Витицкий С.. Двадцать седьмая теорема этики

правил этой страной? Всегда. Изначально... Ну, изначально - ладно.
Изначально - по всему миру и все без исключения были хороши. Но возьми
времена новые и даже новейшие. Кто были эти люди? Равнодушные сыновья.
Распутные мужья. Бездарные отцы. Рассеянные братья-дядья... И вот человек,
очевидно не способный устроить хоть как-то по-людски, сорганизовать,
осчастливить собственную маленькую семью (мать, жена, двое детей, сестра,
брат, племянник - десяток БЛИЗКИХ, всего-то - ДЕСЯТОК!) - этот человек
берется сорганизовать, устроить, осчастливить двухсотмиллионную
страну!.....
Ты мне все это говорил уже, напомнил Виконт....
Да, да. Я и не претендую на новизну. Ты, между прочим, тоже постоянно
повторяешься......
Я не повторяю-СЯ. Я цитирую. Я люблю цитировать. Это гораздо
безопаснее....
Хорошо, хорошо. Я только пытаюсь тебе как следует объяснить свой
основной принцип... Конечно, этот так называемый Великий человек, никем он
в результате не управляет, кроме кучки таких же, как и он, ничтожностей,
которых властен убивать и унижать, но не властен сделать лучше - не знает,
как их сделать лучше, да и не хочет он этого... Откуда же тогда, скажи,
наша извечная жажда преклонения перед великой личностью? Я тебе отвечу:
просто мы хотим верить, что историю можно изменить одним-единственным, но
грандиозным, усилием - за одно поколение, "еще при нас". Но великие люди
не меняют историю, они просто ломают нам судьбы....
И так будет всегда, до тех пор, пока они не научатся МЕНЯТЬ ПРИРОДУ
ЧЕЛОВЕКОВ...
(Кто это сказал? Виконт?..)...
Не люди спасут людей, сказал Виконт вразумляюще, а нелюди. Люди не
способны на это, как не способны киты спасти китов, или даже крысы -
крыс....
Суть и главная примета нашего времени, сказал Виконт, -
естественность неестественного, и даже - противоестественного...
Единственный способ иметь дешевую колбасу - делать ее из человечины......
Ты обратил внимание, сказал Виконт, как трудно в наших джунглях найти
бюрократа: вокруг одни только жертвы бюрократизма, и ни одного
бюрократа!.....
Ты мне лучше скажи, на кой ляд ты держишь при себе этого Малныча? Он
же идиот....
А он мне нравится. Он полезный человек. Если бы к нему в кабинет
заглянул вдруг кентавр, знаешь, что бы он ему сказал? "Заходите. А лошадь
оставьте в коридоре".
(Сделалось пусто и мрачно в комнате, только что такой светлой. Душно
сделалось, а было так свежо. И не осталось в ней больше никого, кроме
Виконта. Виконт лежал в постели, он грипповал, а Станислав пришел его
навестить, сидел на полуобморочном стуле, и оба курили. Произносились
слова, имеющие двойной и тройной смысл. Никто, словно бы, не хотел быть
понят. Но каждый хотел высказать то, что наболело, потому что наболело -
нестерпимо)....
Я вовсе не друг человечества, возразил Виконт. Я враг его врагов....
Опять цитата? Скажи, наконец, хоть что-нибудь свое....
Но зачем? Если ты хочешь понять, кто есть кто и зачем, неужели тебе
небезразлично, какими словами я тебе объясню? Своими? Чужими? Вообще - на
пальцах? Сапиенти сат....
Я не могу верить цитатам. Цитаты всегда лгут, потому что они, по
определению, суть ПАРАПРАВДА. Они - безопасны. Если бы ты хотел быть
откровенным, ты бы говорил своими словами, - корявыми,
маловразумительными, может быть, но своими. Если б ты вознамерился......
Если б гимназистки по воздуху летали, все бы гимназисты - летчиками
стали......
Молодец. Умница. Лихо отбрил. Как врага....
Ты все еще ТАМ, мой Стак. Ты все еще проживаешь "в той стране, о
которой не загрезишь и во сне". Нет этой страны, и никогда не было. "Но
всегда, и в радости, и в горе, лишь тихонечко прикрой глаза: в
неспокойном, дальнем, синем море бригантина поднимает паруса..."
