– «Клэш»? Можно и «клэш», – буднично отозвался Коля.
– А что за старушка у тебя на звонки отвечает? – поинтересовался я. – Бабушка?
– Супруга, – смущенно сказал Коля. Вуду даже высунулась с заднего сиденья вперед, любопытно засопев.
– А кой же ей годик, если не секрет?
– Восемьдесят второй… Мы уже три года женаты.
– Ну и как? – спросила Вуду.
– Что? – не понял Коля. Или сделал вид, что не понял.
– Секс. Секс-то как?
– А-а… Да какой там секс. У нее маленькая фабрика по производству пищевого концентрата, вот в чем дело. Жду не дождусь, пока склеит ласты. Тогда брошу эту колымагу и извоз, займусь делом. Вы, кстати, не возьметесь?
– Старушку прикончить? – У Вуду загорелись глазенки, и я поторопился ее успокоить:
– Спасибо, у нас иная миссия. Я журналист, если ты не забыл.
– А я вас и не прошу. Я вот девочку вашу. Боевая девочка… Ах, вот мы и приехали.
Розовый кирпичный домик утопал в цветах. Вернее, не кирпичный – при ближайшем рассмотрении это оказался дешевый пемзолит, стилизованный под красный кирпич. Но сделано было со вкусом. Среди цветов возилась дебелая матрона лет сорока, этакая пышка. Завидев подруливший черный «форд», она оставила распылитель с удобряющим раствором и заторопилась к нам.
– Моя подруга, – только и успел сказать Коля, как тут же был выволочен из машины чуть ли не через окно. После непродолжительных, но бурных поцелуев и объятий он высвободился и представил нас, скромно вылезших из салона
– Маша, – сказала пышка, зардевшись. Вот, значит, кто вместе с нашим водителем вынашивает гнусные планы убийства концентратной старушенции. Понятно.
– Машенька, пусть они у тебя поживут немного, а? – сказал Коля.
– А и пускай живут У меня мансарда свободная, – сказала она. – Покушать тоже сготовлю.
– Я вам заплачу, – поспешно сказал я.
С этим никто спорить не стал.
В мансарде оказалось очень уютно. Небольшое окно выходило на улицу, внизу был хорошо виден черный «форд», большая часть перекрестка. Хороший обзор. Из мебели имелись большой шкаф, складной диван (для Мартина, решил я) и двуспальная старомодная кровать с гнутыми спинками из пластика (для меня и Вуду, решил я). Никакой техники я не заметил, да оно и к лучшему. Ванная была внизу, там же помещалась большая кухня, где достижений прогресса хватало. Видимо, Маша любила готовить. Будем надеяться, нам тоже перепадет с хозяйского стола.
– Можешь отдыхать, Николай, – сказал я, оставив сотоварищей в мансарде и спустившись вниз. – Если что – позвоню. Э-э… Подожди. Давай-ка поговорим.
Я забрался в салон и описал Коле вкратце Мартинова мучителя. Тот поморгал, прищурился и выдал:
– Есть такой тип. Кличка Трансрэйл. Раньше звали Хоббит, не знаю уж почему. Кибер, кажется, только кто их знает, киберов, киберы они на самом деле или не киберы… Я с такими не знаюсь, не мой круг общения, понимаете? Я бы и не стал с таким знаться никогда, опасный человек, разное про него рассказывают, да все больше нехорошее, страшное… Морда одна чего стоит, я его и видел-то раза четыре, а больше видеть не желаю, зачем мне такую морду смотреть?
– Спасибо за информацию.
Я подкрепил благодарность купюрой, довольный Коля укатил к своим мощам, а его громоздкая подруга спросила, что бы мы желали откушать. Я пожелал что-нибудь вкусное и несложное, по возможности из мяса.
– Мясо – это хорошо. А то вот есть люди, которые совсем не едят мяса, – с отвращением сказала она.
