Горохов Александр. Забытые на обочине

   - Тогда в шахту пойду. - прервал его Гриша. - Или в рыбаки.
   - Почему?
   - Там хорошо зарабатывают.
   Лурье вздохнул.
   - Сразу начал с ошибки. Нынче шахтеры бастуют, денег им не выплачивают месяцами, прежних заработков и почета там нет. Нет и прежнего богатого рыболовецкого флота. Я повторяю, Гриша, - за этими стенами другой мир. Ищи счастье в других сферах.
   Ни возражений, ни согласия на это предложение врач не получил, от чего-то обиделся и спросил сухо.
   - Ни о чем меня больше спросить не хочешь?
   - Мы же много говорили. - он опять улыбнулся мягко, почти по детски. - Марк Семенович, а те убийства... Мне их теперь списали?
   - Убийства, Гриша, не списывают. По закону ты чист. Ты был болен. Мой тебе совет - постарайся об этом вообще не вспоминать.
   - Да... Я и не вспоминаю. То есть я плохо все помню.
   Лурье произнес резко.
   - Перестань. Что-то ты должен помнить хотя бы о том, как пять лет назад придушил у нас здесь дряхлого старика.
   Гриша отвел взгляд в сторону, слабо улыбался, глядел на свет лампочки и не мигал.
   - Не молчи, Гриша. Теперь об этом можно сказать откровенно. Боятся уже нечего, ты за все рассчитался.
   - Я помню, как старик хрипел... Негромко... И дергал ногами. Мне и сейчас страшно. - он словно встряхнулся и посмотрел Лурье в глаза. - Но я думаю, что никого не хотел убивать. Никогда.
   - Фамилия старика была Покатилов. А у тебя на руках в то утро оказались свежие царапины. Покатилов пытался защищаться.
   - Да. Царапины... Царапины были, конечно. - он прерывисто и глубоко вздохнул. - Марк Семенович, я и сейчас не буду отрекаться, как и тогда...
   Старик был грязный, всегда сопливый, ходил под себя... Я помню, чавкал очень противно, когда ел, как свинья, с хрюканьем. Жрал, а не кушал. Но не убивать же за это?
   - Разумеется. - согласился врач, не услышав ничего нового. - Больше об этом не вспоминай. Все минуло.
   Лурье открыл стол, извлек тонкую красную папку и спросил, сменив тон.
   - Лет восемь назад, ты пытался писать нечто вроде воспоминаний. Эти записки сохранились.
   Гриша тихо засмеялся, словно что-то зарокотало в его широкой груди.
   - Записки сумасшедшего? Было дело... Меня тогда заставили. Это на второй, кажется, год. Попросил один врач, латыш. В той больнице, в Риге. Он думал, что это мне поможет. Если я все запишу честно и откровенно. Он давал мне бумагу и карандаш.
   Лурье быстро перелистнул с десяток страниц, отпечатанных на машинке.
   - А я думал, что тебе пишущую машинку дали. В палату.
   - Нет, я на машинке не умею. Карандашом писал. - легкое любопытство мелькнуло на его лице. - Это "Синий свет"?
   - Да. - кивнул Лурье. - "Синий свет". Название понятно. Ночью в наших палатах включают дежурные синие лампочки. Но получается, что тот доктор потом перепечатал твои записки на машинке... Тоже понятно.
   - Что?
   - Всего, что здесь написано, ты сам написать не мог. Не по твоим способностям и тем более возможностям, Гриша. Кто-то тебе крепко помог создать это творение. У тебя был профессиональный соавтор. Это ловко состряпанная полуфальшивка.
   - Зачем? - без интереса спросил Гриша.
