Незнанский Фридрих Евсеевич. Репетиция убийства

   «Пришел наш Валерий Палыч пьяный в задницу», — куда яснее высказался Муха.
   Состояние его было необычным, и необычным же было время посещения: дело двигалось к ночи, мальчики готовились компьютеры выключать да по домам разбредаться. Валерий Павлович был расчувствовавшись, Ратникова да Муху все «сынками» называл, хотя какие они ему сынки — больше тридцати пяти ему в жизни не дашь.
   И, видно, сам не мог понять Валерий Павлович, что ему хочется сказать «сынкам». Вначале бормотал вроде, что, ежели с ним чего произойдет, придется им работать напрямую с генералом. Потом краснел, бледнел, головой и руками мотал во все стороны и страшным голосом заклинал: не работайте, мол, с генералом, а то неприятностей не оберетесь. Суть ускользала, но в процессе разговора всплыла и фамилия генерала — Тарасенков, которую Ратников запомнил, а Муха в одно ухо впустил, да через другое выпустил, зато поведение своего начальника запомнил хорошо и описывал очень красочно и, надо полагать, наглядно.
   — Тарасенков! — У Грязнова подозрительно вспыхнули глазки.
   — Что, знакомец твой? — якобы безразлично поинтересовался Дудинцев.
   — Мой, не мой… Генерал он, конечно, бывший… Да и во всех остальных смыслах — тоже бывший…
   — Чего-чего? — выпучил глаза Дудинцев. — Заговариваешься?
   — Да нет, рано пока. Не с чего к тому же. — Он брезгливо поглядел на пустую бутылку пива, половину которой так недавно и так опрометчиво вылил себе на штаны.
   — Нечего-нечего знаки мне делать, кончилось пиво. Так колись, Грязнов, без-воз-мезд-но.
   — Тарасенков Виктор Тимофеевич, отставной генерал ФСБ, председатель теннисной федерации Российской Фе… ну, короче, такой же самой, лучше просто РФ, а то тавтология получается… Он, понимаешь ли, Кирилл, уже неделю как труп.
   — Ммм… А ты отку… Ах, дядюшка ж у тебя.
   — Ага, дядь Слава поделился.
   — Ну и?
   — Что — и? — Грязнов вновь выразительно посмотрел на свою пустую бутылку.
   — Шантажист проклятый.
   — Ты, Кирилл, как я подмечаю опытным сыщицким глазом, сегодня то и дело обзываешься.
   — Больше ничего твой сыщицкий глаз не подмечает?
   — А как же, подмечает. То есть полчаса назад подметил, когда ты холодильник открывал… Жадюга.
   — Ну вот и ты обзываешься. — Дудинцев вновь полез в холодильник, достал и откупорил новую бутылку. — Ну?
   Денис жадно схватил добычу.
   — Что «ну»? Неделю назад в Покровском-Глебове…
   — Это у канала имени Москвы, да?

В. А. Штур. 29 июня

   Иван Пак, телохранитель покойного генерала Тарасенкова, лежал в той же клинике, что и Арбатова. Для тех, кто работал по делу о непонятной автоматической стрельбе, это оказалось, само собой, невероятной удачей: не надо было мотаться через весь город из больницы в больницу, чтобы допросить свидетелей.
   Сегодня Арбатова Штура не интересовала. Если б можно было, он бы вообще никогда не сталкивался с этой девицей. Его все в ней раздражало даже издалека: и рожа крысиная, и голосочек соответствующий… А уж при личном общении — не приведи Господи: то жеманничает да манерничает, то лучшую подругу и верную помощницу следствию из себя строит, то в истерику норовит удариться. Нет, пусть уж эту дрянь Владимиров в другой раз допрашивает, а он, Штур, займется себе потихонечку Паком. Тоже личность, должно быть, непростая.
   Иван Пак занимал далеко не самый фешенебельный номер на этом «курорте». Небольшая прихожая, ванная с туалетом, отдельно — душевая (Штур вспомнил засоренные сортиры с нижних этажей — по одному на этаж) и всего-то навсего однокомнатная палата. Ну, конечно, с телевизором и телефоном — но без этого-то как же, что мы, совсем уж дикие люди, господа?