Сытная еда и короткий отдых пошли мне на пользу. К вечеру я чувствовал себя полным сил и стал искать, чем бы заняться. Почистил пистолет, почитал местную газету, одолженную у Маши (никакого подключения информационных каналов в доме не имелось), погулял среди цветов. Вуду и Мартин, утомленные переживаниями, спали. На отдельных спальных местах, разумеется. Я, правда, не планировал никаких репрессивных мер, потому что и особенных прав на Вуду не предъявлял. Мартин, конечно, оказался эксцентричной сволочью… Разобрался бы уж со своими сексуальными предпочтениями, не морочил бы голову честным гетеросексуалам.
Куда больше, нежели постельные забавы молодых соратников, меня занимало появление Шептуна.
Друг он или враг?
Доверять ему или нет?
У Шептуна явно есть здесь свой интерес. И то, что он помог Мартину, не значит, что Шептун будет помогать нам и в дальнейшем. Может быть, мы просто вписались в его отношения с лысым Трансрэйлом, и Мартину повезло. Про чип-то и Шептун спрашивал очень настойчиво. А в следующий раз накачивать Мартина инъекциями может именно он, Шеп и не на такое горазд.
Шарада.
Одно понятно: Шеп и лысый Трансрэйл не поделили нечто важное и нужное. Типа алмазных НЕРвов, только не их, конечно, потому что НЕРвы – это уже секрет Полишинеля, а вот чип, который обретается у меня в кармане, достоин внимания. Я огляделся – вроде никого, нагнулся, поднял плоский камень, которыми была вымощена дорожка в цветнике Маши, выковырял под ним ямку и положил туда чип, завернув в большой лист какого-то цветка. Вернул камень на место, притоптал ногой. Ничего не заметно.
Вот так и будем работать.
Главное теперь, чтобы на нас снова не вышли. Интересно, каким образом я буду готовить свой материал для Хьорта? И до материала ли мне теперь?
Ну что я за человек! Стоит приступить к своему непосредственному делу, как появляются трупы, секретные агенты, таинственные микрочипы… Я, наверное, притягиваю их к себе, как магнит.
Связаться бы с Артемом… Нужно спросить у Мартина. Может быть, у него есть каналы связи. Это сейчас самое разумное, что мы можем сделать.
16. МАРТИН МЫЛЬНИКОВ
Частное агентство «Акварис»
День прошел как-то незаметно В полубреду, в полуобмороке.
Свет едва пробивался сквозь плотно закрытые глаза. Поездка на такси, странного вида шофер, показавшийся знакомым, любвеобильная толстуха, доисторический дом… Все через непрозрачную стенку тумана.
Чем-то меня лысый крепко наколол. Как он там говорил? «Нервы – это тонкий предмет, с которым нужно обращаться очень осторожно». Видимо, не соврал. Чувствительность левой руки еще не вернулась в полной мере. Иногда от локтя к ладони пробегали колкие иголочки, словно кто-то легонько хлестал еловой веткой. Пальцы сгибались с ощутимым усилием и словно бы не до конца, ненадежно как-то.
Вуду отделалась фонарем под глазом, разбитой губой и прикушенным языком. Ей повезло, вырубилась сразу и надолго. А вот на мне лысый слегка оторвался. Большой специалист. Будь у него побольше времени, разложил бы мое сознание на отдельные частицы и волоконца. Рассмотрел бы детально, а собирать не стал. Даже убивать бы не стал, наверное. Одним сумасшедшим больше, одним меньше… Без разницы.
За окнами день медленно плавился в лучах солнца.
Из рук медленно вытекала холодная боль.
Растревоженные нервы заставляли тело колотиться в ознобе.
Ближе к вечеру добавились странные галлюцинации.
Стоило закрыть глаза, как на внутренней поверхности век возникал лысый и вел со мной душещипательные беседы.
