Страница:
– Не жди нас, уходи, – говорю я. – Мы свою задачу выполнили, а дальше ты и один справишься.
Он, прищурившись, смотрит на меня, а я указываю на его рукав, где спрятан накопитель, и повторяю:
– Уходи. Эта штука должна попасть по назначению, ты же знаешь.
Его лицо застывает, он вскидывает автомат на плечо и выходит из генераторной. А я поворачиваюсь к своим парням.
– Малкольм, уберешь левого, Питер, на тебе правый. Очкарик мой. Барри и Рик, забираете Тимми и отходите к генераторной. Марк, прикрываешь их. Потом собираемся у генераторной и пробуем прорваться к площадке с лайдерами… Все, мужики, разбежались. Работаем!
Мы бесшумно распределяемся по площадке и занимаем позиции. Внезапно чуть в стороне раздается взрыв. Снующий поблизости от бункера наличный состав противника устремляется туда, остаются только допрашивающие Тим-ми контрразведчики. Впрочем, и они на мгновение отвлекаются и смотрят в сторону яркого облака взрыва. Лучшего момента для атаки и не придумать! Наши выстрелы практически сливаются в один – очкарик и контрразведчики дружно падают, а Барри и Рик несколькими прыжками добираются до Тимми, подхватывают его под руки и исчезают. Все происходит так быстро, что противник, похоже, не успевает понять, что произошло. Отлично! Теперь бы только прорваться к лайдерам. Понимаю, что затея практически безнадежная, но… Как любит говорить Тимми, живы будем, не помрем.
Мы собираемся у генераторной, и тут нам на головы падают тросы нашей капсулы. Не верю глазам – Смит должен был отчалить на ней еще пару минут назад! Значит, тот взрыв – его работа. Что ж, он в своем репертуаре. Не помню, говорил ли я, что знаю его с детства…
Мы загружаемся так быстро, как не грузились никогда. Тимми без сознания, но мы привязываем его к тросам и втягиваем внутрь. Капсула начинает подниматься вверх. Внизу, среди огней бегают люди. Некоторые задирают головы и смотрят на нас – в свете прожекторов мы видны, как на ладони. Нас начинают обстреливать из автоматов и гранатометов, мы огрызаемся, но вот-вот сработают ракетные установки врага, и за нами в погоню сорвется звено лайдеров. Нам надо продержаться всего несколько минут и подняться в стратосферу, потому что там нас прикроет артиллерия «шашки», да и мое звено штурмовиков уже наготове. Нам нужно выиграть всего несколько минут! Я уже собираюсь прибегнуть к самым крайним мерам – использовать свои необычные способности, но в этот момент раздается мошнейший взрыв, от которого, кажется, вскипает воздух и сотрясается земля. Это наконец-то взрывается бункер. Все, теперь противнику не до нас, и мы уходим беспрепятственно.
– Задача выполнена, – говорю «мистеру Смиту».
– Да не совсем, Григ, – возражает он. – Осталось сделать еще кое-что…
Он смотрит мне в глаза, и я чувствую, что у меня мурашки бегут по коже – я знаю, точно знаю, что именно он сейчас скажет мне!..
– Брайан, пора вставать! Брайан, пора вставать!
Вскидываюсь, спросонья не понимая, где я и кто я. Оглядываюсь по сторонам. Ага, я лежу в кровати у себя дома, и мне только что приснился очень странный сон. На самом деле мое имя вовсе не Григ, а Брайан. Брайан Макдилл. Я самый обычный человек. Я не умею летать, а в темноте вижу не лучше других. Я космический гонщик из спортивного клуба «Отвязных Стрельцов». Двадцать шесть лет назад я родился и с тех самых пор живу на планете-государстве Земля-3, в столице, которая называется Мегаполис.
Трясу головой, стараясь избавиться от остатков странного сна. Ну надо же, чего приснилось! Фу, даже в пот бросило, и сердце колотится, как бешеное. Да еще Барабашка орет над ухом, не замолкая:
– Брайан, пора вставать!
– Заткнись! – рычу я. – Встал уже давно! Лучше сделай-ка мне кофе, да покрепче.
– Принято, Брайан, – откликается система «Разумный дом», которую я ласково зову Барабашкой.
Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и горячих струй постепенно гасит воспоминания о странном сне, и только почему-то болит плечо, по которому пришелся один из выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.
Внимательно рассматриваю свое плечо. У меня в этом месте едва заметный шрам – пару лет назад я сильно побился на трассе, но врачи отлично залатали меня, странно, что этот шрам вдруг дал о себе знать. С силой тру мочалкой кожу, и боль постепенно проходит. Выбираюсь из-под душа и иду на кухню – пить кофе. Смотрю на часы: уже полдевятого. Мне срочно нужно глотать приготовленный Барабашкой завтрак и мчаться на полигон на тренировку, ведь если я опоздаю хоть на минуту, наш старший тренер Билл Тернер, как пить дать, навставляет мне огроменных фитилей, и тогда мне уже будет не до сна, даже такого… реального, как этот.
И все же мне не удается до конца забыть свой сон. Я думаю о нем всю дорогу до полигона, пытаюсь вспомнить, что же такого было в том бункере и что же сказал некоему Григу таинственный «мистер Смит». Во сне я четко знал – что, а теперь забыл…
Глава 1
Он, прищурившись, смотрит на меня, а я указываю на его рукав, где спрятан накопитель, и повторяю:
– Уходи. Эта штука должна попасть по назначению, ты же знаешь.
Его лицо застывает, он вскидывает автомат на плечо и выходит из генераторной. А я поворачиваюсь к своим парням.
– Малкольм, уберешь левого, Питер, на тебе правый. Очкарик мой. Барри и Рик, забираете Тимми и отходите к генераторной. Марк, прикрываешь их. Потом собираемся у генераторной и пробуем прорваться к площадке с лайдерами… Все, мужики, разбежались. Работаем!
Мы бесшумно распределяемся по площадке и занимаем позиции. Внезапно чуть в стороне раздается взрыв. Снующий поблизости от бункера наличный состав противника устремляется туда, остаются только допрашивающие Тим-ми контрразведчики. Впрочем, и они на мгновение отвлекаются и смотрят в сторону яркого облака взрыва. Лучшего момента для атаки и не придумать! Наши выстрелы практически сливаются в один – очкарик и контрразведчики дружно падают, а Барри и Рик несколькими прыжками добираются до Тимми, подхватывают его под руки и исчезают. Все происходит так быстро, что противник, похоже, не успевает понять, что произошло. Отлично! Теперь бы только прорваться к лайдерам. Понимаю, что затея практически безнадежная, но… Как любит говорить Тимми, живы будем, не помрем.
