Страница:
— О чем?
— О том. Я говорила с Русланом. — Я вижу, как Ника настораживается. — И он сказал, что у тебя был мотив убить Анжелу.
— Неужели? — фыркает Ника. — И какой же?
— Ты взяла у нее в долг крупную сумму денег. Пять тысяч долларов. — Ника смотрит на меня немигающим взглядом. — Это правда?
— Нет, — быстро говорит она.
— А я думаю, что да.
— Это твои догадки.
— Не лги, это бесполезно. Вместо того чтобы довериться мне, ты громоздишь одну ложь на другую.
Ника садится на кровати и говорит, отчеканивая слова:
— Откуда я знаю, может быть, ты в сговоре с этим Русланом. Втюрилась в него по уши и пляшешь под его дудку. Он — парень смазливый… — Здесь я не выдерживаю и даю с размаху Нике пощечину. Она ойкает и испуганно смотрит на меня.
— Я тебя убью, если ты будешь разговаривать со мной в таком тоне. — Во мне просыпаются командные нотки старшей сестры, которых не было уже давным-давно.
Ника молчит. На ее глазах выступили слезы.
— Я никому не нужна. Никому. От меня все отвернулись. Я и так пришла в паршивом настроении, да еще отец наорал на меня. Ты дерешься.
— Отец? — удивилась я. — Ты же всегда была его любимицей. Это я — паршивая овца в стаде.
— Представь себе, что все стало наоборот. С некоторых пор отец придирается и кричит на меня. Мне и без того тошно…
— Не надо было ввязываться в сомнительные истории. Посоветовалась бы сначала со мной.
— Вот еще! Со своей жизнью я справлюсь как-нибудь сама.
— Уже справилась! Вляпалась по уши. Расхлебывай теперь.
— Разберусь! Без посторонней помощи!
— Не хами, а то залеплю еще. Ты брала деньги в долг или нет?
Ника молчит, а потом выдавливает:
— Нет.
— Подумай хорошенько, освежи память! Руслан говорит, что брала.
— Руслан? Нашла кому верить! Анжела его боялась и не доверяла. Она так и говорила, что он — страшный человек. И надо держаться от него подальше!
— А ты не врешь?
— Была бы нужда!
— Фантазия у тебя богатая.
— Не нуди! Надоела ты мне, как хрен моржовый! Все, я отчалила! Заведи себе пилильщика, а ко мне не цепляйся! Поняла? — Она встает с кровати и демонстративно хлопает дверью.
Я осталась одна. В растерянных и растрепанных чувствах. Кто же из них врет? Кто? Ника или Руслан? И как мне распознать правду в этом омуте лжи?
На очереди был опрос соседей Викентьевой. Троица была весьма колоритна. Преподаватель вуза, телеведущая и некто, косящий под гангстера.
Первым был Севастьянов Константин Кириллович. Квартира номер десять. Губарев нажал на кнопку звонка. Он услышал, как в квартире раздался звонок, но к двери никто не приближался. Губарев позвонил снова. Наконец раздалось щелканье замков, и дверь открылась. Перед ними стоял мужчина с коротко стриженным ежиком волос. В светлых брюках и пестрой рубашке навыпуск.
— Вы ко мне?
— К вам, — сказал Губарев, демонстрируя свое удостоверение. — Из милиции. Следователь. Майор Губарев Владимир Анатольевич. А это — старший лейтенант Павлов Виктор Николаевич.
На лице мужчины ничего не отразилось.
— А вы Севастьянов Константин Кириллович?
— Да. Вы ко мне по какому вопросу?
— Можно пройти в коридор?
— Проходите.
Коридор был белым, как в офисах. Во всю длину одной из стенок тянулось зеркало.
— Что-то случилось?
— Убита ваша соседка. Из квартиры девять. Вы слышали об этом?
— Краем уха.
— Вы с ней не общались?
— Нет. Сталкивался пару раз, и все. Кто она?
— Анжела Викентьева. Здесь она была прописана под именем Натальи Паниной.
Севастьянов пожал плечами.
— Знаком не был. Не общался и не контактировал. Здесь все живут обособленно и делами друг друга не интересуются. Так что вряд ли могу вам чем-то помочь.
— А чем вы занимаетесь? Ваша профессия?
— Преподаватель испанского в Новом экономическом университете.
— Коммерческий вуз?
— Да.
— Где вы были вечером второго августа?
— На занятиях в университете.
— Во сколько пришли домой?
Севастьянов потер мочку уха двумя пальцами. На указательном блеснула золотая печатка.
— Сейчас вспомню. Часов в одиннадцать. Постойте, постойте, неужели вы подозреваете меня в убийстве? Но это же смешно, ей-богу. Я ее совсем не знал!
— Наша задача — опросить соседей и проверить алиби. — Губарев выразительно посмотрел на Витьку, как бы говоря: «Окончен бал, пора сматывать удочки». — Если у нас возникнут вопросы, мы свяжемся с вами.
— Пожалуйста. Но я уже говорил вам, что ничем не могу помочь. Информации у меня — ноль. Не теряйте зря время.
Распрощавшись с преподавателем испанского, Губарев сказал Витьке, когда они оказались в коридоре, шепотом:
— Вот какие пошли преподаватели. По внешнему виду от братка не отличишь. Без костюма, без галстука. Шаляй-валяй. Чему он, интересно, студентов научит?
— А может, он на занятия ходит в другом виде: при полном параде. А вне работы расслабляется и одевается, как ему удобно.
— Все может быть! Да ну его с его внешним видом. У нас другие проблемы на очереди.
— Неужели ему так хорошо платят, что он смог купить престижную квартирку в престижном доме?
— Разные случаи, Вить, бывают. Оставил дедуля или бабуля трехкомнатную квартиру-е тихом центре Москвы, да еще от дальней родственницы хата с окраины привалила. Сложил, продал и получил искомый результат — новое жилье в элитном доме. Ладно, хватит нам тут шушукаться. Переходим к следующему жильцу.
— Теперь кто?
— Короткова Арина Владимировна, — заглянул майор в список. — Хорошо, если она дома. А то жди ее непонятно до какого времени. У телевизионщиков рабочий день ненормированный. Приползают домой небось около полуночи.
Им повезло. Соседка из одиннадцатой квартиры была дома. Молодая женщина лет двадцати пяти в черных шелковых брюках и блузке розового цвета с серебристыми разводами… Темные волосы были стянуты сзади в хвост и перехвачены черным бархатным бантом. Короткова сразу пригласила Губарева и Витьку в большую комнату и предложила кофе.
— Спасибо. Не откажемся, — сказал Губарев.
Через пару минут Арина Владимировна принесла им на узком серебряном подносе две чашки кофе и сахарницу.
— Не хотите с коньяком? Или с ромом?
