Троицкий Андрей Борисович. Капкан на честного лоха

   Но самый верный безотказный, самый верный способ – это посадить девицу на иглу, втянуть в свои дела. Пройдет пара недель, тогда она сама, без лишних напоминаний, будет приносить деньги в клювике, на коленях умолять, башмаки вылизывать, лишь бы он сделал ещё хоть одну инъекцию. Даст денег, сколько ни спросишь.
   В ближайшее время надо сделать дубликаты ключей от Галиной хаты, обеспечив себе алиби, обчистить квартиру всю, до последней нитки, до последней деревяшки. Краденое барахло хранить в пустом гараже одного кореша и по частям перепродавать знакомому барыге.
   В последнее время Осколупову на обеспеченных женщин фатально не везло. Попадались одни нищие соски. Но черная полоса кончилась, наконец, пофартило по-крупному, шар пошел в лузу, масть поперла. Чего ещё ждать от жизни?
   Осколупов перевернул журнальную страничку, глянул на часы. Только обед. Ничего, он допыхтит, высидит, дождется вечера. А там уж наступит его время. Он пригласит Галю домой, уговорит её сделать одну инъекцию. Только одну. Якобы для пробы, для остроты ощущений, для разрядки. Потом преподаст ей несколько уроков плотской любви. А потом ещё уколет… И сделает несколько фотографий.

* * *

   Размышляя о фантастических горизонтах, раскрывшихся перед ним, Осколупов не сразу заметил, как в комнату вошел белобрысый коротко подстриженный парень с пакетом в руке.
   Осколупов закрыл журнал и бросил его на пол.
   – Что желаете? – спросил он.
   Цыганков смущенно улыбнулся и вместо ответа выложил на низкий столик несколько коробочек с чаем.
   – Посмотрите, чай на любой вкус. С ароматом мяты. С запахом лимона и брусники. Есть с лечебными свойствами. Вот чай для улучшения работы печени. Чай, предотвращающий простатит. У вас нет простатита?
   – Слава богу, нет, – вздохнул Осколупов. – Но обязательно появится, если ты задержишься тут ещё хоть на минуту. Не нужна мне вся эта мудянка. Я чая вообще не пью.
   – Напрасно, – улыбнулся Цыганков. – Чай – выводит из организма тяжелые элементы. Вот, посмотрите…
   – Слушай, чувак, свертывай свою лавочку, – поморщился Осколупов. – Мне это до фонаря, чего он там выводит.
   Комната, в которой работал фотограф, довольно тесная, посередине стоит камера на трехногом штативе. Окон нет. Здесь имеется ещё одна дверь помимо той, в которую вошел Цыганков. И ведет она, очевидно, в тот самый коридор, выходящий на задний двор.
   Цыганков успел увидеть все, что нужно.
   – Как хотите, ухожу, – покорно согласился он и стал складывать упаковки в пакет. – Кстати, вот жасминовый час. Он нравится девушкам.
   – Девушкам? – переспросил Осколупов.
   Он вспомнил, что сегодня вечером Галя придет в его берлогу. Утром он успел застелить постель, свалить грязную посуду в мойку и выкинуть пакет с использованными шприцами. И то ладно. Но в холодильнике завалялся только жалкий кусок сыра и шматок несъедобной колбасы, похожий на подметку солдатского сапога. Это не угощение. Чашка хорошего чая спасает положение.
   – Для девушки я возьму. Сколько?
   Услышав цену, выгреб мелочь из брючного кармана, сунул деньги в ладонь Цыганкова. Молодой человек поблагодарил фотографа за покупку и удалился, по пути пообещав приемщице зайти на следующей наделе.
   Спустя пять минут после ухода обаятельного продавца чая в фото ателье появился Климов, гладко причесанный, в темных очках, модном сером пиджаке на трех пуговицах и кожаных перчатках.
   Он сказал приемщице, что хочет сделать шесть фотографий для заграничного паспорта. Девушка выписывала квитанцию, взяла деньги, не сводя глаз с перчаток посетителя. На языке приемщицы вертелся вопрос, но задать вопрос она не решилась из этических соображений.
   Протянула бумажку Климову, крикнула в полуоткрытую дверь.
   – Сергей, ты свободен? – и обращаясь к посетителю. – Проходите, пожалуйста.