Мы собираемся у генераторной, и тут нам на головы падают тросы нашей капсулы. Не верю глазам – Смит должен был отчалить на ней еще пару минут назад! Значит, тот взрыв – его работа. Что ж, он в своем репертуаре. Не помню, говорил ли я, что знаю его с детства…
Мы загружаемся так быстро, как не грузились никогда. Тимми без сознания, но мы привязываем его к тросам и втягиваем внутрь. Капсула начинает подниматься вверх. Внизу, среди огней бегают люди. Некоторые задирают головы и смотрят на нас – в свете прожекторов мы видны, как на ладони. Нас начинают обстреливать из автоматов и гранатометов, мы огрызаемся, но вот-вот сработают ракетные установки врага, и за нами в погоню сорвется звено лайдеров. Нам надо продержаться всего несколько минут и подняться в стратосферу, потому что там нас прикроет артиллерия «шашки», да и мое звено штурмовиков уже наготове. Нам нужно выиграть всего несколько минут! Я уже собираюсь прибегнуть к самым крайним мерам – использовать свои необычные способности, но в этот момент раздается мошнейший взрыв, от которого, кажется, вскипает воздух и сотрясается земля. Это наконец-то взрывается бункер. Все, теперь противнику не до нас, и мы уходим беспрепятственно.
– Задача выполнена, – говорю «мистеру Смиту».
– Да не совсем, Григ, – возражает он. – Осталось сделать еще кое-что…
Он смотрит мне в глаза, и я чувствую, что у меня мурашки бегут по коже – я знаю, точно знаю, что именно он сейчас скажет мне!..
* * *
– Брайан, пора вставать! Брайан, пора вставать!
Вскидываюсь, спросонья не понимая, где я и кто я. Оглядываюсь по сторонам. Ага, я лежу в кровати у себя дома, и мне только что приснился очень странный сон. На самом деле мое имя вовсе не Григ, а Брайан. Брайан Макдилл. Я самый обычный человек. Я не умею летать, а в темноте вижу не лучше других. Я космический гонщик из спортивного клуба «Отвязных Стрельцов». Двадцать шесть лет назад я родился и с тех самых пор живу на планете-государстве Земля-3, в столице, которая называется Мегаполис.
Трясу головой, стараясь избавиться от остатков странного сна. Ну надо же, чего приснилось! Фу, даже в пот бросило, и сердце колотится, как бешеное. Да еще Барабашка орет над ухом, не замолкая:
– Брайан, пора вставать!
– Заткнись! – рычу я. – Встал уже давно! Лучше сделай-ка мне кофе, да покрепче.
– Принято, Брайан, – откликается система «Разумный дом», которую я ласково зову Барабашкой.
Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и горячих струй постепенно гасит воспоминания о странном сне, и только почему-то болит плечо, по которому пришелся один из выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.
Внимательно рассматриваю свое плечо. У меня в этом месте едва заметный шрам – пару лет назад я сильно побился на трассе, но врачи отлично залатали меня, странно, что этот шрам вдруг дал о себе знать. С силой тру мочалкой кожу, и боль постепенно проходит. Выбираюсь из-под душа и иду на кухню – пить кофе. Смотрю на часы: уже полдевятого. Мне срочно нужно глотать приготовленный Барабашкой завтрак и мчаться на полигон на тренировку, ведь если я опоздаю хоть на минуту, наш старший тренер Билл Тернер, как пить дать, навставляет мне огроменных фитилей, и тогда мне уже будет не до сна, даже такого… реального, как этот.
И все же мне не удается до конца забыть свой сон. Я думаю о нем всю дорогу до полигона, пытаюсь вспомнить, что же такого было в том бункере и что же сказал некоему Григу таинственный «мистер Смит». Во сне я четко знал – что, а теперь забыл…
Шесть месяцев спустя
Глава 1
НОЧЬ
Мягкий снежок лениво засыпает ночную улицу, но тут же тает, соприкоснувшись с теплым, искусственно нагреваемым тротуаром, и лишь на ветках растущих вдоль домов дубов и кленов оседают светлые пушистые островки. Мы с Мартином стоим под окном моей квартиры, расположенной на шестом этаже элитного дома, и вглядываемся в притихшую наземную парковку, уставленную разномастными аэромобилями.
– Ну и который? – Мартин и не пытается скрыть раздражения, и его можно понять. Отпахав почти десять часов на тренажерах, он мечтает сейчас только об одном – глубоком продолжительном сне. А вместо этого вынужден выслушивать мои бредни и пялиться на освещенную приглушенным голубоватым светом пустынную ночную улицу.
– Вот тот, – уверенно отвечаю я, тыча рукой в темно-синий аэромобиль марки «Сектарт», элегантный и помпезный, как прием у президента межпланетной корпорации. – Именно он пасет меня уже третий день, а сегодня сел мне на хвост от самого полигона.
Мартин вздыхает и с жалостью смотрит на меня.
– Это мой мобиль.
– Твой? – растерянно переспрашиваю я. – Но у тебя же черный спортивный «Эрроу». Ты же терпеть не можешь «Сектарты»!
– «Эрроу» стоит в гараже. А этот «Сектарт» мне сегодня прислала «Дженерал понтик»… ну ты понимаешь…
Я киваю. Компании, производящие аэромобили, частенько присылают космическим гонщикам свои изделия в рекламных целях, с просьбами какое-то время поездить на них. Разумеется, гонщики получают за это большие деньги, и, разумеется, мобили присылают не всем, а лучшим из лучших. Таким, как Мартин. Впрочем, время от времени подобное предлагают и мне. Не так часто, как Мартину, но все же… Скажу без ложной скромности, я тоже гонщик далеко не из последних.
– И все же, Мартин, говорю тебе: за мной следят!
– Тебе просто показалось, Брайан. – Он проникновенно кладет руку мне на плечо. – Ты перетренировался. Сорвался. Такое бывает. Наверное, тебе пока следует снизить нагрузку. До «Кольца Вселенной» больше месяца, так что ты еще успеешь подготовиться. А пока неделька на берегу океана пойдет тебе на пользу. Поговори об этом с Биллом, а хочешь, я сам с ним поговорю…
– Какая неделька, Мартин? – перебиваю я. – Через неделю «Огненная Серия», ты что, забыл?
– Ну, пропустим один разок, подумаешь, – небрежно фыркает он, но я явственно слышу в его голосе тщательно скрываемую досаду и сожаление. – Да и что такое эта «Серия»? Рядовая гонка для профи, и больше ничего. То ли дело «Кольцо Вселенной». Вот это действительно событие!