   А кстати, мы же так и не выяснили, кто платит за чудесные условия этого самого Пака. Вот и тема для разговора с главврачом Петр Палычем. Ну ничего, подумал Штур, отловлю его попозже.
   На стук никто не ответил. Следователь осторожно толкнул дверь. Два черных узких глаза глядели на него в упор безо всякого выражения, кажется, даже не мигая. Человек на кровати не пошевелился.
   — Здравствуйте, Иван Кимович.
   Ни ответа, ни приглашения пройти и сесть. Вениамин Аркадьевич уселся в кресло у кровати безо всякого приглашения.
   — Старший следователь по особо важным делам Мосгорпрокуратуры Штур. Вениамин Аркадьевич.
   Пак едва заметно кивнул.
   — Веду ваше дело. Хочу задать вам несколько вопросов.
   Пак глядел — выжидающе ли? Презрительно? Никак он глядел, просто никак. Лицо у него, во всяком случае, оставалось совершенно бесстрастным. Впрочем, кто их, корейцев, поймет.
   «Интересно, чего он ждет от меня? — подумал Штур. — О чем собирается говорить? Наверняка надеется в десятый раз пересказать историю со стрельбой — она у него хорошо отрепетирована. А мне хорошо отрепетированные истории не нужны. Не такой я осел, чтобы тащиться к нему в больницу для галочки — выслушал, мол, принял к сведению. Берегитесь, товарищ Пак. ФСБ за вас заступаться не станет — уж я-то знаю. А вы, товарищ Пак, знаете, что я знаю?»
   — Вот видите, Иван Кимович, расследование целиком и полностью легло на прокурорские и милицейские плечи. А ФСБ, которой генерал Тарасенков столько лет служил верой и правдой, не проявляет к делу никакого интереса. Кстати, вы не в курсе, почему так вышло? — небрежно бросил Штур.
   — Нет.
   Врешь, Иван Кимович, врешь. С ходу врешь, с первой фразы. Не можешь ты, правая рука генерала Тарасенкова, не знать, что начальник твой, уходя из «службы» и тебя за собой уводя, расплевался с любимой организацией окончательно. Не мог ты пять лет назад пропустить мимо ушей эту громкую историю — пусть в узких кругах громкую, но для тебя-то эти круги родные, ты в них был как рыба в воде. Сам Тарасенков, в конце концов, не мог сказать тебе: «Уходим, Иван» — и ничего не объяснить.
   — И что, о том, как несколько лет подряд ваш шеф успешно совмещал работу на благо Отечества с личным обогащением, а потом все это открылось, вы тоже не в курсе? — Никакой реакции, неподвижная узкоглазая маска, даже жилка никакая не дернулась. — Что по долгу службы приходилось генералу общаться с деловыми людьми, слишком деловыми, чтобы не попадать в поле зрения ФСБ. И в какой-то момент надоело генералу их «раскручивать» — стал он думать, что он сам с них поиметь может. Пользуясь, естественно, служебным положением, про это вы тоже ничего не знаете? — Вениамин Аркадьевич вскинул брови, умело изобразив искреннее удивление. — Ну, я просто обязан вас просветить. Так вот, придумалось все сразу, и очень просто: у Тарасенкова в подчинении множество боевых офицеров, так почему бы им не заняться охраной серьезных мафиози, раз мафиози за это деньги платят. А мафиози, как оказалось, готовы платить за такую спецохрану совершенно заоблачные суммы: насколько должно быть престижно для бандита, когда его сама ФСБ охраняет!
   Пак перевел взгляд со следователя на потолок, а потом и вовсе закрыл глаза. Но Вениамина Аркадьевича это, конечно, не смутило:
   — Знали вы, Иван Кимович, про эти делишки, конечно же, знали — раз знали и другие, не столь приближенные к генералу люди. И когда разразился скандал, вас вместе с Тарасенковым вышвырнули из органов кувырком. Шутка ли — двое работников главной государственной спецслужбы погибают во время стрелки двух наикрутейших городских бандюков, и выясняется, что погибшие офицеры сложили жизнь не на благо Родины, а во имя охраны жизни одного из мафиозных товарищей. В качестве обычных охранников!
