Страница:
– Уберите бешеных дедков!!! Мяк… – Брат Булыгина обмяк и прилег на холодный камень. И тут Енски-младшему пришла в голову исключительно удачная мысль. Он вырвался из цепких рук Яны и кинулся в свалку.
– Всех положу, sucherу! – наконец не выдержал кто-то из бандитов, и две пули со свистом ушли в холодное небо Одессы. – Всех положу, gnudy!!!
Истерично взвизгнул рикошет, кто-то закричал раненным зайцем…
– Отступаем! – завопил Миша Гурфинкель и как-то резко замолчал, согнувшись пополам и хватаясь за живот. Сзади его под руки подхватил Бумба. Персиваль с окровавленной головой держался рядом.
– Отступаем! – орал Гор, оттаскивая вместе с Яной за ряды контейнеров бездыханное тело Олега. – Назад все! Назад!
– Я убью их! – вопил Булыгин, тряся пистолетом. – Всех размажу! Олежка?! Ты где?!
Гор высунулся, чтобы выяснить, где Бетси, и тут же увидел ее, тянущую Валентина.
– Помоги! – попросила она.
Наверное, для Гора этот момент был самым сладостным во всей злополучной экспедиции. Словно в замедленной съемке он выскочил из-за стального бока контейнера и среди свистящих пуль, как настоящий герой, побежал помогать этой гордячке Элизабет. Первой (!) попросившей о помощи именно его!
– Стой! Куда?! – кинулась следом Яна.
Ее ухватила за плечо крепкая рука Олега Дмитриевича Градова. Яна вывернулась, но потеряла драгоценные мгновения. Может быть, если бы Олег Дмитриевич не попытался остановить девушку, ничего бы и не произошло. Но секунды, потраченные на то, чтобы вырваться из его крепкой хватки, сыграли свое черное дело. Две пули и Яна Градова встретились в одной точке.
Бам! Бам!
…Тело молодой девушки подломилось. Когда Гор вместе с Бетси вытащил из-под огня тело Валентина, то увидел, какой ценой обошелся ему миг славы…
– Я начну убивать заложников! – брызгал слюной Булыгин, вспомнив, зачем он пришел сюда. – Слышите, суки, начну убивать заложников! И начну с этой заморской сволочи! Слышишь, ты, чернозадая макака!
– Это тебе, – на всякий случай пояснила Бетси, обращаясь к Персивалю.
Тот держался за расшибленный лоб и ничего не соображал.
– Слышишь, чернозадый нигер?! – разорялся Булыгин. Эти слова проняли Перси, он высунулся из-за контейнера:
– Белая гнида!
– Ах так! – взбеленился Семен Булыгин и приставил пистолет ко лбу Юсупова.
Рядом возмущенно мычал Енски-старший.
– Мы утопим твоего братца! – проорал в ответ Гор и шустро высунул наружу голову Олега, который все еще находился без сознания. – Клянусь Богом, я утоплю этого косоглазого, если ты хоть пальцем тронешь заложников!
Наступила тишина. На лицо Булыгина было страшно смотреть.
– Ну хорошо… – прошипел он. – Хорошо… поговорим…
Он вышел вперед и кинул, не глядя:
– Ствол!
В протянутую руку ему сунули пистолет. Тогда Семен кинул на пирс свое оружие и, пряча другой пистолет за спиной, пошел вперед.
– Я без оружия! Давайте поговорим… Кто из вас будет вести переговоры?
Он приближался все ближе и ближе к той точке, откуда открывался вид на то, что творилось в укрытии, где спрятались англичане.
– Я без оружия! Кто будет говорить?
– Не давайте ему п'иблизиться, – сказал Дмитрий Олегович. – Это ловушка.
– Я буду говорить! – закричал Гор. – Стой там, я выйду…
– Хорошо! – ответил Булыгин, но не остановился. Его движения обрели пластику матерого волка. – Хорошо…
Дальнейшее показалось англичанам кошмаром. Булыгин выдернул пистолет из-за спины, не глядя пальнул в Гора и широкими шагами направился к укрытию, щедро расходуя свинец. Олег Дмитриевич предпринял последнюю попытку использовать тело своего тезки в качестве щита, но пули ложились все ближе и ближе. У Семена Булыгина явно сорвало крышу.