   Лурье давно понимал - "зачем"? Тогда там, в Риге 1990 года, латышский врач заставил Нестерова писать эти "записки сумасшедшего" со своими целями. Тот врач, перепечатывая труд больного, наверняка что-то вставил от себя. И это была не медицинская, не научная работа. Врач-латыш хотел создать документальный труд о быте и нравах Советской Армии. Нравах диких и нечеловеческих. Тому врачу было наплевать на своего пациента Нестерова его, латыша, подталкивала ненависть к "оккупацинному режиму" в родной Латвии и он, судя по всему, готовился этот полубред сумасшедшего опубликовать за границей. Латышский врач руками своего больного Нестерова хотел всему миру поведать - ЧТО творится в психиатрических отделениях Вооруженных Сил СССР. Ну что ж, теперь эти намерения латыша оставались на его свободолюбивой прибалтийской совести.
   - Хорошо. - легко сказал Лурье и протянул папку. - Перечитай как-нибудь на досуге.
   - Зачем? - Гриша пожал плечами. - Возьмите себе. Или сожгите.
   - Григорий, - терпеливо возразил Лурье. - Мне твой труд не нужен. В историю твоей болезни он тоже не включен. А тебе, как я твердо убежден, со временем это поможет во многом разобраться.
   - В чем? - с легким интересом спросил Гриша.
   - В самом себе. В том, что с тобой произошло. Надо знать свое прошлое, чтоб не бродить в потемках настоящего.
   Гриша слегка нахмурился, но ответил мягко.
   - Мне не охота об этом вспоминать.
   - Хорошо. - согласился Лурье. - Пусть пока твой опус остается у меня. Когда ты устроишся, напишешь и я тебе его вышлю почтой. Пройдет время и ты прочтешь всё это с большим интересом. И я уверен - с большой пользой!
   - Моджет быть... Меня сегодня после завтрака выпустят?
   - Да. Документы будут готовы. Ты сразу в Москву, к брату?
   - Не знаю... Николай позвал немного пожить у него.
   - Санитар Кислов? Пожалуй, это хорошо. - Лурье открыл стол и вытащил из него плоскую записную книжку с медными уголками. - Держи, Гриша мой подарок на память. Там записан Московский телефон твоего брата, я вчера с ним говорил. Позвони, предупреди его, если будешь задерживаться, он тебя ждет. Будем прощаться?
   - Будем прощаться. - обыденно ответил Гриша.
   Они коротко и сильно обнялись, Лурье подавил вздох и поднял телефонную трубку:
   - Сима, Кислов вышел на дежурство? Пусть приходит за Нестеровым. - он положил трубку и сказал с фальшивой бодростью. - Последнее, Гриша! Поначалу будь особо осторожен в "переборе" с вином и женщинами! Эти два соблазна для тебя, как, впрочем, и для всех - крайне опасны. Но именно к ним тебя и потянет, что закономерно. Любишь водку?
   - Не знаю... Я ж десять лет в рот ничего не брал.
   - Вот и сохраняй режим здоровой жизни! - Лурье дал совет, с его точки зрения, заведомо вздорный, поскольку сам же утверждал в дружеской компании: "При нашей жизни да ещё не пить, не курить - так вовсе станешь импотентом!"
   В кабинете появился Кислов, низкорослый плотный мужчина лет сорока, спросил бодро.
   - Можно забирать отпущенца, Марк Семенович?
   - Да.
   - Пошли, Григорий! - Кислов крепко стукнул его по плечу. - Последний раз идешь под конвоем! Еще пара часов и - свобода, брат!
   Лурье посмотрел им в след и подумал, что это, в конечном счете, неплохо, что Кислов присмотрит за Нестеровым на первых порах. Адаптация в новых условиях дело тяжкое и наставник в лице простого, но по житейски прочного мужика не помешает. Тем более, что знали они друг друга пять лет, с первого дня прибытия сюда Григория Викторовича Нестерова.
   На миг мелькнуло соображение, что на волю выходит, быть может, потенциальный и непредсказуемый убийца, который может нанести удар внезапно, без подготовки и мотивировок. Быть может, годами будет жить неприметно и тихо, а затем в мозгу его соскочат какие-то незримые шестерни и стремление убивать заполнит все существо. С такими, как Нестеров, во всем мире не знают, что делать: то ли держать в "психушках" до скончания века, то ли выпускать на волю с риском для окружающих. Вопрос в одном - когда, где и кто подвернется Грише Нестерову под руку? Но, может быть, ничего подобного не случится. Дай-то Бог.
