Быстрова Ирина. Шуточки жизни

   – Ну так что? – зажурчал в трубке ее голосок. – Что делать-то? Я пока ничего не придумала. И так и эдак вертела в голове, но ни на что не решилась. И оставлять эту затею не хочется, и соглашаться на Колюниного отпрыска в своей семье – как-то странно. А представляешь, Олег узнает?
   Вот об этом мы и в самом деле поначалу не подумали. Олег – мужик суровый и прямой. Не берусь даже предсказывать, что произойдет, если он узнает о роли Колюни в «деле об усыновлении». Не исключено, что заставит все вернуть на свои места. Так, может, лучше и не начинать, хотя Жаннету понимаю. Столько времени угробить, чтобы найти подходящий – как она думала – вариант, и теперь от него отказываться…
   – Ты как та обезьяна, которая металась между красивыми и умными…
   – Угу, – соглашается Жаннета, – любой бы на моем месте метался. Не знаешь, зачем я вообще пошла смотреть на отца ребенка?
   – Знаю, как не знать. – Я невольно смеюсь. – Ты же во всем ищешь гармонии, совершенства, вот и доискалась.
   – Да уж…
   Молчим. Что тут скажешь? В голове ни одной толковой мысли.
   – Надо взять паузу, – решительно говорю я. – Предлагаю два дня об этом не разговаривать. Вообще не звонить друг другу. И за это время все обдумать. Вдруг решение придет внезапно? Два дня ведь тебе погоды не делают, верно?
   – Не делают, – покладисто отвечает Жаннета. – Хорошо, я согласна. Я, наверное, смотаюсь в Москву, чтобы совсем переключиться.
   – Валяй.
   – А ты?
   – Не знаю, – тяну я.

Глава 18

   Мне даже не приходится придумывать, чем бы таким занять себя в этот вечер, чтобы вычистить все мысли о Николашином адюльтере из головы. Один телефонный звонок решает мою дальнейшую судьбу на ближайшие несколько часов, причем сопротивляться этому не представляется никакой возможности.
   – Здравствуй, дорогая, – ангельским голосом щебечет в трубку мама. – Как дела?
   – Спасибо, – осторожно отвечаю я, – нормально. Как ты?
   – Съездила чудесно!
   Мама только что вернулась из своего традиционного весеннего вояжа по родственникам и уже успела отчитаться о своей поездке по телефону, но вот встретиться нам пока не удалось, и похоже, что она решила срочно исправить это упущение.
   – Ты помнишь, что нам нужно купить подарок тете Полине?
   – О черт! – бормочу я.
   – Что такое? – озадачивается мама. – Я что-то не то сказала?
   – Нет-нет, что ты, – спешу развеять ее подозрения. – Когда будем искать?
   – Как насчет сегодня? – предлагает мама. – Я знаю, ты любишь, чтобы тебя предупреждали заранее, но…
   – Все нормально, – перебиваю ее я. – Сегодня я свободна.
   Поход с мамой по магазинам, и – я уверена – Жаннетиным и Николашиным проблемам просто не останется ни клочка пространства в моей бедной головушке.
   – Замечательно! – восхищается моей покладистостью мама, и мы договариваемся о месте и времени встречи.
   Теперь остается только подготовить соответствующее лицо. Я тренируюсь перед зеркалом в туалете. Легкая улыбка, безмятежный взгляд, убрать эту тревогу из глаз, плюс осанка – годится. Вполне годится для того, чтобы создать у мамы впечатление, что все у меня о'кей. Впрочем, у меня действительно все о'кей, вот только маме никогда этого не втолковать. Иногда мне кажется, что все те слова, что я ей произношу при наших встречах, проходят сквозь нее навылет, не задерживаясь ни на секунду. А значит, слова бесполезны. Теперь я переключилась на невербальный язык коммуникаций. Мимика, жесты, интонация – может быть, хоть мамино подсознание способно правильно прочитать поступающие сигналы, если уж ее сознание наотрез отказывается это делать.
