Страница:
— Я ведь о том же думаю, Дмитрий Евгеньевич! — Участковый даже слегка обиделся. — И не пишите вы никакого предписания. Сам возьму и самоуправно его заселю. И все дела. И насчёт справки о временной регистрации договорюсь. А за вами — судьи.
— Ладно, — рассмеялся Дмитрий, — раз ты такой смелый…
Надо художнику позвонить, подумал он, когда участковый покинул его кабинет, порадую старика, пусть узнает, что у нас тут тоже не все идиоты жестокосердные.
Но потом решил, что звонить лучше завтра, на Таврическую, после выписки Фёдорова из больницы. Весь следующий день он мотался по городу, а когда вспомнил о звонке, был уже поздний вечер. И поднимать только что оправившегося после инфаркта старика даже ради хорошей новости показалось ему неловко.
О художнике на другой день напомнила родная сестрица Агния. — Димка, ты на похороны пойдёшь? — спросила она чуть задыхаясь. Видимо, слишком быстро поднималась по лестнице в своём редакционном комплексе и не могла отдышаться.
— Какие похороны? Извини, я тут очень занят, ты не могла бы…
— Ты что, некролога не читал?
Сестрица, уж если что ей было надо, становилась назойливой. Однако сейчас голос у неё был такой, как если бы она сообщала о смерти близкого родственника.
Но ему и в самом деле было в ту минуту не до чьих-то похорон. С живыми бы управиться.
— Не читал, дорогая, все эти некрологи, мадригалы… Прости, мне правда некогда.
— Значит, не читал, — подтвердила Агния как бы самой себе упавшим голосом.
— Художник Фёдоров умер. Мы позавчера ещё с тобой встретились. Ты что, забыл? У лифта. А после этого он сразу умер. Прямо у меня на глазах.
— То есть, как это — на глазах? — Новость была чересчур внезапной и до Дмитрия дошла не сразу. — Ты это точно знаешь, или тебе кто-то сказал?
— А вот так, я сидела рядом с реанимацией… пока врачи пытались его спасти…
Дмитрию послышалось, что сестра всхлипывает.
— Ничего себе! Он же меня уверял, что здоров!
— Димка, там есть одна деталь… Понимаешь, когда я была в Париже… Ну помнишь, я тебе привет передавала от комиссара…
— Слушай, извини, но вот про Париж не надо, — перебил он. — Мне ещё Парижей не хватало. Когда похороны, не знаешь?
— Завтра. В час дня отпевание в Князь-Владимирском соборе, оттуда — на Смоленское. В сегодняшних «Ведомостях» некролог, там все указано. Мы тоже дали сообщение, я сама вчера весь вечер писала. Все-таки была рядом, когда он умирал. Димка, слушай, я, правда, хочу сказать важную вещь. Тогда, в Париже…
— Сестрёнка, давай про Париж расскажешь потом… Я записал: в тринадцать часов, Князь-Владимирский. Будь.
Самарин положил трубку, так и не дослушав сестру. И даже подумал с досадой, что всегда она с чем-нибудь носится: прежде со своим дворянством, теперь вот с Парижем. Тысячи людей ежегодно бывают в Париже, и никто об этом даже не догадывается, а ей надо, чтобы обязательно узнал каждый!
С НАДГРОБНОЙ РЕЧЬЮ ВЫСТУПИЛ БОМЖ
НОВЫЙ ПОХОД В ЦЕРКОВЬ
— Ладно, — рассмеялся Дмитрий, — раз ты такой смелый…
Надо художнику позвонить, подумал он, когда участковый покинул его кабинет, порадую старика, пусть узнает, что у нас тут тоже не все идиоты жестокосердные.
Но потом решил, что звонить лучше завтра, на Таврическую, после выписки Фёдорова из больницы. Весь следующий день он мотался по городу, а когда вспомнил о звонке, был уже поздний вечер. И поднимать только что оправившегося после инфаркта старика даже ради хорошей новости показалось ему неловко.
