Неизвестен Автор. Цена метафоры или преступление и наказание Синявского и Даниэля

   Я вскочил с постели и с отвращением уставился на подушку, сохранившую вмятину от моей головы. Это я там лежал? Это я запасался жратвой и закладывал двери ломом? Это я трясся, как последняя тварь, за свою драгоценную шкуру? Это я чуть в штаны не нагадил от страха? Так чего ж я стою со всем своим великолепным пафосом разоблачения, презрения, со своей вонючей сторонней позицией? Понтий Пилат, предающий ежедневно свою собственную душу, - чего я стою?
   Да, каждый отвечает сам за себя. Но за себя, а не за того, кем тебя хотят сделать. Я отвечаю за себя, а не за потенциального шкурника, доносчика, черносотенца, труса. Я не могу позволить им убить себя и этим сохранить свою жизнь.
   Погоди, а что я буду делать? Я выйду послезавтра на улицу и буду кричать: "Граждане, не убивайте друг друга! Возлюбите своего ближнего!"? А что это даст? Кому я помогу? Кого спасу? Не знаю, ничего не знаю... Может быть, я спасу себя. Если не поздно.
   VII
   Останьтесь здесь! Куда же вы пойдете
   В тоске безумной, в ярости слепой
   Ведь ангелы на бреющем полете
   Проносятся над воющей толпой,
   Ведь тыщи гадов, позабыв о власти
   Земных законов, вышли из болот,
   Они шипят, распяливая пасти,
   И матери выкидывают плод.
   Останьтесь здесь! Вас жизнь сама призвала
   Глашатаями согнанных сюда.
   Упейтесь, вдохновитесь до отвала
   Бессмысленностью Страшного суда!
   Георгий Болотин. "Вам, поэты!"
   Десятого августа я встал в восемь часов утра. Побрился, позавтракал, почитал. За что я ни брался, я все равно неотвязно думал о том, что я должен выйти из дому. Об этом напоминали мне и репродукторы, наяривавшие за окном бравурные марши, и кошки, зигзагами гулявшие по мостовой, восхищенные внезапным безлюдьем, и то, что соседи не выходили ни в кухни, ни в уборные - все совершали у себя в комнате.
   Часов в одиннадцать я оделся, положил портсигар, куда собирался, и вышел на лестницу.
   Я спускался по ступенькам не торопясь и бесшумно, так что, когда я на повороте столкнулся с соседкой с третьего этажа, это было неожиданностью для нас обоих. А то, что произошло потом... Она вскрикнула, метнулась в сторону, сетка с бутылками ударилась о перила. Зазвенело стекло, кефир хлынул сквозь ячейки авоськи на площадку. Женщина поскользнулась в густой кефирной луже и, ойкнув, грузно села на ступеньки. Я бросился помогать ей. И тут она крикнула второй раз и, закрыв глаза, стала слабо отталкивать меня трясущимися руками.
   - Толя, Толя, - бормотала она невнятно. - Я же вас маленького... на руках." я вашу маму... Толя!
   - Анна Филипповна, да что с вами? Здесь стекло, вы же порежетесь!
   Она открыла глаза, медленно подняла ко мне свое мертвое лицо.
   - Толя, - сказала она, - ведь я... ведь я... я подумала... Я кефирчику для Анечки, для внучки... Ох, Толя!..
   И она заплакала. Ее грузное, оплывшее шестидесятилетнее тело содрогалось. Я поднял ее, подобрал сумку.
   - Зиночка больна, а Борис в командировке, вот я за кефирчиком...
   Сверху, с третьего этажа, уже бежала в распахнутом халате Зина, ее дочь, моя одноклассница.
   - Мама! Что с тобой? Кто тебя? Что с тобой?
   - Ничего, Зиночка, ничего. Я вот упала...
   - Говорила я тебе, - начала Зина.
   - Зина, отведи-ка мать домой, а я схожу за кефиром.
