Каплан Виталий. Полоса невезения

   Народу на остановке скопилось изрядно. Немудрено, шесть вечера, конец рабочего дня, а здесь неподалеку мясокомбинат, овощная база, еще какие-то дышащие на ладан заводишки. До города пятнадцать километров, по столичным меркам чепуха. Но для местных полчаса в автобусе - это кошмар длиною в жизнь. И звереют они в транспорте моментально.
   Минут через десять на горизонте показался неспешный автобус - длинная желтая гусеница, чье нутро уже плотно набито людьми. Неужели нам хватит места?
   Нам... Я что, уже решил провожать ее до гостиницы? Не дай Бог, это будет воспринято как ухаживание. Вполне может статься, Елена Ивановна сие ненавидит - равно как и естественную заботу коллег. И зачем она такая нервная? Тень ревизора... как будто предложить стол и кров гостю - это что-то подозрительное. Пускай и столичному гостю. Пускай и высокопоставленному... Нет, определенно в ее обрамленной химическими кудрями головке не без тараканов.
   Правда, когда я вслед за Леной протиснулся в душные внутренности автобуса, та не изволила протестовать. Напротив, слегка кивнула - мол, все правильно...
   Давно, однако, я не ездил в автобусах! Больше полугода выходит. Отвык уже от этой давки и тряски. За что держаться, непонятно. За воздух, как злобно посоветовала тетка в коричневой болонье, не получалось. Я не стал спорить и рассказывать о неумолимых законах ньютоновской физики промолчал. Думал, само рассосется.
   Увы, дальше было только хуже. Беда приключилась с нашей загадочной гостьей - неловко повернувшись в поисках опоры, та всем своим, пускай и мелким, весом отдавила ногу внушительных размеров краснолицему дяденьке.
   - Извините, я не хотела, - выдохнула она, но сие не помогло. В дяденьке будто некую кнопку нажали. Видимо, сказалось всё - тяжелый день, ноющая после тяжелой работы спина, ссора с мастером участка, потребленный в курилке стакан бормотухи... Так или иначе, извинений он не принял, а попер в бой, точно раненый медведь на охотника.
   - Не, ну ни фига себе сучка! Извиняется еще! Специально ж наступила, что я, не видел? У, тварь! Да ты знаешь, на кого поперла? Ты у меня сейчас вылетишь отсюда... - и он подробно объяснил, в какую именно дырку вылетит наглая девица.
   Я похолодел. Этот немолодой уже обрюзгший дядька напоминал сейчас пацана, с увлечением колотящего молотком найденную в овраге мину. Знал бы он, кто стоит перед ним с виноватым видом! Сейчас... Только бы не калечила! Существуют же и гуманные способы! Страшно подумать, чем обернется в переполненном автобусе Боевой Резонанс Струны.
   Но с Леной творилось что-то странное. Она побледнела так, что все ее веснушки проявились отчетливо, словно брызги от малярной кисти. Несколько раз мигнула и - натуральная фантастика! - всхлипнула.
   - Простите меня, пожалуйста! Я же не специально... тут же повернуться негде... я не видела...
   Глаза ее мне не понравились... какое-то мутное облачко в них проявилось. Похоже, она близка к обмороку.
   Оскорбленный мужик, однако, лишь накручивал обороты. Небрежно отпихнув локтем попавшуюся на пути тетку (ту самую, в болонье), он дотянулся-таки до Лены своей здоровенной, похожей на ковш экскаватора ручищей. Крепко ухватил за плечо.
   - Понаехали сюда всякие уроды из деревни... Че мордой крутишь, потаскуха? Со всей дури! По ноге! Да я тебя сейчас в окошко выкину! - понес он уже полную дичь.
   Нет, не впала Лена в Боевой Резонанс. Сейчас не было здесь Старшего Хранителя, хладнокровно затягивающего струну на мужском хозяйстве "клиента", не было экстравагантной дамочки, способной и на пол сесть, и полковника КПН осадить одним взглядом. Была лишь насмерть перепуганная девчонка, трепещущая перед пьяным хамлом, беззащитная.
