— Илья? Пойдемте. Владимир Федорович вас ждет.
Мы вошли в особняк. Сопровождающий протянул часовому выписанный на меня пропуск.
— Фамилия?
— Стогов.
— К кому?
Я посмотрел на сопровождающего. Он ответил за меня:
— К Борисову.
Мы поднялись по лестнице на второй этаж. Двери, ведущие внутрь здания, были железными, с кодовыми замками. Перед одной типчик остановился, не глядя нажал цифры кода. Подождал, пока над дверью загорится зеленая лампочка, потянул тяжелую дверь на себя. Меня пропустил вперед.
За дверью оказался коридор с ковровой дорожкой. Вся эта шпионская декорация начала меня утомлять. Остановившись наконец перед одной из дверей, сопровождающий постучал, заглянул внутрь, поинтересовался:
— Владимир Федорович, тут Стогов. Можно?
Владимир Федорович сидел за столом. Увидев меня, он встал, улыбнулся, сказал: «Здравствуйте» и еще «Как доехали?»
Глядя на него, я подумал, что встреть майора на улице — честное слово, не узнал бы. Со времени той первой, четырехдневной давности встречи его серая, смазанная внешность успела полностью изгладиться из памяти.
Я сел в кресло. Мы помолчали. Мокрый капюшон куртки противно касался шеи. Потом я спросил:
— Здесь курят?
— Курите. Раздеться не предлагаю: сейчас мы с вами перейдем в другое здание. Но сперва я хотел бы прояснить несколько вопросов. Не возражаете?
— Пожалуйста.
— Вы знакомы с гражданином Молчановым?
— С кем?
— С парнем, которого нашли в лифте Лениздата.
— Знаком.
— Как близко?
Я вспомнил ночной неосвещенный Невский. Удар. Резкая боль в костяшках пальцев. Парень валится физиономией в лужу.
— Не очень близко.
— Да?
— Во всяком случае, фамилии его я не знал…
— Да?
У майора был внимательный и вежливый взгляд. Я вздохнул и потушил сигарету.
— Ну, что сказать? Мы с ним виделись лишь однажды. Парень пытался порвать мне куртку… Видели синяк у него на физиономии?
Я выкурил еще одну сигарету и рассказал майору, как провел позавчерашнюю ночь.
— Они вас похитили? Почему же вы об этом не заявили?
— Зачем? Все ведь обошлось…
За окном барабанил дождь. Такой же зануда, как мой собеседник.
— Что вы молчите?
— А что вы, майор, хотите, чтобы я вам сказал?
— Илья, вы можете называть меня просто по имени-отчеству.
Широкой души человек. Потом мы выпьем вместе алкоголя и перейдем с ним «на ты». Потом я стану звать его «Володька-шпиён».
Я посмотрел на майора и проговорил:
— Давайте обойдемся без дружбы домами, ладно?
— Кто бы спорил.
— Зачем вы меня сюда притащили?
— Я хочу попросить вас о помощи.
Я выдыхал дым и молчал. Мне бы кто помог…
— Дело в том, что Молчанов отказывается с нами говорить.
— И что я могу сделать?
— Он твердит, что расскажет все только вам.
— Мне?
— Не спрашивайте меня почему.
— Да? А я собирался.
Майор взглянул на часы. Они у майора были дорогие, с металлическим браслетом. Наверное, снял с собственноручно убитого агента ЦРУ.
— Молчанов истекает кровью. Сейчас его готовят к операции. От наркоза он будет отходить долго. И вообще не известно — отойдет или нет. Поэтому я договорился — нам дадут возможность задать несколько вопросов перед операцией.
Он еще какое-то время говорил о том, какие вопросы подстреленному парню нужно задать и какие ответы от него нужно получить. Я, если честно, почти не слушал.
Мы вышли из кабинета, майор закрыл дверь на ключ, и мы спустились на первый этаж. Часовой отметил мой пропуск. Мы перебежали по мокрой дорожке в особнячок напротив.
