-- Так, ладно, Викторыч! Забирай его к себе в психушку. Двух часов вам хватит? И прямиком ко мне обратно... Планироваться придется уже под вечер...
ГЛАВА 6
Мэр регионального промышленного центра Златобурга Валерий Павлович Борчук сидел у себя в кабинете и почесывал окладистую бороду.
Обдумывая очередную сложную комбинацию, он всегда обращался за помощью к бороде: эта привычка укоренилась в нем с начала карьеры, с расцветом перестройки, когда молодой еще Борчук ухитрился стать хозяином первой в Златобурге сети кооперативных туалетов.
С годами ветры демократических перемен задули Валерия Павловича на самый Олимп городской власти, где мэр втайне рассчитывал избавиться от дурной привычки. Бытие определяет сознание, но...
... И на новом месте -- хлопоты, хлопоты, сплошные хлопоты! Деньги из местного бюджета, прокрученные Борчуком через "домашний" банк, не выплатили местномуотделению "Водоканала". И работники "Водоканала", вместо того, чтобы потерпеть без зарплаты еще пару месяцев, отключили в мэрии воду...
Пальцы поймали особо непослушную прядь где-то под подбородком и скрутили ее в косичку.
... Теперь даже высоких иностранных гостей, посещавших мэра в его резиденции, приходилось водить по нужде через дорогу. В сортир шашлычной "Мухабат", где вода странным образом не переводилась ни зимой, ни летом. Проклятые мухабатовцы, пользуясь проблемами мэрии, выбили себе дополнительные налоговые льготы...
Большой и указательный пальцы мэра выщипнули из бороды самый длинный, выбивающийся из общего ряда волос. Валерий Павлович с интересом осмотрел его.
... А недавно мэр надумал порадовать жителей города грандиозной международной регатой, которую предполагалось провести в 2015 году. Как раз к семидесятилетию основания Златобурга немецко-фашистскими военнопленными, заложившими в далеком сорок пятом первый кирпич в фундамент первого здания в городе. Здание это было комендатурой, а сам Златобург -- маленьким концлагерем. И вот... минуло столько лет... город расцвел... Борчук создал Оргкомитет...
Пальцы ожесточенно прошлись по проплешине около уха...
... выделил деньги из городской казны...
и щипнули густой вьющийся локон.
... заказал на Западе изготовление добротных приветственных транспарантов из высококачественной древесины и...
Рука мэра исследовала теперь тонкий волосок на самой границе между правой ноздрей и усами.
...И ... И -- все тщетно. Подлые журналюги настучали златобуржцам, что на деньги, выделенные для подготовки к торжествам, вполне можно было бы рассчитаться с полугодовой задолженностью бюджетникам. Что тут началось! Звонки в мэрию, письма, вопли, крики.
Апофеозом беспредела стал вообще возмутительный наезд. В одну из ночей в дверь квартиры мэра кто-то позвонил. Валерий Павлович, зная, что дом тщательно охраняется, а, следовательно, посторонние наведаться к нему не могут, натянул спросонья мягкие тапочки и простодушно распахнул дверь.
За ней никого не оказалось, зато на пороге валялся кем-то свернутый и подожженный предвыборный плакат Борчука. Когда мэр увидел это безобразие, как раз выгорал рекламный слоган: "Россиянам -- достойную жизнь!"
... Быдло! Какое все-таки они быдло!..
Желая затушить разгоравшийся сверток, мэр, не раздумывая, принялся топтать его и... что-то противное, липкое, с отвратительным чавканьем брызнуло Валерию Павловичу прямо на обнаженные щиколотки.
Собачье дерьмо! Кто-то из недругов осмелился завернуть собачье дерьмо прямо в рекламный плакат, отпечатанный на дорогой импортной бумаге!
... Быдло!..
Борчук поднял голову и постарался внедриться правой рукой в самую гущу подбородной щетины.
... Однако, и прокрутка денег, и регата, и собачье дерьмо меркли перед последними событиями.
Мэр получил фельдъегерскую почту из Кремля. В депеше за номером 178\97-ппр, подписанной самой дорогой авторучкой столицы, прямо указывалось: регион задолжал Москве несколько миллиардов налоговых рублей. Оканчивалась депеша весьма странной формулировкой: "Учитывая нынешнюю обстановку на местах и в центре, выражаю полную уверенность в покрытии регионом своих долгов в течение двух месяцев"...
"Выражаю полную уверенность!". Что бы это значило? Два месяца минули... два месяца тому назад.
Мэр хмыкнул и снова занялся бородой. Отказаться от дурной привычки в нынешний переломный момент у Борчука не хватало сил.
Телефонный звонок прервал его изыски. Звонил Федор Пасюков, представитель Президента РФ по Златобургу и Златоградской области.
-- Здравствуй, Валерий Павлович! Чем занимаешься?
-- Здравствуй, Федор Федорович! Да вот городской бюджет осмысливаю, просчитываю...
-- Ну, ну, гори-гори... Тут, Валерий Павлович, такое дело. К тебе сейчас приедет особый уполномоченный правительства РФ, некто Давыдов Виктор Ильич. Я не в курсе его миссии, но верительные грамоты у него очень, очень внушительные...
-- Хоть чего это касается, может, подскажешь?
-- Что-то по задолженности региона перед центром. Ну, прими, прими его, -- заторопился Пасюков и отключил связь.
Мэр вздохнул. Опять Москва денег требовать будет.
... Практически одновременно со звонком Пасюкова к зданию мэрии, располагавшейся в помещении бывшей комендатуры концлагеря, подкатила черная тридцать первая "Волга". Двое чеченцев подтолкнули на выход симпатичного розовощекого крепыша с хорошей укладкой -- Виктора Ильича Давыдова.
Виктор Ильич проследовал в кабинет мэра, отмахнулся от поднявшейся было ему навстречу секретарши, и вошел к хозяину города.
Бывший бомж и бывший владелец сети кооперативных туалетов оценивающе посмотрели друг на друга...
-- Не стану отнимать вашего драгоценнейшего времени, уважаемый Валерий Павлович, -- коротко бросил бомж,вальяжно усаживаясь в кресло напротив мэра.
... Какой московский апломб... гонору-то сколько!..
-- Вот...
Давыдов кинул Борчуку через стол какую-то бумагу.
-- Вот... и вот...
Мэр перехватил еще две бумаги.
-- Ознакомьтесь, пожалуйста... побыстрее.
Мэр углубился в бумаги и обомлел. Нестерпимо зачесался подбородок.
... Настоящие документы... Верительные на имя Давыдова Виктора Ильича, особого Уполномоченного Правительства РФ по региону... И... это катастрофа!.. указ о взыскании многомиллиардного долга региона, заверенный печатью канцелярии президента! И... поразительное сопроводительное письмо!.. "в течение двух дней собрать необходимую суммувн а л и ч н ы хсредствах, передать в ведение особого уполномоченного"...
Борчук оторвался от бумаг и обалдело уставился на Давыдова. Бомж-уполномоченный насмешливо наблюдал за мэром.