   Да, историю, конечно, замяли, до ушей широкой общественности не донесли. Высшие чины ФСБ преподнесли все так, что офицеры погибли на спецзадании, что они «внедрялись», и все такое прочее. В целях пущей конспирации даже наградили их посмертно. А предателя Тарасенкова со товарищи изгнали под другим каким-то предлогом — но и сам он, и вы, естественно, знали, в чем дело.
   И теперь ФСБ, конечно, в жизни не возьмется за расследование гибели генерала-предателя. Они эту позорную страничку своей истории закрыли. Кто такой Тарасенков? Кто-кто? Ах да, был такой, полное ничтожество, плохой профессионал, даже и не профессионал вовсе, стоит ли о нем говорить… Убили? Ну да и черт с ним, туда ему и дорога.
   — Выдумки все это… — на секунду приоткрыв глаза, бросил Пак.
   Штур молчал, ожидая, что он скажет что-нибудь еще. Не дождавшись, продолжил:
   — Ну да неважно. Вы мне, Иван Кимович, вот о чем расскажите: что у вас там в теннисной федерации в последнее время происходило?
   — Теннисная федерация готовилась к Кубку Кремля, — произнес Пак первую за весь разговор относительно длинную фразу. Впрочем, о Кубке Кремля Штур, само собой, знал и без него.
   — Знаете ли вы, какие деньги должны быть потрачены на подготовку к этому предприятию? Я не предлагаю вам назвать точную сумму, но хотя бы порядок цифр… — Штур замолчал.
   — Я телохранитель, а не бухгалтер, — отчетливо произнес кореец.
   — Что ж, я сам могу предположить, что в этой сумме очень много нулей. И деньги это государственные, верно?
   — Не только. Еще и спонсорские.
   Ну вот, уже что-то.
   — А спонсоров вы назвать можете?
   — Я в эти дела не вникал, гражданин следователь.
   — То есть при вас, личном телохранителе Виктора Тимофеевича, никаких имен не называлось? Вот Евгений Марков, погибший вместе с Тарасенковым несколько дней назад, например, не фигурировал ли в числе спонсоров?
   — Не помню, — на минуту задумавшись, ответил Пак.
   — Из вашего ответа, Иван Кимович, легко сделать вывод, что скорее да, чем нет. А из чего складывалась смета Кубка, вы знаете? Не может же быть, чтобы вам, первому приближенному к Тарасенкову лицу, не попадалось на глаза никаких документов. Что, не знаете?
   Пак молчал. Верно говорил Хорек: пациент отвечает только на те вопросы, на какие сам захочет.
   — Тогда я подскажу вам сам. Места в лучших гостиницах Москвы — верно? Оформление стадиона — так? Может быть, какое-нибудь новое суперпокрытие для кортов? Или сверхмягкие кресла для зрителей? А сам спортивный инвентарь, не просто соответствующий мировым стандартам, но призванный доказать, что мы опять «впереди планеты всей»? Что, Иван Кимович?
   — Ну и что?
   — Раз «ну и что» — значит, все верно. Конечно, ну и что. Так и должно быть, я разве спорю? Кубок Кремля — мероприятие серьезное, его абы как не проводят. А у кого это суперпокрытие и сверхмягкие кресла закупались — вы знаете? Ну, конечно, вы скажете «нет».
   — Вот именно.
   — А закупались — или должны были закупаться — у фирм, которые продают свою продукцию по однозначно завышенным ценам. В смете указывается тысяча, скажем, долларов за одно суперкресло, семьсот из них отдается фирме-производителю, а триста фирма-производитель переводит на счет Виктора Тимофеевича Тарасенкова. За что? А за то, что он, добрый дядя, согласился заплатить семьсот государственных долларов за ерунду, которая реально и сотни не стоит. И сколько таких кресел нужно Кубку? Тысяч десять? Десять тысяч помножим на триста долларов — и вот вам уже три миллиона в кармане Тарасенкова. С прочими расходами — то же самое. Правильно, Иван Кимович?
