— Давай попробуем еще. Может, встанет?
Снова хочу взять в рот. Лимон отстраняется. Быстро встает.
Одевается.
— Извини. В другой раз.
— В другой не хочу. Мне нужно сейчас. Сделай что-нибудь.
Лимон садится на край кровати, гладит меня по голове, говорит тихо, извиняясь:
— Я не умею. Прости. Сегодня надо мной проклятье. Мне необходимо вернуться и разобраться в нем.
— Куда вернуться?
— Туда, где прокляли.
Обхватываю его руками.
— Ну, Лимон, Борис, не оставляй меня. Ложись. Все получится. Я тебя заведу.
Он непреклонен. Мне кажется, готов меня ударить. И черт с ним!
Импотент! Нечего в койку лезть и еще обижаться! Отворачиваюсь от него. Он быстро встает и выходит. Слышу, как хлопает входная дверь. Хочется плакать, рвать на себе волосы… Я должна кончить. Катаюсь по кровати. Выворачиваю себе руки. Ноги сводит судорогой. Дверь открывается. В комнату входит Пат.
На подхвате у сводника дожидалось такси, на котором он следовал за «жигулями» рэкетира, вплоть до того самого дома, терраса которого парит над Садовым кольцом. Лимон не спешил. Хотел настроить себя на что-нибудь определенное. Не получалось. Он чувствовал себя опозоренным. Понимал, что это происки Инги. И поражался своей зависимости от нее. Оказывается, ей ничего не стоит превратить здорового мужчину в презренного импотента. Мистический ужас носился по нервам Лимона предвестником последней трагедии. Человек переживает две трагедии в жизни, учила его Инга: «Трагедию рождения и трагедию смерти». Факт рождения есть главный грех, после которого любые другие — ничто. Смерть есть наказание исключительно за грех рождения, а не за другие, возможно, с точки зрения людей, более мерзкие грехи. Поэтому и грешнику, и праведнику уготован один конец.
Впервые Лимон в пропасти, над которой столько времени балансировал. Один конец каната завязывал он сам, другой держала в руках Инга. «Человек приходит случайно и уходит случайно, а в промежутке одна непрерывная закономерность», — повторяла она. В таком случае Ольга не случайна. Инга предвидела и этот поворот… Нет, невыносимо жить с женщиной, знающей наперед обо всем, что тебя ждет. С другой стороны, Лимон понимал: Инга не уйдет, она просто отпустит свой конец каната. Сердце екнуло так, как будто она уже это сделала. Лимон притормозил машину. По тротуару стремительно, молча и угрюмо, двигались люди, спешили на работу. Внимание привлекли не они, а то, что все старательно обходили место, расположенное как раз под террасой Инги. Из-за ног невозможно было разглядеть, что там лежит. Лимон вышел из машины. Рыжие и лиловые, измазанные мокрым черным снегом перья Ганса он узнал сразу. Распластанные крылья хранили попытку полета. Головы не было. Из обрубка шеи торчала замерзшая струя крови. Сердце Лимона екнуло снова. Он видел множество раз смерть людей, их ужасные рваные раны и не испытывал потрясения, произведенного этой картиной.
В ней был знак потусторонней силы. На негнущихся ногах Лимон поднялся в квартиру Инги. Подойдя к двери, почувствовал едкий сладковатый запах дыма.
Когда вошел внутрь, вздрогнул от увиденного. Огонь лениво гулял по ковру, извивался на креслах, лез вверх по шторам. Обгоревшая почерневшая мебель торчала гнилыми зубами когда-то роскошного рта. У закрытых на террасу дверей валялся тлеющий труп Игнатия. С остатков ломберного стола слетела разодранная, обожженная карта, сделала несколько беспорядочных кругов по комнате и упала у ног Лимона. Он поднял. На него с мерзкой, сладострастной, обветшалой улыбкой колюче смотрела старуха — дама пик. Лимон машинально положил карту в карман и поспешил на террасу. Раскрыл настежь двери… Инги нигде не было. Лишь два аккуратных следа босых ног рельефно отпечатались в затвердевшем от утреннего мороза снегу. Ветер, залетевший с улицы, мгновенно потушил пламя и разогнал дым. Лимон взял на ощупь теплую бутылку виски и уселся на пол. «Она улетела», — сообщил он сам себе. Лимон физически почувствовал, как ослаб трос под тяжестью его тела. Впереди — падение вниз. Не мог сосредоточиться и понять, о чем жалеть… Все кончено. Значит, жалеть не о чем. Лимон сделал большой глоток теплого пойла. Проглотил, сплюнул вязкую слюну и неожиданно для себя пробубнил:
«Отпустите меня в Гималаи… отпустите меня насовсем… а не то я завою, а не то я залаю, а не то я кого-нибудь съем…»
— Он мне ответит! — орет Пат. — Дожил! Из собственного дома выкидывают!
Не хочу ругаться. Вернее — нет сил. Возбуждение, сводящее судорогой ноги, залезло куда-то под ребра и там успокаивается черной пустой дырой. Становится до слез жалко себя, Лимона, орущего Пата. Чего все такие невезучие?
— Пат, милый, успокойся. Тебя не хотели обидеть…
Замолкаю. Глупо оправдываться. Пат удивился моему дружескому тону и заткнулся. Не ожидал. Переминается босыми ногами. Нервно теребит пояс халата.
Подходит к постели. Садится в ногах. По-моему, его бьет колотун. Странное волнение охватывает и меня. Мы оба на грани какого-то поступка. В другое время наверняка испугалась бы его безумных, полыхающих медью втянутых глаз. Сейчас нет здоровья. Лимон опустошил меня. Растоптал. Боже, как страшно, когда мужик не способен. Разозлился, встал и ушел. А я мучаюсь, как от запора. Даже подташнивает. Желание пропало. Осталось беспокойство и гнетущая апатия. Лежу, смотрю в потолок. Пата не боюсь. Спать не хочу. Молчать не могу.
— Слышь, Пат. Со мной произошла чумовая история… Мне приснился человек. Видела всего два раза в жизни. И то случайно. Он взял и приснился.
Подхожу к дому, чуть не падаю в обморок — сидит в машине и ждет…
— Во сне? — угрюмо перебивает Пат.
— В каком сне? Нет. Во сне было иначе. Легко И красиво. Тогда ждала его я. Как он на меня посмотрел! Всего мгновенье. И прошел…
— Ах, этот…
— Этот, этот. На него указала Наташка. Шла за ним и причитала:
«Каждая женщина раз в жизни встречает Христа, но не каждая умеет поверить в это».
— Тебе снится Наталья? — вопрос задается безразличным тоном, что меня задевает.
— Постоянно!
— Выходит, один из ее козлов.
— Нет. Мой знакомый. Случайный…
Пат только и ждет, чтобы вернуться к происшедшему. Падает телом на меня. Чувствую ногами его костлявую тяжесть. Не сопротивляюсь. И не слушаю.
Он кричит:
— Тащить в койку случайного подонка? А кто тебе дал право?! Здесь траур! Вы бы еще на могилке совокуплялись! Хочешь продолжать ту жизнь, что вела моя дочь? Не позволю!
