Гурский Лев. Поставьте на черное

   — Что с вами? — тревожно спрашивало у меня участливое лицо, наклоняясь надо мной. — Вы можете встать?
   Благодаря этой участливости я понял, что передо мной — не тот человек, который звезданул меня. В самом деле, со стороны террориста было бы довольно непоследовательно справляться о самочувствии гражданина, которого ты только что чуть не отправил к праотцам.
   — Могу ли я встать? — с трудом переспросил я, выигрывая время. И лицо, и голос участливого товарища показались мне смутно знакомыми. По-моему, я на днях видел его по телевидению, когда транслировалось торжественное открытие Московской книжной ярмарки… Батюшки! Ведь это же не кто иной, как сам новый глава Госкомпечати! Видно, террорист вышиб из моей черепушки порядочно мозгов, раз я не опознал высокое начальство с первого захода. У меня есть только одно смягчающее обстоятельство: хозяева особняка на Страстном бульваре за последние годы менялись так часто, что только имена со свистом мелькали на табличке Главного кабинета… Кстати, этого-то как зовут? Ч-черт, не помню! Не обращаться же к нему «Господин председатель Государственного комитета»?
   Тогда-то он наверняка решит, будто носатому деятелю уж точно свернули мозги набекрень в подведомственном ему учреждении…
   Я медленно поднялся с полу, лихорадочно припоминая всю последовательность здешнего руководства. Танцуя от печки, можно попробовать вычислить необходимого кадра. Алгоритм там очень простой: каждый последующий шеф Госкомпечати вырастал из заместителей шефа предыдущего. Теперь главное — не сбиться. Вначале был Полуэктов, царство ему небесное. Полуэктов родил Федорова, Федоров родил Митрохина, Митрохин родил Резунова, Резунов родил Лапина, Лапин родил Зорина…
   Значит, это Зорин. Или еще Лапин? Или кто-то третий?.. Я вдруг вспомнил, как познакомился у Ручьевых с симпатичным таким гэбистом по имени Максим, который уверял нас, будто его родного дядю вот-вот назначат в этот особняк на Страстном. Но вот какая, черт возьми, фамилия у самого Максима? О-о, башка раскалывается. Ладно, фиг с ней, с фамилией — тем более что я уже почти вспомнил имя: Иван. И отчество на букву "Д". Данилович? Донатович? Дементьевич?
   Демидович? Денисович? Нет, только не Денисович, я бы запомнил. Солженицына еще в детстве читал, такое не забывается…
   Шеф Госкомпечати Иван Какой-тович глядел на меня с сочувствием и с некоторой опаской. Могу себе представить его состояние: он зашел спокойно проинспектировать туалет, а наткнулся на носатого гражданина, лежащего на полу.
   Каков сюрприз! Хорошо еще, что на мне элегантный костюм, а не, к примеру, вчерашняя униформа сантехника. Тогда наверняка был бы вызван милицейский наряд.
   Вот такие у нас, господа мои, стереотипы мышления: если на полу валяется некто в замызганной спецовке — то явно пьяный в дупелину, а если в той же позиции найден джентльмен — то наверняка поскользнулся, упал, потерял сознание. Я осторожно помотал гудящей головой. Нет, кажется, закрытого перелома у меня нет.
   — Поскользнулся… — слабо прошептал я. — На вашем кафеле… Потерял сознание… Простите великодушно, Иван… Денисович…
   Шеф Госкомпечати удивленно сморгнул: так и есть, с отчеством я напутал, идиот! Однако, к чести здешнего начальника, он деликатно снизошел к состоянию человека с ушибленной головой и даже не стал меня поправлять.
