Стульник Сергей. Аз победиши или Между землёй и небом - война

   ...в город вернулись вовремя, по словам Грэя. Пит ошарашенно глазел по сторонам, столько электричества ему и не снилось!!! Он тут же забыл о ящике с говорящими и поющими человечками и чуть не отвертел голову, зыркая по сторонам, на прохожих в неимоверных одежах, на чудовищные авто, состоящие целиком из стекол, на море разноцветных огней, огней, огней!.. И это был не пожар, это было электричество!.. Пит закрыл глаза и решил, что больше их не откроет, чтобы не сойти с ума. Думал, что уже ничему не удивится, но рано думал, видать... Ощутил прикосновение к руке... Грэй остановил авто и повернулся к нему. Одной рукой он снова прижимал к уху какую-то круглую штуку. - Извини, земляче, надо бы тебе дать времени на адаптацию, но некогда... Кумекай пока сам, что где и как. Я понимаю, что ты читал в лучшем случае Верна и Уэллса, если вообще читал, вы там, внизу, еще не на той стадии находитесь, ваш постмодерн так далеко не зашел... Он повернулся к хлопчику Уилли. - Напарник, помнишь, я говорил, что если из-за каждого избранного мужика будем сигать и орать так, то взбешусь, устал, мол?.. - Вилли кивнул. Грэй продолжил: - Но ради таких ребят, как эти, Мой Бог не даст соврать, я готов до самого конца пути не отдыхать. У меня такое ощущение, что мы с детства знакомы... люблю я вас, мужики... снились вы мне, давно, в прошлой жизни.
   58. ФРАГМЕНТ ВОСПОМИНАНИЙ - 6
   "Своему старшему брату я благодарен за две вещи. За то, что очень рано начал слушать музыку и читать книжки, которые люди, с их пристрастием на все вешать ярлычки и придумывать имена, называют "фантастикой". Если бы брат не приносил в дом эти книжки... если бы фантастические миры, существующие на их страницах, не стали привычными и родными с детства, я бы стал совершенно другим человеком, и с таким, каким я бы стал, мне общаться было бы скучно - такие замыкают свое воображение в тюрьме единственного, так называемого "реального", мира, они неспособны даже "умозрительно" УЙТИ... Но как бы там и тут ни было, с определенного момента я уже не мог представить свою жизнь без чтения фантастики (хотя читал я все подряд, не зацикливаясь, например, очень полюбил Ремарка, Сименона и Хэмингуэя, что довольно парадоксально, но факт), а значит, стал ф_э_н_о_м_. Слова такого я тогда еще не знал, конечно, в КаэЛэФ попал позднее, и в принципе, вовремя. Общение с себе подобными - великая вещь. Один ум хорошо, а больше одного - больше чем хорошо, ровно во столько раз, сколько умов. В диалоге, в споре, быть может, рождается истина, верно сказано. По крайней мере, разговаривая лишь с собой, ее родить гораздо труднее, я убедился. Если ее вообще можно породить.
   Став фэном (и даже ФээЛПэшником, несколько лет в Системе самиздата фантастики находился, на излете "застоя" в этой связи даже сподобился "посещать" кабинеты мрачного здания на улице Свердлова, нашего местного филиала Лубянки), попав в среду себе подобных, я начал писать и сам. Я думал внести свою лепту в "фонд", поставить свою книжку в "шкаф", и каково же было мое удивление, когда я понял, что все не так просто, оказывается... Но прежде чем я начал писать, я стал фэном (не путать с "просто любителем" фантастики, коих миллионы и миллионы). Фэн - это как бы "профессиональный любитель" фантастики, кроме чтения книг - вовлеченный еще и в реальные события, происходящие "вокруг и около". В том числе и общающийся с "себе подобными", не только приходя раз в неделю в клуб; на конвентах (или "КОНах", по терминологии фэндома), по переписке, получая любительские, полупрофессиональные и профессиональные издания, специализированные на фантастике... Короче говоря, это человек, отыскавший свою, так сказать, "экологическую нишу". Каждый ищет свою нишу, в которой мог бы "выживать" с наибольшей эффективностью, каждый хочет "прибиться" к таким же, как он сам. Одному (одной) плохо... (см. выше - насчет рождения истины. А человек - такая въедливая животина, тем и отличается от прочих, что постоянно ищет ответ на вопрос: ЗАЧЕМ???) Кто-то "ударяется" в мистику (от различных форм извращения христианства и других религий до экзотических концепций вроде учения дона Хуана), кто-то вышивает гладью, кто-то на гитаре бренчит, кто-то мышцы качает, кто-то "в вине" ищет, кто-то попугаев разводит, кто-то "делает деньги", кто-то сексуальным терроризмом занимается, а кто-то уже по десять "кубов" каждый день в вену загоняет... Каждому свое. Я тоже сделал свой выбор.
