Гецман вернулся к сейфу, достал компактный магнитофон и четыре аудио кассеты, сел за стол, надел наушники. Надо бы вспомнить, как заваривалась каша, которую он сегодня расхлебывает.
* * *
Свои разговоры с Уманским и другими людьми Гецман записывал на всякий случай. Уж, конечно, не для ментов писал. Просто рассудил, что в жизни случается всякое. Лишняя страховка не помешает. И вот дожил...
Он нажал кнопку, услышал в наушниках голос Уманского.
– Я сказал, что героин афганский. Ну, это не совсем так. С боями проводить караваны через границу, терять людей... Хотя, жизнь человеческая там стоит недорого... Хуже, что пропадает сам товар, большие партии. Никому это не нужно. Поэтому в последнее время центры производства героина переносят из Афганистана в Таджикистан. Качество товара остается тем же. То есть стабильно высоким, а затраты на производство снижаются.
– Все равно мы рискуем, – отвечает Гецман. – Наркотический рынок Москвы и Питера под колпаком ментов.
– Ты это серьезно? Ты говоришь менты? Просто ты никогда глубоко не влезал в эту проблему. Задумайся. За пять последних лет число задержанных наркокурьеров и торговцев дрянью выросло чуть ли не на порядок. А объем продаж за то же время увеличивается примерно в сто раз. По одной только Москве и Питеру ежедневный, повторяю, ежедневный навар от продажи наркоты составляет от двух с половиной до трех миллионов долларов. А годовой оборот от торговли наркотой по России – как минимум два с половиной миллиарда долларов. Такие бабки. Сон наяву.
– Чем ты объясняешь тот парадокс: преступников ловят, а количество дряни растет и растет? – спрашивает Гецман.
– Все очень просто: рынок наркоты в Москве поделен конкретными людьми. Я не хочу называть фамилии. И тебе их лучше не знать. Менты ловят новичков, тех, кто хочет втиснуться на уже поделенную территорию. Усек? И ловят по наводке все тех же торговцев наркотой. Тех, кто владеет рынком. А ветераны... Они процветают. У них нет проблем. Им не нужна ни конкуренция, ни демпинговые цены. Кстати, цены сложились примерно такие. Миллиграмм героина, упакованный в пакетик размером с ноготь ребенка "чек", стоит примерно пять долларов. Качество так себе: средние перекупщики разбавляют товар, потом мелкие торговцы разбавляют... Знаешь этот анекдот про разбавленное молоко? Ну, это к слову.
– Где гарантии, что хозяева московского рынка не сдадут ментам и нас с вами?
– Пойми, мы им не конкуренты. Мы партнеры. Даем им хороший товар по низким ценам. Конечно, они и сами имеют на разнице в цене. Как-то раз, ради баловства, был по делам в Киргизии. И думаю, почему бы не попробовать... Ну, купил небольшую партию опиума. В Москве получил за эту партию ровно в сто раз больше. А вот анаша в Москве дороже, чем в Киргизии, в сто пятьдесят раз. Эта игра цифр мне нравится.
– Сейчас спрашивают в основном героин.
– Да, разобрались в этом говне. Кстати, в странах Золотого полумесяца, то есть в Пакистане, афгане и Таджикистане, в год производят двести пятьдесят тонн героина. Восемьдесят процентов оседает в Европе. Остальное в Северной Америке. Статистика.
– И все-таки нас могут заложить.
– Кому это надо? – Уманский захрюкал. – Для нас это разовая сделка. Я не бедный человек, но от таких башлей не могу отказаться. Мы скидываем всю партию людям, которые хозяйничают здесь. Естественно, делаем большую скидку. В Москве килограмм героина оптом стоит от сорока до пятидесяти тысяч долларов. Мы отдаем килограмм первосортного дерьма за двадцать две тысячи. Они наварят, мы наварим. Я же не собираюсь заводить сеть своих дилеров, перекупщиков, конспиративные квартиры. Этому бизнесу надо посвятить жизнь, чтобы в нем преуспеть. А от моей жизни остался огрызок.
