– А что, я должна терпеть все эти его выходки и молчать? Это ты мне предлагаешь? Ты мне его не защищай, лучше подумай, как самому таким не стать.
– Я его не защищаю, просто говорю, что это бесполезно.
Батька проходит в комнату, снимает штаны и садится на диван. На нем красные трусы в цветочек и серые носки – почти до колена. Мамаша берет с батареи халат и идет в ванную переодеваться.
– Все окей, сынуля, – говорит батька. – Все окей.
– Да, само собой.
– Ты знаешь что… поставь музыку, ладно?
Я ставлю «Группу крови». Батька вихляется на диване в такт, дергает сухими волосатыми ногами. Мне неприятно. Я жму на «стоп».
– Не то ты сделал, – говорит батька. Голова его болтается, он сейчас заснет.
* * *
Я отпросился с уроков на суд над Крюком. Мог бы не отпрашиваться, просто засимулять, но хотелось повыделываться перед Классной. Она минут пять почитала мне морали – типа, надо правильно выбирать друзей, и всякое такое, – потом отпустила.
Подхожу к остановке – Батон и Йоган уже там. Больше никто из пацанов не пришел, хоть и обещали. Когда узнали про залет Крюка, все орали – бабок соберем, на суд придем. А как пришлось – не то, что бабок, даже на суд не пошли своего пацана поддержать.
Молча жмем руки, закуриваем. Нечего тут базарить – настроение говняное. Погода тоже херовая – солнца нет, все серое, мокрое.
Подходит троллейбус, мы заходим и садимся на сиденья в конце, лицом к заднему стеклу, смотрим в окно.
На Менжинке пацаны с одиннадцатой школы убирают улицу. Они швыряют снег на дорогу, стараются попасть по машинам. Их классная орет, а они только лахают.
В суде ходим по коридорам, ищем, в какой комнате будут судить Крюка. Заглядываем в один кабинет – там сидит за печатной машинкой молодая баба с большими грудями. Я спрашиваю:
– А где будет суд над Крюковым?
Она смотрит у себя в бумагах и говорит:
– Зал номер три.
В зале еще никого, только толстая тетка в норковой шапке и с большой брошкой.
– Вы кто такие?
– Мы друзья Крюкова.
– Подождите в коридоре, его еще не привезли.
Садимся на стулья. Подходит мамаша Крюка. Мы говорим:
– Здрасьте.
Она не отвечает, садится рядом.
Минут через десять два мента приводят Крюка. Он в наручниках, небритый – вся морда в черной щетине. Почти как «старый» пацан или даже мужик. Мы хотим зайти за ними, но мент говорит:
– Подождите.
Ждем минут пять, заходим. В углу – железная клетка. В ней сидит Крюк. В другом углу – стол, за ним три кресла. В них садятся тетка в шапке, еще одна, с пуховым платком на шее, и сухой лысый дядька. Сбоку – пять рядов скамеек. Мы садимся на последний, мамаша Крюка – перед нами.
Входят чмошные мужик с бабой – потерпевшие. Оглядываются по сторонам, смотрят на нас, на Крюка, садятся на первый ряд.
– Встать, суд идет, – говорит баба без шапки. Мы встаем.
После перерыва объявляют приговор. Два года общего режима. Крюк смотрит себе под ноги – типа, ему все до жопы. Его мамаша поднимается со скамейки и орет:
– Что ж гэта такое? Еб жа вашу мать, суки вы, блядь.
Мент хватает ее за воротник и тянет по проходу к двери. Она орет и цепляется за спинки стульев.
Мы выходим на крыльцо. Мамаша Крюка плачет, бурчит себе под нос:
– Бляди вы все, суки. Няма у жызни прауды, адно блядство, еб вашу мать.
Мы закуриваем.
Из дверей выходят мужик с бабой, идут мимо нас к воротам.
– Что, может насовать им? Из-за них пацан сел, – предлагает Йоган.
– На хуй надо, – говорю я. – Крюку от этого легче не станет.
– Ладно, пусть уябывают. Увижу на Рабочем пьяный – я их попишу.
– Они и так на Рабочий не приедут. А Крюк сам дурак – не надо было лезть первому, они его не трогали.
