Страница:
потерпела миллионы живущих на ней ублюдков. Слушай, давай лучше выпьем, а?
Постой, постой. А любовь? Это тоже фейк?
Традиционные формы человеческой привязанности, все эти херовые на вкус
и неряшливо выглядящие впоследствии отношения между бабой и мужиком давно
уже на хер никому не нужны. Это здесь, в России, в силу патриархальности,
необразованности и узколобости населения за них еще держатся. И поэтому
людям довольно космополитичным, в особенности космополитичным духом,
довольно тяжело бывает...
И он снова кладет мне руку на бедро, и я, уже маловменяемый, все-таки
где-то там, в трезвом чулане своего сознания, понимаю, что он это делает не
от прилива братских чувств, а с какой-то иной целью. И в этот раз он не
убирает ее после того, как я поднимаю на него глаза. Нет, этот крендель
продолжает держать руку на моем бедре.
Нормальный ход? Тут я уже не выдерживаю, скидываю ее и говорю ему
громко, прямо в его ухо с серебряной сережкой:
== СЛЫШИШЬ, ЧУВАК? Я ТЕБЯ УМОЛЯЮ, УБЕРИ НА ХЕР РУКУ С МОЕЙ НОГИ!
А он, будто не слыша, что я ему кричу, кладет ее обратно, начинает меня
поглаживать и мило так смотрит этаким блядским взглядом, приговаривая
полушепотом:
== Послушай, дружище, сейчас та самая ситуация, поверь мне, та самая. Ситуация не шлюха, ее не купишь за триста долларов. Она либо возникает, либо нет. Это то, что тебе сегодня необходимо. Есть ты и твои эмоции, все остальное не важно, правда. Поверь мне, дружище.
И его шепот кажется мне слишком горячим и каким-то липким. Он
продолжает вещать что-то по поводу ситуации, моей готовности к ней и
ожиданий, в воплощении которых везет не каждому. И я выпадаю из реальности
на какие-то секунды, во время которых он продолжает меня наглаживать и
шептать про то, что он знает то, чего не знаю я, спрашивать, насколько я
готов к обновлению эмоций и свежей струе, и все в таком духе. И на его
фразе: "Поверь, завтра это уже не будет казаться тебе чем-то особенным" ==
меня будто током бьет. Я встаю, фокусирую взгляд на этом чуваке, смотрю на
его ухо с серьгой, в которое я пять минут назад кричал, и понимаю, что ухо
правое. Вы понимаете? Он носит эту чертову серьгу в правом ухе! И я
врубаюсь, что никакой он не добрый попутчик, вынесенный волной обстоятельств
на мой остров. И мы с ним совсем не коллеги по борьбе с пустотой. И все наше
так вовремя для меня возникшее взаимопонимание есть полный фальшак. И этот
урод == просто обыкновенный педик, снимающий по клубам и кабакам мальчиков.
И только такой пьяный и уколбашенныи идиот, как я, не смог этого сразу
заметить. Вместо этого я повелся на все его
базары про то, что судьба часто сталкивает духовно близких людей,
незнакомых друг другу, в те моменты, когда они особенно в этом нуждаются, и
про одиночество в большом городе, и про нашу любовь, которая никому не
нужна, и так далее. И я просто раскаляюсь добела от этой неожиданно
открывшейся мне правды, а еще более от того, что этот педик просто
использовал мое разбитое состояние и необходимость поговорить по душам с кем
угодно, кому не все равно.
И вот я прокручиваю все это в своей голове, стоя над ним, а он все
время пытается схватить меня за руку и усадить обратно в кресло. И это его
хватание меня еще больше бесит, и я довольно четко для своего состояния бью
ему с правой руки в челюсть. Чувак откидывается в кресле, а я еще раз бью
ему в лицо, попадая в нос. Бью с такой силой одержимого человека, что он
опрокидывается назад вместе с креслом. Я забегаю за кресло, в полной
уверенности, что он уже лежит навзничь, и нахожу его стоящим на коленях, с
разбитым носом и смеющимся. У меня просто голову сносит от ярости, а этот ==
стоит на коленях, смеется мне в лицо и кричит:
== Ты не меня лупишь, придурок. Ты себя лупишь,
понял? Ну, давай, ковбой, врежь еще раз этому педриле.
Бей зеркало, брат, и не бойся порезать вены. У тебя все
равно, кроме него, ничего нет. Твоя жизнь уже не нужна
никому, даже тебе. Ты все просрал, хоть это ты понима
ешь, идиот?
И я, уже не разбирая, куда я наношу удары, луплю его туда, куда достаю.
В корпус, по голове, по рукам. А он катается по полу, ржет во всю глотку и
кричит:
== Мало, мало. Еще давай. За каждый год, за каждую
просранную минуту. Давай, чувачок. Когда устанешь, я
оставлю тебе свой телефончик.
И в этой эйфории ярости я постепенно теряю силы. С каждым своим ударом,
с каждым порывом его хохота,
с каждой его фразой я понимаю, что мои удары не причиняют ему никакого
вреда. Напротив, мне кажется, что он просто питается от этого остатками моей
энергетики. И я начинаю слабеть, пока не получаю несколько быстрых ударов в
корпус и нокаутирующий удар в лицо. Затем я падаю в руки подбежавшей охраны
клуба...
Кто-то плеснул мне водой в лицо. Кто-то, кажется, местный промоутер
Слава, вытирает мне нос платком. Я стою в коридоре перед выходом. Меня
крепко держат за руки двое охранников. В начале коридора, перед выходом в
зал, стоит этот педик, его успокаивает и отряхивает кто-то из администрации
клуба, постоянно поправляя его пиджак и что-то объясняя ему. Судя по всему,
этот чувак == достаточно ценный клиент, иначе с ним бы так не носились. А он
стоит, снова приглаживает свои волосы и снова пялится на меня. Слава
подталкивает меня к выходу, в то время как педик отстраняется от своего
собеседника, подходит ко мне, на ходу вытирает двумя пальцами кровь,
сочащуюся из носа, и проводит ими поочередно под глазами. Так, как это
делали индейцы, нанося боевую раскраску на свое лицо. Я цепенею на месте, не
в силах оторвать взгляд от его лица. И мне кажется, что я смотрю фильм, в
котором столкнулись современные, образованные и не верящие в магию люди XXI
века с темными силами культа вуду, который не подвластен никаким веяниям
прогресса и со времен сотворения мира живет по своим собственным законам. И
мне становится реально страшно, а этот чувак опять улыбается и говорит мне:
==• Ну что, малыш? Теперь это твоя собственная война, да?
Охрана выталкивает меня из клуба, идо меня долетают лишь обрывки его
последующей речи. Кажется, он говорит что-то про потерянных союзников, или
мне это только слышится? Точно я не уверен. Хотя мне бы очень хотелось
услышать это поточнее.