– Ну, прямо, огрызок, – вставляет Гецман.
– Мне не дадут развернуться. Поэтому мы просто скидываем товар, делим деньги – и все довольны. Кстати, только половина товара пойдет на московский рынок. Другую половину берут люди, которые хотят двинуть дрянь на зоны. Каждый второй авторитет или вор в законе из тех, кто нынче мотает срок, наркоманы. И со стажем. Места лишения свободы – перспективный рынок. По такой цене там отхватят всю партию с руками. Короче, сбыт не твоя проблема.
...Гецман остановил воспроизведение, снял наушники. Он взял почтовый конверт из толстой бумаги, запечатал в него четыре кассеты, поставил на местах склейки печать своей фирмы. Затем взял конверт побольше, положил в него странички своего заявления и маленький конверт с кассетами. Тщательно приклеил уголок, поставил печать и расписался в месте склейки.
Адвокат Пичкин появился в кабинете ровно чрез час, как договаривались. Гецман был краток.
– У меня могут возникнуть проблемы, – сказал он. – То есть, я в этом не уверен. Но если все-таки со мной что случиться... Не знаю, кто мне всадит нож в спину, кто подложит свинью. Но если я подохну, хочу за собой кое-кого утащить. Пообещай, Виталий, что ты, произойдет это со мной днем или ночью, тут же пулей полетишь на сраную Петровку или на Шаболовку. И передашь ментам этот пакет. В нем мое заявление и кассеты.
– Что должно произойти? – не понял Пичкин.
– Ну, меня могут грохнуть или посадить в инвалидное кресло. А ты передашь пакет ментам. О'кей?
– Да что с тобой? – выпучил глаза Пичкин. – С какого хрена ты сорвался? Секса давно не было?
– Секс у меня вечером будет с любовницей. А на работе у меня секретарша отсасывает.
– Ничего девочка. В моем вкусе. Кстати, сколько ей лет?
– Двадцать или около того. Пошел на хер.
– Если с тобой что случится, я найду ей хорошую работу, – засмеялся Пичкин.
– Оставь свои жидовские шутки. Я в говне по уши. Не знаю, выберусь из него или утону. Ты обещаешь мне это сделать? Мое заявление заинтересует ментов. Обещаешь?
– У тебя есть серьезные основания, ну, чтобы опасаться за жизнь?
Гецман фыркнул.
– У меня есть предчувствие. Интуиция есть. Этого достаточно.
– Ладно. Давай свой сраный пакет.
Когда Пичкин ушел, Гецман открыл дверцу сейфа, вытащил коробку с десяти зарядным пистолетом "Астра – 100" испанского производства и патронами девятого калибра. Гецман залюбовался на хромированную пушку и с черными накладками из пластмассы на рукоятке. Хорошая вещь. Пистолет прекрасно сбалансирован, словно сделан специально под его руку.
Гецман не носил оружия. Но почему бы именно сегодня не изменить своей привычке? Он снарядил обойму, сунул ее в ручку пистолета. Подошел к вешалке, опустил пистолет в карман пальто. Береженого Бог бережет.
Глава двадцать вторая
Дорога до поселка агрокомбината оказалась не такой скорой, как рассчитывал Акимов. По бездорожью выжать из грузовика больше сорока километров не реально. Но хуже другое. К одиннадцати утра, Акимов смекнул, что допустил ошибку. Разумнее было ехать по петляющей дороге, чем дуть напрямки через степь.
К полудню Акимов заблудился окончательно. Казалось, что машина сбивалась с нужного направления, и теперь нарезает по степи огромные бесконечные круги или спирали. Снова возвращалась на то самое место, которое миновали час назад. Если так и дальше пойдет, к вечеру они окажутся в той же самой людоедской деревне, откуда выехали утром. Без проводника – полная труба, но у мертвого Галима дорогу не спросишь.
– Жаль, компаса нет, – сказал Акимов. – Мы заблудились.
Рогожкин глотнул воды.
