-- Это что? - спрашивает она, демонстративно моделируя голос. - Что ты делаешь?
-- Я систематизирую, - говорю я охотно. - Пытаюсь разобраться в принципах построения.
-- Разобраться? Да сколько ж ты времени так будешь разбираться?!
Ее голос взмывает куда-то в небеса и замирает в готовности к пикированию.
У Ирины Григорьевны вырывается смешок.
-- Там Петька-то небось все напутал, - говорит она благодушно.
Кажется, она тоже не попадает в нужный тон. Галина Михайловна резко поворачивается к Ирине Григорьевне, попутно вырывая у меня из-под ручки схему архива.
-- Нет, ты посмотри! - говорит она, потрясая схемкой. - Это что, работа называется? Это времяпровождение! Это же надо быть... я не знаю... полной бестолочью, чтобы полдня прошло, тут куча документов, а она еще даже не приступала!
Она швыряет бумажку обратно на стол и выходит. Судя по стремительности, очень далеко. Я сижу, оторопев. У меня горят уши, а язык куда-то прилипает, так что я не могу им пошевелить. В комнате снова тихо. Элеонора Сергеевна пугается и поспешно щелкает клавишами. Ирина Григорьевна тяжело вздыхает, так, что декольте приподнимается сантиметров на пять. У Кати лицо непроницаемое, но кажется, что сейчас-то я замечаю на нем признаки сочувствия.
Я молча сижу и думаю. Мыслю. Вариант закатать Галине Михайловне в лоб канцелярским набором я отметаю сразу. Под суд идти не хочется. Рассмотрим другие варианты.
Я думаю. Наверное, я действительно бестолковая, и отвыкла работать как следует. Мне нужны деньги. Но сейчас я не успела привыкнуть к хорошей зарплате. Я могу прожить и на случайные девять тысяч. Их я хоть за дело получаю... Потом, если привыкну, отвыкать будет тяжелей. Лучше сразу. Эти выговоры будут постоянно, изо дня в день. Я не хочу. Может, хорошая зарплата того стоит. Может, мне еще придется ползать на брюхе за такие деньги. Но пока я могу себе позволить роскошь относительного душевного спокойствия. И если я не хочу, чтобы об меня каждый день вытирала ноги дремучая тетка, изъясняющаяся на подобии пиджин-инглиш, то надо сразу принимать решение.
Я нахожу в списке Петиных программ графический редактор и делаю простенькую заставку: белый лист с надписью очень крупными и очень жирными буквами.
"Лучше бестолочью, чем быдлом"
Скромненько, но со вкусом. Поменяв пару шрифтов, я останавливаюсь на самом эффектном и любуюсь результатом. Хе-хе. Они еще не знают, кто из нас бестолочь... Потом я запускаю получившуюся заставку на экран, отсоединяю от блока клавиатуру и мышь и меняю их местами. Выключать компьютер кнопкой они побоятся, полета инженерной мысли в их глазах не заметно, а пока позовут специалиста, пока он разберется... с полдня эта красота на экране повисит. От дверей она как раз видна хорошо, в глаза бросается.
Полюбовавшись делом рук своих, я молча поднимаюсь, беру сумку и тихо, пока никто не обнаружил моих трудов, выхожу из комнаты, ни с кем не прощаясь. Это очень просто. Сама удивляюсь, как просто. Выхожу из здания на улицу. Иду к метро, сажусь в вагон и еду домой.
Два стакана сока с водкой. Это "Путинка". Не восторг, но пить можно. Из какой гадости они делают сок? До воскресенья у меня семнадцать рублей, иначе я в пролете. Ничего. Устрою разгрузочный день. Лишь бы только зубы не заболели... Больные зубы - это для меня финансовая катастрофа, а тут зуб мудрости снова ныл на днях... Хотя знакомая врачиха мне их лечит со скидкой - мимо кассы и в два раза дешевле... Но для меня хоть в четыре раза, все равно разорительно...
-- Не знаю, не знаю... - задумчиво говорит Вера. - Ты бы осторожнее... Мало ли, на кого нарвешься. Я знаю одну контору, в которой два компьютерщика в один и тот же день в разных концах города совершенно случайно выпали из окна.
-- Ой, мама! - кричу я. - Да что ж ты меня пугаешь?
Я в ужасе смотрю в окно. Отсюда лететь до земли ой как далеко. За окном идет дождь, и то, что я вижу вместо неба - недоброжелательно и сизо. Если подняться с пола, то будет видно мертвую башню. Но лучше б век ее не видеть. И элитнейший безобразнейший комплекс - немногим лучше...
-- Да нет, - говорит Вера и глубокомысленно крутит бутылочное горлышко, из которого то льется, то не льется, а отследить нужный момент трудно. - Это я так, к примеру. Это ж все денег стоит, зачем на тебя тратить, секретов ты не знаешь...
-- Ну так и не пугай! - говорю я возмущенно.
-- А ты не выпендривайся. Хотя... - она задумывается. - А что, молчать что ли? Я бы тоже... вообще... А он просто, Мишаня, козел в натуре. Вот придет, я ему скажу, я ему все скажу...
-- Да не надо, - говорю я. - И так неудобно.
-- Неудобно штаны одевать через голову. Ах ты моя бедная, - она меня гладит по голове. - Настрадалась, бедняжка, от всяких козлов.
-- И козлиц, - говорю я.
-- И козлиц, - соглашается Вера. - Нинк, - говорит она вдруг. - Поехали вместе отдохнем.
-- Здрасте, - говорю я.
-- Нет, правда. Поехали!
Я мысленно прикидываю. Где сейчас отдыхают?...Стран бывшего Союза я боюсь, как черт ладана. А дальнее зарубежье требует денег, и там, где хорошо расслабляться, не у всех хвосты отвалились... Да... где б найти другой глобус.
-- А от каких трудов отдыхать-то будем? - спрашиваю я.
-- От козлов, - говорит Вера. Кажется, у нее это четвертый стакан. Впрочем, я не считала. - Поехали. Я для тебя такого мужика знаю, ммм... конфетка. Спец. По этим делам не просто высшее образование... кандидат наук давно. Он сейчас в Турции аниматором работает. Мы к нему поедем. Вот лично я хочу поехать. Меня и муж с тобой отпустит.
-- Угу. А денег он мне даст, твой муж? - спрашиваю я.
-- Нет, - говорит Вера со вздохом. - Не даст. Да это недорого, ей-богу. Баксов пятьсот, не больше. Или шестьсот.
-- Вот мелочь-то какая, - говорю я. - Подумаешь. Я сейчас их прям из кармана достану. Знаешь, сколько у меня сейчас? Семнадцать рублей. Я их тебе даже могу показать, - я тянусь за кошельком, но кошелек далеко, а мне лень вставать.
-- У любовника возьми, - говорит Вера удивленно разводя руками. - Что у тебя за любовник, я не понимаю? Так и скажи ему: бабки давай, коззел...
-- У любовника, - говорю я и морщусь. - Да нет у меня никакого любовника. Любовник - это от слова любовь. А у меня так... бесплатный массажист.
Вера энергично кивает головой.