Я иду прочь от клуба, постепенно трезвею и обдумываю произошедшее. Меня
все еще трясет от былой агрессивности ситуации, а в особенности от мысли,
что я так и не понял, что именно хотел мне сказать тот гомик. Почему-то мне
кажется, что он имел в виду что-то очень важное для меня лично. Теперь и не
узнать. И мне обидно за то, что все так обернулось, с другой стороны, я
полностью себя оправдываю, но на душе все же очень неуютно и несколько
страшновато. Все это слишком похоже на какие-то херовые пророчества волхвов.
Хотя никакой он не волхв, конечно, а просто гомик с разбитым носом. И,
подумав это, я веселею, продолжаю свой путь гораздо более уверенной походкой
и через какое-то время снова попадаю на Чистопрудный бульвар стой стороны,
где находится метро "Чистые пруды".
Take me out tonight, Because I want to see people And I want to see
light
The Smiths. "There is a light that never goes out"
Я просыпаюсь уже четвертый раз за ночь. Снится мне какая-то
бессмыслица. Простыня и одеяло влажные до такой степени, как будто моя
кровать находится в субтропиках. Я потею, ворочаюсь, комкаю подушки, пытаюсь
считать до ста. В общем, предпринимаю все усилия для того, чтобы наконец
уснуть сном праведника. В пятый раз мне это уже не удается. Я встаю и иду на
кухню за сигаретой. Закурив, подхожу к окну и начинаю думать
о том, что и прошлая ночь была такой же. Вдруг до меня доходит, что за
три прошедших дня я спал в общей сложности не больше девяти часов. Если эти
часы еще бы можно было назвать сном. Я очень устал. Устал до такой степени,
что начинаю ощущать апатию ко всему уже с утра, только-только продрав глаза.
Я успокаиваю себя тем, что все образуется, что это просто такой
отвратительный период, что мне лишь необходимо уехать отдыхать и потом все
снова будет хорошо. Уйдет усталость, раздраженность, неприятие окружающих и
прочие признаки душевного нездоровья.
На часах семь утра, и мне нужно себя чем-то занять. Хотя бы до десяти.
Там можно будет уехать из дома, с кем-то встретиться, позавтракать наконец.
Голова у меня очень мутная от бессонницы, глаза болят, ломит виски, и я
решаю пойти в душ, чтобы хоть как-то улучшить свое самочувствие. Я очень
долго стою под струями горячей воды. Ловлю их ртом, подставляю под душ шею,
имитирую массаж шейных позвонков. Все время под душем я мысленно прокручиваю
прошедшие события. "Vogue Cafe", совещание в офисе, поездка в Питер, история
с деньгами. А между всем этим == тусовки, вечеринки и вечериночки, клубы и
рестораны, какие-то девочки и мальчики и т.д. И я себя ловлю на мысли, что
посмотрел какое-то очень херовое кино. С ужасным сценарием и абсолютно
лишенное смысла. Единственное мое желание == это сдать диск обратно в прокат
и рассказать всем своим знакомым, чтобы они никогда его не смотрели.
Остается только одна проблема: главный герой всей этой говносаги==Я. Это
противно, омерзительно, жутко до дрожи в коленях. Но так оно и есть.
Я бреюсь, причесываюсь, смотрю на себя в зеркало. Вид у меня в самом
деле очень замотанный. Добавить чуть-чуть темного грима == и получится
этакий утомленный героином рок-герой. На самом деле мне даже немного смешно. Я стою на грани переутомления и переселения в
психиатрическую лечебницу и при этом думаю о том, как я буду смотреться,
когда меня заберут санитары. Воистину, нет конца этому моему фиглярству.
Тем не менее день делает попытку начаться. Снаружи светлеет, на улице
появляются первые люди-жаворонки, ведущие выгуливать своих собак. Где-то
урчит двигатель машины. Я включаю кофеварку и ухожу в комнату одеться. Я
долго смотрю на содержимое платяного шкафа. Хочется чего-то теплого. Я
надеваю коричневые брюки, рубашку и коричневый твидовый пиджак. Я еще раз
смотрюсь в зеркало и стараюсь внушить себе, что я абсолютно спокоен. Я
начинаю ходить кругами по комнате. Постепенно на меня накатывает какой-то
мандраж. Я чувствую смутное ощущение тревоги. На первый взгляд все осталось
на своих местах, но, с другой стороны, изменения произошли не с окружающими
предметами, а в самой атмосфере. Я сажусь на диван и чувствую резкий звон в
ушах. Зажимаю голову руками, сижу в таком положении минут пять, затем
медленно опускаю руки и будто бы жду чего-то ужасного. Я оглядываюсь по
сторонам. Кажется, что ничего не произошло, но ощущение перемены делается
особенно гнетущим. И тут я понимаю, что я не слышу никаких посторонних
звуков. Абсолютная, вязкая тишина. Как в пустыне. Я возвращаюсь на кухню и
смотрю в окно. Улица вымерла. Исчезли даже люди с собаками (или собаки с
людьми, как вам будет угодно). Тишина оглушает меня. Она обступает меня со
всех сторон. Обволакивает и вжимает в угол кухни. Я прислоняюсь к стене и
бочком, бочком возвращаюсь в комнату. Мне очень сильно не по себе. Я нахожу
пульт и включаю телевизор. Я переключаю канал за каналом, и... ничего не
происходит. В правом верхнем углу экрана меняются логотипы, а на самом
экране == белая пустота. Я выключаю телевизор и снова включаю его.
По-прежнему ничего не происходит. Ящик упорно демонстрирует мне ту же пустоту. Молочно-белый
экран.
Я, не выключая телевизор, осторожно, как будто бы от этого что-то
зависит, кладу пульт на журнальный столик. Я иду в другую комнату, открываю
бар и вижу там бутылку "Jameson". Я наливаю себе стакан виски. Сажусь в
кресло и начинаю себя успокаивать: "Ничего не происходит. Это просто сбой на
линии. Что-то случилось с телефонной антенной. Пройдет некоторое время, и
все наладится".
Я беру с полки несколько глянцевых журналов, закуриваю сигарету и
собираюсь пролистнуть их для самоуспокоения. Я открываю первый журнал,
смотрю на страницы и вижу, что они абсолютно белые. Пустые. Вы понимаете? На
этих чертовых страницах вообще ничего не напечатано. Я беру другой журнал.
Та же картина. Третий == все то же самое. Двести белых страниц. Двести
страниц пустоты.
Я откладываю журналы. Я реально очень сильно нервничаю. Мне необходимо
чем-то себя занять. Мне необходимо за что-то зацепиться. В какой-то момент
мой взгляд цепляет альбом с фотографиями. Знаете, такие слюнявые альбомы,
которые есть в каждом доме. У кого-то там фото со свадьбы, с дней рождения
супруги, матери или своего собственного. Такие трогательные моменты жизни,
схваченные пытливым объективом. У меня тоже есть такой альбом. Фото с
различных вечеринок, сессии с модными фотографами, копии съемок, которые
потом были опубликованы в модных журналах. All that jazz, одним словом.
