Страница:
Агнесса: "Ах! Я была без сознания! Вы воспользовались моей
беспомощностью!" Полковник Ребане: "Милая фройляйн, я не
отношусь к той категории мужчин, которые получают
удовольствие от обладания бесчувственной женщиной". Агнесса:
"Вы даже не притронулись ко мне? Это правда?" Полковник
Ребане: "Да, это правда". Агнесса: "Ах, я никогда не
встречала таких мужчин!"
- "Практически обнажена" - это красиво, - оценил
Артист. - Эта сучка и есть русская шпионка, которую
подослали к полковнику?
- Почему сучка? - обиделся Томас Ребане. - Пожалуйста,
не оскорбляй даму. В конце концов, очень может быть, что она
моя бабушка.
Он приготовился читать дальше, но нам пришлось прервать
их увлекательное занятие.
- Зэка Злотников, с вещами на выход! - скомандовал
Муха, отпирая его камеру.
Артист недовольно покачал головой:
- Вечно ты, Муха, торопишься. Куда я в таком виде
пойду? Шмотки не высохли.
- На себе досушишь. Быстрей! - приказал я.
- А меня? Возьмите меня, ребята! - взмолился внук
национального героя. - Мне очень нужно отсюда свалить! Что
вам стоит? Возьмите!
- Давай возьмем, - поддержал Артист, с отвращением
натягивая влажную гимнастерку. - Малый нормальный. И у него
есть кое-какая любопытная информация. Очень даже
любопытная.
- Отставить! У тебя все шутки. А тут не шутки. Нам бы
самим выбраться.
- Вот так всегда, - уныло заключил Томас Ребане. -
Каждый думает только о себе. А выручить другого человека,
который попал в беду, - куда там. Своя задница всегда ближе
к телу.
- Рубашка, - поправил Муха. - Своя рубашка ближе к
телу.
- У кого-то рубашка, а у вас жопа! - парировал потомок
эсэсовца.
- В какую беду ты попал? - спросил я.
- Не знаю, - хмуро ответил Томас. - Но от этого мне не
лучше. От этого мне хуже.
- Я бы взял, - сказал мне Муха. - Тут все не так-то
просто. Берем?
- Черт с ним! Выпускай!
- Только быстро, быстро! - скомандовал Муха, отпирая
решетку.
Томас похватал какие-то шмотки, сунул их в спортивную
сумку и как был, в пижаме и тапочках, выскочил из камеры.
- Сценарий не забудь, - напомнил Артист. - Потом
дочитаем. И обуйся!
Томас запихнул рукопись в сумку, сунул ноги в туфли и
рванул к выходу.
- Стой! - остановил я его. - Все делать только по моей
команде!
После треволнений минувшего дня весь лагерь спал
беспробудным сном, но следовало соблюдать предельную
осторожность. В любой операции самое важное и самое трудное
- чисто уйти. И я сомневался, что нам удастся пройти по
лагерю такой толпой и не привлечь нежелательного внимания. К
губе-то мы шли нормально: начкар, с ним два солдата. Картина
привычная и не вызывающая никаких вопросов. А сейчас
нежелательным было любое внимание. Даже какой-нибудь
дневальный, сдуру глянув в окно и увидев такую компанию,
немедленно поднимет тревогу. Да и то сказать: два солдата
спецподразделения "Эст", с ними эсэсовец в шинели с погонами
роттенфюрера, но в красноармейской пилотке, и совсем уж
какой-то придурок в красной пижаме и со спортивной сумкой в
охапке.
Поэтому я забрал начальника караула и прошел с ним к
штабному "уазику". Водителя не было. Я приказал начкару
сесть за руль и подогнать "уаз" к дверям губы. Потом за руль
сел Муха, начкар рядом с ним, а я устроился на заднем
сиденье, потеснив Артиста и Томаса. Ствол моего "калаша"
упирался в спину начкара, напоминая ему о том, что любая
самодеятельность нежелательна. Перед КПП я приказал ему
выйти и открыть ворота. После этого мне осталось только
вернуть его в караулку КПП и зафиксировать наручниками.
Путь был свободен. Позади было тихо. Кажется, обошлось.
Но едва мы отъехали на километр и лагерь "Эста" скрылся за
холмом, Артист приказал Мухе остановить машину.
- В чем дело? - спросил я.
- Мне нужна эта тачка, - заявил Артист. - Примерно на
час. - Он обернулся к Мухе: - Поможешь?
- Почему нет? А что делать?
- Скажу.
- Кончай! - приказал я. - Хватит с нас приключений!
Но Артист не сдавался.
- Пастух, сегодня мой день, - сказал он. - Не мешай, а?
Иди с Томасом к моей тачке и жди нас. Мы вернемся самое
большое через час. И не спрашивай, что я хочу сделать.
Я колебался. Не нравилось мне это дело. И Артист не
нравился. Какая-то дурь была в нем.
- Я не часто тебя о чем-то прошу, - проговорил он. -
Сейчас прошу. Ну?
Никогда я его таким не видел.
- Ладно, валите, - разрешил я, хотя мой внутренний
голос прямо-таки вопил, протестуя. - Но чтобы через час
были.
Артист сразу повеселел.
- Муха, гони вкруговую, - приказал он. - К понтонному
мостику. А там разберемся.
Мы с Томасом выгрузились из "уазика" и потащились к
стогу, возле которого была спрятана "мазератти". Пока я
очищал тачку от маскировки, Томас переоделся в свой
элегантный серый сюртук и спохватился:
- А плащ? Я забыл плащ!
- Какие проблемы? Сходи и возьми, - предложил я.
- Это ты так шутишь, да?
Я не ответил. Он уселся на переднее сиденье. Я завел
машину, вывел ее на асфальтовую дорогу и поставил так, чтобы
сразу увидеть Артиста и Муху, если они собьются с пути и
появятся впереди или сзади нас.
Томас с робкой надеждой спросил:
- У вас выпить ничего нет?
- Ну ты даешь! - восхитился я. - Сейчас только об этом
и думать!
- А ты бы о чем думал, если бы тебя продержали две
недели на минеральной воде "Нарзан"?
Он надолго задумался, а потом задал вопрос, который,
судя по всему, уже давно вертелся у него на языке:
- Вы кто, ребята?
- А ты? - вопросом на вопрос ответил я. - Кто ты? Если
ты внук национального героя, почему тебя держат на губе?
- Они называют это - под домашним арестом, - объяснил
Томас. - В Таллине я сидел дома. С охранником. А сейчас
должен быть на съемках. Не возить же меня каждый день из
Таллина. Вот и пристроили на губу. С гарантией, что не
свалю.
- Почему ты хочешь свалить? Почему они тебя не
отпускают?
- Я им нужен.
- Зачем?
- Не знаю. Это все - раскрутка. Понимаешь? И фильм -
раскрутка. И презентация. И я на презентации. Они
раскручивают.
- Тебя?
- Нет. Альфонса Ребане.
- Твоего деда, - уточнил я.
- Да никакой он мне не дед! Его и близко не было в
нашей семье! Он просто однофамилец. Ребане, если по-русски,
- это Лисицын. И больше ничего общего у меня с ним нет. В
этом-то все и дело!
- Точно?
- Еще бы не точно!
