Чилая Сергей. Донор

   - А Достоевский, хоть был безбожником и заядлым игроком, выступал с проповедями на религиозные темы и тоже любил поговорить о высокой н-нравственности: "Царство Божие внутри нас!". А Некрасов, обличавший в прекрасных поэмах тяжелую долю крестьян в пореформенной Руси, мог запросто проиграть пару-другую своих крепостных в к-карты...
   - Почему прощают писателю все, но не прощают бизнесмену даже малейшей ошибки, норовя засудить, отобрать нажитое, убить? - Босс стоял у окна, глядя на танкер, ставший под погрузку.
   - П-потому, что страной и бизнесом, - вещал БД, - должны управлять образованные люди. Чтобы сегодня разумно и гибко управлять Латвией, привычно кусающей себя за яйца, надо прочесть Чехова, и не потому, что талантлив и в Латвии нет писателей подобного класса, а потому, что гений и тоньше, и точнее всех чувствовал страну и ее жителей, и очень верно предугадывал надвигавшиеся события, описывая их не чудовищно и абсурдно, как нынешние литераторы, а доступными всем аллегориями без секса, крови и убийств: стук топора за сценой, как в "Вишневом Саде", малозначащие реплики героев, звук лопнувшей струны или висящее на стене ружье... Надо прочесть романы Достоевского, обоих Толстых, Хармса, Уиллиса, Кафки, Хэмингуэя, Фолкнера... Этот п-перечень кажется мне бесконечным. Латвии, как и России, надо взаимодействовать по всему миру с хорошо воспитанными л-людьми... такими, как я...
   - Если все это надо прочесть, то когда же заниматься бизнесом? Спросил Босс.- Нет! Ты не прав... Бизнес требует жесткости и умения предвидеть события, которые никак не зависят от количества и качества прочитанных книг. Вся эта ерунда о прогнозировании на основе исследований фундаментальных свойств товара, политических и экономических событий, о которых ты твердишь последнее время, ничего не стоит.
   - Вы пользуетесь своей библиотекой, как евнух гаремом, - сказал БД. Однако, возможно, вы правы, потому что для того, чтобы продать контрабандный состав с дизельным топливом достаточно прочесть лишь некоторые статьи Уголовного Кодекса.
   - Заниматься контрабандой горючего стало так же тяжело, как мойкой окон, - Босс улыбался, глядя на БД. - Я давно ушел из этого бизнеса.
   - То, чего добились вы, Босс, заработав миллионы, лишь исключение, п-подтверждающее правило. Тот, кто просто ищет миллионы, редко их находит.
   - А кто не ищет - не находит никогда! - парировал Босс
   - Все равно, наличие денег не заменяет культуры, - сказал БД. - Вы и ваши друзья - придурки-богачи. Они уверены, что только н-нувориши и малограмотные чиновники, продажные и бесстыдные, должны с-составлять VIP-круг, в котором нет места т-таким, как я, и в котором вы все бездарно толчетесь, устав от еды, выпивок, девок и развлечений.
   - Ну, ты садист, - обиделся Босс.
   - А к-как вы хотели? К гвардейцам с ружьями, что охраняют забор компании и Большой дом, я подхожу с другими мерками...
   - Сегодня талантливыми людьми, такими, как ты, не добившимися успеха, вымощена вся Рига. Сколько их роется в мусорных ящиках, болея и умирая в подворотнях и на чердаках? - Спросил Босс.
   - В отличие от многих униженных и придавленных обломками рухнувшего Мирозданья, я выполз из-под руин. Да. Но совсем в другой стране, не нужный, старый, без профессии, без знания языка, без связей, и с орденом Трудового Красного Знамени, который мне втюхали в Кремле за совершенно ненужные теперь заслуги...
   - Пойми, когда султан посылает корабль в Египет за благовониями, ему плевать, хорошо или худо живется корабельным крысам?
   - Б-браво, Босс!
   Глава 4. Первый опыт навигации
   Пересаживаясь поздним вечером на троллейбус, идущий к дому, БД увидел группу людей, безжалостно избивавших ногами прохожего. Человек не реагировал на удары и молча сидел, привалившись спиной к урне.