-- Это все я знаю... - говорит она сочувственно. - У меня у самой... У меня вампир. Энергетический вампир. Только платит. Правда, мало. Он зато кровь мою пьет... Может, я хочу на Сейшельские острова...
-- Хотеть я тоже хочу, - говорю я.
-- Ну правда, Нинк, - Вера меняет позу и садится, скрестив ноги. - Поехали. Ну возьми где-нибудь деньги. Мы с тобой так время проведем...
-- Вот заладила! - сержусь я. - Где я тебе их возьму? Если б все было так просто. Не было денег - и вот они есть. Это ж знаешь, насколько б мне проще жилось.
-- Вот просто черт подери, - говорит Вера и тоскливо морщится.
Мы включаем телевизор и смотрим новости. С целлулоидного экрана диктор сообщает, что в чужом государстве, которое мы не знаем, на неведомом нам языке, на другой планете и в другой жизни кто-то выругался в прямом эфире, а потерявшийся в виртуальности редактор счел нужным сообщить этот факт тяжело притихшей у дурных ящиков стране. Нашли куда ходить за новостями. Зашли бы к нам в магазинчик на Беломорскую, когда там грузят ящики с консервами, услышали б такое, что не снилось даже Марику с его словарем ненормативной лексики... Такое, что, как выражается наш Лютик, все вместе взятые телекомментаторы бы просто отсосали (моя мама не понимает, что означает это выражение, и никто не берет на себя смелость просветить ее в этом вопросе, а то Лютику с Мариком придется туго). Сперва я думаю, что мне спьяну мерещится, но Вера видит то же самое. Она оказывается проницательнее меня.
- Думаешь, все так просто... - говорит она, с хитрым видом вертя пальцем в воздухе у меня под носом. - Эт-то специальная программа... интересы больших людей... тут все оплачено...
Когда она уходит, я глажу серое платье. Лучше б смотрела телевизор... Зря я пила у Веры кофе с коньяком. Коли так хотелось, надо было пить один коньяк. С кофе я начинаю фантазировать, мне вспоминаются Верины слова про выпавших из окна компьютерщиков, и мне уже страшно, перед глазами возникает злобное востроносенькое лицо Галины Михайловны. Сумасшедшие бабы - они способны на все, а в этой есть что-то параноидальное. В самом деле, разве нормальный человек станет ни с того ни с сего орать на другого? Нет, было в этой Галине Михайловне что-то подозрительное... И волосы эти распущенные... Я оставляю утюг, осторожно подкрадываюсь к открытой балконной двери и заглядываю вниз. Высоко... Страшно... Я вообще боюсь высоты... Когда Бодров в "Брате-2" поднимается по пожарной лестнице, мне становится плохо... Вот черт меня дернул... как будто мир прожить не может без моего мнения. Звонит телефон. Я подпрыгиваю на месте, но трубку не снимаю. Телефон звонит четыре раза, и потом смолкает. Больно долго. Нормальные люди пропустят три звонка и вешают трубку. А тут четыре... Очень, очень подозрительно...Или валерьянки выпить?... Я иду на кухню. Пузырек с валерьянкой высох. Я облизываю горлышко, потом вытаскиваю пробку, наливаю воды и взбалтываю. Выпиваю. Легче не становится. Телефон звонит опять. Снова четыре звонка. Руки дрожат еще сильнее. Я наливаю сока и развожу водкой. Включаю снова телевизор. Не помогает. По одной программе - передача для дебилов... по другой... вообще черте что... Симпсоны - двадцать два... Семейка придурков - сто сорок шесть... Звездные войны - пятьсот... Еще лучше: криминальные новости. Я выключаю телевизор. Звонит мобильный. Я подлетаю на метр в высоту. Нет, к мобильному надо подойти... никто его номер не знает... стоп! Я его Мишке давала. А вдруг Мишка приехал из Вьетнама и хочет свести со мной счеты? Я сажусь и, вздрагивая, слушаю переливы мобильного. Снова тихо. Я облегченно допиваю сок с водкой. Что это я, в самом деле, психую? Кому я нужна. Мало ли в Москве производственных конфликтов... все в порядке... Кажется, наконец полегчало. Я немного успокаиваюсь, и тут раздается звонок в дверь. Все. За мной пришли. Трясясь мелкой дрожью, я медленно выползаю на лестничную клетку. Ни за что не открою. И кругом как на грех никого. Когда не надо, по любому шороху выскакивает сто человек, а тут, может, убивать пришли, и фиг кого дозовешься. Я заглядываю в глазок. Там что-то мутное. Стоило делать глазок, в который ничего не видно.
-- Кто? - спрашиваю я негромко.
-- Ниночка, я, открой, - весело кричит голос из-за двери.
Опять "здравствуй, это я". Кто я? Где это "я" воспитывали? Вежливые люди представляются. Я, например, всегда представляюсь. Но визитера я сейчас определяю. Георгий Александрович не представляется никогда. Он считает, что весь свет его должен узнавать по одному произнесенному слогу.
Я запахиваю халат и поспешно открываю дверь.
-- Здравствуй, дорогая моя, - заявляет он мне приветливо. - А я чего-то звоню, звоню, никто не подходит. На всякий случай решил подняться.
В этом весь Георгий Александрович. Не подходят - значит, не хотят разговаривать. Может, я не одна. Может, у меня мужчина. Но Георгий Александрович обязательно должен подняться и или разобраться в чем дело, или же убедиться лично, что меня нет.
-- Ой, проходите, пожалуйста, - говорю я.
Тут до меня доходит, что глаза у меня косые, хожу я нетвердо - все-таки три стакана сока с водкой и чашка кофе с коньяком - и водочная бутылка там стоит на столе, на самом видном месте, и метаться убирать уже поздно. Но боюся, господине, похулениа твоего на мя.
-- А я на дачу к своим еду, вот, думал, загляну, - говорит он, проходя в квартиру. - Сто лет тебя не видел. У Сашки спрашиваю, как дела, да разве он путем расскажет... Чайку не дашь мне? О, да у тебя, как видно, дым столбом, - он обращает внимание на бутылку. - Что это? - и он хмурит брови. - Балуешься?
-- Это... - бормочу я. - Это сейчас... подружка заходила... у нее повод там...
Искоса я настороженно посматриваю на Георгия Александровича. Он как обезьяна с гранатой - никогда не знаешь последующей реакции. Иногда он радуется очевидному безобразию, а иногда разражается гневом по непонятной причине. Предугадать, что будет, невозможно.
-- Подружка? - переспрашивает он и ухмыляется. - Ну вот, всегда я опаздываю. А то попал бы в дамское общество... Ты меня б хоть позвала как-нибудь, к подружкам-то..
-- В любое время, - говорю я охотно. Трудно, что ли, собрать ему подружек, если хочет? Позвать Веру, Ирку отпросить у Рената, Элю из ателье... Можно позвать еще Аню из второго корпуса, ее как раз из психушки выпустили, все равно она дома сидит.
-- Ну вот, - повторяет он и чинно садится на табуретку. - Всегда опаздываю...
Я ставлю на плиту чайник.