- Так, - сказал я. - Это кино, похоже, поинтересней
того, что мы видели. Ты все расскажешь. Но не сейчас.
Сначала дождемся ребят.
Прошел час. Их не было.
Час двадцать. Их не было.
Час сорок. Никого.
Я сидел в анатомическом водительском кресле "мазерат-
ти", облегающем спину и задницу, как объятия любимой жены,
но ерзал, как на иголках. Вопрос был только один: что
произойдет раньше - в лагере поднимут тревогу или они
вернутся.
Мой внутренний голос возмущенно молчал. Обиделся, что я
к нему не прислушался.
Темнота сгустилась так, как бывает только перед началом
рассвета. С того места, где стояла наша тачка, были видны
отсветы яркого лагерного освещения, а дальше справа -
тусклая цепочка огней над укрепрайоном Эстонской дивизии СС.
И вдруг я заметил, что эти огни погасли. Были - и нет.
Я даже сначала подумал, что мне показалось. Всмотрелся - не
показалось. Ни единого огонька.
Что бы это могло значить?
4-10. Начало рассветать. Ребят не было. У меня в душе
появилось тяжелое предчувствие беды.
- Вон они! - вдруг сказал Томас.
- Где?
- Да не впереди - сзади!
Я врубил заднюю скорость. Через две минуты Артист и Му-
ха ввалились в машину, Артист хрипло выдохнул:
- Все в порядке. Гони!
- А где "уазик"?
Он неопределенно махнул рукой:
- Там бросили. Вместе со всеми "калашами". Гони, Сере-
га, гони!
Я не заставил себя упрашивать. Единственным моим жела-
нием было оказаться от этих мест как можно дальше. И как
чувствовал: не успели мы отъехать километра на три, как до
нас донесся вой сирены - в лагере "Эста" объявили тревогу. Я
дал под сотню - больше не позволяла дорога, она была слишком
узкая и извилистая, петляла между холмов. Но минут через
пять Артист попросил ехать помедленней. "Мазератти" огибала
высокий холм, поросший ельником и мелкими соснами.
- Тормозни! - скомандовал Артист. - Теперь мы в полной
безопасности.
Я остановил тачку. Артист выпрыгнул из машины и полез
по холму вверх, жестами предлагая нам следовать за ним.
Поднявшись метров на сто, остановился.
- Вот отсюда все хорошо будет видно, - удовлетворенно
сообщил он.
Я осмотрелся. Уже заметно рассвело. С косогора хорошо
просматривались холмы левого берега реки, исполнявшей роль
Векши, но было слишком далеко, чтобы разглядеть блиндажи и
окопы. По полям, обтекая холмы, стелился туман. Из него
прорастали березовые перелески, стога. Было сыро, пахло
прошлогодней листвой. У нас в Затопине - морозы и вьюги, а
здесь - почти весна. Было что-то очень приятное в этой
мирной, доброй к человеку земле.
Артист напряженно всматривался в сторону "Векши".
- И чего мы ждем? - спросил я. - Когда совсем
рассветет?
- Нет. Когда они доберутся до блиндажа и включат свет.
- И что будет?
- Увидишь.
Ожидание затягивалось. Воспользовавшись этим, Муха
стащил с себя камуфляжную куртку, потом брюки и выругался:
- И все ты, Артист! Из-за тебя хорошие штаны испортил!
На брючине его костюма темнело мазутное пятно.
- Очистишь, - отмахнулся Артист. - Бензинчиком
ототрешь. Да что же они тянут? Их же люди в блиндаже!
Неужели никому не придет в голову пойти и проверить, что с
ними?
И тут над укрепрайоном зажглась гирлянда огней.
- Все! - завопил Артист. - Смотрите!
И мы увидели.
Сначала беззвучно вспухли холмы. По всей линии обороны
засверкали словно бы злобные шаровые молнии. Земля
вздыбилась, из нее выстреливали картечные сгустки камней,
как из жерла проснувшегося вулкана. И лишь потом на наши
ушные перепонки обрушился грохот взрыва. Верней, серии
взрывов, которые сливались друг с другом, образуя жуткий
утробный гул. И не успела осесть поднятая на десятки метров
земля, как начались короткие резкие взрывы. Я уже понял, что
это такое: это начал рваться боезапас в "Тиграх".
От внезапной тишины даже зазвенело в ушах.
- Вот вам, суки, битва на Векше! - изрек Артист. - Валим!
Мы скатились к дороге, погрузились в тачку. Артист сел
за руль и погнал "мазератти" к шоссе, которое связывало
Тарту с Таллином.
- А теперь объясни, что это было, - попросил я
Артиста.
- Да все очень просто. Мы вывели цепь на рубильник,
которым включается освещение. Единственная проблема была -
взрыватели не сразу нашли. Они были в снарядном ящике в
штабном блиндаже.
- И пришлось поуродоваться, пока перетаскали тол к
танкам, - добавил Муха. - До чертовой матери они его
наготовили.
- А насчет трупов можешь не беспокоиться, - заверил
меня Артист. - Все кадры сидели в штабном блиндаже. А рядом
с ним ничего не взрывалось.
- Это, конечно, утешает, - сказал я. - Но я тебя
спросил не о том, каким образом вы замкнули взрывную цепь. Я
тебя спросил совсем о другом.
- Понимаю. Я просто реализовал сценарий. Все точно по
тексту. Получив приказ из ставки фюрера, доблестные
эстонские патриоты отступили. А перед этим взорвали свои
позиции. Вместе с боевой техникой. Чтобы она не досталась
врагу.
- С какой техникой?
- Со всей. Четыре "Тигра". И с десяток крупповских
пушек.
- Артист, твою мать! - сказал я. - Ты хоть понимаешь,
что натворил?
- А что я натворил?
- Это теракт! И вмешательство в дела суверенного
государства!
- Ничего подобного, - возразил он. - Я лишь слегка
подкорректировал творческий процесс. Денег на новую технику
у них нет. И даже за эту расплатиться не смогут. И значит -
кина не будет.
- Почему ты это сделал? - удивленно спросил Томас
Ребане.
- Сценарий мне не понравился. Характеры схематичны, а
диалоги написаны газетным языком.
Томас взглянул на меня:
- Он шутит?
- Да, шучу, - резко сказал Артист. - Но могу и без
шуток. По этому сценарию отца моего героя сослали в Сибирь
или расстреляли. Моего отца никуда не ссылали. Но его брат,
две тетки и мой дед с бабкой - все они лежат в Бабьем Яру.
Объясняю специально для тебя, наследник героя. Бабий Яр -
это овраг в Киеве, между Лукьяновкой и Сырцом. В сорок
первом году фашисты расстреляли там семьдесят тысяч евреев.
Среди них были и все мои предки. Мне до феньки, кто их
расстреливал: СС или просто зондеркоманды. И были ли среди
них эстонцы - это мне тоже до феньки. Фашисты не имеют
национальности. Теперь понятно, почему мне не понравился
этот сценарий? И закончим на этом.
Шоссе выскочило из перелеска и тянулось вдоль
железнодорожной ветки. Впереди показалась платформа
пригородной электрички.
- Высадите меня здесь, а сами уезжайте, - сказал Томас
Ребане без особой уверенности в голосе.
- Хочешь вернуться на губу? - спросил я.
- Нет, я не хочу. Но вам нужно делать ноги. Очень
быстро. Если вас прихватят, у вас будут большие проблемы.