   Да что со мной происходит? Я-то чего столбом стою? Врожденная интеллигентская тонкость, она же трусость? Нет, правильно стыд уподобляют едкой кислоте! Самое точное сравнение.
   Я сам не заметил, как, отодвинув плечом ту самую многострадальную тетку-болонью, оказался в полуметре с мужиком лицом к лицу.
   - Ну-ка быстро руки убрал! - скомандовал я, но, видать, неубедительно. Дяденька не только не отпустил близкую к обмороку Лену, но второй лапищей потянулся ко мне.
   - Это что еще, блин, за козел? - прохрипел он с интонацией любителя уличных драк. Точно мальчишка двадцатилетний, а не человек, чей возраст располагает к солидности. Впрочем, он, видно, душою был вечно молод.
   В дальнейшие дебаты я вступать не стал - бесполезно. Просто коротко, без замаха, влепил ему в нос.
   Да, я никогда не был мастером единоборств, и за несколько месяцев в "Струне" еще не успел этому делу обучиться как следует. Но хотя дяденька и отличался крупной комплекцией, мои габариты были все же масштабнее.
   Будь ему куда лететь - улетел бы далеко. Но в переполненном автобусе это невозможно. Просто, подавившись криком, осел на пол - точно распоротый снизу мешок муки. Густая, темная кровь радостно хлынула из разбитого носа, залила его серую куртку. Сейчас же, как и положено, раздался женский визг, вопли. "Милиция!", "Убили! Человека убили!". И тут же шибануло железным запахом... таким знакомым... Паршивец Димка Соболев, мотающаяся на тонкой шее голова... "Ну всё! Ну теперь всё!"... Навалившийся на меня Железнозубый... горячая соленая жидкость у меня во рту...
   - Костя, пойдем! Пойдем!
   Кто-то тянул меня за локоть. Оказалось, что Лена, перепуганная, дрожащая. На светлой блузке - несколько кровавых пятен. Попали, значит, брызги...
   Автобус как раз притормозил возле очередной остановки, двери шумно раскрылись, и, увлекаемый Леной, я выскочил на асфальт. Вовремя, кстати еще разборок с милицией не хватало. Конечно, Кузьмич отмазал бы в две минуты, мыльница-то в кармане. Но сколько было бы шуму и нервов! Хватит нам уже того, что есть.
   - Нам отсюда до гостиницы минут пятнадцать, - тихонько сказала Лена. Давай лучше пешком пойдем... Не хочу опять в автобус... там воздух плохой.
   Я едва удержался, чтобы не ввернуть насчет "Гепарда", на котором мы бы докатили быстро, с ветерком и без неприятных попутчиков. Но поглядел на Лену - и лишь головой покачал.
   - А дойдешь? Вид у тебя, знаешь ли, такой... Может, "скорую"? - я потянулся за мыльницей.
   - Еще чего! - Лена гневно фыркнула, и на миг в ней проскользнуло что-то прежнее. Впрочем, только на миг.
   По-моему, обморок все еще крутился где-то возле нее.
   - Дойду, конечно. Чепуха ведь... Глупо как получилось... Извини, втравила тебя. Понимаю, противная история... Но кто же знал... Это здесь в первый раз такое...
   Я посмотрел на нее - напряженную, бледную, сероглазую. И ведь веснушки еще не успели сбежать с лица. Еще сигнализируют об опасности. Для нее ли, для меня - поди разбери.
   - Ну пойдем. Где тут этот самый пятизвездочный отель?