Я открываю альбом, чтобы успокоиться. Пролистнуть все эти фотокуски
собственной жизни. Предаться воспоминаниям, одним словом. И вы знаете, что я
там вижу? Правильно. Ничего я там не вижу. Каждая страница альбома состоит
из трех листков плотной бумаги, которые абсолютно ничего не содержат. Я
вынимаю некоторые
листы в надежде на то, что я просто засунул фотографии задом наперед.
Ничего похожего. Листы абсолютно пустые. Мне даже смешно становится. Как это
точно. Трудно ждать чего-то осязаемого, фотографируя пустоту.
Я иду обратно на кухню. Тишина уже не так критична. Я понимаю, что
пустота вокруг меня достигла своего апогея. Пустота стала абсолютной. Я даже
нахожу это свое состояние не лишенным комфорта.
Я наливаю себе чашку кофе, выдвигаю стул на середину кухни, сажусь на
него, лицом к спинке. Опускаю на спинку стула подбородок и начинаю смотреть
в окно.
Я прикидываю, куда бы мне поехать завтракать. Кому бы позвонить, чтобы
составить себе компанию. Но проблема в том, что все мои знакомые видели
раннее воскресное утро только по телевизору и еще спят, предусмотрительно
выключив мобильные, чтобы избежать звонков таких вот, как я, обыкновенных
городских сумасшедших. Еще я думаю о том, что хорошо бы встретить случайно
своего любого школьного или институтского знакомого, чтобы сидеть и
трепаться часа два, без бессмысленных понтов и последующих обязательств. И
тут в комнате звонит мобильный. Неужели кто-то, кроме меня, уже не спит в
этом городе? Я отщелкиваю крышку телефона и слышу голос Юли:
Привет.
Привет. У меня дома есть видеокамеры?
С чего ты взял?
В таком случае откуда тебе знать, что я не сплю?
Я не знаю. Просто решила позвонить. Как ты?
Херово, если честно. Пусто.
Ты трезвый?
Абсолютно. Поедем завтракать? Я вот уже часа два думаю о том, чтобы
поехать завтракать.
Я не могу. Меня нет в городе.
Да... Жаль... Вообще нет или... ну... собираешься вернуться?
Я приезжаю во вторник с утра на поезде. Встретишь меня?
Наверное. Ну, то есть я очень хочу тебя встретить. Ты мне скажешь номер
поезда, вокзал и все такое?
Конечно. Я тебе пришлю сейчас эсэмэс.
== Здорово. Слушай...
== Да?
Я хотел сказать... то есть я хочу сказать, что мне очень жаль, что мы
не позавтракаем сегодня вместе и все такое. И вообще я тебе сказал тогда
такую чушь. Слушай, я на самом деле думал совсем о другом и...
Я знаю. Давай потом все обсудим. Все будет хорошо.
Ну ладно... Ну тогда пока, да?
Пока. Я тебе сейчас пришлю эсэмэс.
Хорошо. Юлечка, я хотел тебе еще сказать, что я... -Что?
Ну, при встрече, в общем.
Ну хорошо.
И перед тем как положить трубку, она смеется, а я так тупо чувствую
себя из-за того, что так и не смог выдавить из себя ничего серьезного. И в
моем теперешнем состоянии это кажется мне особенно важным. И я получаю от
нее эсэмэс и аккуратно переписываю дату, время и номер поезда на желтенькую
бумажку, которую наклеиваю на зеркало. Вообще-то я ненавижу желтенькие
бумажки post-it, никогда ими не пользуюсь и считаю, что на них пишут друг
другу всякие глупости первокурсники, думающие, что они влюблены. При этом
они клеят это дерьмо повсюду, и вся квартира покрывается этими желтенькими
прямоугольничками, на которых маркером нарисованы сердца, улыбчивые рожицы и
амурные словечки. Таким образом, все жилище становится похожим на одну
большую доску для информации на ресепшн. Одним словом, я считаю это полной
лажей, но сам держу такие листочки дома и сейчас хочу переписывать и переписывать это
эсэмэс и заклеить этими бумажками все зеркало...
Я смотрюсь в зеркало. В нем отражается часть комнаты и прихожая. Я
рассматриваю свою квартиру и в который раз отмечаю, что телевизор в комнате
надо бы переставить, а на кухню купить новые жалюзи. При этом почему-то у
меня ощущение как перед длительной поездкой. Не перед отпуском, а именно
перед длительной поездкой. Куда-нибудь в Кемерово или Иркутск (хотя я не был
ни в одном из этих городов). Я чувствую легкую грусть, нежелание уезжать и
медный привкус во рту. Я трясу головой и внушаю себе, что это глупости,
потому что я никуда на самом деле не собираюсь и все такое. Я улыбаюсь
самому себе в зеркало и выхожу из квартиры.
На улице довольно тепло и как-то по-особенному меланхолично. Я иду по
улице, и мне кажется, что я двигаюсь в гелиевой массе. С каждым шагом я
преодолеваю сопротивление окружающего меня воздуха. Плотного и
застоявшегося. Дойдя до шоссе, я понимаю, что очень устал. Мне уже не
хочется никуда ехать, ни с кем встречаться, единственное, что удерживает
меня от возвращения домой, == это то, что дома слишком уж ПУСТО.
Я нехотя поднимаю руку, и, как по волшебству, почти сразу же
останавливаются две машины. Я сажусь в первую, называю адрес "Vogue Cafe",
которое должно быть открыто для ранних завтраков, и закуриваю. Болтать с
водителем не хочется по двум причинам: во-первых, потому что он слишком
громко смеется всей этой фомен-ковской пошлоте по "Русскому радио",
во-вторых, потому что у него на заднем стекле наклейка "Макдоналдс" и еще
одна, с надписью "Сзади не пристраивайся" и фигурками совокупляющихся в
doggy-style людей. Совершенно понятно, что у него еще и в мобильник зашита
мелодия из кинофильма "Бумер" или "Бригада". Собеседника, наделенного столь классическим набором атрибутики агрессивного
пролетариата, мне сейчас не потянуть.
Чтобы занять себя, я начинаю изучать содержимое внутренних карманов
пиджака. Я достаю из левого кармана кошелек и паспорт, а из правого стопку
каких-то глянцевых, прямоугольной формы, листков. Я верчу их в руках и не
врубаюсь, что это такое. На листках нет никаких пометок или надписей. Они
совершенно пустые.
Книжку бы давно себе завели записную. Или, еще лучше, электронную. У
моего друга вот... == начинает разговор водила.
В смысле? == не понимаю я.
В прямом. Чем таскать с собой кучу бумаги для записей, лучше книжку
завести. А то эти листки все равно потеряешь.
==А... нуда... == отвечаюя в полнейшей растерянности.
== Че, с похмелья подколбашивает? == смеется води
ла. == Не похмелился еще?
==Ага. Пиздец какой-то, == соглашаюсь я, понимая, что
похмелье==единственное состояние, способное вызвать сострадание незнакомцу у
русского человека. Я очень надеюсь, что водила заткнется, вспомнив свое утро
с бодуна, и не станет докучать мне разговорами.