   — Я одного не понимаю, зачем вы мне вопросы задаете, раз так уверены, что сами все знаете.
   «А затем, голубчик, чтобы на твою реакцию посмотреть, когда я тебе свои соображения выложу. Только вот на роже твоей корейской ничего не написано. Ну да, во всяком случае, теперь я уж точно уверен, что покойный Марков в этих махинациях точно был как-то задействован. Не пойму только как. Ага, кстати…»
   — Иван Кимович, последний вопрос: существовала ли между Тарасенковым и спонсором Марковым система отчетности? Были ли документы, в которых ваш начальник указывал, сколько и на что потратил марковских денег?
   — Я уже сказал вам: я понятия не имею, был ли этот ваш Марков спонсором Кубка или нет. Может, я и фамилию-то его впервые услышал только в связи с этой стрельбой. Не помню.
   Штур поднялся.
   — Спасибо вам, Иван Кимович, за интересную беседу.
   Ему очень хотелось, выходя, хлопнуть дверью, но он сдержался: хладнокровного корейца такие штучки не проймут, чего зря позориться? Скорей бы его вылечили, что ли. Уж тогда Штур возьмет этого Пака за жабры. Надо, однако, позаботиться, чтобы к моменту его выздоровления ордер на арест был готов.

Денис Грязнов. 29 июня

   — Дядь Слава, але, дядь Слава!
   — Здорово, мерзавец. Только не проси угадать, зачем ты звонишь.
   — Чего просить, ты и так угадал, верно?
   — Сейчас уж, пожалуй, нет.
   — Да ну, что-то там у вас случилось?
   — Ты мне голову не забивай, надо чего — так и скажи.
   — Тарасенков нужен. То есть желательно узнать… Короче, тут у меня вытанцовывается кое-что. Я сообразил, не знаю, может, ты тоже… Но это не по телефону. У меня пара вопросов есть к мальчикам этим, Ратникову с Мухой. Меня вы к ним, понятно, не допустите, но вот…
   — …Но вот патологоанатома допустим. Он, правда, вопросы задавать не обучен, да и не к чему ему…
   — Чего-чего?
   — Ладно, и впрямь это все не по телефону.
   — Я еду…
   — Вечером, дружок, вечером.
   — А сейчас чем не вечер?
   — Чем? Да и вправду, чем сейчас не вечер… Заработался совсем твой старый дядюшка.
   — Комплиментов не дождешься, дядь Слава, — мол, да какой же ты старый, совсем как огурчик… Не к лицу начальнику МУРа кокетство, не правда ли?
   — Ты меня, малыш, доставать начал. Чтоб через полчаса был тут как штык.
   — Подниматься?
   — Обойдешься. В машине подождешь.
   — Есть, через полчаса. Есть, в машине! Всегда готов!
   — Вот юродивый…
   Денис подъехал на Петровку, припарковался и стал наблюдать за выходящими. Кондиционеры в угрозыске, видимо, не фурычили — стражи порядка выходили вялые, разморенные, в глазах у всех читалась мечта о прохладном душе. На ступеньках рыжая швабра средних лет, одетая, вопреки жаре, в водолазку и темные джинсы с кроссовками, что-то сквозь зубы выговаривала молодому парню в круглых очочках. Они столкнулись в дверях: она выходила из здания, парень же, зажав под мышкой пухлую папку, со всех ног спешил внутрь. Строгая дама закончила речь и повернула обратно, парень виновато посеменил за ней. Видно, информацию для нее нес, да опоздал сильно. Она уж отчаялась, уходить собралась, а он — вот он, голубчик…
   Грязнов-старший столкнулся с парочкой в дверях, кивнул, пропустил женщину вперед и, сдерживая бег (неудобно начальнику-то МУРа при сотрудниках скакать!), направился к машине племянника.