- Если мы тебя высадим, нас прихватят гораздо быстрей,
- резонно заметил Муха. - Сначала отловят тебя. Ты им все
выложишь: и где мы, и на какой тачке. После этого
отловить нас - раз плюнуть.
- Почему я им все выложу? - обиделся Томас.
- Потому что ты не Зоя Космодемьянская.
- Это такая партизанка? - припомнил он. - С гордо
поднятой головой?
- Она самая, - подтвердил Муха.
- Да, я не Зоя Космодемьянская, - самокритично признал
Томас.
- Поэтому сиди и не рыпайся.
- Из-за меня у вас будут дополнительные неприятности, -
счел своим гражданским долгом предупредить он.
Артист усмехнулся:
- Одной больше, одной меньше - без разницы.
- И ты должен нам кое о чем рассказать, - напомнил я. -
Ты нас заинтриговал.
- Тогда купите мне водки, - потребовал Томас.
- Совсем обалдел малый! - изумился Муха. - Кто же пьет
водку в пять утра?
- Я! - твердо сказал Томас. - Вон там, рядом со
станцией, ночной универсам. Там продают все. И водку тоже.
Иначе я с вами не поеду. И ничего не расскажу.
- Тормозни, - кивнул я Артисту. - Муха, сгоняй. Ты у
нас единственный, кто нормально одет.
- Что будем брать? - деловито спросил Муха, словно всю
жизнь только и занимался тем, что бегал за водкой.
- Все равно, - сказал Томас. - Только много!
Через двадцать минут Муха вернулся в машину. В руках у
него был полиэтиленовый пакет с побрякивающими бутылками.
Не успел Артист тронуться с места, как Томас извлек из пакета
бутылку и начал зубами выдергивать пластмассовую пробку.
- Стой! - заорал Муха. - Это же бензин!
- Какой бензин? - опешил Томас.
- Чистый. Авиационный.
- Зачем ты купил бензин? - обиделся Томас. - Я просил
купить водку, а ты купил бензин!
- Штаны почистить, вот зачем, - объяснил Муха. - Водка
- в другой бутылке. Ну, кадр!
Но Томас уже не обращал ни на кого внимания. Отвинтив
пробку какой-то водяры с эстонской этикеткой, он припал к
горлу и сделал несколько хороших глотков. Потом промакнул
губы рукавом, понюхал мятую гвоздику, торчавшую в петлице
его сюртука, аккуратно завинтил пробку и сообщил:
- Вот теперь тип-топ. Ты спросил, кто пьет водку утром,
- обратился он к Мухе. - Водку хорошо пить в любое время.
Вечером - чтобы вечер был веселый. Днем - чтобы день был
хороший. Ночью - чтобы ночь была не очень длинной. Но лучше
всего водку пить утром. У вас, у русских, есть хорошая
поговорка: "С утра выпил - весь день человек свободный".
Теперь я свободный.
И он с удовольствием закурил.
- Пора валить из этого независимого государства, -
сказал Артист. - Не нравится мне Эстония. Маленькая, но
злая. Как злобная собачонка.
- Ты не имеешь права так говорить, - запротестовал
Томас. - Страна не может злой. Такой ее делают люди.
- А я про что? - отозвался Артист. - Проскочим через
Нарву, - решил он и прибавил газу.
- Нет, - возразил Томас. - Через Нарву нельзя. Там
перехватят.
- Тогда через Псковскую область, через погранпереход
"Куницына гора".
- Нельзя, - повторил Томас.
- Ладно, через Латвию - через Валгу.
- И через Валгу нельзя. Вообще через границы нельзя.
Все они будут перекрыты.
- Ерунда, - отмахнулся Артист. - Пока они нас вычислят,
пройдет время. Не сразу же они кинутся нас ловить.
- Они будут ловить не вас, - сказал Томас.
Он помолчал и со вздохом добавил:
- Они будут ловить меня.
X
Мы поначалу не придали значения словам Томаса и с
таллинского шоссе свернули на трассу, которая должна была
вывести нас самым коротким путем к Нарве. Восточнее
Кохтла-Ярве она вливалась в автостраду Таллин -
Санкт-Петербург. До автострады было чуть больше ста
километров, потом километров пятьдесят до Нарвы, а там -
Ивангород, Россия. При нормальном раскладе к вечеру мы могли
быть в Москве. Но нормальным раскладом здесь и не пахло.
- Это плохая дорога, - сказал Томас. - Мы неправильно
по ней поехали.
- Нормальная дорога, - возразил Артист, держа под сто
пятьдесят. - Не автобан, но бывают и хуже.
- Она не потому плохая, что неровная, - объяснил Томас.
- Много дорожных постов.
- А на таллинской трассе - меньше?
- Не меньше. Но там их можно объехать. Хорошие проселки
- к хуторам, к дачам. Здесь - болота, особенно на севере. И
если пост - его не объедешь.
- Фигня, проскочим, - отозвался Артист. - Пока они
сообразят что к чему, мы уже будем в России.
Дорога была пуста, в темных ельниках и прозрачных
березнячках по обочинам висели клочки тумана, мелькали
хутора, в которых только-только начинала пробуждаться жизнь.
Над печными трубами вились дымы, кланялись колодезные
журавли, из раскрытых ворот царственно выплывали дородные
коровы знаменитой эстонской черно-пестрой породы с
мотающимися на шеях жестяными боталами.
- Чтобы нас вычислить, нужно киношников опросить, -
продолжал успокаивать нас и себя Артист. - А они керосинили
до утра, сейчас дрыхнут, как... Черт! - сказал он, увидев
замигавший красный светодиод антирадара. - Кому же это не
спится в такую рань?
Не спалось дорожному полицейскому, одинокая фигура
которого маячила возле будки поста. Он был без
бронежилета и без "калашникова" на груди, как это заведено
сейчас у российских гибэдэдэшников. В руках у полицейского
была черная труба переносного локатора типа "Барьер-2", он с
интересом смотрел на цифры, мелькающие на дисплее, и
наверняка с удовлетворением прикидывал, в какую копеечку
обойдется водителю превышение скорости. Кто рано встает,
тому Бог подает.
Артист сбросил скорость до девяноста.
- Сейчас нас оштрафуют, - сообщил Томас. - На этой
дороге везде стоят знаки "шестьдесят".
- Перебьются! - ухмыльнулся Артист и нажал на
антирадаре кнопку подавления локаторного сигнала. И, видно,
сработало: полицейский начал озадаченно вертеть свой прибор
в руках, трясти, заглядывать в трубу, протирать дисплей, на
котором вместо цифр плавал туман. Он был так обеспокоен
поломкой своего кормильца, что лишь мельком глянул на
просвистевшую мимо него "мазератти". Потом вдруг, словно
вспомнив что-то, уставился нам вслед и метнулся к будке.
- Побежал звонить, - прокомментировал Томас. - На
следующем посту нас задержат, потому что пользоваться
антирадарами в Эстонии запрещено. А радарами с подавлением -
тем более.
- Отмажемся, - отмахнулся Артист. - Баксы они у вас
берут?
- Нет, они берут кроны. А баксы они хватают. И сразу
заглатывают. Как и ваши в России.
- Наши? - вступился за честь России Артист. - Никогда!
