из-под стола, он бли-зоруко сощурился и спросил:
– Что угодно, господа? Сегодня суббота, начальства нет. Я – сто-рож. Приходите в понедельник.
Сторожу было за семьдесят. На голове его красовалась бордо-вая вязаная шапочка. По-видимому, он сильно мерз, так как одет был в толстый свитер, а поверх свитера был натянут видавший виды пид-жачишко. Ног его не было видно, но я не сомневался, что обут он в валенки или унты.
– Здравствуйте, уважаемый, – поздоровался отец. – А почему у вас входная дверь не закрыта?
– А зачем мне запираться? Здесь брать нечего. Росомаху разве что?
Чучело там видели?
– Видели. А что же вы сторожите, если брать нечего? – встрял я.
– Положено. – Коротко и ясно.
– Видите ли, уважаемый, – сказал отец. – Мне здесь встреча на-значена.
– Кем назначена? Я же вам говорил – суббота, начальства нет.
– Встреча мне назначена егерем Сидоровым, – продолжал отец, не замечая реплики сторожа. – Михаилом Ивановичем Сидоровым. Знаете такого?
– Ах, Михал Иванычем? Это другое дело. Только его нет.
– Как нет? А где же он?
– Да вы присаживайтесь, – Сторож вдруг подобрел. – Михал Ива-ныч скоро вернется. Вы присаживайтесь.
Мы с отцом огляделись вокруг в поисках места, куда можно было присесть, но в этом кабинете стульев не было. Поэтому мы остались стоять.
– Ах да, – спохватился сторож. – Здесь же стульев нет. И дивана тут нет, тут только мой стул, но он один.
– Что же делать? – спросил я, чуть было не рассмеявшись.
– А мы с вами в приемную сейчас перейдем. Там и Михал Ива-ныча дождемся. – Старик засуетился, убрал в ящик стола листок, ко-торый поднял с пола, потом снова достал его и, сложив вчетверо, за-сунул в карман пиджака. – Пойдемте. – Он направился к двери, мы вышли первыми. – Осторожно, об угол стола не ударьтесь, стоит так неудобно. Я всегда об него бьюсь.
Приемная находилась в торце коридора. Она была довольно большой и светлой, так как свет в нее проникал из двух окон. По пе-риметру приемной стояли старые венские стулья, у двери, обитой желтым винилом – стол секретаря. На столе ничего не было, только телефон с диском и тремя кнопками для коммутации.
– Меня Львом Матвеичем зовут, если что, – представился сторож. -
Это я к тому, если вы вдруг ко мне обращаться будете.
L M, окрестил я его.
– Олег Алексеевич Инзарин. – Отец протянул старику руку.
– Очень приятно.
– Андрей, – представился я. – Олегович.
– Сынок. Я сразу так и решил, – заявил L M. – У меня глаз наме-танный. У Михал Иваныча тоже сынок есть. Только он на кордоне остался. Нельзя тайгу без пригляду оставлять.
– Так, где он сам-то, Михаил Иванович? – спросил отец.
– А он это…я его…ну, в общем, он скоро. До магазина и назад.
Ясно, подумал я, L M Сидорова за водкой отправил.
– Сейчас придет, – пообещал старик, и точно – стукнула входная дверь, и бодрый голос крикнул:
– Эй, Матвеич! Ты где? Накрывай на стол, доставай посуду!
Дверь в приемную открылась и в проеме возникла фигура чело-века, плечи которого касались косяков, а голова притолоки. В правой руке он сжимал за горлышко литровую бутылку 'Путинки', в левой – полупрозрачный пакет с продуктами. Сквозь целлофан просвечивала банка консервов, кирпич хлеба, скорей всего черного 'бородинского' и что-то еще, завернутое в бумагу.
– Ба! Олег! Приехал, не соврал!
– А когда я врал? – весело сказал отец, и друзья крепко обня-лись.
Глава 5. Выкидыш.
– Куда? – заорал на меня Хохол и, схватив за воротник куртки, крутанул так, что я в мгновение ока оказался за передним колесом тя-гача.
Одной левой, как говорится, правая рука автоматом занята. И откуда в нем, в Хохле, сила такая? С виду не скажешь. Во мне больше сотни, а в нем от силы килограммов семьдесят пять. Ну, слабаком-то его не назовешь, конечно. Парень здоровый, жилистый, слабака бы в спецотряд не взяли, но Гуинплен выше Хохла на полголовы и в плечах шире. Да что Гуинплен, Рэбэ, и тот кажется крупнее Хохла. Но силы Хохлу не занимать. В спаррингах, которые в лагере проводились, Хо-хол не разу бит не был. Всегда – победитель. Думаю, что и Гуинплена бы свалил, если бы пришлось драться.
Не успел я сообразить ничего, позицию выбрать, а Хохол уже рядом и по вертушке палит. Я тоже к стрельбе приготовился, но куда стрелять-то весь сектор обстрела Хохол окучивает. Думаю, под сцеп надо, и с другой стороны вдарить. Только подумал, а вертушка хвост заносить стала, и по дуге. Словно ее на тросик за нос прицепили к тя-гачу. И строчит пулеметчик, не жалеет патронов. Хохол отстреливает-ся, и Рэбэ с Гуинпленом по вертушке из цеха бить стали.
Я под сцеп нырнул, Хохол за мной. А наш отход ребята из развалин прикрывают. Вдруг слышу – пулемет на вертушке заглох. Патроны что ли кончи-лись? Вообще стрельба прекратилась, только винты свистят.
Выбра-лись мы с Хохлом с другой стороны кабины, обежали ее, смотрим
– падает вертушка! Ура! Чуть было не заорал. А потом сообразил: вер-тушка падает прямехонько на цех, где Рэбэ с Гуинпленом укрылись.