– Знаешь, старик, – говорил он, – ты мне симпатичен. Точно тебе говорю. Верь мне, брат, уж я-то тебя не обману. Мы с тобой столько прошли…
– Сколько? Сколько прошли? Что ты несешь?.. Бред… – отвечал я.
– Может быть, ты и прав, – легко соглашался со мной лысый, сосредоточенно массируя себе лицо, покрытое нездоровыми разводами. – Может быть, это бред. Но если нет? Если нет?! Подумай об этом, брат. Нервы – штука тонкая…
– Тамбовский волк тебе брат! – злился я, путаясь в мокрой простыне, как муха в липкой бумаге.
– Конечно. – Лысый-бритый удобно развалился в кресле. – Конечно! И волк мне тоже брат, и я брат волку своему. Все люди – животные. Ими невозможно управлять. В этом корень всех бед, зло великое. Верь мне, брат.
Он сминал свое лицо, как маску, крепкими пальцами, словно стремился снять ее, сорвать, как душащий противогаз.
Мир вокруг нас стал сверкающим, как паутина в солнечный день. Трещал, плавился.
Лысый встал, простерев руки надо мной, закричал:
– Дабы поняли сами, что они – есть скот, и только! Ибо участь сынам человека и участь скоту – одна и та же им участь: как тому умирать, так и этому умирать! – Затем он наклонился к самому моему лицу, и сквозь зловонное дыхание разложения я услышал: – Так было всегда, понимаешь, брат? Всегда так было! Люди, как скот, умирали, умирали, умирали-рали-рали-рали, пропадали-дали-дали-дали…
Звук дробился и множился, натыкаясь на многоугольность пространства.
Я закричал:
– Так что пользы человеку от всех его трудов?! Тебе что нужно?!
– Спасения, брат, спасения! Оглянись, посмотри вокруг открытыми глазами! Безумцы, маньяки, мутанты… Мутная грязь незаметно закрывает нас с головой! Люди пляшут под руку со смертью. Повсюду только гробы, гробы… Мерзость и грязь! Все мы – гнием заживо в наших уютных гробах! Верь мне, брат!
Он тянул кожу лица вниз, с сухим треском открывались раны.
– Смотри на меня, брат. Потому что я – это ты. Это все ты… А ты – это все они. Стадо скотов, мечущееся от края к краю. От пропасти к пропасти. Почему? Спроси меня, брат, спроси!
– Почему? – выдохнул я.
– Сверхчеловек давно уже умер, на его место встает сверхчеловечество! Те, кто станут понятны и понимаемы, уверены и спокойны, сильны своим единством, смогут наконец перейти через пропасть. По канату из Его нервов, не заботясь о том, куда поведет следующий шаг. Только они спасутся, остальных ждет смерть…
– Почему?
– Потому что будут подчинены одной Его воле, а значит, будут с ним едины. Будут едины с тем, кто уничтожит мир, чтобы очистить его. Новый Потоп, новый Ковчег, новый Ной.
С треском лопнула кожа. Чем-то гадко завоняло… Лысый сорвал с себя лицо, как резиновую маску, обнажив голый череп, покрытый прожилками вживленных электродов. Черепная кость плавно перетекала в печатную плату.
Я очнулся только ночью. В комнате было темно. Под боком, свернувшись теплым колечком, спала Вуду. Перебралась таки…
Таманского видно не было. Господин журналист куда-то рванул, его, как и волка, ноги кормят… Ну, может быть, и нароет чего-нибудь. Даже ночью…
Спать не хотелось совершенно.
В голове было пусто. Тело болело, как после тяжелой физической работы.
Сон, бред и вообще все события прошедшего дня подернулись туманом, обесцветились, потеряли контрастность.
Я осторожно вылез из кровати, Вуду немедленно заняла мое место, уютно завозилась под одеялом. Оделся. Вышел на улицу. В ночной темноте трещали цикады.