   Я и впрямь не знал. За месяцы бродяжьей осени как-то не привелось оказаться рядом. Ну чего там у гостиницы бомжу делать? Наше место - на отшибе, в тени. И после, живя на базе "Струны", в городе я бывал лишь наскоками, исключительно по делу. И на колесах. Много ли увидишь с пассажирского сидения? А чтобы просто побродить по городу - не было такого. Сейчас я впервые шел по Мухинским улицам, не боясь нарваться на вредного мента или конкурента по охоте на стеклотару. Даже встреться нам по пути кто-нибудь из прежних знакомых - не узнал бы. Прилично одетый, гладко выбритый господин не может иметь ничего общего с пропавшим где-то под Новый Год Костиком-Невезухой. Того, видать, загрызли бездомные собаки, или провалился в канализационный люк, или попросту замерз на какой-нибудь обочине. Нет больше того Костика. Есть я - господин Ковылев, человек "Струны", и даже с соответствующими корочками. Но ведь это все равно - не я, это маска, роль... Где же я - настоящий Костя Демидов? В каких пространствах заплутал?
   - Ну скажешь тоже! - непритворно засмеялась Лена. - Пятизвездочный! Это ведь бывший Дом колхозника! Один туалет на этаж, и без горячей воды. Впрочем, цены вполне божеские.
   Я не стал интересоваться размером ее зарплаты. Уж наверняка побольше того, что выдавали мне в нашей "струнной" бухгалтерии, заставляя расписаться в графе "младший инспектор Ковылев К.А.". А выдавали мне раза в три поболее, чем некогда в 543-м гадюшнике... Только не на что было эти деньги тратить. И не пошлешь ведь своим... Сколько мне еще осталось играть в прятки? Год? Неделю? До старческого маразма? И угораздило ж меня поступать в педагогический! Был бы сейчас инженером-железнодорожником горя б не знал.
   - Лена, а почему... - Я замялся. Вопрос-то мой был естественным, а вот не окажется ли ответ искусственным? - А почему ты этому мужику... ну, в общем, позволила на себя кричать? С господином Абдульминовым ты была куда как строже... Неужели, не окажись меня рядом, ты бы всю дорогу так и терпела? Ты, человек "Струны"... с такими-то возможностями...
   Лена вместо ответа лишь взглянула на меня. Совершенно беззащитный, растерянный, совсем детский взгляд. Именно вот детский - как у дошкольницы, которая потерялась в огромном супермаркете.
   - Понимаешь, - наконец выдохнула она, - это же совсем другое. То работа, служение... а то жизнь. Струна дает нам силу не для того, чтобы ее на свои цели тратить. Неужели Кузьмич тебе об этом лекцию не читал?
   Я молча кивнул. Читал, еще как читал. Бескорыстие, чистые руки, холодная лысина... Всё правильно, но не доводить же до абсурда! Я честно попытался представить смиренного Женю, трепещущего перед автобусным хамом. Не получилось. Струной бы, конечно, не махал, но уж остальное... Есть у него изящное выражение "выписать в дыню". И выписал бы... в десяти экземплярах. Это нетрудно, когда тело твое натренировано в спортзале "Струны", когда возможные милицейские разборки мгновенно снимутся звонком, когда, в конце концов, ты ощущаешь себя не просто каким-то там Васей, Женей, Костей, а человеком Струны, Хранителем. У тебя светлая миссия, а тут какое-то пьяное отродье настройку сбивает...
   - Как это ты себе представлял? - снова заговорила Лена. - Что я бью этого дядечку пяткой в лоб? Интеллигентная дама, в присутствии народа? Или обложить его на подзаборной фене? И потом мыть рот с мылом? Ну противно это, пойми! Нет, ну всякие есть штучки у нас, со стороны незаметные, но эффективные. Энергии Струны много чего могут... только вот не для того они даны. Вот если бы этот кретин при нас ребенка обидел...
   Или мне показалось, или и впрямь в ее голосе проскользнули мечтательные нотки. Да, за ребенка Елена Ивановна горло порвет только так. Ребенок - это карт-бланш, это неограниченный доступ. Можно разрешить себе и некоторую избыточную жестокость...
   - А самое главное - я элементарно растерялась, - продолжала Лена. - Я, наверное, тебе этакой крутой девахой казалась, да? Феминистка-пофигистка? Бой-баба? Да маска это, Косточка ты мой, маска! Профессиональный инструмент. Удобная маска, между прочим. При нашей-то специфике... А в жизни я не такая. Я даже тараканов боюсь, - призналась она. - И еще много кого. А сегодня тем более... Я же давно сама на силовые акции не ездила... немножко потеряла форму.