Смерть двигалась к ним по пирсу широкими шагами. Патлатая, костлявая смерть. И тут…
– Всем стоять! Операция СБУ! Лечь на землю! Стреляем без предупреждения!
Черные тени посыпались откуда-то сверху. Грудь Булыгина взорвалась красным фонтаном, и он с замедленным «Ба-а-а…» начал валиться навзничь. Оружие в его руке продолжало стрелять, потому что сжатый судорогой палец торговца антиквариатом все давил на спусковой крючок.
Бах! Бах! Бах! Бах! Четыре пули пробили корпус черного «БМВ».
Бах! Бах! Две – прошили грудь Юсупова.
Бах! Бах! Еще два легли рядом с головой Енски-старшего.
Щелк! Щелк!
В магазине наконец кончились патроны.
– Опоздал… – в отчаянии повторял Мережко, сжимая бесполезный автомат. – Опоздал… Опоздал…
ЭПИЛОГ
– Всех положу, sucherу! – наконец не выдержал кто-то из бандитов, и две пули со свистом ушли в холодное небо Одессы. – Всех положу, gnudy!!!
Истерично взвизгнул рикошет, кто-то закричал раненным зайцем…
– Отступаем! – завопил Миша Гурфинкель и как-то резко замолчал, согнувшись пополам и хватаясь за живот. Сзади его под руки подхватил Бумба. Персиваль с окровавленной головой держался рядом.
– Отступаем! – орал Гор, оттаскивая вместе с Яной за ряды контейнеров бездыханное тело Олега. – Назад все! Назад!
– Я убью их! – вопил Булыгин, тряся пистолетом. – Всех размажу! Олежка?! Ты где?!
Гор высунулся, чтобы выяснить, где Бетси, и тут же увидел ее, тянущую Валентина.
– Помоги! – попросила она.
Наверное, для Гора этот момент был самым сладостным во всей злополучной экспедиции. Словно в замедленной съемке он выскочил из-за стального бока контейнера и среди свистящих пуль, как настоящий герой, побежал помогать этой гордячке Элизабет. Первой (!) попросившей о помощи именно его!
– Стой! Куда?! – кинулась следом Яна.
Ее ухватила за плечо крепкая рука Олега Дмитриевича Градова. Яна вывернулась, но потеряла драгоценные мгновения. Может быть, если бы Олег Дмитриевич не попытался остановить девушку, ничего бы и не произошло. Но секунды, потраченные на то, чтобы вырваться из его крепкой хватки, сыграли свое черное дело. Две пули и Яна Градова встретились в одной точке.
Бам! Бам!
…Тело молодой девушки подломилось. Когда Гор вместе с Бетси вытащил из-под огня тело Валентина, то увидел, какой ценой обошелся ему миг славы…
– Я начну убивать заложников! – брызгал слюной Булыгин, вспомнив, зачем он пришел сюда. – Слышите, суки, начну убивать заложников! И начну с этой заморской сволочи! Слышишь, ты, чернозадая макака!
– Это тебе, – на всякий случай пояснила Бетси, обращаясь к Персивалю.
Тот держался за расшибленный лоб и ничего не соображал.
– Слышишь, чернозадый нигер?! – разорялся Булыгин. Эти слова проняли Перси, он высунулся из-за контейнера:
– Белая гнида!
– Ах так! – взбеленился Семен Булыгин и приставил пистолет ко лбу Юсупова.
Рядом возмущенно мычал Енски-старший.
– Мы утопим твоего братца! – проорал в ответ Гор и шустро высунул наружу голову Олега, который все еще находился без сознания. – Клянусь Богом, я утоплю этого косоглазого, если ты хоть пальцем тронешь заложников!
Наступила тишина. На лицо Булыгина было страшно смотреть.