Над головой в черной глубине холодно светились серебряные шляпки гвоздей, которыми кто-то древний, обладавший невероятной мощью, прибил небесную твердь. Чтобы не падала… Не слишком старался, наверное, потому что даже на моей памяти небо падало не один раз. Падало, оставляя погребенными пылающие города, мертвые зоны, искореженные береговые линии… Впрочем, виноват ли тот, древний? Вряд ли. Это все наши, человеческие игрушки…
Небо лениво наискосок перечеркивал спутник. Я подумал об Артеме… Жаль, что в доме нет современных средств связи. Сейчас бы посоветоваться. Услышать его голос. Рассказать обо всем.
Странно, почему-то, думая об Артеме, я всегда смотрел на небо… Может быть, он какой-то своей частью сейчас там, на движущейся звездочке.
Луны не было, однако дорожка через садик была хорошо видна. Я двинулся по ней, без цели… В голове вертелись обрывки мыслей, снов.
Я не люблю киберов, это странно. Ведь каждый кибер – это часть Артема. Он там, в каждом терминале, программе… Ревность? Глупость?
Я не заметил, как выбрался за ограду, пошел по аллее. Темно, но не страшно. В городе никогда не бывает страшно по ночам. Все опасности, подстерегающие в городской темноте, обычные, рациональные, понятные. Тело знает, как реагировать на них. И поэтому не боится. Другое дело в лесу или в поле… Просыпается то, что таилось в глубине, дикое, неконтролируемое. То, что помогало выжить предкам, когда они еще не научились добывать огонь и делать крепкие дубины. Современного человека это пугает… Страх регресса, наверное.
Невдалеке мелькнули фары. Автомобиль двигался медленно, иногда останавливаясь. Кажется, водитель рассматривал названия улиц. Я встал в тень. Машина, старенький белый «форд», проехала мимо и остановилась в двух метрах от меня. Было видно, как водитель повертел головой и, словно удостоверившись, что прибыл на нужное место, заглушил двигатель.
Повинуясь неожиданному импульсу, я подошел к дверце.
Опустилось стекло.
– Привет, – сказал я, стараясь не обращать внимания на то, что рука водилы опустилась куда-то за сиденье. – Что-то ищете?
– Угу, – спокойно ответил мужик с длинными волосами, собранными в хвост. – Ищу. Вроде как встреча у меня тут.
– Ночью? С кем?
– А я и сам не знаю… Меня послал Некто… письма какие-то… А вы вообще кто?
Я некоторое время молчал.
Вот тебе и подарочек. Наконец я справился с волнением:
– Видимо, я тот, кого вы ищете…
– Да? – Мужик окинул меня заинтересованным взглядом.
Я тоже его рассматривал, отметив сразу ширину плечей и перебитый нос.
– Вы должны что-то мне передать?
– Нет. Я вроде как для перевозки. Сказано было, что отвезу кого надо куда скажут. Такие дела… – Он мне явно не доверял, и, собственно говоря, правильно делал.
Решение созрело неожиданно.
– А отвези-ка меня в морг.
– Куда?!
– В морг, в центральный. Это на улице Якубовича. Дом двенадцать.
Водитель пробормотал что-то неразборчиво злое, закрыл окошко и щелкнул открываемой дверью. Я плюхнулся на теплое сиденье. Спросил весело:
– У тебя пушка есть?
Водитель скосил на меня глаза и ничего не ответил. Ну и ладно…
– Когда будем подъезжать, остановись подальше от центрального входа.
– Только не жди, что я с тобой пойду, мне за это не платят.
– Не жду, не жду…
Когда мы вместе вошли в двери морга, водитель только что-то бормотал. В том смысле, что когда-нибудь он обо всем этом пожалеет, и, возможно, очень даже скоро.
Пушку он, кстати, нашел. И не одну. Личность была авантюрная, мне такие нравятся.
Тот факт, что двери были открыты, а сигнализация не установлена, меня особенно не удивил. Фактически я шел сюда только затем, чтобы убедиться в правоте сделанных выводов. И убедился. В некотором роде.
