Страница:
Бойцы бросились исполнять приказание – с видимым облегчением. Извлеченный из ямы начальник выглядел, как и обычно, спокойным и уверенным. Лишь камуфляж испачкан какой-то слизью. На немые вопросы ответил, кивнув на провал:
– Сдохла. Откапывать и доставать незачем – месиво, слизь… Отставить бурение! Сворачиваем операцию. Сюда – вылить щелочь. И засыпать.
Он не солгал. Оставшаяся в яме часть твари действительно сейчас представляла из себя стремительно разлагающееся месиво.
Бойцы быстро и без суеты выполняли приказы. Смотали кабеля, выдернули из земли электроды. Подкатили две здоровенных бочки со щелочью. Поднесли лопаты…
Двоих – из числа самых приближенных – седоголовый без слов пригласил жестом: пошли, дескать, поговорим… Разговор с ними состоялся в доме Шляпниковых – с каждым по отдельности, по очереди.
Слюсаренко, высокий рыжий парень, ничуть не поразился, – услышав, что необходимо в течение ближайших часов ликвидировать живущего в Царском Селе человека. Ему уже приходилось участвовать в самых деликатных акциях, получать и исполнять самые неожиданные приказы. Казалось, Слюсаренко вообще не способен ничему удивляться. И все же удивился – когда услышал имя и адрес объекта ликвидации. Недоуменно протянул:
– Ведь это же…
– Именно он, – отрезал Чагин. – Подберешь одного или двоих в помощь – на твое усмотрение, из проверенных. Еще вопросы?
Слюсаренко пожал плечами. Если надо ликвидировать одного из лучших аналитиков, работавших на «Рапиру», – значит, есть веские тому причины. Какие уж тут вопросы…
Второй собеседник седоголового не был, подобно Слюсаренко, тупым и не рассуждающим исполнителем. И задание соответственно получил куда более сложное – предусматривающее разные варианты развития событий и проявление личной инициативы.
Инструкции Чагин излагал как обычно – сжато, точно, толково. И все равно Женю Маркевича не оставляла смутная и странная мысль: что-то не так… Шефа как подменили. И не оттого даже, что выдаваемые инструкции полностью противоречат всей их предыдущей деятельности в Спасовке.
Голос седоголового звучал вроде по-прежнему – но более монотонно, однообразно. Лицо тоже не отражало никаких эмоций. Отсутствовала еще одна мелкая, незаметная посторонним деталь: говоря, шеф не постукивал легонько по столу пальцем правой руки.
Не мудрствуя лукаво, Маркевич решил: всё это последствия стресса. С каждым может случиться – с каждым, кому доведется неожиданно рухнуть в яму с останками неведомой твари…
Когда Женя ушел, его начальник – прежде чем навсегда покинуть дом Шляпниковых – подошел к зеркалу и достаточно долго выполнял странные манипуляции: изображал на лице всевозможные эмоции. Гневно хмурил лоб, растягивал губы в усмешке, кривился в брезгливой гримасе. Поначалу получалось не очень, но с каждым разом лучше и лучше…
Предания старины – VII
Глава 3
– Сдохла. Откапывать и доставать незачем – месиво, слизь… Отставить бурение! Сворачиваем операцию. Сюда – вылить щелочь. И засыпать.
Он не солгал. Оставшаяся в яме часть твари действительно сейчас представляла из себя стремительно разлагающееся месиво.
Бойцы быстро и без суеты выполняли приказы. Смотали кабеля, выдернули из земли электроды. Подкатили две здоровенных бочки со щелочью. Поднесли лопаты…
Двоих – из числа самых приближенных – седоголовый без слов пригласил жестом: пошли, дескать, поговорим… Разговор с ними состоялся в доме Шляпниковых – с каждым по отдельности, по очереди.
Слюсаренко, высокий рыжий парень, ничуть не поразился, – услышав, что необходимо в течение ближайших часов ликвидировать живущего в Царском Селе человека. Ему уже приходилось участвовать в самых деликатных акциях, получать и исполнять самые неожиданные приказы. Казалось, Слюсаренко вообще не способен ничему удивляться. И все же удивился – когда услышал имя и адрес объекта ликвидации. Недоуменно протянул:
– Ведь это же…
– Именно он, – отрезал Чагин. – Подберешь одного или двоих в помощь – на твое усмотрение, из проверенных. Еще вопросы?
Слюсаренко пожал плечами. Если надо ликвидировать одного из лучших аналитиков, работавших на «Рапиру», – значит, есть веские тому причины. Какие уж тут вопросы…
Второй собеседник седоголового не был, подобно Слюсаренко, тупым и не рассуждающим исполнителем. И задание соответственно получил куда более сложное – предусматривающее разные варианты развития событий и проявление личной инициативы.
Инструкции Чагин излагал как обычно – сжато, точно, толково. И все равно Женю Маркевича не оставляла смутная и странная мысль: что-то не так… Шефа как подменили. И не оттого даже, что выдаваемые инструкции полностью противоречат всей их предыдущей деятельности в Спасовке.
Голос седоголового звучал вроде по-прежнему – но более монотонно, однообразно. Лицо тоже не отражало никаких эмоций. Отсутствовала еще одна мелкая, незаметная посторонним деталь: говоря, шеф не постукивал легонько по столу пальцем правой руки.
Не мудрствуя лукаво, Маркевич решил: всё это последствия стресса. С каждым может случиться – с каждым, кому доведется неожиданно рухнуть в яму с останками неведомой твари…
Когда Женя ушел, его начальник – прежде чем навсегда покинуть дом Шляпниковых – подошел к зеркалу и достаточно долго выполнял странные манипуляции: изображал на лице всевозможные эмоции. Гневно хмурил лоб, растягивал губы в усмешке, кривился в брезгливой гримасе. Поначалу получалось не очень, но с каждым разом лучше и лучше…
Предания старины – VII
Осквернение. 18 июня 1875 года
Темнело – медленно, неохотно. Внизу, у Славянки, уже сгустилась тьма. Но вершина Поповой горы – церковь и особняк графини – еще освещались последними, из-за горизонта выбивающимися солнечными лучами.
Никита Степанович Ворон стоял как раз внизу – неподалеку от выхода из катакомб, известного лишь ему. После смерти отца – лишь ему. Стоял и смотрел на девять устремленных вверх куполов церкви. Сейчас, на закате, купола казались не позолоченными – но облитыми кровью.