— Тебя не спросила, — огрызаюсь в ответ. Значит, все-таки слушаю.
— Ах так?! Помяни мое слово, закончишь, как она. Одинаково подохнете! — в приступе ненависти Пат сжимает до боли мои ноги.
Размахиваюсь и наотмашь бью его по лицу. Аж пальцы хрустят. Зато сразу умолкает. Застывает с раскрытым ртом. На его лошадиных зубах какая-то пена. Бедняга! Второй раз за утро получает по морде. Сейчас начнет бить меня.
Пусть бьет. Закрываю глаза. Отдаюсь своему безволию. С невыносимым трепетом сладострастно ожидаю удара. Сотрясаясь от утробных рыданий, Пат валится на кровать сбоку от меня. Его подкидывает от всхлипов. Ощущение такое, будто бьется и хватает ртом воздух, как холодная скользкая рыба. Брезгливо отодвигаюсь от него. Боже, как глупо. Чего мы мучаем Друг друга? Лучше бы ударил, чем закатывать истерику.
— Успокойся, Пат. Это нервы. Каждый переживает по-своему. Не думай обо мне плохо. Я поклялась найти убийцу. И найду его. Ты — отец, имеешь право знать все. Он в ту ночь после Наташки был со мной…
Пат резко замолкает, будто еще раз схлопотал по фейсу.
— Никому бы не призналась. Тебе как отцу говорю. Произошло невероятное. Я слышала, когда он пришел. Но быстро заснула. Очнулась, а он уже лежал рядом. Как ты сейчас. Ласкал меня. Прости, о таком сообщать вроде бы не полагается, но он был обалденный любовник. Такого ни позабыть, ни спутать невозможно. До сих пор такое чувство, что Наташка умерла от счастья. Я бы тоже могла. Сейчас пробую с каждым мужиком, вызывающим подозрения. Никакого сравнения. Тот мужик — единичный экземпляр. Один на миллион. С ним умереть — полный отпад. Поэтому рано или поздно я его найду. У меня осталась Наташкина записная книжка. Там наверняка есть его телефон. Не сердись на меня, Пат. Я не такая блядь, как ты думаешь.
Пат медленно поворачивается ко мне лицом. Оно совершенно преобразилось. Смотрит на меня с обалденной преданностью. Лошадиные зубы исчезли за таинственной улыбкой. Прямо как у Мадонны. Не певицы, а нарисованной. Протягивает ладонь и проводит по моей щеке, к шее и дальше по плечу. Вздрагиваю от легкого прикосновения его волосатой руки. Неожиданно раздается звонок. Хватаю телефонную трубку, но понимаю, что звонят в дверь. Пат быстро встает и чуть ли не мчится в свою комнату. Боится… Кого несет черт?
Боже. Только бы не Лимон. Второй раз его не вынесу. Открываю. На пороге улыбающийся человек с красными розами. Просто чудо какое-то. Вокруг — мрак, В голове — мрак, а он беззаботно улыбается. Полненький, кругленький, с бородкой.
Без шапки. В зеленом пальто раструбом. Прямо бутончик какой-то.
— Вы Оля? — спрашивает с мягким придыханием.
— Оля.
— Тогда цветы предназначены вам. Я знаю о трагедии, постигшей Натусю. Что делать. Все под Богом ходим. Представляю, какие испытания обрушились на вашу юную душу. Мы тут, вернее, я тут мимо проезжал и решил навестить. Выразить соболезнование.
Непонятный мужик. Даже не знаю, как поступить дальше. Чтобы что-то ответить, спрашиваю:
— Вы когда в последний раз видели Наташу?
Мнется:
— Гм… гм… гм… Наши встречи, сами понимаете, не носили регулярный характер. Они… так сказать, более интимны. Мы предпочитали не выставлять их напоказ. Гм… гм… Вы, я знаю, близкая подруга?
— Да, — Боже, неужели и этого подозревать? А почему бы и нет?
Культурная улыбочка не показатель. — Заходите. Я только проснулась. Вернее — еще не ложилась.
— Ни в коем случае, — театрально замахал руками Бутончик.
— Чего же вы хотите?
— Меня зовут Альберт Васильевич. Проще — Альби. Заехал пригласить вас на элегантный уик-энд в очаровательный уголок Подмосковья.
— Зачем? — спрашиваю, стремясь вложить в интонацию максимум презрения. Бутончик на глазах зарделся:
— Вы не поняли. Натуся всегда была в восторге от наших поездок.
— И поэтому ее задушили? — перебиваю я.
— Что вы! Мы с женой скорбим об этой потере.
— Вы с женой? — тут уж я приторчала.
— Разумеется, — радуется он. — Моя жена — прелесть. Вам понравится с нами.
Мне почему-то становится смешно. Теперь мы улыбаемся вместе. Надо же! Оказывается, существуют нормальные люди, у которых есть нормальные жены.
Почему Наташка никогда не знакомила с такими приятелями? Выглядит он вполне прилично. Такой мэн. С ним не страшно. Наверное, даже весело. Пока раздумываю, как поступить, с шумом открывается дверь из комнаты Пата. Спиной чувствую его бешеную злобу.
— Не смей никуда с ним ездить!
Бутончик отшатывается от порога. Вот умора! Пат решил мне приказывать!
— Не пущу! — захлебывается он.
Теперь уж я точно поеду. Поворачиваюсь к нему:
— А может, это и есть он?
Пат трясет головой:
— Дура! Какой из него убийца?
— Что вы, что вы, — суетится Бутончик, — я и мухи не обижу.
— Ладно, едем! Ждите в дверях, — и бегу в свою комнату. Мимо кипящего злобой Пата. Боже, заманал! Меня только заведи! Назло я способна совершить что угодно. Сбрасываю халат. В комнату бесцеремонно заваливается Пат.
Какая наглость! Морда наглая и зверская. Кричу что есть мочи:
— Вон! Я же голая!
Пат умоляюще шепчет:
— Не надо с ним ездить. Послушай меня. Мы вместе найдем убийцу. Я многое знаю…
— Уйди. Нечего лезть в мои дела. Вернусь — расскажешь, — никакого смущения от его присутствия вообще-то не испытываю. Продолжаю одеваться. Он видит мое упрямство и понимает, что дальнейшие уговоры бессмысленны. Молча уходит.
Через несколько минут я готова и стою возле «волги» Альберта Васильевича. Навстречу мне из машины вылезает улыбающаяся очаровательная женщина в шикарной шубе. Ей, конечно, за сорок, но ухоженная, точно клумба.
— Маргарита, — протяжно почти шепчет она. И немного щурит глаза.
Как хорошо, когда тебе все улыбаются. С удовольствием жму ее маленькую горячую ладошку. Пальцы усыпаны бриллиантами. Не слабо. Бутончик предлагает сесть впереди. Я отказываюсь и лезу на заднее сиденье. Ничего, на мне тоже улетная шуба. Возможно, от этого возникает отличное настроение. Такого не было со времени убийства Наташки. Едем унылыми московскими улицами, но серый мрак не давит на психику. Альберт Васильевич энергично спорит с женой, возле какого валютного магазина лучше остановиться. Называет он ее Маргуша. В салоне потрясающий аромат французских духов. Пахнет чистотой, радостью, ландышами.