Патологоанатом Боря лежал на разделочном столе. Смотреть на него было страшно. Рядом, привалившись к стене, сидела служительница из приемной, которую я окрестил улиткой… Сидела, странно склонив шею и ворочая головой в стороны. При каждом повороте головы раздавался характерный звук работающих моторчиков.
Вжииик… Вжииик… Вправо… Влево… Вжииик…
Подойдя ближе, я убедился, что это кукла… сделанная на базе некогда живого организма. Я даже разглядел аккуратную дырочку в области виска.
Я знал одного робототехника, который любил подобные шутки. Его, кажется, почитали какие-то сумасшедшие представители богемного андеграунда в Новой Москве. Говорили, что это новое течение в Искусстве Мертвой Плоти…
Плохо. Очень плохо… Эта штука рассчитана именно на меня. Ждали меня тут… Ждали.
Я быстро обернулся к водителю, но понял, что он тут ни при чем… Водилу, стоявшего на четвереньках, шумно рвало в углу. Не может человек, подготовивший такую ловушку, так реагировать.
– Вставай, вставай! – шепотом крикнул я как можно более яростно. – Не смотри туда…
Он замотал головой, что-то промычал.
– К стенке давай, к стенке… И тихо…
Тихо и к стенке не вышло. Краем глаза я увидел, как заворочались тени в углах. Толкая водителя в бок, я, оскальзываясь в какой-то жидкости, покатился по полу. Почти в то же время то место, где мы только что стояли, дымно вспухло и глухо лопнуло огнем, расшвыривая ошметки расплавленного пластика.
Мы побежали вдоль морозильников, петляя, как зайцы. Позади нас еще несколько раз ухнуло, раздалось шипение вытекающей из холодильной установки жидкости. Помещение окуталось едким туманом.
– Что это? – обалдело спросил водитель.
– Дед Пихто, – зло ответил я. – Тебя звать как?
– Александр Александрович. Официально.
– Вот что, Сан Саныч, ты стрелять умеешь?
– А то, спецназ на всю жизнь.
Ну что ж, вполне может быть, хотя нервы и желудок у спецназовца не слишком крепки… Впрочем, всякое бывает, он же не мясник, в самом деле, и не богемствующий эстет…
– Значит, так, дядя Саша. За нами, как минимум, трое парней с метателями. Знакомая штука?
– А то…
Мы перебежали на другое место. Где-то искрили оборванные провода и нереально четко раздавался звук работающего сервомоторчика в шее куклы.
Видимость была почти нулевая. Но скоро эта едкая дрянь в воздухе осядет и начнется самое интересное.
– Так вот, дядя Саша, три человека с метателями. Задача-минимум: вырваться из помещения с минимальными потерями. Задача-максимум: ликвидировать нападавших. Усек?
– Усек. А ты сам кто?
– Капитан внешней разведки Мыльников. Устроит? – Я не стал уточнять, где я работаю на самом деле. К чему это?
– Вполне, – ответил Сан Саныч и исчез за очередным поворотом.
Злобно отражаясь от стен, по ушам ударили выстрелы. Один, два. Я кинулся вперед. Три, четыре. Пригнувшись, я вылетел из-за стеллажа. Пять. Кто-то закричал.
Дядя Саша стоял, прячась за раскрытой дверцей морозильника, и выцеливал кого-то в темноте зала. Дико смотрелись опаленные лучом ноги покойника, торчащие из холодильной камеры.
– Двое готовы, – спокойно отрапортовал Саша. – Посмотри, может, знакомых узришь… Третий где-то там.
Я нагнулся. На полу, раскинув руки в стороны, валялся парень. Черные волосы. Молодой совсем. Наверное, моложе меня… Мертвые пальцы стискивали японский лазерный метатель, оружие дорогое и редкое. Рядом лежал точно такой же, только блондин. Лицо в веснушках… Как я все это разглядел?.. В глазах у обоих таяло удивление, сменяясь безразличием смерти.