Ворон ухмылялся злорадно. Кровь… Кровь не водица, но и она высыхает. И уходит в землю… И сама становится землей…
Четыре года назад, когда Спасовскую церковь перестраивали по проекту архитектора Резанова, никто из расширявших и углублявших подвал рабочих не обратил внимания на небольшие истлевшие куски дерева, выброшенные наружу вместе с вырытым суглинком. Лежавший внутри ящичка полотняный мешочек тоже истлел – и лежавшая в нем горсть земли смешалась с кучей, чуть позже вывезенной двумя подводами с церковного двора.
Людская память оказалась не более долговечна, чем ткань и дерево… Никто и не вспомнил про зарытую под алтарем реликвию. Хотя полтора века назад, когда Спасовскую церковь возводили по велению тогдашнего владельца здешних мест, графа Скавронского, – про ларчик с землей, пропитанной кровью блаженного старца-схимника Феодосия, помнили многие. Помнили и бережно извлекли ящичек из деревянной часовенки, стоявшей на месте будущей стройки – и зарыли под церковным алтарем…
Ныне не вспомнил никто.
Никите Степановичу не надо было вспоминать. Он знал. Он всегда чувствовал незримый круг, не позволяющий ему приблизиться к церкви. Точно так же не мог переступить невидимую черту и его дед, и его отец, – издавна Вороны ездили молиться, венчаться и отпевать своих покойников за много верст, в церковь Ижорской слободы – за долгие годы все привыкли и не обращали внимания на семейную странность…
Теперь преграды не стало.
Час пришел – так, по крайней мере, считал Ворон. Но не торопился, выжидал еще четыре года – пока в далеком Париже не умерла старуха-графиня.
Все знали, что Степашка Ворон не поскупился – изрядно выучил сына грамоте. Впрочем, Степашкой его к концу жизни не называли – Степан Порфирьевич! Разбогател, еще за пятнадцать лет до Манифеста выкупился со всем семейством у графини, владел в Спасовке тремя оранжереями, поставлявшими и персики, и виноград богатым царскосельским жителям. И ничего не жалел для единственного, на склоне лет родившегося сына.
Никто не удивлялся, что Никита Степанович получает каждую неделю «с Петербурху» большой запечатанный пакет с газетами. Хотя удивиться стоило – тому, что немедленно и жадно прочитывал Ворон, не обращая внимания на прочие статьи. Колонки светской хроники, причем заграничной, – то итальянской, то французской, в зависимости от того, где жила в то время Юлия Павловна Самойлова…
И он дождался своего. Графиня умерла. Умерла, оставшись последней в роду – все три ее брака стали недолгими и бесплодными.
Отныне лишь Ворон знал секрет маленькой иконки, совершенно незаметной в иконостасе церкви Екатерины-великомученницы. Иконостас был знатный – резного ясеня, сделанный по эскизам Брюллова… Лет двадцать назад усердием петербургского купца Страхова дерево покрыли червонным золотом. А на серебряные ризы икон купчина, замаливающий неведомо какие грехи, не пожалел восемь тысяч рублей. Из образов прихожане особо почитали два: Тихвинскую Божью Матерь да Спасителя, Сидящего во Славе. И никто не обращал внимания на небольшой потемневший лик – тоже перенесенный из часовни, заложенной по слову старца Феодосия.
Что ему теперь делать, Никита Степанович знал. Осталось подождать очередной День. И День пришел. Сегодня…
Ворон пошел наверх, широкой дугой огибая кладбище. Двигался бесшумно, плыл легкой ночной тенью, – много умений передавалось от отца к сыну в роду Воронов, и это было одним из них.
В темноте послышался легкий шорох крыльев, темный силуэт мелькнул в воздухе. Огромная старая ворона приземлилась у ног Никиты Степановича. Сидела, широко открывая клюв – как будто беззвучно говорила что-то. Он остановился, наклонился к ней – как будто прислушивался. Потом птица улетела.
Зеленая церковная ограда в темноте казалась черной. Купола церкви словно нависли над Вороном – тоже черные, мрачные. Он прошел через калитку, сделал несколько шагов в сторону паперти… Остановился. Именно здесь остановился двадцать пять лет назад Никитка-Вороненок. Забежал на церковный двор – и остановился. Почувствовал, что не в силах сделать следующий шаг. Просто не смог оторвать ногу от земли…
Он постоял несколько секунд. Глубоко вздохнул. И шагнул, ожидая… Ворон и сам не понимал, какого подвоха он ждет – но не произошло ничего. Никита Степанович решительно поднялся по ступеням паперти. Церковный сторож Никитка, тезка Ворона, спит в своей сторожке – и до утра не проснется. А если не растолкают, то может продрыхнуть и до обеда – традиционная вечерняя чарочка, опрокинутая им в трактире, была сегодня крепче обычного.
Замки на дверях оказались мощные. Пудовый навесной и второй, врезной, – судя по размерам скважины, тоже не слабый. Ломик, принесенный Никитой Степановичем, казался на их фоне маленьким и несерьезным.
Ворон не смутился. Вставил острый конец ломика в дужку замка – и легонько нажал, произнеся:
– Эвханах!
Массивная чугунная дужка треснула. Замок упал под ноги. Со вторым тоже что-то произошло – Никита Степанович потянул дверь, и она со скрипом растворилась.
В церкви было еще темнее, чем на улице, но Ворон шел к цели уверенно. Искать нужную икону не пришлось – он чувствовал ее, чужую и опасную. Образ висел за правым клиросом. Никита Степанович подошел поближе – но долго не решался сделать последний шаг, протянуть руку…
Точно так же он не мог решиться шестнадцать лет назад, когда отец, уже немощный старик, сказал ему…
Никита сделал шажок – маленький-маленький – к краю шахты. И снова застыл на месте.
– Не могу, батяня… Боязно… Разобьюсь ведь…
Старик крикнул с угрозой:
– Прыхай! – Снова надрывный кашель. И уже тише: – Прыхай… У меня тож потшилки дрошшали, кохда дед тфой сюда привел… Прыхай…
– Смерти моей ищете, батяня… Не могу, боюсь… – плаксивым голосом тянул Никита. Но сделал еще один крохотный шажок. Казалось, неведомая сила подталкивала к краю, мягко пихала в спину.