-- Виктор Ильич, вы хоть представляете, сколько фур потребуется, чтобы вывезти подобную сумму?!
Поразительно, но в этот момент мэра беспокоила не суть ультиматума, а технические детали.
Давыдов потер переносицу:
-- Фуры будут. Транспортировка не ваша проблема, уважаемый Валерий Павлович. Ваша проблема -- обеспечить погрузку. И все. Кстати, если сумма будет в "зеленых", груз станет компактнее...
Бомж поднялся из кресла:
-- Завтра, к девятнадцати вечера я позвоню вам, и вы сообщите, куда доставить транспорт... послезавтра. Ставка в этом деле -- ваша жизнь.
Давыдов, не прощаясь, покинул кабинет. Спустился, сел в "Волгу", где его с нетерпением дожидались Исрапи и Лечи. Кивнул головой:
-- Все, как и учили...
Борчук пришел в себя довольно быстро. Поднял трубку телефона... Опустил. Снова поднял. Набрал номер директора местной ФСБ. Абонент откликнулся мгновенно.
-- Александр Петрович...
В течение двадцати минут Борчук вводил главного контрразведчика в курс дела.
Реакция шефа ФСБ поразила мэра не меньше, чем ультиматум Кремля. На другом конце провода долго молчали, и только когда пауза стала совсем уж невыносимой, фээсбэшник устало произнес:
-- А что вы думали, Валерий Павлович? Все на законных основаниях. Действительно, существует указ Президента о взыскании долгов в бюджет практически со всех регионов России. У меня вот перед глазами его копия. Так что... мы не исключение. Придется выполнять.
-- Александр Петрович, но ведь все проходит на каком-то пещерном, зэковском уровне! Этот... уполномоченный... чуть ли не ладонью по горлу резанул: "жизнью отвечаешь, поэл?!"
-- Ну, не принимайте так близко к сердцу! Как, кстати, говорите вы, фамилия этого уполномоченного?
-- Я ничего не говорю, но фамилия его Давыдов Виктор Ильич.
-- Давы-дов... Вик-тор... Ильич. Хорошо, я поинтересуюсь. А в целом -выполняйте. Желаю успехов!
Связь прервалась.
"Желаю успехов!" А где такой наличман собрать, ты сказать не желаешь?! Борчук мысленно проклял местную ФСБ и снова взялся за трубку.
-- Але-о?
-- Здорово, Стек! Слушай, подъезжай сейчас, тут такие непонятки...
Хозяин города превратился на мгновенье в маленького, запуганного кооперативщика.
Звонил он своей бывшей "крыше", бывшему же главарю влиятельной златобургской группировки Стеку, а ныне респектабельному президенту охранного бюро "Стикс" Александру Борисовичу Гладкову. Гладков прикрывал Борчука еще тогда, когда тот только начинал свой бизнес на моче.
-- Здравствуйте, господин мэр! Вы, если не ошибаюсь, какому-то Стеку звоните?
-- Ой... Александр Борисович! Действительно, думал о вас, а набрал не тот номер. Александр Борисович, вы не могли бы подъехать. Есть о чем посоветоваться...
Трубка кашлянула:
-- Ну ты, Палыч, грузишь! Ты что, не помнишь, кого в свой же город пригласил? Я сейчас в казино... С Чаком Норрисом фотографируюсь. Вот... хочешь...
На том конце мембрану мобильника зажали ладонью. Мэр с трудом разобрал фразу, произнесенную в сторону на ужасном английском:
-- Хэй, Чак... Ду ю вонт ту спик виз э чиф оф ауэ сити?
-- Александр Борисович, нет у меня сейчас на Норриса времени, -взмолился Борчук, -- я тебя послушать хочу...
-- Ладно, излагай, -- вздохнула и сдалась трубка, -- только помни, что наши частоты слушают. А приехать я, извини, не могу.
Пока мэр излагал, Гладков не проронил ни слова. И когда Борчук исчерпался, мрачно подытожил:
-- Похоже на обычный наезд... только вот прикрытие больно крутое.
И поинтересовался:
-- А у тебя есть искомая сумма, а, Палыч?
-- Да ты что, -- мэр аж задохнулся от возмущения, -- весь исторический центр города со зданиями и землей на столько не тянет.
-- Ладно, -- снова вздохнул Гладков, разлученный с Норрисом, -- к завтрему постараюсь пробить вопрос, кто за всем этим стоит. Я позвоню тебе эдак...
-- Нет, лучше я вам сам позвоню, так надежнее, -- перебил мэр Стека.
-- Хорошо, звони, -- буркнул Гладков, -- удачи!
Мэр досадливо бросил трубку. Что за страна такая: все желают удачи, а хотят только денег?! Нестерпимо чесалась борода...
ГЛАВА 7
Итак, мы покинули офис гостеприимного Ремеслука -- "Махаона" и снова уселись в "волжанку" Юрия Викторовича.
-- Теперь дорога подлиннее предстоит, -- предупредил он, -- заведение расположено в Чертаново, так что вытягивай ноги и отдыхай.
Первые минут пятнадцать ехали молча, паузу заполнял возобновивший вещание на столицу "Модерн". К счастью, новости озвучивала Лариса Кириллова, чей голос я выделяю среди прочих и люблю больше, чем иную релаксационную музыку.
-- Дороги у нас теперь в Москве хорошие, -- ни к чему сказал мой спутник.
-- Да... с питерскими не сравнить, -- так же необязательно согласился я.
Новости в исполнении Кирилловой
. .. очередной самолет упал на очередной пароход, но никто не пострадал...
закончились, и Киркоров затянул осточертевшего "Зайку -- маньяка". Викторович приглушил станцию и, по-прежнему внимательно всматриваясь в дорогу, переключился на другую тему:
-- Ты, Сергей, на Юлия Леонидовича не обижайся. У каждого свои причуды, а в общем, он мужик очень деловой. Ну да вернемся, сам поймешь. А Зико...
. .. о, Боже!..
-- Знаешь, Ремеслук, несмотря на все свои связи, человек достаточно одинокий, так вот и Зико для него -- свет в окошке. Ты Дина Кунца "Ангелы-хранители" не читал?
-- Да нет.
-- Почитай... Вообще хорошая книга, а "Манифест собаки" в ней...
Юрий Викторович оторвал руку от руля и пригладил волосы на виске...
-- ... как раз то, чего многим недостает по нашей жизни.
-- Да я и не обижаюсь. Вы поставьте себя на мое место. Представьте, что это вас, а не меня вытащили по спецсвязи в чужой город... затолкали на футбольное побоище... оттранспортировали в бордель...
-- ... и теперь везут в психушку, -- логически закончил мысль Викторович, -- Я понимаю. Потерпи, все объяснится.
Раз объяснится, нет толку спрашивать дальше. Разве что занять время дорожной болтовней.
-- А правда, как это Ремеслуку, если он действительно полковник МВД, удалось открыть официальный публичный дом? -- вежливости ради поинтересовался я.