Флибустьеры были обыкновенные уголовники, мой Стак, морская шпана,
кровавая и подлая. А автор этих строчек умер самой обыкновенной страшной
смертью - он был убит на войне... Ты все воображаешь, что есть где-то Рай,
мой Стак, а где-то - Ад. Они не ГДЕ-ТО, они здесь, вокруг нас, и они
всегда сосуществуют: мучители живут в Раю, а мученики - в Аду, и Страшный
Суд давно уж состоялся, а мы этого не и заметили за хлопотами о
Будущем......
Иногда мне кажется, что я тебе абсолютно не нужен, Виконт. Ты
отвратительно самодостаточен - тебе никто не нужен....
Ошибаешься. Ты мне очень нужен. Я поставил на тебя. Ты - моя армия,
моя ударная сила. Так что изволь соответствовать......
А разве ты не считаешь, что мое Предназначение больше, чем ты... или
чем я... или чем мы оба?...
Нет. И не будем больше говорить об этом....
Виконт, я ведь только хочу разобраться... я хочу понять......
Не надо, сказал Виконт раздраженно. Не надо. Есть вещи, которые лучше
знать, чем понимать. "Я вспоминаю солнце... и вотще стремлюсь забыть, что
тайна некрасива". Тайна - некрасива, мой Стак. Тайна - всегда некрасива...

11

Он очнулся и сразу же попытался сесть, но Иван придержал его за
плечо:
- Подождите. Не торопитесь... Голова закружится... - Иван говорил
очень тихо и все время озирался - странными вздрагивающими движениями
дикого животного, ожидающего нападения.
Он не стал спорить. Он чувствовал себя неважно. Подниматься не
хотелось, хотелось перевернуться на бочок, завести глаза и подремать.
Минуточек шестьсот. Он чувствовал себя не больным даже, а вконец усталым и
разбитым, словно ящики грузил. Но лежать было неудобно. И почему-о было
трудно и жарко дышать. И голове было жарко. И все лицо - особенно лоб и
рот - стягивало что-то, да так, что кожа съеживалась, будто усыхала.
Он поднял руку и потрогал.
Волосы. Грубая незнакомая пакля под носом. Грязная сальная пакля на
голове. И запахло вдруг - паклей.
- Какого черта?.. - проговорил он и попытался эту паклю сорвать...
отодрать... Мерзко же, гадость какая-то, зачем? Но пакля оказалась
приклеена и - основательно.
Иван перестал озираться и уставился на него. В его бешеных блестящих
глазках промелькнул смех.
- Ну и видик у вас, - проговорил он, напряженно улыбаясь. - Не знал
бы - ни за что не узнал бы.
- Какого черта? Зачем?
- Не знаю. По-моему, этот ваш генерал совсем сдурел от страха. Он вам
параморфина закатал в капельницу. Я не уследил сначала, а потом смотрю...
- Зачем? Зачем, черт его побери?
Он все-таки сел - заставил себя - и огляделся сквозь подступившую тут
же дурноту. Вокруг была сумрачная большая палата с низким потолком и
рассеянным светом, попавшим сюда неизвестно откуда и неизвестно каким
образом. Высокие, аккуратно застеленные кровати-каталки вдоль дальней
стены. На одной из этих каталок - неподвижное тело: острый, задранный
подбородок, голые ступни из-под одеяла...
Он снова попытался отодрать фальшивые свои усы, и у него снова ничего
не получилось - только слезы из глаз брызнули. На сон все это похоже уже
не было, на бред - тем более. Это было похоже на абсурдистскую пьесу,
какую ему всегда хотелось написать. Сейчас вот откроется дверь, и войдет
средневековый рыцарь в валенках с калошами... Все было до такой степени
нелепо, что даже страх куда-то испарился. "Нет страха, ибо абсурдно"...
Впрочем, страх был. Он просто еще не проснулся окончательно. Он пока
еще оставался там - в бараке с развешанным мокрым бельем, где было понято
нечто более страшное, нежели абсурдность жизни.
