Страница:
Автор этого плана явно отличался авантюрной жилкой и совершенно не знал того, что именуется "менталитетом" жителей Кавказа... Если до этого он там и бывал, то только проездом. Да, даги могли восхищаться Басаевым и развешивать его фотографии за стеклами своих автомобилей... Да, после признания Россией своего поражения в девяносто шестом усилились националистические проявления на территории Северо-Кавказских республик... Но это было лишь до той поры, пока "народный герой" оставался в своей Чечне.
Приход Басаева и его людей с оружием в руках в Дагестан местные жители расценили однозначно – агрессия. И пока федеральные власти "чесали репу" и делали вид, что, собственно, ничего такого и не происходит, дагестанцы в течение нескольких дней сформировали добровольческие части, которые и остановили продвижение боевиков в глубину территории субъекта Федерации.
Так вот, местный уроженец и человек далеко не глупый, не страдающий манией величия, Басаев не мог не понимать, что вторжение обречено. Но он сделал этот шаг... Что ему обещали?.. Кто ему обещал?.. Почему он повел своих людей фактически на верную смерть?.. Вряд ли будут когда-либо даны ответы на эти вопросы. Слишком уж неприглядное тогда получится личико у молодой российской "демократии". Скорее всего, промолчит и Басаев. Не в его интересах оглашать сведения о своих связях с врагами... Да и не зря в отношении этого чеченского лидера существует негласная установка: "Живым не брать..." Не зря многочисленные прославленные спецназы вот уже почти десять лет никак не могут догнать одноногого бандита...
Все это Василий хотел и мог рассказать Витосу, втянуть его в спор, в дискуссию... Ну а потом было бы проще. Главное, заронить хоть маленькое, но зернышко сомнения, хотя бы немного расшатать веру бывшего солдата в свою правоту...
Не удалось. Не успел. Сработал сотовый в кармане куртки... Первые такты бодрого мотива "Семь сорок" разнеслись по подвалу... Скопцов взглянул на дисплей – звонила Татьяна.
– Да, Танюша!.. – Василий торопливо вытащил трубку, не замечая, как напряглись лица до того внимательно прислушивавшихся к спору мальчишек, как губы Витоса исказила презрительная и немного брезгливая гримаса.
– Да!.. Да, я уже скоро!.. Все в порядке, не волнуйся!.. Уже выезжаю... – Василий отключил телефон и обвел присутствующих немного смущенным, но в то же время радостным взглядом.
– Это что? – суровым, "прокурорским" тоном спросил Витос, ткнув пальцем в сотовый Василия.
– Телефон... – с некоторым удивлением ответил тот.
– Звонок... – то ли вопрос, то ли обвинение.
– Не понял... – Василий повертел в руках телефон. – В чем дело?!
– Ты... – Лицо спарринг-партнера Скопцова исказилось еще больше. А сам его вопрос прозвучал как плевок. – Ты – жид?!
– Вот ты о чем!.. – Скопцов широко улыбнулся. – А даже если и так? Что с того?
– Убирайся отсюда... – Витос отвернулся. – Вали, пока цел... Жидяра...
Василий только головой покачал. Медицина тут бессильна. Все в лучших русских традициях... "И сел Иван-дурак на дебил-коня... И поскакал..."
В конце концов, что ему, больше всех надо? Горный-Бергман, его тетушка, ее загаженная квартира... Неожиданно образовавшаяся семья... Работа... Все это требовало времени, и в последние дни Василий просто зашивался, везде стараясь поспеть, но нигде не успевая...
Махнув рукой, Скопцов направился к выходу из подвальчика. Он все же не мать Тереза. И на всех идиотов этого города его просто не хватит.
Глава 14
1
2
3
4
Приход Басаева и его людей с оружием в руках в Дагестан местные жители расценили однозначно – агрессия. И пока федеральные власти "чесали репу" и делали вид, что, собственно, ничего такого и не происходит, дагестанцы в течение нескольких дней сформировали добровольческие части, которые и остановили продвижение боевиков в глубину территории субъекта Федерации.
Так вот, местный уроженец и человек далеко не глупый, не страдающий манией величия, Басаев не мог не понимать, что вторжение обречено. Но он сделал этот шаг... Что ему обещали?.. Кто ему обещал?.. Почему он повел своих людей фактически на верную смерть?.. Вряд ли будут когда-либо даны ответы на эти вопросы. Слишком уж неприглядное тогда получится личико у молодой российской "демократии". Скорее всего, промолчит и Басаев. Не в его интересах оглашать сведения о своих связях с врагами... Да и не зря в отношении этого чеченского лидера существует негласная установка: "Живым не брать..." Не зря многочисленные прославленные спецназы вот уже почти десять лет никак не могут догнать одноногого бандита...
Все это Василий хотел и мог рассказать Витосу, втянуть его в спор, в дискуссию... Ну а потом было бы проще. Главное, заронить хоть маленькое, но зернышко сомнения, хотя бы немного расшатать веру бывшего солдата в свою правоту...
Не удалось. Не успел. Сработал сотовый в кармане куртки... Первые такты бодрого мотива "Семь сорок" разнеслись по подвалу... Скопцов взглянул на дисплей – звонила Татьяна.
– Да, Танюша!.. – Василий торопливо вытащил трубку, не замечая, как напряглись лица до того внимательно прислушивавшихся к спору мальчишек, как губы Витоса исказила презрительная и немного брезгливая гримаса.
– Да!.. Да, я уже скоро!.. Все в порядке, не волнуйся!.. Уже выезжаю... – Василий отключил телефон и обвел присутствующих немного смущенным, но в то же время радостным взглядом.
– Это что? – суровым, "прокурорским" тоном спросил Витос, ткнув пальцем в сотовый Василия.
– Телефон... – с некоторым удивлением ответил тот.
– Звонок... – то ли вопрос, то ли обвинение.
– Не понял... – Василий повертел в руках телефон. – В чем дело?!
– Ты... – Лицо спарринг-партнера Скопцова исказилось еще больше. А сам его вопрос прозвучал как плевок. – Ты – жид?!