Тут не до ликования. Как рвануло – был цех, и нет цеха! Одна дальняя стена в клубах дыма и пыли виднеется. Постояла минуту и тоже рух-нула. Куча обломков. Хохол стоит белый весь и губами шевелит, как рыба, которую из воды вытащили. Я понял, что он повторяет одно и то же имя:
– Рэбэ! Рэбэ! Рэбэ! Рэбэ…
Как заведенный.
Наверное, они с Рэбэ друзьями были…
А я стоял, как дурак, и не знал – плакать мне или радоваться, что это они, а не я там, в развалинах. Еще совсем недавно, несколько ча-сов назад я горевал по поводу гибели всех, кто остался в лагере.
Го-ревал и ненавидел Рэбэ. Ненавидел за то, что он такой черствый.
Да-же смерти его хотел. А что? И убил бы его тогда. А сейчас? Рэбэ нет, Гуинплена нет. Мы с Хохлом живы! А в душе пусто. Ни горечи, ни ра-дости…
А ведь такое со мной уже было.
Я вспомнил…
Я один стоял в зале прощания. Отец Ларисы приехать на похо-роны не смог, сам лежал в больнице с обширным инфарктом. Ин-фаркт с ним случился после моего звонка в Тверь. А больше никого из родных у нас с женой и не было. Мама Ларисы умерла при родах. Своих родителей я не помнил, мне было три с половиной года, когда они погибли. Друзья?
Да не было у нас с женой общих друзей, у меня были мои собутыльники, а у Ларисы были две подруги, но им я ничего сообщать не стал. Зол я был на них за то, что настраивали они Ларису против меня. Позже я понял, что поступил не по-человечески. Не имел я права не дать им проститься с Ларисой.
Гроб с телом моей жены медленно опускался во чрево кремато-рия под траурные аккорды реквиема. В моей душе была такая же пустота, как сейчас…
…У нас с Ларисой были непростые отношения. Я ее уже почти разлюбил, но какие-то чувства еще теплились, а Лариса меня ненави-дела. Давно ненавидела… Я так тогда думал… За мои загулы, за де-вочек, за частое безденежье. И за то, что у нас не было детей. Это не было моей виной, это было моей бедой. А кого тут обвинить можно? Железную подводную лодку? Министерство Обороны? Или того муда-ка реакторщика, по вине которого произошла авария? Так его уже давно нет в живых. Он свое получил.
Нет, я не импотент. Супружеский долг исполнять мог. И испол-нял.
Мало того, еще и по бабам бегал. Вот только с зачатием ребенка ничего не получалось. Лечился, а то, как же? Только сдается мне, что от этого лечения моя жидкость семенная еще жиже становилась…
Ссорились мы часто. Каждый день, а то и по нескольку раз на дню. Как ни странно, по пустякам. Из-за тюбика зубной пасты, из-за волос, ос-тавленных на расческе, из-за плохо смытого унитаза. А по главной причине – никогда. Развестись надо было, чего тянули? Ведь понима-ли
– нет у нас будущего. Может быть, Лариса другую бы семью заве-ла, может, счастлива была бы. Муж бы другой был, более порядоч-ный, более обеспеченный, непьющий. С хорошими показателями. Де-тей бы от него родила.
Надо было развестись. Дотянули…
Возвращались из санатория, ехали на нашем старом жигуленке. Я за рулем, Лариса рядом. Ссорились как всегда. Ехали и ссорились, теперь уже не вспомню из-за чего. Очередной пустяк. Отдых вдвоем вне дома так ничего и не дал нам. Рассчитывали, вернее Лариса рас-считывала, что перемена обстановки хоть как-то скажется на наших отношениях.
Ничего не изменилось. Ссориться начали с первого дня, отдых не в радость стал, даже до конца срока не дотянули, раньше уехали.
Дождь был. Дорога скользкая, пасмурно, вечером ехали. Ехали и ссорились. Скорость сто с лишним. КАМАЗ навстречу, его 'Мерс' об-гоняет, на мою полосу вылез, сволочь! Может, и не виноват я в
Лари-синой гибели, но в тот миг не о ней подумал, о себе! Фары
'Мерседе-са' увидел и испугался, резко вправо и в столб бетонный…
Ларису до больницы не довезли. Умерла в скорой, не приходя в сознание. А у меня – ни царапины…
– Рэбэ, Рэбэ, Рэбэ, – как заведенный повторял Хохол.
Я встряхнул его за плечи. Он поглядел мне в глаза и замолчал.
– Может, кто жив остался? – сказал я, хотя почти был уверен, что в этой мясорубке никто уцелеть не мог. – Нужно проверить.
Вдруг из клубов дыма вышел кто-то. Гуинплен! Он выплюнул изо рта коричневый комок, смесь пыли и крови, и сказал:
– Пойдем, поможете. Я один не могу эту дуру сдвинуть. Потяже-лее той глыбы, которую нас Японец двигать заставлял, будет. Раза в три.
– Рэбэ? – спросил Хохол, и я обеспокоился, что он снова зацик-лится, но Хохол молчал и с тревогой смотрел на Гуинплена, ожидая его ответа.
– Ага. – Гуинплен кивнул и, вытянув шею, сплюнул себе под ноги коричневым. – Живой… Живучий. Пошли быстрей, что стоите, как в штаны насрали?
Хохол двинулся за Гуинпленом первым.
Рэбэ повезло. Когда рвануло, он упал в какую-то траншею или ванну, хрен ее знает, для чего она тут была предназначена, и на него рухнула плита перекрытия. Получилось что-то, вроде саркофага. Ко-гда мы сдвигали эту плиту, я вспоминал Японца. Не даром мы прове-ли пять недель в лагере.
Рэбэ был весь в крови, но живой.
– Ты, Рэбэ, в рубашке родился, – сказал Гуинплен, вытаскивая его из траншеи под микитки.
– В камуфляже, – поправил его Рэбэ. – Семен живой? – И обвел нас мутным взором. – Жалко, если его подстрелили.
Я, честно сказать, удивился.