   Что вы д-делаете, мальчики? - Спросил БД, подходя.
   Те будто ждали и, прекратив избиение, уставились на него.
   - Че те, хмырь? - Спросил один, внимательно разглядывая БД.
   - Вы убьете его, если не остановитесь.
   - Иды, генацвалэ, иды. - БД повернулся, отыскивая взглядом говорившего грузина, но тот спрятался за спины.
   Было темно, несколько женщин и мужчин, стоявших на остановке, с любопытством наблюдали за происходящим.
   - Я врач. Позвольте посмотрю его, - миролюбиво сказал БД и, протиснувшись, подошел к сидящему. Парень был пьян, но ничего серьезного с ним, похоже, не было.
   - Если с-сейчас не вызвать "скорую п-помощь", он умрет и у вас будут неприятности с полицией. - БД почувствовал, как парни напряглись.
   - Не надо было про полицию, - с запоздалым сожалением подумал он.
   - Дай этому козлу, Витюн! - Сказал один из них, и БД в отчаянии повернулся к нему, демонстративно подставляя лицо под удар. Он успел, однако, заметить высокого пожилого мужчину в приличном пальто, темных очках и темной шерстяной шапочке на голове, неприятно контрастирующей с интеллигентным лицом
   - Ладно! Поехали! - Решили вдруг они и пошли к машине.
   БД вздохнул, подошел к избитому, который успел сползти на землю и теперь лежал на боку, подтянув колени к подбородку. Он помог ему подняться, и спросил, не очень рассчитывая на ответ:
   - Доберетесь домой?
   - Доберусь, - внятно ответил парень и растаял в темноте...
   БД отправился на троллейбус.
   Через несколько остановок в пустой салон заскочил один из тех парней:
   - Как твоя кликуха, доктор? Счас выйдем на остановке, поговорить надо.
   - Н-не собираюсь. Выкладывайте прямо здесь. - БД трясло, будто в руки ему дали отбойный молоток.
   Троллейбус остановился. Двери шумно отворились, и парень потянул за рукав:
   - Пошли!
   "Если остальные едут следом, мне конец", - подумал БД и внезапно, без замаха коротко ударил парня твердым носком башмака в нижнюю треть голени, стараясь попасть в кость. Он знал, что сила удара не играет большой роли, главное резкость и точность. Надкостница здесь очень болезненна, потому что защищена лишь тонким слоем кожи, и образующаяся поднадкостничная (так?) гематома вызывает нестерпимую боль. Парень дико заорал и согнулся. Не ожидая, пока тот созреет для ответных действий, он ударил ногой в пах.
   - С гематомой мошонки он будет спокойнее, - размышлял БД, втаскивая парня на сиденье. Пьяный пассажир услужливо помогал, заглядывая в глаза:
   - Ну ты даешь, мужик! Не забздел... Молоток.
   - С-спасибо! Приглядите за ним. Я выхожу сейчас. - БД вышел из троллейбуса и быстрыми шагами направился к дому.
   Когда он понял, что в большом темном "Ford Taurus", который только что миновал, сидят те самые парни, бежать было поздно.
   - Где Витюн, падла? - Донеслось до него через приспущенное окно. БД приостановился, будто решил принять участие в дискуссии о судьбе неизвестного Витюна, но, опомнившись, опять зашагал дальше. Он прошел метров сто, все больше умирая от страха, когда его нагнал автомобиль.
   - Садыс машина, генацвалэ! Падвизем! - Голос с грузинским акцентом, ударявший по всем гласным, был на удивление миролюбив.
   БД продолжал идти по тротуару, не реагируя. "Форд" медленно двигался следом. Так вместе они продвинулись еще метров на сто, а потом, резко заурчав двигателем, машина перегородила дорогу. Он обреченно остановился, готовясь наделать в штаны и понимая, что сейчас произойдет что-то ужасное.
   Ему показалось, что подобное с ним уже было. Память молниеносно перелистывала страницы, пока не остановилась на нужной, и он увидел себя семнадцатилетним студентом-первокурсником, покорно стоящим на Лиговском проспекте перед группой неизвестно откуда появившихся людей.