– Ну, ты щас до того договоришься, что если тебя никто не трогает, то и ты никого не трогай. Типа, приехали в трест, а там Пионеры, человек пять. На нас они не полезут, ясный пень. Так что, им и пизды ввалить нельзя, так что ли? Они ж нас не трогают?
– Я такого не говорил.
Мы идем к остановке.
– Пацаны, я тут это… хотел вам сказать… – начинает Йоган.
– Хотел – говори, что ты мнешься, как целка, – говорю я.
– Ну, ладно, это… Короче, я женюсь.
– Ничего себе. А то смотрю – ты что-то давно про своих баб не рассказывал. Что, классная баба?
– Не, ты не понял. Я это… По залету.
– А что за баба?
– Так, есть тут одна.
– С хабзы твоей?
– Нет, с Рабочего.
– Я ее знаю?
– Может быть, видел.
– А сколько лет?
– Восемнадцать.
– А хули она аборт не стала делать? – спрашивает Батон.
– Ну, не стала и все. Я ж ей его не сделаю.
Я подкалываю Йогана:
– А ты б попробовал – столько баб переебал в своем училе. Наверно, уже можешь гинекологом работать.
Мы все втроем ржем.
– Да ладно вы подъябывать, – говорит Йоган. – Я вам как пацанам рассказал, а вы…
Я спрашиваю:
– Когда свадьба?
– В апреле.
– Ты хоть пригласишь нас?
– Ясный пень. Как это, чтоб я своих пацанов, и не пригласил?
Подходит «двойка», мы садимся. Я рассказываю пацанам про Инну.
– Я тут одну пилу снял – на курсах. Ничего такая – с Пионеров. Живет в доме, где «Пингвин».
– Палку уже поставил? – спрашивает Батон.
– Да нет еще. Куда спешить? Я ее только снял два дня назад.
– А хули тянуть? Можно и в первый день раскрутить, да, Йоган?
Йоган молчит.
– Только смотри, набери гондонов, чтоб не было, как у Йогана. А то поженитесь все – бухнуть будет не с кем. Мне тут год до армии остался, так я буду пить все, что горит.
– Капуста есть? Можем сегодня бухнуть, – предлагаю я.
– Если б была, я б не спрашивал. А у тебя, Йоган?
– Копеек тридцать.
– Все ясно. Ты теперь все бабки – в копилку и на свадьбу, да?
Мы ржем.
Я спрашиваю:
– А свадьба хоть где будет?
– На Рабочем в столовой. Матка говорит – человек сто надо позвать. А то абсудют, что плохо сделали.
* * *
Идем с Инной с курсов. Сегодня вообще тепло, тротуар почти сухой. Она без шарфа и в туфлях.
На «Чырвонай зорке», под надписью «скоро» – афиша кино «Игла»: «В главной роли – солист рок-группы „Кино“ Виктор Цой».
– Знаешь эту группу? – спрашивает Инна.
– Да. У меня есть два их альбома.
– Тебе нравится?
– Ага.
– Мне, в общем, тоже.
– Давай, может, вместе сходим на фильм, а?
– М-м-м… Не знаю… Ну, мы еще мало знакомы, почти ничего друг про друга не знаем.
– Спроси, что ты хочешь, и я отвечу.
– Например, чем ты увлекаешься? Хобби у тебя какое-нибудь есть?
– Да вроде нет.
– И спортом никаким не занимался?
– Занимался. Ходил в бокс на «Спартаке» в седьмом классе.
– А я музыкальную школу закончила по фортепиано. Но сейчас уже мало играю – надоело за все эти годы. Так только, иногда – для себя. А хобби – наверно, книги. Кажется, сидела бы целыми днями и читала. Да я так и делаю по воскресеньям – с утра на диван с книгой, и читаю, читаю, читаю. Потом смотрю: мама включила свет. – Она улыбается. – А ты как вообще время проводишь, чем занимаешься?
– Да так – в основном, с пацанами на районе. Летом – в футбол на Днепре, сейчас – так, встретимся на остановке, поговорим, покурим.
– Хулиганите, наверно?
– Всякое бывает. В восьмом классе взрывпакеты делали – магний смешиваешь с марганцовкой, завернешь в фольгу, и чтоб бумажка со спичкой торчала. Спичку чиркнешь – и бросаешь, а он взрывается. А звук такой, как если б кто лампочку кокнул. Мы ходили на Моторную улицу – там дед дурной живет – и около его дома взрывали. Он услышит, выскочит, начнет орать на всю улицу: «Что вы, гады, лампочки разбиваете?»