– Вот ты о чем!.. – Скопцов широко улыбнулся. – А даже если и так? Что с того?
– Убирайся отсюда... – Витос отвернулся. – Вали, пока цел... Жидяра...
Василий только головой покачал. Медицина тут бессильна. Все в лучших русских традициях... "И сел Иван-дурак на дебил-коня... И поскакал..."
В конце концов, что ему, больше всех надо? Горный-Бергман, его тетушка, ее загаженная квартира... Неожиданно образовавшаяся семья... Работа... Все это требовало времени, и в последние дни Василий просто зашивался, везде стараясь поспеть, но нигде не успевая...
Махнув рукой, Скопцов направился к выходу из подвальчика. Он все же не мать Тереза. И на всех идиотов этого города его просто не хватит.
Глава 14
1
Дядя Ваня обходил свои владения – внутренние помещения кафе. Для тучного ресторатора этот процесс был связан с изрядными трудностями – узенькие извилистые коридоры, жар, идущий с кухни и от тандыра... Владелец кафе потел и злился, цепляясь одеждой за углы, висящие на стенах огнетушители и прочие обязательные для любой точки общепита атрибуты, которые стоят немалых денег, но радуют глаз придирчивых проверяющих из многочисленных разрешающих и контролирующих инстанций. Но в то же время подчиненных нельзя было оставлять без пригляда... Дядя Ваня твердо верил в то, что его систематически, нагло и цинично обворовывают. Вот и приходилось ему, презрев неудобства, подкрадываться к кухне, складам и подсобке, продираясь тесными коридорами... Считать бутылки с пивом и газировкой, куриные тушки, пакетики с чипсами и "кириешками"...
Пока что он никаких злоумышлений со стороны служащих не обнаружил. Но это хозяина не радовало, а, наоборот, раздражало. В его представлении это говорило лишь о том, что воруют, гады, предельно ловко, а потом, поглощая и выпивая украденное, издевательски смеются над его глупостью и простотой...
Живописуя в воображении подобного рода картины, дядя Ваня еще больше психовал, горячился и потел. Но свои "изыскания" тем не менее не прекращал. Наоборот – проявлял большее рвение...
Проходя мимо тандырной – самой дальней и самой маленькой комнатушки, пристройке из гофролиста к основному зданию, – дядя Ваня вдруг услышал несколько голосов. Вообще-то в последнее время он Саида практически не проверял – у парня всегда все сходилось, он никогда ничего не брал в долг, "под запись", ел мало и не просил повышения зарплаты. Все это хозяина вполне устраивало. Но он всегда помнил одну из русских пословиц. Ту, насчет "тихого омута"...
Дядя Ваня широко распахнул дверь. Трое нерусских, находящиеся в помещении тандырной, дружно отпрянули от какого-то объемистого пакета в углу и настороженно уставились на гневного хозяина. И из этой троицы дядя Ваня знал только одного – своего жарщика, Саида...
– И что здесь происходит?! – Хозяин воинственно встопорщил усы.
Ответом ему было молчание.
– Я тебя спрашиваю, Саид... – повторил дядя Ваня. – Что здесь происходит? И кто такие эти вот?..
Тройной подбородок слегка качнулся в сторону незнакомцев.
– Зэмлак зашел... – потупившись, сообщил Саид. – Разговарываем мала-мала...
– "Зэмлак", говоришь... – передразнил хозяин жарщика. – А кто их сюда звал, твоих земляков?! Тут что, харчевня для бесприютных таджиков?! Я что, должен всю вашу кодлу кормить?!
– Успокойтесь, уважаемый, – вперед шагнул один из тех двоих, которых хозяин кафе видел в первый раз. – Мы не брали ничего вам принадлежащего. Просто приехали из дома, привезли подарки и приветы от родни вот ему...
Приходилось отдать должное – этот человек прекрасно, почти без акцента, говорил по-русски. Впрочем, ни его речь, ни подчеркнутая вежливость хозяина не успокоили – наоборот, взбесили. Он поймал жарщика на месте преступления.
– А что вы там прятали? А? – Толстый палец качнулся в сторону угла, где что-то угловато выпирало из-под цветастого покрывала.
– Это подарки... – ответил владеющий русским языком. – Ему.
Его палец повернулся в сторону Саида.
– Подарки, говоришь? – продолжал бушевать дядя Ваня. – За мой счет?! А ну-ка, покажь!.. Посмотрим, что там у вас за подарки!..
Он потянулся к покрывалу, но все тот же "разговорчивый" перехватил его руку в воздухе, сжал толстое запястье.
– Не надо смотреть, уважаемый... Это заденет наши религиозные чувства...
– Да я срать хотел на ваши религиозные чувства! – окончательно взбеленился ресторатор.
Не зря дядя Ваня в молодости занимался борьбой... Пусть он и растолстел непомерно от хорошей жизни, но под толстым слоем жира скрывались все еще сильные мышцы. Рука его ловко вывернулась из захвата, толстые пальцы, один из которых был украшен массивным золотым перстнем, легли на плечо говорливого таджика и легко, как пушинку, отшвырнули его в сторону...
Торжествующий дядя Ваня шагнул вперед – теперь-то на его пути к разоблачению вороватого жарщика не было никаких преград! Хозяин рванул покрывало, открывая нескромным взглядам то, что нерусские так старательно прятали под ним...
Сначала ресторатор просто растерялся... Но уже через несколько секунд растерянность перешла в испуг. Под покрывалом матово отблескивало воронением стволов оружие. Пистолеты, автоматы... Было что-то еще, но дядя Ваня не разглядывал – не до того было.
– Что это?.. – тихо-тихо, дрожащим шепотом спросил он. Его взгляд коснулся глаз тех двоих незнакомцев, что стояли перед ним.
Теперь в этих глазах не было смирения. В них горели хищные, волчьи огоньки. Жилистые тела бойцов были напряжены, и они в любую минуту были готовы броситься на добычу. Проще говоря, дядя Ваня прочел в этих глазах свою собственную судьбу...
– Нет... – во рту сразу же пересохло, голос сел и осип. – Нет, мужики, вы че...