Майор сказал часовому: «Это со мной», и тот открыл дверь. За очередным поворотом выложенного кафелем коридора нас встретила медсестра в белом халатике.
— Семен Яковлевич просил подождать. Пойдемте, пока переоденетесь.
Она проводила нас в раздевалку, повесила мою мокрую куртку на плечики и выдала взамен стопку хрустящего накрахмаленного белья. Белый халат с тесемками на спине, белые бахилы на ноги.
— Разговаривать будем уже в операционной — времени нет.
Вернувшаяся медсестра провела нас к двери, на которой значилось: «Операционная».
— Ждите. Вас вызовут.
Мы принялись ждать.
Майор поглядывал на свои дорогие часы. Я прислонился к стене. Прямо передо мной, напротив глаз, висело объявление: «Курить воспрещается». Жаль, я бы с удовольствием покурил. Рядом была еще одна дверь. На этой было написано «Вход в морг».
Майор улыбнулся и спросил, не хочу ли я осмотреть их морг? Я сказал, что, наверное, нет… может быть, в следующий раз.
— Зря. У нас здесь очень хороший морг. Там, кстати, лежит тело вашего китайца… Генконсульство попросило подержать пару дней, пока они не подготовят все к отправке на родину.
— Ли Гоу-чженя будут хоронить в Китае?
— У нас в стране азиатов не хоронят, отправляют домой. У индусов это как-то связано с религией. А китайцы и японцы своих покойников в основном кремируют. У нас, сами понимаете, никак…
— Почему?
— Не горят.
— Покойники не горят?
— Не-а. Я как-то пробовал. Году в восемьдесят шестом. У нас тогда одного японца кремировали.
— И как?
— Не горит. Чтобы кремировать белого, отводится минут двадцать — двадцать пять. От тела остается только мелкий пепел. А с этим — открываем камеру через полчаса, а он только обуглился малость. Поддали жару, ждем. Открыли еще через полчаса — опять не готов.
— Так и не сгорел?
— Мы его почти четыре часа поджаривали. Даже саперными лопатками покрошить пробовали — не горит, падла!
— Проблема, блин…
— А знаете почему? Биохимия. Они же рисом питаются. От риса у них биохимия другая. Не такая, как у нас. Вот они и не горят.
— Тяжелая у вас работа…
— А вот с русскими — легко. Сегодня на вскрытие одного мужчину привезли. Профессора. В смысле — бывшего профессора. Вот человек — уважаю!
— Горит хорошо?
— Чтобы его нормально разместить, пришлось сдвигать вместе два стола — на один не помещался. Громадный, рыжий — красота. Не то что ваш Ли.
Профессор? Громадный и рыжий?
— Как его фамилия?
— Чья?
— Этого… Профессора…
— Люда, как фамилия сегодняшнего профессора?
— Толкунов, товарищ майор.
Не обращая внимания на надписи на стенах, я потянулся за пачкой «Lucky Strike».
— Вы что, знали его?
— От чего он умер?
Майор посмотрел на медсестру Люду, и та прочитала по бумажке:
— От множественных пулевых ранений в область головы и грудной клетки.
Я воткнул сигарету в губы. Рука немного дрожала, но попасть удалось с первого раза. Уверен, я бы справился и с зажигалкой, но над дверью зажглась зеленая лампочка, и майор, подобравшись, сказал:
— Это нам. Илья, умоляю — вопросы только по существу. Как договаривались. Пожалуйста.
Мы прошли сквозь очередную бронированную дверь с цифровым замком и попали прямо к операционному столу. Слепящие лампы, много хромированного металла, сладковатый запах. Может быть, разлагающихся китайских трупов.
Гражданин Молчанов лежал на столе. Голый, с побритым животом, к которому уже подвели резиновые шланги, и нереально бледный. Рядом с ним стояли доктора в масках и несколько медсестер.
— Две минуты, Владимир Федорович. Больше не могу. Извините.
— Хорошо. Две минуты.
— Подойдите ближе. Он в сознании и может говорить.