   И всегда старался помочь в этом другим. Не люблю этого слова, но точнее не скажешь: я ПРОПАГАНДИРОВАЛ фантастику. Не один человек в родном моем мире может сказать мне спасибо за то, что я помог ему выбрать "нишу". ("Правильная" она или нет - вопрос другой, и правильность ответа на него фантастически относительна!) А одному человеку привитая мною любовь к фантастике так просто жизнь перевернула. Он был ученым, и у него была мечта, он хотел осчастливить человечество (наивная и неосуществимая, но благородная мечта, достойная уважения!), избавив его от суицидального синдрома. Он искал способ осуществления своей мечты самостоятельно, когда я с ним познакомился. Раньше у него была научная соратница, с которой они искали вместе, но что-то там такое произошло, не любил мой друг вспоминать об этом, и он остался один. Когда он начал читать заботливо "подсовываемые" мною книжки, он с изумлением обнаружил, что многие велосипеды уже давным-давно изобретены... Он стал фэном, и это помогло ему приблизиться к осуществлению своей мечты, как ему казалось, фантастически ВПЛОТНУЮ...
   Кто фэн фантастики - тот погружен в систему координат миров, тому не надо все это постигать с азов, для фэна многие понятия и термины умозрительно привычны, наполнены смыслом, даже такие до поры до времени эмпирические, как "бластер", "Зона", "анабиоз", "нуль-Т" или какой-нибудь другой "Массаракш!". Фэну легче постигать суть явлений и вещей, назначение устройств и тому подобное. Кто НЕ фэн, тот(та) замкнут(а) в узилище единственного мира, ограничен(а) его тесными рамками, и пусть он(а) будет сколь угодно высокого интеллектуального уровня, ему(ей) это не поспособствует выйти, хотя бы в воображении, ЗА границу так называемой реальности... Фантастика подготавливает к очевидному (но большинством нелегко постигаемому) выводу (ergo!), что этот мир - не единственный, эта среда обитания - НЕ Namber One. Фэн уже какой-то своей частью живет НЕ в этом мире. Пусть он всего лишь до поры до времени читает книжки, постоянно и всегда, как "мокрец" какой-нибудь... Фантастика как таковая, как вид литературы (со всеми своими бесчисленными жанрами и поджанрами) в постмодернистском нашем мире (а он именно таков, и с этим приходится считаться) играет очень важную роль. Именно благодаря тому, что современный человек читал все эти книги, смотрел все эти фильмы, знаком со всеми этими концепциями, а также благодаря тому, что фантастика как бы прямо на глазах становится частью повседневной (реальной!) жизни (рассказать человеку, живущему лет сорок назад, о возможностях персональных компьютеров! Пробовал. Не убедил, как ни старался. Он не созрел.) и реальной среды обитания, благодаря людям, делящимся с другими людьми своими МИРАМИ, мы гораздо более легко сможем воспринять то, что будет принято в штыки теми, кто знает лишь один мир, так называемый "реальный". Тот, кто не прочел ни одного фантастического романа, с неизмеримо меньшей долей вероятности станет "человеком путешествующим"... Это моя точка зрения, впрочем. Я ее не навязываю. Но высказывать всегда считал обязательным. И со мной, я уверен, безоговорочно согласятся все, кто понял, о чем это я, иначе они вообще вряд ли возьмут в руки книгу с "клеймом": ФАНТАСТИКА. И я, когда пишу, обращаюсь именно к ним, тем, кому, возможно, интересны мои истории, для кого я и начинал писать когда-то...
