Графная Светлана. Ведьмовские развлечения

   "Её никто не заставлял быть примерной женой, Иньярра"
   А кто меня, леший побери, заставляет быть идеальной Хранящей?!
   "Никто не упрекнул бы её, начни она осаживать обидчиков и плевать на советы "доброжелателей" - поворчали и умолкли бы"
   Ну что ж, а если и скажут? Неужели ты, ведьма, не найдешь, что ответить?
   "Но как она посмела бросить на погибель целый мир? Ведь знала, что каждая капля её силы - это распустившийся цветок, раскрасневшаяся в подвенечном уборе невеста и радостно засмеявшийся ребенок. Чем ты можешь оправдать это?"
   А я и не могу оправдать. Но могу…
   А разве нельзя исправить чужую ошибку, не совершив такой же собственной?
   Разве нельзя разбить веру в чужую вину самым логичным продолжением легенды?
   Разве нельзя подарить жизнь и покой Ветке, жители которой мучительно погибают по собственному же приговору?..
   – Прощаю…

* * *

   Иньярра молча, чуть ссутулившись, словно промокшая ворона, сидела в кресле, подобрав под себя ноги, и медленно, маленькими глоточками пила свой обожаемый чернас. Виттар исподлобья наблюдал, мучительно вырабатывая в голове план действий. Ну что вот с ней такой прикажете делать?
   – И что теперь? - глуховато спросил вельд.
   Иньярра подняла на него бездонные, чуть усталые черные глаза. Что ж, неделя бессонницы никому даром не дается…
   – Теперь? А теперь всё чудесно и замечательно. Картинный жест с моей стороны сделан и даже подкреплен показухой в виде мелькнувшего где-то в облаках под грохот грома миражного Змия. Как минимум половина вельдов его видела, другая уже оповещена и рвет на себе волосы от досады, и обе гадают, что бы это могло означать.
   – А дальше? - виттар блаженно потянулся от подвижных ушей на макушке до кончика хвоста и ехидно клацнул зубами на пролетевшую мимо муху. Волкам и не такое позволено.
   – А дальше - ещё проще, - невозмутимо продолжала ведьма. - Осталось только раззвонить по всей Ветке, что великая и неприкосновенная ринда была наделена правом прощать, чем и занялась сразу же, как только попала в урочище призраков. Так что больше Льеттиа не будет нарушать покой добропорядочных вельдов. Думаю, оповещение населения лучше всего поручить жрецам - у них каналы шире.
   Виттар, одним прыжком бросившийся к креслу и сменивший в полете ипостась, положил на колено ведьмы теплую мягкую лапу с предусмотрительно втянутыми когтями.
   – Иньярра, а с чего ты вообще взяла, что призрак исчезнет?
   Ведьма как-то по-особому улыбнулась: одними глазами, горьковато и чуть иронично.
   – А его никогда и не было, Лир.
   – Что?! - опешил вельд. - Но ведь ты сама говорила, что встретилась…
   – Не с призраком. В том урочище в принципе никогда их не было. Они приходили туда вместе с вельдами.
   Вконец запутавшийся виттар озадаченно потряс гривастой головой.
   – Объясни толком.
   – Хорошо, попробую, - ведьма тяжело вздохнула, подбирая слова. - Для начала пойми, что вера - это великая сила. Сильнее разума, сильнее всех этих дурацких законов физики, сильнее магии. Впрочем, здесь уже вопрос спорный, ибо магия вся как есть зиждется на вере.
   – Ну и что?