О художнике на другой день напомнила родная сестрица Агния. — Димка, ты на похороны пойдёшь? — спросила она чуть задыхаясь. Видимо, слишком быстро поднималась по лестнице в своём редакционном комплексе и не могла отдышаться.
— Какие похороны? Извини, я тут очень занят, ты не могла бы…
— Ты что, некролога не читал?
Сестрица, уж если что ей было надо, становилась назойливой. Однако сейчас голос у неё был такой, как если бы она сообщала о смерти близкого родственника.
Но ему и в самом деле было в ту минуту не до чьих-то похорон. С живыми бы управиться.
— Не читал, дорогая, все эти некрологи, мадригалы… Прости, мне правда некогда.
— Значит, не читал, — подтвердила Агния как бы самой себе упавшим голосом.
— Художник Фёдоров умер. Мы позавчера ещё с тобой встретились. Ты что, забыл? У лифта. А после этого он сразу умер. Прямо у меня на глазах.
— То есть, как это — на глазах? — Новость была чересчур внезапной и до Дмитрия дошла не сразу. — Ты это точно знаешь, или тебе кто-то сказал?
— А вот так, я сидела рядом с реанимацией… пока врачи пытались его спасти…
Дмитрию послышалось, что сестра всхлипывает.
— Ничего себе! Он же меня уверял, что здоров!
— Димка, там есть одна деталь… Понимаешь, когда я была в Париже… Ну помнишь, я тебе привет передавала от комиссара…
— Слушай, извини, но вот про Париж не надо, — перебил он. — Мне ещё Парижей не хватало. Когда похороны, не знаешь?
— Завтра. В час дня отпевание в Князь-Владимирском соборе, оттуда — на Смоленское. В сегодняшних «Ведомостях» некролог, там все указано. Мы тоже дали сообщение, я сама вчера весь вечер писала. Все-таки была рядом, когда он умирал. Димка, слушай, я, правда, хочу сказать важную вещь. Тогда, в Париже…
— Сестрёнка, давай про Париж расскажешь потом… Я записал: в тринадцать часов, Князь-Владимирский. Будь.
Самарин положил трубку, так и не дослушав сестру. И даже подумал с досадой, что всегда она с чем-нибудь носится: прежде со своим дворянством, теперь вот с Парижем. Тысячи людей ежегодно бывают в Париже, и никто об этом даже не догадывается, а ей надо, чтобы обязательно узнал каждый!
С НАДГРОБНОЙ РЕЧЬЮ ВЫСТУПИЛ БОМЖ
— Самарин, какого хрена? — Обычно скучный голос заместителя городского прокурора города Зотова звучал сегодня прямо-таки яростно. А позвонил он именно в ту минуту, когда Дмитрий запирал сейф, чтобы мчаться на отпевание художника Фёдорова в Князь-Владимирский собор.
— А в чем дело, Вячеслав Петрович? — спросил Самарин, мысленно перебирая все свои последние провинности. Их было больше дюжины.
— Это я хочу знать, в чем дело! Он ещё спрашивает! На него адвокаты бочку катят за самоуправство, а он девочкой прикидывается! Мигом ко мне со всеми делами по этим, ну, по исчезнувшим парням! Хоть по одному с места стронулся?
— Провёл идентификацию…
— И все?
— Вячеслав Петрович, вы же сами знаете, люди задыхаются!
— Так прямо и задыхаются? Во главе с тобой? А у меня тут лежит другая информация, что ты от безделья благотворительностью занялся. Или не от безделья, а, Самарин? Что молчишь? Сколько тебе бабок сунули за это дело? Все!
Я сказал, мигом быть у меня.
Заместитель прокурора города Зотов ничем особенным не прославился и не отличился. Его предшественнику пришлось уйти после грандиозного скандала, устроенного в СМИ. Зотов и занял пустующее место. Был он человеком аккуратным, честным и скучным. Взяток, юных соблазнительниц и подозрений в связях с бандитами боялся больше, чем гремучих змей. Старательно ловил все веяния «сверху», но страшно терялся, если веяний было несколько и они противоречили друг другу. Никакой реальной помощи от него Дмитрий не ждал и время, которое предстояло провести в городской прокуратуре, уже считал потерянным впустую.