Я сделал шаг в сторону операционного стола. На белом лице парня глаза казались черными, как пролитое на стол в лениздатовском буфете вино. Еще на лице был громадный синяк. Я сделал еще шаг, и глаза дружно перекатились в мою сторону.
Разумеется, я не помнил ни единого пункта из данных мне майором инструкций. Вы бы помнили?
Шепотом я спросил:
— Болит?
— Болит.
— Говорить-то можешь?
— Ты, Стогов, не мент… тебе скажу…
Парень закрыл глаза. Через десять очень долгих секунд я подумал, что, может быть, он умер.
— Короче, так… За пиздюлятор разбитый потом поговорим… когда поправлюсь… Понял, да? Ты вроде нормальный… так что поговорим…
Он опять закрыл глаза. Врач демонстративно посмотрел на часы. Дыхание выходило у раненого из горла с хрипом и бульканьем.
— Короче… этого Ли завалил я… потому что ты в сортир ломиться начал… а я ж был еще внутри… ну и разнервничался, понимаешь?.. он же мог начать орать… я не со зла, понимаешь?.. просто так получилось: в голову ему: стрельк!.. так что это ты, Стогов, виноват… тебе и ответ держать… ты же понимаешь: нас там трое было: я, ты и китаец… китаец все: в башке дыра и на бобике мусора… а я у него ничего не брал… где камень, никто не знает… интересное кино!
По глазам было видно: он уплывает… теряет нить, связывающую его с реальностью… с нами, пока что живыми.
— Самое-то обидное что? Самое обидное, что помру, как лох, из-за китайца… Ты когда-нибудь из-за китайца помирал? Вот и я не хочу… из-за китайца… потому что… ты эту падлу отыщи… а главное, камень… потому что с собой у китайца камня не было… гадычем буду, веришь?.. я у него по карманам похлопал: пусто… китаец… я китайцу так и сказал… а он… рожа такая желтая-желтая!.. как солнышко…
Из уголка рта у него потекла струйка крови. Глаза закатились. Врач крикнул:
— Боря, все! Уводи его! (развернувшись к остальным) Начали! Начали!
Сто раз подряд я зарекался ходить в больницы. А уж тем более в морги. И все равно приперся. Странный я тип. Никогда не учусь на собственном опыте.
Наверное, я не модный и вообще лох, но я верю, что человек — это не мясо плюс кости плюс несколько литров жидкостей. Человек — это… В общем, видеть его на операционном столе, растянутого, как лягушка, мне неприятно. Настолько неприятно, что, увидев, я вынужден потом подолгу отпиваться алкоголесодержащими напитками.
Я стоял на крыльце и курил. Майор курил рядом. Из нас двоих руки дрожали только у меня. А голова работала только у майора.
— Вы что-нибудь поняли из того, что он сказал?
— Немного. Так, кое-что понял.
— Кое-что?
— Кое-что.
— Может, поделитесь?
— Поделюсь. Только можно не сейчас?
— А что с профессором? Вы его знали?
— Перед тем как в «Moon Way» убили китайца, тот оставил для меня в камере хранения кое-какие бумаги. На тибетском языке. Вчера профессор Толкунов переводил мне эти бумаги.
— Да?
— Мазефака! Это было всего-навсего вчера.
Мы помолчали. Я прикурил еще одну сигарету.
— Бумаги завтра к двум часам занесете ко мне на Литейный. Пропуск я выпишу. Там же дадите показания. И насчет профессора, и насчет этого… Молчанова…
— Хорошо.
Майор не отрываясь смотрел на лужи и кусал рыжий моржовый ус.
Дверь открылась. К нам под навес шагнула медсестра Люда. Она протянула майору заполненный бланк с печатью внизу. Он пробежал бумагу глазами.
— Все. Молчанов умер. В сознание больше не приходил.
Капли дождя… сотни тысяч одинаковых капель дождя продолжали все так же тоскливо ударяться о землю. Звук был негромким и успокаивающим.
14
Только в машине я вспомнил — дома, наверное, до сих пор сидит блондинка Жасмин. Что с ней делать, я понятия не имел. Терпеть не могу пускать в дом кого попало.