Семена мы нашли на границе леса. Он лежал на животе, широко раскинув в стороны руки и ноги. Семену не хватило каких-то пяти мет-ров, и остался бы живым. Две пули попали ему в спину и одна в заты-лок. Зная, как должно выглядеть его лицо после ранения в затылок, мы даже переворачивать на спину его не стали. Я, правда, предло-жил:
– Может, похороним?
Но Рэбэ запретил:
– Не в тундре. Найдут и похоронят. Нам теперь о другом думать надо, как поскорей отсюда смотаться!
– А куда теперь торопиться? – удивился Хохол. – Вертушки нет.
– Дурак ты, Хохол, – беззлобно ответил Рэбэ. – Может быть, ты думаешь, что мы их всех угробили? А ты знаешь, сколько у них верту-шек? А сколько пеших групп?
Хохол молча развернулся и направился к обломкам вертолета.
– Ну и за каким хреном ты туда пошел? – крикнул ему вдогонку Рэбэ.
– Спасать уцелевших в авиакатастрофе?
Хохол не ответил. Он стоял на куче кирпичных обломков и пы-тался определить число погибших. Задача эта была невыполнимой. Тел вообще не было видно, только одна-единственная незнакомая го-лова валялась рядом с чадящим бесформенным комком металла. Из комка торчали обрывки разноцветных проводов и тянулись к мертвой голове. Такая интересная комбинация напоминала погибшего киборга из фантастического фильма.
– Налюбовался? – поинтересовался Рэбэ. – Пошли. Валить надо отсюда пока не поздно. Думаю, что пилот перед тем, как начался бой, сообщил, кому следует о том, что нашел нас. И о том, где он нас на-шел. Если у них есть еще один вертолет, то скоро он будет здесь, а если нет, все равно нам валить надо… Думаю по дороге идти опасно.
Я с тоской поглядел на непролазную чащу. Предложил:
– До Манжурска километров десять-двенадцать осталось. Может быть, все-таки по дороге? Если погоня будет, я услышу. А вертушку, так вообще, не вопрос. Я свист винтов за несколько километров слы-шу.
– А сейчас что-нибудь слышишь? – спросил Гуинплен.
– Тихо, – ответил я.
– Тогда, вперед, – скомандовал Рэбэ.
И мы пошли по дороге в сторону неизвестного города Манжур-ска. Шли молча, старались лишний раз не шуметь, да и не о чем было нам разговаривать. Каждый о своем думал. Может быть, о своем не-ясном будущем?
Я вспоминал прошлое…
…Придя домой, после похорон, после так называемых, похорон
Ларисы, я поставил урну с ее прахом на стол, достал из бара семьсот-пятидесятиграммовую бутылку 'Немирова', тяжелый стакан, закуску из холодильника брать не стал, в рот ничего, кроме водки не лезло. Зачем-то включил компьютер. Я редко пользовался компьютером, но когда пользовался, никогда не заглядывал в ее папку. Это было чем-то личным, только ей одной принадлежавшим. Залезть в ее личную папку под названием 'Лара' было все равно, что шариться по ее кар-манам или в сумочке. Я так сам себе говорил, но дело было не в этом, вернее, не только в этом – меня не интересовало содержимое этой папки… Когда-то у нас была общая папка. Когда-то давно. Мы завели эту папку сразу, как только у нас появился компьютер, и назвали ее 'Наша семья'. Мы хотели увековечить нашу семью, занося в папку все значимые события, касающиеся каждого из нас и касающееся нас обоих: наши письма друг другу, наши фотографии, фотографии наших друзей и…наших будущих детей, короче – всю нашу жизнь. И понача-лу мы так и делали, но…килобайты так и не переросли в мегабайты. А что в нее заносить? Нашу перебранку? Причины и анализ наших ссор?
Фотографии наших постных мин? Фотографии друзей, которым об-рыдли наши скандалы и которые очень скоро перестали быть нашими друзьями?
Мы забыли о папке 'Наша семья', а вскоре на поле мони-тора появилась новая папка, папка 'Лара'…
Я налил себе полный стакан и залпом выпил, задержав дыхание.
Выдохнул, помотал головой. Долго грел рукой мышку, не решаясь на-жать клавишу, но, наконец, решился. Папка была объемная и содер-жала десятка четыре файлов. Я открыл первый. Я ожидал, что увижу отцифрованное фото маленькой Ларисы, но я увидел другую фото-графию.
Я увидел нас, выходящих из дверей дворца бракосочетания. Ла-риса была прекрасна и счастлива, длинная фата полупрозрачным ту-маном обволакивала ее обнаженные плечи и опускалась на мрамор-ные ступени крыльца. Диадема, взятая на прокат, сверкала фальши-выми бриллиантами, но Ларисина улыбка была ярче. Потому, что она не была фальшивой. Я стоял по левую руку от Ларисы и неуклюже поддерживал ее за локоть. Я был какой-то нескладный, чуть-чуть ниже своей новоиспеченной жены, глупо улыбался, щурился от солнца и выглядел полным имбицылом.
В следующем файле были снова мы. В окружении своих родных и друзей. Здесь были Вадик Козин со своей будущей женой Лилией, Серега
Мозговой, мой кореш с первого класса, Светка Трифонова, Ла-рискина подруга, многие другие, кого я уже успел позабыть. Здесь был и Петр
Иванович, Ларисин папа, со своей женой Софьей Артуровной и дочерью
Аурикой, сводной сестрой Ларисы. Все были веселы. Они яв-но были рады нашему счастью. Кто мог подумать тогда, что счастье это будет таким недолгим? А мы с Лариской смотрели друг на друга и не замечали ничего и никого вокруг. Наверное, мы верили в то, что так хорошо будет всегда…
Я пил водку и листал файлы. Я подолгу разглядывал фотогра-фии, пытаясь вспомнить все, каждую мелочь. Я пытался вспомнить слова, которые шептал на ухо своей любимой Лариске, и те слова, ко-торые шептала она. Я вспоминал в подробностях нашу первую брач-ную ночь, которая на самом деле была первой. Кто теперь в это пове-рит? Это старомодно, но Лариса и была старомодной. Наверное, даже чересчур.