- Который час?
- Пять сорок две.
- Кронид должен быть вот-вот.
- Не "вот-вот", а может быть, еще только через час. И вообще, на него
надежды мало. Его подстерегут и не пропустят. А будет прорываться -
уничтожат...
Оба говорили быстро и деловито, понимая друг друга с полуслова, и он
вдруг подумал, что оба они, хоть не сговаривались, но уже определили для
себя свое положение. Ничего не зная о нем. Ничего не понимая. Не
разбираясь и даже не пытаясь разобраться. Инстинктивно. Как загнанные
животные. Было ясно: дело - дрянь; надо вырываться отсюда немедля; силой;
добром не выпустят; слабая надежда - на Кронида...
- Что с Майклом?
- Не знаю. Мне туда пробиться не удалось. Тут везде патрули, как на
военной базе. Надо уходить отсюда, Стас Зиновьевич. Вы - как?
- Удовлетворительно, - ответил он, прислушиваясь к зудению в
висках... и в правом ухе... и к буханью перевозбужденного сердца... и к
тошноте, накатывающей после каждой экстрасистолы... Потом он спустил ноги
с постели. Кровать-каталка была высокая, ноги не доставали до полу.
Выяснилось тут же, что на нем - фланелевые кальсоны... портки -
грязно-сиреневого цвета. Самораспахивающаяся ширинка без пуговиц. Рубаха с
завязочками у воротника. Серая. Но чистая. И грязно-сиреневая пижамная
куртка на спинке кровати.
- Ч-черт. Куда я пойду в таком виде? Где мои шмотки, ты не знаешь?
Иван ответил - медленно, словно подбирая слова:
- Я знаю, где ваши шмотки. Но туда теперь мне не прорваться. Они там
меня ищут. Лучше мне там не показываться.
- Ты что-нибудь натворил?
- Да. Они меня ищут. Давайте уходить, Стас Зиновьевич. Потихонечку. В
другую сторону. Где они меня не ищут.
Он смотрел на Ивана, борясь с сильнейшим желанием устроить допрос с
пристрастием, и немедленно. На Иване почему-то был маск-комбинезон цвета
осеннего листа. На макушке - десантный малиновый берет. Правая щека
расцарапана, и глубокий порез сочился - на тыльной стороне левой ладони...
А у себя на ногах он вдруг обнаружил - тапочки. Черные, без задников.
Основательно стоптанные. Он, оказывается, лежал под одеялом в тапочках...
Абсурд нарастал. Абсурд уже громоздился на абсурд. Было несколько
вариантов: как все объяснить и что делать дальше. Ни один из них никуда не
годился. Каждый был сейчас - опасной потерей темпа. Нельзя разбираться,
находясь в окружении. Нельзя ставить условия, находясь под шахом. Этот
ополоумевший генерал явно приготовился идти ва-банк. Он не намерен
разбираться, и торговаться ему - поздно... Ивана пришибут из автомата
(слишком уж он шустрый), а меня напичкают химией - впредь до рассмотрения.
Вот и вся будет разборка... Надо уходить отсюда, а уже потом диктовать
условия или хотя бы задавать вопросы. Беда в том, однако, что и генерал
это тоже понимает и так же хорошо.
- Ты знаешь, как уйти?
- Да.
- Откуда?
- Времени зря не терял.
- Учти, я не умею быть невидимым. Из меня ниндзя - никакой.
- А вам и не понадобится. Вы - больной человек. Идете себе в сортир.
- А если кто-нибудь встретится?
- Идите себе дальше, а я его уговорю.
Он глубоко вздохнул перед предстоящим усилием и, задерживая дыхание,
слез с кровати. Ноги - держали. Звон в ухе прекратился, только сердце
продолжало бухать и подскакивать, как плохо отрегулированный движок.
Иван подставил плечо и ловко обхватил его за талию. От него пахло
казармой. Чужой запах. Запах, взятый в качестве трофея...
- Иваниндзя, - сказал он ему с нежностью. - Мы тут с тобой
основательно влипли. Ты хоть понимаешь, что происходит?