* * *

   Климов вошел в комнату, плотно закрыл за собой дверь. Фотограф отложил в сторону журнал, встал, взял квитанцию.
   – Снимите очки. И садитесь вот здесь.
   Осколупов показал на стул и выразительно посмотрел на перчатки, плотно облегающие руки клиента. Фотограф, в отличие от приемщицы не стеснялся собственного любопытства.
   – Не жарко? В такую-то погоду?
   – У меня руки изуродованы, – ответил посетитель. – Жара. И вот ещё одно неудобство, носить перчатки. Но приходится терпеть. А то, знаете, кисти моих рук – это зрелище не для слабонервных.
   – А что случилось?
   – Пьяный рабочий выплеснул на руки кипящий битум. Это очень болезненно. Я пережил две операции, кисти удалось спасти, но вид у них…
   – М-да, представляю, – брезгливо поморщился фотограф.
   – Я хотел бы увеличить несколько фотографий из семейного альбома, – сказал Климов. – Можно это сделать? Я хорошо заплачу.
   – Покажите.
   Климов полез во внутренний карман пиджака, выудил тонкую стопку карточек, но не передал их в руки мастеру, а наклонился и положил на журнальный столик. Верхние три снимка, что лежали в стопке, Климов нашел в дачном доме. На фоне деревьев были изображены какие-то незнакомые люди, игравшие с ребенком. Четвертая карточка, положенная снизу, – портретный снимок Лены Меркиной.
   Осколупов, повернулся спиной к посетителю, нагнулся к столику.
   Климов запустил руку в боковой карман пиджака, достал гитарную струну. Секунда. И один конец струны намотан на кисть левой руки поверх перчатки. Фотограф отодвинул в сторону первый снимок.
   – Качество так себе, – сказал он. – Мутноватые.
   – Память о близких людях, – ответил из-за спины Климов.
   Еще секунда. Климов обернул струной кисть правой руки.
   Осколупов отложил в сторону ещё два снимка. Чтобы набить цену, хотел ещё раз напомнить о плохом качестве фотографий. Но неожиданно прикусил язык.
   С последней фотографии прямо на Осколупова смотрела мертвая девчонка. Та самая, из гостиничного номера. Осколупов вздрогнул. Он хотел обернуться назад.
   Но Климов опередил это движение.
   Перекрестил руки, за короткое мгновение накинул петлю на шею фотографа. И резко дернул струну за концы. Тонкая стальная проволока глубоко впаялась в шею.
   Осколупов широко распахнул рот. Парализованный страхом и дикой болью повалился на колени, согнулся. Виском ударился о край журнального стола, содрал кожу. Климов толкнул его бедром в спину, заставил Осколупова лечь на пол. Когда фотограф упал, повалился коленями на его спину.
   – Узнал ее? – спросил Климов. – А меня? Меня ты не узнал. Правильно. Темно было. И тебе нужен был не я, а эта несчастная девчонка. На меня ты даже не смотрел. А напрасно, сука, напрасно.
   Осколупов пытался просунуть кончики пальцев между шеей и гитарной струной, оттянуть удавку, сделать хотя бы ещё один вдох. Ничего не получилось. Металл все глубже впивался в шею. Врезался в горло, в сонные артерии, в жесткий кадык, в пищевод.
   – Ну, теперь тебе весело? – шептал Климов. – Не слышу.
   Осколупов застучал ногами по полу. Сдвинул в сторону, едва не уронил штатив фотокамеры. Тогда Климов сильнее натянул струну, а коленом надавил в центр спины противника, точно на позвоночник. Стало слышно, как похрустывают косточки.