— Нет. Спасибо.
— Дарят ром и коньяк пачками, просто девать некуда. Каждый чиновник или бизнесмен считает хорошим тоном почему-то дарить спиртное. А я его вообще не пью. Берешь интервью…
— Вы журналистка?
— Да.
— Где работаете? В газете?
— На телевидении. Ведущая программы «Экономика, народ и власть». Одновременно делаю репортажи для этой же программы. Работы хватает. Приползаю без ног. Да еще начальство вечно стоит над душой. То тема не очень актуальна, то интервью вышло слабым. Дают по башке при каждом удобном случае… У вас ко мне какое-то дело? — оборвала Арина Владимировна себя на полуслове.
— Да. Убита ваша соседка из квартиры девять. Анжела Викентьева.
Глаза Арины Владимировны расширились.
— Я ничего об этом не знаю. Когда? Как?
— Второго августа. Убили ножом. А потом изуродовали лицо. Убили примерно в девять часов вечера.
— Какой ужас! Я когда-то начинала корреспондентом в программе «Криминальная столица». Бегала в поисках сюжета с утра до ночи. Покажешь труп крупным планом, а начальство: «Не нагнетайте обстановку, не заливайте экран кровью». Как я его заливаю? Что, я должна труп ретушировать и вуальку на лицо накидывать? Чушь собачья.
Витька слегка кашлянул. Губарев повернул к нему голову и увидел, что он с трудом удерживается от смеха.
— Куда же деваться от профессиональных проблем и от начальства? — Вопрос Губарева повис в воздухе.
— Если бы начальство было компетентным — на телевидении было бы меньше проблем…
— Естественно! — Губарев решил, что надо повернуть разговор в нужное русло, а то они уклонились от непосредственной темы беседы. — Значит, об убийстве вы ничего не знаете?
— Нет. Надо же, как странно! Так бы я успела Таньке Морозовой из «Криминальной хроники» позвонить. Репортаж бы состряпала. Быстренько. Девочка она толковая. Способная. — Слова выскакивали, как из пулемета. Чувствовалось, что профессиональная тема — ее конек, с которого она слазить не собиралась. Есть такие люди, которых хлебом не корми, дай поговорить о работе. — Что явилось причиной убийства? Наркотики, секс, деньги, личные проблемы?
— Пока идет следствие.
— Понятно, понятно, тайна следствия. Ничем не могу вам помочь — не в курсе случившегося.
— Ас убитой вы сталкивались? — И Губарев показал фотографию Анжелы.
— Симпатичная девушка. Нет. Губарев тяжело вздохнул.
— Точно?
— Точно. У меня профессиональная память на лица. Я так поздно прихожу. Иногда в час ночи, два. Сегодня просто пораньше отпустили. У начальства день рождения. Я побыла немного и ушла домой.
В коридоре Губарев сказал шепотом:
— Телевизионщики как чокнутые на своей работе. Ни о чем больше ни говорить, ни думать не могут. На уме только работа, работа…
— Говорят, телевидение, как наркотик, засасывает.
— Оно и видно, что некоторых засосало. Безвозвратно. Все как кроты в своей работе. Ничего не видят, что творится вокруг, ничего не слышат… — проворчал Губарев. — Остается надежда на «гангстера». Вдруг он сообщит что-то полезное.
Но в квартире восемь дверь им никто не открыл.
«Гангстера» они застали только на следующий день. Губарев заранее договорился с Маркеловой, что, как только тот поднимется к своей девице, охранница сразу свяжется с ними. И они подъедут. Можно было, конечно, сначала побеседовать с девушкой, но тогда бы она предупредила Сапрыкина. Их надо было «взять» вдвоем. Врасплох.
Зрелище это было весьма жалкое. Сапрыкин перепугался до смерти. Он что-то жалко лепетал о том, что ни в чем не виноват. И ни в чем не замешан. Но невооруженным глазом было видно, что он до печеночных колик боится огласки. И готов пойти на все, чтобы ее избежать.
Девица сидела в кресле, курила длинную тонкую сигару и насмешливо смотрела на своего любовника. Ситуация ее явно забавляла. Губарев вспомнил, что Маркелова говорила о ней как о наглой особе, которая надолго здесь не задержится. Губарев посмотрел на девушку внимательно. Исходя из своего опыта, он мог ставить сто против одного, что никуда ее отсюда не попрут. А если и попрут, то она тут же найдет себе другого спонсора. Внешность у нее была ничего особенного: светлые волосы-сосульки, чуть крупноватый нос, тонкие губы, едва тронутые розовой помадой. Но вот глаза… Глаза были хитрющими-хитрющими. Они сигналили о том, что голыми руками ее не возьмешь, что она уже многое в своей жизни повидала. И драться за свой кусок хлеба будет насмерть. До последнего.
— Что? Кого убили? Мы ничего не знаем, правда, Светочка? — растерянно повторял Сапрыкин.
Девица молчала. Дым красиво вился колечками. И сигару она держала красиво. Не дура, отметил про себя Губарев, понимает, как мужиков соблазнять надо.
— Я надеюсь, что все вышесказанное не выйдет за пределы этого помещения… — говорил мужчина, дергая себя за воротник рубашки.
Сначала он возмущался и не хотел называть свое имя и место работы, потом сник и потухшим голосом пролепетал:
— Николаев Валентин Семенович, депутат Гордумы, — икнул он. — Но я… здесь недавно.
— Это нас не касается. Нас интересует другое. Убийство, которое произошло в квартире напротив. Второго августа. Примерно в девять вечера.
— Я ничего не знаю.
Губарев достал фотографию Анжелы и показал депутату.
— Вы видели эту девушку, сталкивались с ней?
— Не видел, не сталкивался. Ничего не знаю.
— А вы? — обратился к девице Губарев.
— Светлана Вячеславовна, — отрекомендовалась она.
— А вы, Светлана Вячеславовна, что можете сказать по этому поводу?
Девица встала, изящным жестом затушила сигарету в пепельнице. При этом белый халат, в который она была одета, слегка распахнулся и мелькнули худые острые коленки.
Девица подошла к Губареву и взяла фотографию. С минуту-другую она вглядывалась в изображение:
— Я видела ее несколько раз.
— Да? — воспрял Губарев. — Где? Когда? При каких обстоятельствах?
Светлана Вячеславовна смотрела не на него, а мимо, как бы что-то вспоминая. Потом она словно очнулась и перевела взгляд на Губарева.
— Здесь, в доме, — сказала она несколько удивленно. — А где же еще?
— Как давно?
— Видела, как она выходила из дома и приходила. Пару раз столкнулась на лестнице.
— Вы часто бываете на улице?
— Я люблю сидеть на балконе. И мне оттуда все видно.