Сейчас это казалось особенно обидным, потому что к началу отпевания он и так опаздывал. Хорошо хоть этот ритуал длится долго. Старик, хотя они виделись-то всего дважды, как сейчас говорят, запал ему в душу, и проститься с ним было необходимо. С другой стороны, Дмитрий уже был на нескольких отпеваниях и каждый раз мучался оттого, что совершенно не понимал этого действа. Одно дело, когда друзья и близкие, вспоминая о добрых делах усопшего, с болью в душе произносят короткие речи, а другое — когда сытый равнодушный молодой мужик с бородой и в рясе по много раз повторяет маловразумительные невнятные слова молитв. А может, и не молитв, может, издевательств. Дмитрий как-то раз допрашивал в качестве свидетеля парня из церковного хора, так тот такое порассказал и такое изобразил. В том числе и о том, что они порой поют вместо молитв! Однако что бы в церкви ни делали, все-таки остаётся душевный долг. И поэтому Дмитрий специально рассчитал время, чтобы попасть к концу церковного прощания. Но теперь он вынужден был мчаться на улицу Якубовича, в городскую прокуратуру.
— Ну, что скажешь? — спросил Зотов, когда Дмитрий, пробившись сквозь пробки на перекрёстках, наконец вошёл в его кабинет. — Садись. Дела привёз?
Чего молчишь?
— Дела привёз, а если какие адвокаты мной недовольны, так это ещё надо посмотреть, кто кем больше недоволен. — И Самарин выложил на стол две объёмистые папки. Но Зотов на них только покосился и брезгливо отодвинул в сторону. Не это его тревожило.
— Ты что там наворотил? Почему уголовное дело разваливаешь?
— Какое дело? Не понял.
— Все ты понял. Почему квартиру в отдельное производство заделал? И уже, говорят, поселил в ней кого-то.
Да… Шустры оказались адвокаты у подследственного жулика. Вроде бы не такой уж крупный махинатор, а вот же — удалось пробиться наверх. Ещё и двух суток не прошло, а они успели маховик запустить. А может быть, этот мошенник был лишь щупальцем одной из сложных систем, зажавших город.
— Вячеслав Петрович, в квартиру я никого не заселял. — Дмитрий, отчитываясь перед Зотовым, всегда прикидывался простачком-служакой. — Да и как я мог заселить, если эту квартиру фиктивная фирма отняла у заслуженного человека, у самого молодого героя блокады. Сами смотрите. Это я специально захватил, чтоб вас они не подставляли.
И Дмитрий раскрыл ту тонкую папочку, которую положил отдельно. С бумагами, что принёс участковый Васильев, и с двумя ксерокопиями из книги «История Петербурга»: мальчик Николай Николаевич на плакате художника Фёдорова «Все для победы» и другой плакат того же художника — пожилой Николай Николаевич, отработавший на заводе сорок лет. А к ним, как бы в развитие темы, фотография — тот же герой, только в качестве бомжа у помойки, где обнаружили «мясо».
— Неужели мы с вами будем спокойно смотреть, как жульё отнимает жилплощадь у таких людей?! Квартиру я никем не заселял, а в отдельное производство дело выделил, чтобы скорей вернуть её обманутому владельцу. Кто, кроме нас с вами, его защитит? А если мы не защитим, так кто мы тогда?
Фразы звучали чересчур патетично и потому неискренне. Но Дмитрий специально нажимал на пафос, и на Зотова его слова воздействовали. Правда, неожиданным образом.