– Ну хорошо… – прошипел он. – Хорошо… поговорим…
Он вышел вперед и кинул, не глядя:
– Ствол!
В протянутую руку ему сунули пистолет. Тогда Семен кинул на пирс свое оружие и, пряча другой пистолет за спиной, пошел вперед.
– Я без оружия! Давайте поговорим… Кто из вас будет вести переговоры?
Он приближался все ближе и ближе к той точке, откуда открывался вид на то, что творилось в укрытии, где спрятались англичане.
– Я без оружия! Кто будет говорить?
– Не давайте ему п'иблизиться, – сказал Дмитрий Олегович. – Это ловушка.
– Я буду говорить! – закричал Гор. – Стой там, я выйду…
– Хорошо! – ответил Булыгин, но не остановился. Его движения обрели пластику матерого волка. – Хорошо…
Дальнейшее показалось англичанам кошмаром. Булыгин выдернул пистолет из-за спины, не глядя пальнул в Гора и широкими шагами направился к укрытию, щедро расходуя свинец. Олег Дмитриевич предпринял последнюю попытку использовать тело своего тезки в качестве щита, но пули ложились все ближе и ближе. У Семена Булыгина явно сорвало крышу.
Смерть двигалась к ним по пирсу широкими шагами. Патлатая, костлявая смерть. И тут…
– Всем стоять! Операция СБУ! Лечь на землю! Стреляем без предупреждения!
Черные тени посыпались откуда-то сверху. Грудь Булыгина взорвалась красным фонтаном, и он с замедленным «Ба-а-а…» начал валиться навзничь. Оружие в его руке продолжало стрелять, потому что сжатый судорогой палец торговца антиквариатом все давил на спусковой крючок.
Бах! Бах! Бах! Бах! Четыре пули пробили корпус черного «БМВ».
Бах! Бах! Две – прошили грудь Юсупова.
Бах! Бах! Еще два легли рядом с головой Енски-старшего.
Щелк! Щелк!
В магазине наконец кончились патроны.
– Опоздал… – в отчаянии повторял Мережко, сжимая бесполезный автомат. – Опоздал… Опоздал…
ЭПИЛОГ
Все было бессмысленно…
Бетси отбросила в сторону очередную газету, принесенную заботливым дворецким. Старик был почему-то уверен, что девушке будет интересно читать такое.
«Одесская трагедия…» «Последний Юсупов…» «Русская мафия в бою…» О чем еще могут писать газеты? Да, об открытии на Змеином там тоже было – на шестнадцатой странице внизу. Грозная миссис Пастухова давала интервью, объясняя бестолковому корреспонденту все научное значение крипты Святого острова. Корреспондент явно не понимал…
Бетси МакДугал с ненавистью покосилась на телефон. Отключить она его не решилась. Нужно позвонить Джун-коффски. Так сказать, отчитаться. А о чем?
…Кажется, гибель почти незнакомого девушке мистера Феликса Юсупова изрядно расстроила ее нанимателя. А ведь Бетси всегда казалось, что Джункоффски его недолюбливает. Вот и пойми этих загадочных русских! Ее наниматель даже отложил встречу из-за похорон. И даже о щите не спросил. А когда она попыталась рассказать, попросил позвонить через дару дней. Бетси невольно усмехнулась. Так только русский может сказать – «парадней». Ее папа-барон непременно выдал бы нечто вроде: «Ровно через двое суток и три часа. Ферштейен зи?»
И вот «пара суток» позади. Звонить?
…Несколько фотографий на столе. Цветных, очень качественных. Веселеньких таких…
– …Так почему вы сразу не обратились к нам, мисс МакДугал?
Знакомые залы Одесского музея. Только рядом с нею не загадочный Балафре, а немолодой бородатый археолог, кажется, заместитель директора. Его фамилию Бетси, конечно же, записала – и, конечно же, не запомнила. И теперь ей стыдно. Ведь коллега!
– Нам сюда…
Обычная дверь, за которой стеллажи, забитые коробками, горлышками амфор, какими-то пакетиками… Фонды – незаметное чрево любого музея. Над стеллажами надписи: «Березань», «Ольвия»… А вот и «Змеиный»!