== С похмелья хорошо на природу выехать, == тем не менее продолжает он, == птички поют, молочка попьешь == и порядок. В обед граммов двести == и спать лечь. И часам к четырем как огурец. Можно опять за стол садиться. Вечером хорошо. Спокойно сразу станет. В голове пустота такая приятная. Пить == это ж тоже с умом надо, а ты как думал? Как в этом фильме, ну... про особенности рыбалки... там еще Булдаков играет... Пить надо с головой, мужики, == заканчивает он тираду и заливисто хохочет.
Водила относится к той категории мужичков-балагуров, которые являются
душой компании. Такие чуваки есть в каждом дворе за доминошным столом, еще
их много попадается среди завхозов в офисах. Они всегда очень заметны на
коллективных пьянках. Все время слышатся их навязшие в зубах
шуточки-прибауточки в виде тостов: "Ну, задам" или "Ну, за историю". Когда
кто-то уходит с пьянки раньше других и прощается, ты точно знаешь, что такой
мужичок отпустит ему вслед что-то вроде "Будете у нас на Колыме, заезжайте".
В общем, это какое-то ходячее собрание цитат из самых пошлейших
отечественных кинофильмов и лучших выпусков программы "Аншлаг".
Водила, этот местный Евгений Петросян, продолжает свой парад-алле
трехгрошовых телевизионных шуток, а у меня нарастает желание взять пульт и
отключить у него звук. В этот момент звонит мой мобильный. Я реально тычу им
в лобовое стекло, как пультом от ТВ, потом спохватываюсь, подношу к уху и
отвечаю на звонок:
Привет.
Привет.
Узнал?
Да, Вадим, конечно.
Ты не спишь?
Нет. Не спится чего-то.
Нам нужно встретиться.
Без проблем. Я еду завтракать в "Vogue". Подъезжай.
Я буду там через двадцать минут.
О'кей. Увидимся.
Мы подъезжаем к "Vogue", я расплачиваюсь с водителем, он напутственно
говорит мне:
Не переусердствуй только. С умом, понимаешь? С умом надо. Ну, давай,
счастливо.
Ага. Счастливо.
Я захожу в ресторан, беру со стойки у входа "Спорт Экспресс", иду в
первый зал, в котором заняты только
пара столов такими же жаворонками, сажусь у окна, заказываю себе кофе и
начинаю читать газету. Не особенно въезжая в суть напечатанного, я скольжу
по абзацам и натыкаюсь на статью о возможном завершении карьеры Михаэля
Шумахера. Я думаю о том, что неплохо бы съездить хоть раз в жизни на
"Формулу-1". Как только я отрываюсь от газеты, чтобы заказать себе еще кофе,
в ресторан заходит Вадим.
Выглядит он так, будто не спал последние трое суток. Волосы сильно
взъерошены, синяки под глазами, лицо вообще сливается со светло-серым
интерьером ресторана. Судя по тому, что его костюм и рубашка сильно измяты,
он еще и дома не ночевал вчера. Он постоянно приглаживает волосы и оправляет
лацканы пиджака. Кажется, Вадим настолько испуган, что не замечает меня,
сидящего за столом практически напротив входа. Он затравленно стреляет
глазами по окружающим, его взгляд блуждает по залу, пока наконец не
упирается в меня. Он быстро подходит к моему столу и нервно закуривает.
Привет. А чего это ты в свой законный выходной день в офисном костюме?
Берешь работу на дом? == усмехаюсь я, стараясь настроить Вадима на
расслабленную волну. == Ты выглядишь так, будто занимаешь вторую позицию в
списке ФБР most wanted, после Усамы бен Ладена, и тебя преследует весь мир.
Ты отошел после вчерашнего? Извини, старик, я вчера вспылил, то есть мы оба
вчера вспылили. Давай забудем и посмеемся над тем, какими мы были идиотами,
а?
Мне не смешно, мне совсем не смешно. Ты знаешь, что нам дальше делать?
== тараторит Вадим.
Ничего не делать. Нас развели по пятаку, воспользовавшись нашим
тщеславием и тягой к светской жизни, == резюмирую я. == Всякое бывает, жизнь
же на этом не заканчивается.
И что? И мы вот так все это и оставим? Должен же быть какой-то выход,
какие-то рычаги давления на них? == Он прикуривает вторую сигарету.
Вадим, рычаги давления у тебя есть только на собственных
дистрибьюторов, да и то не всегда, я подозреваю. А тут чистое кидалово. Они
уехали из города и из страны, я подозреваю. Можно, конечно, в милицию
заявить или в товарищеский суд обратиться.
В товарищеский? Это как?
Ну, к бандитам каким-нибудь. Знаешь, как в "Антикиллере", такие ребята
в модных кожаных куртках "Cavalli", с угрюмыми лицами. Мы приедем в
затонированном наглухо твоем "BMW" и скажем: "Послушай, Иса, нас тут с
брателлой по беспределу швырнули. Надо разрулить бодягу. Не по понятиям это,
своих пацанов кидать". Ну, что-то в этом роде.
Да? Может, правда к бандитам? Нет, реально, у меня был телефон одного
человека, можно связаться.
Можно попробовать, только, боюсь, никто не станет связываться, по итогу
еще нас с тобой разведут на "производственные расходы", так сказать.
Вадим закрывает лицо руками. Весь его прежний лоск, светский шарм и
сексуальность завзятого тусовщика тают как дым над пепельницей. Мне его даже
жалко. Сам я чувствую себя очень херово. У меня такое чувство, как в
детстве, когда меня обули люберецкие пацаны в широких клетчатых штанах в
парке Горького. С одной стороны, обидно до слез за снятые вещи, а с другой
== страшно подумать, что было бы, если, б еще и изуродовали. И главное,
некому жаловаться и вещей не вернешь. Чувствуешь себя последним, забитым
чмом. Но на дворе нынче начало XXI века, и в глубине души я понимаю, что
виноват в ситуации я сам. На сто процентов. Вадим же выглядит как
первокурсник, который спутался с девкой из общежития, переспал с ней, напился и проспал
экзамен. И теперь боится, что его выгонят из института, да еще и девка, чего
доброго, наградила триппером. Он боится родителей, врачей, ему стыдно и
страшно. Я, как могу, пытаюсь шутить и утешать его, понимая, что он
переживает настоящую драму. Потому что друзья всегда так поступают. Или нет,
потому что ДРУЗЬЯ должны так поступать?
Я заказываю два апельсиновых фреша со льдом и воду без газа. Вадим
молчит, уставившись в окно, и кусает ногти. Ситуация грозит обернуться
истерикой. Я придвигаю к нему фреш и говорю:
На, выпей, дружище, освежись слегка.
Не хочу я ничего, понимаешь, не хочу. == Он неловко двигает локтем и
опрокидывает стакан, разливая весь сок по столу.
Это слегка вытаскивает его из состояния полного дауна. Вадим кидает
несколько салфеток в лужу на столе и командным голосом зовет официантку. Мне
кажется, что это хороший момент для перевода беседы в ироничное русло. Для
Постой, постой. А любовь? Это тоже фейк?
