Страница:
Иди, иди сюда, маленький. Мы тебя – баиньки уложим…
– Никольский! Борюсь, хватай "Таволгу" и, ползком, к Саламу. Всё – концентрируемся у столовки и, по сигналу, рывком на Вергунку. Передай Ильясу, что, как планировалось, на отстойники, не пойдем. Там уже фашики дрочатся. Понял?!
– Усёк, командир!
– Вперед! – повернул голову к Антоше… – Ты какого хера здесь забыл?! Схватил винтовку и – следом… только магазинов пару оставь… Быстро! – поискал глазами Жихаря… – Поддержишь спринтеров?
– Та, не, командир. Илюха сам разберется. Там ещё твои любимые телевизионщики… Не – мне туда нельзя. Да, Лёх?
Гридницкий, выпасая в мой бинокль камрадов, ничего не ответив, лишь неопределенно передернул плечами.
Ну, что ж – пора…
– Давай, Юр! Выходи на связь. Начинаем…
Начали. Но не мы…
Как прочувствовав или, скорее, заметив чье-то неосторожное движение, "Чизета" рубанула прямо в полуподвальный угол бывшего торгового центра. Следом, туда же ударило пяток скорострельных пушек легкой брони. Через полминуты танк, контрольным заходом, упорол еще разок. Блядь! Прямо по позициям группы. Мне с краю восьмого этажа башни отчетливо было видно, как поплыли бетонные плиты перекрытия подвала.
– Салимуллин ранен! Никольский… Чёрт возьми, ничего не слышу! – взводный-один, пылая мрачным пламенем обращенных в самого себя глаз, напряженно вслушивается в треск "148-й". Уже не до конспирации, судя по всему – пошла игра открытым текстом. – Да, Боря ранен. Малюта… Еби вас в рот! – возвышается до крика старший лейтенант… – Что еще?! Понял… – он разворачивается ко мне. – Ильяс, Борёк, Малюта. Есть контуженые. Заложников тоже накрыло, но там никто не смотрел… он выжидательно смотрел на меня.
Что мне ему приказать – умри, но вытащи? Есть другие варианты?
– Жихарь! Забирай Лёху, станцию и вперед. Всех вывести. Если невозможно – бросай грузин. Наших, кого можно спасти – надо вытаскивать. Надо, Юр… Вперед!
– Может Гридню, всё ж тебе оставить?
– Он – не собака, брат. Выводи пацанов…
– Удачи, Кириллыч!
– И тебе, брат!
Поднял оставленный мне "Кончар": два магазина – десять патронов. Негусто… Балансируя и перепрыгивая по блокам разрушенных лестничных пролетов, спустился на три этажа ниже. Прополз вдоль и очень аккуратно высунул нос в проем коридора. Следом, по кусочкам, за угол несущей стены выдвинул винтовку. Через восемь метров от меня в противоположной стене зияет проем, через который, еще через одну комнату, открывалось угловатая дыра, пробитой снарядом внешней стеновой плиты. Будем надеяться, что рваная из бетона арматура, торчащая сейчас во все стороны растопыренными паучьими пальцами кукольной ведьмы, не зацепит пулю. Ну, не может же быть такая тотальная непруха!
Что происходит у наших – мне не видно. Связи тоже нет. Зато камрады совсем в жопе не ковыряются – вплотную подошли к остову центра. Впереди бульдозер. За его подряпанным ковшом гиппопотамом за березкой пытается спрятаться танк. С краев идут четыре бэтэра. Две БМП замыкают цепи по краям. Позади всех, по уму – как Чапай учил – командирская штабная машина. Но это еще не самое страшное. Между и позади брони сгрудилось до роты мазепанцев. В мощный прицел видны жухло-желтые "вилы", вышитые на их шевронах. Камуфлированные рукава закатаны. НАТОвские каски низко натянуты на сурово насупленные шнопаки. Ну, прям эсэсовцы, ёб их мать да и только! Давайте, падлы, отрабатывайте свои сребреники. Сейчас, как дойдет до дела – парочку порву: никакой доктор, даже трижды "европэйський" – не заштопает…
Внизу раздались заполошные крики. Повел длинным стволом. Из невидимого мне провала показалась рука с голубым миротворческим флагом и белыми буквами. Следом, с окровавленной головой, показался здоровячёк телевизионщик. В сильную оптику видно, что у него, словно актера театра кабуки – на совершенно белом лице, горят губы с красными потеками. Сверху кармином сияют щедро окровавленные волосы. Грузин в полубессознательном состоянии: телепается всем корпусом, паралично размахивает окостенелой рукой с флагом, спотыкаясь и ударяя себя по ногам тащит какой-то аппарат с тянущимся за ним на проводе микрофоном. На скособоченном голубом бронежилете, спереди и сзади, спасительные надписи PRESS. Следом из подвала выныривает второй. Тоже – рослая детина. Не понял – там же мелкие все…
Блядь!!! Жихарь, сучара, что ты творишь?!
Напялив на лоб голубую каску и журналистский броник, подталкивая телевизионщика в спину камерой, следом сутулится мой взводный. В правой руке по земле тащится огромный баул съемочной группы с неизменной белой надписью PRESS по яркому, темно-голубому фону. Что за хрень?!
Из-за машин выскакивают несколько радостных харь. Ну, понятно, счастье-то какое привалило: героически, с боем, спасли, нет, даже не так – вырвали из окровавленных лап донбассярского зверья – съемочную группу дружественной республики. Медаль Конгресса отхватит кто-то из командоров, не иначе…
Присмотревшись, замечаю, что из прорехи баула свисает знакомая широкая лямка с наплечными подушками… Ё!!! Это же Бугаевский рюкзак – наследство Денатуратыча! Весь наш запас мин, сосредоточенных зарядов и взрывчатки… Блядь! Юра – не надо. Пожалуйста, брат! Нет! Нет!!! Щелкнув предохранителем, всаживаю разрывную в метре перед ногами.
Пофиг! Камрадская броня поднимает стволы. Сейчас глянут на дисплеи контрснайперских пеленгаторов и порвут, что грелку, мою позицию вместе с остатками пятого этажа.
Юра, не останавливаясь и не моргнув на мой сигнал, успевает дотолкать несчастного геноцвале до "Чизеты"; поддернув всем корпусом, с размаху бросает сумку под танковую башню и… тонет в оглушительном черном разрыве.
В уши бьёт рвущей череп тишиной. На месте танка растягиваясь вширь, заклубилось буро-пепельное, тут же закрывшее обзор до третьего этажа, тяжелое облако. Всё замерло. В голове через мгновение, вибрирующее взорвался миллионоголосый хор черноморских цикад. Крипаки куда-то запропастились – смыло, видать, взрывной волной. Остальные машины поникли длинными носами. Что на месте танка и ближайшей к нему АМVешки – не видно.