   Мы с мамой не подруги. Ничего похожего. Я бы, может, и не против, но мама желает быть мамой, и никем иным. Вот и сегодня вечером опять…
   – Как твое здоровье? – И она принимается бесцеремонно вертеть мое лицо то так, то сяк, не смущаясь тем, что вокруг многолюдье, и это многолюдье с интересом взирает на нас. – Вижу мешочки… н-да… неважно выглядишь. Спишь как? А что ешь? Небось всякую чепуху. – И мама пренебрежительно морщится.
   И это при том, что холодильник у нее под завязку загружен быстро размораживающимися овощами, консервами и сосисками. И она говорит мне про чепуху?
   – Мама, – я отвожу ее руки от своего лица, – все нормально. Сплю хорошо, ем что обычно. Мешочки оттого, что вчера поэкспериментировала с новым кремом, вот тебе и результат.
   – Новый крем! – фыркает мама. – Сколько раз тебе говорить: в твоем возрасте важно выбрать свою косметическую систему и придерживаться ее. Эксперименты – это дело молодых.
   Мама всегда держит меня в форме. Никогда не осыпает комплиментами. Нет, ее девиз: «Не расслабляться!» О том, что я уже стою одной ногой в старости, она сообщила мне в день моего тридцатилетия, преподнося мне в подарок антицеллюлитный крем. Я абсолютно ничего не имею против антицеллюлитных кремов и даже рада получать их в больших количествах, потому что саму меня вечно душит жаба, когда я изучаю ценники на них, но почему-то я полагала, что мамы – это последние люди на земле, которые признают, что с их ребенком что-то не так. Увы, я заблуждалась.
   – Что будем искать? – истерично вскрикиваю я, чтобы заставить маму спрыгнуть с ненавистной мне темы.
   – Э-э… – Мама озирается. – Я думала, может, что-нибудь из текстиля. Как ты считаешь?
   – Текстиля? – переспрашиваю я. – Одежда?
   – Нет! – возмущенно машет рукой мама. – Для дома. Подушка там или покрывало.
   – Хорошая мысль, – одобряю я. – Кстати, я знаю одно местечко…
   С мамой важно сократить зону охвата, иначе мы погибнем среди всех этих интерьерных прелестей.
   – Да? – с сомнением произносит мама. – Ты уверена?
   – На все сто процентов, – заявляю я, крепко беру ее под локоть и тащу в сторону «одного местечка».
   Мама пытается вырываться, но безуспешно. Все ее выкрутасы мне давно известны. Подарок тете Полине – только предлог. У мамы явно что-то на уме, что-то, что она озвучит только за чашкой кофе, которая последует только за визитом в магазин, поэтому – почему бы не сократить прелюдию? Любопытно, что сегодня станет гвоздем нашего ток-шоу? Моя манера одеваться? Или мои денежные дела? Мама лезет в любые мелочи, касающиеся моей жизни, с неугасающим энтузиазмом. Меня это бесит, но я предпочитаю загонять свое бешенство глубоко внутрь – пусть вяжется по мелочам, но не трогает всего остального.
   Однако сегодня, похоже, судьба не собирается потакать мне – мама не согласна останавливаться на несущественном и, размешав сахар в своем эспрессо, вламывается на запретную территорию.
   – Что у тебя с личной жизнью? – сузив глаза, спрашивает она.
   – На работе, – безмятежно начинаю я, – все супер. Не сегодня завтра меня повысят, глядишь, через пару лет дослужусь до вице-президента, и тогда ты будешь ходить пить чай со своими подружками и хвастаться, какая у тебя продвинутая дочь.
   – Все иронизируешь. – Мама осторожно тычет вилкой в свой чиз-кейк. – К месту и не к месту. Прямо как твой отец.
   Ясно. Все, что у меня плохого, – от папаши. Хорошо хоть, сейчас эти обвинения произносятся с незначительным эмоциональным накалом – ватт двадцать пять, не больше, а бывали времена, когда то же самое искрило на все сто. Когда это было? Вскоре после того, как папочка нас покинул.
   Отец ушел от нас, когда мне исполнилось шестнадцать. Ушел к женщине, вернее будет сказать, к девушке, с которой познакомился случайно, в метро. «Он всегда был бабником», – утверждала мама. На мой взгляд, все мужчины – бабники, но отец, в отличие от многих из них, своей любви к женскому полу не скрывал. Изменял маме направо и налево, но из семьи не уходил, видимо полагая, что тем самым выполняет свой долг передо мной. Может, так и было.