Бородатый археолог быстро оглядывает стеллаж, достает какую-то картонную коробку. Не очень большую, хотя и не маленькую. Как раз на пару ботинок.
– Случайная находка 1904 года. Странно, мисс МакДугал, вы первая, кто заинтересовался… Вот смотрите!
Большие крепкие руки быстро освобождают соседний стол от какой-то ерунды, открывают коробку.
– Ну, что скажете?
И вправду, что сказать? Пластины… Бронзовые, довольно хорошей сохранности, бронза очень похожа на ту, из загадочной крипты. Узор, кажется, что-то морское. А все вместе…
– Это верх, – негромко подсказывает бородач. – Верхняя часть. А это…
Бетси кивает – она уже увидела. Бронзовые пластины – остатки щита. От деревянной основы, понятно, ничего не уцелело…
– Но почему это не опубликовано? – удивляется девушка.
– Опубликовано, конечно, – улыбается археолог. – Тогда же, в 1904-м, профессором Кулаковским. Только он принял это за детали колесницы. Он, очевидно, и подумать не мог о таком, ведь наиболее ранние находки на Левке – это седьмой век до нашей эры, а тут…
– «Башенный» щит, – еле слышно шепчет Бетси, – XIII век до Рождества Христова, микенский тип…
– И тогда еще не умели читать линейное письмо «В», – добавляет бородач. – Считали, что это – просто орнамент…
–Да…
Три маленьких значка по верхнему краю – все, что сохранилось. Но их вполне достаточно, не нужно даже словаря, она помнит. «Ахиллэ Пе…» – «Ахилла Пелида». Имя того, кому все это когда-то принадлежало…
– Вот-с, – удовлетворенно замечает археолог. – За подлинность ручаться, конечно, нельзя, но если и имитация, то очень ранняя. Уже через век-полтора письмо «В» оказалось забыто…
– И щиты стали совсем другими, – вновь соглашается мисс МагДугал. – Даже Гомер был уверен, что у Ахилла был круглый – «гоплитский» щит… А все-таки, как думаете, подлинный? Это действительно щит Ахилла?
Археолог разводит крепкими руками, вновь улыбается. И на миг, на какой-то миг Бетси кажется, что на щеке ее коллеги проступает грубый неровный шрам…
Она с силой проводит рукой по глазам. Почудилось, конечно! Балафре здесь нет. Просто музей, просто старая находка.
– Можно… Можно сфотографировать?
Бетси уже пришла в себя. В любом случае – это щит из святилища Понтарха. Щит – Его ровесник, подписанный Его именем.
– Увы! – Бородач виновато оглядывается. – Запрещено! Впрочем… Я заметил у вас очень любопытный разговорник.
Мисс МагДугал в первый миг ничего не понимает, а затем быстро раскрывает сумочку. Подарок дядюшки Арчи! Кажется, она уже успела им похвастаться…
– Да, конечно, берите!
Археолог удовлетворенно кладет на книжечку большую ладонь:
– Взял! Причем с чистой совестью – пойдет в нашу экспозицию по Гражданской войне. Ну, желаете фотографировать? Вам света хватит – или у вас вспышка? Если надо – посодействуем. Как там у вас сказано?
Он быстро листает разговорник, находит нужную страницу:
«…Predstawiteli tuzemnogo naseleniya obyazany okazywat’ pomosch’ occupacionnym vlastyam…»
Странное дело, ей совсем не смешно. Абсолютно. Ни капельки…
И вот – фотографии. Цветные, очень качественные. Веселенькие такие… Теперь Джункоффски ничего не стоит тряхнуть мошной – и заполучить пыльную коробку из-под ботинок. Ведь у музея действительно нет денег, поэтому представители туземного населения обязаны…
Бетси поморщилась. Какая гадость! А ее еще называют «черным» археологом!..
…Мережко звонил уже дважды. И оба раза верный Седрик сообщал, что хозяйки нет дома.