-- Хотите? - спрашиваю я осторожно и прикасаюсь к бутылочному горлышку.
-- Ты что, я за рулем, - он снова хмурится. - Уберрии...
Он чуть не рычит. Все-таки рассердился.
-- Сей секунд, - говорю я быстро. Правда, сей секунд не получается, меня поводит, как новичка по палубе. И зачем я одела этот чертов халат?.. Ходила бы в платье... Пьяная, в халате, волосы растрепаны - сейчас он решит, что я совсем опустилась. Спиваюсь тут на его девять тысяч. Слава богу, чашки у меня чистые, мытые...
Он сидит и хлюпает носом.
-- Простудился я, понимаешь, - говорит он. - Шашлыки делали, а тут уж как начнешь... полночи просидели... дымом обкурились... простудился вот... - он хмыкает, как будто ему самому удивительно. - Черт знает что...
-- Комары небось тоже, - говорю я участливо.
Он смотрит на меня непонимающе.
-- Какие комары?
-- Ну на шашлыках, - говорю я. - Комары, - и, так как в разговоре возникает некоторый ступор, я добавляю: - Сейчас я вам горячего, в самый раз.
Пока соображает, что за комары, а я кручусь вокруг и заплетающимся языком приговариваю:
-- Таджики, они не зря в любую жару чай горячий пьют. Они еще и халаты стеганые носят. Вам, Георгий Александрович, сейчас бы еще халат... Они знают... Не зря их, Георгий Александрович, Советская власть считала за людей... Есть у них народная мудрость...
Георгий Александрович принимает чашку и смотрит на меня несколько оторопело.
-- Ты как живешь-то? - спрашивает он. - Замуж не собралась?
Издевается, что ли, гад.
-- Что вы, Георгий Александрович, - говорю я. - За кого ж сейчас выйдешь. Такие люди - старой закалки, как вы - все женатые.
В нем еще не угасло настороженное недовольство, и я решаю, что надо его удивить - пусть отвлечется.
-- Замужество, Георгий Александрович, это дело легкомысленное, - говорю я, садясь за стол и подпирая подбородок руками, чтобы голова не качалась. - Я лучше решила продолжить образование.
Он смотрит на меня поверх чашки.
-- Ну да, знаю, - говорит он. - Сейчас многие учатся. Юристы, экономисты... - он солидно кивает. - Ну что ж, время у тебя есть, обеспечена ты тоже хорошо, я тебе вот помогаю... Что ж, можно учиться.
Непонятно, то ли он меня считает за полную дурочку, то ли всерьез верит тому, что говорит. Я ему, конечно, очень благодарна, но не надо же называть девять тысяч хорошим обеспечением.
-- Нет, Георгий Александрович, - говорю я. - Я решила стать историком.
-- Историком? - спрашивает он удивленно. - У тебя ж вроде не было склонностей... С чего вдруг?..
-- Что вы, - говорю я с серьезным выражением лица. - Это сейчас самое перспективное направление рекламной и маркетинговой индустрии. Передовой край, можно сказать. Сейчас, знаете, в Китае это проект государственного масштаба. Ну и к нам скоро тоже придет. Знаете, строящееся постиндустриальное общество нуждается в новой мифологии. Вот я недавно прочитала одну книжку, там написано, что Петр Первый - он на самом деле сын одного немецкого князя. Они проверяли разные портреты методом наложения, так Петр Первый с этим князем совпал просто совершенно. Научный метод. С наукой не поспоришь...
Меня несет так далеко, что Георгий Александрович только открывает рот. Несколько моих теорий вызывают у него некоторый интерес. Развлекаю я его минут пятнадцать. Я как раз объясняю ему, что Москва есть на деле древний град Мошков (от слова мошка), когда, устав от моей трескотни, он поднимается.
-- Как у мамы дела, - спрашивает он строго. - У отца-то были в этом году?
-- А как же, Георгий Александрович, - отвечаю я. - Как положено, до Троицы. Петунии посадили...
Интересно, слушал бы он с таким интересом о моих действительных проблемах? Вряд ли...
Напевая "Просто жизнь моя манеж", я запираю за ним дверь и, пританцовывая, бреду в комнату.
Зачем приходил, спрашивается? Что инспектировал? После его визита мне становится противно. Уехать бы правда от них куда-нибудь, отдохнуть...
Понятно, что у него денег просить нельзя, бесполезно. И еще я его боюсь. Вдруг он рассердится и отменит мое пособие?..
Если уж просить, то есть один человек - бывший муж. То есть второй муж. Первый, если говорить честно, как-то стерся из моей памяти. Мне даже и не верится, что он был. А вот второго фиг забудешь... Он феноменальный жмот, но можно попробовать - я ничего не теряю. Толку с него никакого, отношений нет вообще, выгорит - хорошо, не выгорит - настроение ему испорчу, все-таки приятно, хоть и мелочь.
Брать его надо тепленьким, голыми руками, без предупреждения. А то найдется тысяча причин, и в конечном итоге он сбежит, только чтоб со мной не встречаться. Ему встречи не нужны.
Я навожу боевой раскрас и спускаюсь вниз. Перед дверью красуется новое грозное объявление "Граждане! Имейте совесть! Верните цветок в холл! Если не вернете - пойдем с участковым по квартирам. Общественность дома".
Одна надежда - что участковый окажется либо умнее, либо ленивей всей общественности вместе взятой. Надо же было понимать сразу - если ставишь цветок в холле, приготовься к тому, что его украдут. У соседа с пятого этажа украли старые оконные рамы, пока он их нес на помойку. Отошел у лифта покурить, вернулся обратно - рам уж нет. А тут цветок...
Имею полное право не пускать в квартиру никого. Ни общественность, ни лично участкового. Противно только, что коли не пустишь - немедленно по дому будет крик, что это ты утащила их собственность. Пустишь - противно тоже. Уроды...
Выхожу из этого психованного дома на волю, иду к метро и еду к мужу на работу. Приходится потратить лишние деньги на билет в метро. Туда и обратно. Целых двадцать шесть рублей, не шутка. Рисковое вложение денежных средств - неизвестно, окупятся ли. Очень может быть, что не окупятся...
Ехать аж на проспект Мира. Будем надеяться, он не сменил место работы... За два квартала до точки я произвожу еще одну трату - звоню с мобильного кирпича на его рабочий телефон. Надо же убедиться, что он на месте. Вдруг в отпуске, тогда, считайте, зря прокатилась...
- Коновалов, слушаю, - монотонно произносит в трубке голос, от звука которого я почему-то начинаю волноваться. Знакомый и непробиваемый. Я заранее уверена - у меня ничего не выйдет.
Я вешаю трубку. Говорить нельзя, у него хороший слух, узнал бы сразу... Но зато теперь он никуда не денется.. Мне виден их подъезд, если он выйдет, я замечу...
Из проходной я звоню приятельнице по прошлой жизни, Оксане.
-- Сделай мне пропуск, будь добра, - говорю я после взаимных приветствий, словно это само собой разумеется
-- Зайдешь? - спрашивает она. - Я вместо Женьки сижу, она в отпуске.