   - Это ты-то? - присвистнул я, озадаченный в равной степени и ее словами, и обращением "Косточка". - Я сегодня смотрел на тебя и восхищался! Прямо боевая машина!
   Комплимент, однако, вышел сомнительным. Вот так у меня всегда - хочу как лучше...
   - Ну да, боевая машина, - вздохнула Лена. - Но это ведь только одна программа. А отработала она - и ты как бы нажимаешь кнопку и переключаешься на себя настоящую. Только потом такой отходняк бывает... словно мешки с картошкой целый день таскала... Чего так смотришь? Мне однажды пришлось... А когда еще и давление скачет, и вегетодистония... Хорошо, что ты со мной поехал. А то я просто не знаю, что было бы... разревелась бы как девчонка. Кстати, мы пришли уже.
   И впрямь - невдалеке громоздилась пятиэтажное бетонное строение. Не будь там нормального размера окон - легко примешь за тюрьму. Но здесь это называется отель "Коломбина".
   То есть бывший Дом Колхозника.
   Внутри всё тоже продолжало традиции соцреализма. Тусклого окраса стены, матовые плафоны под потолком, пальма в деревянной кадке. А возле лестницы - большое, в человеческий рост, зеркало. Наверное, считается шиком. "Ах, вестибюль мой, вестибюль, окруженный декоративной решеткой"... то есть на языке оригинала сени новые, кленовые. Эти сени уж во всяком случае новыми не были. Равно как и суровая тетка, сидевшая за стойкой дежурной, возле доски с ключами.
   Оторвавшись от газеты с кроссвордом, она окинула нас оценивающим взглядом. Похоже, мы оба ей не понравились. Поджав и без того тонкие, вымазанные лиловой косметикой губы, она вдруг выдала неожиданно хриплым голосом:
   - Гражданочка!
   Лена, снимавшая с гвоздика ключ, недоуменно повернулась в ее сторону.
   - Я к вам обращаюсь, гражданочка из двести восемнадцатого! У нас тут распорядок! Чтобы после одиннадцати никаких мне тут гостей! Сама поднимусь, проверю! А то милицию...
   Господи! Ну прямо заповедник социализма! Я даже чуть умилился. Словно машина времени перебросила меня на десять лет назад, в счастливое прошлое. Никаких инфляций, Дальнегорсков, никакой Заводской площади... И никаких "Струн", ясное дело. Как мы тогда, молодые щенята, спешили жить! Как издевались над издыхающим режимом, как верили в полярное сияние миражей...
   А потом, случайно посмотревшись в зеркало, я поймал в нем отражение Лены. Та очень спокойно повернулась к дежурной и всего-то лишь спросила:
   - Вы что-то сказали? - и посмотрела на тетку.
   Нет, ее взгляд я бы не назвал испепеляющим. Не было в нем ни ярости, ни бешеного напора энергии. Но вот заживо заморозить таким взглядом можно запросто. Так смотрят на подыхающую мышь, прежде чем освободить пружину мышеловки. Человек, попавший под этот взор, сразу понимает: он не то что ноль, он еще меньше. На числовой прямой ему вообще нет места... ни в мире чисел, ни в мире людей. Он вычеркнут изо всех списков, стерт легким движением курсора. Ему даже не обязательно растворяться в душном воздухе вестибюля, он всё равно ничего уже не значит.
   А ведь я поймал лишь отражение... словно Персей со своим идеально надраенным щитом... с поправкой на запыленность здешнего зеркала. Основная доза досталась администраторше.
   Увяла тетенька. Как-то вдруг разом посерела, сплющилась... согнулась над своим кроссвордом, словно единственное ее спасение - это срочно отыскать слово из восьми букв.
   - Пойдем, Костя.