Ворон-отец заговорил тихо, но с угрозой:
– Не прыхнешь – нахслетства лишу. По миру пойдешь, у чужих люхдей кусох хлеба прохсить станешь…
Факел шипел, потрескивал. Звуки эти сливались с шипящей речью старика – и возвращались эхом от стен и сводов громадной пещеры – негромким, опасным эхом.
Никита шагнул совсем уж чуть – на четверть ступни. Тоскливо оглянулся на отца: а ну как передумает, скажет, что шутковал… Проверял, дескать, как слушает чадо волю родительскую.
Старик замахнулся факелом. Лицо его исказилось, стало страшным. Никита отшатнулся. Нога скользнула… С истошным воплем он полетел в черную бездну.
…Он не помнил, как очутился наверху. Смутным, быстро исчезающим воспоминанием мелькало, что черный провал шахты вдруг осветился, наполнился множеством ярких, переливающихся, меняющих цвет шаров, – и они говорили с Никитой, говорили на непонятном и незнакомом языке. Но он понимал всё…
Что было дальше, Никита не помнил. Зато помнил и знал теперь многое другое.
Отец лежал на краю шахты. Мертвый. Иссохший, сморщенный – кожа туго обтянула кости черепа, глаз в провалах глазниц не видать – высохли, сморщились, ввалились внутрь черепа.
Факел лежал рядом, давно погаснув. Но больше Никита не нуждался в нем. И не нуждался больше в проводнике по запутанному лабиринту подземных коридоров.
Он легко взвалил невесомое тело отца на плечо и пошагал из пещеры. Пошагал, зная, что один раз ему доведется сюда вернуться. Вернуться вместе с сыном, почуяв приближающуюся смерть.
Можно бы и уходить, но надо было сделать кое-что еще. Для отвода глаз. Чтоб никто не задумался, зачем неведомый вор взял именно эту и только эту икону…
Ворон быстро прошелся ломиком по иконостасу – сдирал серебряные ризы. Зазвенело стекло – Никита Степанович с маху разнес киот Тихвинской Богоматери, отковырял покрывавшие его пластины червонного золота, запихал в большой мешок с добычей, вовсе ему не нужной… Заодно отправил в суму икону. Прошел за левый клирос, и тем же манером обошелся с Сидящим во Славе Спасителем. Торопливо ободрал другие иконы, украшенные победнее…
Не терпелось выйти на улицу – и увидеть, и почувствовать, как… Как все произойдет, он и сам не представлял. Но знал – оковы разбиты и путы срезаны. И спящий хозяин, чей покой хранил род Воронов – проснется. Проснется в полной своей силе – а не короткой вспышкой полубодрствования, как уже не раз случалось…
На улице всё оставалось по-прежнему – теплая безлунная ночь. Ветер тихо шелестел ветвями лиственниц. Не происходило ничего. Хозяин дремал – Ворон чувствовал это хорошо. Более того, сон его становился крепче – День заканчивался…
Ворон взвыл. Проклятие! Обманул! Всех их обманул проклятый старец! Оставил на виду то, с чем пытались бороться несколько поколений Воронов – а самое главное утаил, спрятал…
Где??? И что???
Нет ответа…
Но ничего… Надо развалить проклятую церковь по камешку, по кирпичику и перепахать само место, где она стояла… Может, не сейчас, – но когда-то придется сделать это…
А сегодня он проиграл… Годы ожидания прошли впустую,.
Он тихо подвывал – и ступал, не видя дороги. Отойдя на пару сотен шагов от церкви, поднатужился и зашвырнул мешок подальше в кусты. Пусть валяется. Теперь всё равно…
Ворон пошагал дальше, налегке – по-прежнему мало что видя и слыша вокруг. Не услышал он и стона в кустах, куда улетел его мешок.
По-настоящему его разбудил утренний холодок. Ваня приподнял голову – силы встать с примятой травы нашлись не сразу. Попытался вспомнить, как очутился здесь, в кустах. Голова трещала и раскалывалась, но память помаленьку вернулась… Пил он вчера крепко, в трактире, заливая горе от неудачной торговой поездки. Пил сначала один, потом в компании церковного сторожа – которого потом не пойми зачем потащился провожать. Ну и допровожался – спал под кустом, как последний пропойца…
На лежавший рядом кожаный мешок Ваня обратил внимание чуть позже. Трясущимися пальцами распустил завязки. Золото тускло сверкнуло в лучах утреннего солнца. И еще какой-то голубой камешек – Ваня не знал его названия, но понял: он станет богачом. Если будет держать язык за зубами.
…Радовался богатству – в самом буквальном смысле свалившемуся на голову – Ваня Передойко недолго. Поехал в Сибирь махать кайлом, как ни пытался доказать, что неповинен в осквернении церкви. Почтенный Никита Степанович Ворон, понятно, ни у кого ни малейших подозрений не вызвал.
Из остатков изуродованных окладов, найденных полицией, сделали запрестольный крест для все той же церкви Екатерины-великомученицы. Пропавшие иконы так в храм и не вернулись.
Мало-помалу дело об ограблении и осквернении церкви стало забываться. Но года через три в уездном городе Гатчине состоялся любопытный разговор за ежевечерними картами, напрямую касавшийся этих событий…
Именно он был сегодня героем дня – вернулся со слушания нашумевшего уголовного дела.
– Скажите, милейший Павел Адамович, – спросил у него Липников, – если бы именно вы вели защиту – смогли бы добиться оправдания этого Прохорова?
– Не знаю, не знаю… – протянул адвокат после короткого раздумья. – Больно дело уж кровавое… Когда прокурор рассказывал про старуху с отрубленными ногами – присяжные просто-таки лицами зеленели, честное слово. А до главного – до детей загубленных – Филипп Артемьевич еще не добрался.
Спасовского крестьянина Игната Прохорова обвиняли – с полным набором улик и доказательств – в убийстве, по видимости беспричинном, всей семьи своего соседа Кривощекина. Семь душ убивец порубил топором, а восьмого, пятилетнего мальчишку, живьем запихал в топившуюся русскую печь.
– А господин Плевако, похоже, считает иначе, – с неприязнью произнес хозяин дома.
Защищать Прохорова – бесплатно, исключительно в видах собственной рекламы – приехал сам Федор Никифорович Плевако, молодой, но обретший шумную известность адвокат.