– Ну что? – спросил дядя Саша, – Знаешь их?
– Нет… Совсем не знаю.
– Ладно, тогда пошли за третьим. – И он двинулся вдоль стены, состоящей из одних дверей.
– Силен ты, Сан Саныч, – пробормотал я. – Откуда ты на меня свалился?..
– Оттуда, – непонятно ответил он. – Я ж говорю… Письмо там… И все такое…
– Понятно… – хотел ответить я, но не успел. Дядя Саша начал стрелять. Быстро. Отслеживая бегущую в темноте тень.
Я успел произвести только три выстрела.
Однако тень скрылась за шкафами. Хлопнула дверь.
Когда мы выбежали на улицу, вдалеке петляли габариты автомобиля.
– Успеем! – азартно воскликнул дядя Саша и ринулся к своему «форду».
Через мгновение мы уже тряслись по колдобинам на немыслимой скорости.
– Дешевая работа, а?! – кричал дядя Саша, успевая одной рукой смахивать мешающие волосы, переключать передачи и удерживать руль, стремящийся вывернуться на очередной яме, – Даже колеса не проткнули! Дешевка, за такое у нас били и посылали чистить парашу! Успеем!
Я ничего не ответил, всеми силами стараясь не вылететь из сиденья.
Потом меня вдруг осенило.
– Стой! – заорал я. – Давай назад! Назад давай, к моргу, быстро
И вот мы уже несемся по тем же колдобинам назад.
Двери открыты. Внутри пахнет смертью
Кукла: вжиик… вжиик…
Дальше, дальше. Мы остановились перед двумя телами.
– Давай, дядя Саша, грузить будем, – задыхаясь, сказал я.
– Ты чего, обалдел, парень?! Я тебе не труповоз.
– Грузить надо, дядя Саша, времени нет. Сан Саныч разыскал огромный черный пакет Мы запихали парня с веснушками в пакет, потом в багажник… Я хлопнул дверцей:
– Поехали.
Дядя Саша оставил меня там, где и подобрал. Вместе с моим страшным грузом.
На большее его полномочия не распространялись. Да и я не хотел втягивать этого человека в свои проблемы… Его прислал Артем, это я уже понял.
Артем предусмотрел мои ходы намного вперед… Просчитал огромными ресурсами уже нечеловеческого разума.
Но нашелся и кто-то другой, обладающий не меньшими возможностями, сделавший то же самое.
Я ощущал себя фигурой на многомерной шахматной доске во время битвы нескольких гроссмейстеров. Сейчас маленькая фигурка под идентификатором «Мартин» победила в тактической схватке. Принесла небольшую победу… Кому?
Я отпустил Сан Саныча. Наверное, потому, что это совсем не его игра. Я использую людей, но все имеет пределы.
Адреналин уходил из крови, оставляя озноб и усталость.
Конечно, у пышнотелой подруги нашего Коли нашелся подвал. Как в таком доме может не найтись подвала?!
Свалив мешок в прохладный угол, я направился в мансарду.
Там меня поджидал сюрприз. Вуду спала прямо на Таманском…
От господина журналиста пахло водкой и чем-то еще, кажется, женскими духами. Здорово.
Не решаясь будить их, я сел на стул возле кровати. Внутри словно кошки скребли. Противно так… Я, оказывается, привязался к этой черной бестии. Больше, чем думал.
– Таманский… – зашептал я Косте на ухо. – Таманский…
Он заворочался. Вуду откатилась не просыпаясь в сторону, повернулась к нам спиной и подтянула ноги к груди.
– Таманский…
Господин журналист заворчал и, обняв одной рукой меня за шею…, влажно чмокнул в губы. И только потом открыл глаза:
– Ф-у-у-у… – У него был такой вид, словно он узрел перед собой до чрезвычайности противную жабу. – Тебе чего? – недовольно спросил Костя.
