Страница:
Мясо для Роммеля. Для антропоморфных бутерброды с сыром и ореховой пастой. Горячий и сладкий кофе для всех. Тем, кто равнее всех равных, неразбавленный. Остальным на три четверти с минералкой.
– Ыва!
Серый вырвал бутерброд с ореховой пастой и зачавкал.
Стас открыл термос. Запах кофе опьянял. Даже через пару часов в термосе честно сваренный кофе был лучше, чем любая из тех пяти сортов самоподогревающихся жестянок, которые продавались в магазинчике при “Дубовых домиках”…
Потом под ухом перестало чавкать и скворчать. Первым отвалился Серый. Как обычно.
– Все, шерстяной? Наелся?
– Ыпа… Ыпа-ва… – Серый опять осоловел и засыпал.
Стас вытер салфеткой перепачканные ручонки. Проверил пробку из-под большой пластиковой бутылки, из которой лакал Роммель.
– Подлить?
Роммель кивнул. Кофеин и на него действовал. Да и сладко опять же – кто ж это не любит?
По-беличьи схватив ломтик карбоната передними лапками, Роммель тщательно пережевывал каждый кусок, словно перемалывал. И не сводил глаз со Стаса. Жующие челюсти не помеха, чтобы слушать приказы.
Стас капнул в пробку кофе, разбавил минералкой. Достал карту и стал объяснять.
Крысиному батальону остался последний марш-бросок. Если не заплутают, то завтра утром выйдут к “Дубовым домикам”.
От них до Пензы еще сотня километров. Но их преодолевать не нужно. Если Граф возобновил дело на старом месте – а это логично, уж очень удачно расположился бывший НИИ чего-то там сельскохозяйственного, успешно сгинувшего в веках, как перегной, – то до Пензы добираться не придется. Ферма Графа чуть в стороне от этого шоссе, от Пензы километрах в восьмидесяти. От “Дубовых домиков” до фермы километров тридцать.
Найти ее не проблема. Вопрос в другом – что там с системами безопасности?
Раньше, до пожара, там была неплохая система безопасности. Очень даже неплохая. Лично проверял и стучал по мозгам нерадивым техникам-пофигистам…
Что теперь? Восстановлена прежняя система охраны? Или на этот раз не нашлось того, кто бы стучал по мозгам ребятам Графа, ответственным за безопасность фермы, и все сделано кое-как?..
Но не исключено, что система стала даже лучше. Все может быть…
Первые дни после подземного похода из центра Старого Города было не до этого. Сначала надо было обзавестись машиной. И небольшим фургончиком на всякий случай – черт его знает, как все обернется, запас карман не тянет… Одеть Серого, чтобы не простыл, – только не хватало возиться с больным шимпанзе, которого нельзя отдать ни в одну нормальную ветеринарную больницу, потому что у него явные генетические модификации… Потом разные спецпричиндалы, которые могут понадобиться на ферме…
Вроде все по мелочам, ничего сложного… Но времени отнимает немерено.
Плюс еще каждое утро надо встретить крысиный батальон. Не пару трейлеров же нанимать, чтобы крыс до Пензы перебросить? На первом же посту дорожной полиции все вскроется.
Так что только своими лапками, ночными марш-бросками. Вот и надо их каждое утро найти, накормить, раздать приказы на следующий день…
Морока, одним словом.
Но теперь вроде бы все готово. К завтрашнему утру крысы должны выйти к “Дубовым домикам”. Все технические мелочи продуманы. Можно подумать и о главном.
Теперь пришло время выяснить, где же Граф устроил новую ферму. Найти ее, найти секвенсор и способ вытащить его оттуда. Желательно без шума. Потому что секвенсор еще надо будет довезти до Старого Города…
Роммель пискнул. Доел свой офицерский паек.
– Ну, давайте, герр майор. Жду вас вечером.
Стас перегнулся через Серого, распахнул заднюю дверцу с правой стороны. Роммель выскользнул, мелькнул серой тенью на обочине и пропал.
Ну что же… Пора и делом заняться.
Стас развернулся, переехал на противоположную сторону дороги. Ту, что ведет к Пензе, “Дубовым домикам” и ферме.
ГЛАВА ВТОРАЯ
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
– Ыва!
Серый вырвал бутерброд с ореховой пастой и зачавкал.
Стас открыл термос. Запах кофе опьянял. Даже через пару часов в термосе честно сваренный кофе был лучше, чем любая из тех пяти сортов самоподогревающихся жестянок, которые продавались в магазинчике при “Дубовых домиках”…
* * *
Первые пять минут всем троим было не до разговоров. После получаса свежего воздуха аппетит был зверский. Ну а Роммель на этом свежем воздухе еще и всю ночь маршировал…Потом под ухом перестало чавкать и скворчать. Первым отвалился Серый. Как обычно.
– Все, шерстяной? Наелся?
– Ыпа… Ыпа-ва… – Серый опять осоловел и засыпал.
Стас вытер салфеткой перепачканные ручонки. Проверил пробку из-под большой пластиковой бутылки, из которой лакал Роммель.
– Подлить?
Роммель кивнул. Кофеин и на него действовал. Да и сладко опять же – кто ж это не любит?
По-беличьи схватив ломтик карбоната передними лапками, Роммель тщательно пережевывал каждый кусок, словно перемалывал. И не сводил глаз со Стаса. Жующие челюсти не помеха, чтобы слушать приказы.
Стас капнул в пробку кофе, разбавил минералкой. Достал карту и стал объяснять.
Крысиному батальону остался последний марш-бросок. Если не заплутают, то завтра утром выйдут к “Дубовым домикам”.
От них до Пензы еще сотня километров. Но их преодолевать не нужно. Если Граф возобновил дело на старом месте – а это логично, уж очень удачно расположился бывший НИИ чего-то там сельскохозяйственного, успешно сгинувшего в веках, как перегной, – то до Пензы добираться не придется. Ферма Графа чуть в стороне от этого шоссе, от Пензы километрах в восьмидесяти. От “Дубовых домиков” до фермы километров тридцать.
Найти ее не проблема. Вопрос в другом – что там с системами безопасности?
Раньше, до пожара, там была неплохая система безопасности. Очень даже неплохая. Лично проверял и стучал по мозгам нерадивым техникам-пофигистам…
Что теперь? Восстановлена прежняя система охраны? Или на этот раз не нашлось того, кто бы стучал по мозгам ребятам Графа, ответственным за безопасность фермы, и все сделано кое-как?..
Но не исключено, что система стала даже лучше. Все может быть…
Первые дни после подземного похода из центра Старого Города было не до этого. Сначала надо было обзавестись машиной. И небольшим фургончиком на всякий случай – черт его знает, как все обернется, запас карман не тянет… Одеть Серого, чтобы не простыл, – только не хватало возиться с больным шимпанзе, которого нельзя отдать ни в одну нормальную ветеринарную больницу, потому что у него явные генетические модификации… Потом разные спецпричиндалы, которые могут понадобиться на ферме…
Вроде все по мелочам, ничего сложного… Но времени отнимает немерено.