– Вижу, что заблудились, – ответил он. – Это для меня вечная загадка, как водители ориентируются в степи. Все понимаю. Но этого понять не могу.
– Черт, хотел найти путь покороче. Это я во всем виноват.
– Конечно, виноват, – поддержал Рогожкин. – Я вот иногда думаю... Знаешь, если бы у меня был талант скульптора, я бы не лепил памятники всяким знаменитостям. Пушнину, Лермонтову и Бакинским комиссарам. Таких памятников и без меня хватает. Я бы воздвиг памятник стрелочнику. Простому стрелочнику. Безымянному человеку, который виноват всегда и во всем. И лепил бы стрелочника с тебя.
– Пошел ты в жопу. Без тебя тошно.
– Ты живой типаж стрелочника, – засмеялся Рогожкин. – Во всем и всегда виноват. Нет, серьезно.
– И я серьезно. Пошел в жопу.
Акимов понял топорный намек. Что уж тут не понять? Очень не хотелось считать себя стрелочником, виноватым во всех бедах. Самому себе сознаваться, что вся затея провалилась. Назаров ушел, и хоть теоретические шансы найти его еще остались, но они, эти шансы, столь ничтожны, что всерьез их рассматривать смешно. Река крови пролита попусту... Ни за понюх табаку погиб Галим... А теперь предстоит взглянуть в глаза его матери. Нет, лучше об этом не думать.
День выдался ясный, негреющее солнце поднялось высоко над степью и застыло в этой голубой бездне. Акимов пытался найти старую дорогу, но дорога потерялась, словно ее и не было никогда. Акимов злился, направляя машину то влево, то вправо. И только сильнее запутался.
Рогожкин постепенно приходил в себя после вчерашней пьянки. Он курил, часто прикладывался к горлышку фляжки, сосал воду, солоноватую, пахнувшую ржавым железом и еще какой-то дрянью. Вода во фляжке быстро закончилась, Рогожкин выплеснул осадок на коврик. Открутил колпачок второй фляжки, смочил губы. Равнодушным взглядом смотрел на степь, которая успела надоесть ему до чертей, до колик в печенке. Думал, что казахский пейзаж куда живописнее выглядит на цветных открытках, чем в натуре.
Еще он подумал, что холодное тело Галима, завернутое в брезент, зажатое между бочками и ящиками, сейчас трепыхается там, в кузове. Даже проводить человека, своего убитого товарища, в последний путь они не сумели, потому что сам черт, не иначе, сбил их с дороги. Водит, кружит по степи. И еще не известно, куда приведет путь, чем он закончится. От мрачных мыслей Рогожкину сделалось не по себе.
– Теперь я точно знаю, что мы заблудились, – сказал он. – Тень от грузовика была справа. А теперь она почему-то слева.
– Это солнце сместилось, – вздохнул Акимов.
– Дай я сяду за баранку. Я найду правильную дорогу. У меня рука счастливая.
Акимов пожал плечами, остановил грузовик. Они поменялись местами. Рогожкин решил, что в простых ситуациях не ищут сложных решений. Просто надо выбрать какое-то одно направление и строго его держаться. Минуту он прикидывал, какое направление взять, в какую сторону рулить. Следующие два часа он старался ехать по прямой.
От долгого сидения на одном месте у Рогожкина онемел зад. Через четверть часа вместо онемения появился новый пугающий симптом. Стало казаться, что в заднице завелись червяки. Эти червяки ползают под кожей, тревожат, жрут поедом живую плоть. Рогожкин подложил под зад пустую сумку, но стало еще хуже.
– Давай снова поменяемся местами, – предложил Акимов.
– Из принципа не поменяюсь. Я сказал, что найду дорогу. И найду.
– С каких пор у тебя появились принципы?
– С сегодняшнего утра.
Ветер поднял сухую пыль, погнал ее по степи. Неизвестно с какой стороны приплыли тяжелые лохматые тучи, спрятали за собой солнце и ярко синее небо. От непрерывной тряски Рогожкина мутило, в животе бултыхалась какая-то кислая жидкость, эта тошнотворная кислота поднималась, проникала в рот. Казалось, вот-вот вырвется наружу горячим потоком. Рогожкин цедил сквозь зубы ругательства и боролся с тошнотой.