Потом пошли файлы с моими письмами с флота. И не лень было Ларисе их перепечатывать? Я читал свои собственные письма и удив-лялся: неужели это я писал? Я не узнавал самого себя в этих письмах. Другие мысли, другие чувства, другие слова! Другой человек. Я был наивен…, но…я был искренен. И я позавидовал ему. Ему? Да я же сам себе позавидовал!
А потом был ее дневник.
Лариса писала о каждом дне, прожитом и пережитом со мной. Она не ругала меня, нет! Она удивлялась: почему это произошло именно с ней?
И винила себя, свою несдержанность и неумение управлять собой, своими мыслями и поступками. Она винила судьбу, своих подруг и моих собутыльников, кого угодно, но не меня! В каждой ее фразе читался вопрос – почему? И еще! Она надеялась. Она хоте-ла, чтобы все было по-другому. Честно и радостно. Так, как было вна-чале нашей совместной жизни. Каждый день, описанный в ее дневни-ке, заканчивался клятвой – начать новый день по-новому. Простить, забыть. Быть ласковой и не отвечать на грубость.
Я вспомнил. Лариса всегда пыталась это делать. А я? Приходил домой пьяный или с запахом перегара, или еще хуже – с запахом чу-жих духов! Не замечал, или старался не замечать ее призыва к при-мирению. Я подозревал Ларису в измене. Я, который готов был бе-жать за каждой юбкой, совершенно забыв о том, как прекрасна моя жена!
Дневник Ларисы меня потряс, но настоящий удар я получил, ко-гда открыл последний файл.
Вик! Любимый!
У меня даже в глазах потемнело. Это было ее письмо мне. Письмо с того света! Я скользнул взглядом вниз и увидел дату – пись-мо было написано в день нашего отъезда в санаторий.
Я запомнил каждое слово этого письма, каждую букву, каждую запятую. Я буду помнить его всю оставшуюся жизнь…
Вик! Любимый!
Меня никто не называл Виком. Только Лариса называла меня Виком. На флоте меня называли ефрейтором Ингером или Маркони. На работе
Виктором или, что редко, Виктором Карловичем. Дружки на-зывали меня
Витьком. Ларисины подруги говорили просто – 'он'. Или – 'этот'.
Вик! Любимый!
Ты обязательно откроешь мою папку. Во всяком случае, я на-деюсь, что ты откроешь ее и прочтешь это письмо.
Итак. Ты его читаешь, и это означает, что у меня снова ни-чего не получилось. Если бы все вышло так, как я хочу, то это письмо я бы стерла.
Моя попытка, моя очередная попытка что-то изменить, была последней. Я дала себе слово. Если и сейчас ничего не получится, я по окончанию нашего отдыха уйду. Не пытайся искать меня. И не пытайся меня вернуть. Я все решила. Я не хочу, чтобы наша жизнь была такой. Уж лучше никак, чем так.
Надеюсь… Нет, вру. Ни на что я не надеюсь и понятия не имею, как буду жить без тебя. Единственное, что я хочу сейчас, чтобы ты знал: я люблю тебя, Вик. И всегда любила.
Прощай, твоя Лариса.
Я выключил компьютер и потянулся к бутылке, но она оказалась пустой. И тут раздался звонок в дверь. Словно кто-то стоял за ней и ждал, когда я прочту письмо до конца. Наверное, в тот момент я был не совсем в себе. Лариса! Я был уверен, что это она. Я решил, что
Лариса не умерла, а просто ушла от меня. Ушла, но вернулась.
Вер-нулась! И я кинулся к двери, забыв о том, что ее нет больше, забыв о сегодняшней кремации и об урне с ее прахом, стоящей на столе.
На пороге стояла Светлана Трифонова, теперь, кажется, Коз-ловская.
Я только что видел ее на одной из свадебных фотографий. Там она была другой. Веселой и доброжелательной. Сейчас она смотрела на меня с нескрываемым презрением. Светлана не произ-несла ни одного слова, размахнулась и со всей силы влепила мне по-щечину. А потом повернулась и медленно стала спускаться вниз по лестнице. Я услышал, что она плачет.
Пощечина меня отрезвила, вернула в реальность. Ларисы нет. Она не вернется. Наша квартира показалась мне склепом. Холодно, сыро…и пусто.
Я не стал закрывать дверь – вдруг кому-то еще захочется прийти и врезать мне по физиономии? Пусть заходит и бьет. Я заслужил го-раздо большее, чем пощечина. И даже не за то, что не сообщил под-ругам
Ларисы о ее смерти, я был виноват в том, что Лариса мертва. Это я убил ее! Я!
В прихожей висело большое зеркало. Лариса всегда подолгу прихорашивалась перед ним, когда выходила из дому. Зеркало было слегка тонированным в золотисто-коричневый цвет, и лицо, отражен-ное в нем казалось загорелым в любое время года. Лариса любила это зеркало. И подруги ее любили это зеркало.
В квартире были и другие зеркала.
Нужно завесить все зеркала тряпкой, вспомнил я и, задержав-шись в прихожей, посмотрел на свое отражение. Мое лицо не выгля-дело загорелым, оно было серым, словно покрытым пылью, а на ле-вой щеке темнел след от пощечины. От этого пятна лицо казалось пе-рекошенным и злобным. Как у маньяка. Как у убийцы.
Неужели это я?
Губы того, кто был в зеркале, растянулись в страшной улыбке. Глаза сузились и из их внешних уголков брызнули к ушам резкие и тонкие изогнутые морщинки. Верхушки ушей вытянулись и заостри-лись, нос стал превращаться в свиное рыло, а из мускулистых залы-син, разрывая кожу, вылезли наружу маленькие толстые рожки. Тот, что был в зеркале, открыл рот и хотел что-то сказать мне, но я не стал его слушать, я знал, что он скажет. Я размахнулся и ударил ЕГО в ры-ло.