– Известное дело, – продолжил Сабуров, – какую песню этот столичный господин заведет: во всем, мол, виновата мерзость российской жизни… Все мы, дескать, виноваты – до Государя включительно. А Прохоров вроде как и ни при чем.
Баглаевский комментировать методы защиты своего коллеги по цеху не стал. Слегка изменил тему разговора:
– Я отметил любопытный факт, господа: последние три года в уезде количество подобных преступлений – бессмысленных и варварски жестоких – постоянно растет. Причем большая их часть происходит поблизости от «Царской Славянки» – Спасовка, Антропшино, поселок при фабрике Роджерса… Поневоле можно подумать, что покойная графиня Самойлова, принужденная уступить свое обширное имение Императору, – прокляла эти места. И после смерти ее проклятие вступило в силу…
Баглаевский широко улыбнулся, словно хотел сказать: я-то, мол, в эти недостойные нашего просвещенного века сказочки не верю, но… А может и не хотел ничего сказать, но обратил-таки наконец внимание на Глафиру – девушка в очередной зашла в гостиную.
– Полноте, Павел Адамович, – сказал Липников, не успевший до конца растерять розовые идеалы 60-х. – Не графские проклятия губят наших мужичков, но элементарный недостаток культуры и образования…
– Кнута им не хватает, – отрезал Сабуров, старой закалки человек. – Кнута и дисциплины, что при Николае Павловиче была. Где это видано, чтобы мужика сиволапого судом присяжных судить? Реформы, реформы… Конституцией бредите – а забыли, чем в Польше конституция та закончилась?
Врач Петухов, мягкого характера человек, вообще не любил споры, а на политические темы – особенно. И поспешил увести разговор с опасной дорожки:
– А вы знаете, господа, я слышал в свое время любопытную легенду тех мест – в Гамболово, от старухи-чухонки. Русского она почти не знала, переводил ее старший сын – так что, может быть, кое-какие детали от меня ускользнули… Но смысл таков: нехорошее там место, в «Царской Славянке». Проклятое. Будто погребен под Поповой горой не то демон, не то сам дьявол… «Перкела» – так она дословно выразилась. И один раз пытался уже вырваться наружу – да был остановлен неким святым старцем. Будто бы старец своей кровью окропил круг, замкнув могилу демона. И молитвой своей заставил спать его дальше… Но со временем грехи людские перевесят силу молитвы старца – и «перкела» вырвется. А перед тем люди обезумеют и начнут убивать друг друга без причины.
– Негоже вам, Арсений Маркович, байки неграмотных старух распространять… – прокомментировал рассказ Липников. Но спор продолжать не стал. Сказал хозяину:
– Приступим, Иван Силантьевич? Я горю желанием получить с вас сатисфакцию за утраченные вчера семь рублей серебром…
– Попробуйте, попробуйте… – При напоминании о своем вчерашнем выигрыше хозяин мигом пришел в благодушное настроение. – Это вам не о реформах философствовать, тут смекалка и память потребны…
Игра началась. Больше об убийце и о рассказе чухонской старухи они не вспоминали.
Темнело – медленно, неохотно. Внизу, у Славянки, уже сгустилась тьма. Но вершина Поповой горы – церковь и особняк графини – еще освещались последними, из-за горизонта выбивающимися солнечными лучами.
Никита Степанович Ворон стоял как раз внизу – неподалеку от выхода из катакомб, известного лишь ему. После смерти отца – лишь ему. Стоял и смотрел на девять устремленных вверх куполов церкви. Сейчас, на закате, купола казались не позолоченными – но облитыми кровью.
Ворон ухмылялся злорадно. Кровь… Кровь не водица, но и она высыхает. И уходит в землю… И сама становится землей…
Четыре года назад, когда Спасовскую церковь перестраивали по проекту архитектора Резанова, никто из расширявших и углублявших подвал рабочих не обратил внимания на небольшие истлевшие куски дерева, выброшенные наружу вместе с вырытым суглинком. Лежавший внутри ящичка полотняный мешочек тоже истлел – и лежавшая в нем горсть земли смешалась с кучей, чуть позже вывезенной двумя подводами с церковного двора.
Людская память оказалась не более долговечна, чем ткань и дерево… Никто и не вспомнил про зарытую под алтарем реликвию. Хотя полтора века назад, когда Спасовскую церковь возводили по велению тогдашнего владельца здешних мест, графа Скавронского, – про ларчик с землей, пропитанной кровью блаженного старца-схимника Феодосия, помнили многие. Помнили и бережно извлекли ящичек из деревянной часовенки, стоявшей на месте будущей стройки – и зарыли под церковным алтарем…
Ныне не вспомнил никто.
Никите Степановичу не надо было вспоминать. Он знал. Он всегда чувствовал незримый круг, не позволяющий ему приблизиться к церкви. Точно так же не мог переступить невидимую черту и его дед, и его отец, – издавна Вороны ездили молиться, венчаться и отпевать своих покойников за много верст, в церковь Ижорской слободы – за долгие годы все привыкли и не обращали внимания на семейную странность…
Теперь преграды не стало.
Час пришел – так, по крайней мере, считал Ворон. Но не торопился, выжидал еще четыре года – пока в далеком Париже не умерла старуха-графиня.
Все знали, что Степашка Ворон не поскупился – изрядно выучил сына грамоте. Впрочем, Степашкой его к концу жизни не называли – Степан Порфирьевич! Разбогател, еще за пятнадцать лет до Манифеста выкупился со всем семейством у графини, владел в Спасовке тремя оранжереями, поставлявшими и персики, и виноград богатым царскосельским жителям. И ничего не жалел для единственного, на склоне лет родившегося сына.
Никто не удивлялся, что Никита Степанович получает каждую неделю «с Петербурху» большой запечатанный пакет с газетами. Хотя удивиться стоило – тому, что немедленно и жадно прочитывал Ворон, не обращая внимания на прочие статьи. Колонки светской хроники, причем заграничной, – то итальянской, то французской, в зависимости от того, где жила в то время Юлия Павловна Самойлова…
И он дождался своего. Графиня умерла. Умерла, оставшись последней в роду – все три ее брака стали недолгими и бесплодными.