Плюс еще каждое утро надо встретить крысиный батальон. Не пару трейлеров же нанимать, чтобы крыс до Пензы перебросить? На первом же посту дорожной полиции все вскроется.
Так что только своими лапками, ночными марш-бросками. Вот и надо их каждое утро найти, накормить, раздать приказы на следующий день…
Морока, одним словом.
Но теперь вроде бы все готово. К завтрашнему утру крысы должны выйти к “Дубовым домикам”. Все технические мелочи продуманы. Можно подумать и о главном.
Теперь пришло время выяснить, где же Граф устроил новую ферму. Найти ее, найти секвенсор и способ вытащить его оттуда. Желательно без шума. Потому что секвенсор еще надо будет довезти до Старого Города…
Роммель пискнул. Доел свой офицерский паек.
– Ну, давайте, герр майор. Жду вас вечером.
Стас перегнулся через Серого, распахнул заднюю дверцу с правой стороны. Роммель выскользнул, мелькнул серой тенью на обочине и пропал.
Ну что же… Пора и делом заняться.
Стас развернулся, переехал на противоположную сторону дороги. Ту, что ведет к Пензе, “Дубовым домикам” и ферме.
ГЛАВА ВТОРАЯ
Стас еще раз проверил ремешки “кошек”, нацепил на шею бинокль, закинул его на спину. Поднял голову, разглядывая дуб. Хороший такой дуб.
В смысле, на глаз хороший. Радует. А вот с точки зрения передвижения… Стас вздохнул. Натянул перчатки, примерился, всадил в кору “кошку” правой ноги.
Вроде держит. Целиком вес, может быть, и не выдержит, но, по крайней мере, не скользишь. Обхватил ствол руками, прижался, оттолкнулся левой ногой и всадил ее подошву в кору.
В принципе, от земли оторвались. Лезть можно. Но, честно говоря… Стас вздохнул и переставил правую ногу повыше. Медленно пополз вверх по стволу, изо всех сил растопырив руки и прижимаясь к стволу. Кора резала щеку, но тут уж не до комфорта. Не рухнуть бы…
Серый, кисло сморщившись, наблюдал.
Сначала. Потом ухмыльнулся, показав свои здоровенные зубы, глумливо причмокнул и пополз следом.
Поначалу медленно, но уже через минуту обогнал, вырвался вперед и то и дело останавливался, поджидая. Без всяких там “кошек”.
– Вот и верь после этого, что человек – венец природы…
Серый засмеялся-закудахтал. Так, что чуть не свалился с дерева. Повис на одной руке, потом забрался обратно на ветку.
– Ты-то чего ржешь? Не можешь ты настолько все понимать, Серый.
– Гырыга!
Стас не ответил.
Даже с “кошками” ползать по дубу, который в обхвате не как дерево, а как малость закругленная стена, то еще удовольствие.
Но тут уж выбирать не приходится. Если Граф, отстраивая ферму после пожара, сохранил старую систему наблюдения, то начинать осмотр надо издали. То есть сверху.
Просто так, понизу, к ферме никак не подобраться. Весна, голые ветви… Камеры наблюдения мигом засекут. Их там по периметру под полсотни, – по крайней мере, столько было. А картинка с этих камер идет на мощные компьютеры с хорошими программами распознавания…
А вот второе, повыше и потолще, очень даже ничего. И живот есть куда положить, и упереться можно как следует.
Стас лег на ветку. Поерзал, нащупывая ногами упор. Расслабил руки. Руки уже ныли, и порядочно. Ладно, минуту можно и полежать… Просто полежать. Заслужил.
Потом, когда интерес пересилил усталость, приподнялся, перетащил бинокль со спины вперед, подкрутил окуляры. Вот и ферма…
Н-да…
Пожар был четыре года назад. Точнее, три с половиной, в разгар осени. Когда с окрестных дубовых рощ облетела листва и все луга вокруг, все окраины, все проплешины между зданиями фермы замело сухой листвой, словно снегом.
Было сухо, и листва лежала ярко-красная, сухая, высоченными кучами, шелестя на малейшем ветерке… Если бы кто-то из ребят Графа неудачно бросил окурок, пожар вполне мог бы начаться и сам по себе.
Но пожар начался не от окурка.
Строго говоря, пожар начался еще раньше, за три дня до того, как загорелись первые, еще робкие язычки огня. В то утро, когда старик-разнорабочий, который должен был собирать всю эту листву, нашел в своем шкафчике для заначек бутылку, которую туда не ставил. И, ясное дело, не удержался и с утра пораньше принял на грудь.
Так что никого особенно не удивило, когда его покусала одна из собак. Спиртное сильно меняет запах человека, собак это смущает, нервирует… Ничего удивительного. Впрочем, покусала так, несильно, чисто символически.
Но тогдашний главный дрессировщик Графа оказался до ужаса добрым и уговорил сторожа не валять дурака, съездить в Пензу в больницу. Ну и вообще, посидеть пару дней дома, залечить раны…
За эти три дня ферма превратилась в островки зданий посреди ярко-красного океана листвы. А потом, вечером, когда большая часть дрессировщиков и ребят Графа разъехались, а на горизонте показались тучки, первые робкие признаки циклона, несущего дожди, тогда и затанцевали огоньки пламени на подветренном краю фермы. У облитой бензином дощатой стены трансформаторной будки, – в первую очередь именно там, чтобы модифицированное зверье могло убежать от пламени и перебраться через забор, не поджарившись на нем. Обычно забор был под напряжением.
Когда на землю упали первые капли дождя, от фермы остались только дымящиеся кирпичные остовы.
Это было неплохо.
Куда хуже было то, что за три с половиной года вид фермы не изменился…
Стойла, выложенные из кирпича, так и стояли открытыми коробками с начисто выгоревшими крышами, с черными пятнами над проемами окон. Грязные, пустые и заброшенные…
Такие же, как и тогда, сразу после пожара. Ничего не изменилось…
Нет, кое-что изменилось. Трансформаторная будка была отстроена заново.
И еще в центре фермы, промеж черно-красных остовов, стоял зеленый строительный вагончик – выглядывал из-за угла закопченной каптерки.
Весело, весело… Это что же выходит? Граф устроил ферму на новом месте?
Вот это подарочек… И где ее искать, эту новую ферму? И каких подвохов ждать от ее охранных систем?..
А может, Граф просто решил поиграть в шпионов и сделал новые стойла под землей? А пепелища оставил для отвода глаз?
Может такое быть?
Может. От Графа всего можно ждать. Но… К чему бы такие трудности самому себе создавать?