Через пару минут, не меньше, открывается верхний люк стоящей позади всех КШМ. Оттуда вначале высовывается по грудь, а потом садится жопой на край брони молодой, белесый офицер. Стягивает с головы шлемофон. Глаза ошарашенные, потерянные. Я тебя понимаю. Обождь…Сейчас они у тебя – не такие станут. Округлим щаз, до предела, зеночки подслеповатые…
Тщательно прицеливаюсь и всаживаю тяжелую бронебойно-зажигательную прямо в центр грудины. Угадай с трех раз, чучмек: поможет ли тебе пендосский броник?
Офицера, швырнув назад, крепко ударяет о раскрытый люк и он, на резинке собственной шеи, по кругу мотнув мгновенно обессилевшей головой, зомбочкой валиться набок. Рассматривать результаты я не стал – отскочив от угла, прометнулся в конец коридора, выскочил в бывшую подсобку с обрушенной стеной тыльной стороны здания и, на ходу выдернув из-за пояса брезентовые рукавицы, съехал вниз по тросу на кучу битого щебня.
Над головой, вырывая из стен бетонные слезы, загрохотали разрывы автоматических пушек…
Уже не важно – теперь хоть заподлицо срезайте башню. Мне одного взгляда сверху-вниз хватило, чтобы увидеть уходящую меж развалин группу с тремя кевларовыми носилками на руках.
Перехватив тяжелый "Кончар", потрусил догонять.
Прощай, Луганск. Как я тебя, блядь, ненавижу…
ГЛАВА VIII. ВЕЛИКИЙ ЛОГ
– Никольский! Борюсь, хватай "Таволгу" и, ползком, к Саламу. Всё – концентрируемся у столовки и, по сигналу, рывком на Вергунку. Передай Ильясу, что, как планировалось, на отстойники, не пойдем. Там уже фашики дрочатся. Понял?!
– Усёк, командир!
– Вперед! – повернул голову к Антоше… – Ты какого хера здесь забыл?! Схватил винтовку и – следом… только магазинов пару оставь… Быстро! – поискал глазами Жихаря… – Поддержишь спринтеров?
– Та, не, командир. Илюха сам разберется. Там ещё твои любимые телевизионщики… Не – мне туда нельзя. Да, Лёх?
Гридницкий, выпасая в мой бинокль камрадов, ничего не ответив, лишь неопределенно передернул плечами.
Ну, что ж – пора…
– Давай, Юр! Выходи на связь. Начинаем…
Начали. Но не мы…
Как прочувствовав или, скорее, заметив чье-то неосторожное движение, "Чизета" рубанула прямо в полуподвальный угол бывшего торгового центра. Следом, туда же ударило пяток скорострельных пушек легкой брони. Через полминуты танк, контрольным заходом, упорол еще разок. Блядь! Прямо по позициям группы. Мне с краю восьмого этажа башни отчетливо было видно, как поплыли бетонные плиты перекрытия подвала.
– Салимуллин ранен! Никольский… Чёрт возьми, ничего не слышу! – взводный-один, пылая мрачным пламенем обращенных в самого себя глаз, напряженно вслушивается в треск "148-й". Уже не до конспирации, судя по всему – пошла игра открытым текстом. – Да, Боря ранен. Малюта… Еби вас в рот! – возвышается до крика старший лейтенант… – Что еще?! Понял… – он разворачивается ко мне. – Ильяс, Борёк, Малюта. Есть контуженые. Заложников тоже накрыло, но там никто не смотрел… он выжидательно смотрел на меня.
Что мне ему приказать – умри, но вытащи? Есть другие варианты?
– Жихарь! Забирай Лёху, станцию и вперед. Всех вывести. Если невозможно – бросай грузин. Наших, кого можно спасти – надо вытаскивать. Надо, Юр… Вперед!
– Может Гридню, всё ж тебе оставить?
– Он – не собака, брат. Выводи пацанов…
– Удачи, Кириллыч!
– И тебе, брат!
Поднял оставленный мне "Кончар": два магазина – десять патронов. Негусто… Балансируя и перепрыгивая по блокам разрушенных лестничных пролетов, спустился на три этажа ниже. Прополз вдоль и очень аккуратно высунул нос в проем коридора. Следом, по кусочкам, за угол несущей стены выдвинул винтовку. Через восемь метров от меня в противоположной стене зияет проем, через который, еще через одну комнату, открывалось угловатая дыра, пробитой снарядом внешней стеновой плиты. Будем надеяться, что рваная из бетона арматура, торчащая сейчас во все стороны растопыренными паучьими пальцами кукольной ведьмы, не зацепит пулю. Ну, не может же быть такая тотальная непруха!
Что происходит у наших – мне не видно. Связи тоже нет. Зато камрады совсем в жопе не ковыряются – вплотную подошли к остову центра. Впереди бульдозер. За его подряпанным ковшом гиппопотамом за березкой пытается спрятаться танк. С краев идут четыре бэтэра. Две БМП замыкают цепи по краям. Позади всех, по уму – как Чапай учил – командирская штабная машина. Но это еще не самое страшное. Между и позади брони сгрудилось до роты мазепанцев. В мощный прицел видны жухло-желтые "вилы", вышитые на их шевронах. Камуфлированные рукава закатаны. НАТОвские каски низко натянуты на сурово насупленные шнопаки. Ну, прям эсэсовцы, ёб их мать да и только! Давайте, падлы, отрабатывайте свои сребреники. Сейчас, как дойдет до дела – парочку порву: никакой доктор, даже трижды "европэйський" – не заштопает…
Внизу раздались заполошные крики. Повел длинным стволом. Из невидимого мне провала показалась рука с голубым миротворческим флагом и белыми буквами. Следом, с окровавленной головой, показался здоровячёк телевизионщик. В сильную оптику видно, что у него, словно актера театра кабуки – на совершенно белом лице, горят губы с красными потеками. Сверху кармином сияют щедро окровавленные волосы. Грузин в полубессознательном состоянии: телепается всем корпусом, паралично размахивает окостенелой рукой с флагом, спотыкаясь и ударяя себя по ногам тащит какой-то аппарат с тянущимся за ним на проводе микрофоном. На скособоченном голубом бронежилете, спереди и сзади, спасительные надписи PRESS. Следом из подвала выныривает второй. Тоже – рослая детина. Не понял – там же мелкие все…
Блядь!!! Жихарь, сучара, что ты творишь?!
Напялив на лоб голубую каску и журналистский броник, подталкивая телевизионщика в спину камерой, следом сутулится мой взводный. В правой руке по земле тащится огромный баул съемочной группы с неизменной белой надписью PRESS по яркому, темно-голубому фону. Что за хрень?!
Из-за машин выскакивают несколько радостных харь. Ну, понятно, счастье-то какое привалило: героически, с боем, спасли, нет, даже не так – вырвали из окровавленных лап донбассярского зверья – съемочную группу дружественной республики. Медаль Конгресса отхватит кто-то из командоров, не иначе…
Присмотревшись, замечаю, что из прорехи баула свисает знакомая широкая лямка с наплечными подушками… Ё!!! Это же Бугаевский рюкзак – наследство Денатуратыча! Весь наш запас мин, сосредоточенных зарядов и взрывчатки… Блядь! Юра – не надо. Пожалуйста, брат! Нет! Нет!!! Щелкнув предохранителем, всаживаю разрывную в метре перед ногами.