   Пусть Гришке повезет, подвел итог Лурье своим размышлениям и принялся подготавливать свои личные дела к передачи приемнику, поскольку и до его отбытия на Землю Обетованную оставалось уже немного времени.
   ...Кислов вел Гришу по знакомым коридорам и уверенно наставлял.
   - Сейчас позавтракаешь плотненько, попрощаешься с корешами, документы получишь, я тебя упакую клево и вечерком увидимся. Помнишь где?
   - Да. На центральной почте.
   - Правильно. Погуляй до вечера, я вахту сдам, забегу в детский сад за своим Олежкой и освобожусь. Водки не пей, понял? Пивком побалуйся, на Ярославль посмотри, в кино сходи. Ничего не покупай, облапошат.
   - Ладно... Послушай, Коля, я тебе не помешаю?
   - Брось! Я тебя вечером на квартиру пристрою, договорился, рядом жить будешь. - он глянул на часы. - Восемь. Машка, наверное, пришла. Пойдем, я тебя сразу приодену по моде.
   Они спустились в подвал и добрались до кладовой, где рыхлая, мясистая женщина средних лет причесывалась у большого осколка зеркала на стене.
   - Привет, Машка! - бодро гаркнул Кислов. - Уходит клиент, надо его обмундировать по человечески!
   - Что тебе здесь, бутик готового шмотья? - сварливо задребезжала кладовщица.
   - Машка! Мужик десять лет отсобачил! Его из армии взяли, барахло потерялось, пошуруй у себя, не бойся, за мной не заржавеет.
   Последняя фраза сменила настроение у кладовщицы и она окинула Гришу взглядом портнихи, прикидывающий размер одежды клиента.
   - Найдем что-нибудь...
   За четверть часа Гриша примерил чистую рубашку, костюм, крепкие туфли - все было ношеным, но вычищенным и отглаженным. После сердитых переговоров Кислова с Машкой, выдали и куртку, из натуральной кожи. Тоже не новая, но нарядная, прочная и мягкая.
   - Возьми все в палату, там переоденешься. - подмигнул Кислов. - Скажи тёте "спасибо" и не трепыхайся, у нас с Машкой свои расчеты. Пойдем, слопаешь свой последний казенный харч.
   Они поднялись из подвала на второй этаж и, уже открывая специальным ключом двери в отделение, Кислов сказал.
   - Я тебе докину немного денег, пообедай в кафе "Волга", это в центре, недорого. Не пей без меня, ещё раз прошу. Тебе после такого карантина глотка хватит, чтоб с копыт слететь. Не торопись, все будет.
   - Что? - спросил Гриша.
   - Жизнь будет, деньги будут, бабы будут, водкой зальешься! А?!
   ... Он вернулся в свою палату на четыре койки и сразу почувстовал себя здесь уже чужим, уже отстраненно. Его здесь уже не было, хотя он совершенно точно знал, что будет происходить в течении ближайшего часа. И что с однообразием тиканья часов будет происходить до вечера. И сегодня, и завтра, и послезавтра. Новости здесь случались крайне редко. Первым проснется агроном в прошлом Станислав Сергеевич - его койка в углу у окна. Проснется и опять пожалуется, что к нему "подключались". Кто именнно "подключался" к мозгам Станислава Сергеевича, Гриша за минувшие годы так и не выяснил. Кажется, не удалось установить "подключателей" и Лурье. Иногда это были внеземные цивилизации, иногда - давно сошедшие в могилу предки агранома. Но "подключения" проходило регулярно и больной иногда выполнял дикие приказы "подключателей" - раздеться до гола, не есть три дня, написать письмо Президенту.
   Потом придет санитарка и начнет неторопливо всех будить. Встанешь или не подымешся к завтраку - большого значения не имело. За час проснутся и другие соседи, потянутся на завтрак. Эта палата была для тех, кто в целом удерживался в рамках сознания, не буйствовал, не впадал в отключку до полного оцепенения. Во всяком случае, соседи Гриши отличали - где сортир, а где столовая.