   — Ох уж этот кафель! — всплеснул он руками. — Я ведь предупреждал Резунова, что не надо здесь делать облицовку, как в «Метрополе». Настелили бы обычный финский паркет, в елочку. Финский и мыть можно, если что…
   Ага, сообразил я. Значит, это Лапин. Или все-таки Зорин? Ну, неважно, в конце концов. Главное, что этот Иван-не-Денисович невольно меня спас. На мое везение, он тоже оказался «жаворонком» и . спугнул убийцу своим присутствием. В противном случае за первым ударом последовал бы второй, окончательный. М-да, на редкость противный был бы случай!
   — Финский… — повторил я, как попугай, вслед за Иваном-не-Денисовичем.
   — Действительно, мыть можно…
   Господин председатель Государственного комитета по печати осторожно взял меня за руку.
   — Давайте-ка я вас провожу, — предложил он. — Вы не ко мне?
   Несмотря на удар по голове, я все же понимал, что комнату на шестом этаже упоминать не стоит.
   — Я к Ольге… Афанасьевне, — проговорил я в ответ. Я специально сделал паузу перед отчеством, как бы намекая на то, что мы с бабушкой Дроновой хорошо знакомы. Может быть, начальство сообразит, что меня достаточно проводить только до двери?
   Начальство сообразило. Иван-не-Денисович довел меня лишь до дверей дроновского кабинета на третьем этаже, с сочувствием пожал мне руку, еще раз помянул проклятый кафель, а затем ретировался.
   Бабушка Ольга заулыбалась при виде меня, как будто к ней в гости явился Дед Мороз с целым мешком дорогих подарков.
   — Садитесь, Яков Семенович, — она выскочила из-за стола и пододвинула мне кресло, в которое я с облегчением плюхнулся. Нет, не люблю, когда меня лупят по башке.
   Тем временем добрая бабушка Ольга уже несла мне чашку крепко заваренного чая и сдобную булочку. Чай был сладким, булочка — мягкой, и я стал немного приходить в себя.
   — Ну, рассказывайте, что у вас хорошего, — попросила хозяйка кабинета, умильно глядя на меня. Ей доставляло удовольствие хоть кого-то напоить чаем и накормить. Ее дети и внуки жили отдельно и, если не ошибаюсь, в Петербурге.
   Будь мне лет семьдесят, я бы ни на секунду не усомнился: лучшей подруги на закате жизни мне не сыскать. Увы, мне пока было в два раза меньше. Дивный возраст для мужчины. Итак, что же у меня хорошего? — спросил я сам себя и ответил себе:
   — Я жив. Уже большой плюс. Однако бабушке Ольге требовалось рассказать нечто природоохранное. Я мучительно напряг память, пытаясь вспомнить хоть какой-нибудь экологический сюжет из раздела «Пестрая смесь».
   — Началась миграция зайца-русака, — выдавил я неуверенно. Слава богу, что чай оставался у меня в чашке, и вынужденные паузы можно было маскировать глотками. — Пользуясь этим, браконьеры оставляют капканы на всех заячьих тропах… Имеются многочисленные жертвы… — Я чуть не сказал машинально «человеческие жертвы», но вовремя осекся. Зайцы — это вам не медведи или крокодилы, людей не грызут.
   — Да чего ж тут хорошего? — простодушно удивилась Ольга Афанасьевна. — Сущее безобразие!
   — Безобразие, — подтвердил я, пытаясь выпутаться из капкана, который сам же себе поставил. И чего я вспомнил об этих зайцах? А о чем я вообще должен был вспомнить? — Именно безобразие. Но мы держим ситуацию под контролем. — На месте Ольги Афанасьевны я бы непременно усомнился, как можно держать под контролем все заячьи тропы, особенно в разгар охотничьего сезона. Или этот чертов сезон не весной, а осенью?
   Впрочем, для бабушки Ольги любое слово, изроненное крупным специалистом Госкомприроды Яковом Штерном, обсуждению не подлежало.
   — Вот и правильно, — облегченно вздохнула она.
   Пользуясь ее вздохом как трамплином для смены темы разговора, я поспешно поинтересовался:
   — А что у вас интересненького?