Наверное, он хотел сказать что-то очень важное и внушительное. Ну, благодаря чему неруси сразу же поймут, что его нельзя трогать... И вообще, что он, дядя Ваня, свой в доску и никогда никому не скажет об увиденном им сейчас... Даже под пыткой...
Владелец кафе не заметил, как за его спиной тихий и вежливый Саид схватил со стола небольшой, но очень острый нож для разделки мяса. Короткий скользящий шаг... Жарщик захватил голову своего работодателя, резким движением отвел ее назад и коротким, отработанным до автоматизма жестом вскрыл его горло от уха до уха...
На пол тандырной брызнула алая кровь. Грузное тело медленно оседало на пол... Дядя Ваня был еще жив... Он чувствовал, как из него вместе с кровью вытекает жизнь... Он хотел позвать на помощь – именно сейчас, в преддверии неминуемой смерти, ему как никогда раньше захотелось жить. Но распоротое горло отказывалось служить. Только хрип циркулирующего помимо легких воздуха да бульканье вытекающей из раны крови... Дядя Ваня умирал и ничего с этим не мог поделать. У него еще хватило сил обвести своих убийц умоляющим взглядом – ну сделайте хоть что-нибудь!..
Таджики молча и без какого-либо интереса наблюдали за тем, как стекленеют глаза хозяина кафе...
Кроме того, Лось постоянно питался в одном и том же месте. Значит, он подсознательно не ждет там какого-то подвоха. Хозяин и персонал знакомы если не по именам и фамилиям, то хотя бы в лицо. А это ведь тоже в какой-то степени расслабляет...
Значит, доставать его надо именно в этом, тихом и спокойном, на его взгляд, месте. По телефону Салаутдин сообщил своим бойцам название заведения и адрес, которые почерпнул в импровизированной "сводке наружного наблюдения", предоставленной Фархадом.
Бойцы должны были изучить возможность атаки на авторитета в помещении кафе, не более того... Но им была предоставлена свобода рук. То есть метод изучения они могли выбирать сами, на свое усмотрение. И они его выбрали...
Многое им рассказал жарщик Алимжан. Тот самый Алик, который "уехал к маме". На самом же деле таджик был мертв... И спрятанный в пригороде под снегом труп будет обнаружен не раньше весны. Когда чеченцев в этом городе и даже в области уже давным-давно не будет...
Используя свои навыки в приготовлении пищи, Салман, назвавшись Саидом, весьма распространенным в Средней Азии именем, устроился на место пропавшего Алимжана. Здесь, конечно, абреки рисковали. Хозяин вполне мог найти кого-нибудь на это место в тот же день. Но свою роль сыграли оперативность, везение и жадность дяди Вани...
Пока Салман изучал кафе изнутри, Лечи занимался тем же самым снаружи. Вывод, сделанный опытным боевиком, был однозначным – снаружи атака бесполезна. Вход во время трапезы Лося тщательнейшим образом охраняется. Зато атака из подсобного помещения кафе должна увенчаться успехом.
Боевики прорезали в гофролисте стен тандырной небольшую дверь, которая выводила на задний двор кафе, за мусорные баки. Именно через эту самодельную дверь боевики ночью протащили в помещение кафе оружие и боеприпасы. Акция была назначена на этот день.
Своим внезапным появлением дядя Ваня чуть было не сорвал замысел боевиков. Пришлось его убить... Хотя изначально Салаутдин не планировал лишних жертв. Это ведь не боевая операция, когда для устрашения врага годятся все средства. Это всего лишь сведение личных счетов. Защита чести...
– ...Уберите это... – кивнул Салаутдин на труп ресторатора.
Бойцы послушно ухватили тяжеленного дядю Ваню за руки и поволокли к замаскированной прорези в стене. Сам командир в это время приоткрыл входную дверь в тандырную и выглянул в коридор. Хотя было раннее утро и заказов пока не поступало – зал был совершенно пуст, – но мало ли... Осторожность не повредит...
Боевики, надсадно сопя и ругаясь вполголоса, с трудом вытянули труп во двор. Покойный дядя Ваня как будто не хотел покидать этого помещения – то одежда, то ноги цеплялись за острые края импровизированной двери.
Кое-как, с горем пополам, боевики все же выволокли тело наружу и затолкали его в узенький промежуток между задней стеной кафе и бетонной коробкой, в которой стояли металлические короба под мусор. Пустые – "автопомойка" приезжала во двор с шести до половины седьмого утра.
Пока Салман, знающий расположение комнат, бегал за песком, чтобы присыпать довольно большую лужу крови на полу, Лечи почистил одежду и, по указанию Салаутдина, пошел во двор. Необходимо было прогреть двигатель автомобиля. Машина нужна была чеченцам для экстренной эвакуации с места преступления сразу же после окончания акции. А вазовские модели капризничали в любую погоду, а не только в сильные, как сейчас, морозы. И полагаться на слепой случай было, по меньшей мере, безрассудно.
Вернулся Салман, набравший мелкого песка из большого ящика, стоящего у задней двери кафе на случай пожара. Придирчиво проконтролировав, чтобы песок полностью скрыл следы произошедшего здесь убийства, Салаутдин отошел в угол и присел на корточки. Наступало время ожидания...
Пока что он никаких злоумышлений со стороны служащих не обнаружил. Но это хозяина не радовало, а, наоборот, раздражало. В его представлении это говорило лишь о том, что воруют, гады, предельно ловко, а потом, поглощая и выпивая украденное, издевательски смеются над его глупостью и простотой...
Живописуя в воображении подобного рода картины, дядя Ваня еще больше психовал, горячился и потел. Но свои "изыскания" тем не менее не прекращал. Наоборот – проявлял большее рвение...
Проходя мимо тандырной – самой дальней и самой маленькой комнатушки, пристройке из гофролиста к основному зданию, – дядя Ваня вдруг услышал несколько голосов. Вообще-то в последнее время он Саида практически не проверял – у парня всегда все сходилось, он никогда ничего не брал в долг, "под запись", ел мало и не просил повышения зарплаты. Все это хозяина вполне устраивало. Но он всегда помнил одну из русских пословиц. Ту, насчет "тихого омута"...