Отныне лишь Ворон знал секрет маленькой иконки, совершенно незаметной в иконостасе церкви Екатерины-великомученницы. Иконостас был знатный – резного ясеня, сделанный по эскизам Брюллова… Лет двадцать назад усердием петербургского купца Страхова дерево покрыли червонным золотом. А на серебряные ризы икон купчина, замаливающий неведомо какие грехи, не пожалел восемь тысяч рублей. Из образов прихожане особо почитали два: Тихвинскую Божью Матерь да Спасителя, Сидящего во Славе. И никто не обращал внимания на небольшой потемневший лик – тоже перенесенный из часовни, заложенной по слову старца Феодосия.
Что ему теперь делать, Никита Степанович знал. Осталось подождать очередной День. И День пришел. Сегодня…
* * *
Пора! Наверху, у церкви, уже достаточно стемнело. Июньские ночи коротки, а управиться надо непременно до полуночи.[11]Ворон пошел наверх, широкой дугой огибая кладбище. Двигался бесшумно, плыл легкой ночной тенью, – много умений передавалось от отца к сыну в роду Воронов, и это было одним из них.
В темноте послышался легкий шорох крыльев, темный силуэт мелькнул в воздухе. Огромная старая ворона приземлилась у ног Никиты Степановича. Сидела, широко открывая клюв – как будто беззвучно говорила что-то. Он остановился, наклонился к ней – как будто прислушивался. Потом птица улетела.
Зеленая церковная ограда в темноте казалась черной. Купола церкви словно нависли над Вороном – тоже черные, мрачные. Он прошел через калитку, сделал несколько шагов в сторону паперти… Остановился. Именно здесь остановился двадцать пять лет назад Никитка-Вороненок. Забежал на церковный двор – и остановился. Почувствовал, что не в силах сделать следующий шаг. Просто не смог оторвать ногу от земли…
Он постоял несколько секунд. Глубоко вздохнул. И шагнул, ожидая… Ворон и сам не понимал, какого подвоха он ждет – но не произошло ничего. Никита Степанович решительно поднялся по ступеням паперти. Церковный сторож Никитка, тезка Ворона, спит в своей сторожке – и до утра не проснется. А если не растолкают, то может продрыхнуть и до обеда – традиционная вечерняя чарочка, опрокинутая им в трактире, была сегодня крепче обычного.
Замки на дверях оказались мощные. Пудовый навесной и второй, врезной, – судя по размерам скважины, тоже не слабый. Ломик, принесенный Никитой Степановичем, казался на их фоне маленьким и несерьезным.
Ворон не смутился. Вставил острый конец ломика в дужку замка – и легонько нажал, произнеся:
– Эвханах!
Массивная чугунная дужка треснула. Замок упал под ноги. Со вторым тоже что-то произошло – Никита Степанович потянул дверь, и она со скрипом растворилась.
В церкви было еще темнее, чем на улице, но Ворон шел к цели уверенно. Искать нужную икону не пришлось – он чувствовал ее, чужую и опасную. Образ висел за правым клиросом. Никита Степанович подошел поближе – но долго не решался сделать последний шаг, протянуть руку…
Точно так же он не мог решиться шестнадцать лет назад, когда отец, уже немощный старик, сказал ему…
* * *
– Прыхай, Нихитка! – сказал Степашка Ворон. И тут же зашелся приступом сухого кашля. С трудом прокашлявшись, повторил: – Прыхай, охлоед!Никита сделал шажок – маленький-маленький – к краю шахты. И снова застыл на месте.
– Не могу, батяня… Боязно… Разобьюсь ведь…
Старик крикнул с угрозой:
– Прыхай! – Снова надрывный кашель. И уже тише: – Прыхай… У меня тож потшилки дрошшали, кохда дед тфой сюда привел… Прыхай…
– Смерти моей ищете, батяня… Не могу, боюсь… – плаксивым голосом тянул Никита. Но сделал еще один крохотный шажок. Казалось, неведомая сила подталкивала к краю, мягко пихала в спину.
Ворон-отец заговорил тихо, но с угрозой:
– Не прыхнешь – нахслетства лишу. По миру пойдешь, у чужих люхдей кусох хлеба прохсить станешь…
Факел шипел, потрескивал. Звуки эти сливались с шипящей речью старика – и возвращались эхом от стен и сводов громадной пещеры – негромким, опасным эхом.
Никита шагнул совсем уж чуть – на четверть ступни. Тоскливо оглянулся на отца: а ну как передумает, скажет, что шутковал… Проверял, дескать, как слушает чадо волю родительскую.
Старик замахнулся факелом. Лицо его исказилось, стало страшным. Никита отшатнулся. Нога скользнула… С истошным воплем он полетел в черную бездну.
…Он не помнил, как очутился наверху. Смутным, быстро исчезающим воспоминанием мелькало, что черный провал шахты вдруг осветился, наполнился множеством ярких, переливающихся, меняющих цвет шаров, – и они говорили с Никитой, говорили на непонятном и незнакомом языке. Но он понимал всё…
Что было дальше, Никита не помнил. Зато помнил и знал теперь многое другое.
Отец лежал на краю шахты. Мертвый. Иссохший, сморщенный – кожа туго обтянула кости черепа, глаз в провалах глазниц не видать – высохли, сморщились, ввалились внутрь черепа.
Факел лежал рядом, давно погаснув. Но больше Никита не нуждался в нем. И не нуждался больше в проводнике по запутанному лабиринту подземных коридоров.
Он легко взвалил невесомое тело отца на плечо и пошагал из пещеры. Пошагал, зная, что один раз ему доведется сюда вернуться. Вернуться вместе с сыном, почуяв приближающуюся смерть.
