С моим отцом мама развелась, как только я окончил школу - до той поры не хотела травмировать детскую душу, которой необходимо получить аттестат зрелости. Мама не могла переносить беспринципную мягкотелость отца, а папа чересчур устал от несгибаемого комильфотства матери. Он переехал от нас в комнатёнку в общежитии, которую предоставил ему родной завод, и зажил без особого, возможно, счастья, но с облегчением. Раза три-четыре в год мама, движимая чувством долга, являлась к нему в общагу, наводила порядок, коротко и строго бранила, а папа сидел на кровати, точно пёс, поджав хвост, и лишь глазами молил, чтоб она поскорее ушла.
Во второй раз замуж мама не вышла - это шло вразрез с её понятиями "comme il faut". Квартира её, строгая и опрятная, с мебелью в стиле 50-х годов, с чашечками в буфете, с всегда выстиранными скатёрками и занавесками, навевала на меня тоску зубоврачебного кабинета. Портреты Менделеева ( которого я в детстве принимал за Карла Маркса ) на стене и генералиссимуса на книжной полке олегкомысливались увеличенным снимком улыбающейся хари вашего покорного слуги в возрасте шести лет. По словам мамы то был последний год, когда я ещё оставался "милым, отзывчивым мальчиком". Гнетущее впечатление от комнаты несколько скрасилось бы наличием книг, не будь среди них столько справочников по химии.
Мама сумела внушить мне стойкое отвращение к этому предмету.
Я позвонил в дверь. Мама открыла сразу же, точно ждала меня в прихожей. Ноги в расшарканых тапочках, коричневые чулки, строгое тёмно-серое платье, седые волосы уложены в качанчик на макушке.
- Здравствуй, мама. - Я наклонился, чтобы поцеловать её. Она не отстранилась, но и на поцелуй мой не ответила.
- Проходи, Игорь. - Она чуть посторонилась. - Ты опоздал на пятнадцать минут.
- Трамвая долго не было, мам, - оправдался я. - Ты же знаешь, как они ходят.
- Это потому, что всем теперь управляют такие же безалаберные люди, как ты.
Вот оно, типичное начало разговора. Я уже предвкушал пару приятнейших часов.
- Снимай обувь, надевай тапочки и пойдём в комнату.
Я послушно переобулся и проследовал за мамой в комнату.
- Мам, а я ремень принёс, - похвастался я.
- Какой ремень?
- Ну, ты ж просила, чтоб я захватил. Только отдашь потом, я его у Русланчика одолжил.
- Игорь. - Мама устало покачала головой. - Когда ты повзрослеешь?
- Ты же знаешь, мам, - никогда.
- И чему же ты так рад?
- Вот этому самому и рад.
- Садись за стол. - Мама махнула рукой. - Чаю хочешь? Или, может быть, пообедаешь?
- А что на обед? - оживился я.
- Рассольник. И котлеты с гречневой кашей.
- Давай пообедаем.
Мама ушла на кухню. Было слышно, как она чиркает спичкой, включая газ, и аккуратно звенит тарелками.
"Странно, - подумал я. - Я ведь люблю маму. Почему же у меня такое чувство, будто я отбываю здесь какую-то повинность?"
- А? Что скажешь, борода? - Я повернулся к Менделееву на стенке.
"Борода" ничего не ответила. Зато из кухни раздался голос мамы:
- С кем ты там разговариваешь, Игорь?
- Пытаюсь вызвать на откровенность Менделеева. А он, чучело, только брови хмурит.
- Игорь. Иди-ка лучше сюда. Поможешь мне.
Я вышел на кухню. Мама протянула мне тарелки, ложки и вилки.
- Вот. Отнеси это в комнату.
- А мы разве не на кухне обедать будем?
- Я никогда не обедаю на кухне, если у меня гости. Да ещё такие редкие, как ты.
- Упрёк принят.
- Не валяй дурака, сын.
Я расставил тарелки и разложил ложки и вилки на столе. Вскоре появилась и мама с дымящимся рассольником, который она успела перелить из кастрюли в супницу.
- Приятного аппетита, мам.
- Спасибо. И тебе.
Сама она почти не ела, больше глядела, как я, обжигаясь, поглащаю рассольник ложку за ложкой.
- Ты похудел, - заметила она. - Вы с Русланом плохо питаетесь.
- Я вшегда был худым, - прошамкал я набитым хлебом ртом.
- И много курите. И пьёте. Наверняка.
- Мама, можно усвоить пищу в спокойной обстановке?
- Ешь, ешь.
Она отломила от хлеба небольшой кусочек, но положила его не в рот, а на скатерть, рядом с тарелкой.
- Как по-твоему, отчего я так рано поседела? - неожиданно устало спросила она.
- Из-за меня.
- Не ёрничай.Что ты, в сущности, обо мне знаешь? У меня была трудная жизнь. Я всё время боролась. Поступила в институт, где был чудовищный конкурс. Устроилась на работу в школу. Затем боролась с твоим отцом. А теперь мне приходится бороться с тобой.
- Отдохни, мама.
- Мне бы очень хотелось отдохнуть. Я страшно устала.
- Ты устала от себя, мама.
- Я хотела бы, чтоб у тебя была постоянная работа, дающая твёрдый доход. Чтоб у тебя была семья. Жена, дети. Чтоб я могла нянчить внуков. Я хотела бы, чтобы ты был счастливым.
- Верю. Но счастливым так, как ты это понимаешь.
- А как ты это понимаешь?
- Никак.
- Вот именно, что никак.
- Мама, я хочу быть таким, каков я есть. У меня есть мой мир, мои стихи, у меня есть... - тут я осёкся.
- Что у тебя есть? - Мама подняла на меня пытливый взгляд.
- Всё у меня есть, - буркнул я.
- У тебя ничего нет! - неожиданно крикнула мама. - Ни семьи, ни работы, а главное - нет чувства долга. Ты живёшь на иждевении у Руслана. Сам Руслан, кстати, работает. И Сергей работает. И Коля. Ты один ни о чём не думаешь. Ты безответственен. Мне стыдно. Я никогда не думала, что у меня вырастет такой сын.
- Откажись от меня. - Я доел рассольник и отодвинул от себя тарелку.
- Все твои слова - ёрничанье и блеф. Равно как и твои стихи.
- А ты их читала?
- Я всё равно ничего не понимаю в поэзии. Я химик. Зато понимаю другое: если б они чего-то стоили, их бы печатали.
- Действительно, мам, как всё просто.
- Игорь. Сын. Сынок. - В голосе мамы вдруг проскользнуло что-то такое, от чего у меня невольно сжалось сердце. - Ну не все же обязательно хорошие поэты. Может, ты бы мог найти себя в чём-то другом.
- Спасибо. Я уже нашёл себя.
- Есть столько интересных профессий. Кем бы ты хотел стать, если б не стихи?
- Никем.
- Можешь не волноваться, - сказала мама после паузы. - Им ты уже стал.
- А теперь ты ёрничаешь.
- Ты меня очень огорчаешь. Как Руслан так долго может выносить тебя?
- Скрежещет зубами, бедный, но выносит, - усмехнулся я.
- Тут нечему улыбаться. Возможно, он по дружбе и не говорит тебе...
- Мама! - взмолился я. - Можно, мы с Русланчиком сами в этом разберёмся?
- Действительно, это ваше дело, - согласилась мама. - Хотя со стороны выглядит довольно странно. Слушай, Игорь, скажи мне честно: в каких вы с Русланом отношениях?