Дядя Ваня широко распахнул дверь. Трое нерусских, находящиеся в помещении тандырной, дружно отпрянули от какого-то объемистого пакета в углу и настороженно уставились на гневного хозяина. И из этой троицы дядя Ваня знал только одного – своего жарщика, Саида...
– И что здесь происходит?! – Хозяин воинственно встопорщил усы.
Ответом ему было молчание.
– Я тебя спрашиваю, Саид... – повторил дядя Ваня. – Что здесь происходит? И кто такие эти вот?..
Тройной подбородок слегка качнулся в сторону незнакомцев.
– Зэмлак зашел... – потупившись, сообщил Саид. – Разговарываем мала-мала...
– "Зэмлак", говоришь... – передразнил хозяин жарщика. – А кто их сюда звал, твоих земляков?! Тут что, харчевня для бесприютных таджиков?! Я что, должен всю вашу кодлу кормить?!
– Успокойтесь, уважаемый, – вперед шагнул один из тех двоих, которых хозяин кафе видел в первый раз. – Мы не брали ничего вам принадлежащего. Просто приехали из дома, привезли подарки и приветы от родни вот ему...
Приходилось отдать должное – этот человек прекрасно, почти без акцента, говорил по-русски. Впрочем, ни его речь, ни подчеркнутая вежливость хозяина не успокоили – наоборот, взбесили. Он поймал жарщика на месте преступления.
– А что вы там прятали? А? – Толстый палец качнулся в сторону угла, где что-то угловато выпирало из-под цветастого покрывала.
– Это подарки... – ответил владеющий русским языком. – Ему.
Его палец повернулся в сторону Саида.
– Подарки, говоришь? – продолжал бушевать дядя Ваня. – За мой счет?! А ну-ка, покажь!.. Посмотрим, что там у вас за подарки!..
Он потянулся к покрывалу, но все тот же "разговорчивый" перехватил его руку в воздухе, сжал толстое запястье.
– Не надо смотреть, уважаемый... Это заденет наши религиозные чувства...
– Да я срать хотел на ваши религиозные чувства! – окончательно взбеленился ресторатор.
Не зря дядя Ваня в молодости занимался борьбой... Пусть он и растолстел непомерно от хорошей жизни, но под толстым слоем жира скрывались все еще сильные мышцы. Рука его ловко вывернулась из захвата, толстые пальцы, один из которых был украшен массивным золотым перстнем, легли на плечо говорливого таджика и легко, как пушинку, отшвырнули его в сторону...
Торжествующий дядя Ваня шагнул вперед – теперь-то на его пути к разоблачению вороватого жарщика не было никаких преград! Хозяин рванул покрывало, открывая нескромным взглядам то, что нерусские так старательно прятали под ним...
Сначала ресторатор просто растерялся... Но уже через несколько секунд растерянность перешла в испуг. Под покрывалом матово отблескивало воронением стволов оружие. Пистолеты, автоматы... Было что-то еще, но дядя Ваня не разглядывал – не до того было.
– Что это?.. – тихо-тихо, дрожащим шепотом спросил он. Его взгляд коснулся глаз тех двоих незнакомцев, что стояли перед ним.
Теперь в этих глазах не было смирения. В них горели хищные, волчьи огоньки. Жилистые тела бойцов были напряжены, и они в любую минуту были готовы броситься на добычу. Проще говоря, дядя Ваня прочел в этих глазах свою собственную судьбу...
– Нет... – во рту сразу же пересохло, голос сел и осип. – Нет, мужики, вы че...
Наверное, он хотел сказать что-то очень важное и внушительное. Ну, благодаря чему неруси сразу же поймут, что его нельзя трогать... И вообще, что он, дядя Ваня, свой в доску и никогда никому не скажет об увиденном им сейчас... Даже под пыткой...
Владелец кафе не заметил, как за его спиной тихий и вежливый Саид схватил со стола небольшой, но очень острый нож для разделки мяса. Короткий скользящий шаг... Жарщик захватил голову своего работодателя, резким движением отвел ее назад и коротким, отработанным до автоматизма жестом вскрыл его горло от уха до уха...
На пол тандырной брызнула алая кровь. Грузное тело медленно оседало на пол... Дядя Ваня был еще жив... Он чувствовал, как из него вместе с кровью вытекает жизнь... Он хотел позвать на помощь – именно сейчас, в преддверии неминуемой смерти, ему как никогда раньше захотелось жить. Но распоротое горло отказывалось служить. Только хрип циркулирующего помимо легких воздуха да бульканье вытекающей из раны крови... Дядя Ваня умирал и ничего с этим не мог поделать. У него еще хватило сил обвести своих убийц умоляющим взглядом – ну сделайте хоть что-нибудь!..
Таджики молча и без какого-либо интереса наблюдали за тем, как стекленеют глаза хозяина кафе...
* * *
...Уязвимую точку в обороне Лося Салаутдин нашел практически сразу. Кафе. В процессе поглощения пищи человек менее насторожен. Он не следит за переменами в окружающей его обстановке. Он больше следит за собственной тарелкой...Кроме того, Лось постоянно питался в одном и том же месте. Значит, он подсознательно не ждет там какого-то подвоха. Хозяин и персонал знакомы если не по именам и фамилиям, то хотя бы в лицо. А это ведь тоже в какой-то степени расслабляет...
Значит, доставать его надо именно в этом, тихом и спокойном, на его взгляд, месте. По телефону Салаутдин сообщил своим бойцам название заведения и адрес, которые почерпнул в импровизированной "сводке наружного наблюдения", предоставленной Фархадом.
Бойцы должны были изучить возможность атаки на авторитета в помещении кафе, не более того... Но им была предоставлена свобода рук. То есть метод изучения они могли выбирать сами, на свое усмотрение. И они его выбрали...
