Страница:
– А… а… – только и смог выдавить Сергей, невольно загораживаясь рукой от стоящего рядом создания, с которым происходили эти странные метаморфозы.
– Меня уносит отсюда, – слабеющим голосом сказал Гость, и улыбаясь, и хмурясь одновременно. – Ун-Аэнно втягивает обратно, в себя, во Вневременье. Но главное я успел сказать. Выбираться мне становится все труднее. Надеюсь, что у нас еще будут встречи… если получится. А теперь можешь спрашивать, я еще держусь. Отвечу, сколько успею.
После всего услышанного – ошеломительного, невероятного! – все заранее продуманные вопросы вылетели у Сергея из головы. Из той кипящей каши, которую кто-то, помешивая ложкой, варил в этой самой многострадальной голове, ему удалось выудить только нечто маловразумительное:
– Кто?.. Откуда?..
– Моим домом была Гиперборея, – ответил Гость. – Теперь я обречен скитаться по Вневременью.
– Откуда все эти сведения? Об Атлантиде, жрецах… О том, что Лондара подбросили… Почему вы заботитесь именно об Атлантиде, а не о своей Гиперборее? – Сергея вдруг словно прорвало, он видел, что фигура Гостя почти полностью потеряла очертания и вот-вот растворится в сыром воздухе. – Это что же, выходит, и я, и Юра, и Вика – атланты? Разве атланты такими были? Мы же славяне! Мы же здесь родились, у меня есть свидетельство о рождении! И родители, только отец уже умер… Лондар что – убивать не может? – вопросы сыпались без всякой системы, Сергей торопился и спрашивал о том, что первое пришло в голову, что удалось выхватить из этой кипящей каши. – Разве можно изменить прошлое? Это же чистейшая фантастика! Что прошло, то уже прошло, это же давным-давно научно доказано!
– Научно доказанным когда-то считалось и то, что Земля находится в центре мира, – возразил Гость… вернее, тень Гостя. – А моя встреча с тобой – это не фантастика? А твой зов? А твои воспоминания? И воспоминания других. Да, прошлое можно изменить, и вскоре ты сам сможешь убедиться в этом. Что касается Лондара, жрецы Тартоса не преминули бы заложить в него установку и на убийство, но, к счастью, далеко не все им под силу, и многое здесь зависит от особенностей психики воспринимающего индивидуума и от условий среды, в которой он воспитывался. Да, скорее всего, Лондар не способен на умышленное убийство – я так думаю, – но все равно нужно быть настороже…
Сергею все труднее было разбирать слова Гостя, хотя он и старался ничего не пропустить. Собственно, не было уже никакого Гостя – только серый сгусток воздуха над заснеженной поляной, из которого продолжали долетать затихающие звуки, словно произносящий их уходил все дальше и дальше или же погружался в неведомую нездешнюю глубину.
– …Аэнно… преображает… В Гиперборее… запрет… – легким шорохом струилось над поляной. – …изменять… прошлое… поэтому… Атлантида…
Дали и глубины сомкнулись. Стихли отголоски слов, исчезла серая тень. Сергей был один на поляне, в окружении сосен – свидетелей только что состоявшегося монолога Черного Гостя, бесследно растворившегося в воздухе…
А был ли Гость?.. А был ли монолог?..
Сергей наклонился, с усилием наскреб пригоршню слежавшегося снега, уткнулся в нее разгоряченным лбом.
Можно было сказать себе, что все это просто привиделось. Можно было сказать себе, что все это просто послышалось. Можно было даже, наверное, убедить себя в том, что он, Сергей Соколов, вовсе не сидит сейчас на поляне у мотеля «Соловьиные трели», а бредит на диване в собственной квартире, а то и вообще на больничной койке… Да, наверное, можно было наорать на себя и заставить – заставить! – принять все случившееся за бред, за отравление коньяком в компании Валерки Мартынова (или Валерка тоже только привиделся ему?..), можно было внушить себе все, что угодно…
Только он твердо знал, что никогда раньше нигде и ничего не слышал о светлых жрецах Аатона и служителях Тартоса, об острове Света-двипа и планете Малдек, о духовной энергии Кун и периоде Орх-Онти – времени Перепутья.
А вот просторная комната с белым высоким сводчатым потолком, расчерченным золотистыми линиями, проступала в памяти все более отчетливо. Там, в той комнате, прошли первые недели, а может быть и месяцы его жизни. Из той комнаты забрали его жрецы Света. И направили в будущее, к финалу Первой Космической Эпохи.
И какой будет прок, если даже он заставит себя не верить во все это? Тяга к проведению Ритуала неодолима. А Гость объяснил то, что не хотели (считали излишней информацией?) объяснить Светлые, не вложившие в память младенца Гортрана сведения о целях Ритуала. Ритуал будет проведен, и мир изменится – в лучшую сторону. Значит – нужно действовать, а не сидеть, зарываясь физиономией в тающий в ладонях снег.
И у него будет выбор – он сможет сам избрать время, в котором будет жить…
7
– Меня уносит отсюда, – слабеющим голосом сказал Гость, и улыбаясь, и хмурясь одновременно. – Ун-Аэнно втягивает обратно, в себя, во Вневременье. Но главное я успел сказать. Выбираться мне становится все труднее. Надеюсь, что у нас еще будут встречи… если получится. А теперь можешь спрашивать, я еще держусь. Отвечу, сколько успею.
После всего услышанного – ошеломительного, невероятного! – все заранее продуманные вопросы вылетели у Сергея из головы. Из той кипящей каши, которую кто-то, помешивая ложкой, варил в этой самой многострадальной голове, ему удалось выудить только нечто маловразумительное:
– Кто?.. Откуда?..
– Моим домом была Гиперборея, – ответил Гость. – Теперь я обречен скитаться по Вневременью.
– Откуда все эти сведения? Об Атлантиде, жрецах… О том, что Лондара подбросили… Почему вы заботитесь именно об Атлантиде, а не о своей Гиперборее? – Сергея вдруг словно прорвало, он видел, что фигура Гостя почти полностью потеряла очертания и вот-вот растворится в сыром воздухе. – Это что же, выходит, и я, и Юра, и Вика – атланты? Разве атланты такими были? Мы же славяне! Мы же здесь родились, у меня есть свидетельство о рождении! И родители, только отец уже умер… Лондар что – убивать не может? – вопросы сыпались без всякой системы, Сергей торопился и спрашивал о том, что первое пришло в голову, что удалось выхватить из этой кипящей каши. – Разве можно изменить прошлое? Это же чистейшая фантастика! Что прошло, то уже прошло, это же давным-давно научно доказано!