   Я вынул залитые кефиром батоны и отдал их Зине.
   - Толя, а деньги-то, деньги!..
   ...Когда я разделался с этим кефиром и снова вышел на улицу, стало еще жарче. Парило, как перед грозой, и я взял пиджак на руку, забыв о спасительном портсигаре. На душе у меня было мерзко; перед глазами стояло помертвевшее лицо соседки, я слышал ее бессвязный и бессмысленный лепет: "Толя, Толя..."
   Я шел по Никитскому бульвару. Он был такой же, как всегда, - веселый, нарядный, весь, как лошадь в яблоках, в крохотных тенях листьев. Только сегодня на нем не было детей. Подростки в рубашках с закатанными рукавами, развалившись на скамейках, поплевывали через плечо в газоны, да посреди аллей, надменно вздернув подбородок, шел пожилой мужчина, ведя на поводке огромного дога без намордника.
   Когда я вышел на Арбатскую площадь, я увидел бегущих людей. Они торопились куда-то за старое метро, куда - я не мог увидеть: мешало здание кинотеатра. Я перебежал дорогу и протолкался сквозь толпу.
   На земле, головой к стене, лежал человек. Он лежал в той самой позе, в какой был изображен труп на плакате Саши Чупрова: раскинув руки, завалив на бок согнутую в колене ногу. По рубашке расползлось красное пятно; рубашка была белая, вьетнамская - у меня тоже есть такая, мне ее весной купила сестра. Он лежал совершенно неподвижно, и солнце отражалось в узких носах его модных туфель. Я даже как-то не сразу понял, что он мертв; а когда понял, меня пробрал озноб. И потрясло меня не убийство, не смерть, а именно эта чуть ли не мистическая реализация графических бредней Чупрова: почему он лежит точно в такой позе? Он почти упирался запрокинутой головой в раму афиши; на афише лихой черно-белый танцор анонсировал декаду осетинского искусства и литературы. Рядом висела полуоборванная реклама Политехнического музея. "Кандидат экономических наук Г. С. Горнфельд прочтет лекцию на тему: "Вопросы планирования и организации труда на предприятиях..." Дальше было оборвано.
   Собравшиеся негромко переговаривались:
   - Молодой.
   - А может, он жив еще?
   - Что вы! Он скончался: я зеркальце подносила, вот это, из сумочки.
   - Кто же это его?
   - Цветочница говорит: "Подлетел длинный такой, загорелый, и выстрелил. Окликнул его, а он обернулся, он и выстрелил".
   - Кто обернулся?
   - Господи, да покойник же!
   - И милиции, как на грех, нет!
   - Когда не надо, они всегда тут.
   - Погоди, папаша, а при чем тут милиция?
   - Как это при чем? Человека убили!
   - Ну и что?
   - Тьфу ты, дурак какой! Человека, говорю, убили!
   - А ты, отец, полегче. Не дурей тебя. Газеты читаешь? Сегодня - можно!
   - Ты, парень, не ори: покойник рядом. Газеты - газетами, а совесть знать тоже надо.
   - Вы, уважаемый, что-то не то говорите. По-вашему, совесть и правительственный указ - вещи разные? Я бы на вашем месте поостерегся агитацией заниматься!
   - А ты, милок, ступай отседова, пока я тебя клюшкой промеж очков не ляпнул!
   - Боевой какой старикан!
   - Мух-то отогнать надо бы. Нехорошо.
   - Что ж это, милые мои, значит, какой ни есть хулиган пырнет вот эдак, - и ничего ему за это не будет?
   - Газеты, мамаша, читать надо. Сказано: "Свободное умерщвление". Но ты не тушуйся: побьют кого надо - и все.
   - А кого это надо?
   - Там уж знают кого. Зазря указ писать не станут.
   - Как бы не раздели покойника. Туфли-то на нем...
   - Грабить нельзя. Тут дело государственное.
   Я выбрался из толпы и пошел прочь.