   — Это что за девица у вас, которой жара не страшна? Ну, ты ее в дверях только что пропустил? — поинтересовался Денис, пожимая дядюшкину руку.
   — А, это… — Грязнов-старший назвал известную в милицейских кругах фамилию. — Священная корова генерала… — Он назвал фамилию еще более известную. — Она у него якобы практически все преступления, что по управлению проходят, раскрывает. Технология такова: носятся ребята, собирают информацию: все, что можно, по делу. Ей приносят в клювике. И вот когда уже все ясно и разгадывать больше нечего, красавица наша открывает рот и озвучивает выводы, которые самый распоследний кретин-оперативник давно уже сделал сам.
   — Свинство какое, дядь Слава. Но ведь ты…
   — Я, хочешь сказать, тут главный? Ну и что? Во-первых, выше меня есть начальник главка, а во-вторых, отдел этот в МУРе один из лучших по раскрываемости, я, главный, нарадоваться на них не могу. Генерал человек чудный, как говорится, редких душевных качеств. Пусть играют в свои игрушки.
   — А чего она оделась-то, как на Северный полюс? Понимаю, была бы принципиальная и в форме ходила — тогда да. Но если уж не в форме, так в сарафанчике — сарафанчик-то ей при такой погоде больше пристал.
   — А она вот мерзнет. Мерзлячка, понимаешь. Все, тема закрыта.
   Тут Грязнов-старший принюхался.
   — А скажи-ка мне, человеческий детеныш Денис, кто позволил тебе переводить чудный напиток под названием «пиво» на такую чепуху, как ополаскивание одежды?
   — Ты, дядя, меня, во-первых, не смутишь, во-вторых, с толку не собьешь. Может, я и сам увел тебя в сторону от дел праздным любопытством к судьбам сотрудников вашего главка, но теперь уши мои обращены…
   — Молчи уж, сейчас полчаса будешь составлять свою витиеватую фразу, времени поговорить не останется.
   — Так Муха и Ратников, как я понимаю, мертвы?
   — Более чем.
   — «Более чем» — это как?
   — «Более чем» — это образное выражение. Каковое ты, юнец, оценить не способен. Так что продолжаю сухо и приземленно. Взяли позавчера дедка. Веселый такой был дедок, озорной. С шуточками-прибауточками наркоту толкал — прямо у ворот Петровки, 38. Причем попадался на глаза несколько дней подряд, но никому из наших в голову не приходило его шмонать: думали, шутник такой, или сумасшедший, или и то и другое вместе. Доблестные защитники правопорядка в лице сотрудников Московского уголовного розыска даже представить себе такой наглости не могли…
   — Куда уж вам!
   — Молчи, отрок. А тут приезжал к нам по делу молодой оперативник из Северного округа… черт, фамилию забыл… ну да не в этом суть. Парень боец, земля под ногами горит, энтузиазм из ноздрей пышет, как пар у Змея Горыныча…
   — Да ты, дядь Слава, поэт.
   — А ты, племянник Денис, приземленная особь. Итак, мальчик этот еще на подходе к МУРу дедулечку нашего увидел. А тот, надо сказать, очень уж был колоритен: малипусенький, как грибочек, с горбиком, седые патлы до пояса, здоровенная шляпа, зеленая такая, поля висят… Чудо-старикан! Однако ж не бомж, как ты мог подумать. Ну то есть не пахнет от него. Чистенький старичок. Крутится по тротуару и песенку напевает, надо полагать, собственного сочинения. Слов уж не помню, но суть в том, что товар у него любой, подходите берите, только не перестарайтесь, за-ради здоровья вашего, мол, прошу, а то копыта откинете… Ну, в общем, намеки прозрачные, дурак поймет. К прохожим приставал, за одежду прихватывал, бежал следом, котомкой своей потрясал.
   — Ну чистый цирк. И этот ваш молодой боец его, конечно, прихватил.