   Отпраздновав мое шестнадцатилетие, папочка решил, что довольно с него, и отбыл, предварительно выхлопотав себе право видеться со мной по выходным. Он был неплохим отцом, что бы там ни говорила мама. В то, каким он был мужем, я не лезла, не в пример маме я не имела привычки совать свой нос в то, что меня не касается. Это, кстати, у меня от отца.
   От него же мне достались привычка задумываться о том, что такое моя жизнь и что я есть в этой жизни, голубые глаза и хорошие мозги. Нет-нет, вы меня неверно поняли: у мамы с мозгами тоже все нормально, но устроены они у нес сугубо по-женски, она вся – во власти эмоций и держать их в кулаке не желает. Оттого отец у нее всегда виноват во всех смертных грехах.
   Но ведь так не бывает, верно? Я имею в виду: человек не бывает исключительно плохим или исключительно хорошим. Разве только в кино. В кино так проще – за два часа зритель должен быстро разобраться, что к чему, а будь герои чуть больше похожи на живых людей, чуть больше полны естественных сложностей, мы бы затосковали у телеэкранов, запутавшись вконец.
   А в реальной жизни нет белого и черного. И отец был плох только тем, что бабник. В остальном к нему было не подкопаться. Умный, волевой и самостоятельный мужик. Он и сейчас такой, только на девятнадцать лет старше. От девушки той, к которой он уходил на третий день после моего шестнадцатилетия, остались одни воспоминания, он все такой же бабник, и мама все так же костерит его на чем свет стоит, но – да, я об этом уже говорила – чуть с меньшей страстностью в голосе.
   Между тем она возвращается к тому, с чего начала:
   – Так все-таки, что у тебя с личной жизнью?
   – Записались с Галкой в бассейн… – опять принимаюсь увиливать я.
   – Перестань, – обрывает меня мама, – ты отлично понимаешь, о чем я.
   Я начинаю закипать. Я ненавижу беседы о моей личной жизни. Особенно с мамой. Потому что мы с ней не сходимся в оценке ее ни по одной позиции. И больше всего меня раздражает то, что мама никак не желает отказаться от этой темы. Хотя, может быть, пара резких выражений ей в этом поможет, думаю я и язвительно говорю:
   – То есть ты хочешь спросить, как моя сексуальная жизнь?
   Мама шокирована. Отводит глаза и нервным жестом подзывает официантку:
   – Будьте любезны…
   – Да? – предупредительно говорит пухленькая кареглазая девица.
   – Один капуччино и… – Мама делает паузу, я понимаю, что мне тоже позволительно сделать допзаказ, и прошу:
   – Тоже капуччино и десерт с клубникой.
   Девушка кивает и удаляется. Мама опять поворачивается ко мне. Она уже пришла в себя и вся – в боевой готовности.
   Мама хочет выглядеть современно. Ей представляется, что таким образом она продлит свою жизнь. Однако она понимает, что одних только узкоплечих пиджачков и ярких сумочек недостаточно для этого. Нужно еще и мыслить и говорить по-современному. И она старается изо всех сил. До «стебно» или «клево» она, конечно, не опускается, но мобильником и компьютером пользуется весьма уверенно. Легко болтает на околомузыкальные темы и в последнее время присела на так называемую литературную «контркультуру». Но мама не совершенна. Тяжелее всего ей даются разговоры о сексе. И о моей вольной личной жизни.
   Она узнала о нашей кампании по поиску мне достойного спутника жизни, когда количество опробованных кандидатов перевалило уже за двадцать.
   – Ужас! – воскликнула она тогда. – Никогда бы не подумала, что ты способна на такое!
   – На какое «такое»? – ощетинилась я. – Ты так говоришь, как будто я сплю с ними со всеми подряд.
   – А что, – осторожно поинтересовалась мама, – разве нет?
   – Разумеется, нет, – рявкнула я. – Что я, с ума сошла?