Через десять минут у меня на руках пропуск, и я могу с ним идти, куда хочу.
Странновато видеть эти знакомые стены, странновато и неприятно. Встречаться тоже ни с кем не хочется.
Я поднимаюсь на шестой этаж, чинно стучу в дверь с табличкой "коммерческий директор", открываю, и у меня чуть не падает челюсть. Нет, мой бывший благоверный (в новом летнем костюме цвета беж) меня собой не удивляет, а вот на месте его помощницы - зеленоглазой красавицы Яны - сидит его новый предмет, Настя. Скромная, тихая, миловидная, и вся такая гармоничная и сбалансированная, что меня от нее просто тошнит. Хотя может, это что-то личное.
Но главное - не показывать вида, а входить, как Вовочкин папа из анекдота.
-- Здраавствуйте... - заявляю я громогласно. - Кажется, что звук моего голоса отдается в коридоре до самого лифта. - О, да вы теперь семейственно. Удобно, удобно... Можно к вам?
Коленька при моем появлении темнеет лицом и начинает нервно крутить ручку.
-- Здравствуйте... Здравствуй, - говорит он, точно не знает, как ко мне обратиться. Настя расцветает приветливой улыбкой. Ее ничем не проймешь.
-- Добрый день, Нина, - говорит она вежливо. Словно по телефону.
Я шмякаюсь на стул и кладу ногу на ногу.
-- Что-то ты похудел, - говорю я озабоченно и обращаюсь к Насте: - Он хорошо себя чувствует?
-- Хорошо, - отвечает Коля за Настю и помахивает ручкой, заложенной между пальцев. - Что ты хотела?
Мог бы для начала хоть улыбнуться бывшей жене.
-- Поговорить, - отвечаю я.
Он опускает глаза в бумагу.
-- Ну говори.
Нда, тяжелый случай.
-- Может быть, выйдем, поговорим? - предлагаю я нагло.
-- Извини, я очень занят, - заявляет он ровно, но не поднимая глаз. - Говори, я тебя слушаю.
Настя делает вид, что ее это не касается. Могла бы выйти сама. Вместо этого она берет трубку и набирает номер.
-- Рекламное агентство? - спрашивает она музыкальным голоском. - Можно Игоря Бронникова?
Видно невооруженным глазом, что уши у нее приподнимаются, как лодочный перископ и поворачиваются в мою сторону.
Я честно хотела говорить с ним, как с человеком, но он сам напрашивается. Уже ясно, что меня ждет неудача... Надеюсь, он не вызовет охрану и не предложит меня вывести?
-- Вы уже отдыхать ездили? - спрашиваю я.
-- Нет, - отвечает Коленька. - Поедем в августе. А тебе что?
-- Я тоже хочу, - говорю я.
Он в недоумении наконец-то поднимает голову.
-- Что?
-- Да не с вами, не волнуйся, - говорю я.
-- Игорь, я насчет макета, - говорит в трубку Настя, а уши так и косят в мою сторону. Как она умудряется? - И планнинги готовы? А еженедельники?
-- Так на здоровье, - цедит Коленька. - Это ты сообщить пришла?
-- Не только, - говорю я. - У меня денег не хватает.
-- А я-то тут при чем? - он наконец кладет ручку и смотрит на меня в упор, как на злейшего врага.
-- Ты не мог бы помочь? - говорю я смирно и лучезарно.
-- Я... - выговаривает Настя в трубку. - У меня этот файл по почте не проходит... Он большой...
Пока Коля демонстрирует мне, насколько возмущен, меня так и тянет ей подсказать: - Заархивируй файл-то, дурочка, или кого-нибудь знающего попроси.
-- От чего ты собираешься отдыхать? - заявляет он, охваченный праведным гневом. - Может, ты наконец работаешь? Нет, мне это нравится! Я два года без отпуска! Мне эти деньги потом и кровью даются! А тебе все подай на блюдечке!...
Нда, не вышло. Это была дурная идея. Зря я потратила двадцать шесть рублей на метро.
-- Ой, ну ладно мне тут играть в социальную справедливость, - говорю я, отмахиваясь. - Подчиненным втирай, может, кто поверит.
После того, как он выгнал меня с сумочкой в руке, мог бы и не тратить красноречия.
-- А нельзя сделать два макета? - спрашивает Настя в трубку, и уши у нее краснеют от напряжения. - Один с серебряный логотипом и золотой надписью, а второй наоборот... в смысле, с золотым логотипом и серебряной надписью?.. А?
-- Впрочем, меня это уже не касается, - заявляет Коля. - Слава богу, не касается! Нет, ты подумай! Конечно, она за деньгами!.. - он обращается к Насте. У Насти тем временем раздвоение личности.
-- Что? - спрашивает она в трубку. - Шильдики?.. Что?.. Одну минуту...
-- У меня есть своя семья! - заявляет он мне громогласно. - И мне есть на что тратить деньги!..
-- Ой, да не прикидывайся ты таким уж трудягой, - говорю я, отмахиваясь. - Уж я-то знаю, что за твоей личиной прячется, - я гляжу на него, прищурив глаза, и декламирую с выражением. - Он кубками вливал в себя вино. Он мясо жирное терзал руками. Был потен лоб его...
-- Иди к черту! - кричит он, перебивая меня. - Что за дурацкая привычка вечно цитировать неизвестно что!
Настя, не выдерживая внутреннего конфликта, роняет трубку.
-- Почему неизвестно? - говорю я. - Мне известно. А про тебя я давно подозревала, что ты двоечник. Мало того, что диплом у тебя купленный, так еще и аттестат, оказывается, фиктивный...
Он стучит кулаком по столу.
-- У меня диплом!... Потом и кровью!...
Сейчас он начнет ругаться матом. Если только новая жена его не облагородила - что вряд ли.
-- Ну да, - говорю я. - Самостроком в общаге пять лет фарцевал, а теперь потом и кровью. Ты ей вон говори, а я-то уж тебя знаю...
На этом я поднимаюсь и выплываю из комнаты, дабы не усугублять скандала.
- Ты еще у меня денег требуешь! - летит мне в спину. - С твоим моральным обликом... страну позорить собралась? Пусти козла в огород! Тебя надо вообще... от общества изолировать!..
Следуют интимные подробности моей биографии. Противно. Жалко. На лестнице мне безумно хочется к морю. Если полчаса назад я вяло следовала Вериному плану, то теперь, когда понятно, что моря не будет, мне страшно хочется окунуться в теплую соленую воду и развалиться на горячем песке... Подарите мне море... что ему стоит?.. Нельзя. Ничего нельзя. И как меня угораздило выйти замуж за такое?... Видимо, я правда живу во сне...
Надо отвлечься, иначе я расстроюсь, буду жалеть себя, краски мира поблекнут, и я стану делать глупости. Тогда я спускаюсь на пятый, к Оксане. Она сильно похудела и изменила цвет волос. Теперь они у нее желтоватые, как мед. Последний раз, с год назад, они у нее были медно-рыжие.
-- Заходи, мать! - кричит она. - Сто лет тебя не видела.
Я присаживаюсь. В комнате половина мест пустует, а на другой половине сидит народ все сплошь незнакомый.