Совершенно не укладывается в голове, куда и зачем еду с ними. Так бы ехать, ехать и ехать… Останавливаемся возле супермаркета на Тверской. Меня оставляют в машине. Маргуша надевает огромные очки и тем же полушепотом спрашивает:
— Что ты, милочка, пьешь? Почему-то неудобно говорить ей про «Кровавую Мери». Улыбаюсь в ответ:
— Все, что предпочитаете вы.
Она счастлива. Я тоже. Беззаботно откидываюсь на велюровые сиденья и закуриваю. Из динамиков обволакивающе звучит голос Патрисии Каас. Глаза сами закрываются. Боже, сколько же я не спала… Сигарета падает вниз на коврик. Не могу заставить себя поднять ее.
Солнце… Я же чувствовала, что оно где-то рядом. Поэтому и настроение улучшилось. Желтый бархатистый песок лениво перекатывается под ногами. Идти по нему трудно, но весело. Теряю равновесие. Падаю. Песок на зубах, в волосах. Сплевываю, смеюсь, бреду дальше. Впереди голубое-голубое море. Нет. Оно синее. Просто лучи солнца пронизывают его глубины, и оно светится изнутри голубым светом. Тихие волны без пены лижут песок. На одиноком валуне сидит девушка. Сначала показалось, что она в чем-то белом. Подхожу ближе и узнаю обнаженную фигуру Наташки. Она меня не видит. Спустила ноги в море.
Опираясь на руки, закинула голову с золотистыми волосами назад и смотрит туда, где море уплывает в небо. Подхожу сзади, боюсь ее напугать. На таком солнце и такое белое тело. Подруга немного располнела. Зато груди налились и торчат сосками вверх. Полные бедра разведены. Наверное, балдеет от ласкового ветерка, расшалившегося между ног. Боюсь заговорить. Дотрагиваюсь до ее плеча. Оно холодное как лед. Наташка не удивляется, не пугается, не оборачивается.
Обращается ко мне, будто мы давно сидим вместе и болтаем на берегу моря.
— Зачем ты ищешь его? Кто сказал, что убийца достоин наказанья?
Всякий человек на земле убивает сам себя каждым часом, каждым днем, каждым годом собственной жизни. Убийца лишь освобождает от печальной необходимости совершать это самому. Любая самая светлая радость, самая счастливая жизнь — невыносимая мука по сравнению с освобождением души, покидающей убитое тело. Из всех форм, в которых вынуждена существовать скитающаяся в космосе душа, тело, самое пошлое, примитивное, жалкое обиталище. Наша земная оболочка — унизительная ссылка для душ, провинившихся пред Ним. Отойди от меня. Ты пахнешь жизнью и слишком дорогими французскими духами. Никогда никого не ищи. Есть Тот, кто сам тебя найдет. Только повторяй каждый день: «Господи, позволь искупить грех рождения…»
После этих слов Наташка легко соскользнула с валуна и вошла в воду. Море оказалось совсем мелкое, еле доходящее до колен. Провожаю взглядом ее удаляющуюся белую, чуть располневшую фигуру. Через несколько минут она мне кажется маленьким белым парусом в огромном светящемся изнутри голубом море…
Долго не могу сообразить, где нахожусь. Лежу на высокой деревянной кровати. Вернее, утопаю в жаркой перине под большим деревенским лоскутным одеялом. Неяркий тихий свет проникает через морозные узоры трех маленьких окон.
Самая настоящая деревенская изба. В углу темнеют образа. На деревянном столе пузатый медный самовар. Везде кружевные белые салфетки и полотенца, расшитые красными петухами. Возле самовара множество вазочек с вареньем, медом, сливками. В центре горой лежат пирожки и ватрушки. Все готово для чаепития.
Осторожно слезаю с высокой кровати. Пол застелен домоткаными половиками. В избе жарко от массивной русской печки. На ее белой стене нарисованы забавные котята.
И ни души… Как я сюда попала? Сказка «Машенька и медведь». От моих шагов уютно поскрипывают половицы. На бревенчатой стене висит старинный фарфоровый умывальник. Прислушиваюсь. Тишина. Ищу выключатель. Никакого электричества.
Только оплавленные свечи в высоких чугунных подсвечниках. Куда делась моя шуба?
Не могу найти. За окнами слышится знакомый смех. Приоткрываю форточку. Во дворе Бутончик и Маргуша в ярких адидасовских костюмах возятся с лыжами. Замечают меня. Бутончик кричит:
— Ах, соня! Проспала потрясающую лыжную прогулку!
Маргуша бросает лыжи в снег, бежит в дом. Вместе с ней в избу влетает возбужденная радость деревенского здорового воздуха.
— Сейчас будем чай пить, — с порога сообщает она. Коротко обнимает меня, прижимает к своим заснеженным волосам. Чувствую передающуюся от нее бодрость. Будто сама каталась в зимнем лесу. Маргуша налетает на пирожки.
Звенит чашками, наливает из самовара горячий чай. Сажусь рядом. К нам присоединяется раскрасневшийся от мороза Бутончик.
— Оленька, ласточка! Сон у тебя богатырский, — смеется он, шумно отхлебывая чай. — Степан Фомич на руках вытащил тебя из машины и уложил в избе.
Ты хоть бы ресничкой пошевелила. Вот она — молодость. Пей, пей чай, сейчас в баньку пойдем.
Чай с какими-то добавками. Во всяком случае присутствует мята. А пирожки с маком! Боже! Тысячу лет не ела пирожки с маком! Даже забыла об их существовании. Маргуша снова нацепила очки. В них становится еще пикантнее.
Заставляет Бутончика выставить ликер. Он отнекивается, мол, все ждет в бане.
Однако сдается, и на столе появляется бутылка яичного «Болза». Жуткая мерзость.
Но в этой компании и спиртовой гоголь-моголь хорошо пьется. Бутончик такой уморительный. Его круглое с коротко подстриженной седеющей бородкой лицо постоянно меняется. Кажется, его распирает удовольствие от всего, чем он занимается. Гора пирожков тает с невероятной быстротой. Ликер тоже. Никогда не пила столько чаю! Прикрывая лицо большой белой чашкой с синими разводами, наблюдаю за Маргушей. До чего же холеная женщина! Лицо не юное, но без единой морщинки. Зачем закрывает его большими очками? Что-то в ней есть неуловимо татарское, или, скорее, латиноамериканское. Зажигательная сексуальность. Мужики должны тащиться от нее до охренения. Не удерживаюсь, спрашиваю, какой косметикой она пользуется.
— Вот моя косметика, — Маргуша треплет маленькой ручкой налитую щеку Бутончика. — На ночь обязательно накладываю тонкий слой спермы. Даже когда ему не хочется — свое получаю.