   Я не помню сейчас, где я бродил, сколько улиц и площадей я прошагал и как я добрел до Красной площади.
   Многолетним благоговением, плотным и осязаемым до отказа, до крыш и куполов, была забита выпуклая, прямоугольная коробка площади. Голые бетонные параллели трибун, трехъярусные кубы гробницы, прямые углы невысокого парапета, наивные двузубцы стены - весь этот с детства, с младенческого лепета знакомый и любимый мною узор, непреложный и бескомпромиссный, как чертеж теоремы, внезапно ударил меня в мозг, в душу, в сердце. Дано: идея; требуется доказать: воплощение. И чертят, чертят оледеневшие в своем рвении геометры, чертят, положив бумагу на склоненную перед ними спину, чертят и не замечают, не хотят замечать, что прорвалась бумага, что сломался грифель, что по коже, по мясу бороздит обернувшийся шпицрутеном карандаш! Остановитесь! Нельзя же, нельзя такой ценой! Ведь люди же! Ведь не этого он хотел - тот, кто первым лег в эти мраморные стены!..
   Меня сбили с ног. Я упал, и прежде, чем я успел подняться, на меня навалился человек. Он сжал мне горло, но я резко дернулся и высвободил шею. Мы покатились, стукаясь головами о тесаный булыжник, стискивая друг друга и тщетно пытаясь упереться ногами в скользкий, недавно политый камень. Передо мной мелькало голубое небо, пестрота Василия Блаженного, красный мрамор куба и две неподвижные статуи с винтовками, охранявшие мертвецов. Мы покатились к ногам часовых. Здесь мне удалось наконец двинуть его коленом в живот. Он разжал руки, и я вскочил, пошатнулся, наступил на ногу часовому. Мой противник тоже поднялся, и я ударил его в челюсть, раз и еще раз, и он снова упал и пополз, и хотел встать, и руки у него подломились, и он сел, привалясь спиной к мавзолею, и, сплевывая красную слюну, прохрипел:
   - Я готов. Бей!
   Я поднял валявшийся у парапета пиджак и сказал, задыхаясь:
   - Сволочь...
   Он ответил :
   - По приказу Родины...
   Я оглянулся на часовых. Они так же неподвижно стояли, как и три минуты назад, и только один из них, скосив вниз глаза, смотрел на пыльное пятно, оставленное моим каблуком на его начищенном сапоге...
   Я пошел домой.
   VIII
   От прочих раковину отличив,
   Обидел ее Господь:
   Песчинку колючую взял и швырнул
   В ее беззащитную плоть.
   А если в дом твой Нечто войдет,
   Куда убежишь от зла?
   И шариком белым, прозрачным зерном
   Жемчужина там росла.
   Ричард О'Хара. "Лагуна".
   Октябрьскую годовщину мы праздновали все той же компанией. После долгих переговоров решено было собраться у Зои и Павлика, у них отдельная двухкомнатная квартира, магнитофон с записями Вертинского и Лещенко, масса посуды - одним словом, женщины решили, что так будет лучше всего.
   Я, когда мне сказали, что вечер устраивается там, сначала решил, что не пойду, а потом... а потом я подумал: "А какого черта, собственно говоря? Компания своя, кормят там вкусно, а то, что я знаю про Зою... будем считать, что я ничего не знаю". Я, правда, был не совсем уверен, что Зое все равно - буду я или не буду, и поэтому я сказал Лиле, что еще не знаю, пойду ли я куда-нибудь вообще, что настроение у меня плохое и что пусть Зоя позвонит накануне - тогда я скажу наверняка. А про себя решил, что во время разговора соображу, как поступать.
   И Зоя позвонила.
   Она поздоровалась со мной как ни в чем не бывало, спросила о здоровье, о настроении и о том, приду ли я. Она говорила со мной, и я отвечал ей и слышал ее дыхание в телефонной трубке. Она сказала:
   - Пожалуйста, приходи, Толя. Я очень тебя прошу. Я буду ждать тебя. Ты мне испортишь праздник, если не придешь.