   – Так ты её душил? Со спины, да? – говорил Климов. – Только не струной, а веревкой. Так?
   Чувствуя, что силы на исходе, что от жизни остались считанные мгновения, Осколупов попытался позвать на помощь, крикнуть, что есть сил. Но из горла не вышло даже слабого стона.
   От нестерпимой мучительной боли потемнело в глазах. Осколупов ничего не видел, непроглядная темнота наваливалась на него, погребла под собой. Фотограф, не помня себя, что есть силы, впился кончинами пальцев в кафельные плитки пола и обломал ногти на всех пальцах.
   – Нравится, подонок? Хорошо тебе, паскуда? Фуфлом тебя в парашу. Нравится тебе это, а?
   Климов ещё сильнее натянул струну, сквозь поры на шее проступили капельки крови. Осколупов больше не сопротивлялся. Он обмяк, уронил голову на пол. Климов перевел дыхание, поднялся на ноги, отряхнул колени. Он, ухватив Осколупова за плечи, перевернул его на спину.
   Глазные яблоки фотографа сделались розовыми и вылезли из глазниц. По шее словно провели жирную черту бордовой помадой. Посиневший язык далеко вывалился изо рта, изогнулся кверху. Казалось, Осколупов передразнивал своего убийцу, стараясь достать языком кончик носа.
   Климов, не захвативший с собой курева, взял с журнального столика пачку сигарет, вытряхнул одну. Прикурил. Он бросил струну на пол. Открыв дверь, неслышными шагами вышел в коридор. Оттуда на задний двор, где за рулем синих «Жигулей» сидел Цыганков.
   Приемщица хватилась фотографа, когда в предбаннике образовалась очередь из пяти человек. Люди, рассевшиеся на стульях у стены, стали проявлять нетерпение.
   Приемщица дважды громко позвала Осколупова, не дождавшись ответа, встала из-за стола, вошла в фото мастерскую, онемев, остановилась на пороге. Через несколько секунд голос вернулся. Приемщица закричала так пронзительно, что испуганные клиенты повскакивали с мест. Когда первый испуг прошел, бросились смотреть, что случилось за дверью.
   Какой– то юркий старикашка профессорского вида, продравшись вперед, наклонился над трупом. Близоруко щурясь, долго смотрел на шею с багровой полосой. Разогнулся, вздохнул, поднял кверху указательный палец.
   И огласил свой вердикт.
   – Молодому человеку, видимо, перерезали горлышко. Ножичком. Или бритвочкой. Бедняга.
   Приемщица закричала ещё тоньше, побледнела и упала в обморок.
   Милиция прибыла через десять минут. Не составило труда выяснить прямо на месте, что Осколупов наркоман со стажем, личность известная в определенных кругах. А значит, причины убийства лежат не поверхности: кайфовые не поделили дурь или выручку от продажи героина.
   Офицер, снимавший показания с приемщицы, единственного свидетеля преступления, после часа бестолкового путаного разговора выяснил всего одну несущественную подробность. Человек, последним зашедший к тогда ещё живому фотографу, носил кожаные перчатки.
   «Ну, а выглядел он как? – спрашивал следователь. – Что собой представлял этот мужик? Какие имел приметы?» «Не знаю, – залилась слезами приемщица. – Я запомнила только эти перчатки. Только на них и смотрела. Будь они неладны».