– Научно доказанным когда-то считалось и то, что Земля находится в центре мира, – возразил Гость… вернее, тень Гостя. – А моя встреча с тобой – это не фантастика? А твой зов? А твои воспоминания? И воспоминания других. Да, прошлое можно изменить, и вскоре ты сам сможешь убедиться в этом. Что касается Лондара, жрецы Тартоса не преминули бы заложить в него установку и на убийство, но, к счастью, далеко не все им под силу, и многое здесь зависит от особенностей психики воспринимающего индивидуума и от условий среды, в которой он воспитывался. Да, скорее всего, Лондар не способен на умышленное убийство – я так думаю, – но все равно нужно быть настороже…
Сергею все труднее было разбирать слова Гостя, хотя он и старался ничего не пропустить. Собственно, не было уже никакого Гостя – только серый сгусток воздуха над заснеженной поляной, из которого продолжали долетать затихающие звуки, словно произносящий их уходил все дальше и дальше или же погружался в неведомую нездешнюю глубину.
– …Аэнно… преображает… В Гиперборее… запрет… – легким шорохом струилось над поляной. – …изменять… прошлое… поэтому… Атлантида…
Дали и глубины сомкнулись. Стихли отголоски слов, исчезла серая тень. Сергей был один на поляне, в окружении сосен – свидетелей только что состоявшегося монолога Черного Гостя, бесследно растворившегося в воздухе…
А был ли Гость?.. А был ли монолог?..
Сергей наклонился, с усилием наскреб пригоршню слежавшегося снега, уткнулся в нее разгоряченным лбом.
Можно было сказать себе, что все это просто привиделось. Можно было сказать себе, что все это просто послышалось. Можно было даже, наверное, убедить себя в том, что он, Сергей Соколов, вовсе не сидит сейчас на поляне у мотеля «Соловьиные трели», а бредит на диване в собственной квартире, а то и вообще на больничной койке… Да, наверное, можно было наорать на себя и заставить – заставить! – принять все случившееся за бред, за отравление коньяком в компании Валерки Мартынова (или Валерка тоже только привиделся ему?..), можно было внушить себе все, что угодно…
Только он твердо знал, что никогда раньше нигде и ничего не слышал о светлых жрецах Аатона и служителях Тартоса, об острове Света-двипа и планете Малдек, о духовной энергии Кун и периоде Орх-Онти – времени Перепутья.
А вот просторная комната с белым высоким сводчатым потолком, расчерченным золотистыми линиями, проступала в памяти все более отчетливо. Там, в той комнате, прошли первые недели, а может быть и месяцы его жизни. Из той комнаты забрали его жрецы Света. И направили в будущее, к финалу Первой Космической Эпохи.
И какой будет прок, если даже он заставит себя не верить во все это? Тяга к проведению Ритуала неодолима. А Гость объяснил то, что не хотели (считали излишней информацией?) объяснить Светлые, не вложившие в память младенца Гортрана сведения о целях Ритуала. Ритуал будет проведен, и мир изменится – в лучшую сторону. Значит – нужно действовать, а не сидеть, зарываясь физиономией в тающий в ладонях снег.
И у него будет выбор – он сможет сам избрать время, в котором будет жить…
7
Фиолетовый и Серый
Шоссе рассекало заснеженные поля, то здесь, то там перечеркнутые узкими полосками лесопосадок с черными голыми деревьями. Время было уже не раннее, но небеса оставались такими же серыми, как и утром, ни единым намеком не выдавая, что где-то там, за плотными слоями облаков, светит над планетой солнце. Редкие встречные автомобили выныривали из туманной пелены, проносились мимо «жигуля» Сергея и вновь скрывались в тумане. Они двигались к городу, Сергей же, напротив, все больше удалялся от него.
На душе у Сергея было как-то муторно, и не хотелось ему никуда ехать, а хотелось бросить руль и съежиться где-нибудь на заднем сиденье. Ведь не каждый день доводится узнавать, что и батяня твой, и мама – не родные тебе, что ты – не их сын. Да, конечно, не та мать, что родила, а та, что воспитала… И все-таки…
Далеко позади осталась поляна, на которой пришелец из полумифической Гипербореи поведал ему, Сергею Соколову, удивительные истины. Поведал – и исчез в глубинах Аэнно, а он, Сергей Соколов, остался. Чтобы безропотно выполнить чужое задание, сделать то, что должен сделать. Для чего и появился здесь, в этом времени…
Еще там, у мотеля, он позвонил Юре и доложил обстановку. В подробности вдаваться не стал – слишком долго было бы все это рассказывать по телефону. Пообещал досконально изложить все детали встречи с Гостем по возвращении в гостиницу и попросил напарников по Ритуалу сконцентрироваться, чтобы определить направление поисков четвертого партнера.
Фиолетовая точка вновь вынырнула из черной глубины, превратилась в зыбкий шар – и вновь повеяло от этого шара тоской и каким-то болезненным смятением. Выяснив, кто как его воспринимает, сошлись во мнении, что искать надо где-то на северо-востоке. Четвертый мог находиться за сотни километров от города, но Сергей почти не сомневался в том, что еще один выходец из Атлантиды гораздо ближе. Он даже предполагал, где именно находится Фиолетовый.
Выехав за город, Сергей все-таки не выдержал. Он остановился и вновь взял Юрин мобильник. Не то чтобы он не верил Черному, но…
Он должен был проверить.
Он знал, что поступает глупо и даже жестоко по отношению к матери – но не мог удержаться.
Телефон в далекой Твери, в квартире дяди Паши, долго исходил гудками, но трубку никто не брал. Сергей, хмуро кусая губы, собрался уже отложить мобильник и ехать дальше – но тут услышал голос мамы…
Он слушал ее рассказ об отдыхе в Твери, и рассказывал о своих делах (не упоминая, конечно же, о последних событиях), и все никак не решался задать тот вопрос, ради которого, собственно, и позвонил.
И так и не задал этот вопрос. Даже если он был приемным сыном, чтО это меняло в его отношениях с мамой? Она ни разу, как и отец, не дала ему понять, что он не родной, не кровный… А разве его отношение к маме может измениться после того, что он узнал от Гостя?
Он вновь сел за руль, отбросил все эти раздумья, но все-таки чувствовал себя не в своей тарелке. Вспомнились слова мамы о том, что она хотела бы дочку. Хотела бы… Значит, не могла иметь своих детей?..