Губарев вспомнил слова Маркеловой о том, что «нахалка» все время безвылазно сидела дома. Похоже, что Светлана Вячеславовна говорила правду.
— Вы видели ее одну?
— Нет. С молодым человеком. Худым, темноволосым.
Русланом, понял Губарев. Бойфрендом.
— А что еще вы можете сказать об Анжеле?
— Ничего. — Девица замолчала и вернула фотографию Губареву. — Но в день убийства произошел один случай. Правда, наверное, к убийству он никакого отношения не имеет.
— Нас интересуют все подробности и детали, — сказал Губарев. — Все может оказаться важным и полезным для расследования.
— Я поднималась по лестнице, а когда вошла в холл, увидела, что дверь ее квартиры как-то быстро захлопнулась и раздался какой-то возглас или крик. Я не поняла.
— В какое это было время?
— Время? — Она задумалась. — Кажется, это было в начале десятого или позже. Точно сказать не могу.
— И больше вы ничего не видели и не слышали? Она покачала головой.
— Нет.
«Это был убийца!» Губарев взглянул на Витьку и прочитал в его глазах ту же самую мысль.
— Жаль!
Губарев посмотрел на Светлану Вячеславовну. Она — на него. Бывает так, что непонятно почему возникает к человеку труднообъяснимая симпатия. Вроде бы и человек-то дрянь, и в моральном плане далек от совершенства. А симпатизируешь ему. И ничем не можешь это объяснить. Как ни пытайся.
Такие примерно чувства он испытывал к стоявшей перед ним девице. Чем-то она ему нравилась. Может быть, хваткой или умением лавировать в трудных ситуациях?
— У меня к вам есть еще один вопрос, — сказал Губарев. — Как бы вы охарактеризовали Анжелу? — Он решил спросить об этом Светлану Вячеславовну, потому что интуитивно понял: ее оценка будет безошибочна и точна. Людей она видит насквозь. Этого у нее не отнимешь. — о ней говорят как о взбалмошной и капризной девице, которая вела себя, как хотела.
— Взбалмошная? — переспросила Светлана Вячеславовна. — Вела себя, как хотела? Мне кажется, она ничего не делала просто так. Не подумав. Не рассчитав.
— Почему вы так решили?
— Взгляд. — Светлана Вячеславовна сделала плавный жест. — И еще нечто такое, что трудно описать, но что хорошо чувствуется.
— Спасибо, — сказал Губарев. — Вы нам очень помогли.
— Пожалуйста, — пожала плечами Светлана Вячеславовна.
— Я могу надеяться, — подал голос депутат, — что мое присутствие здесь не будет разглашено?
Губарев посмотрел на этого червяка. Он и одевался-то, как гангстер — шляпа, надвинутая на лоб, темные очки, — потому что смертельно боялся, что его узнают. Шкодить дядя не боится, усмехнулся майор, а как дело касается огласки, так дрожит, как заяц.
— Если этого не потребуют интересы следствия, то о вас никто не узнает. До свидания, — обратился Губарев к Светлане Вячеславовне.
— До свидания, — ответила она, и легкая усмешка скользнула по ее губам.
Глава 10
— О том. Я говорила с Русланом. — Я вижу, как Ника настораживается. — И он сказал, что у тебя был мотив убить Анжелу.
— Неужели? — фыркает Ника. — И какой же?
— Ты взяла у нее в долг крупную сумму денег. Пять тысяч долларов. — Ника смотрит на меня немигающим взглядом. — Это правда?
— Нет, — быстро говорит она.
— А я думаю, что да.
— Это твои догадки.
— Не лги, это бесполезно. Вместо того чтобы довериться мне, ты громоздишь одну ложь на другую.
Ника садится на кровати и говорит, отчеканивая слова:
— Откуда я знаю, может быть, ты в сговоре с этим Русланом. Втюрилась в него по уши и пляшешь под его дудку. Он — парень смазливый… — Здесь я не выдерживаю и даю с размаху Нике пощечину. Она ойкает и испуганно смотрит на меня.
— Я тебя убью, если ты будешь разговаривать со мной в таком тоне. — Во мне просыпаются командные нотки старшей сестры, которых не было уже давным-давно.
Ника молчит. На ее глазах выступили слезы.
— Я никому не нужна. Никому. От меня все отвернулись. Я и так пришла в паршивом настроении, да еще отец наорал на меня. Ты дерешься.
— Отец? — удивилась я. — Ты же всегда была его любимицей. Это я — паршивая овца в стаде.
— Представь себе, что все стало наоборот. С некоторых пор отец придирается и кричит на меня. Мне и без того тошно…
— Не надо было ввязываться в сомнительные истории. Посоветовалась бы сначала со мной.
— Вот еще! Со своей жизнью я справлюсь как-нибудь сама.
— Уже справилась! Вляпалась по уши. Расхлебывай теперь.
— Разберусь! Без посторонней помощи!
— Не хами, а то залеплю еще. Ты брала деньги в долг или нет?
Ника молчит, а потом выдавливает:
— Нет.
— Подумай хорошенько, освежи память! Руслан говорит, что брала.
— Руслан? Нашла кому верить! Анжела его боялась и не доверяла. Она так и говорила, что он — страшный человек. И надо держаться от него подальше!
— А ты не врешь?
— Была бы нужда!
— Фантазия у тебя богатая.
— Не нуди! Надоела ты мне, как хрен моржовый! Все, я отчалила! Заведи себе пилильщика, а ко мне не цепляйся! Поняла? — Она встает с кровати и демонстративно хлопает дверью.
Я осталась одна. В растерянных и растрепанных чувствах. Кто же из них врет? Кто? Ника или Руслан? И как мне распознать правду в этом омуте лжи?
На очереди был опрос соседей Викентьевой. Троица была весьма колоритна. Преподаватель вуза, телеведущая и некто, косящий под гангстера.
Первым был Севастьянов Константин Кириллович. Квартира номер десять. Губарев нажал на кнопку звонка. Он услышал, как в квартире раздался звонок, но к двери никто не приближался. Губарев позвонил снова. Наконец раздалось щелканье замков, и дверь открылась. Перед ними стоял мужчина с коротко стриженным ежиком волос. В светлых брюках и пестрой рубашке навыпуск.
— Вы ко мне?
— К вам, — сказал Губарев, демонстрируя свое удостоверение. — Из милиции. Следователь. Майор Губарев Владимир Анатольевич. А это — старший лейтенант Павлов Виктор Николаевич.
На лице мужчины ничего не отразилось.
— А вы Севастьянов Константин Кириллович?
— Да. Вы ко мне по какому вопросу?
— Можно пройти в коридор?
— Проходите.
Коридор был белым, как в офисах. Во всю длину одной из стенок тянулось зеркало.
— Что-то случилось?