Бутончик делает вид, будто сокрушается. Встает:
— Пора, девчонки, в баньку.
Маргуша хлопает в ладоши:
— Ах, Альби нас попарит. Берет меня за руку и увлекает во двор. На улице совсем темно. Только два граненых фонаря горят разноцветными огнями по бокам деревянного терема. Резное крыльцо покрыто ковровой дорожкой. Страшно ступать. Иду вслед за Маргушей. Она тоном гида с гордостью объясняет:
— Здесь русская баня. Мы финскую не любим. Глупая мода семидесятых. Вот холл. Далее трапезная, потом массажная, душевая и парилка.
Бассейн на улице.
— Бр-р-р! — реагирую я. Маргуша смеется:
— Он зимой накрыт. Купаемся в снегу. Степан Фомич к нашему приезду специально из леса чистейший снег привез. Тебе понравится.
Маргуша быстро раздевается. Ее тело покрыто ровным мягким кремовым загаром, отчего кажется молодым и без изъянов. Она почему-то все время широко расставляет ноги и, когда наклоняется, не сгибает их в коленях. При этом оттопыривает попку. Ее попка — моя мечта. Крутая, хоть рюмку ставь. Мне бы такую! Целыми днями любовалась бы ею перед зеркалом. Без очков лицо Маргуши проще и строже. Не успеваю снять трусики, как в холл заскакивает Бутончик. Он в футболке со спартаковской эмблемой и таких же трусах с цифрами "9". Прыгает на одной ноге. Радуется, что мороз крепчает. Прямо морж. Как бы себе чего не отморозил. Не понимаю, мне что — его не стесняться? Во всяком случае Бутончик обнажается с той же скоростью, с какой забежал. И первое удивление. Под его розовым культурным брюшком покачивается жилистый, почти коричневый член внушительных размеров. Дырочка на его головке широко раскрыта. Член похож на бычка. Мы их в детстве в пионерском лагере ловили на самодельные удочки, и они висели на леске с такими же открытыми ртами. Бутончик и Маргуша замечают мое удивление и заливаются горделивым смехом. Обнимая меня с двух сторон, ведут в трапезную. Вот где изобилие! На широком столе чего только нет: зелень, помидоры, фрукты, сыры, какие-то немыслимые рыбы, наверное, осетры. И грандиозный аромат. Пахнет шашлыками, ананасами, киндзой и сыром Рокфор. В углу пылает камин. Садимся на лавки, застеленные цыганскими шалями. Маргуша и Бутончик принимаются метать все подряд. Запросто, руками. Это мне нравится. А еще больший восторг вызывает запотевший графин с томатным соком и стоящая рядом литровая бутылка «Смирнофф». Выпиваем и едим быстро и много. Наконец наступает легкое отупение. Маргуша прижимается ко мне, начинает ласкать. Буквально уделывает меня руками. Шепчет на ухо целые серенады. Какая я необыкновенная, как она меня хочет. Каждую мою клеточку, всю до пальчиков ног жаждет зацеловать, почувствовать губами и языком. А взамен просит моей нежности. Одной рукой гладит мои прекрасные волосы, другой ласкает низ живота, осторожно подбираясь к влагалищу. Отдаюсь ее ласкам и сама желаю доставить ей наслаждение. Бутончик отходит на второй план. Мы обе забываем о нем. Хорошо, что у меня не длинные ногти, руки сами устремляются к Маргушиным губам. Как она меня завела! Когда я занималась этим с Наташкой, то возбуждалась, но недостаточно, чтобы кончить. Поэтому представляла себе мужиков. С Маргушей это неважно. Она меня вдохновляет. Я хочу кончить для нее. Совершенно стирается расхождение между тем, что представляешь и чего хочется на самом деле. Очень редко фантазии, которые возникают в момент страсти, потом хочешь испытать. Но с Маргушей тащусь от того, что она женщина. И я женщина. Завод невероятный. Мы слились в один клубок желания. Тело ее оказалось слишком мягким, даже каким-то ватным. И совсем другая грудь. Тогда, целуя и лаская Наташку, помню, балдела от ее груди. Желание рождалось от ощущения ее тяжести, упругости. У Маргуши довольно опущенная грудь. Мягкая, немного дряблая. Хотя форма еще сохраняется.
По груди понятно, что она немолода. Наверное, Маргуша знает об этом, потому что шепчет:
— Не суй ее в рот. Води кончиком языка по соску. Он у меня реагирует, как клитор.
Постепенно мое возбуждение иссякает. Я не хочу окончательно превращаться в пассив, продолжаю разводить Маргушу. Начинает раздражать вялость и какая-то тягучесть ее кожи. Трудно кончить с женщиной. Скорее кончишь с мужиком, когда делаешь ему минет. Эти мысли заставляют вспомнить о Бутончике.
Он тут как тут. Член еле влезает в рот. Все-таки мне больше нравится ласкать мужика. Когда занимаешься членом, возникает ощущение чего-то необъятного и в то же время чего-то тонкого и острого. Я балдею от уздечки. А вот клитор воспринимаю как нечто маленькое, недостающее. Если сравнивать языком, мужской член схож с иголкой. Ведь весь член, как таковой, язык не чувствует. Только некоторые жилки, шероховатости, головку и, конечно, уздечку. Вроде водишь языком по иголке, но не вдоль, а поперек. Клитор толще. Мягкий, округлый, даже когда уплотняется. И самое важное — нет скольжения по губам. Бутончик не кончает. Начинаю злиться. В этот момент все меняется. Маргуша бросает меня, отталкивает и садится на Бутончика, широко расставив ноги. Сперва не понимаю.
Потом доходит — он трахает ее сзади. Она властно тянет мою голову к себе.
Ладно, если желает, отказывать нельзя. Тем более, что между ног у нее иначе, чем было у Наташки: там все абсолютно выбрито, что доставляет удовольствие. Нет противных волос, значит, Маргуша готовила ее к ласкам. Это порождает во мне нежность к трогательно и беззащитно открытым ее губам. Маргуша начинает мне казаться таким мальчиком-девочкой, предлагающим свою любимую игрушку, чтобы я поиграла ею. Теперь новая забава. Я лижу и ее, и ускользающий ниже член Бутончика. Сама начинаю заводиться по новой. Охаю всей грудью. Особенно возбуждает чистота между ног Маргуши. Даже анал у нее розовато-нежного цвета.
На лобке заботливо выбрита тонкая полоска волос. Как будто выставляется передо мной. Вот как я ее люблю, ухаживаю за ней, забочусь, чтобы тебе было хорошо, вкусно. Маргуша орет и отрывает мою голову от себя. По-моему, она улетает, но продолжает болтаться на члене Бутончика. Как же я не осознала тот момент, когда он залез в меня пальцами? Сейчас начинаю ощущать, как что-то ерзает, болтается внутри. Свободно и не приделе. Никакие может достать до эрогенных зон. Но вдруг словно нажимает на какую-то кнопку. Боже, какое остервенение захватывает меня!
Снова хочу взять в рот. Лимон отстраняется. Быстро встает.
Одевается.