   Голова моя гудела уже чуть поменьше. Еще минут десять — и можно подниматься обратно на шестой этаж. Хочется верить, что мой террорист уже смылся из здания и не подстерегает меня на лестнице с дубинкой. Хотя я уже предупрежден и второй раз так просто не дамся.
   Ольга Афанасьевна пожала плечами:
   — Да все по-прежнему. Читаю региональную прессу, учитываю характер публикаций, настроения…
   — И какие же настроения преобладают? — из вежливости полюбопытствовал я.
   — Мистические, — горестно поджав губы, ответствовала бабушка Дронова. — Апокалиптические. О чем раньше писали областные газеты? Укос и намолот, производительность труда и победители соревнования. А о чем, спрашивается, пишут газеты сейчас? О грядущих путчах, о предсказаниях колдуна Джумбо и о конце света. Шутка ли, Яков Семенович?
   Я понимающе кивнул.
   — Какая-нибудь серенькая «Полысаевская правда», — с печалью в голосе продолжала Ольга Афанасьевна, — теперь, понимаете, трактует Нострадамуса или пророчества тамплиеров. А вы представляете, Яков Семенович, какая нынче самая модная тема в наших газетах?
   — Задержка зарплаты, — сказал я наугад. Мне казалось, что эта-то тема никогда у нас не выйдет из моды.
   — Ошибаетесь! — бабушка Дронова отрицательно покачала головой.
   — Представьте себе, зомби. — Это что-то гаитянское? — не без удивления произнес я. В моих ушибленных мозгах мелькнуло туманное воспоминание о каком-то давно читанном романе Грэма Грина. Нет, не знаток я модных газетных тем. Ну, не знаток — и все тут!
   — Гаитянское? — недоуменно переспросила Ольга Афанасьевна. — Да нет же — отечественное! Эти умники называют так людей, запрограммированных на определенные команды. Якобы любого человека можно закодировать — как от алкоголизма, — и он, мол, станет исполнять чужую волю… Разве не бред?
   — Бред, — согласился я без раздумий. Мой бывший коллега по МУРу Ванька Петров как-то тоже пробовал кодироваться от алкоголизма. На следующий же день рискнул проверить: будет ли его тошнить теперь от водки? Выпил рюмку, выпил две, одолел всю бутылку — хорошо, собака, идет, не тошнит! Закусил пирожком с мясом — и вот тут-то как затошнило! Мясо в пирожке оказалось несвежим. Анекдот.
   — Вот я и говорю, — развела руками хозяйка кабинета, показывая на кучу газетных подшивок. — Но люди-то верят во всю эту дребедень. Верят, Яков Семенович, письма в редакции пишут…
   Я скорбно кивнул. К счастью, эта модная тема еще не всплыла несколько лет назад, когда я служил в МУРе. Представляю, какая бы лафа была бандитам и убийцам. Я, мол, гражданин начальник, не ведал, что творил. Меня, гражданин начальник, какая-то сука запрограммировала. Так что ищите теперь гипнотизера-программиста, а с меня, Феди Косого с четырьмя судимостями, и взятки гладки. И отпускай-ка меня быстрее на волю как невиноватого, а то я гражданину прокурору буду жаловаться. Не отпускаешь, падла? Может, ты и сам будешь зомби?..
   Тут я очень вовремя вспомнил о программисте Михаиле с шестого этажа, который уже наверняка гадает, куда это подевался суровый налоговый полицай.
   Вспомнил и стал прощаться с гостеприимной Ольгой Афанасьевной.