— Убита ваша соседка. Из квартиры девять. Вы слышали об этом?
— Краем уха.
— Вы с ней не общались?
— Нет. Сталкивался пару раз, и все. Кто она?
— Анжела Викентьева. Здесь она была прописана под именем Натальи Паниной.
Севастьянов пожал плечами.
— Знаком не был. Не общался и не контактировал. Здесь все живут обособленно и делами друг друга не интересуются. Так что вряд ли могу вам чем-то помочь.
— А чем вы занимаетесь? Ваша профессия?
— Преподаватель испанского в Новом экономическом университете.
— Коммерческий вуз?
— Да.
— Где вы были вечером второго августа?
— На занятиях в университете.
— Во сколько пришли домой?
Севастьянов потер мочку уха двумя пальцами. На указательном блеснула золотая печатка.
— Сейчас вспомню. Часов в одиннадцать. Постойте, постойте, неужели вы подозреваете меня в убийстве? Но это же смешно, ей-богу. Я ее совсем не знал!
— Наша задача — опросить соседей и проверить алиби. — Губарев выразительно посмотрел на Витьку, как бы говоря: «Окончен бал, пора сматывать удочки». — Если у нас возникнут вопросы, мы свяжемся с вами.
— Пожалуйста. Но я уже говорил вам, что ничем не могу помочь. Информации у меня — ноль. Не теряйте зря время.
Распрощавшись с преподавателем испанского, Губарев сказал Витьке, когда они оказались в коридоре, шепотом:
— Вот какие пошли преподаватели. По внешнему виду от братка не отличишь. Без костюма, без галстука. Шаляй-валяй. Чему он, интересно, студентов научит?
— А может, он на занятия ходит в другом виде: при полном параде. А вне работы расслабляется и одевается, как ему удобно.
— Все может быть! Да ну его с его внешним видом. У нас другие проблемы на очереди.
— Неужели ему так хорошо платят, что он смог купить престижную квартирку в престижном доме?
— Разные случаи, Вить, бывают. Оставил дедуля или бабуля трехкомнатную квартиру-е тихом центре Москвы, да еще от дальней родственницы хата с окраины привалила. Сложил, продал и получил искомый результат — новое жилье в элитном доме. Ладно, хватит нам тут шушукаться. Переходим к следующему жильцу.
— Теперь кто?
— Короткова Арина Владимировна, — заглянул майор в список. — Хорошо, если она дома. А то жди ее непонятно до какого времени. У телевизионщиков рабочий день ненормированный. Приползают домой небось около полуночи.
Им повезло. Соседка из одиннадцатой квартиры была дома. Молодая женщина лет двадцати пяти в черных шелковых брюках и блузке розового цвета с серебристыми разводами… Темные волосы были стянуты сзади в хвост и перехвачены черным бархатным бантом. Короткова сразу пригласила Губарева и Витьку в большую комнату и предложила кофе.
— Спасибо. Не откажемся, — сказал Губарев.
Через пару минут Арина Владимировна принесла им на узком серебряном подносе две чашки кофе и сахарницу.
— Не хотите с коньяком? Или с ромом?
— Нет. Спасибо.
— Дарят ром и коньяк пачками, просто девать некуда. Каждый чиновник или бизнесмен считает хорошим тоном почему-то дарить спиртное. А я его вообще не пью. Берешь интервью…
— Вы журналистка?
— Да.
— Где работаете? В газете?
— На телевидении. Ведущая программы «Экономика, народ и власть». Одновременно делаю репортажи для этой же программы. Работы хватает. Приползаю без ног. Да еще начальство вечно стоит над душой. То тема не очень актуальна, то интервью вышло слабым. Дают по башке при каждом удобном случае… У вас ко мне какое-то дело? — оборвала Арина Владимировна себя на полуслове.
— Да. Убита ваша соседка из квартиры девять. Анжела Викентьева.
Глаза Арины Владимировны расширились.
— Я ничего об этом не знаю. Когда? Как?
— Второго августа. Убили ножом. А потом изуродовали лицо. Убили примерно в девять часов вечера.
— Какой ужас! Я когда-то начинала корреспондентом в программе «Криминальная столица». Бегала в поисках сюжета с утра до ночи. Покажешь труп крупным планом, а начальство: «Не нагнетайте обстановку, не заливайте экран кровью». Как я его заливаю? Что, я должна труп ретушировать и вуальку на лицо накидывать? Чушь собачья.
Витька слегка кашлянул. Губарев повернул к нему голову и увидел, что он с трудом удерживается от смеха.
— Куда же деваться от профессиональных проблем и от начальства? — Вопрос Губарева повис в воздухе.
— Если бы начальство было компетентным — на телевидении было бы меньше проблем…
— Естественно! — Губарев решил, что надо повернуть разговор в нужное русло, а то они уклонились от непосредственной темы беседы. — Значит, об убийстве вы ничего не знаете?
— Нет. Надо же, как странно! Так бы я успела Таньке Морозовой из «Криминальной хроники» позвонить. Репортаж бы состряпала. Быстренько. Девочка она толковая. Способная. — Слова выскакивали, как из пулемета. Чувствовалось, что профессиональная тема — ее конек, с которого она слазить не собиралась. Есть такие люди, которых хлебом не корми, дай поговорить о работе. — Что явилось причиной убийства? Наркотики, секс, деньги, личные проблемы?
— Пока идет следствие.
— Понятно, понятно, тайна следствия. Ничем не могу вам помочь — не в курсе случившегося.
— Ас убитой вы сталкивались? — И Губарев показал фотографию Анжелы.
— Симпатичная девушка. Нет. Губарев тяжело вздохнул.
— Точно?
— Точно. У меня профессиональная память на лица. Я так поздно прихожу. Иногда в час ночи, два. Сегодня просто пораньше отпустили. У начальства день рождения. Я побыла немного и ушла домой.
В коридоре Губарев сказал шепотом:
— Телевизионщики как чокнутые на своей работе. Ни о чем больше ни говорить, ни думать не могут. На уме только работа, работа…
— Говорят, телевидение, как наркотик, засасывает.
— Оно и видно, что некоторых засосало. Безвозвратно. Все как кроты в своей работе. Ничего не видят, что творится вокруг, ничего не слышат… — проворчал Губарев. — Остается надежда на «гангстера». Вдруг он сообщит что-то полезное.
Но в квартире восемь дверь им никто не открыл.
«Гангстера» они застали только на следующий день. Губарев заранее договорился с Маркеловой, что, как только тот поднимется к своей девице, охранница сразу свяжется с ними. И они подъедут. Можно было, конечно, сначала побеседовать с девушкой, но тогда бы она предупредила Сапрыкина. Их надо было «взять» вдвоем. Врасплох.