Юрий Викторович откашлялся в кулак:
-- История любопытная. Знаешь, чего он американского корреспондента выпроводил? Да просто расскажи им всю правду -- не поверят. Для этого надо здесь родиться...
Наша "Волга" нахально подрезала чей-то трехсотый "Мерс".
-- Ремеслук, на самом деле, по-прежнему возглавляет объединенный отдел правоохранительных служб по спецсвязи. Помнишь, в свое время МВД с МГБ слили?
-- Ну...
-- Вот тогда и образовали отдел Ремеслука на правах управления. Потом была масса трансформаций, пертурбаций, а отдел как бы забыли, оставили в покое. В задачи его входило обеспечение всех спецслужб хитрой связью: проще говоря, "жучками", скрэмблерами, бипперами и тому подобным. Отдел Ремеслука стал монополистом в этой области. Казалось бы, привилегированное положение, но... Ты же знаешь, как после девяносто первого всем спецслужбам финансирование подрезали? Так вот... техника нужна по-прежнему, а расплачиваться с Ремеслуком нашим ребятам нечем...
Я про себя отметил это выражение -- "нашим ребятам".
-- Заказы идут со всей России: отгрузите сканеры в долг, отгрузите скрэмблеры в долг. Каких только бартеров не предлагали, вояки даже вертолет в счет заказа отдали. А денег нет.
Сам-то Ремеслук полковничьи получает, а спецы у него гражданские работают, вне какого-либо штата, и зарплату платить им нечем. Люди разбегаться начали... Ну, и после Чечни у Ремеслука окончательно терпение лопнуло...
-- А почему после Чечни?
-- Ремеслук поставил спецназу внутренних войск уникальные скрэмблеры. Обычно ведь как? Ведут "чехи" радиоперехват, натыкаются на кодированную связь: ага, понятно, на линии -- скрэмблеры. Так для них нет проблем, техническое оснащение на уровне: настроили японские речевые дешифраторы, и все наши сверхсекретные переговоры становятся им ясны и понятны.
А Ремеслук по заказу МВД разработал скрэмблеры на принципиально новой основе. И вот слушают "чехи" переговоры спецназа и в толк взять не могут: явно какие-то кавказцы между собой разговаривают, но какой народности, на каком языке? А это и не кавказцы вовсе, а наши парни. Короче, его техника многим в Чечне жизнь спасла.
Дальше все по-русски. Пока Юлий Леонидович разрабатывал свою технику, пока ее в Чечню отгружал, заказчик клялся и божился: с оплатой проблем не будет. А как мир наступил, на тебе...
Викторыч показал кукиш лобовому стеклу
... Ремеслук, оплату. Это и стало последней каплей. Юлий Леонидович записался на прием к замминистра, и на высоком ковре резанул правду-матку: либо платите, либо набирайте тех, кто бесплатно пахать будет. Там...
Он вскинул голову вверх
... сильно затрепыхались. Лишиться Ремеслука с его людьми -- не просто лишиться новой техники, но и всей старой... точнее, ее обслуживания. Пока другие люди придут, пока разберутся... "Юлий Леонидович, давайте искать компромиссы!" -- "Ладно", -- отвечает, -- "Давайте. Есть предложение: вы мне -- право бизнесом заниматься, чтобы людей накормить, а я вам по-прежнему технику отгружаю. Хоть в долг, хоть как..." -- "Отлично! А каким бизнесом вы хотите заниматься?" -- Тут Ремеслук... ну, ты его уже немного понял... возьми, да и брякни: "А, раз у нас такой бардак в стране... вот и я бардак открою! Буду девочек клиентам поставлять!" Генерал сперва аж за сердце схватился, а потом... пришел в себя.
Договорились так: начальство все поняло, но... ничего не слышало. И зарегистрировали Ремеслуку этот самый "Махаон", который по уставу занимается "сервисными услугами и предоставлением эскорт-сопровождения". Баш на баш.
И стал Ремеслук един в двух лицах: полковник, начальник отдела спецсвязи и владелец борделя. В сейфе у него тоже две печати: одна гербовая, другая с бабочкой-махаоном. По первости он их иногда путал. Масса комических ситуаций возникала.
Представь, отгружают речевые сканеры в Ставрополь, а там их получают с накладной, на которой печать с бабочкой и текстом: "Бюро эскорт-услуг "Махаон" и клише с подписью: "Полковник Ремеслук Ю. Л."
-- Да, -- хмыкнул я, -- такое возможно только в России. Может быть, и я бы не поверил, если бы сам не работал под прикрытием куриных окорочков.
-- Да что ты, что ты, -- подхватил разговорившийся начальник сумасшедшего дома, -- а представляешь, как с "крышей" получилось?! Захожу как-то к Леонидычу, а он сидит в окружении трех здоровенных бритых хлопцев. Ты прикинь картину: Ремеслук и "быки"!
Юрий Викторович оторвал руки от руля и начертил в воздухе два круга: маленький и большой.
-- Те, значит, прознали в регистрационной палате, что в Москве первый публичный дом открывается, и пришли предложить свои услуги. Заходят... в офисе мужичонка небольшой... барыга по-ихнему, которого "прикрутить" -- раз плюнуть. Они ему чин чинарем: "Здравствуйте, мы кровельщики. Новые "крыши" ставим, старые латаем!", а он их с порога на хер посылает, да со всей своей закрученной матерщиной. Те в шоке: не по понятиям такие дела. Я-то застал только окончание разговора.
Они ему:
-- Давайте тогда "стрелку" забивать, разбираться!
Он им:
-- Не-е-ет, бойцы! Никакой стрелки у нас с вами не будет... Какая, на х..., стрелка?!
Юрий Викторович мастерски спародировал интонации Ремеслука.
-- Я вот вам, бл..., пришлю на "стрелку" взвод автоматчиков, ... и отвезем вас в тюрьму. Посадим в шестую камеру к пидерам, и они вас отпетушат. Вот вам и вся стрелка, е... ать вас некому!
"Бритые" потихоньку в анабиоз впадают: видно, давно с ними никто так не разговаривал. А Ремеслук вдруг как заорет на них: "Встать, встать, херовы дети! Как вы сидите перед целым полковником МВД?!" Тех как ветром сдуло...
Юрий Викторович замолчал. За монологом о подвигах Ремеслука мы, оказывается, незаметно добрались до его владений.
Психушка, расположившаяся среди каких-то закрытых фабрик и заброшенных складских помещений, сильно отличалась от уютного особнячка "Махаона". Приземистое двухэтажное здание предвоенной постройки напоминало казарму, образовавшую по периметру внушительную окружность. Внутри, судя по всему, был двор с многочисленными ангарами и хозблоками.
Мы миновали проходную, охраняемую двумя здоровенными детинами, и подошли к двухэтажному, мрачного вида, зданию. Табличка на его обшарпанных дверях гласила: "Специальная клиника нервных болезней и психопатологии им. И. Мичурина. Корпус 1".
-- Слушайте... а почему "имени Мичурина"? -- спросил я, -- Он что, заслуженным сумасшедшим был?