На выбранном маршруте не попалось ни села, ни дороги, ни человека. К обеду Рогожкин почти сдался. Он остановил грузовик, выскочил из кабины, даже не успел засунуть в рот два пальца, блевонул себе под ноги, испачкал ботинки. Живот свела судорога. Рогожкин забулькал, как испорченный унитаз. Выпустил из себя горячий фонтан блевотины.
Пять минут подряд спазмы душили Рогожкина, выворачивали на изнанку. Наконец, он распрямил слабые колени, вытер рукавом бушлата с губ вязкую слюну. Рогожкина качало из стороны в сторону. Но через пару минут он почувствовал неожиданное облегчение, способность вести машину дальше. Забравшись в кабину, он увидел, что Акимов жует кусок хлеба с вяленым мясом, запивая еду водой из фляжки.
– Закусить не хочешь? – спросил Акимов.
– В другой раз, – Рогожкин плюнул.
Он подумал, что сейчас его снова вывернет на изнанку прямо тут, в кабине. Но тошнота больше не поднималась к горлу. Рогожкин перевел дух, не торопясь выкурил сигарету, завел двигатель, "Урал" тронулся с места.
Через час они выехали на грунтовую дорогу. По всему видно, что по дороге ездили редко. Колеи неглубокие, занесенные замлей. Рогожкин, не долго думая, взял левее. Рассудил здраво. Раз есть дорога, значит, она куда-то ведет, значит, будет ей конец.
* * *
Дорога беспорядочно петляла по степи. Заметенная землей, делалась невидимой, казалось, готовая вот-вот исчезнуть. Но неглубокие колеи снова появлялись. Еще через полчаса машина остановилась в том месте, где дорога расходилась на две дороги.
– Куда хочешь поворачивать? – спросил Акимов.
Рогожкин в задумчивости почесал ухо.
– Направо пойдешь, штаны потеряешь, налево пойдешь... Как бы без члена не остаться. Давай на спичках. Короткая – едим налево.
Рогожкин отвернулся, вытащил коробок, обломал спичку, протянул руку Акимову.
– Тащи. В крайнем случае, вернемся.
Тот дернул за серную голову ближнюю к себе спичку. Оказалось – длинная. Рогожкин крутанул руль направо. Четверть часа они ехали молча. Акимов грыз спичку и листал тощую брошюрку, атлас автомобильных дорог Казахстана, изданный десять лет назад.
– Слушай, а в этой пустыне бывают миражи? – спросил Рогожкин.
– А чего ты спрашиваешь?
Рогожкин вытянул вперед указательный палец. В этот момент вечернее солнце вылезло из облаков, осветило округу.
– Смотри.
Акимов поднял голову и присвистнул от удивления. Рогожкин сбавил скорость до десяти километров, чтобы лучше рассмотреть картину. По правую сторону дороги стоял невысокий, местами разрушенный, саманный забор из необожженных осыпающихся от старости блоков. За забором, примыкая одна к другой, тянулись могильные ограды из глины. Каждая могила площадью метров пятнадцать, иные и все двадцать.
Памятники тоже были вылеплены из глины и напоминали не могильные плиты или обелиски, а человеческие жилища. Домики для лилипутов. Стены, пристройки, плоская или двухскатная крыша, декоративные окна и двери.
Некоторые памятники покосились на сторону, другие развалились от старости. Жгучее летнее солнце, зимняя стужа и злые степные ветра превратили рукотворные сооружения в бесформенные груды земли. Но среди развалин попадались и могилы, что выдержали испытание временем и суровым климатом. Глиняные домики выглядели свежими и крепкими, как тещины малосольные огурчики. Хоть новоселье справляй.
– Что это? – спросил Рогожкин. – Дисней лэнд?