-- Я систематизирую, - говорю я охотно. - Пытаюсь разобраться в принципах построения.
-- Разобраться? Да сколько ж ты времени так будешь разбираться?!
Ее голос взмывает куда-то в небеса и замирает в готовности к пикированию.
У Ирины Григорьевны вырывается смешок.
-- Там Петька-то небось все напутал, - говорит она благодушно.
Кажется, она тоже не попадает в нужный тон. Галина Михайловна резко поворачивается к Ирине Григорьевне, попутно вырывая у меня из-под ручки схему архива.
-- Нет, ты посмотри! - говорит она, потрясая схемкой. - Это что, работа называется? Это времяпровождение! Это же надо быть... я не знаю... полной бестолочью, чтобы полдня прошло, тут куча документов, а она еще даже не приступала!
Она швыряет бумажку обратно на стол и выходит. Судя по стремительности, очень далеко. Я сижу, оторопев. У меня горят уши, а язык куда-то прилипает, так что я не могу им пошевелить. В комнате снова тихо. Элеонора Сергеевна пугается и поспешно щелкает клавишами. Ирина Григорьевна тяжело вздыхает, так, что декольте приподнимается сантиметров на пять. У Кати лицо непроницаемое, но кажется, что сейчас-то я замечаю на нем признаки сочувствия.
Я молча сижу и думаю. Мыслю. Вариант закатать Галине Михайловне в лоб канцелярским набором я отметаю сразу. Под суд идти не хочется. Рассмотрим другие варианты.
Я думаю. Наверное, я действительно бестолковая, и отвыкла работать как следует. Мне нужны деньги. Но сейчас я не успела привыкнуть к хорошей зарплате. Я могу прожить и на случайные девять тысяч. Их я хоть за дело получаю... Потом, если привыкну, отвыкать будет тяжелей. Лучше сразу. Эти выговоры будут постоянно, изо дня в день. Я не хочу. Может, хорошая зарплата того стоит. Может, мне еще придется ползать на брюхе за такие деньги. Но пока я могу себе позволить роскошь относительного душевного спокойствия. И если я не хочу, чтобы об меня каждый день вытирала ноги дремучая тетка, изъясняющаяся на подобии пиджин-инглиш, то надо сразу принимать решение.
Я нахожу в списке Петиных программ графический редактор и делаю простенькую заставку: белый лист с надписью очень крупными и очень жирными буквами.
"Лучше бестолочью, чем быдлом"
Скромненько, но со вкусом. Поменяв пару шрифтов, я останавливаюсь на самом эффектном и любуюсь результатом. Хе-хе. Они еще не знают, кто из нас бестолочь... Потом я запускаю получившуюся заставку на экран, отсоединяю от блока клавиатуру и мышь и меняю их местами. Выключать компьютер кнопкой они побоятся, полета инженерной мысли в их глазах не заметно, а пока позовут специалиста, пока он разберется... с полдня эта красота на экране повисит. От дверей она как раз видна хорошо, в глаза бросается.
Полюбовавшись делом рук своих, я молча поднимаюсь, беру сумку и тихо, пока никто не обнаружил моих трудов, выхожу из комнаты, ни с кем не прощаясь. Это очень просто. Сама удивляюсь, как просто. Выхожу из здания на улицу. Иду к метро, сажусь в вагон и еду домой.
Два стакана сока с водкой. Это "Путинка". Не восторг, но пить можно. Из какой гадости они делают сок? До воскресенья у меня семнадцать рублей, иначе я в пролете. Ничего. Устрою разгрузочный день. Лишь бы только зубы не заболели... Больные зубы - это для меня финансовая катастрофа, а тут зуб мудрости снова ныл на днях... Хотя знакомая врачиха мне их лечит со скидкой - мимо кассы и в два раза дешевле... Но для меня хоть в четыре раза, все равно разорительно...
-- Не знаю, не знаю... - задумчиво говорит Вера. - Ты бы осторожнее... Мало ли, на кого нарвешься. Я знаю одну контору, в которой два компьютерщика в один и тот же день в разных концах города совершенно случайно выпали из окна.
-- Ой, мама! - кричу я. - Да что ж ты меня пугаешь?
Я в ужасе смотрю в окно. Отсюда лететь до земли ой как далеко. За окном идет дождь, и то, что я вижу вместо неба - недоброжелательно и сизо. Если подняться с пола, то будет видно мертвую башню. Но лучше б век ее не видеть. И элитнейший безобразнейший комплекс - немногим лучше...
-- Да нет, - говорит Вера и глубокомысленно крутит бутылочное горлышко, из которого то льется, то не льется, а отследить нужный момент трудно. - Это я так, к примеру. Это ж все денег стоит, зачем на тебя тратить, секретов ты не знаешь...
-- Ну так и не пугай! - говорю я возмущенно.
-- А ты не выпендривайся. Хотя... - она задумывается. - А что, молчать что ли? Я бы тоже... вообще... А он просто, Мишаня, козел в натуре. Вот придет, я ему скажу, я ему все скажу...
-- Да не надо, - говорю я. - И так неудобно.
-- Неудобно штаны одевать через голову. Ах ты моя бедная, - она меня гладит по голове. - Настрадалась, бедняжка, от всяких козлов.
-- И козлиц, - говорю я.
-- И козлиц, - соглашается Вера. - Нинк, - говорит она вдруг. - Поехали вместе отдохнем.
-- Здрасте, - говорю я.
-- Нет, правда. Поехали!
Я мысленно прикидываю. Где сейчас отдыхают?...Стран бывшего Союза я боюсь, как черт ладана. А дальнее зарубежье требует денег, и там, где хорошо расслабляться, не у всех хвосты отвалились... Да... где б найти другой глобус.
-- А от каких трудов отдыхать-то будем? - спрашиваю я.
-- От козлов, - говорит Вера. Кажется, у нее это четвертый стакан. Впрочем, я не считала. - Поехали. Я для тебя такого мужика знаю, ммм... конфетка. Спец. По этим делам не просто высшее образование... кандидат наук давно. Он сейчас в Турции аниматором работает. Мы к нему поедем. Вот лично я хочу поехать. Меня и муж с тобой отпустит.
-- Угу. А денег он мне даст, твой муж? - спрашиваю я.
-- Нет, - говорит Вера со вздохом. - Не даст. Да это недорого, ей-богу. Баксов пятьсот, не больше. Или шестьсот.
-- Вот мелочь-то какая, - говорю я. - Подумаешь. Я сейчас их прям из кармана достану. Знаешь, сколько у меня сейчас? Семнадцать рублей. Я их тебе даже могу показать, - я тянусь за кошельком, но кошелек далеко, а мне лень вставать.
-- У любовника возьми, - говорит Вера удивленно разводя руками. - Что у тебя за любовник, я не понимаю? Так и скажи ему: бабки давай, коззел...
-- У любовника, - говорю я и морщусь. - Да нет у меня никакого любовника. Любовник - это от слова любовь. А у меня так... бесплатный массажист.
Вера энергично кивает головой.