   — Заходите к нам почаще, — ласково говорила мне вслед добрая бабушка Дронова. — А то сидишь тут одна, пыль с газет сдуваешь…
   — Обязательно зайду, — обещал я уже в дверях. Почему бы, в самом деле, не бывать здесь почаще? Здесь милые люди, провожают под руку, угощают чаем, беседуют уважительно. Важно только не посещать в одиночестве сортир — во избежание несчастных случаев. Либо ходить туда с каской на голове. Правда, тут же сообразил я, в комплект к каске полагается еще и военная форма, в которой сотрудник Госкомприроды Штерн смотрелся бы странно. Хотя бродить по этажам в каске и в элегантном костюме — страннее вдвойне. Увидев такое чучело, даже сердобольный Иван-не-Дени-сович — и тот вызовет карету «Скорой помощи» с санитарами. Кстати, карета у подъезда уже имеется. Не меня ли ждет?
   Тревожно озираясь по сторонам, я пешком поднялся обратно на шестой и вошел в секретную комнату в тот самый момент, когда на экране компьютера наш пятнистый Ка-50 стремительно заходил на цель. Целью был другой боевой вертолет, судя по эмблеме, украинский. «Доиграемся», — недовольно подумал я. Сначала какие-то хохмачи смастерили «морской бой» за Черноморский флот, теперь дело уже дошло до войны в воздухе. Завтра эти придурки сочинят игру «Взятие Киева», и бело-голубо-красные пехотинцы станут пулять в жовто-блакитных противников. А что потом? Отзываем послов?
   — Неужели так увлекательно? — сердито поинтересовался я у компьютерного Мишеля, собирая пачку отпечатанных листов досье и пряча их в свой «дипломат» — Они ведь, Михаил, тебе вроде не чужие. Все-таки братья-славяне…
   — Так ведь понарошку, Як-Семеныч, — пробормотал этот юный милитарист. — Виртуальная… о-о, готов!.. виртуальная реальность.
   Мишель убрал с экрана игру и удовлетворенно откинулся на спинку стула.
   Мебель здесь тоже была американская, очень удобная. Покойный Полуактов устраивал тут наблюдательный пункт всерьез и надолго.
   — Все равно гадость, — проворчал я, запирая свой «дипломат» на ключик.
   Вшивенький, но замок. Не раскроется хотя бы в метро. —Лучше бы поработал для родного Госкомитета.
   — А чего работать? — пожал плечами Мишель. — Скоро, говорят, мою ставку вообще сократят, машины передадут бухгалтерии. Комендант здания уж давно зарится на эту комнатку — инвентарь хранить… Вам в налоговой полиции случайно программисты не нужны?
   — Черт его знает! — отозвался я сумрачно. Похоже, Полуэктов перехитрил самого себя. Так надежно замаскировал свою программу, что ее того и гляди ликвидируют за ненадобностью. Пока эту пещеру Аладдина спасает только чехарда с руководством Госкомпечати. Но стоит только новому начальнику преодолеть восьмимесячный срок на этом посту — и у него руки обязательно дотянутся и до шестого этажа. В самом ведь деле, комендант давно просит, ведра ему негде хранить, понимаешь ли.
   Я попрощался с загрустившим Михаилом, вызвал лифт и без происшествий доехал до первого этажа. Голова моя по-прежнему гудела, но уже заметно потише.
   Как трансформатор в хорошей кондиции. Ну и отлично. Головная боль для частного сыщика есть меньшая из бед. По шкале неприятностей эту беду значительно опережают смерть, ранение и безденежье.
   Хозяйка книжного лотка на первом этаже успела уже явиться и разложить свой товар, а у меня в наружном кармане элегантного госкомприродного пиджака как раз лежала наготове пятидесятирублевая банкнота с санкт-петербургским пейзажем. На книжные надобности. Надеюсь, будущий гонорар от генерал-полковника перекроет мои сегодняшние траты. Не для чтения ведь книги покупаю, а для дела.
   — У вас есть последние издания «Тетриса»? — спросил я.
   Очкастая пигалица, ни слова не говоря, указала наманикюренным ноготком на пять разнокалиберных томов, расположившихся на правом лоточном фланге.
   — Что-то маловато… — недоверчиво протянул я, складывая тома в стопку.
   Мне-то казалось, что «Тетрис» шлепает свои издания, как блины. Ни дня без строчки.