   Конец пятидесятых. Осень. Четыре утра. Мелкий противный ленинградский дождь. Я возвращался после ночного концерта в Смольнинском педагогическом институте, где мы играли впятером: барабаны, фортепиано, контрабас, тромбон и саксофон. Студенты-лабухи впервые взяли меня с собой на ночной концерт, и я лез из кожи, чтобы закрепиться в бэнде, дуя в старенький циммермановский тенор-саксофон, сделанный еще до революции и попавший неизвестно какими путями в институтский профком.
   Все музыканты, за исключением тромбониста, выгнанного за пьянство из профессионального оркестра, учились вместе со мной на старших курсах в Первом медицинском. Меня не слишком интересовали деньги, но возможность играть с хорошими музыкантами, импровизируя перед восхищенной публикой чужого, почти целиком женского института доставляла мне наслаждение. Я готов был дуть в саксофон часами. Наступали мгновения, когда все мы становились одним существом, свободным, немного анархичным, прекрасным и бесконечным, как сам джаз... В такие минуты наши поношенные профкомовские инструменты воспроизводили что-то большее, чем мелодия: технически немыслимое по сложности, необычное и невероятное по тембру, что на студенческих концертах в "большой аудитории" Первого Меда извлечь из наших дудок было бы невозможно. Это называлось играть между нот...
   - Здорово, фраерок! - Мирно сказал один из них. - Куда канаешь так поздно?
   - Я с-с-с-студент, - с трудом выговорил я. - Иг-г-грал в бэнде в С-смольном ин-нституте. В п-п-ервый р-раз.
   Мне тогда почему-то казалось, что если в первый раз, то тогда не так страшно или не так больно.
   - Башли есть?
   - Есть! - Выдавил я из себя и полез в карман за деньгами.
   Мне вдруг до смерти захотелось рассказать этим совершенно чужим людям с Лиговке о себе. О том, как прекрасно я играл сегодня в Смольном, как буду играть в следующую пятницу, какой я умный, добрый и хороший, как замечательно умею шутить и что весь институт от этого фигеет и повторяет мои хохмы. Я твердо верил, что, выложив им все эти обстоятельства, непременно спасу себя, потому что знал: если они заберут у меня деньги и саксофон, то непременно убьют, чтобы скрыть следы.
   - А это че у тебя под мышкой, чувак?
   Я принялся судорожно развязывать неподдающиеся тесемки мешка.
   - Не дыбай шнифтами! Дай сюда! - Парень вырвал мешок и, покопавшись в карманах брюк, достал финку. Я понял, что теряю сознание, и хотел заорать на всю Лиговку, прежде чем в меня воткнут нож, но не смог издать и звука.
   Мужик между тем вспорол мешок и вытащил саксофон, который в слабом свете редких фонарей засветился тусклым свинцовым блеском.
   - Лабух что ли? - удивленно спросил он. - А трекал, что студент... Или мудло трясешь?!
   У меня вдруг что-то произошло с голосовыми связками и, совершенно не заикаясь, быстро и четко я выпалил этим людям всю историю сегодняшнего вечера.
   - Тогда не лимонь понты, взлабай! - согласился кто-то из них.
   Я вставил трость в загубник и поднес инструмент к губам.
   - Что вам сыграть? - Спросил я, а пальцы и губы стали привычно нащупывать первые джазовые каденции.
   - Сыграй че хошь.
   "Джо Сэмпл им понравится, - подумал я. - Не Мурку же дуть в тенор-саксофон на ночной Лиговке."
   Я начал импровизировать на тему "Free Yourself", мучительно вспоминая, кто сказал, что блюз - это когда хорошему человеку плохо.
   - Ладно! Хватит! - Распорядился мужчина, который до сих пор молчал. Где живешь?
   - У П-п-пяти Уг-г-глов, н-н-на З-з-загородном...
   - Забашляй ему, Егор! - распорядился молчаливый. - Стопорни тачку. Пусть канает... Без него головняк.