Инна улыбается.
Подходим к ее дому. Она не говорит «Дальше не надо», и мы идем вместе к подъезду. Около двери она останавливается и смотрит на меня. Я говорю:
– Давай провожу до квартиры.
Она пожимает плечами и открывает обшарпанную дверь. На первом этаже нет света – темнотища, хоть глаз выколи. Я цепляюсь за порог, спотыкаюсь и ору на весь подъезд:
– Ой, бля!
Инна не возбухает, что я ругнулся. Сама еще и извиняется:
– Ой, ты меня прости. Забыла предупредить, что здесь порог.
– Ладно, ерунда.
Поднимаемся на площадку между вторым и третьим. Вверху на стене горит слабая лампочка.
– Ну что, с тобой все в порядке?
– Ага.
У кого-то по телевизору идет военное кино: слышны выстрелы и взрывы. Инна смотрит на меня и вроде улыбается, а может, это мне кажется. Я не знаю, что делать.
– Ну, вот и моя квартира – на третьем этаже. Спасибо, что проводил. Пока.
– Пока.
* * *
После УПК иду к Инне домой. Завтра восьмое марта, и я зашел на Минский базар, купил у азеров три гвоздики. Я ни разу не дарил бабам цветы, даже мамаше. Только учительнице в первом классе, но это не считается. Иду по «рентгену» с цветами, как какой-нибудь лох, но мне все равно.
Поднимаюсь на третий, звоню. Открывает сама Инна в домашнем халатике.
– Привет. Это тебе – завтра праздник. Поздравляю.
Она берет цветы, улыбается. Видно, что тусанулась и не знает, что делать.
– Спасибо. Ну, проходи.
– А кто у тебя дома?
– Никого, я одна.
Я захожу в прихожую, сбрасываю туфли и куртку.
– Вот тапки – надевай. Я сейчас.
Она уходит с цветами на кухню, а я сую ноги в тапки и прохожу в комнату. Море книг – целый шкаф одних книг, от пола до потолка. Я столько еще ни у кого не видел. Всегда думал, что у нас много. Мамаша – в обществе книголюбов, и ей каждый месяц дают одну нормальную книгу и еще две или три «в нагрузку». Читать она их не читает, только ставит в сервант, а потом ноет, что денег мало.
Инна приносит цветы в вазе, ставит на стол.
– Ну, присаживайся.
Я сажусь в кресло. Рядом на столике – магнитофон «Весна-211» с усилителем и проигрыватель «Вега», а на стене висят колонки «С-25».
– Поставить какую-нибудь музыку?
– Ага.
– Ты к «Депеш мод» как относишься?
– А что это?
– Группа такая. Что, ни разу не слышал?
– Не-а.
– Значит, сейчас услышишь.
Инна вставляет в магнитофон кассету, включает и садится на диван. Музыка нормальная, немного смахивает на «Кино».
Ее халатик короткий – видны белые коленки. Я смотрю на них. Она засекает, и я отворачиваюсь.
Инна спрашивает:
– Ну, как твои дела?
– Нормально. Сходил на УПК, теперь вот к тебе зашел.
– А если бы меня не было дома?
– Ну, я бы подождал.
– Сколько?
– Сколько надо. Хоть до вечера.
Она чуть-чуть морщится, кусает губу. Может, она ждала кого-то еще?
– У вас здесь столько книг – просто вообще.
– Да, книг у нас много, но я их уже почти все прочитала. Я быстро читаю.
– Ну за сколько ты одну книгу прочитываешь?
– Смотря, какая книга. Если интересная и если сижу дома одна, никто не мешает, не отвлекает, то могу книгу страниц на триста прочитать за три часа.
– Ничего себе.
Сидим, молчим.
Я встаю, подхожу к окну. С крыши капает, карниз весь мокрый. По двору идут из школы малые, лепят снежки из грязного снега и кидают друг в друга. Какой-то дядька в резиновых сапогах повесил на забор зеленую ковровую дорожку и молотит по ней выбивалкой.
Инна спрашивает:
– Чаю хочешь?
– Ага.
– Пошли на кухню.