— Ну, ты себя-то со мной не объединяй. Я-то всю жизнь честного человека отстаивал… в рамках законности, понятное дело. — Да, зря за спиной Зотова над ним смеются, рассказывают анекдоты о его туповатости. Может, он и тупой, но только всегда ловко умеет повернуть разговор. Вот и сейчас получилось, что это он, Зотов — честный трудяга, а Дмитрий все-таки находится под подозрением. — Ты, если так хочешь заняться благотворительностью, создай тимуровскую команду.
Понял меня? Только в свободное от службы время. — И все же Дмитрий был ему благодарен — чувства справедливости начальник лишён не был потому что закончил он так:
— Ладно, об этом факте мы забыли. Я ничего не знаю и ты мне ничего не говорил. Но чтобы впредь я о твоей благотворительности не слышал! А на тела, — тут Зотов небрежно ещё дальше отодвинул те дела, из-за которых якобы и вызывал Самарина, — ещё две недели сроку. Дальше смотри — будешь гулять со строгачом…
Среди чеченов шерстил?
— А как же — среди всех смотрели;
— Смотрели! Я тебе не «среди всех» говорю, а ставлю вопрос о чеченах.
Здесь ежу понятно, что это их почерк. Сначала головы отрезали и эти, извини меня, яйца. А теперь до шкур добрались.
— До кожи, — зачем-то поправил Дмитрий.
— По моим данным, там у них есть такой авторитет, его все боятся. Прозвище — Чеченец.
— Людей бы добавить, — скорее по привычке произнёс Дмитрий.
— Меньше благотворительностью занимайся, — снова не сдержался Зотов.
Разговор с начальством был бессмысленным, но хотя бы на этот раз не принёс вреда. Сбегая по лестнице из кабинета Зотова, Дмитрий взглянул на часы.
Отпевание в храме уже наверняка кончилось.
Сколько раз он меня рисовал для своих плакатов! И конечно, художник он знаменитый, разными премиями его награждали, но каким он хорошим человеком был — это я знаю лучше многих! А теперь вот, Алексей Пахомович, ты тут лежишь в гробу и не знаешь что у меня и квартиру жулики отняли, которую ты помог получить, и почётные мои грамоты. Спасибо милиции, может назад отсудят.
Пожилой, небольшого роста человек, на котором нелепо висела разношёрстная одежда, произносил речь с небольшого холмика свежевырытой земли. Гроб стоял рядом с неглубокой могильной ямой. Вокруг толпилось человек тридцать, в основном пожилые мужчины, многие в беретах, бородатые. Несколько корреспондентов суетливо снимали выступавшего телекамерами.
— Какой кадр! Какой кадр! — приговаривал молодой человек из российского телеканала, сладострастно потирая руки. — Попросите его ещё раз повторить эту речь прямо в камеру! — сказал он вдове художника. — И пусть про губернатора скажет, о том, что это городская власть превратила героев блокады в бомжей!
Но вдова, одетая во все чёрное, сделала вид, что не слышит суетливого телевизионного человека.
Агния стояла немного в стороне, речей она произносить не собиралась, о каком-то специальном материале для своей газеты тоже не думала, да и на кладбище поехала почти нечаянно. Просто из автобуса, в который садилась публика после отпевания, её окликнул художник Кирилл Агеев, в мастерской у которого она была совсем недавно, друг детства Антона Шолохова.
— Агния Евгеньевна, здесь есть место! Вы с нами едете?
«Ну конечно, Агеев тоже здесь — ведь он же ученик Фёдорова», — подумала она. Отказываться было неловко, и Агния пошла к автобусу.
— Мы тоже с вами поедем, это же близко, — обрадовался телевизионщик, с которым она в последний год часто виделась на разных культурных действах, но до сих пор не запомнила его имя.
— Это знаменитый блокадный мальчик, Николай Николаевич. Его на многих плакатах изображали в советское время. А сейчас он бомжует, представляете? — негромко объяснил Агнии Кирилл Агеев на кладбище.