* * *
Ну вот и всё… В иконостасе зияла издалека видимая дыра, завернутая в тряпицу икона лежала в холщовой суме – поначалу Ворон сунул было под рубашку, к телу, да быстро вынул. Показалось, что за пазухой спрятано что-то живое, враждебное…Можно бы и уходить, но надо было сделать кое-что еще. Для отвода глаз. Чтоб никто не задумался, зачем неведомый вор взял именно эту и только эту икону…
Ворон быстро прошелся ломиком по иконостасу – сдирал серебряные ризы. Зазвенело стекло – Никита Степанович с маху разнес киот Тихвинской Богоматери, отковырял покрывавшие его пластины червонного золота, запихал в большой мешок с добычей, вовсе ему не нужной… Заодно отправил в суму икону. Прошел за левый клирос, и тем же манером обошелся с Сидящим во Славе Спасителем. Торопливо ободрал другие иконы, украшенные победнее…
Не терпелось выйти на улицу – и увидеть, и почувствовать, как… Как все произойдет, он и сам не представлял. Но знал – оковы разбиты и путы срезаны. И спящий хозяин, чей покой хранил род Воронов – проснется. Проснется в полной своей силе – а не короткой вспышкой полубодрствования, как уже не раз случалось…
На улице всё оставалось по-прежнему – теплая безлунная ночь. Ветер тихо шелестел ветвями лиственниц. Не происходило ничего. Хозяин дремал – Ворон чувствовал это хорошо. Более того, сон его становился крепче – День заканчивался…
Ворон взвыл. Проклятие! Обманул! Всех их обманул проклятый старец! Оставил на виду то, с чем пытались бороться несколько поколений Воронов – а самое главное утаил, спрятал…
Где??? И что???
Нет ответа…
Но ничего… Надо развалить проклятую церковь по камешку, по кирпичику и перепахать само место, где она стояла… Может, не сейчас, – но когда-то придется сделать это…
А сегодня он проиграл… Годы ожидания прошли впустую,.
Он тихо подвывал – и ступал, не видя дороги. Отойдя на пару сотен шагов от церкви, поднатужился и зашвырнул мешок подальше в кусты. Пусть валяется. Теперь всё равно…
Ворон пошагал дальше, налегке – по-прежнему мало что видя и слыша вокруг. Не услышал он и стона в кустах, куда улетел его мешок.
* * *
Ваня (или, как станут именовать его позже в казенных протоколах – Иван Гаврилович Передойко, крестьянин Псковской губернии) проснулся от удара по голове и плечу чем-то жестким, застонал, не понял ничего и уснул снова.По-настоящему его разбудил утренний холодок. Ваня приподнял голову – силы встать с примятой травы нашлись не сразу. Попытался вспомнить, как очутился здесь, в кустах. Голова трещала и раскалывалась, но память помаленьку вернулась… Пил он вчера крепко, в трактире, заливая горе от неудачной торговой поездки. Пил сначала один, потом в компании церковного сторожа – которого потом не пойми зачем потащился провожать. Ну и допровожался – спал под кустом, как последний пропойца…
На лежавший рядом кожаный мешок Ваня обратил внимание чуть позже. Трясущимися пальцами распустил завязки. Золото тускло сверкнуло в лучах утреннего солнца. И еще какой-то голубой камешек – Ваня не знал его названия, но понял: он станет богачом. Если будет держать язык за зубами.
…Радовался богатству – в самом буквальном смысле свалившемуся на голову – Ваня Передойко недолго. Поехал в Сибирь махать кайлом, как ни пытался доказать, что неповинен в осквернении церкви. Почтенный Никита Степанович Ворон, понятно, ни у кого ни малейших подозрений не вызвал.
Из остатков изуродованных окладов, найденных полицией, сделали запрестольный крест для все той же церкви Екатерины-великомученицы. Пропавшие иконы так в храм и не вернулись.
Мало-помалу дело об ограблении и осквернении церкви стало забываться. Но года через три в уездном городе Гатчине состоялся любопытный разговор за ежевечерними картами, напрямую касавшийся этих событий…
* * *
Общество за картами в доме податного инспектора Сабурова собралось изысканное: он сам, земской врач Петухов, преподаватель гимназии Липников и молодой присяжный поверенный[12] Баглаевский. Порой в гостиную заходила Глафира, незамужняя дочь Сабурова, – приносила то самовар, то блюдо с плюшками да постреливала глазками в сторону холостого Баглаевского.Именно он был сегодня героем дня – вернулся со слушания нашумевшего уголовного дела.
– Скажите, милейший Павел Адамович, – спросил у него Липников, – если бы именно вы вели защиту – смогли бы добиться оправдания этого Прохорова?
– Не знаю, не знаю… – протянул адвокат после короткого раздумья. – Больно дело уж кровавое… Когда прокурор рассказывал про старуху с отрубленными ногами – присяжные просто-таки лицами зеленели, честное слово. А до главного – до детей загубленных – Филипп Артемьевич еще не добрался.
Спасовского крестьянина Игната Прохорова обвиняли – с полным набором улик и доказательств – в убийстве, по видимости беспричинном, всей семьи своего соседа Кривощекина. Семь душ убивец порубил топором, а восьмого, пятилетнего мальчишку, живьем запихал в топившуюся русскую печь.
– А господин Плевако, похоже, считает иначе, – с неприязнью произнес хозяин дома.
Защищать Прохорова – бесплатно, исключительно в видах собственной рекламы – приехал сам Федор Никифорович Плевако, молодой, но обретший шумную известность адвокат.
– Известное дело, – продолжил Сабуров, – какую песню этот столичный господин заведет: во всем, мол, виновата мерзость российской жизни… Все мы, дескать, виноваты – до Государя включительно. А Прохоров вроде как и ни при чем.
Баглаевский комментировать методы защиты своего коллеги по цеху не стал. Слегка изменил тему разговора:
– Я отметил любопытный факт, господа: последние три года в уезде количество подобных преступлений – бессмысленных и варварски жестоких – постоянно растет. Причем большая их часть происходит поблизости от «Царской Славянки» – Спасовка, Антропшино, поселок при фабрике Роджерса… Поневоле можно подумать, что покойная графиня Самойлова, принужденная уступить свое обширное имение Императору, – прокляла эти места. И после смерти ее проклятие вступило в силу…
Баглаевский широко улыбнулся, словно хотел сказать: я-то, мол, в эти недостойные нашего просвещенного века сказочки не верю, но… А может и не хотел ничего сказать, но обратил-таки наконец внимание на Глафиру – девушка в очередной зашла в гостиную.
– Полноте, Павел Адамович, – сказал Липников, не успевший до конца растерять розовые идеалы 60-х. – Не графские проклятия губят наших мужичков, но элементарный недостаток культуры и образования…
– Кнута им не хватает, – отрезал Сабуров, старой закалки человек. – Кнута и дисциплины, что при Николае Павловиче была. Где это видано, чтобы мужика сиволапого судом присяжных судить? Реформы, реформы… Конституцией бредите – а забыли, чем в Польше конституция та закончилась?