– Это старое мусульманское кладбище, – ответил Акимов. – Я никогда тут не был. Но когда жил в этих краях, кое-что слышал о нем.
– Что слышал?
– Ну, что есть такое очень старое кладбище. Примерно в двухстах пятидесяти километрах от поселка агрокомбината. Сюда свозили покойников мусульман со всей округи. За сто, за двести километров привозили сюда мертвецов. Считалось почетным схоронить человека на этом кладбище. По-моему, тут уж лет десять никого не хоронят.
– По виду кладбища, все сто лет, – усмехнулся Рогожкин. – А почему могилы такие большие?
– Потому что земли тут много. Внутри каждая могила пустая. Под землей сделана ниша. В нее сажают покойника, семь раз обернутого в полотно. Сверху нишу закрывают досками. Чтобы земля не осыпалась. Получается что-то вроде склепа. Женщин на похороны не пускают. Для мусульман женщина – существо низшее. Не заслуживает того, чтобы присутствовать на таком важном ритуале, как похороны. Да, занесла нас нелегкая совсем не в ту сторону.
Дорога уперлась в деревянные кладбищенские ворота, створки которых снаружи обили листовым железом и покрасили зеленой масляной краской. Рогожкин остановил грузовик, открыл дверцу и спрыгнул на землю.
* * *
Акимов вытащил из-под сидения пистолет, сунул его под бушлат, спрыгнул с подножки. Он, сделав предостерегающий жест Рогожкину, первым подошел к воротам.
Ни замка, ни цепи, ни засова. Акимов потянул на себя створку, по кошачьи жалобно скрипнули ржавые петли. Акимов шагнул вперед, Рогожкин юркнул следом за ним, зацепился полой бушлата за гвоздь, но снял себя с крючка. За воротам – большая ровная площадка утоптанной земли, забранная со всех сторон могильными оградами.
Впереди, метрах в двадцати от ворот, одноэтажный домик все из тех же глиняных блоков, только сверху крашен светло серыми белилами. Два окна в фасадной стене, дверь с металлическим кольцом вместо ручки. Да, кажется, это не могильный склеп, а настоящий дом.
Возможно, в нем даже живут люди, а не привидения. Вымытые оконные стекла отражают бордовый круг солнца, уходящий за горизонт. Деревянный порог чисто подметен. Из печной трубы поднимается голубой дымок.
Акимов остановился возле ворот, не решаясь идти дальше. Сунул руку под бушлат.
– Эй, тут есть кто? – крикнул он.
Дверь распахнулась, из темного предбанника на свет шагнул высокий русский старик на костылях. Правая штанина подвязана выше колена. Одет в линялую голубую телогрейку, на голове серая солдатская шапка. Инвалид уверенно соскочил с крыльца.
Выкидывая вперед то костыли, то целую ногу, дошагал почти до ворот, остановился в метре от не званных гостей. Физиономия у старика красная, словно ошпаренная, заросшая серой щетиной. Морщины на лбу и щеках глубоко прорезанные, придающие облику инвалида суровый мужественный вид.
– Здравствуйте, – сказал Акимов. – Мы сбились с дороги. Ехали из Курыка в поселок агрокомбината Алтынсарина. И вот...
– Из Курыка? – округлил глаза старик. – Это далеко. Звать тебя как?
– Меня зовут Игорь Михайлович, – сказал Акимов. – А его Колей.
– А меня просто, дядя Ваня. Я тут сторож.
Старик оторвал руку от перекладины костыля, протянул мозолистую ладонь сперва Акимову потом Рогожкину. Рука у инвалида оказалась крепкой и сухой, словно была вырезана из нагретого солнцем дерева.
– Что, дядя Ваня, мы у вас тут перекусим и дальше попилим? – спросил Акимов. – Можно?
– Чего ж нельзя?
Видно, дядя Ваня не страдал расстройством слуха. Просто у него, подолгу не видевшего живых людей, отвыкшего от человеческого общения, вошло в привычку отвечать вопросом на вопрос. Так решил Рогожкин.
– Вы тут один?