Чтобы отвлечься и переключиться, наконец, на другое, Сергей, сосредоточившись, попытался собственными силами отыскать фиолетовый шар – и тот послушно возник в его сознании, уже более четкий и почти неподвижный, подобный странной луне какого-то затерянного в космосе мира. Контакта не было, но в глубине шара вновь проступили контуры окна… очертания далеких построек… высокой трубы…
От надвигающегося сзади шума мотора наученный жизнью Сергей почти сразу вписался в реальность и попытался крутануть руль вправо. Руль не слушался его. Мимо, грохоча плохо закрепленными бортами, пронесся порожний «КамАЗ», и Сергей обнаружил, что его «жигуль» никуда не едет, а стоит на обочине, так что руль можно было и не крутить. Когда и как он съехал на обочину и остановился, Сергей не имел ни малейшего представления – видимо, сделал это механически, в тот момент, когда начал стыковаться с чужим сознанием.
Труба эта, «увиденная» им, подтвердила его предположение о возможном месте нахождения четвертого посланника. Проехав еще километров шесть, Сергей обнаружил ее воочию – выступивший из тумана и утыкающийся в низкое небо темный палец какого-то зарытого в полях великана. Это была труба литейного завода, впавшего в кому еще лет десять тому назад. Завод располагался на окраине поселка оставшихся без работы металлургов, ныне добывающих себе на пропитание огородами и челночными поездками в сопредельные края. Сергею доводилось бывать в этом поселке и он знал, что в низине, в чахлой рощице, располагаются обнесенные кирпичной стеной корпуса областной психбольницы – «психушки», «дурдома», «бурашевки» (поселок назывался Бурашево). Из окон «бурашевки» труба тоже была хорошо видна.
Конечно, Четвертый мог просто жить там, в поселке, но Сергей отчетливо вспомнил контур проступившего в сознании окна – с двойными рамами, без форточек и ручек. Именно такие окна и должны быть в палатах душевнобольных…
И это значило, что на четвертого посланника (посланницу?) жрецов Света не стоит рассчитывать. Вероятно, по каким-то причинам программа сработала раньше положенного срока. У Четвертого появились видения, зазвучали в голове непонятные слова Ритуала, возникла острая потребность что-то предпринять, а что – он и сам не знал… И психика просто не выдержала.
«Даже если он и был только слегка сдвинутым, то в дурдоме точно уже стал больным, – невесело подумал Сергей, продолжая вести автомобиль к поселку. – Там и здоровых-то запросто сделают больными…»
Можно было, конечно, попытаться разыскать Четвертого… но кого искать-то? Что о нем известно? Пожалуй, только возраст: двадцать пять лет. Ни имени, ни фамилии, ни пола, ни рода занятий. Перебрать всех больных «бурашевки»? Да кто же это даст ему, совершенно постороннему человеку, сведения о психических больных? Его, пожалуй, и на территорию психушки не пропустят. «Бабки решают все?» Да, возможно. Позолотить ручку санитарам или кому-нибудь еще из медперсонала, не постоять, так сказать, за ценой… Ну и что? Контакта нет, психика расстроена. Годен ли такой человек для участия в Ритуале? Если и доходит до него их зов, и порывается он броситься навстречу этому зову, то порывы эти, думается, быстро заглушаются и подавляются всякими медицинскими препаратами. В общем, угробить уйму времени – и вряд ли чего-нибудь добиться.
«Нет, – решил Сергей, – этого придется оставить на крайний случай. На самый крайний случай. Если других вариантов просто не будет. Если не отыщутся последние двое… Но-но! – тут же одернул он себя. – Не каркай! В запасе еще почти две недели. Мы еще во времени Перепутья. Надо продолжать поиски».
Действуя уже почти автоматически, он послал свой луч навстречу зеленому и синему лучам Юры и Вики. Контакт был налажен почти мгновенно, и Сергей, на всякий случай остановив машину, без помощи телефона «рассказал» о первом неутешительном результате своего вояжа. Затем они совместно определили направление движения к серому занавесу. Ехать теперь было нужно куда-то на север. И хорошо, если не на другой край страны.
«Будем надеяться на то, что нас направляли в одно и то же место, а не запускали в будущее наугад», – думал Сергей, жуя захваченный с собой бутерброд и пока не трогаясь в дальнейший путь.
Конечно, если бы посланники оказались один в Африке, другой в Америке, а третий где-нибудь в сибирской тайге, им гораздо труднее было бы встретиться друг с другом. И дело даже не столько в расстоянии, хотя и в нем тоже. А ну-ка, попробуй без визы и, главное, без достаточного количества денег добраться отсюда до Штатов или Бразилии! Жрецы Аатона не могли не учитывать это, даже если не знали о визах и стоимости билетов на самолет до Нью-Йорка. Исполнителей Ритуала направили в одно место, в одну географическую точку. Другое дело – почему они выбрали именно этот район? Ведь не просто же наобум ткнули пальцем в карту. Наверное, каким-то образом определили самую «эффективную» точку, где успех воздействия гарантирован? Может быть, Гость знает ответ на этот вопрос, только он, Сергей, не задал ему такой вопрос. Не сообразил. Не успел. Да разве только это не успел он спросить у Гостя? А Гостю, судя по всему, известно очень и очень много интересного, и все из серии «что и не снилось вашим мудрецам»,
– так, вроде бы, у Шекспира в «Гамлете»… Откуда ему столько всякого известно? Почему он покинул свою благодатную Гиперборею и так печется о реанимации чужой ему Атлантиды? Может быть, ударная волна Аэнно, порожденная Ритуалом, должна докатиться не только до Атлантиды, но и до его родной Гипербореи, и он сумеет вернуться назад, в свое время и на свой приполярный континент?..
Сергей управился с бутербродами и собрался двигаться дальше. Мысленно пожелал, чтобы следующий посланник жрецов Аатона оказался неподалеку, а не за лесами-горами, и тут же вспомнил то, что не успел додумать до конца, переключившись на рассуждения о Госте.
Вика. Она-то, подчинившись зову, приехала сюда из каких-то иных краев. Что это – промашка жрецов Аатона?