Стас вздохнул. Похоже, ферма все-таки в другом месте… Но на всякий случай проверить надо.
Повел биноклем вправо, к южному краю фермы, где в проволочном заборе были ворота и выезд. Дорога двухкилометровой дугой шла к шоссе.
Если там и были следы, то отсюда их не заметить…
Черт возьми, придется прогуляться. По грязи и буеракам.
Проще всего было бы выйти обратно к “ниве”, прокатиться по шоссе до того места, где отходила дорожка на ферму. Если следы есть у ворот фермы, то начинаться эти следы должны у съезда с шоссе. Вот там и было бы проще всего посмотреть следы.
Проще всего – и ошибочно до смерти, если на самом деле ферма не заброшена и там есть охрана.
Останавливаться у той развилки ни в коем случае нельзя. Три с половиной года назад там, в деревьях, были спрятаны несколько камер. Сам же и предложил это сделать охране Графа, блин…
Тогда-то их пути-дорожки еще не разошлись, и избежать лишних проблем с инспекциями КГБ было в интересах и Графа, и главного дрессировщика его фермы. Четыре года назад КГБ бушевало. И лучше было бы иметь пять лишних минут, как только машины с войсками КГБ покажутся на шоссе…
Значит, придется прогуляться. К середине подъездной дороги, туда, где она не просматривается ни теми камерами, что у ворот фермы, ни теми камерами, что у шоссе. Километров семь. По весеннему распутью, потихоньку оттаивающему после ночных заморозков… По колдобинам, с рюкзаком, полным аппаратуры, и с Серым…
Стас отвел от глаз бинокль и поглядел вниз.
Интересно, а спускаться будет проще, чем лезть вверх?.. Честно говоря, снизу лезть было как-то приятнее. По крайней мере, падать было не так высоко…
– Серый! – позвал Стас. – Се-ерый! Уснул, что ли? Давай вниз…
Ни свежих, ни старых – вообще никаких. Как минимум с зимы сюда никто не ездил.
Но если на ферме кто-то есть, то не могут же они сидеть там безвылазно? Сидеть неделю без выпивки, ресторанчиков и девок даже охрана Графа вряд ли смогла бы. Но даже если смогла бы… Жрать-то им что-то надо? Значит, какие-то припасы подвозить надо. Не будут же они неделями сидеть на мороженых куриных грудках и консервах?
Нет, не будут. Не те ребята у Графа. С покорными сосунками, которые согласились бы на такое, Граф никогда не стал бы Графом.
Получается, охраны нет.
Впрочем… Есть на свете такая вещь, как вертолеты. У Графа была парочка.
Стас кисло сморщился. Поглядел через дорогу – туда, где за деревьями виднелись провода и вышки электропередачи.
До просеки, на которой стоят вышки, еще километр… А не хотелось. Руки ныли, им хватило дуба. Ноги ныли, им уже хватило семи километров прогулок по буеракам и оврагам. Вверх, вниз, вверх, вниз… Оскальзываясь на грязи, с рюкзаком за плечами и виснущим на руке Серым…
А километр туда – это значит не только километр туда, а то и все восемь обратно…
С другой стороны, если уж нужна полная гарантия, то надо сходить. Надо!
Если на ферме кто-то есть, там должны потреблять электроэнергию. На обогреватель, плиту или телевизор. Камеры наблюдения должны жрать ее, наконец…
– Ыва? – осторожно предложил Серый.
– Серый… – Стас покачал головой. – Ты меня достал со своим ыва.
– Ы-ыва… – заканючил Серый, отвечая невинным взором. – Ыва-ыва-ыва…Ы-ыва…
– Не сейчас. Вон, видишь? До той вышки прогуляемся, тогда и будет ыва.
Серый задрал голову и с сомнением поглядел на вышки.
– Ыпа-ыпа-от?..
– Ладно, пошли. – Стас взял Серого за ручонку. Серый вырвался и замотал головой:
– Гырыга!
– Бунт на корабле? Пошли, пошли.
Стас попытался взять его за руку, но Серый отдернулся и отступил на пару шажков:
– Гырыга!
– Вот так, значит? Ну и ладно. Стой здесь. А я пошел к той вышке. Чтобы ыва-ыва.
Стас повернулся и зашагал через дорогу опять в лес. Опять спотыкаясь и оскальзываясь на корнях, почти вылезших из земли этакими окаменевшими змеями, навсегда уснувшими под прошлогодней листвой…
Серый невнятно огрызнулся, но покорно поплелся следом.
Не привык ходить, шерстяной. Семикилометровая прогулка вымотала его, выжала, как лимон.
Слава богам, идти всего-то метров восемьсот…
Вывалившись на просеку, Стас стащил со спины рюкзак с аппаратурой и сел на пенек. Серый почти свалился на соседний. Вид у него был такой, словно на нем пахали.
Отсюда до Старого Города и обратно. Даже ыва-ывать перестал последние метров двести.
Ладно, сам-то… Стас встряхнулся, помотал головой, отгоняя усталое оцепенение.
Развязал тесемки рюкзака и достал сканер. Откинул панельку с монитором, вывел на нее спектр максимумов излучения. Навел сканер на провода над головой.
Спектр на экране был стандартный. Резкий всплеск на пятидесяти герцах, затем, куда слабее, по убывающей – на ста, ста пятидесяти, на двухстах…
Так и должно быть. Ток по проводам гуляет переменный, так что провода должны излучать. Основная частота пятьдесят герц, но неизбежны обертоны, кратные частоты. Это все было ясно еще там, в километре отсюда, на подъездной дороге, тут и к гадалке ходить не надо.
Шли не за этим. Весь вопрос в силе проходящего по проводам тока. Если на ферме никого нет, то ток едва заметный. Обычный паразитный ток, от которого никуда не убежать. Провода линии немного греются от шныряющего по ним переменного тока, и, когда провода длинные, это хорошо заметно. До будочки трансформатора на ферме отсюда километра полтора, так что быть заметным паразитному току сам бог велел.
Если же на ферме кто-то есть, то одним паразитным током дело не ограничится. Ток должен быть куда больше. Люди обожают свет, телевизоры, чайники, стиральные машинки, плиты… И, главное, холодильники. Эти постоянно сосут из сети. А сейчас, зимой, еще и обогреватели. Вот эти уж жрут так жрут!
Стас перевел сканер на другой диапазон, чтобы поточнее. Так…
Прикрыл глаза, вспоминая элементарные законы и арифметику. Сморщился:
– Блин, да что ж такая невезуха!
Ток совсем крошечный. Обогревателей на ферме никто не жжет… Ферма пуста.
И где теперь искать секвенсор?
Стас вздохнул, убрал сканер.
Серый чуть ожил. Съежился, скорчившись в три погибели… Дрожал от холода. Даже кевлариновая куртка не спасала.