Он прав и не прав одновременно.
«Огненная Серия» – это несколько необычная, крайне экстремальная гонка, которая проводится дважды в год (имеется в виду среднегалактический год – условная единица). Участвуют в ней исключительно профи, а организует спортивная корпорация, чей головной офис расположен на моей родной планете Земля-3. Трассой для «Огненной Серии» является некая условная орбита, расположенная над поверхностью безжизненного, лишенного атмосферы спутника нашей планеты, который называется, естественно, Луна-3. Привычные гоночные клиперы в этой гонке заменяют на военные сверхскоростные лайдеры, оснащенные, правда, не настоящим – боевым – вооружением, а всего лишь плазменными пушками ближнего боя. Такая пушка посылает заряд на расстояние не более полукилометра, и с ее помощью участникам разрешено выводить лайдеры соперников из строя. Конечно, от единичного попадания слабенького заряда плазмы лайдер не взрывается, а лишь теряет в маневренности и управляемости, так что у гонщика всегда остается шанс сесть целым и невредимым на поверхность Луны-3. Впрочем, трагический исход в «Огненной Серии» не редкость. И вообще, чтобы участвовать в ней и дойти до финиша, требуется изрядная доля мужества, мастерство и крепкие нервы.
Мы с Мартином прошли уже десять «Огненных Серий», а в трех последних были победителями. В этой гонке мы с Мартином напарники. Таковы правила: гонщики участвуют парами. Один, так называемый бегун, должен как можно скорее добраться до финиша, второй, «стрелок», прикрывает «бегуна» и старается расчистить ему дорогу, выводя из строя соперников.
Мартин, естественно, «бегун» – он, как никто другой, чувствует скорость, умеет полностью слиться с машиной и способен из любого, даже самого захудалого движка выжать максимум. А у меня лучше дела обстоят с маневренностью и точностью стрельбы, тогда как в скорости я, безусловно, сильно проигрываю Мартину.
В целом же, хотя «Огненная Серия» считается гонкой не всегалактического, а местного масштаба, она популярна не только на Земле-3, но и на многих других планетах – по крайней мере, права на трансляцию покупают более десяти крупных всепланетных визор-вещательных станций. И, конечно же, гонка вызывает нездоровый интерес у игроков и букмекеров множества планет – насколько я знаю, ставки там порой исчисляются сотнями тысяч кредитов. Разумеется, сами гонщики тоже имеют за участие неплохие деньги, не говоря уж о ценных призах. Но деньги для большинства из нас отнюдь не главное. А главное – скорость, азарт, риск и пьянящее ощущение победы.
В отличие от «Огненной Серии» гонка «Кольцо Вселенной» менее экстремальна (в ней не разрешается сознательно вредить соперникам) и более престижна. Вот она-то действительно является общегалактическим событием, хотя и проводится всего раз в год. На нее собираются команды более чем с сотни планет, и выиграть ее – значит прославить себя и свой гоночный клуб практически во всех обитаемых мирах.
Трасса для «Кольца Вселенной» – довольно протяженный и извилистый путь, проходящий и по внешним орбитам нескольких планет, и в опасной близости от местного солнца, и через довольно плотный пояс астероидов. В общем, сюрпризов и трудностей в этой гонке хватает, но участвовать в ней, а тем более выиграть ее – заветная мечта каждого гонщика. Кстати, у Мартина в прошлом году эта мечта сбылась – он стал победителем. А я в тот раз пришел к финишу лишь девятым…
– Хрен с ней, с «Огненной Серией», – твердо повторяет Мартин. – Ты пойми, Брайан, главное для тебя прийти в норму к «Кольцу Вселенной».
– Но я и так в норме… Ты что, всерьез думаешь, что я спятил? Ты мне не веришь? Но за мной на самом деле уже третий день следят!
– И кому это надо? – делает выразительную гримасу Мартин. – Ты ведь не галактический шпион и не босс межпланетной мафии, я надеюсь?
– Тебе смешно, – ворчу я, – а мне, поверь, не до смеха. Я и сам вначале не поверил, но… говорю тебе, темно-синий «Сектарт» третий день таскается за мной по пятам!
Мартин едва заметно морщится.
– Может, фанаты, – говорит он. – Скромные такие фанаты, мечтают взять автограф, но не решаются подойти. Или папарацци… Или конкуренты…
Я усмехаюсь.
– Ты сам-то в это веришь?
– М-да… – Он снова морщится.
У меня, как и у большинства космических гонщиков, фанатов хватает, но специально для них устраиваются регулярные тусовки с раздачей автографов, маек и прочей чепухой. Кроме того, автограф можно получить у меня в любой момент через визор-связь или коммуникатор, а что касается папарацци… Давно ушли в прошлое те времена, когда охотники за сенсациями выслеживали свои жертвы лично – теперь для подобного существует слишком много всякой техники. А про конкурентов это он вообще глупость сморозил – им нет нужды следить за мной, они и так знают меня, как облупленного. Уверен, что в службах безопасности всех без исключения гоночных клубов на меня собрано полное и обстоятельное досье.
– А почему ты не пошел с этим в нашу службу безопасности? – спрашивает Мартин.
– Ну… – мямлю я. – Как тебе сказать… Глупо как-то… Вдруг мне и впрямь показалось…
Он вздыхает и прижимается лицом к стеклу.
– «Сектарт», говоришь… Вот там стоит еще один. И тоже темно-синий… Черт, высоко, номеров не видно… Знаешь, давай так. Ты сейчас выйдешь на улицу, сядешь в свой мобиль и уедешь. А я двину следом и посмотрю, пасут ли тебя или… – он делает крошечную паузу, – или ты завтра же отправляешься к океану.
– Спасибо, Мартин!
Опасаясь, что он передумает, торопливо бросаюсь к выходу и слышу вслед:
– Брайан, не забудь про связь!
Это он про коммуникатор, разумеется. Клипса гарнитуры коммуникатора почти постоянно висит у меня в ухе, а само устройство тесно охватывает мое запястье в виде широкого браслета. Чтобы связаться с кем-то, мне достаточно произнести голосовую команду или набрать код вручную на маленьком пульте, расположенном на браслете.
Бормочу на бегу:
– Личный код Мартина Шебо. – И тотчас слышу в клипсе ехидный «Привет» от Мартина.
Система «Разумный дом» едва успевает распахнуть передо мной двери сначала квартиры, а потом и лифта. Влетаю в кабину и ору:
– Вестибюль!
– Принято, Брайан, – откликается автоматический голос. Кабина лифта медленно движется вниз, испытывая мое терпение. Эх, лучше бы я воспользовался лестницей!
