Герасимов Сергей Владимирович. Фантастические рассказы и повести

   - Как тебе это? - снова спросил Мейстер.
   - Мне очень больно, - ответил вор, - ааааааааааааа!
   Он начал стучать головой о паркет.
   Стеклянная собака подошла к плачущему человеку, наклонилась и лизнула. Вор осторожно сел, отстранившись.
   - Это механизм? - спросил он с опаской.
   - Нет.
   - Живая?
   - Тоже нет. Но и не мертвая. Живет вот у меня, если это можно так назвать. Я называю его Состраданием. Это имя ему больше всего подходит. А теперь иди вон, паркетный вор.
   Вор поднялся и стал медленно уходить. Стеклянная собака шла за ним, обнюхивая его спину и плечи.
   - Мне просто очень нужны были деньги. Спасибо, - сказал он и протянул руку, чтобы погладить собаку.
   Собака снова окаменела.
   - Но это хотя бы вроде бы собака? - неуверенно спросил вор.
   - Нет. Это особенное существо.
   3
   Вечером следующего дня вор снова появился в квартире Мейстера. Хозяин долго и молча рассматривал гостя, пока тот не опустил глаза.
   - Пожалуйста, не надо глядеть.
   - Дать еще? - спросил Мейстер.
   - Я за другим.
   - Тогда пошли, поговорим за столом.
   Мейстер сел и на столе появилось два прибора, вывернувшись из салфеток и отвердев.
   Вор потрогал край тарелки, потом постучал по ней вилкой. Попробовал омлет.
   - А где та собака? - спросил вор. - Или как вы её назвали?
   - Оно часто притворяется невидимым или несуществующим. Иногда притворяется так, что даже меня обманывает. Но оно всегда рядом. От него не избавишься, сколько не старайся.
   - Разве оно не подчиняется вам?
   - Ничуть. Обычно мне приходится подчиняться его прихотям.
   - Я думал, вы всесильны.
   - Я всесилен. Поешь и говори.
   - Я пришел не за едой.
   - За чем?
   - Я хочу понять, в чем секрет. Вчерашние деньги получились настоящими, совсем настоящими, как из банка. И номера, и все такое. Это меня просто убило. Это ставит под вопрос все, даже мою профессию. Деньги же были настоящими.
   - Разве я не сказал тебе этого?
   - Я хотел удостовериться. Я думал, что все фокусы это просто ловкие фальшивки, обманы чувств. Но ваши деньги проверяли всеми способами. Вы создали абсолютно настоящие деньги. Я хочу знать в чем секрет.
   - Это слишком большой секрет. А если я с тобой разделаюсь?
   - Вначале скажите.
   - Объясни, зачем это тебе нужно. Если интересно соврешь, отпущу.
   - Это совсем непросто объяснить, - начал вор, - но мне всегда хотелось узнать что-нибудь особенное. Хотелось поверить, что что-то есть. Что-нибудь такое, чтобы все оправдывало. Моя мать прожила сорок лет и замерзла пьяная под забором. Она была ужасной женщиной, я только порадовался. Я хочу знать, есть ли в жизни что-нибудь такое, что оправдывает жизнь?
   - Нет, - ответил Мейстер, - ничего такого нет.
   - Но мне казалось, что это всегда поблизости. Просто повернешь голову и увидишь. Как будто навстречу идет твой старший брат, которого ты не видел с детства и ждал. Или ты вышел на неизвестной станции ночью и вдруг попал домой. Я всегда рядом с этим. Разве с вами так не бывает?
   - Ты молод и не лишен ума, - сказал Мейстер. - Но мое знание велико. Я не могу дать его сразу.
   - А по частям?
   - Ну разве что. Только мои подарки не предназначены для человека. Во всяком случае, для обыкновенного человека.
   - Снова придется танцевать?
   - Попробуй.
   В руке Мейстера возник мешочек, такой же как вчера.
   - Передай мне соль, - приказал он.
   Вор предал солонку. Мейстер высыпал часть соли на ладонь и дунул.
   - А зачем это?