- В прекрасных.
- Я имею в виду совсем другое.
- Что же?
- Вы живёте вместе. Уже довольно долго. Девушки у тебя, насколько мне известно, нет. Не знаю, не знаю...
- Слушай, мама! - взорвался я. - Ты уж действительно лезешь не в своё дело.
- Этого бы ещё только не хватало! - Мама испуганно посмотрела мне в глаза. - От тебя, Игорь, конечно, всего можно ожидать...
- Всё, мама, спасибо за рассольник. - Я резко поднялся из-за стола.
- А котлеты с гречкой, Игорь?
- Спастбо, я сыт.
- Поешь.
- Говорю же, не хочу.
- Доведёшь ты меня до могилы, - вздохнула мама. - И себя убиваешь, и меня.
- Ты сама себя убиваешь! - Я чувствовал, что близок к истерике. - Ты как паровой каток, который всех и всё хочет снивелировать до уровня собственных представлений о том, что правильно, а что нет. Ты всегда права, всегда права! А это, в конце концов, невыносимо. Я лучше пойду, мама, пока не наговорил такого, о чём после буду жалеть. До свиданья, мама.
- Постой ещё одну секунду.
- Да? Что?
Мама подошла к комоду, выдвинула ящик и достала оттуда пятьдесят рублей.
- Вот. Возьми.
- Спасибо, мама, но денег я у тебя не возьму.
- Возьми. Это я не тебе.
- А кому же?
- Вам с Русланом. Некрасиво, что только он тратится на тебя. Возьми, пожалуйста.
К тому же, у тебя скоро день рождения. Считай, что это частично и мой подарок.
Игорь, прошу тебя, возьми. Не для себя. И даже не для меня. Для Руслана. И передай ему привет от меня.
- Спасибо, мама. - Я сунул деньги в карман брюк, чувствуя, как полыхают мои щёки. - Правда, спасибо. - Я нагнулся, чтобы поцеловать маму, но она как-то устало отстранила меня рукой.
- Иди сын.
- Извини, мама.
Я направился к двери.
- Постой секунду.
Я остановился. Мама подошла ко мне, нагнула мою голову к себе и поцеловала в щёку.
- С днём рождения, сынок.
- Спасибо, мама.
- Хоть, говорят, поздравлять заранее - плохая примета. Не забудь Русланов ремень. Пороть тебя, боюсь, слишком поздно.
Я не сел в трамвай, а решил пройтись пешком. На душе было тошно.
"Не купить ли Русланчику, ну, и себе коньяку на вечер? Или просто водки?" - подумал я, но вспомнил, что сегодня воскресенье и все магазины закрыты.
Таксиста, что ль, остановить и купить у него?
Я не стал останавливать таксиста. Вместо этого я подошёл к старушке, торговавшей цветами, и купил у неё три гвоздики. Для Руслана. Гвоздички, побитые морозом, выглядели жалко и совсем не пахли. Но я всё равно уткнулся в них носом, как, бывало, в детстве зарывался лицом в мамины ладони. На душе потеплело. Я улыбнулся и зашагал домой.
* * *
Когда Игорь ушёл, Руслан, долгое время не зная, чем заняться, сидел в кресле и наблюдал за причудливым полётом мухи. Муха металась по всей комнате, как сумасшедшая, серьёзно жужжа.
"Это бессмысленно и совершенно не алгоритмизуется, - подумал Руслан. Хотя..."
Руслан порывисто вскочил и включил компьютер. Пока старая развалина загружалась, Руслан успел сварить себе кофе в медной джезве, налить его в чашку и подкурить сигарету.
"Поставим задачу так, - рассуждал он, стуча по клавишам. - Мухой движет исключительно реакция на внешние раздражители, поскольку мозга у неё нет, а есть один нерв - от глаз до жопы. Что может её раздражать? Свет. Мои телодвижения.
Звук..."
Резко зазвонил телефон. Муха заметалась по комнате в притворном ужасе. Руслан с неохотой отошёл от компьютера и снял трубку.
- Да? - сказал он.
- Руслан Васильевич? - осведомился в трубке Серёжкин голос. - Это вас беспокоят Николай Васильевич и Сергей Васильевич.
- Вы меня действительно беспокоите, - буркнул Руслан. - Вы меня от работы оторвали.
- Это пустяки, - светски хамнул Серёжка. - Вы мне другое скажите: не могли бы вы куда-нибудь сплавить Игоря Васильевича? Буквально на полчасика-минут на сорок?
- Не мог бы. Он уже сплавился. Как сырок. Его мама на экзекуцию вызвала.
- Сие чрезвычайно удачно! Мы будем у вас через пятнадцать минут.
- Я работаю.
- Но.
- Чё "но"?
- Счас приедем. - Серёжка бросил трубку.
- Вот козлы! - пожаловался Руслан мухе.
Муха сокрушённо уселась на стену рядом с телефоном. Руслан кокнул её трубкой, включил компьютер и сел в кресло с кофе и сигаретой.
"Это мерзко, - с грустью подумал Руслан. - Из-за этого Серёжки я замарал себе руки убийством. Откуда мы знаем, что есть жизнь с точки зрения мухи? А какой-нибудь Небесный Мухобой возьмёт да и прихлопнет так же меня. Телефонной трубкой. Небесной".
Допив кофе, Руслан отнёс пустую чашку на кухню и заглянул в холодильник.
"Сыр есть, колбаса тоже есть. О, и масло есть. Хлебу завались. Ну, угощу их бутербродами с маслом. Ладно, луку тоже дам".
Руслан усмехнулся и принялся нарезать колбасу и сыр, намазывать маслом хлеб и конструировать бутерброды.
В дверь позвонили. Руслан оставил свои кулинарные манипуляции и пошёл открывать.
- О! - обрадовался Серёжка вваливаясь в квартиру. - Кого мы видим!
- И кого? - Руслан завертел головой по сторонам.
- Тебя, дурило. Позвольте безешку запечатлеть. - Серёжка потянулся пухлыми губами к Руслановой щеке. Чмокнул. Повернулся к стоящему позади Кольке.
- А вот и Николай Васильевич, автор этой фразы, - отрекомендовал Серёжка. Колька залыбился.
- Николай Васильевич, - продолжал Серёжка, - принёс с собой коньяк "Армения".
Иных Николай Васильевич не пьют. А этот - пьют. Из розового бокальчика. О чём читайте воспоминания современников.
- С какой радости коньяк? - вяло спросил Руслан. - Что будем праздновать?
- Ничего праздновать не будем. Будем пить. Почему бы трём старинным друзьям не посидеть за бутылочкой изысканного коньяку.
- Гы! - сказал Колька.
- Николай Васильевич, как всегда, чётко отражает суть момента. Серёжка учтиво потрепал Кольку по щеке. - Ну, не будем держать нас в сенях, проследуемте в покои. Мы очарованны вашим гостеприимством, Руслан Людмилович.
- Проходите, а я пока на кухню.
- У вас там подрумянивается молочный поросёнок?
- Ну да, поросёнок. На букву "Б"
- Барашек! - догадался Колька.
Когда Руслан внёс в комнату поднос с бутербродами, Колька разочарованно скривил нос.
- А где барашек? - спросил он.
- На альпийских лугах. Прошу откушать, что Бог послал.
- В этот день Бог послал Руслан Васильичу бутерброды, - исказил цитату Серёжка.