Зрелище это было весьма жалкое. Сапрыкин перепугался до смерти. Он что-то жалко лепетал о том, что ни в чем не виноват. И ни в чем не замешан. Но невооруженным глазом было видно, что он до печеночных колик боится огласки. И готов пойти на все, чтобы ее избежать.
Девица сидела в кресле, курила длинную тонкую сигару и насмешливо смотрела на своего любовника. Ситуация ее явно забавляла. Губарев вспомнил, что Маркелова говорила о ней как о наглой особе, которая надолго здесь не задержится. Губарев посмотрел на девушку внимательно. Исходя из своего опыта, он мог ставить сто против одного, что никуда ее отсюда не попрут. А если и попрут, то она тут же найдет себе другого спонсора. Внешность у нее была ничего особенного: светлые волосы-сосульки, чуть крупноватый нос, тонкие губы, едва тронутые розовой помадой. Но вот глаза… Глаза были хитрющими-хитрющими. Они сигналили о том, что голыми руками ее не возьмешь, что она уже многое в своей жизни повидала. И драться за свой кусок хлеба будет насмерть. До последнего.
— Что? Кого убили? Мы ничего не знаем, правда, Светочка? — растерянно повторял Сапрыкин.
Девица молчала. Дым красиво вился колечками. И сигару она держала красиво. Не дура, отметил про себя Губарев, понимает, как мужиков соблазнять надо.
— Я надеюсь, что все вышесказанное не выйдет за пределы этого помещения… — говорил мужчина, дергая себя за воротник рубашки.
Сначала он возмущался и не хотел называть свое имя и место работы, потом сник и потухшим голосом пролепетал:
— Николаев Валентин Семенович, депутат Гордумы, — икнул он. — Но я… здесь недавно.
— Это нас не касается. Нас интересует другое. Убийство, которое произошло в квартире напротив. Второго августа. Примерно в девять вечера.
— Я ничего не знаю.
Губарев достал фотографию Анжелы и показал депутату.
— Вы видели эту девушку, сталкивались с ней?
— Не видел, не сталкивался. Ничего не знаю.
— А вы? — обратился к девице Губарев.
— Светлана Вячеславовна, — отрекомендовалась она.
— А вы, Светлана Вячеславовна, что можете сказать по этому поводу?
Девица встала, изящным жестом затушила сигарету в пепельнице. При этом белый халат, в который она была одета, слегка распахнулся и мелькнули худые острые коленки.
Девица подошла к Губареву и взяла фотографию. С минуту-другую она вглядывалась в изображение:
— Я видела ее несколько раз.
— Да? — воспрял Губарев. — Где? Когда? При каких обстоятельствах?
Светлана Вячеславовна смотрела не на него, а мимо, как бы что-то вспоминая. Потом она словно очнулась и перевела взгляд на Губарева.
— Здесь, в доме, — сказала она несколько удивленно. — А где же еще?
— Как давно?
— Видела, как она выходила из дома и приходила. Пару раз столкнулась на лестнице.
— Вы часто бываете на улице?
— Я люблю сидеть на балконе. И мне оттуда все видно.
Губарев вспомнил слова Маркеловой о том, что «нахалка» все время безвылазно сидела дома. Похоже, что Светлана Вячеславовна говорила правду.
— Вы видели ее одну?
— Нет. С молодым человеком. Худым, темноволосым.
Русланом, понял Губарев. Бойфрендом.
— А что еще вы можете сказать об Анжеле?
— Ничего. — Девица замолчала и вернула фотографию Губареву. — Но в день убийства произошел один случай. Правда, наверное, к убийству он никакого отношения не имеет.
— Нас интересуют все подробности и детали, — сказал Губарев. — Все может оказаться важным и полезным для расследования.
— Я поднималась по лестнице, а когда вошла в холл, увидела, что дверь ее квартиры как-то быстро захлопнулась и раздался какой-то возглас или крик. Я не поняла.
— В какое это было время?
— Время? — Она задумалась. — Кажется, это было в начале десятого или позже. Точно сказать не могу.
— И больше вы ничего не видели и не слышали? Она покачала головой.
— Нет.
«Это был убийца!» Губарев взглянул на Витьку и прочитал в его глазах ту же самую мысль.
— Жаль!
Губарев посмотрел на Светлану Вячеславовну. Она — на него. Бывает так, что непонятно почему возникает к человеку труднообъяснимая симпатия. Вроде бы и человек-то дрянь, и в моральном плане далек от совершенства. А симпатизируешь ему. И ничем не можешь это объяснить. Как ни пытайся.
Такие примерно чувства он испытывал к стоявшей перед ним девице. Чем-то она ему нравилась. Может быть, хваткой или умением лавировать в трудных ситуациях?
— У меня к вам есть еще один вопрос, — сказал Губарев. — Как бы вы охарактеризовали Анжелу? — Он решил спросить об этом Светлану Вячеславовну, потому что интуитивно понял: ее оценка будет безошибочна и точна. Людей она видит насквозь. Этого у нее не отнимешь. — о ней говорят как о взбалмошной и капризной девице, которая вела себя, как хотела.
— Взбалмошная? — переспросила Светлана Вячеславовна. — Вела себя, как хотела? Мне кажется, она ничего не делала просто так. Не подумав. Не рассчитав.
— Почему вы так решили?
— Взгляд. — Светлана Вячеславовна сделала плавный жест. — И еще нечто такое, что трудно описать, но что хорошо чувствуется.
— Спасибо, — сказал Губарев. — Вы нам очень помогли.
— Пожалуйста, — пожала плечами Светлана Вячеславовна.
— Я могу надеяться, — подал голос депутат, — что мое присутствие здесь не будет разглашено?
Губарев посмотрел на этого червяка. Он и одевался-то, как гангстер — шляпа, надвинутая на лоб, темные очки, — потому что смертельно боялся, что его узнают. Шкодить дядя не боится, усмехнулся майор, а как дело касается огласки, так дрожит, как заяц.
— Если этого не потребуют интересы следствия, то о вас никто не узнает. До свидания, — обратился Губарев к Светлане Вячеславовне.
— До свидания, — ответила она, и легкая усмешка скользнула по ее губам.
Глава 10
Я не знала, как выбрать удобный момент для разговора с матерью. Она всегда находилась в состоянии погруженности в себя и плохо реагировала на внешний мир. Только при упоминании Ники ее охватывало беспокойство и волнение. На все остальное ей было глубоко наплевать. Мне нужно было узнать все о том отрезке времени, когда мать лежала в роддоме. Тот факт, что там же рожала Наталья Родионовна, по моему мнению, не могло быть простым совпадением. За этим что-то стояло. Но что? Это и предстояло мне выяснить. Догадка казалась мне близкой и очевидной. Ника и Анжела — родные сестры. Их перепутали. Случайно. Но кто их мать?