– Совсем закоченел, южноширотный? Все, сейчас обратно идем. До машины – и сразу в эти “Дубовые домики” отогреваться-отсыпаться…
Хотя до машины-то еще часа три, а то и четыре. Восемь километров, да по пересеченной местности, да с оврагами… И на свежем воздухе. А когда смеркаться начнет, еще сильнее похолодает.
Стас поежился. Поначалу-то вроде и не холодно было. Пока резво шли пешочком первые пару километров. Но сейчас, когда уже часа четыре на воздухе…
Серый спрыгнул с пенька, подошел к Стасу и хмуро потребовал:
– Ыва!
– Как вам будет угодно, сир Грэй.
Стас достал из сумки бутерброды. Н-да… Остатки бутербродов. Всего-то один.
Серый тут же потянулся, но Стас отбил ручонку.
– Перебьешься. Пополам.
Разломил бутерброд с сыром на две половинки, протянул Серому. Серый, недолго думая, целиком запихнул его в рот и зачавкал.
Стас откусил от своей половинки, достал термос… Нахмурился. Поболтал термосом в воздухе.
Н-да… Можно и не открывать. Пустой. Блин, и кофе весь кончился…
Серый звучно сглотнул и доложил:
– Ыва!
Стас не отреагировал.
– Ыва… Ыва-ыва-ыва… Ы-ыва! – Серый переводил взгляд со Стаса на остатки бутерброда.
– Что – ыва? Имей совесть. Ты и так уже больше моего сожрал. Кто час назад доел все сушеные фрукты? Пушкин?
– Ыва… – почти нежно сказал Серый. И уставился на Стаса совершенно телячьим взглядом, от которого нет спасения. – Ы-ыва…
– Да на, на! Подавись, сволочь шерстяная…
Серый тут же запихнул в рот и вторую половинку бутерброда. Опять зачавкало.
– Может, у тебя глисты, шерстяной?
Но Серый лишь сыто рыгнул и больше не глядел. Теперь, когда бутерброды точно кончились, он потерял к Стасу всякий интерес. Все телячьи взгляды мигом кончились…
Стас плюнул, смял вощеную бумагу и убрал в рюкзак. Поднялся, и в животе тут же заурчало. Словно не кусочек бутерброда проглотил, а банку желудочного сока выпил… Зря отдал. Теперь часа три ни крошки во рту…
Эх, да теперь-то что! Раньше надо было думать. Вечно эти чертовы благородные порывы! Одни проблемы от них! Пора бы уж и эгоистом стать. Ну, циником хотя бы. А то ведь так и до язвы желудка недалеко.
Помыться тоже хотелось ужасно – но спать больше.
Стас поднялся по ступенькам на маленькую терраску – всем аккуратненьким, словно игрушечным, домикам гостиницы полагалась такая. Стал шарить по карманам, отыскивая ключ.
Соседние дома стояли темные. То ли там уже спали, то ли просто никто не жил… Здесь осенью хорошо, наверно. Когда красные дубы, и под ногами шуршит листва, и прозрачно осеннее небо, полное какой-то холодной меланхолии, а ты словно с чем-то безвозвратно прощаешься каждую минуту, каждый миг… Но все равно хорошо.
А сейчас, весной…
В средней полосе хуже весны только мерзкая зима с холодами и грязными дорогами. И чертово лето с жарким сухим воздухом, полным пыли и запахов горящих торфяников. Весной тоже паршиво. Лучше осенью…
Стас нашарил в кармане ключ, вставил в замок. Попытался повернуть, но ключ не шел.
Не той стороной, что ли? Стас вытащил ключ, поднес к глазам, чтобы рассмотреть зубцы в призрачном свете голубых фонариков, освещавших дорожки между домиками…
Предчувствие беды шевельнулось слишком поздно.
В смысле, на глаз хороший. Радует. А вот с точки зрения передвижения… Стас вздохнул. Натянул перчатки, примерился, всадил в кору “кошку” правой ноги.
Вроде держит. Целиком вес, может быть, и не выдержит, но, по крайней мере, не скользишь. Обхватил ствол руками, прижался, оттолкнулся левой ногой и всадил ее подошву в кору.
В принципе, от земли оторвались. Лезть можно. Но, честно говоря… Стас вздохнул и переставил правую ногу повыше. Медленно пополз вверх по стволу, изо всех сил растопырив руки и прижимаясь к стволу. Кора резала щеку, но тут уж не до комфорта. Не рухнуть бы…
Серый, кисло сморщившись, наблюдал.
Сначала. Потом ухмыльнулся, показав свои здоровенные зубы, глумливо причмокнул и пополз следом.
Поначалу медленно, но уже через минуту обогнал, вырвался вперед и то и дело останавливался, поджидая. Без всяких там “кошек”.
– Вот и верь после этого, что человек – венец природы…
Серый засмеялся-закудахтал. Так, что чуть не свалился с дерева. Повис на одной руке, потом забрался обратно на ветку.
– Ты-то чего ржешь? Не можешь ты настолько все понимать, Серый.
– Гырыга!
Стас не ответил.
Даже с “кошками” ползать по дубу, который в обхвате не как дерево, а как малость закругленная стена, то еще удовольствие.
Но тут уж выбирать не приходится. Если Граф, отстраивая ферму после пожара, сохранил старую систему наблюдения, то начинать осмотр надо издали. То есть сверху.
Просто так, понизу, к ферме никак не подобраться. Весна, голые ветви… Камеры наблюдения мигом засекут. Их там по периметру под полсотни, – по крайней мере, столько было. А картинка с этих камер идет на мощные компьютеры с хорошими программами распознавания…
* * *
Первое ответвление было слишком низко. Дубовая роща впереди все еще закрывала ферму.А вот второе, повыше и потолще, очень даже ничего. И живот есть куда положить, и упереться можно как следует.
Стас лег на ветку. Поерзал, нащупывая ногами упор. Расслабил руки. Руки уже ныли, и порядочно. Ладно, минуту можно и полежать… Просто полежать. Заслужил.
Потом, когда интерес пересилил усталость, приподнялся, перетащил бинокль со спины вперед, подкрутил окуляры. Вот и ферма…
Н-да…
Пожар был четыре года назад. Точнее, три с половиной, в разгар осени. Когда с окрестных дубовых рощ облетела листва и все луга вокруг, все окраины, все проплешины между зданиями фермы замело сухой листвой, словно снегом.
Было сухо, и листва лежала ярко-красная, сухая, высоченными кучами, шелестя на малейшем ветерке… Если бы кто-то из ребят Графа неудачно бросил окурок, пожар вполне мог бы начаться и сам по себе.
Но пожар начался не от окурка.