Традиционные формы человеческой привязанности, все эти херовые на вкус
и неряшливо выглядящие впоследствии отношения между бабой и мужиком давно
уже на хер никому не нужны. Это здесь, в России, в силу патриархальности,
необразованности и узколобости населения за них еще держатся. И поэтому
людям довольно космополитичным, в особенности космополитичным духом,
довольно тяжело бывает...
И он снова кладет мне руку на бедро, и я, уже маловменяемый, все-таки
где-то там, в трезвом чулане своего сознания, понимаю, что он это делает не
от прилива братских чувств, а с какой-то иной целью. И в этот раз он не
убирает ее после того, как я поднимаю на него глаза. Нет, этот крендель
продолжает держать руку на моем бедре.
Нормальный ход? Тут я уже не выдерживаю, скидываю ее и говорю ему
громко, прямо в его ухо с серебряной сережкой:
== СЛЫШИШЬ, ЧУВАК? Я ТЕБЯ УМОЛЯЮ, УБЕРИ НА ХЕР РУКУ С МОЕЙ НОГИ!
А он, будто не слыша, что я ему кричу, кладет ее обратно, начинает меня
поглаживать и мило так смотрит этаким блядским взглядом, приговаривая
полушепотом:
== Послушай, дружище, сейчас та самая ситуация, поверь мне, та самая. Ситуация не шлюха, ее не купишь за триста долларов. Она либо возникает, либо нет. Это то, что тебе сегодня необходимо. Есть ты и твои эмоции, все остальное не важно, правда. Поверь мне, дружище.
И его шепот кажется мне слишком горячим и каким-то липким. Он
продолжает вещать что-то по поводу ситуации, моей готовности к ней и
ожиданий, в воплощении которых везет не каждому. И я выпадаю из реальности
на какие-то секунды, во время которых он продолжает меня наглаживать и
шептать про то, что он знает то, чего не знаю я, спрашивать, насколько я
готов к обновлению эмоций и свежей струе, и все в таком духе. И на его
фразе: "Поверь, завтра это уже не будет казаться тебе чем-то особенным" ==
меня будто током бьет. Я встаю, фокусирую взгляд на этом чуваке, смотрю на
его ухо с серьгой, в которое я пять минут назад кричал, и понимаю, что ухо
правое. Вы понимаете? Он носит эту чертову серьгу в правом ухе! И я
врубаюсь, что никакой он не добрый попутчик, вынесенный волной обстоятельств
на мой остров. И мы с ним совсем не коллеги по борьбе с пустотой. И все наше
так вовремя для меня возникшее взаимопонимание есть полный фальшак. И этот
урод == просто обыкновенный педик, снимающий по клубам и кабакам мальчиков.
И только такой пьяный и уколбашенныи идиот, как я, не смог этого сразу
заметить. Вместо этого я повелся на все его
базары про то, что судьба часто сталкивает духовно близких людей,
незнакомых друг другу, в те моменты, когда они особенно в этом нуждаются, и
про одиночество в большом городе, и про нашу любовь, которая никому не
нужна, и так далее. И я просто раскаляюсь добела от этой неожиданно
открывшейся мне правды, а еще более от того, что этот педик просто
использовал мое разбитое состояние и необходимость поговорить по душам с кем
угодно, кому не все равно.
И вот я прокручиваю все это в своей голове, стоя над ним, а он все
время пытается схватить меня за руку и усадить обратно в кресло. И это его
хватание меня еще больше бесит, и я довольно четко для своего состояния бью
ему с правой руки в челюсть. Чувак откидывается в кресле, а я еще раз бью
ему в лицо, попадая в нос. Бью с такой силой одержимого человека, что он
опрокидывается назад вместе с креслом. Я забегаю за кресло, в полной
уверенности, что он уже лежит навзничь, и нахожу его стоящим на коленях, с
разбитым носом и смеющимся. У меня просто голову сносит от ярости, а этот ==
стоит на коленях, смеется мне в лицо и кричит:
== Ты не меня лупишь, придурок. Ты себя лупишь,
понял? Ну, давай, ковбой, врежь еще раз этому педриле.
Бей зеркало, брат, и не бойся порезать вены. У тебя все
равно, кроме него, ничего нет. Твоя жизнь уже не нужна
никому, даже тебе. Ты все просрал, хоть это ты понима
ешь, идиот?
И я, уже не разбирая, куда я наношу удары, луплю его туда, куда достаю.
В корпус, по голове, по рукам. А он катается по полу, ржет во всю глотку и
кричит:
== Мало, мало. Еще давай. За каждый год, за каждую
просранную минуту. Давай, чувачок. Когда устанешь, я
оставлю тебе свой телефончик.
И в этой эйфории ярости я постепенно теряю силы. С каждым своим ударом,
с каждым порывом его хохота,
с каждой его фразой я понимаю, что мои удары не причиняют ему никакого
вреда. Напротив, мне кажется, что он просто питается от этого остатками моей
энергетики. И я начинаю слабеть, пока не получаю несколько быстрых ударов в
корпус и нокаутирующий удар в лицо. Затем я падаю в руки подбежавшей охраны
клуба...
Кто-то плеснул мне водой в лицо. Кто-то, кажется, местный промоутер
Слава, вытирает мне нос платком. Я стою в коридоре перед выходом. Меня
крепко держат за руки двое охранников. В начале коридора, перед выходом в
зал, стоит этот педик, его успокаивает и отряхивает кто-то из администрации
клуба, постоянно поправляя его пиджак и что-то объясняя ему. Судя по всему,
этот чувак == достаточно ценный клиент, иначе с ним бы так не носились. А он
стоит, снова приглаживает свои волосы и снова пялится на меня. Слава
подталкивает меня к выходу, в то время как педик отстраняется от своего
собеседника, подходит ко мне, на ходу вытирает двумя пальцами кровь,
сочащуюся из носа, и проводит ими поочередно под глазами. Так, как это
делали индейцы, нанося боевую раскраску на свое лицо. Я цепенею на месте, не
в силах оторвать взгляд от его лица. И мне кажется, что я смотрю фильм, в
котором столкнулись современные, образованные и не верящие в магию люди XXI
века с темными силами культа вуду, который не подвластен никаким веяниям
прогресса и со времен сотворения мира живет по своим собственным законам. И
мне становится реально страшно, а этот чувак опять улыбается и говорит мне:
==• Ну что, малыш? Теперь это твоя собственная война, да?
Охрана выталкивает меня из клуба, идо меня долетают лишь обрывки его
последующей речи. Кажется, он говорит что-то про потерянных союзников, или
мне это только слышится? Точно я не уверен. Хотя мне бы очень хотелось
услышать это поточнее.