Глава шестая

   За утро Валерий Чайкин, потревоженный соседями, три раза выходил из своей комнаты в общий коридор коммунальной квартиры. Две другие комнаты занимала старуха баба Оля Пантелеева. В одной жила сама, другую сдавала хохлушкам, матери и дочери, торговавшими на ближнем рынке фасолью, семечками и орехами.
   Из обстановки в комнате Чайкина сохранилась негодная тумбочка, у которой не хватало одной ножки. Круглый исцарапанный гвоздями стол, табуретка и кронштейн, на котором в прежние благополучные времена висели занавески. И ещё осталось одеяло со сгоревшим углом и голый матрас, несвежий, в желтых бесформенных разводах мочи.
   На этом самом матрасе Чайкин, просунувшийся ранним утром, сделал себе укол, и задремал ненадолго. А затем, когда кайф стал проходить, ворочался, пока бока не заболели.
   Первый раз Чайкин поднялся, когда хохлушки выволокли в коридор сумки с товаром и, перешептываясь, стали одеваться в прихожей. Чайкин подкрался к двери, резко распахнул её, высунул голову. «Из ваших сумок падалью воняет, у меня в комнате дышать нечем, – выкрикнул он в лицо старшей женщине. – Чем вы там торгуете на своем рынке? Собачьей тухлятиной? Почему я должен через вентиляцию вашим говном задыхаться?»
   Хохлушки прижались к стене и замерли. Они боялись молодого человеку, как огня, как стихийного бедствия, но не съезжали на другую квартиру потому, что старуха хозяйка брала за постой совсем недорого. Чайкин добавил несколько крепких выражений, захлопнул дверь и, повернув ключ в замке, рухнул на матрас.
   Предстоял тяжелый день. Впрочем, если вспомнить, дни прошедшей недели, даже месяца, все они, как на подбор, тяжелые. Каждое утро начиналось с одного и того же вопроса: где взять денег? Ежедневно Чайкину нужно не менее пяти уколов. Ну, пусть, сегодня не пять, пусть только три. Но три чека нужны обязательно, до зарезу, а в карманах ветер гуляет.
   Острожные хохлушки, уже обворованные Чайкиным в первый же день своего пребывания на новом месте, теперь научены горьким опытом. Здесь денег они не держат. Даже большую часть товара, свои поганые семечки, оставляют в платных рыночных камерах хранения.
   Бабка Пантелеева гола, как сокола. Пенсия у старухи только через неделю. Да и эти жалкие копейки она домой не приносит, оставляет на книжке. Пару раз Пантелеева уже налетала на кулак соседа и оставалась без пенсии. Отлежавшись после побоев в своей комнате, в милицию не пошла. Опасалась того, что Чайкин, отсидев свои десять суток, вернется злой, как собака, и отрежет ей голову без наркоза. Как и обещал.
   Чайкин застонал. Впереди он видел только одну перспективу, не слишком радостную: придется продать комнату, проколоть вырученные деньги, переселиться на постоянное жительство в канализационный колодец, под люк. Получить кликуху «танкист». А там… Там уж не долго мучиться. Он и умрет героической смертью танкиста: отравится газом или отморозит конечности зимой. А коновал из Склифа доделает дело: умертвит Чайкина на операционном столе. Но это – долгосрочные перспективы.
   А что же делать сегодня, где достать денег сейчас?
   От жары, от духоты раскалывалась голова, тошнило, мысли не шли в бедовую голову. Но Чайкин нашел противоядие против этой напасти. Он подошел к окну, сбросил на пол с подоконника стопку истлевших от времени газет, распахнул обе створки окна. Задышалось легче.
   Чайкин перегнулся через подоконник, свесив голову вниз, плюнул, надеясь, попасть на женщину, стоявшую левее козырька подъезда. Слишком высоко для меткого попадания, все-таки седьмой этаж. Ветром плевок отнесло в сторону.
   Как был, в одних несвежих трусах, Чайкин выскочил в коридор. Оказавшись в ванной комнате, доверху налил бабкин таз холодной водой. Вернувшись к себе, сел на табурет, поставил ноги в таз и обмотал голову смоченными в воде подштанниками. Немного полегчало. И тут в прихожей прозвенел звонок. Чайкин снял с головы подштанники, вытащил ноги из таза и побежал в прихожую, смотреть, кого принесло. Баба Оля уже открыла дверь и с кем-то переговаривалась через порог.
   Чайкин встал за спиной старухи, склонив голову набок, выглянул на площадку. Он увидел довольно молодую женщину в розовом пиджаке и шляпке. Ясно, это не ментовка.
   Успокоенный Чайкин подумал, что под его матрасом лежит нож, а в сумочке у нарядно одетой женщины наверняка есть деньги. Если бы соседка не путалась под ногами, можно было обманом или угрозами заманить эту цацу в квартиру. И убедиться, богатая она или только притворяется, что богатая.
   – Извините, пожалуйста, – сказала женщина в розовом пиджаке.
   – Пожалуйста, – ответила Пантелеева.
   Она закрыла дверь и направилась в свою комнату.
   – Чего эта баба приходила? – спросил Чайкин.
   – Адресом ошиблась, – буркнула старуха.
   Чайкин вернулся в комнату, погрузил ноги в таз и обмотал горячую голову кальсонами. Через пять минут хлопнула входная дверь. Это бабка ушла за хлебом.