Стекла брызнули и заискрились бенгальским огнем. Я ослеп. Я смутно помню, что было дальше. Какие-то обрывки, то ли сон, галлю-цинация, то ли реальность. Скрип входной двери, яркая вертикальная полоса света, чьи-то ноги в пыльных ботинках. Потом ноги исчезли, и дверь закрылась. Я снова был один. Мне было холодно, но я не желал пошевелиться, чтобы встать, пройти в спальню и забраться под теп-лое одеяло. Я желал своей смерти. А потом пришли какие-то люди и стали меня поднимать с холодного кафельного пола, чтобы куда-то увести. Я не хотел идти, я хотел умереть здесь, на полу. Я сопротив-лялся, но они все же подняли меня и стали настойчиво толкать к две-ри. Я ударил кого-то и разбил ему лицо в кровь. Я дрался, как зверь, но их было много, и они все вместе были сильнее меня одного. Меня скрутили и положили на носилки. Потом появилась Лариса. Она ниче-го не говорила, прижимала руку к сердцу и молчала. Меня куда-то не-сли на носилках, а она шла рядом и глядела на меня. Я ожидал уви-деть упрек в ее взгляде, но в нем была любовь. Меня засунули в ма-шину и закрыли дверь. Машина уехала, увозя меня от Ларисы. Я не мог ничего сделать, я не мог пошевелить ни рукой, ни ногой. Я был привязан к носилкам, а носилки крепились к полу машины. Я дергался, пытаясь освободиться и выскочить из машины, но резиновые жгуты не поддавались. Я заплакал. Врач, который сидел рядом со мной (он был в белом халате и белой шапочке, а на груди у него висел фонендо-скоп, поэтому я решил, что это врач), вытер мои слезы марлевым ко-лючим тампоном и сказал:
Одной левой, как говорится, правая рука автоматом занята. И откуда в нем, в Хохле, сила такая? С виду не скажешь. Во мне больше сотни, а в нем от силы килограммов семьдесят пять. Ну, слабаком-то его не назовешь, конечно. Парень здоровый, жилистый, слабака бы в спецотряд не взяли, но Гуинплен выше Хохла на полголовы и в плечах шире. Да что Гуинплен, Рэбэ, и тот кажется крупнее Хохла. Но силы Хохлу не занимать. В спаррингах, которые в лагере проводились, Хо-хол не разу бит не был. Всегда – победитель. Думаю, что и Гуинплена бы свалил, если бы пришлось драться.
Не успел я сообразить ничего, позицию выбрать, а Хохол уже рядом и по вертушке палит. Я тоже к стрельбе приготовился, но куда стрелять-то весь сектор обстрела Хохол окучивает. Думаю, под сцеп надо, и с другой стороны вдарить. Только подумал, а вертушка хвост заносить стала, и по дуге. Словно ее на тросик за нос прицепили к тя-гачу. И строчит пулеметчик, не жалеет патронов. Хохол отстреливает-ся, и Рэбэ с Гуинпленом по вертушке из цеха бить стали.
Я под сцеп нырнул, Хохол за мной. А наш отход ребята из развалин прикрывают. Вдруг слышу – пулемет на вертушке заглох. Патроны что ли кончи-лись? Вообще стрельба прекратилась, только винты свистят.
Выбра-лись мы с Хохлом с другой стороны кабины, обежали ее, смотрим
– падает вертушка! Ура! Чуть было не заорал. А потом сообразил: вер-тушка падает прямехонько на цех, где Рэбэ с Гуинпленом укрылись.
Тут не до ликования. Как рвануло – был цех, и нет цеха! Одна дальняя стена в клубах дыма и пыли виднеется. Постояла минуту и тоже рух-нула. Куча обломков. Хохол стоит белый весь и губами шевелит, как рыба, которую из воды вытащили. Я понял, что он повторяет одно и то же имя:
– Рэбэ! Рэбэ! Рэбэ! Рэбэ…
Как заведенный.
Наверное, они с Рэбэ друзьями были…
А я стоял, как дурак, и не знал – плакать мне или радоваться, что это они, а не я там, в развалинах. Еще совсем недавно, несколько ча-сов назад я горевал по поводу гибели всех, кто остался в лагере.
Го-ревал и ненавидел Рэбэ. Ненавидел за то, что он такой черствый.
Да-же смерти его хотел. А что? И убил бы его тогда. А сейчас? Рэбэ нет, Гуинплена нет. Мы с Хохлом живы! А в душе пусто. Ни горечи, ни ра-дости…
А ведь такое со мной уже было.
Я вспомнил…
Я один стоял в зале прощания. Отец Ларисы приехать на похо-роны не смог, сам лежал в больнице с обширным инфарктом. Ин-фаркт с ним случился после моего звонка в Тверь. А больше никого из родных у нас с женой и не было. Мама Ларисы умерла при родах. Своих родителей я не помнил, мне было три с половиной года, когда они погибли. Друзья?
Да не было у нас с женой общих друзей, у меня были мои собутыльники, а у Ларисы были две подруги, но им я ничего сообщать не стал. Зол я был на них за то, что настраивали они Ларису против меня. Позже я понял, что поступил не по-человечески. Не имел я права не дать им проститься с Ларисой.
Гроб с телом моей жены медленно опускался во чрево кремато-рия под траурные аккорды реквиема. В моей душе была такая же пустота, как сейчас…
…У нас с Ларисой были непростые отношения. Я ее уже почти разлюбил, но какие-то чувства еще теплились, а Лариса меня ненави-дела. Давно ненавидела… Я так тогда думал… За мои загулы, за де-вочек, за частое безденежье. И за то, что у нас не было детей. Это не было моей виной, это было моей бедой. А кого тут обвинить можно? Железную подводную лодку? Министерство Обороны? Или того муда-ка реакторщика, по вине которого произошла авария? Так его уже давно нет в живых. Он свое получил.