– Вставай, мистер секс-символ желтой прессы. Дело есть.
– Какое дело? – недовольно заворчал Таманский, но с кровати все-таки встал. – У меня голова болит…
– Угу, я понял. В следующий раз я тебя будить по пьянке не буду… Старый ворчливый опоссум. Мы вышли на свежий воздух.
– У тебя хирург есть знакомый?
– Где? Тут, в Сумах? – Таманский явно не просекал, в чем дело.
– Тут, в Сумах. Или связи какие-то… Только быстро соображай.
– Хрен его знает… Завтра у Коли найдем, чего там…
– Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, – уточнил я.
– Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
Мне было не совсем ясно, почему Таманский сравнил себя с супермаркетом, но я понял, что нужно расставить акценты.
– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь? Костя молчал. Потом развернулся и пошел.
– Ты куда? – окликнул я его.
– Колю будить, ясное дело. – Таманский быстро трезвел. – У тебя деньги есть? Потребуются…
– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил я.
Костя ушел, оставив меня обдумывать ситуацию в одиночестве.
17. КОНСТАНТИН ТАМАНСКИЙ
Независимый журналист
Он чокнулся, этот Мартин.
Я много раз видел, как люди сходят с ума. Однажды на приеме у премьер-министра (какой-то очередной, лысенький такой коротыш, все носился с реформой банковской системы, пока ему не дали под зад) спятил фоторепортер из «Лайф». Снимал-снимал чего-то, мелькал вспышкой, а потом вдруг начал кидаться бутербродами с икрой в почтенную публику. Секьюрити стали его ловить, а репортер полез по портьере под потолок, дико хохоча. Вместе с портьерой и сняли. Конфуз был ужасный.
Вот и Мартин чокнулся. По крайней мере я так подумал, когда он среди ночи стал требовать хирурга. А я всю ночь пил с Николаем, поэтому никаких мартинов и хирургов видеть не желал.
– Завтра у Коли найдем, чего там… – сказал я, чтобы отвязаться.
В голове моей опилки, да-да-да… Кажется, это из какого-то старинного плоского мультфильма, не трехмерного даже, видел я такой на анимационном фестивале в Триесте. Про свиненка и медвежонка, по-моему. Что-то они там делали… Как-то пакостили друг другу и окружающим… Однако мультфильм мне, помнится, понравился, и я еще написал тогда для «Муви стар», что трехмерные мультики, не говоря уже о 8D, сильно проигрывают…
– Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, – уточнил Мартин.
– Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи, да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
Мне и самому было не совсем ясно, почему я сравнил себя с супермаркетом, но Мартин понял, что нужно расставить акценты. Нет, наверное, он все же не чокнулся. Морда вон какая серьезная…
– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь?
Подарочек принес.
Санта-Клаус хренов. Больше он придумать ничего не мог, кроме как собирать покойничков по Сумам и стаскивать в уютный Машкин домик. Она, надеюсь, пока не в курсе?
Я развернулся и пошел.
– Ты куда? – заорал Мартин. Шепотом так заорал, конспиративно.
– Колю будить, ясное дело. – Я быстро трезвел. Пресловутые опилки из головы куда-то пропадали. – У тебя деньги есть? Потребуются…
– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил Мартин.
Найдет он, видали! Магнат. Владелец заводов, газет, пароходов. А это еще откуда? Ересь какая-то в голове хранится, из детских книжек, что ли?
Не знаю, что уж там наврал Коля своей старушке-веселушке, но ночевал он у Маши. Я осторожно поскребся в дверь.
– Кто там? – спросил сонный Колин голос.
– Таманский. Дело есть, вставай.
– Щас.
Судя по тому, за что дверью что-то падало, шуршало, шелестело, как Колин голос тихо чертыхался, вспоминал бога, мать и душу, Коля одевался в темноте, дабы не разбудить подругу. Наконец щелкнул замок.