– Заткнись, – повторил Валентин. – Как раз забывчивости я и не хочу. Да и журналисты нынче, ты знаешь, въедливые. Им бы только что-нибудь такое. Они нынче, если вцепятся, крупно потрепать могут.
– Это верно, – согласился Николай Петрович, все так же быстро выговаривая слова. – Это верно, журналисты нынче въедливые и крупно потрепать могут. Только ты одного никак не можешь понять. Существует просто память, и существует рабочая память. Слышал о таком? Если сказали журналисту с особой строгостью – забудь! – он забудет. Он ведь, журналист, он работает не просто так, не просто на себя или на обывателя, он, прежде всего, работает на страну, в не просто зарабатывает на кусок хлеба. Если ему очень убедительные люди строго скажут – забудь! – он сперва, быть может, взъерошится, а потом все равно забудет. Почему? Да потому, что сообщаемые им сведения могут нанести вред нашему государству, нашей стране. нашему народу. Журналисты, Валентин Борисыч, действительно нынче въедливые, только все равно понятливые. Они-то прекрасно знают, что такое рабочая память… А соответственно, Валентин Борисыч, ты сам получишь свое, только поступай здраво. Хорошая машина, хорошая квартира, хорошая дача, это само собой, это все мелочевка, это я тебе прямо сейчас гарантирую. Захочешь, получишь любую спортивную школу в Подмосковье, новых чемпионов вырастишь, тебе будет кем гордиться. И стране будет кем гордиться. А захочешь, так вообще отправим тебя куда-нибудь подальше, хоть в Эмираты, хоть в Индонезию. Выращивай чемпионов. Они ведь там тоже хотят выращивать чемпионов.
– Ну? Чего ты молчишь? – чуть не выкрикнул он. – Чего ты хочешь?
Валентин не ответил.
Он увидел внизу под трапом сгрудившихся журналистов с телекамерами и с микрофонами.
Он попытался разглядеть среди них Татьяну Уткову, но сильно мешали вспыхивающие блицы.
Где Татьяна?
Разве его условия не приняты?
Валентин облегченно вздохнул: в свете прожекторов вдруг высветилось в группе встречающих бледное встревоженное лицо Татьяны Утковой.
Крепко, как друга, обнимая левой рукой Николая Петровича, Валентин хмуро усмехнулся и хотел сказать: ну, кажется, все, приехали, но Николай Петрович вдруг странно дернулся и тяжело, как мясная туша, обвис на его руке.
– Ты чего?… – начал было Валентин и осекся.
Из крошечной ранки на лбу Николая Петровича, совсем на первый взгляд крошечной, негусто выступила кровь.
Прижав к себе мертвеца, Валентин остановился на трапе.
Но в последний момент Игорек не нажал на курок.
Почему?
Он сам не понимал себя.
Как так? Ну, в самом деле. Этот бык унизил его, он отнял у него личное оружие, он чуть не пришиб его какой-то дурацкой дверью, сорванной им с петель. Этот тупой бык не был ему никем, ни другом, ни родственником. Просто быдло с улицы. Этот тупой бык не сумел даже отправить тихонечко за борт того же Николая Петровича…
И все же Игорек не нажал на курок. Хотя понимал: не выстрелить он уже не может. Для профессионала вернуть долги – это святое.
Сорванная дверь, разбившая ему лицо… Утеря пистолета с вызолоченным курком… Смерть Хисаича… Унижения в крематории… Есть, есть за что шлепнуть этого тупого быка…
Но, с другой стороны…
Разве не бык вытащил его, Игорька, из крематория?…
Он видел в прицел, как дернулась голова Валентина.
Вот так, сказал себе Игорек, злобно ощерясь. Они там внизу на причале еще ни хера не поняли. И не сразу поймут. Они начнут сейчас проверять винтовку каждого снайпера. Они там внизу сейчас поднимут большой хипеш. Они ведь считали, что это они ведут игру, а все остальные вокруг – пешки. Но только он, Игорек, не пешка. Когда Серега Кудимов вызолотил ему курок, это и было счастливым знаком: он, Игорек, больше уже не пешка.
Игорек усмехнулся.
Дело сделано.
Не придется Николаю Петровичу вспоминать поутру свои вчерашние хлопоты. Что ему теперь бык? Что ему теперь валюта? Что ему теперь страна? Что ему теперь даже Дело?…
А бык…
А бык что?
Бык пусть живет. Хрен с ним. Отметина на его виске останется на всю жизнь. Такой слабый шрамик. Такой узкий след пули, ударившей по касательной. Отметка профессионала. Его, Игорька, отметка. «Жить, говорит, будете, петь, говорит, никогда…» Пусть живет… Хрен с ним… Эта отметка – плата за его, Игорька, страх, за его, Игорька, унижение.
Щелкнул замок.
Удобная штука кейс.
Сплюнув для удачи, Игорек неторопливо вышел в коридор, пустой, как всегда, и запер за собой дверь.