   Я сказал ей в трубку:
   - Знаешь, Зоя, если я приду, то приду не один.
   - А с кем?
   - Ты ее не знаешь, - сказал я.
   Зоя помедлила самую малость и сказала: - Ну, конечно, приходи с кем хочешь. Ты же знаешь, мы все будем рады твоим друзьям.
   И мы попрощались.
   "Ты ее не знаешь", - сказал я. Это была святая правда: я и сам не знал, кого я имел в виду.
   Я перебрал в уме всех своих приятельниц, разумеется, одиноких. Их было немало, но вся беда в том, что такое приглашение они истолковали бы слишком многозначительно, а у меня не было ни малейшего желания заводить новые романы. Может быть, пойти одному? Но мною вдруг овладел бес мальчишеской мстительности: я во что бы то ни стало должен доказать Зое, что мне на нее наплевать. Я решил позвонить Светлане. Светлана - это художница из нашего издательства, ей года двадцать три. Она очень мила, явно неравнодушна ко мне и достаточно скромна, чтобы не вообразить Бог знает что. Она очень обрадовалась, когда я пригласил ее, смутилась и залепетала, что это неудобно, что она ни с кем не знакома, что, право, она не знает...
   - Ерунда, Светочка, - сказал я. - Все они очень милые люди, и если вас не смущает, что они перепьются и будут петь блатные песни и, может быть, ругаться при этом, то... В общем, я вас жду завтра в полдесятого на углу Столешникова, там, где книжный магазин.
   ...Мы пришли, когда все уже давно сидели за столом. Бутылки на треть были опорожнены, мужчины сняли пиджаки, и кто-то уже порывался запеть. Но благолепие праздничного стола не было окончательно разрушено: окурки еще не тыкали в тарелки и не путали рюмок.
   При виде нас все радостно загалдели. Они галдели и разглядывали Светлану.
   - Это Светлана, прошу любить и жаловать, - сказал я. - Держите бутылки, кормите и поите нас.
   - Светланочка, деточка, идите сюда, - пропела Лиля. - Эти мужики совсем отбились от рук, сами едят и пьют и не оказывают нам никакого внимания. Но мы без них обойдемся, правда?
   - Без нас не обойдетесь! - захохотал Павлик. - Мы...
   - Штрафную, штрафную! - кричал Володька.
   - Светлана, вот ваш бокал, - Игорь налил сухого вина.
   - А может, вы выпьете коньяку? Водку я не решаюсь предлагать.
   - Нет, нет, что вы, спасибо, - Светлана улыбалась несколько напряженно.
   - Толя, куда вы пропали, почему не приходите? Мишенька все время спрашивает: "А где дядя Толя? А когда он придет?" - Эмма, Володькина жена, положила бюст на стол и округлила рот и глаза, изображая сына. Одета она была, как всегда, ярко и безвкусно.
   - Итак? - Зоя протянула мне рюмку водки.
   - Итак? - отозвался я.
   - С праздником! С праздником вас, опоздавшие! - Павлик потянулся ко мне через стол - чокаться. - Я уж боялся, что вы не придете. Мы с Зоей...
   - Павлик, ты льешь.
   - Прости, дорогая... Мы с Зоей...
   - Павлик, передай салат, пожалуйста.
   - Мы с Зоей... Да что ты мне слова сказать не даешь?!
   - Я просто хотела попросить тебя, чтобы ты и мне налил вина.
   Шум нарастал. Уже не было общего разговора. Уже Игорь вовсю ухаживал за Светланой, уже Лиля, выскочив из-за стола, повисла на каком-то длинном парне, которого все называли "геолог Юра", уже Володька читал громко стихи модного молодого поэта, плохие стихи с неряшливыми, как болтающиеся шнурки, рифмами. На него наскакивала востроносая девица и кричала, что поэт пошляк, а стихи - бездарные.
   - Пошляк - а гражданское мужество?! - орал Володька.
   - Бездарные - а "Комсомольская правда"его ругает!
   Все веселились. Павлик налаживал магнитофон. Эмма ела салат. Геолог Юра повторял: "Мы там отвыкли от майонеза". Я выпил три рюмки и невесть чего обозлился.
   - Слушайте, друзья, - сказал я, покрывая разноцветный шум пирушки, - а вы знаете, что я вас всех чертовски люблю!
   - Толенька!
   - То-ля!
   - Толя, лапонька!
   - Ведь это ужасно глупо, что мы так редко встречаемся, - продолжал я. - Когда мы последний раз собирались?
   - Последний раз?
   - В самом деле - когда?
   - А я знаю! - закричала Лиля. - Последний раз мы собирались у нас на даче! Когда объявили про День открытых убийств!
   Все разом замолчали. Даже наладившийся было магнитофон скрипнул каким-то своим тормозом и остановился. И только Эмма с разгону продолжала говорить:
   - ...а в школе у них организованы горячие завтраки...
   Но, оглянувшись на тишину, умолкла и она. Пауза длилась, затягивалась, становилась уже неприличной.
   - В самом деле, - сказал Игорь, - столько времени прошло, столько событий. Десятое августа...
   - Мы с Зоей, - закричал Павлик, - мы с Зоей пересидели спокойненько... Телевизор, магнитофончик... На другой день меня на работе спрашивают...
   И тут всех будто прорвало:
   - ...а я ему говорю: "Я тебя первого пристукну! Ты, говорю, падло!" И загнул, знаешь, как я умею!..
   - В Одессе блатные поймали начальника милиции. Ну, он, конечно, в форме был. Так что они сделали? Переодели его в какую-то рвань и отпустили. Понимаете, отпустили! А потом догнали и... кончили! Их еще потом судили.
   - Ну-у?
   - Осудили... за грабеж!
   - Слушайте, слушайте, что было в Переделкине! Кочетов нанял себе охрану - из подмосковной шпаны. Кормил, поил, конечно. А другие писатели тоже наняли - понимаете? Чтобы Кочетова прихлопнули!
   - Ну и что же было?
   - Что было! Драка была - вот что! Шпана между собой дралась!
   - Ребята, а кто знает, много жертв было?
   - По РСФСР немного: не то восемьсот, не то девятьсот, что-то около тысячи. Мне один человек из ЦСУ говорил.
   - Так мало? Не может быть!
   - Правильно, правильно. Эти же цифры по радио передавали. По заграничному, конечно.
   - Ух, и резня там была! Грузины армян, армяне азербайджанцев...
   - Армяне азербайджанцев?
   - Ну да, в Нагорном Карабахе. Это же армянская область.
   - А в Средней Азии как? Там тоже, небось, передрались?
   - Не-ет, там междоусобия не было. Там все русских резали...
   - Письмо ЦК читали?
   - Читали!
   - Не читали! Рассказывай!
   - Во-первых, про Украину. Там Указ приняли как директиву. Ну, и наворотили. Молодежные команды из активистов, рекомендательные списки: ну, про списки сразу известно стало - разве такое в секрете удержишь? И пришлось спецкомандам облизнуться; все, кто в списках значился, удрали. Так что это дело у них бортиком вышло. И еще ЦК их приложил - за вульгаризацию идеи, за перегибы. Четырнадцать секретарей райкома и два секретаря обкома фьють!
   - Ну да?
   - Абсолютно точно. А в Прибалтике никого не убили.
   - Как, никого не убили?!
   - А так! Не убили - и баста!
   - Да ведь это демонстрация!
   - И еще какая! Игнорировали Указ, и все. В письме ЦК устанавливается недостаточность политико-воспитательной работы в Прибалтике. Тоже кого-то сняли.
   - ...бежит по переулку, кричит и стреляет, стреляет! Очередями по окнам! Откуда он автомат раздобыл? В Авиацион-но-технологическом сопромат преподает...
   - А мы двери на замок, шторы опустили - и в шахматишки...
   - Я ему говорю: "Не смей, подумай о детях!" А он: "Я пойду на улицу!" - и даже зубами заскрипел. Миша плачет... Еле его уговорила.
   - ...в "Известиях" статья этой, как ее... Елены Коломейко. О воспитательном значении для молодежи. Она еще как-то с политехнизацией и с целинными землями увязала...
   - В "Крокодиле"! Там такой рисунок: он лежит...
   - А мы с Зоей жалели только, что никого из своих нет: веселее было бы...
   Миновало, миновало, миновало! Это непроизнесенное словечко прорывалось сквозь анекдотические рассказы, сквозь нервный смешок, сквозь фрондерские реплики в адрес правительства. Впервые со Дня открытых убийств услышал я, как люди говорят о случившемся. До сих пор, когда я заговаривал с ними об этом, они смотрели как-то странно и переводили разговор на другое. Я подчас ловил себя на дикой мысли: "А не приснилось ли мне все это?!" А теперь миновало! А теперь мы справляем 43-ю годовщину Великой Октябрьской социалистической революции!
   Четверо - Светлана, Зоя, Володька и я - молчали. А водоворот впечатлений, рассказов, слухов, сведений крутился, повисал пестрой радугой, брызгал пеной на бежевые обои:
   - У нас в экспедиции все было тихо-мирно. У нас нельзя - тайга кругом. Сегодня - ты, а завтра я...
   - Он на рассвете покончил самоубийством, сосед наш... Тихий такой старичок, официантом в "Праге" работал...
   - Я всю ночь не могла заснуть, казалось, кто-то скребется... Я вспомнил, как в ночь на одиннадцатое августа я вышел
   и увидел идущие по Садовой машины для поливания улиц; они шли широким фронтом, раскинув водяные щетки и мыли, мыли, мыли мостовую и тротуары...
   Дождавшись, когда Светлана повернется ко мне, я тихонько показал ей глазами на дверь. Она вышла, а через минуту вышел и я. В кухне было уютно и тихо.
   - Ну как, Светлана? Нравится?
   - Я не понимаю, Толя. Они действительно были все очень милые, а потом, когда начали про это говорить... Почему они так радуются?
   - Они радуются, что уцелели, Светочка.
   - Но они же все прятались! Их же, - Светлана запнулась, подыскивая слово, - их же... запугали!
   - Запугали? - я взял Светлану за плечи. - Света, вы понимаете?..
   Нет, она не понимала. Она не могла понять, что одним этим словом ответила на вопрос, который задавали себе и друг другу миллионы растерявшихся людей. Она, эта девчушка, не могла понять, что стала вровень с государственными мужами, с зоркими пастырями народа, вровень с мудрым шелестом бумаг в затемненных кабинетах, вровень с негромким и почтительным бормотанием референтов, вровень с тем, что так торжественно именуется Державой. Ей казалось, что она выговорила это слово мне, а она нечаянно бросила его в лицо огромным правительственным зданиям, черно-белым гектарам газет, ежедневно устилающих страну, согласному реву общих собраний, навстречу дьявольскому лязганью гусениц, несущих разверстые пасти орудий на праздничные парады.
   Я обнял ее и сказал:
   - Хватит об этом, Света. Я хочу вас поцеловать, давно уже хочу, разве ты не видишь?..
   ...И вот, проводив Светлану, я иду домой. Я иду по знакомым улицам, по переулкам, которые я мог бы пройти с закрытыми глазами. Сквозь тюлевые занавески розовеют пышные кринолины абажуров. У подъездов расстаются и никак не могут расстаться парочки. Каменный Тимирязев задумчив, как палец, приставленный ко лбу. Откуда-то гремит радио, где-то взвизгивает тормозами машина, шумят развеселые компании, так же, как я, возвращающиеся из гостей. Где-то в своих комнатах на каких-то своих этажах сидят люди и бормочут ругательства, стихи, признания в любви.