Только оказавшись на улице, соображаю, что впопыхах забыл прихватить куртку и выскочил, как был: в майке, легких домашних штанах и тапках. К счастью, нагреваемый тротуар надежно защищает мои ноги от холода, и все же я ежусь, ощутив на лице и обнаженных руках холодное прикосновение падающего снега, и рысцой бегу к своему мобилю.
Мой дом входит в элитный жилой комплекс «Преданье Старины» – очень модное местечко, стилизованное под Европу середины XX века, – с невысокими (по нынешним меркам) десятиэтажными домами, высаженными там и сям деревьями и уличной парковкой вместо расположенных на крышах гаражей. Хотя последний пункт порой вызывает у меня сомнения – не слишком ли дизайнеры переборщили с «натурализацией». Конечно, с одной стороны, именно наличие уличной парковки позволило мне обнаружить своих преследователей и указать на них Мартину, а с другой… Черт, холодно-то как… Гораздо удобнее подниматься из квартиры прямо в теплый гараж, а не бежать пол-улицы, ежась от холода, будто пингвин.
– Пингвины не ежатся от холода, – звучит у меня в ухе голос Мартина.
Оказывается, последние слова я произнес вслух, и Мартин услышал меня через крохотную клипсу гарнитуры.
– Тебе виднее, – ехидно бормочу я.
Мое ехидство объясняется просто: в доме у Мартина живет семейка самых настоящих королевских пингвинов. Это у него такое странное хобби – тащить в дом всякое зверье. Он просто балдеет от всякой живности и запросто мог бы стать очень неплохим ветеринаром или космозоологом. Но страсть к машинам все же оказалась сильнее, и он стал гонщиком…
Пробегаю мимо стройных рядов аэромобилей, с трудом заставляя себя не пялиться слишком пристально на подозрительный «Сектарт». Мне очень хочется рассмотреть, есть ли там кто внутри, но стекла в мобиле затемнены, так что я все равно ничего путного не увижу. Рысцой бегу дальше, к стоящему чуть в стороне серебристому спортивному «Сантвиллу» и чувствую, как едва заметно вибрирует на запястье браслет коммуникатора – это посылается код доступа в бортовой компьютер моего аэромобиля. «Сантвилл» приветливо подмигивает мне огнями.
– Открыть дверь, – командую. Мобиль выполняет приказ. Я плюхаюсь на водительское сиденье и поспешно тяну за собой дверь, отрезая салон от холодной зимней улицы и падающего снега.
– Здоров, сачок, – хрипловатым голосом старшего тренера Билла рокочет бортовой компьютер. – Ты будешь сегодня паинькой и благоразумно выберешь автоматический режим или предпочтешь гонять на ручном в надежде, наконец-то, свернуть себе шею?
– Режим ручной, – выбираю я.
– Астероид тебе в зад, – высказывается компьютер и придвигает ко мне консоль ручного управления.
Не могу удержаться от ухмылки – компьютер очень точно воспроизводит манеру говорить и интонации нашего тренера. Электронный слепок с его разума подарили мне ребята из команды (во главе с самим Биллом, разумеется) на мое двадцатишестилетие. Поначалу я хотел установить этот чип на систему «Разумный дом», но потом предпочел бортовой компьютер мобиля.
Привычно пробегаю пальцами по сенсорной панели управления, запуская инерционный движитель вертикального взлета, и ощущаю, как меня опутывают крепкие страховочные ремни. Кладу одну руку на штурвал, а другую на кнопку отключения гравитационного якоря.
– Ну что, Мартин, я готов.
– Сильно не гони, – советует он.
Мой «Сантвилл» относится к классу спортивных мобилей. Он не только имеет вертикальный взлет (впрочем, как и все современные аэромобили, которые представляют собой некий гибрид мини-самолета и авто, вернее, электромобиля), но еще способен взлетать по высокой дуге, сразу набирая скорость для разгона. Так что при желании я могу оторваться от любых преследователей, но сейчас-то мне нужно совсем другое. Поэтому я плавно поднимаюсь над крышами, убираю колеса в пазы днища, разворачиваюсь и неспешно двигаюсь к ближайшей развилке воздушного шоссе, которое кокетливо подмигивает в ночной темноте разноцветными огоньками разметки, висящими, казалось, прямо в воздухе. Выруливаю на средний, так называемый общепользовательский, скоростной уровень и спрашиваю у Мартина:
– Куда дальше?
– Давай к ближайшей промзоне, – откликается он и после паузы добавляет: – Синий «Сектарт» двинулся за тобой… Космические кочерыжки! Он даже и не думает скрываться!
– А что я тебе говорил! – радуюсь я. – Что будем делать?
– Выведем его к промзоне, зажмем в тиски, заставим приземлиться и спросим, какого хрена ему от тебя нужно.
– Как бы не спугнуть, – сомневаюсь я. – Сейчас на шоссе почти пусто, он сразу просечет, что ты преследуешь его, и даст деру.
– Ну уж нет. Фиг он меня засечет! Я пойду по автоматическому шоссе с выключенными фарами.
Я колеблюсь – идея Мартина мне не шибко нравится. Автоматическое шоссе расположено над пассажирским, и там постоянно, даже ночью, весьма оживленное движение: на очень приличной скорости льется почти сплошной поток автоматических грузовиков и прочей беспилотной техники. Автоматическая (она же беспилотная) техника не имеет световых сигналов; подобные машины пользуются локаторами, детекторами и прочими полезными штучками, и Мартину, чтобы спрятаться среди них, придется выключить фары и идти в темноте по приборам, а приборы в его «Сектарте» явно не предназначены для слепого вождения. Предполагается, что владельцами «Сектартов» будут респектабельные предприниматели средних лет, которые не станут носиться на огромных скоростях, а уж тем более лавировать среди автоматических грузовиков практически на ощупь! Конечно, какой-никакой радар и прибор ночного видения в «Сектарте» есть, но…
Ладно, отгоняю сомнения прочь. Такой опытный гонщик, как Мартин, сможет пройти по приборам и на «Сектарте». И вообще, мы, то есть космические гонщики, привыкли ходить по приборам – в сверхскоростных межпланетных клиперах по-другому и нельзя, да и астероиды на наших гоночных трассах куда опаснее, чем движущиеся в полутора километрах над землей «разумные» машины.
– Заметано, Мартин. К промзоне так к промзоне.
Сказано – сделано. Через полчаса я выпадаю из шоссе и зависаю рядом с уродливым рекламным шаром какого-то завода-автомата. Эти висящие в воздухе рекламные шары – единственный источник освещения на всю промзону – здесь, как правило, не бывает людей, а механизмам свет ни к чему. Рекламу же видно и с проходящего над нами пассажирского шоссе. К счастью, свет реклам довольно ярок и позволяет легко обозревать окрестности.