Телевизионщики и газетчики, которые разочарованно кучковались поблизости и уже жалели, что потащились на погост — ничего особо примечательного здесь не происходило, — услышали слова Кирилла. А в результате на другой день газета «МК в Питере» выдала на первой странице громадный заголовок: «На похоронах знаменитого художника с надгробной речью выступил бомж». Под заголовком набрали только несколько строк, основной же текст, как обычно, скандальный, поместили на обороте. И рассказывала статья о том, что в доме, часть которого занимает прокуратура Петроградского района, у человека, который вписал свою жизнь в историю города, жульё отобрало квартиру. А прокуратура делает вид, что этого не знает. Пора бы выяснить: сколько стоит это хорошо проплаченное незнание?
Николай Николаевич Иванов снова сделался героем телеканалов. Операторы во всех подробностях показали его обход дворовых помоек, а потом те самые плакаты, с которых он смотрел ребёнком на жителей страны. Но если бы они остановились только на этом! Они углядели дверь прокуратуры Петроградского района, подстерегли у неё Дмитрия и набросились на него как стая молодых волков.
— Почему вы бездействовали, когда на ваших глазах отнимали квартиру у героя блокады?! — с честным пристрастием допрашивал один.
— Не прячьте лицо от камеры! — требовал другой. — Пусть вас видят все россияне!
— Вы признайтесь, сколько вам дали за эту квартиру! — с циничной улыбкой всезнающего человека интересовался третий.
Дмитрий, с трудом удерживаясь, чтобы не врезать в эту циничную самодовольную рожу, демонстративно подчёркивал свою политкорректность. А сзади, оттеснённый телевизионщиками, понуро стоял сам герой — Николай Николаевич Иванов.
— Да им-то как раз спасибо, — приговаривал он. — Они-то мне и помогли! — Но его никто не слышал и в этот момент не снимал.
Кадры, в которых Дмитрий выступал в роли главного злодея, показали не только по федеральному каналу, но и по Евровидению. Сам Самарин их не видел, но Агния, едва только он появился на экране, позвонила к нему домой и застала Штопку.
— Я много от них навидалась бесстыдства, — оправдывалась потом сестрица, — но чтоб такого! Димка же честнейший человек! — Ей было неловко — ведь это именно её разговор с Агеевым подслушали телевизионщики. — Сегодня же напишу опровержение, — пообещала она Штопке.
У неё даже текст в голове сложился, этакий насмешливо-едкий. Но к вечеру она так устала, что решила перенести написание его на утро. А утром появились другие дела.
Дмитрий несколько дней чувствовал себя совершенно оплёванным. И от каждого телефонного звонка ждал гадости — был уверен, что теперь-то уж начальство без строгача его не оставит.
Когда-то после таких телекадров люди мгновеннно слетали с должностей. Вне зависимости от того, правду показали или халтурный вымысел. Но теперь на телевизионные страшилки начальство перестало обращать внимание. Уж слишком их стало много. Точнее, выводы делались, но только тогда, когда они были нужны начальству.
Очередного строгача Дмитрий так и не дождался. По крайней мере, в течение первой недели после телепередачи.
— Агния Евгеньевна, я слышала, вы пишете книгу про татуировки? — спросила гримёрша с телевидения.
— Ниночка, это испорченный телефон, — рассмеялась Агния. Гримёрша была ей симпатична. Прежде она работала в Комиссаржевке. — Я пишу про Шолохова. Нет, не про «Тихий Дон», а про художника Антона Шолохова.
— А я хотела вам помочь. Я ведь ещё и в салоне работаю, на Невском.
— Там, где делают татуировки? — заинтересовалась Агния. — Спасибо большое, Ниночка. Я как раз думала, кто бы мне показал. Потому что в моей книге о Шолохове есть такой сюжет, с татуировками.
— Так я вам и покажу, у меня сегодня вечерняя смена.
Через несколько часов Агния спускалась в полуподвал, где был знаменитый салон. У дверей её встретила сама Ниночка.
— Я вас поджидаю. У нас по записи, а у меня клиентка как раз заболела — герпес. Мы с герпесами не работаем.