Наши сначала просят съездить в банк и поменять баксы на
рубли. А вот их хватают.
- Я бы вернулся, - подал голос Муха. Он оглянулся и
снял свое предложение: - Поздно.
Полицейская "мазда", стоявшая возле поста, сорвалась с
места и устремилась нам вслед, включив проблесковые маячки.
- Тормозни, - приказал я Артисту. - С одним мы
договоримся.
Артист сбавил скорость. Но полицейский не стал догонять
нас. Он держал дистанцию в полкилометра, не приближаясь. Это
был плохой признак. Но бессонная ночь со всеми нашими
приключениями притупила чувство опасности. Самоуверенность
Артиста, все еще наполненного дурацкой победительностью,
невольно передалась и мне. Подумалось: обойдется. Артист
поднажал. "Мазда" отстала. Но когда впереди показался второй
пост дорожной полиции, я понял, что не обойдется.
Это была такая же будка, как и прежний пост,
но выглядел он совсем не так мирно. Шоссе перегораживали две
полицейские машины. Возле них стояли четверо постовых в
бронежилетах. В руках у них были "калаши" с недвусмысленно
направленными в нашу сторону стволами.
"Понял? - спросил меня мой внутренний голос. - А что я
тебе, мудаку, говорил?"
Артист бросил быстрый взгляд в зеркало заднего вида и
взялся за ручник, явно намереваясь юзом развернуть
"мазератти" в обратном направлении.
- И не думай! - приказал я. - Попали - значит, попали.
Старое правило: сделав ошибку, не торопись ее исправ-
лять, чтобы впопыхах не наделать новых.
Повинуясь знаку, поданному автоматным стволом одним из
полицейских с сержантскими погонами, Артист съехал на
обочину, опустил стекло и дружелюбно поинтересовался:
- Доброе утро, командир! Какие проблемы?
При виде эсэсовского роттенфюрера в красноармейской пи-
лотке сержант слегка прибалдел, но бдительности не утратил.
- Документы! - потребовал он, подойдя к водительской
двери левым боком - так, что ствол "калаша" оставался
направленным на Артиста. Остальные трое рассредоточились и
довольно грамотно страховали товарища.
Сержант внимательно просмотрел паспорт и права Артиста,
заглянул в салон:
- Кто ваши пассажиры?
- Друзья, командир.
- Прошу всех выйти из машины.
Все-таки Европа - это Европа. Наш ОМОН уже выбросил бы
нас на асфальт, да еще и прошелся бы по ребрам ботинками -
так, для профилактики и утверждения собственного
достоинства.
Мы вышли. Лишь Томас замешкался. Он поспешно извлек из
пакета бутылку водки и приложился к ней, верно рассудив, что
потом этой возможности может и не быть. А хотелось еще
немного побыть свободным.
Нам приказали встать лицом к машине и положить руки на
крышу, сноровисто обыскали и разрешили опустить руки.
Сержант снова заглянул в салон:
- Выходите! - приказал он.
- Иду, иду! - отозвался Томас.
Согнувшись в три погибели, он вылез из низкой машины,
распрямился во весь свой рост, одернул сюртук и расправил
смятую гвоздику в петлице. После чего поднял руки, широко
улыбнулся и что-то приветливо сказал по-эстонски. Но вместо
того, чтобы поставить Томаса к машине и обыскать, все
четверо полицейских уставились на него, а у одного, самого
молодого, даже рот открылся.
Томас снова улыбнулся и что-то сказал по-эстонски,
подкрепляя жестом свои слова: "Я к вашим услугам, господа".
В этом роде.
Полицейские опустили автоматы, а сержант почтительно
задал какой-то вопрос. В его мягкой речи я уловил лишь одно
слово: "Ребане".
- Совершенно верно, я Томас Ребане, - ответил Томас.
Чтобы понять смысл его слов, не требовалось знания
эстонского языка.
А тут и вовсе началось что-то непонятное. Трое
полицейских вытянулись по стойке "смирно", а сержант вскинул
руку к козырьку форменной фуражки и отрапортовал - надо
полагать, представился. Потом произнес недлинную речь. Томас
выслушал ее с благосклонным вниманием и протянул сержанту
руку. Тот почтительно пожал ее и отступил в сторону, давая
возможность остальным полицейским совершить торжественный
обряд рукопожатия. После чего все четверо вновь вытянулись
по стойке "смирно", отдали честь, а сержант поднял над
плечом кулак и негромко, но со значением произнес два слова.
И убей меня Бог, если слова эти были не "Зиг хайль!"
Томас в ответ тоже поднял кулак к плечу и так же
негромко, со значением повторил:
- Зиг хайль!
Сержант вернул Артисту документы:
- Прошу извинить за беспокойство. Счастливого пути,
господа!
Полицейские машины разъехались, освобождая дорогу. Ар-
тист посмотрел в зеркало заднего вида и сказал:
- Не понял.
- Твоя машина может ехать быстро? - спросил Томас. -
Так пусть она едет очень быстро.
"Мазератти" с места набирала сто километров за четыре
секунды, а сходу она выскочила за те же секунды на скорость
под двести.
- А теперь не так быстро, - распорядился Томас. -
Следующий пост - через тридцать километров. А слева -
поворот к старому кирпичному заводу. Вот он. Заворачивай!
Машина съехала с асфальта на проселок и тут же завязла
в песке. Метров триста, которые отделяли ограду завода от
шоссе, мы пронесли "мазератти" почти что на руках. И когда
наконец загнали ее под какой-то навес и ввалились в салон,
отдуваясь и вытирая с лиц пот, Томас достал из пакета
бутылку, пальцем разделил оставшуюся водку пополам и отпил
ровно половину - ни больше, ни меньше. Потом закурил и
сказал:
- Так вот. Они видели вчера по телевизору в вечерней
программе репортаж о презентации фильма. И узнали меня. И в
моем лице приветствовали моего дедулю. Они сказали, что
получили приказ задержать красную спортивную машину с
московскими номерами. Их предупредили, что в ней три
преступника и они, возможно, вооружены. Пока все понятно,
да?
- Дальше, дальше! - поторопил Артист.
- Я объяснил сержанту, что мы возвращаемся со съемок и
в машине - мои друзья, артисты. Он признал, что произошла
ошибка, так как им не был точно известен номер и марка
машины. Но сейчас он передаст эту информацию оперативному
дежурному и нас больше не будут останавливать для проверки.
Я думаю, эту информацию он уже передал.
- Твою мать! - вырвалось у Артиста.
- Я понимаю, что ты хочешь этим выразить, - ответил
Томас. - А теперь включи радио.
- Да, веселенькая музычка - это нам сейчас в самый раз,
- одобрил Муха.
- Я хочу послушать не музыку, - возразил Томас. - Я
хочу послушать последние известия. Но сначала нужно поймать
полицейскую волну.
Как и все в навороченной "мазератти" Артиста, приемник
в ней был первоклассный, и всего через пару минут в
стереодинамиках затрещали разряды помех, прерываемые
докладами дорожных полицейских. Разговаривали они, понятное
дело, по-эстонски, и нам оставалось лишь хлопать ушами и
ждать перевода Томаса.
Он переводил:
- Да, команда всем постам. Марка машины, номер... Да,
три вооруженных преступника. С ними - заложник... Это,
наверное, про меня... Стрелять по колесам запрещено.