- Ни хрена не понимаю, - сказал Иван. Они медленно, стараясь шагать в
ногу двинулись к выходу. - Но я чую, что это - поганое место. Вы Динару
Алексеевну видели? В толпе этой?.. Заметили?
Он не стал отвечать. Его снова замутило при одном только
воспоминании... Как они плакали! Как они любили друг друга и как боялись
потерять! И теряли. Все время теряли. Они все были - одноразового
использования...
- Ничего, - сказал Иван, не дождавшись ответа. - Мы от них уйдем, это
я вам гарантирую. А потом уж вы с ними разберетесь...
Оптимизм, подумал он, старательно передвигая ноги. Главное и
единственное оружие побежденных.
- Они тут колбасу делают из человечины, - сказал он вслух. - Они нас
не выпустят. Считай, мы уже погибли. Знаешь, как мы с тобой погибли? Мы с
тобой... и с Майклом, конечно, и с Костей... мы в засаду попали к
вору-злодею Гешке Вакулину и в засаде - геройски погибли...
- Да имел я их всех одну тысячу раз! - возразил Иван. - Да вы же им
всем башки разнесете. В крайнем случае.
- Неужели ты в это веришь? Брось. Глупости все это. Просто - везуха.
Которая всегда, рано или поздно, но кончается...
Они были уже у выхода. Иван высвободился и, сделав предостерегающий
жест, выскользнул вон.
Оставшись один, он оперся было о стену, но потом обнаружил, что ноги
держат вполне надежно - можно стоять, можно идти, а если уж очень
приспичит, то можно и бежать. Трусцой.
Слева от дверей лежал на спинке казенного вида стул, а чуть подальше
из-под кровати торчали ноги в десантных буцах. Ничего прочего видно не
было. Уговорил, подумал он с жестким злорадством, поразившим его самого.
Ладно. Наше дело правое. Я вам гадюшники тире гнидники разводить не
позволю. НИ ПОД КАКИМ СКОЛЬ УГОДНО БЛАГОРОДНЫМ ПРЕДЛОГОМ. Вызову к себе
Виконта, и все спокойно обсудим, подумал он с надеждой. И сейчас же: что
обсудим? Что? "...и вотще стремлюсь забыть, что тайна некрасива..." Вотще.
Ванечка появился вновь и поманил за собою. Ванечка был в этих
коридорах, как у себя дома - шел на шаг впереди, не оглядываясь, и
показывал дорогу. Комбинезон сидел на нем недурно, но модные штиблеты
несколько портили картину.
Повсюду здесь было пусто. Одни только огнетушители да еще какие-о
непонятные аппараты в застекленных шкафах попадались. Ритмичный гам опять
находился на пределе слышимости и оставался, кажется, сзади. Вдруг две
санитарки вынырнули навстречу, фыркнули в адрес Ванечки, немедленно
соорудившего подходящий к случаю жест, равнодушно скользнули накрашенными
глазами по больному, бредущему в туалет, и снова исчезли из поля зрения.
(Сердце только пропустило удар, и - второй, следом, но ничего, все
обошлось). Он тут же представил себя со стороны: всклокоченный, на голове
пегая пакля, под носом - пегая пакля, старик в грязно-сиреневой больничной
хламиде, ковыляет кое-как по стеночке вдоль коридора, грузный,
задыхающийся, мокрый от нездорового пота, неопрятный, дикий. Очень
убедительно. Больной старый человек идет до ветру. "А где, братец, здесь у
вас нужник?.."
Нужник оказался на вполне приличном уровне. Не "Интерконтиненталь",
разумеется, совсем НЕ, но однако же без особой вони и прочих следов
предыдущего пребывания. Четыре писсуара. Четыре кабинки. Без дверей. И без
стульчаков, разумеется, но - чисто. Задом наперед здесь, видимо, не
принято было усаживаться... (Поразительно, какая чушь лезет в голову в
такие вот минуты. Это из-за того, что я боюсь прыгать, а он же, паршивец,
сейчас заставит меня прыгать из окна...)
Иван, уже встав ногами на крайний, под высоким горизонтальным окном,
унитаз, орудуя ловко и почти беззвучно, выворачивал с корнем заплетенную
сеткой раму. Поставил (бесшумно) раму в угол, оглянулся - лицо мокрое,
белое, нацеленное - махнул рукой.