— За трамвайной остановкой налево. И во двор. Сколько?
Водитель был полным мудаком. Он умудрился остановиться прямо посреди громадной, на полдвора, лужи. Вылезая из машины, я промочил ноги. Дождь, обрадовавшись, швырнул за шиворот порцию холодных капель. Настроение испортилось окончательно.
Жасмин сидела на диване в большой комнате. Выспавшаяся, совершенно трезвая и нарядившаяся в мою лучшую рубашку. На полу валялся глянцевый журнал. Он был раскрыт на репортаже, подписанном моей фамилией.
Я сказал блондинке «привет». Что еще говорят в таких случаях, я не знал и просто пошел переодеваться.
Вместо мокрого «Левайса» я натянул точно такой же, но сухой. Вкусы относительно джинсов сформировались у меня еще в последних классах средней школы. Тогда же я привык, приходя домой, первым делом включать радио. Вернее, сперва это был магнитофон и лишь последние десять лет — радио.
В радио играла песня «I Still Haven’t Found What I Look For». Знаете? Это «U2»… такие лысые и старые ирландские клоуны… раньше девушки говорили мне, что я похож на ю-туевского вокалиста.
Жасмин зашла в комнату и сказала:
— Мой руки, журналюга. Будем ужинать.
— Ага. Сейчас помою. И шею тоже. Можно я буду называть тебя «мама»?
— Парень, я потратила целый вечер, чтобы угостить тебя хорошим мясом.
— Увы, я не парень. Я усталый, потрепанный жизнью хам. Негостеприимный и со склонностью к вегетарианству.
Кухня блестела чистотой. Впервые за последние годы. Недельные завалы посуды в раковине исчезли, а на столе красовалась дюжина тарелочек, мисок и кастрюль. Еще на кухне пахло мясом. Вкусным… горячим… таким, каким не пахло в этой квартире черт знает с каких времен.
— Перед моим приходом здесь снимали кино?
Жасмин не реагировала. Она молча курила и смотрела на меня огромными желтыми глазами.
Потрясающе красивая женщина.
Секунду помолчав, я сдался. Я сказал, что не хватает вина, и пошел в комнату проверить, осталось ли чего-нибудь в баре.
Вина, разумеется, не было. Я не люблю вино и ничего в нем не понимаю. Я человек северный. Пью то, что делают из пшеницы, и не пью то, что делают из винограда.
В баре стояли несколько открытых бутылок водки, громадная, как цистерна, бутылка «Мартини Бьянко», купленная Лешей Осокиным в пулковском «Дьюти-фри», и гордость коллекции — дорогая, вся в металлических бляшечках бутылка джина «Бифитер».
Получен был «Бифитер» пару недель назад в качестве взятки от мерзкого типа, категорически не желавшего видеть свою фамилию на страницах городской печати. Напиток был принят мною с чувством собственного достоинства. Весь имеющийся на типа компромат после этого был безвозмездно передан коллегам из конкурирующих изданий. Пусть и они угостятся модным алкоголем.
— Ты пьешь джин?
— Еще как пью.
При виде бутылки глаза у Жасмини загорелись. Я убедился: да, действительно пьет, и еще как. Она вытащила из холодильника решетку со льдом и раскидала кубики по стаканам.
До сих пор я был полностью уверен, что в моем доме нет решетки под лед.
Жасмин выпила почти целый бокал, а я значительно меньше. Мясо оказалось нежным и сочным… таким же, как Жасмин.
— Свинина?
— Говядина. Ты что, мусульманин?
— Буддист. Тантрического направления.
— Налей мне еще джина.
— Воспитанные девушки говорят «пожалуйста».
— Хороший джин. Где ты, пьянь ободранная, его взял?
— Подарили. Поклонники моего литературного таланта.
— Может, мне тоже пойти в журналисты? Делать ни хрена не надо, пей целыми сутками, а тебе за это еще и зарплату платят. И дарят джинов в бутылке. Поговори с редактором, может, меня тоже возьмут?