-- Это все я знаю... - говорит она сочувственно. - У меня у самой... У меня вампир. Энергетический вампир. Только платит. Правда, мало. Он зато кровь мою пьет... Может, я хочу на Сейшельские острова...
-- Хотеть я тоже хочу, - говорю я.
-- Ну правда, Нинк, - Вера меняет позу и садится, скрестив ноги. - Поехали. Ну возьми где-нибудь деньги. Мы с тобой так время проведем...
-- Вот заладила! - сержусь я. - Где я тебе их возьму? Если б все было так просто. Не было денег - и вот они есть. Это ж знаешь, насколько б мне проще жилось.
-- Вот просто черт подери, - говорит Вера и тоскливо морщится.
Мы включаем телевизор и смотрим новости. С целлулоидного экрана диктор сообщает, что в чужом государстве, которое мы не знаем, на неведомом нам языке, на другой планете и в другой жизни кто-то выругался в прямом эфире, а потерявшийся в виртуальности редактор счел нужным сообщить этот факт тяжело притихшей у дурных ящиков стране. Нашли куда ходить за новостями. Зашли бы к нам в магазинчик на Беломорскую, когда там грузят ящики с консервами, услышали б такое, что не снилось даже Марику с его словарем ненормативной лексики... Такое, что, как выражается наш Лютик, все вместе взятые телекомментаторы бы просто отсосали (моя мама не понимает, что означает это выражение, и никто не берет на себя смелость просветить ее в этом вопросе, а то Лютику с Мариком придется туго). Сперва я думаю, что мне спьяну мерещится, но Вера видит то же самое. Она оказывается проницательнее меня.
- Думаешь, все так просто... - говорит она, с хитрым видом вертя пальцем в воздухе у меня под носом. - Эт-то специальная программа... интересы больших людей... тут все оплачено...
Когда она уходит, я глажу серое платье. Лучше б смотрела телевизор... Зря я пила у Веры кофе с коньяком. Коли так хотелось, надо было пить один коньяк. С кофе я начинаю фантазировать, мне вспоминаются Верины слова про выпавших из окна компьютерщиков, и мне уже страшно, перед глазами возникает злобное востроносенькое лицо Галины Михайловны. Сумасшедшие бабы - они способны на все, а в этой есть что-то параноидальное. В самом деле, разве нормальный человек станет ни с того ни с сего орать на другого? Нет, было в этой Галине Михайловне что-то подозрительное... И волосы эти распущенные... Я оставляю утюг, осторожно подкрадываюсь к открытой балконной двери и заглядываю вниз. Высоко... Страшно... Я вообще боюсь высоты... Когда Бодров в "Брате-2" поднимается по пожарной лестнице, мне становится плохо... Вот черт меня дернул... как будто мир прожить не может без моего мнения. Звонит телефон. Я подпрыгиваю на месте, но трубку не снимаю. Телефон звонит четыре раза, и потом смолкает. Больно долго. Нормальные люди пропустят три звонка и вешают трубку. А тут четыре... Очень, очень подозрительно...Или валерьянки выпить?... Я иду на кухню. Пузырек с валерьянкой высох. Я облизываю горлышко, потом вытаскиваю пробку, наливаю воды и взбалтываю. Выпиваю. Легче не становится. Телефон звонит опять. Снова четыре звонка. Руки дрожат еще сильнее. Я наливаю сока и развожу водкой. Включаю снова телевизор. Не помогает. По одной программе - передача для дебилов... по другой... вообще черте что... Симпсоны - двадцать два... Семейка придурков - сто сорок шесть... Звездные войны - пятьсот... Еще лучше: криминальные новости. Я выключаю телевизор. Звонит мобильный. Я подлетаю на метр в высоту. Нет, к мобильному надо подойти... никто его номер не знает... стоп! Я его Мишке давала. А вдруг Мишка приехал из Вьетнама и хочет свести со мной счеты? Я сажусь и, вздрагивая, слушаю переливы мобильного. Снова тихо. Я облегченно допиваю сок с водкой. Что это я, в самом деле, психую? Кому я нужна. Мало ли в Москве производственных конфликтов... все в порядке... Кажется, наконец полегчало. Я немного успокаиваюсь, и тут раздается звонок в дверь. Все. За мной пришли. Трясясь мелкой дрожью, я медленно выползаю на лестничную клетку. Ни за что не открою. И кругом как на грех никого. Когда не надо, по любому шороху выскакивает сто человек, а тут, может, убивать пришли, и фиг кого дозовешься. Я заглядываю в глазок. Там что-то мутное. Стоило делать глазок, в который ничего не видно.
-- Кто? - спрашиваю я негромко.
-- Ниночка, я, открой, - весело кричит голос из-за двери.
Опять "здравствуй, это я". Кто я? Где это "я" воспитывали? Вежливые люди представляются. Я, например, всегда представляюсь. Но визитера я сейчас определяю. Георгий Александрович не представляется никогда. Он считает, что весь свет его должен узнавать по одному произнесенному слогу.
Я запахиваю халат и поспешно открываю дверь.
-- Здравствуй, дорогая моя, - заявляет он мне приветливо. - А я чего-то звоню, звоню, никто не подходит. На всякий случай решил подняться.
В этом весь Георгий Александрович. Не подходят - значит, не хотят разговаривать. Может, я не одна. Может, у меня мужчина. Но Георгий Александрович обязательно должен подняться и или разобраться в чем дело, или же убедиться лично, что меня нет.
-- Ой, проходите, пожалуйста, - говорю я.
Тут до меня доходит, что глаза у меня косые, хожу я нетвердо - все-таки три стакана сока с водкой и чашка кофе с коньяком - и водочная бутылка там стоит на столе, на самом видном месте, и метаться убирать уже поздно. Но боюся, господине, похулениа твоего на мя.
-- А я на дачу к своим еду, вот, думал, загляну, - говорит он, проходя в квартиру. - Сто лет тебя не видел. У Сашки спрашиваю, как дела, да разве он путем расскажет... Чайку не дашь мне? О, да у тебя, как видно, дым столбом, - он обращает внимание на бутылку. - Что это? - и он хмурит брови. - Балуешься?
-- Это... - бормочу я. - Это сейчас... подружка заходила... у нее повод там...
Искоса я настороженно посматриваю на Георгия Александровича. Он как обезьяна с гранатой - никогда не знаешь последующей реакции. Иногда он радуется очевидному безобразию, а иногда разражается гневом по непонятной причине. Предугадать, что будет, невозможно.
-- Подружка? - переспрашивает он и ухмыляется. - Ну вот, всегда я опаздываю. А то попал бы в дамское общество... Ты меня б хоть позвала как-нибудь, к подружкам-то..
-- В любое время, - говорю я охотно. Трудно, что ли, собрать ему подружек, если хочет? Позвать Веру, Ирку отпросить у Рената, Элю из ателье... Можно позвать еще Аню из второго корпуса, ее как раз из психушки выпустили, все равно она дома сидит.
-- Ну вот, - повторяет он и чинно садится на табуретку. - Всегда опаздываю...
Я ставлю на плиту чайник.
-- Хотите? - спрашиваю я осторожно и прикасаюсь к бутылочному горлышку.