Врач Петухов, мягкого характера человек, вообще не любил споры, а на политические темы – особенно. И поспешил увести разговор с опасной дорожки:
– А вы знаете, господа, я слышал в свое время любопытную легенду тех мест – в Гамболово, от старухи-чухонки. Русского она почти не знала, переводил ее старший сын – так что, может быть, кое-какие детали от меня ускользнули… Но смысл таков: нехорошее там место, в «Царской Славянке». Проклятое. Будто погребен под Поповой горой не то демон, не то сам дьявол… «Перкела» – так она дословно выразилась. И один раз пытался уже вырваться наружу – да был остановлен неким святым старцем. Будто бы старец своей кровью окропил круг, замкнув могилу демона. И молитвой своей заставил спать его дальше… Но со временем грехи людские перевесят силу молитвы старца – и «перкела» вырвется. А перед тем люди обезумеют и начнут убивать друг друга без причины.
– Негоже вам, Арсений Маркович, байки неграмотных старух распространять… – прокомментировал рассказ Липников. Но спор продолжать не стал. Сказал хозяину:
– Приступим, Иван Силантьевич? Я горю желанием получить с вас сатисфакцию за утраченные вчера семь рублей серебром…
– Попробуйте, попробуйте… – При напоминании о своем вчерашнем выигрыше хозяин мигом пришел в благодушное настроение. – Это вам не о реформах философствовать, тут смекалка и память потребны…
Игра началась. Больше об убийце и о рассказе чухонской старухи они не вспоминали.
Глава 3
16 июня, понедельник, вечер
Солнце, похоже, давно перевалило за полдень – и в окна бригадирской не попадало. Выспался Кравцов на славу…
Первая же мысль, пришедшая в голову господину писателю, оказалась короткой, простой и самокритичной: «Я кретин!»
Полный кретин… Сколько еще можно получать подсказки – и в упор не замечать их? Сколько можно проходить мимо жирно нарисованных стрелок-указателей? Нарисованных в самом прямом смысле слова – светящейся в темноте краской.
А он-то, дурак, все ждал, что кто-то придет, что-то расскажет, как-то всё объяснит… Достаточно. Давно пора понять, что этот «кто-то» или не умеет ходить, или не способен к обычному разговору. Зато умеет посылать в мозг картинки, которые посредством клавиатуры и пальцев Кравцова превращаются в компьютерные тексты…
Мог бы, дурак, и раньше догадаться – после не пойми откуда пришедшего в голову триллера о летучей мыши-мутанте. А уж после огромной надписи «ЛЕТУЧИЙ МЫШ» и воздушной битвы над Чертовой Плешкой – тем более.
А теперь вот рассказ о Дибиче – совершенно не совпадающий со старыми архивными материалами, вкратце пересказанными Чагиным. Кравцов изложил лишь то, что видел штабс-ротмистр в последнюю свою ночь – никакого расследования дела об исчезновении жандармского офицера в тексте не упоминается. Зато упоминается некий Степашка Ворон. Ворон… Неужели… Да нет, едва ли, тогда старому хрену должно быть не под сотню, вдвое больше. А если семья? Семья хранителей здешней бесовщины? Слуг окопавшейся глубоко в недрах Поповой горы твари?
В любом случае, никакой Сотников не убедит теперь, что дело об исчезновении штабс-ротмистра Дибича просочилось-таки из жандармских архивов наружу, – чисто случайно достигло слуха писателя Кравцова и было благополучно позабыто… Хватит случайностей! Кем и чем ни был этот Летучий Мыш – надо выходить с ним на контакт.
Легко сказать… Но как?
Как, как… Зря, что ли, появилась стрелка на руинах? А глупый господин писатель пошел по стрелочке – и увидел ведущий в подвал лаз, засыпанный и непроходимый. Да еще и с валяющейся бутылкой из-под портвейна. И повернул обратно, не сообразив: и земля, и бутылка – для других. А стрелка – для него. Он-то пройдет! Одно слово, кретин…
Хотя нет, нет… Задуматься хоть на секунду и что-то сообразить Кравцову тогда попросту не дали. Потому что именно в тот момент Сашок напал на Аделину – не раньше и не позже, в крайне неудобной позиции, вскарабкавшись на верхотуру, откуда в любой момент можно было сверзиться.
И сверзился-таки! Но задачу свою выполнил, больше к ходу Кравцов не возвращался… Постоянно находились другие дела. А когда не находились – их старательно подкидывали. Выстрелив в Козыря, например…
Кто сейчас попробует преградить дорогу?
Снова вороны? Серых разбойниц в округе стало в последнее время значительно меньше. Почти совсем не стало… И старый Ворон исчез… Сашок, похоже, вышел из игры. Кто еще? Алекс? Алекс-Сопля, неожиданно съехавший с катушек и начавший без раздумий убивать людей? А может, псевдокрот, наверняка являющийся конечностью куда большей зверюшки? Или?..
«А вот и посмотрим: кто», – холодно подумал Кравцов, вложив в ствол ружья картечный патрон. Вскрытие покажет.
Выключил оба компьютера. Сигнализацию, наоборот, включил. Запер вагончик. И решительным шагом направился к развалинам.
Впрочем, подойдя ближе, Кравцов сбавил шаг. Держал дробовик наготове, настороженно посматривал по сторонам. Ничего. Никакого шевеления-шуршания в траве. Никакого хлопанья крыльев в небе.
До развалин десять метров. Девять. Восемь… Ничего и никого. Семь метров…
– Ленька, стой! – прозвучал резкий голос.
Колян Прохоров, настроившийся на долгое ожидание, поначалу удивился. Так уж в койку невтерпеж? Ведь у гада-Марчука сегодня до восьми смена, разведданные точные…
Потом понял: всё правильно, всё логично. Осторожничает, гнида. Если прикинутая и напомаженная бабенка усвистит из дому на ночь глядя, да еще украдкой, – а муж при этом в командировке – тут же поползут по Спасовке слухи-домыслы. А так – ничего. Если еще двум-трем встречным сообщит, будто невзначай, что отправилась на пару дней к матери – никто потом и не вспомнит. Хитра…
Танька, помахивая сумкой, направилась в сторону автобусной остановки. И – точно всё просчитал Колян! – действительно пару раз остановилась, потолковав о том, о сем со встречными тетками. Постояла на остановке, села в автобус, уехала.