   — Вы сами сказали «последние», — противным голосом заметила пигалица. — За апрель и половину мая у них вышло ровно пять штук. Вам теперь поискать предпоследние или этим обойдетесь?
   Пять книг мой «дипломат» спокойно выдерживал, а сам я с таким грузом мог даже бегать, и прыгать, и брать барьеры. Но все, что свыше пяти, было уже перебором. Ладно, пока достаточно и этих. Не будем углубляться в более отдаленное прошлое. Мне ведь о «Тетрисе» не диссертацию писать, в конце концов.
   — Хватит последних, — ответил я пигалице и вручил ей купюру. Продавщица немедленно начала Рассматривать ее на просвет. По-моему, ей втайне Даже хотелось, чтобы моя денежка оказалась поддельной.
   — Не фальшивая, не фальшивая, — нетерпеливо проговорил я. Я успел уже открыть замочек своего «дипломата», погрузить туда покупки, снова закрыть и спрятать ключик, а пигалица все изучала мою банкноту. Возможно, ей просто нравился санкт-петербургский пейзаж на банкноте. Возможно, ей нравился город Санкт-Петербург целиком.
   — Вроде бы настоящая… — после долгих раздумий сделала вывод маленькая лоточница и почти доверительно сообщила мне:
   — Без проверочки нельзя.
   Зазеваешься — мигом обштопают. С виду-то все сейчас приличные…
   Каждый раз я забывал о милом характере местной лоточницы, и каждый раз этот характер напоминал мне о себе. Деньги сэкономишь, но и нахлебаешься тут комплиментов. Как там у поручика Лермонтова? «Тамань — сквернейший городишка на планете. Здесь меня обхамили и вдобавок чуть не вышибли мозги…» Примерно так.
   — Нельзя ли повежливее, дорогуша? — раздраженно буркнул я. — И сдачу хорошо бы с моего полтинника.
   — Мне тут не за вежливость платят, — с удовольствием откликнулась пигалица. — А за точность и знание товара. Вот ваша сдача. Ну-ка, проверьте ее!
   Я проверил. Из принципа. Все было точно до копейки. Впрочем, она действительно никогда не обсчитывала. Полагала ниже своего достоинства.
   — И насчет вежливости не надо мне ля-ля, — продолжила свою мысль честная лоточница. — Публика здесь раз в сто нахальнее. Вот с полчаса назад пробегал какой-то бугай. Накачанный, как Рэмбо, морда кирпичом. Выскочил из лифта, задел ножищей мой стол, все разронял… И я же у него еще оказалась глистой очкастой!
   Описание бугая было крайне интересным. Не этот ли Рэмбо тюкнул меня нынче по голове?
   — Ай-яй-яй, — сказал я с преувеличенным сочувствием в голосе. — Вот сволочь. И куда он делся?
   — Куда и вы сейчас денетесь, — кратко ответила пигалица. — За дверь выбежал — и привет.
   — А потом? — не отставал я. — Он на улице в машину сел?
   Пигалица мстительно улыбнулась, откашлялась и громко, на весь этаж возвестила:
   — Я, между прочим, за мужиками — не бегаю! Сказано все это было не просто противным, а препротивнейшим тоном. Сонный милиционер с вахты встрепенулся, глянул на пигалицу, затем на меня. И на меня, по-моему, не без сочувствия.
   — Всего доброго, — поспешно проговорил я и трусливо, не по-мужски, покинул поле брани. В турнирах по брани я частенько проигрывал слабому полу. К тому же пигалица здесь играла на своем поле, а я — на чужом. Вдобавок я был еще и контужен.