   Подошла машина. Кто-то сунул мне в руку деньги. Ошалевший от счастья, я, вновь с трудом продираясь сквозь спазмы, сумел выговорить:
   - Х-хочу пригласить вас всех к себе д-домой на ужин... на завтрак п-прямо с-сейчас. Б-бабушка б-будет р-рада... она ж-ждет...
   - Не кроши батон, лабух! Вали! - Подвел кто-то итог встречи и толкнул меня в машину, и я, счастливый, зажав саксофон между колен, принялся излагать шоферу историю своего спасения.
   - Говори, куда Витюна дел, сука? - раздраженный голос вернул его в сегодняшнюю действительность. Парень-гигант двинулся на БД.
   - М-мальчики! Какой Витюн? - БД медленно возвращался из Ленинграда пятидесятых в рижское предместье девяностых.
   Гигант не стал продолжать дискуссию и без предупреждения направил кулак в лицо, норовя вколотить очки прямо в глазницы. БД с трудом увернулся и посмотрел на остальных. Те молча наблюдали.
   - Боюсь, вы ошиблись! - затянул он, обращаясь к грузину, невысокому худому мужичку средних лет в огромной фуражке. - Я долго жил в Тбилиси. Мы почти земляки с вами.
   Неожиданный боковой удар парня-гиганта достиг цели. Все засверкало и закружилось. БД поднес руку к лицу, чтобы убедиться, что мелкие кусочки стекол от очков действительно застряли в коже, и заметил, как отошел в сторону почти интеллигентный мужчина в темных очках и шерстяной шапочке, и тут же получил второй удар. Кулак попал в нос, и вместе с резкой болью он почувствовал, как мучительно зачесалась набухающая слизистая носовых ходов. Рот наполнился соленым и горячим.
   От жалости к себе сердце БД стучало уже где-то в горле, мешая дышать, а настойчивый великан опять молча шел на него. Он напрягся, поджидая парня и, когда тот приблизился, неожиданно резко повернулся на одной ноге и, набирая скорость вращения, поднял другую, чтобы нанести удар в лицо. Он не рассчитал роста парня, и нога попала тому куда-то в плечо.
   "Какого черта я вмешался в их драку на остановке? - Мелькнула запоздалая мысль, пока он поднимался с асфальта. - Стилистически очень плохо поставленный спектакль абсурда. Интересно, кто этот сукин сын режиссер, который должен умереть в актере, как любил говорить Немирович-Данченко? А если я не тот человек, кто занят в спектакле и собирается достойно украсить его собой?"
   Но тут до него дошло, что спектакль выстроен не режиссером-самоучкой и что парни действуют строго в соответствии со сценарием и в пьесе этой он главное действующее лицо...
   - Батоно Бориа! - Услышал он вдруг спокойный голос грузина в фуражке, похожей на поднос. - Знаиш, за что тэбиа бют, дарагой? Знаиш, знаиш!
   БД удивленно молчал, а голос продолжал вещать с раздражающим спокойствием, будто никто вокруг и не помышлял избивать его:
   - Па-харошему нэ хатэл, па-плахому палучылас... Сколко тибэ званилы-званилы, дэнги предлагалы, дэвушэк, хату... Тэпер бэри вэшички. Растов эхат нада. Тэбиа ждут. Паработаиш там нэмнога с органами, патом атпустиат...
   БД никогда не предполагал, что ярость может быть такой неистовой, гасящей врожденные рефлексы самозащиты. Забыв о страхе и боле, он двинулся на ненавистный голос, стремясь поскорее добраться до фуражки-подноса, не обращаая внимания на сыплющиеся удары... Он успел вцепиться в фуражкино горло, но чей-то мощный кулак остановил его и опрокинул на землю. Он перестал видеть. Нос отчаянно чесался. Он прикоснулся к лицу: руки, сразу став липкими от крови, не находили привычных очертаний.
   - Атверка пад сыдэным, Касой. Толка астарожна, друг. Савсэм не убэй! Донеслось до него.