Юрий Викторович, собиравшийся уже было позвонить в дверь, обессилено опустил руку:
-- Сереж... Ты прямо как американский корреспондент. Я тебе по этом поводу анекдот коротенький расскажу. Приезжает иностранец на машине в Советский Союз и залетает в глубокую яму. Начинает возмущаться: у нас, дескать, если где яма, так ее флажками красными огораживают! А ему отвечают: а вы что, когда въезжали, не видели один большой красный флаг? Вот... флаг-то сменили, а в остальном... Ну не знаю я, почему "Мичурина", клинике-то уже больше пятидесяти лет.
-- Хотя, -- закончил он, уже нажимая на кнопку звонка, -- может и был сумасшедшим Мичурин, если арбузы с картошкой скрещивать пытался...
Двери нам открыл дурак лет пятидесяти с небольшим, облаченный в полосатый больничный халат.
-- Привет, Дмитрий Васильич! -- поздоровался с ним мой спутник, -- Чего это ты так вырядился?
-- Для разнообразия, комбез надоел -- ответствовал дурак, внимательно оглядывая меня, -- А это кто?
-- Свои, свои, -- успокоил его Юрий Викторович, -- Может, вместе работать придется. Сергей Иванович должен ознакомиться с делами ребят.
-- Понято, -- заверил дурак и пропустил нас внутрь.
В первой палате, куда мы зашли, на койках сидело четверо идиотов. Идиоты были все, как на подбор, рослые, плечистые, по их виду никак нельзя было сказать, что они измучены сульфазином. Один из них, тридцатилетний на вид верзила, косой сажени в плечах, направился к нам:
-- Знакомься, Петрович, -- представил меня начальник психу, -- Неволин Сергей Иванович. В некотором смысле, вы коллеги...
... вот спасибо-то!..
-- По кумполу хочешь, коллега? -- жизнерадостно осведомился псих. Взгляд при этом был у него вполне осмысленным.
-- Ладно, кончай дурку валять! -- махнул рукой Юрий Викторович, -- Чем сегодня занимались?
-- Работали по обычному графику, -- пожал плечами верзила, -- Хотя... и так все давно готовы.
-- Добре, -- кивнул Юрий Викторович, -- Пойдем, Сергей.
В остальных палатах, куда мы заходили, меня снова знакомили с пациентами заведения, коих набралось числом шестнадцать. Виктор... Валентин... Артур... Александр... Игорь.
Я быстро запутался в новых знакомых, да и не считал нужным, запоминать их имена. Кто-то в пижаме, а кто-то в спортивном комбинезоне -- все они, тем не менее, походили друг на друга. Такие... крепенькие... с пылу с жару... хоть олимпийскую сборную психушек из них составляй. Исключение являл собой, разве что, пожилой дурак Дмитрий Васильич, встретивший нас на входе.
-- А вот, Сергей, наша гордость... -- Юрий Викторович распахнул передо мной очередные двери и застыл, сложив руки на груди, наслаждаясь произведенным эффектом.
Эффект... присутствовал. Обычная палата была профессионально переоборудована в оружейку: многочисленные стенды вдоль стен, "цинки", пирамиды. Палата психушки вполне могла претендовать на звание оружейного салона. Чего здесь только не было!
... Новейшие снайперские винтовки ВСС... автоматы АС под девятый калибр (такая игрушка обеспечивает стопроцентное поражение цели, упакованной в броник 1-2 уровня защиты, на расстоянии в 400 метров!)... "дипломаты" -АКСУ (обычный чемоданчик, но стоит нажать кнопку, и в ваших руках короткоствольный автомат, готовый к бою)... германские снайперки "Хеклер и Кох МСГ-90"... израильские "узи"... наши "винторезы" и "кедры"...
Да-а-а, солидно отгородились психи от остального мира! Я подошел к одному из стендов и взял с него револьвер с тонким стволом.
"Локейд", сравнительно недавно поступивший в распоряжение спецслужб США, не предназначен для поражения живой силы. Это так называемый дверной револьвер, тот самый болт с резьбой, который всегда находится на хитрую гайку. Орудие проникновения. Вставляете его в замочную скважину, спускаете курок и -- перед вами все двери открыты! Нет таких замков, которые выдержали бы натиск локейда.
-- Сувенир, бери, бери, -- щедро позволил Юрий Викторович, -- вдруг дома по хозяйству пригодится.
Экскурсия по психбольнице продолжилась во внутреннем дворе. Из слов моего экскурсовода получалось, что клиника готовится вести маленькую локальную войну: "Там у нас склад ГСМ... там -- стрелковый тир!".
Но самым поразительным оказалось содержимое двух гигантских ангаров, которые, чертыхаясь и матерясь, растворил начальник сумасшедшего дома.
В одном разместился танк Т-69-а времен афганской войны, в другом...
Я, конечно, видел в кино знаменитый вертолет "КА-50", прозванный "Черный акулой", но и только... Да и в действующей армии его мало кто знал: у правительства, как всегда, нет средств на закупку новой техники... А вот в ангаре психбольницы имени Мичурина он наличествовал... Новенький, еще пахнущий смазкой, только что с завода. Но больше, чем собственно присутствие здесь новейшей машины, меня потрясло другое.
Боевая "Черная акула" была выкрашена в мирный белый цвет, на обеих ее бортах красовался Красный Крест и надпись "Неотложная медицинская помощь". Перебор даже для психушки, по-моему...
-- Ну и как тебе у нас? -- поинтересовался Юрий Викторович, когда мы уже сидели у него в кабинете и гоняли чаи, -- как наши арсеналы?
-- Смотря для каких целей. "Шестьдесят девятка" вроде даже и не ржавая, активная броня на месте... "неотложка" особенно хороша...
-- Ты еще не знаешь, какую систему в нее Ремеслук запихал! "Тамагочи" на русский лад, -- перебил меня довольный директор клиники.
-- ... А вот оружейку я бы по-другому оснащал: сконцентрировался в одном направлении, в зависимости от поставленной задачи. А так... очень уж на супермаркет похоже... сумятица.
-- Согласен, согласен, -- затряс бородой Викторович, -- но и ты пойми: задач приходилось решать много, некоторые детали упущены. Зато какие кадры, какие люди!
Он порылся в книжном шкафу и достал четыре пухлые папки. Две оставил себе, две передал мне:
-- Вот, взгляни...
Я раскрыл папку-скоросшиватель с характерной надписью "История болезни" и прочел первые попавшиеся на глаза строки:
"Самохвалов, Дмитрий Васильевич, 1943 г. р. Диагноз: зафиксированная истерическая реакция (гиперкинез рук) в тяжелой форме... Лечение: ежедневное внутривенное введение 3 миллилитров 10-процентного раствора пентотала в совокупности..." Тьфу!
-- Это Васильич, который нас на дверях встретил, -- пояснил хозяин кабинета.
Я бросил взгляд на фотографию, содержащуюся в истории болезни: язык, выпавший изо рта, глаза, сведенные у переносицы не оставляли сомнений в том, что Самохвалов -- законченный придурок.