- Николай, не гнушайтесь. Лёгкий а-ля фуршет более соответствует коньяку. Жирная колбаса, пар экзампль. Русик, фужеры у тебя есть?
Руслан достал рюмки из серванта.
Серёжка пошлёпал пухлыми губами.
- Во Франции, - заметил он, - коньяк подают в больших пузатых подогретых бокалах.
- Давно оттуда? - мрачно поинтересовался Руслан.
- Да он там не был, - добродушно объяснил Колька, - эт он в книжке прочитал.
- Николай, наливай! - Серёжка нахмурил брови.
Колька с готовностью выдернул пробку и разлил коньяк по рюмкам.
- За чё выпьем? - спросил он.
- За тебя, Громозека.
- А чё за меня?
- Шутка. Ни хрена не за тебя. Со встречей!
- Хороший коньяк, - сказал Руслан, ставя опустевшую рюмку на стол. Итак, я весь внимание.
- По какому поводу? - притворно удивился Серёжка. - А если мы просто пришли посидеть?
- И для этого нужно было сплавить куда-то Игу?
- Ну, так он же пьёт, как слон.
- Не юродствуй. - Руслан поморщился.
- Сдаюсь, сдаюсь. - Серёжка поднял руки вверх в знак полной капитуляции. - Вы, как всегда проницательны, мой Холмс. Речь пойдёт именно о нём, о нашем друге-поэте. Его нужно спасать. - Серёжка отбросил ёрничество и заговорил серьёзным тоном.
- От кого?
- От него самого. От его, так называемого, мира.
- Ребята, я уже говорил - без меня...
- Сказал Пилат и пошёл мыть руки. Милая у тебя позиция, Русик. Главное, чтобы ты остался чистеньким, да?
- А-а, значит, понимаете, что затеяли грязное дело?
- Ассенизаторы тоже занимаются грязным делом. И хирурги, когда возятся в кишках, тоже не заботятся о чистоте своих перчаток.
- Об одном прошу тебя, Аркадий - не говори красиво, - поморщился Руслан.
- Ты чё, сдурел? - весело вылупился на него Колька. - Это ж Серёга!
Серёжка встал из-за стола и медленно прошёлся по комнате, ухватив себя за лацканы пиджака.
- Завидую я сейчас своему покойному дедушке, - вздохнул он. - Дедушка носил подтяжки и когда читал нравоучения, закладывал за них большие пальцы рук. Это придавало дедушке солидность, а словам его - весомость. Послушай, Руслан, - он неожиданно повернулся к столу, - скажи мне честно: ты любишь Игоря?
Руслан вздрогнул.
- Конечно... Как и все мы.
- Очень хорошо. Ты к нему даже как-то ближе, чем мы с Колькой. Опять же, живёте под одной крышей. Да и вообще. Ты пойми - ведь у него ближе тебя - я подчёркиваю - даже не нас, а тебя - никого нет. Как же ты можешь быть таким слепым?
- К чему ты клонишь?
- К земле. К грешной, но единственно данной нам матушке-земле. Николай, подливай.
Колька послушно забулькал коньяком в рюмки.
- Выпьем за Игорька, - предложил Серёжка.
Выпили, крякнули, огладив воображаемые усы.
- Давай сразу ещё по одной! - предложил Серёжка. - Уж больно коньяк хорош.
Молодец, Колян, умеет выбирать.
Колька зарделся.
- Ну, наливай, наливай, красна девица.
Колька разлил по-новой.
- За тебя, Русланчик. - Серёжка поднял рюмку.
- А чё за меня?
- А так. Человек ты больно хороший. Хотя и недалёкий.
- Почему? - хмелея спросил Руслан.
- По кочану. Друг твой гибнет перед самым твоим носом, а ты и бровью не ведёшь.
- Из чего же это следует, что он гибнет?
- Рассуди сам. Человеку скоро 28. А он до сих пор не знает толком кто он и что он в этой жизни. Стихов не печатают - да он и не пытается их издать, денег, соответственно, нет, угла своего нет...
- Есть.
- Ну, хорошо, хорошо. А не будь тебя? Ты ж пойми: он не живёт. Он сочинил себе какой-то там свой мир, какой-то Мировой Разум. Но мир-то выдуманный, для жизни не приспособлен. Однажды этот мыльный пузырь лопнет, и Игорёк шмякнется мордой о землю, где он совершенно беспомощен.
- Так предлагаешь шмякнуть его поскорее?
- Я предлагаю сделать так, чтоб Игорёк сам увидел, насколько иллюзорен тот его мир, сам осознал, сечёшь? И тогда он не шмякнется с высоты, но мягко спустится на парашюте. Колька, а ты чего хайлом мух ловишь разливай ещё.
- У меня не хайло, - робко воспротивился Колька, но по-новой всё-таки разлил.
Выпили с большим аппетитом, а Колька зажевал коньяк бутербродом с колбасой.
- Н-на парашюте, гришь? - Русланчик, как лошадь, тряхнул головой. - А мне вот другое думаесса. Вот спустим мы его с этим... с парашютом, а вдруг лишим самого главного.
- Чего, чего мы его лишим?
- Не зна-аю. Мож тот его мир и ессь настоящий. Ток мы об этом не знаем.... Мы ж там ни разу не были.
- А не обидно тебе, Русланчик, что он - в том мире без тебя, а ты - в этом.
- Зато в этом мире он со мной. И днём, и ночью. М-мужики, давайте ещё выпьем!
Н-николай, н-наливай.
Колька налил. Снова выпили.
- А так бы он всегда был бы с тобой, - усмехнулся Серёжка, с интересом разглядывая Руслана. - Тебе ведь хотелось бы этого, а, Русланчик?
- Хот-телось бы.
- Так ты нам поможншь?
- В чём?
- Спустить Игорька с небес на землю. Помочь ему обрести себя здесь, в этом мире.
Сделать его счастливым.
- А как?
- Ну, вот мы проделаем всю эту штуку...
- Какую штуку?
- А вот это мы вместе сейчас и придумаем. Нам нужен твой аналитический компьютерный ум. Э-э-э, хватит тебе коньяку! - Серёжка прижал к столу руку Руслана, потянувшуюся за бутылкой.
- Ж-жалко, да?
- Жалко у пчёлки в ж-жж. Мы вот тут с Колькой прикидывали - может устроить нашему небесно-космическому Игорьку визит инопланетян? Там, в синее покраситься...
- Матушинский ни в жисть не поверит.
- Вот и мы так решили.
- А, мож, в зелёное? - неожиданно встрял Колька.
Его проигнорировали.
- В общем, сам понимаешь - детский сад. Есть благородный замысел, но как его воплотить в жизнь... Что скажешь, кибернетик?
- Скажу, что глупая идея, что одна, что другая. - Эта фраза исчерпала Руслановы силы и он пьяно уронил голову на руки.
Серёжка щёлкнул пальцами перед его носом.
Руслан поднял голову.
- Очень глупая идея, - повторил он. - Что одна, что другая.
- Предложи умную.
Руслан неожиданно поднял кверху указательный палец.
- О! - сказал он.
- Что? - оживился Серёжка.
- Давайте выпьем ещё коньяку.
- Давайте, - обрадовался Колька, с готовностью хватая бутылку.
Серёжка обречённо махнул рукой и подставил свою рюмку.
- За что выпьем? - спросил он.
- За идею.
- Идею сперва раздобыть надо.
- Идея есть.