В кухне все шкафы и холодильник облеплены наклейками с нерусскими надписями. Инна достает из холодильника колбасу и сыр, нарезает на тарелку, снимает с хлебницы полотенце. Она ставит на плиту блестящий чайник со свистком, на стол – две чашки с блюдцами. Я сажусь на табуретку в углу.
Чайник свистит, она выключает газ, наливает по полчашки из заварника, добавляет кипятка. Достает из шкафчика сахарницу и блюдце с вареньем, ставит на стол.
Я начинаю хавать. Инна сидит смотрит на меня. Я спрашиваю:
– А ты?
– Не хочу, я не голодная.
Я допиваю чай и отставляю чашку.
– Все, спасибо.
– Пожалуйста. – Она смотрит в окно, потом поворачивается ко мне. – Сергей, я думаю, тебе не надо больше сюда приходить. Спасибо, конечно, за поздравление, мне было приятно. Но мы слишком разные.
– Ну и что здесь такого?
– Да, в общем, конечно, ничего. Просто…
– Что?
– Ты сам понимаешь.
– Ладно. Спасибо за чай. Я пошел.
– Ты только не злись. Я не хотела тебя обидеть.
Я иду в прихожую, одеваюсь, беру сумку.
– Ну, пока.
– Пока.
Она изнутри замыкает дверь.
* * *
Восьмое марта праздную с классом у Таньки Бочарович. Ее мамаша получила квартиру на Луполове, но Танька не ушла в другую школу, доучивается у нас – ездит каждый день на автобусе, потом на троллейбусе.
Я пришел с пузырем водки – как солидный пацан, а не лох какой-нибудь. В квартире уже полно наших, и еще два чужих пацана. Они по очереди суют мне руки.
– Андрей.
– А я – Игорь.
– Сергей.
Им лет по восемнадцать. Раз с Луполова – значит не за нас, ну и ладно. Что они, залупаться здесь на меня будут?
Захожу в комнату. «Сухие» сидят на диване, Антонов трется около книжной полки, бабы толпятся по углам – все с начесами, намазанные, в своих самых козырных шмотках. И все равно ни на какую не встает – одни уродки. Князевой не будет – сказала, уезжает с родоками на все выходные.
На столе наставлено всякой жратвы – салаты, нарезанная колбаса, сыр. Бутылка шампанского, две водки – это еще без моей. Видно, эти пацаны принесли.
Магнитофон играет «Ласковый май». Телевизор включен без звука. По нему – футбол, «Динамо-Тбилиси» – «Спартак», но толком посмотреть здесь все равно не дадут. На кухне гремят кастрюли, оттуда пахнет жареной курицей. В открытую форточку затягивает мерзлый воздух.
– Ну, все готово, садимся, – говорит Танька. Она в черной миниюбке, черных колготках в сеточку и белой кофте. Эта еще хоть на нормальную бабу похожа, если оденется прилично, а остальные – коровы, сколько б ни красились и ни делали начесы. Только к Таньке сегодня не подколешься: она жмется к этому Игорю, наверно, он – ее пацан.
Садимся за стол. Места мало: вшестером втискиваемся на диван, а на стулья и табуретки – по двое. Игорь разливает бабам шампанское. Андрей открывает водку, тянется налить Антонову и «Сухим» – они кривятся, говорят, что не будут. Он наливает мне, себе и Игорю.
– Ну, за праздник, – говорит Игорь.
Чокаемся. Рюмки разные – половина хрустальных, половина простых – стеклянных, с цветочком.
Дает хорошо, но мало: надо еще. Я беру бутылку и наливаю нам троим.
– Молодец, – говорит Андрей. – Вот это правильно: хули тут целиться?
Я давлю лыбу, они тоже. Выпиваем.
– Пацаны, вы так не торопитесь, – говорит Танька. – Только еще сели.
Выходим с Игорем и Андреем на балкон покурить. Игорь достает пачку «Столичных», берет себе и дает нам. Балкон весь грязный после зимы, завален досками и картонками. Сверху капает.
Я спрашиваю:
– Ну как вам наши бабы?
– Так, средней паршивости, – говорит Андрей. – Для сельской местности сойдет. – Он лыбится. Один зуб у него наполовину обломан, и он всовывает в дырку сигарету. Она держится, не падает. Мы с Игорем лахаем.