Строго говоря, пожар начался еще раньше, за три дня до того, как загорелись первые, еще робкие язычки огня. В то утро, когда старик-разнорабочий, который должен был собирать всю эту листву, нашел в своем шкафчике для заначек бутылку, которую туда не ставил. И, ясное дело, не удержался и с утра пораньше принял на грудь.
Так что никого особенно не удивило, когда его покусала одна из собак. Спиртное сильно меняет запах человека, собак это смущает, нервирует… Ничего удивительного. Впрочем, покусала так, несильно, чисто символически.
Но тогдашний главный дрессировщик Графа оказался до ужаса добрым и уговорил сторожа не валять дурака, съездить в Пензу в больницу. Ну и вообще, посидеть пару дней дома, залечить раны…
За эти три дня ферма превратилась в островки зданий посреди ярко-красного океана листвы. А потом, вечером, когда большая часть дрессировщиков и ребят Графа разъехались, а на горизонте показались тучки, первые робкие признаки циклона, несущего дожди, тогда и затанцевали огоньки пламени на подветренном краю фермы. У облитой бензином дощатой стены трансформаторной будки, – в первую очередь именно там, чтобы модифицированное зверье могло убежать от пламени и перебраться через забор, не поджарившись на нем. Обычно забор был под напряжением.
Когда на землю упали первые капли дождя, от фермы остались только дымящиеся кирпичные остовы.
Это было неплохо.
Куда хуже было то, что за три с половиной года вид фермы не изменился…
Стойла, выложенные из кирпича, так и стояли открытыми коробками с начисто выгоревшими крышами, с черными пятнами над проемами окон. Грязные, пустые и заброшенные…
Такие же, как и тогда, сразу после пожара. Ничего не изменилось…
Нет, кое-что изменилось. Трансформаторная будка была отстроена заново.
И еще в центре фермы, промеж черно-красных остовов, стоял зеленый строительный вагончик – выглядывал из-за угла закопченной каптерки.
Весело, весело… Это что же выходит? Граф устроил ферму на новом месте?
Вот это подарочек… И где ее искать, эту новую ферму? И каких подвохов ждать от ее охранных систем?..
А может, Граф просто решил поиграть в шпионов и сделал новые стойла под землей? А пепелища оставил для отвода глаз?
Может такое быть?
Может. От Графа всего можно ждать. Но… К чему бы такие трудности самому себе создавать?
Стас вздохнул. Похоже, ферма все-таки в другом месте… Но на всякий случай проверить надо.
Повел биноклем вправо, к южному краю фермы, где в проволочном заборе были ворота и выезд. Дорога двухкилометровой дугой шла к шоссе.
Если там и были следы, то отсюда их не заметить…
Черт возьми, придется прогуляться. По грязи и буеракам.
Проще всего было бы выйти обратно к “ниве”, прокатиться по шоссе до того места, где отходила дорожка на ферму. Если следы есть у ворот фермы, то начинаться эти следы должны у съезда с шоссе. Вот там и было бы проще всего посмотреть следы.
Проще всего – и ошибочно до смерти, если на самом деле ферма не заброшена и там есть охрана.
Останавливаться у той развилки ни в коем случае нельзя. Три с половиной года назад там, в деревьях, были спрятаны несколько камер. Сам же и предложил это сделать охране Графа, блин…
Тогда-то их пути-дорожки еще не разошлись, и избежать лишних проблем с инспекциями КГБ было в интересах и Графа, и главного дрессировщика его фермы. Четыре года назад КГБ бушевало. И лучше было бы иметь пять лишних минут, как только машины с войсками КГБ покажутся на шоссе…
Значит, придется прогуляться. К середине подъездной дороги, туда, где она не просматривается ни теми камерами, что у ворот фермы, ни теми камерами, что у шоссе. Километров семь. По весеннему распутью, потихоньку оттаивающему после ночных заморозков… По колдобинам, с рюкзаком, полным аппаратуры, и с Серым…
Стас отвел от глаз бинокль и поглядел вниз.
Интересно, а спускаться будет проще, чем лезть вверх?.. Честно говоря, снизу лезть было как-то приятнее. По крайней мере, падать было не так высоко…
– Серый! – позвал Стас. – Се-ерый! Уснул, что ли? Давай вниз…
* * *
На дороге следов не было.Ни свежих, ни старых – вообще никаких. Как минимум с зимы сюда никто не ездил.
Но если на ферме кто-то есть, то не могут же они сидеть там безвылазно? Сидеть неделю без выпивки, ресторанчиков и девок даже охрана Графа вряд ли смогла бы. Но даже если смогла бы… Жрать-то им что-то надо? Значит, какие-то припасы подвозить надо. Не будут же они неделями сидеть на мороженых куриных грудках и консервах?
Нет, не будут. Не те ребята у Графа. С покорными сосунками, которые согласились бы на такое, Граф никогда не стал бы Графом.
Получается, охраны нет.
Впрочем… Есть на свете такая вещь, как вертолеты. У Графа была парочка.
Стас кисло сморщился. Поглядел через дорогу – туда, где за деревьями виднелись провода и вышки электропередачи.
До просеки, на которой стоят вышки, еще километр… А не хотелось. Руки ныли, им хватило дуба. Ноги ныли, им уже хватило семи километров прогулок по буеракам и оврагам. Вверх, вниз, вверх, вниз… Оскальзываясь на грязи, с рюкзаком за плечами и виснущим на руке Серым…
А километр туда – это значит не только километр туда, а то и все восемь обратно…
С другой стороны, если уж нужна полная гарантия, то надо сходить. Надо!
Если на ферме кто-то есть, там должны потреблять электроэнергию. На обогреватель, плиту или телевизор. Камеры наблюдения должны жрать ее, наконец…
– Ыва? – осторожно предложил Серый.
– Серый… – Стас покачал головой. – Ты меня достал со своим ыва.
– Ы-ыва… – заканючил Серый, отвечая невинным взором. – Ыва-ыва-ыва…Ы-ыва…
– Не сейчас. Вон, видишь? До той вышки прогуляемся, тогда и будет ыва.
Серый задрал голову и с сомнением поглядел на вышки.
– Ыпа-ыпа-от?..
– Ладно, пошли. – Стас взял Серого за ручонку. Серый вырвался и замотал головой:
– Гырыга!
– Бунт на корабле? Пошли, пошли.
Стас попытался взять его за руку, но Серый отдернулся и отступил на пару шажков:
– Гырыга!
– Вот так, значит? Ну и ладно. Стой здесь. А я пошел к той вышке. Чтобы ыва-ыва.
Стас повернулся и зашагал через дорогу опять в лес. Опять спотыкаясь и оскальзываясь на корнях, почти вылезших из земли этакими окаменевшими змеями, навсегда уснувшими под прошлогодней листвой…
Серый невнятно огрызнулся, но покорно поплелся следом.