Я иду прочь от клуба, постепенно трезвею и обдумываю произошедшее. Меня
все еще трясет от былой агрессивности ситуации, а в особенности от мысли,
что я так и не понял, что именно хотел мне сказать тот гомик. Почему-то мне
кажется, что он имел в виду что-то очень важное для меня лично. Теперь и не
узнать. И мне обидно за то, что все так обернулось, с другой стороны, я
полностью себя оправдываю, но на душе все же очень неуютно и несколько
страшновато. Все это слишком похоже на какие-то херовые пророчества волхвов.
Хотя никакой он не волхв, конечно, а просто гомик с разбитым носом. И,
подумав это, я веселею, продолжаю свой путь гораздо более уверенной походкой
и через какое-то время снова попадаю на Чистопрудный бульвар стой стороны,
где находится метро "Чистые пруды".
Take me out tonight, Because I want to see people And I want to see
light
The Smiths. "There is a light that never goes out"
Я просыпаюсь уже четвертый раз за ночь. Снится мне какая-то
бессмыслица. Простыня и одеяло влажные до такой степени, как будто моя
кровать находится в субтропиках. Я потею, ворочаюсь, комкаю подушки, пытаюсь
считать до ста. В общем, предпринимаю все усилия для того, чтобы наконец
уснуть сном праведника. В пятый раз мне это уже не удается. Я встаю и иду на
кухню за сигаретой. Закурив, подхожу к окну и начинаю думать
о том, что и прошлая ночь была такой же. Вдруг до меня доходит, что за
три прошедших дня я спал в общей сложности не больше девяти часов. Если эти
часы еще бы можно было назвать сном. Я очень устал. Устал до такой степени,
что начинаю ощущать апатию ко всему уже с утра, только-только продрав глаза.
Я успокаиваю себя тем, что все образуется, что это просто такой
отвратительный период, что мне лишь необходимо уехать отдыхать и потом все
снова будет хорошо. Уйдет усталость, раздраженность, неприятие окружающих и
прочие признаки душевного нездоровья.
На часах семь утра, и мне нужно себя чем-то занять. Хотя бы до десяти.
Там можно будет уехать из дома, с кем-то встретиться, позавтракать наконец.
Голова у меня очень мутная от бессонницы, глаза болят, ломит виски, и я
решаю пойти в душ, чтобы хоть как-то улучшить свое самочувствие. Я очень
долго стою под струями горячей воды. Ловлю их ртом, подставляю под душ шею,
имитирую массаж шейных позвонков. Все время под душем я мысленно прокручиваю
прошедшие события. "Vogue Cafe", совещание в офисе, поездка в Питер, история
с деньгами. А между всем этим == тусовки, вечеринки и вечериночки, клубы и
рестораны, какие-то девочки и мальчики и т.д. И я себя ловлю на мысли, что
посмотрел какое-то очень херовое кино. С ужасным сценарием и абсолютно
лишенное смысла. Единственное мое желание == это сдать диск обратно в прокат
и рассказать всем своим знакомым, чтобы они никогда его не смотрели.
Остается только одна проблема: главный герой всей этой говносаги==Я. Это
противно, омерзительно, жутко до дрожи в коленях. Но так оно и есть.
Я бреюсь, причесываюсь, смотрю на себя в зеркало. Вид у меня в самом
деле очень замотанный. Добавить чуть-чуть темного грима == и получится
этакий утомленный героином рок-герой. На самом деле мне даже немного смешно. Я стою на грани переутомления и переселения в
психиатрическую лечебницу и при этом думаю о том, как я буду смотреться,
когда меня заберут санитары. Воистину, нет конца этому моему фиглярству.
Тем не менее день делает попытку начаться. Снаружи светлеет, на улице
появляются первые люди-жаворонки, ведущие выгуливать своих собак. Где-то
урчит двигатель машины. Я включаю кофеварку и ухожу в комнату одеться. Я
долго смотрю на содержимое платяного шкафа. Хочется чего-то теплого. Я
надеваю коричневые брюки, рубашку и коричневый твидовый пиджак. Я еще раз
смотрюсь в зеркало и стараюсь внушить себе, что я абсолютно спокоен. Я
начинаю ходить кругами по комнате. Постепенно на меня накатывает какой-то
мандраж. Я чувствую смутное ощущение тревоги. На первый взгляд все осталось
на своих местах, но, с другой стороны, изменения произошли не с окружающими
предметами, а в самой атмосфере. Я сажусь на диван и чувствую резкий звон в
ушах. Зажимаю голову руками, сижу в таком положении минут пять, затем
медленно опускаю руки и будто бы жду чего-то ужасного. Я оглядываюсь по
сторонам. Кажется, что ничего не произошло, но ощущение перемены делается
особенно гнетущим. И тут я понимаю, что я не слышу никаких посторонних
звуков. Абсолютная, вязкая тишина. Как в пустыне. Я возвращаюсь на кухню и
смотрю в окно. Улица вымерла. Исчезли даже люди с собаками (или собаки с
людьми, как вам будет угодно). Тишина оглушает меня. Она обступает меня со
всех сторон. Обволакивает и вжимает в угол кухни. Я прислоняюсь к стене и
бочком, бочком возвращаюсь в комнату. Мне очень сильно не по себе. Я нахожу
пульт и включаю телевизор. Я переключаю канал за каналом, и... ничего не
происходит. В правом верхнем углу экрана меняются логотипы, а на самом
экране == белая пустота. Я выключаю телевизор и снова включаю его.
По-прежнему ничего не происходит. Ящик упорно демонстрирует мне ту же пустоту. Молочно-белый
экран.
Я, не выключая телевизор, осторожно, как будто бы от этого что-то
зависит, кладу пульт на журнальный столик. Я иду в другую комнату, открываю
бар и вижу там бутылку "Jameson". Я наливаю себе стакан виски. Сажусь в
кресло и начинаю себя успокаивать: "Ничего не происходит. Это просто сбой на
линии. Что-то случилось с телефонной антенной. Пройдет некоторое время, и
все наладится".
Я беру с полки несколько глянцевых журналов, закуриваю сигарету и
собираюсь пролистнуть их для самоуспокоения. Я открываю первый журнал,
смотрю на страницы и вижу, что они абсолютно белые. Пустые. Вы понимаете? На
этих чертовых страницах вообще ничего не напечатано. Я беру другой журнал.
Та же картина. Третий == все то же самое. Двести белых страниц. Двести
страниц пустоты.
Я откладываю журналы. Я реально очень сильно нервничаю. Мне необходимо
чем-то себя занять. Мне необходимо за что-то зацепиться. В какой-то момент
мой взгляд цепляет альбом с фотографиями. Знаете, такие слюнявые альбомы,
которые есть в каждом доме. У кого-то там фото со свадьбы, с дней рождения
супруги, матери или своего собственного. Такие трогательные моменты жизни,
схваченные пытливым объективом. У меня тоже есть такой альбом. Фото с
различных вечеринок, сессии с модными фотографами, копии съемок, которые
потом были опубликованы в модных журналах. All that jazz, одним словом.