   "Пожалуй, Немирович был неправ: режиссер, поставивший этот ужасный спектакль прямо на мокром асфальте, останется жить, а мне, как актеру, придется умереть в главном герое, - медленно размышлял БД. - Грязные свиньи! Значит они не расстались с идеей заставить меня потрошить людей. Теперь силой. Столько лет прошло. Зачем я им такой старый и бездарный, и как они нашли меня?" - Он увидел, что лежит на земле, как тот парень возле урны на автобусной остановке, не реагируя на удары и не защищая лицо.
   "В каждого, в вас тоже, джентльмены, - думал он, вслушиваясь в глухой стук чужих башмаков о собственное тело и почти не чувствуя боли, - Господь заложил задатки художника, музыканта, писателя и даже ученого-естествоиспытателя. Чехов писал: чем выше в своем умственном и нравственном развитии человек, тем он свободнее, тем глубже и насыщеннее событиями его жизнь и тем большее удовольствие она ему доставляет... Как мне сейчас... - Он сумел улыбнуться. Услышав хруст, определил умело: - Похоже, ломаются кости лицевого скелета, - и тут же почувствовал, как тупой предмет с трудом продирается сквозь брюшную стенку, обжигая внутренности, и останавливается в подпеченочном пространстве тяжелым горячим булыжником.
   - Хватит, мальчики! - донесся до него чей-то интеллигентный окрик и, теряя сознание, услышал он вечные строчки из "Послания к Коринфянам": "Ибо знаем, что, если земной наш дом будет разрушен, мы имеем строение от Бога, дом нерукотворенный, вечный на небесах...".
   БД все больше отдалялся от места на мокром асфальте в Рижском предместье, где осталось лежать его тело. Теперь он плыл кролем по быстрой четвертой дорожке бассейна у "Трех Углов" в Ленинграде, выступая за сборную курса. Болеть за него пришел почти весь Первый Мед и все они орали сверху:
   - Бэрэлэ! Бэрэлэ! Рыжий! Рыжий!
   Он старался, хотя вскоре понял, что взял слишком быстрый темп: "Господи! Я забыл на какую дистанцию этот чертов заплыв. Если на сто метров, я выдержу, а если на четыреста, мне конец". - Но крики сокурсников подстегивали, не позволяя снизить скорость. Он не успевал набирать в легкие воздух, и дефицит кислорода постоянно нарастал, увеличивая тахикардию, накапливая молочную кислоту в обезумевших от побоев и нагрузок мышцах.
   Дорожка, по которой он плыл, стала бесконечной. Позже он понял, что плывет один: соседние дорожки были непривычно пусты. Ему захотелось поднять голову и посмотреть по сторонам, но выкрики с трибун гнали вперед. Теперь он плыл в открытом бассейне в Тбилиси. Была зима: он понял это по клубам пара над поверхностью воды. На соседних дорожках игроки в водное поло, в темно-синих шапочках с твердыми дырчатыми наушниками, перекидывали друг друга мячи. Несколько мячей попали ему в лицо, но он не почувствовал боли... и обиды, и не очень удивился.
   Он миновал игроков и опять плыл в бесконечном бассейне, подбадриваемый криками. Усталость исчезла вместе с одышкой, сердцебиением, страхом и болью. Он втянулся в привычный ритм, позволявший когда-то проплывать по два-три километра ежедневно. Он понял, что гонит его вперед странная, неведомая сила и что там его ждут.
   Он почувствовал, что плывет в открытом море: теплая соленая вода, попадавшая в рот, пахла йодом и солнцем. Он плыл без усилий: ему казалось, что тело, утратившее вес, просто движется вместе с прибоем.
   "Я же Водолей!" - вспомнил он, чувствуя, что все реже всплывает на поверхность. Глубокая вода неудержимо тянула в себя. Он вздохнул, готовясь к очередному погружению, и вдруг увидел любимую бабушку: она сидела в старом ленинградском кресле, обитом плотным вельветом с кожаными подлокотниками и улыбалась, держа в руке янтарный мундштук с плоской вонючей сигаретой "Прима".
   - Женичка! - Заорал он. - Я сейчас! Только выйду из бассейна!
   - Нет, нет, Боринька! Плыви! Я подожду.
