Страница:
— Нормально. Вы правы, я сам доеду. Думал аккумулятор поберечь. Да еще пес у меня маленький, годик ему. Непривычный к таким прогулкам, не заболел бы.
— Подождите! — загорается мужичонка. — Сейчас все сделаем… — он шарит по своим карманам: перебирает ключи, документы, сигареты, еще какой-то хлам; и вдруг находит… дверную ручку.
— Вот! — показывает мне. — Хорошо, что с собой!
— Полезная вещь, — говорю осторожно.
— Вы не понимаете… Стойте здесь, я быстро! Нет, давайте лучше со мной, — он разворачивается и семенит к подворотне. — Догоняйте! Там и погрузимся!
Что за сюрпризы? Как я устал от сюрпризов… Как же я устал воевать… Очередная ловушка? Рисковать, не рисковать?
Я медленно вползаю во дворик. Мужичок суетится у старого раздолбанного УАЗа: открывает заднюю дверь. Причем, открывает при помощи той самой ручки. Поясняет:
— Чтоб не лазили. Вам, наверное, временно десантироваться придется. На переднем сиденье сможете ехать? А то с вами коляску не погрузить. Давайте-ка, пересажу.
«Десантироваться…»
— Не надо, я сам.
Его рабочая лошадка целиком приспособлена для перевозки грузов: все задние сиденья вынесены, в кузове — обрывки упаковок, мешковина, доски от ящиков, свитые в кольца веревки. Отлично видно, чем мужик зарабатывает на жизнь. Простой человек, как и я…
…Выезжая на улицу, он произносит с болью:
— У меня друган вот тоже… Из Гиндукуша — в цинке. Официальная причина гибели — погиб в бою при возвращении в район дислокации. А что там на самом деле — хрен знает… Я как увидел вас с этим жлобьем, так все перевернулось внутри. Был бы винторез — шмальнул бы, в натуре. Почему всякое дерьмо считает себя лучше нас, людей? Если ты дерьмо, то место твое — задница…
Я слушаю его, я смотрю на его уверенные руки, сжимающие штурвал УАЗа, и пл А чу. Давно не плакал — два месяца. Сегодня — можно. Есть же люди, думаю я. Ведь есть люди, есть! Не только звери, монстры и нечисть, вот же они — настоящие… Как же мне вас не хватало!
Он бросает на меня короткий взгляд и тут же отворачивается.
— Не кисни, братан. Все у нас еще будет…
Повесть о милиции (окончание)
До?ма
— Подождите! — загорается мужичонка. — Сейчас все сделаем… — он шарит по своим карманам: перебирает ключи, документы, сигареты, еще какой-то хлам; и вдруг находит… дверную ручку.
— Вот! — показывает мне. — Хорошо, что с собой!
— Полезная вещь, — говорю осторожно.
— Вы не понимаете… Стойте здесь, я быстро! Нет, давайте лучше со мной, — он разворачивается и семенит к подворотне. — Догоняйте! Там и погрузимся!
Что за сюрпризы? Как я устал от сюрпризов… Как же я устал воевать… Очередная ловушка? Рисковать, не рисковать?
Я медленно вползаю во дворик. Мужичок суетится у старого раздолбанного УАЗа: открывает заднюю дверь. Причем, открывает при помощи той самой ручки. Поясняет:
— Чтоб не лазили. Вам, наверное, временно десантироваться придется. На переднем сиденье сможете ехать? А то с вами коляску не погрузить. Давайте-ка, пересажу.
«Десантироваться…»
— Не надо, я сам.
Его рабочая лошадка целиком приспособлена для перевозки грузов: все задние сиденья вынесены, в кузове — обрывки упаковок, мешковина, доски от ящиков, свитые в кольца веревки. Отлично видно, чем мужик зарабатывает на жизнь. Простой человек, как и я…
…Выезжая на улицу, он произносит с болью:
— У меня друган вот тоже… Из Гиндукуша — в цинке. Официальная причина гибели — погиб в бою при возвращении в район дислокации. А что там на самом деле — хрен знает… Я как увидел вас с этим жлобьем, так все перевернулось внутри. Был бы винторез — шмальнул бы, в натуре. Почему всякое дерьмо считает себя лучше нас, людей? Если ты дерьмо, то место твое — задница…
Я слушаю его, я смотрю на его уверенные руки, сжимающие штурвал УАЗа, и пл А чу. Давно не плакал — два месяца. Сегодня — можно. Есть же люди, думаю я. Ведь есть люди, есть! Не только звери, монстры и нечисть, вот же они — настоящие… Как же мне вас не хватало!
Он бросает на меня короткий взгляд и тут же отворачивается.
— Не кисни, братан. Все у нас еще будет…
Повесть о милиции (окончание)
Полковник ГООП, начальник отдела особо опасных преступлений Дыров Андрей Робертович стоял, как дурак, на углу Садово-Спасской и Большой Спасской, поблизости от родной конторы, и ждал неизвестно чего…
Именно что полковник! Не генерал-майор, не зам начальника своего Главка. Какой обман, какая вульгарная ложь… Обломал его друг Неживой. Обломал и кинул. Поманило генеральское звание, подмигнуло, — и растаяло в осеннем воздухе.
Вспоминаешь объяснения с шефом — и в жар от стыда кидает. («Я всех поднял! — орал генерал-полковник Соколов. — Включил „зеленый свет“! А вы… а твои… Опустили меня, сцуки?!») Как выяснилось, деньги за Дырова никто и не думал собирать. Витюша сблефовал, и Дрюня повелся. Обычно как? Если «желтый» отдан — бумаги подписываются за полдня. Специальный гонец объезжает все казенные дома, и везде ему открыты двери. Только где он, этот их «желтый»?! («Тебе, Андрей Робертович, звездочки на плечи давить стали? Так я их облегчу!» — орал начальник…)
Не выгорело дело. Человеческая подлость не имеет границ.
На позорный выплеск эмоций: «Ты же обещал, мудила!», — Неживой издевательски пожал плечами: «Единственное, что я мог тебе обещать, вонючка — это что я тебя извиню как-нибудь»…
И вот сегодня, в понедельник, ровно через неделю после взрыва на Чистопрудном, Дырову позвонили. По служебному телефону. Странный был звонок: неизвестная женщина, назвавшись знакомой Саврасова и еле сдерживая слезы, сообщила: у нее есть документы, оставленные покойным. Саврасов просил их передать в случае его смерти. Дыров, моментально сориентировавшись, дал ей свой мобильный. Трубка у полковника была с закладкой, защищавшей от прослушки. Далее говорили по мобильному и не в кабинете (он предусмотрительно вышел коридор). Женщина пояснила: именно Дырову, единственному порядочному человеку, Саврасов доверял. Перед тем, как договориться о встрече, она не выдержала, заплакала.