Она провела Агнию в зал, где в раздвижных креслах, похожих на те, что стоят в современных стоматологических кабинетах, сидели и возлежали несколько девиц разного возраста.
Над ними колдовали мастерицы. В основном разрисовывались плечи. Но одной девушке на щеке изображали колокольчик, а другой — чем-то украшали грудь.
— Мужчинам сюда вход запрещён, — объяснила Ниночка, — мужской зал — там.
Если интересно — вон в углу на столике журналы и альбомы с образцами «тату».
— А где ваше место? — спросила Агния.
— Там, у стены. У меня работа специфическая: я исполняю татуаж под макияж.
— Что-что? — переспросила Агния.
— Чтобы не подводить каждый день карандашом губы, можно сделать татуировочку, — объяснила, улыбаясь, Ниночка. — Тут тоже много разных фасонов.
Хотите, я вам сделаю?
— Ниночка, мне надо с мужем посоветоваться, — испуганно отказалась Агния.
— Правильно, у нас многие клиентки советуются с мужьями. Даже рисунки уносят домой. Если хотите, взгляните — там большой выбор, это очень интересно.
И совсем не то, что в той противной книге о тюремных татуировках. Помните?
Недавно вышла. Сейчас такие уже почти не делают. Хотя, если кто захочет, наши мастера исполнят. У нас же все — настоящие художники. Некоторые летом по контрактам в парижских салонах работают. А запись к нам — за месяц вперёд. И вообще, сегодня красивая татуировка стала знаком современного человека.
Пока Ниночка объясняла, явилась записанная к ней клиентка, девочка лет шестнадцати. Нина усадила её в кресло, отрегулировала свет и принялась, сверяясь с выбранным рисунком, трудиться над её губками. Агния в это время перелистала несколько журналов. И поняла, что пришла не зря, потому что наткнулась на разворот, имеющий прямое отношение к Шолохову. Там были помещены две фотографии с татуировок, которые делал он лично. Агния мгновенно узнала его манеру: искривлённое, выпуклое пространство и огромные лики каких-то святых.
Такие работы составили бы славу любому музею.
— А в чем дело, Вячеслав Петрович? — спросил Самарин, мысленно перебирая все свои последние провинности. Их было больше дюжины.
— Это я хочу знать, в чем дело! Он ещё спрашивает! На него адвокаты бочку катят за самоуправство, а он девочкой прикидывается! Мигом ко мне со всеми делами по этим, ну, по исчезнувшим парням! Хоть по одному с места стронулся?
— Провёл идентификацию…
— И все?
— Вячеслав Петрович, вы же сами знаете, люди задыхаются!
— Так прямо и задыхаются? Во главе с тобой? А у меня тут лежит другая информация, что ты от безделья благотворительностью занялся. Или не от безделья, а, Самарин? Что молчишь? Сколько тебе бабок сунули за это дело? Все!
Я сказал, мигом быть у меня.
Заместитель прокурора города Зотов ничем особенным не прославился и не отличился. Его предшественнику пришлось уйти после грандиозного скандала, устроенного в СМИ. Зотов и занял пустующее место. Был он человеком аккуратным, честным и скучным. Взяток, юных соблазнительниц и подозрений в связях с бандитами боялся больше, чем гремучих змей. Старательно ловил все веяния «сверху», но страшно терялся, если веяний было несколько и они противоречили друг другу. Никакой реальной помощи от него Дмитрий не ждал и время, которое предстояло провести в городской прокуратуре, уже считал потерянным впустую.