   Я перевел взгляд на Лену - всё такую же бледную, усталую, что и на улице. Веснушки хоть и спрятались, но не до конца. В глазах - детская растерянность. Словно кто-то совсем другой еще секунду назад сидел в ее теле. "Энергии Струны много что могут". И ведь пускай не звон, а лишь тень звона какое-то мгновение дрожала в воздухе... Впрочем, наверное, это у меня в ушах звенело.
   На лестнице Лена, идущая чуть впереди, вдруг пошатнулась, и мне пришлось выставить руку, поддержать за тонкое и теплое плечо.
   - Спасибо! - обернулась она. - Шатает чего-то. Ерунда, это давление и нервы. Скоро пройдет...
   Не так уж и плох оказался номер. Да, не евростандарт, но чистенько. Кровать застелена белым покрывалом, на столе в вазочке - засохшие гвоздики, и даже окно тщательно вымыто.
   - Не обольщайся, - без труда прочла мои мысли Лена. - Сама тут всё драила. Свинарник же был... А я так не могу. На здешних горничных надеяться - это всё равно что на доброго Президента... Присаживайся, я сейчас.
   Налила из графина воды, из сумочки достала упаковку таблеток.
   - Повышает давление, - пояснила она. - У меня оно вообще по жизни низкое, вегетодистония и прочие радости. Но жить можно, и это главное. Ты чай будешь?
   Я кивнул. Не то чтобы ужасно хотелось чая, но просто приятно было смотреть, как тонкие, в синих жилках руки наливают воду в электрический чайник, достают из тумбочки заварку, сахар, сушки и леденцы.
   - Только этим и питаешься? - мне захотелось разрушить набухшую паузу.
   - Тут в двух шагах неплохая столовая есть, - возразила Лена. - Только иногда ну так ломает туда тащиться... Да мне не особо и надо, желудок как у котенка, с наперсток.
   - И дома, в Столице, тоже самое?
   - Нет, в офисе у нас неплохой буфет. - Она напряженно смотрела на чайник, будто от ее пристального взгляда тот быстрее закипит. - А дома... по-всякому.
   Тускло как-то прозвучал ее голос - точно расстроенная гитара, которую долго и безжалостно терзали неумелые пальцы.
   - А что... - я помедлил. - Дома за твоим питанием следить некому?
   Лена, казалось, не услышала вопроса. Глядела на шумный чайник, молча, неподвижно. Как вырезанная из слоновой кости статуэтка.
   - Некому, - вдруг ответила она. - Совсем некому.
   И снова закаменела. Что скрывалось в ее неподвижности - готовность взорваться или, напротив, тихо погаснуть? Кажется, я попал ей в болевую точку.
   - Извини, - глотая звуки, пробормотал я. - Не надо было спрашивать... всё язык мой дурной.
   Лена глухо рассмеялась. Точно костяные шарики, стукаясь друг о друга, покатились россыпью.
   - Ты-то здесь при чем, Косточка? Ну спросил и спросил. Нормально. А я ответила... то есть нет, конечно. Разве это ответ... Тут надо уж всё рассказывать, а это так долго... и так страшно... Может, потом. А сейчас не надо, ладно? Снова туда возвращаться... в этот дым, в этот ад... Короче, пять лет уже. Потому я и в "Струну" пошла... Чтобы не напрасно всё... чтобы хотя бы других вытянуть...
   Она замолчала, посмотрела на меня своими огромными - оказывается, они огромные! - серыми глазами. Словно что-то пыталась передать, что-то такое, что не вмещается в слова.
   А потом отвернулась, вздрогнула - и плечи ее мелко затряслись. Лена старалась плакать беззвучно, но это не получалось. Тонкие всхлипы, словно у ребенка, давно уже потерявшего всякую надежду. Навсегда заблудившегося в чужом мире. Угодившего в черную паутину.
   Меня точно захлестнуло волной жалости. Ничего уже в ней не осталось от лихой начальственной дамы - сейчас это была маленькая, глупая девчонка, попавшая в беду. И холод пробежал у меня по спине, чтобы тут же смениться поднявшимся из самых глубин жарким облаком.