   Я знаю, почему люди пишут (рисуют, лепят, снимают кино, сочиняют музыку...). Только творчество позволяет, создав свой МИР, уподобиться Богу. Только творчество делает людей богоравными. А разве стремление стать таковыми не заложено в них изначально??? Ведь, если верить словам, написанным в САМОМ УДАЧНОМ ФАНТАСТИЧЕСКОМ РОМАНЕ "всех времен и народов", то люди созданы по Его образу и подобию. Кстати, что касается Библии. Вот как надо писать Фантастику! Сколько переизданий, какие тиражи!! Какая реклама!!! (Мне кажется, христианство как религия было создано в рамках рекламной кампании Книги. А первые христиане вообще были членами КЛБ, Клубов Любителей Библии). Любопытно, если бы постоянно отчислялись авторские проценты, КТО бы их получал?.. А если христиане возмутятся, предадут анафеме за этакие вопросики и утверждения, хотелось бы спросить, что думают по этому поводу полтора миллиарда мусульман, миллиард буддистов и индуистов, и все прочие. А??? Вот то-то...
   Что же касается читающих (возвращаясь к нашим любимым баранам), то они - разные. Кто-то читает, чтобы погрузиться в мир, созданный другим человеком, и насладиться пребыванием в нем, незнакомом и оригинальном. А кто-то, чтобы создать СВОЙ, используя "затравку", данную автором, тому не нужны все эти "фоновые" описания, пейзажы-миражы-муляжы, детали, он, наоборот, автора за них ругает мысленно... Кто-то оценивает прелесть созданного кем-то, а кто-то может и сам создавать... это уже первый шаг к творчеству. Сделает ли человек шаги следующие, зависит от "количества слов" таланта, имеющегося у него...
   И лишь прошагав изрядное расстояние, начинаешь понимать кое-что еще... Я когда-то начинал делиться миром моих "фантазий", фрагментарно излагая их на бумаге, но по большей части они оставались внутри, и я думал, что этот Мир все же создаю я. Гораздо позже я осознал, что "просто случайно" учусь проваливаться в иной..."
   59. ФРАГМЕНТ ВОСПОМИНАНИЙ - 7
   "Когда я понял наконец, где я нужен, куда мне пойти, и как туда пройти, я окончательно осознал, что в этом состоит мое решение, моя Цель. Решение это я окончательно принял вечером памятного красного дня. Я понял, что сумею "сойти с поезда на остановке", а следовательно, готов уехать. Уйти за стену можно, только перемещаясь в пространстве. Уйти за нее гораздо сложнее, чем во времени прыгать, ПО ЭТУ сторону стены. МИРЫ понятия ПРОСТРАНСТВЕННЫЕ. По моему методу перехода гораздо сложнее уйти, конечно. Может, другие методы есть, я их не знаю. Точнее, знаю, и даже знаю, у кого, и с помощью каких технических средств, но я так не могу. Каждому свое... с теми, кто "психотропное оружие" собственной системы использует и вторгается в душу, переналаживает по своей прихоти психологию и строит свой мир на костях предшествующего В БУКВАЛЬНОМ СМЫСЛЕ, мне не по пути. Пусть при этом используется и природная, изначальная сила, заложенная в глубине естества, благодаря которой, собственно, и изобретение "оружия" стало возможным, но если сила эта используется, по моему разумению, Во Зло, то значит, наши пути - вообще навстречу. Я тоже "постмодернист", но не до такой же степени!..
   ...первый раз мне было очень тяжело, я создавал необходимый настрой долго и нудно, но - создал, и после этого сделал первый шаг по Дороге...
   Я пришел на железнодорожный вокзал, полностью "экипированный" для дальнего пути, полный решимости - НА ЭТОТ РАЗ ОБЯЗАТЕЛЬНО!!! - и, вместо того, чтобы созерцать и строить глубокомысленные философские ergo из наблюдаемых картинок бытия, сразу же взял билет, на ближайший поезд. По иронии судьбы (а может, не случайно? ведь именно этот рейс издавна был м_о_и_м_, сколько раз приходилось ездить лечиться в ХНИИНП на поездах его...) это оказался "родной" харьковский. Я столько раз уезжал на нем, что вероятно, подсознательно стремился очутиться на вокзале в этот "урочный" час.