Но в один из вечеров мне повезло. Отец куда-то ушел, Ники не было. Мы находились в квартире одни. Я и моя мать. Я понимала, что больше такой возможности может и не представиться и я должна использовать этот шанс. Мать готовила на кухне, я была в нашей с Никой комнате. Я. стояла около зеркала, смотрела на свое отражение и пыталась внушить себе уверенность. Но мои попытки были тщетны. На меня смотрела девушка с испуганным взглядом и бледным лицом. Отчего же я так нервничала? Предчувствовала, что узнаю нечто, что полностью перевернет мою жизнь? Наконец я решилась. Заглянула на кухню. Как всегда, мать не обратила на меня никакого внимания. Но я даже не обиделась. У меня была другая цель…
— Привет, мам. — Я старалась, чтобы мой голос звучал как можно приветливей и радостней.
— Привет! Мы уже здоровались, — немного удивленно сказала мать.
— Я и не заметила. Ну ничего. — И я нервно хихикнула. Я чувствовала, как выдержка изменяет мне.
Мать ничего не ответила. Она продолжала жарить на сковороде котлеты. Затем выключила горелку, накрыла сковородку крышкой и села на табурет напротив меня, погруженная в свои мысли.
— У меня где-то коробка конфет есть. Твоих любимых. Шоколадных. Будешь? — И не дожидаясь ответа, я пулей вылетела из кухни. В комнате я достала коробку из ящика письменного стола и вернулась на кухню. — Вот они. — Я протянула матери коробку.
— Спасибо.
— Чаю налить?
— Налей.
— Ой, какой чайник горячий, я чуть не обожглась!
— Аккуратней надо быть.
— Я стараюсь, мам. Понимаю, что мы с Никой иногда бываем свинками неблагодарными. Вы с отцом столько для нас сделали. А мы — грубим, не слушаемся. Но я исправлюсь, мам, честное слово, — тараторила я, наливая матери чай в высокий бежевый бокал с коричневыми полосками. — Ты хочешь, чтобы я исправилась?
— Неплохо бы.
— Я буду копить деньги на бытовую технику. Машина стиральная у нас уже есть. Теперь, может, кухонный комбайн приобрести, а, мам? Чтобы ты не так много времени проводила в кухне.
— А где же мне еще его проводить?
— Ну как где? Посиди на диване. Посмотри телевизор. Отдохни.
— А зачем? Я опешила.
— Ну… просто. Снять усталость. Мать пожала плечами.
— Мне все равно, — безучастным голосом сказала она.
Ты так много работала в молодости, что, наверное, надорвалась. Да и мы с Никой тебе нелегко достались. Шутка ли выносить двоих! Вы с папой думали об одном ребенке, а тут сразу — двое! Я представляю, как папаш… папа обрадовался.
И тут я увидела, как у матери задрожала рука И так сильно, что ей пришлось поставить бокал обратно на стол.
Я замерла. Но сделала вид, что ничего не заметила.
— Папа, наверное, тебя на руках носил… Глаза у матери расширились. Как у безумной.
Она сидела, уставившись в одну точку. А у меня по спине побежали мурашки.
— Когда люди живут в любви, рождение детей — всегда подарок, — продолжала я.
Мать перевела свой взгляд на меня.
— Зачем?
— Что зачем?
— Зачем ты говоришь об этом?
— А что тут такого? Я говорю о нас с Никой. Как тяжело мы тебе достались. И как вы были рады…
— Замолчи!
— Почему?
— Замолчи!
— Ладно, не буду. Но что я сказала не так?
— Не говори больше на эту тему… Никогда…
— Не буду…
Я понимала, что терплю сокрушительное фиаско. Что я стою перед запертой дверью, ключ от которой находится в руках у матери. Но она не собирается отдавать его мне. И здесь я иду ва-банк. Я подхожу к ней и обнимаю ее.
— Мамочка! Я же тебя люблю. И хочу, чтобы у нас в семье все было хорошо. Я тебя очень люблю. Я часто смотрю фотоальбом. Любуюсь тобой на фотографиях, где ты молодая и красивая. — Я чувствую, как напряжена моя мать. Как струна. — Какие у тебя были шикарные волосы, мамочка. — И я глажу ее по волосам. — Давай вместе посмотрим этот фотоальбом.
Мать находится в странном оцепенении. Я приношу фотоальбом и раскрываю его. Мне хочется разбудить ее память. Начать с фотографий, с воспоминаний о молодости, а потом плавно перевести разговор на нас с Никой. На роддом. На то время, когда она лежала там.
— Какая у тебя была фигурка, глаза, волосы. Вот повезло отцу. А он не всегда ценит тебя. — Мать не смотрит на фотографии, она смотрит куда-то сквозь них. Она ушла в себя. И я не знаю, как достучаться до нее. Но пробую. Снова и снова…
— А вот здесь нет никаких фотографий. Пустые дырки. Почему? Это отец вынул фотографии? Не захотел тебя видеть? Ты была здесь недостаточно хороша?
Мать молчит. Ее зубы выбивают мелкую дрожь.
— Нет. Это я.
Я наклоняюсь к ней близко-близко. Я слышу дыхание матери: взволнованное, учащенное.
— Ты вынула свои фотографии. Зачем?
— Так надо было.
— Почему?
— Я не могла на них смотреть. — Неожиданно мать закрывает лицо руками. — Не могла.
— Ты не нравилась самой себе?
— Нет. Это была не я.
— Отец? Ты вынула эти фотографии в момент вашей ссоры?
— Нет.
— А что? Что здесь было? — настойчиво спрашиваю я. Сказать по правде, меня всегда интересовали эти пустые глазницы фотоальбома. Но мать обычно уходила от моих вопросов или резко обрывала меня.
— Фотографии.
— Твои?
— Нет.
— Отца?
— Нет.
— Бабушки? — гадаю я.
— Нет.
— А кого?
— Одного человека. И тут меня осеняет догадка.
— Твоего… любимого?
Мне впервые в голову приходит мысль, что у матери была своя жизнь. До отца. До нас с Никой. У красивой девушки с большими серыми глазами было нечто, принадлежащее только ей. Меня охватывает любопытство, смешанное с горечью. Бедная мамочка, наверное, это была какая-нибудь красивая романтическая история. Она любила его, он — ее. Но потом они расстались, как говорится, под давлением обстоятельств. Или здесь было что-то другое. Но что?
— Вы любили друг друга?
— Да, — выдыхает мать. Ее вздох кажется мне громким трубным гласом. А может быть, это у меня так напряжены нервы?
— Как жаль!
— Да… — шепчет мать. И проводит рукой по лбу. — Очень жаль.