Многое им рассказал жарщик Алимжан. Тот самый Алик, который "уехал к маме". На самом же деле таджик был мертв... И спрятанный в пригороде под снегом труп будет обнаружен не раньше весны. Когда чеченцев в этом городе и даже в области уже давным-давно не будет...
Используя свои навыки в приготовлении пищи, Салман, назвавшись Саидом, весьма распространенным в Средней Азии именем, устроился на место пропавшего Алимжана. Здесь, конечно, абреки рисковали. Хозяин вполне мог найти кого-нибудь на это место в тот же день. Но свою роль сыграли оперативность, везение и жадность дяди Вани...
Пока Салман изучал кафе изнутри, Лечи занимался тем же самым снаружи. Вывод, сделанный опытным боевиком, был однозначным – снаружи атака бесполезна. Вход во время трапезы Лося тщательнейшим образом охраняется. Зато атака из подсобного помещения кафе должна увенчаться успехом.
Боевики прорезали в гофролисте стен тандырной небольшую дверь, которая выводила на задний двор кафе, за мусорные баки. Именно через эту самодельную дверь боевики ночью протащили в помещение кафе оружие и боеприпасы. Акция была назначена на этот день.
Своим внезапным появлением дядя Ваня чуть было не сорвал замысел боевиков. Пришлось его убить... Хотя изначально Салаутдин не планировал лишних жертв. Это ведь не боевая операция, когда для устрашения врага годятся все средства. Это всего лишь сведение личных счетов. Защита чести...
– ...Уберите это... – кивнул Салаутдин на труп ресторатора.
Бойцы послушно ухватили тяжеленного дядю Ваню за руки и поволокли к замаскированной прорези в стене. Сам командир в это время приоткрыл входную дверь в тандырную и выглянул в коридор. Хотя было раннее утро и заказов пока не поступало – зал был совершенно пуст, – но мало ли... Осторожность не повредит...
Боевики, надсадно сопя и ругаясь вполголоса, с трудом вытянули труп во двор. Покойный дядя Ваня как будто не хотел покидать этого помещения – то одежда, то ноги цеплялись за острые края импровизированной двери.
Кое-как, с горем пополам, боевики все же выволокли тело наружу и затолкали его в узенький промежуток между задней стеной кафе и бетонной коробкой, в которой стояли металлические короба под мусор. Пустые – "автопомойка" приезжала во двор с шести до половины седьмого утра.
Пока Салман, знающий расположение комнат, бегал за песком, чтобы присыпать довольно большую лужу крови на полу, Лечи почистил одежду и, по указанию Салаутдина, пошел во двор. Необходимо было прогреть двигатель автомобиля. Машина нужна была чеченцам для экстренной эвакуации с места преступления сразу же после окончания акции. А вазовские модели капризничали в любую погоду, а не только в сильные, как сейчас, морозы. И полагаться на слепой случай было, по меньшей мере, безрассудно.
Вернулся Салман, набравший мелкого песка из большого ящика, стоящего у задней двери кафе на случай пожара. Придирчиво проконтролировав, чтобы песок полностью скрыл следы произошедшего здесь убийства, Салаутдин отошел в угол и присел на корточки. Наступало время ожидания...
2
Лейтенант Марина пробежала по коридору, взмахнула ладошкой в приветственном жесте попавшемуся навстречу помощнику дежурного по РОВД и без стука – в служебных помещениях не могут заниматься чем-либо предосудительным, не так ли? – ворвалась в кабинет своего вчерашнего собеседника, опера Димы. Ну, старшего опера... Это должность такая... Но она не всегда делает человека умнее и ответственнее...
Достаточно было одного беглого взгляда, чтобы понять – юный сыщик страдал. Осунувшееся лицо, растрепанные волосы, мешки под глазами...
– Ну, что? – Стараясь не замечать ни "болезненного" вида коллеги, ни запаха, весьма недвусмысленно указывающих на характер "болезни", Марина упала на стул, стоящий перед широким письменным столом, за которым страдал опер.
– А-а, Мариша... – оперативник поднял голову. До этого он пытался дремать, пристроившись щекой на тыльной стороне ладоней, и сейчас на скуле алели несколько вмятых полос. – Как дела?..
– Вообще-то это я хотела спросить – как дела?.. – В голосе девушки проскальзывали брезгливые нотки.
– Ты о чем? – удивился опер. И тут же пожаловался: – Херово мне, Мариша... И что-то с памятью моей стало... Напомни, о чем ты...
Девушка даже отшатнулась, в глазах появилось обиженное недоумение:
– Так ты звонил? Ты проверил?
– Кому?.. Что проверил?.. – Опер добросовестно старался вспомнить что-то важное... Но не мог.
– Сволочь ты, Дима, – совершенно спокойно сообщила девушка. – Алкаш конченый... И нет у тебя ни стыда, ни совести.
Встав со стула, она направилась к выходу из кабинета.
– Мариш, ты это, подожди!.. – не поднимаясь с места, попытался остановить ее Дима, но юная лейтенантша только рукой махнула, не оборачиваясь. Гулко хлопнула дверь.
– Да пошла ты!.. – попытался сплюнуть в сторону опер. – Тоже мне, фифа!.. До хера вас таких!..
А Марина вышла из помещения РОВД и на автобусе, с двумя пересадками, добралась на окраину. Туда, где в опорном пункте, на первом этаже рабочего общежития, находился ее крошечный закуток-кабинетик. Сев за расшатанный письменный стол, попыталась заниматься бумагами, которых так много в жизни даже обычного, рядового инспектора ОППН... Но не смогла.
Девушку душила обида. И не столько на этого пьяницу Димку, сколько на систему в целом. Опер – он ведь только часть механизма. Винтик, болтик, шестеренка... Как ни назови, все будет правильно. Пьющий, ленивый, равнодушный... Но из таких винтиков складывается огромный, охватывающий всю страну механизм. И Димка – порождение этого механизма, плод его работы. Но одновременно с этим он – его создатель...
И весь этот механизм в целом – неэффективный, ленивый, бездушный, зацикленный на своих внутренних проблемах. На никому не нужных процентах, на сводках и отчетах, на рапортах и реляциях, благодаря которым создается видимость активной и успешной деятельности на благо общества...