   Я не стал ничего говорить - просто подошел, обнял за плечи. Прижался щекой к ее уху, маленькому и теплому. И время тут же остановилось. Всё постороннее исчезло, растаяло в убегающем от нас пространстве. Ничего больше не было, кроме нас - потерявшихся детей. И ее сердце гнало по жилам горячую кровь, стучало часто-часто, сухими щелчками - как опрокинутый метроном в некоем зале... Только и зал сейчас выветрился из памяти, все эти залы, Струны, Трибуналы - какая же это мелочь и глупость по сравнению... Я не хотел подбирать сравнения, не до того мне было, задыхающемуся от боли и нежности.
   - Ой, чайник! - вскрикнула вдруг Лена, и время вернулось, зашелестело осыпающимся песком.
   Чайник и впрямь едва не выкипел. Он-то, неживой, не погружался в бесконечное "сейчас".
   - Прости! - утирая глаза рукавом, сказала Лена. - Не обращай внимания, просто истерика. Знаешь, у меня бывает. Ну не железная я! Знаешь, я так боялась в автобусе... На какую-то секунду вдруг почувствовала, что теряю контроль... что я этого мужика сейчас... ну ты понимаешь.
   Я понимал. Что такое Боевой Резонанс, не надо было объяснять.
   - И это не впервые, - сокрушенно добавила она. - Еще не срывалась, но бывала так близко... Мне, наверное, лечиться надо. Бросить всю эту канитель, и закатиться в хороший санаторий на полгодика... Только нельзя ведь, рассыпется без меня. Не потянут.
   Я поискал глазами заварочный чайник. Не найдя, просто сыпанул заварки в оба стакана. Залил свежим, еще булькающим кипятком.
   - Сахара мне не клади! - предупредила Лена. - Всегда пью несладкий.
   - А говорят, незаменимых нет, - усмехнулся я через силу. - Врут, выходит?
   - Врут! - радостно подтвердила она. - Нагло и беспардонно. В "Струне", Косточка, самое главное - это не резонансы, не связи и не деньги. Люди главное, их души. Всё остальное вторично. Не партия же мы, в самом деле. Мы ли нашли Струну, она ли нас, без толку разбирать. Только она ведь сама по себе, без нас, ни на что не способна. Нет гитариста, нет - музыки.
   Кузьмич, помнится, говорил немного иначе. Голос его, обычно живой и самую чуточку наигранный, в тот раз звучал по-другому - сухо и, пожалуй, печально.
   Мы сидели вдвоем в небольшой, с завешенными окнами, комнате. На столе горели три свечи в бронзовом подсвечнике, изображающем девочку-арфистку. По стенам едва угадывались контуры гитар и скрипок.
   Это было первое мое занятие по "резонированию" - так в здешнем просторечии называлось нечто странное и мне пока малопонятное. То ли медитация, то ли какая-то магия - в любом случае оно плохо вмещалось в мои рациональные, материалистические мозги.
   - Только ты не относишь к этому как к общеобязательному учению, сразу предупредил Кузьмич. - Никакого догматизма, упаси Боже! Просто есть некие вещи, и есть наши попытки их осмыслить. А осмыслить-то сложно, Костя. У кого-то выходит лучше, у кого-то хуже... Первым это сделал Главный Хранитель, и большинство с ним согласны. Просто потому что ничего убедительнее никто не придумал.
   По словам Кузьмича выходило, что весь окружающий мир -порождение какой-то мистической сущности. Вернее, не порождение, а в каком-то смысле отражение. Отзвук.
   - Это что же, получается, Бог? - непроизвольно съязвил я. - Господь Вседержитель?
   - Не знаю, Костя, не знаю, - пожевал губами Кузьмич. - "Бог" слишком неопределенное слово, каждый вкладывает в него что-то свое. Может быть, ты прав, и Струна - это Бог. В каком-то смысле, конечно. Но мы слишком мало о ней знаем, чтобы утверждать наверняка. Мы знаем, что она есть. Что она превыше нашего мира, нашей вселенной. Что она открывается нам в виде струны... какой-то особой, изначальной струны. Может быть, это первооснова... идея... как там у Платона? Что мы еще знаем? Ее колебания влияют на мир... вернее, на миры... Наша вселенная не единственная, Костя. Струна одновременно колеблется в разных тональностях. Каждая тональность мир. И их не семь, по числу нот. Их бесконечно много.