   Это «признание» несколько примирило ее с моим экстравагантным образом жизни. А так как желание соответствовать шагающей в будущее быстрыми шагами современности маме не давало спокойно спать по ночам, то она – к удивлению моему и девчонок – активно включилась в наши игрища. Кандидаты за номерами двадцать шесть и тридцать четыре были маминых рук делом. Очень неудачные, скажу я вам. Замшелые нудные типы.
   – Где ты их берешь? – спрашивала я.
   – Ты ничего не понимаешь! – кипятилась мама. – Это отличная партия для девушки. Не то что… – Она замирала на мгновение, чтобы поточнее сформулировать свои мысли, и выдавала всегда одно и то же: – не то что твой отец!
   А с кем ей еще было сравнивать? Мой отец стал ее первым мужчиной и, насколько я понимаю, последним. Главным злом в ее глазах была супружеская неверность. Может, она права? Какой смысл нестись на всех парусах в брак, отказывая себе во многом, для того, чтобы сразу же начать изменять? Я лично логики не вижу. А вы?
   – Я хочу спросить, – совершенно уже очухавшись, сообщает мне мама, – долго ты собираешься продолжать в том же духе?
   – В каком именно? – Я утомленно ковыряюсь в десерте.
   – Тащиться по жизни одной. – Мама, как никто другой, умеет испортить мне настроение.
   – Пока не встречу подходящего мужчину, – обреченно бормочу я, повторяя слово в слово то, что я отвечала на подобный вопрос при прошлой нашей встрече.
   – Ясно. – Мама с хрустом разрывает пакетик с сахаром. – Ты в прошлый раз говорила то же самое.
   Я с изумлением взглядываю на нее. Невероятно! Почему-то я всегда считала, что мама заводит эти беседы исключительно ради того, чтобы высказаться самой. Оказывается, она еще и слушала то, что говорила я.
   – Есть вариант. – Мама напускает на себя заговорщицкий вид и наклоняется над столиком.
   Понятно. Еще один замшелый и занудный. Я вздыхаю:
   – Мама, извини, но твои варианты…
   – Этот, – мама продолжает говорить почти шепотом, как будто боится за сохранность некоей стратегической информации, – другой.
   – Кто он? – из вежливости спрашиваю я.
   – Племянник моей знакомой. Года на три тебя старше. Симпатичный.
   – Ты откуда знаешь?
   – Она показывала мне его фотографию. Правда, десятилетней давности, – с сожалением говорит мама, – но не думаю, что он сильно изменился. – Она вопросительно смотрит на меня.
   Я понимаю, что надо как-то реагировать.
   – Мама, – вяло начинаю я, – знаешь, я решила эту лавочку прикрыть.
   – Какую еще лавочку? – изумляется мама.
   – Ну, эту… Поиски и все такое. Ты же видишь, столько усилий, и никаких результатов.
   – Чепуха! – вскидывается мама. – Полная чепуха!
   – То есть? – растерянно смотрю на нее я.
   – Нельзя так падать духом…
   А кто тут падает? Я просто не хочу гоняться за мужиками. Да и вообще, может, мне и не нужны прочные семейные отношения. Кто об этом знает? Это ведь все на небесах решается.
   – …Ты такая умница…
   Я широко распахиваю глаза от удивления.
   – …Красавица…
   Добавляю к ним рот.
   – …Тебе все карты в руки. – Мама ласково смотрит на меня. – Ну, давай еще разочек. Чем черт не шутит.
   Я киваю, соглашаясь, не в силах вымолвить ни слова. Все дети воюют с родителями. Во всяком случае, все, кого я знаю. Сначала война идет за право смотреть телевизор после десяти, потом – за право торчать на дискотеке до шести утра, потом – за право закрыть дверь своего дома и никого туда не впускать. Законы этой войны у каждого свои. Кто-то дерется не на жизнь, а на смерть, а кто-то отстреливается в вяло текущем режиме. Как я, например. Тихонечко лежу себе в окопах и постреливаю по мере необходимости. Но только сегодня я задумываюсь над тем, не зря ли я расходую драгоценные боеприпасы, «постреливая» в человека, который меня любит? Не пора ли заключить перемирие?
   – Иначе, – врывается в мои размышления мамин голос, – быть тебе старой девой. Я имею в виду не физиологию, а все остальное. Смешной, неуклюжей старой девой.