Смотрю на экран заднего обзора. Ага, вот он, преследователь. Завис сзади и даже не пытается спрятаться: хоть бы фары выключил, подлец, или затаился за рекламным шаром, что ли! Ладно, ему же хуже. А где же Мартин? Его что-то не видно.
– Я прямо под вами, – откликается Мартин.
– Ничего не вижу, кроме спутниковой антенны…
– Глаза протри, – с ноткой самодовольства советует он, – я прямо рядом с ней.
– Класс! – не могу удержаться от восхищенного вздоха: да он просто гений маскировки!
– Ты готов? – спрашивает «гений». – Тогда начали!
Резко разворачиваю машину, бросаю ее вверх по небольшой дуге и, прежде чем в «Сектарте» успевают понять, что происходит, задаю двигателям режим вертикальной посадки и падаю на него сверху. Днище моего «Сантвилла» слегка вминает титановую крышу «Сектарта», страховочные ремни больно впиваются в тело, ощущения от встряски довольно неприятные, но я доволен – удар получился достаточно сильным, чтобы ошеломить пилота «вражьего» мобиля и ясно дать ему понять, кто здесь сейчас хозяин.
«Сектарт» от удара резко бросает вниз, но пилот умудряется выровнять машину, хотя его качает из стороны в сторону, он, того и гляди, упадет, но снизу его очень вовремя подпирает мобиль Мартина. Я регулирую режим двигателей так, чтобы мое днище буквально лежало на крыше «Сектарта», а его днища, в свою очередь, касается крыша мобиля Мартина. Всё. Преследователь в тисках. Он, конечно, может сейчас резко врубить горизонтальные двигатели и попробовать соскочить, но такие действия чреваты аварией.
Вероятно, это понимает и он сам, потому что безропотно позволяет нам осуществить посадку. Больше того, помогает двигателями, не желая, как видно, и дальше превращать свою, отнюдь не дешевую машину в хлам.
И вот мы на крыше завода, вернее, на гостевой площадке-парковке, абсолютно безлюдной, и это неудивительно, если вспомнить, что сейчас глухая ночь, хотя завод-автомат, разумеется, работает, но люди здесь и днем-то бывают редко, разве что проверяющие или ремонтники. Сейчас же мы на парковке одни, и можем начать выяснять отношения с назойливым прилипалой.
Мартин остается в мобиле – на всякий случай, вдруг наш пленник все-таки вздумает дать деру, а я подскакиваю к чужому «Сектарту».
– А ну все на выход, поговорим!
Из мобиля тяжело вываливается мужик средних лет с лощеной ухоженной мордой, в дорогом прикиде и последней моделью коммуникатора на запястье.
Заглядываю в салон. Похоже, мужик в «Сектарте» был один.
– Ты кто? – спрашиваю. – Зачем ты за мной следил?
Он трет руками лицо, будто у него болит голова, и отвечает несколько растеряно:
– Я следил… потому что… это… моя… работа…
– Ты что, папарацци? Или частный детектив? – нетерпеливо спрашивает Мартин. Он выходит из своего мобиля и приближается к нам.
– Частный детектив? – удивляется мужик. – А… Да… Кажется…
– Что значит, кажется? Ты что, не уверен?
– Не уверен, – охотно соглашается мужик.
– А где твой ИД?
– ИД… – задумчиво тянет мужик.
– Ну, идентификатор.
– Идентификатор… – изображает эхо мужик.
Мартин раздраженно сплевывает и бесцеремонно распахивает куртку у него на груди, снимает с шеи прозрачную бляху идентификатора и протягивает мне.
– Посмотри, что он за птица.
Прикладываю идентификатор к считывающей полоске своего коммуникатора. По экрану пробегают строчки. Читаю вслух для Мартина:
– Так… Иштван Саливан… 2444 года рождения… Женат… Проживает… Ага, вот. Место работы: Кардиологический Центр… врач-хирург…
– Вот так космические кочерыжки! – перебивает Мартин и с удивлением глядит на Иштвана. – Ты чего, и вправду хирург?!
– Да, – приосанивается тот. – Я хирург.
– А зачем же ты за мной следил? – спрашиваю я.
Иштван смотрит непонимающе и медленно говорит, будто вспоминая давно забытое:
– Я должен выследить Брайана Макдилла и передать ему послание…
– Ну, так передавай, вот он – перед тобой! – теряет терпение Мартин.
Хирург смотрит мне в глаза и вещает замогильным голосом:
– Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить…
Он повторяет это снова и снова, как заведенный, не сводя с меня застывших, остекленевших глаз, и я чувствую, как меня начинает обуревать какой-то иррациональный ужас, а по коже бегут мурашки.
– Да заткнись же ты! – кричу я и сильно встряхиваю его за грудки.
Он замолкает. Отшатывается, вырываясь из моих рук. Обводит ошалелым взглядом парковку и испуганно смотрит на нас с Мартином.
– Вы кто такие? Грабители? Куда это вы меня привезли? Что вам от меня нужно?!
– Нам от тебя? Ну, ты даешь, мужик! – поражается Мартин, а я стою молча – у меня просто нет слов.
– Слушай… э… как там тебя… Иштван. – Мартин задушевно кладет ему руку на плечо. – Расскажи-ка ты нам все с самого начала. Кто попросил тебя передать послание Брайану?
– Ну и который? – Мартин и не пытается скрыть раздражения, и его можно понять. Отпахав почти десять часов на тренажерах, он мечтает сейчас только об одном – глубоком продолжительном сне. А вместо этого вынужден выслушивать мои бредни и пялиться на освещенную приглушенным голубоватым светом пустынную ночную улицу.
– Вот тот, – уверенно отвечаю я, тыча рукой в темно-синий аэромобиль марки «Сектарт», элегантный и помпезный, как прием у президента межпланетной корпорации. – Именно он пасет меня уже третий день, а сегодня сел мне на хвост от самого полигона.
Мартин вздыхает и с жалостью смотрит на меня.
– Это мой мобиль.
– Твой? – растерянно переспрашиваю я. – Но у тебя же черный спортивный «Эрроу». Ты же терпеть не можешь «Сектарты»!
– «Эрроу» стоит в гараже. А этот «Сектарт» мне сегодня прислала «Дженерал понтик»… ну ты понимаешь…
Я киваю. Компании, производящие аэромобили, частенько присылают космическим гонщикам свои изделия в рекламных целях, с просьбами какое-то время поездить на них. Разумеется, гонщики получают за это большие деньги, и, разумеется, мобили присылают не всем, а лучшим из лучших. Таким, как Мартин. Впрочем, время от времени подобное предлагают и мне. Не так часто, как Мартину, но все же… Скажу без ложной скромности, я тоже гонщик далеко не из последних.