Подстава? В любом случае Дыров ничего не терял и ничем не рисковал…
Таинственная незнакомка, где ты? Ау!
Подбежал мальчишка, протараторил, запыхавшись:
— Это вы… Андрей Робертыч?..
— Он самый.
— Вот… вам…
Протянул заклеенный пакет.
— От кого?
— А вона тетенька, — он показал в сторону Сухаревской.
— Где?
— А вон там… вон там стояла, блин…
Нет, никого там уже не было.
…Дыров прогулялся до Сухаревской площади, сел на лавочку в скверике и только тогда вскрыл пакет. И очень быстро понял, что рисковать, оказывается, есть чем. От такого горячего материала запросто сгореть можно — как тот особняк на бульваре. А то даже дополнительным участком обзавестись… два квадратных метра — с фотографией на дешевом памятнике…
* * ** * *
…Вечером того же дня, возвращаясь к себе домой на Профсоюзную улицу (рядом с метро «Академическая»), полковник Дыров силой был усажен в автомобиль. Вместительный джип с тонированными стеклами.
— В чем дело? — задал он дежурный вопрос.
Ответа, естественно не было. Вообще, не было произнесено ни одного слова. С двух сторон его крепко поджимали спортивные молодые люди. Водитель, насвистывая, следил за дорогой, а пассажир на переднем сиденье даже не оглянулся.
Началось, понял Андрей Робертович, обмирая от ужаса, смешанного с холодным азартом. Надеюсь, новые друзья не упустили момент похищения, думал он. Взялимашину, повели? Не могли не взять, иначе нет никакого смысла в этой охоте на живца…
Живцом был он. Причем, по собственному желанию.
Ехали долго, нарочито кружа по вечерним улицам. Это, как прекрасно понимал Дыров, оказывало сильный психологический эффект на клиентов. Даже ему, видевшему все трюки насквозь, знавшему, что группа ловцов его страхует, было весьма не по себе. Особенно когда вернулись на Профсоюзную и помчались к Калужскому шоссе, удаляясь и удаляясь от центра. А потом, за Кольцевой, Москва вдруг кончилась. Джип все ехал и ехал во тьме, увозя пленника подальше от цивилизации, и, не доезжая до реки Десны, свернул на проселок.
В леске их ждал другой джип.
Свет фар был вместо софитов. На сцену вылез тот самый «яйцевик», прогнавший два месяца назад группу Дырова из особняка… как там его… полковник Цыпляк. «Соседи». Что и требовалось доказать…
— Где документы? — спросил представитель ФСБ.
— А вы по ночам работаете? — вопросом на вопрос ответил Дыров. — Странно вы как-то работаете. Зачем так сложно? Вызвали бы в кабинет, я бы сам пришел. Или ко мне в гости…
— Как положено, так и работаем. Не я инструкции придумываю, — Цыпляк изобразил улыбку. — Положено могилу вырыть — выроем. Уже начали рыть — там, метрах в пятидесяти от дороги.
— У дороги?! — срывающимся голосом крикнул Дыров. — Это вы мне говорите — у дороги?!
— Пока не докопана. Земля мерзлая, долбить надо. Может, ты сам и додолбишь…
Пленник лихорадочно вглядывался в темноту, ожидая, что вот-вот налетит подмога — скрутит мерзавцев… где же они, обещанные Ястребовым охотники? Кремлевский спецназ — это круче ниндзя. Это сливки, отборные кадры из ГРУ, из моряков, из «Альфы»… Небось, подползают потихоньку, боясь спугнуть «коллег», — все в черном. Или в белом по случаю зимы. Ждут команду «фас». Ждут, когда эти козлы начнут творить глупости… только не опоздайте, братишки, отчаянно думал Дыров.
— Мне кажется, вы что-то нарушаете. То ли УК РФ, то ли закон о Федеральной службе безопасности…
Один из бойцов его ударил. Несильно, для порядка. В печень.
Пленник проглотил остаток фразы, вдруг задохнувшись. Сильная опоясывающая боль сдавила туловище.
— Какой, нах, «ук А »? — возмутился Цыпляк. — Подотрись своим «ука»! У нас логика, ло-ги-ка! А не твой сраный «ука»! Закон ему… Кому он нужен, кроме тебя и ужененужного тебе адвоката?
— Судье нужен.
— А судье ЕЩЕ не нужен…
…Это было, как дурной сон, из которого не удается выскочить. Дырову задавали вопросы. Что за женщина принесла ему документы? Что в них было? Снимал ли копии? И наконец — где, где, где эти чертовы материалы?! Он уходил от ответов, как мог. Его спрашивали: куда пропал Неживой Виктор Антонович, в какой норе зализывает раны? Здесь Дыров нисколько не кривил душой: откуда ему знать?! Единственный собственный вопрос, которым он смог разнообразить эту беседу, был такой: вам-то, господа, зачем все это нужно? «Яйцевик» снизошел до ответа. Им нужен, во-первых, Неживой со всеми его потрохами («…А разве тебе, полковник, самому не хочется поквитаться с этой гнидой?»), и во-вторых, им нужна доля в проекте «Ферма-2», буде такой когда-либо возобновлен. Вам — это генерал-полковнику Курицину? — попытался пленник развить тему, однако Цыпляк только пальцем ему погрозил…
Где же помощь? — метались мысли Дырова. Где хваленая «кремлевка», где люди в камуфляже, которые должны его спасти?
Никого. Пустая грунтовка, покрытая спрессованным снегом, и темный лес, обступивший залитую ксеноновым светом сцену.
Его больше не били. То ли инструкции не позволяли, то ли присущее элите благонравие.
А потом его потащили вглубь леса, прочь от дороги. Там и вправду обнаружилась свеженачатая яма — по колено. Дырова столкнули вниз, бросили лопату и сказали: «Копай». Тут его впервые вырвало. Наверное, от нервов. Или от удара в больную печень. Или от того, что он допер, наконец, — помощи не будет. Его предали. Подставили. Никому он не нужен, а все договоренности с господином Ястребовым, несколько часов назад казавшиеся великой победой, — блеф. Его попросту отдали на съедение.
И тогда полковник ГООП заголосил, выдавая все свои немудреные секреты…
* * ** * *
…«Правдодел» ему вкололи, предварительно привязав к дереву. Хороший «правдодел», малотоксичный, из последних. Своему кололи, не кому-нибудь.
Минут через десять всё было кончено. Признания, сделанные Дыровым на краю могилы, полностью подтвердились. Материалы он и правда отдал Ястребову. Что за баба их принесла — не знает. Копий не снимал.
— К дяде, значит, побежал, — сказал Цыпляк. — У-умный…
— Да приссал просто.