беспомощностью!" Полковник Ребане: "Милая фройляйн, я не
отношусь к той категории мужчин, которые получают
удовольствие от обладания бесчувственной женщиной". Агнесса:
"Вы даже не притронулись ко мне? Это правда?" Полковник
Ребане: "Да, это правда". Агнесса: "Ах, я никогда не
встречала таких мужчин!"
- "Практически обнажена" - это красиво, - оценил
Артист. - Эта сучка и есть русская шпионка, которую
подослали к полковнику?
- Почему сучка? - обиделся Томас Ребане. - Пожалуйста,
не оскорбляй даму. В конце концов, очень может быть, что она
моя бабушка.
Он приготовился читать дальше, но нам пришлось прервать
их увлекательное занятие.
- Зэка Злотников, с вещами на выход! - скомандовал
Муха, отпирая его камеру.
Артист недовольно покачал головой:
- Вечно ты, Муха, торопишься. Куда я в таком виде
пойду? Шмотки не высохли.
- На себе досушишь. Быстрей! - приказал я.
- А меня? Возьмите меня, ребята! - взмолился внук
национального героя. - Мне очень нужно отсюда свалить! Что
вам стоит? Возьмите!
- Давай возьмем, - поддержал Артист, с отвращением
натягивая влажную гимнастерку. - Малый нормальный. И у него
есть кое-какая любопытная информация. Очень даже
любопытная.
- Отставить! У тебя все шутки. А тут не шутки. Нам бы
самим выбраться.
- Вот так всегда, - уныло заключил Томас Ребане. -
Каждый думает только о себе. А выручить другого человека,
который попал в беду, - куда там. Своя задница всегда ближе
к телу.
- Рубашка, - поправил Муха. - Своя рубашка ближе к
телу.
- У кого-то рубашка, а у вас жопа! - парировал потомок
эсэсовца.
- В какую беду ты попал? - спросил я.
- Не знаю, - хмуро ответил Томас. - Но от этого мне не
лучше. От этого мне хуже.
- Я бы взял, - сказал мне Муха. - Тут все не так-то
просто. Берем?
- Черт с ним! Выпускай!
- Только быстро, быстро! - скомандовал Муха, отпирая
решетку.
Томас похватал какие-то шмотки, сунул их в спортивную
сумку и как был, в пижаме и тапочках, выскочил из камеры.
- Сценарий не забудь, - напомнил Артист. - Потом
дочитаем. И обуйся!
Томас запихнул рукопись в сумку, сунул ноги в туфли и
рванул к выходу.
- Стой! - остановил я его. - Все делать только по моей
команде!
После треволнений минувшего дня весь лагерь спал
беспробудным сном, но следовало соблюдать предельную
осторожность. В любой операции самое важное и самое трудное
- чисто уйти. И я сомневался, что нам удастся пройти по
лагерю такой толпой и не привлечь нежелательного внимания. К
губе-то мы шли нормально: начкар, с ним два солдата. Картина
привычная и не вызывающая никаких вопросов. А сейчас
нежелательным было любое внимание. Даже какой-нибудь
дневальный, сдуру глянув в окно и увидев такую компанию,
немедленно поднимет тревогу. Да и то сказать: два солдата
спецподразделения "Эст", с ними эсэсовец в шинели с погонами
роттенфюрера, но в красноармейской пилотке, и совсем уж
какой-то придурок в красной пижаме и со спортивной сумкой в
охапке.
Поэтому я забрал начальника караула и прошел с ним к
штабному "уазику". Водителя не было. Я приказал начкару
сесть за руль и подогнать "уаз" к дверям губы. Потом за руль
сел Муха, начкар рядом с ним, а я устроился на заднем
сиденье, потеснив Артиста и Томаса. Ствол моего "калаша"
упирался в спину начкара, напоминая ему о том, что любая
самодеятельность нежелательна. Перед КПП я приказал ему
выйти и открыть ворота. После этого мне осталось только
вернуть его в караулку КПП и зафиксировать наручниками.
Путь был свободен. Позади было тихо. Кажется, обошлось.
Но едва мы отъехали на километр и лагерь "Эста" скрылся за
холмом, Артист приказал Мухе остановить машину.
- В чем дело? - спросил я.
- Мне нужна эта тачка, - заявил Артист. - Примерно на
час. - Он обернулся к Мухе: - Поможешь?
- Почему нет? А что делать?
- Скажу.
- Кончай! - приказал я. - Хватит с нас приключений!
Но Артист не сдавался.
- Пастух, сегодня мой день, - сказал он. - Не мешай, а?
Иди с Томасом к моей тачке и жди нас. Мы вернемся самое
большое через час. И не спрашивай, что я хочу сделать.
Я колебался. Не нравилось мне это дело. И Артист не
нравился. Какая-то дурь была в нем.
- Я не часто тебя о чем-то прошу, - проговорил он. -
Сейчас прошу. Ну?
Никогда я его таким не видел.
- Ладно, валите, - разрешил я, хотя мой внутренний
голос прямо-таки вопил, протестуя. - Но чтобы через час
были.
Артист сразу повеселел.
- Муха, гони вкруговую, - приказал он. - К понтонному
мостику. А там разберемся.
Мы с Томасом выгрузились из "уазика" и потащились к
стогу, возле которого была спрятана "мазератти". Пока я
очищал тачку от маскировки, Томас переоделся в свой
элегантный серый сюртук и спохватился:
- А плащ? Я забыл плащ!
- Какие проблемы? Сходи и возьми, - предложил я.
- Это ты так шутишь, да?
Я не ответил. Он уселся на переднее сиденье. Я завел
машину, вывел ее на асфальтовую дорогу и поставил так, чтобы
сразу увидеть Артиста и Муху, если они собьются с пути и
появятся впереди или сзади нас.
Томас с робкой надеждой спросил:
- У вас выпить ничего нет?
- Ну ты даешь! - восхитился я. - Сейчас только об этом
и думать!
- А ты бы о чем думал, если бы тебя продержали две
недели на минеральной воде "Нарзан"?
Он надолго задумался, а потом задал вопрос, который,
судя по всему, уже давно вертелся у него на языке:
- Вы кто, ребята?
- А ты? - вопросом на вопрос ответил я. - Кто ты? Если
ты внук национального героя, почему тебя держат на губе?
- Они называют это - под домашним арестом, - объяснил
Томас. - В Таллине я сидел дома. С охранником. А сейчас
должен быть на съемках. Не возить же меня каждый день из
Таллина. Вот и пристроили на губу. С гарантией, что не
свалю.
- Почему ты хочешь свалить? Почему они тебя не
отпускают?
- Я им нужен.
- Зачем?
- Не знаю. Это все - раскрутка. Понимаешь? И фильм -
раскрутка. И презентация. И я на презентации. Они
раскручивают.
- Тебя?
- Нет. Альфонса Ребане.
- Твоего деда, - уточнил я.
- Да никакой он мне не дед! Его и близко не было в
нашей семье! Он просто однофамилец. Ребане, если по-русски,
- это Лисицын. И больше ничего общего у меня с ним нет. В
этом-то все и дело!
- Точно?
- Еще бы не точно!
- Так, - сказал я. - Это кино, похоже, поинтересней
того, что мы видели. Ты все расскажешь. Но не сейчас.