   Нет, с перемирием, пожалуй, я подожду. Противник к нему еще не готов. Ой, как не готов.

Глава 19

   Среда. Хороший день. К среде организм уже окончательно забывает о разрушающем воздействии понедельника, и настроение начинает потихонечку подниматься. Своего апогея оно достигает к вечеру пятницы. Обожаю вечер пятницы! Если бы кто-нибудь меня спросил, какой мой любимый день недели, я бы не колеблясь ответила: «Вечер пятницы». Вечер длиной в сутки. Ты знаешь, что впереди еще целых два дня, которые можно употребить как угодно, и жизнь как будто замирает, время тащится медленно-медленно, растягиваясь до своего предельно длинного состояния… Не в пример, кстати, второй половине воскресенья, отравленной мыслями о том, что завтра опять все начнется сначала.
   Не поймите меня неправильно – я люблю свою работу, но «синдром понедельника» – мой постоянный спутник. Отчего бы это?
   Итак, среда. Завтра должна вернуться из Москвы Жаннета. С решением или без. Галка очень удивилась, услышав о неожиданном Жаннетином отъезде:
   – Зачем это она?
   – Понятия не имею, – пожала плечами я и туманно добавила: – Какие-то семейные проблемы…
   В общем-то и против истины не погрешила. Жаннетины проблемы иначе как семейными не назовешь.
   – Любопытно, – протянула Галка, однако в глазах ее я особого любопытства не заметила.
   К слову сказать, в последние дни она ведет себя весьма странно. Я задумываюсь на секунду и отрываю взгляд от экрана компьютера. Да, пожалуй, это так. Можно даже сказать, что Галка сама на себя не похожа. Молчалива и незаметна. Как будто вынашивает какую-то мысль. Не о том, как создать вокруг меня ажиотаж, – это точно. В этом случае она как раз трепалась бы вовсю и ее стало бы безумно много. А тут наоборот, вчера, например, я видела ее ровно два раза за весь день. Да, конечно, я была страшно занята с бюджетом для филиалов, но такое – для Галки не причина. Нет, она сама не появлялась на горизонте. Очень интересно.
   Я опять щурюсь на экран. Бюджет продвигается. Черепашьим шагом, но все же. Филиалов у нас, кстати, намечается целых три, кроме московского. Новосибирск, Ростов-на-Дону и Екатеринбург. Большие и малые города нашей необъятной родины… Черт! Я выпрямляюсь в своем кресле. Так вот о чем болтал тогда М.А. Ну, разумеется, филиалы! Их надо будет обучать, контролировать – словом, воспитывать. Вот тебе и пустой разговор за чашкой утреннего кофе. Хотя я тоже не лыком шита: уловила тогда, что беседа свернула куда-то в сторону. Да, хитер, но не слишком. А вообще, меня уже третий день мучит вопрос: собственно, он-то тут при чем? Директор по производству. В филиалах пока организовываются только отделы продаж и маркетинга. Вот бы и занимался этим Витя. Витя – директор по продажам. Я, честно сказать, его недолюбливаю за излишнюю хамоватость. Хамоватость, знаете ли, бывает в меру, а бывает чересчур. Вот у Вити – второй случай. «Ольга, – любит орать (именно орать – по-другому Витя просто не умеет) он на весь офис, – забыла, о чем я тебя просил?! Принеси-ка мне…» – и дальше следует перечисление того, что я должна ему принести. На меня никогда, никогда не орали, и я вечно нервно вздрагиваю, когда слышу Витины вопли. «Что ты трепыхаешься? – удивляется Галка. – С ним нужно точно так же, как он с тобой». То есть орать. Что-то вроде: «Витя, уймись, а!» Я себя лично в таком качестве не представляю. «Лелька, – говорит мне на это Галка, – пора перевоспитываться. А то доживешь до старости, а ума не наберешься». Может быть, но мне что-то не хочется.
   Да, так вот Витя по части новых филиалов оказался не у дел. И у меня это, признаться, вызвало недоумение. Неужели М.А. альтруист? Взвалил на себя чужое поручение? Если так, продолжаю размышлять я, одновременно втискивая в таблицу нужные цифры, это его хорошо характеризует или не очень? И между прочим…
   Что «между прочим», я додумать не успеваю. Дверь распахивается, и на пороге вырастает сам исследуемый объект.