— Какая разница?
И про Неживого Дыров не соврал: встречался с ним один раз в больнице, на следующий день после взрыва, и куда тот потом подевался, не в курсе…
— Что с ним теперь? — спросил помощник.
— Да ничего. Кому, нах, он нуж он, гриб поганый?
Команда мучителей погрузилась в джипы и укатила, бросив пленника в лесу. Отвязывать не стали: так и стоял он, крепко примотанный к дереву. Деньги, документы, мобильник, — всё забрали, шутники в штатском. Хорошо хоть одежду оставили …
* * ** * *
…Приссал, не приссал, но переволновался из-за этого компромата — точно.
Получив пакет с надписью «Отомсти за Рому, Драматург!», на службу Дыров не вернулся. Резонно предположив, что телефонный разговор с душеприказчицей Саврасова прослушали (хотя бы частично), он решил срочно потеряться. Запас времени у него был: пока расшифровка ляжет на стол заказчиков, пока ее прочитают… Причем, прослушать могли обе стороны: как «кремлевка», так и «соседи».
Зашел в одну из явочных квартир, выгнал дежурных и ознакомился с подарком в подробностях. После чего уже не сомневался. Хранить у себя такое, даже копировать — это самому на наковальню взобраться и кузнеца позвать. А потому — скорее гнать в центр. Точнее — в Кремль. Позвонил из автомата Ястребову, непосредственному начальнику Неживого. Мол, я — такой-то, работал с Неживым по известному вам зданию на бульваре… Достаточно оказалось произнести: «У меня на руках документы по проекту „Ферма-2“…», как его тут же оборвали и пригласили на беседу. Даже встретили у Боровицких ворот и провели, куда нужно.
Господин Ястребов, Первый заместитель начальника службы ЗК, был чужаком, пришел в Систему со стороны. Как ни странно, бывший режиссер, удачно прыгнувший во власть. Школьный товарищ Самого. Моложавый, энергичный. Интеллигент… Может, потому и не было в Кремле (по слухам) более жестокого человека, что он интеллигент?
Первый зам бегло проглядел содержимое пакета: бумаги, диски со всевозможными записями. Смотреть или слушать записи не стал, смахнул всё в стол. Потом спросил: и сколько вы, мил человек, хотите? Нисколько, ответил Дыров, ибо за государство радею.
— Тонкий вы человек, — улыбнулся Ястребов. — Что ж, давайте тогда подыщем вам место и занятие, более достойное вашего патриотизма и вашего благоразумия. Вы не против?
Разумеется, он был не против! Работать на службу ЗК? Да это его давняя мечта! Поэтому, когда могущественный ферзь попросил его, боевого офицера, сыграть в жертву, он согласился (хотя мошонка, если честно, в первый момент поджалась). Нужно было прихватить раскрывшегося противника на незаконных действиях. Противник — это та часть ФСБ, которая вечно ставит широко мыслящим людям палки в колеса. Они непременно захотят получить вот эти вот документы, всплывшие так кстати; и они не смогут сдержаться, пойдут на нарушение закона. Полковник ГООП Дыров, оказавшийся жертвой злоупотреблений, даст против мерзавцев уничтожающие показания, — и это будет сильная позиция. Шах, без двух ходов мат…
Так Дыров и стал живцом.
— Вы не тревожьтесь, страховать вас будут ювелирно, — заверил его Ястребов. — Ни один пес из своры не унюхает…
Оказалось — ложь. Никакой страховки, никакой хитроумной комбинации. Первому заму начальника ЗК плевать было и на противника вообще, и на Дырова в частности. Он просто избавился от ненужной фигуры — вот и вся интрига. Почему не мог прогнать — без затей, по-барски? Ну, дык… режиссер, интеллигент, белая кость… Опять я повелся на посулы, Драматург хренов, подумал Андрей Робертович. Сколько раз подставлял других — чтобы в решающие моменты жизни поверить… и кому? Сначала Неживому с его «генералом». А теперь — его непосредственному начальнику! Хищникам, не признающим ничего, кроме сырого мяса…
Он яростно рванулся.
Ни веревка, ни дерево не поддались. Он рванулся еще и еще раз. Смешно было пытаться, ведь зафиксировали его профессионалы.
* * ** * *
…Гнев быстро сменился тоской, тоска — апатией. Психохимическое вмешательство стремительно давало о себе знать: сонливость подступала неудержимо. Перед тем, как отключиться, Дырову отчего-то вспомнился один из поворотов его беседы с Ястребовым.
— …Полковник Неживой очень хорошо о вас отзывался, как о профессионале высокого класса, — сказал хозяин кабинета. — Теперь я убедился в этом лично.
Поддавшись мальчишескому желанию хоть как-то досадить дорогому Витюше (который то ли жив был, то ли уже не совсем), Дыров отреагировал:
— К сожалению, не могу ответить тем же. Работая фактически в тепличных условиях, Виктор Антонович, тем не менее, умудрился прошляпить такую диверсию. Это, конечно, вне сферы моей компетенции, но в нашем ведомстве и за меньшие проколы «приземляют» до конца жизни.
Ястребов усмехнулся.
— Вы ведь, кажется, друзья с Виктором Антоновичем? Вашему другу и так сейчас тяжело, не стоит раньше времени его закапывать. Мне импонирует ваша принципиальность, Андрей Робертович, поэтому я вам объясню ситуацию, хоть она и вправду вас не касается… — он вдруг перешел на шепот. — В это трудно поверить, но без полковника Неживого наша служба развалится. Скажу вам больше. Без таких, как он, разрушится весь новый порядок, который мы с такими жертвами построили. Так что давайте простим ему слабости и проколы, от которых никто не застрахован. Простим?
— Простим, — выдавил Дыров.
— Давайте лучше подумаем, чем конкретно вы, его друг, можете помочь ему, а значит, всей нашей службе…
А ведь они меня прикончат, подумал Дыров, проваливаясь в ночь. Не эти, так те. Не те, так эти. У Нового Порядка чешутся зубки, а его огромная зубастая пасть хватает всех, кто имеет глупость к ней приблизиться. Неживой прощен — непонятно за какие заслуги, — но кто бы даровал прощение мне? Ведь я свой. Я — такой же мясник, как и вы, господа. Я исправно поставлял пищу для вашего зверя. Полистайте уголовные дела, положенные на ваш алтарь, и вы осознаете всю чудовищность этой ошибки. Я не желаю быть жертвой!
— Я не буду жертвой… — прошептал пленник.
Из темноты вынырнул человек — бесшумно, как в кино. Ветка не хрустнула, слякоть под ногами не хлюпнула. В руке подошедшего вспыхнул фонарик, осветил дерево с привязанным офицером.
— Наконец-то, — застонал тот. — Развяжите меня скорей!