Бетси чувствовала, что спешить нельзя, даже с этим симпатичным парнем. Надо разобраться – и не только в себе самой. Что-то не так, что-то совсем не так. Почему веселая прогулка за артефактами превратилась в кровавое побоище? Не по ее вине? По чьей же тогда? А если бы пуля досталась профессору Енски? А если Гору? А если…
Так стоит ли это все ТАКОГО? Ну да они были на Великом Выходе, они с кем-то сражались, что-то защищали…
…Странное дело, но ночь Великого Выхода как-то слишком быстро уходила из ее памяти. Может, и не было ничего этого? А как же славный парень Мягков? Он-то за что погиб? За эти несколько часов экзотики? А юсуповские ребята? Им-то за что досталось на орехи?
…Гору повезло все-таки больше – парень нашел свою Яну. Если, конечно, девушка выживет. Три дня назад она пришла в себя, оба Енски сейчас около нее, в Одессе.
Нет, не думать! И о Горе – тоже. Не сейчас!
Рука скользнула по ночному столику. Письмо… Бетси получила его сегодня утром – тоже успела забыть. Почти. Да и что помнить? Все тот же мистер Персиваль Лоуренс с вежливостью провинциального судьи предлагает встретиться, дабы обсудить «некоторые небезынтересные находки с известного Вам, баронесса, острова». Еще один коллега нашелся! «Речь идет о сумме, которая Вас более чем удивит». Ну конечно! Не иначе, успел что-то перехватить афроамериканец. Вот и обратного адреса нет, лишь обещает перезвонить. А при чем тут эта вырезка из русской газеты? 1918 год? Ого! А впрочем, не ее это дело. И читать не хочется, это скорее для дядюшки Арчи. Правда, мистер Перси весьма настырен, того и гляди перезвонит.
…Ведь и вправду звонят и звонят!.. Этот, как его, Сипьягин, что ли? Этому-то чего было нужно? Все о здоровье спрашивал, будто бы в семейные врачи наняться решил. А голос такой скрипучий, противный…
Ну нет! Бетси резко встала, тряхнула волосами. Первое – отключить телефон! Второе – сказать Седрику, чтобы не подходил к почтовому ящику до послезавтра. Нет, до конца месяца!
…А Джунковскому она напишет. Завтра. Или послезавтра. Или не напишет вообще…
А сейчас – отдыхать. Нет, не отдыхать! Лучше заполнить налоговую декларацию. Точно! Клин вышибается клином!
Девушка потянулась и решительно шагнула к столу. Держись, министерство финансов вкупе с Королевским казначейством. «Черный» археолог Бетси МагДугал вызывает вас на бой! На смертный бой!
И – никаких приключений!..
Знакомые шаги за спиной заставили обернуться.
– Что случилось, Седрик?
Ответ не требовался. Серебряный поднос, на нем письмо. Единственное.
…Почерк на конверте почему-то показался знакомым.
Сердце дрогнуло, неистово заколотилось. Нет, нет, только не это! Хватит! Только не он, не Ветер Странствий!
– Ваша почта, миледи.
Харьков – Брянск – Таллинн, 2002
Бетси отбросила в сторону очередную газету, принесенную заботливым дворецким. Старик был почему-то уверен, что девушке будет интересно читать такое.
«Одесская трагедия…» «Последний Юсупов…» «Русская мафия в бою…» О чем еще могут писать газеты? Да, об открытии на Змеином там тоже было – на шестнадцатой странице внизу. Грозная миссис Пастухова давала интервью, объясняя бестолковому корреспонденту все научное значение крипты Святого острова. Корреспондент явно не понимал…
Бетси МакДугал с ненавистью покосилась на телефон. Отключить она его не решилась. Нужно позвонить Джун-коффски. Так сказать, отчитаться. А о чем?