   - Вообще-то не слишком оригинально, - возразил я и сразу же прикусил язык. Еще не хватало препираться по поводу Единственно Верного Учения. При всех оговорках шефа я понимал, что излагает он мне не личные раздумья, а некую общепринятую здесь концепцию.
   - Кость, а никто и не стремится к оригинальности, - спокойно возразил Кузьмич. - Это когда что-то своё сочиняешь, вот тут и оригинальность нужна, и свежий взгляд, и чего там еще... А здесь - всего лишь попытки объяснить нечто необъяснимое... объяснить привычными понятиями. Усвой самое главное Струне все равно, что мы по ее поводу думаем и как ее сущность себе объясняем. Она нашла нас не для теологических штудий. Мы ей нужны для дела. И вот тут тебе придется просто поверить в некоторые вещи. Поверить, а потом, как и мы все, убедиться на практике, что так оно и есть. Костя, то, что мы привыкли называть словами "свет", "добро", "разум" - это именно что ее, Высокой Струны, проявления. Отголоски великой музыки. Только в нашем мире она порою искажена до неузнаваемости. Тупостью, жестокостью, равнодушием. И вот чтобы очистить музыку, Струна зовет нас.
   - И чем же это мы от остальных отличаемся? - позволил я себе естественный вопрос.
   - Может, и не отличаемся, - вздохнул Кузьмич. - Не слишком отличаемся. Но есть в каждом из нас что-то такое... какая-то жилка, ниточка... которая резонирует в тон Высокой Струне. Наверное, у нас просто этот резонанс сильнее... и потому мы здесь. Мы ведь каждый не случайно тут оказались. Струна позвала. У каждого сложились обстоятельства... у всех по-разному, но всем пришлось сделать выбор. Мы тут, потому что так выбрали... незаметно для себя. Кто выбрал иное - он остался там, в обычной жизни.
   "Или на лунном поле, черной кляксой", - добавил я мысленно. Гладко и красиво всё это у Кузьмича выходило... и будь я настоящим Костей Ковылевым, поверил бы сразу, не колеблясь. Но я-то... после лунного поля... после Мраморного зала... Коридора Прощания... Удивительное дело - мне тоже хотелось поверить. Наперекор царапающим сомнениям.
   - Мы многого не знаем, Костя, - продолжал Кузьмич. - Мы не знаем даже, можно ли ее воспринимать как разумную личность... или это некий принцип... или, допустим, работающая программа... но где же тогда Программист? И знаешь, это, наверное, даже лучше, что не знаем. Так у нас есть свобода искать собственные объяснения... кому оно надо. Мне вот лично надо, я мужик от природы подозрительный... Думаю, надо и тебе. Поэтому думай, Костя... думай, смотри, ищи... А пока займемся практикой... научимся слушать Струну.
   Сейчас, глядя, как Лена, обжигаясь, пьет почти черный, круто заваренный чай, я вдруг почувствовал то же, что и на этих занятиях, когда после слов Кузьмич задул свечи. Разом наваливалась темнота, но не страшная, не чужая - наоборот, сквозило в ней какое-то понимание... участие... Словно кто-то большой и сильный кладет тебе неощутимую руку на голову. И постепенно уходят звуки - сперва дальние, потом те, что ближе, под конец не различаешь и собственного дыхания. И в сгустившейся тишине слабо, едва уловимо начинает разгораться музыка. Именно разгораться - маленькая рыжая точка, искорка. В комнате по-прежнему абсолютно темно, искорка не здесь, внутри. А музыка... ее просто не с чем сравнить. Ее и музыкой-то называешь за неимением другого слова. И в ней звук неотделим от сияния...