– И все же, Мартин, говорю тебе: за мной следят!
– Тебе просто показалось, Брайан. – Он проникновенно кладет руку мне на плечо. – Ты перетренировался. Сорвался. Такое бывает. Наверное, тебе пока следует снизить нагрузку. До «Кольца Вселенной» больше месяца, так что ты еще успеешь подготовиться. А пока неделька на берегу океана пойдет тебе на пользу. Поговори об этом с Биллом, а хочешь, я сам с ним поговорю…
– Какая неделька, Мартин? – перебиваю я. – Через неделю «Огненная Серия», ты что, забыл?
– Ну, пропустим один разок, подумаешь, – небрежно фыркает он, но я явственно слышу в его голосе тщательно скрываемую досаду и сожаление. – Да и что такое эта «Серия»? Рядовая гонка для профи, и больше ничего. То ли дело «Кольцо Вселенной». Вот это действительно событие!
Он прав и не прав одновременно.
«Огненная Серия» – это несколько необычная, крайне экстремальная гонка, которая проводится дважды в год (имеется в виду среднегалактический год – условная единица). Участвуют в ней исключительно профи, а организует спортивная корпорация, чей головной офис расположен на моей родной планете Земля-3. Трассой для «Огненной Серии» является некая условная орбита, расположенная над поверхностью безжизненного, лишенного атмосферы спутника нашей планеты, который называется, естественно, Луна-3. Привычные гоночные клиперы в этой гонке заменяют на военные сверхскоростные лайдеры, оснащенные, правда, не настоящим – боевым – вооружением, а всего лишь плазменными пушками ближнего боя. Такая пушка посылает заряд на расстояние не более полукилометра, и с ее помощью участникам разрешено выводить лайдеры соперников из строя. Конечно, от единичного попадания слабенького заряда плазмы лайдер не взрывается, а лишь теряет в маневренности и управляемости, так что у гонщика всегда остается шанс сесть целым и невредимым на поверхность Луны-3. Впрочем, трагический исход в «Огненной Серии» не редкость. И вообще, чтобы участвовать в ней и дойти до финиша, требуется изрядная доля мужества, мастерство и крепкие нервы.
Мы с Мартином прошли уже десять «Огненных Серий», а в трех последних были победителями. В этой гонке мы с Мартином напарники. Таковы правила: гонщики участвуют парами. Один, так называемый бегун, должен как можно скорее добраться до финиша, второй, «стрелок», прикрывает «бегуна» и старается расчистить ему дорогу, выводя из строя соперников.
Мартин, естественно, «бегун» – он, как никто другой, чувствует скорость, умеет полностью слиться с машиной и способен из любого, даже самого захудалого движка выжать максимум. А у меня лучше дела обстоят с маневренностью и точностью стрельбы, тогда как в скорости я, безусловно, сильно проигрываю Мартину.
В целом же, хотя «Огненная Серия» считается гонкой не всегалактического, а местного масштаба, она популярна не только на Земле-3, но и на многих других планетах – по крайней мере, права на трансляцию покупают более десяти крупных всепланетных визор-вещательных станций. И, конечно же, гонка вызывает нездоровый интерес у игроков и букмекеров множества планет – насколько я знаю, ставки там порой исчисляются сотнями тысяч кредитов. Разумеется, сами гонщики тоже имеют за участие неплохие деньги, не говоря уж о ценных призах. Но деньги для большинства из нас отнюдь не главное. А главное – скорость, азарт, риск и пьянящее ощущение победы.
В отличие от «Огненной Серии» гонка «Кольцо Вселенной» менее экстремальна (в ней не разрешается сознательно вредить соперникам) и более престижна. Вот она-то действительно является общегалактическим событием, хотя и проводится всего раз в год. На нее собираются команды более чем с сотни планет, и выиграть ее – значит прославить себя и свой гоночный клуб практически во всех обитаемых мирах.
Трасса для «Кольца Вселенной» – довольно протяженный и извилистый путь, проходящий и по внешним орбитам нескольких планет, и в опасной близости от местного солнца, и через довольно плотный пояс астероидов. В общем, сюрпризов и трудностей в этой гонке хватает, но участвовать в ней, а тем более выиграть ее – заветная мечта каждого гонщика. Кстати, у Мартина в прошлом году эта мечта сбылась – он стал победителем. А я в тот раз пришел к финишу лишь девятым…
– Хрен с ней, с «Огненной Серией», – твердо повторяет Мартин. – Ты пойми, Брайан, главное для тебя прийти в норму к «Кольцу Вселенной».
– Но я и так в норме… Ты что, всерьез думаешь, что я спятил? Ты мне не веришь? Но за мной на самом деле уже третий день следят!
– И кому это надо? – делает выразительную гримасу Мартин. – Ты ведь не галактический шпион и не босс межпланетной мафии, я надеюсь?
– Тебе смешно, – ворчу я, – а мне, поверь, не до смеха. Я и сам вначале не поверил, но… говорю тебе, темно-синий «Сектарт» третий день таскается за мной по пятам!
Мартин едва заметно морщится.
– Может, фанаты, – говорит он. – Скромные такие фанаты, мечтают взять автограф, но не решаются подойти. Или папарацци… Или конкуренты…
Я усмехаюсь.
– Ты сам-то в это веришь?
– М-да… – Он снова морщится.
У меня, как и у большинства космических гонщиков, фанатов хватает, но специально для них устраиваются регулярные тусовки с раздачей автографов, маек и прочей чепухой. Кроме того, автограф можно получить у меня в любой момент через визор-связь или коммуникатор, а что касается папарацци… Давно ушли в прошлое те времена, когда охотники за сенсациями выслеживали свои жертвы лично – теперь для подобного существует слишком много всякой техники. А про конкурентов это он вообще глупость сморозил – им нет нужды следить за мной, они и так знают меня, как облупленного. Уверен, что в службах безопасности всех без исключения гоночных клубов на меня собрано полное и обстоятельное досье.
– А почему ты не пошел с этим в нашу службу безопасности? – спрашивает Мартин.
– Ну… – мямлю я. – Как тебе сказать… Глупо как-то… Вдруг мне и впрямь показалось…
Он вздыхает и прижимается лицом к стеклу.