И беда этой милой и доброй девушки заключалась в том, что она не хотела становиться частью этого проржавевшего механизма. Со свойственной молодости самонадеянностью она верила в то, что сможет исправить этот мир. Увидеть его таким, каким ей хочется...
Немного успокоившись, Марина решительно протянула руку к телефонному аппарату. Не хочет Димка проверять ее слова?! Не надо! Есть, в конце концов, люди, стоящие на более высоких ступенях милицейской иерархии... И это необязательно большие начальники...
Вопрос теперь был только в том, куда звонить – в городское УВД или в областное?.. Насколько Марина помнила телепрограмму, в которой рассказывалось о погроме на еврейском кладбище, расследованием занималась прокуратура области. Значит, оперативное сопровождение должны осуществлять областные сыщики...
Марина решительно набрала номер телефона дежурного УВД области:
– Простите, а вы не подскажете, кто занимается делом об убийстве на еврейском кладбище?..
Достаточно было одного беглого взгляда, чтобы понять – юный сыщик страдал. Осунувшееся лицо, растрепанные волосы, мешки под глазами...
– Ну, что? – Стараясь не замечать ни "болезненного" вида коллеги, ни запаха, весьма недвусмысленно указывающих на характер "болезни", Марина упала на стул, стоящий перед широким письменным столом, за которым страдал опер.
– А-а, Мариша... – оперативник поднял голову. До этого он пытался дремать, пристроившись щекой на тыльной стороне ладоней, и сейчас на скуле алели несколько вмятых полос. – Как дела?..
– Вообще-то это я хотела спросить – как дела?.. – В голосе девушки проскальзывали брезгливые нотки.
– Ты о чем? – удивился опер. И тут же пожаловался: – Херово мне, Мариша... И что-то с памятью моей стало... Напомни, о чем ты...
Девушка даже отшатнулась, в глазах появилось обиженное недоумение:
– Так ты звонил? Ты проверил?
– Кому?.. Что проверил?.. – Опер добросовестно старался вспомнить что-то важное... Но не мог.
– Сволочь ты, Дима, – совершенно спокойно сообщила девушка. – Алкаш конченый... И нет у тебя ни стыда, ни совести.
Встав со стула, она направилась к выходу из кабинета.
– Мариш, ты это, подожди!.. – не поднимаясь с места, попытался остановить ее Дима, но юная лейтенантша только рукой махнула, не оборачиваясь. Гулко хлопнула дверь.
– Да пошла ты!.. – попытался сплюнуть в сторону опер. – Тоже мне, фифа!.. До хера вас таких!..
А Марина вышла из помещения РОВД и на автобусе, с двумя пересадками, добралась на окраину. Туда, где в опорном пункте, на первом этаже рабочего общежития, находился ее крошечный закуток-кабинетик. Сев за расшатанный письменный стол, попыталась заниматься бумагами, которых так много в жизни даже обычного, рядового инспектора ОППН... Но не смогла.
Девушку душила обида. И не столько на этого пьяницу Димку, сколько на систему в целом. Опер – он ведь только часть механизма. Винтик, болтик, шестеренка... Как ни назови, все будет правильно. Пьющий, ленивый, равнодушный... Но из таких винтиков складывается огромный, охватывающий всю страну механизм. И Димка – порождение этого механизма, плод его работы. Но одновременно с этим он – его создатель...
И весь этот механизм в целом – неэффективный, ленивый, бездушный, зацикленный на своих внутренних проблемах. На никому не нужных процентах, на сводках и отчетах, на рапортах и реляциях, благодаря которым создается видимость активной и успешной деятельности на благо общества...
И беда этой милой и доброй девушки заключалась в том, что она не хотела становиться частью этого проржавевшего механизма. Со свойственной молодости самонадеянностью она верила в то, что сможет исправить этот мир. Увидеть его таким, каким ей хочется...
Немного успокоившись, Марина решительно протянула руку к телефонному аппарату. Не хочет Димка проверять ее слова?! Не надо! Есть, в конце концов, люди, стоящие на более высоких ступенях милицейской иерархии... И это необязательно большие начальники...
Вопрос теперь был только в том, куда звонить – в городское УВД или в областное?.. Насколько Марина помнила телепрограмму, в которой рассказывалось о погроме на еврейском кладбище, расследованием занималась прокуратура области. Значит, оперативное сопровождение должны осуществлять областные сыщики...
Марина решительно набрала номер телефона дежурного УВД области:
– Простите, а вы не подскажете, кто занимается делом об убийстве на еврейском кладбище?..
3
Была у Максима Оболенского, старшего опера "убойного" отдела УВД области, привычка... Каждое утро, после планерки отдела, он спускался в дежурную часть и забирал один из экземпляров суточной сводки происшествий и преступлений по области. А потом, обосновавшись в своем кабинете, прочитывал эти несколько листков бумаги от корки до корки.
Кому-то это казалось глупым – что может быть в этих сводках, в которых действительность отретуширована и приведена в соответствие с представлениями, по большей части искаженными, руководства об окружающем их мире?.. Кому-то – просто смешным. Шерлок Холмс играл на скрипке, комиссар Мегрэ курил трубку, майор Пронин посещал партийные собрания, а великий сыщик Оболенский, значит, читает сводки...
Максим не обращал внимания на эти насмешки. Пусть говорят... Его в свое время, еще в райотделе, учили именно так – каждое утро начинается с изучения суточной сводки по городу. Причем учил человек, полжизни проработавший на "земле", обладающий богатейшим опытом розыскной работы, которого Оболенский искренне, от всей души уважал.
Это ведь раньше было – на подготовку работоспособного оперативника уголовного розыска, способного самостоятельно решать стоящие перед ним задачи, тратилось в среднем от трех до пяти лет, исключая время, проведенное в специальном образовательном учреждении. Редкие самородки вставали на ноги за два-три года. Таких было немного, и это были по-настоящему талантливые сыщики, которых ждало большое и успешное будущее.