— Неужели к своим годам ты уже научилась складывать из букв слова?
— В свое время я даже написала…
— Что ты написала?
— Ничего. Ешь мясо.
— Что ты написала?
— Слово «хрен» на заборе. Тебе не нравится мое мясо?
— Нравится. Я фанат твоего мяса. Я куплю себе тишотку с эмблемой твоего мяса и стану ходить по улице. Я даже выпью за здоровье твоего мяса!
Потом я увидел, что от джина осталась только треть. Потом я посмотрел чуть левее и увидел, что из-под моей рубашки, надетой на Жасмин, торчит кусочек ее груди. Небольшой, но мне хватило.
Первый факт меня расстроил, а второй — нет. Раздумывая об этом, я даже не заметил, как «Бифитер» кончился совсем. Я пообещал, что сейчас приду, и пошел посмотреть, что там еще есть в баре. Выбор пал на почти целую бутылку «Синопской» водки. Типично дамский напиток.
Возвращаясь на кухню, я ударился плечом о косяк и чуть не выронил бутылку из рук.
Под водку Жасмин достала из холодильника несколько железных банок «Спрайта». Мы выпили водки, и я сказал Жасмин, что в следующий раз пьем на брудершафт.
— Разве мы когда-либо были на «вы»?
Потом я заглянул в ванную. Попил воды, сполоснул лицо. Из зеркала на меня смотрел небритый, потрепанный тип.
Я сидел на краю ванной и думал о том, что всего в получасе от моей теплой квартиры на холодном столе в морге ждет отправки в Китай тело бизнесмена Ли. А неподалеку, на двух сдвинутых вместе столах, лежит рыжебородое тело профессора Толкунова. И еще о том, что завтра лениздатовские уборщицы будут с большим трудом оттирать сгустки засохшей крови, заляпавшей пол и стены редакционного лифта.
Глупо и противно. Ты думаешь укрыться от реальности за стенкой из алкоголя, ничего не значащих слов, множества постоянно окружающих тебя лиц. Реальность все равно никуда не девается. Реальность — это такая штука, которая всегда с тобой.
Когда я вернулся на кухню, бутылка водки была более пуста, чем когда я уходил. Жасмин успела приложиться к ней минимум трижды.
Я сел на диван и посмотрел на блондинку. Мне хотелось задать ей много разных вопросов, но я не был уверен, что точно знаю каких. Прежде чем хоть что-то сказать, я тоже выпил.
— Лешу Молчанова застрелили.
Не знаю, на что я рассчитывал. Но ничего особенного не произошло. Стакан из ослабевших пальцев Жасмин так и не выпал.
— Кто это — Леша Молчанов?
— Твой приятель из джипа.
— Из джипа?
— Из джипа. Как-то на Невском я разбил ему физиономию.
— Стогов, тебе плохо?
Я смотрел на Жасмин. Жасмин смотрела на меня. По радио кончилась песня и началась реклама.
— Не надо делать из меня идиота. Ладно?
— Ладно.
— Два дня назад я встретил тебя ночью на Невском. Ты с приятелями ехала на джипе. Если я правильно понял, вы собирались меня подвезти. Помнишь?
— Ну.
— Тот из твоих приятелей, которому я тогда разбил лицо, — убит. Застрелен.
Жасмин презрительно скривила губы и долила себе в стакан остатки водки.
— Скажи чего-нибудь.
— С чего ты взял, что это мои приятели?
— Ты сидела с ними в машине?
— Ты тоже в ней сидел. Всего через десять минут после меня.
Она посмотрела на меня и не морщась выпила все, что было у нее в стакане.
— Только не надо мне рассказывать…
— Заметь, я вообще ничего тебе не рассказываю. И ни о чем тебя не спрашиваю. Сижу себе помалкиваю.
— В смысле?
— Стогов, тебе хочется испортить вечер? Мне — нет. Чего ты завелся? Лучше выпить чего-нибудь принеси…
— Погоди…
— Нет, не погожу. Не будь занудой. Сказано тебе: тащи сюда алкоголь.