- Хорошо, хорошо... - сказал он этому мокрому и бешеному сейчас
человеку. - Но учти - прыгать я не смогу... - (Какого черта - прыгать? Да
мне просто не пролезть в эту щель, не протиснуться!) - То есть, я прыгну,
конечно, но все свои старые кости тут же и переломаю...
- Не придется, - сказал Иван, слегка задыхаясь. - Не понадобится вам
прыгать... Давайте... Смелее, я вас держу. Пошел, пошел, смелее!..
Это было унизительно. Бессильные руки не умели больше подтягивать
грузное тело, вялые, как макаронины, ноги безнадежно шарили по кафелю в
поисках опоры... карамора на оконном стекле... старая больная безмозглая
карамора... Подпираемый и выпираемый вон, подсаживаемый и подталкиваемый,
он карабкался, елозил по скользкой кафельной стене, цеплялся ни за что,
задыхался, хрипел, обливался мучительным потом, и в конце концов, сам не
понимая как, оказался: сначала - в узком лазе окна, а потом, отчаянно
отпихнувшись от воздуха, - в какой-то неглубокой сырой яме с цементным
полом и цементными же, наощупь, стенками... Задыхаясь и скорчившись, он
сидел, неестественно переплетя онемелые ноги, не чувствуя рук, не чувствуя
ничего, кроме выкипающих легких... у него не было сил даже закрыть глаза,
и он видел невысоко над собою смутное пятно слабо подсвеченного тумана,
перечеркнутое решеткой. Ну, все, думал он. Это - мой последний рубеж. Все.
Укатали сивку крутые горки... Сейчас какая-нибудь жила лопнет, и -
карачун...
Видимо, на какое-то время он-таки отключился: вдруг рядом оказался
Иван, сосредоточенный, как хирург, и холодные влажные пальцы его - повыше
ключицы, где, кажется, еще что-то там билось, хлопотало, дергалось и жило.
- Ничего, ничего... - сказал он настороженно-внимательным глазам. -
Держусь пока. О-кей. Что там у тебя дальше в программе?
- Вставайте, - сказал Иван и сам поднялся, а потом наклонился над
ним, подхватывая, поудобнее, под руки. - Вот так... Хорошо... Видите там -
свет?
Они оба стояли теперь в этой цементной яме, головы у них были выше
среза, и он мельком отметил, что решетка, только что закрывавшая яму
сверху, теперь отсутствует. Он видел и свет, о котором говорил Иван, но
более того, честно говоря, он не видел ничего. Все вокруг было заполнено
ледяным густым туманом, слегка подсвеченным в трех местах, причем ярче
всего именно там, куда показывал Иван.
- Вот здесь - стена, - продолжал между тем Иван, негромко, но и не
шепотом. - Там где свет, там главный вход. Там стоят наши машины, обе,
"броневичок" поближе, "керосинка" - подальше. Охраны нет... Вы меня
слушаете?
- Да, - сказал он. - Но не понимаю. Пока.
- Сейчас поймете. Дело нехитрое. Они нас никак здесь не ждут, поэтому
риска - никакого. Главное - темп......
Это тебе только кажется, что главное - темп, подумал он. Главное - не
нагородить глупостей. И так уже нагорожено - вчетвером не разгребешь. Сам
Хозяин, лично, совершив, понимаете ли, побег, словно распоследний псих, из
больницы, вылез через сортирное окно во двор и теперь стоит заледенелыми
ногами в сырости, одетый в сиротскую хламиду, обклеенный чужими волосами,
дышит ртом, чтобы не вырвало, и готовится идти на прорыв... Зачем? От кого
побег, от какого врага? Из какого такого окружения - на прорыв?.. Ни на
один из этих вопросов ответить он был не способен, даже и не пытался. Но
еще менее способен он был представить себе, как возвращается сейчас в
койку, ложится (в тапочках) под одеяло и с тихим терпением ждет появления
генерала Малныча или, того похуже, странного доктора Бур-мур-щихина...