У меня перехватывает дыхание. Между нами наступила редкая минута откровения. Я снова обнимаю ее. Мне и вправду жаль мать. Какая сложная, непонятная, запутанная штука — жизнь! А финалы со счастливым концом — это для дешевых мелодрам.
— Вы расстались? — спрашиваю я.
Плечи матери вздрагивают. Она плачет. Я крепче прижимаю ее к себе.
— Нет. Он умер.
— Умер?
— Да. Погиб. Утонул. В море. У меня на глазах. — Слова вырываются из нее толчками.
— Какой кошмар! И сколько ему было лет?
— Двадцать два. — Она замолкает.
— Ты… переживала?
Мать плачет. Она захлебывается от рыданий. Я глажу ее по голове. Наверное, впервые за много лет мать дает волю слезам и оплакивает своего погибшего возлюбленного.
— Не надо… — говорю я. — Не надо…
— Мы так любили друг друга! Собирались пожениться. И эта нелепая смерть. Он поехал к родственнику. На неделю. Я с ним. И…
Теперь мне была понятна странная отрешенность матери, когда мы с Никой расспрашивали ее о молодости. Она погружалась в молчание и не отвечала на наши вопросы. Мы думали, что ей не хотелось вспоминать молодость из-за папеньки. Но оказалось, что все не так…
— Да… трагедия!
— Я думала, что умру… Он был таким высоким, красивым. У него были сильные руки…
— Как же ты это пережила? — Незаметно между нами устанавливается доверительный тон. Такого уже не было давно.
— Не знаю. Он ведь не сразу обратил на меня внимание. — И какое-то подобие улыбки трогает материнские губы. — Раньше он встречался с Нинкой. Но потом влюбился в меня.
— Какой Нинкой? Мать морщится.
— Ты ее не знаешь. Моя подружка. Закадычная. Она работала тоже медиком. Акушером в больнице, где родились вы с Никой. — Взгляд у матери туманится. — Не могу я об этом даже думать. Не могу! — Она делает жест руками, как бы что-то отпихивая от себя.
Раздается звонок в дверь! Как некстати! И кого принесла нелегкая в этот момент? Папашу или Нику? Оказалось, папашу. Он заявляется в кухню собственной персоной, окидывает нас подозрительным взглядом и спрашивает своим скрипучим голосом:
— Что-то случилось?
— Нет. Ничего, — бойко отвечаю я.
— Как ничего? У матери глаза на мокром месте. Довела опять?
— Да нет, — тихо говорит мать. — Это я чего-то расслабилась.
— Ужин готов? — спрашивает отец.
— Да. Есть котлеты и макароны.
Я тихо выскользнула из кухни и пошла в свою комнату.
Я смотрела в зеркало и чувствовала, как мои щеки горели. Я немного приоткрыла дверь, куда раньше вход был мне воспрещен. Я узнала о матери то, что она тщательно скрывала от нас с Никой. У нее было свое прошлое, своя трагическая история, своя жизнь…
По зеркальной поверхности пробежала легкая рябь. Меня охватило знакомое чувство ужаса и страха. Надвигалось Нечто. Я стояла как вкопанная. Темнота, хаос постепенно превращались в океан. Вода поднималась все выше и выше. Я начала задыхаться. Два облачка, плывущие в темной воде…
Я зажимаю себе рот и сдерживаю крик. Я закрываю глаза. Все исчезает.
И в этот момент я впервые усомнилась в том, что смогу найти все концы и начала той истории, которую мне во что бы то ни стало хотелось разгадать…
Но в один из вечеров мне повезло. Отец куда-то ушел, Ники не было. Мы находились в квартире одни. Я и моя мать. Я понимала, что больше такой возможности может и не представиться и я должна использовать этот шанс. Мать готовила на кухне, я была в нашей с Никой комнате. Я. стояла около зеркала, смотрела на свое отражение и пыталась внушить себе уверенность. Но мои попытки были тщетны. На меня смотрела девушка с испуганным взглядом и бледным лицом. Отчего же я так нервничала? Предчувствовала, что узнаю нечто, что полностью перевернет мою жизнь? Наконец я решилась. Заглянула на кухню. Как всегда, мать не обратила на меня никакого внимания. Но я даже не обиделась. У меня была другая цель…
— Привет, мам. — Я старалась, чтобы мой голос звучал как можно приветливей и радостней.
— Привет! Мы уже здоровались, — немного удивленно сказала мать.
— Я и не заметила. Ну ничего. — И я нервно хихикнула. Я чувствовала, как выдержка изменяет мне.
Мать ничего не ответила. Она продолжала жарить на сковороде котлеты. Затем выключила горелку, накрыла сковородку крышкой и села на табурет напротив меня, погруженная в свои мысли.
— У меня где-то коробка конфет есть. Твоих любимых. Шоколадных. Будешь? — И не дожидаясь ответа, я пулей вылетела из кухни. В комнате я достала коробку из ящика письменного стола и вернулась на кухню. — Вот они. — Я протянула матери коробку.
— Спасибо.
— Чаю налить?
— Налей.
— Ой, какой чайник горячий, я чуть не обожглась!
— Аккуратней надо быть.
— Я стараюсь, мам. Понимаю, что мы с Никой иногда бываем свинками неблагодарными. Вы с отцом столько для нас сделали. А мы — грубим, не слушаемся. Но я исправлюсь, мам, честное слово, — тараторила я, наливая матери чай в высокий бежевый бокал с коричневыми полосками. — Ты хочешь, чтобы я исправилась?
— Неплохо бы.
— Я буду копить деньги на бытовую технику. Машина стиральная у нас уже есть. Теперь, может, кухонный комбайн приобрести, а, мам? Чтобы ты не так много времени проводила в кухне.
— А где же мне еще его проводить?
— Ну как где? Посиди на диване. Посмотри телевизор. Отдохни.
— А зачем? Я опешила.
— Ну… просто. Снять усталость. Мать пожала плечами.
— Мне все равно, — безучастным голосом сказала она.
Ты так много работала в молодости, что, наверное, надорвалась. Да и мы с Никой тебе нелегко достались. Шутка ли выносить двоих! Вы с папой думали об одном ребенке, а тут сразу — двое! Я представляю, как папаш… папа обрадовался.
И тут я увидела, как у матери задрожала рука И так сильно, что ей пришлось поставить бокал обратно на стол.
Я замерла. Но сделала вид, что ничего не заметила.
— Папа, наверное, тебя на руках носил… Глаза у матери расширились. Как у безумной.
Она сидела, уставившись в одну точку. А у меня по спине побежали мурашки.
— Когда люди живут в любви, рождение детей — всегда подарок, — продолжала я.
Мать перевела свой взгляд на меня.
— Зачем?
— Что зачем?
— Зачем ты говоришь об этом?
— А что тут такого? Я говорю о нас с Никой. Как тяжело мы тебе достались. И как вы были рады…
— Замолчи!