Я сходил в комнату и принес еще одну открытую бутылку. Она была последней.
— Объясни, что ты делала в этом джипе?
— Иди на хрен, понял?
— Нет, не понял.
— Какое именно слово тебе незнакомо?
— Никакое! Ты можешь не выпендриваться?
— Shit! Так хорошо сидели! Охота тебе влезать во все это дерьмо?.. Ну, сидела я в тот вечер дома. Вдруг звонок. Открываю — стоят, красавцы. Леша этот твой… Как его? Молчанов. И еще двое. Одевайся, говорят, поедешь с нами. Я не ты — по зубам давать не умею. Пришлось ехать. Ну, отвезли они меня куда-то за город. Спрашивали про какую-то бумагу. Зануды — хуже тебя… Ну а где-то часа в два ночи поехали за тобой.
— А дальше?
— Дальше сам знаешь… Минут сорок сидели в машине. Ждали, пока ты накачаешься пивом… Думаю, если бы ты не принялся демонстрировать ребятам бойцовские дарования, они просто покатали бы тебя в машине, порасспросили и отпустили. Обошлось бы без синяков.
— А потом?
— Когда тебя запихнули в машину, мне места уже не хватило. Меня оставили на Невском, а сами уехали.
Я налил себе водки, добавил туда же «Спрайта» и отхлебнул. Коктейль получился так себе. То, что рассказала Жасмин, было интересно, но бесполезно.
— Больше ничего не просили? Только бумагу?
— Даже за коленки не трогали. Только бумагу.
— И у меня… тоже… только бумагу. Я еще удивился: зачем им какая-то бумага? Они же тупорылые…
Я допил коктейль, сходил в комнату и принес конверт с бумагами:
— Вот эта бумага.
Жасмин раскрыла конверт и вынула листки. Покрутила в руках мантру Кострюкова. Я пояснил:
— Это мантра. Типа заклинание. Инструкция, как вводить во влагалище тибетским теткам сияющие бриллианты…
— Круто. Зачем эта пердула нужна? В смысле, нужна тем, кто не хочет вдуть тибетским теткам? Ты понимаешь?
— Понимаю.
— Все-все-все понимаешь?
— На самом деле я очень умный. Только тс-с…
— Расскажешь?
— Отчего не рассказать?
— Только сперва выпьем?
— Только сперва выпьем!
Мы выпили, и я заговорил. Говорил я долго. Жасмин слушала не перебивая. Джи-лама… вырезанное сердце… востоковед Кострюков… этнографическая коллекция… эрго: востоковед расстрелян, куда делась привезенная им ценность, неизвестно.
Потом Жасмин прикурила сигарету и сказала:
— Короче, осталось узнать, что именно привез сюда из Тибета твой востоковедный дядька и куда он его дел.
— Смотри—ка! Ты пьяная, но умная!
— Выпьем еще?
— На самом деле, что привез и куда дел, я тоже знаю.
— Иди ты!
— Я же говорю: я умный. И ты умный… ум… мная… Не выпить ли нам за это?
— Ну и что же это за сокровище?
— Главное на свете сокровище — длинноногие блондинки.
— Не надо меня в себе разочаровывать.
— Меня… В себе… Как ты сказала? А-а! Ну ладно, скажу. Вообще-то это бриллиант. Я узнал об этом только сегодня. Мне в больнице сказал подстреленный Молчанов. Скорее всего, крупный камень из награбленных Джи-ламой. Не поцеловаться ли нам?
— С какой целью ты расстегиваешь мою рубашку?
— Это не твоя. Это моя рубашка.
— Где теперь находится камень, ты тоже знаешь?
— Тоже. Знаю.
— Но мне не скажешь?
— Почему это не скажу? Скажу.
— Где он?