По узкой казенной лестнице, замусоренной окурками, так же неторопливо он спустился во внутренний дворик.
Ни разу не оглянувшись в сторону морвокзала, подошел к старенькому пикапу, борт которого украшала выведенная синей краской незатейливая надпись – « БУТЕРБРОДЫ».
Сунул кейс за сиденье.
Включил зажигание.
Ну да, кругом одни чемпионы… Одни чемпионы и большие люди… Один только он, Игорек, дурак…
Он мелко и зло рассмеялся.
Ну да, кругом одни чемпионы и большие люди. У одних кулаки, у других деньги. У одних власть, у других оружие.
Черт побери, злобно ощерился он, если еще что-то уравновешивает этот идиотский мир, так это оружие. Хорошо, что еще не каждый понял это. Но многие уже поняли.
Оружие.
Прежде всего, оружие!
Игорек усмехнулся.
Можно представить, что делается сейчас на морвокзале.
Спецназовцы обалдели, журналисты в восторге, а начальство Николая Петровича, пользуясь возникшей суматохой, уже, небось, угнало микроавтобус с гробом, сославшись на известную обстановку.
Интересно, как высокое начальство объяснит случившееся журналистам? Проморгали чужого стрелка? Стреляли сами?… Но нельзя ведь сейчас просто промолчать или заявить о двух выстрелах подряд, что это, мол, чистая случайность… Два выстрела – это много для чистой случайности. Два метких выстрела – это даже слишком много для чистой случайности. Да и бык не будет молчать. Он упрямый. Не будет молчать этот глупый бык, его ведь потому и прозвали быком – за упрямство. И отметку он, Игорек, оставил ему легкую, не смертельную. Так, царапина на виске…
Не будет бык молчать.
А журналисты…
Вот пусть теперь журналисты круглосуточно дежурят вокруг госпиталя, куда упекут быка. Смотришь, бык и протянет еще какое-то время. Конечно, он протянет не долго. Ведь умереть в госпитале ничуть не сложнее, чем на улице или на причале у морвокзала.
Игорек зло ощерился.
Ну, все.
Лады.
Счета оплачены.
Тихо, прислушался он. Как тихо.
И дождь…
Мелкий, поганый, сосущий и растравливающий душу дождь.
Ну почему так муторно на душе?
Игорек разжег сигарету, глубоко затянулся, но не почувствовал никакого вкуса.
Выжимая сцепление, Игорек сплюнул.
Он вдруг остро пожалел, что не добил Валентина.
– Это верно, – согласился Николай Петрович, все так же быстро выговаривая слова. – Это верно, журналисты нынче въедливые и крупно потрепать могут. Только ты одного никак не можешь понять. Существует просто память, и существует рабочая память. Слышал о таком? Если сказали журналисту с особой строгостью – забудь! – он забудет. Он ведь, журналист, он работает не просто так, не просто на себя или на обывателя, он, прежде всего, работает на страну, в не просто зарабатывает на кусок хлеба. Если ему очень убедительные люди строго скажут – забудь! – он сперва, быть может, взъерошится, а потом все равно забудет. Почему? Да потому, что сообщаемые им сведения могут нанести вред нашему государству, нашей стране. нашему народу. Журналисты, Валентин Борисыч, действительно нынче въедливые, только все равно понятливые. Они-то прекрасно знают, что такое рабочая память… А соответственно, Валентин Борисыч, ты сам получишь свое, только поступай здраво. Хорошая машина, хорошая квартира, хорошая дача, это само собой, это все мелочевка, это я тебе прямо сейчас гарантирую. Захочешь, получишь любую спортивную школу в Подмосковье, новых чемпионов вырастишь, тебе будет кем гордиться. И стране будет кем гордиться. А захочешь, так вообще отправим тебя куда-нибудь подальше, хоть в Эмираты, хоть в Индонезию. Выращивай чемпионов. Они ведь там тоже хотят выращивать чемпионов.
– Ну? Чего ты молчишь? – чуть не выкрикнул он. – Чего ты хочешь?
Валентин не ответил.
Он увидел внизу под трапом сгрудившихся журналистов с телекамерами и с микрофонами.
Он попытался разглядеть среди них Татьяну Уткову, но сильно мешали вспыхивающие блицы.
Где Татьяна?
Разве его условия не приняты?
Валентин облегченно вздохнул: в свете прожекторов вдруг высветилось в группе встречающих бледное встревоженное лицо Татьяны Утковой.
Крепко, как друга, обнимая левой рукой Николая Петровича, Валентин хмуро усмехнулся и хотел сказать: ну, кажется, все, приехали, но Николай Петрович вдруг странно дернулся и тяжело, как мясная туша, обвис на его руке.
– Ты чего?… – начал было Валентин и осекся.
Из крошечной ранки на лбу Николая Петровича, совсем на первый взгляд крошечной, негусто выступила кровь.
Прижав к себе мертвеца, Валентин остановился на трапе.