* * *

   Задрав голову к потолку, Чайкин недвижимо сидел на табурете четверть часа и подсчитывал свои активы. Скинув с лица подштанники, протянул руку, распахнул дверцу тумбочки. Внутри лежали два пластмассовых футляра с видеокассетами.
   Чайкин давно уже проколол телевизор и видеомагнитофон. Но поклялся себе, что продаст эти самые дорогие, самые любимые фильмы лишь в том случае, если окажется на краю могилы. Когда-то давно у Чайкина была видео коллекция из пятисот отборных кассет. Все они ушли в вену.
   Что толку травить душу, предаваться воспоминаниям? Когда-то у Валеры и жена была, и даже телефон стоял. Жена ушла, телефон сняли за неуплату. Так же и видео кассеты. Были и тю-тю.
   Но вот эти два фильма английского режиссера Денни Бойла, Чайкин не тронул в самые лихие времена: «Неглубокая могила» и «На игле». Культовые фильмы наркоманов всей России. Да что России, всего мира. Он закрыл дверцу тумбочки, тяжелым мутным взглядом стал разглядывать потолок, прозрачную грушу лампочки на электрическом шнуре.
   Кинорежиссер Денни Бойл. Это он устами одного из героев сказал, что нет в мире ничего более искреннего и чистого, чем наркомания. Потрясающее кино снимал чувак. А теперь? Ему кинули кость из Америки. А он, забыв обо всем, побежал зарабатывать деньги. По существу, продал людей, для которых был кумиром. И сам продался Голливуду, теперь штампует всякие поделки, в них таланта на копейку. Отбросы, от которых блевать тянет.
   По знакомству Чайкин прошел в кинотеатр, где показывали голливудский фильм Дени Бойла. И ушел с середины. Противно смотреть, как слащавый Леонардо Ди Каприо, кумир мочалок и потаскушек с Казанского вокзала, греет на пляже свою золотую задницу и лижет телок ценой в миллион долларов.
   Нет, фильмы Денни Бойла, как выяснилось, корыстного и беспринципного мудака, следовало продать в первую очередь. А самому режиссеру, если у него осталась хоть капля совести, после «Пляжа» остается только удавиться. Мертвый он лучше живого.