   – Ну и то. То, что вельды сами поймали себя в ловушку. Вы же все как один верите в эту сказку про Змия и Льеттиа.
   – А даже если и так? - недовольно нахмурился виттар.
   – А если так, то слушай дальше и прекрати перебивать без конца. Понимаешь, вера - это сила, способная преобразовывать материю. А в сочетании с изначальной полумагической сущностью вельдов эта её способность возрастает в несколько раз, доходя почти до возможностей необученного мага. Там, в горах, никогда не было призрака. Каждый спускавшийся в урочище вельд создавал собственный фантом.
   – Стоп! Но если призрака никогда не было, если Льеттиа не жила на свете, то почему, чтобы снять проклятие Змия, ты её прощала? Зачем, если она - просто плод больного воображения?!
   – Затем, что Авалору никто и никогда не проклинал, - веско обронила ведьма.
   – Что?! Тогда с какой это, интересно, радости, ары умирают к тридцати годам? По собственному почину?!
   – Почти, - кивнула ведьма и невозмутимо продолжила: - Никакой Змий Авалору, разумеется, не проклинал. Кому это надо?
   – Так, хорошо, - виттар принял уже привычный для ведьмы вид Арлиррига и уселся перед ней на табурет. "Эх, да тут без поллитры не разберешься!" - тоскливо пронеслось в голове. - Отложим в сторону все эти религии. Легенды и сказки. Почему вообще на Авалору не поступает энергия?
   Потому что вельды верят в то, что она не должна поступать. Понимаешь, человека, втемяшившего себе в голову какую-нибудь дурь, не переспоришь. Можно только пойти ему навстречу, как и сделали Храмы. Не хотите энергии? - Не будет вам её!
   – И что теперь делать?
   Ведьма рассыпчато рассмеялась, отставляя в сторону пустую чашку.
   – Повторяетесь, молодой человек! С этого мы и начинали. Нужно заставить всех вельдов поверить, что Льеттиа прощена и Авалора вышла из под опалы Змия.
   – Для этого и нужно раззвонить всем "окончание" легенды?
   – Браво, юноша! Ура! Неужели, и до тебя дошло?!!!!
   Виттар расхохотался, шутливо стукнув её кулаком по плечу.
   – Ах, так?! - возмутилась ведьма. - Злые вы! Уйду я от вас!
   Вельд мгновенно посерьёзнел, но постарался как можно беспечней спросить:
   – Кстати, а что теперь собираешься делать ты?
   Иньярра едва слышно вздохнула и преувеличенно бодро пожала плечами:
   – А мне отсюда лучше уехать. Когда вельдам разнесут благую весть, бедной ринде будет некуда спрятаться от навязчивой благодарности. Это мы уже проходили на "Лирте". Между прочим, как там пираты? Скоро им можно будет отбыть по своим делам?
   – Дня через два. Выпивка в окрестных корчмах уже кончилась, так что бедные люди мучаются бездельем.
   – Два дня? Это много. Значит, придется телепортировать. Извинишься за меня перед Фрелем? Скажи, что я его потом сама найду.
   – Непременно. А ты-то куда пойдешь?
   Ведьма неопределенно качнула головой:
   – Сначала - на любую ближайшую Ветку. А потом - исправлять свою, а заодно и чужую ошибку.
   Виттар осторожно взял её за руку, переплел свои пальцы с тонкими ведьминскими, искательно заглянул в глаза:
   – Значит, мы с тобой прощаемся?
   Ведьма глубоко вздохнула и резко, не жалея ни себя, ни его припечатала:
   – Значит, прощаемся.