Глаза в прорезях «чеченки» блеснули красным. Человек вынул нож из ножен. Багрово-черный рот отвратительно ухмыльнулся.
— Режьте веревки! — взмолился пленник.
Описав красивую дугу, нож вонзился ему в живот.
Андрей Робертович закричал…
* * ** * *
…И проснулся.
Светало. В лесок вползало утро. Сердце трепыхалось, как у зайца. Где-то неподалеку гудело шоссе… Жив, подумал Дыров. Невероятно — до сих пор жив… Его колотило: несколько часов на холоде давали о себе знать. А ведь мог бы и замерзнуть — запросто.
Последствия укола были не столь наглядны, но не менее разрушительны. Мозг человеческий слишком хрупок, чтоб вот так, походя, бить по нему кувалдой… Дыров принялся звать на помощь, ощущая, как с каждой секундой нарастает паника. Очень острое чувство. Ужас туманил сознание. Полчаса спустя ушей пленника коснулся шум машины, ползущей по проселку, и тогда он заорал, не жалея ни сил, ни горла.
Его услышали…
Когда нежданный спаситель освободил полковника Дырова от пут, он побежал куда-то, не разбирая дороги, падая и поднимаясь. «Ты чё, мужик?!» — неслось ему вслед.
— Больше не обманете… — лихорадочно шептал беглец. — Не дамся…
Выбравшись на шоссе — побрел пешком в сторону Москвы, шарахаясь от автомобилей…
* * ** * *
…С чего я взял, что никому не нужен? — напряженно размышлял путник.
С чего я вообще взял, что на меня махнули рукой?
Оставить на ночь в зимнем лесу, связанного и одурманенного, — это попытка убийства. Отдать человека в руки тех, кто заставляет копать себе могилу, — тоже попытка убийства. Так что вряд ли ОНИ успокоятся, пока не доведут дело до конца… Кто ОНИ? Да все!
Каждый.
Никому нельзя верить.
Где гарантия, что этот «жигуль», подозрительно снижающий скорость, не заедет якобы случайно на обочину и не собьет одинокого пешехода? Нет гарантии. Или, к примеру, разве можно быть уверенным, что тонированное стекло в одном из несущихся мимо крейсеров не опустится и оттуда не высунется ствол с глушителем?
Ни в чем нельзя быть уверенным, кроме одного: простой мишенью он для НИХ не станет.
В настрадавшемся мозгу Дырова набирал обороты невидимый постороннему глазу процесс. Словно сверло работало, дырявя и логику, и здравый смысл. Изменения, вероятно, были и раньше, сформированные всей ментовской жизнью, но до вчерашнего дня они благополучно дремали…
До Кольцевой он добрел часа за три. Потом еще — полтора километра до первого метро. На станции «Теплый Стан» его пустили за так: сердобольная тетенька пожалела горемычного бродягу. Доехал до «Академической», умудрившись не попасть в милицию. Пошел домой, каждую секунду ожидая подвох… и не обманулся! На другой стороне улицы, как на заказ, отвалился от стены дома изрядный кусок штукатурки — обрушился на дорожку, брызнув осколками. Хорошо, никого не задело, но… Ведь Андрей Робертович обычно ходит по той, а не по этойстороне улицы! Просто сегодня что-то толкнуло его, и он двинул от метро не тем маршрутом, ломая свои же стереотипы… Так случаен ли этот инцидент? Конечно, нет…
Снайпер! — ожгло Дырова при подходе к дому. Караулит подъезд!
Полковник милиции схватил мальчишку, игравшего на площадке, и, прикрываясь им, побежал через двор. Ребенок истошно кричал и рвался из рук…
* * ** * *
…Первым делом он вытолкал в коридор комод ( импорт, Испания), стоявший в комнате под зеркалом. Вытолкал прямо как был, с посудой. Там что-то падало и билось. Придвинул эту дуру к входной двери, хотя, дверь, между прочим, была стальной.
Показалось — мало. Тогда он взгромоздил сверху еще и тумбу для обуви.
Жена и дочь верещали, путались под ногами, все чего-то спрашивая; их обеих он запер в ванной.
Достал из сейфа оружие: «Макаров» и охотничье ружье.
Не учел малость — в ванной остался мобильник. Жена любила, нежась в теплой воде, трепаться с подругами и друзьями…
Когда в дверь настойчиво позвонили, он открыл огонь. Стрелял в стальную дверь — из положения «лежа». Стрелял и рычал: «Не верю!» Пули опасно рикошетили, однако он этого не замечал. Быстро истратил всю обойму в пистолете, но за ружье взяться не успел. Когда начали бить тараном, его сразил предательский сердечный приступ…
* * ** * *
…Больного отвезли сразу в Институт социальной и судебной психиатрии имени Сербского. Врач в приемном отделении лишь констатировал:
— Шестой за этот месяц.
Он имел в виду, что манифестация всевозможных психозов (в частности, параноидальной шизофрении) — обычное дело среди милицейских чиновников городского и федерального уровня. Профессиональный риск, если угодно.
Врач многое мог бы сказать и порассказать на этот счет… но смысл?
Никакого смысла.
Именно что полковник! Не генерал-майор, не зам начальника своего Главка. Какой обман, какая вульгарная ложь… Обломал его друг Неживой. Обломал и кинул. Поманило генеральское звание, подмигнуло, — и растаяло в осеннем воздухе.
Вспоминаешь объяснения с шефом — и в жар от стыда кидает. («Я всех поднял! — орал генерал-полковник Соколов. — Включил „зеленый свет“! А вы… а твои… Опустили меня, сцуки?!») Как выяснилось, деньги за Дырова никто и не думал собирать. Витюша сблефовал, и Дрюня повелся. Обычно как? Если «желтый» отдан — бумаги подписываются за полдня. Специальный гонец объезжает все казенные дома, и везде ему открыты двери. Только где он, этот их «желтый»?! («Тебе, Андрей Робертович, звездочки на плечи давить стали? Так я их облегчу!» — орал начальник…)
Не выгорело дело. Человеческая подлость не имеет границ.
На позорный выплеск эмоций: «Ты же обещал, мудила!», — Неживой издевательски пожал плечами: «Единственное, что я мог тебе обещать, вонючка — это что я тебя извиню как-нибудь»…
И вот сегодня, в понедельник, ровно через неделю после взрыва на Чистопрудном, Дырову позвонили. По служебному телефону. Странный был звонок: неизвестная женщина, назвавшись знакомой Саврасова и еле сдерживая слезы, сообщила: у нее есть документы, оставленные покойным. Саврасов просил их передать в случае его смерти. Дыров, моментально сориентировавшись, дал ей свой мобильный. Трубка у полковника была с закладкой, защищавшей от прослушки. Далее говорили по мобильному и не в кабинете (он предусмотрительно вышел коридор). Женщина пояснила: именно Дырову, единственному порядочному человеку, Саврасов доверял. Перед тем, как договориться о встрече, она не выдержала, заплакала.