— Почему?
— Замолчи!
— Ладно, не буду. Но что я сказала не так?
— Не говори больше на эту тему… Никогда…
— Не буду…
Я понимала, что терплю сокрушительное фиаско. Что я стою перед запертой дверью, ключ от которой находится в руках у матери. Но она не собирается отдавать его мне. И здесь я иду ва-банк. Я подхожу к ней и обнимаю ее.
— Мамочка! Я же тебя люблю. И хочу, чтобы у нас в семье все было хорошо. Я тебя очень люблю. Я часто смотрю фотоальбом. Любуюсь тобой на фотографиях, где ты молодая и красивая. — Я чувствую, как напряжена моя мать. Как струна. — Какие у тебя были шикарные волосы, мамочка. — И я глажу ее по волосам. — Давай вместе посмотрим этот фотоальбом.
Мать находится в странном оцепенении. Я приношу фотоальбом и раскрываю его. Мне хочется разбудить ее память. Начать с фотографий, с воспоминаний о молодости, а потом плавно перевести разговор на нас с Никой. На роддом. На то время, когда она лежала там.
— Какая у тебя была фигурка, глаза, волосы. Вот повезло отцу. А он не всегда ценит тебя. — Мать не смотрит на фотографии, она смотрит куда-то сквозь них. Она ушла в себя. И я не знаю, как достучаться до нее. Но пробую. Снова и снова…
— А вот здесь нет никаких фотографий. Пустые дырки. Почему? Это отец вынул фотографии? Не захотел тебя видеть? Ты была здесь недостаточно хороша?
Мать молчит. Ее зубы выбивают мелкую дрожь.
— Нет. Это я.
Я наклоняюсь к ней близко-близко. Я слышу дыхание матери: взволнованное, учащенное.
— Ты вынула свои фотографии. Зачем?
— Так надо было.
— Почему?
— Я не могла на них смотреть. — Неожиданно мать закрывает лицо руками. — Не могла.
— Ты не нравилась самой себе?
— Нет. Это была не я.
— Отец? Ты вынула эти фотографии в момент вашей ссоры?
— Нет.
— А что? Что здесь было? — настойчиво спрашиваю я. Сказать по правде, меня всегда интересовали эти пустые глазницы фотоальбома. Но мать обычно уходила от моих вопросов или резко обрывала меня.
— Фотографии.
— Твои?
— Нет.
— Отца?
— Нет.
— Бабушки? — гадаю я.
— Нет.
— А кого?
— Одного человека. И тут меня осеняет догадка.
— Твоего… любимого?
Мне впервые в голову приходит мысль, что у матери была своя жизнь. До отца. До нас с Никой. У красивой девушки с большими серыми глазами было нечто, принадлежащее только ей. Меня охватывает любопытство, смешанное с горечью. Бедная мамочка, наверное, это была какая-нибудь красивая романтическая история. Она любила его, он — ее. Но потом они расстались, как говорится, под давлением обстоятельств. Или здесь было что-то другое. Но что?
— Вы любили друг друга?
— Да, — выдыхает мать. Ее вздох кажется мне громким трубным гласом. А может быть, это у меня так напряжены нервы?
— Как жаль!
— Да… — шепчет мать. И проводит рукой по лбу. — Очень жаль.
У меня перехватывает дыхание. Между нами наступила редкая минута откровения. Я снова обнимаю ее. Мне и вправду жаль мать. Какая сложная, непонятная, запутанная штука — жизнь! А финалы со счастливым концом — это для дешевых мелодрам.
— Вы расстались? — спрашиваю я.
Плечи матери вздрагивают. Она плачет. Я крепче прижимаю ее к себе.
— Нет. Он умер.
— Умер?
— Да. Погиб. Утонул. В море. У меня на глазах. — Слова вырываются из нее толчками.
— Какой кошмар! И сколько ему было лет?
— Двадцать два. — Она замолкает.
— Ты… переживала?
Мать плачет. Она захлебывается от рыданий. Я глажу ее по голове. Наверное, впервые за много лет мать дает волю слезам и оплакивает своего погибшего возлюбленного.
— Не надо… — говорю я. — Не надо…
— Мы так любили друг друга! Собирались пожениться. И эта нелепая смерть. Он поехал к родственнику. На неделю. Я с ним. И…
Теперь мне была понятна странная отрешенность матери, когда мы с Никой расспрашивали ее о молодости. Она погружалась в молчание и не отвечала на наши вопросы. Мы думали, что ей не хотелось вспоминать молодость из-за папеньки. Но оказалось, что все не так…
— Да… трагедия!
— Я думала, что умру… Он был таким высоким, красивым. У него были сильные руки…
— Как же ты это пережила? — Незаметно между нами устанавливается доверительный тон. Такого уже не было давно.
— Не знаю. Он ведь не сразу обратил на меня внимание. — И какое-то подобие улыбки трогает материнские губы. — Раньше он встречался с Нинкой. Но потом влюбился в меня.
— Какой Нинкой? Мать морщится.
— Ты ее не знаешь. Моя подружка. Закадычная. Она работала тоже медиком. Акушером в больнице, где родились вы с Никой. — Взгляд у матери туманится. — Не могу я об этом даже думать. Не могу! — Она делает жест руками, как бы что-то отпихивая от себя.
Раздается звонок в дверь! Как некстати! И кого принесла нелегкая в этот момент? Папашу или Нику? Оказалось, папашу. Он заявляется в кухню собственной персоной, окидывает нас подозрительным взглядом и спрашивает своим скрипучим голосом:
— Что-то случилось?
— Нет. Ничего, — бойко отвечаю я.
— Как ничего? У матери глаза на мокром месте. Довела опять?
— Да нет, — тихо говорит мать. — Это я чего-то расслабилась.
— Ужин готов? — спрашивает отец.
— Да. Есть котлеты и макароны.
Я тихо выскользнула из кухни и пошла в свою комнату.
Я смотрела в зеркало и чувствовала, как мои щеки горели. Я немного приоткрыла дверь, куда раньше вход был мне воспрещен. Я узнала о матери то, что она тщательно скрывала от нас с Никой. У нее было свое прошлое, своя трагическая история, своя жизнь…
По зеркальной поверхности пробежала легкая рябь. Меня охватило знакомое чувство ужаса и страха. Надвигалось Нечто. Я стояла как вкопанная. Темнота, хаос постепенно превращались в океан. Вода поднималась все выше и выше. Я начала задыхаться. Два облачка, плывущие в темной воде…
Я зажимаю себе рот и сдерживаю крик. Я закрываю глаза. Все исчезает.
И в этот момент я впервые усомнилась в том, что смогу найти все концы и начала той истории, которую мне во что бы то ни стало хотелось разгадать…