Выкидываем бычки вниз и идем назад в комнату. Я накладываю себе салата, жру, но что мне этот салат – лучше еще вмазать. Хотя бы по третьей, а там уже можно и салат, и все остальное.
В бутылке – три капли. Я выливаю их Игорю, открываю вторую. Пацаны молча жрут, бабы болтают про польские помады. «Сухие» спорят между собой про радиодетали – чуть не до драки. Антонов уставился в телевизор, хоть футболом особо и не увлекается.
Я разливаю, чокаемся и выпиваем. Вот теперь дало так дало, теперь все нормально. Встаю, иду в туалет посцать. Там новый «компакт» голубого цвета. Я обосцываю его – насрать. Дергаю за ручку, чтоб смыть – не работает. Ладно, херня.
Танька на кухне одна, возится со сковородой, на меня не смотрит.
Иду в комнату. Одни еще за столом, другие выползли, толпятся по углам.
Заглядываю в спальню – Андрей лежит на кровати с Сапуненкой, лазит у нее под кофтой. Резко закрываю дверь – и на балкон, покурить. Там уже курит Коноплева.
– Можно, я с тобой?
– Конечно.
Достаю свою «Астру», подкуриваю и говорю:
– Не пойму, зачем они вообще сюда пришли – ну, «Сухие», Антонов. Не пьют, не курят. Сидели бы дома, так нет, приперлись, только место занимают. И так тесно.
Коноплева кивает и смотрит на меня. Ждет, что я начну ее «крутить» – кроме меня некому: Игорь – с Бочарович, Андрей – с Сапуненкой, а «Сухие» и Антонов – не в счет. Ну, пусть ждет – не дождется.
Стоим, курим, потом я спрашиваю:
– Как ты это делаешь с волосами?
– Что делаю?
– Ну, начес, или что это у тебя?
– Все, что нужно – это плойка и лак «Прелесть». Некоторые пацаны тоже начесы себе делают. Я раз одному пацану знакомому сделала. Яре с двадцать восьмой школы – может, знаешь. Он перед дискотекой специально ко мне приходил. Ничего получилось, красиво. Хочешь – и тебе могу.
– Ладно, посмотрим. Пошли в комнату – холодно.
На диване «Сухие» играют в шахматы. Нашли, чем заняться – как малые какие-нибудь.
Танька приносит из кухни блюдо с курицей. Все опять садятся к столу, «Сухие» хотят переставить доску с фигурами на телевизор, но Танька подходит и опрокидывает ее, фигуры рассыпаются по ковру. Она говорит:
– Вы что, сюда в шахматы пришли играть?
Все лахают.
Шампанского больше нет – бабы пьют лимонад. Мы втроем добиваем водку.
Танька делает музыку громче.
– Давайте танцевать.
Все вылазят из-за стола, кроме «Сухих» и Антонова. Танька тянет их за руки, они упираются, потом тоже выходят и начинают дрыгаться со всеми под музыку.
Мне такие танцы на хер не упали – места мало, топчемся между столом и телевизором, как рахиты. Я б лучше еще бухнул. Спрашиваю у Игоря:
– Может, еще водки возьмем? Где тут точка у вас?
– Ничего ты сейчас не найдешь. Все уже разобрали. Забыл что ли, что праздник?
Надо валить отсюда. Никому ничего не говорю, одеваюсь в прихожей и выхожу.
Идет мокрый снег.
Я не помню, в какой стороне остановка, упираюсь в забор, поворачиваю назад.
На остановке – бухая компания. Все веселые, рогочут как дурные. Я становлюсь сбоку, прислоняюсь к будке.
Подходит автобус. Я захожу, сажусь.
Просыпаюсь на конечной. Надо мной стоит водила.
– Тебе что, особое приглашение?
– Пошел на хуй.
Он бьет мне в нос, хватает за куртку и тащит к двери. Я хочу стукнуть его, но не попадаю. Он выкидывает меня из автобуса, я лечу в лужу. Гондон, бля.
Встаю, иду искать остановку – ехать домой. Охереть надо – я проехал до конца в одну сторону и назад.
Спрашиваю у мужика с бабой:
– Этот идет до площади Орджоникидзе?
– Идет.
На Орджоникидзе пересаживаюсь на «двойку». Троллейбус набит битком. Я становлюсь в углу.