ГЛАВА 6
Мэр регионального промышленного центра Златобурга Валерий Павлович Борчук сидел у себя в кабинете и почесывал окладистую бороду.
Обдумывая очередную сложную комбинацию, он всегда обращался за помощью к бороде: эта привычка укоренилась в нем с начала карьеры, с расцветом перестройки, когда молодой еще Борчук ухитрился стать хозяином первой в Златобурге сети кооперативных туалетов.
С годами ветры демократических перемен задули Валерия Павловича на самый Олимп городской власти, где мэр втайне рассчитывал избавиться от дурной привычки. Бытие определяет сознание, но...
... И на новом месте -- хлопоты, хлопоты, сплошные хлопоты! Деньги из местного бюджета, прокрученные Борчуком через "домашний" банк, не выплатили местномуотделению "Водоканала". И работники "Водоканала", вместо того, чтобы потерпеть без зарплаты еще пару месяцев, отключили в мэрии воду...
Пальцы поймали особо непослушную прядь где-то под подбородком и скрутили ее в косичку.
... Теперь даже высоких иностранных гостей, посещавших мэра в его резиденции, приходилось водить по нужде через дорогу. В сортир шашлычной "Мухабат", где вода странным образом не переводилась ни зимой, ни летом. Проклятые мухабатовцы, пользуясь проблемами мэрии, выбили себе дополнительные налоговые льготы...
Большой и указательный пальцы мэра выщипнули из бороды самый длинный, выбивающийся из общего ряда волос. Валерий Павлович с интересом осмотрел его.
... А недавно мэр надумал порадовать жителей города грандиозной международной регатой, которую предполагалось провести в 2015 году. Как раз к семидесятилетию основания Златобурга немецко-фашистскими военнопленными, заложившими в далеком сорок пятом первый кирпич в фундамент первого здания в городе. Здание это было комендатурой, а сам Златобург -- маленьким концлагерем. И вот... минуло столько лет... город расцвел... Борчук создал Оргкомитет...
Пальцы ожесточенно прошлись по проплешине около уха...
... выделил деньги из городской казны...
и щипнули густой вьющийся локон.
... заказал на Западе изготовление добротных приветственных транспарантов из высококачественной древесины и...
Рука мэра исследовала теперь тонкий волосок на самой границе между правой ноздрей и усами.
...И ... И -- все тщетно. Подлые журналюги настучали златобуржцам, что на деньги, выделенные для подготовки к торжествам, вполне можно было бы рассчитаться с полугодовой задолженностью бюджетникам. Что тут началось! Звонки в мэрию, письма, вопли, крики.
Апофеозом беспредела стал вообще возмутительный наезд. В одну из ночей в дверь квартиры мэра кто-то позвонил. Валерий Павлович, зная, что дом тщательно охраняется, а, следовательно, посторонние наведаться к нему не могут, натянул спросонья мягкие тапочки и простодушно распахнул дверь.
За ней никого не оказалось, зато на пороге валялся кем-то свернутый и подожженный предвыборный плакат Борчука. Когда мэр увидел это безобразие, как раз выгорал рекламный слоган: "Россиянам -- достойную жизнь!"
... Быдло! Какое все-таки они быдло!..
Желая затушить разгоравшийся сверток, мэр, не раздумывая, принялся топтать его и... что-то противное, липкое, с отвратительным чавканьем брызнуло Валерию Павловичу прямо на обнаженные щиколотки.
Собачье дерьмо! Кто-то из недругов осмелился завернуть собачье дерьмо прямо в рекламный плакат, отпечатанный на дорогой импортной бумаге!
... Быдло!..
Борчук поднял голову и постарался внедриться правой рукой в самую гущу подбородной щетины.
... Однако, и прокрутка денег, и регата, и собачье дерьмо меркли перед последними событиями.
Мэр получил фельдъегерскую почту из Кремля. В депеше за номером 178\97-ппр, подписанной самой дорогой авторучкой столицы, прямо указывалось: регион задолжал Москве несколько миллиардов налоговых рублей. Оканчивалась депеша весьма странной формулировкой: "Учитывая нынешнюю обстановку на местах и в центре, выражаю полную уверенность в покрытии регионом своих долгов в течение двух месяцев"...
"Выражаю полную уверенность!". Что бы это значило? Два месяца минули... два месяца тому назад.
Мэр хмыкнул и снова занялся бородой. Отказаться от дурной привычки в нынешний переломный момент у Борчука не хватало сил.
Телефонный звонок прервал его изыски. Звонил Федор Пасюков, представитель Президента РФ по Златобургу и Златоградской области.
-- Здравствуй, Валерий Павлович! Чем занимаешься?
-- Здравствуй, Федор Федорович! Да вот городской бюджет осмысливаю, просчитываю...
-- Ну, ну, гори-гори... Тут, Валерий Павлович, такое дело. К тебе сейчас приедет особый уполномоченный правительства РФ, некто Давыдов Виктор Ильич. Я не в курсе его миссии, но верительные грамоты у него очень, очень внушительные...
-- Хоть чего это касается, может, подскажешь?
-- Что-то по задолженности региона перед центром. Ну, прими, прими его, -- заторопился Пасюков и отключил связь.
Мэр вздохнул. Опять Москва денег требовать будет.
... Практически одновременно со звонком Пасюкова к зданию мэрии, располагавшейся в помещении бывшей комендатуры концлагеря, подкатила черная тридцать первая "Волга". Двое чеченцев подтолкнули на выход симпатичного розовощекого крепыша с хорошей укладкой -- Виктора Ильича Давыдова.
Виктор Ильич проследовал в кабинет мэра, отмахнулся от поднявшейся было ему навстречу секретарши, и вошел к хозяину города.
Бывший бомж и бывший владелец сети кооперативных туалетов оценивающе посмотрели друг на друга...
-- Не стану отнимать вашего драгоценнейшего времени, уважаемый Валерий Павлович, -- коротко бросил бомж,вальяжно усаживаясь в кресло напротив мэра.
... Какой московский апломб... гонору-то сколько!..
-- Вот...
Давыдов кинул Борчуку через стол какую-то бумагу.
-- Вот... и вот...
Мэр перехватил еще две бумаги.
-- Ознакомьтесь, пожалуйста... побыстрее.
Мэр углубился в бумаги и обомлел. Нестерпимо зачесался подбородок.
... Настоящие документы... Верительные на имя Давыдова Виктора Ильича, особого Уполномоченного Правительства РФ по региону... И... это катастрофа!.. указ о взыскании многомиллиардного долга региона, заверенный печатью канцелярии президента! И... поразительное сопроводительное письмо!.. "в течение двух дней собрать необходимую суммувн а л и ч н ы хсредствах, передать в ведение особого уполномоченного"...
Борчук оторвался от бумаг и обалдело уставился на Давыдова. Бомж-уполномоченный насмешливо наблюдал за мэром.