…Кажется, гибель почти незнакомого девушке мистера Феликса Юсупова изрядно расстроила ее нанимателя. А ведь Бетси всегда казалось, что Джункоффски его недолюбливает. Вот и пойми этих загадочных русских! Ее наниматель даже отложил встречу из-за похорон. И даже о щите не спросил. А когда она попыталась рассказать, попросил позвонить через дару дней. Бетси невольно усмехнулась. Так только русский может сказать – «парадней». Ее папа-барон непременно выдал бы нечто вроде: «Ровно через двое суток и три часа. Ферштейен зи?»
И вот «пара суток» позади. Звонить?
…Несколько фотографий на столе. Цветных, очень качественных. Веселеньких таких…
– …Так почему вы сразу не обратились к нам, мисс МакДугал?
Знакомые залы Одесского музея. Только рядом с нею не загадочный Балафре, а немолодой бородатый археолог, кажется, заместитель директора. Его фамилию Бетси, конечно же, записала – и, конечно же, не запомнила. И теперь ей стыдно. Ведь коллега!
– Нам сюда…
Обычная дверь, за которой стеллажи, забитые коробками, горлышками амфор, какими-то пакетиками… Фонды – незаметное чрево любого музея. Над стеллажами надписи: «Березань», «Ольвия»… А вот и «Змеиный»!
Бородатый археолог быстро оглядывает стеллаж, достает какую-то картонную коробку. Не очень большую, хотя и не маленькую. Как раз на пару ботинок.
– Случайная находка 1904 года. Странно, мисс МакДугал, вы первая, кто заинтересовался… Вот смотрите!
Большие крепкие руки быстро освобождают соседний стол от какой-то ерунды, открывают коробку.
– Ну, что скажете?
И вправду, что сказать? Пластины… Бронзовые, довольно хорошей сохранности, бронза очень похожа на ту, из загадочной крипты. Узор, кажется, что-то морское. А все вместе…
– Это верх, – негромко подсказывает бородач. – Верхняя часть. А это…
Бетси кивает – она уже увидела. Бронзовые пластины – остатки щита. От деревянной основы, понятно, ничего не уцелело…
– Но почему это не опубликовано? – удивляется девушка.
– Опубликовано, конечно, – улыбается археолог. – Тогда же, в 1904-м, профессором Кулаковским. Только он принял это за детали колесницы. Он, очевидно, и подумать не мог о таком, ведь наиболее ранние находки на Левке – это седьмой век до нашей эры, а тут…
– «Башенный» щит, – еле слышно шепчет Бетси, – XIII век до Рождества Христова, микенский тип…
– И тогда еще не умели читать линейное письмо «В», – добавляет бородач. – Считали, что это – просто орнамент…
–Да…
Три маленьких значка по верхнему краю – все, что сохранилось. Но их вполне достаточно, не нужно даже словаря, она помнит. «Ахиллэ Пе…» – «Ахилла Пелида». Имя того, кому все это когда-то принадлежало…
– Вот-с, – удовлетворенно замечает археолог. – За подлинность ручаться, конечно, нельзя, но если и имитация, то очень ранняя. Уже через век-полтора письмо «В» оказалось забыто…
– И щиты стали совсем другими, – вновь соглашается мисс МагДугал. – Даже Гомер был уверен, что у Ахилла был круглый – «гоплитский» щит… А все-таки, как думаете, подлинный? Это действительно щит Ахилла?
Археолог разводит крепкими руками, вновь улыбается. И на миг, на какой-то миг Бетси кажется, что на щеке ее коллеги проступает грубый неровный шрам…
Она с силой проводит рукой по глазам. Почудилось, конечно! Балафре здесь нет. Просто музей, просто старая находка.
– Можно… Можно сфотографировать?
Бетси уже пришла в себя. В любом случае – это щит из святилища Понтарха. Щит – Его ровесник, подписанный Его именем.
– Увы! – Бородач виновато оглядывается. – Запрещено! Впрочем… Я заметил у вас очень любопытный разговорник.
Мисс МагДугал в первый миг ничего не понимает, а затем быстро раскрывает сумочку. Подарок дядюшки Арчи! Кажется, она уже успела им похвастаться…
– Да, конечно, берите!