— Извини. В другой раз.
— В другой не хочу. Мне нужно сейчас. Сделай что-нибудь.
Лимон садится на край кровати, гладит меня по голове, говорит тихо, извиняясь:
— Я не умею. Прости. Сегодня надо мной проклятье. Мне необходимо вернуться и разобраться в нем.
— Куда вернуться?
— Туда, где прокляли.
Обхватываю его руками.
— Ну, Лимон, Борис, не оставляй меня. Ложись. Все получится. Я тебя заведу.
Он непреклонен. Мне кажется, готов меня ударить. И черт с ним!
Импотент! Нечего в койку лезть и еще обижаться! Отворачиваюсь от него. Он быстро встает и выходит. Слышу, как хлопает входная дверь. Хочется плакать, рвать на себе волосы… Я должна кончить. Катаюсь по кровати. Выворачиваю себе руки. Ноги сводит судорогой. Дверь открывается. В комнату входит Пат.
* * *
Предутренние ожидания Юрика увенчались успехом. На его глазах Лимон вышел на улицу, походил вокруг своей машины и медленно выехал на шоссе.На подхвате у сводника дожидалось такси, на котором он следовал за «жигулями» рэкетира, вплоть до того самого дома, терраса которого парит над Садовым кольцом. Лимон не спешил. Хотел настроить себя на что-нибудь определенное. Не получалось. Он чувствовал себя опозоренным. Понимал, что это происки Инги. И поражался своей зависимости от нее. Оказывается, ей ничего не стоит превратить здорового мужчину в презренного импотента. Мистический ужас носился по нервам Лимона предвестником последней трагедии. Человек переживает две трагедии в жизни, учила его Инга: «Трагедию рождения и трагедию смерти». Факт рождения есть главный грех, после которого любые другие — ничто. Смерть есть наказание исключительно за грех рождения, а не за другие, возможно, с точки зрения людей, более мерзкие грехи. Поэтому и грешнику, и праведнику уготован один конец.
Впервые Лимон в пропасти, над которой столько времени балансировал. Один конец каната завязывал он сам, другой держала в руках Инга. «Человек приходит случайно и уходит случайно, а в промежутке одна непрерывная закономерность», — повторяла она. В таком случае Ольга не случайна. Инга предвидела и этот поворот… Нет, невыносимо жить с женщиной, знающей наперед обо всем, что тебя ждет. С другой стороны, Лимон понимал: Инга не уйдет, она просто отпустит свой конец каната. Сердце екнуло так, как будто она уже это сделала. Лимон притормозил машину. По тротуару стремительно, молча и угрюмо, двигались люди, спешили на работу. Внимание привлекли не они, а то, что все старательно обходили место, расположенное как раз под террасой Инги. Из-за ног невозможно было разглядеть, что там лежит. Лимон вышел из машины. Рыжие и лиловые, измазанные мокрым черным снегом перья Ганса он узнал сразу. Распластанные крылья хранили попытку полета. Головы не было. Из обрубка шеи торчала замерзшая струя крови. Сердце Лимона екнуло снова. Он видел множество раз смерть людей, их ужасные рваные раны и не испытывал потрясения, произведенного этой картиной.
В ней был знак потусторонней силы. На негнущихся ногах Лимон поднялся в квартиру Инги. Подойдя к двери, почувствовал едкий сладковатый запах дыма.
Когда вошел внутрь, вздрогнул от увиденного. Огонь лениво гулял по ковру, извивался на креслах, лез вверх по шторам. Обгоревшая почерневшая мебель торчала гнилыми зубами когда-то роскошного рта. У закрытых на террасу дверей валялся тлеющий труп Игнатия. С остатков ломберного стола слетела разодранная, обожженная карта, сделала несколько беспорядочных кругов по комнате и упала у ног Лимона. Он поднял. На него с мерзкой, сладострастной, обветшалой улыбкой колюче смотрела старуха — дама пик. Лимон машинально положил карту в карман и поспешил на террасу. Раскрыл настежь двери… Инги нигде не было. Лишь два аккуратных следа босых ног рельефно отпечатались в затвердевшем от утреннего мороза снегу. Ветер, залетевший с улицы, мгновенно потушил пламя и разогнал дым. Лимон взял на ощупь теплую бутылку виски и уселся на пол. «Она улетела», — сообщил он сам себе. Лимон физически почувствовал, как ослаб трос под тяжестью его тела. Впереди — падение вниз. Не мог сосредоточиться и понять, о чем жалеть… Все кончено. Значит, жалеть не о чем. Лимон сделал большой глоток теплого пойла. Проглотил, сплюнул вязкую слюну и неожиданно для себя пробубнил:
«Отпустите меня в Гималаи… отпустите меня насовсем… а не то я завою, а не то я залаю, а не то я кого-нибудь съем…»
* * *
Пат буравит меня глазами. Какие же мужики гнусные! Заманали!— Он мне ответит! — орет Пат. — Дожил! Из собственного дома выкидывают!
Не хочу ругаться. Вернее — нет сил. Возбуждение, сводящее судорогой ноги, залезло куда-то под ребра и там успокаивается черной пустой дырой. Становится до слез жалко себя, Лимона, орущего Пата. Чего все такие невезучие?
— Пат, милый, успокойся. Тебя не хотели обидеть…
Замолкаю. Глупо оправдываться. Пат удивился моему дружескому тону и заткнулся. Не ожидал. Переминается босыми ногами. Нервно теребит пояс халата.
Подходит к постели. Садится в ногах. По-моему, его бьет колотун. Странное волнение охватывает и меня. Мы оба на грани какого-то поступка. В другое время наверняка испугалась бы его безумных, полыхающих медью втянутых глаз. Сейчас нет здоровья. Лимон опустошил меня. Растоптал. Боже, как страшно, когда мужик не способен. Разозлился, встал и ушел. А я мучаюсь, как от запора. Даже подташнивает. Желание пропало. Осталось беспокойство и гнетущая апатия. Лежу, смотрю в потолок. Пата не боюсь. Спать не хочу. Молчать не могу.
— Слышь, Пат. Со мной произошла чумовая история… Мне приснился человек. Видела всего два раза в жизни. И то случайно. Он взял и приснился.
Подхожу к дому, чуть не падаю в обморок — сидит в машине и ждет…
— Во сне? — угрюмо перебивает Пат.
— В каком сне? Нет. Во сне было иначе. Легко И красиво. Тогда ждала его я. Как он на меня посмотрел! Всего мгновенье. И прошел…
— Ах, этот…
— Этот, этот. На него указала Наташка. Шла за ним и причитала:
«Каждая женщина раз в жизни встречает Христа, но не каждая умеет поверить в это».
— Тебе снится Наталья? — вопрос задается безразличным тоном, что меня задевает.
— Постоянно!
— Выходит, один из ее козлов.
— Нет. Мой знакомый. Случайный…
Пат только и ждет, чтобы вернуться к происшедшему. Падает телом на меня. Чувствую ногами его костлявую тяжесть. Не сопротивляюсь. И не слушаю.