-- Ты что, я за рулем, - он снова хмурится. - Уберрии...
Он чуть не рычит. Все-таки рассердился.
-- Сей секунд, - говорю я быстро. Правда, сей секунд не получается, меня поводит, как новичка по палубе. И зачем я одела этот чертов халат?.. Ходила бы в платье... Пьяная, в халате, волосы растрепаны - сейчас он решит, что я совсем опустилась. Спиваюсь тут на его девять тысяч. Слава богу, чашки у меня чистые, мытые...
Он сидит и хлюпает носом.
-- Простудился я, понимаешь, - говорит он. - Шашлыки делали, а тут уж как начнешь... полночи просидели... дымом обкурились... простудился вот... - он хмыкает, как будто ему самому удивительно. - Черт знает что...
-- Комары небось тоже, - говорю я участливо.
Он смотрит на меня непонимающе.
-- Какие комары?
-- Ну на шашлыках, - говорю я. - Комары, - и, так как в разговоре возникает некоторый ступор, я добавляю: - Сейчас я вам горячего, в самый раз.
Пока соображает, что за комары, а я кручусь вокруг и заплетающимся языком приговариваю:
-- Таджики, они не зря в любую жару чай горячий пьют. Они еще и халаты стеганые носят. Вам, Георгий Александрович, сейчас бы еще халат... Они знают... Не зря их, Георгий Александрович, Советская власть считала за людей... Есть у них народная мудрость...
Георгий Александрович принимает чашку и смотрит на меня несколько оторопело.
-- Ты как живешь-то? - спрашивает он. - Замуж не собралась?
Издевается, что ли, гад.
-- Что вы, Георгий Александрович, - говорю я. - За кого ж сейчас выйдешь. Такие люди - старой закалки, как вы - все женатые.
В нем еще не угасло настороженное недовольство, и я решаю, что надо его удивить - пусть отвлечется.
-- Замужество, Георгий Александрович, это дело легкомысленное, - говорю я, садясь за стол и подпирая подбородок руками, чтобы голова не качалась. - Я лучше решила продолжить образование.
Он смотрит на меня поверх чашки.
-- Ну да, знаю, - говорит он. - Сейчас многие учатся. Юристы, экономисты... - он солидно кивает. - Ну что ж, время у тебя есть, обеспечена ты тоже хорошо, я тебе вот помогаю... Что ж, можно учиться.
Непонятно, то ли он меня считает за полную дурочку, то ли всерьез верит тому, что говорит. Я ему, конечно, очень благодарна, но не надо же называть девять тысяч хорошим обеспечением.
-- Нет, Георгий Александрович, - говорю я. - Я решила стать историком.
-- Историком? - спрашивает он удивленно. - У тебя ж вроде не было склонностей... С чего вдруг?..
-- Что вы, - говорю я с серьезным выражением лица. - Это сейчас самое перспективное направление рекламной и маркетинговой индустрии. Передовой край, можно сказать. Сейчас, знаете, в Китае это проект государственного масштаба. Ну и к нам скоро тоже придет. Знаете, строящееся постиндустриальное общество нуждается в новой мифологии. Вот я недавно прочитала одну книжку, там написано, что Петр Первый - он на самом деле сын одного немецкого князя. Они проверяли разные портреты методом наложения, так Петр Первый с этим князем совпал просто совершенно. Научный метод. С наукой не поспоришь...
Меня несет так далеко, что Георгий Александрович только открывает рот. Несколько моих теорий вызывают у него некоторый интерес. Развлекаю я его минут пятнадцать. Я как раз объясняю ему, что Москва есть на деле древний град Мошков (от слова мошка), когда, устав от моей трескотни, он поднимается.
-- Как у мамы дела, - спрашивает он строго. - У отца-то были в этом году?
-- А как же, Георгий Александрович, - отвечаю я. - Как положено, до Троицы. Петунии посадили...
Интересно, слушал бы он с таким интересом о моих действительных проблемах? Вряд ли...
Напевая "Просто жизнь моя манеж", я запираю за ним дверь и, пританцовывая, бреду в комнату.
Зачем приходил, спрашивается? Что инспектировал? После его визита мне становится противно. Уехать бы правда от них куда-нибудь, отдохнуть...
Понятно, что у него денег просить нельзя, бесполезно. И еще я его боюсь. Вдруг он рассердится и отменит мое пособие?..
Если уж просить, то есть один человек - бывший муж. То есть второй муж. Первый, если говорить честно, как-то стерся из моей памяти. Мне даже и не верится, что он был. А вот второго фиг забудешь... Он феноменальный жмот, но можно попробовать - я ничего не теряю. Толку с него никакого, отношений нет вообще, выгорит - хорошо, не выгорит - настроение ему испорчу, все-таки приятно, хоть и мелочь.
Брать его надо тепленьким, голыми руками, без предупреждения. А то найдется тысяча причин, и в конечном итоге он сбежит, только чтоб со мной не встречаться. Ему встречи не нужны.
Я навожу боевой раскрас и спускаюсь вниз. Перед дверью красуется новое грозное объявление "Граждане! Имейте совесть! Верните цветок в холл! Если не вернете - пойдем с участковым по квартирам. Общественность дома".
Одна надежда - что участковый окажется либо умнее, либо ленивей всей общественности вместе взятой. Надо же было понимать сразу - если ставишь цветок в холле, приготовься к тому, что его украдут. У соседа с пятого этажа украли старые оконные рамы, пока он их нес на помойку. Отошел у лифта покурить, вернулся обратно - рам уж нет. А тут цветок...
Имею полное право не пускать в квартиру никого. Ни общественность, ни лично участкового. Противно только, что коли не пустишь - немедленно по дому будет крик, что это ты утащила их собственность. Пустишь - противно тоже. Уроды...
Выхожу из этого психованного дома на волю, иду к метро и еду к мужу на работу. Приходится потратить лишние деньги на билет в метро. Туда и обратно. Целых двадцать шесть рублей, не шутка. Рисковое вложение денежных средств - неизвестно, окупятся ли. Очень может быть, что не окупятся...
Ехать аж на проспект Мира. Будем надеяться, он не сменил место работы... За два квартала до точки я произвожу еще одну трату - звоню с мобильного кирпича на его рабочий телефон. Надо же убедиться, что он на месте. Вдруг в отпуске, тогда, считайте, зря прокатилась...
- Коновалов, слушаю, - монотонно произносит в трубке голос, от звука которого я почему-то начинаю волноваться. Знакомый и непробиваемый. Я заранее уверена - у меня ничего не выйдет.
Я вешаю трубку. Говорить нельзя, у него хороший слух, узнал бы сразу... Но зато теперь он никуда не денется.. Мне виден их подъезд, если он выйдет, я замечу...
Из проходной я звоню приятельнице по прошлой жизни, Оксане.
-- Сделай мне пропуск, будь добра, - говорю я после взаимных приветствий, словно это само собой разумеется
-- Зайдешь? - спрашивает она. - Я вместо Женьки сижу, она в отпуске.
Через десять минут у меня на руках пропуск, и я могу с ним идти, куда хочу.