Подстава? В любом случае Дыров ничего не терял и ничем не рисковал…
Таинственная незнакомка, где ты? Ау!
Подбежал мальчишка, протараторил, запыхавшись:
— Это вы… Андрей Робертыч?..
— Он самый.
— Вот… вам…
Протянул заклеенный пакет.
— От кого?
— А вона тетенька, — он показал в сторону Сухаревской.
— Где?
— А вон там… вон там стояла, блин…
Нет, никого там уже не было.
…Дыров прогулялся до Сухаревской площади, сел на лавочку в скверике и только тогда вскрыл пакет. И очень быстро понял, что рисковать, оказывается, есть чем. От такого горячего материала запросто сгореть можно — как тот особняк на бульваре. А то даже дополнительным участком обзавестись… два квадратных метра — с фотографией на дешевом памятнике…
* * ** * *
…Вечером того же дня, возвращаясь к себе домой на Профсоюзную улицу (рядом с метро «Академическая»), полковник Дыров силой был усажен в автомобиль. Вместительный джип с тонированными стеклами.
— В чем дело? — задал он дежурный вопрос.
Ответа, естественно не было. Вообще, не было произнесено ни одного слова. С двух сторон его крепко поджимали спортивные молодые люди. Водитель, насвистывая, следил за дорогой, а пассажир на переднем сиденье даже не оглянулся.
Началось, понял Андрей Робертович, обмирая от ужаса, смешанного с холодным азартом. Надеюсь, новые друзья не упустили момент похищения, думал он. Взялимашину, повели? Не могли не взять, иначе нет никакого смысла в этой охоте на живца…
Живцом был он. Причем, по собственному желанию.
Ехали долго, нарочито кружа по вечерним улицам. Это, как прекрасно понимал Дыров, оказывало сильный психологический эффект на клиентов. Даже ему, видевшему все трюки насквозь, знавшему, что группа ловцов его страхует, было весьма не по себе. Особенно когда вернулись на Профсоюзную и помчались к Калужскому шоссе, удаляясь и удаляясь от центра. А потом, за Кольцевой, Москва вдруг кончилась. Джип все ехал и ехал во тьме, увозя пленника подальше от цивилизации, и, не доезжая до реки Десны, свернул на проселок.
В леске их ждал другой джип.
Свет фар был вместо софитов. На сцену вылез тот самый «яйцевик», прогнавший два месяца назад группу Дырова из особняка… как там его… полковник Цыпляк. «Соседи». Что и требовалось доказать…
— Где документы? — спросил представитель ФСБ.
— А вы по ночам работаете? — вопросом на вопрос ответил Дыров. — Странно вы как-то работаете. Зачем так сложно? Вызвали бы в кабинет, я бы сам пришел. Или ко мне в гости…
— Как положено, так и работаем. Не я инструкции придумываю, — Цыпляк изобразил улыбку. — Положено могилу вырыть — выроем. Уже начали рыть — там, метрах в пятидесяти от дороги.
— У дороги?! — срывающимся голосом крикнул Дыров. — Это вы мне говорите — у дороги?!
— Пока не докопана. Земля мерзлая, долбить надо. Может, ты сам и додолбишь…
Пленник лихорадочно вглядывался в темноту, ожидая, что вот-вот налетит подмога — скрутит мерзавцев… где же они, обещанные Ястребовым охотники? Кремлевский спецназ — это круче ниндзя. Это сливки, отборные кадры из ГРУ, из моряков, из «Альфы»… Небось, подползают потихоньку, боясь спугнуть «коллег», — все в черном. Или в белом по случаю зимы. Ждут команду «фас». Ждут, когда эти козлы начнут творить глупости… только не опоздайте, братишки, отчаянно думал Дыров.
— Мне кажется, вы что-то нарушаете. То ли УК РФ, то ли закон о Федеральной службе безопасности…
Один из бойцов его ударил. Несильно, для порядка. В печень.
Пленник проглотил остаток фразы, вдруг задохнувшись. Сильная опоясывающая боль сдавила туловище.
— Какой, нах, «ук А »? — возмутился Цыпляк. — Подотрись своим «ука»! У нас логика, ло-ги-ка! А не твой сраный «ука»! Закон ему… Кому он нужен, кроме тебя и ужененужного тебе адвоката?
— Судье нужен.
— А судье ЕЩЕ не нужен…
…Это было, как дурной сон, из которого не удается выскочить. Дырову задавали вопросы. Что за женщина принесла ему документы? Что в них было? Снимал ли копии? И наконец — где, где, где эти чертовы материалы?! Он уходил от ответов, как мог. Его спрашивали: куда пропал Неживой Виктор Антонович, в какой норе зализывает раны? Здесь Дыров нисколько не кривил душой: откуда ему знать?! Единственный собственный вопрос, которым он смог разнообразить эту беседу, был такой: вам-то, господа, зачем все это нужно? «Яйцевик» снизошел до ответа. Им нужен, во-первых, Неживой со всеми его потрохами («…А разве тебе, полковник, самому не хочется поквитаться с этой гнидой?»), и во-вторых, им нужна доля в проекте «Ферма-2», буде такой когда-либо возобновлен. Вам — это генерал-полковнику Курицину? — попытался пленник развить тему, однако Цыпляк только пальцем ему погрозил…
Где же помощь? — метались мысли Дырова. Где хваленая «кремлевка», где люди в камуфляже, которые должны его спасти?
Никого. Пустая грунтовка, покрытая спрессованным снегом, и темный лес, обступивший залитую ксеноновым светом сцену.
Его больше не били. То ли инструкции не позволяли, то ли присущее элите благонравие.
А потом его потащили вглубь леса, прочь от дороги. Там и вправду обнаружилась свеженачатая яма — по колено. Дырова столкнули вниз, бросили лопату и сказали: «Копай». Тут его впервые вырвало. Наверное, от нервов. Или от удара в больную печень. Или от того, что он допер, наконец, — помощи не будет. Его предали. Подставили. Никому он не нужен, а все договоренности с господином Ястребовым, несколько часов назад казавшиеся великой победой, — блеф. Его попросту отдали на съедение.
И тогда полковник ГООП заголосил, выдавая все свои немудреные секреты…
* * ** * *
…«Правдодел» ему вкололи, предварительно привязав к дереву. Хороший «правдодел», малотоксичный, из последних. Своему кололи, не кому-нибудь.
Минут через десять всё было кончено. Признания, сделанные Дыровым на краю могилы, полностью подтвердились. Материалы он и правда отдал Ястребову. Что за баба их принесла — не знает. Копий не снимал.