   – Здравствуйте, – говорит мне М.А.
   – Здравствуйте, – отвечаю я, машинально ныряя ногами в туфли, которые взяла на работу разнашивать и уже устала от этого процесса.
   – Вас, – лаконично заявляет он, протягивая мне переносную телефонную трубку из приемной.
   – Правда? – изумляюсь я, аккуратно принимая трубку из его рук. – Кто бы это мог быть?
   Он поднимает правую бровь и легонько усмехается. Я с опаской прижимаю трубку к уху и говорю в нее:
   – Да, слушаю вас.
   – Привет! – слышу я в ответ радостный голос. О нет!
   – Привет, – тем не менее отвечаю я, косясь на М.А.
   Тот, похоже, и не собирается уходить. Привалился плечом к косяку двери и с любопытством разглядывает меня. Я чувствую, как заливаюсь краской. А мой юный московский друг на том конце провод! жизнерадостно интересуется:
   – Как дела?
   Как, как? Мерзковато. Какой черт дернул его звонить на телефон приемной? И я, не в силах удержать рвущиеся наружу эмоции, спрашиваю об этом:
   – А чего это ты звонишь в приемную?
   М.А. вновь легонько усмехается, но пока ведет себя в рамках. Может, просто ждет, когда я освобожу трубку? Да ну, тут же понимаю я, дурацкая мысль. Словом, Альбертино я почти не слушаю, недосуг. А он между тем радостно сообщает мне:
   – Представляешь, я потерял твою визитку. А как еще тебя найти – только через приемную. Так как все-таки твои дела?
   – Нормально, – мрачно отвечаю я, лихорадочно соображая, как бы мне избавиться от М.А. Или от Альбертино, но так, чтобы он не обиделся.
   И тут – о, хвала небесам! – у М.А. мелодично звонит мобильник. Он вытаскивает его из кармана пиджака и принимается с кем-то болтать. Я перевожу дух и уже более миролюбиво спрашиваю у Альбертино:
   – А как у вас там? Все нормально?
   – Да что нам сделается? – смеется он. – Все классно. Погода отличная, не то что тогда, когда ты здесь была.
   М.А. продолжает разговаривать с невидимым собеседником, но почему-то мне опять кажется, что он способен делать два дела сразу.
   – А ты зачем звонишь? – спрашиваю я у Альбертино.
   – Просто так. Узнать, как у тебя дела. Услышать твой голос.
   – И все? – Я искренне удивляюсь.
   – А что тут такого? – теперь изумлен уже Альбертино.
   – Да нет, – улыбаюсь я, – все нормально.
   Давненько никто не звонил мне, чтобы просто узнать, как мои дела. И услышать мой голос… Стоп, стоп, торможу я себя. Ребенку двадцать восемь. Какой голос? Какие дела? И что вообще это значит? Но ведь не спросишь его об этом – М.А. уже отключил свой мобильник и опять взирает на меня с нескрываемым интересом.
   – Ты знаешь… – мямлю я в трубку.
   – Не хочешь разговаривать на работе? – догадывается сообразительный «ребенок».
   – Да.
   – Хорошо. Тогда, может быть, продиктуешь свой домашний телефон, раз уж я такой растяпа?
   Мне вновь хочется спросить, зачем ему все это нужно, но я беру себя в руки и послушно диктую телефон.
   – О'кей, – говорит Альбертино, – тогда прощаемся?
   – Да. Пока.
   – Удачного тебе дня.
   – Спасибо. И тебе тоже.
   Я с облегчением отрываю от уха изрядно нагревшуюся трубку и протягиваю ее М.А. со словами:
   – Наконец-то вы получили ее обратно.
   На мое ехидство он с не меньшей иронией в голосе комментирует:
   – Вскружили голову парню.
   Я вздрагиваю и растерянно бормочу:
   – Пардон?
   М.А. пристально смотрит на меня своими глазами цвета предгрозового неба и повторяет:
   – Я говорю, бедный парень – пал жертвой ваших чар.