Колян рассмотрел номер – и последние сомнения отпали. В Коммунар, к хахалю… Там Марчук и живет, там же и работает в местной больнице.
Сразу следом Колян не поехал – автобус тащится медленно, и прочно прилипшая к нему машина бросится в глаза. Тем более что конечный пункт поездки прекрасно известен.
Он тронулся следом спустя минут двадцать, обогнал автобус на подъезде к Коммунару. Припарковался неподалеку от нужной остановки. Так и есть! Вылезла! И почесала прямиком к длиннющему девятиэтажному дому. К марчуковскому подъезду.
1
Проснулся Кравцов резко, без всякого перехода, без пограничного состояния между сном и бодрствованием. Словно включился компьютер, долго просчитывавший сложнейшую, почти неразрешимую задачу и остановившийся от перегрева, а потом запустивший программу с той же точки.Солнце, похоже, давно перевалило за полдень – и в окна бригадирской не попадало. Выспался Кравцов на славу…
Первая же мысль, пришедшая в голову господину писателю, оказалась короткой, простой и самокритичной: «Я кретин!»
Полный кретин… Сколько еще можно получать подсказки – и в упор не замечать их? Сколько можно проходить мимо жирно нарисованных стрелок-указателей? Нарисованных в самом прямом смысле слова – светящейся в темноте краской.
А он-то, дурак, все ждал, что кто-то придет, что-то расскажет, как-то всё объяснит… Достаточно. Давно пора понять, что этот «кто-то» или не умеет ходить, или не способен к обычному разговору. Зато умеет посылать в мозг картинки, которые посредством клавиатуры и пальцев Кравцова превращаются в компьютерные тексты…
Мог бы, дурак, и раньше догадаться – после не пойми откуда пришедшего в голову триллера о летучей мыши-мутанте. А уж после огромной надписи «ЛЕТУЧИЙ МЫШ» и воздушной битвы над Чертовой Плешкой – тем более.
А теперь вот рассказ о Дибиче – совершенно не совпадающий со старыми архивными материалами, вкратце пересказанными Чагиным. Кравцов изложил лишь то, что видел штабс-ротмистр в последнюю свою ночь – никакого расследования дела об исчезновении жандармского офицера в тексте не упоминается. Зато упоминается некий Степашка Ворон. Ворон… Неужели… Да нет, едва ли, тогда старому хрену должно быть не под сотню, вдвое больше. А если семья? Семья хранителей здешней бесовщины? Слуг окопавшейся глубоко в недрах Поповой горы твари?
В любом случае, никакой Сотников не убедит теперь, что дело об исчезновении штабс-ротмистра Дибича просочилось-таки из жандармских архивов наружу, – чисто случайно достигло слуха писателя Кравцова и было благополучно позабыто… Хватит случайностей! Кем и чем ни был этот Летучий Мыш – надо выходить с ним на контакт.
Легко сказать… Но как?
Как, как… Зря, что ли, появилась стрелка на руинах? А глупый господин писатель пошел по стрелочке – и увидел ведущий в подвал лаз, засыпанный и непроходимый. Да еще и с валяющейся бутылкой из-под портвейна. И повернул обратно, не сообразив: и земля, и бутылка – для других. А стрелка – для него. Он-то пройдет! Одно слово, кретин…
Хотя нет, нет… Задуматься хоть на секунду и что-то сообразить Кравцову тогда попросту не дали. Потому что именно в тот момент Сашок напал на Аделину – не раньше и не позже, в крайне неудобной позиции, вскарабкавшись на верхотуру, откуда в любой момент можно было сверзиться.
И сверзился-таки! Но задачу свою выполнил, больше к ходу Кравцов не возвращался… Постоянно находились другие дела. А когда не находились – их старательно подкидывали. Выстрелив в Козыря, например…
Кто сейчас попробует преградить дорогу?
Снова вороны? Серых разбойниц в округе стало в последнее время значительно меньше. Почти совсем не стало… И старый Ворон исчез… Сашок, похоже, вышел из игры. Кто еще? Алекс? Алекс-Сопля, неожиданно съехавший с катушек и начавший без раздумий убивать людей? А может, псевдокрот, наверняка являющийся конечностью куда большей зверюшки? Или?..
«А вот и посмотрим: кто», – холодно подумал Кравцов, вложив в ствол ружья картечный патрон. Вскрытие покажет.
Выключил оба компьютера. Сигнализацию, наоборот, включил. Запер вагончик. И решительным шагом направился к развалинам.
Впрочем, подойдя ближе, Кравцов сбавил шаг. Держал дробовик наготове, настороженно посматривал по сторонам. Ничего. Никакого шевеления-шуршания в траве. Никакого хлопанья крыльев в небе.
До развалин десять метров. Девять. Восемь… Ничего и никого. Семь метров…
– Ленька, стой! – прозвучал резкий голос.
2
Стерва Танька вышла из дому в начале шестого. Накрашенная, принаряженная.Колян Прохоров, настроившийся на долгое ожидание, поначалу удивился. Так уж в койку невтерпеж? Ведь у гада-Марчука сегодня до восьми смена, разведданные точные…
Потом понял: всё правильно, всё логично. Осторожничает, гнида. Если прикинутая и напомаженная бабенка усвистит из дому на ночь глядя, да еще украдкой, – а муж при этом в командировке – тут же поползут по Спасовке слухи-домыслы. А так – ничего. Если еще двум-трем встречным сообщит, будто невзначай, что отправилась на пару дней к матери – никто потом и не вспомнит. Хитра…
Танька, помахивая сумкой, направилась в сторону автобусной остановки. И – точно всё просчитал Колян! – действительно пару раз остановилась, потолковав о том, о сем со встречными тетками. Постояла на остановке, села в автобус, уехала.
Колян рассмотрел номер – и последние сомнения отпали. В Коммунар, к хахалю… Там Марчук и живет, там же и работает в местной больнице.
Сразу следом Колян не поехал – автобус тащится медленно, и прочно прилипшая к нему машина бросится в глаза. Тем более что конечный пункт поездки прекрасно известен.
Он тронулся следом спустя минут двадцать, обогнал автобус на подъезде к Коммунару. Припарковался неподалеку от нужной остановки. Так и есть! Вылезла! И почесала прямиком к длиннющему девятиэтажному дому. К марчуковскому подъезду.