   В конце коридора были палаты с пациентами куда как более тяжелого состояния, а здесь даже телевизор стоял.
   Откуда-то из-за стен послышался голос санитарки, начавшей побудку. Под потолком загорелись плафоны. Станислав Сергеевич сел на койке и с трудом поднял свою большую седую голову на тонкой шее.
   - Доброе утро, Гриша, - как всегда ясным и вежливым голосом поздоровался он. - А ко мне сегодня с раннего утра опять "подключались"!
   - С добрым утром, Станисалв Сергеевич, - ответил Гришпа, не задавая дополнительных вопросов, поскольку нужды у том не было.
   - Да. Поключались. - грустно повторил Станислав Сергеевич. - И отдали последний, окончательный приказ.
   - Какой? - рассеяно спросил Гриша, опять же всё зная наперед. Приказы с утра были чаще всего профессионального характера: "начать посевную", "перепахать погибшие озимые" или "составить годовой отчет".
   - Непререкаемый, - с трудом выговорил аграном. - Категорический приказ. Сдать в нужные руки политые кровью сокровища.
   - Сокровища? - без интереса спросил Гриша.
   - Да.
   В палату заглянула Сима и дружелюбно окликнула.
   - Уже пробудились? Подьемчик, подьемчик!
   Двое стариков ответили лишь сопением - этим на пробуждение требовался добрый час.
   - Кровавые сокровища. - твердо повторил Станислав Сергеевич. - Когда я их сдам - ОНИ больше не будут ко мне "подключаться".
   - Сдайте. - ответил Гриша, уже давно усвоивший, что в этих местах всякие возражения не принимаются и ничего кроме нервных всплесков не вызывают.
   - Вы, Гриша, сегодня покидаете эту юдоль скорби? - все тем же ясным голосом спросил Станислав Сергеевич.
   - Да. Через пару часов.
   - В таком случае, вы сможете выполнить мой последний завет?
   - Какой?
   - Сдадите сокровища, обагренные кровью?
   - Кому? - слегка опешил Гриша, вдруг сообразив, что затуманеное мышление соседа принимает конкретную форму.
   - Государству... Или нет. Я укажу в своем письме. Я вам скажу, к кому обратиться, кому что сказать. Вы получите свою долю. Двадцать пять процентов клада.
   Гриша скинул халат и начал переодеваться в только что полученную одежду. Сообщения соседа его не интересовали. Имели они под собой какой-либо осязаемый смысл, или уже после завтрака Станислав Сергееич начисто их забудет, поскольку получит новый приказ тех, кто к нему "подключался" - для него, Гриши, это значения не имело. Но Станислав Сергеевич неожиданно заторопился.
   - Я напишу моему племяннику, Гриша! Он вас хорошо примет и поможет! Они со своей женой меня очень, очень любят! Сюда приезжали, письма пишут, деньги присылают... Они выделят вам хорошую долю от этих проклятых сокровищь!
   - Хорошо, хорошо, конечно. Вы напишите и я передам письмо.
   - Вы будете мне вечно благодарны! - серьезно и строго сказал Станислав Сергеевич и тут же достал из тумбочки школьную тетрадку с огрызком карандаша. - Они живут в деревне, недалеко отсюда. По пути на Кострому. Село Старые Пески... Так называется... А я - из Новых Песков. Они добрые люди... Семья Карауловых. Антон - это мой племянник. Вы поделитесь.
   Гриша поймал себя на том, что он - прибирает, застилает свою койку! Он не делал этого уже многие годы! Многие годы в этом не было никакой нужды! Койка - работала круглые сутки и смысла в прибороке не было никакого!
   Нервничать он начал за завтраком - не полезла в рот ни каша, ни кусок хлеба с маслом под кружку кофе.
   - Кушай, Гриша, кушай, - подбодрила Сима. - Наедайся, чтоб не поминать нас лихом. Мы тебе ещё в дорогу сухой паек дадим.