Он кричит:
— Тащить в койку случайного подонка? А кто тебе дал право?! Здесь траур! Вы бы еще на могилке совокуплялись! Хочешь продолжать ту жизнь, что вела моя дочь? Не позволю!
— Тебя не спросила, — огрызаюсь в ответ. Значит, все-таки слушаю.
— Ах так?! Помяни мое слово, закончишь, как она. Одинаково подохнете! — в приступе ненависти Пат сжимает до боли мои ноги.
Размахиваюсь и наотмашь бью его по лицу. Аж пальцы хрустят. Зато сразу умолкает. Застывает с раскрытым ртом. На его лошадиных зубах какая-то пена. Бедняга! Второй раз за утро получает по морде. Сейчас начнет бить меня.
Пусть бьет. Закрываю глаза. Отдаюсь своему безволию. С невыносимым трепетом сладострастно ожидаю удара. Сотрясаясь от утробных рыданий, Пат валится на кровать сбоку от меня. Его подкидывает от всхлипов. Ощущение такое, будто бьется и хватает ртом воздух, как холодная скользкая рыба. Брезгливо отодвигаюсь от него. Боже, как глупо. Чего мы мучаем Друг друга? Лучше бы ударил, чем закатывать истерику.
— Успокойся, Пат. Это нервы. Каждый переживает по-своему. Не думай обо мне плохо. Я поклялась найти убийцу. И найду его. Ты — отец, имеешь право знать все. Он в ту ночь после Наташки был со мной…
Пат резко замолкает, будто еще раз схлопотал по фейсу.
— Никому бы не призналась. Тебе как отцу говорю. Произошло невероятное. Я слышала, когда он пришел. Но быстро заснула. Очнулась, а он уже лежал рядом. Как ты сейчас. Ласкал меня. Прости, о таком сообщать вроде бы не полагается, но он был обалденный любовник. Такого ни позабыть, ни спутать невозможно. До сих пор такое чувство, что Наташка умерла от счастья. Я бы тоже могла. Сейчас пробую с каждым мужиком, вызывающим подозрения. Никакого сравнения. Тот мужик — единичный экземпляр. Один на миллион. С ним умереть — полный отпад. Поэтому рано или поздно я его найду. У меня осталась Наташкина записная книжка. Там наверняка есть его телефон. Не сердись на меня, Пат. Я не такая блядь, как ты думаешь.
Пат медленно поворачивается ко мне лицом. Оно совершенно преобразилось. Смотрит на меня с обалденной преданностью. Лошадиные зубы исчезли за таинственной улыбкой. Прямо как у Мадонны. Не певицы, а нарисованной. Протягивает ладонь и проводит по моей щеке, к шее и дальше по плечу. Вздрагиваю от легкого прикосновения его волосатой руки. Неожиданно раздается звонок. Хватаю телефонную трубку, но понимаю, что звонят в дверь. Пат быстро встает и чуть ли не мчится в свою комнату. Боится… Кого несет черт?
Боже. Только бы не Лимон. Второй раз его не вынесу. Открываю. На пороге улыбающийся человек с красными розами. Просто чудо какое-то. Вокруг — мрак, В голове — мрак, а он беззаботно улыбается. Полненький, кругленький, с бородкой.
Без шапки. В зеленом пальто раструбом. Прямо бутончик какой-то.
— Вы Оля? — спрашивает с мягким придыханием.
— Оля.
— Тогда цветы предназначены вам. Я знаю о трагедии, постигшей Натусю. Что делать. Все под Богом ходим. Представляю, какие испытания обрушились на вашу юную душу. Мы тут, вернее, я тут мимо проезжал и решил навестить. Выразить соболезнование.
Непонятный мужик. Даже не знаю, как поступить дальше. Чтобы что-то ответить, спрашиваю:
— Вы когда в последний раз видели Наташу?
Мнется:
— Гм… гм… гм… Наши встречи, сами понимаете, не носили регулярный характер. Они… так сказать, более интимны. Мы предпочитали не выставлять их напоказ. Гм… гм… Вы, я знаю, близкая подруга?
— Да, — Боже, неужели и этого подозревать? А почему бы и нет?
Культурная улыбочка не показатель. — Заходите. Я только проснулась. Вернее — еще не ложилась.
— Ни в коем случае, — театрально замахал руками Бутончик.
— Чего же вы хотите?
— Меня зовут Альберт Васильевич. Проще — Альби. Заехал пригласить вас на элегантный уик-энд в очаровательный уголок Подмосковья.
— Зачем? — спрашиваю, стремясь вложить в интонацию максимум презрения. Бутончик на глазах зарделся:
— Вы не поняли. Натуся всегда была в восторге от наших поездок.
— И поэтому ее задушили? — перебиваю я.
— Что вы! Мы с женой скорбим об этой потере.
— Вы с женой? — тут уж я приторчала.
— Разумеется, — радуется он. — Моя жена — прелесть. Вам понравится с нами.
Мне почему-то становится смешно. Теперь мы улыбаемся вместе. Надо же! Оказывается, существуют нормальные люди, у которых есть нормальные жены.
Почему Наташка никогда не знакомила с такими приятелями? Выглядит он вполне прилично. Такой мэн. С ним не страшно. Наверное, даже весело. Пока раздумываю, как поступить, с шумом открывается дверь из комнаты Пата. Спиной чувствую его бешеную злобу.
— Не смей никуда с ним ездить!
Бутончик отшатывается от порога. Вот умора! Пат решил мне приказывать!
— Не пущу! — захлебывается он.
Теперь уж я точно поеду. Поворачиваюсь к нему:
— А может, это и есть он?
Пат трясет головой:
— Дура! Какой из него убийца?
— Что вы, что вы, — суетится Бутончик, — я и мухи не обижу.
— Ладно, едем! Ждите в дверях, — и бегу в свою комнату. Мимо кипящего злобой Пата. Боже, заманал! Меня только заведи! Назло я способна совершить что угодно. Сбрасываю халат. В комнату бесцеремонно заваливается Пат.
Какая наглость! Морда наглая и зверская. Кричу что есть мочи:
— Вон! Я же голая!
Пат умоляюще шепчет:
— Не надо с ним ездить. Послушай меня. Мы вместе найдем убийцу. Я многое знаю…
— Уйди. Нечего лезть в мои дела. Вернусь — расскажешь, — никакого смущения от его присутствия вообще-то не испытываю. Продолжаю одеваться. Он видит мое упрямство и понимает, что дальнейшие уговоры бессмысленны. Молча уходит.
Через несколько минут я готова и стою возле «волги» Альберта Васильевича. Навстречу мне из машины вылезает улыбающаяся очаровательная женщина в шикарной шубе. Ей, конечно, за сорок, но ухоженная, точно клумба.
— Маргарита, — протяжно почти шепчет она. И немного щурит глаза.