Не привык ходить, шерстяной. Семикилометровая прогулка вымотала его, выжала, как лимон.
Слава богам, идти всего-то метров восемьсот…
Вывалившись на просеку, Стас стащил со спины рюкзак с аппаратурой и сел на пенек. Серый почти свалился на соседний. Вид у него был такой, словно на нем пахали.
Отсюда до Старого Города и обратно. Даже ыва-ывать перестал последние метров двести.
Ладно, сам-то… Стас встряхнулся, помотал головой, отгоняя усталое оцепенение.
Развязал тесемки рюкзака и достал сканер. Откинул панельку с монитором, вывел на нее спектр максимумов излучения. Навел сканер на провода над головой.
Спектр на экране был стандартный. Резкий всплеск на пятидесяти герцах, затем, куда слабее, по убывающей – на ста, ста пятидесяти, на двухстах…
Так и должно быть. Ток по проводам гуляет переменный, так что провода должны излучать. Основная частота пятьдесят герц, но неизбежны обертоны, кратные частоты. Это все было ясно еще там, в километре отсюда, на подъездной дороге, тут и к гадалке ходить не надо.
Шли не за этим. Весь вопрос в силе проходящего по проводам тока. Если на ферме никого нет, то ток едва заметный. Обычный паразитный ток, от которого никуда не убежать. Провода линии немного греются от шныряющего по ним переменного тока, и, когда провода длинные, это хорошо заметно. До будочки трансформатора на ферме отсюда километра полтора, так что быть заметным паразитному току сам бог велел.
Если же на ферме кто-то есть, то одним паразитным током дело не ограничится. Ток должен быть куда больше. Люди обожают свет, телевизоры, чайники, стиральные машинки, плиты… И, главное, холодильники. Эти постоянно сосут из сети. А сейчас, зимой, еще и обогреватели. Вот эти уж жрут так жрут!
Стас перевел сканер на другой диапазон, чтобы поточнее. Так…
Прикрыл глаза, вспоминая элементарные законы и арифметику. Сморщился:
– Блин, да что ж такая невезуха!
Ток совсем крошечный. Обогревателей на ферме никто не жжет… Ферма пуста.
И где теперь искать секвенсор?
Стас вздохнул, убрал сканер.
Серый чуть ожил. Съежился, скорчившись в три погибели… Дрожал от холода. Даже кевлариновая куртка не спасала.
– Совсем закоченел, южноширотный? Все, сейчас обратно идем. До машины – и сразу в эти “Дубовые домики” отогреваться-отсыпаться…
Хотя до машины-то еще часа три, а то и четыре. Восемь километров, да по пересеченной местности, да с оврагами… И на свежем воздухе. А когда смеркаться начнет, еще сильнее похолодает.
Стас поежился. Поначалу-то вроде и не холодно было. Пока резво шли пешочком первые пару километров. Но сейчас, когда уже часа четыре на воздухе…
Серый спрыгнул с пенька, подошел к Стасу и хмуро потребовал:
– Ыва!
– Как вам будет угодно, сир Грэй.
Стас достал из сумки бутерброды. Н-да… Остатки бутербродов. Всего-то один.
Серый тут же потянулся, но Стас отбил ручонку.
– Перебьешься. Пополам.
Разломил бутерброд с сыром на две половинки, протянул Серому. Серый, недолго думая, целиком запихнул его в рот и зачавкал.
Стас откусил от своей половинки, достал термос… Нахмурился. Поболтал термосом в воздухе.
Н-да… Можно и не открывать. Пустой. Блин, и кофе весь кончился…
Серый звучно сглотнул и доложил:
– Ыва!
Стас не отреагировал.
– Ыва… Ыва-ыва-ыва… Ы-ыва! – Серый переводил взгляд со Стаса на остатки бутерброда.
– Что – ыва? Имей совесть. Ты и так уже больше моего сожрал. Кто час назад доел все сушеные фрукты? Пушкин?
– Ыва… – почти нежно сказал Серый. И уставился на Стаса совершенно телячьим взглядом, от которого нет спасения. – Ы-ыва…
– Да на, на! Подавись, сволочь шерстяная…
Серый тут же запихнул в рот и вторую половинку бутерброда. Опять зачавкало.
– Может, у тебя глисты, шерстяной?
Но Серый лишь сыто рыгнул и больше не глядел. Теперь, когда бутерброды точно кончились, он потерял к Стасу всякий интерес. Все телячьи взгляды мигом кончились…
Стас плюнул, смял вощеную бумагу и убрал в рюкзак. Поднялся, и в животе тут же заурчало. Словно не кусочек бутерброда проглотил, а банку желудочного сока выпил… Зря отдал. Теперь часа три ни крошки во рту…
Эх, да теперь-то что! Раньше надо было думать. Вечно эти чертовы благородные порывы! Одни проблемы от них! Пора бы уж и эгоистом стать. Ну, циником хотя бы. А то ведь так и до язвы желудка недалеко.
* * *
Спать хотелось ужасно. Серому тоже. Он вис на руке, как сумка.Помыться тоже хотелось ужасно – но спать больше.
Стас поднялся по ступенькам на маленькую терраску – всем аккуратненьким, словно игрушечным, домикам гостиницы полагалась такая. Стал шарить по карманам, отыскивая ключ.
Соседние дома стояли темные. То ли там уже спали, то ли просто никто не жил… Здесь осенью хорошо, наверно. Когда красные дубы, и под ногами шуршит листва, и прозрачно осеннее небо, полное какой-то холодной меланхолии, а ты словно с чем-то безвозвратно прощаешься каждую минуту, каждый миг… Но все равно хорошо.
А сейчас, весной…
В средней полосе хуже весны только мерзкая зима с холодами и грязными дорогами. И чертово лето с жарким сухим воздухом, полным пыли и запахов горящих торфяников. Весной тоже паршиво. Лучше осенью…
Стас нашарил в кармане ключ, вставил в замок. Попытался повернуть, но ключ не шел.
Не той стороной, что ли? Стас вытащил ключ, поднес к глазам, чтобы рассмотреть зубцы в призрачном свете голубых фонариков, освещавших дорожки между домиками…
Предчувствие беды шевельнулось слишком поздно.
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
– Только не дергайся, приятель.
Голос был хриплый и сонный. Видно, ждали уже давно.
Сидел внутри? Потому и замок не крутился – был уже открыт…
Стас осторожно – медленно и плавно, как сонная черепаха, – оглянулся.
Да, внутри сидел. Без плаща или куртки, в одной рубашке и белой жилетке из ангарского пуха. Зато с кобурой слева под мышкой и “шпуром” в правой руке. Да и без пистолета парень был не мелкого десятка. Под два метра и довольно накачанный.
– Ну заходи, заходи! – снова пробасил мужик. – Не май месяц… Ой, только не делай такое лицо. Корочки показать?