Нет, я не импотент. Супружеский долг исполнять мог. И испол-нял.
Мало того, еще и по бабам бегал. Вот только с зачатием ребенка ничего не получалось. Лечился, а то, как же? Только сдается мне, что от этого лечения моя жидкость семенная еще жиже становилась…
Ссорились мы часто. Каждый день, а то и по нескольку раз на дню. Как ни странно, по пустякам. Из-за тюбика зубной пасты, из-за волос, ос-тавленных на расческе, из-за плохо смытого унитаза. А по главной причине – никогда. Развестись надо было, чего тянули? Ведь понима-ли
– нет у нас будущего. Может быть, Лариса другую бы семью заве-ла, может, счастлива была бы. Муж бы другой был, более порядоч-ный, более обеспеченный, непьющий. С хорошими показателями. Де-тей бы от него родила.
Надо было развестись. Дотянули…
Возвращались из санатория, ехали на нашем старом жигуленке. Я за рулем, Лариса рядом. Ссорились как всегда. Ехали и ссорились, теперь уже не вспомню из-за чего. Очередной пустяк. Отдых вдвоем вне дома так ничего и не дал нам. Рассчитывали, вернее Лариса рас-считывала, что перемена обстановки хоть как-то скажется на наших отношениях.
Ничего не изменилось. Ссориться начали с первого дня, отдых не в радость стал, даже до конца срока не дотянули, раньше уехали.
Дождь был. Дорога скользкая, пасмурно, вечером ехали. Ехали и ссорились. Скорость сто с лишним. КАМАЗ навстречу, его 'Мерс' об-гоняет, на мою полосу вылез, сволочь! Может, и не виноват я в
Лари-синой гибели, но в тот миг не о ней подумал, о себе! Фары
'Мерседе-са' увидел и испугался, резко вправо и в столб бетонный…
Ларису до больницы не довезли. Умерла в скорой, не приходя в сознание. А у меня – ни царапины…
– Рэбэ, Рэбэ, Рэбэ, – как заведенный повторял Хохол.
Я встряхнул его за плечи. Он поглядел мне в глаза и замолчал.
– Может, кто жив остался? – сказал я, хотя почти был уверен, что в этой мясорубке никто уцелеть не мог. – Нужно проверить.
Вдруг из клубов дыма вышел кто-то. Гуинплен! Он выплюнул изо рта коричневый комок, смесь пыли и крови, и сказал:
– Пойдем, поможете. Я один не могу эту дуру сдвинуть. Потяже-лее той глыбы, которую нас Японец двигать заставлял, будет. Раза в три.
– Рэбэ? – спросил Хохол, и я обеспокоился, что он снова зацик-лится, но Хохол молчал и с тревогой смотрел на Гуинплена, ожидая его ответа.
– Ага. – Гуинплен кивнул и, вытянув шею, сплюнул себе под ноги коричневым. – Живой… Живучий. Пошли быстрей, что стоите, как в штаны насрали?
Хохол двинулся за Гуинпленом первым.
Рэбэ повезло. Когда рвануло, он упал в какую-то траншею или ванну, хрен ее знает, для чего она тут была предназначена, и на него рухнула плита перекрытия. Получилось что-то, вроде саркофага. Ко-гда мы сдвигали эту плиту, я вспоминал Японца. Не даром мы прове-ли пять недель в лагере.
Рэбэ был весь в крови, но живой.
– Ты, Рэбэ, в рубашке родился, – сказал Гуинплен, вытаскивая его из траншеи под микитки.
– В камуфляже, – поправил его Рэбэ. – Семен живой? – И обвел нас мутным взором. – Жалко, если его подстрелили.
Я, честно сказать, удивился.
Семена мы нашли на границе леса. Он лежал на животе, широко раскинув в стороны руки и ноги. Семену не хватило каких-то пяти мет-ров, и остался бы живым. Две пули попали ему в спину и одна в заты-лок. Зная, как должно выглядеть его лицо после ранения в затылок, мы даже переворачивать на спину его не стали. Я, правда, предло-жил:
– Может, похороним?
Но Рэбэ запретил:
– Не в тундре. Найдут и похоронят. Нам теперь о другом думать надо, как поскорей отсюда смотаться!
– А куда теперь торопиться? – удивился Хохол. – Вертушки нет.
– Дурак ты, Хохол, – беззлобно ответил Рэбэ. – Может быть, ты думаешь, что мы их всех угробили? А ты знаешь, сколько у них верту-шек? А сколько пеших групп?
Хохол молча развернулся и направился к обломкам вертолета.
– Ну и за каким хреном ты туда пошел? – крикнул ему вдогонку Рэбэ.
– Спасать уцелевших в авиакатастрофе?
Хохол не ответил. Он стоял на куче кирпичных обломков и пы-тался определить число погибших. Задача эта была невыполнимой. Тел вообще не было видно, только одна-единственная незнакомая го-лова валялась рядом с чадящим бесформенным комком металла. Из комка торчали обрывки разноцветных проводов и тянулись к мертвой голове. Такая интересная комбинация напоминала погибшего киборга из фантастического фильма.
– Налюбовался? – поинтересовался Рэбэ. – Пошли. Валить надо отсюда пока не поздно. Думаю, что пилот перед тем, как начался бой, сообщил, кому следует о том, что нашел нас. И о том, где он нас на-шел. Если у них есть еще один вертолет, то скоро он будет здесь, а если нет, все равно нам валить надо… Думаю по дороге идти опасно.
Я с тоской поглядел на непролазную чащу. Предложил:
– До Манжурска километров десять-двенадцать осталось. Может быть, все-таки по дороге? Если погоня будет, я услышу. А вертушку, так вообще, не вопрос. Я свист винтов за несколько километров слы-шу.