Может, подкатиться к Коноплевой? Сама же звала домой – придти, типа, сделать начес? Не-а, не пойду.
* * *
Батон заходит ко мне в школу, и я сваливаю с последнего урока, с геометрии. Он где-то надыбал две банки чернила, и мы выдуваем их у него. Потом сажусь на троллейбус и еду к Инне – хочу еще раз нормально побазарить.
Поднимаюсь по лестнице. Звоню. Она спрашивает:
– Кто там?
– Сергей.
– Что тебе нужно?
– Поговорить хотел.
– Так мы уже обо всем поговорили.
– А почему ты на курсах не была?
– Я решила, что больше ходить не буду. Мне они не нужны.
– А может, откроешь? Ну, пару слов?
– Нет.
– Ну Инна, открой.
– Нет, не открою. Уходи и больше не приходи сюда, ладно?
– Ну пожалуйста, только это… Мне надо сказать.
– Не надо, Сергей. Поезжай домой.
Я поднимаюсь на площадку между этажами и сажусь на верхнюю ступеньку. Тянет в сон – я еще толком не протрезвел.
– Что это ты тут сидишь?
Мимо меня прет мужик в очках, в шляпе и с портфелем.
– Так, ничего.
– Тогда лучше уходи, а то сейчас милицию вызову.
– Ага, хорошо.
Он поднимается дальше, я вырубаюсь.
Щелкает замок. Возле ее двери стоят мужик и баба – видно, ее родоки. Батька высокий, лысый, в очках. Мамаша – маленькая, с завивкой, в сером плаще. Он открывает дверь ключом, на меня не смотрит. Они заходят в квартиру, дверь захлопывается.
Мне резко становится холодно. Я поднимаюсь и иду вниз по лестнице.
На улице дождь. Я наступаю в лужи – туфли намокают.
Родоки дома – мамаша возится на кухне, батька спит на диване. Телевизор включен, идет футбол «Динамо-Киев» – «Спартак».
Смотреть его нет настроения. Я прохожу к себе за шкаф и ложусь на кровать. Гляжу на потолок. Побелка потрескалась, а около трубы – потеки говнистого цвета. Это нас в том году залили Каравайчики с четвертого.
– Сережа, ужинать будешь? – кричит из кухни мамаша.
– Сейчас нет. Позже.
Она звенит кастрюлями, стучит дверями холодильника и шкафов. Комментатор по телевизору орет:
– Какой опасный момент, но Ренат Дасаев опять на месте!
Мамаша выключает на кухне свет, идет в туалет, потом в ванную.
Футбол закончился, по телевизору – новости. Мамаша заходит в комнату.
– Сергей, ты что – спишь?
Я молчу.
Она выключает телевизор, гасит свет и ложится.
Я лежу еще минут десять, потом поднимаюсь и иду на кухню. Включаю газ, ставлю чайник. Есть не хочется вообще.
Сыплю заварку, наливаю чай. Газ остается гореть.
Хуево, бля, просто еб твою мать. Пиздец какой-то, ебаный в рот. Пиздец.
Сажусь на пол, смотрю на белый треснутый абажур, на синее пламя газа. Тарахтит холодильник. В стекле отражается абажур.
Чай остыл. Я выпиваю его одним глотком, захожу в туалет посцать – и в постель.
Утром мамаша орет:
– Сергей, почему ты вчера не выключил газ? Он горел всю ночь. Ты так пожар мог устроить.
Я притворяюсь, что сплю. Она еще что-то бурчит и уходит на работу.
* * *
У меня рожденья, я жду гостей – Батона, Йогана с его бабой, Зеню и Кулю. Раньше я не приглашал пацанов на дни рожденья, только давно, когда был малый. А сейчас решил, что надо нормально попраздновать – семнадцать лет все-таки. Можно было, конечно, взять чернила и проставиться пацанам в «конторе», но это несолидно.
Мамаша с батькой возбухать не стали: кого хочешь, типа, того и зови. Я им только сказал, чтоб дома не сидели, а свалили куда-нибудь – и так места мало. Они сначала поломались, потом вспомнили, что давно не ходили к тете Люде, мамашиной сестре.