Стас так же медленно и плавно повернулся к двери.
Корочки… И на том спасибо. Значит, гэбэшники. Плохо, но не самый худший вариант. Рубакову Крысолов, по крайней мере, нужен. Сразу убивать не будут. А вот с ребятами Графа было бы точно безнадежно…
Спящий на ходу Серый сообразил, что они не одни. Оглянулся. На затылке приподнялась шерсть.
– Гырыга?
– А ты заткнись, мартышка, – сказал мужик. – Ну, давайте, давайте! Холодно.
Стас распахнул дверь и вошел. Провожатый вошел следом, прикрыл дверь и щелкнул выключателем.
В кресле возле кровати сидел еще один. Дернув рукой по подлокотнику к пистолету, он заморгал, щурясь на свет.
Толстый, небритый и с вспотевшим лоснящимся лицом. В помятом коричневом пиджаке и таких же помятых и задравшихся кверху брюках. Между их краями и сползшими к самым ботинкам носками виднелись полоски бледной кожи.
– А, вот и наше биологическое оружие подтянулось…
Толстяк потянулся, постанывая от удовольствия. И нахмурился, разглядывая. Больше даже не Стаса, а Серого. С сомнением наклонил голову набок:
– Мартышка мартышкой вроде… – Потом пожал плечами и покосился на первого гэбэшника. Сказал все с той же сонной ленцой: – Но ты, Дмитрия, на всякий пожарный бы его того… Оприходуй…
А сам подцепил с журнального столика пачку сигарет, выбил одну и сунул в рот, щелкнул зажигалкой. На полу рядом с креслом стояла пепельница, полная окурков. С самого утра они тут, что ли?
– К-стене-руки-поднять-отклячиться-ноги-шире, – выдал Дмитрич едва разборчивой скороговоркой.
– А представиться по форме? – поинтересовался Стас.
– А рукояткой в зубы? – предложил Дмитрич. – Еще раз разинешь пасть, когда не спрашивают, огребешь и в грызло, и сопротивление при задержании, и оскорбление при исполнении. Усек?
Стас пожал плечами. Ну-ну… Повернулся к стене, положил руки на лакированную вагонку, чуть липкую.
Что-то не похоже на нормальное задержание. Ни ребят в камуфляже и бронежилетах, ни суеты, ни начальства, которое тут как тут, когда все готово, мигом из кустов… Словно они тут одни… Но они же местные! Совсем не похожи на лощеных ребят из головного офиса. И только двое?.. На задержание Крысолова? Мелко ценят, однако… В городе, помнится, совсем иначе было.
Чертовщина какая-то!
По левому боку пробежала рука Дмитрича. Замерла под левой подмышкой. Вытащила из кобуры “хеклер-кох”. Дмитрич присвистнул.
– Чего там? – оживился толстяк в кресле.
– Да тут мама не балуй! Похоже, мартышка в самом деле паленая… Пистолет у него тут. “Хеклер”.
– Серьезно?..
– Ага. Лови, майор! – Дмитрич выщелкнул обойму и бросил толстяку сначала ее, потом пистолет. Его рука пошла по второму боку. Замерла.
– Охренеть! У него и второй!
Он выдернул второй “хек” и с силой ткнул Стаса в спину. И уже не сонно пробормотал, а рявкнул в полную силу:
– Ну-ка к стене, я сказ-зал! Ноги расставить! Шире!!!
Рука, уже не церемонясь, с силой отшлепала по ногам, скомкала полы плаща.
Еще один пистолет – маленький револьвер – был. Но не здесь, а в бардачке “нивы”…
Стас закрыл глаза. Так… Ну-ка собрались, сгребли мысли, разбегающиеся, как тараканы… Что происходит?
Чего их пистолеты удивляют? Они тут в засаде на Крысолова – пусть объявленного в розыск и неофициально, без всех формальностей, по внутриведомственному телеграфу, но все-таки объявленного, – или где?..
– Теперь можешь развернуться, – сказал Дмитрич. – Только без глупостей.
Стас осторожно обернулся. Наручники нацеплять не пытаются… Явно не группа захвата, какие-то оперативники.
Но ждали с утра в засаде…
Бред какой-то!
– Не хотите представиться, господа? А также неплохо бы, наконец, сообщить, в чем меня обвиняют… Для начала номер ориентировки.
– Подкованный, да? – сквозь зубы, не вынимая сигареты, отозвался толстяк, вертя в руках “хек”. – А вот расскажи-ка нам, зачем тебе пистолет, умник?
– Разрешение в кобуре. – Стас пожал плечами. – Оформлено по всем правилам.
– Я спросил “зачем”, а не “где разрешение”!
– Просто люблю оружие. Можно? Кстати… Я не совсем понял: где ваш ордер? Это арендованное мной помещение. Что-то не припомню, чтобы я вас сюда приглашал. Кроме того, вы сломали за…
– Умный, да? – перебил толстяк. – Ну если ты такой умный, то быстренько объясни нам, почему вот эта вот мартышка, – он ткнул пальцем на Серого, – не была оформлена на проживание в гостинице?
Так вот в чем дело…
При въезде в мотель полагалось регистрировать имевшееся на руках животное. Но Серый, понятное дело, зарегистрирован не был.
Потому что полагалось и кое-что еще. Владелец гостиницы тут же должен был потребовать электронный документ на животное и сразу же отправить эти данные в базу данных КГБ на зарегистрированных животных. Прошло ли животное все проверки на наличие генных модификаций? А если такие модификации есть, укладываются ли они в узкий список разрешенных? Иначе это не животное, а биологическое оружие.
И если в базе данных КГБ данное конкретное животное не числилось, если электронный документ фальшивый, – то в гостиницу тут же, на всех парах мчалась группа оперативников…
Хуже всего было не то, что данные из электронного паспорта на животное положено было отправлять на проверку в базу данных. Гораздо неприятнее было то, что за выявление животного с нелегальными модификациями полагалась премия. Вполне весомая премия. И выплачивалась она быстро и без проблем. Так что сколько ни умасливай хозяина гостиницы – бесполезно. Кто откажется взять то, что дают, а потом еще и получить премию? Одно другому не помеха…
Серый не был оформлен. Но мотель же почти пустой! А домик этот крайний. И приходили и уходили рано утром и поздно вечером… Не должны были заметить, не должны.
– Так что, нет разрешения? А может, ты его только что нашел? Написал заявление, что нашел бездомное животное с подозрением на несанкционированные генетические модификации и собрался везти его к нам? А?
Голос был хриплый и сонный. Видно, ждали уже давно.
Сидел внутри? Потому и замок не крутился – был уже открыт…
Стас осторожно – медленно и плавно, как сонная черепаха, – оглянулся.