-- Виктор Ильич, вы хоть представляете, сколько фур потребуется, чтобы вывезти подобную сумму?!
Поразительно, но в этот момент мэра беспокоила не суть ультиматума, а технические детали.
Давыдов потер переносицу:
-- Фуры будут. Транспортировка не ваша проблема, уважаемый Валерий Павлович. Ваша проблема -- обеспечить погрузку. И все. Кстати, если сумма будет в "зеленых", груз станет компактнее...
Бомж поднялся из кресла:
-- Завтра, к девятнадцати вечера я позвоню вам, и вы сообщите, куда доставить транспорт... послезавтра. Ставка в этом деле -- ваша жизнь.
Давыдов, не прощаясь, покинул кабинет. Спустился, сел в "Волгу", где его с нетерпением дожидались Исрапи и Лечи. Кивнул головой:
-- Все, как и учили...
Борчук пришел в себя довольно быстро. Поднял трубку телефона... Опустил. Снова поднял. Набрал номер директора местной ФСБ. Абонент откликнулся мгновенно.
-- Александр Петрович...
В течение двадцати минут Борчук вводил главного контрразведчика в курс дела.
Реакция шефа ФСБ поразила мэра не меньше, чем ультиматум Кремля. На другом конце провода долго молчали, и только когда пауза стала совсем уж невыносимой, фээсбэшник устало произнес:
-- А что вы думали, Валерий Павлович? Все на законных основаниях. Действительно, существует указ Президента о взыскании долгов в бюджет практически со всех регионов России. У меня вот перед глазами его копия. Так что... мы не исключение. Придется выполнять.
-- Александр Петрович, но ведь все проходит на каком-то пещерном, зэковском уровне! Этот... уполномоченный... чуть ли не ладонью по горлу резанул: "жизнью отвечаешь, поэл?!"
-- Ну, не принимайте так близко к сердцу! Как, кстати, говорите вы, фамилия этого уполномоченного?
-- Я ничего не говорю, но фамилия его Давыдов Виктор Ильич.
-- Давы-дов... Вик-тор... Ильич. Хорошо, я поинтересуюсь. А в целом -выполняйте. Желаю успехов!
Связь прервалась.
"Желаю успехов!" А где такой наличман собрать, ты сказать не желаешь?! Борчук мысленно проклял местную ФСБ и снова взялся за трубку.
-- Але-о?
-- Здорово, Стек! Слушай, подъезжай сейчас, тут такие непонятки...
Хозяин города превратился на мгновенье в маленького, запуганного кооперативщика.
Звонил он своей бывшей "крыше", бывшему же главарю влиятельной златобургской группировки Стеку, а ныне респектабельному президенту охранного бюро "Стикс" Александру Борисовичу Гладкову. Гладков прикрывал Борчука еще тогда, когда тот только начинал свой бизнес на моче.
-- Здравствуйте, господин мэр! Вы, если не ошибаюсь, какому-то Стеку звоните?
-- Ой... Александр Борисович! Действительно, думал о вас, а набрал не тот номер. Александр Борисович, вы не могли бы подъехать. Есть о чем посоветоваться...
Трубка кашлянула:
-- Ну ты, Палыч, грузишь! Ты что, не помнишь, кого в свой же город пригласил? Я сейчас в казино... С Чаком Норрисом фотографируюсь. Вот... хочешь...
На том конце мембрану мобильника зажали ладонью. Мэр с трудом разобрал фразу, произнесенную в сторону на ужасном английском:
-- Хэй, Чак... Ду ю вонт ту спик виз э чиф оф ауэ сити?
-- Александр Борисович, нет у меня сейчас на Норриса времени, -взмолился Борчук, -- я тебя послушать хочу...
-- Ладно, излагай, -- вздохнула и сдалась трубка, -- только помни, что наши частоты слушают. А приехать я, извини, не могу.
Пока мэр излагал, Гладков не проронил ни слова. И когда Борчук исчерпался, мрачно подытожил:
-- Похоже на обычный наезд... только вот прикрытие больно крутое.
И поинтересовался:
-- А у тебя есть искомая сумма, а, Палыч?
-- Да ты что, -- мэр аж задохнулся от возмущения, -- весь исторический центр города со зданиями и землей на столько не тянет.
-- Ладно, -- снова вздохнул Гладков, разлученный с Норрисом, -- к завтрему постараюсь пробить вопрос, кто за всем этим стоит. Я позвоню тебе эдак...
-- Нет, лучше я вам сам позвоню, так надежнее, -- перебил мэр Стека.
-- Хорошо, звони, -- буркнул Гладков, -- удачи!
Мэр досадливо бросил трубку. Что за страна такая: все желают удачи, а хотят только денег?! Нестерпимо чесалась борода...
ГЛАВА 7
Итак, мы покинули офис гостеприимного Ремеслука -- "Махаона" и снова уселись в "волжанку" Юрия Викторовича.
-- Теперь дорога подлиннее предстоит, -- предупредил он, -- заведение расположено в Чертаново, так что вытягивай ноги и отдыхай.
Первые минут пятнадцать ехали молча, паузу заполнял возобновивший вещание на столицу "Модерн". К счастью, новости озвучивала Лариса Кириллова, чей голос я выделяю среди прочих и люблю больше, чем иную релаксационную музыку.
-- Дороги у нас теперь в Москве хорошие, -- ни к чему сказал мой спутник.
-- Да... с питерскими не сравнить, -- так же необязательно согласился я.
Новости в исполнении Кирилловой
. .. очередной самолет упал на очередной пароход, но никто не пострадал...
закончились, и Киркоров затянул осточертевшего "Зайку -- маньяка". Викторович приглушил станцию и, по-прежнему внимательно всматриваясь в дорогу, переключился на другую тему:
-- Ты, Сергей, на Юлия Леонидовича не обижайся. У каждого свои причуды, а в общем, он мужик очень деловой. Ну да вернемся, сам поймешь. А Зико...
. .. о, Боже!..
-- Знаешь, Ремеслук, несмотря на все свои связи, человек достаточно одинокий, так вот и Зико для него -- свет в окошке. Ты Дина Кунца "Ангелы-хранители" не читал?
-- Да нет.
-- Почитай... Вообще хорошая книга, а "Манифест собаки" в ней...
Юрий Викторович оторвал руку от руля и пригладил волосы на виске...
-- ... как раз то, чего многим недостает по нашей жизни.
-- Да я и не обижаюсь. Вы поставьте себя на мое место. Представьте, что это вас, а не меня вытащили по спецсвязи в чужой город... затолкали на футбольное побоище... оттранспортировали в бордель...
-- ... и теперь везут в психушку, -- логически закончил мысль Викторович, -- Я понимаю. Потерпи, все объяснится.
Раз объяснится, нет толку спрашивать дальше. Разве что занять время дорожной болтовней.
-- А правда, как это Ремеслуку, если он действительно полковник МВД, удалось открыть официальный публичный дом? -- вежливости ради поинтересовался я.