Пофиг! Камрадская броня поднимает стволы. Сейчас глянут на дисплеи контрснайперских пеленгаторов и порвут, что грелку, мою позицию вместе с остатками пятого этажа.
Юра, не останавливаясь и не моргнув на мой сигнал, успевает дотолкать несчастного геноцвале до "Чизеты"; поддернув всем корпусом, с размаху бросает сумку под танковую башню и… тонет в оглушительном черном разрыве.
В уши бьёт рвущей череп тишиной. На месте танка растягиваясь вширь, заклубилось буро-пепельное, тут же закрывшее обзор до третьего этажа, тяжелое облако. Всё замерло. В голове через мгновение, вибрирующее взорвался миллионоголосый хор черноморских цикад. Крипаки куда-то запропастились – смыло, видать, взрывной волной. Остальные машины поникли длинными носами. Что на месте танка и ближайшей к нему АМVешки – не видно.
Через пару минут, не меньше, открывается верхний люк стоящей позади всех КШМ. Оттуда вначале высовывается по грудь, а потом садится жопой на край брони молодой, белесый офицер. Стягивает с головы шлемофон. Глаза ошарашенные, потерянные. Я тебя понимаю. Обождь…Сейчас они у тебя – не такие станут. Округлим щаз, до предела, зеночки подслеповатые…
Тщательно прицеливаюсь и всаживаю тяжелую бронебойно-зажигательную прямо в центр грудины. Угадай с трех раз, чучмек: поможет ли тебе пендосский броник?
Офицера, швырнув назад, крепко ударяет о раскрытый люк и он, на резинке собственной шеи, по кругу мотнув мгновенно обессилевшей головой, зомбочкой валиться набок. Рассматривать результаты я не стал – отскочив от угла, прометнулся в конец коридора, выскочил в бывшую подсобку с обрушенной стеной тыльной стороны здания и, на ходу выдернув из-за пояса брезентовые рукавицы, съехал вниз по тросу на кучу битого щебня.
Над головой, вырывая из стен бетонные слезы, загрохотали разрывы автоматических пушек…
Уже не важно – теперь хоть заподлицо срезайте башню. Мне одного взгляда сверху-вниз хватило, чтобы увидеть уходящую меж развалин группу с тремя кевларовыми носилками на руках.
Перехватив тяжелый "Кончар", потрусил догонять.
Прощай, Луганск. Как я тебя, блядь, ненавижу…
ГЛАВА VIII. ВЕЛИКИЙ ЛОГ
– Подписывай, Деркулов. Ты же столько этого добивался… – Павел Андреевич, расслабленно следил за вычитывающим официальный бланк Деркуловым. Разжогин, примерным школяром, сложив перед собой руки, терпеливо ждал результата.
Задержанный внимательно прочтя бумагу, взял со стола шариковую ручку и поставил в нижнем левом углу размашистую подпись.
– В течение трех суток вы будете переданы официальным представителям Международного уголовного трибунала по военным преступлениям, геноциду и преступлениям против человечности для последующего этапирования в город Нюрнберг, Германия… – полковник встал, вложил бланк в файл и вопросительно посмотрел на Нагубнова.
– Спасибо, Анатолий Сергеевич.
Разжогин сухо кивнул шефу и, защелкнув запоры металлической папки, направился к двери.
– А поцеловать?
Полковник вкопано остановился и неторопливо развернул темные стволы на подследственного:
– Кирилл Аркадьевич, мое отношение к вам и к вашим похождениям – вам известно. Прощайте… – полковник сухо кивнул и вышел на улицу.
– Вам не кажется, что я за время следствия весьма положительно повлиял на нашу Мисс Безупречность. В первые дни знакомства он бы желваками, как июньская черешня, покрылся бы до самой задницы.
Нагубнов только криво ухмыльнулся в ответ:
– Вот ты умеешь, Деркулов, вцепиться. Ну, дался тебе наш Толя! Делает человек свою работу – пусть делает. Да, зануда и педант, что – с того? И потом, тебе – какой интерес с него? Всё, дорогой – отпрыгался на батуте! Может, ты еще с благодарностью его вспомнишь после знакомства с трибунальскими мордохватами…
– Понятно… Вы обратили внимание на то, что вчера он передал мне пакет документов для ознакомления?
– Да… – полковника явно не порадовал вопрос собеседника.
– Там был такой беленький конвертик… Знаете, что в нем было?
– …? – глаза полковника потяжелели еще больше.
– Лезвие.
– М-м-м… Где – оно?
– Да, так… Потерялось в палатке… Где-то.
– Скажу тебе прямо, Деркулов. Есть у нас, как без этого! люди, которые всерьез считают, что тебе лучше не ехать судиться. Я… – он указал на свою широченную грудь толстым узловатым пальцем… – их мнений не разделяю. Тем более, кто поверит, что такая оторва, как ты, – вскрылся добровольно?! Вот и все, что я могу тебе сказать по этому поводу. Еще вопросы будут?
– Хорошо. Закрыли тему…
– Чай?
– Лучше коньяк, Павел Андреевич.
– Не боишься спиться? – вставая со своего прокурорского места, зарокотал он потеплевшим баском.
– Нет! – рассмеялся подследственный… – Наоборот! Вы знаете, почему мы, русские, такие умные?
– А, ну?
– Да потому, что – бухаем! Мы – алхимики. Всем народом! Мы научились превращать водяру – в идеи, образы и мысли! Там где любой – оскотинивается, мы – просветляемся!
– Неслабый спич… – Нагубнов плеснул по полстакана Кизляра. – Как тут у вас говорят: "Будьмо"!
– Пусть окры – будьмуют… Ваше здоровье!!!
– И твоё!
Оценивая вкус, помолчали. Закурили…
– Павел Андреевич, можно вопрос напрямую. Только, если отвечать не захотите, голову морочить не надо. Я – пойму…
– После такого вступления хочется вызвать охрану…
– Да ладно. По вам видно: на двоих, таких как я, здоровья хватит.
– Не обделен, твоя правда. Крепкие были родители.
– Угу! Из вас такой же работник прокуратуры, как из меня – балерина. Кто вы на самом деле, Павел Андреевич?
– У-у-у… куда тебя понесло…
– Ответите, или, нет?
– Как бы тебе сказать… глазастый ты наш. Ну… – Нагубнов с нескрываемым интересом разглядывая арестанта, выдержал длинную паузу… – Скажем так – угадал…
– Штанишки, по жизни, не иначе, с лампасиками. Как у друзей, помните?
– Есть и такое галифе в шкафчике, что уж тут увиливать. Государству – оно виднее! У него, поди, вон – голов сколько. Ценит…
– Так всё же… Зачем спектакль?