Сначала дождемся ребят.
Прошел час. Их не было.
Час двадцать. Их не было.
Час сорок. Никого.
Я сидел в анатомическом водительском кресле "мазерат-
ти", облегающем спину и задницу, как объятия любимой жены,
но ерзал, как на иголках. Вопрос был только один: что
произойдет раньше - в лагере поднимут тревогу или они
вернутся.
Мой внутренний голос возмущенно молчал. Обиделся, что я
к нему не прислушался.
Темнота сгустилась так, как бывает только перед началом
рассвета. С того места, где стояла наша тачка, были видны
отсветы яркого лагерного освещения, а дальше справа -
тусклая цепочка огней над укрепрайоном Эстонской дивизии СС.
И вдруг я заметил, что эти огни погасли. Были - и нет.
Я даже сначала подумал, что мне показалось. Всмотрелся - не
показалось. Ни единого огонька.
Что бы это могло значить?
4-10. Начало рассветать. Ребят не было. У меня в душе
появилось тяжелое предчувствие беды.
- Вон они! - вдруг сказал Томас.
- Где?
- Да не впереди - сзади!
Я врубил заднюю скорость. Через две минуты Артист и Му-
ха ввалились в машину, Артист хрипло выдохнул:
- Все в порядке. Гони!
- А где "уазик"?
Он неопределенно махнул рукой:
- Там бросили. Вместе со всеми "калашами". Гони, Сере-
га, гони!
Я не заставил себя упрашивать. Единственным моим жела-
нием было оказаться от этих мест как можно дальше. И как
чувствовал: не успели мы отъехать километра на три, как до
нас донесся вой сирены - в лагере "Эста" объявили тревогу. Я
дал под сотню - больше не позволяла дорога, она была слишком
узкая и извилистая, петляла между холмов. Но минут через
пять Артист попросил ехать помедленней. "Мазератти" огибала
высокий холм, поросший ельником и мелкими соснами.
- Тормозни! - скомандовал Артист. - Теперь мы в полной
безопасности.
Я остановил тачку. Артист выпрыгнул из машины и полез
по холму вверх, жестами предлагая нам следовать за ним.
Поднявшись метров на сто, остановился.
- Вот отсюда все хорошо будет видно, - удовлетворенно
сообщил он.
Я осмотрелся. Уже заметно рассвело. С косогора хорошо
просматривались холмы левого берега реки, исполнявшей роль
Векши, но было слишком далеко, чтобы разглядеть блиндажи и
окопы. По полям, обтекая холмы, стелился туман. Из него
прорастали березовые перелески, стога. Было сыро, пахло
прошлогодней листвой. У нас в Затопине - морозы и вьюги, а
здесь - почти весна. Было что-то очень приятное в этой
мирной, доброй к человеку земле.
Артист напряженно всматривался в сторону "Векши".
- И чего мы ждем? - спросил я. - Когда совсем
рассветет?
- Нет. Когда они доберутся до блиндажа и включат свет.
- И что будет?
- Увидишь.
Ожидание затягивалось. Воспользовавшись этим, Муха
стащил с себя камуфляжную куртку, потом брюки и выругался:
- И все ты, Артист! Из-за тебя хорошие штаны испортил!
На брючине его костюма темнело мазутное пятно.
- Очистишь, - отмахнулся Артист. - Бензинчиком
ототрешь. Да что же они тянут? Их же люди в блиндаже!
Неужели никому не придет в голову пойти и проверить, что с
ними?
И тут над укрепрайоном зажглась гирлянда огней.
- Все! - завопил Артист. - Смотрите!
И мы увидели.
Сначала беззвучно вспухли холмы. По всей линии обороны
засверкали словно бы злобные шаровые молнии. Земля
вздыбилась, из нее выстреливали картечные сгустки камней,
как из жерла проснувшегося вулкана. И лишь потом на наши
ушные перепонки обрушился грохот взрыва. Верней, серии
взрывов, которые сливались друг с другом, образуя жуткий
утробный гул. И не успела осесть поднятая на десятки метров
земля, как начались короткие резкие взрывы. Я уже понял, что
это такое: это начал рваться боезапас в "Тиграх".
От внезапной тишины даже зазвенело в ушах.
- Вот вам, суки, битва на Векше! - изрек Артист. - Валим!
Мы скатились к дороге, погрузились в тачку. Артист сел
за руль и погнал "мазератти" к шоссе, которое связывало
Тарту с Таллином.
- А теперь объясни, что это было, - попросил я
Артиста.
- Да все очень просто. Мы вывели цепь на рубильник,
которым включается освещение. Единственная проблема была -
взрыватели не сразу нашли. Они были в снарядном ящике в
штабном блиндаже.
- И пришлось поуродоваться, пока перетаскали тол к
танкам, - добавил Муха. - До чертовой матери они его
наготовили.
- А насчет трупов можешь не беспокоиться, - заверил
меня Артист. - Все кадры сидели в штабном блиндаже. А рядом
с ним ничего не взрывалось.
- Это, конечно, утешает, - сказал я. - Но я тебя
спросил не о том, каким образом вы замкнули взрывную цепь. Я
тебя спросил совсем о другом.
- Понимаю. Я просто реализовал сценарий. Все точно по
тексту. Получив приказ из ставки фюрера, доблестные
эстонские патриоты отступили. А перед этим взорвали свои
позиции. Вместе с боевой техникой. Чтобы она не досталась
врагу.
- С какой техникой?
- Со всей. Четыре "Тигра". И с десяток крупповских
пушек.
- Артист, твою мать! - сказал я. - Ты хоть понимаешь,
что натворил?
- А что я натворил?
- Это теракт! И вмешательство в дела суверенного
государства!
- Ничего подобного, - возразил он. - Я лишь слегка
подкорректировал творческий процесс. Денег на новую технику
у них нет. И даже за эту расплатиться не смогут. И значит -
кина не будет.
- Почему ты это сделал? - удивленно спросил Томас
Ребане.
- Сценарий мне не понравился. Характеры схематичны, а
диалоги написаны газетным языком.
Томас взглянул на меня:
- Он шутит?
- Да, шучу, - резко сказал Артист. - Но могу и без
шуток. По этому сценарию отца моего героя сослали в Сибирь
или расстреляли. Моего отца никуда не ссылали. Но его брат,
две тетки и мой дед с бабкой - все они лежат в Бабьем Яру.
Объясняю специально для тебя, наследник героя. Бабий Яр -
это овраг в Киеве, между Лукьяновкой и Сырцом. В сорок
первом году фашисты расстреляли там семьдесят тысяч евреев.
Среди них были и все мои предки. Мне до феньки, кто их
расстреливал: СС или просто зондеркоманды. И были ли среди
них эстонцы - это мне тоже до феньки. Фашисты не имеют
национальности. Теперь понятно, почему мне не понравился
этот сценарий? И закончим на этом.
Шоссе выскочило из перелеска и тянулось вдоль
железнодорожной ветки. Впереди показалась платформа
пригородной электрички.
- Высадите меня здесь, а сами уезжайте, - сказал Томас
Ребане без особой уверенности в голосе.
- Хочешь вернуться на губу? - спросил я.
- Нет, я не хочу. Но вам нужно делать ноги. Очень
быстро. Если вас прихватят, у вас будут большие проблемы.