   Это - говорит Москва.
   Я иду по улице, по тихому уютному бульвару, нащупываю в кармане тетрадь и думаю о том, что я написал. Я думаю, что написанное мною могло быть написано любым другим человеком моего поколения, моей судьбы, так же, как и я, любящим эту проклятую, эту прекрасную страну. Я судил о ней, и о ее людях, и о себе самом лучше и хуже, чем следовало бы судить. Но кто упрекнет меня за это?
   Я иду и говорю себе: "Это - твой мир, твоя жизнь, и ты - клетка, частица ее. Ты не должен позволять запугать себя. Ты должен сам за себя отвечать, и этим - ты в ответе за других". И негромким гулом неосознанного согласия, удавленного одобрения отвечают мне бесконечные улицы и площади, набережные и деревья, дремлющие пароходы домов, гигантским караваном плывущие в неизвестность.
   Это - говорит Москва.
   1961 г.
   РУКИ
   Ты вот, Сергей, интеллигент, вежливый. Поэтому и молчишь, не спрашиваешь ничего. А наши ребята, заводские, так те прямо говорят: "Что, говорят, Васька, допился до ручки?!" Это они про руки мои. Думаешь, я не заметил, как ты мне на руки посмотрел и отвернулся? И сейчас все норовишь мимо рук глянуть. Я, брат, все понимаю - ты это из деликатности, чтобы меня не смущать. А ты смотри, смотри, ничего. Я не обижусь. Тоже, небось, не каждый день увидишь такое. Это, друг ты мой, не от пьянства. Я и пью-то редко, больше в компании или к случаю, как вот с тобой. Нам с тобой нельзя не выпить за встречу-то. Я, брат, все помню. И как мы с тобой в секрете стояли, и как ты с беляком по-французски разговаривал, и как Ярославль брали... Помнишь, как ты на митинге выступал, за руку взял меня - я рядом с тобой случился - и сказал: "Вот этими, сказал, руками..." Да-а. Ну, Серега, наливай. А то я и впрямь расхлюпаю. Забыл я, как она называется, трясучка эта, по-медицинскому. Ладно, у меня это записано, я тебе потом покажу... Так вот - отчего это со мной приключилось? От происшествия. А по порядку если говорить, то расскажу тебе так, что когда демобилизовались мы в победившем 21-м году, то я сразу вернулся на свой родной завод. Ну, мне там, ясное дело, почет и уважение, как революционному герою, опять же член партии, сознательный рабочий. Не без того, конечно, было, чтобы не вправить мозги кому следует. Разговорчики тогда разные пошли: "Вот, дескать, довоевались, дохозяйничались. Ни хлеба, ни хрена..." Ну, я это дело пресекал. Я всегда был твердый. Меня на этой ихней меньшевистской мякине не проведешь. Да. Ты наливай, меня не дожидайся. Только проработал это я с год, не больше, - хлоп, вызывают меня в райком. "Вот, говорят, тебе, Малинин, путевка. Партия, говорят, мобилизует тебя, Малинин Василий Семенович, в ряды доблестной Чрезвычайной комиссии, для борьбы с контрреволюцией. Желаем, говорят, тебе успехов в борьбе с мировой буржуазией, и кланяйся низко товарищу Дзержинскому, если увидишь". Ну, я что ж? Я человек партийный. "Есть, говорю, приказ партии исполню". Взял путевку, забежал на завод, попрощался там с ребятами и пошел. Иду, а сам в мечтах воображаю, как я всех этих контриков беспощадно вылавливать буду, чтобы они молодую нашу Советскую власть не поганили. Ну, пришел я. Действительно, Дзержинского Феликса Эдмундовича видел, передал ему от райкомовцев, чего говорили.