   - Я так рад, что с-снова вижу тебя, - сказал БД, продолжая плыть кролем. - Когда позвонили и сказали, что ты умерла, не смог найти в себе сил приехать на похороны. Мама поехала одна... Прости...
   - Ты опять чего-то испугался. Мне тебя не хватало тогда... на похоронах...
   - Женя! - С укором сказал он. - Не с-сыпь соль. Я и так все эти годы мучаюсь и казню себя за это. Ты прекрасно знала, как я тебя любил, как ревновал ко всем и мучился от этого. Ты была лучше всех...
   - Гамарджоба, Боринька! - Пол приветливо махнул рукой и привстал с кровати, придерживая рукой дергающиеся магистрали соковыжималки.
   БД увидел, что камера Полова искусственного желудочка работает с максимальной нагрузкой, полностью замещая работу собственного сердца. Это было редкое и приятное зрелище, потому что в большинстве случаев экскурсии мембраны осуществляются очень вяло.
   - Хай, Пол! - Крикнул он в ответ. - Погляди, как гуляет мембрана в твоей соковыжималке. Продуктивность разгрузки не меньше 80%, а ты, дурень, говорил: "Отключи, отключи!"
   - А я и сейчас прошу тебя, Боринька, отключи!
   - Пол! Помнишь, сколько раз ты ошибался? Но ни разу не пришел и не сказал: "Извини".
   - Это тебе, Боринька, казалось, что ты был прав. Ни мне, ни другим так не казалось.
   - Почему никто из вас никогда не говорил мне об этом?! - Заорал БД, пытаясь остановиться.
   - Ты не слышал...
   - Не дури, Пол! Ты хотел пришествия Гамсахурдии сильнее всех. Ты надеялся, что с его приходом тебе легко и просто будет занять мое место в лаборатории. Ты заразил остальных ожиданием социальных перемен. А гвардейцы Гамсахурдии выстрелили в тебя.
   - Но ты-то, ведь ты спас меня, Боринька
   - А ты хотел, чтоб я дал тебе умереть? Смерть - не расплата... даже за самые большие грехи... Глядя в прошлое, я все больше понимаю: причинять людям зло так же опасно, как делать слишком много добра. - БД улыбнулся. Лярошфуко, тот, что на девчонке умер... Он-то знал, что говорить...
   - Я тоже умер, - сказал Пол, привычно поправил держалку искусственного желудочка и добавил:
   Я не знаю, Боринька, кто поджег лабораторию... Детьми клянусь!
   - Зай гезунд, Бэрэлэ! - Их вечная и верная домработница Хава Смирнитская, по прозвищу Манька, пятидесятилетняя старая дева из интеллигентной еврейской семьи в Полтаве, похожая на профессора консерватории, укоризненно смотрела на него через приоткрытые двери кухни.
   - А что я говорила, ребенок! Ты опять забыл про котлеты, оставленные вместе с гречкой в кастрюльке, завернутой в газеты и бабушкин плед.
   - Маня! Я не ем рыбные котлеты. Ты же знаешь.
   - Эта девка-гойка, которую ты тайно водишь в дом уже который раз, не нравится мне. Похоже, всем дает... Я собралась звонить бабушке на дачу, чтоб порадовать ее твоей всеядностью.
   - Ты спятила, Манефа! Это Инна. Ее папа - тот красивый генерал с лампасами на штанах, что нравится тебе. Твой приятель, хромой майор с усами, - его подчиненный. А теперь звони бабушке, старая сука!
   Между ним и Манькой была разница в 25 лет. Ему иногда казалось, что меньше, иногда - больше. Она была его первой женщиной - с длинными еврейскими ногами и коротким юным туловищем, не знавшим родов.
   "Я уже никогда не узнаю, чью команду она выполняла, совращая меня в 16 лет: бабушкину или мамину, - подумал БД, - когда однажды среди ночи пришла в мою комнату и старательно, без страха быть застигнутой врасплох, будто готовила очередной обед, научила первым сексуальным премудростям."