– Я-то? – снова переспросил инвалид. – Один, как перст. Как нога моя единственная, один. Сейчас, в печку дров подкину. Проходите.
Он ловко повернулся на одном костыле на сто восемьдесят градусов, поспешил к двери. Акимов толкнул Рогожкина кулаком в бок, перешел на шепот.
– Отгони машину за противоположную сторону кладбищенской ограды. Чтобы с дороги ее не было видно. Возьми из кабины тушенку, вареной картошки, лепешек. И возвращайся.
– А чего машину-то прятать?
– Тебе говорят, ты делай, – прошипел Акимов. – Не рассуждай.
Он повернулся, держа руку под бушлатом, пошел в дом, следом за дядей Ваней. Рогожкин зашагал к грузовику.
* * *
Дядя Ваня, несмотря на свой суровый облик, оказался вполне компанейским стариканом. Он выпил стопарь неразбавленного водой спирта, закусил, чем Бог послал, и завел разговор о своей небогатой впечатлениями жизни.
Оказалось, одинокий старик служит тут сторожем без малого двадцать лет, с тех пор, как схоронил жену. Ухаживает за могилами тех, чьи родственники живы. Кто деньгами отблагодарит старика, кто харчем. Так и кормится, скудным заработком. Рогожкин от выпивки отказался, он пожевал лепешку с холодными консервами, выпил чаю, разогретого на печке.
– И не боитесь вы тут, один, среди этих могил? – спросил он.
Рогожкин смотрел на старика инвалида с жалостью и состраданием. Так смотрят здоровые люди на смертельно больную собаку или на ходячий труп, который по нелепому недоразумению забыли закопать.
– Чего не боюсь? – не понял старик.
– Ну, мертвецов не боитесь? Вы один, а вокруг целый город мертвых.
Дед снисходительно усмехнулся, обнажив лошадиные прокуренные до черноты зубы. Он набил трубку с длинным мундштуком мелкой махрой, прикурил от спички, с наслаждением втянул в себя дым.
– Живых надо бояться, не покойников, – ответил он.
Солнце, сверкнув последним бордовым лучом, исчезло. Быстро, как-то незаметно спустился вечер. Дядя Ваня засветил керосиновую лампу, поставил ее не на стол, а на подоконник. Акимов, разомлевший от спирта и теплой печки, блаженно вытянул под столом ноги, опустил подбородок на грудь и смежил веки.
Рогожкин осматривал обстановку. Дедова лачуга не президентский номер в "Метрополе", но жить можно даже здесь. Если ты не суеверный человек. Кровать, стол, печка. Старые фотографии на побеленных стенах. Некое подобие грошового уюта. По здешним меркам все удобства.
– А русских тут не хоронят? – Рогожкина же распирало любопытство. – Или одних только мусульман?
– Почему мусульман? И русские могилы есть. На другом конце кладбища. Немного, правда, русских могил, но есть. Они за отдельной загородкой. Как бы своя территория.
– Мы останемся здесь ночевать, можно? – спросил Рогожкин.
Старик пожал плечами, выглянул в окно.
– Ночевать? Лично я не против. Но лучше вам уехать. Кладбище не любит чужих людей.
– Это как: не любит?
Рогожкин не верил в байки об оживших мертвецах и прочей нечисти, но послушать страшные любил. Однако с наступлением темноты настроение кладбищенского сторожа изменилось. Дядя Ваня стал говорить мало, отвечал односложно, тихим голосом. Будто в комнате спал человек, и сторож боялся потревожить его сон. Старик часто вглядывался в черные густые сумерки за окном, будто старался кого-то разглядеть в темноте. Он понизил голос до шепота.
– Вот случай был год назад, – старик показал пальцем на кровать с высокими никелированными спинками. – Остановился тут казах. Прямо на этом месте лег на ночь. А я на палати забрался. Помню, ночью я беспокойно спал. Все чудились какие-то звуки, половицы скрипели, люди разговаривали незнакомыми голосами. Просыпаюсь чуть свет. В доме никого, постель пустая. Выхожу на двор. А казах тот лежит возле ворот. В луже собственной крови. Горло перерезано от уха и до уха. Голова только на позвонках держится. Будто не ножом по горлу провели, а острой косой. Спроси, кто его порешил? Не знаю, в доме были я да он. Я вот что думаю... Может, здешним покойникам он не понравился.