– А сейчас что-нибудь слышишь? – спросил Гуинплен.
– Тихо, – ответил я.
– Тогда, вперед, – скомандовал Рэбэ.
И мы пошли по дороге в сторону неизвестного города Манжур-ска. Шли молча, старались лишний раз не шуметь, да и не о чем было нам разговаривать. Каждый о своем думал. Может быть, о своем не-ясном будущем?
Я вспоминал прошлое…
…Придя домой, после похорон, после так называемых, похорон
Ларисы, я поставил урну с ее прахом на стол, достал из бара семьсот-пятидесятиграммовую бутылку 'Немирова', тяжелый стакан, закуску из холодильника брать не стал, в рот ничего, кроме водки не лезло. Зачем-то включил компьютер. Я редко пользовался компьютером, но когда пользовался, никогда не заглядывал в ее папку. Это было чем-то личным, только ей одной принадлежавшим. Залезть в ее личную папку под названием 'Лара' было все равно, что шариться по ее кар-манам или в сумочке. Я так сам себе говорил, но дело было не в этом, вернее, не только в этом – меня не интересовало содержимое этой папки… Когда-то у нас была общая папка. Когда-то давно. Мы завели эту папку сразу, как только у нас появился компьютер, и назвали ее 'Наша семья'. Мы хотели увековечить нашу семью, занося в папку все значимые события, касающиеся каждого из нас и касающееся нас обоих: наши письма друг другу, наши фотографии, фотографии наших друзей и…наших будущих детей, короче – всю нашу жизнь. И понача-лу мы так и делали, но…килобайты так и не переросли в мегабайты. А что в нее заносить? Нашу перебранку? Причины и анализ наших ссор?
Фотографии наших постных мин? Фотографии друзей, которым об-рыдли наши скандалы и которые очень скоро перестали быть нашими друзьями?
Мы забыли о папке 'Наша семья', а вскоре на поле мони-тора появилась новая папка, папка 'Лара'…
Я налил себе полный стакан и залпом выпил, задержав дыхание.
Выдохнул, помотал головой. Долго грел рукой мышку, не решаясь на-жать клавишу, но, наконец, решился. Папка была объемная и содер-жала десятка четыре файлов. Я открыл первый. Я ожидал, что увижу отцифрованное фото маленькой Ларисы, но я увидел другую фото-графию.
Я увидел нас, выходящих из дверей дворца бракосочетания. Ла-риса была прекрасна и счастлива, длинная фата полупрозрачным ту-маном обволакивала ее обнаженные плечи и опускалась на мрамор-ные ступени крыльца. Диадема, взятая на прокат, сверкала фальши-выми бриллиантами, но Ларисина улыбка была ярче. Потому, что она не была фальшивой. Я стоял по левую руку от Ларисы и неуклюже поддерживал ее за локоть. Я был какой-то нескладный, чуть-чуть ниже своей новоиспеченной жены, глупо улыбался, щурился от солнца и выглядел полным имбицылом.
В следующем файле были снова мы. В окружении своих родных и друзей. Здесь были Вадик Козин со своей будущей женой Лилией, Серега
Мозговой, мой кореш с первого класса, Светка Трифонова, Ла-рискина подруга, многие другие, кого я уже успел позабыть. Здесь был и Петр
Иванович, Ларисин папа, со своей женой Софьей Артуровной и дочерью
Аурикой, сводной сестрой Ларисы. Все были веселы. Они яв-но были рады нашему счастью. Кто мог подумать тогда, что счастье это будет таким недолгим? А мы с Лариской смотрели друг на друга и не замечали ничего и никого вокруг. Наверное, мы верили в то, что так хорошо будет всегда…
Я пил водку и листал файлы. Я подолгу разглядывал фотогра-фии, пытаясь вспомнить все, каждую мелочь. Я пытался вспомнить слова, которые шептал на ухо своей любимой Лариске, и те слова, ко-торые шептала она. Я вспоминал в подробностях нашу первую брач-ную ночь, которая на самом деле была первой. Кто теперь в это пове-рит? Это старомодно, но Лариса и была старомодной. Наверное, даже чересчур.
Потом пошли файлы с моими письмами с флота. И не лень было Ларисе их перепечатывать? Я читал свои собственные письма и удив-лялся: неужели это я писал? Я не узнавал самого себя в этих письмах. Другие мысли, другие чувства, другие слова! Другой человек. Я был наивен…, но…я был искренен. И я позавидовал ему. Ему? Да я же сам себе позавидовал!
А потом был ее дневник.
Лариса писала о каждом дне, прожитом и пережитом со мной. Она не ругала меня, нет! Она удивлялась: почему это произошло именно с ней?
И винила себя, свою несдержанность и неумение управлять собой, своими мыслями и поступками. Она винила судьбу, своих подруг и моих собутыльников, кого угодно, но не меня! В каждой ее фразе читался вопрос – почему? И еще! Она надеялась. Она хоте-ла, чтобы все было по-другому. Честно и радостно. Так, как было вна-чале нашей совместной жизни. Каждый день, описанный в ее дневни-ке, заканчивался клятвой – начать новый день по-новому. Простить, забыть. Быть ласковой и не отвечать на грубость.
Я вспомнил. Лариса всегда пыталась это делать. А я? Приходил домой пьяный или с запахом перегара, или еще хуже – с запахом чу-жих духов! Не замечал, или старался не замечать ее призыва к при-мирению. Я подозревал Ларису в измене. Я, который готов был бе-жать за каждой юбкой, совершенно забыв о том, как прекрасна моя жена!
Дневник Ларисы меня потряс, но настоящий удар я получил, ко-гда открыл последний файл.
Вик! Любимый!
У меня даже в глазах потемнело. Это было ее письмо мне. Письмо с того света! Я скользнул взглядом вниз и увидел дату – пись-мо было написано в день нашего отъезда в санаторий.