   - Нельзя создать из ничего. Знание, за которым ты пришел сегодня, я сделаю из соли. Оно зарабатывается соленым потом. И все, что ты узнаешь, не очень сладко. И без истины жизнь теряет вкус, становясь пресной. Кроме того, моего знания нельзя сразу проглотить много. Уже готово.
   Мешочек в его руке раздулся, будто наполнился воздухом. Мейстер подошел к зеркалу и несколько минут смотрел, будто сквозь себя, решаясь, потом повесил мешочек в воздухе перед самым стеклом.
   - Бери.
   Вор подошел к столику и взял карандаш. Провел несколько линий в воздухе. Затем написал большими буквами на стене: "не могу", и продолжал писать, приближаясь к зеркалу. Слова стали неразборчивы. Он писал все гуще и строки наползали одна на другую. Он снова упал на паркет и стал ползти. Рука с карандашом чертила в воздухе невидимые письмена. У самого зеркала он потерял сознание. Вор лежал, раскинув руки. На его запястьях кровоточили язвы. Суставы пальцев разбухли. Волосы на голове выпали клочьями, обнажив белую кожу. Но он так и не дотянулся.
   - Встань, - приказал Мейстер.
   Вор встал, покачиваясь как сомнамбула.
   - Я предложил тебе слишком много, - продолжил Мейстер, - сейчас попробуешь снова.
   Он развязал мешочек и выпустил часть содержимого. Положил на стол. Потом провел рукой вокруг себя и надписи на стенах исчезли.
   Вор двинулся к столу. Его движения стали угловаты и неровны. Его кожа покрылась деревянным рисунком и запах смолы наполнил комнату. Вор вынул нож и начал снимать стружку со своией левой руки. Стружка падала на пол и там становилась мертвой кожей. Наконец он лег на стол грудью и схватил мешочек. Кровь капала на пол.
   - Зачем ты это делал? - спросил Мейстер и Сострадание заговорило с ним в унисон.
   - Так было легче.
   - Ты бы мог снова писать на стенах, - говорил Мейстер с Состраданием.
   - Не получилось бы добраться.
   Собака увеличилась, заполнила половину комнаты, пошла волнами, заискрилась.
   - Что это с ней?
   - Сейчас ты видишь волну сострадания, искреннего и сильного.
   - Спасибо, - сказал вор, - я не забуду этого. Уймите мою боль, я уже не могу терпеть.
   Мейстер сделал небольшой жест рукой.
   - Ух, и кровь почти засохла. Это было сильно. А вначале я боялся этой штуки. Но теперь вижу, что оно безопасно. Верно?
   Сострадание колыхалось у самого его лица.
   - Ничуть. Оно опаснее любого настоящего зверя. Ты даже не знаешь, сколько несчастий причинило сострадание. Впрочем, сейчас ты уже кое-что знаешь.
   - Да, - казал вор, - но ваше знание не такое, как я думал, оно не в уме, а теле и в глазах. Как будто бы я видел мир сквозь особенные очки, такие очки, которые из сотни вещей показывают только одну, самую дешевую, оставляя иные невидимыми. Но я ещё не понял главного.
   - Если прийдешь в следующий понедельник, - сказал Мейстер, - то я дам тебе больше. Вот деньги, обратись в больницу.
   4
   Утром следующего понедельника Мейстер встал рано, чтобы не пропустить восход солнца. Светило поднималось величественное и красное, просеиваясь сквозь городские дымы и облака смога. Он подставил ладонь под солнечный луч и луч собрался в ярко-оранжевую дымящуюся лужицу. Не совсем подходит, подумал Мейстер, в этом луче слишком много серости.
   Он поднялся на крышу, взлетев вдоль пожарной лестницы, потом стал невидимым и направил полет ещё выше. Теперь город расправился глубоко внизу, весь окутанный собственным смрадом. Смрад полз, несомый медленным ветром. Здесь лучи лились в первозданой чистоте. Мейстер подставил ладонь под свет. Внизу с загородного аэродрома поднялся истребитель и сразу же выпустил шесть ракет. За ним ещё два вырулили на старт. Мейстер стал невидимым для ракет и поднялся ещё выше, оставив истребитель выписывать растерянные петли. Когда он вернулся домой с каплей солнечного луча в мешочке, было уже девять. Он ощущал себя приятно усталым. Истребители все вще кружили над городом, прорывая небо раскаленными спицами грохота.