А сейчас... Три года – средний срок службы опера на "земле", в низовом подразделении, которое, собственно, и несет основную нагрузку по раскрытию преступлений. А потом еще толком не оперившийся пацан уходит на повышение либо прощается с органами. Причин масса – выявленные "гестапо" злоупотребления, пьянство и лень, наступление вожделенных двадцати семи лет, после которых он уже не подлежит призыву в Вооруженные силы...
Ушедшие используют приобретенные ими за время службы основы знаний о процессе негласного раскрытия преступлений в частных охранных структурах, службах безопасности или "в бандитах". Проще говоря, там, где платят намного больше. И где они более востребованы.
За годы "преобразований" и "реформирования" правоохранительных органов в духе российской псевдодемократии милицией было утрачено самое главное – преемственность поколений. Чему может научить своих подчиненных старший опер или начальник отделения, которому едва исполнилось двадцать пять и который на службе без году неделя?.. Грозно хмурить брови, "колотить понты", над которыми опытный, бывалый "жулик" только посмеется... Ну, и "стресс снимать" с помощью водки. То есть тому, что умеет сам...
Потихоньку забываются имена тех людей, которые сделали это словосочетание – "уголовный розыск" – именем нарицательным, внушающим страх и ненависть одним, вызывающим восторг и почтение у других. Тех, кто прошел все инстанции службы – патрульный, потом участковый на том же участке, и только потом, после долгих "приглядок" и прикидок, – оперативный уполномоченный уголовного розыска. Такой сыщик знал по имени и отчеству всех своих "клиентов", ему охотно рассказывали все, и даже бродячие собаки на обслуживаемой им территории спешили раскланяться при встрече...
Именно таким был первый наставник Оболенского. Так что Максим дорожил каждым словом, что слышал в свое время от него, считая их истиной в последней инстанции. А эти, "скороспелки"... Да пусть смеются!
...Вот и в это утро Оболенский, "отпланировавшись", спустился вниз, в дежурную часть УВД области... Стоял у стола, ковыряясь в разрозненных, перемешанных между собой листках сводки. Экземпляров распечатывается достаточно много, хватит на всех желающих... Но вот полностью, листок к листку, комплектуют те, что подаются генералу и его замам. А все остальные вольны выбирать то, что им нравится из сваленной в беспорядочную кучу бумаги.
– Макс! – окликнул оперативника помощник оперативного дежурного по области, молодой майор, который перебрался сюда, на более спокойное и во всех отношениях тихое место, из розыска, где прижиться не сумел. – Слышь, Макс!..
Оболенский очень неохотно развернулся на этот оклик – терпеть не мог, когда его называли Максом. Было в этом словечке нечто похожее на собачью кличку. Впрочем, поправлять помощника он не стал – не тот человек... Какое-то время они работали рядом. И Максим не уважал этого майора, лодыря и сплетника.
– Тут, короче, такое дело... – майор помахал в воздухе телефонной трубкой. – Звонит инспектор ИДН из Юго-Восточного. Вроде как у нее какая-то информация имеется... По убийству на еврейском кладбище... Будешь говорить?..
– Дай. – Шагнув вперед, Оболенский протянул руку к трубке. Помощник послушно вложил ее в ладонь опера.
– С вами говорит капитан Оболенский, старший оперуполномоченный второго отдела Управления уголовного розыска области, – представился Максим. – Что вы хотели сообщить?..
Дежурный майор просто изнывал от любопытства, но ни по бесстрастному лицу Максима, ни по ровному, полностью лишенному какой-то эмоциональной окраски голосу не мог понять – что-то стоящее толкует инспектор?.. Или так, "пыль метет"?..
Вообще-то он мог поговорить с инспектором и сам.
По занимаемой им должности имел полное право и даже обязан был это сделать. Но только принимать какую-то информацию – значило брать на себя ответственность. А единственное, что твердо усвоил майор за время службы, – инициатива наказуема. Намного проще сидеть тихо, подобно мыши. Ничем себя не проявляя... Отбыл сутки, отвечая на звонки и распечатывая сводки, – и домой, на дачу, к семье и собаке. Трое суток отдыха... А срок службы идет, звания присваиваются вовремя, оклад повышается соответственно выслуге лет... И уйдет он на пенсию в положенный срок, и получит свою "дежурную" микроволновку. А там хоть трава не расти.
Но быть "в курсе" все равно очень хотелось. И он старательно ловил сказанное Оболенским, пытаясь строить свои гипотезы и делать выводы. Вот только пищи для размышлений Максим подкидывал очень немного...
– Да. Так. Так... – Очень долгая пауза. – Как, вы сказали, его фамилия?.. Понятно... Вы на месте долго еще будете?.. Очень хорошо. Подождите, мы сейчас подъедем.
Оболенский протянул трубку, из которой слышались короткие гудки отбоя, помощнику. Тот, принимая нагретый чужой ладонью пластик, все же не выдержал. Спросил:
– Ну, что там?! Что-то деловое? Или так?.. Беспонт?..
Опер не стал отвечать. Только ожег помощника откровенно неприязненным взглядом. Сгреб свою сводку и неспешно направился к выходу из помещения дежурной части.
– Волосатик дюбнутый... – пробормотал майор, глядя ему вслед.
Впрочем, пробормотал негромко, себе под нос. Мало ли... Вдруг услышит... А про Оболенского, оказавшегося в милиции уже в довольно-таки зрелом возрасте, по управлению ходили разные слухи...
Кому-то это казалось глупым – что может быть в этих сводках, в которых действительность отретуширована и приведена в соответствие с представлениями, по большей части искаженными, руководства об окружающем их мире?.. Кому-то – просто смешным. Шерлок Холмс играл на скрипке, комиссар Мегрэ курил трубку, майор Пронин посещал партийные собрания, а великий сыщик Оболенский, значит, читает сводки...
Максим не обращал внимания на эти насмешки. Пусть говорят... Его в свое время, еще в райотделе, учили именно так – каждое утро начинается с изучения суточной сводки по городу. Причем учил человек, полжизни проработавший на "земле", обладающий богатейшим опытом розыскной работы, которого Оболенский искренне, от всей души уважал.