– «Сектарт», говоришь… Вот там стоит еще один. И тоже темно-синий… Черт, высоко, номеров не видно… Знаешь, давай так. Ты сейчас выйдешь на улицу, сядешь в свой мобиль и уедешь. А я двину следом и посмотрю, пасут ли тебя или… – он делает крошечную паузу, – или ты завтра же отправляешься к океану.
– Спасибо, Мартин!
Опасаясь, что он передумает, торопливо бросаюсь к выходу и слышу вслед:
– Брайан, не забудь про связь!
Это он про коммуникатор, разумеется. Клипса гарнитуры коммуникатора почти постоянно висит у меня в ухе, а само устройство тесно охватывает мое запястье в виде широкого браслета. Чтобы связаться с кем-то, мне достаточно произнести голосовую команду или набрать код вручную на маленьком пульте, расположенном на браслете.
Бормочу на бегу:
– Личный код Мартина Шебо. – И тотчас слышу в клипсе ехидный «Привет» от Мартина.
Система «Разумный дом» едва успевает распахнуть передо мной двери сначала квартиры, а потом и лифта. Влетаю в кабину и ору:
– Вестибюль!
– Принято, Брайан, – откликается автоматический голос. Кабина лифта медленно движется вниз, испытывая мое терпение. Эх, лучше бы я воспользовался лестницей!
Только оказавшись на улице, соображаю, что впопыхах забыл прихватить куртку и выскочил, как был: в майке, легких домашних штанах и тапках. К счастью, нагреваемый тротуар надежно защищает мои ноги от холода, и все же я ежусь, ощутив на лице и обнаженных руках холодное прикосновение падающего снега, и рысцой бегу к своему мобилю.
Мой дом входит в элитный жилой комплекс «Преданье Старины» – очень модное местечко, стилизованное под Европу середины XX века, – с невысокими (по нынешним меркам) десятиэтажными домами, высаженными там и сям деревьями и уличной парковкой вместо расположенных на крышах гаражей. Хотя последний пункт порой вызывает у меня сомнения – не слишком ли дизайнеры переборщили с «натурализацией». Конечно, с одной стороны, именно наличие уличной парковки позволило мне обнаружить своих преследователей и указать на них Мартину, а с другой… Черт, холодно-то как… Гораздо удобнее подниматься из квартиры прямо в теплый гараж, а не бежать пол-улицы, ежась от холода, будто пингвин.
– Пингвины не ежатся от холода, – звучит у меня в ухе голос Мартина.
Оказывается, последние слова я произнес вслух, и Мартин услышал меня через крохотную клипсу гарнитуры.
– Тебе виднее, – ехидно бормочу я.
Мое ехидство объясняется просто: в доме у Мартина живет семейка самых настоящих королевских пингвинов. Это у него такое странное хобби – тащить в дом всякое зверье. Он просто балдеет от всякой живности и запросто мог бы стать очень неплохим ветеринаром или космозоологом. Но страсть к машинам все же оказалась сильнее, и он стал гонщиком…
Пробегаю мимо стройных рядов аэромобилей, с трудом заставляя себя не пялиться слишком пристально на подозрительный «Сектарт». Мне очень хочется рассмотреть, есть ли там кто внутри, но стекла в мобиле затемнены, так что я все равно ничего путного не увижу. Рысцой бегу дальше, к стоящему чуть в стороне серебристому спортивному «Сантвиллу» и чувствую, как едва заметно вибрирует на запястье браслет коммуникатора – это посылается код доступа в бортовой компьютер моего аэромобиля. «Сантвилл» приветливо подмигивает мне огнями.
– Открыть дверь, – командую. Мобиль выполняет приказ. Я плюхаюсь на водительское сиденье и поспешно тяну за собой дверь, отрезая салон от холодной зимней улицы и падающего снега.
– Здоров, сачок, – хрипловатым голосом старшего тренера Билла рокочет бортовой компьютер. – Ты будешь сегодня паинькой и благоразумно выберешь автоматический режим или предпочтешь гонять на ручном в надежде, наконец-то, свернуть себе шею?
– Режим ручной, – выбираю я.
– Астероид тебе в зад, – высказывается компьютер и придвигает ко мне консоль ручного управления.
Не могу удержаться от ухмылки – компьютер очень точно воспроизводит манеру говорить и интонации нашего тренера. Электронный слепок с его разума подарили мне ребята из команды (во главе с самим Биллом, разумеется) на мое двадцатишестилетие. Поначалу я хотел установить этот чип на систему «Разумный дом», но потом предпочел бортовой компьютер мобиля.
Привычно пробегаю пальцами по сенсорной панели управления, запуская инерционный движитель вертикального взлета, и ощущаю, как меня опутывают крепкие страховочные ремни. Кладу одну руку на штурвал, а другую на кнопку отключения гравитационного якоря.
– Ну что, Мартин, я готов.
– Сильно не гони, – советует он.
Мой «Сантвилл» относится к классу спортивных мобилей. Он не только имеет вертикальный взлет (впрочем, как и все современные аэромобили, которые представляют собой некий гибрид мини-самолета и авто, вернее, электромобиля), но еще способен взлетать по высокой дуге, сразу набирая скорость для разгона. Так что при желании я могу оторваться от любых преследователей, но сейчас-то мне нужно совсем другое. Поэтому я плавно поднимаюсь над крышами, убираю колеса в пазы днища, разворачиваюсь и неспешно двигаюсь к ближайшей развилке воздушного шоссе, которое кокетливо подмигивает в ночной темноте разноцветными огоньками разметки, висящими, казалось, прямо в воздухе. Выруливаю на средний, так называемый общепользовательский, скоростной уровень и спрашиваю у Мартина:
– Куда дальше?
– Давай к ближайшей промзоне, – откликается он и после паузы добавляет: – Синий «Сектарт» двинулся за тобой… Космические кочерыжки! Он даже и не думает скрываться!
– А что я тебе говорил! – радуюсь я. – Что будем делать?
– Выведем его к промзоне, зажмем в тиски, заставим приземлиться и спросим, какого хрена ему от тебя нужно.
– Как бы не спугнуть, – сомневаюсь я. – Сейчас на шоссе почти пусто, он сразу просечет, что ты преследуешь его, и даст деру.
– Ну уж нет. Фиг он меня засечет! Я пойду по автоматическому шоссе с выключенными фарами.