Да, внутри сидел. Без плаща или куртки, в одной рубашке и белой жилетке из ангарского пуха. Зато с кобурой слева под мышкой и “шпуром” в правой руке. Да и без пистолета парень был не мелкого десятка. Под два метра и довольно накачанный.
– Ну заходи, заходи! – снова пробасил мужик. – Не май месяц… Ой, только не делай такое лицо. Корочки показать?
Стас так же медленно и плавно повернулся к двери.
Корочки… И на том спасибо. Значит, гэбэшники. Плохо, но не самый худший вариант. Рубакову Крысолов, по крайней мере, нужен. Сразу убивать не будут. А вот с ребятами Графа было бы точно безнадежно…
Спящий на ходу Серый сообразил, что они не одни. Оглянулся. На затылке приподнялась шерсть.
– Гырыга?
– А ты заткнись, мартышка, – сказал мужик. – Ну, давайте, давайте! Холодно.
Стас распахнул дверь и вошел. Провожатый вошел следом, прикрыл дверь и щелкнул выключателем.
В кресле возле кровати сидел еще один. Дернув рукой по подлокотнику к пистолету, он заморгал, щурясь на свет.
Толстый, небритый и с вспотевшим лоснящимся лицом. В помятом коричневом пиджаке и таких же помятых и задравшихся кверху брюках. Между их краями и сползшими к самым ботинкам носками виднелись полоски бледной кожи.
– А, вот и наше биологическое оружие подтянулось…
Толстяк потянулся, постанывая от удовольствия. И нахмурился, разглядывая. Больше даже не Стаса, а Серого. С сомнением наклонил голову набок:
– Мартышка мартышкой вроде… – Потом пожал плечами и покосился на первого гэбэшника. Сказал все с той же сонной ленцой: – Но ты, Дмитрия, на всякий пожарный бы его того… Оприходуй…
А сам подцепил с журнального столика пачку сигарет, выбил одну и сунул в рот, щелкнул зажигалкой. На полу рядом с креслом стояла пепельница, полная окурков. С самого утра они тут, что ли?
– К-стене-руки-поднять-отклячиться-ноги-шире, – выдал Дмитрич едва разборчивой скороговоркой.
– А представиться по форме? – поинтересовался Стас.
– А рукояткой в зубы? – предложил Дмитрич. – Еще раз разинешь пасть, когда не спрашивают, огребешь и в грызло, и сопротивление при задержании, и оскорбление при исполнении. Усек?
Стас пожал плечами. Ну-ну… Повернулся к стене, положил руки на лакированную вагонку, чуть липкую.
Что-то не похоже на нормальное задержание. Ни ребят в камуфляже и бронежилетах, ни суеты, ни начальства, которое тут как тут, когда все готово, мигом из кустов… Словно они тут одни… Но они же местные! Совсем не похожи на лощеных ребят из головного офиса. И только двое?.. На задержание Крысолова? Мелко ценят, однако… В городе, помнится, совсем иначе было.
Чертовщина какая-то!
По левому боку пробежала рука Дмитрича. Замерла под левой подмышкой. Вытащила из кобуры “хеклер-кох”. Дмитрич присвистнул.
– Чего там? – оживился толстяк в кресле.
– Да тут мама не балуй! Похоже, мартышка в самом деле паленая… Пистолет у него тут. “Хеклер”.
– Серьезно?..
– Ага. Лови, майор! – Дмитрич выщелкнул обойму и бросил толстяку сначала ее, потом пистолет. Его рука пошла по второму боку. Замерла.
– Охренеть! У него и второй!
Он выдернул второй “хек” и с силой ткнул Стаса в спину. И уже не сонно пробормотал, а рявкнул в полную силу:
– Ну-ка к стене, я сказ-зал! Ноги расставить! Шире!!!
Рука, уже не церемонясь, с силой отшлепала по ногам, скомкала полы плаща.
Еще один пистолет – маленький револьвер – был. Но не здесь, а в бардачке “нивы”…
Стас закрыл глаза. Так… Ну-ка собрались, сгребли мысли, разбегающиеся, как тараканы… Что происходит?
Чего их пистолеты удивляют? Они тут в засаде на Крысолова – пусть объявленного в розыск и неофициально, без всех формальностей, по внутриведомственному телеграфу, но все-таки объявленного, – или где?..
– Теперь можешь развернуться, – сказал Дмитрич. – Только без глупостей.
Стас осторожно обернулся. Наручники нацеплять не пытаются… Явно не группа захвата, какие-то оперативники.
Но ждали с утра в засаде…
Бред какой-то!
– Не хотите представиться, господа? А также неплохо бы, наконец, сообщить, в чем меня обвиняют… Для начала номер ориентировки.
– Подкованный, да? – сквозь зубы, не вынимая сигареты, отозвался толстяк, вертя в руках “хек”. – А вот расскажи-ка нам, зачем тебе пистолет, умник?
– Разрешение в кобуре. – Стас пожал плечами. – Оформлено по всем правилам.
– Я спросил “зачем”, а не “где разрешение”!
– Просто люблю оружие. Можно? Кстати… Я не совсем понял: где ваш ордер? Это арендованное мной помещение. Что-то не припомню, чтобы я вас сюда приглашал. Кроме того, вы сломали за…
– Умный, да? – перебил толстяк. – Ну если ты такой умный, то быстренько объясни нам, почему вот эта вот мартышка, – он ткнул пальцем на Серого, – не была оформлена на проживание в гостинице?
Так вот в чем дело…
При въезде в мотель полагалось регистрировать имевшееся на руках животное. Но Серый, понятное дело, зарегистрирован не был.
Потому что полагалось и кое-что еще. Владелец гостиницы тут же должен был потребовать электронный документ на животное и сразу же отправить эти данные в базу данных КГБ на зарегистрированных животных. Прошло ли животное все проверки на наличие генных модификаций? А если такие модификации есть, укладываются ли они в узкий список разрешенных? Иначе это не животное, а биологическое оружие.
И если в базе данных КГБ данное конкретное животное не числилось, если электронный документ фальшивый, – то в гостиницу тут же, на всех парах мчалась группа оперативников…
Хуже всего было не то, что данные из электронного паспорта на животное положено было отправлять на проверку в базу данных. Гораздо неприятнее было то, что за выявление животного с нелегальными модификациями полагалась премия. Вполне весомая премия. И выплачивалась она быстро и без проблем. Так что сколько ни умасливай хозяина гостиницы – бесполезно. Кто откажется взять то, что дают, а потом еще и получить премию? Одно другому не помеха…
Серый не был оформлен. Но мотель же почти пустой! А домик этот крайний. И приходили и уходили рано утром и поздно вечером… Не должны были заметить, не должны.
– Так что, нет разрешения? А может, ты его только что нашел? Написал заявление, что нашел бездомное животное с подозрением на несанкционированные генетические модификации и собрался везти его к нам? А?