Я потянулся за водкой, рукой по дороге задел остатки «Спрайта», уронил и его и водку, начал вытирать лужу прямо ладонью, что-то говорил девушке, потом выпил… причем похоже, что выпил все-таки на брудершафт, потому что сразу после этого мы поцеловались… поцелуй был долгим… я чувствовал, как она дышит… она сказала: «Ух ты!»… и я целовал ее лицо, а она сжимала мои горящие щеки своими мягкими ладошками и что-то шептала… и у нее была восхитительная нежная кожа, а когда я целовал ее, то от нее пахло сигаретами и духами… наверное, ужасно дорогими… остановиться я уже не мог, а она говорила «Милый…» и задыхалась, и вся была моя, вся абсолютно.
А потом была темнота. И только музыка еще долго что-то шептала в этой замечательной темноте.
15
Первым ощущением наступавшего утра, как обычно, была сухость во рту. Я давно привык просыпаться от этого ощущения. Хотелось воды. Холодной и вкусной. Желательно ведро.
Я открыл глаза. Это было не просто. У меня на груди лежала девичья голова. Белокурая. Голова была тяжелой, как гиря.
Ага…
Подробности вчерашнего вечера начали потихоньку просачиваться в день сегодняшний. От некоторых подробностей хотелось покраснеть.
Я стал выбираться из-под Жасмин. Не просыпаясь, она недовольно помычала. Я погладил девушку по спине и на цыпочках пошел на кухню. Лицо у спящей Жасмин было розовым и очень красивым.
Стол напоминал поле боя. Подбитым дзотом раскорячилась пепельница. Наши понесли сокрушительное поражение.
Напился я прямо из-под крана. Вода была теплой и противной. Одежда — даже трусы — осталась в гостиной, рядом с диваном, на котором спала Жасмин. Пока умывался, я еще пару раз приложился к холодной воде.
Потом я вышел на кухню, отыскал сигареты и закурил.
— Привет.
Она стояла, опираясь голым плечом о дверной косяк. Все остальное, помимо плеча, у девушки тоже было голым.
Слегка опухшая ото сна. По щекам трогательно размазана тушь. Белобрысая грива спутана. Губы распухли от поцелуев. От моих поцелуев.
— Иди, поцелую.
— Ты уверен, что похмельное утро — это подходящий момент для поцелуев?
— Назови дату, когда тебе удобно.
— Август следующего года. Поставь чайник. Кофе я пью черный, без сахара.
— Без сахара же невкусно…
Я прошел в комнату, а в комнате пахло ею. Раньше же здесь пахло сигаретами, пролитым мимо стакана алкоголем, тоской и плохо приготовленной пищей. И уже сто лет здесь не пахло женщиной.
Я натянул джинсы, закурил новую сигарету и вышел на балкон. Дождя, к которому я успел даже привыкнуть, почти не было. Так, слегка моросило. Небо не нависало, грозя оцарапать макушку, а, как и положено приличному небу, равномерно серело в вышине.
Осень словно выдохлась. У меня даже возникло чувство, что сейчас и не осень, а самое начало весны. Скажем, апрель.
Апрель… Я пустил колечко и попытался вспомнить: чем я занимался в апреле? Перед глазами возникали странные лица, стены полуподвальных помещений… весна называется.
Жасмин неслышно подошла ко мне сзади и обняла за плечи. У нее было теплое и чистое тело… самое красивое из всех, что я видел. Теперь оно принадлежало мне.
Она спросила:
— Пошли пить кофе?
— Кофе вреден.
— Это не кофе. Это ты вреден.
— Как ты думаешь, мне удастся кого-нибудь в этой квартире соблазнить?
— С утра? Вряд ли…
— Это довольно странно. Обычно девушки любят журналистов. Долго уговаривать не приходится.
— Да и как вас не любить? Вы ведь славные парни. Иногда даже бываете трезвыми.
Мы сидели на кухне и пили кофе. Мне хотелось только одного: чтобы это утро продолжалось неделю. Из кофеварки пахло Бразилией, а Жасмин, помаявшись, сказала, что у нее болит голова, состроила мне забавную рожицу и допила остатки водки.
— Мешать кофе и алкоголь? Невкусно же…