Юрий Викторович откашлялся в кулак:
-- История любопытная. Знаешь, чего он американского корреспондента выпроводил? Да просто расскажи им всю правду -- не поверят. Для этого надо здесь родиться...
Наша "Волга" нахально подрезала чей-то трехсотый "Мерс".
-- Ремеслук, на самом деле, по-прежнему возглавляет объединенный отдел правоохранительных служб по спецсвязи. Помнишь, в свое время МВД с МГБ слили?
-- Ну...
-- Вот тогда и образовали отдел Ремеслука на правах управления. Потом была масса трансформаций, пертурбаций, а отдел как бы забыли, оставили в покое. В задачи его входило обеспечение всех спецслужб хитрой связью: проще говоря, "жучками", скрэмблерами, бипперами и тому подобным. Отдел Ремеслука стал монополистом в этой области. Казалось бы, привилегированное положение, но... Ты же знаешь, как после девяносто первого всем спецслужбам финансирование подрезали? Так вот... техника нужна по-прежнему, а расплачиваться с Ремеслуком нашим ребятам нечем...
Я про себя отметил это выражение -- "нашим ребятам".
-- Заказы идут со всей России: отгрузите сканеры в долг, отгрузите скрэмблеры в долг. Каких только бартеров не предлагали, вояки даже вертолет в счет заказа отдали. А денег нет.
Сам-то Ремеслук полковничьи получает, а спецы у него гражданские работают, вне какого-либо штата, и зарплату платить им нечем. Люди разбегаться начали... Ну, и после Чечни у Ремеслука окончательно терпение лопнуло...
-- А почему после Чечни?
-- Ремеслук поставил спецназу внутренних войск уникальные скрэмблеры. Обычно ведь как? Ведут "чехи" радиоперехват, натыкаются на кодированную связь: ага, понятно, на линии -- скрэмблеры. Так для них нет проблем, техническое оснащение на уровне: настроили японские речевые дешифраторы, и все наши сверхсекретные переговоры становятся им ясны и понятны.
А Ремеслук по заказу МВД разработал скрэмблеры на принципиально новой основе. И вот слушают "чехи" переговоры спецназа и в толк взять не могут: явно какие-то кавказцы между собой разговаривают, но какой народности, на каком языке? А это и не кавказцы вовсе, а наши парни. Короче, его техника многим в Чечне жизнь спасла.
Дальше все по-русски. Пока Юлий Леонидович разрабатывал свою технику, пока ее в Чечню отгружал, заказчик клялся и божился: с оплатой проблем не будет. А как мир наступил, на тебе...
Викторыч показал кукиш лобовому стеклу
... Ремеслук, оплату. Это и стало последней каплей. Юлий Леонидович записался на прием к замминистра, и на высоком ковре резанул правду-матку: либо платите, либо набирайте тех, кто бесплатно пахать будет. Там...
Он вскинул голову вверх
... сильно затрепыхались. Лишиться Ремеслука с его людьми -- не просто лишиться новой техники, но и всей старой... точнее, ее обслуживания. Пока другие люди придут, пока разберутся... "Юлий Леонидович, давайте искать компромиссы!" -- "Ладно", -- отвечает, -- "Давайте. Есть предложение: вы мне -- право бизнесом заниматься, чтобы людей накормить, а я вам по-прежнему технику отгружаю. Хоть в долг, хоть как..." -- "Отлично! А каким бизнесом вы хотите заниматься?" -- Тут Ремеслук... ну, ты его уже немного понял... возьми, да и брякни: "А, раз у нас такой бардак в стране... вот и я бардак открою! Буду девочек клиентам поставлять!" Генерал сперва аж за сердце схватился, а потом... пришел в себя.
Договорились так: начальство все поняло, но... ничего не слышало. И зарегистрировали Ремеслуку этот самый "Махаон", который по уставу занимается "сервисными услугами и предоставлением эскорт-сопровождения". Баш на баш.
И стал Ремеслук един в двух лицах: полковник, начальник отдела спецсвязи и владелец борделя. В сейфе у него тоже две печати: одна гербовая, другая с бабочкой-махаоном. По первости он их иногда путал. Масса комических ситуаций возникала.
Представь, отгружают речевые сканеры в Ставрополь, а там их получают с накладной, на которой печать с бабочкой и текстом: "Бюро эскорт-услуг "Махаон" и клише с подписью: "Полковник Ремеслук Ю. Л."
-- Да, -- хмыкнул я, -- такое возможно только в России. Может быть, и я бы не поверил, если бы сам не работал под прикрытием куриных окорочков.
-- Да что ты, что ты, -- подхватил разговорившийся начальник сумасшедшего дома, -- а представляешь, как с "крышей" получилось?! Захожу как-то к Леонидычу, а он сидит в окружении трех здоровенных бритых хлопцев. Ты прикинь картину: Ремеслук и "быки"!
Юрий Викторович оторвал руки от руля и начертил в воздухе два круга: маленький и большой.
-- Те, значит, прознали в регистрационной палате, что в Москве первый публичный дом открывается, и пришли предложить свои услуги. Заходят... в офисе мужичонка небольшой... барыга по-ихнему, которого "прикрутить" -- раз плюнуть. Они ему чин чинарем: "Здравствуйте, мы кровельщики. Новые "крыши" ставим, старые латаем!", а он их с порога на хер посылает, да со всей своей закрученной матерщиной. Те в шоке: не по понятиям такие дела. Я-то застал только окончание разговора.
Они ему:
-- Давайте тогда "стрелку" забивать, разбираться!
Он им:
-- Не-е-ет, бойцы! Никакой стрелки у нас с вами не будет... Какая, на х..., стрелка?!
Юрий Викторович мастерски спародировал интонации Ремеслука.
-- Я вот вам, бл..., пришлю на "стрелку" взвод автоматчиков, ... и отвезем вас в тюрьму. Посадим в шестую камеру к пидерам, и они вас отпетушат. Вот вам и вся стрелка, е... ать вас некому!
"Бритые" потихоньку в анабиоз впадают: видно, давно с ними никто так не разговаривал. А Ремеслук вдруг как заорет на них: "Встать, встать, херовы дети! Как вы сидите перед целым полковником МВД?!" Тех как ветром сдуло...
Юрий Викторович замолчал. За монологом о подвигах Ремеслука мы, оказывается, незаметно добрались до его владений.
Психушка, расположившаяся среди каких-то закрытых фабрик и заброшенных складских помещений, сильно отличалась от уютного особнячка "Махаона". Приземистое двухэтажное здание предвоенной постройки напоминало казарму, образовавшую по периметру внушительную окружность. Внутри, судя по всему, был двор с многочисленными ангарами и хозблоками.
Мы миновали проходную, охраняемую двумя здоровенными детинами, и подошли к двухэтажному, мрачного вида, зданию. Табличка на его обшарпанных дверях гласила: "Специальная клиника нервных болезней и психопатологии им. И. Мичурина. Корпус 1".
-- Слушайте... а почему "имени Мичурина"? -- спросил я, -- Он что, заслуженным сумасшедшим был?