Как хорошо, когда тебе все улыбаются. С удовольствием жму ее маленькую горячую ладошку. Пальцы усыпаны бриллиантами. Не слабо. Бутончик предлагает сесть впереди. Я отказываюсь и лезу на заднее сиденье. Ничего, на мне тоже улетная шуба. Возможно, от этого возникает отличное настроение. Такого не было со времени убийства Наташки. Едем унылыми московскими улицами, но серый мрак не давит на психику. Альберт Васильевич энергично спорит с женой, возле какого валютного магазина лучше остановиться. Называет он ее Маргуша. В салоне потрясающий аромат французских духов. Пахнет чистотой, радостью, ландышами.
Совершенно не укладывается в голове, куда и зачем еду с ними. Так бы ехать, ехать и ехать… Останавливаемся возле супермаркета на Тверской. Меня оставляют в машине. Маргуша надевает огромные очки и тем же полушепотом спрашивает:
— Что ты, милочка, пьешь? Почему-то неудобно говорить ей про «Кровавую Мери». Улыбаюсь в ответ:
— Все, что предпочитаете вы.
Она счастлива. Я тоже. Беззаботно откидываюсь на велюровые сиденья и закуриваю. Из динамиков обволакивающе звучит голос Патрисии Каас. Глаза сами закрываются. Боже, сколько же я не спала… Сигарета падает вниз на коврик. Не могу заставить себя поднять ее.
Солнце… Я же чувствовала, что оно где-то рядом. Поэтому и настроение улучшилось. Желтый бархатистый песок лениво перекатывается под ногами. Идти по нему трудно, но весело. Теряю равновесие. Падаю. Песок на зубах, в волосах. Сплевываю, смеюсь, бреду дальше. Впереди голубое-голубое море. Нет. Оно синее. Просто лучи солнца пронизывают его глубины, и оно светится изнутри голубым светом. Тихие волны без пены лижут песок. На одиноком валуне сидит девушка. Сначала показалось, что она в чем-то белом. Подхожу ближе и узнаю обнаженную фигуру Наташки. Она меня не видит. Спустила ноги в море.
Опираясь на руки, закинула голову с золотистыми волосами назад и смотрит туда, где море уплывает в небо. Подхожу сзади, боюсь ее напугать. На таком солнце и такое белое тело. Подруга немного располнела. Зато груди налились и торчат сосками вверх. Полные бедра разведены. Наверное, балдеет от ласкового ветерка, расшалившегося между ног. Боюсь заговорить. Дотрагиваюсь до ее плеча. Оно холодное как лед. Наташка не удивляется, не пугается, не оборачивается.
Обращается ко мне, будто мы давно сидим вместе и болтаем на берегу моря.
— Зачем ты ищешь его? Кто сказал, что убийца достоин наказанья?
Всякий человек на земле убивает сам себя каждым часом, каждым днем, каждым годом собственной жизни. Убийца лишь освобождает от печальной необходимости совершать это самому. Любая самая светлая радость, самая счастливая жизнь — невыносимая мука по сравнению с освобождением души, покидающей убитое тело. Из всех форм, в которых вынуждена существовать скитающаяся в космосе душа, тело, самое пошлое, примитивное, жалкое обиталище. Наша земная оболочка — унизительная ссылка для душ, провинившихся пред Ним. Отойди от меня. Ты пахнешь жизнью и слишком дорогими французскими духами. Никогда никого не ищи. Есть Тот, кто сам тебя найдет. Только повторяй каждый день: «Господи, позволь искупить грех рождения…»
После этих слов Наташка легко соскользнула с валуна и вошла в воду. Море оказалось совсем мелкое, еле доходящее до колен. Провожаю взглядом ее удаляющуюся белую, чуть располневшую фигуру. Через несколько минут она мне кажется маленьким белым парусом в огромном светящемся изнутри голубом море…
Долго не могу сообразить, где нахожусь. Лежу на высокой деревянной кровати. Вернее, утопаю в жаркой перине под большим деревенским лоскутным одеялом. Неяркий тихий свет проникает через морозные узоры трех маленьких окон.
Самая настоящая деревенская изба. В углу темнеют образа. На деревянном столе пузатый медный самовар. Везде кружевные белые салфетки и полотенца, расшитые красными петухами. Возле самовара множество вазочек с вареньем, медом, сливками. В центре горой лежат пирожки и ватрушки. Все готово для чаепития.
Осторожно слезаю с высокой кровати. Пол застелен домоткаными половиками. В избе жарко от массивной русской печки. На ее белой стене нарисованы забавные котята.
И ни души… Как я сюда попала? Сказка «Машенька и медведь». От моих шагов уютно поскрипывают половицы. На бревенчатой стене висит старинный фарфоровый умывальник. Прислушиваюсь. Тишина. Ищу выключатель. Никакого электричества.
Только оплавленные свечи в высоких чугунных подсвечниках. Куда делась моя шуба?
Не могу найти. За окнами слышится знакомый смех. Приоткрываю форточку. Во дворе Бутончик и Маргуша в ярких адидасовских костюмах возятся с лыжами. Замечают меня. Бутончик кричит:
— Ах, соня! Проспала потрясающую лыжную прогулку!
Маргуша бросает лыжи в снег, бежит в дом. Вместе с ней в избу влетает возбужденная радость деревенского здорового воздуха.
— Сейчас будем чай пить, — с порога сообщает она. Коротко обнимает меня, прижимает к своим заснеженным волосам. Чувствую передающуюся от нее бодрость. Будто сама каталась в зимнем лесу. Маргуша налетает на пирожки.
Звенит чашками, наливает из самовара горячий чай. Сажусь рядом. К нам присоединяется раскрасневшийся от мороза Бутончик.
— Оленька, ласточка! Сон у тебя богатырский, — смеется он, шумно отхлебывая чай. — Степан Фомич на руках вытащил тебя из машины и уложил в избе.
Ты хоть бы ресничкой пошевелила. Вот она — молодость. Пей, пей чай, сейчас в баньку пойдем.
Чай с какими-то добавками. Во всяком случае присутствует мята. А пирожки с маком! Боже! Тысячу лет не ела пирожки с маком! Даже забыла об их существовании. Маргуша снова нацепила очки. В них становится еще пикантнее.
Заставляет Бутончика выставить ликер. Он отнекивается, мол, все ждет в бане.
Однако сдается, и на столе появляется бутылка яичного «Болза». Жуткая мерзость.
Но в этой компании и спиртовой гоголь-моголь хорошо пьется. Бутончик такой уморительный. Его круглое с коротко подстриженной седеющей бородкой лицо постоянно меняется. Кажется, его распирает удовольствие от всего, чем он занимается. Гора пирожков тает с невероятной быстротой. Ликер тоже. Никогда не пила столько чаю! Прикрывая лицо большой белой чашкой с синими разводами, наблюдаю за Маргушей. До чего же холеная женщина! Лицо не юное, но без единой морщинки. Зачем закрывает его большими очками? Что-то в ней есть неуловимо татарское, или, скорее, латиноамериканское. Зажигательная сексуальность. Мужики должны тащиться от нее до охренения. Не удерживаюсь, спрашиваю, какой косметикой она пользуется.
— Вот моя косметика, — Маргуша треплет маленькой ручкой налитую щеку Бутончика. — На ночь обязательно накладываю тонкий слой спермы. Даже когда ему не хочется — свое получаю.