Археолог удовлетворенно кладет на книжечку большую ладонь:
– Взял! Причем с чистой совестью – пойдет в нашу экспозицию по Гражданской войне. Ну, желаете фотографировать? Вам света хватит – или у вас вспышка? Если надо – посодействуем. Как там у вас сказано?
Он быстро листает разговорник, находит нужную страницу:
«…Predstawiteli tuzemnogo naseleniya obyazany okazywat’ pomosch’ occupacionnym vlastyam…»
Странное дело, ей совсем не смешно. Абсолютно. Ни капельки…
И вот – фотографии. Цветные, очень качественные. Веселенькие такие… Теперь Джункоффски ничего не стоит тряхнуть мошной – и заполучить пыльную коробку из-под ботинок. Ведь у музея действительно нет денег, поэтому представители туземного населения обязаны…
Бетси поморщилась. Какая гадость! А ее еще называют «черным» археологом!..
…Мережко звонил уже дважды. И оба раза верный Седрик сообщал, что хозяйки нет дома.
Бетси чувствовала, что спешить нельзя, даже с этим симпатичным парнем. Надо разобраться – и не только в себе самой. Что-то не так, что-то совсем не так. Почему веселая прогулка за артефактами превратилась в кровавое побоище? Не по ее вине? По чьей же тогда? А если бы пуля досталась профессору Енски? А если Гору? А если…
Так стоит ли это все ТАКОГО? Ну да они были на Великом Выходе, они с кем-то сражались, что-то защищали…
…Странное дело, но ночь Великого Выхода как-то слишком быстро уходила из ее памяти. Может, и не было ничего этого? А как же славный парень Мягков? Он-то за что погиб? За эти несколько часов экзотики? А юсуповские ребята? Им-то за что досталось на орехи?
…Гору повезло все-таки больше – парень нашел свою Яну. Если, конечно, девушка выживет. Три дня назад она пришла в себя, оба Енски сейчас около нее, в Одессе.
Нет, не думать! И о Горе – тоже. Не сейчас!
Рука скользнула по ночному столику. Письмо… Бетси получила его сегодня утром – тоже успела забыть. Почти. Да и что помнить? Все тот же мистер Персиваль Лоуренс с вежливостью провинциального судьи предлагает встретиться, дабы обсудить «некоторые небезынтересные находки с известного Вам, баронесса, острова». Еще один коллега нашелся! «Речь идет о сумме, которая Вас более чем удивит». Ну конечно! Не иначе, успел что-то перехватить афроамериканец. Вот и обратного адреса нет, лишь обещает перезвонить. А при чем тут эта вырезка из русской газеты? 1918 год? Ого! А впрочем, не ее это дело. И читать не хочется, это скорее для дядюшки Арчи. Правда, мистер Перси весьма настырен, того и гляди перезвонит.
…Ведь и вправду звонят и звонят!.. Этот, как его, Сипьягин, что ли? Этому-то чего было нужно? Все о здоровье спрашивал, будто бы в семейные врачи наняться решил. А голос такой скрипучий, противный…
Ну нет! Бетси резко встала, тряхнула волосами. Первое – отключить телефон! Второе – сказать Седрику, чтобы не подходил к почтовому ящику до послезавтра. Нет, до конца месяца!
…А Джунковскому она напишет. Завтра. Или послезавтра. Или не напишет вообще…
А сейчас – отдыхать. Нет, не отдыхать! Лучше заполнить налоговую декларацию. Точно! Клин вышибается клином!
Девушка потянулась и решительно шагнула к столу. Держись, министерство финансов вкупе с Королевским казначейством. «Черный» археолог Бетси МагДугал вызывает вас на бой! На смертный бой!
И – никаких приключений!..
Знакомые шаги за спиной заставили обернуться.
– Что случилось, Седрик?
Ответ не требовался. Серебряный поднос, на нем письмо. Единственное.
…Почерк на конверте почему-то показался знакомым.
Сердце дрогнуло, неистово заколотилось. Нет, нет, только не это! Хватит! Только не он, не Ветер Странствий!
– Ваша почта, миледи.
Харьков – Брянск – Таллинн, 2002