— К дяде, значит, побежал, — сказал Цыпляк. — У-умный…
— Да приссал просто.
— Какая разница?
И про Неживого Дыров не соврал: встречался с ним один раз в больнице, на следующий день после взрыва, и куда тот потом подевался, не в курсе…
— Что с ним теперь? — спросил помощник.
— Да ничего. Кому, нах, он нуж он, гриб поганый?
Команда мучителей погрузилась в джипы и укатила, бросив пленника в лесу. Отвязывать не стали: так и стоял он, крепко примотанный к дереву. Деньги, документы, мобильник, — всё забрали, шутники в штатском. Хорошо хоть одежду оставили …
* * ** * *
…Приссал, не приссал, но переволновался из-за этого компромата — точно.
Получив пакет с надписью «Отомсти за Рому, Драматург!», на службу Дыров не вернулся. Резонно предположив, что телефонный разговор с душеприказчицей Саврасова прослушали (хотя бы частично), он решил срочно потеряться. Запас времени у него был: пока расшифровка ляжет на стол заказчиков, пока ее прочитают… Причем, прослушать могли обе стороны: как «кремлевка», так и «соседи».
Зашел в одну из явочных квартир, выгнал дежурных и ознакомился с подарком в подробностях. После чего уже не сомневался. Хранить у себя такое, даже копировать — это самому на наковальню взобраться и кузнеца позвать. А потому — скорее гнать в центр. Точнее — в Кремль. Позвонил из автомата Ястребову, непосредственному начальнику Неживого. Мол, я — такой-то, работал с Неживым по известному вам зданию на бульваре… Достаточно оказалось произнести: «У меня на руках документы по проекту „Ферма-2“…», как его тут же оборвали и пригласили на беседу. Даже встретили у Боровицких ворот и провели, куда нужно.
Господин Ястребов, Первый заместитель начальника службы ЗК, был чужаком, пришел в Систему со стороны. Как ни странно, бывший режиссер, удачно прыгнувший во власть. Школьный товарищ Самого. Моложавый, энергичный. Интеллигент… Может, потому и не было в Кремле (по слухам) более жестокого человека, что он интеллигент?
Первый зам бегло проглядел содержимое пакета: бумаги, диски со всевозможными записями. Смотреть или слушать записи не стал, смахнул всё в стол. Потом спросил: и сколько вы, мил человек, хотите? Нисколько, ответил Дыров, ибо за государство радею.
— Тонкий вы человек, — улыбнулся Ястребов. — Что ж, давайте тогда подыщем вам место и занятие, более достойное вашего патриотизма и вашего благоразумия. Вы не против?
Разумеется, он был не против! Работать на службу ЗК? Да это его давняя мечта! Поэтому, когда могущественный ферзь попросил его, боевого офицера, сыграть в жертву, он согласился (хотя мошонка, если честно, в первый момент поджалась). Нужно было прихватить раскрывшегося противника на незаконных действиях. Противник — это та часть ФСБ, которая вечно ставит широко мыслящим людям палки в колеса. Они непременно захотят получить вот эти вот документы, всплывшие так кстати; и они не смогут сдержаться, пойдут на нарушение закона. Полковник ГООП Дыров, оказавшийся жертвой злоупотреблений, даст против мерзавцев уничтожающие показания, — и это будет сильная позиция. Шах, без двух ходов мат…
Так Дыров и стал живцом.
— Вы не тревожьтесь, страховать вас будут ювелирно, — заверил его Ястребов. — Ни один пес из своры не унюхает…
Оказалось — ложь. Никакой страховки, никакой хитроумной комбинации. Первому заму начальника ЗК плевать было и на противника вообще, и на Дырова в частности. Он просто избавился от ненужной фигуры — вот и вся интрига. Почему не мог прогнать — без затей, по-барски? Ну, дык… режиссер, интеллигент, белая кость… Опять я повелся на посулы, Драматург хренов, подумал Андрей Робертович. Сколько раз подставлял других — чтобы в решающие моменты жизни поверить… и кому? Сначала Неживому с его «генералом». А теперь — его непосредственному начальнику! Хищникам, не признающим ничего, кроме сырого мяса…
Он яростно рванулся.
Ни веревка, ни дерево не поддались. Он рванулся еще и еще раз. Смешно было пытаться, ведь зафиксировали его профессионалы.
* * ** * *
…Гнев быстро сменился тоской, тоска — апатией. Психохимическое вмешательство стремительно давало о себе знать: сонливость подступала неудержимо. Перед тем, как отключиться, Дырову отчего-то вспомнился один из поворотов его беседы с Ястребовым.
— …Полковник Неживой очень хорошо о вас отзывался, как о профессионале высокого класса, — сказал хозяин кабинета. — Теперь я убедился в этом лично.
Поддавшись мальчишескому желанию хоть как-то досадить дорогому Витюше (который то ли жив был, то ли уже не совсем), Дыров отреагировал:
— К сожалению, не могу ответить тем же. Работая фактически в тепличных условиях, Виктор Антонович, тем не менее, умудрился прошляпить такую диверсию. Это, конечно, вне сферы моей компетенции, но в нашем ведомстве и за меньшие проколы «приземляют» до конца жизни.
Ястребов усмехнулся.
— Вы ведь, кажется, друзья с Виктором Антоновичем? Вашему другу и так сейчас тяжело, не стоит раньше времени его закапывать. Мне импонирует ваша принципиальность, Андрей Робертович, поэтому я вам объясню ситуацию, хоть она и вправду вас не касается… — он вдруг перешел на шепот. — В это трудно поверить, но без полковника Неживого наша служба развалится. Скажу вам больше. Без таких, как он, разрушится весь новый порядок, который мы с такими жертвами построили. Так что давайте простим ему слабости и проколы, от которых никто не застрахован. Простим?
— Простим, — выдавил Дыров.
— Давайте лучше подумаем, чем конкретно вы, его друг, можете помочь ему, а значит, всей нашей службе…
А ведь они меня прикончат, подумал Дыров, проваливаясь в ночь. Не эти, так те. Не те, так эти. У Нового Порядка чешутся зубки, а его огромная зубастая пасть хватает всех, кто имеет глупость к ней приблизиться. Неживой прощен — непонятно за какие заслуги, — но кто бы даровал прощение мне? Ведь я свой. Я — такой же мясник, как и вы, господа. Я исправно поставлял пищу для вашего зверя. Полистайте уголовные дела, положенные на ваш алтарь, и вы осознаете всю чудовищность этой ошибки. Я не желаю быть жертвой!
— Я не буду жертвой… — прошептал пленник.