   За дверью никакого Рэмбо, естественно, не оказалось. И даже «Скорая помощь» скрылась неведомо куда, так что я не смог потребовать хотя бы запоздалой сатисфакции у шофера-раззявы. Вендетта отменялась. Оставалось только съездить на улицу Радио, выяснить точное местонахождение офиса «Тетриса», а уже дома перелистать их книжечки для очистки совести. И готов отчет для генерал-полковника. А завтра отчет сей можно будет ему представить — и разойтись с господином Сухаревым, как в море два корабля. Он — огромный авианосец, я — маленький торпедный катерок. Плавать нам в разных океанах, и ничуть не жалко.
   Я спустился в метро, в два приема доплыл до Курской, а оттуда уж семьдесят восьмой автобус доставил меня прямо к дому номер 5-а по улице Радио. Прямо к единственному подъезду одноэтажного дома с вывеской «Высшие бухгалтерские курсы. Вторая ступень». Как я и думал, никакого «Тетриса» не было и в помине. Я нарочно обошел здание вокруг, но других дверей и других вывесок не наблюдалось.
   Может быть, это маскировка? — подумал я. В конце концов, и за невиннейшим «Кузей» на Сущевском валу скрывалась сама Служба ПБ. Вдруг и здесь нечто похожее?
   Я присмотрелся к окнам и дополнительных едств защиты не обнаружил. Войдя, не нашел я здесь и леопардов с автоматами. За столом сидел одинокий дедушка-вахтер, кушал бутерброд и читал потрепанную книгу Лоры Макмастер из «Дамской серии». Услыша меня, дедуля произнес, неотрываясь:
   — Каникулы! Через месяц приходите. — Я вообще-то не на курсы, — объяснил я этому пожилому любителю дамских романов. — Я насчет «Тетриса»… Признаться, я был готов к тому, что вахтер пожмет плечами, удивленно переспросит: «Тетрис»? Сроду таких здесь не было!" — и вновь углубится в свое бульварное чтиво. Однако дедуля ничуть не удивился. Он отложил свой том, полез в тумбочку, откуда и выгреб с десяток пестрых конвертов.
   — Наконец-то, — сказал он, вручая все письма мне. — А то, я смотрю, уже две недели никто из ваших не приходил. Скоро корреспонденцию складывать будет некуда.
   Я мельком взглянул на конверты. Обычная учрежденческая переписка: счета, реклама, пакеты с солидными штемпелями «Госком…», «Мин…», «Фин…». Пара писем, если судить по маркам, были из дальнего забугорья. Ага, Уругвай. Господа Терехов и Трифонов шлют пламенные приветы господину Искандерову из самой Южной Америки. Теперь я мог бы спокойно отсалютовать дедуле, заграбастать чужие письма и свалить отсюда. Мог, но не стал. Яков Семенович Штерн — без крайней на то нужды — не занимается перлюстрацией.
   — Нет-нет, — объяснил я вахтеру, возвращая ему пачку. — Вы меня не так поняли. Я не из «Тетриса», я просто ищу «Тетрис»…
   Вахтер спрятал письма обратно и рассудительно сказал:
   — Нет их здесь, понимаешь меня? Сюда только письма для них приходят. А где у них помещение, мне не докладывают.
   Понять старика-вахтера было легко. Собственно, никакого криминала в этом фокусе не было, у многих серьезных столичных контор юридический адрес сегодня не совпадал с фактическим: так удавалось избегать нежелательных визитеров.
   Здесь чувствовалась рука господина Трифонова, этакий современный бизнес-стиль.
   Даже электронное досье, как видим, на этом адресе лопухнулось. Что ж, придется просить помощи у Славы Родина: пусть его авторитетные слухи сослужат мне службу. Должен же я хоть что-то получать в порядке компенсации за его утренние звонки.
   Я вышел из дверей Высших бухгалтерских курсов и отправился к остановке.
   Улица имени Радио была пустынна: утренний народ отправился на работу, а лица свободных профессий еще дрыхли в свое удовольствие. Машины — и те проезжали здесь редко-редко. Автобусы — тем более. Должно быть, мой номер 78 предпочитал улицы с более понятными названиями. В самом деле, что значит «улица Радио»?