* * *

   Решено, Чайкин продает последние видео кассеты. Если поторговаться, хотя бы на один чек хватит и немножко останется. А там видно будет. Может, удастся одолжиться у фотографа Осколупова. Вдохновленный этой мыслью, Чайкин поднялся, натянул на себя весь свой гардероб. Тяжелые осенние ботинки с железными набойками на каблуках, штаны и майку с продранным на плече рукавом. Завернул кассеты в старую газету.
   И тут в прихожей тренькнули два звонка.
   Значит, к нему гости. Какого хрена сюда принесло? Как не вовремя. Только бы не участковый, этот прилипнет, как банный лист. Дать бы ему на лапу, чтобы больше не приставал, да нечего дать. Передвигаясь на цыпочках, Чайкин вышел в прихожую, припал к глазку. С другой стороны двери стоял стильно одетый мужик в сером дорогом пиджаке и солнечных очках. Очевидно, ошибся адресом.
   – Кто та-а-ам? – нарочито тонким голосом пропел Чайкин. – Хозяев нет дома.
   – Я к Валере, от Сергея Осколупова, – разгадал примитивную хитрость Климов. – Есть дело. Он кое-что велел передать на словах.
   Чайкин удивился и обрадовался. Надо же, Осколупов о нем вспомнил, дело наклевывается. Скорее всего, нужно поработать верблюдом, отвезти товар кому-то из кайфовых. За такие услуги неплохо платят. Если дури много, можно за один вечер срубить пятьдесят баксов. А он голову ломал, где колов надыбать.
   Распахнув дверь, Чайкин пропустил гостя в прихожую, покосился на его дорогие шкары и трактора. Важный гусь, башливый.
   – Ты один? – шепотом спросил Климов.
   – Один. Прошу сюда, – Чайкин пустил гостя в свою комнату, запер дверь.
   Климов вошел, огляделся. Посередине комнаты стоял таз с грязноватой водой, на полу валялись мокрые подштанники.
   – Тут только крыс не хватает, – сказал Климов.
   – А ты что, санитарный врач? – обиделся Чайкин. – Давай по делу. В телеграфном стиле.
   Климов опустил темные очки в нагрудный карман пиджака. Оглядел молодого человека с головы до ног, постарался заглянуть в его глаза. Но Чайкин, как и большинство наркоманов, имел странный ускользающий взгляд.
   – Значит, Чайкин это ты?
   – Я, кто же еще. Если есть базар, говори. А то мне некогда. Видишь, я уже собрался. В Третьяковскую галерею, на выставку опаздываю.
   – Я тебя надолго не задержу.
   Климов расстегнул пиджак, залез во внутренний карман, вытащил фотографию. Выставив руку вперед, подержал снимок перед глазами хозяина. Лицо Чайкина напряглось, верхняя губа задергалась, как у кролика перед вязкой. Климов сунул фото в карман.
   Пару секунд Чайкин стоял, опустив глаза.
   Но вдруг сорвался с места, бросился к двери. Климов успел выставить руку, сграбастал Валеру за ворот майки. Старая ткань затрещала, майка чудом не рассыпалась по всем швам. Чайкин готов был, сбросив шкуру, улизнуть. Климов дернул его к себе. Ногой Чайкин наступил на край железного таза, опрокинул его. Вода разлилась по старому занозистому паркету.
   Климов оттолкнул Чайкина в глубину комнаты и нанес прямой удар основанием ладони в лицо. За последние месяцы Чайкин похудел так, что кости при ходьбе гремели и поскрипывали. Несильный удар сбил его с ног. Он отлетел к стене, упал, но тут же вскочил и снова бросился к двери.
   Климов вырос на его пути и съездил Чайкина ребром ладони по шее. И вдогонку влепил кулаком по зубам и носу. Удары получились встречными, поэтому сильными и чувствительными. Чайкин вскрикнул, отлетел к батарее отопления, ударился затылком о радиатор.
   Перехватило дыхание, перед глазами расплылись чернильные круги. На этот раз Чайкин не спешил подниматься. Противник опытнее его, сильнее физически. Нет никаких шансов вырваться. Чайкин сидел на полу, слизывал языком кровь, сочившуюся из разбитого носа.