Это ведь раньше было – на подготовку работоспособного оперативника уголовного розыска, способного самостоятельно решать стоящие перед ним задачи, тратилось в среднем от трех до пяти лет, исключая время, проведенное в специальном образовательном учреждении. Редкие самородки вставали на ноги за два-три года. Таких было немного, и это были по-настоящему талантливые сыщики, которых ждало большое и успешное будущее.
А сейчас... Три года – средний срок службы опера на "земле", в низовом подразделении, которое, собственно, и несет основную нагрузку по раскрытию преступлений. А потом еще толком не оперившийся пацан уходит на повышение либо прощается с органами. Причин масса – выявленные "гестапо" злоупотребления, пьянство и лень, наступление вожделенных двадцати семи лет, после которых он уже не подлежит призыву в Вооруженные силы...
Ушедшие используют приобретенные ими за время службы основы знаний о процессе негласного раскрытия преступлений в частных охранных структурах, службах безопасности или "в бандитах". Проще говоря, там, где платят намного больше. И где они более востребованы.
За годы "преобразований" и "реформирования" правоохранительных органов в духе российской псевдодемократии милицией было утрачено самое главное – преемственность поколений. Чему может научить своих подчиненных старший опер или начальник отделения, которому едва исполнилось двадцать пять и который на службе без году неделя?.. Грозно хмурить брови, "колотить понты", над которыми опытный, бывалый "жулик" только посмеется... Ну, и "стресс снимать" с помощью водки. То есть тому, что умеет сам...
Потихоньку забываются имена тех людей, которые сделали это словосочетание – "уголовный розыск" – именем нарицательным, внушающим страх и ненависть одним, вызывающим восторг и почтение у других. Тех, кто прошел все инстанции службы – патрульный, потом участковый на том же участке, и только потом, после долгих "приглядок" и прикидок, – оперативный уполномоченный уголовного розыска. Такой сыщик знал по имени и отчеству всех своих "клиентов", ему охотно рассказывали все, и даже бродячие собаки на обслуживаемой им территории спешили раскланяться при встрече...
Именно таким был первый наставник Оболенского. Так что Максим дорожил каждым словом, что слышал в свое время от него, считая их истиной в последней инстанции. А эти, "скороспелки"... Да пусть смеются!
...Вот и в это утро Оболенский, "отпланировавшись", спустился вниз, в дежурную часть УВД области... Стоял у стола, ковыряясь в разрозненных, перемешанных между собой листках сводки. Экземпляров распечатывается достаточно много, хватит на всех желающих... Но вот полностью, листок к листку, комплектуют те, что подаются генералу и его замам. А все остальные вольны выбирать то, что им нравится из сваленной в беспорядочную кучу бумаги.
– Макс! – окликнул оперативника помощник оперативного дежурного по области, молодой майор, который перебрался сюда, на более спокойное и во всех отношениях тихое место, из розыска, где прижиться не сумел. – Слышь, Макс!..
Оболенский очень неохотно развернулся на этот оклик – терпеть не мог, когда его называли Максом. Было в этом словечке нечто похожее на собачью кличку. Впрочем, поправлять помощника он не стал – не тот человек... Какое-то время они работали рядом. И Максим не уважал этого майора, лодыря и сплетника.
– Тут, короче, такое дело... – майор помахал в воздухе телефонной трубкой. – Звонит инспектор ИДН из Юго-Восточного. Вроде как у нее какая-то информация имеется... По убийству на еврейском кладбище... Будешь говорить?..
– Дай. – Шагнув вперед, Оболенский протянул руку к трубке. Помощник послушно вложил ее в ладонь опера.
– С вами говорит капитан Оболенский, старший оперуполномоченный второго отдела Управления уголовного розыска области, – представился Максим. – Что вы хотели сообщить?..
Дежурный майор просто изнывал от любопытства, но ни по бесстрастному лицу Максима, ни по ровному, полностью лишенному какой-то эмоциональной окраски голосу не мог понять – что-то стоящее толкует инспектор?.. Или так, "пыль метет"?..
Вообще-то он мог поговорить с инспектором и сам.
По занимаемой им должности имел полное право и даже обязан был это сделать. Но только принимать какую-то информацию – значило брать на себя ответственность. А единственное, что твердо усвоил майор за время службы, – инициатива наказуема. Намного проще сидеть тихо, подобно мыши. Ничем себя не проявляя... Отбыл сутки, отвечая на звонки и распечатывая сводки, – и домой, на дачу, к семье и собаке. Трое суток отдыха... А срок службы идет, звания присваиваются вовремя, оклад повышается соответственно выслуге лет... И уйдет он на пенсию в положенный срок, и получит свою "дежурную" микроволновку. А там хоть трава не расти.
Но быть "в курсе" все равно очень хотелось. И он старательно ловил сказанное Оболенским, пытаясь строить свои гипотезы и делать выводы. Вот только пищи для размышлений Максим подкидывал очень немного...
– Да. Так. Так... – Очень долгая пауза. – Как, вы сказали, его фамилия?.. Понятно... Вы на месте долго еще будете?.. Очень хорошо. Подождите, мы сейчас подъедем.
Оболенский протянул трубку, из которой слышались короткие гудки отбоя, помощнику. Тот, принимая нагретый чужой ладонью пластик, все же не выдержал. Спросил:
– Ну, что там?! Что-то деловое? Или так?.. Беспонт?..
Опер не стал отвечать. Только ожег помощника откровенно неприязненным взглядом. Сгреб свою сводку и неспешно направился к выходу из помещения дежурной части.
– Волосатик дюбнутый... – пробормотал майор, глядя ему вслед.
Впрочем, пробормотал негромко, себе под нос. Мало ли... Вдруг услышит... А про Оболенского, оказавшегося в милиции уже в довольно-таки зрелом возрасте, по управлению ходили разные слухи...
4
На этот раз Василий в зал опоздал. Появился, когда Витос уже заканчивал разминку. И не потому, что не хотел видеть молодого человека. Скопцову было все равно, что этот воинствующий чудак о нем думает. Просто дела были...