   Усмехнувшись совпадению (???), я вошел в последний вагон, отыскал свое купе и занял полку. До отправления оставалось пятнадцать минут. На соседней полке лежали чьи-то вещи, женская сумочка в том числе. Значит, минимум одна попутчица... Хоть бы пострашнее оказалась, чтобы ничто не отвлекало, не звало остаться по эту сторону...
   А фигу мне, с маслом. Думал, так все просто?..
   Миры ТАК ПРОСТО не отпускают...
   Вошли они. Две. И обе, как нарочно, СОВЕРШЕННО в моем вкусе. Первая шагнула, узрела меня, ОЦЕНИЛА (гос-споди мой, как я устал видеть эти расширяющиеся у них от брезгливого удивления зрачки...), буркнула нечто вроде "зрассьте" и забилась в уголок, за опущенный столик. Вторая так же СМЕРИЛА взглядом, но у этой, стервы, зрачки не расширились. Эта вообще никак не прореагировала. РАВНОДУШИЕ... От таких я не просто устал, таких я ненавижу. Может, я не прав, но ничего с собой не могу поделать.
   Ну что же, быть может, я ошибся, и уйти будет гораздо легче. Ненависть - мощный пинок под зад.
   Отвернувшись, я достал плэйер, вставил кассету и ОБОСОБИЛСЯ. Они чем-то там своим занимались, обдавая меня женскими своими, душными, ароматами. А я с отчаянием ждал отправления, потому что малодушное желание выпрыгнуть ДО отхода уже возникло, и давить его в себе - занятие не для слабонервных. Когда поезд дернулся и стронулся, я вздохнул с облегчением. И заметил, что вздох мой привлек внимание той, что вошла первой. Она отметила его, приподняв брови. Неужели так явственно было мое ОБЛЕГЧЕНИЕ?..
   Прошла проводница, собрала квитки. Первая, что хоть как-то на меня реагировала, вежливо попросила "на минутку выйти". Я вышел минут на пять, одну за одной высмолил две "беломорины", наблюдая, как за окном тамбура уплывает в прошлое моя родная среда обитания... я очень надеялся, что она именно уплывает, и понял неожиданно, что благодаря этой равнодушной особи мои шансы на успешный уход повышаются. Это хорошо, что я угодил к ним... Если бы они обе были как "первая", то наоборот, плохо. Но "вторая" эта... как по заказу, лучше не придумаешь.
   Постучавшись и получив "можно", я откатил дверь, поднял ногу, чтобы шагнуть в купе, и остановился, как из-за угла по голове мешком вдаренный. Не-ет, эта зараза просто так не отпускает...
   Теперь их было три. И третья - ба, где б мы еще встретились! - не кто иная, как моя старая, еще по институту, знакомая, которую я иначе как п_р_и_я_т_е_л_ь_н_и_ц_е_й_ со временем не считал. Не потому, что "вот блядь! не дала", нет, хотя и сей факт имел место. Потому, что ей, одной из немногих в этом мире, я доверил когда-то свои сомнения, первые догадки о том, куда я смотрю сквозь стену, когда сплю, а она, нет чтобы просто посмеяться и послать меня с моими "бреднями", сделала их достоянием обсуждения "широкой общественности". Женщина, что тут скажешь, язык без костей...
   - Ох-го-о, кого я вижу! - достаточно экзальтированно воскликнула она, узнав меня в четвертом "постояльце" купе.
   Ох-хо-хо, мысленно вздохнул я. - Ну, привет, привет, - сказал вслух. - Как оно?..
   - Не дождетесь! - ухмыльнулась она, ответив в своей обычной манере. О-осс-поди мой, и как я мог ЭТОЙ рассказать тогда о самом сокровенном!.. Где были мои глаза, где были мои мозги!.. Нет, правда, что плотское вожделение превращает нас в слепых глупцов... и мы принимаем пустоголовых кукол за Принцесс... Во попал...
   - Ну я рад, - кивнул я и присел на полку рядом с ней. ПАХЛА она по-прежнему, в потрясающем коктейле смешав запах немытого тела, естественный, присущий только ей, аромат, и приторное "амбрэ" низкопробных духов "Шахерезада"... и ВДРУГ, вопреки мыслям и желаниям...
   В ПАМЯТИ МОЕЙ РАЗВЕРЗСЯ ПРОВАЛ, И Я В НЕГО УПАЛ.
   - ...Я жду, - сказала Ксана, - сегодня в шесть. Ты помнишь номер комнаты?
   - Да, конечно, - ответил он. - Номер я помню. Но не приду. Ты поступила как последняя тварь, если бы я знал заранее, то откусил бы себе язык... Воистину, доверишься женщине, сто раз пожалеешь.
   - Ой, ой, можна подумать! вы зато усе такие...
   - Я не желаю продолжать этот разговор, - отрезал он. - Мне не о чем с тобой разговаривать. Все уже сказано. С теми, кто с твоей подачи зубы скалит, я поговорю, скажу все что думаю, а с тобой мне больше не о чем говорить.
   Он развернулся и пошел прочь. Его настигло призывное восклицание: Да стой же ж ты! Ну слышишь?!
   Он не хотел слышать. Но слышал. Боже Мой, как он ХОТЕЛ эту чертовку еще несколько недель назад... Как звуки неземной музыки, воспринимал он ее голос еще недавно... Он не желал замечать ни ее жлобоватости, уходящей корнями в полусельский быт небольшого городка с гордым именем Новая Одесса, ни дешевый апломб дочки председателя колхоза, ни неуклюжих попыток сойти за умную, рассуждая о "высоких материях", в которых она ни бельмеса не смыслила... Он видел только эти зеленые бездонные ведьмовские глаза, обволакивающие обещанием неизбывного блаженства, только эти мягкие, струящиеся по плечам светло-русым водопадом волосы, только эти пухленькие свежие коралловые губки, которым даже помада не требовалась, только эти стройные смуглые ножки, едва прикрытые кожаной юбочкой, в которой она ходила даже на лекции, хотя в первой половине восьмидесятых в тех краях, где им довелось обитать, это был уже ВЫЗОВ, только эту изящно очерченную линию талии, плавно переходящую в аккуратные, пропорционально нечрезмерные ягодицы и бедра, только эти остренькие, задорно вздымающие блузки и свитера грудки, которым бюстгальтер был нужен, как эскимосам мороженое... Он звал ее Кса-ана, намеренно растягивая среднюю "а", и ей это нравилось, он знал. Когда у нее бывало соответствующее настроение, она играла с ним, как ласковый котенок, и тогда он просто-напросто забывал обо всем не свете, потому что она могла быть очень мила, если хотела, и целоваться умела просто фантастически, и хотя ничего более серьезного ему не позволяла, он улетал на седьмое небо... Когда она его предала, он просто не мог поверить, но только она знала о том, что обсасывалось теперь всей группой, и он понял - платить придется за все. За любовь - во сто крат.
   - ...Я жду в шесть! - настигло его перед тем, как он закрыл дверь, и он пришел.
   Знал, что совершает несусветную глупость, но - пришел.
   Он не то чтобы ожидал бурных извинений, но хотя бы из элементарной вежливости... Как часто люди сами ищут оправдания тем, кто их предал если не хотят потерять их, но знают, что верить им больше не смогут... Она и не собиралась извиняться. Для нее, как он понял, ничего аморального в том, что сделала, не содержалось. А метать бисер он больше не хотел. Она, сделав вид, что ничего особенного не произошло, встретила его победной улыбкой а ля "я и не сомневалась, что придешь", и заговорила о каких-то учебных делишках. В комнате общаги никого, кроме них, не было, и он сначала недоумевал, за каким, спрашивается, лядом она его позвала, не трахаться же, ясно ведь и внятно, на пальцах, ему растолковывала, что С НИМ у нее этого не будет НИКОГДА...
   Вот и пойми женщин, блин!.. Нет, определенно - есть две логики: нормальная и женская.
   Она действительно заманила его - трахаться. Или что там получится, особых надежд на него как на самца она и не возлагала, знала, что болен, знала, как никто...
   Быть может, она таким образом пыталась загладить вину перед ним, хотя совершенно ее не чувствовала. Быть может, просто ставила эксперимент - над собой, над ним. Быть может, ей в полнолуние просто "моча в голову" шибанула...
   Но он, еще за неделю до этого бредивший ее роскошным телом, готовый отдать за ночь с нею половину оставшейся жизни, а то и всю, умереть, НО НАУТРО, - он...
   - НЕТ. - Сказал ей. - ПОЗДНО. Я УЖЕ УШЕЛ ДАЛЬШЕ.
   Возможно, дело было в том, что, глядя на глупо улыбающуюся Ксану, пытающуюся соблазнить его, он увидел кого-то еще, зловещего и темного (зловещую и темную???), почувствовал за запахом немытого тела аромат мускуса и распростертый за услужливо прогнутой спиной женщины ад?..
   Ей так и не удалось одержать над ним победу. Хотя даже говоря ей "НЕТ", он желал ее как никогда доселе... И он ушел, унося в душе горький осадок и тухлую вонь предательства, которое не искупишь ничем, и - на память, - коктейль ее запаха, который пьянил его похлеще вина, но из-за которого тогда, в комнате общаги, вечером, его едва не вытошнило... ушел вопреки желанию, потому что понял - если останется, то НАУТРО будет п_а_х_н_у_т_ь_ ТАК ЖЕ..."
   ...и по-прежнему она пользовалась "Шахерезадой", сыгравшей роль включателя телевизора памяти, и по-прежнему не любила мыться. А природный аромат ее был по-прежнему БУДОРАЖАЩИМ...
   - Ты где, как? - слова ее сыграли роль выключателя, и я из студенческой юности вынырнул в купе поезда, мчащегося в ночи на северо-восток. - Как здоровье?..
   И спрашивала, между прочим, совершенно искренне, не для проформы. Я такие нюансы в интонациях женских голосов сразу просекаю. "Не дождетесь!", хотел ответить, но не произнес этих ехидных слов... "Первая" и "вторая" делали вид, что мы им по фигу. Аналогично, правду говоря. Кса-ана, блин горелый, надо же...
   - Как в сказке, чем дальше, тем страшнее... - ответил я машинально.
   - ...а в конце хэппи-энд или смерть главного героя?.. Ну, ты не изменился, - ухмыльнулась она. И вдруг: - Пошли в ресторан.
   Нет, я все равно уйду, с мрачной решимостью сказал я себе. Как бы ты меня ни удерживал, МИР. Ясно???
   - Ну... так закрыто же, ночь... - попытался я сопротивляться влечению знакомого ЗАПАХА. Но неудачно. Она сказала: - Ничего, нам откроют. Я в жэдэ-системе работаю, в отделе кадров.
   - Неужели? Филологи теперь и сюда идут?..
   - Филологи куда только не идут, - резонно заметила она. - Только с разной скоростью. На себя посмотри. Пошли. Не бойся, не укушу.
   "Первая" вдруг прыснула. Я сурово глянул на нее и... ничего не сказал. Зато когда неожиданно подала голос "вторая", я удивился. Она сказала: - Мать, возьми на нас пару пузырей, если можешь. И хавчик. Сочтемся. - На что Ксана ответила: - Сделаю. - И, властно схватив меня за руку, поволокла из купе.
   Шепнув что-то подруге-проводнице, которая и пустила ее в вагон, моя приятельница, вынырнувшая из полузабытого минувшего, буксируя меня настойчиво и целеустремленно (и с какого ляда прыть?!), прошив полпоезда насквозь, подняла в вагоне-ресторане бучу, все забегали как тараканы, и в результате мы с нею остались один на один в пустом "зале", за столом, уставленным достаточно шикарно, никогда бы не подумал, что в поездных ресторанах есть такие яства.
   - И ты говоришь, что работаешь в?.. - с искренним любопытством поинтересовался я.
   - В отделе кадров. А мой Вася - начальником линейного отдела.
   - Милиции?.. - уточнил я, хотя уже все понял.
   - Умгу... - кивнула она, сжевывая кружок салями.
   - Поздравляю. Молодец. Я знал, что ты устроишься как надо.
   - Спасибо, - она сжевала колбасу и тут же подцепила вилкой маринованный гриб. - Давай договоримся, сначала пожрем, потом побазарим, ладно?.. - и тут же отправила в отверстие между губок, по-прежнему пухлых, но уже требующих помады, свой гриб. Жуя, пробормотала: - С утра... мням-ням... не ела..
   - Ну кушай, кушай, - даже умилился я. Она сделала приглашающий жест и ты давай, мол. Я ответил: - У меня нет аппетита... разве что водички стакан, - и налил "Снигиревской". Она, прожевав, оживленно сказала: То-то я смотрю, похудел. С трудом и признала! Очень ты изменился...
   - Это хорошо или плохо?
   - Хер его знает, - пожала она плечами и снова занялась поглощением пищи. Я выпил полстакана минералки и закурил. Увидев, что, она протянула пачку "Marlboro", но я так же молча отвел ее руку... Ксана вновь пожала плечами - не хошь, как хошь. Насытившись, она тоже закурила, отставила тарелку, пристально посмотрела на меня сквозь сизоватое облачко, повисшее меж нами, и вдруг спросила: - Ты вспоминал меня, хоть раз? Токо чесно. - И смотрит, смотрит... будто я ей что должен остался, требовательно и настойчиво.
   - Да, - честно ответил я. - И не раз.
   - У тебя были женщины? - продолжила она свой странный допрос.
   - Нашлись ли дуры, ты подразумеваешь? - с едва (надеюсь) ей заметной горькой ухмылочкой переспросил я. - Да, нашлись. Я даже был женат. Что тебе еще интересно?
   - И почему развелся? - нет, она определенно избрала скользкий путь в общении старых "приятелей".
   - По кочану. - Я встал, поморщился от болей в пояснице, воткнул недокуренную папиросу в пепельницу-самогасилку и жестко сказал: - Пошла ты знаешь куда со своими вопросами. Я пошел спать. ТЕБЕ я ничего не должен. Хотя спать совершенно не собирался, какой там спать!..
   - Не злись, - примирительно сказала она и тоже встала, - я не хотела тебя... обидеть. Просто мне интересно, как ты... жил. Живешь...
   - Какая забота о ближнем. Я потрясен.
   - Сказала, не злись. У меня трудный день был, и в Харькове предстоит... а, ладно, - она устало махнула рукой, и в этом жесте было столько обреченной покорности, что я остался, не ушел...
   Замуж она вышла круто, это да. Родила. Сын, Виталька. Ухитрилась не испортить фигуру. Поумнела, поднаторела. Уже не девочка из райцентра. Папа-председатель умер от инфаркта, допился. Мама хазяйнует дома, в Новодессе. Мужа, как ни странно, уважает и даже по-своему любит, хотя тип этот мент, судя по обмолвкам, еще тот. Даже не изменяет ему, хотя чувствует, что характер у нее - прабабкин. Я понял, о чем она. Я помнил эту историю. Все жившие за железным забором в школе, конечно, типа как изучали творчество великого соцреалиста М.Горького. Писателя такого знают, по крайней мере. Так вот, из-за прабабки Ксаниной его в свое время чуть не забили насмерть. Это исторический факт. В одном из своих странствий (вот тоже был вояджер, между прочим, еще какой!), проходя через сельцо Кандыбино, в наших краях обретавшееся, увидел он, как народ по народному же обычаю с женой-изменщицей расправляется, и вступился, сердобольный какой. Ну и получил по полной программе, чтоб не встревал в воспитательный процесс. Чуть не кончили писателя. Между прочим, не такого уж скверного, хоть и соцреалиста... Потом он долго лежал в Градской больнице, нынешней Первой Городской, по этому поводу на ней даже мемориальная доска висит, во как некоторые писатели себя круто поставили! если бы по поводу всех моих лежаний в больницах вешать доски, штук сорок в нескольких городах наберется, не меньше. А потом он написал знаменитый рассказ... Так вот, изменщица, из-за которой Леху Пешкова чуть не угрохал народ, пиитом и бытописателем коего он тщился быть, и была Ксанина прародительница. Лихая баба, судя по семейным преданиям.