- Я не пойму, Босс: вы слушаете меня или нет? - сказал Иван с
раздражением, прервав самого себя на полуслове.
- Я тебя слушаю. Но мне этот твой план не нравится. Ты разобьешься
вдребезги, а ворот не вышибешь. Мне все равно тогда придется прыгать через
стену, а ты останешься у них, и они тебя прикончат. На вполне законных
основаниях. Не задумываясь, понимаешь?..
- Вы не обо мне думайте, вы о себе думайте...
- Нет. Я буду думать об нас обоих. И о Майкле, который сидит там
сейчас и вообще ничего не знает...
- И о Крониде, которого они - ждут в засаде не дождутся...
- Откуда ты знаешь про засаду?
- А вам какая разница, откуда? Я так и знал, что обязательно начнутся
споры и разговоры. Можете вы мне хоть раз в жизни доверится? Без
разговоров?
- Я тебе всю жизнь доверяюсь.
- Вот и делайте, что я сказал.
- Нет. Мы садимся оба в "броневичок" и прыгаем через стену...
- Их же надо задержать, вы понимаете?
- Понимаю. За рулем - ты. Мне такой прыжок не сделать.
- Поймите: они сразу бросаются вдогонку, и нам не уйти. По такой
дороге.
- Ничего. По бетонке - уйдем. По бетонке надо уходить, понимаешь?
Кронид прибудет - по бетонке, надо его там встретить... А главное: мне на
три с половиной метра не прыгнуть, понимаешь? Я разобьюсь.
- Они ж не станут нас догонять, они будут стрелять.
- Ничего. Если за рулем будешь ты, - уйдем. И вообще: кто не рискует,
тот не пьет шампанского.
Иван молчал несколько секунд, громко и агрессивно сопя коротким своим
носом. Потом сказал:
- Терпеть не могу шампанского.
- Я тоже. А вот Кронид - обожает!
- Если б не Кронид, хрен бы я пошел на эту авантюру.
- А уж я бы!... Лежал бы сейчас себе в коечке...
- И ждал бы пока они вас тихо прирежут. На вполне законных
основаниях.
- Ничего подобного. Как же тогда моя Таинственная Сила?
- Эх, Стас Зиновьич, - сказал Иван. - А может быть, ее здесь-то как
раз и делают, вашу Таинственную Силу? А?
Это было, по меньшей мере, логично. Ай да Иван! На такое заявление
невозможно было ответить сразу. Ни да, ни нет. И не сразу - тоже.
- Ладно, - сказал наконец Иван решительно. - Держитесь за мной, я иду
первым.
Все произошло довольно быстро и - поначалу - без никаких приключений.
Короткое бесшумное путешествие сквозь туман. Вдоль шершавой стены здания.
По остаткам сухой травы, пробившейся сквозь асфальт и в трещины между
бетонными плитами. Было холодно. Туман садился на лицо как влажная
паутина. Где-то играла музыка, голоса раздавались, и никому не было до них
дела.
Они были уже рядом с машинами. Уже стремительный профиль "адиабаты"
можно было различить на фоне оранжевого свечения, десять шагов до нее
оставалось, - как вдруг в светящемся тумане возникло движение, и объявился
там энергичный силуэт: крутые плечи, фуражка с длинным козырьком, выпуклые
усы и коротенькая трубка-носогрейка, модная с недавних пор в
унтер-офицерских кругах некоторых родов спецвойск.
Это был очередной прапор из охраны. Что-то понадобилось ему здесь, у
машин, что-то он там искал. Или проверял. Или намеревался стибрить
по-быстрому. Пока суд да дело. Под покровом ночной темноты. Чем-то он там
тихонько лязгал, металлически крякал и позвякивал. Сгибался, исчезая во
тьме и тумане, и снова распрямлялся. Шевелились крутые плечи. Иван следил
за ним, окаменев лицом и телом. Иван сделался неузнаваемо страшен.
Мертвенная угроза угадывалась в нем сейчас - зародилась вдруг и зажила
своей, отдельной и опасной жизнью.