Ответ, в общем-то, напрашивался сам собой, но Сергей все-таки решил проверить. Чтобы вопросов стало хоть на один – но меньше. Он, как в электронной почте, «установил соединение» с Викой и задал свой вопрос. Вика ответила, что родилась именно здесь, в этом городе («То есть не родилась, а возникла из глубин Аэнно, направленная жрецами Атлантиды», – подкорректировал Сергей для себя ее ответ), но родители почти сразу переехали отсюда, забрав, естественно, ее с собой. Скорее всего, решил Сергей, Викины «родители» остерегались болтливых знакомых, которые могли бы по каким-то причинам когда-нибудь поведать ей, что она не родная, а приемная дочь – потому и сменили место жительства, уехав туда, где никто ничего о них не знал. Конечно, могли быть и иные причины, но все-таки, все-таки…
«А так ли уж праведны жрецы Аатона? – подумал Сергей. – Забрать младенцев у родителей, забросить неизвестно куда, во многом положившись на случай и не имея возможности контролировать их дальнейшую судьбу… нашу дальнейшую судьбу… Впрочем, другого-то выхода у них не было…»
Да, жрецы Света никак не могли влиять на дальнейшую судьбу посланников. А судьба эта могла не только сложиться по-разному, но и вовсе оборваться. Особенно в это время и в этой стране. Как во всяких-разных триллерах-боевиках: мчит шикарный «мерс» по тамошней шикарной авеню – и вдруг – трах! бах! – и только вспухающий шар огня, и только катится по асфальту одинокое шикарное колесо… Та троица богинь, что прядут нить жизни человеческой, в любой момент могла плюнуть на это свое занятие, чикнуть ножницами или там бритовкой и отправиться себе на вечеринку или выигрывать призы в каком-нибудь из многочисленных телешоу. Ведь до сих пор не удается же обнаружить еще двоих партнеров по Ритуалу, а тот, что выдает себя только серой дымкой… что значит эта серая дымка? Уж не та ли приключилась с ним история, что и с Фиолетовым? Или еще хуже? Сознание отключено… Почему отключено? Уж не усилиями ли Лондара? Передком серого «пежо» на пустынной провинциальной улице. Головой об асфальт. И лежит сейчас несчастный в глубокой отключке в какой-нибудь райбольнице, и никак не воспринимает окружающий мир… А если, дай Бог, оклемается, придет в себя – «внедренец» Лондар повторит и добавит!
«А ну-ка, брат, вперед!» – скомандовал сам себе Сергей и повернул ключ зажигания.
Бурашево он проехал без задержки, не сворачивая к «психушке» – зачем? Поселок казался безлюдным, только сидела у поворота нахохлившаяся торговка семечками, да на автозаправке заливал бензин в свой заляпанный грязью «москвич» какой-то одинокий ездок. За поселком была развилка, и одна дорога уходила на восток, к лесному массиву и дальше, к границе области, а другая тянулась, поднимаясь в гору, к ближайшему райцентру Большая Старица – до него было, судя по указателю, сорок шесть километров.
Это расстояние Сергей без всякого форсажа преодолел минут за сорок, и когда впереди показались первые окраинные домики райцентра – то ли большого села, то ли маленького городишка, – вновь остановил автомобиль, чтобы еще раз прощупать Серого.
И – расступилась серая дымка, подалась в стороны, и наметился в ней узкий проход, едва уловимая тропинка, уходящая в серую пустоту. Сергею, сосредоточенно закрывшему глаза в машине, представилось, что идет он по этой тропинке все дальше и дальше, не идет даже, а как бы плывет, не чувствуя под ногами опоры. Вот он как будто свернул направо, следуя за направлением тропинки, потом и вовсе поплыл какими-то зигзагами, словно огибая невидимые препятствия, таящиеся в серой пелене. Впереди замаячило что-то, какая-то темная преграда… Тропинка уперлась в нее и исчезла, и Сергей «внутренним зрением» «увидел», куда завел его слабый сигнал, посланный неизвестным партнером по Ритуалу.
Нет, теперь уже известным. «Прохоренко О. И.» – вот что было выведено черной краской на белой табличке, воткнутой в землю перед бурым могильным холмиком, прикрытым мокрыми разлезшимися венками с мокрыми же траурными лентами. И даты на табличке, которую к весне, возможно, заменят на могильный памятник: «21.03.80 – 28.01.05».
Чуть больше недели назад!
Сергей вздрогнул и открыл глаза. Ему стало неуютно в своем неспособном защитить от пуль «жигуленке», и он повертел головой, осматриваясь. На дороге не было ни одной машины, и райцентр Большая Старица казался отсюда таким же безлюдным, как и оставшийся позади поселок Бурашево. Сергей был почти уверен, что случившееся с О. И. Прохоренко (Олегом? Ольгой? Оксаной?) – дело рук Лондара. А значит Лондар все-таки способен на убийство! Вряд ли можно предполагать здесь простое совпадение…
Он передернул плечами и тронулся вперед, чтобы убедиться во всем собственными, «физическими», глазами. Ему было очень не по себе, потому что он не мог найти ответ на один вопрос: кто же тогда подавал сигнал? Похоронили заживо?..
Сергей нервно хмыкнул. Что за бред! Эдгар По… Ведь не вчера же это было, и не позавчера.
И все-таки…
По левую сторону уже потянулись одноэтажные хибарки и заборы, а справа надвинулись деревья, которые Сергей еще раньше, не доезжая до Большой Старицы, принял за рощу. Это, собственно, и была роща, и к ней вела отдельная аллея, в отдалении от шоссе перегороженная воротами с перекошенной оградой; а за этой перекошенной оградой виднелись другие ограды, могильные – темные и светлые, и тулились под деревьями кресты, и торчали из снега гранитные и мраморные памятники.
Сергей остановил автомобиль у ворот. Поежившись и подняв воротник куртки, он прошел через железную калитку на кладбище. Вспугнутые вороны, покружив с простуженными криками над крестами, вновь расселись по черным веткам. Еще раз поежившись то ли от сырости, то ли от нервного озноба, Сергей зачем-то внимательно огляделся и неуверенно направился в глубь поселения усопших, проваливаясь своими «вездеходами» в рыхлый, жестко шуршащий снег. «Одна из привилегий мертвых – их приносят сюда на руках», – подумалось ему.
Он пробирался среди недавно покрашенных и безнадежно ржавых оград, среди массивных плит и почти совсем сглаженных временем безымянных бугорков, припоминая только что проделанный мысленно путь в серой дымке, и постоянно ощущал на себе чьи-то взгляды; смотрели на него затаившиеся вороны, смотрели лица с фотографий и больших выгравированных портретов – и кто-то еще? Шорох снега только подчеркивал ту особенную тишину, поглощающую всякие звуки, какая обычно тяжело висит над кладбищами… Сама местная атмосфера подавляла, навевала уныние, и Сергею хотелось сейчас быть как можно дальше от этого тоскливого места. Но он продолжал, лавируя, идти вперед, разыскивая взглядов свежую могилу.