   — Ну да. С одной стороны, молодой, глупый, не задумался как-то, что мелкий наркодилер, работающий напротив главка и МУРа, — вещь невозможная, и потому связываться с психом ниже нашего милицейского достоинства. А с другой — прав-то оказался он, а не наши умники, я в том числе!
   — Дай-ка дальше угадаю…
   — Да не угадаешь, не трать даром времени. Попал этот экземпляр хомо сапиенса… впрочем, не то чтобы даже сапиенса… ладно, попал он в Бутырки, в камеру, где сидел Муха. Ну, Муху ты видел. Эти два артиста либо передраться могли, либо лучшими друзьями заделаться. А так как Муха, по крайней мере, был существом вполне дружелюбным, то они с дедком, так сказать, нашли друг друга. Но дедок-то непревзойденный мастер жанра, поэтому Муха оказался как бы на подпевках.
   — Вам-то такие тонкости откуда знать? Осведомитель был в камере?
   — А как же, был, как не быть. И в этой, и в той, где Ратников. Только если бы они живы остались…
   — Ух ты как!
   — Не перебивай меня, Денис, добром прошу. Я уж и разволновался. Стареет дядя Слава, стареет.
   — Молчу. Склоняю голову перед вашими сединами. Внимаю с благоговением.
   — Добавь: «Благоухаю пивом».
   — Благоухаю пивом, — послушно повторил Денис.
   — Старикашечка в камеру свежую струю привнес. Так, не ухмыляйся. Ты внимаешь с благоговением. Никаких похабных ассоциаций. Повторяю: привнес свежую струю. Проще говоря — развеселил общественность. Давайте, говорит, друзья, расцветим нашу печальную жизнь, расправим увядшие крылышки, подарим себе праздник. Вот, например, что у нас тут поблизости? Ага, Независимость России. Так отметим же День практически рождения нашей великой державы…
   — Что, бухло протащил?
   — Фу, Дениска, как же ты банально мыслишь. Спектакль он устроил. Самый настоящий спектакль. Сам — режиссер, Муха — в главной роли, прочие зэки актеры. Заметь, какими нужно обладать качествами, чтобы в первый же день пребывания в камере не просто остаться без единого синяка, еще и заделать своих матерых товарищей в актеры! Удивительный был тип.
   — Был?
   — Ага… Короче, что-то героическое и торжественное, но и крамольное одновременно — в общем, точно не скажу, что они там играли, потому как зэк, которого допрашивали, сам не особо понял. Из простых он.
   — А из «сложных» не было никого?
   — Не было. Один в живых остался. Единственный из обитателей трех камер. Да и то потому, что его во время представления на допрос водили…
   — Боже, да что ж это за представление было такое?
   — Теперь мы точно и не узнаем. Насколько мы поняли, заданы были только общие рамки действа, в остальном актеры импровизировали — а как иначе, если времени на репетиции было всего-то сутки!
   — Времени…
   — В том-то и дело. Видно, поджимало его время. Ну, главное не в этом. А в том, что в конце спектакля непременно полагался так называемый салют.
   — Ага, ясно. То есть не ясно, как он…
   — А вот этого уж точно никто понять не может. Что с собой он никакой дряни не принес, за это можно ручаться. Но вот фокус: идею он сокамерникам объяснил, все знали, что будет салют. Ну, не знали, конечно, что такой. Считали, что выпалит из окошка, сквозь решетку. Конечно, потом хулиганам не поздоровится, зато… Так завел их этот дед, что все чувствовали энтузиазм, подъем ну просто офигенный: будь что будет, мы себя покажем, мы устроим себе праздник, мы будем веселиться, несмотря на… ну и так далее.
   — Но технически…
   — Да-да, я к этому и веду. Все знали, что готовится салют. Дедок проанонсировал: у меня, мол, никаких подручных средств, кроме технического гения. А нужно мне то-то, то-то и то-то… И пошел к нему народ со своими скромными запасами, причем требовались вещи какие-то невообразимые: от хозяйственного мыла до строго запрещенных ботиночных шнурков, которые кто-то ухитрился-таки пронести контрабандой. И вот смастерил он нечто…
   — Как-то не верится. И вправду — технический гений.