Он хотел сказать Ивану: не надо, Господь с ним, не судьба, вернемся,
и будь что будет, но Иван, на глядя, положил на мгновение ледяную ладонь
свою ему на губы и - исчез. Как давешний баскер. Без шороха, без малейшего
движения воздуха, вообще без всякого предварительно движения. Как тень на
стене исчезает, когда выключают за ненадобностью сильную лампу.
Несколько тошных мгновений протекло, а все никак ничего не
происходило. Энергичный прапор стоял теперь, привалившись задом к
"адиабате" и чиркал зажигалкой - словно сверчок за печкой.
Синевато-оранжевый огонек озарял его сосредоточенный нос. Трубка не желала
разгораться.
Глупо, подумал он. Глупо вот так умирать, своим последним желанием
имея - раскурить упрямую носогрейку. Не хочу об этом думать. Я же знаю,
что все это - рядом: последняя минута, последнее желание, последняя
судорога жизни... Он прикрыл глаза, не желая ничего видеть, а когда вновь
раскрыл их, видеть уже было нечего. Прапора не стало. Дверца машины была
уже распахнута, Иван звал его, делая невнятные знаки рукою, и надо было
снова идти - передвигать заледеневшие ноги и надеяться на лучшее в
постоянном ожидании наихудшего.
По-прежнему играла в отдалении музыка, и слышался кашляющий смех, а
больше - ничего за последние двадцать восемь секунд он так и не услышал.
Собственно, звуков стало даже меньше - зажигалка теперь уже не чиркала
простуженным сверчком... Сверчок предвещает смерть. По слухам. И согласно
преданию. Вот только - чью?

12

"Адиабата" прыгнула легко и мягко, словно гигантская механическая
кошка, и он на несколько мгновений увидел под собою залитый туманом
предутренним мир: черную щетину кустов и деревьев вокруг здания, торчащую
из белесой, слабо подсвеченной пелены; колючее ограждение поверх стены;
какую-то усеянную мигающими красными и рыжими огоньками башню в
отдалении... Слой тумана был - всего-то метра четыре, а над этим слоем
знай себе мирно сыпал редкий снежок, и светил мутноватый старый огрызок
Луны. Потом машина снова упала в туман, коротко и мощно рявкнули форсажные
двигатели, Иван каким-то чудом сумел смягчить удар до терпимого предела -
машина словно ввалилась на скорости в метровую выбоину - супер-рессоры
ухнули, но выдержали, у него лязгнули челюсти и руки беспомощно и
болезненно всплеснули как бы сами собой, а машина уже шла юзом, вопили и
воняли горящие покрышки: Иван входил в крутой вираж, целясь в плохо
различимый среди зарослей узкий коридор бетонки - прочь, дальше, быстрее,
еще быстрее, пока они там не очухались, пока еще не поняли ничего, пока не
выслали погоню и не оповестили свои патрули.
Затея была дурацкая, мальчишеская, мальчишкой спланированная, а
потому и провалилась, даже и не начавшись толком, - через пять минут
отчаянной гонки. Кончилось горючее.
Они сидели рядом в кабине и молчали. Прыгали красные и зеленые
огоньки на пульте. Горел красным указатель расхода топлива - строго,
непреклонно и осудительно. Остывал двигатель. Остывал салон. Надо было
выбираться наружу и идти к автостраде. Десять километров. Может быть -
пять. Наобум. Может быть, получится - избежать патрулей. Может быть,
получится - не нарваться на мальчиков Гроб-Вакулина. Может быть, удастся
перехватить и остановить Кронида, который сейчас уже должен быть на
подходе... если его уже не остановили и не перехватили. Все было
удивительно неуклюже, глупо и бездарно.
- Рацию - прапор выдрал? - спросил он. Не потому, что это имело хоть
какое-то значение, а потому что вылезать наружу решительно не хотелось, а
в салоне было все-таки еще довольно тепло.
- Нет, не думаю, - ответил Иван обстоятельно. - Я полагаю, они ее еще
раньше демонтировали. А прапор, он более - по мелочам. В свою личную
пользу... Подождите, Стас Зиновьич, не вылезайте пока. У меня в багажнике
есть кое-что, размер, может быть, и не совсем подходящий, но все-таки
получше будет, чем это ваше больничное хламье...