Бутончик делает вид, будто сокрушается. Встает:
— Пора, девчонки, в баньку.
Маргуша хлопает в ладоши:
— Ах, Альби нас попарит. Берет меня за руку и увлекает во двор. На улице совсем темно. Только два граненых фонаря горят разноцветными огнями по бокам деревянного терема. Резное крыльцо покрыто ковровой дорожкой. Страшно ступать. Иду вслед за Маргушей. Она тоном гида с гордостью объясняет:
— Здесь русская баня. Мы финскую не любим. Глупая мода семидесятых. Вот холл. Далее трапезная, потом массажная, душевая и парилка.
Бассейн на улице.
— Бр-р-р! — реагирую я. Маргуша смеется:
— Он зимой накрыт. Купаемся в снегу. Степан Фомич к нашему приезду специально из леса чистейший снег привез. Тебе понравится.
Маргуша быстро раздевается. Ее тело покрыто ровным мягким кремовым загаром, отчего кажется молодым и без изъянов. Она почему-то все время широко расставляет ноги и, когда наклоняется, не сгибает их в коленях. При этом оттопыривает попку. Ее попка — моя мечта. Крутая, хоть рюмку ставь. Мне бы такую! Целыми днями любовалась бы ею перед зеркалом. Без очков лицо Маргуши проще и строже. Не успеваю снять трусики, как в холл заскакивает Бутончик. Он в футболке со спартаковской эмблемой и таких же трусах с цифрами "9". Прыгает на одной ноге. Радуется, что мороз крепчает. Прямо морж. Как бы себе чего не отморозил. Не понимаю, мне что — его не стесняться? Во всяком случае Бутончик обнажается с той же скоростью, с какой забежал. И первое удивление. Под его розовым культурным брюшком покачивается жилистый, почти коричневый член внушительных размеров. Дырочка на его головке широко раскрыта. Член похож на бычка. Мы их в детстве в пионерском лагере ловили на самодельные удочки, и они висели на леске с такими же открытыми ртами. Бутончик и Маргуша замечают мое удивление и заливаются горделивым смехом. Обнимая меня с двух сторон, ведут в трапезную. Вот где изобилие! На широком столе чего только нет: зелень, помидоры, фрукты, сыры, какие-то немыслимые рыбы, наверное, осетры. И грандиозный аромат. Пахнет шашлыками, ананасами, киндзой и сыром Рокфор. В углу пылает камин. Садимся на лавки, застеленные цыганскими шалями. Маргуша и Бутончик принимаются метать все подряд. Запросто, руками. Это мне нравится. А еще больший восторг вызывает запотевший графин с томатным соком и стоящая рядом литровая бутылка «Смирнофф». Выпиваем и едим быстро и много. Наконец наступает легкое отупение. Маргуша прижимается ко мне, начинает ласкать. Буквально уделывает меня руками. Шепчет на ухо целые серенады. Какая я необыкновенная, как она меня хочет. Каждую мою клеточку, всю до пальчиков ног жаждет зацеловать, почувствовать губами и языком. А взамен просит моей нежности. Одной рукой гладит мои прекрасные волосы, другой ласкает низ живота, осторожно подбираясь к влагалищу. Отдаюсь ее ласкам и сама желаю доставить ей наслаждение. Бутончик отходит на второй план. Мы обе забываем о нем. Хорошо, что у меня не длинные ногти, руки сами устремляются к Маргушиным губам. Как она меня завела! Когда я занималась этим с Наташкой, то возбуждалась, но недостаточно, чтобы кончить. Поэтому представляла себе мужиков. С Маргушей это неважно. Она меня вдохновляет. Я хочу кончить для нее. Совершенно стирается расхождение между тем, что представляешь и чего хочется на самом деле. Очень редко фантазии, которые возникают в момент страсти, потом хочешь испытать. Но с Маргушей тащусь от того, что она женщина. И я женщина. Завод невероятный. Мы слились в один клубок желания. Тело ее оказалось слишком мягким, даже каким-то ватным. И совсем другая грудь. Тогда, целуя и лаская Наташку, помню, балдела от ее груди. Желание рождалось от ощущения ее тяжести, упругости. У Маргуши довольно опущенная грудь. Мягкая, немного дряблая. Хотя форма еще сохраняется.
По груди понятно, что она немолода. Наверное, Маргуша знает об этом, потому что шепчет:
— Не суй ее в рот. Води кончиком языка по соску. Он у меня реагирует, как клитор.
Постепенно мое возбуждение иссякает. Я не хочу окончательно превращаться в пассив, продолжаю разводить Маргушу. Начинает раздражать вялость и какая-то тягучесть ее кожи. Трудно кончить с женщиной. Скорее кончишь с мужиком, когда делаешь ему минет. Эти мысли заставляют вспомнить о Бутончике.
Он тут как тут. Член еле влезает в рот. Все-таки мне больше нравится ласкать мужика. Когда занимаешься членом, возникает ощущение чего-то необъятного и в то же время чего-то тонкого и острого. Я балдею от уздечки. А вот клитор воспринимаю как нечто маленькое, недостающее. Если сравнивать языком, мужской член схож с иголкой. Ведь весь член, как таковой, язык не чувствует. Только некоторые жилки, шероховатости, головку и, конечно, уздечку. Вроде водишь языком по иголке, но не вдоль, а поперек. Клитор толще. Мягкий, округлый, даже когда уплотняется. И самое важное — нет скольжения по губам. Бутончик не кончает. Начинаю злиться. В этот момент все меняется. Маргуша бросает меня, отталкивает и садится на Бутончика, широко расставив ноги. Сперва не понимаю.
Потом доходит — он трахает ее сзади. Она властно тянет мою голову к себе.
Ладно, если желает, отказывать нельзя. Тем более, что между ног у нее иначе, чем было у Наташки: там все абсолютно выбрито, что доставляет удовольствие. Нет противных волос, значит, Маргуша готовила ее к ласкам. Это порождает во мне нежность к трогательно и беззащитно открытым ее губам. Маргуша начинает мне казаться таким мальчиком-девочкой, предлагающим свою любимую игрушку, чтобы я поиграла ею. Теперь новая забава. Я лижу и ее, и ускользающий ниже член Бутончика. Сама начинаю заводиться по новой. Охаю всей грудью. Особенно возбуждает чистота между ног Маргуши. Даже анал у нее розовато-нежного цвета.
На лобке заботливо выбрита тонкая полоска волос. Как будто выставляется передо мной. Вот как я ее люблю, ухаживаю за ней, забочусь, чтобы тебе было хорошо, вкусно. Маргуша орет и отрывает мою голову от себя. По-моему, она улетает, но продолжает болтаться на члене Бутончика. Как же я не осознала тот момент, когда он залез в меня пальцами? Сейчас начинаю ощущать, как что-то ерзает, болтается внутри. Свободно и не приделе. Никакие может достать до эрогенных зон. Но вдруг словно нажимает на какую-то кнопку. Боже, какое остервенение захватывает меня!