Я запомнил каждое слово этого письма, каждую букву, каждую запятую. Я буду помнить его всю оставшуюся жизнь…
Вик! Любимый!
Меня никто не называл Виком. Только Лариса называла меня Виком. На флоте меня называли ефрейтором Ингером или Маркони. На работе
Виктором или, что редко, Виктором Карловичем. Дружки на-зывали меня
Витьком. Ларисины подруги говорили просто – 'он'. Или – 'этот'.
Вик! Любимый!
Ты обязательно откроешь мою папку. Во всяком случае, я на-деюсь, что ты откроешь ее и прочтешь это письмо.
Итак. Ты его читаешь, и это означает, что у меня снова ни-чего не получилось. Если бы все вышло так, как я хочу, то это письмо я бы стерла.
Моя попытка, моя очередная попытка что-то изменить, была последней. Я дала себе слово. Если и сейчас ничего не получится, я по окончанию нашего отдыха уйду. Не пытайся искать меня. И не пытайся меня вернуть. Я все решила. Я не хочу, чтобы наша жизнь была такой. Уж лучше никак, чем так.
Надеюсь… Нет, вру. Ни на что я не надеюсь и понятия не имею, как буду жить без тебя. Единственное, что я хочу сейчас, чтобы ты знал: я люблю тебя, Вик. И всегда любила.
Прощай, твоя Лариса.
Я выключил компьютер и потянулся к бутылке, но она оказалась пустой. И тут раздался звонок в дверь. Словно кто-то стоял за ней и ждал, когда я прочту письмо до конца. Наверное, в тот момент я был не совсем в себе. Лариса! Я был уверен, что это она. Я решил, что
Лариса не умерла, а просто ушла от меня. Ушла, но вернулась.
Вер-нулась! И я кинулся к двери, забыв о том, что ее нет больше, забыв о сегодняшней кремации и об урне с ее прахом, стоящей на столе.
На пороге стояла Светлана Трифонова, теперь, кажется, Коз-ловская.
Я только что видел ее на одной из свадебных фотографий. Там она была другой. Веселой и доброжелательной. Сейчас она смотрела на меня с нескрываемым презрением. Светлана не произ-несла ни одного слова, размахнулась и со всей силы влепила мне по-щечину. А потом повернулась и медленно стала спускаться вниз по лестнице. Я услышал, что она плачет.
Пощечина меня отрезвила, вернула в реальность. Ларисы нет. Она не вернется. Наша квартира показалась мне склепом. Холодно, сыро…и пусто.
Я не стал закрывать дверь – вдруг кому-то еще захочется прийти и врезать мне по физиономии? Пусть заходит и бьет. Я заслужил го-раздо большее, чем пощечина. И даже не за то, что не сообщил под-ругам
Ларисы о ее смерти, я был виноват в том, что Лариса мертва. Это я убил ее! Я!
В прихожей висело большое зеркало. Лариса всегда подолгу прихорашивалась перед ним, когда выходила из дому. Зеркало было слегка тонированным в золотисто-коричневый цвет, и лицо, отражен-ное в нем казалось загорелым в любое время года. Лариса любила это зеркало. И подруги ее любили это зеркало.
В квартире были и другие зеркала.
Нужно завесить все зеркала тряпкой, вспомнил я и, задержав-шись в прихожей, посмотрел на свое отражение. Мое лицо не выгля-дело загорелым, оно было серым, словно покрытым пылью, а на ле-вой щеке темнел след от пощечины. От этого пятна лицо казалось пе-рекошенным и злобным. Как у маньяка. Как у убийцы.
Неужели это я?
Губы того, кто был в зеркале, растянулись в страшной улыбке. Глаза сузились и из их внешних уголков брызнули к ушам резкие и тонкие изогнутые морщинки. Верхушки ушей вытянулись и заостри-лись, нос стал превращаться в свиное рыло, а из мускулистых залы-син, разрывая кожу, вылезли наружу маленькие толстые рожки. Тот, что был в зеркале, открыл рот и хотел что-то сказать мне, но я не стал его слушать, я знал, что он скажет. Я размахнулся и ударил ЕГО в ры-ло.
Стекла брызнули и заискрились бенгальским огнем. Я ослеп. Я смутно помню, что было дальше. Какие-то обрывки, то ли сон, галлю-цинация, то ли реальность. Скрип входной двери, яркая вертикальная полоса света, чьи-то ноги в пыльных ботинках. Потом ноги исчезли, и дверь закрылась. Я снова был один. Мне было холодно, но я не желал пошевелиться, чтобы встать, пройти в спальню и забраться под теп-лое одеяло. Я желал своей смерти. А потом пришли какие-то люди и стали меня поднимать с холодного кафельного пола, чтобы куда-то увести. Я не хотел идти, я хотел умереть здесь, на полу. Я сопротив-лялся, но они все же подняли меня и стали настойчиво толкать к две-ри. Я ударил кого-то и разбил ему лицо в кровь. Я дрался, как зверь, но их было много, и они все вместе были сильнее меня одного. Меня скрутили и положили на носилки. Потом появилась Лариса. Она ниче-го не говорила, прижимала руку к сердцу и молчала. Меня куда-то не-сли на носилках, а она шла рядом и глядела на меня. Я ожидал уви-деть упрек в ее взгляде, но в нем была любовь. Меня засунули в ма-шину и закрыли дверь. Машина уехала, увозя меня от Ларисы. Я не мог ничего сделать, я не мог пошевелить ни рукой, ни ногой. Я был привязан к носилкам, а носилки крепились к полу машины. Я дергался, пытаясь освободиться и выскочить из машины, но резиновые жгуты не поддавались. Я заплакал. Врач, который сидел рядом со мной (он был в белом халате и белой шапочке, а на груди у него висел фонендо-скоп, поэтому я решил, что это врач), вытер мои слезы марлевым ко-лючим тампоном и сказал: