Страница:
А интересно, как оно будет, при капитализме?.. Он грядет, судя по всему, блин... Так, как нам показывали по телеку, сплошной гнилостный ужас?.. И так же будут в стенки стучать, если что-то не понравится?.. Или всем станет все, вся и все по фигу? Любопытно... Я вот иногда думаю, что было бы лучше: когда стучат или когда ты всем по фиг совершенно?.. И какими станут... да что там... станем мы. Вот, ч-черт, вопрос. Что в нас изменится, а что нет. ЧТО неизменно при любых "измах"?..
Можешь дивиться, но факт: мои соседушки хода истории не ощущают и от свежего (свежего?..) ветра кутаются в неизменную на протяжении десятилетий "форму одежды". Но с другой стороны взглянуть: быть может, они-то как раз и держат верный курс?.. В этой стране все возможно. История - она существо спиралеобразное, говорят... Вылитая тебе спирохета. Когда бледная, когда вороная...
Ладно, ну их всех. "Сажусь" на телефон. Звякаю. Там - гужбан в разгаре, там - глухо: "все ушли на фронт". Не в родных пенатах заливаются праздничными дозами кефира, следовательно. А я, как потерянный; гонимый собственными предрассудками, корчусь. Заблудившись в тумане удушливом собственного сплина, сижу и не могу выбрать - иль повеситься, иль застрелиться. Бог Мой, еще три-четыре года назад я был правоверным красным... А сейчас - подался бы в ультраправые террористы, ежли бы еще хоть во что-то верил в этом мире, так званом: реальном. (Да и где они у нас, настоящие ультра?.. Может, при капитализьме появятся, как положено?..). ОДНА отрада: отключиться, настроиться на волну, _у_й_т_и_ в свои миры, воображеньем созидаемые. Но вполне вероятно, вовсе и не созидаемые, а духом моим осязаемые, _г_д_е_-_т_о_, _к_о_г_д_а_-_т_о_, к_а_к_-_т_о_ существующие реально. Кабы не ведал, куда и как уйти, наверняка глотнул бы давно порошочку, горьким миндалем тхнущего, есть у меня щепотка... О Демоны Ада, думаю, через несколько недель мне стукнет четвертак, рубеж своего рода, м-да. А чего достиг? По большому счету - аж ничегошеньки! Умру вдруг через минуту: а ведь и следочка в этом мире после меня не останется. Несколько человечков некоторое время повспоминают - и все. Любимых растерял - или они меня? Презираемых отвадил, презирающих отпугнул; детей, которые бы за сердце от горя схватились и потом со слезами на могилу приходили, своим детям тоже приходить завещав - не успел... Принес ли в этот мир хоть мизерную толику добра, как я его понимал, - не ведаю; сотворил немало зла, как я, опять же, его понимаю, о, да, этого не отнять, старался. Как мог. Хотя и не всегда сознательно... И что дальше?
Самое унизительное, невыносимое, давящее, угнетающее, ошеломляющее: надо за что-то в этой жизни цепляться, цепляться, хоть кончиками пальцев за выступ скалы, повиснув над пропастью, - иначе недолго и сверзиться в нее, пропасть небытия, или, что гораздо хуже, в пропасть безумия, в темные подвалы подсознания, в черные миры хаоса. Но - за что уцепиться? За что схватиться в мире, где главный дефицит: понимание, и где отчуждение стало таким же неотъемлемым атрибутом, как необходимость вдыхать воздух... И зачем? Что у меня имеется в арсенале средств выживания?.. Музыка, да: единственная "Женщина", которой ни разу не изменил, даже в помыслах, и которая ни разу не изменила мне, не лишила наслаждения, острее которого я не познал; и еще - мир моих "фантазий", фрагментарно изложенный на бумаге, а по большей части все там же бурлящий, живущий и умирающий, благостный и порочный, героический и подлый, обустроенный и не очень, все там же ревущий, поющий, молчащий, сверкающий, поразительный и прекрасный, страшный и безграничный, все там же вынужденный обреченно гибнуть и возрождаться - все там же, _в_о_ _м_н_е_, в душе моей... Разум и плоть здесь, душа - там. Для своего Мира я, наверное, Бог, хотя мне вовсе не нравится такое положение. Если этот Мир все же создал я, а не просто-напросто случайно научился проваливаться _в_ _и_н_о_й_... А если о_н_ - плод моего воображения, то логично сделать вывод, что я просто-напросто шизофреник, заблудившийся в собственной патологии... Бр-р-р-р-р, ну их, такие мысли. Буду думать о том, что, слава Богу Моему, у меня _х_о_т_ь_ _э_т_о_ _е_с_т_ь_. Это: Музыка и мой Мир, в который я могу уйти, какова бы ни была его природа, каково бы ни было его происхождение - внешнее или внутреннее. Что б я делал, не имея их... Вот и прекрасненько. Хвала мне, творцу доморощенному. Аминь.
Однако - memento more..."
13. "ТРОЙКА"
..."тарантас" долго разыскивать не пришлось. Он был сер и визуально сливался с окружающим "ландшафтом", но синяя тройка на "морде" его бросалась в глаза мгновенно, стремительно, да и конструкция торопыгиного кара отличалась необычностью. И где он такой отхватил? - подумал Вилли недоуменно. Подобных машин воочию видеть ему прежде не доводилось. Даже у нонок.
Кар был маленький, бесколесный, футов десяти длиной и вдвое короче шириной. Приплюснутый, фута четыре от поверхности высотой всего-навсего. Однако выглядел солидно вполне. Вилли к этому ладно скроенному кару начал испытывать симпатию с первого взгляда. Это ж кар на воздушной подушке, так называемый, подумал Вилли. Брезжившей догадкой, вспыхнувшей лучом прожектора озарения, мысль подобная не являлась. Уж кто-кто, а Вилли много чего знал о технике. Он слышал о подобных системах передвижения, и, хотя никогда их не видел, догадался сразу. Когда-то их делали, ими пользовались, но давно. Правда, Вилли казалось, что кары на ВП должны быть побольше размерами: по крайней мере толкающий винт диаметром ярда два... Время есть, подумал Вилли, и принялся тщательно осматривать машину той любопытной системы, которой ныне почему-то пренебрегали. Вентилятор на корме, забранный в решетчатый кожух, имел всего лишь две лопасти, каждая пару футов длиной, однако, по всей видимости, толчковой силы этих обрубков хватало для того, чтобы кар двигался. Это ж какие зверские обороты надобно дать! - думал Вилли, пытаясь заглянуть под машину. Заглянуть не получилось, днище плотно прилегало к покрытию улицы, но Вилли уже догадался, что там, судя по всему, еще парочка двухлопастных винтов-обрубков. Выпрямившись, Вилли задумчиво поскреб щетину на правой щеке. Откинул колпак кабины. По-сути, кар этот почти весь состоял из кабины; двигатель и винт, а также плоскости рулей, установленных позади толкающего вентилятора, составляли сравнительно небольшую часть машины. Два удобных кресла предназначались для пассажиров, кресла эти были смещены назад, и за их спинками, перед решетчатым кожухом, раполагался двигатель, достаточно компактный с виду: даже миниатюрный, можно сказать. Доступа к двигателю Вилли не приметил, колпак, прикрывающий кабину, кабину и прикрывал, а секция двигателя выглядела монолитной, без какой бы то ни было крышки, капота. И на чем же он работает? - подумал заинтересованный исследователь, влезая на водительское кресло, расположенное впереди. Нос кара сужался, образуя подобие окончания лезвия стилета, только очень тупого - и если опустить колпак.
Утонув в кресле, Вилли опустил колпак, превратив кар в острие стилета, поудобнее пристроил автомат на коленях и внимательно прислушался к собственным ощущениям. Неудачнику почему-то показалось, что в этом кресле ему еще сидеть и сидеть... Вот свалился на мою голову! - подумал о новичке.
Сиделось в торопыгином каре очень даже удобно. Правда, лобовое стекло с намалеванной ниже уровня взгляда тройкой находилось в опасной близости от лица водителя, но ничего, думал Вилли, осторожно берясь за ручку, главное, не делать резких движений, а там поглядим, каково в этой симпатичной машинке ездить, удобно ли... Зато аэродинамические формы отличные. Трехгранник стилета в воздух вонзается как разогретый нож в масло, со свистом...
Ручка управления была единственная, и торчала перед самым носом. Баранка, подумал Вилли. Помимо рычага с этой плостиковой рифленой ручкой, прихватистой и сподручной даже с виду, никаких приспособлений для управления каром Вилли не обнаружил.
Только бы какая-нибудь бомбочка не материализовалась под колпаком, с черным юмором подумал Вилли, и слегка сдавил рукоять рычага. Догадка оказалась верной. В тот же миг за спиной ожил двигатель. Кар вздрогнул и приподнялся над поверхностью улицы. Фута два или около того, скосил глаза за борт Вилли. Ага, подумал он. Управление упрощено до идиотизма. Одним шарнирным рычагом с динамометрической ручкой... Этакий "джойстик" с установкой величины скорости силою сжатия рукояти... Ну что ж, милая, поехали!..
Вилли сдавил рукоять посильнее и толкнул рычаг от себя. Кар метнулся вперед, взвыв пропеллерами. И Вилли ощутимо втиснуло в спинку кресла. Скорость движения будем определять субъективно, решил Вилли и сдавил рукоять еще сильнее. Кар прибавил скорости, и через несколько секунд уже выскочил на перекрестье Сорок Девятой Ист и Пятой Авеню. Вилли дрыгнул рукой влево, и кар, послушный мановению, рыскнул носом в этом же направлении. Хорошая штучка, мелькнуло у Вилли в мыслях, и почему мы таких не делаем?..
Заложив крутой вираж, "тройка" вынесла Вилли на середину Пятой, и тут Неудачник едва не окончил свой жизненный путь. "Сам виноват!", - сказал бы инспектор безопасности движения, кабы такой экзотический фрукт в Квартале имелся. Не приноровившись к управлению резвым каром, нечего было браво выскакивать на обычно оживленную Авеню...
По Пятой напористо катил тяжелый танк и, увлеченный водительскими изысками, Вилли едва ли не впервые в жизни перестал бдительно контролировать окружающую обстановку. Для бывалого мужика - оплошность непростительная...
К великому счастью Вилли, громадная машина оказалась поворотливее.
Жутко лязгая гусеницами, пятьдесят тонн стали вертанулись на полном ходу, и "тройка", чиркнув бортом об угол брони, свистнула мимо. Стоило танку недовернуть на пару градусов, и вечером Квартал отпевал бы Вилли-Неудачника... Нелепо, но факт. Был бы... Вилли разжал пальцы, и "тройка", плюхнувшись наземь, заскрежетала по бетону. Наконец остановилась... Сердце Вилли, колотящееся где-то в пятках, впрыгнуло назад в грудь. Люк на башне танка с грохотом отворился, из нутра боевого монстра выскочил... Курносый Джек и гаркнул на весь Квартал: - Остолоп недоделанный, куда прешь?! Разуй гляделки!!!
Вилли трясущимися руками откинул колпак, встал во весь рост, стараясь не подать виду, что ноги едва держат, и вежливо извинился. Кажется, голос его не дрожал в отличие от конечностей.
- Ты чего, Неудачник, пьянючий вдребезину?! - поинтересовался Джек, несколько поостыв.
- Не-е, - ответил Вилли, - не пьяный я... Я неопытный. - Рухнул в кресло, захлопнул колпак и чуть сдавил рукоять. "Тройка" приподнялась, как ей и положено. Вилли развернул кар дугообразным поворотом рычага и порхнул, завывая пропеллерами, вдоль танка, обогнул его корпус и навострил "тройку" в направлении Сорок Восьмой. Когда буду тормозить в следующий раз, запоздало догадался он, ни в коем случае не отпущу сразу рукоять, даже с перепугу. При самом малом нажатии врубаются нижние, опорные, винты, а последующее стискивание регулирует обороты толкающего пропеллера...
Он готов был в эту минуту думать о чем угодно, только не о том, как чуть было не размазался в блин о танковую броню. От того, чтобы стать блином, его без всяких шуток отделили всего лишь два градуса поворота, позволившие проскочить. "Как часто людям не хватает всего лишь этих долбаных "градусов", - вдруг подумал Вилли вопреки собственному желанию, и сколько погибает людей ни за понюх табаку, всего лишь потому, что где-то там, не знаю где, какой-то высший или низший водила не успевает отвернуть..."
"Значит, и Квайлу иногда везет?.."
Красавчиком же я, однако, выглядел бы, подумал тут же Вилли, этакий блин кетчупного цвета.
Вилли стало стыдно. Многие мужики Квартала знали его лично, и предстать перед ними в подобном виде - позорище. Отпеть-то отпоют, но позже нет-нет да и вспомнит кто из них, каким уродом Неудачник отправился в Небесные Кварталы...
14. ХЬЮ-СНАЙПЕР
- Хью, - сказал ему Босс, - ты поедешь в Биг Эппл и всадишь этому ублюдку пулю в глаз.
- О'кей, босс, - ответил Хью. - Можно собирать чемодан и заказывать билет?
- Не сегодня. Отправишься своим ходом завтра ночью. Возьмешь авто в гараже Лонни, колеса тебе понадобятся.
- О'кей, босс. Осмелюсь спросить, как ублюдка зовут-то?
- Джованни Моретти, - ответил Эл Капоне. - Из семьи Капуццо.
- Ага. - Хью озадаченно почесал затылок, сдвинув на лоб шляпу. - Ну о'кей. А что скажет сам Капуццо?
- Капуццо ничего не скажет. Капуццо уже все сказал, когда попросил меня убрать этого ублюдка.
- О'кей, босс, - сказал тогда Хью. - Я уже пошел?..
- Можешь. Да, свистни Малышу Берголи, чтоб наведался, покантуется возле меня, покамест ты будешь в отъезде.
- О'кей, босс.
- Хью, если бы ты не был Снайпером, тебя бы непременно прозвали Хью-О'кей, так мне сдается.
- О, непременно, - улыбнулся Хью. - Все о'кей, босс?
- Иди уже, шутник...
Джованни зарвался, подумал Хью, выходя; предупреждал я его, дурака, чтобы головой думал, а не руками загребущими. Еще когда мы с ним на одной улице в детстве жили, предупреждал: "Не воруй у своих, это страшный грех, Господь не простит". И свои не простят. Свои такое не прощают. И свои в подобных случаях душеспасительных бесед не ведут, им все равно, что с тобой и твоей душой будет на небесах... Деньги, конечно, это почти все - в жизни, но не стоят они того, чтобы из-за них жизни лишаться. Даже ОЧЕНЬ большие деньги, - подумал Хью. Жизнь потом даже за ОЧЕНЬ-ОЧЕНЬ большие деньги не купишь. Это было его личное мнение. Вслух он его никому не высказывал. При его профессии это выглядело бы по меньшей мере странным.
"Хорошо хоть, его молодая жена не успела родить ребенка, сыну вора все пути закрыты...", - подумал Хью, без звука прикрывая за собой массивную дверь.
15. ПРОДОЛЖЕНИЕ ОДНОГО ИЗ МИРИАДОВ ПИСЕМ,
когда-либо написанных в этом мире
"...и еще раз, для непонятливых: однако - memento more...
А вообще, ты же знаешь, я боконист, и давно. Родственная до изумления душа, Kurt Vonnegut, Jr., дал СЛОВО для определения духовной сути Веры, исповедуемой мною. Спасибо американскому коллеге за СЛОВО сие!.. Я и раньше был таким, но не знал, как назваться. И то, что я никогда не скажу просто "Бог", а непременно добавлю "Мой" - не для красного словца. Это от безоговорочного убеждения.
Но по крайней мере, я могу утешаться мыслью, что поиск СВОЕГО МИРА, противопоставление его миру РЕАЛЬНОМУ - не только моя прерогатива, я уверен.
...а на часах - пять. Что поделать - не знаю опять... Золотые слова, достойные увековечения: "Если действие становится невыгодным, собирай информацию. Если информация становится неинтересной - спи." (Урсула Ле Гуин)
Следую мудрому совету. Жру "колеса", укатываюсь. ТАМ - как всегда. Возвращаться не хочется, блин!..
Выныриваю в девять. В доме - семейка. Мечутся, болтают. Делиться впечатленьями праздничными жаждут. Все - веселые донельзя.
Я их всех очень люблю. Правда, воистину. Но иногда мне кажется, что без них мне в этом мире было бы куда менее тошно жить... Тьфу, тьфу, тьфу! не дай Бог Мой. Грех какой даже думать... Я просто имел в виду, что было бы прекрасно, если бы они были _д_р_у_г_и_е_... ближе мне, что ли...
Сбегаю; опять брожу, брожу по захлебывающемуся ветром городу... Покамест спал: дождь припожаловал с поздравлениями. И ЗЕРКАЛО АСФАЛЬТА, ЗАЛИТОГО ВОДОЙ, отражает желтые мигающие взгляды светофоров и белые продолговатые - фонарей... Во "Фрегате": дым коромыслом, хоть секиру Одина вешай, не продыхнуть, черт. Ау, киношники из "проклятого" Голливуда! Давайте сюды, вот вам отличная натура для "Красной Жары 2". Аналогично - в "Омаре", в "Иванушке", в "Сателлите"... в "Рандеву" не пойду, там одни мажоры, там еще пакостнее... Плюю смачно, забредаю к одному полузнакомому типчику, некогда - матерому диссиденту. На флэте: мрак, свечки, видик на экран "соньки" выдает порнуху, алкогольные пары почти что наощупь осязаемы, хоть пальцем завесу протыкай; полуголые девки валяются, небритые личности полубогемно-полууголовной наружности судачат о судьбах этого мира... Наивные. Неужто у них еще имеются сомнения?..
Господа справляют - по-своему. Отлично от товарищей. Меня за конечности, гранчак - к губам; пей, мать тую так и переэтак!!! за упокой душ невинноубиенных комиссарами!.. Пью. А куда денесся.
Святое дело, судари и сударыни. Хотя - этих, что вокруг валяются и топчутся, я б не хуже комиссаров к стенке и: тра-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-ааааа!!!!!!!!!!!!
А потом бы еще подошел к телам, хрустя сапогами по пальчикам раскинутых рук, достал револьвер и в затылки (или между глазок) навскидку: бах! бах! бах! бах! бах! ба-а...
Сплин душит - невмоготу. Хорошо, что осечка... Морок на меня нашел какой-то, стыдно... Невмоготу! Аж гэть. Есть такая идиома в моем родном языке, старательно из меня вытравленном в соответствии с планом эволюционирования отдельных наций в единый советский народ. АЖ ГЭТЬ мне тошно, выть хочется... Эксперимент не удался, товарищи дорогие. Что касается красноты душ. Ибо черные они, не перекрасишь. А черное только в белое обратить можно. Или наоборот. Что касается черного, запомнились мне слова, сказанные одним шестнадцатилетним пареньком в письме, адресованном в "Комсомолку": Я ФАШИСТ, говорит, и тем горжусь. Почему я стал фашистом и как я им стал, распространяться не жажду, но по-моему, говорит, в этой стране кроме как фашистом никем не станешь, как ни старайся. Разница в том, что одни открыто называют себя, а другие - боятся. Однако суть, говорит, одна - в этой стране, кроме как фашистом, никем не станешь...
Вот. Наше грядущее, блин. Годов через пять-шесть он или такой же как он, представляешь, какие накачает мускулы, как научится стрелять, а может, пройдет какой-никакой "афган", но уже на территории нашей страны... мне почему-то кажется, что не миновать подобного, хотя я отдал бы правую руку, чтобы оказаться неправым... и представляешь, _ч_т_о_ может натворить т_а_к_о_е_ грядущее с нашей бедной Матушкой-страной?.. Помнишь, я говорил: а будет еще хуже, цените хотя бы то, что имеете на данный момент. А мне отвечали: брось ты!.. Теперь только и сам понимаю, КАК был прав... Наш народ за много лет привык хоть и к нищему, и к бесправному, но спокойствию. Болоту, без перемен, без волн, без штормов... затхлому и вонючему. Но - всегда одинаковому.
И все же что-то в его словах есть, тебе не кажется? Какое-то зерно истины. Может быть я ошибаюсь, да. Но тогда давай разберемся, что я вкладываю в сам термин "фашизм". Подразумеваю я, само собой, не вермахт и не тех "гитлеровцев", что в моем родном городе без малого полвека назад орали: "Матка, яйки, млеко, курка, тафай, тафай, тафай!", а потом, после освобождения, пленные, строили на Соборной (которую красные, конечно, в Советскую переобозвали) такие добротные дома, что некоторые без капремонта до сих пор стоят и не падают. Фашизм, по-моему, состояние души. Прямое следствие воздействия среды обитания. Внешнего мира, реального, то бишь. А этот мир - коллективное творчество зодчих треста "Человечество": на данном этапе. Худшего же зверя, чем Человек, Природа породить не сумела. (I'm Sorry, звери, за то, что с вами сравниваю, беру вас за точку отсчета. Вам и не снилось такое СКОТСТВО, на какое способен Человек... Это просто такой штамп, избитый и заезженный: с вами сравнивать. Имеется в виду, что вы, дескать, скоты, а Человек... он, это самое... Человек, одним словом. Существо такое. Родственник ваш, да. В семье не без урода, приходится признать...) Интересно, когда некий умник-моралист из породы Хомо Сапиенс изрекает мыслю вроде той, что, к примеру, сексуальные извращения - это скотство, задумывается ли он о том, что ни одно животное не докатилось до таких "достижений", как проституция, групповой секс, пожирание жертв не тогда, когда голоден и так далее? Докатился лишь Человек. Тот, который также заявляет, что именно Ему присуще такое "высшее проявление духовности", как Любовь.
Ладно, прикручиваю вентиль. Снова полезу в джунгли рассуждений о душе, разуме, плоти, инстинкте. Финиш все едино там, где стык всех ипостасей... Да, о чем это я говорил? Ага, о милостивых господах и сударынях.
...какая-то вдребезг пьянющая герла: жмется потным бюстом, лапает влажными перстами за лицо, нечто бессвязное шепчет, тащит куда-то, суля неземное наслаждение, по всей видимости. Сомлеваю, безволие дурнотною волной накатывает, но боль, острая душевная боль, застарелая, неизбывная, и крушащий сознание, разрубающий в щепы мимолетное звериное желание трахнуть эту самку вопрос: _з_а_ч_е_м_???
А она вдруг хватает мою ладонь и сует себе под юбчонку, между ног... Наверное, сочла за убедительнейший аргумент в свою пользу - ТАМ не просто влажно, а настоящий потоп...
Едва ухитряюсь вырваться из цепких наманикюренных кроваво когтей - и ходу, ходу! вперед, вон, прочь из смрада, из омута, воздуха, воздуха мне!.. И дайте кто-нибудь хоть-какую-нибудь тряпку, чтобы стереть ЭТУ СЛИЗЬ!.. Ощущеньице: побывал у гиены в лапах, окровавленных при растерзании предыдущей жертвы; смрад преследует как навязчивый кошмар, волочится как пыльный шлейф за мною... Сам себя пытаю: Что это со мной, право слово?! Никогда такого не бывало... ДО ТАКОЙ степени, по крайней ере. Ну трахнул бы эту вонючую шлюху, небось не помер бы, зато немного снизил напряг... Ты ведь подсознательно именно этого хотел, именно это искал, рыскал!.. Эх, душа-загадка.
Ползу на полусогнутых по родному проспекту, окрещенному в честь месяца, в конце которого (по старому календарю) совершилась она самая, великая и непревзойденная... Брезгливо оттопырив руку, ползу, платок марать не хочется. Впрочем, ЭТА уже высохла... Вдруг, ни к ферме ни к тауну, мысль как вспышка мощного блица! А ежели полная перемена курса, орьентировка на Запад безоглядная, тогда как будет называться-то он, мой проспект, "улица" моя родная... Авеню имени Республиканской Партии Украины? А як же ж...
На подходе к дому - в карман за сигаретой... Витя пел, помнишь:
И если есть в кармане пачка сигарет,
значит, все не так уж плохо на сегодняшний день...
То-то и оно, блин. А скоро и эту, последнюю, соску, у народа отберут: что тогда без курева делать будем, "дети рабочих", а? Вставать под знамена тех, кто пообещает навалом махорки?..
Ага. И каждому по пузырю. А бабам - по мужику-трезвеннику. Интересно, задастся ли кто вопросом, какова инструкция по стыковке сих обещаний?..
Однако пальцы щупают конверт, шуршит эпистола твоя. Достаю. Так и взбредаю на этаж - с нею в сжатом кулаке. На кухню: первым делом руку оттер, тщательно, с мылом... что-то в рот кинул, пожевал, отбивая мерзостный привкус, оставшийся после гиениных лобзаний; и в комнату. Семейка угомонилась, дрыхнет, а я - наушники на голову, отгородился, закоконился, спасай, моя верная любовница, неувядающая и нетленная! и: хвать ручку, бумагу пред собою - вот, пишу. Сам видишь, что. Читаешь. Наверное, это было мне очень нужно - излиться. Ты поймешь, надеюсь, все, что я сказал, и все, что недосказал, что между строками законспирировалось.
Это бывает - так. Когда невмоготу, и рвется твой сплин выплеснуться, как гной из созревшего чирья... На сем, пожалуй, завершу свое негаданное, спонтанно исторгнувшееся "эссе" о минувшем дне. Что тебе еще сказать? Многое - хочется, но колется, и колотится извечный мой вопросец: зачем?..
Однако знаю, надо. О важнейшем, что произошло, только намекнул. Потом, потом доскажу..."
16. ЗА ЖЕЛЕЗНЫМ ЗАБОРОМ - 2
...каждый замысел от возникновения, от стадии смутных умозаключений, до осуществления - стадии реализации, - проходит несколько ступеней по лестнице развития.
Разум практически любого существа вида Хомо Сапиенс постоянно рождает неисчислимое и нигде никем неучтенное количество замыслов, благих и подлых, мелких и глобальных. Подавляющее большинство из них обречено оставаться в головах замышляющих (и это просто спасение для среды их обитания!!!), но те, которым суждено воплотиться в нечто реальное... Смотри выше.
Марина не знала, что ее замыслу суждено пройти все стадии - от возникновения до воплощения. Но она настолько сильно хотела, чтобы ее смутная идея осуществилась, что не жалела ничего, ни сил, ни времени. Вероятно, каждый замысел, возникший в голове личности, способной не жалеть ни сил, ни времени, почти наверняка обречен на воплощение в реальность. Если учитывать, конечно, что творец замысла - действительно л_и_ч_н_о_с_т_ь_.
Идея Марины не погибла в голове. Она родилась в первые месяцы пребывания "молодой специалистки" в южном городе. И родившись на этот свет, не умерла. Главным образом потому, что появилась в голове не кого иного, а Марины. И нашла благодатную почву в душе озлобившейся женщины, одолеваемой болезнью, которую иначе как "аллергией на людей", не назовешь. К тому же - талантливой; к тому же - личности. К тому же дипломированного биофизика. К тому же... Но третий, решающий фактор, способствовавший воплощению замысла в реальность, Марина осознанно приобрела в свой актив позднее, когда странные ощущения, бередившие ее всю жизнь, из области подсознания вырвались на свободу. А вначале она блуждала в поисках недостающего компонента, отчаиваясь и временами утрачивая веру в то, что получится из всех ее идеек нечто существенное, реальное, сконструируется из мыслей-чертежей конечный продукт: Воплощенная Ненависть.
- ...Передайте на компостер, пожалуйста. - Марина ощутила прикосновение к предплечью и повернула голову. Слегка смятый талон маячил подле глаз, сжатый двумя толстыми пальцами. Тяжко вздохнув, она брезгливо выхватила талон и ткнула жирную старуху, отгородившую необъятным туловищем компостер от салона. - Прокомпостируйте, - кривя губы в тоскливой ухмылочке, сказала бабище.
Можешь дивиться, но факт: мои соседушки хода истории не ощущают и от свежего (свежего?..) ветра кутаются в неизменную на протяжении десятилетий "форму одежды". Но с другой стороны взглянуть: быть может, они-то как раз и держат верный курс?.. В этой стране все возможно. История - она существо спиралеобразное, говорят... Вылитая тебе спирохета. Когда бледная, когда вороная...
Ладно, ну их всех. "Сажусь" на телефон. Звякаю. Там - гужбан в разгаре, там - глухо: "все ушли на фронт". Не в родных пенатах заливаются праздничными дозами кефира, следовательно. А я, как потерянный; гонимый собственными предрассудками, корчусь. Заблудившись в тумане удушливом собственного сплина, сижу и не могу выбрать - иль повеситься, иль застрелиться. Бог Мой, еще три-четыре года назад я был правоверным красным... А сейчас - подался бы в ультраправые террористы, ежли бы еще хоть во что-то верил в этом мире, так званом: реальном. (Да и где они у нас, настоящие ультра?.. Может, при капитализьме появятся, как положено?..). ОДНА отрада: отключиться, настроиться на волну, _у_й_т_и_ в свои миры, воображеньем созидаемые. Но вполне вероятно, вовсе и не созидаемые, а духом моим осязаемые, _г_д_е_-_т_о_, _к_о_г_д_а_-_т_о_, к_а_к_-_т_о_ существующие реально. Кабы не ведал, куда и как уйти, наверняка глотнул бы давно порошочку, горьким миндалем тхнущего, есть у меня щепотка... О Демоны Ада, думаю, через несколько недель мне стукнет четвертак, рубеж своего рода, м-да. А чего достиг? По большому счету - аж ничегошеньки! Умру вдруг через минуту: а ведь и следочка в этом мире после меня не останется. Несколько человечков некоторое время повспоминают - и все. Любимых растерял - или они меня? Презираемых отвадил, презирающих отпугнул; детей, которые бы за сердце от горя схватились и потом со слезами на могилу приходили, своим детям тоже приходить завещав - не успел... Принес ли в этот мир хоть мизерную толику добра, как я его понимал, - не ведаю; сотворил немало зла, как я, опять же, его понимаю, о, да, этого не отнять, старался. Как мог. Хотя и не всегда сознательно... И что дальше?
Самое унизительное, невыносимое, давящее, угнетающее, ошеломляющее: надо за что-то в этой жизни цепляться, цепляться, хоть кончиками пальцев за выступ скалы, повиснув над пропастью, - иначе недолго и сверзиться в нее, пропасть небытия, или, что гораздо хуже, в пропасть безумия, в темные подвалы подсознания, в черные миры хаоса. Но - за что уцепиться? За что схватиться в мире, где главный дефицит: понимание, и где отчуждение стало таким же неотъемлемым атрибутом, как необходимость вдыхать воздух... И зачем? Что у меня имеется в арсенале средств выживания?.. Музыка, да: единственная "Женщина", которой ни разу не изменил, даже в помыслах, и которая ни разу не изменила мне, не лишила наслаждения, острее которого я не познал; и еще - мир моих "фантазий", фрагментарно изложенный на бумаге, а по большей части все там же бурлящий, живущий и умирающий, благостный и порочный, героический и подлый, обустроенный и не очень, все там же ревущий, поющий, молчащий, сверкающий, поразительный и прекрасный, страшный и безграничный, все там же вынужденный обреченно гибнуть и возрождаться - все там же, _в_о_ _м_н_е_, в душе моей... Разум и плоть здесь, душа - там. Для своего Мира я, наверное, Бог, хотя мне вовсе не нравится такое положение. Если этот Мир все же создал я, а не просто-напросто случайно научился проваливаться _в_ _и_н_о_й_... А если о_н_ - плод моего воображения, то логично сделать вывод, что я просто-напросто шизофреник, заблудившийся в собственной патологии... Бр-р-р-р-р, ну их, такие мысли. Буду думать о том, что, слава Богу Моему, у меня _х_о_т_ь_ _э_т_о_ _е_с_т_ь_. Это: Музыка и мой Мир, в который я могу уйти, какова бы ни была его природа, каково бы ни было его происхождение - внешнее или внутреннее. Что б я делал, не имея их... Вот и прекрасненько. Хвала мне, творцу доморощенному. Аминь.
Однако - memento more..."
13. "ТРОЙКА"
..."тарантас" долго разыскивать не пришлось. Он был сер и визуально сливался с окружающим "ландшафтом", но синяя тройка на "морде" его бросалась в глаза мгновенно, стремительно, да и конструкция торопыгиного кара отличалась необычностью. И где он такой отхватил? - подумал Вилли недоуменно. Подобных машин воочию видеть ему прежде не доводилось. Даже у нонок.
Кар был маленький, бесколесный, футов десяти длиной и вдвое короче шириной. Приплюснутый, фута четыре от поверхности высотой всего-навсего. Однако выглядел солидно вполне. Вилли к этому ладно скроенному кару начал испытывать симпатию с первого взгляда. Это ж кар на воздушной подушке, так называемый, подумал Вилли. Брезжившей догадкой, вспыхнувшей лучом прожектора озарения, мысль подобная не являлась. Уж кто-кто, а Вилли много чего знал о технике. Он слышал о подобных системах передвижения, и, хотя никогда их не видел, догадался сразу. Когда-то их делали, ими пользовались, но давно. Правда, Вилли казалось, что кары на ВП должны быть побольше размерами: по крайней мере толкающий винт диаметром ярда два... Время есть, подумал Вилли, и принялся тщательно осматривать машину той любопытной системы, которой ныне почему-то пренебрегали. Вентилятор на корме, забранный в решетчатый кожух, имел всего лишь две лопасти, каждая пару футов длиной, однако, по всей видимости, толчковой силы этих обрубков хватало для того, чтобы кар двигался. Это ж какие зверские обороты надобно дать! - думал Вилли, пытаясь заглянуть под машину. Заглянуть не получилось, днище плотно прилегало к покрытию улицы, но Вилли уже догадался, что там, судя по всему, еще парочка двухлопастных винтов-обрубков. Выпрямившись, Вилли задумчиво поскреб щетину на правой щеке. Откинул колпак кабины. По-сути, кар этот почти весь состоял из кабины; двигатель и винт, а также плоскости рулей, установленных позади толкающего вентилятора, составляли сравнительно небольшую часть машины. Два удобных кресла предназначались для пассажиров, кресла эти были смещены назад, и за их спинками, перед решетчатым кожухом, раполагался двигатель, достаточно компактный с виду: даже миниатюрный, можно сказать. Доступа к двигателю Вилли не приметил, колпак, прикрывающий кабину, кабину и прикрывал, а секция двигателя выглядела монолитной, без какой бы то ни было крышки, капота. И на чем же он работает? - подумал заинтересованный исследователь, влезая на водительское кресло, расположенное впереди. Нос кара сужался, образуя подобие окончания лезвия стилета, только очень тупого - и если опустить колпак.
Утонув в кресле, Вилли опустил колпак, превратив кар в острие стилета, поудобнее пристроил автомат на коленях и внимательно прислушался к собственным ощущениям. Неудачнику почему-то показалось, что в этом кресле ему еще сидеть и сидеть... Вот свалился на мою голову! - подумал о новичке.
Сиделось в торопыгином каре очень даже удобно. Правда, лобовое стекло с намалеванной ниже уровня взгляда тройкой находилось в опасной близости от лица водителя, но ничего, думал Вилли, осторожно берясь за ручку, главное, не делать резких движений, а там поглядим, каково в этой симпатичной машинке ездить, удобно ли... Зато аэродинамические формы отличные. Трехгранник стилета в воздух вонзается как разогретый нож в масло, со свистом...
Ручка управления была единственная, и торчала перед самым носом. Баранка, подумал Вилли. Помимо рычага с этой плостиковой рифленой ручкой, прихватистой и сподручной даже с виду, никаких приспособлений для управления каром Вилли не обнаружил.
Только бы какая-нибудь бомбочка не материализовалась под колпаком, с черным юмором подумал Вилли, и слегка сдавил рукоять рычага. Догадка оказалась верной. В тот же миг за спиной ожил двигатель. Кар вздрогнул и приподнялся над поверхностью улицы. Фута два или около того, скосил глаза за борт Вилли. Ага, подумал он. Управление упрощено до идиотизма. Одним шарнирным рычагом с динамометрической ручкой... Этакий "джойстик" с установкой величины скорости силою сжатия рукояти... Ну что ж, милая, поехали!..
Вилли сдавил рукоять посильнее и толкнул рычаг от себя. Кар метнулся вперед, взвыв пропеллерами. И Вилли ощутимо втиснуло в спинку кресла. Скорость движения будем определять субъективно, решил Вилли и сдавил рукоять еще сильнее. Кар прибавил скорости, и через несколько секунд уже выскочил на перекрестье Сорок Девятой Ист и Пятой Авеню. Вилли дрыгнул рукой влево, и кар, послушный мановению, рыскнул носом в этом же направлении. Хорошая штучка, мелькнуло у Вилли в мыслях, и почему мы таких не делаем?..
Заложив крутой вираж, "тройка" вынесла Вилли на середину Пятой, и тут Неудачник едва не окончил свой жизненный путь. "Сам виноват!", - сказал бы инспектор безопасности движения, кабы такой экзотический фрукт в Квартале имелся. Не приноровившись к управлению резвым каром, нечего было браво выскакивать на обычно оживленную Авеню...
По Пятой напористо катил тяжелый танк и, увлеченный водительскими изысками, Вилли едва ли не впервые в жизни перестал бдительно контролировать окружающую обстановку. Для бывалого мужика - оплошность непростительная...
К великому счастью Вилли, громадная машина оказалась поворотливее.
Жутко лязгая гусеницами, пятьдесят тонн стали вертанулись на полном ходу, и "тройка", чиркнув бортом об угол брони, свистнула мимо. Стоило танку недовернуть на пару градусов, и вечером Квартал отпевал бы Вилли-Неудачника... Нелепо, но факт. Был бы... Вилли разжал пальцы, и "тройка", плюхнувшись наземь, заскрежетала по бетону. Наконец остановилась... Сердце Вилли, колотящееся где-то в пятках, впрыгнуло назад в грудь. Люк на башне танка с грохотом отворился, из нутра боевого монстра выскочил... Курносый Джек и гаркнул на весь Квартал: - Остолоп недоделанный, куда прешь?! Разуй гляделки!!!
Вилли трясущимися руками откинул колпак, встал во весь рост, стараясь не подать виду, что ноги едва держат, и вежливо извинился. Кажется, голос его не дрожал в отличие от конечностей.
- Ты чего, Неудачник, пьянючий вдребезину?! - поинтересовался Джек, несколько поостыв.
- Не-е, - ответил Вилли, - не пьяный я... Я неопытный. - Рухнул в кресло, захлопнул колпак и чуть сдавил рукоять. "Тройка" приподнялась, как ей и положено. Вилли развернул кар дугообразным поворотом рычага и порхнул, завывая пропеллерами, вдоль танка, обогнул его корпус и навострил "тройку" в направлении Сорок Восьмой. Когда буду тормозить в следующий раз, запоздало догадался он, ни в коем случае не отпущу сразу рукоять, даже с перепугу. При самом малом нажатии врубаются нижние, опорные, винты, а последующее стискивание регулирует обороты толкающего пропеллера...
Он готов был в эту минуту думать о чем угодно, только не о том, как чуть было не размазался в блин о танковую броню. От того, чтобы стать блином, его без всяких шуток отделили всего лишь два градуса поворота, позволившие проскочить. "Как часто людям не хватает всего лишь этих долбаных "градусов", - вдруг подумал Вилли вопреки собственному желанию, и сколько погибает людей ни за понюх табаку, всего лишь потому, что где-то там, не знаю где, какой-то высший или низший водила не успевает отвернуть..."
"Значит, и Квайлу иногда везет?.."
Красавчиком же я, однако, выглядел бы, подумал тут же Вилли, этакий блин кетчупного цвета.
Вилли стало стыдно. Многие мужики Квартала знали его лично, и предстать перед ними в подобном виде - позорище. Отпеть-то отпоют, но позже нет-нет да и вспомнит кто из них, каким уродом Неудачник отправился в Небесные Кварталы...
14. ХЬЮ-СНАЙПЕР
- Хью, - сказал ему Босс, - ты поедешь в Биг Эппл и всадишь этому ублюдку пулю в глаз.
- О'кей, босс, - ответил Хью. - Можно собирать чемодан и заказывать билет?
- Не сегодня. Отправишься своим ходом завтра ночью. Возьмешь авто в гараже Лонни, колеса тебе понадобятся.
- О'кей, босс. Осмелюсь спросить, как ублюдка зовут-то?
- Джованни Моретти, - ответил Эл Капоне. - Из семьи Капуццо.
- Ага. - Хью озадаченно почесал затылок, сдвинув на лоб шляпу. - Ну о'кей. А что скажет сам Капуццо?
- Капуццо ничего не скажет. Капуццо уже все сказал, когда попросил меня убрать этого ублюдка.
- О'кей, босс, - сказал тогда Хью. - Я уже пошел?..
- Можешь. Да, свистни Малышу Берголи, чтоб наведался, покантуется возле меня, покамест ты будешь в отъезде.
- О'кей, босс.
- Хью, если бы ты не был Снайпером, тебя бы непременно прозвали Хью-О'кей, так мне сдается.
- О, непременно, - улыбнулся Хью. - Все о'кей, босс?
- Иди уже, шутник...
Джованни зарвался, подумал Хью, выходя; предупреждал я его, дурака, чтобы головой думал, а не руками загребущими. Еще когда мы с ним на одной улице в детстве жили, предупреждал: "Не воруй у своих, это страшный грех, Господь не простит". И свои не простят. Свои такое не прощают. И свои в подобных случаях душеспасительных бесед не ведут, им все равно, что с тобой и твоей душой будет на небесах... Деньги, конечно, это почти все - в жизни, но не стоят они того, чтобы из-за них жизни лишаться. Даже ОЧЕНЬ большие деньги, - подумал Хью. Жизнь потом даже за ОЧЕНЬ-ОЧЕНЬ большие деньги не купишь. Это было его личное мнение. Вслух он его никому не высказывал. При его профессии это выглядело бы по меньшей мере странным.
"Хорошо хоть, его молодая жена не успела родить ребенка, сыну вора все пути закрыты...", - подумал Хью, без звука прикрывая за собой массивную дверь.
15. ПРОДОЛЖЕНИЕ ОДНОГО ИЗ МИРИАДОВ ПИСЕМ,
когда-либо написанных в этом мире
"...и еще раз, для непонятливых: однако - memento more...
А вообще, ты же знаешь, я боконист, и давно. Родственная до изумления душа, Kurt Vonnegut, Jr., дал СЛОВО для определения духовной сути Веры, исповедуемой мною. Спасибо американскому коллеге за СЛОВО сие!.. Я и раньше был таким, но не знал, как назваться. И то, что я никогда не скажу просто "Бог", а непременно добавлю "Мой" - не для красного словца. Это от безоговорочного убеждения.
Но по крайней мере, я могу утешаться мыслью, что поиск СВОЕГО МИРА, противопоставление его миру РЕАЛЬНОМУ - не только моя прерогатива, я уверен.
...а на часах - пять. Что поделать - не знаю опять... Золотые слова, достойные увековечения: "Если действие становится невыгодным, собирай информацию. Если информация становится неинтересной - спи." (Урсула Ле Гуин)
Следую мудрому совету. Жру "колеса", укатываюсь. ТАМ - как всегда. Возвращаться не хочется, блин!..
Выныриваю в девять. В доме - семейка. Мечутся, болтают. Делиться впечатленьями праздничными жаждут. Все - веселые донельзя.
Я их всех очень люблю. Правда, воистину. Но иногда мне кажется, что без них мне в этом мире было бы куда менее тошно жить... Тьфу, тьфу, тьфу! не дай Бог Мой. Грех какой даже думать... Я просто имел в виду, что было бы прекрасно, если бы они были _д_р_у_г_и_е_... ближе мне, что ли...
Сбегаю; опять брожу, брожу по захлебывающемуся ветром городу... Покамест спал: дождь припожаловал с поздравлениями. И ЗЕРКАЛО АСФАЛЬТА, ЗАЛИТОГО ВОДОЙ, отражает желтые мигающие взгляды светофоров и белые продолговатые - фонарей... Во "Фрегате": дым коромыслом, хоть секиру Одина вешай, не продыхнуть, черт. Ау, киношники из "проклятого" Голливуда! Давайте сюды, вот вам отличная натура для "Красной Жары 2". Аналогично - в "Омаре", в "Иванушке", в "Сателлите"... в "Рандеву" не пойду, там одни мажоры, там еще пакостнее... Плюю смачно, забредаю к одному полузнакомому типчику, некогда - матерому диссиденту. На флэте: мрак, свечки, видик на экран "соньки" выдает порнуху, алкогольные пары почти что наощупь осязаемы, хоть пальцем завесу протыкай; полуголые девки валяются, небритые личности полубогемно-полууголовной наружности судачат о судьбах этого мира... Наивные. Неужто у них еще имеются сомнения?..
Господа справляют - по-своему. Отлично от товарищей. Меня за конечности, гранчак - к губам; пей, мать тую так и переэтак!!! за упокой душ невинноубиенных комиссарами!.. Пью. А куда денесся.
Святое дело, судари и сударыни. Хотя - этих, что вокруг валяются и топчутся, я б не хуже комиссаров к стенке и: тра-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-ааааа!!!!!!!!!!!!
А потом бы еще подошел к телам, хрустя сапогами по пальчикам раскинутых рук, достал револьвер и в затылки (или между глазок) навскидку: бах! бах! бах! бах! бах! ба-а...
Сплин душит - невмоготу. Хорошо, что осечка... Морок на меня нашел какой-то, стыдно... Невмоготу! Аж гэть. Есть такая идиома в моем родном языке, старательно из меня вытравленном в соответствии с планом эволюционирования отдельных наций в единый советский народ. АЖ ГЭТЬ мне тошно, выть хочется... Эксперимент не удался, товарищи дорогие. Что касается красноты душ. Ибо черные они, не перекрасишь. А черное только в белое обратить можно. Или наоборот. Что касается черного, запомнились мне слова, сказанные одним шестнадцатилетним пареньком в письме, адресованном в "Комсомолку": Я ФАШИСТ, говорит, и тем горжусь. Почему я стал фашистом и как я им стал, распространяться не жажду, но по-моему, говорит, в этой стране кроме как фашистом никем не станешь, как ни старайся. Разница в том, что одни открыто называют себя, а другие - боятся. Однако суть, говорит, одна - в этой стране, кроме как фашистом, никем не станешь...
Вот. Наше грядущее, блин. Годов через пять-шесть он или такой же как он, представляешь, какие накачает мускулы, как научится стрелять, а может, пройдет какой-никакой "афган", но уже на территории нашей страны... мне почему-то кажется, что не миновать подобного, хотя я отдал бы правую руку, чтобы оказаться неправым... и представляешь, _ч_т_о_ может натворить т_а_к_о_е_ грядущее с нашей бедной Матушкой-страной?.. Помнишь, я говорил: а будет еще хуже, цените хотя бы то, что имеете на данный момент. А мне отвечали: брось ты!.. Теперь только и сам понимаю, КАК был прав... Наш народ за много лет привык хоть и к нищему, и к бесправному, но спокойствию. Болоту, без перемен, без волн, без штормов... затхлому и вонючему. Но - всегда одинаковому.
И все же что-то в его словах есть, тебе не кажется? Какое-то зерно истины. Может быть я ошибаюсь, да. Но тогда давай разберемся, что я вкладываю в сам термин "фашизм". Подразумеваю я, само собой, не вермахт и не тех "гитлеровцев", что в моем родном городе без малого полвека назад орали: "Матка, яйки, млеко, курка, тафай, тафай, тафай!", а потом, после освобождения, пленные, строили на Соборной (которую красные, конечно, в Советскую переобозвали) такие добротные дома, что некоторые без капремонта до сих пор стоят и не падают. Фашизм, по-моему, состояние души. Прямое следствие воздействия среды обитания. Внешнего мира, реального, то бишь. А этот мир - коллективное творчество зодчих треста "Человечество": на данном этапе. Худшего же зверя, чем Человек, Природа породить не сумела. (I'm Sorry, звери, за то, что с вами сравниваю, беру вас за точку отсчета. Вам и не снилось такое СКОТСТВО, на какое способен Человек... Это просто такой штамп, избитый и заезженный: с вами сравнивать. Имеется в виду, что вы, дескать, скоты, а Человек... он, это самое... Человек, одним словом. Существо такое. Родственник ваш, да. В семье не без урода, приходится признать...) Интересно, когда некий умник-моралист из породы Хомо Сапиенс изрекает мыслю вроде той, что, к примеру, сексуальные извращения - это скотство, задумывается ли он о том, что ни одно животное не докатилось до таких "достижений", как проституция, групповой секс, пожирание жертв не тогда, когда голоден и так далее? Докатился лишь Человек. Тот, который также заявляет, что именно Ему присуще такое "высшее проявление духовности", как Любовь.
Ладно, прикручиваю вентиль. Снова полезу в джунгли рассуждений о душе, разуме, плоти, инстинкте. Финиш все едино там, где стык всех ипостасей... Да, о чем это я говорил? Ага, о милостивых господах и сударынях.
...какая-то вдребезг пьянющая герла: жмется потным бюстом, лапает влажными перстами за лицо, нечто бессвязное шепчет, тащит куда-то, суля неземное наслаждение, по всей видимости. Сомлеваю, безволие дурнотною волной накатывает, но боль, острая душевная боль, застарелая, неизбывная, и крушащий сознание, разрубающий в щепы мимолетное звериное желание трахнуть эту самку вопрос: _з_а_ч_е_м_???
А она вдруг хватает мою ладонь и сует себе под юбчонку, между ног... Наверное, сочла за убедительнейший аргумент в свою пользу - ТАМ не просто влажно, а настоящий потоп...
Едва ухитряюсь вырваться из цепких наманикюренных кроваво когтей - и ходу, ходу! вперед, вон, прочь из смрада, из омута, воздуха, воздуха мне!.. И дайте кто-нибудь хоть-какую-нибудь тряпку, чтобы стереть ЭТУ СЛИЗЬ!.. Ощущеньице: побывал у гиены в лапах, окровавленных при растерзании предыдущей жертвы; смрад преследует как навязчивый кошмар, волочится как пыльный шлейф за мною... Сам себя пытаю: Что это со мной, право слово?! Никогда такого не бывало... ДО ТАКОЙ степени, по крайней ере. Ну трахнул бы эту вонючую шлюху, небось не помер бы, зато немного снизил напряг... Ты ведь подсознательно именно этого хотел, именно это искал, рыскал!.. Эх, душа-загадка.
Ползу на полусогнутых по родному проспекту, окрещенному в честь месяца, в конце которого (по старому календарю) совершилась она самая, великая и непревзойденная... Брезгливо оттопырив руку, ползу, платок марать не хочется. Впрочем, ЭТА уже высохла... Вдруг, ни к ферме ни к тауну, мысль как вспышка мощного блица! А ежели полная перемена курса, орьентировка на Запад безоглядная, тогда как будет называться-то он, мой проспект, "улица" моя родная... Авеню имени Республиканской Партии Украины? А як же ж...
На подходе к дому - в карман за сигаретой... Витя пел, помнишь:
И если есть в кармане пачка сигарет,
значит, все не так уж плохо на сегодняшний день...
То-то и оно, блин. А скоро и эту, последнюю, соску, у народа отберут: что тогда без курева делать будем, "дети рабочих", а? Вставать под знамена тех, кто пообещает навалом махорки?..
Ага. И каждому по пузырю. А бабам - по мужику-трезвеннику. Интересно, задастся ли кто вопросом, какова инструкция по стыковке сих обещаний?..
Однако пальцы щупают конверт, шуршит эпистола твоя. Достаю. Так и взбредаю на этаж - с нею в сжатом кулаке. На кухню: первым делом руку оттер, тщательно, с мылом... что-то в рот кинул, пожевал, отбивая мерзостный привкус, оставшийся после гиениных лобзаний; и в комнату. Семейка угомонилась, дрыхнет, а я - наушники на голову, отгородился, закоконился, спасай, моя верная любовница, неувядающая и нетленная! и: хвать ручку, бумагу пред собою - вот, пишу. Сам видишь, что. Читаешь. Наверное, это было мне очень нужно - излиться. Ты поймешь, надеюсь, все, что я сказал, и все, что недосказал, что между строками законспирировалось.
Это бывает - так. Когда невмоготу, и рвется твой сплин выплеснуться, как гной из созревшего чирья... На сем, пожалуй, завершу свое негаданное, спонтанно исторгнувшееся "эссе" о минувшем дне. Что тебе еще сказать? Многое - хочется, но колется, и колотится извечный мой вопросец: зачем?..
Однако знаю, надо. О важнейшем, что произошло, только намекнул. Потом, потом доскажу..."
16. ЗА ЖЕЛЕЗНЫМ ЗАБОРОМ - 2
...каждый замысел от возникновения, от стадии смутных умозаключений, до осуществления - стадии реализации, - проходит несколько ступеней по лестнице развития.
Разум практически любого существа вида Хомо Сапиенс постоянно рождает неисчислимое и нигде никем неучтенное количество замыслов, благих и подлых, мелких и глобальных. Подавляющее большинство из них обречено оставаться в головах замышляющих (и это просто спасение для среды их обитания!!!), но те, которым суждено воплотиться в нечто реальное... Смотри выше.
Марина не знала, что ее замыслу суждено пройти все стадии - от возникновения до воплощения. Но она настолько сильно хотела, чтобы ее смутная идея осуществилась, что не жалела ничего, ни сил, ни времени. Вероятно, каждый замысел, возникший в голове личности, способной не жалеть ни сил, ни времени, почти наверняка обречен на воплощение в реальность. Если учитывать, конечно, что творец замысла - действительно л_и_ч_н_о_с_т_ь_.
Идея Марины не погибла в голове. Она родилась в первые месяцы пребывания "молодой специалистки" в южном городе. И родившись на этот свет, не умерла. Главным образом потому, что появилась в голове не кого иного, а Марины. И нашла благодатную почву в душе озлобившейся женщины, одолеваемой болезнью, которую иначе как "аллергией на людей", не назовешь. К тому же - талантливой; к тому же - личности. К тому же дипломированного биофизика. К тому же... Но третий, решающий фактор, способствовавший воплощению замысла в реальность, Марина осознанно приобрела в свой актив позднее, когда странные ощущения, бередившие ее всю жизнь, из области подсознания вырвались на свободу. А вначале она блуждала в поисках недостающего компонента, отчаиваясь и временами утрачивая веру в то, что получится из всех ее идеек нечто существенное, реальное, сконструируется из мыслей-чертежей конечный продукт: Воплощенная Ненависть.
- ...Передайте на компостер, пожалуйста. - Марина ощутила прикосновение к предплечью и повернула голову. Слегка смятый талон маячил подле глаз, сжатый двумя толстыми пальцами. Тяжко вздохнув, она брезгливо выхватила талон и ткнула жирную старуху, отгородившую необъятным туловищем компостер от салона. - Прокомпостируйте, - кривя губы в тоскливой ухмылочке, сказала бабище.