   — Ну да, мы, короче, точно ничего не узнаем. Может, у него слюна была ядовитая. Или вовсе волшебная. В общем, судя по времени, отыграли они свой спектакль, — наш свидетель, которого на допрос водили, знал, когда все начинается, — а как время салюта подошло, так и бабахнуло. Три камеры разнесло: ту, в которой все безобразие творилось, и две соседние. В одной из тех двух был Ратников. Погибли все — понимаешь, все. Шестьдесят восемь трупов, включая двоих охранников в коридоре.
   — И сам…
   — Да, и сам. Старичок-камикадзе. И вправду, что-то, видно, с головой у него не в порядке было.
   — А может, и в порядке. Может, заказчик обещал его семью по гроб жизни обеспечить. Контракт такой, скажем, заключили. Знаешь, я читал, что такое в кино бывает, в подпольном, конечно: актер умирает перед камерой мучительной смертью, а за это жена и детки, всю жизнь прозябавшие в нищете, век живут безбедно.
   — Ага. А попроще ничего не могли придумать? Впрочем, тут столько неясного, что все возможно.
   — Слушай, дядь Слава. А зачем ему в таком случае вообще нужен был этот спектакль? Ну, получил задание бабахнуть. И бабахнул бы себе. Все равно умирать.
   — Говорил же я, Дениска, что ты особь приземленная. Раз все равно умирать — так почему бы напоследок и вправду не устроить себе праздник? Представление без зрителей. Навечно запомнившееся людям, которые вот-вот погибнут, то есть на самом деле не запомнившееся никому… Философ бы сюда приплел какую-нибудь «высшую степень свободы». Или «ступень», а не «степень».
   — Вот-вот, я всегда считал философов параноиками. Или шизофрениками. Не очень-то я в этой терминологии разбираюсь. А дальше что было?
   — Да практически ничего. Когда рвануло, конвой как раз вел с допроса того типа, который единственный в живых остался. Ну, развернули его тут же в коридоре и обратно на допрос: что вы тут готовили? Раньше-то об этом речи не было. Он рассказал, конечно, — а что ему было терять? Вот теперь я тебе рассказываю. Жизнь не стоит на месте. Твои соображения?
   — Какие там соображения, дядь Слава! Одно мне совершенно ясно: нам не случайный псих попался.
   — А почему, кстати, не случайный?
   — Ну ты ж сам сказал: нарывался, несколько дней у ГУВД и у МУРа со своей наркотой дежурил, буквально в глаза прыгал, все делал, чтобы его заметили и взяли. А какие это были несколько дней? Как раз те, которые Муха с Ратниковым там просидели. И не символично ли, что погибли они в первый же день, как только начали раскалываться?
   — Похоже на правду, племяшка, похоже, только вот доказательств этому нет и, по всей видимости, не будет.
   — А там… Ну, в этих трех камерах…
   — Пыль, Денис. Пыль. Про патологоанатома я так, для красного словца присовокупил. Не к кому его звать.
   — М-да. Жуткенько.
   Денис только что заметил, что они с дядей Славой бесцельно кружат по городу, а сейчас как раз стоят в какой-то совершенно жуткой пробке. Причем, судя по тому, что творится в зеркале заднего обзора, стоят уже не первый десяток минут.
   — Дядь Слава… Я бы домой съездил, переоделся. Пахну все-таки.
   — Езжай уж. Только к машине моей верни меня, пожалуйста. А потом езжай. Нужен ты мне больно, скунс проклятый. Как в кроссвордах пишут, «американская вонючка».
   — Почему «американская»? — обиделся Денис. — Мы чешское пиво пили.
   — А нынче в моде — наше! Покупайте, понимаешь, российское! Но у этого Дениса все не как у людей. Вот сдам тебя сейчас дяде милиционеру, Грязнов-старший махнул рукой в сторону гаишника, пытавшегося «разрулить» пробку. — Пусть он тебя понюхает. Ему, надеюсь, понравится.