   - Пока не приходил? - спросил он Сострадание и Сострадание тихо заскулило. - Я боялся, что опоздаю, пришлось повозиться. Брось скулить. Наверное, он задерживается, он обязательно сейчас прийдет.
   День шел и клонился к вечеру. Сострадание лежало рядом. Мейстер говорил с ним, как говорят с обыкновенной собакой. Оно не понимало и заглядывало хозяину в лицо с безнадежностью во взгляде.
   - Мы с ним похожи, - говорил Мейстер, - я чувствую его порывы, я понимаю. Мне повезло, понимаешь ты, в бессмысленно огромном мире встретить человека который зовет тебя и откликается на зов. Тебе не услышать этого, ты одиноко по природе и даже твои две головы всегда мыслят противоположно. Мне тяжелее, я часть большого зеркала, разбитого на мелкие кусочки. Как нас ни составляй, мы не срастемся, но тоска о единстве... Прекрати выть.
   В шестом часу вечера появился вор. Он был в новом костюме, который выглядел великоватым.
   - Я уже изготовил подарок для тебя, - сказал Мейстер. - Я изготовил знание из солнечного луча. Во-первых, потому что знание это свет, как всем известно, во-вторых...
   - Мне уже достаточно знания, - сказал вор. - Я пришел попросить денег. Сейчас они мне нужнее. Вам ведь ничего не стоит создать деньги из пустоты.
   Сострадание привстало и начало громко выть, глядя на Мейстера. Потом бросилась на вора и обвило его прозрачными лапами, которые вдруг стали похожи на щупальца. Охвачен Сотраданием, вор продолжал:
   - Мне очень жаль, но так сложились обстоятельства. Деньги мне сейчас нужнее. Не стоит расстраиваться из-за меня. Я не стою ни одного, и самого малого, движения вашей души. Ведь я просто обыкновенный человек. Я просто червь, который возвращается в свой прах. Того знания, которое я получил от вас, для меня слишком много. Я не знаю что с ним делать. Оно мучит меня. Оно как болезнь и каждый видит, что я болен. Я уже не могу говорить с друзьями, они ненавидят меня за то, что я вижу их. Я стал перпендикулярен течению жизни. Я стал совсем одинок. Я как кусочек, отбитый от зеркала и втоптанный в грязь. Но вы дали мне память о зеркале, к которому я все равно не прирасту. Я чувствую себя прокаженным. Я вижу такие ужасы жизни, которые не в моих силах исправить или понять. Раньше, когда я был слеп, это меня не волновало. Я ни за что не согласился бы расстаться с полученным знанием, но получить новое - это для меня слишком.
   Мейстер развязал мешочек и знание, полученное из солнечного луча, с легким шелестом упорхнуло, осветив на прощание комнату. Несколько заблудившихся бликов ещё плясали на стенках графина.
   - Ты хочешь денег? - спросил он. - Тогда бери их.
   - Если смогу?
   - Сможешь.
   Он создал из пустоты пачку банкнот и положил их в мешочек. Сострадание обрвало вой на полуноте и начало замерзать, как замерзает обыкновеная вода в проруби с наступлением зимней ночи.
   Затем бросил мешочек в окно.
   - Я не хочу, - тихо сказал вор.
   - Иди.
   Сострадание окаменело. Сейчас оно ничем не отличалось от гипсовой статуи, к тому же, статуи топорной работы. И казалось невозможным, что оно только что двигалось и издавало звуки. Вор начал танцевать.
   - Скорее, - сказал Мейстер, иначе деньги заберет кто-нибудь другой.