Все оказалось именно так, как в его «видении». Еще не просевший холмик ослизлой земли вперемешку со снегом, хвоя венков, расплывшиеся надписи на лентах, искусственные цветы и почерневшие «живые». Покрытая белой эмалью железная табличка: «Прохоренко О. Н.» И ниже: «21.03.80 – 28.01.05».
Он стоял у свежей могилы, на утоптанном промерзшем снегу, на котором отпечатались следы тех, кто сопроводил усопшего – убитого! – в последний земной путь. Потом закрыл глаза, вслушиваясь в себя, в свои недавно пробудившиеся благодаря искусству жрецов Аатона новые ощущения. И вновь «увидел»-почувствовал-осознал серую дымку, серый занавес, серый фон, имеющий отношение к тому, кто был уже мертв, чье тело лежало здесь, под небольшим слоем мерзло-влажной земли.
Олег?.. Ольга?.. Оксана?..
Он торопливо открыл глаза, потому что ему вдруг стало действительно жутко. Значит, и после смерти сохраняется что-то такое?..
«Двадцать восьмое января… Выходит, сегодня девятый день, – сообразил Сергей. – Девятины…»
Проблемы посмертного существования никогда его особенно не занимали – видимо, не пришло еще время об этом задумываться, – но все-таки он знал, что за усопших принято молиться Господу на третий, девятый и сороковой день после их смерти. И поминать ежегодно в день кончины. Сергей не мог сказать определенно, но помнилось ему – то ли со слов родителей, то ли из какой-то религиозной телепередачи или журнала, – что душа после смерти первые два дня ходит по земле, где она хочет, потом возносится для поклонения Богу… потом разглядывает небеса… спускается в ад… потом что-то еще… В общем, этот серый фон не был случайным. И вспомнились еще чьи-то слова о некой «серебряной нити», обрывающейся со смертью физического тела; душа теряла связь с телом и отделялась от него… Возможно, думал Сергей, стоя у могилы, во всех этих представлениях множество ошибочного, но в их основе все-таки лежит нечто истинное… Истинное – хотя и не вписывающееся в рамки обычных представлений.
Но последние события основательно расшатали стены его обычных представлений…
Уловив краем глаза какое-то движение, Сергей резко повернул голову. Оскальзываясь и хватаясь руками за ветки и ограды, к нему приближался какой-то мужик в грязно-серой мешковато сидящей длинной куртке и дырявой шляпе неопределенного темного цвета, натянутой на самые брови. Мужик мог, конечно, оказаться и восставшим из могилы покойником, только зачем покойник стал бы таскать на плече потрепанную сумку, в которой, судя по звяканью, лежали пустые бутылки? Приближающаяся персона была именно мужиком, а не мужчиной, и уж тем паче – не господином, и более всего смахивала на тех субъектов, плодящихся год от года, что отираются у забегаловок и тщательно исследуют содержимое урн и мусорных контейнеров. Таких людей принято было издавна именовать «бомжами», и они являлись обязательным элементом любого населенного пункта; откуда, из какого языка взялось это странное слово, Сергей не знал. Когда мужик подошел ближе, Сергей рассмотрел и другие предметы его экипировки: свободного покроя засаленные брюки, не доходящие до лодыжек, так что из-под их потрепанных старомодных штрипок виднелось подобие то ли спортивных штанов, то ли и вовсе женских колготок, и видавшие виды разношенные кроссовки, завязанные обрывками шнурков с множеством узлов. Бомжу было, наверное, за пятьдесят и он имел нездоровый цвет лица, приличную ссадину над бровью и трех-четырехдневной давности щетину. В общем, бомж был самый типичный, «бомжус вульгарис», и Сергей без труда мог предположить, на какую тему начнется сейчас разговор.
Он не ошибся. Остановившись в трех шагах от могилы посланника, наискосок от Сергея, бомж опустил на снег вновь зазвякавшую сумку и начал униженно-просительным тоном:
– Слышь, земляк, мелочишки не добавишь немного на хлебушек, а?
Сергей молча вынул бумажник, битком набитый Юриными деньгами, протянул мужику помятую купюру из тех, что утром дали ему на сдачу в гостиничном буфете. Мелочиться, а уж тем более отказывать просящему здесь, на кладбище, было бы неловко. Хотя Сергей вовсе не был уверен в том, что побирающийся потратит эти деньги именно на хлеб.
– Дай Бог тебе здоровья, земляк, – с чувством сказал мужик, проворно переместившись к Сергею и забрав деньги. – А то – поверишь, нет, – жизнь такая сволочная.
Сергей коротко кивнул и чуть отвернулся от мужика, надеясь, что тот, получив искомое, не будет набиваться на разговор, а заспешит за своим «хлебушком». Но то ли мужику было неудобно вот так вот сразу покидать благодетеля, то ли хотелось ему потолковать о своем «жутье-бытье», только он, спрятав купюру в карман куртки, извлек оттуда помятую пачку дешевых сигарет и спички и, закурив, мотнул головой в сторону могилы:
На душе у Сергея было как-то муторно, и не хотелось ему никуда ехать, а хотелось бросить руль и съежиться где-нибудь на заднем сиденье. Ведь не каждый день доводится узнавать, что и батяня твой, и мама – не родные тебе, что ты – не их сын. Да, конечно, не та мать, что родила, а та, что воспитала… И все-таки…
Далеко позади осталась поляна, на которой пришелец из полумифической Гипербореи поведал ему, Сергею Соколову, удивительные истины. Поведал – и исчез в глубинах Аэнно, а он, Сергей Соколов, остался. Чтобы безропотно выполнить чужое задание, сделать то, что должен сделать. Для чего и появился здесь, в этом времени…
Еще там, у мотеля, он позвонил Юре и доложил обстановку. В подробности вдаваться не стал – слишком долго было бы все это рассказывать по телефону. Пообещал досконально изложить все детали встречи с Гостем по возвращении в гостиницу и попросил напарников по Ритуалу сконцентрироваться, чтобы определить направление поисков четвертого партнера.
Фиолетовая точка вновь вынырнула из черной глубины, превратилась в зыбкий шар – и вновь повеяло от этого шара тоской и каким-то болезненным смятением. Выяснив, кто как его воспринимает, сошлись во мнении, что искать надо где-то на северо-востоке. Четвертый мог находиться за сотни километров от города, но Сергей почти не сомневался в том, что еще один выходец из Атлантиды гораздо ближе. Он даже предполагал, где именно находится Фиолетовый.