   - Спасибо.
   Минут через сорок после завтрака он получил все документы, простился с дежурным персоналом и вернулся в палату за курткой. Двое его соседей стариков к завтраку не поднимались, а Станислав Сергеевич, оказалось, ждал его с нетерепнием.
   - Я думал, что вы меня подведете, Гриша! - с легким возбуждением сказал аграном. - Извините, я плохо о вас подумал. Вот, я всё написал. - он протянул сложенный вчетверо литок бумаг из школьной тетрадки. - Здесь адерес в Старых Песках. Там написано, где лежат кровавые сокровища. Адрес написан, но вручите лично! Обязательно лично! Не поленитесь, племянник вам за все хорошо заплатит! Не посылайте по почте, я вас умоляю!
   Глаза у Станислава Сергеевича были ясными, голос твердым, но Гриша знал, что это ровным счетом ничего не значит.
   Он принял послание и сунул его в задний караман брюк.
   - Хорошо, Станислав Сергеевич. Я передам это вашему племянику завтра же.
   - Это недалеко отсюда, автобусом на Кострому! А ценности, Антон знает, - родовые, семейные сокровщза! Быть может, из-за них я оказался здесь.
   - Хорошо, хорошо.
   Они пожали друг друг руки и Гриша громко простился с остальными.
   - Прощайте, друзья. Доброго вам здоровья.
   Ни один из старичков - не ответили. Пребывали в своем тусклом мире, куда пробивались только самые осязаемые команды и где работали самые изначальные инстинкты.
   Гриша вышел из палаты, прикидывая, что ему делать с письмом Станислава Сергеевича. Больница, конечно, не тюрьма, но как по правилам, так и по разуму, подобного рода послания на волю следовало передать дежурной сестре или врачу. Он так бы и сделал, но в коридоре столкнулся с истопником (вместе работали зимой у котлов) и, пока прощался с ним, про письмо Станислава Сергеевича забыл. А потом, уже в дверях, его догнала медсестра Сима с пакетом в руках, улыбалась и тараторила радостно.
   - Ох, Гриша, как я рада, что хоть тебя выпускают! Честное слово! Тут наш повар тебе пирожков испек, ну и пакет молока! Ты быть может чиркнешь пару строк, как устроишся?
   - Может быть. - ответил он.
   Врать не хотелось да и Сима знала, что сюда, по выходу - никто никогда не пишет.
   Про письмо Станислава Сергеевича он попросту забыл - а тут ещё кто-то завопил из крайней палаты "буйный" и задерживаться здесь даже на лишнюю секунду у Гриши желания уже не было.
   Кислов, пробежавщший мимо него, напомнил о месте и времени встречи и сделал строгий жест укзательным пальцем, что должно было быть предупреждением быть осмотрительным и аккуратным до часа их встречи вечером.
   глава 3. Полдень. Свобода.
   Проблеск холодного солнца сквозь шторку быстро летящих по небу облаков ударил по глазам и он подумал, что впервые за долгое время видит и небо, и солнце на прямую - без преграды оконных стекол (подчас с решетками) или - через высокий забор прогулочного дворика.
   И торчит посреди города без сопровождения! Ни командиров, ни санитаров!
   Он стоял на просторной площади, перед ним белели стены неизвестного ему монастыря в центре города, тут же торчал памятник, (Гриша не знал кому) а вдали виднелся мост через реку. Его привели сюда расспросы дороги к почте, она - центральная почта - была на этой же площади, но встреча возле неё с Кисловым должна была состоятся только вечером, через восемь часов.
   Он уже миновал душевную растерянность, с которой вышел из ворот больницы - тогда казалось, что все встречные-поперечные будут во все глаза смотреть на него, словно он жираф среди пингвинов. Но оказалось, что его куртка и ботинки - такие же, как у всех, а короткая прическа даже в моде.
   Он старался не глядеть на женщин, но глаза невольно выискивали их в толпе - женский персонал в больницах никогда его не занимал, он считал его за неодушевленные предметы, инвентарь - отстраненный от его сознания и чувств.
   Ветер швырнул в лицо дождливую пыль, ему стало зябко и он решил купить на голову такую же каскетку с длинным козырьком, в которых ходила по улице добрая половина мужчин.
   Присматриваясь к магазинам, он свернул в тот, где на витрине красовался облаченный в спортивную одежду манекен. Цены его ошеломили самая дешевая, более или менее приличная каскетка, стоила триста рублей. Он вышел из магазина, забрался в подворотню и пересчитал все деньги, которые у него были в наличие. Пришел к выводу, что на руках - немного более тысячи, но не разобрался, много это или мало. Он ничего не покупал уже многие годы. Когда ещё давно, мать с отцом присылали ему переводы, они не выдавались на руки, сигареты и конфеты он заказывал врачам, а те выделяли нужные суммы санитарам. Но родителей уже не было на свете, а брат Геннадий переводов не слал.
   Он осознал, что думает очень медленно, словно месит глину в голове тяжелую и жирную глину с песком. Он знал, что это пройдет, когда он привыкнет к обычности окружающей среды. Сейчас мышление облегчалось тем, что первые ориентиры ему дали - пиво, кино, обед в кафе "Волга", вечером Главпочтамт, который он уже нашел.
   Времени оставалось много. Через полчаса Гриша натолкнулся на кинотеатр, где отсидел полтора часа. Фильм не развлекал, проходил мимо сознания. Гриша сосредоточился только на эпизоде, когда герои, перестреляв кучу народа, - полезли заниматься любовью в постель: два мужика. Смотреть на такое было изрядно противно: мужики принялись целовать и гладить друг друга. Ничего подобного Гриша никогда не видел. (В больнице такие программы телевидения выключались дежурным персоналом тут же.) Но стало повеселей, когда один из героев перебрался под одеяло к нормальной женщине, где повторил свои нежные действия, но уже в традиционной системе. Эта сцена Гришу немного взволновала, но фильм не стал для него понятнее. Странным казалось и то, что наполовину заполненный зал вовсе не реагировал на те сцены, которые при прежней жизни Гриши пошли бы под стоны и визги - если уж говорить про солдатский клуб, так он бы трясся и рыдал от армейских советов кино-герою, обнимающего женщину: "Вали её, друг! Вдуй ей шершавого промеж ног!"
   В конечном счете, все трое кино-героев, совершенно голые, в розовых лучах заката - побежали охлаждаться в волнах океана, а Гриша вышел из зала на улицу и перевел дух. Чего-то мучительно хотелось, но он не понимал чего?
   Очередной ориентир был - кафе "Волга". Есть ему не хотелось, но он принялся искать это кафе, послушный указанию, поскольку никаких других целей до вечера не было.
   Дорогу ему указал первый встречный и только оказавшись в маленьком и уютным зале он успокоился, согрелся и, ожидая официантки, посмотрел в окно, возле которого уселся.
   Распогодилось настолько, что люди шли в пальто нараспашку. В уюте и тепле кафе ему показалось, что это - хорошее место, хороший город и будет прекрасно, если он здесь останется, пристроится как-нибудь, хотя бы на первое время, а там - посмотрим.
   Официантка положила перед ним карту меню и цены его уже не испугали, он сделал заказ так, чтоб уложится в пятьдесят рублей - с пивом, заказать что-нибудь покрепче он побоялся.
   Но и бутылка пива зашумела в голове с первого глотка, однако Гриша почувствовал себя равноправной деталью окружающей обстановки. Потом негромко зазвучала музыка и он решил, что просидит здесь столько, сколько возможно - до вечера, до встречи с Кисловым возле почты.
   Посетителей почти не было, но две девчонки принялись танцевать на маленькой площадке перед пустой эстрадой. Смотреть на них было приятно, а кусок горячего мяса был сочен.
   - Братан, ты не против, я к тебе подсяду? - прозвучало над его головой. Гриша оглянулся и увидел пред собой парня лет двадцати пяти, в джинсовом костюме, высоких шнурованных ботинках с кепкой в руках.
   - Садись...
   Парень со скрипом откинул стул от стола, уселся уверенно и плотно.
   - Я тут, понимаешь, "капусты" дуриком настругал приличной, хороший бизнес подвернулся, надо бы отметить, а все мои друганы разбежались. Выпьем по чуть-чуть?
   - У меня денег не очень. - осторожно ответил Гриша.
   - Так я же приглашаю?! - удивился парень. - О чем разговор? Что мы, не русские люди? - он глянул ему в тарелку. - Ты грибы-то зря ешь. В этом году они, говорят, все потравленные. Давай по цыпленку с чесноком, а?
   Гриша всмотрелся в лицо незнакомца. Русоголовый, слегка уже пьяненький, беззаботный парень с ярко-голубыми глазами и припухлым ртом вряд ли прожил и двадцать пять.
   - Да ты не дергайся, меня Славкой зовут, тут недалеко на мелкооптовом рынке шустрю. А ты кто?
   - Григорий... Нестеров.
   - Гришка, значит? Ну, будем знакомы. Эй, барышня, нам бы выпить-закусить-закурить!
   Заказ он делал не глядя в меню, одновременно успел приметить, что Гриша косится на танцующую пару девчонок и спросил лукаво.
   - Тебе что, эти сявки приглянулись? Оставь! Этого добра здесь побогаче, чем мух в сортире. У тебя что - неприятности? Дела не заладились?
   - Почему?
   - Сидишь квелый, как воробей на морозе! Слушай, ты не Ярославский, да?
   - Да...
   - Во какой у меня глаз! - восхитился собственной проницательности Слава. - Сразу определил! Откуда прибыл? Подожди... Ты не из зоны свалил, а? Что-то в тебе такое...
   Гриша не то чтоб не понимал собеседника, а не мог угнаться за скоростью, с какой Слава менял темы разговора.
   - Я хворал, в больнице долго лежал.
   - Оклемался теперь?
   - Да.
   - Забудь про невзгоды! Они нас сами достанут! Долго лежал?
   - Пару лет, - осторожно ответил Гриша.
   - Мама мия! - поразился Слава. - Так это ты целый год водочки не принимал и дамочек не щ-чупал? Я бы и без болезней при таком режиме подох! Ну, тогда тебе надо встречу по высшему разряду организовать! Ты где здесь остановился?
   - Да тут. Недалеко...
   - Все, братан, такое дело надо отметить! А я сразу увидел, что ты какой-то не такой! Послушай, а тебе выпить-то можно?
   - Можно. Немного.
   - Так надираться и мне сегодня не с руки!
   Первую обьемистую рюмку Гриша просто не распробовал ни по вкусу, ни по температуре. И показалось, что эффекта от неё - тоже никакого.
   - А вечером, Гриша, мы с тобой погребем в одно местечко, там будет повеселей. Познакомишься с моими друзьями, пристроим тебя к делу и все будет путем.
   Гриша уже не помнил, когда он успел сообщить собеседнику, что в данный момент у него "не все путем". Он видел лишь, что поданная на стол бутылка водки - уже пуста, а официантка принесла вторую и Слава открывает её сам, - шустро и быстро.
   - С меня хватит, Слава...
   - Да? Набрался? А по тебе не видно! Крепко градус держишь! Ну, мы по чуть-чуть, а что не употребим, возьмем с собой.
   - У меня куртка в гардеробе...
   - Не забудем твой куртец, не бойся. Я мужиков с зоны уважаю. Ты ведь из зоны, поколись!
   - В восемь надо быть возле почты... Коля будет ждать.
   - Будем! Куда денемся? Найдем твоего Колю!
   Гриша поднял голову и к своему удивлению обнаружил, что зал наполнился, на эстрадке сидел оркестр и бойкий парень кривлялся возле микрофона, выкрикивая что-то в зал, но слов его разобрать было невозможно.
   ...Кто-то упрямо тряс его за плечо и Гриша перевернулся. Он лежал на узком диване, прикрытый своей курткой, под потолком светила лампочка без абажура.