Я открываю альбом, чтобы успокоиться. Пролистнуть все эти фотокуски
собственной жизни. Предаться воспоминаниям, одним словом. И вы знаете, что я
там вижу? Правильно. Ничего я там не вижу. Каждая страница альбома состоит
из трех листков плотной бумаги, которые абсолютно ничего не содержат. Я
вынимаю некоторые
листы в надежде на то, что я просто засунул фотографии задом наперед.
Ничего похожего. Листы абсолютно пустые. Мне даже смешно становится. Как это
точно. Трудно ждать чего-то осязаемого, фотографируя пустоту.
Я иду обратно на кухню. Тишина уже не так критична. Я понимаю, что
пустота вокруг меня достигла своего апогея. Пустота стала абсолютной. Я даже
нахожу это свое состояние не лишенным комфорта.
Я наливаю себе чашку кофе, выдвигаю стул на середину кухни, сажусь на
него, лицом к спинке. Опускаю на спинку стула подбородок и начинаю смотреть
в окно.
Я прикидываю, куда бы мне поехать завтракать. Кому бы позвонить, чтобы
составить себе компанию. Но проблема в том, что все мои знакомые видели
раннее воскресное утро только по телевизору и еще спят, предусмотрительно
выключив мобильные, чтобы избежать звонков таких вот, как я, обыкновенных
городских сумасшедших. Еще я думаю о том, что хорошо бы встретить случайно
своего любого школьного или институтского знакомого, чтобы сидеть и
трепаться часа два, без бессмысленных понтов и последующих обязательств. И
тут в комнате звонит мобильный. Неужели кто-то, кроме меня, уже не спит в
этом городе? Я отщелкиваю крышку телефона и слышу голос Юли:
Привет.
Привет. У меня дома есть видеокамеры?
С чего ты взял?
В таком случае откуда тебе знать, что я не сплю?
Я не знаю. Просто решила позвонить. Как ты?
Херово, если честно. Пусто.
Ты трезвый?
Абсолютно. Поедем завтракать? Я вот уже часа два думаю о том, чтобы
поехать завтракать.
Я не могу. Меня нет в городе.
Да... Жаль... Вообще нет или... ну... собираешься вернуться?
Я приезжаю во вторник с утра на поезде. Встретишь меня?
Наверное. Ну, то есть я очень хочу тебя встретить. Ты мне скажешь номер
поезда, вокзал и все такое?
Конечно. Я тебе пришлю сейчас эсэмэс.
== Здорово. Слушай...
== Да?
Я хотел сказать... то есть я хочу сказать, что мне очень жаль, что мы
не позавтракаем сегодня вместе и все такое. И вообще я тебе сказал тогда
такую чушь. Слушай, я на самом деле думал совсем о другом и...
Я знаю. Давай потом все обсудим. Все будет хорошо.
Ну ладно... Ну тогда пока, да?
Пока. Я тебе сейчас пришлю эсэмэс.
Хорошо. Юлечка, я хотел тебе еще сказать, что я... -Что?
Ну, при встрече, в общем.
Ну хорошо.
И перед тем как положить трубку, она смеется, а я так тупо чувствую
себя из-за того, что так и не смог выдавить из себя ничего серьезного. И в
моем теперешнем состоянии это кажется мне особенно важным. И я получаю от
нее эсэмэс и аккуратно переписываю дату, время и номер поезда на желтенькую
бумажку, которую наклеиваю на зеркало. Вообще-то я ненавижу желтенькие
бумажки post-it, никогда ими не пользуюсь и считаю, что на них пишут друг
другу всякие глупости первокурсники, думающие, что они влюблены. При этом
они клеят это дерьмо повсюду, и вся квартира покрывается этими желтенькими
прямоугольничками, на которых маркером нарисованы сердца, улыбчивые рожицы и
амурные словечки. Таким образом, все жилище становится похожим на одну
большую доску для информации на ресепшн. Одним словом, я считаю это полной
лажей, но сам держу такие листочки дома и сейчас хочу переписывать и переписывать это
эсэмэс и заклеить этими бумажками все зеркало...
Я смотрюсь в зеркало. В нем отражается часть комнаты и прихожая. Я
рассматриваю свою квартиру и в который раз отмечаю, что телевизор в комнате
надо бы переставить, а на кухню купить новые жалюзи. При этом почему-то у
меня ощущение как перед длительной поездкой. Не перед отпуском, а именно
перед длительной поездкой. Куда-нибудь в Кемерово или Иркутск (хотя я не был
ни в одном из этих городов). Я чувствую легкую грусть, нежелание уезжать и
медный привкус во рту. Я трясу головой и внушаю себе, что это глупости,
потому что я никуда на самом деле не собираюсь и все такое. Я улыбаюсь
самому себе в зеркало и выхожу из квартиры.
На улице довольно тепло и как-то по-особенному меланхолично. Я иду по
улице, и мне кажется, что я двигаюсь в гелиевой массе. С каждым шагом я
преодолеваю сопротивление окружающего меня воздуха. Плотного и
застоявшегося. Дойдя до шоссе, я понимаю, что очень устал. Мне уже не
хочется никуда ехать, ни с кем встречаться, единственное, что удерживает
меня от возвращения домой, == это то, что дома слишком уж ПУСТО.
Я нехотя поднимаю руку, и, как по волшебству, почти сразу же
останавливаются две машины. Я сажусь в первую, называю адрес "Vogue Cafe",
которое должно быть открыто для ранних завтраков, и закуриваю. Болтать с
водителем не хочется по двум причинам: во-первых, потому что он слишком
громко смеется всей этой фомен-ковской пошлоте по "Русскому радио",
во-вторых, потому что у него на заднем стекле наклейка "Макдоналдс" и еще
одна, с надписью "Сзади не пристраивайся" и фигурками совокупляющихся в
doggy-style людей. Совершенно понятно, что у него еще и в мобильник зашита
мелодия из кинофильма "Бумер" или "Бригада". Собеседника, наделенного столь классическим набором атрибутики агрессивного
пролетариата, мне сейчас не потянуть.
Чтобы занять себя, я начинаю изучать содержимое внутренних карманов
пиджака. Я достаю из левого кармана кошелек и паспорт, а из правого стопку
каких-то глянцевых, прямоугольной формы, листков. Я верчу их в руках и не
врубаюсь, что это такое. На листках нет никаких пометок или надписей. Они
совершенно пустые.
Книжку бы давно себе завели записную. Или, еще лучше, электронную. У
моего друга вот... == начинает разговор водила.
В смысле? == не понимаю я.
В прямом. Чем таскать с собой кучу бумаги для записей, лучше книжку
завести. А то эти листки все равно потеряешь.
==А... нуда... == отвечаюя в полнейшей растерянности.
== Че, с похмелья подколбашивает? == смеется води
ла. == Не похмелился еще?
==Ага. Пиздец какой-то, == соглашаюсь я, понимая, что
похмелье==единственное состояние, способное вызвать сострадание незнакомцу у
русского человека. Я очень надеюсь, что водила заткнется, вспомнив свое утро
с бодуна, и не станет докучать мне разговорами.