Выехав за город, Сергей все-таки не выдержал. Он остановился и вновь взял Юрин мобильник. Не то чтобы он не верил Черному, но…
Он должен был проверить.
Он знал, что поступает глупо и даже жестоко по отношению к матери – но не мог удержаться.
Телефон в далекой Твери, в квартире дяди Паши, долго исходил гудками, но трубку никто не брал. Сергей, хмуро кусая губы, собрался уже отложить мобильник и ехать дальше – но тут услышал голос мамы…
Он слушал ее рассказ об отдыхе в Твери, и рассказывал о своих делах (не упоминая, конечно же, о последних событиях), и все никак не решался задать тот вопрос, ради которого, собственно, и позвонил.
И так и не задал этот вопрос. Даже если он был приемным сыном, чтО это меняло в его отношениях с мамой? Она ни разу, как и отец, не дала ему понять, что он не родной, не кровный… А разве его отношение к маме может измениться после того, что он узнал от Гостя?
Он вновь сел за руль, отбросил все эти раздумья, но все-таки чувствовал себя не в своей тарелке. Вспомнились слова мамы о том, что она хотела бы дочку. Хотела бы… Значит, не могла иметь своих детей?..
Чтобы отвлечься и переключиться, наконец, на другое, Сергей, сосредоточившись, попытался собственными силами отыскать фиолетовый шар – и тот послушно возник в его сознании, уже более четкий и почти неподвижный, подобный странной луне какого-то затерянного в космосе мира. Контакта не было, но в глубине шара вновь проступили контуры окна… очертания далеких построек… высокой трубы…
От надвигающегося сзади шума мотора наученный жизнью Сергей почти сразу вписался в реальность и попытался крутануть руль вправо. Руль не слушался его. Мимо, грохоча плохо закрепленными бортами, пронесся порожний «КамАЗ», и Сергей обнаружил, что его «жигуль» никуда не едет, а стоит на обочине, так что руль можно было и не крутить. Когда и как он съехал на обочину и остановился, Сергей не имел ни малейшего представления – видимо, сделал это механически, в тот момент, когда начал стыковаться с чужим сознанием.
Труба эта, «увиденная» им, подтвердила его предположение о возможном месте нахождения четвертого посланника. Проехав еще километров шесть, Сергей обнаружил ее воочию – выступивший из тумана и утыкающийся в низкое небо темный палец какого-то зарытого в полях великана. Это была труба литейного завода, впавшего в кому еще лет десять тому назад. Завод располагался на окраине поселка оставшихся без работы металлургов, ныне добывающих себе на пропитание огородами и челночными поездками в сопредельные края. Сергею доводилось бывать в этом поселке и он знал, что в низине, в чахлой рощице, располагаются обнесенные кирпичной стеной корпуса областной психбольницы – «психушки», «дурдома», «бурашевки» (поселок назывался Бурашево). Из окон «бурашевки» труба тоже была хорошо видна.
Конечно, Четвертый мог просто жить там, в поселке, но Сергей отчетливо вспомнил контур проступившего в сознании окна – с двойными рамами, без форточек и ручек. Именно такие окна и должны быть в палатах душевнобольных…
И это значило, что на четвертого посланника (посланницу?) жрецов Света не стоит рассчитывать. Вероятно, по каким-то причинам программа сработала раньше положенного срока. У Четвертого появились видения, зазвучали в голове непонятные слова Ритуала, возникла острая потребность что-то предпринять, а что – он и сам не знал… И психика просто не выдержала.
«Даже если он и был только слегка сдвинутым, то в дурдоме точно уже стал больным, – невесело подумал Сергей, продолжая вести автомобиль к поселку. – Там и здоровых-то запросто сделают больными…»
Можно было, конечно, попытаться разыскать Четвертого… но кого искать-то? Что о нем известно? Пожалуй, только возраст: двадцать пять лет. Ни имени, ни фамилии, ни пола, ни рода занятий. Перебрать всех больных «бурашевки»? Да кто же это даст ему, совершенно постороннему человеку, сведения о психических больных? Его, пожалуй, и на территорию психушки не пропустят. «Бабки решают все?» Да, возможно. Позолотить ручку санитарам или кому-нибудь еще из медперсонала, не постоять, так сказать, за ценой… Ну и что? Контакта нет, психика расстроена. Годен ли такой человек для участия в Ритуале? Если и доходит до него их зов, и порывается он броситься навстречу этому зову, то порывы эти, думается, быстро заглушаются и подавляются всякими медицинскими препаратами. В общем, угробить уйму времени – и вряд ли чего-нибудь добиться.
«Нет, – решил Сергей, – этого придется оставить на крайний случай. На самый крайний случай. Если других вариантов просто не будет. Если не отыщутся последние двое… Но-но! – тут же одернул он себя. – Не каркай! В запасе еще почти две недели. Мы еще во времени Перепутья. Надо продолжать поиски».
Действуя уже почти автоматически, он послал свой луч навстречу зеленому и синему лучам Юры и Вики. Контакт был налажен почти мгновенно, и Сергей, на всякий случай остановив машину, без помощи телефона «рассказал» о первом неутешительном результате своего вояжа. Затем они совместно определили направление движения к серому занавесу. Ехать теперь было нужно куда-то на север. И хорошо, если не на другой край страны.
«Будем надеяться на то, что нас направляли в одно и то же место, а не запускали в будущее наугад», – думал Сергей, жуя захваченный с собой бутерброд и пока не трогаясь в дальнейший путь.
Конечно, если бы посланники оказались один в Африке, другой в Америке, а третий где-нибудь в сибирской тайге, им гораздо труднее было бы встретиться друг с другом. И дело даже не столько в расстоянии, хотя и в нем тоже. А ну-ка, попробуй без визы и, главное, без достаточного количества денег добраться отсюда до Штатов или Бразилии! Жрецы Аатона не могли не учитывать это, даже если не знали о визах и стоимости билетов на самолет до Нью-Йорка. Исполнителей Ритуала направили в одно место, в одну географическую точку. Другое дело – почему они выбрали именно этот район? Ведь не просто же наобум ткнули пальцем в карту. Наверное, каким-то образом определили самую «эффективную» точку, где успех воздействия гарантирован? Может быть, Гость знает ответ на этот вопрос, только он, Сергей, не задал ему такой вопрос. Не сообразил. Не успел. Да разве только это не успел он спросить у Гостя? А Гостю, судя по всему, известно очень и очень много интересного, и все из серии «что и не снилось вашим мудрецам»,
– так, вроде бы, у Шекспира в «Гамлете»… Откуда ему столько всякого известно? Почему он покинул свою благодатную Гиперборею и так печется о реанимации чужой ему Атлантиды? Может быть, ударная волна Аэнно, порожденная Ритуалом, должна докатиться не только до Атлантиды, но и до его родной Гипербореи, и он сумеет вернуться назад, в свое время и на свой приполярный континент?..