Странновато видеть эти знакомые стены, странновато и неприятно. Встречаться тоже ни с кем не хочется.
Я поднимаюсь на шестой этаж, чинно стучу в дверь с табличкой "коммерческий директор", открываю, и у меня чуть не падает челюсть. Нет, мой бывший благоверный (в новом летнем костюме цвета беж) меня собой не удивляет, а вот на месте его помощницы - зеленоглазой красавицы Яны - сидит его новый предмет, Настя. Скромная, тихая, миловидная, и вся такая гармоничная и сбалансированная, что меня от нее просто тошнит. Хотя может, это что-то личное.
Но главное - не показывать вида, а входить, как Вовочкин папа из анекдота.
-- Здраавствуйте... - заявляю я громогласно. - Кажется, что звук моего голоса отдается в коридоре до самого лифта. - О, да вы теперь семейственно. Удобно, удобно... Можно к вам?
Коленька при моем появлении темнеет лицом и начинает нервно крутить ручку.
-- Здравствуйте... Здравствуй, - говорит он, точно не знает, как ко мне обратиться. Настя расцветает приветливой улыбкой. Ее ничем не проймешь.
-- Добрый день, Нина, - говорит она вежливо. Словно по телефону.
Я шмякаюсь на стул и кладу ногу на ногу.
-- Что-то ты похудел, - говорю я озабоченно и обращаюсь к Насте: - Он хорошо себя чувствует?
-- Хорошо, - отвечает Коля за Настю и помахивает ручкой, заложенной между пальцев. - Что ты хотела?
Мог бы для начала хоть улыбнуться бывшей жене.
-- Поговорить, - отвечаю я.
Он опускает глаза в бумагу.
-- Ну говори.
Нда, тяжелый случай.
-- Может быть, выйдем, поговорим? - предлагаю я нагло.
-- Извини, я очень занят, - заявляет он ровно, но не поднимая глаз. - Говори, я тебя слушаю.
Настя делает вид, что ее это не касается. Могла бы выйти сама. Вместо этого она берет трубку и набирает номер.
-- Рекламное агентство? - спрашивает она музыкальным голоском. - Можно Игоря Бронникова?
Видно невооруженным глазом, что уши у нее приподнимаются, как лодочный перископ и поворачиваются в мою сторону.
Я честно хотела говорить с ним, как с человеком, но он сам напрашивается. Уже ясно, что меня ждет неудача... Надеюсь, он не вызовет охрану и не предложит меня вывести?
-- Вы уже отдыхать ездили? - спрашиваю я.
-- Нет, - отвечает Коленька. - Поедем в августе. А тебе что?
-- Я тоже хочу, - говорю я.
Он в недоумении наконец-то поднимает голову.
-- Что?
-- Да не с вами, не волнуйся, - говорю я.
-- Игорь, я насчет макета, - говорит в трубку Настя, а уши так и косят в мою сторону. Как она умудряется? - И планнинги готовы? А еженедельники?
-- Так на здоровье, - цедит Коленька. - Это ты сообщить пришла?
-- Не только, - говорю я. - У меня денег не хватает.
-- А я-то тут при чем? - он наконец кладет ручку и смотрит на меня в упор, как на злейшего врага.
-- Ты не мог бы помочь? - говорю я смирно и лучезарно.
-- Я... - выговаривает Настя в трубку. - У меня этот файл по почте не проходит... Он большой...
Пока Коля демонстрирует мне, насколько возмущен, меня так и тянет ей подсказать: - Заархивируй файл-то, дурочка, или кого-нибудь знающего попроси.
-- От чего ты собираешься отдыхать? - заявляет он, охваченный праведным гневом. - Может, ты наконец работаешь? Нет, мне это нравится! Я два года без отпуска! Мне эти деньги потом и кровью даются! А тебе все подай на блюдечке!...
Нда, не вышло. Это была дурная идея. Зря я потратила двадцать шесть рублей на метро.
-- Ой, ну ладно мне тут играть в социальную справедливость, - говорю я, отмахиваясь. - Подчиненным втирай, может, кто поверит.
После того, как он выгнал меня с сумочкой в руке, мог бы и не тратить красноречия.
-- А нельзя сделать два макета? - спрашивает Настя в трубку, и уши у нее краснеют от напряжения. - Один с серебряный логотипом и золотой надписью, а второй наоборот... в смысле, с золотым логотипом и серебряной надписью?.. А?
-- Впрочем, меня это уже не касается, - заявляет Коля. - Слава богу, не касается! Нет, ты подумай! Конечно, она за деньгами!.. - он обращается к Насте. У Насти тем временем раздвоение личности.
-- Что? - спрашивает она в трубку. - Шильдики?.. Что?.. Одну минуту...
-- У меня есть своя семья! - заявляет он мне громогласно. - И мне есть на что тратить деньги!..
-- Ой, да не прикидывайся ты таким уж трудягой, - говорю я, отмахиваясь. - Уж я-то знаю, что за твоей личиной прячется, - я гляжу на него, прищурив глаза, и декламирую с выражением. - Он кубками вливал в себя вино. Он мясо жирное терзал руками. Был потен лоб его...
-- Иди к черту! - кричит он, перебивая меня. - Что за дурацкая привычка вечно цитировать неизвестно что!
Настя, не выдерживая внутреннего конфликта, роняет трубку.
-- Почему неизвестно? - говорю я. - Мне известно. А про тебя я давно подозревала, что ты двоечник. Мало того, что диплом у тебя купленный, так еще и аттестат, оказывается, фиктивный...
Он стучит кулаком по столу.
-- У меня диплом!... Потом и кровью!...
Сейчас он начнет ругаться матом. Если только новая жена его не облагородила - что вряд ли.
-- Ну да, - говорю я. - Самостроком в общаге пять лет фарцевал, а теперь потом и кровью. Ты ей вон говори, а я-то уж тебя знаю...
На этом я поднимаюсь и выплываю из комнаты, дабы не усугублять скандала.
- Ты еще у меня денег требуешь! - летит мне в спину. - С твоим моральным обликом... страну позорить собралась? Пусти козла в огород! Тебя надо вообще... от общества изолировать!..
Следуют интимные подробности моей биографии. Противно. Жалко. На лестнице мне безумно хочется к морю. Если полчаса назад я вяло следовала Вериному плану, то теперь, когда понятно, что моря не будет, мне страшно хочется окунуться в теплую соленую воду и развалиться на горячем песке... Подарите мне море... что ему стоит?.. Нельзя. Ничего нельзя. И как меня угораздило выйти замуж за такое?... Видимо, я правда живу во сне...
Надо отвлечься, иначе я расстроюсь, буду жалеть себя, краски мира поблекнут, и я стану делать глупости. Тогда я спускаюсь на пятый, к Оксане. Она сильно похудела и изменила цвет волос. Теперь они у нее желтоватые, как мед. Последний раз, с год назад, они у нее были медно-рыжие.
-- Заходи, мать! - кричит она. - Сто лет тебя не видела.
Я присаживаюсь. В комнате половина мест пустует, а на другой половине сидит народ все сплошь незнакомый.