- И что за?
- Послание.
- Кого и куда?
- Чего и кому. Свыше - Игорьку. Через компьютер.
- Ничего умнее не придумал?
- Д-давайте выпьем. Я Игу знаю. Сначала посмеёсса. Потом задумаесса. Потом сразу поверит. Я Игу знаю.
- Ещё б тебе его не знать. Молодец, Русланчик. Выпьем за твою идею.
Выпили, а Колька съел ещё один бутерброд с колбасой.
- А текст... я с-сам... завтра... Когда просплюсь... Сброшу на дискетку и нам же в почтовый ящик и закину. Типа, Игорю Матушинскому лищно.
- Гениально, Руслан. Ты Игорю настоящий друг. Допьём коньяк?
- Д-давай.
Колька, печально вздохнув, доразлил остатки коньяка.
- Ну, Русланчик, - сказал Серёжка, - а теперь, напоследок, выпьем за нас. За всех. Включая Игорька. Спасённого. Нами.
Рюмки звякнули друг о друга.
- Давай его в кресло перенесём, - донёсся до Руслана сквозь туман опьянения Колькин голос.
- Давай.
Руслан почувствовал, как его ухватили подмышки и усадили на что-то мягкое. "Не сверзиться бы", - слабо подумал Руслан. Он слегка приоткрыл глаза и успокоился - отсюда - из глубокого кресла у стены - он не сверзится.
- Пока, Русик.
- Бввв, - ответил Руслан.
- Однако, накачали мы его, - эхом прозвучал голос не то Кольки, не то Серёжки.
Дальнейшее для Русланчика утонуло.
Открыв дверь ключём и войдя в квартиру, я удивился, что в прихожей полутемно, как, впрочем и во всей квартире. Я прошёл в комнату и чуть было не споткнулся о ноги Руслана. Я включил свет. Русланчик дремал в кресле, по-детски причмокивая во сне губами.
- Не рановато ли спать устроились, молодой человек? - с напускной суровостью спросил я.
- Мя-а, - просыпаясь, ответил Руслан.
- Держи, - я протянул ему гвоздики.
- Эт чего?
- А это тебе.
- От мамы?
- От меня, дубина. - Я наклонился и поцеловал его в губы. От Руслана приятно пахло коньяком.
- Ты где это успел нализаться?
- Представь себе, в этой комнате.
Я огляделся. На столе стояла пустая бутылка из-под армянского коньяка, три рюмки и поднос с бутербродами. Вот гадина! Нализался, как институтка, и без меня.
- Приходили пацаны? - спросил я.
- Колька слямзил де-то бутылку коняка, - промямлил Руслан. - А мы её выпили. Чё ж на неё смотреть, шо ли? - развил он свою мысль.
- Зачем Кольке лямзить коньяк? Он и так у себя в кооперативе деньги лопатой гребёт.
- Не, так я ж соврал. Ты чё, не понял?
- А соврал зачем?
- Шоб весело было. Спасиб те за цветы. Нагнис.
Я нагнулся, и Руслан, ухватив меня за шею, притянул к себе и поцеловал.
- Как было у мамы? - спросил он.
- Мрак. А ещё она нам пятьдесят рублей дала. Конкретно - тебе. На мой день рождения.
- Добрая она у тебя.
- Это она-то... - хотел было взорваться я. - Да. Она добрая. Но выносить её долго я всё равно не могу.
- Это потому, что ты один в семье. Вот у моих, кроме меня, ещё пятеро. Они меня и не трогают.
- Везёт тебе, татарчонок, - ласково сказал я.
- А мне, может, в детстве обидно было, что не мне всё внимание. Тем более, я ведь из детей старший. У-у, так бы и поубивал всю эту сопливую команду.
- Не смеши, Русланчик, - улыбнулся я. - Чтоб ты кого-то убил? Ни за что не поверю. Ты ж не волк, ты сам ягнёнок.
- Я-а ягнё-о-нок? - возмущённо заблеял Руслан.
- Ну конечно. Ягнёнок-спаситель. Вроде того, что спас мальчика Фрикса.
- А-а. Ягнёнок, с которого после шкуру сняли.
- Не шкуру, а руно. Золотое.
- Пусть золотое. Однако ж - сняли.
- С тебя-то шкуру снимать никто не собирается.
- Кто знает, кто знает...
- Я знаю. Я не допущу.
- Эт ты счас не допустишь. А вот как на парашюте приземлишься - хрен тебя знает.
- На каком парашюте? Ты всё ещё пьян.
- Ах, да... Я пьян. Можно я тебя ещё раз поцелую?
- А я тебя?
- Можно.
Мы поцеловались.
- Иудин поцелуй, - сказал Русланчик.
- Это ты мне?! - возмутился я.
- Это я себе. Но я не Иуда. Я Иона. В чреве кита. Серёги.
- Ты о чём?
- Я ж пьян. - Русланчик вдруг заплакал.
- Ты чего? - испугался я.
Русланчик обхватил меня за шею и продожал всхлипывать мне в плечо.
- Ничего, - выдавил он сквозь плач. - Счас пройдёт.
И у него действительно прощло. Да, упоили его кореша.
- Может, тебе спать пойти? - спросил я.
- Не, давай посидим. А потом пойдём. Только вместе, да?
- Конечно, - сказал я, погладив его вьющиеся волосы. - Конечно.
* * *
- Я с тобой не поеду, - заявила Наталья Николаевна.
- Вот как? - сказал Пушкин, готовый, впрочем, к такому повороту.
- Именно так. За свои блядские штучки расплачивайся сам. - Губы Натальи Николаевны превратились в две сплюснутые брусничины.
- И вы ещё, мадам, изволите толковать о блядстве?
Наталья Николаевна, слегка подёрнув плечами, пересекла комнату по диагонали и с видимой обессиленностью рухнула в кресло.
Пушкин неторопливо снял цилиндр, отстегнул крылатку и стянул перчатки.
- Не поедете, значит? Это хорошо.
Наталья Николаевна ревниво встрепенулась в кресле.
- Хорошо? Значит, вам хорошо? Значит, вы даже рады?
- Я? Рад? Да, рад. А вы хотели б, чтоб я был несчастен? Дескать, уезжаю от красавицы-жены в тьму-таракань... Да Боже мой, какая скука... Да я там тысячу прекрасных вещей напишу, которых не мог написать рядом с вами... Вы меня опошлили... Во что я превратился? В бездарного ревнивого рогоносца?
Наталья Николаевна вспыхнула, поднялась из кресла.
- Так вот, сударь, если вы так оскорбительно-откровенны, позвольте быть откровенной и мне: любить я вас никогда не любила, но и рогоносца из вас никогда не делала. Можете назвать меня проституткой, только денег я особых с вами не получила. А, в общем, мы друг друга стоим - вы женились на самой красивой женщине Петербурга, я вышла замуж за величайшего поэта России. Та же сделка, только в профиль.
- Не совсем, - тихо ответил Пушкин. - Вся разница в том, что я любил и люблю тебя, Наташа.
- Ну и люби, - неожиданно спокойно сказала Наталья Николаевна. - Но не требуй, чтобы я ехала с тобою. Я - женщина. Я живу в особом пространстве. Мой мир - это Петербург, это балы, это театры, салоны, это красивые мужчины...
- Дантес, например, да?
- Этот пидорас? Саша, ты окончательно с ума сошёл. Поэт ты, поэт, ничего в жизни не понимаешь.
Пушкин опал на дверной косяк.
- Дантес... - начал он.
- Да. Мы, женщины, это сразу чувствуем.
- Так в чём же дело, Наталья Николаевна?
- Вы, мужчины, ослы. Вы думаете, если женщина не любит вас, значит она непременно любит кого-то другого. А если она просто не любит вас?
Во второй раз замуж мама не вышла - это шло вразрез с её понятиями "comme il faut". Квартира её, строгая и опрятная, с мебелью в стиле 50-х годов, с чашечками в буфете, с всегда выстиранными скатёрками и занавесками, навевала на меня тоску зубоврачебного кабинета. Портреты Менделеева ( которого я в детстве принимал за Карла Маркса ) на стене и генералиссимуса на книжной полке олегкомысливались увеличенным снимком улыбающейся хари вашего покорного слуги в возрасте шести лет. По словам мамы то был последний год, когда я ещё оставался "милым, отзывчивым мальчиком". Гнетущее впечатление от комнаты несколько скрасилось бы наличием книг, не будь среди них столько справочников по химии.
Мама сумела внушить мне стойкое отвращение к этому предмету.
Я позвонил в дверь. Мама открыла сразу же, точно ждала меня в прихожей. Ноги в расшарканых тапочках, коричневые чулки, строгое тёмно-серое платье, седые волосы уложены в качанчик на макушке.
- Здравствуй, мама. - Я наклонился, чтобы поцеловать её. Она не отстранилась, но и на поцелуй мой не ответила.
- Проходи, Игорь. - Она чуть посторонилась. - Ты опоздал на пятнадцать минут.
- Трамвая долго не было, мам, - оправдался я. - Ты же знаешь, как они ходят.
- Это потому, что всем теперь управляют такие же безалаберные люди, как ты.
Вот оно, типичное начало разговора. Я уже предвкушал пару приятнейших часов.
- Снимай обувь, надевай тапочки и пойдём в комнату.
Я послушно переобулся и проследовал за мамой в комнату.
- Мам, а я ремень принёс, - похвастался я.
- Какой ремень?
- Ну, ты ж просила, чтоб я захватил. Только отдашь потом, я его у Русланчика одолжил.
- Игорь. - Мама устало покачала головой. - Когда ты повзрослеешь?
- Ты же знаешь, мам, - никогда.
- И чему же ты так рад?
- Вот этому самому и рад.
- Садись за стол. - Мама махнула рукой. - Чаю хочешь? Или, может быть, пообедаешь?
- А что на обед? - оживился я.
- Рассольник. И котлеты с гречневой кашей.
- Давай пообедаем.
Мама ушла на кухню. Было слышно, как она чиркает спичкой, включая газ, и аккуратно звенит тарелками.
"Странно, - подумал я. - Я ведь люблю маму. Почему же у меня такое чувство, будто я отбываю здесь какую-то повинность?"
- А? Что скажешь, борода? - Я повернулся к Менделееву на стенке.
"Борода" ничего не ответила. Зато из кухни раздался голос мамы:
- С кем ты там разговариваешь, Игорь?
- Пытаюсь вызвать на откровенность Менделеева. А он, чучело, только брови хмурит.
- Игорь. Иди-ка лучше сюда. Поможешь мне.
Я вышел на кухню. Мама протянула мне тарелки, ложки и вилки.
- Вот. Отнеси это в комнату.
- А мы разве не на кухне обедать будем?
- Я никогда не обедаю на кухне, если у меня гости. Да ещё такие редкие, как ты.
- Упрёк принят.
- Не валяй дурака, сын.
Я расставил тарелки и разложил ложки и вилки на столе. Вскоре появилась и мама с дымящимся рассольником, который она успела перелить из кастрюли в супницу.
- Приятного аппетита, мам.
- Спасибо. И тебе.
Сама она почти не ела, больше глядела, как я, обжигаясь, поглащаю рассольник ложку за ложкой.
- Ты похудел, - заметила она. - Вы с Русланом плохо питаетесь.
- Я вшегда был худым, - прошамкал я набитым хлебом ртом.
- И много курите. И пьёте. Наверняка.
- Мама, можно усвоить пищу в спокойной обстановке?
- Ешь, ешь.
Она отломила от хлеба небольшой кусочек, но положила его не в рот, а на скатерть, рядом с тарелкой.
- Как по-твоему, отчего я так рано поседела? - неожиданно устало спросила она.
- Из-за меня.
- Не ёрничай.Что ты, в сущности, обо мне знаешь? У меня была трудная жизнь. Я всё время боролась. Поступила в институт, где был чудовищный конкурс. Устроилась на работу в школу. Затем боролась с твоим отцом. А теперь мне приходится бороться с тобой.
- Отдохни, мама.
- Мне бы очень хотелось отдохнуть. Я страшно устала.
- Ты устала от себя, мама.
- Я хотела бы, чтоб у тебя была постоянная работа, дающая твёрдый доход. Чтоб у тебя была семья. Жена, дети. Чтоб я могла нянчить внуков. Я хотела бы, чтобы ты был счастливым.
- Верю. Но счастливым так, как ты это понимаешь.
- А как ты это понимаешь?
- Никак.
- Вот именно, что никак.
- Мама, я хочу быть таким, каков я есть. У меня есть мой мир, мои стихи, у меня есть... - тут я осёкся.
- Что у тебя есть? - Мама подняла на меня пытливый взгляд.
- Всё у меня есть, - буркнул я.
- У тебя ничего нет! - неожиданно крикнула мама. - Ни семьи, ни работы, а главное - нет чувства долга. Ты живёшь на иждевении у Руслана. Сам Руслан, кстати, работает. И Сергей работает. И Коля. Ты один ни о чём не думаешь. Ты безответственен. Мне стыдно. Я никогда не думала, что у меня вырастет такой сын.
- Откажись от меня. - Я доел рассольник и отодвинул от себя тарелку.
- Все твои слова - ёрничанье и блеф. Равно как и твои стихи.
- А ты их читала?
- Я всё равно ничего не понимаю в поэзии. Я химик. Зато понимаю другое: если б они чего-то стоили, их бы печатали.
- Действительно, мам, как всё просто.
- Игорь. Сын. Сынок. - В голосе мамы вдруг проскользнуло что-то такое, от чего у меня невольно сжалось сердце. - Ну не все же обязательно хорошие поэты. Может, ты бы мог найти себя в чём-то другом.
- Спасибо. Я уже нашёл себя.
- Есть столько интересных профессий. Кем бы ты хотел стать, если б не стихи?
- Никем.
- Можешь не волноваться, - сказала мама после паузы. - Им ты уже стал.
- А теперь ты ёрничаешь.
- Ты меня очень огорчаешь. Как Руслан так долго может выносить тебя?
- Скрежещет зубами, бедный, но выносит, - усмехнулся я.
- Тут нечему улыбаться. Возможно, он по дружбе и не говорит тебе...
- Мама! - взмолился я. - Можно, мы с Русланчиком сами в этом разберёмся?
- Действительно, это ваше дело, - согласилась мама. - Хотя со стороны выглядит довольно странно. Слушай, Игорь, скажи мне честно: в каких вы с Русланом отношениях?
- В прекрасных.
- Я имею в виду совсем другое.
- Что же?
- Вы живёте вместе. Уже довольно долго. Девушки у тебя, насколько мне известно, нет. Не знаю, не знаю...
- Слушай, мама! - взорвался я. - Ты уж действительно лезешь не в своё дело.
- Этого бы ещё только не хватало! - Мама испуганно посмотрела мне в глаза. - От тебя, Игорь, конечно, всего можно ожидать...
- Всё, мама, спасибо за рассольник. - Я резко поднялся из-за стола.
- А котлеты с гречкой, Игорь?
- Спастбо, я сыт.
- Поешь.
- Говорю же, не хочу.
- Доведёшь ты меня до могилы, - вздохнула мама. - И себя убиваешь, и меня.
- Ты сама себя убиваешь! - Я чувствовал, что близок к истерике. - Ты как паровой каток, который всех и всё хочет снивелировать до уровня собственных представлений о том, что правильно, а что нет. Ты всегда права, всегда права! А это, в конце концов, невыносимо. Я лучше пойду, мама, пока не наговорил такого, о чём после буду жалеть. До свиданья, мама.
- Постой ещё одну секунду.
- Да? Что?
Мама подошла к комоду, выдвинула ящик и достала оттуда пятьдесят рублей.
- Вот. Возьми.
- Спасибо, мама, но денег я у тебя не возьму.
- Возьми. Это я не тебе.
- А кому же?
- Вам с Русланом. Некрасиво, что только он тратится на тебя. Возьми, пожалуйста.
К тому же, у тебя скоро день рождения. Считай, что это частично и мой подарок.
Игорь, прошу тебя, возьми. Не для себя. И даже не для меня. Для Руслана. И передай ему привет от меня.
- Спасибо, мама. - Я сунул деньги в карман брюк, чувствуя, как полыхают мои щёки. - Правда, спасибо. - Я нагнулся, чтобы поцеловать маму, но она как-то устало отстранила меня рукой.
- Иди сын.
- Извини, мама.
Я направился к двери.
- Постой секунду.
Я остановился. Мама подошла ко мне, нагнула мою голову к себе и поцеловала в щёку.
- С днём рождения, сынок.
- Спасибо, мама.
- Хоть, говорят, поздравлять заранее - плохая примета. Не забудь Русланов ремень. Пороть тебя, боюсь, слишком поздно.
Я не сел в трамвай, а решил пройтись пешком. На душе было тошно.
"Не купить ли Русланчику, ну, и себе коньяку на вечер? Или просто водки?" - подумал я, но вспомнил, что сегодня воскресенье и все магазины закрыты.
Таксиста, что ль, остановить и купить у него?
Я не стал останавливать таксиста. Вместо этого я подошёл к старушке, торговавшей цветами, и купил у неё три гвоздики. Для Руслана. Гвоздички, побитые морозом, выглядели жалко и совсем не пахли. Но я всё равно уткнулся в них носом, как, бывало, в детстве зарывался лицом в мамины ладони. На душе потеплело. Я улыбнулся и зашагал домой.
* * *
Когда Игорь ушёл, Руслан, долгое время не зная, чем заняться, сидел в кресле и наблюдал за причудливым полётом мухи. Муха металась по всей комнате, как сумасшедшая, серьёзно жужжа.
"Это бессмысленно и совершенно не алгоритмизуется, - подумал Руслан. Хотя..."
Руслан порывисто вскочил и включил компьютер. Пока старая развалина загружалась, Руслан успел сварить себе кофе в медной джезве, налить его в чашку и подкурить сигарету.
"Поставим задачу так, - рассуждал он, стуча по клавишам. - Мухой движет исключительно реакция на внешние раздражители, поскольку мозга у неё нет, а есть один нерв - от глаз до жопы. Что может её раздражать? Свет. Мои телодвижения.
Звук..."
Резко зазвонил телефон. Муха заметалась по комнате в притворном ужасе. Руслан с неохотой отошёл от компьютера и снял трубку.
- Да? - сказал он.
- Руслан Васильевич? - осведомился в трубке Серёжкин голос. - Это вас беспокоят Николай Васильевич и Сергей Васильевич.
- Вы меня действительно беспокоите, - буркнул Руслан. - Вы меня от работы оторвали.
- Это пустяки, - светски хамнул Серёжка. - Вы мне другое скажите: не могли бы вы куда-нибудь сплавить Игоря Васильевича? Буквально на полчасика-минут на сорок?
- Не мог бы. Он уже сплавился. Как сырок. Его мама на экзекуцию вызвала.
- Сие чрезвычайно удачно! Мы будем у вас через пятнадцать минут.
- Я работаю.
- Но.
- Чё "но"?
- Счас приедем. - Серёжка бросил трубку.
- Вот козлы! - пожаловался Руслан мухе.
Муха сокрушённо уселась на стену рядом с телефоном. Руслан кокнул её трубкой, включил компьютер и сел в кресло с кофе и сигаретой.
"Это мерзко, - с грустью подумал Руслан. - Из-за этого Серёжки я замарал себе руки убийством. Откуда мы знаем, что есть жизнь с точки зрения мухи? А какой-нибудь Небесный Мухобой возьмёт да и прихлопнет так же меня. Телефонной трубкой. Небесной".
Допив кофе, Руслан отнёс пустую чашку на кухню и заглянул в холодильник.
"Сыр есть, колбаса тоже есть. О, и масло есть. Хлебу завались. Ну, угощу их бутербродами с маслом. Ладно, луку тоже дам".
Руслан усмехнулся и принялся нарезать колбасу и сыр, намазывать маслом хлеб и конструировать бутерброды.
В дверь позвонили. Руслан оставил свои кулинарные манипуляции и пошёл открывать.
- О! - обрадовался Серёжка вваливаясь в квартиру. - Кого мы видим!
- И кого? - Руслан завертел головой по сторонам.
- Тебя, дурило. Позвольте безешку запечатлеть. - Серёжка потянулся пухлыми губами к Руслановой щеке. Чмокнул. Повернулся к стоящему позади Кольке.
- А вот и Николай Васильевич, автор этой фразы, - отрекомендовал Серёжка. Колька залыбился.
- Николай Васильевич, - продолжал Серёжка, - принёс с собой коньяк "Армения".
Иных Николай Васильевич не пьют. А этот - пьют. Из розового бокальчика. О чём читайте воспоминания современников.
- С какой радости коньяк? - вяло спросил Руслан. - Что будем праздновать?
- Ничего праздновать не будем. Будем пить. Почему бы трём старинным друзьям не посидеть за бутылочкой изысканного коньяку.
- Гы! - сказал Колька.
- Николай Васильевич, как всегда, чётко отражает суть момента. Серёжка учтиво потрепал Кольку по щеке. - Ну, не будем держать нас в сенях, проследуемте в покои. Мы очарованны вашим гостеприимством, Руслан Людмилович.
- Проходите, а я пока на кухню.
- У вас там подрумянивается молочный поросёнок?
- Ну да, поросёнок. На букву "Б"
- Барашек! - догадался Колька.
Когда Руслан внёс в комнату поднос с бутербродами, Колька разочарованно скривил нос.
- А где барашек? - спросил он.
- На альпийских лугах. Прошу откушать, что Бог послал.
- В этот день Бог послал Руслан Васильичу бутерброды, - исказил цитату Серёжка.
- Николай, не гнушайтесь. Лёгкий а-ля фуршет более соответствует коньяку. Жирная колбаса, пар экзампль. Русик, фужеры у тебя есть?
Руслан достал рюмки из серванта.
Серёжка пошлёпал пухлыми губами.
- Во Франции, - заметил он, - коньяк подают в больших пузатых подогретых бокалах.
- Давно оттуда? - мрачно поинтересовался Руслан.
- Да он там не был, - добродушно объяснил Колька, - эт он в книжке прочитал.
- Николай, наливай! - Серёжка нахмурил брови.
Колька с готовностью выдернул пробку и разлил коньяк по рюмкам.
- За чё выпьем? - спросил он.
- За тебя, Громозека.
- А чё за меня?
- Шутка. Ни хрена не за тебя. Со встречей!
- Хороший коньяк, - сказал Руслан, ставя опустевшую рюмку на стол. Итак, я весь внимание.
- По какому поводу? - притворно удивился Серёжка. - А если мы просто пришли посидеть?
- И для этого нужно было сплавить куда-то Игу?
- Ну, так он же пьёт, как слон.
- Не юродствуй. - Руслан поморщился.
- Сдаюсь, сдаюсь. - Серёжка поднял руки вверх в знак полной капитуляции. - Вы, как всегда проницательны, мой Холмс. Речь пойдёт именно о нём, о нашем друге-поэте. Его нужно спасать. - Серёжка отбросил ёрничество и заговорил серьёзным тоном.
- От кого?
- От него самого. От его, так называемого, мира.
- Ребята, я уже говорил - без меня...
- Сказал Пилат и пошёл мыть руки. Милая у тебя позиция, Русик. Главное, чтобы ты остался чистеньким, да?
- А-а, значит, понимаете, что затеяли грязное дело?
- Ассенизаторы тоже занимаются грязным делом. И хирурги, когда возятся в кишках, тоже не заботятся о чистоте своих перчаток.
- Об одном прошу тебя, Аркадий - не говори красиво, - поморщился Руслан.
- Ты чё, сдурел? - весело вылупился на него Колька. - Это ж Серёга!
Серёжка встал из-за стола и медленно прошёлся по комнате, ухватив себя за лацканы пиджака.
- Завидую я сейчас своему покойному дедушке, - вздохнул он. - Дедушка носил подтяжки и когда читал нравоучения, закладывал за них большие пальцы рук. Это придавало дедушке солидность, а словам его - весомость. Послушай, Руслан, - он неожиданно повернулся к столу, - скажи мне честно: ты любишь Игоря?
Руслан вздрогнул.
- Конечно... Как и все мы.
- Очень хорошо. Ты к нему даже как-то ближе, чем мы с Колькой. Опять же, живёте под одной крышей. Да и вообще. Ты пойми - ведь у него ближе тебя - я подчёркиваю - даже не нас, а тебя - никого нет. Как же ты можешь быть таким слепым?
- К чему ты клонишь?
- К земле. К грешной, но единственно данной нам матушке-земле. Николай, подливай.
Колька послушно забулькал коньяком в рюмки.
- Выпьем за Игорька, - предложил Серёжка.
Выпили, крякнули, огладив воображаемые усы.
- Давай сразу ещё по одной! - предложил Серёжка. - Уж больно коньяк хорош.
Молодец, Колян, умеет выбирать.
Колька зарделся.
- Ну, наливай, наливай, красна девица.
Колька разлил по-новой.
- За тебя, Русланчик. - Серёжка поднял рюмку.
- А чё за меня?
- А так. Человек ты больно хороший. Хотя и недалёкий.
- Почему? - хмелея спросил Руслан.
- По кочану. Друг твой гибнет перед самым твоим носом, а ты и бровью не ведёшь.
- Из чего же это следует, что он гибнет?
- Рассуди сам. Человеку скоро 28. А он до сих пор не знает толком кто он и что он в этой жизни. Стихов не печатают - да он и не пытается их издать, денег, соответственно, нет, угла своего нет...
- Есть.
- Ну, хорошо, хорошо. А не будь тебя? Ты ж пойми: он не живёт. Он сочинил себе какой-то там свой мир, какой-то Мировой Разум. Но мир-то выдуманный, для жизни не приспособлен. Однажды этот мыльный пузырь лопнет, и Игорёк шмякнется мордой о землю, где он совершенно беспомощен.
- Так предлагаешь шмякнуть его поскорее?
- Я предлагаю сделать так, чтоб Игорёк сам увидел, насколько иллюзорен тот его мир, сам осознал, сечёшь? И тогда он не шмякнется с высоты, но мягко спустится на парашюте. Колька, а ты чего хайлом мух ловишь разливай ещё.
- У меня не хайло, - робко воспротивился Колька, но по-новой всё-таки разлил.
Выпили с большим аппетитом, а Колька зажевал коньяк бутербродом с колбасой.
- Н-на парашюте, гришь? - Русланчик, как лошадь, тряхнул головой. - А мне вот другое думаесса. Вот спустим мы его с этим... с парашютом, а вдруг лишим самого главного.
- Чего, чего мы его лишим?
- Не зна-аю. Мож тот его мир и ессь настоящий. Ток мы об этом не знаем.... Мы ж там ни разу не были.
- А не обидно тебе, Русланчик, что он - в том мире без тебя, а ты - в этом.
- Зато в этом мире он со мной. И днём, и ночью. М-мужики, давайте ещё выпьем!
Н-николай, н-наливай.
Колька налил. Снова выпили.
- А так бы он всегда был бы с тобой, - усмехнулся Серёжка, с интересом разглядывая Руслана. - Тебе ведь хотелось бы этого, а, Русланчик?
- Хот-телось бы.
- Так ты нам поможншь?
- В чём?
- Спустить Игорька с небес на землю. Помочь ему обрести себя здесь, в этом мире.
Сделать его счастливым.
- А как?
- Ну, вот мы проделаем всю эту штуку...
- Какую штуку?
- А вот это мы вместе сейчас и придумаем. Нам нужен твой аналитический компьютерный ум. Э-э-э, хватит тебе коньяку! - Серёжка прижал к столу руку Руслана, потянувшуюся за бутылкой.
- Ж-жалко, да?
- Жалко у пчёлки в ж-жж. Мы вот тут с Колькой прикидывали - может устроить нашему небесно-космическому Игорьку визит инопланетян? Там, в синее покраситься...
- Матушинский ни в жисть не поверит.
- Вот и мы так решили.
- А, мож, в зелёное? - неожиданно встрял Колька.
Его проигнорировали.
- В общем, сам понимаешь - детский сад. Есть благородный замысел, но как его воплотить в жизнь... Что скажешь, кибернетик?
- Скажу, что глупая идея, что одна, что другая. - Эта фраза исчерпала Руслановы силы и он пьяно уронил голову на руки.
Серёжка щёлкнул пальцами перед его носом.
Руслан поднял голову.
- Очень глупая идея, - повторил он. - Что одна, что другая.
- Предложи умную.
Руслан неожиданно поднял кверху указательный палец.
- О! - сказал он.
- Что? - оживился Серёжка.
- Давайте выпьем ещё коньяку.
- Давайте, - обрадовался Колька, с готовностью хватая бутылку.
Серёжка обречённо махнул рукой и подставил свою рюмку.
- За что выпьем? - спросил он.
- За идею.
- Идею сперва раздобыть надо.
- Идея есть.
- И что за?
- Послание.
- Кого и куда?
- Чего и кому. Свыше - Игорьку. Через компьютер.
- Ничего умнее не придумал?
- Д-давайте выпьем. Я Игу знаю. Сначала посмеёсса. Потом задумаесса. Потом сразу поверит. Я Игу знаю.
- Ещё б тебе его не знать. Молодец, Русланчик. Выпьем за твою идею.
Выпили, а Колька съел ещё один бутерброд с колбасой.
- А текст... я с-сам... завтра... Когда просплюсь... Сброшу на дискетку и нам же в почтовый ящик и закину. Типа, Игорю Матушинскому лищно.
- Гениально, Руслан. Ты Игорю настоящий друг. Допьём коньяк?
- Д-давай.
Колька, печально вздохнув, доразлил остатки коньяка.
- Ну, Русланчик, - сказал Серёжка, - а теперь, напоследок, выпьем за нас. За всех. Включая Игорька. Спасённого. Нами.
Рюмки звякнули друг о друга.
- Давай его в кресло перенесём, - донёсся до Руслана сквозь туман опьянения Колькин голос.
- Давай.
Руслан почувствовал, как его ухватили подмышки и усадили на что-то мягкое. "Не сверзиться бы", - слабо подумал Руслан. Он слегка приоткрыл глаза и успокоился - отсюда - из глубокого кресла у стены - он не сверзится.
- Пока, Русик.
- Бввв, - ответил Руслан.
- Однако, накачали мы его, - эхом прозвучал голос не то Кольки, не то Серёжки.
Дальнейшее для Русланчика утонуло.
Открыв дверь ключём и войдя в квартиру, я удивился, что в прихожей полутемно, как, впрочем и во всей квартире. Я прошёл в комнату и чуть было не споткнулся о ноги Руслана. Я включил свет. Русланчик дремал в кресле, по-детски причмокивая во сне губами.
- Не рановато ли спать устроились, молодой человек? - с напускной суровостью спросил я.
- Мя-а, - просыпаясь, ответил Руслан.
- Держи, - я протянул ему гвоздики.
- Эт чего?
- А это тебе.
- От мамы?
- От меня, дубина. - Я наклонился и поцеловал его в губы. От Руслана приятно пахло коньяком.
- Ты где это успел нализаться?
- Представь себе, в этой комнате.
Я огляделся. На столе стояла пустая бутылка из-под армянского коньяка, три рюмки и поднос с бутербродами. Вот гадина! Нализался, как институтка, и без меня.
- Приходили пацаны? - спросил я.
- Колька слямзил де-то бутылку коняка, - промямлил Руслан. - А мы её выпили. Чё ж на неё смотреть, шо ли? - развил он свою мысль.
- Зачем Кольке лямзить коньяк? Он и так у себя в кооперативе деньги лопатой гребёт.
- Не, так я ж соврал. Ты чё, не понял?
- А соврал зачем?
- Шоб весело было. Спасиб те за цветы. Нагнис.
Я нагнулся, и Руслан, ухватив меня за шею, притянул к себе и поцеловал.
- Как было у мамы? - спросил он.
- Мрак. А ещё она нам пятьдесят рублей дала. Конкретно - тебе. На мой день рождения.
- Добрая она у тебя.
- Это она-то... - хотел было взорваться я. - Да. Она добрая. Но выносить её долго я всё равно не могу.
- Это потому, что ты один в семье. Вот у моих, кроме меня, ещё пятеро. Они меня и не трогают.
- Везёт тебе, татарчонок, - ласково сказал я.
- А мне, может, в детстве обидно было, что не мне всё внимание. Тем более, я ведь из детей старший. У-у, так бы и поубивал всю эту сопливую команду.
- Не смеши, Русланчик, - улыбнулся я. - Чтоб ты кого-то убил? Ни за что не поверю. Ты ж не волк, ты сам ягнёнок.
- Я-а ягнё-о-нок? - возмущённо заблеял Руслан.
- Ну конечно. Ягнёнок-спаситель. Вроде того, что спас мальчика Фрикса.
- А-а. Ягнёнок, с которого после шкуру сняли.
- Не шкуру, а руно. Золотое.
- Пусть золотое. Однако ж - сняли.
- С тебя-то шкуру снимать никто не собирается.
- Кто знает, кто знает...
- Я знаю. Я не допущу.
- Эт ты счас не допустишь. А вот как на парашюте приземлишься - хрен тебя знает.
- На каком парашюте? Ты всё ещё пьян.
- Ах, да... Я пьян. Можно я тебя ещё раз поцелую?
- А я тебя?
- Можно.
Мы поцеловались.
- Иудин поцелуй, - сказал Русланчик.
- Это ты мне?! - возмутился я.
- Это я себе. Но я не Иуда. Я Иона. В чреве кита. Серёги.
- Ты о чём?
- Я ж пьян. - Русланчик вдруг заплакал.
- Ты чего? - испугался я.
Русланчик обхватил меня за шею и продожал всхлипывать мне в плечо.
- Ничего, - выдавил он сквозь плач. - Счас пройдёт.
И у него действительно прощло. Да, упоили его кореша.
- Может, тебе спать пойти? - спросил я.
- Не, давай посидим. А потом пойдём. Только вместе, да?
- Конечно, - сказал я, погладив его вьющиеся волосы. - Конечно.
* * *
- Я с тобой не поеду, - заявила Наталья Николаевна.
- Вот как? - сказал Пушкин, готовый, впрочем, к такому повороту.
- Именно так. За свои блядские штучки расплачивайся сам. - Губы Натальи Николаевны превратились в две сплюснутые брусничины.
- И вы ещё, мадам, изволите толковать о блядстве?
Наталья Николаевна, слегка подёрнув плечами, пересекла комнату по диагонали и с видимой обессиленностью рухнула в кресло.
Пушкин неторопливо снял цилиндр, отстегнул крылатку и стянул перчатки.
- Не поедете, значит? Это хорошо.
Наталья Николаевна ревниво встрепенулась в кресле.
- Хорошо? Значит, вам хорошо? Значит, вы даже рады?
- Я? Рад? Да, рад. А вы хотели б, чтоб я был несчастен? Дескать, уезжаю от красавицы-жены в тьму-таракань... Да Боже мой, какая скука... Да я там тысячу прекрасных вещей напишу, которых не мог написать рядом с вами... Вы меня опошлили... Во что я превратился? В бездарного ревнивого рогоносца?
Наталья Николаевна вспыхнула, поднялась из кресла.
- Так вот, сударь, если вы так оскорбительно-откровенны, позвольте быть откровенной и мне: любить я вас никогда не любила, но и рогоносца из вас никогда не делала. Можете назвать меня проституткой, только денег я особых с вами не получила. А, в общем, мы друг друга стоим - вы женились на самой красивой женщине Петербурга, я вышла замуж за величайшего поэта России. Та же сделка, только в профиль.
- Не совсем, - тихо ответил Пушкин. - Вся разница в том, что я любил и люблю тебя, Наташа.
- Ну и люби, - неожиданно спокойно сказала Наталья Николаевна. - Но не требуй, чтобы я ехала с тобою. Я - женщина. Я живу в особом пространстве. Мой мир - это Петербург, это балы, это театры, салоны, это красивые мужчины...
- Дантес, например, да?
- Этот пидорас? Саша, ты окончательно с ума сошёл. Поэт ты, поэт, ничего в жизни не понимаешь.
Пушкин опал на дверной косяк.
- Дантес... - начал он.
- Да. Мы, женщины, это сразу чувствуем.
- Так в чём же дело, Наталья Николаевна?
- Вы, мужчины, ослы. Вы думаете, если женщина не любит вас, значит она непременно любит кого-то другого. А если она просто не любит вас?