   - Форель считал, что в любви позволено все, - объясняла она. -. Сексуальные контакты не терпят прямолинейности и традиционализма. Поэтому вспомни, Бэрэлэ, чему я тебя только что научила, разбуди фантазию, соберись с силами еще раз и... делай со мной, что хочешь. Опыт и мастерство здесь приходят только с годами...
   Занятия в сексуальном университете, в котором ректором, деканом и преподавателем служила Манька, продолжались несколько месяцев. После Маньки ему перестали нравиться девчонки-школьницы. Его стали интересовать взрослые замужние женщины. Но только Манька иногда позволяла ему заняться с собой любовью, всякий раз приговаривая:
   - Только не мастурбируй в одиночку, ребенок. Станешь плохим любовником.
   Однажды ночью, после очередного урока, она заявила:
   - Мне кажется, ты проявляешь завидное непостоянство на пути к достижению жизненных целей.
   - Маня! Зачем тебе этот чертов майор? Он хромает и плохо пахнет.
   - Дурачок. В мужчине это не главное.
   - А что главное? Постоянство в достижении жизненных целей?
   - Майор сегодня может себе позволить все. Он свободен. Свободен от обязательств, ответственности. Даже слепому видно, что он не состоялся ни как офицер, ни как глава семьи, ни как любовник. Я понимаю, что именно это последнее интересует тебя больше всего.
   - Зачем ты тогда пускаешь его в свою постель?
   - Мне его жалко. Но еще больше мне жаль себя. Я ведь тоже не состоялась. Сначала эта проклятущая война, потом смерть брата, которого я любила совсем не сестринской любовью...
   Она замолчала.
   - Помнишь, Маня, давным-давно ты показывала мне куру, приготовленную для супа, живот которой был набит яйцами: от мелких, как лягушачья икра, до почти готовых, с мягкой скорлупой... Эта чертова курица с кучей яиц внутри в последнее время не дает мне покоя... Я постоянно стараюсь пристроить ее куда-то... Встроить в еще несуществующую модель консервации органов или выстроить саму модель по примеру этой куры...
   - Ты сможешь, ребенок... Господь наградил тебя всем, - сказала Манька, думая о чем-то своем. - Кроме здоровья, ума и привлекательности, он дал множество талантов, которые так настойчиво развивала твоя бабка. Ты прекрасно играл, и все думали, что ты станешь непревзойденным пианистом-исполнителем, но ты, прямо как на грузовике, въехал в этот гнусный джаз и перестал серьезно заниматься музыкой.
   - Маня! Джаз на какой-то момент стал моей жизнью, хотя я прекрасно знал, что эта музыка в нашей лучшей дремучей стране будет еще десяток лет под запретом. Я бы никогда не расстался с ним, как пианист, если бы не услышал, как играет Мишка Брусиловский, тот самоучка из ресторана "Нарва". Мне так было никогда не сыграть, несмотря на технику.
   - Дурень! Ты играл в сто раз лучше Мишки! Он был и остался тапером. И он, и вся округа знали это. Единственная вещь, которую он хорошо играл "Take the "A" train". Что на тебя нашло тогда? Почему ты ни разу не завернул в "Нарву", чтоб еще раз послушать его? Кто держал тебя за руки, не подпуская к кабаку, где даже официанты доплачивали за твою игру?
   - Я был там... Несколько раз слушал Мишку... Не знаю...
   - А теннис, ребенок. Почему ты бросил теннис? Опять оказалось, что...
   - Попридержи рот, старая кошелка. Не забывайся... Я давно профессор. Написал кучу книг. Создал школу...
   - И клиническую хирургию, где тебе прочили прекрасное будущее, ты тоже бросил...
   - Я не бросил. Меня вынудили обстоятельства. Они, похоже, все хотели, чтобы я ушел, потому что слишком хорошо... оперировал. Кто согласится такое терпеть? Я ушел в трансплантологию. Это было как любовь к джазу и теннису, только более сильная и мучительная. Я надеялся, что после первых удачных пересадок сердца человеку, сделанных Барнардом в захолустной Южной Африке, смогу доказать возможность выполнения подобных операций в нашей блядской, но чудесной стране.