   Какое именно радио имеется в виду? Может быть, «Эхо столицы» или «Свобода», а может быть, «Радио России» или «Маяк». Пока я предавался размышлениям о том, что не бывает радио вообще и истина всегда конкретна, за углом зашуршали шины.
   Мой автобус! — обрадовался я про себя. Точнее, собирался обрадоваться, но не успел.
   Это был вовсе не рейсовый 78-й, а белый микроавтобус. Еще точнее — «Скорая помощь». А уж если быть абсолютно точным, это была именно та «Скорая помощь», которая чуть не расплющила меня о стену здания Госкомпечати и сейчас собиралась повторить свой трюк. Благо свидетелей нет. Я сразу узнал водителя-раззяву.
   Секундой позже я разглядел рядом с шофером какую-то плотную фигуру. Если это тот самый тип, который совсем недавно рассыпал книжки у маленькой лоточницы, то она в чем-то явно права, не пожелав бегать за мужчинами. Конечно, в русских селеньях еще встречаются женщины-камикадзе, способные войти в горящую избу-читальню и остановить на скаку такого вот мордоворота, добиваясь любви. Но самая здоровая реакция при виде подобного экземпляра — бежать от него со всех ног. Что я и сделал.
   Говорят, серьезные специалисты по чрезвычайным ситуациям недавно обсуждали за круглым столом важный вопрос: может ли пешеход удрать от автомобиля в условиях современного мегаполиса? Специалисты разошлись во мнениях: одни были безоговорочно за отрицательный ответ, другие все-таки склонялись к положительному, учитывая разветвленную городскую инфраструктуру. Лично я бы на тот вопрос сейчас ответил коротко: не может, но пытается изо всех сил. Силы, учтите, были неравными. Я был безоружен, отягощен тяжелым «дипломатом» и на бегу терялся в догадках, чего же эти деятели от меня хотят. Лично у меня с Минздравом не было никаких серьезных конфликтов. Ну, может быть, я в ранней молодости и подделал разок больничный, чтобы вместо лекции по римскому праву рвануть в кино. Ну, еще всю жизнь не слушался предупреждений Минздрава, напечатанных на сигаретных упаковках. Но разве за это лупят по голове в туалете? Не-ет, господа хорошие! Разве за это преследуют на приличной скорости?
   Нет и еще раз нет! Вывод один: и шофер, и мордатый Рэмбо, и сама машина к благородному Минздраву отношения иметь не могут. Самозванцы чистой воды… Но какие, черт, настойчивые самозванцы!
   Я сумел взять неплохой темп и пару раз красиво уворачивался от настигающего капота микроавтобуса. Остальные разы я уже уворачивался некрасиво — словно испуганный мышонок от кошачьей лапы. От пули, кстати, я бы так не увернулся. Однако эти деятели на фальшивой «Скорой» и не стреляли пока. То ли экономили патроны, то ли им было почему-то не все равно: найдут ли потом на улице жертву несчастного случая или эта жертва обнаружится с пулею между лопаток. Я пообещал себе додумать потом эту мысль, если голова останется цела.
   Горькую правду о своей беспечности я тоже отложил на потом. Пока пусть правда будет в ногах, а душа — в пятках. Бегун тем и отличается от беглеца, что его проигрыш несмертелен. Ну, не успел. Ну, опоздал. Проиграл сегодня, станет чемпионом завтра. А у нас, беглецов, шанс первый — он же и последний. Кто не успел, тот покойник.
   Покойником быть почему-то не хотелось. Если я и мечтал сейчас о скором конце — так только о конце улицы безымянного Радио. Тут пока я был беззащитен: подъезды заперты, подворотни забиты. Зато чуть дальше, на границе улиц Радио и Казакова, смутно маячило спасение — черно-желтый портал «Андреевского флага», роскошного питейного заведения господина Лушина. Ну-ка, наддай, Яков Семенович!