– Какие ты вопросы неудобные задаешь, Деркулов. Не знаю, как тебе отвечать… Ты ведь педагогический заканчивал, так?
– Да…
– Ну, дык! Отлично! Считай – мы с тобой – коллеги. И давай – сменим тему.
– Ага… Щаз! Самое интересное только начинается… Можно с "коллеги" – поподробнее?
– Ды ты просто оракул, Деркулов. Конечно же – нельзя!
– А все-таки?
– Любопытство порок, дорогой. Иногда, летальный.
– Да мне уже – как-то…
– Ладно. Последняя попытка… Скажем, так. Возможно, что твое понимание психологии полевого командира, совсем скоро поможет твоим же соратникам и всем остальным. М-м-м… – полковник пожевал губами… – Заинтересованным сторонам.
– Да-да, я слышал… – задержанный скроил насмешливое выражение лица… – Поход на Варшаву и "наши танки дойдут до Брюсселя".
– Ничего смешного. Партизанская война, как показывают последние десятилетия, очень мощное средство борьбы. Надо лишь знать – азы и нюансы современности… – Нагубнов наклонился над столом… – понимаешь?
– В общем – да.
– Прекрасно. Ты, сам-то, как думаешь – не наступите на свои же грабли? У украинцев неплохие партизанские традиции?
– Если срастется, и Кравец двинет войска, то он пойдет не народ покорять и не страну объединять. Он пойдет получить по векселю… И окры – заплатят. За всё!
***
У палатки, раскинутого меж поселком Великий Лог и мостом через Медвежью, лагеря стоит Дёмин джип. Чуть дальше, на дороге, две БМП Стасовой охраны. Сам он, встряхивая мокрыми волосами, увлеченно обсасывает перья вяленой красноперки. Разговариваем не первый час, наливая под "Марусин поясок", добиваем третью двухлитровку светлого, но друг – упорно не сдается…
– Вот, ты, Кирьян умеешь мозги полоскать. Дался тебе этот ублюдок?!
– Кто кому и куда давал вопрос несущественный. Ты же, брат, дипломат у нас, политик, ётать… Твоя профессия – договариваться. Вот и договорись со мной. Нормальная сделка: ты мне – Адамчика, я тебе – "знамя".
– Да, конечно… Нормальная! Одни разговоры… Ты даже не намекнул, что у тебя за проект.
– Не доверяешь профессионализму старого приятеля?
– Причем тут – доверяешь? Все поменялось за год. Кроме того, это вовсе не просто – достать Пшевлоцького. Он, судя по всему, живет на два дома – курсирует меж Львовом и Краковым. И, потом, представь какой крик поднимется, если ты его грохнешь!
– Ты заплачь еще…
– Иди в жопу! Рано или поздно я тебе подарю эту суку – в ошейнике и на строгом поводке, только сейчас – не доёбуйся!
– Я?! Да ни в коем случае! Просто сделку предлагал. Не хочешь – как знаешь – как лучше хотел…
– Вот ты упрямый, засранец! Больше поговорить не о чем? Прицепился! На кой тебе дался этот пиздастрадалец? Что – самая актуальная тема – на сегодня?!
– Ни в коем разе… Стас, не обижайся, но просто хочется подвести дебит-кредит большого куска жизни. – Я перевел взгляд на своих, сидящих у бережка, пацанов. – Посмотри, брат. Вон – восемь ребят. Все – что осталось от отряда. Еще столько же по госпиталям. Пол сотни – в сердце лежат… Мне – просто?!
– Дружище! Я все понимаю… Кроме одного – зачем эта упёртость?
– Извини, Стасище, это ты упираешься! Что тебе стоит – дать команду? Даже, если, сам не в силах – то, наверняка, знаешь, кто может его достать. Отдай мне этот долг и все – я навеки твоя.
– Я теперь понимаю, почему тебя ищут все спецслужбы мира…
Так и закончили, в общем-то – ничем. Окончательно не договорились. Стасово: "Я подумаю…" – может означать всё, что угодно, от: "Лады, брат, уболтал!" – до традиционного: "Пошел в жопу, Кирьян"…
Через три дня приехал Демьяненко. Поел, искупался, попил пива и лишь часа через два отозвал меня в сторонку.
– Пойдем, потрендим в машине.
Сказал с выражением, понятно, что – не про баб разговор намечается.
Лезть в раскаленную машину желания никакого.
– Гридницкий! Забирай мужиков и валите, погуляйте. Смотайтесь, Саламу тормозок отбарабаньте. Никольского – проведайте. И Антошу прихвати, хватит плескаться… – когда мои отошли от палатки, развернулся к Дёме: – Выкладывай, что у тебя?
Валера показал глазами: "Сейчас" – сходил в Тойоту и приволок оттуда большую желтую бандероль из толстой вощеной бумаги.
– Кирилл, здесь – документы, деньги, билеты и, самое главное, инструкция. Её, прочти, запомни и верни. Прямо сейчас. Это не сложно…
Действительно. Два пароля, адреса и места встречи.
– Дёмыч! Уверен: из меня получится классный шпиьон!
– Ничего смешного. Запоминай. Раз облажаешься – считай, закончили всю операцию. Второй попытки не будет. Лоханешься у поляков – можешь смело удавиться на носке. Никто спасать не станет. Это – понятно?
– Да, да… не грузи, не с дебилом общаешься.
– На всякий случай… Есть вещи, которые обязаны быть произнесены вслух. Следующее… Завтра за тобой приедет человек. Он будет сопровождать тебя через Россию и Белоруссию. Посадит на поезд до Кракова. На чем его миссия окончена. Если ты в указанное время не возвращаешься в Минск – мы о тебе забываем. Выкручивайся потом сам.
– Яволь…
– Если есть, что из личного сохранить – давай сюда, прямо сейчас.
Я задумался… Действительно, а что у меня накоплено за год войны?
Несколько отправленных Алёне фотографий и чуток денег? Стальная десертная ложка во внутреннем кармашке разгрузки? Подаренный Ильясом трофейный пистолет, который всю войну провалялся по машинам? Автомат, броник, каска, очередные стоптанные ботинки? Кем-то презентованный тельник, который я ни разу не одевал и, из принципа, не одену? Что осталось у меня от этой войны, кроме шрамов и разорванного сердца?
Встал, полез в рюкзак…
– Держи, Дёма… Это – Юрин подарок. Больше нечего хранить. Только я тебя попрошу – обязательно сбереги.
Валерка – понял… Внимательно посмотрел на склепанные из офицерского ремня и старой кобуры ножны, со знанием дела провел ладонью по дереву и латуни оковки рукояти и бережно положил нож за пазуху…
– Сохраню. Будь спок… Удачи тебе, Аркадьич. Отдай долг сердца. Оно того – стоит.