   «Неужели ревнует?» – мелькает у меня шальная мысль.
   Чепуха, одергиваю я себя. Откуда бы взяться ревности? Подумаешь, развлек меня в Москве, обаял, помог почувствовать себя в непривычной обстановке чуть-чуть комфортнее, но кто сказал, что это от какого-то чувства ко мне? Просто человек хорошо воспитан, вспоминаю я кое-что из Хмелевской. Да, подал пальто, да, открыл дверцу машины, да, сводил в театр – от всего этого так отвыкаешь, что любое проявление элементарной мужской вежливости готова принять за знаки неземной любви к себе. Я делаю вдох и открываю рот, чтобы ответить, как вдруг слышу:
   – Какой парень? Чьих чар? – и за спиной М.А. появляется Вика.
   Да вот, – небрежно поясняет М.А., – Ольга Николаевна одним своим появлением ввергла в смятение целый московский офис, особенно его молодую мужскую часть, и кое-кто там теперь себе места не находит.
   – Правда? – восторженно реагирует Вика. – Какая прелесть!
   Кто б сомневался! А М.А. хорош – болтун несчастный! Мужчина – что с него возьмешь. Он полагает, что очень удачно и остроумное пошутил, а на самом деле дал жизнь новой большой, длинной и жирной сплетне. Уже давно никому не мыли кости на тему личной жизни. И вот тебе, пожалуйста! Ольга Николаевна и юный Альбертино. Просим любить и жаловать. Будет чем заняться в течение долгого рабочего дня. Судя по плотоядному Викиному взгляду, волна сплетен накроет меня не далее как сегодня к вечеру, а поглотит – к концу недели. Я лучезарно улыбаюсь ей и поворачиваюсь к компьютеру.
   – Максим Александрович, – спохватывается Вика, – я же за вами.
   – Да? – вопрошает М.А. абсолютно незаинтересованным голосом.
   – К вам же сын пришел.
   – Действительно, – боковым зрением вижу, как М.А. смотрит на свои часы, – спасибо, Вика.
   Они удаляются. Я вскакиваю со своего места и подхожу к двери. Выглядываю в коридор. Вика и М.А. идут в сторону приемной и о чем-то разговаривают. Надеюсь, не обо мне. М.А. не похож на человека, способного откровенничать с секретаршей. Тогда, позвольте, задумываюсь я, какого черта он выдал меня?
   Никакого сына в коридоре не наблюдается. Наверное, сидит, ждет папашу в кабинете. Я опять усаживаюсь за компьютер. Значит, это был мальчик. Тот ребенок, которого должна была родить белобрысая и пухлая Наталья. И ему сейчас ни много ни мало – я принимаюсь за подсчеты – лет четырнадцать. С ума сойти! У М.А. уже сыну четырнадцать, а я все еще не у дел.
   Нет, невозможно сидеть и делать бюджет филиалов, когда рядом, почти за стенкой, такое происходит! Я подхватываюсь и вылетаю в коридор. Напускаю на себя деловитый вид и шествую в сторону приемной. Что мне там нужно? Быстро, быстро соображай. Бумага? Нет, отпадает, Вика только что из моего кабинета, наверняка вспомнит, что с бумагой у меня все в порядке. Вика у нас глазастая. Дискету? Чушь собачья. У Вики у самой вечно нет чистых дискет. Я замедляю шаг. Вот напасть, как трет левая туфля. А в магазине все было чудесно. Известный парадокс: туфли, такие удобные и мягкие в магазине, превращаются в некое подобие «испанских сапог», стоит за них только заплатить и принести их домой. Я бросаю взгляд на злополучную обновку и – о, эврика! – понимаю, зачем мне срочно нужно в приемную. Пластырь. Мне жизненно необходим пластырь. Вика, как всякая уважающая себя катастрофистка, держит в тумбочке солидную аптечку. Пластырей у нее там – всех размеров и конфигураций. У меня, впрочем, тоже, но не по причине страха перед всем на свете, а по причине постоянных конфликтов с обувью, но сейчас я собираюсь сделать вид, что только Вика с ее предусмотрительностью и любовью к ближнему способна спасти меня от тягот земных… И я тяну на себя дверь приемной.