Из темноты вынырнул человек — бесшумно, как в кино. Ветка не хрустнула, слякоть под ногами не хлюпнула. В руке подошедшего вспыхнул фонарик, осветил дерево с привязанным офицером.
— Наконец-то, — застонал тот. — Развяжите меня скорей!
Глаза в прорезях «чеченки» блеснули красным. Человек вынул нож из ножен. Багрово-черный рот отвратительно ухмыльнулся.
— Режьте веревки! — взмолился пленник.
Описав красивую дугу, нож вонзился ему в живот.
Андрей Робертович закричал…
* * ** * *
…И проснулся.
Светало. В лесок вползало утро. Сердце трепыхалось, как у зайца. Где-то неподалеку гудело шоссе… Жив, подумал Дыров. Невероятно — до сих пор жив… Его колотило: несколько часов на холоде давали о себе знать. А ведь мог бы и замерзнуть — запросто.
Последствия укола были не столь наглядны, но не менее разрушительны. Мозг человеческий слишком хрупок, чтоб вот так, походя, бить по нему кувалдой… Дыров принялся звать на помощь, ощущая, как с каждой секундой нарастает паника. Очень острое чувство. Ужас туманил сознание. Полчаса спустя ушей пленника коснулся шум машины, ползущей по проселку, и тогда он заорал, не жалея ни сил, ни горла.
Его услышали…
Когда нежданный спаситель освободил полковника Дырова от пут, он побежал куда-то, не разбирая дороги, падая и поднимаясь. «Ты чё, мужик?!» — неслось ему вслед.
— Больше не обманете… — лихорадочно шептал беглец. — Не дамся…
Выбравшись на шоссе — побрел пешком в сторону Москвы, шарахаясь от автомобилей…
* * ** * *
…С чего я взял, что никому не нужен? — напряженно размышлял путник.
С чего я вообще взял, что на меня махнули рукой?
Оставить на ночь в зимнем лесу, связанного и одурманенного, — это попытка убийства. Отдать человека в руки тех, кто заставляет копать себе могилу, — тоже попытка убийства. Так что вряд ли ОНИ успокоятся, пока не доведут дело до конца… Кто ОНИ? Да все!
Каждый.
Никому нельзя верить.
Где гарантия, что этот «жигуль», подозрительно снижающий скорость, не заедет якобы случайно на обочину и не собьет одинокого пешехода? Нет гарантии. Или, к примеру, разве можно быть уверенным, что тонированное стекло в одном из несущихся мимо крейсеров не опустится и оттуда не высунется ствол с глушителем?
Ни в чем нельзя быть уверенным, кроме одного: простой мишенью он для НИХ не станет.
В настрадавшемся мозгу Дырова набирал обороты невидимый постороннему глазу процесс. Словно сверло работало, дырявя и логику, и здравый смысл. Изменения, вероятно, были и раньше, сформированные всей ментовской жизнью, но до вчерашнего дня они благополучно дремали…
До Кольцевой он добрел часа за три. Потом еще — полтора километра до первого метро. На станции «Теплый Стан» его пустили за так: сердобольная тетенька пожалела горемычного бродягу. Доехал до «Академической», умудрившись не попасть в милицию. Пошел домой, каждую секунду ожидая подвох… и не обманулся! На другой стороне улицы, как на заказ, отвалился от стены дома изрядный кусок штукатурки — обрушился на дорожку, брызнув осколками. Хорошо, никого не задело, но… Ведь Андрей Робертович обычно ходит по той, а не по этойстороне улицы! Просто сегодня что-то толкнуло его, и он двинул от метро не тем маршрутом, ломая свои же стереотипы… Так случаен ли этот инцидент? Конечно, нет…
Снайпер! — ожгло Дырова при подходе к дому. Караулит подъезд!
Полковник милиции схватил мальчишку, игравшего на площадке, и, прикрываясь им, побежал через двор. Ребенок истошно кричал и рвался из рук…
* * ** * *
…Первым делом он вытолкал в коридор комод ( импорт, Испания), стоявший в комнате под зеркалом. Вытолкал прямо как был, с посудой. Там что-то падало и билось. Придвинул эту дуру к входной двери, хотя, дверь, между прочим, была стальной.
Показалось — мало. Тогда он взгромоздил сверху еще и тумбу для обуви.
Жена и дочь верещали, путались под ногами, все чего-то спрашивая; их обеих он запер в ванной.
Достал из сейфа оружие: «Макаров» и охотничье ружье.
Не учел малость — в ванной остался мобильник. Жена любила, нежась в теплой воде, трепаться с подругами и друзьями…
Когда в дверь настойчиво позвонили, он открыл огонь. Стрелял в стальную дверь — из положения «лежа». Стрелял и рычал: «Не верю!» Пули опасно рикошетили, однако он этого не замечал. Быстро истратил всю обойму в пистолете, но за ружье взяться не успел. Когда начали бить тараном, его сразил предательский сердечный приступ…
* * ** * *
…Больного отвезли сразу в Институт социальной и судебной психиатрии имени Сербского. Врач в приемном отделении лишь констатировал:
— Шестой за этот месяц.
Он имел в виду, что манифестация всевозможных психозов (в частности, параноидальной шизофрении) — обычное дело среди милицейских чиновников городского и федерального уровня. Профессиональный риск, если угодно.
Врач многое мог бы сказать и порассказать на этот счет… но смысл?
Никакого смысла.
До?ма
А что, симпатичный был домик. «Симпати
шный», как говаривала в прошлой жизни одна из моих подруг. Деревянный, но с верандой, со вторым этажом под высокой крышей. Романтичная мансардочка смотрела со двора на улицу. Участок был огражден забором из штакетника. Площадь — соток двадцать, если навскидку. Была видна теплица, несколько мелких строений: сарай, туалет, еще что-то не вполне ясного назначения. Садовые деревца с белыми покрашенными стволами, защищенные внизу рубероидом и лапником, — кажется, яблоня и вишня… Присыпать бы все это снежком — вот вкусная была бы картинка.
— Машка! Принимай гостей! — зычно крикнул мой провожатый, запросто перекрыв тарахтенье своего трактора.
Изобразив мне энергичным жестом что-то вроде: «Давай, давай, не тушуйся», он уехал, не дожидаясь, когда хозяйка выйдет. Да Винчи его с наслаждением облаял.
По улице шли люди — все в одну сторону. На электричку, понятно. Ехали в Москву: кто на работу, кто еще куда. «Железка» была в непосредственной близи от дома. Казалось бы, станция — вот она, рукой подать… Однако без посторонней помощи я не преодолел бы этот отрезок пути. У меня, в конце концов, инвалидная коляска, а не вездеход.
Хорошо, что кругом люди.
Когда подъехали к станции, меня выкатили из вагона. Потом помогли спустить коляску с платформы. Я двинулся было к поселку, забуксовал, и тут же нашелся чудак, который, узнав, какой адрес мне нужен, не поленился пригнать трактор и отбуксировать меня. Коляска на буксире — это было кино! Винча я взял на руки, плюнув, что лапы его в грязи. Представляю, каково оно со стороны смотрелось… Впрочем, никого из местных как будто не удивил ни этот абсурд, ни мой видок. Они тут, похоже, ничему не удивлялись, — именно то, что беглецу нужно. Ни одного вопроса, зато сплошные «здравствуйте» и «с добрым утром». Я с наслаждением отвечал… Разве что тракторист поинтересовался: а ты Машке кто? Друг детства, говорю. Он загоготал, не стесняясь. Я тоже, говорит, был ей когда-то другом детства…
А до того, еще на вокзале, мне помогли погрузиться в электричку. А до того — я долго не мог избавиться от трогательной заботы владельца УАЗа, который не хотел отпускать меня одного. Лишь когда он уехал, я перебрался через площадь, потому что вовсе не Казанский вокзал был мне нужен, а тот, что напротив.
И наконец путь завершен…
Прав ли я в своих мечтах? Не обманываюсь ли? Боюсь думать об этом.
В поселке Алабышево оказалась всего одна улица, загогулистая и длинная, как какие-нибудь Кривоколенно-Потаповские извивы. Называется Колхозная. Номер дома я отлично помнил: сто восемьдесят один. И стоял этот дом на самом краю улицы, да что там — на краю поселка.
Здесь, по его собственному признанию, и обитал Долби-Дэн. Надеюсь, никакой ошибки, а то… Стоп. Отставить «а то»! Больше того, могу поспорить, что парень жил в этой вот мансарде.
Где ж еще музыканту и философу жить, как не в мансарде?
Тревожно екнуло сердце. Я с тоской глянул вослед исчезнувшему трактору и позвал:
— Хозяева! Есть кто живой?
Оказывается, есть. Просто терпение меня подвело, вся моя хваленая выдержка осталась в разрушенном особняке.
На высокое крыльцо вышла женщина. Пальто поверх халата. Спала, наверное, а я грубо ворвался в ее сон. Она медленно спустилась и медленно пошла к калитке — замедляясь и замедляясь. Она неотрывно смотрела на меня. Остановилась метрах в трех. И смотрела, смотрела — часто моргая, терзая одной своей рукой другую.
Руки у нее были большие, натруженные, некрасивые. Обожаю большие некрасивые руки! Да и сама женщина была большая, широкая в кости. Но ни в коем случае не мешок, наоборот, крепкая, со специфическими формами, присущими типажу «деревенской бабы». Самое точное слово — здоровая. Она была здоровая и, кстати, далеко не старая. Ее открытые до колен ноги притягивали мой взгляд, как магнит, а ее чуть тесноватое пальто рождало в голове совершенно неуместные образы.
— Машка! Принимай гостей! — зычно крикнул мой провожатый, запросто перекрыв тарахтенье своего трактора.
Изобразив мне энергичным жестом что-то вроде: «Давай, давай, не тушуйся», он уехал, не дожидаясь, когда хозяйка выйдет. Да Винчи его с наслаждением облаял.
По улице шли люди — все в одну сторону. На электричку, понятно. Ехали в Москву: кто на работу, кто еще куда. «Железка» была в непосредственной близи от дома. Казалось бы, станция — вот она, рукой подать… Однако без посторонней помощи я не преодолел бы этот отрезок пути. У меня, в конце концов, инвалидная коляска, а не вездеход.
Хорошо, что кругом люди.
Когда подъехали к станции, меня выкатили из вагона. Потом помогли спустить коляску с платформы. Я двинулся было к поселку, забуксовал, и тут же нашелся чудак, который, узнав, какой адрес мне нужен, не поленился пригнать трактор и отбуксировать меня. Коляска на буксире — это было кино! Винча я взял на руки, плюнув, что лапы его в грязи. Представляю, каково оно со стороны смотрелось… Впрочем, никого из местных как будто не удивил ни этот абсурд, ни мой видок. Они тут, похоже, ничему не удивлялись, — именно то, что беглецу нужно. Ни одного вопроса, зато сплошные «здравствуйте» и «с добрым утром». Я с наслаждением отвечал… Разве что тракторист поинтересовался: а ты Машке кто? Друг детства, говорю. Он загоготал, не стесняясь. Я тоже, говорит, был ей когда-то другом детства…
А до того, еще на вокзале, мне помогли погрузиться в электричку. А до того — я долго не мог избавиться от трогательной заботы владельца УАЗа, который не хотел отпускать меня одного. Лишь когда он уехал, я перебрался через площадь, потому что вовсе не Казанский вокзал был мне нужен, а тот, что напротив.
И наконец путь завершен…
Прав ли я в своих мечтах? Не обманываюсь ли? Боюсь думать об этом.
В поселке Алабышево оказалась всего одна улица, загогулистая и длинная, как какие-нибудь Кривоколенно-Потаповские извивы. Называется Колхозная. Номер дома я отлично помнил: сто восемьдесят один. И стоял этот дом на самом краю улицы, да что там — на краю поселка.
Здесь, по его собственному признанию, и обитал Долби-Дэн. Надеюсь, никакой ошибки, а то… Стоп. Отставить «а то»! Больше того, могу поспорить, что парень жил в этой вот мансарде.
Где ж еще музыканту и философу жить, как не в мансарде?
* * *
…Ворота у них символические — из того же штакетника. Как и калитка. Я попытался въехать в эту калитку — нет, не пролез. Надо через ворота, но кто их откроет? Никого во дворе…Тревожно екнуло сердце. Я с тоской глянул вослед исчезнувшему трактору и позвал:
— Хозяева! Есть кто живой?
Оказывается, есть. Просто терпение меня подвело, вся моя хваленая выдержка осталась в разрушенном особняке.
На высокое крыльцо вышла женщина. Пальто поверх халата. Спала, наверное, а я грубо ворвался в ее сон. Она медленно спустилась и медленно пошла к калитке — замедляясь и замедляясь. Она неотрывно смотрела на меня. Остановилась метрах в трех. И смотрела, смотрела — часто моргая, терзая одной своей рукой другую.
Руки у нее были большие, натруженные, некрасивые. Обожаю большие некрасивые руки! Да и сама женщина была большая, широкая в кости. Но ни в коем случае не мешок, наоборот, крепкая, со специфическими формами, присущими типажу «деревенской бабы». Самое точное слово — здоровая. Она была здоровая и, кстати, далеко не старая. Ее открытые до колен ноги притягивали мой взгляд, как магнит, а ее чуть тесноватое пальто рождало в голове совершенно неуместные образы.