Я колеблюсь – идея Мартина мне не шибко нравится. Автоматическое шоссе расположено над пассажирским, и там постоянно, даже ночью, весьма оживленное движение: на очень приличной скорости льется почти сплошной поток автоматических грузовиков и прочей беспилотной техники. Автоматическая (она же беспилотная) техника не имеет световых сигналов; подобные машины пользуются локаторами, детекторами и прочими полезными штучками, и Мартину, чтобы спрятаться среди них, придется выключить фары и идти в темноте по приборам, а приборы в его «Сектарте» явно не предназначены для слепого вождения. Предполагается, что владельцами «Сектартов» будут респектабельные предприниматели средних лет, которые не станут носиться на огромных скоростях, а уж тем более лавировать среди автоматических грузовиков практически на ощупь! Конечно, какой-никакой радар и прибор ночного видения в «Сектарте» есть, но…
Ладно, отгоняю сомнения прочь. Такой опытный гонщик, как Мартин, сможет пройти по приборам и на «Сектарте». И вообще, мы, то есть космические гонщики, привыкли ходить по приборам – в сверхскоростных межпланетных клиперах по-другому и нельзя, да и астероиды на наших гоночных трассах куда опаснее, чем движущиеся в полутора километрах над землей «разумные» машины.
– Заметано, Мартин. К промзоне так к промзоне.
Сказано – сделано. Через полчаса я выпадаю из шоссе и зависаю рядом с уродливым рекламным шаром какого-то завода-автомата. Эти висящие в воздухе рекламные шары – единственный источник освещения на всю промзону – здесь, как правило, не бывает людей, а механизмам свет ни к чему. Рекламу же видно и с проходящего над нами пассажирского шоссе. К счастью, свет реклам довольно ярок и позволяет легко обозревать окрестности.
Смотрю на экран заднего обзора. Ага, вот он, преследователь. Завис сзади и даже не пытается спрятаться: хоть бы фары выключил, подлец, или затаился за рекламным шаром, что ли! Ладно, ему же хуже. А где же Мартин? Его что-то не видно.
– Я прямо под вами, – откликается Мартин.
– Ничего не вижу, кроме спутниковой антенны…
– Глаза протри, – с ноткой самодовольства советует он, – я прямо рядом с ней.
– Класс! – не могу удержаться от восхищенного вздоха: да он просто гений маскировки!
– Ты готов? – спрашивает «гений». – Тогда начали!
Резко разворачиваю машину, бросаю ее вверх по небольшой дуге и, прежде чем в «Сектарте» успевают понять, что происходит, задаю двигателям режим вертикальной посадки и падаю на него сверху. Днище моего «Сантвилла» слегка вминает титановую крышу «Сектарта», страховочные ремни больно впиваются в тело, ощущения от встряски довольно неприятные, но я доволен – удар получился достаточно сильным, чтобы ошеломить пилота «вражьего» мобиля и ясно дать ему понять, кто здесь сейчас хозяин.
«Сектарт» от удара резко бросает вниз, но пилот умудряется выровнять машину, хотя его качает из стороны в сторону, он, того и гляди, упадет, но снизу его очень вовремя подпирает мобиль Мартина. Я регулирую режим двигателей так, чтобы мое днище буквально лежало на крыше «Сектарта», а его днища, в свою очередь, касается крыша мобиля Мартина. Всё. Преследователь в тисках. Он, конечно, может сейчас резко врубить горизонтальные двигатели и попробовать соскочить, но такие действия чреваты аварией.
Вероятно, это понимает и он сам, потому что безропотно позволяет нам осуществить посадку. Больше того, помогает двигателями, не желая, как видно, и дальше превращать свою, отнюдь не дешевую машину в хлам.
И вот мы на крыше завода, вернее, на гостевой площадке-парковке, абсолютно безлюдной, и это неудивительно, если вспомнить, что сейчас глухая ночь, хотя завод-автомат, разумеется, работает, но люди здесь и днем-то бывают редко, разве что проверяющие или ремонтники. Сейчас же мы на парковке одни, и можем начать выяснять отношения с назойливым прилипалой.
Мартин остается в мобиле – на всякий случай, вдруг наш пленник все-таки вздумает дать деру, а я подскакиваю к чужому «Сектарту».
– А ну все на выход, поговорим!
Из мобиля тяжело вываливается мужик средних лет с лощеной ухоженной мордой, в дорогом прикиде и последней моделью коммуникатора на запястье.
Заглядываю в салон. Похоже, мужик в «Сектарте» был один.
– Ты кто? – спрашиваю. – Зачем ты за мной следил?
Он трет руками лицо, будто у него болит голова, и отвечает несколько растеряно:
– Я следил… потому что… это… моя… работа…
– Ты что, папарацци? Или частный детектив? – нетерпеливо спрашивает Мартин. Он выходит из своего мобиля и приближается к нам.
– Частный детектив? – удивляется мужик. – А… Да… Кажется…
– Что значит, кажется? Ты что, не уверен?
– Не уверен, – охотно соглашается мужик.
– А где твой ИД?
– ИД… – задумчиво тянет мужик.
– Ну, идентификатор.
– Идентификатор… – изображает эхо мужик.
Мартин раздраженно сплевывает и бесцеремонно распахивает куртку у него на груди, снимает с шеи прозрачную бляху идентификатора и протягивает мне.
– Посмотри, что он за птица.
Прикладываю идентификатор к считывающей полоске своего коммуникатора. По экрану пробегают строчки. Читаю вслух для Мартина:
– Так… Иштван Саливан… 2444 года рождения… Женат… Проживает… Ага, вот. Место работы: Кардиологический Центр… врач-хирург…
– Вот так космические кочерыжки! – перебивает Мартин и с удивлением глядит на Иштвана. – Ты чего, и вправду хирург?!
– Да, – приосанивается тот. – Я хирург.
– А зачем же ты за мной следил? – спрашиваю я.
Иштван смотрит непонимающе и медленно говорит, будто вспоминая давно забытое:
– Я должен выследить Брайана Макдилла и передать ему послание…
– Ну, так передавай, вот он – перед тобой! – теряет терпение Мартин.
Хирург смотрит мне в глаза и вещает замогильным голосом:
– Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить…
Он повторяет это снова и снова, как заведенный, не сводя с меня застывших, остекленевших глаз, и я чувствую, как меня начинает обуревать какой-то иррациональный ужас, а по коже бегут мурашки.
– Да заткнись же ты! – кричу я и сильно встряхиваю его за грудки.
Он замолкает. Отшатывается, вырываясь из моих рук. Обводит ошалелым взглядом парковку и испуганно смотрит на нас с Мартином.
– Вы кто такие? Грабители? Куда это вы меня привезли? Что вам от меня нужно?!
– Нам от тебя? Ну, ты даешь, мужик! – поражается Мартин, а я стою молча – у меня просто нет слов.
– Слушай… э… как там тебя… Иштван. – Мартин задушевно кладет ему руку на плечо. – Расскажи-ка ты нам все с самого начала. Кто попросил тебя передать послание Брайану?