Мамаша с батькой собираются в гости, а я таскаю из комнаты в кухню тарелки, вилки и жратву, что мамаша наготовила: вареную картошку, курицу, яйца под майонезом, салат «оливье», драники, соленые огурцы из банки и рыбу под шубой.
– Ну, смотри, чтобы все было нормально. Мы придем к одиннадцати, – говорит мамаша.
– Ладно, не бойтесь. Что я, маленький?
Они с батькой отваливают.
Я сказал родокам, что пить будем только вино, и для вида выставил две банки портвейна. В загашнике у меня еще три пузыря водяры.
Пацаны приходят без десяти шесть, всей толпой. Дарят подарок – один от всех, набор стаканов.
– Это чтоб у тебя всегда было, из чего водяру пить, – говорит Куля.
Бабу Йогана я помню – много раз видел на районе, она училась в двадцать восьмой. Малая, толстая, морда – бугристая, прыщавая. Приволокла с собой подругу. Та – наоборот худая, как фанера, ни грудей, ни жопы, только что с мелированием. Зеня пришел со своей бабой с Юбилейного – вот эта ничего, классная пила.
Садимся, наливаем по первой. Бабам – винища, пацанам – водяры.
– Ну, за тебя, Бурый, – говорит Куля.
Выпиваем, набираем в тарелки закусон.
– Ты бы хоть музыку включил, а то сидим, как неродные, – говорит Зеня. – Что у тебя есть?
– Только «Кино».
– Нет, это говно не надо. – Баба Йогана кривится. – Лучше тогда телевизор включи, а?
Ничего ты не понимаешь, дурила. Ладно, хер с тобой, телевизор так телевизор. Включаю. По первой программе какое-то кино.
– Пусть будет это, не переключай, – кричит «фанера».
– На хера тебе кино? – возбухает Йоган. – Ты что, сюда кино смотреть пришла?
– Не, слушайте, а под что мы будем танцевать? – говорит Йогану его баба. – Серый, сходи к Ленке, у нее там моя кассета – «Ласковый май», а?
– А может, сама сбегаешь? Или пошли с тобой – одному скучно.
– Пусть Зеня с тобой сходит.
– Не, я не пойду. А ты, Куля?
– Не-а. Йоган, не выебывайся, тут пройти сто метров.
– Ладно, давайте еще по одной – и схожу.
Выпиваем. Йоган уходит. Надо подколоться к «фанере». Плохо только, что нет второй комнаты – некуда с ней пойти.
Йоган приносит кассету «Ласкового» и еще пузырь водяры.
– Твоя Ленка как узнала, что мы день рожденья гуляем, так дала пузырь.
– А чего ты ее саму не привел? – спрашиваю я.
– Я позвал – не захотела. Ну, короче, еще по одной – за то, чтоб не последнюю.
– А теперь – танцы! – кричит баба Йогана.
У «Ласкового» медляков нет, танцуем всей кучей, тремся между столом и шкафом. Батон уже «хороший» – ему меньше всех надо. Только бы не нарыгал в комнате, а то потом объясняйся с мамашей.
Я беру «фанеру» за бок. Она почти такого роста, как я. В общем, не такая она нулевая баба – это я сразу не просек. Дрыгаемся под «Белые розы», Йоган со своей сосутся.
Я говорю «фанере»:
– Пошли на балкон – покурим.
– Ай, неохота – холодно там. Давай здесь курить, а?
– Ладно, давай. Тогда пошли на кухню – поможешь мне.
– Что помочь?
– Ну, что-нибудь. Не знаю.
– Ай, неохота.
Она садится на диван покурить, я – рядом. Кладу ей руку на плечи. Она – ноль по фазе. Курит, смотрит, как Йоган со своей танцует. Я предлагаю:
– Давай еще выпьем.
Портвейн кончился, теперь и бабы пьют водяру.
– Ай, потом. Давай лучше так посидим.
– А где твоя эта? Ну, ты говорил, что снял на Пионерах? – спрашивает Йоган. Вот дурак, бля.
– Все, нету уже.
– Что, отъебал и кинул?
– Ну, типа того.
– Все вы, пацаны, такие – одно у вас на уме, – говорит баба Йогана.
– А что тебе не нравится? Я ж тебя не кинул.
– Потому я и иду за тебя замуж. А если б был такой гаврик, я б за тебя и не пошла. Сделала б аборт – и все.