Сергей управился с бутербродами и собрался двигаться дальше. Мысленно пожелал, чтобы следующий посланник жрецов Аатона оказался неподалеку, а не за лесами-горами, и тут же вспомнил то, что не успел додумать до конца, переключившись на рассуждения о Госте.
Вика. Она-то, подчинившись зову, приехала сюда из каких-то иных краев. Что это – промашка жрецов Аатона?
Ответ, в общем-то, напрашивался сам собой, но Сергей все-таки решил проверить. Чтобы вопросов стало хоть на один – но меньше. Он, как в электронной почте, «установил соединение» с Викой и задал свой вопрос. Вика ответила, что родилась именно здесь, в этом городе («То есть не родилась, а возникла из глубин Аэнно, направленная жрецами Атлантиды», – подкорректировал Сергей для себя ее ответ), но родители почти сразу переехали отсюда, забрав, естественно, ее с собой. Скорее всего, решил Сергей, Викины «родители» остерегались болтливых знакомых, которые могли бы по каким-то причинам когда-нибудь поведать ей, что она не родная, а приемная дочь – потому и сменили место жительства, уехав туда, где никто ничего о них не знал. Конечно, могли быть и иные причины, но все-таки, все-таки…
«А так ли уж праведны жрецы Аатона? – подумал Сергей. – Забрать младенцев у родителей, забросить неизвестно куда, во многом положившись на случай и не имея возможности контролировать их дальнейшую судьбу… нашу дальнейшую судьбу… Впрочем, другого-то выхода у них не было…»
Да, жрецы Света никак не могли влиять на дальнейшую судьбу посланников. А судьба эта могла не только сложиться по-разному, но и вовсе оборваться. Особенно в это время и в этой стране. Как во всяких-разных триллерах-боевиках: мчит шикарный «мерс» по тамошней шикарной авеню – и вдруг – трах! бах! – и только вспухающий шар огня, и только катится по асфальту одинокое шикарное колесо… Та троица богинь, что прядут нить жизни человеческой, в любой момент могла плюнуть на это свое занятие, чикнуть ножницами или там бритовкой и отправиться себе на вечеринку или выигрывать призы в каком-нибудь из многочисленных телешоу. Ведь до сих пор не удается же обнаружить еще двоих партнеров по Ритуалу, а тот, что выдает себя только серой дымкой… что значит эта серая дымка? Уж не та ли приключилась с ним история, что и с Фиолетовым? Или еще хуже? Сознание отключено… Почему отключено? Уж не усилиями ли Лондара? Передком серого «пежо» на пустынной провинциальной улице. Головой об асфальт. И лежит сейчас несчастный в глубокой отключке в какой-нибудь райбольнице, и никак не воспринимает окружающий мир… А если, дай Бог, оклемается, придет в себя – «внедренец» Лондар повторит и добавит!
«А ну-ка, брат, вперед!» – скомандовал сам себе Сергей и повернул ключ зажигания.
Бурашево он проехал без задержки, не сворачивая к «психушке» – зачем? Поселок казался безлюдным, только сидела у поворота нахохлившаяся торговка семечками, да на автозаправке заливал бензин в свой заляпанный грязью «москвич» какой-то одинокий ездок. За поселком была развилка, и одна дорога уходила на восток, к лесному массиву и дальше, к границе области, а другая тянулась, поднимаясь в гору, к ближайшему райцентру Большая Старица – до него было, судя по указателю, сорок шесть километров.
Это расстояние Сергей без всякого форсажа преодолел минут за сорок, и когда впереди показались первые окраинные домики райцентра – то ли большого села, то ли маленького городишка, – вновь остановил автомобиль, чтобы еще раз прощупать Серого.
И – расступилась серая дымка, подалась в стороны, и наметился в ней узкий проход, едва уловимая тропинка, уходящая в серую пустоту. Сергею, сосредоточенно закрывшему глаза в машине, представилось, что идет он по этой тропинке все дальше и дальше, не идет даже, а как бы плывет, не чувствуя под ногами опоры. Вот он как будто свернул направо, следуя за направлением тропинки, потом и вовсе поплыл какими-то зигзагами, словно огибая невидимые препятствия, таящиеся в серой пелене. Впереди замаячило что-то, какая-то темная преграда… Тропинка уперлась в нее и исчезла, и Сергей «внутренним зрением» «увидел», куда завел его слабый сигнал, посланный неизвестным партнером по Ритуалу.
Нет, теперь уже известным. «Прохоренко О. И.» – вот что было выведено черной краской на белой табличке, воткнутой в землю перед бурым могильным холмиком, прикрытым мокрыми разлезшимися венками с мокрыми же траурными лентами. И даты на табличке, которую к весне, возможно, заменят на могильный памятник: «21.03.80 – 28.01.05».
Чуть больше недели назад!
Сергей вздрогнул и открыл глаза. Ему стало неуютно в своем неспособном защитить от пуль «жигуленке», и он повертел головой, осматриваясь. На дороге не было ни одной машины, и райцентр Большая Старица казался отсюда таким же безлюдным, как и оставшийся позади поселок Бурашево. Сергей был почти уверен, что случившееся с О. И. Прохоренко (Олегом? Ольгой? Оксаной?) – дело рук Лондара. А значит Лондар все-таки способен на убийство! Вряд ли можно предполагать здесь простое совпадение…
Он передернул плечами и тронулся вперед, чтобы убедиться во всем собственными, «физическими», глазами. Ему было очень не по себе, потому что он не мог найти ответ на один вопрос: кто же тогда подавал сигнал? Похоронили заживо?..
Сергей нервно хмыкнул. Что за бред! Эдгар По… Ведь не вчера же это было, и не позавчера.
И все-таки…
По левую сторону уже потянулись одноэтажные хибарки и заборы, а справа надвинулись деревья, которые Сергей еще раньше, не доезжая до Большой Старицы, принял за рощу. Это, собственно, и была роща, и к ней вела отдельная аллея, в отдалении от шоссе перегороженная воротами с перекошенной оградой; а за этой перекошенной оградой виднелись другие ограды, могильные – темные и светлые, и тулились под деревьями кресты, и торчали из снега гранитные и мраморные памятники.