Акимов, смежив веки, дремал на стуле, тихо посапывал и не слушал всю эту ахинею о казахе, убиенном острой косой.
– А, по-вашему, кто же того казаха тюкнул, покойники что ли? – допытывался Рогожкин. – Может, он сам себя приговорил? Ну, несчастная любовь или что...
– Бог знает. Только примета была плохая перед его гибелью. Сидели мы с ним вечером, радио слушали. Темно было. А за окном появились огоньки. Светленькие такие. То ли белые, то ли зеленые. Вышел на крыльцо, огоньков не видать. Сел к окну, они снова появились. Поэтому и говорю: кладбище чужих не любит. Езжайте с Богом.
– Вы же сами говорили, что не боитесь мертвяков.
– Днем, может, и не боюсь. А ночью... Всякое может случиться. Езжайте. Вам что? На дорогу выедите, дуйте по ней. Через два часа будете в Картыке. Там найдете, где переночевать. А утром поедите в поселок агрокомбината.
Рогожкин решил, что дядя Ваня от одиночества, от близости бесчисленных могил, немного того, умом двинулся. И без очков видно, с чудинкой старик. Станет ли нормальный человек жить отшельником в этом месте, в доме, построенном на чужих костях, караулить заброшенное кладбище? Вот и видятся старику блуждающие огоньки и другие зловещие знамения.
Рогожкин потянулся к подоконнику, взял в руки радиоприемник на батарейках, видимо, единственную ценную вещь в доме старика. Спросив разрешения, покрутил ручку настройки, отыскивая в эфире выпуск новостей. Но на всех станциях, как сговорились, крутили одну попсу.
– А-лаба-лаба-ду-ду-ду, седой фарцовщик, – заорал приемник.
Рогожкин заулыбался. При звуках музыки Акимов сладко потянулся, разлепил веки.
– Пожалуй, так и поступим, – неожиданно согласился он. – Поедем прямо сейчас. Дорога у нас дальняя. А когда ехать, что днем, что ночью, все едино. Только вот чайку хлебнем на дорогу.
Старик, казалось, обрадовался решению гостей ехать в ночь. Он взял один костыль, поднялся, переставил чайник со стола на печку. Снова вернулся на место, прислонил костыль к стене, сел.
– Чайку на дорогу самое дело выпить, – сказал он.
Дядя Ваня набил трубку махрой, хотел прикурить от спички, но не успел. Акимов встрепенулся на стуле, резко выбросил вперед ногу. Выбил из-под дяди Вани стул. Рассыпался табак, не прикуренная трубка полетела в темный угол. Падая, старик вцепился в край стола, потянул стол на себя, но не смог удержаться. Спиной полетел на пол. Разломилась, рассыпалась спинка стула.
Акимов поднялся, шагнул к инвалиду.
* * *
Лежа на спине, старик тяжело охнул, схватил прислоненный к стенке костыль. Попытался отмахнуться от Акимова. Но тот ногой выбил костыль из рук. Пнул старика носком ботинка в пах. Бросился коленями на грудь. Усевшись на одноногом инвалиде, размахнулся и влепил ему увесистую зуботычину. Старик плюнул кровью.
– Ох, милый мой седой фарцовщик, – орал из приемника тонкий мужской голос. – Ох, лаба-дубу-да-да-да...
Акимов развернул левую руку и дал старику в глаз. Рогожкин, раскрыв от удивления рот, застыл на месте. Какая муха укусила Акимова? Какая сука его сглазила? Или стопка спирта так подействовала, возбудила агрессию? С какого хрена он сорвался? Сейчас замочит старика. В несколько ударов замочит. Рогожкину мучительно захотелось заступиться за гостеприимного инвалида.