Юрий Викторович, собиравшийся уже было позвонить в дверь, обессилено опустил руку:
-- Сереж... Ты прямо как американский корреспондент. Я тебе по этом поводу анекдот коротенький расскажу. Приезжает иностранец на машине в Советский Союз и залетает в глубокую яму. Начинает возмущаться: у нас, дескать, если где яма, так ее флажками красными огораживают! А ему отвечают: а вы что, когда въезжали, не видели один большой красный флаг? Вот... флаг-то сменили, а в остальном... Ну не знаю я, почему "Мичурина", клинике-то уже больше пятидесяти лет.
-- Хотя, -- закончил он, уже нажимая на кнопку звонка, -- может и был сумасшедшим Мичурин, если арбузы с картошкой скрещивать пытался...
Двери нам открыл дурак лет пятидесяти с небольшим, облаченный в полосатый больничный халат.
-- Привет, Дмитрий Васильич! -- поздоровался с ним мой спутник, -- Чего это ты так вырядился?
-- Для разнообразия, комбез надоел -- ответствовал дурак, внимательно оглядывая меня, -- А это кто?
-- Свои, свои, -- успокоил его Юрий Викторович, -- Может, вместе работать придется. Сергей Иванович должен ознакомиться с делами ребят.
-- Понято, -- заверил дурак и пропустил нас внутрь.
В первой палате, куда мы зашли, на койках сидело четверо идиотов. Идиоты были все, как на подбор, рослые, плечистые, по их виду никак нельзя было сказать, что они измучены сульфазином. Один из них, тридцатилетний на вид верзила, косой сажени в плечах, направился к нам:
-- Знакомься, Петрович, -- представил меня начальник психу, -- Неволин Сергей Иванович. В некотором смысле, вы коллеги...
... вот спасибо-то!..
-- По кумполу хочешь, коллега? -- жизнерадостно осведомился псих. Взгляд при этом был у него вполне осмысленным.
-- Ладно, кончай дурку валять! -- махнул рукой Юрий Викторович, -- Чем сегодня занимались?
-- Работали по обычному графику, -- пожал плечами верзила, -- Хотя... и так все давно готовы.
-- Добре, -- кивнул Юрий Викторович, -- Пойдем, Сергей.
В остальных палатах, куда мы заходили, меня снова знакомили с пациентами заведения, коих набралось числом шестнадцать. Виктор... Валентин... Артур... Александр... Игорь.
Я быстро запутался в новых знакомых, да и не считал нужным, запоминать их имена. Кто-то в пижаме, а кто-то в спортивном комбинезоне -- все они, тем не менее, походили друг на друга. Такие... крепенькие... с пылу с жару... хоть олимпийскую сборную психушек из них составляй. Исключение являл собой, разве что, пожилой дурак Дмитрий Васильич, встретивший нас на входе.
-- А вот, Сергей, наша гордость... -- Юрий Викторович распахнул передо мной очередные двери и застыл, сложив руки на груди, наслаждаясь произведенным эффектом.
Эффект... присутствовал. Обычная палата была профессионально переоборудована в оружейку: многочисленные стенды вдоль стен, "цинки", пирамиды. Палата психушки вполне могла претендовать на звание оружейного салона. Чего здесь только не было!
... Новейшие снайперские винтовки ВСС... автоматы АС под девятый калибр (такая игрушка обеспечивает стопроцентное поражение цели, упакованной в броник 1-2 уровня защиты, на расстоянии в 400 метров!)... "дипломаты" -АКСУ (обычный чемоданчик, но стоит нажать кнопку, и в ваших руках короткоствольный автомат, готовый к бою)... германские снайперки "Хеклер и Кох МСГ-90"... израильские "узи"... наши "винторезы" и "кедры"...
Да-а-а, солидно отгородились психи от остального мира! Я подошел к одному из стендов и взял с него револьвер с тонким стволом.
"Локейд", сравнительно недавно поступивший в распоряжение спецслужб США, не предназначен для поражения живой силы. Это так называемый дверной револьвер, тот самый болт с резьбой, который всегда находится на хитрую гайку. Орудие проникновения. Вставляете его в замочную скважину, спускаете курок и -- перед вами все двери открыты! Нет таких замков, которые выдержали бы натиск локейда.
-- Сувенир, бери, бери, -- щедро позволил Юрий Викторович, -- вдруг дома по хозяйству пригодится.
Экскурсия по психбольнице продолжилась во внутреннем дворе. Из слов моего экскурсовода получалось, что клиника готовится вести маленькую локальную войну: "Там у нас склад ГСМ... там -- стрелковый тир!".
Но самым поразительным оказалось содержимое двух гигантских ангаров, которые, чертыхаясь и матерясь, растворил начальник сумасшедшего дома.
В одном разместился танк Т-69-а времен афганской войны, в другом...
Я, конечно, видел в кино знаменитый вертолет "КА-50", прозванный "Черный акулой", но и только... Да и в действующей армии его мало кто знал: у правительства, как всегда, нет средств на закупку новой техники... А вот в ангаре психбольницы имени Мичурина он наличествовал... Новенький, еще пахнущий смазкой, только что с завода. Но больше, чем собственно присутствие здесь новейшей машины, меня потрясло другое.
Боевая "Черная акула" была выкрашена в мирный белый цвет, на обеих ее бортах красовался Красный Крест и надпись "Неотложная медицинская помощь". Перебор даже для психушки, по-моему...
-- Ну и как тебе у нас? -- поинтересовался Юрий Викторович, когда мы уже сидели у него в кабинете и гоняли чаи, -- как наши арсеналы?
-- Смотря для каких целей. "Шестьдесят девятка" вроде даже и не ржавая, активная броня на месте... "неотложка" особенно хороша...
-- Ты еще не знаешь, какую систему в нее Ремеслук запихал! "Тамагочи" на русский лад, -- перебил меня довольный директор клиники.
-- ... А вот оружейку я бы по-другому оснащал: сконцентрировался в одном направлении, в зависимости от поставленной задачи. А так... очень уж на супермаркет похоже... сумятица.
-- Согласен, согласен, -- затряс бородой Викторович, -- но и ты пойми: задач приходилось решать много, некоторые детали упущены. Зато какие кадры, какие люди!
Он порылся в книжном шкафу и достал четыре пухлые папки. Две оставил себе, две передал мне:
-- Вот, взгляни...
Я раскрыл папку-скоросшиватель с характерной надписью "История болезни" и прочел первые попавшиеся на глаза строки:
"Самохвалов, Дмитрий Васильевич, 1943 г. р. Диагноз: зафиксированная истерическая реакция (гиперкинез рук) в тяжелой форме... Лечение: ежедневное внутривенное введение 3 миллилитров 10-процентного раствора пентотала в совокупности..." Тьфу!
-- Это Васильич, который нас на дверях встретил, -- пояснил хозяин кабинета.
Я бросил взгляд на фотографию, содержащуюся в истории болезни: язык, выпавший изо рта, глаза, сведенные у переносицы не оставляли сомнений в том, что Самохвалов -- законченный придурок.