* * *

   Климов приблизился к своей жертве, оставляя за собой мокрые следы.
   Чайкин потрогал языком передние зубы, глубокое внутреннее рассечение на верхней губе. Зубы шатались. Кажется, стоит надавить языком посильнее, и они выскочат изо рта. Из ранки сочилась сладко-соленая вязкая кровь. Он сплюнул на пол. Хорошо бы бабка вернулась из булочной, можно будет закричать, позвать на помощь.
   Но на старуху плохая надежда. Карга из вредности не побежит к соседям звонить в милицию. Черт, черт…
   Сидя у батареи, Чайкин вжал голову в плечи, поднял руки, закрыл предплечьями лицо, чтобы не пропустить удар ногой. Ожидая удара, он поднял глаза на гостя и увидел, что из-под брючного ремня торчит рукоятка пистолета.
   – Не бойся, бить не буду, – сказал Климов.
   – Чего вам надо? – спросил Чайкин.
   – Теперь узнал меня? Я тот человек, который был в гостиничном номере, когда вы убивали девчонку.
   Чайкин скорчил плаксивую гримасу.
   – Не убивайте меня. Оставьте мне жизнь.
   – Брось. Посмотри на себя в зеркало. Что осталось от твоей жизни? От тебя самого? Какой-то жалкий урод с куском гнилого ливера вместо мозгов. Но я дам тебе шанс. Только один шанс.
   Климов отступил назад, поднял табуретку за ножку. Затем выглянул в раскрытое окно, словно проверял, высоко ли падать. Он поставил табуретку на подоконник, отступил на шаг, медленно вытащил ствол из-за пояса.
   – Садись на табуретку.
   – Там высоко. Вы сбросите меня вниз.
   – На счет три я стреляю, – Климов направил дуло пистолета на живот Чайкина. – Садись. Ты расскажешь мне все, как было. Всю правду до последнего слова. Если я поверю, ты останешься жив.
   Лицо Чайкина покрылось холодным потом. Эта мука, эта изощренная пытка в сто раз хуже ломки. В тысячу раз хуже.
   – Я не удержусь. Я боюсь высоты. У меня голова кру… кружится.
   – Раз, – сказал Климов.
   Чайкин встал. Со стороны было заметно, как вибрируют его коленки. Ухватившись за раму, он поставил одну ногу на подоконник, обернулся.
   – Нет, не могу. Я… У меня…
   – Два, – продолжил счет Климов.
   Чайкин оттолкнулся ногой от пола, забрался на подоконник, согнувшись в пояснице, опустил зад на табуретку, сел лицом в комнату. Вцепился пальцами в сидение.
   – Рассказывай, – Климов засунул пистолет за пояс.
   – Я не убивал, – затряс головой Чайкин. – Клянусь всеми богами. В ту пору мы иногда брали дрянь у официанта Балагуева. С этим чертовым официантом был хорошо знаком Макс Короленко. Тот задолжал официанту бабки. Короленко уговорил нас с Осколуповым подписаться на это дело. Сам он, сука, крови боялся. Официант обещал нам списать долги и дать по пять тысяч гринов на рыло. А дал только по пять сотен. Он нас поимел, мразь…
   – Как все происходило? – оборвал Климов.
   – Ну, мы с Осколуповым вошли в номер, потому что дверь оставалась открытой. Официант познакомил нас с девчонкой за пару дней до дела, представил своими друзьями. Девчонка нам доверяла. Она сидела на стуле, из одежды на ней были одни трусы. Она спросила, можно ли ей одеться и уйти. Осколупов промолчал, зашел сзади, накинул веревку ей на шею. Повалил девчонку на пол. Она даже не успела закричать. А я только держал её за стропила, за ноги то есть. Встал на корточки и держал ноги. Через пару минут она затихла. Это правда.
   – Что делал Короленко?
   – Он, гад, в коридоре стоял. Зашел в номер, когда мы с Осколуповым все кончили.
   Климов шагнул вперед, положил ладонь на сиденье табуретки, между расставленных ног Чайкина. Табуретка качнулась, Чайкин задрожал.
   – Дальше рассказывай.
   – Короленко засунул обрезок веревки в ваш портфель. Ну, вроде как это улика для следствия.
   – А потом ты и Короленко перерезали девчонке горло? Так?
   Чайкин слизал языком кровь с верхней губы. Больше всего на свете он боялся соврать. Но и правды боялся.
   Цыганков стоял в глубине двора, курил и, задрав голову кверху, наблюдал, как мужчина на седьмом этаже, поставив табуретку на подоконник, сидит, стараясь сохранять равновесие. Кажется, стоит человеку сделать только одно резкое нерасчетливое движение – и все. Собирай кости в мешок. Это зрелище притягивало взгляд, щекотало нервы. Маргарита стояла рядом, минуту она смотрела на человека в окне. Затем отвернулась в сторону.
   – Или ты один резал горло? – повторил вопрос Климов.