* * *

   Вы знаете, что это такое - уходить? Обрывать поток глухих причитаний и так и непролитых слез резким: "Не драматизируй! Можно подумать, ты не сможешь сюда вернуться!" - и безжалостно разрывать едва сплетенную цепочку взглядов? Нет? Тогда я вам, наверное, завидую…
   Потому что каждый уход - это маленькая смерть. Смерть крохотного кусочка бытия, последняя строка очередной дописанной страницы книги Жизни. Наверное, поэтому странники и не боятся смерти: мы пережили её сотни раз, так разве это страшно: ещё раз - последний - уйти?
   "Но ведь тогда ты уходишь навсегда!" - возразите вы. Ах, уважаемые, поверьте: откуда бы я ни уходила, я неизменно ухожу навсегда. Что толку обманывать себя? Лучше отточить это умение на ближних своих. Я никогда не смогу вернуться на раз облюбованную Ветку. Хотя бы потому, что к моему возвращению она уже успеет неузнаваемо измениться, и я приду в другое место…
   Мне не войти в одну и ту же реку дважды. Да и зачем? Зачем тебе это, ведьма? За восемьдесят лет уже давным-давно пора было привыкнуть, накинуть на плечи Мантию Безразличия, спрятать лицо в тени глубокого капюшона и превратить прощание в пустую формальность.
   А не рвать каждый раз, словно первый, душу на части, оставляя по кусочку в каждом покинутом месте. Ведь рано или поздно окажется, что тебе больше нечего оставить - и странница умрет захлебывающимся воплем души, не сумев ещё раз сказать:
   – Прощай!
   Рано или поздно…
   Чтобы не разочаровываться - не нужно очаровываться…
   Давно пора выжечь это на лбу и прекратить топтаться по одним и тем же граблям. Ну и что, что с промежутком в три года - всё равно ведь я на них уже наступала! Что ж, видимо, недостаточно сильно треснули, раз не запомнила… Значит, так мне и надо.
   Уже ни слез, ни упреков, ни себяжаления… Нет. Просто какое-то стеклянное отупение, неподвижное ощущение того, что что-то умирает внутри. Жизненно важное? Нет, увольте. Смертельно необходимое? И снова нет.
   Но… Такое любимое, что сам факт того, что и такое кончается никак не может достучаться до моего сознания с достаточной ясностью. И в душе состояние не кромешной боли, когда резким взмахом меча рассекается золотистая нить, связывавшая с другой душой, а просто медленное… онемение. Я просто разрываю ниточку по волокнам, не находя в себе силы покончить с ней одним сильным рывком, и постепенно перестаю чувствовать то, с чем она меня связывала. Без боли, без истерик, без отчаянья. Всё это было вчера, отгорело, покрылось за бессонную ночь пылью пепла.
   Сейчас - хуже. Потому что это действительно страшно, когда на смену тому, во что ты верил приходит… ничто. Бессмысленность формальностей - и ни на шаг ближе или дальше. Когда на месте привязанности остается… Даже не злость, не ненависть, не раздражение или досада… А просто Пустота. Не холодная. Не темная. Не пугающая. Безликая и бессмысленная.
   Так лучше? Так правдивее? Нечего верить в то, чего нет?
   Да, правильно. Рано или поздно так, наверное, должно было случиться. И лучше отвернуться от того, что не имеет смысла, стряхнуть с сознания бессмысленную шелуху иллюзий и идти по жизни дальше.
   Вот только я жутко боюсь, что однажды посмотрю по сторонам и пойму, что ВСЁ, во что я верила, оказалось шелухой. Потому что нельзя идти, если идти НЕКУДА…

* * *

   На скорую руку вызванная Шэрка флегматично жевала шипастую и колючую ветку боярышника. По моему мнению, есть подобное было катастрофически опасно для здоровья, но лошадка корректно, но непреклонно не соглашалась, считая, что раздирающие нёбо колючки нанесут её организму самую, что ни на есть пользу. Голова зверски кружилась после телепортации. А может, и от голода.
   После упавшего могильной плитой на грудь "прощаемся" нам с Лиром вдруг сразу стало не о чем разговаривать, спорить и ерошиться. Да и смотреть-то друг на друга было тяжело.
   Так что на обед я задерживаться не стала, решив, что долгие проводы - лишние слеза. Да и сцена торжественного прощания не удалась, скомкавшись первым блином на сковороде, на слезу не прошибла и восторженных оваций с криками "бис" не сорвала. Это потом будут бесконечные ночи без сна, полные бездарных сожалений и тоскливых слез. Потом будут печальные реазы, сами рвущиеся с губ. Потом будет глухая невосполнимая пустота внутри, болезненно дрожащая при любом неосторожном воспоминании.
   А сейчас передо мной лежала пустынная утренняя дорога, и я понятия не имела, куда мне по ней ехать. Вариантов, конечно, было только два, но и из них проходилось выбирать.
   Тут на мое счастье из кустов выдрался, видимо, залезший туда по малой нужде местный житель, и я решительно хлестнула кобылу, послушно направившуюся к аборигену.
   Парень и парень: матерчатые штаны, заправленные в высокие расхлябанные сапоги, расстегнутая по случаю выглянувшего солнца (эх, а я-то от него уже почти отвыкла!) куртка и огромный, явно с чужой головы, берет, совершенно закрывающий опущенное лицо. Селянин, поди.
   Я неспешно поравнялась с ним и предельно вежливо осведомилась:
   – Скажите, пожалуйста, а эта дорога ведет к…
   – Ведет, - не дослушав, подтвердил он.
   – Но вы же ещё даже не знаете, куда я хочу попасть!
   – Знаю, уверенно отозвался парень, поднимая голову. - Но зачем на Древе нужны дороги, которые не ведут к Храму?.. ..А из-под дурацкого берета на меня хитро смотрели бездонные, как Ашурийская пропасть, изумрудные глаза с насмешливыми золотыми искорками…