***
На привокзальном табло Центрального Краковского железнодорожного вокзала высветилось "пятнадцать пятьдесят пять". За окном кавярни [158]взад-вперед, тарахтя по плитке мостовой сумками на колесиках, торопятся люди. С самого детства ненавижу вокзалы. Всегда на них суетливо как-то. Нервно, сутолочно, бестолково… Видимо от детских страхов отложилось: потеряться, или быть украденным цыганами. Проклятый фрейдизм, всю жизнь испоганил… Лишь вывеска на противоположной стенке угла основательностью контрастной надписи "pl. Kolejowy" внушает какое-то постоянство. Хотя… какое от неё может быть постоянство? Колея, это тоже – дорога…До контакта еще пять минут. Сижу второй час. Хорошо, что есть зал "для палёнцых" [159]– а то бы не набегался на улицу.
Неудобно как-то сидеть с пустой чашкой. Требовательно поднимаю глаза… Местные половые хорошо знают и русский, и украинский и еще, наверное, чёртову уйму языков. В дороге ломал голову – думал, на каком говорить? Вдруг лоханусь и ляпну что-нибудь, вроде "останивки" [160]. Немой на оба полушария сопровождающий, ответил на мой вопрос просто: "Не еби мозги. Говори по-русски. С Минской пропиской, это – нормально".
Прав на все сто… Таможенник, лениво глянув в паспорт, шлепнул штамп, не задавая лишних вопросов. Сами поляки приветливы и улыбчивы. Все, с кем вступал в разговор, свободно изъясняются с ненавязчивым акцентом. Ни следа и ни намека на так разукрашенные в прессе исторические фобии и национальную ненависть. Как же теперь быть с демонизацией русских, а особенно их заплечных дел мастеров из Донбассярии? И что же вы, добросердечные паны, тогда у нас вытворяете? Или, как обычно: народ и государство так до сих пор и не познакомились – друг с дружкой: народ и партия опять – не едины?!
Подошел вежливый мальчик…
– Еще один чай, пожалуйста. И… – вспоминая слово из вызубренного разговорника на мгновение притормозив… – Пепельничку [161], если можно.
Официант грациозным движением иллюзиониста выудил из-под передвижного столика чистую пепельницу, ловко ими колдонул, накрыв полную – чистой и, в одно движение, поменял их местами. Хорошая дрессура! Прямо как в довоенной ресторации… Хотя да – война-то у нас. Им что с того?
Без одной минуты четыре дверь раскрылась и в невысокий зал заведения вошла проститутка. Спутать – сложно… Обтягивающие черные лосины, лаковые ботфорты до середины бедер, топик с трудом закрывающий низ сисек и легкая курточка, в жанре "любимый трофей махараджи". На голове – нечто невообразимое.
Ни секунды не сомневаясь, дива уверенной походкой терминатора направилась прямо ко мне. Как ты не вовремя, деточка…
– Приветик! Закажи мне стопку водки, дорогой, кофе… – не давая мне открыть рот, она, снимая куртку и основательно усаживаясь поудобнее, продолжала тарахтеть: – И пачку Красных Галуа… Рассчитайся и – вали отсюда!
Я, откровенно растерялся, от такого напора.
– Чего смотришь? Тебя ждут… За этим углом, на стоянке. Белый бусик…
Положил на стол сто злотых, подцепил свой баул и, молча, не прощаясь, вышел на улицу. Гуляй, красавочка – на все…
Машин оказалось больше, чем можно было ожидать. Белых микроавтобусов стоит три штуки, если считать с "кенгуренком" [162]. Женщина, кто ее знает? Поскольку у транзита [163]еще и голубая полоса, то его – не считаю. Распечатав вторую за день желтую пачку, двинул к всенародной вагине [164].
Угадал… Не дожидаясь стука в окно, дверь салона отъехала влево и в тонированном нутре показалась, наша – на всю голову, рожа. Какие тут пароли, тут кирпич – нужен…
– Куда подвезти, земеля?
– В Тамбов. На экскурсию.
– Заходи…
Внутри буса сидели трое – один в салоне, напротив меня, второй – подле водителя. Сразу, без промедления, тронулись.
– Здравствуйте, Кирилл Аркадьевич. Как доехали?
– Давайте без ритуалов…
– Давайте… Я – Степан. Старший группы. Впереди – Тихон. За рулем – Прохор.
– Вы, прямо, как из сказки… Три молодца из ларца… – перебил я.
Встречающий, спокойно, не подав виду, проглотил и продолжил:
– Я… – он ткнул в себя большим пальцем правой руки… – Командую акцией. Все, включая вас, беспрекословно мне подчиняются. Один самовольный вздох, и я везу вас назад к вокзалу. Все вопросы решаем сейчас, потом – без разговоров.
Несмотря на люмпенское обличье, в мужике чувствовалась жесткая профессиональная хватка. Его подручные, даже не шелохнув головами, беззвучно плыли меж мелькающей рекламы впереди.
– Хорошо. Понял. Вопрос первый – когда? Вопрос второй – как? Вопрос третий – моя роль? Больше вопросов – не имею.
– Очень хорошо! Первое – сегодня вечером. Второе – увидите. Третье – зритель.
Всем своим видом парень демонстрировал, что пререканий и споров не будет. Ну да ладно. Хоть так…
– Принято, командир. Можно на – "ты".
Степан, удовлетворенно кивнув, развернулся к водителю:
– Прохор! На Юлиана Фалата.
В последние годы жизни я научился ждать. Видимо, с возрастом приходит. Раньше мог пройтись пяток остановок, лишь бы не дожидаться своего троллейбуса. Сейчас как-то всё во мне устаканилось. Мое окружение тоже, подобно кызылкумским карагачам, только ветками шелестит.
В машине накурено до дымовой завесы. Заклеенные темной пленкой окна плотно закрыты, и лишь люк в крыше доносит ветерок. Хорошо, что день пасмурный, а то бы спеклись.
Степан периодически перекидывается парой слов по мобиле. Собеседников, судя по темам, несколько, но разговоры явно связаны с сегодняшним движняком. Насколько я понял, пасут моего Адамчика.
К десяти вечера старший оживился:
– Везучий ты, Деркулов. Клиент решил сделать тебе дорогой подарок: к празднику Войска Польского – смыть своей голубой кровью твой позор…
Через пять минут, мигнув два раза в стекло задней двери, мимо нас, проехала легковушка. Прохор, не дожидаясь команды, выкрутил руль и переехав на соседнюю улицу, встал на стоянке напротив кафетерия. Вышли втроем. Быстро завернули за угол и выскочили во двор высотной многоэтажки. Да что же, пановэ, у вас тут так светло ночью: а электроэнергию – экономить?!
– Не суетись, Аркадьевич. И не горбься! Тебя никто не узнает. Даже твой приятель. Вон он, кстати…
Сердце бумкнуло и предательски замерло. Впереди, с противоположной стороны, из тормознувшего посреди двора такси вылезал подтянутый товарищ средних лет. Джинсы, куртка, футболка, кроссовки. На глазах поблескивают стекла очков. В руке большой пакет. Нормальный с виду мужчина. Лица издалека не разглядеть, но я все равно его не узнаю. Их там два десятка было в Червонопоповке. Репортеров! Знать бы заранее…
Мы быстрее – с форой метров в тридцать зашли в неохраняемый подъезд. Тихон знал код замка. Кто бы сомневался! Встали у лифта. Мои сопровождающие еще с улицы, как-то незаметно и естественно, затарахтели на польском. Причем – быстро так. Мои познания, конечно, на уровне плинтуса, но, тем не менее, насколько я понял, у них шел разговор о каких-то производственных непонятках с профсоюзами и оплатой труда. Типа, два портовых работяги с металлургического комбината на работе не натренделись.
Когда за Адамчиком хлопнула входная дверь, один из наших нажал кнопку вызова лифта. На площадку поднялся Пшевлоцький. Да что у меня с сердцем! Еще, чего доброго, он услышит, как оно – колотится…
Это Адам, сто процентов! С ударением на первой букве… Фотографий видел с десяток. И в новостях… Аккуратные, стильные очки в изящной, тонкой оправе. Немного крючковатый нос. Гладко выбритые щеки с двумя глубокими складками у губ. Ухоженные волосы непонятного цвета. Вроде, даже подкрашенные. Он, если я не путаю, раньше седоват был, а сейчас – светлый шатен. Дорогим парфюмом ощутимо потянуло. Одет стильно и в тон. На вид: преуспевающий, чуток молодящийся, уверенный в себе мужик лет так пятидесяти.
Задержанный внимательно прочтя бумагу, взял со стола шариковую ручку и поставил в нижнем левом углу размашистую подпись.
– В течение трех суток вы будете переданы официальным представителям Международного уголовного трибунала по военным преступлениям, геноциду и преступлениям против человечности для последующего этапирования в город Нюрнберг, Германия… – полковник встал, вложил бланк в файл и вопросительно посмотрел на Нагубнова.
– Спасибо, Анатолий Сергеевич.
Разжогин сухо кивнул шефу и, защелкнув запоры металлической папки, направился к двери.
– А поцеловать?
Полковник вкопано остановился и неторопливо развернул темные стволы на подследственного:
– Кирилл Аркадьевич, мое отношение к вам и к вашим похождениям – вам известно. Прощайте… – полковник сухо кивнул и вышел на улицу.
– Вам не кажется, что я за время следствия весьма положительно повлиял на нашу Мисс Безупречность. В первые дни знакомства он бы желваками, как июньская черешня, покрылся бы до самой задницы.
Нагубнов только криво ухмыльнулся в ответ:
– Вот ты умеешь, Деркулов, вцепиться. Ну, дался тебе наш Толя! Делает человек свою работу – пусть делает. Да, зануда и педант, что – с того? И потом, тебе – какой интерес с него? Всё, дорогой – отпрыгался на батуте! Может, ты еще с благодарностью его вспомнишь после знакомства с трибунальскими мордохватами…
– Понятно… Вы обратили внимание на то, что вчера он передал мне пакет документов для ознакомления?
– Да… – полковника явно не порадовал вопрос собеседника.
– Там был такой беленький конвертик… Знаете, что в нем было?
– …? – глаза полковника потяжелели еще больше.
– Лезвие.
– М-м-м… Где – оно?
– Да, так… Потерялось в палатке… Где-то.
– Скажу тебе прямо, Деркулов. Есть у нас, как без этого! люди, которые всерьез считают, что тебе лучше не ехать судиться. Я… – он указал на свою широченную грудь толстым узловатым пальцем… – их мнений не разделяю. Тем более, кто поверит, что такая оторва, как ты, – вскрылся добровольно?! Вот и все, что я могу тебе сказать по этому поводу. Еще вопросы будут?
– Хорошо. Закрыли тему…
– Чай?
– Лучше коньяк, Павел Андреевич.
– Не боишься спиться? – вставая со своего прокурорского места, зарокотал он потеплевшим баском.
– Нет! – рассмеялся подследственный… – Наоборот! Вы знаете, почему мы, русские, такие умные?
– А, ну?
– Да потому, что – бухаем! Мы – алхимики. Всем народом! Мы научились превращать водяру – в идеи, образы и мысли! Там где любой – оскотинивается, мы – просветляемся!
– Неслабый спич… – Нагубнов плеснул по полстакана Кизляра. – Как тут у вас говорят: "Будьмо"!
– Пусть окры – будьмуют… Ваше здоровье!!!
– И твоё!
Оценивая вкус, помолчали. Закурили…
– Павел Андреевич, можно вопрос напрямую. Только, если отвечать не захотите, голову морочить не надо. Я – пойму…
– После такого вступления хочется вызвать охрану…
– Да ладно. По вам видно: на двоих, таких как я, здоровья хватит.
– Не обделен, твоя правда. Крепкие были родители.
– Угу! Из вас такой же работник прокуратуры, как из меня – балерина. Кто вы на самом деле, Павел Андреевич?
– У-у-у… куда тебя понесло…
– Ответите, или, нет?
– Как бы тебе сказать… глазастый ты наш. Ну… – Нагубнов с нескрываемым интересом разглядывая арестанта, выдержал длинную паузу… – Скажем так – угадал…
– Штанишки, по жизни, не иначе, с лампасиками. Как у друзей, помните?
– Есть и такое галифе в шкафчике, что уж тут увиливать. Государству – оно виднее! У него, поди, вон – голов сколько. Ценит…
– Так всё же… Зачем спектакль?
– Какие ты вопросы неудобные задаешь, Деркулов. Не знаю, как тебе отвечать… Ты ведь педагогический заканчивал, так?
– Да…
– Ну, дык! Отлично! Считай – мы с тобой – коллеги. И давай – сменим тему.
– Ага… Щаз! Самое интересное только начинается… Можно с "коллеги" – поподробнее?
– Ды ты просто оракул, Деркулов. Конечно же – нельзя!
– А все-таки?
– Любопытство порок, дорогой. Иногда, летальный.
– Да мне уже – как-то…
– Ладно. Последняя попытка… Скажем, так. Возможно, что твое понимание психологии полевого командира, совсем скоро поможет твоим же соратникам и всем остальным. М-м-м… – полковник пожевал губами… – Заинтересованным сторонам.
– Да-да, я слышал… – задержанный скроил насмешливое выражение лица… – Поход на Варшаву и "наши танки дойдут до Брюсселя".
– Ничего смешного. Партизанская война, как показывают последние десятилетия, очень мощное средство борьбы. Надо лишь знать – азы и нюансы современности… – Нагубнов наклонился над столом… – понимаешь?
– В общем – да.
– Прекрасно. Ты, сам-то, как думаешь – не наступите на свои же грабли? У украинцев неплохие партизанские традиции?
– Если срастется, и Кравец двинет войска, то он пойдет не народ покорять и не страну объединять. Он пойдет получить по векселю… И окры – заплатят. За всё!
***
У палатки, раскинутого меж поселком Великий Лог и мостом через Медвежью, лагеря стоит Дёмин джип. Чуть дальше, на дороге, две БМП Стасовой охраны. Сам он, встряхивая мокрыми волосами, увлеченно обсасывает перья вяленой красноперки. Разговариваем не первый час, наливая под "Марусин поясок", добиваем третью двухлитровку светлого, но друг – упорно не сдается…
– Вот, ты, Кирьян умеешь мозги полоскать. Дался тебе этот ублюдок?!
– Кто кому и куда давал вопрос несущественный. Ты же, брат, дипломат у нас, политик, ётать… Твоя профессия – договариваться. Вот и договорись со мной. Нормальная сделка: ты мне – Адамчика, я тебе – "знамя".
– Да, конечно… Нормальная! Одни разговоры… Ты даже не намекнул, что у тебя за проект.
– Не доверяешь профессионализму старого приятеля?
– Причем тут – доверяешь? Все поменялось за год. Кроме того, это вовсе не просто – достать Пшевлоцького. Он, судя по всему, живет на два дома – курсирует меж Львовом и Краковым. И, потом, представь какой крик поднимется, если ты его грохнешь!
– Ты заплачь еще…
– Иди в жопу! Рано или поздно я тебе подарю эту суку – в ошейнике и на строгом поводке, только сейчас – не доёбуйся!
– Я?! Да ни в коем случае! Просто сделку предлагал. Не хочешь – как знаешь – как лучше хотел…
– Вот ты упрямый, засранец! Больше поговорить не о чем? Прицепился! На кой тебе дался этот пиздастрадалец? Что – самая актуальная тема – на сегодня?!
– Ни в коем разе… Стас, не обижайся, но просто хочется подвести дебит-кредит большого куска жизни. – Я перевел взгляд на своих, сидящих у бережка, пацанов. – Посмотри, брат. Вон – восемь ребят. Все – что осталось от отряда. Еще столько же по госпиталям. Пол сотни – в сердце лежат… Мне – просто?!
– Дружище! Я все понимаю… Кроме одного – зачем эта упёртость?
– Извини, Стасище, это ты упираешься! Что тебе стоит – дать команду? Даже, если, сам не в силах – то, наверняка, знаешь, кто может его достать. Отдай мне этот долг и все – я навеки твоя.
– Я теперь понимаю, почему тебя ищут все спецслужбы мира…
Так и закончили, в общем-то – ничем. Окончательно не договорились. Стасово: "Я подумаю…" – может означать всё, что угодно, от: "Лады, брат, уболтал!" – до традиционного: "Пошел в жопу, Кирьян"…
Через три дня приехал Демьяненко. Поел, искупался, попил пива и лишь часа через два отозвал меня в сторонку.
– Пойдем, потрендим в машине.
Сказал с выражением, понятно, что – не про баб разговор намечается.
Лезть в раскаленную машину желания никакого.
– Гридницкий! Забирай мужиков и валите, погуляйте. Смотайтесь, Саламу тормозок отбарабаньте. Никольского – проведайте. И Антошу прихвати, хватит плескаться… – когда мои отошли от палатки, развернулся к Дёме: – Выкладывай, что у тебя?
Валера показал глазами: "Сейчас" – сходил в Тойоту и приволок оттуда большую желтую бандероль из толстой вощеной бумаги.
– Кирилл, здесь – документы, деньги, билеты и, самое главное, инструкция. Её, прочти, запомни и верни. Прямо сейчас. Это не сложно…
Действительно. Два пароля, адреса и места встречи.
– Дёмыч! Уверен: из меня получится классный шпиьон!
– Ничего смешного. Запоминай. Раз облажаешься – считай, закончили всю операцию. Второй попытки не будет. Лоханешься у поляков – можешь смело удавиться на носке. Никто спасать не станет. Это – понятно?
– Да, да… не грузи, не с дебилом общаешься.
– На всякий случай… Есть вещи, которые обязаны быть произнесены вслух. Следующее… Завтра за тобой приедет человек. Он будет сопровождать тебя через Россию и Белоруссию. Посадит на поезд до Кракова. На чем его миссия окончена. Если ты в указанное время не возвращаешься в Минск – мы о тебе забываем. Выкручивайся потом сам.
– Яволь…
– Если есть, что из личного сохранить – давай сюда, прямо сейчас.
Я задумался… Действительно, а что у меня накоплено за год войны?
Несколько отправленных Алёне фотографий и чуток денег? Стальная десертная ложка во внутреннем кармашке разгрузки? Подаренный Ильясом трофейный пистолет, который всю войну провалялся по машинам? Автомат, броник, каска, очередные стоптанные ботинки? Кем-то презентованный тельник, который я ни разу не одевал и, из принципа, не одену? Что осталось у меня от этой войны, кроме шрамов и разорванного сердца?
Встал, полез в рюкзак…
– Держи, Дёма… Это – Юрин подарок. Больше нечего хранить. Только я тебя попрошу – обязательно сбереги.
Валерка – понял… Внимательно посмотрел на склепанные из офицерского ремня и старой кобуры ножны, со знанием дела провел ладонью по дереву и латуни оковки рукояти и бережно положил нож за пазуху…
– Сохраню. Будь спок… Удачи тебе, Аркадьич. Отдай долг сердца. Оно того – стоит.
***
На привокзальном табло Центрального Краковского железнодорожного вокзала высветилось "пятнадцать пятьдесят пять". За окном кавярни [158]взад-вперед, тарахтя по плитке мостовой сумками на колесиках, торопятся люди. С самого детства ненавижу вокзалы. Всегда на них суетливо как-то. Нервно, сутолочно, бестолково… Видимо от детских страхов отложилось: потеряться, или быть украденным цыганами. Проклятый фрейдизм, всю жизнь испоганил… Лишь вывеска на противоположной стенке угла основательностью контрастной надписи "pl. Kolejowy" внушает какое-то постоянство. Хотя… какое от неё может быть постоянство? Колея, это тоже – дорога…До контакта еще пять минут. Сижу второй час. Хорошо, что есть зал "для палёнцых" [159]– а то бы не набегался на улицу.
Неудобно как-то сидеть с пустой чашкой. Требовательно поднимаю глаза… Местные половые хорошо знают и русский, и украинский и еще, наверное, чёртову уйму языков. В дороге ломал голову – думал, на каком говорить? Вдруг лоханусь и ляпну что-нибудь, вроде "останивки" [160]. Немой на оба полушария сопровождающий, ответил на мой вопрос просто: "Не еби мозги. Говори по-русски. С Минской пропиской, это – нормально".
Прав на все сто… Таможенник, лениво глянув в паспорт, шлепнул штамп, не задавая лишних вопросов. Сами поляки приветливы и улыбчивы. Все, с кем вступал в разговор, свободно изъясняются с ненавязчивым акцентом. Ни следа и ни намека на так разукрашенные в прессе исторические фобии и национальную ненависть. Как же теперь быть с демонизацией русских, а особенно их заплечных дел мастеров из Донбассярии? И что же вы, добросердечные паны, тогда у нас вытворяете? Или, как обычно: народ и государство так до сих пор и не познакомились – друг с дружкой: народ и партия опять – не едины?!
Подошел вежливый мальчик…
– Еще один чай, пожалуйста. И… – вспоминая слово из вызубренного разговорника на мгновение притормозив… – Пепельничку [161], если можно.
Официант грациозным движением иллюзиониста выудил из-под передвижного столика чистую пепельницу, ловко ими колдонул, накрыв полную – чистой и, в одно движение, поменял их местами. Хорошая дрессура! Прямо как в довоенной ресторации… Хотя да – война-то у нас. Им что с того?
Без одной минуты четыре дверь раскрылась и в невысокий зал заведения вошла проститутка. Спутать – сложно… Обтягивающие черные лосины, лаковые ботфорты до середины бедер, топик с трудом закрывающий низ сисек и легкая курточка, в жанре "любимый трофей махараджи". На голове – нечто невообразимое.
Ни секунды не сомневаясь, дива уверенной походкой терминатора направилась прямо ко мне. Как ты не вовремя, деточка…
– Приветик! Закажи мне стопку водки, дорогой, кофе… – не давая мне открыть рот, она, снимая куртку и основательно усаживаясь поудобнее, продолжала тарахтеть: – И пачку Красных Галуа… Рассчитайся и – вали отсюда!
Я, откровенно растерялся, от такого напора.
– Чего смотришь? Тебя ждут… За этим углом, на стоянке. Белый бусик…
Положил на стол сто злотых, подцепил свой баул и, молча, не прощаясь, вышел на улицу. Гуляй, красавочка – на все…
Машин оказалось больше, чем можно было ожидать. Белых микроавтобусов стоит три штуки, если считать с "кенгуренком" [162]. Женщина, кто ее знает? Поскольку у транзита [163]еще и голубая полоса, то его – не считаю. Распечатав вторую за день желтую пачку, двинул к всенародной вагине [164].
Угадал… Не дожидаясь стука в окно, дверь салона отъехала влево и в тонированном нутре показалась, наша – на всю голову, рожа. Какие тут пароли, тут кирпич – нужен…
– Куда подвезти, земеля?
– В Тамбов. На экскурсию.
– Заходи…
Внутри буса сидели трое – один в салоне, напротив меня, второй – подле водителя. Сразу, без промедления, тронулись.
– Здравствуйте, Кирилл Аркадьевич. Как доехали?
– Давайте без ритуалов…
– Давайте… Я – Степан. Старший группы. Впереди – Тихон. За рулем – Прохор.
– Вы, прямо, как из сказки… Три молодца из ларца… – перебил я.
Встречающий, спокойно, не подав виду, проглотил и продолжил:
– Я… – он ткнул в себя большим пальцем правой руки… – Командую акцией. Все, включая вас, беспрекословно мне подчиняются. Один самовольный вздох, и я везу вас назад к вокзалу. Все вопросы решаем сейчас, потом – без разговоров.
Несмотря на люмпенское обличье, в мужике чувствовалась жесткая профессиональная хватка. Его подручные, даже не шелохнув головами, беззвучно плыли меж мелькающей рекламы впереди.
– Хорошо. Понял. Вопрос первый – когда? Вопрос второй – как? Вопрос третий – моя роль? Больше вопросов – не имею.
– Очень хорошо! Первое – сегодня вечером. Второе – увидите. Третье – зритель.
Всем своим видом парень демонстрировал, что пререканий и споров не будет. Ну да ладно. Хоть так…
– Принято, командир. Можно на – "ты".
Степан, удовлетворенно кивнув, развернулся к водителю:
– Прохор! На Юлиана Фалата.
В последние годы жизни я научился ждать. Видимо, с возрастом приходит. Раньше мог пройтись пяток остановок, лишь бы не дожидаться своего троллейбуса. Сейчас как-то всё во мне устаканилось. Мое окружение тоже, подобно кызылкумским карагачам, только ветками шелестит.
В машине накурено до дымовой завесы. Заклеенные темной пленкой окна плотно закрыты, и лишь люк в крыше доносит ветерок. Хорошо, что день пасмурный, а то бы спеклись.
Степан периодически перекидывается парой слов по мобиле. Собеседников, судя по темам, несколько, но разговоры явно связаны с сегодняшним движняком. Насколько я понял, пасут моего Адамчика.
К десяти вечера старший оживился:
– Везучий ты, Деркулов. Клиент решил сделать тебе дорогой подарок: к празднику Войска Польского – смыть своей голубой кровью твой позор…
Через пять минут, мигнув два раза в стекло задней двери, мимо нас, проехала легковушка. Прохор, не дожидаясь команды, выкрутил руль и переехав на соседнюю улицу, встал на стоянке напротив кафетерия. Вышли втроем. Быстро завернули за угол и выскочили во двор высотной многоэтажки. Да что же, пановэ, у вас тут так светло ночью: а электроэнергию – экономить?!
– Не суетись, Аркадьевич. И не горбься! Тебя никто не узнает. Даже твой приятель. Вон он, кстати…
Сердце бумкнуло и предательски замерло. Впереди, с противоположной стороны, из тормознувшего посреди двора такси вылезал подтянутый товарищ средних лет. Джинсы, куртка, футболка, кроссовки. На глазах поблескивают стекла очков. В руке большой пакет. Нормальный с виду мужчина. Лица издалека не разглядеть, но я все равно его не узнаю. Их там два десятка было в Червонопоповке. Репортеров! Знать бы заранее…
Мы быстрее – с форой метров в тридцать зашли в неохраняемый подъезд. Тихон знал код замка. Кто бы сомневался! Встали у лифта. Мои сопровождающие еще с улицы, как-то незаметно и естественно, затарахтели на польском. Причем – быстро так. Мои познания, конечно, на уровне плинтуса, но, тем не менее, насколько я понял, у них шел разговор о каких-то производственных непонятках с профсоюзами и оплатой труда. Типа, два портовых работяги с металлургического комбината на работе не натренделись.
Когда за Адамчиком хлопнула входная дверь, один из наших нажал кнопку вызова лифта. На площадку поднялся Пшевлоцький. Да что у меня с сердцем! Еще, чего доброго, он услышит, как оно – колотится…
Это Адам, сто процентов! С ударением на первой букве… Фотографий видел с десяток. И в новостях… Аккуратные, стильные очки в изящной, тонкой оправе. Немного крючковатый нос. Гладко выбритые щеки с двумя глубокими складками у губ. Ухоженные волосы непонятного цвета. Вроде, даже подкрашенные. Он, если я не путаю, раньше седоват был, а сейчас – светлый шатен. Дорогим парфюмом ощутимо потянуло. Одет стильно и в тон. На вид: преуспевающий, чуток молодящийся, уверенный в себе мужик лет так пятидесяти.