Выстрелив в Николая Петровича, Игорек, не торопясь, поймал в прицел неровно подбритый висок Валентина. Пора, наконец, и упрямому быку отдать свой должок.
Стая легких времирей…
Но в последний момент Игорек не нажал на курок.
Почему?
Он сам не понимал себя.
Как так? Ну, в самом деле. Этот бык унизил его, он отнял у него личное оружие, он чуть не пришиб его какой-то дурацкой дверью, сорванной им с петель. Этот тупой бык не был ему никем, ни другом, ни родственником. Просто быдло с улицы. Этот тупой бык не сумел даже отправить тихонечко за борт того же Николая Петровича…
И все же Игорек не нажал на курок. Хотя понимал: не выстрелить он уже не может. Для профессионала вернуть долги – это святое.
Сорванная дверь, разбившая ему лицо… Утеря пистолета с вызолоченным курком… Смерть Хисаича… Унижения в крематории… Есть, есть за что шлепнуть этого тупого быка…
Но, с другой стороны…
Разве не бык вытащил его, Игорька, из крематория?…
Игорек нажал на курок.
Пролетели, улетели стая легких времирей…
Он видел в прицел, как дернулась голова Валентина.
Вот так, сказал себе Игорек, злобно ощерясь. Они там внизу на причале еще ни хера не поняли. И не сразу поймут. Они начнут сейчас проверять винтовку каждого снайпера. Они там внизу сейчас поднимут большой хипеш. Они ведь считали, что это они ведут игру, а все остальные вокруг – пешки. Но только он, Игорек, не пешка. Когда Серега Кудимов вызолотил ему курок, это и было счастливым знаком: он, Игорек, больше уже не пешка.
Игорек усмехнулся.
Дело сделано.
Не придется Николаю Петровичу вспоминать поутру свои вчерашние хлопоты. Что ему теперь бык? Что ему теперь валюта? Что ему теперь страна? Что ему теперь даже Дело?…
А бык…
А бык что?
Бык пусть живет. Хрен с ним. Отметина на его виске останется на всю жизнь. Такой слабый шрамик. Такой узкий след пули, ударившей по касательной. Отметка профессионала. Его, Игорька, отметка. «Жить, говорит, будете, петь, говорит, никогда…» Пусть живет… Хрен с ним… Эта отметка – плата за его, Игорька, страх, за его, Игорька, унижение.
Щелкнул замок.
Удобная штука кейс.
Сплюнув для удачи, Игорек неторопливо вышел в коридор, пустой, как всегда, и запер за собой дверь.
По узкой казенной лестнице, замусоренной окурками, так же неторопливо он спустился во внутренний дворик.
Ни разу не оглянувшись в сторону морвокзала, подошел к старенькому пикапу, борт которого украшала выведенная синей краской незатейливая надпись – « БУТЕРБРОДЫ».
Сунул кейс за сиденье.
Включил зажигание.
Ну да, кругом одни чемпионы… Одни чемпионы и большие люди… Один только он, Игорек, дурак…
Он мелко и зло рассмеялся.
Ну да, кругом одни чемпионы и большие люди. У одних кулаки, у других деньги. У одних власть, у других оружие.
Черт побери, злобно ощерился он, если еще что-то уравновешивает этот идиотский мир, так это оружие. Хорошо, что еще не каждый понял это. Но многие уже поняли.
Оружие.
Прежде всего, оружие!
Игорек усмехнулся.
Можно представить, что делается сейчас на морвокзале.
Спецназовцы обалдели, журналисты в восторге, а начальство Николая Петровича, пользуясь возникшей суматохой, уже, небось, угнало микроавтобус с гробом, сославшись на известную обстановку.
Интересно, как высокое начальство объяснит случившееся журналистам? Проморгали чужого стрелка? Стреляли сами?… Но нельзя ведь сейчас просто промолчать или заявить о двух выстрелах подряд, что это, мол, чистая случайность… Два выстрела – это много для чистой случайности. Два метких выстрела – это даже слишком много для чистой случайности. Да и бык не будет молчать. Он упрямый. Не будет молчать этот глупый бык, его ведь потому и прозвали быком – за упрямство. И отметку он, Игорек, оставил ему легкую, не смертельную. Так, царапина на виске…
Не будет бык молчать.
А журналисты…
Вот пусть теперь журналисты круглосуточно дежурят вокруг госпиталя, куда упекут быка. Смотришь, бык и протянет еще какое-то время. Конечно, он протянет не долго. Ведь умереть в госпитале ничуть не сложнее, чем на улице или на причале у морвокзала.
Игорек зло ощерился.
Ну, все.
Лады.
Счета оплачены.
Тихо, прислушался он. Как тихо.
И дождь…
Мелкий, поганый, сосущий и растравливающий душу дождь.
Ну почему так муторно на душе?
Игорек разжег сигарету, глубоко затянулся, но не почувствовал никакого вкуса.
Черт!
Ночь, улица, фонарь, аптека…
Выжимая сцепление, Игорек сплюнул.
Он вдруг остро пожалел, что не добил Валентина.