Сергей остановил автомобиль у ворот. Поежившись и подняв воротник куртки, он прошел через железную калитку на кладбище. Вспугнутые вороны, покружив с простуженными криками над крестами, вновь расселись по черным веткам. Еще раз поежившись то ли от сырости, то ли от нервного озноба, Сергей зачем-то внимательно огляделся и неуверенно направился в глубь поселения усопших, проваливаясь своими «вездеходами» в рыхлый, жестко шуршащий снег. «Одна из привилегий мертвых – их приносят сюда на руках», – подумалось ему.
Он пробирался среди недавно покрашенных и безнадежно ржавых оград, среди массивных плит и почти совсем сглаженных временем безымянных бугорков, припоминая только что проделанный мысленно путь в серой дымке, и постоянно ощущал на себе чьи-то взгляды; смотрели на него затаившиеся вороны, смотрели лица с фотографий и больших выгравированных портретов – и кто-то еще? Шорох снега только подчеркивал ту особенную тишину, поглощающую всякие звуки, какая обычно тяжело висит над кладбищами… Сама местная атмосфера подавляла, навевала уныние, и Сергею хотелось сейчас быть как можно дальше от этого тоскливого места. Но он продолжал, лавируя, идти вперед, разыскивая взглядов свежую могилу.
Все оказалось именно так, как в его «видении». Еще не просевший холмик ослизлой земли вперемешку со снегом, хвоя венков, расплывшиеся надписи на лентах, искусственные цветы и почерневшие «живые». Покрытая белой эмалью железная табличка: «Прохоренко О. Н.» И ниже: «21.03.80 – 28.01.05».
Он стоял у свежей могилы, на утоптанном промерзшем снегу, на котором отпечатались следы тех, кто сопроводил усопшего – убитого! – в последний земной путь. Потом закрыл глаза, вслушиваясь в себя, в свои недавно пробудившиеся благодаря искусству жрецов Аатона новые ощущения. И вновь «увидел»-почувствовал-осознал серую дымку, серый занавес, серый фон, имеющий отношение к тому, кто был уже мертв, чье тело лежало здесь, под небольшим слоем мерзло-влажной земли.
Олег?.. Ольга?.. Оксана?..
Он торопливо открыл глаза, потому что ему вдруг стало действительно жутко. Значит, и после смерти сохраняется что-то такое?..
«Двадцать восьмое января… Выходит, сегодня девятый день, – сообразил Сергей. – Девятины…»
Проблемы посмертного существования никогда его особенно не занимали – видимо, не пришло еще время об этом задумываться, – но все-таки он знал, что за усопших принято молиться Господу на третий, девятый и сороковой день после их смерти. И поминать ежегодно в день кончины. Сергей не мог сказать определенно, но помнилось ему – то ли со слов родителей, то ли из какой-то религиозной телепередачи или журнала, – что душа после смерти первые два дня ходит по земле, где она хочет, потом возносится для поклонения Богу… потом разглядывает небеса… спускается в ад… потом что-то еще… В общем, этот серый фон не был случайным. И вспомнились еще чьи-то слова о некой «серебряной нити», обрывающейся со смертью физического тела; душа теряла связь с телом и отделялась от него… Возможно, думал Сергей, стоя у могилы, во всех этих представлениях множество ошибочного, но в их основе все-таки лежит нечто истинное… Истинное – хотя и не вписывающееся в рамки обычных представлений.
Но последние события основательно расшатали стены его обычных представлений…
Уловив краем глаза какое-то движение, Сергей резко повернул голову. Оскальзываясь и хватаясь руками за ветки и ограды, к нему приближался какой-то мужик в грязно-серой мешковато сидящей длинной куртке и дырявой шляпе неопределенного темного цвета, натянутой на самые брови. Мужик мог, конечно, оказаться и восставшим из могилы покойником, только зачем покойник стал бы таскать на плече потрепанную сумку, в которой, судя по звяканью, лежали пустые бутылки? Приближающаяся персона была именно мужиком, а не мужчиной, и уж тем паче – не господином, и более всего смахивала на тех субъектов, плодящихся год от года, что отираются у забегаловок и тщательно исследуют содержимое урн и мусорных контейнеров. Таких людей принято было издавна именовать «бомжами», и они являлись обязательным элементом любого населенного пункта; откуда, из какого языка взялось это странное слово, Сергей не знал. Когда мужик подошел ближе, Сергей рассмотрел и другие предметы его экипировки: свободного покроя засаленные брюки, не доходящие до лодыжек, так что из-под их потрепанных старомодных штрипок виднелось подобие то ли спортивных штанов, то ли и вовсе женских колготок, и видавшие виды разношенные кроссовки, завязанные обрывками шнурков с множеством узлов. Бомжу было, наверное, за пятьдесят и он имел нездоровый цвет лица, приличную ссадину над бровью и трех-четырехдневной давности щетину. В общем, бомж был самый типичный, «бомжус вульгарис», и Сергей без труда мог предположить, на какую тему начнется сейчас разговор.
Он не ошибся. Остановившись в трех шагах от могилы посланника, наискосок от Сергея, бомж опустил на снег вновь зазвякавшую сумку и начал униженно-просительным тоном:
– Слышь, земляк, мелочишки не добавишь немного на хлебушек, а?
Сергей молча вынул бумажник, битком набитый Юриными деньгами, протянул мужику помятую купюру из тех, что утром дали ему на сдачу в гостиничном буфете. Мелочиться, а уж тем более отказывать просящему здесь, на кладбище, было бы неловко. Хотя Сергей вовсе не был уверен в том, что побирающийся потратит эти деньги именно на хлеб.
– Дай Бог тебе здоровья, земляк, – с чувством сказал мужик, проворно переместившись к Сергею и забрав деньги. – А то – поверишь, нет, – жизнь такая сволочная.
Сергей коротко кивнул и чуть отвернулся от мужика, надеясь, что тот, получив искомое, не будет набиваться на разговор, а заспешит за своим «хлебушком». Но то ли мужику было неудобно вот так вот сразу покидать благодетеля, то ли хотелось ему потолковать о своем «жутье-бытье», только он, спрятав купюру в карман куртки, извлек оттуда помятую пачку дешевых сигарет и спички и, закурив, мотнул головой в сторону могилы: