– Не трогай его – бесполезно, – говорю я. – Пусть посидит – может, отойдет.
Музыку вырубают, все опять садятся.
Светка надела поверх белого платья куртку и стоит около дверей с Ленкой и шаферкой. Тут же трутся Йоганов друг с учила, и еще один пацан.
– Куля, пошли спросим, куда они намылились, – говорю я.
Мы подходим.
– Э, вы куда?
– Так, прогуляться – надоело здесь сидеть. Если хочете, пошлите с нами.
– Ну пошлите.
Идем к пятиэтажке, где аптека. Светкины белые туфли все в грязи, у остальных – тоже, но не так заметно. Заходим в Ленкин подъезд, поднимаемся на второй. Ленка открывает ключом дверь и говорит:
– Проходите. Можете не разбуваться.
Садимся на диван. Светка достает из куртки два пузыря водяры, Ленка приносит стаканы. Разливаем, пьем.
Я показываю Куле на пацана, который приперся с нами. Он сейчас сидит со Светкой на одном кресле, и они трындят между собой.
– А это что за хер?
– Светкин бывший пацан, – говорит Куля. – Может, она еще и сейчас с ним крутит. Бабам верить нельзя, все они – бляди.
Я пересаживаюсь к Светкиной подруге, шаферке.
– Привет.
– Привет. Сигареты есть?
– На, держи.
Я сую ей «космосину» и зажигалку. Она подкуривает, потом я. Я трогаю ее груди.
– Как тебя зовут?
– Алла. А тебя?
– Сергей.
Баба хохочет.
– Чего ты лахаешь?
– Так просто. А что мне, и посмеяться нельзя? Ладно, давай еще выпьем.
– Давай.
Я наливаю себе и ей.
Куля трындит с Ленкой, Светка и ее бывший пацан сосутся.
Я выпиваю свою водку, опять трогаю ее груди. Говорю:
– Пошли в другую комнату.
Она выпивает водку, сует в рюмку бычок.
– А чего это я должна с тобой идти? Ты мне скажи, а? Ты, может быть, еще молодо выглядишь.
Я молчу.
– Ладно, черт с тобой, пошли.
Я встаю, цепляюсь за угол дивана, падаю, поднимаюсь. Двери в другую комнату нет, одна занавеска. В комнате – кровать, на ней две подушки одна на одной, под кружевной накидкой.
– Смотри, у меня колготок разорвался, – говорит Алла.
– А?
– Хуй на.
Она задирает платье и стаскивает колготки с трусами.
– Ну, что, особое приглашение надо?
Я расстегиваю ширинку, вынимаю хуй – он, мягкий, как сосиска. Начинаю дрочить – все равно не встает.
– Ладно, хватит, – говорит Алла. – Давай лучше еще выпьем.
– Давай.
– Я принесу.
– Ага.
Она подтягивает колготки, выходит и приносит бутылку с водярой – в ней грамм пятьдесят. Я отпиваю из горла, потом она.
– Дай еще сигарету.
Ищу пачку – нигде нет.
– Наверно, там осталась. Иди посмотри.
– Ага.
Она выходит, я вырубаюсь.
Куля толкает меня в плечо.
– Вставай, идем назад в столовую. Водяра кончилась.
– А?
– Ага. Поднимайся.
Я встаю, выхожу в прихожую – все уже там. Одеваю туфли – на них засохла грязь.
– Куля, ты не помнишь, я в куртке был?
– Не помню.
Вижу свою куртку на вешалке, одеваю и выхожу со всеми.
На улице темно. Друг Йогана тошнит под деревом, Алка цепляется за бордюр и падает в лужу. Куля берет ее за руки и поднимает.
В столовой половина людей танцует, половина сидит за столами. Я сажусь на первый стул с краю. Куля наливает водки мне и себе. Выпиваем. Я вырубаюсь.
Куля с Зеней волокут меня к дому.
– Ну ты, Бурый, заебал, – бухтит Куля. – Из-за тебя баб прощелкали: они куда-нибудь сбегут, пока мы тебя домой затянем.
– Все нормально пацаны, спасибо… Я налью вам, все как надо… Пошлите в пивбар.
– Какой, на хуй, пивбар? Двенадцать ночи. По лестнице сам подымешься?
– Ага.
– Ну ладно тогда. Мы порыли – может, еще успеем баб схватить, вдруг они еще там.
– Давайте.
Поднимаюсь по лестнице – трусь о стены, цепляюсь за перила. Звоню в дверь. Мамаша открывает, смотрит на меня, ничего не говорит.
Стягиваю грязные «саламандеры» – один об один, швыряю куртку на пол – и на диван.
* * *
Алгебра. Математица сидит, раздвинув ноги – видны длинные голубые «репетузы». Вообще, она баба нормальная, только что колхозница. До девятого иногда дрыгалась, могла двойку поставить, а сейчас – никому. Говорит:
– Вы уже ребята взрослые, я вас пасти не собираюсь и гонять тоже. Кому математика нужна – сами будете учить, а кому не нужна, тех я все равно не заставлю.
Ее заговорить, чтоб никого не вызывала – как нечего делать. Особенно, когда самой лень вести урок. Сидит, смотрит в окно, вздыхает, глядит на часы. Коноплева просекает малину и спрашивает:
– Раиса Федотовна, а вы бы в какой институт посоветовали поступать?
Математица отворачивается от окна, зевает, смотрит на Коноплеву.
– Уже давно пора было выбрать: май на носу, а там экзамены – и все.
Но если кто еще думает куда податься, то я вам вот что скажу – особенно девочкам: идите в пединститут. Чем плохая профессия? Нет, вы мне скажите, где еще женщина сможет заработать триста рублей? На химзаводе? Где с утра до вечера в дыму, в вони? Скажете – в школе сложно? Да, сложно. Но ведь и триста рублей все-таки – со всеми доплатами: за классное руководство, за тетради… А работа сама по себе непыльная… – Математица лыбится. – Были бы только ученики поприлежнее, постарательнее…
– А правда, что это вы Екатерину Трофимовну вычислили, что она деньги у учителей из сумок крала? – опять спрашивает Коноплева.
Математица лыбится.
– Ну, я вам не Шерлок Холмс, конечно, но вора найти помогла. А то что это за дела: в своей школе – и пять случаев воровства за три месяца? Я всегда знала, что это кто-то свой. Ну, вы мне скажите, откуда посторонний человек мог знать, когда у нас премия? Значит, кто-то из учителей. Хотя и самим не надо рохлями быть. Вот и вам говорю: не будьте рохлями, деньги где попало не кидайте. Значит, я поняла, что кто-то из своих – раз, другой, третий. А у Екатерины Трофимовны была проблема. Вы уже ребята взрослые, могу вам откровенно сказать: любила она закладывать за воротник. А я давно знала – водка до добра не доведет, где она, там и преступление. На водку-то деньги нужны, вот и ищет человек, где что плохо лежит. Ну, всего я вам не расскажу, конечно. Секрет фирмы. – Она лыбится. – Скажу только, что последила за ней после получки и, как говорится, поймала на месте преступления. В милицию мы не подавали, она во всем призналась, все деньги вернула, а директор ее – по собственному желанию, не по статье. Короче, все по-человечески, без скандала. Хотя, может быть, и слишком мягко обошлись. Но она ж не преступница какая закоренелая, двадцать лет в школе отработала, на хорошем счету была…
– А где она теперь? – спрашивает Коноплева.
– Откуда мне знать, ребята? С глаз долой – и все. А где она, что она – это нас уже не касается.
* * *
Первое мая. Сижу на остановке. На демонстрацию, само собой, не ходил. Спал до одиннадцати, пожрал вчерашних котлет из холодильника – и гулять.
Подходит Йоган. Здороваемся.
– Что-то в лесу сдохло – Йоган погулять вышел. Светка не отпускает никуда, да?
– Не надо ля-ля. Куда хочу, туда и хожу. Что ты думаешь – я перед Светкой отчитываюсь? А что на Рабочем не гуляю, так хули тут щас делать? Крюк сидит, Батон бухает – с ним один разговор: одолжи рубль. Он мне уже чирик должен – вот так, по рублю. А с него стрясай, не стрясай – бесполезно, он всегда бухой. Ты вот в институт готовишься, на районе тебя никогда нет. Что мне, с малолетками здесь сидеть на остановке?
– Ну, не знаю.
– Сигареты есть?
– Есть.
Вытаскиваю пачку «Астры», даю Йогану и закуриваю сам.
– Йоган, а правда, что Зеня с Кулей на базаре турецкими половиками фарцуют?
– Ага.
– А где они их берут?
– Это не они берут, они только продают, а им дают пацаны с центра.
– А те пацаны где берут?
– У поляков, когда они сюда приезжают – спортсмены там, или просто так. Живут в «Туристе» или в «Могилеве», продают жвачки там, майки, половики. Пацаны узнают, когда они в гостинице – приходят, торгуются с ними, чтоб цену скинули, а то они дерут до хера.
– А нельзя сразу пойти к полякам и взять у них?
– Думаешь – ты один такой умный? Там все уже схвачено. Это пацаны крученные еще те.
– А Зеня с Кулей много на базаре наваривают?
– Ну, смотря, за сколько продадут. К примеру, те пацаны берут у поляков половики по сто двадцать и дают Куле с Зеней, чтоб продали, а им отдали по сто шестьдесят. Значит, если продадут за сто восемьдесят – то двадцать себе, если дешевле, то меньше.
– А если к ним пристроиться?
– Ну ты простой, как двадцать копеек. Таких, как ты, знаешь сколько? Я с Кулей давно базарил – типа, давайте и я с вами буду на базаре продавать. Ну и что ты думаешь? Он сразу стал отмазки лепить, типа шмотки хуево продаются, заработка никакого. А сами, бля, на моторе каждый день в город едут, в кабаке сидят до закрытия, баб снимают. Короче, дело к ночи – ловить тут нечего.
– Понятно. Ну а как ты со Светкой – женатый человек?
– Ну как со Светкой? Обыкновенно. Живем у нас, тетку назад в Печерск сдали. Светка не работает – дома сидит на постоянке, телевизор смотрит. Я в хабзу хожу. Приду – поставлю палку, пока матки нет, потом тоже с ней телевизор посмотрю. У ееной бабы есть квартира на Юбилейном, и эта баба хочет в деревню ехать жить, а мы тогда там будем.
– Что, переедешь с Рабочего?
– Ну а что? Там хоть одни будем – никто мозги не будет ебать. Ну, приезжать, само собой, буду – типа в гости, а так что тут делать? Ты мне скажи, когда последний сбор за район был нормальный? В том году? Старым пацанам это все не надо, у них сейчас один интерес – бабки. А если малолетки и получат пизды в тресте – мне это до жопы.
– Что, может, бухнем сегодня?
– Да я вообще дома буду, с мамашей и Светкиными – праздник все-таки. Если хочешь, пошли и ты к нам.
– Не, неохота.
* * *
Жду мамашу на остановке около ГУМа – договорились, что пойдем покупать мне к выпускному костюм.
Курю, рассматриваю баб. Погода классная, и они все в летних шмотках. Некоторые – нормальные, только сейчас ничего не будет: подойдешь, начнешь базарить – а тут мамаша.
Вот и она – со своей пожизненной черной сумкой. Ручки уже сто раз отрывались, а она их каждый раз пришивает, нет – чтоб новую купить.
– Давно ждешь?
– Да нет, только подошел.
– Ну, пошли.
Сбоку около ГУМа очередь: что-то дают. Я спрашиваю у мамаши:
– Может, сходить посмотреть, что там?
– Ай, наверно не надо. Все равно денег взяла только на костюм – это сейчас основное. Костюм у тебя должен быть – не только на выпускной. Может, в институте понадобится или еще где. А то как повысят цены на все – потом недокупишься. Вон в газетах пишут, что все будет дорожать.
Поднимаемся на второй этаж, идем мимо фототоваров и ювелирного к мужской одежде. Впереди два пацана с Ветров – это видно по лампасам на спортивных штанах. Ветры носят по две белые полоски, рабочинские – по три, но у нас мало у кого есть такие штаны, у меня тоже нет. Навстречу «Ветрам» – пацан с Луполова: одна широкая полоса. Он прется прямо на них, хочет пройти между, цепляет плечами. Один бьет ему прямого, пацан увертывается и дает второму по яйцам – он падает на прилавок, стекло разбивается. Продавщица орет:
– Скорей зовите милицию!
Луполовец убегает, «Ветры» – за ним.
– Подумать только, – говорит мамаша. – В центре города, в универмаге – и устроить драку. Совсем страх потеряли. И твои друзья такие же. Один вот уже сидит, и остальным только туда и дорога.
– Не трогай моих друзей, ладно? Давай лучше костюм смотреть.
Мне все равно, какой костюм покупать: за десять лет в школе костюмы так надоели, что смотреть на них не могу. С первого класса – одни и те же, только пуговицы сейчас другие: раньше были блестящие, без дырок, а теперь – алюминиевые, с дыркой посередине. А «московского» костюма – с коротким пиджаком, как джинсовка, и нашивкой – у меня ни разу не было. Из всех пацанов такой был только у Антонова – классе в первом или во втором.
Мамаша перебирает разные костюмы. Сначала находит ценник и смотрит, сколько стоит, а потом уже глядит на сам костюм. Она показывает мне один – серый, с тонкими белыми полосками. Такой материал был в моде той осенью – несколько пацанов на УПК пошили из него штаны.
– Ну как, примеришь?
– Давай.
Идем в примерочную. Я снимаю штроксы, одеваю штаны от костюма, долго вожусь с петлями для пуговиц – они плохо прорезаны, – потом натягиваю пиджак.
– Ну, вроде ничего, – говорит мамаша. – А как тебе самому?
– Нормально.
– Ну, давай тогда купим. Все равно, вряд ли лучше найдем. И недорогой – 88 рублей всего.
– Ну, давай купим.
– Почему ты так это говоришь – без энтузиазма?
– Нормально говорю.
Мамаша несет костюм к кассе – платить. Я думаю – остаться в городе погулять или ехать домой? С мамашей в троллейбусе несолидно, но и в городе делать особо нечего. Идем вместе на остановку.
В троллейбусе – свободное сиденье. Мы садимся, мамаша говорит:
– Сережа, ты мне ничего про себя не рассказываешь – что тебя волнует, о чем ты думаешь. Я даже не знаю, есть ли у тебя девушка.
– Нету.
– А была когда-нибудь?
– Можно сказать, была.
– А почему ты нам никогда про нее не рассказывал?
– Не знаю. Не рассказывал – и все…
– Ты должен быть откровеннее с нами. Мы все-таки твои родители.
– Ага.
Я отворачиваюсь к окну. Мамаша вынимает из сумки журнал «Работница» и начинает читать. Я рассматриваю ее: все лицо – в морщинах, скоро будет старая, как мамаша Йогана. Батька ее совсем задрал, но выгнать она его не выгонит, хоть и живут, как кот с собакой.
* * *
Девятого мая – Радуница. Мамаша с батькой поехали в деревню – к бабе на могилу. Звали меня, но я не захотел. Я был пару раз на кладбище на Радуницу – ненавижу. Сидят на могилах со жратвой и бухлом, как будто больше выпить негде.
Выхожу погулять. На остановке на Рабочем – никого. Около магазина трется Батон – само собой, уже датый.
Подхожу, здороваюсь.
– Привет.
– Привет, Бурый.
– Что, капусту трясешь?
– Да не, так просто. Жду – может, кто придет со своих пацанов, а то скучно одному. Вот ты подвалил – и заебись.
Из магазина выходит дед с медалями на пиджаке. Он весь сухой, сморщенный, пиджак висит на нем, как на вешалке. В сетке – батон и две бутылки молока.
– Вот спросить у тебя – чего ты ругаешься? – говорит он Батону.
– Что?
– И не стыдно ему – стоит на улице, около магазина, и матерится, как сапожник какой. Да еще в такой день, в праздник.
– Бурый, ты понял, что он хочет?
– Не-а.
– Мы воевали, кровь за них проливали, еб твою господа бога мать. А что получилось? Бардак и блядство.
– Сам ругаешься, а мне что – нельзя?
– А как еще с вами говорить? Вы – паразиты, блядь. Думаешь, я тебя не вижу здесь около магазина – как ты к людям пристаешь, по пятнадцать копеек просишь? Думаешь, не вижу, как ты пьяный ходишь по Рабочему? Учиться не хотят, работать тоже, лишь бы только выпить.
– Хватит мне морали читать. Вали лучше отсюда со своими орденами.
Дед машет рукой и уходит в переулок.
Мы с Батоном курим и смотрим, как подъезжают на машинах к магазину деревенские, грузят в багажник булки хлеба и батоны – запасаются для кладбища. Я спрашиваю Батона:
– Салют смотреть пойдешь?
– Не знаю. Может, пойду, а может, и нет.
Идем с ним ко мне – родоки приедут ночью, а до этого хата свободна. Я включаю телевизор. По первой программе – кино про войну, по второй – тоже. Батон ложится на диван и вырубается.
Я захожу в туалет и от нечего делать дрочу – представляю себе одну бабу с девятого. Я ее видел пару раз в городе с пацаном с ДОКа. ДОК – свой район, Рабочий с ним дружит – только с ним, больше ни с кем. Спускаю, вытираю плитки туалетной бумагой и выхожу.
Батон просыпается. Мы с ним жрем на кухне остатки котлет с черствым хлебом, запиваем морсом из варенья. Родоки оставили мне десятку, чтоб сходил в магазин – половину можно пропить. У Батона – рубля два мелочью. Как раз хватит на пузырь чернила на точке в моем подъезде. Батон идет за чернилом, я – в продовольственный.
В магазине беру кровяной колбасы, батон, булку черного хлеба и поллитровую банку сметаны. Прихожу домой – Батон, гад, уже распечатал пузырь и выпил стакан.
– Что ты меня не подождал?
– Ай, ну… Я, это, подумал… Короче, хули так сидеть? Надо вмазать.
Добиваем пузырь, заедаем кровянкой с хлебом. Чернило уходит за пять минут.
– Хорошо, но мало, – говорит Батон. – Надо еще. Сколько у тебя осталось бабок?
– Ерунда – рубль с копейками.
– Пошли хоть пива.
– Пошли.
В «стеклянном» берем по бутылке «Мартовского». Мы становимся около ларька с мороженым и медленно сосем пиво. По улице мимо нас идет Наташа Гу-Гу со своей сумкой – рот разинут, голова набок.
Допиваем пиво, кидаем бутылки под куст. Я спрашиваю:
– Ну что, поедем в город салют смотреть?
– А что, будет салют?
– Ага.
– Откуда ты знаешь?
– В газете писали.
– Ты еще газеты читаешь, бля.
– Ну что, едешь или нет?
– А во сколько он?
– В десять. Как раз – пока доедем, туда-сюда.
Мы идем на остановку, садимся на троллейбус. Народу – море. Все прутся в город смотреть салют: пацаны, бабы, малые со своими родоками.
Голова Батона мотается – он сейчас заснет. Я трясу его за плечи.
– Э, что такое?
– Ничего. Не спи – замерзнешь.
Выходим на площади Орджоникидзе. Я спрашиваю Батона:
– Ну что, на Советскую?
– Мне все равно – можем на Советскую, можем еще куда. А бабы там будут?
– Будут, не боись. Время еще есть – давай пройдемся по Первомайской. Может, кого и зацепим.
Идем по «рентгену». Батон, можно сказать, в норме – почти не шатается. Народу – не протолкнуться. Много нормальных баб. Я прикидываю, к кому подойти.
На скамейке около «Дуньки» – двое малолеток, лет по пятнадцать.
– Давай подвалим, – предлагаю я.
– Ну, давай.
Подходим, я говорю:
– Девушки, здравствуйте. А можно с вами познакомиться?
Одна – высокая, толстая, некрасивая, а вторая – ничего: маленькая, черненькая, с короткой стрижкой. Обе в миниюбках и черных колготках.
– А у вас сигареты есть? – спрашивает малая.
– Есть.
Батон вытаскивает пачку «Космоса» – там только три сигаретины, но это ерунда: у меня еще есть «Астра».
– Пошлите тогда во двор покурим.
Идем во двор пятиэтажки, где магазин «Могилевчанка». Там – никого: ни старух, ни малых. Все, наверно, смотрят салют. Им и переться никуда не надо – все видно из окна.
– А вы почему не на Советской? – спрашиваю я.
Малая кривит мордочку.
– Мы уже были. Там такая толпень – не протиснуться. Нам вообще этот салют по барабану. Мы его в том году видели, а сейчас так просто вышли – погулять.
Садимся на скамейку у подъезда. Батон дает бабам по сигарете и берет последнюю сам. Я достаю себе «астрину». Закуриваем. Я спрашиваю у баб:
– Как вас хоть зовут?
– Я Оля, а это Лена, – говорит малая. – А вас?
– Сергей.
– Саша.
– А с какого вы района?
– С Рабочего. А вы?
– Мы с разных. Ленка на Мир-1 живет, а я на Юбилейном. Мы до четвертого класса в одном подъезде жили, потом Ленка переехала – квартиру получили.
Во дворе тихо, а на той стороне дома, на Первомайской, ходит бухой народ. Все орут и хохочут.
Батон закрывает глаза. Я резко трясу его за плечо. Он смотрит на свою сигарету, затягивается.
Малая глядит на часы. Толстая сидит с чугунной мордой, типа вообще не при делах.
Ба-бах! Начинается салют. Мы задираем головы. В небе рассыпаются огни. Глухо бабахают выстрелы. Еще, еще, еще. Потом много-много огней – и все. Конец.
– Классно было, лучше чем в том году, да? – говорит малая.
– Да, красиво, – отвечает толстая. – Ну, нам пора по домам. Спасибо за сигареты.
– Куда вы так спешите? – говорю я. – Посидели бы еще.
– Твой друг сейчас отключится.
– Не, с ним все нормально. Это он так. – Я опять трясу Батона, он открывает глаза. – Давайте, мы вас хоть проводим.
– Нет, не надо, – говорит малая.
– Что ты ломаешься? Давай провожу. А он подругу твою проводит.
Толстая трясет башкой и говорит:
– Не надо меня провожать.
– Ну, как хочешь.
Вчетвером выходим к «Дуньке». Народ прет с Советской прямо по середине Первомайской. Я спрашиваю:
– Ну что, ты домой, Батон?
– Ага.
– Ладно, давай. Только не попадись ментам, а то запрут в вытрезвитель.
Бабы хохочут. Батон, шатаясь, идет в сторону площади Орджоникидзе.
Мы втроем доходим до ГУМа, там толстая поворачивает на Мир-1, а мы с малой – к Дому советов.
Она спрашивает:
– Ты в школе учишься или в училе?
– В школе.
– А в каком классе?
– В десятом. А ты?
– В седьмом. Хорошо тебе – школу заканчиваешь. А мне еще три года. Как это вытерпеть?
– А кто тебя заставляет кончать десять классов? Можно в техникум или в учило после восьмого.
– Туда идут одни двоечники и идиоты. А я, между прочим, отличница.
– Что, серьезно?
– Ну да.
– Я тоже был отличник в первом классе, а до девятого – без троек.
– А сейчас?
– Сейчас – так себе.
– Ясно.
На остановке полно людей – едут с салюта. На Доме советов – флаги и три портрета: Маркс, Энгельс и Ленин. Как повесили перед Первым мая, так и висят.
Подъезжает «одиннадцатый». Я спрашиваю:
– Нам подходит?
– Ага.
Народ кидается на штурм автобуса, мы с Олькой – тоже. Толпа заносит нас внутрь. Водила орет в микрофон:
– Куда вы лезете? Автобус не резиновый!
Меня прижимают к Ольке, и я чувствую ее маленькие груди. Две остановки едем молча, перед третьей она говорит:
– Выходим. Здесь ближе, через дворы.
Продираемся к двери, выпрыгиваем. Мы – на краю Юбилейного. За деревьями торчат пятиэтажки – такие, как на Рабочем, один к одному.
Идем дворами. Олька спрашивает:
– У тебя еще сигареты есть?
– Только «Астра».
Она морщится.
– Не, я такие не курю. Попроси у кого-нибудь с фильтром.
Впереди нас идут два пацана и баба, я догоняю их.
– Пацаны, сигарету не дадите?
Один хлопает по карманам.
– Бля, кончились. И пачку, наверно, выбросил. – Пацан бухой, и второй с ним тоже. – Не сцы, братуха – щас найдем тебе сигарету.
Впереди – еще одна компания: пацаны и бабы. Пацан догоняет их, они останавливаются, базарят с ним, потом он приносит мне сигарету.
– Во, держи, браток.
Я киваю – за сигареты спасибо не говорят. Смотрю на фильтр: «Космос». Отдаю ее Ольке. Мы садимся на скамейку. Я подкуриваю ей своей зажигалкой. Она затягивается, выпускает дым. Курить толком не умеет – само собой, малая еще. Затягивается второй раз, задирает голову и говорит:
– Смотри, звезды.
– Ага.
– Тебе оставить покурить?
– Ну оставь.
Она делает еще две затяжки и дает сигарету мне. На фильтре – розовая помада. Я затягиваюсь. Олька вытаскивает из сумки польскую жвачку в желтой бумажке, разворачивает, кладет в рот, кидает бумажку под ноги.
– Чтоб родоки не поняли, что курила?
– Ага.
– А они тебя хоть раз засекли?
– Не-а.
Мы встаем и идем к пятиэтажке.
– Вот здесь я живу, – говорит Олька.
Около дома – беседка, в ней пацаны поют под гитару «Опять тревогу».
– Который твой подъезд?
– Вон тот.
– Я зайду с тобой?
– Не надо.
– Почему?
– Не надо – и все.
– А телефон свой оставишь?
– Есть на чем записать?
– Не-а.
– Ладно, у меня есть.
Она достает из сумки блокнот и ручку, вырывает листик. Пишет:
«3-26-44».
– Ну пока.
– Пока.
Я прусь обратно к остановке. Навстречу – пацаны с бабами и без баб, но никто не залупается: все бухие и добрые.
На остановке – никого. Жду. Автобуса нет минут пятнадцать. Видно, уже и не будет.
Иду пешком. Последний раз шел вот так через весь город тем летом, когда ходил с Ленкой.
Моргают желтые светофоры. В домах светятся окна, но мало. Машин тоже почти нет, тем более, прохожих. Один только я иду по городу, и все мне до жопы.
* * *
Сегодня хоронят цыганского барона – того, которому мы с мужиком отнесли ящик той осенью. Его пописали на День Победы. Пришли двое мужиков – поздно, часов в двенадцать. Он открыл, вышел во двор – поговорить. Один раза три всадил ему нож в живот – цыгану капут. Мужиков никто не видел, и за что пописали – тоже не знают. Может, насчет фарцовки какие дела. Пацаны говорили, что он фарцевал, но точно никто не знает: цыгане хитрожопые, никогда правды не скажут.
На Рабочем цыган мало, есть еще в сто сорок шестом доме – и все. Сам такой здоровый, толстый, его баба и пацан меня на пару лет младше, в двадцать восьмой школе учится. Зато на похороны понаехало их, наверно, со всей республики. Таких похорон в Могилеве еще не было: машин, может, сорок или пятьдесят, и ни одного «Москвича» или, тем более, «Запорожца». В основном, «шестерки» и «пятерки». Заняли всю улицу, гудят, сигналят. Когда секретарь обкома разбился на своей «Чайке», и то машин было меньше.
Базарим на остановке с Йоганом. Он мне втирает:
– Цыгана за бабки кокнули. Он был должен много денег. Взял – и не отдал.
– Не верю, такого не может быть. Зачем его тогда было писать? Сейчас он уже точно не отдаст.
– Может, они не хотели насмерть. Может так, попугать.
– Ну, попугали. Теперь цыгане их найдут, и все, пиздец им.
– Ни хера они им не сделают – никто не знает, кто это был.
Подходит пьяный Батон. Здороваемся.
– Пацаны, бухалово есть? Или бабки?
– Ты ничего другого не знаешь – только бухать.
– Ну а хули? – Батон лыбится.
Рядом стоит малый – класс шестой.
– Малый, я обосцался. Ты у меня отсосешь? – спрашивает Батон.
Малый убегает. Мы ржем.
Я беру у Йогана две копейки и иду звонить малой. Она дома.
– Привет, это Сергей. Мы на салюте познакомились. Помнишь?
– А, привет.
– Ну как дела?
– Так, нормально.
– Чем занимаешься.
– Ничем особо.
– Может встретимся сегодня, а?
– Нет, сегодня не могу.
– А завтра?