- Если мы тебя высадим, нас прихватят гораздо быстрей,
- резонно заметил Муха. - Сначала отловят тебя. Ты им все
выложишь: и где мы, и на какой тачке. После этого
отловить нас - раз плюнуть.
- Почему я им все выложу? - обиделся Томас.
- Потому что ты не Зоя Космодемьянская.
- Это такая партизанка? - припомнил он. - С гордо
поднятой головой?
- Она самая, - подтвердил Муха.
- Да, я не Зоя Космодемьянская, - самокритично признал
Томас.
- Поэтому сиди и не рыпайся.
- Из-за меня у вас будут дополнительные неприятности, -
счел своим гражданским долгом предупредить он.
Артист усмехнулся:
- Одной больше, одной меньше - без разницы.
- И ты должен нам кое о чем рассказать, - напомнил я. -
Ты нас заинтриговал.
- Тогда купите мне водки, - потребовал Томас.
- Совсем обалдел малый! - изумился Муха. - Кто же пьет
водку в пять утра?
- Я! - твердо сказал Томас. - Вон там, рядом со
станцией, ночной универсам. Там продают все. И водку тоже.
Иначе я с вами не поеду. И ничего не расскажу.
- Тормозни, - кивнул я Артисту. - Муха, сгоняй. Ты у
нас единственный, кто нормально одет.
- Что будем брать? - деловито спросил Муха, словно всю
жизнь только и занимался тем, что бегал за водкой.
- Все равно, - сказал Томас. - Только много!
Через двадцать минут Муха вернулся в машину. В руках у
него был полиэтиленовый пакет с побрякивающими бутылками.
Не успел Артист тронуться с места, как Томас извлек из пакета
бутылку и начал зубами выдергивать пластмассовую пробку.
- Стой! - заорал Муха. - Это же бензин!
- Какой бензин? - опешил Томас.
- Чистый. Авиационный.
- Зачем ты купил бензин? - обиделся Томас. - Я просил
купить водку, а ты купил бензин!
- Штаны почистить, вот зачем, - объяснил Муха. - Водка
- в другой бутылке. Ну, кадр!
Но Томас уже не обращал ни на кого внимания. Отвинтив
пробку какой-то водяры с эстонской этикеткой, он припал к
горлу и сделал несколько хороших глотков. Потом промакнул
губы рукавом, понюхал мятую гвоздику, торчавшую в петлице
его сюртука, аккуратно завинтил пробку и сообщил:
- Вот теперь тип-топ. Ты спросил, кто пьет водку утром,
- обратился он к Мухе. - Водку хорошо пить в любое время.
Вечером - чтобы вечер был веселый. Днем - чтобы день был
хороший. Ночью - чтобы ночь была не очень длинной. Но лучше
всего водку пить утром. У вас, у русских, есть хорошая
поговорка: "С утра выпил - весь день человек свободный".
Теперь я свободный.
И он с удовольствием закурил.
- Пора валить из этого независимого государства, -
сказал Артист. - Не нравится мне Эстония. Маленькая, но
злая. Как злобная собачонка.
- Ты не имеешь права так говорить, - запротестовал
Томас. - Страна не может злой. Такой ее делают люди.
- А я про что? - отозвался Артист. - Проскочим через
Нарву, - решил он и прибавил газу.
- Нет, - возразил Томас. - Через Нарву нельзя. Там
перехватят.
- Тогда через Псковскую область, через погранпереход
"Куницына гора".
- Нельзя, - повторил Томас.
- Ладно, через Латвию - через Валгу.
- И через Валгу нельзя. Вообще через границы нельзя.
Все они будут перекрыты.
- Ерунда, - отмахнулся Артист. - Пока они нас вычислят,
пройдет время. Не сразу же они кинутся нас ловить.
- Они будут ловить не вас, - сказал Томас.
Он помолчал и со вздохом добавил:
- Они будут ловить меня.
X
Мы поначалу не придали значения словам Томаса и с
таллинского шоссе свернули на трассу, которая должна была
вывести нас самым коротким путем к Нарве. Восточнее
Кохтла-Ярве она вливалась в автостраду Таллин -
Санкт-Петербург. До автострады было чуть больше ста
километров, потом километров пятьдесят до Нарвы, а там -
Ивангород, Россия. При нормальном раскладе к вечеру мы могли
быть в Москве. Но нормальным раскладом здесь и не пахло.
- Это плохая дорога, - сказал Томас. - Мы неправильно
по ней поехали.
- Нормальная дорога, - возразил Артист, держа под сто
пятьдесят. - Не автобан, но бывают и хуже.
- Она не потому плохая, что неровная, - объяснил Томас.
- Много дорожных постов.
- А на таллинской трассе - меньше?
- Не меньше. Но там их можно объехать. Хорошие проселки
- к хуторам, к дачам. Здесь - болота, особенно на севере. И
если пост - его не объедешь.
- Фигня, проскочим, - отозвался Артист. - Пока они
сообразят что к чему, мы уже будем в России.
Дорога была пуста, в темных ельниках и прозрачных
березнячках по обочинам висели клочки тумана, мелькали
хутора, в которых только-только начинала пробуждаться жизнь.
Над печными трубами вились дымы, кланялись колодезные
журавли, из раскрытых ворот царственно выплывали дородные
коровы знаменитой эстонской черно-пестрой породы с
мотающимися на шеях жестяными боталами.
- Чтобы нас вычислить, нужно киношников опросить, -
продолжал успокаивать нас и себя Артист. - А они керосинили
до утра, сейчас дрыхнут, как... Черт! - сказал он, увидев
замигавший красный светодиод антирадара. - Кому же это не
спится в такую рань?
Не спалось дорожному полицейскому, одинокая фигура
которого маячила возле будки поста. Он был без
бронежилета и без "калашникова" на груди, как это заведено
сейчас у российских гибэдэдэшников. В руках у полицейского
была черная труба переносного локатора типа "Барьер-2", он с
интересом смотрел на цифры, мелькающие на дисплее, и
наверняка с удовлетворением прикидывал, в какую копеечку
обойдется водителю превышение скорости. Кто рано встает,
тому Бог подает.
Артист сбросил скорость до девяноста.
- Сейчас нас оштрафуют, - сообщил Томас. - На этой
дороге везде стоят знаки "шестьдесят".
- Перебьются! - ухмыльнулся Артист и нажал на
антирадаре кнопку подавления локаторного сигнала. И, видно,
сработало: полицейский начал озадаченно вертеть свой прибор
в руках, трясти, заглядывать в трубу, протирать дисплей, на
котором вместо цифр плавал туман. Он был так обеспокоен
поломкой своего кормильца, что лишь мельком глянул на
просвистевшую мимо него "мазератти". Потом вдруг, словно
вспомнив что-то, уставился нам вслед и метнулся к будке.
- Побежал звонить, - прокомментировал Томас. - На
следующем посту нас задержат, потому что пользоваться
антирадарами в Эстонии запрещено. А радарами с подавлением -
тем более.
- Отмажемся, - отмахнулся Артист. - Баксы они у вас
берут?
- Нет, они берут кроны. А баксы они хватают. И сразу
заглатывают. Как и ваши в России.
- Наши? - вступился за честь России Артист. - Никогда!
Наши сначала просят съездить в банк и поменять баксы на
рубли. А вот их хватают.