== С похмелья хорошо на природу выехать, == тем не менее продолжает он, == птички поют, молочка попьешь == и порядок. В обед граммов двести == и спать лечь. И часам к четырем как огурец. Можно опять за стол садиться. Вечером хорошо. Спокойно сразу станет. В голове пустота такая приятная. Пить == это ж тоже с умом надо, а ты как думал? Как в этом фильме, ну... про особенности рыбалки... там еще Булдаков играет... Пить надо с головой, мужики, == заканчивает он тираду и заливисто хохочет.
Водила относится к той категории мужичков-балагуров, которые являются
душой компании. Такие чуваки есть в каждом дворе за доминошным столом, еще
их много попадается среди завхозов в офисах. Они всегда очень заметны на
коллективных пьянках. Все время слышатся их навязшие в зубах
шуточки-прибауточки в виде тостов: "Ну, задам" или "Ну, за историю". Когда
кто-то уходит с пьянки раньше других и прощается, ты точно знаешь, что такой
мужичок отпустит ему вслед что-то вроде "Будете у нас на Колыме, заезжайте".
В общем, это какое-то ходячее собрание цитат из самых пошлейших
отечественных кинофильмов и лучших выпусков программы "Аншлаг".
Водила, этот местный Евгений Петросян, продолжает свой парад-алле
трехгрошовых телевизионных шуток, а у меня нарастает желание взять пульт и
отключить у него звук. В этот момент звонит мой мобильный. Я реально тычу им
в лобовое стекло, как пультом от ТВ, потом спохватываюсь, подношу к уху и
отвечаю на звонок:
Привет.
Привет.
Узнал?
Да, Вадим, конечно.
Ты не спишь?
Нет. Не спится чего-то.
Нам нужно встретиться.
Без проблем. Я еду завтракать в "Vogue". Подъезжай.
Я буду там через двадцать минут.
О'кей. Увидимся.
Мы подъезжаем к "Vogue", я расплачиваюсь с водителем, он напутственно
говорит мне:
Не переусердствуй только. С умом, понимаешь? С умом надо. Ну, давай,
счастливо.
Ага. Счастливо.
Я захожу в ресторан, беру со стойки у входа "Спорт Экспресс", иду в
первый зал, в котором заняты только
пара столов такими же жаворонками, сажусь у окна, заказываю себе кофе и
начинаю читать газету. Не особенно въезжая в суть напечатанного, я скольжу
по абзацам и натыкаюсь на статью о возможном завершении карьеры Михаэля
Шумахера. Я думаю о том, что неплохо бы съездить хоть раз в жизни на
"Формулу-1". Как только я отрываюсь от газеты, чтобы заказать себе еще кофе,
в ресторан заходит Вадим.
Выглядит он так, будто не спал последние трое суток. Волосы сильно
взъерошены, синяки под глазами, лицо вообще сливается со светло-серым
интерьером ресторана. Судя по тому, что его костюм и рубашка сильно измяты,
он еще и дома не ночевал вчера. Он постоянно приглаживает волосы и оправляет
лацканы пиджака. Кажется, Вадим настолько испуган, что не замечает меня,
сидящего за столом практически напротив входа. Он затравленно стреляет
глазами по окружающим, его взгляд блуждает по залу, пока наконец не
упирается в меня. Он быстро подходит к моему столу и нервно закуривает.
Привет. А чего это ты в свой законный выходной день в офисном костюме?
Берешь работу на дом? == усмехаюсь я, стараясь настроить Вадима на
расслабленную волну. == Ты выглядишь так, будто занимаешь вторую позицию в
списке ФБР most wanted, после Усамы бен Ладена, и тебя преследует весь мир.
Ты отошел после вчерашнего? Извини, старик, я вчера вспылил, то есть мы оба
вчера вспылили. Давай забудем и посмеемся над тем, какими мы были идиотами,
а?
Мне не смешно, мне совсем не смешно. Ты знаешь, что нам дальше делать?
== тараторит Вадим.
Ничего не делать. Нас развели по пятаку, воспользовавшись нашим
тщеславием и тягой к светской жизни, == резюмирую я. == Всякое бывает, жизнь
же на этом не заканчивается.
И что? И мы вот так все это и оставим? Должен же быть какой-то выход,
какие-то рычаги давления на них? == Он прикуривает вторую сигарету.
Вадим, рычаги давления у тебя есть только на собственных
дистрибьюторов, да и то не всегда, я подозреваю. А тут чистое кидалово. Они
уехали из города и из страны, я подозреваю. Можно, конечно, в милицию
заявить или в товарищеский суд обратиться.
В товарищеский? Это как?
Ну, к бандитам каким-нибудь. Знаешь, как в "Антикиллере", такие ребята
в модных кожаных куртках "Cavalli", с угрюмыми лицами. Мы приедем в
затонированном наглухо твоем "BMW" и скажем: "Послушай, Иса, нас тут с
брателлой по беспределу швырнули. Надо разрулить бодягу. Не по понятиям это,
своих пацанов кидать". Ну, что-то в этом роде.
Да? Может, правда к бандитам? Нет, реально, у меня был телефон одного
человека, можно связаться.
Можно попробовать, только, боюсь, никто не станет связываться, по итогу
еще нас с тобой разведут на "производственные расходы", так сказать.
Вадим закрывает лицо руками. Весь его прежний лоск, светский шарм и
сексуальность завзятого тусовщика тают как дым над пепельницей. Мне его даже
жалко. Сам я чувствую себя очень херово. У меня такое чувство, как в
детстве, когда меня обули люберецкие пацаны в широких клетчатых штанах в
парке Горького. С одной стороны, обидно до слез за снятые вещи, а с другой
== страшно подумать, что было бы, если, б еще и изуродовали. И главное,
некому жаловаться и вещей не вернешь. Чувствуешь себя последним, забитым
чмом. Но на дворе нынче начало XXI века, и в глубине души я понимаю, что
виноват в ситуации я сам. На сто процентов. Вадим же выглядит как
первокурсник, который спутался с девкой из общежития, переспал с ней, напился и проспал
экзамен. И теперь боится, что его выгонят из института, да еще и девка, чего
доброго, наградила триппером. Он боится родителей, врачей, ему стыдно и
страшно. Я, как могу, пытаюсь шутить и утешать его, понимая, что он
переживает настоящую драму. Потому что друзья всегда так поступают. Или нет,
потому что ДРУЗЬЯ должны так поступать?
Я заказываю два апельсиновых фреша со льдом и воду без газа. Вадим
молчит, уставившись в окно, и кусает ногти. Ситуация грозит обернуться
истерикой. Я придвигаю к нему фреш и говорю:
На, выпей, дружище, освежись слегка.
Не хочу я ничего, понимаешь, не хочу. == Он неловко двигает локтем и
опрокидывает стакан, разливая весь сок по столу.
Это слегка вытаскивает его из состояния полного дауна. Вадим кидает
несколько салфеток в лужу на столе и командным голосом зовет официантку. Мне
кажется, что это хороший момент для перевода беседы в ироничное русло. Для