   Вор сделал полкруга по комнате и бросился в окно. Мейстер посмотрел вниз, на улицу. Над жаркими асфальтами дымилось вечернее солнце. Тело лежало неподвижно и лицом вниз. Рука тянулась к желтому мешочку. Начинали собираться прохожие и неоторые показывали пальцами на окна верхних этажей. Сострадание оставалось мертвым. Впрочем, люди говорили, что ещё долго слышали у этого места вой, похожий на вой собаки.
   САМАЯ ОПАСНАЯ ПРОФЕССИЯ
   Пациент рассказывал, лежа на кушетке. Кушетка была холодной, покрытой белой простыней, а простыня наводила на мысль о больнице. Хотя это была не больница, а всего лишь частный кабинет дорогого психиатра. Или модного психотерапевта, если больным так больше нравится. Или экстрасенса, если вы уж совсем отчаялись. Пациент начал рассказывать и психиатр включил магнитофон. Он всегда фиксировал беседы, не столько для того, чтобы прослушивать их потом самому, сколько для того, чтобы иметь материал для лекций.
   Сегодняшний посетитель жаловался на то, что он больше не может писать стихи. Во всем его облике, в словах, в жестах, в манере держаться сквозила легкая ненормальность и психиатр это сразу отметил. Это ещё не болезнь, но хождение по канату над пустотой болезни. Итак, он не мог писать стихи. Ну и что?
   - Это для вас так важно? - спросил врач.
   - Конечно. Это самая важная вещь в моей жизни.
   - Вас когда-нибудь печатали?
   - Тысячу раз. А вообще я поэт-песенник. У меня несколько хитов. Последний вот этот.
   И он напел куплет, кторый уже несколько месяцев звучал на каждой улице, на каждом базаре и почти в каждом подземном переходе метро.
   - Да, это очень популярная песня, - согласился врач, - Неужели ваши стихи? Рассказывайте, рассказывайте.
   - Сегодня мне исполнилось тридцать шесть лет, - продолжил посетитель, - а свои последние строчки я написал за два дня до того, как мне исполнилось тридцать пять. Вот уже год и два дня я не могу писать. У меня вообще исчезла способность подбирать рифму.
   - Этого не может быть, - сказал врач, - дайте мне, например, рифму на слово "простой".
   - Золотой. Но это не моя рифма, а Пушкина. "орешки не простые, все скорлупки золотые". Своей у меня нет. Я не могу найти рифму даже со словарем.
   - Неужели?
   - Да.
   - Это серьезно, - сказал врач. - Возможен или истероидный характер, или поражение нервной системы. Но не хочу вас пугать. Обычно все проходит без следа. Я помню, было даже такое, когда врач начинал забывать названия лекарств, а у одного танцора наступал паралич ног, как только он собирался танцевать. Вам нужно отдохнуть, сменить занятие. Я выпишу рецепт. Если это не поможет, прийдется заняться более серьезным лечением. Все ведь зависит от причины. Если это органическое поражение, например, микроинсульт, то...
   - Да знаю я причину, - сказал поэт.
   - Знаете?
   - Знаю. В этом вся и проблема. Но если я вам расскажу, вы примете меня за сумасшедшего.
   - Ничего страшного. Вы пришли в правильное место, - туманно возразил врач.
   - Ага. Но мне уже все равно. Поэты ведь особые люди. Они все в чем-то сумасшедшие. Я например, всегда слышал голоса...
   - Так, - заинтересовался врач. - Это связано в вашими голосами?
   - Еще как связано. Но это не такие голоса, которые звучат в ушах всяких психов. Иногда на меня что-то находит и я хватаю карандаш, обязательно карандаш, простой и остро заточенный, и начинаю писать. Поэтому я всегда ношу мой карандаш с собой. Я записываю стихотворение от начала до конца. Мне диктует его голос. Иногда голос прерывается и мне приходится додумывать строчки самому. Иногда голос просто не приходит. Тогда мне приходится ждать его недели или даже месяцы. Но я знаю как правильно настроиться, чтобы он пришел, я все же не любитель. Я профессионал. Один раз я начал писать прямо в кресле стоматолога - и моему зубу пришлось подождать. Потому что голос ждать не может.
   - Простите, я вас перебью, - сказал врач, - вы пьете?
   - Вопрос понял, спасибо. Как все. И курю. И даже пробовал кое-что поинтереснее. Поэт должен все познать на себе. Но я осторожен, я храню свой мозг так, как оперный тенор хранит свое горло. Это инструмент для зарабатывания денег. Ответ принят?
   - А теперь ваш инструмент не работает?
   - За два дня до моего тридцать пятого дня рождения я заканчивал текст песни, той самой, которая стала хитом, той самой, которая принесла мне кучу денег и даже славу. Мне не удавался припев. Я работал уже много часов и достиг сверхизмученного состояния, когда не видишь уже ничего и ничего не можешь. Остались одни нервы и одно упрямство. Я должен был это закончить и все тут. Но голоса не было. Иногда я слышал какие-то обрывки, но это была чепуха на постном масле. Я злился все больше и больше. И вот в какой-то момент я перешел черту. Это была очень четкая черта, как будто я перешел горный перевал и подьем сменился спуском. Я ощутил, что моя жизнь мне надоела, что мне больше не хочется жить. Если бы у меня был пистолет, а особенно такой, который убивает без боли, я бы просто взял его и застрелился. Многие ведь поэты стреляются. Маяковский, например. Другим просто не хватает мужества. Или пистолета.
   И вот в тот момент, когда я это почувствовал, голос внутри меня проснулся. Но он не продиктовал мне следующую строчку, нет. Он просто предложил обмен: строчку на жизнь.
   - То есть, - уточнил врач, - он диктует вам стихотворение и вы умираете?
   - Да, вроде этого. Он пообещал убить меня, но не сразу, а в мой день рождения. А день рождения был через два дня. Зато он пообещал, что строчки будут отличными, а песня будет иметь успех. А вы бы согласились?
   - Ни за что, - сказал врач.
   - Это потому что вы не поэт. Для поэта, если он только не полный халтурщик, творчество значит больше чем жизнь. Это такая профессия, опасная. Есенин перерезал себе вены потому что не имел чернил. Он написал стихотворение кровью и преспокойненько с удовольствием умер, вылезя в окно и повесившись с наружной стороны здания у всех на виду. Он умер ещё до того, как из него вытекла вся кровь. Может быть, он тоже слышал голос и голос пообещал ему то же, что и мне. Как вы думаете?
   - Может быть, - осторожно сказал врач и что-то отметил в блокноте.
   - Итак, я принял условие. Я закончил песню и в тот же день получил деньги за нее. Я писал под заказ. И деньги мне были очень нужны. Наступило утро дня рождения. У меня не было никакой меланхолии, никакого желания умирать. Я был здоров как бык и полон сил. Я решил побороться за свою жизнь. Я не вполне верил обещаниям голоса. Одно дело слова, которые он диктовал мне, а другое дело - реальные физические события, люди или камни, которые нужно переместить, чтобы убить меня. Понимаете? Голоса имеют власть над словами, немного - над настроением, но не над реальностью. Поэтому я не собирался сдаваться. Мне нужно было продержаться всего около шестнадцати часов, пока закончится этот день. Просто выжить.
   На завтрак у меня был жареный сазан, а празднование планировалось после обеда. Я уже поел рыбу и мыл руки, как услышал голос. Голос сказал, что нечто уже пришло. Чувствуете, какое замогильное слово "нечто"? "Ну и черт с тобой!", - ответил я и продолжал мыть руки.
   - Голос мужской или женский? - спросил врач.
   - Конечно нет. Голос был без всякого звукового оформления, чистая идея. Вы что, никогда не писали стихов?
   - Продолжайте.
   Через пару минут вошла моя домработница и сказала, что меня ждет какой-то ребенок. По её словам выходило, что это был мальчик лет десяти, в дешевом пальто. Я пошел и аккуратненько выглянул через стекло двери, но не своей двери, а из боковой комнаты. Я не хотел, чтобы этот мальчик, или кто он там есть, меня увидел. Он меня и не увидел. Я смотрел на его профиль и обдумывал ситуацию. Конечно, я не собирался его впускать, совершенно не собирался. Но как только я принял это решение, как мальчик повернул голову ко мне, спокойно посмотрел мне в глаза и в моей голове прозвучал голос: "Я ведь все равно за тобой прийду. Даже если не сейчас, то в следующий день рождения."
   Мне стало так страшно, что я будто примерз к своим тапочкам. Мальчик посидел ещё минутку, встал и вышел, ни слова ни говоря. Слава богу, что я согласился с голосом, что умру в свой день рождения, но я ведь не уточнял в который день рождения. Поэтому, если я буду аккуратен всего один день в году, то у меня есть шанс прожить очень долго.
   Поразмыслив об этом, я успокоился. В этот день я даже вышел из дому в магазин. Но как только я вошел в магазин, я увидел того же мальчика. Теперь он был маленьким нищим, он стоял в вестибюле и перед ним лежала старая драная количья шапка с монетками. Я прошел мимо него, не глядя. К сожалению, из магазина был всего один выход и он же вход. Я купил то, что собирался, а именно комплект гитарных струн, и теперь должен был снова пройти мимо маленького убийцы. Я собрался с духом, подождал, пока соберется побольше людей, втиснулся между ними и собрался проскочить.
   Но тут я не рассчитал. В дверях произошла какая-то заминка и меня оттеснили прямо к убийце. Я почувствовал, как его мягкая детская ладошка оказалась в моей руке. Он взял меня за руку и я удивился нежности его пальцев - кажется, я все время ожидал чего-то грубого и зверского. Но не могли же у него расти когти, в конце концов. Так мы и вышли на улицу, держась за руки.
   - Лучше сейчас, чем потом, - сказал он. - Потом будет больнее.
   - Нет, - ответил я.
   - Хочешь, я убью вместо тебя кого-то еще? - предложил он.
   - А это возможно? - сразу обрадовался я.
   - Ну конечно.
   - Кого?
   - Мне все равно. Его, например.
   Он указал мне на мужчину, стоявшего на ступеньках у подъезда. Мужчина выглядел сильным.
   - А у тебя получится? - спросил я.
   - Придется постараться.
   Его мягкая ручка влезла в мой карман и взяла струну.
   - Это подойдет, - сказал он, - я его задушу.
   И он спокойно пошел к этому человеку в коричневом пальто. Я смотрел, как завороженный. Что произойдет сейчас? Прямо на глазах всей этой толпы людей мальчик будет душить взрослого мужчину гитарной струной? Как это возможно?
   Но мужчина вошел в подъезд. Убийца вошел вслед за ним. Боже мой. Сейчас за этой дверью убивают человека, которого я приговорил. И тут мне подумалось нечто совсем дикое. Не то чтобы я хотел спасти невиновного; мне показалось, что я неправильно распорядился своим шансом. У меня ведь было несколько врагов, были и такие, чья смерть меня бы очень обрадовала. Я человек творчества, у таких всегда есть враги. А я неправильно выбрал жертву.
   И я бросился к двери. Я увидел то, что и ожидал увидеть. Маленький убийца сидел сверху лежащего человека и изо всех сил затягивал струну. Но жертва ещё была жива и здорово брыкалась. Я посильнее ударил нападавшего в затылок, он выпустил струну, откатился к ступенькам и быстро вскочил на ноги. Мужчина в пальто поднялся, его лицо было желтым и в крови, и он хватал воздух как рыба. Но в общем-то я успел. Он был жив и здоров.
   - Держи его! - заорал я и мы вдвоем бросилсь преследовать это маленькое чудовище.
   Ребенок взбежал на второй этаж, выбил стекло и выпрыгнул оттуда на тротуар. Я заметил, что на отсколках осталась кровь; кровавая цепочка потянулась по улице - он сильно порезался, когда выбивал стекло. Это значит, что он смертен. Тем лучше.
   Улица была довольно людной, но толпы не было. Далеко он все равно бы не убежал. Он нырнул в подъезд соседнего дома, но мы были уже просто в двух шагах от него. Я рванул дверь, но он пропал. За дверью лежало старое пальто с клочьями ваты, шапка и немного рассыпанной мелочи. Носой платок, пропитавшийся кровью; много крови. Уйма плевков на полу. Множество окурков. Но это все. Он исчез.
   - Спасибо вам, - сказал спасенный.
   - Не за что, - лицемерно ответил я.
   - Я ваш должник.
   - Нет, что вы. Идите к врачу.
   Я вышел из подъезда и быстро пошел не оборачиваясь. Знал бы он, что произошло на самом деле.
   Я не собирался возвращаться домой. Я испугался. Дома меня наверняка кто-то ждет. Почему-то я был в этом уверен. Я паниковал. Это было как волна и я не понимал, куда это волна меня несет. Я убегал, я бежал куда угодно, лишь бы подальше отсюда. Я оказался на вокзале и купил билет на ближайший поезд. Поезд шел, кажется, в Вятку. Я понятия не имел, где эта Вятка, но надеялся, что она далеко.
   Я едва успел на поезд. Я смотрел в окно, чтобы увидеть, не садится ли за мной кто-нибудь подозрительный. Но людей было очень мало. Никто не сел. Я заказал чай и начал успокаиваться. Я уже ехал около часа или полутора, когда в мое купе вошли.
   Первым втиснулся громадный мужик в тулупе и с бородой, причем в бороде висели крупные крошки белого хлеба. Он него несло старым потом и дорогой колбасой. Вслед за ним вошли ещё двое таких же, но чуть поменьше размерами. Все они были толсты, грязны и имели татарские лица.
   - Я вернулся, - сказал первый.
   Вслед за этими людими втиснулась ещё и большая белая свинья, с вот такой здоровенной головой. Свинья как ни странно, была чистой. Она положила голову мне на колени и продолжала что-то жевать. Ее уши были щетинистыми изнутри и розовыми. Шея у неё была теплой, как грелка.
   - Она кусается? - глупо спросил я.
   - Очень, - серьезно ответил мужик. - Может откусить руку. Я же предупреждал, что лучше сразу, что дальше будет больнее.
   - А если убить кого-то другого? - робко предложил я.
   - Уже пробовали, второй раз не пройдет.
   Один из них стал распаковывать свой чемодан. Я старался не смотреть на то, что там внутри.
   - А если я?..
   - Что ты?
   - А если я сам убью кого-то другого? Вам даже не прийдется стараться.
   - Пойдет, - согласился самый большой из них, - нам вообще все равно. Иди в соседнее купе, налево, там сидит женщина и читает книгу. Или что-то пишет. Возьми с верхней полки чемодан. Это твой чемодан, там даже есть твои документы. Ты везешь две пары гантелей, поэтому чемодан тяжелый. Когда будешь его вытаскивать, урони. Он упадет прямо ей на голову и сразу же убьет. Напротив сидит старуха, она подтвердит, что это был несчастный случай... Не вставай так быстро. Щас я её подержу.
   Он зажал свинье пасть и, пока та мотала головой, пытаясь освободиться, я кое-как вышел. Дверь соседнего купе была открыта. Женщина писала за столиком. Старуха сидела напротив и пялилась в окно, где проплывал красивейший пейзаж из вечерних сосен, дальней реки и темнеющего неба с первой звездой. Большой черный чемодан лежал на верхней полке. Я остановился у дверей.
   Я смотрел на строчки, которые писала та женщина. Она была молода, может быть, какая-нибудь старшекурсница, полновата, с тяжелыми длинными волосами - она была из тех, что в детстве стараются быть хорошими, в школе учатся на отлично, а начав жизнь, вдруг перестают понимать, что с этой жизнью делать. Я все угадал сразу - уже по легкой напряженности её позы, по тому, как она держала карандаш, по наклону ладони левой руки - которая, казалось, не знала, прикрывать ей листок или нет. Я все понял, взглянув на мельчайший неразборчивый почерк, которым писала она, угадал по форме строк, по тому, как она вычеркивала слова. Все это было знакомо мне как я не знаю что. Как собственный пупок. Она тоже была поэтом.