- Я бы вернулся, - подал голос Муха. Он оглянулся и
снял свое предложение: - Поздно.
Полицейская "мазда", стоявшая возле поста, сорвалась с
места и устремилась нам вслед, включив проблесковые маячки.
- Тормозни, - приказал я Артисту. - С одним мы
договоримся.
Артист сбавил скорость. Но полицейский не стал догонять
нас. Он держал дистанцию в полкилометра, не приближаясь. Это
был плохой признак. Но бессонная ночь со всеми нашими
приключениями притупила чувство опасности. Самоуверенность
Артиста, все еще наполненного дурацкой победительностью,
невольно передалась и мне. Подумалось: обойдется. Артист
поднажал. "Мазда" отстала. Но когда впереди показался второй
пост дорожной полиции, я понял, что не обойдется.
Это была такая же будка, как и прежний пост,
но выглядел он совсем не так мирно. Шоссе перегораживали две
полицейские машины. Возле них стояли четверо постовых в
бронежилетах. В руках у них были "калаши" с недвусмысленно
направленными в нашу сторону стволами.
"Понял? - спросил меня мой внутренний голос. - А что я
тебе, мудаку, говорил?"
Артист бросил быстрый взгляд в зеркало заднего вида и
взялся за ручник, явно намереваясь юзом развернуть
"мазератти" в обратном направлении.
- И не думай! - приказал я. - Попали - значит, попали.
Старое правило: сделав ошибку, не торопись ее исправ-
лять, чтобы впопыхах не наделать новых.
Повинуясь знаку, поданному автоматным стволом одним из
полицейских с сержантскими погонами, Артист съехал на
обочину, опустил стекло и дружелюбно поинтересовался:
- Доброе утро, командир! Какие проблемы?
При виде эсэсовского роттенфюрера в красноармейской пи-
лотке сержант слегка прибалдел, но бдительности не утратил.
- Документы! - потребовал он, подойдя к водительской
двери левым боком - так, что ствол "калаша" оставался
направленным на Артиста. Остальные трое рассредоточились и
довольно грамотно страховали товарища.
Сержант внимательно просмотрел паспорт и права Артиста,
заглянул в салон:
- Кто ваши пассажиры?
- Друзья, командир.
- Прошу всех выйти из машины.
Все-таки Европа - это Европа. Наш ОМОН уже выбросил бы
нас на асфальт, да еще и прошелся бы по ребрам ботинками -
так, для профилактики и утверждения собственного
достоинства.
Мы вышли. Лишь Томас замешкался. Он поспешно извлек из
пакета бутылку водки и приложился к ней, верно рассудив, что
потом этой возможности может и не быть. А хотелось еще
немного побыть свободным.
Нам приказали встать лицом к машине и положить руки на
крышу, сноровисто обыскали и разрешили опустить руки.
Сержант снова заглянул в салон:
- Выходите! - приказал он.
- Иду, иду! - отозвался Томас.
Согнувшись в три погибели, он вылез из низкой машины,
распрямился во весь свой рост, одернул сюртук и расправил
смятую гвоздику в петлице. После чего поднял руки, широко
улыбнулся и что-то приветливо сказал по-эстонски. Но вместо
того, чтобы поставить Томаса к машине и обыскать, все
четверо полицейских уставились на него, а у одного, самого
молодого, даже рот открылся.
Томас снова улыбнулся и что-то сказал по-эстонски,
подкрепляя жестом свои слова: "Я к вашим услугам, господа".
В этом роде.
Полицейские опустили автоматы, а сержант почтительно
задал какой-то вопрос. В его мягкой речи я уловил лишь одно
слово: "Ребане".
- Совершенно верно, я Томас Ребане, - ответил Томас.
Чтобы понять смысл его слов, не требовалось знания
эстонского языка.
А тут и вовсе началось что-то непонятное. Трое
полицейских вытянулись по стойке "смирно", а сержант вскинул
руку к козырьку форменной фуражки и отрапортовал - надо
полагать, представился. Потом произнес недлинную речь. Томас
выслушал ее с благосклонным вниманием и протянул сержанту
руку. Тот почтительно пожал ее и отступил в сторону, давая
возможность остальным полицейским совершить торжественный
обряд рукопожатия. После чего все четверо вновь вытянулись
по стойке "смирно", отдали честь, а сержант поднял над
плечом кулак и негромко, но со значением произнес два слова.
И убей меня Бог, если слова эти были не "Зиг хайль!"
Томас в ответ тоже поднял кулак к плечу и так же
негромко, со значением повторил:
- Зиг хайль!
Сержант вернул Артисту документы:
- Прошу извинить за беспокойство. Счастливого пути,
господа!
Полицейские машины разъехались, освобождая дорогу. Ар-
тист посмотрел в зеркало заднего вида и сказал:
- Не понял.
- Твоя машина может ехать быстро? - спросил Томас. -
Так пусть она едет очень быстро.
"Мазератти" с места набирала сто километров за четыре
секунды, а сходу она выскочила за те же секунды на скорость
под двести.
- А теперь не так быстро, - распорядился Томас. -
Следующий пост - через тридцать километров. А слева -
поворот к старому кирпичному заводу. Вот он. Заворачивай!
Машина съехала с асфальта на проселок и тут же завязла
в песке. Метров триста, которые отделяли ограду завода от
шоссе, мы пронесли "мазератти" почти что на руках. И когда
наконец загнали ее под какой-то навес и ввалились в салон,
отдуваясь и вытирая с лиц пот, Томас достал из пакета
бутылку, пальцем разделил оставшуюся водку пополам и отпил
ровно половину - ни больше, ни меньше. Потом закурил и
сказал:
- Так вот. Они видели вчера по телевизору в вечерней
программе репортаж о презентации фильма. И узнали меня. И в
моем лице приветствовали моего дедулю. Они сказали, что
получили приказ задержать красную спортивную машину с
московскими номерами. Их предупредили, что в ней три
преступника и они, возможно, вооружены. Пока все понятно,
да?
- Дальше, дальше! - поторопил Артист.
- Я объяснил сержанту, что мы возвращаемся со съемок и
в машине - мои друзья, артисты. Он признал, что произошла
ошибка, так как им не был точно известен номер и марка
машины. Но сейчас он передаст эту информацию оперативному
дежурному и нас больше не будут останавливать для проверки.
Я думаю, эту информацию он уже передал.
- Твою мать! - вырвалось у Артиста.
- Я понимаю, что ты хочешь этим выразить, - ответил
Томас. - А теперь включи радио.
- Да, веселенькая музычка - это нам сейчас в самый раз,
- одобрил Муха.
- Я хочу послушать не музыку, - возразил Томас. - Я
хочу послушать последние известия. Но сначала нужно поймать
полицейскую волну.
Как и все в навороченной "мазератти" Артиста, приемник
в ней был первоклассный, и всего через пару минут в
стереодинамиках затрещали разряды помех, прерываемые
докладами дорожных полицейских. Разговаривали они, понятное
дело, по-эстонски, и нам оставалось лишь хлопать ушами и
ждать перевода Томаса.
Он переводил:
- Да, команда всем постам. Марка машины, номер... Да,
три вооруженных преступника. С ними - заложник... Это,
наверное, про меня... Стрелять по колесам запрещено.