Сейчас это казалось особенно обидным, потому что к началу отпевания он и так опаздывал. Хорошо хоть этот ритуал длится долго. Старик, хотя они виделись-то всего дважды, как сейчас говорят, запал ему в душу, и проститься с ним было необходимо. С другой стороны, Дмитрий уже был на нескольких отпеваниях и каждый раз мучался оттого, что совершенно не понимал этого действа. Одно дело, когда друзья и близкие, вспоминая о добрых делах усопшего, с болью в душе произносят короткие речи, а другое — когда сытый равнодушный молодой мужик с бородой и в рясе по много раз повторяет маловразумительные невнятные слова молитв. А может, и не молитв, может, издевательств. Дмитрий как-то раз допрашивал в качестве свидетеля парня из церковного хора, так тот такое порассказал и такое изобразил. В том числе и о том, что они порой поют вместо молитв! Однако что бы в церкви ни делали, все-таки остаётся душевный долг. И поэтому Дмитрий специально рассчитал время, чтобы попасть к концу церковного прощания. Но теперь он вынужден был мчаться на улицу Якубовича, в городскую прокуратуру.
— Ну, что скажешь? — спросил Зотов, когда Дмитрий, пробившись сквозь пробки на перекрёстках, наконец вошёл в его кабинет. — Садись. Дела привёз?
Чего молчишь?
— Дела привёз, а если какие адвокаты мной недовольны, так это ещё надо посмотреть, кто кем больше недоволен. — И Самарин выложил на стол две объёмистые папки. Но Зотов на них только покосился и брезгливо отодвинул в сторону. Не это его тревожило.
— Ты что там наворотил? Почему уголовное дело разваливаешь?
— Какое дело? Не понял.
— Все ты понял. Почему квартиру в отдельное производство заделал? И уже, говорят, поселил в ней кого-то.
Да… Шустры оказались адвокаты у подследственного жулика. Вроде бы не такой уж крупный махинатор, а вот же — удалось пробиться наверх. Ещё и двух суток не прошло, а они успели маховик запустить. А может быть, этот мошенник был лишь щупальцем одной из сложных систем, зажавших город.
— Вячеслав Петрович, в квартиру я никого не заселял. — Дмитрий, отчитываясь перед Зотовым, всегда прикидывался простачком-служакой. — Да и как я мог заселить, если эту квартиру фиктивная фирма отняла у заслуженного человека, у самого молодого героя блокады. Сами смотрите. Это я специально захватил, чтоб вас они не подставляли.
И Дмитрий раскрыл ту тонкую папочку, которую положил отдельно. С бумагами, что принёс участковый Васильев, и с двумя ксерокопиями из книги «История Петербурга»: мальчик Николай Николаевич на плакате художника Фёдорова «Все для победы» и другой плакат того же художника — пожилой Николай Николаевич, отработавший на заводе сорок лет. А к ним, как бы в развитие темы, фотография — тот же герой, только в качестве бомжа у помойки, где обнаружили «мясо».
— Неужели мы с вами будем спокойно смотреть, как жульё отнимает жилплощадь у таких людей?! Квартиру я никем не заселял, а в отдельное производство дело выделил, чтобы скорей вернуть её обманутому владельцу. Кто, кроме нас с вами, его защитит? А если мы не защитим, так кто мы тогда?
Фразы звучали чересчур патетично и потому неискренне. Но Дмитрий специально нажимал на пафос, и на Зотова его слова воздействовали. Правда, неожиданным образом.
— Ну, ты себя-то со мной не объединяй. Я-то всю жизнь честного человека отстаивал… в рамках законности, понятное дело. — Да, зря за спиной Зотова над ним смеются, рассказывают анекдоты о его туповатости. Может, он и тупой, но только всегда ловко умеет повернуть разговор. Вот и сейчас получилось, что это он, Зотов — честный трудяга, а Дмитрий все-таки находится под подозрением. — Ты, если так хочешь заняться благотворительностью, создай тимуровскую команду.
Понял меня? Только в свободное от службы время. — И все же Дмитрий был ему благодарен — чувства справедливости начальник лишён не был потому что закончил он так:
— Ладно, об этом факте мы забыли. Я ничего не знаю и ты мне ничего не говорил. Но чтобы впредь я о твоей благотворительности не слышал! А на тела, — тут Зотов небрежно ещё дальше отодвинул те дела, из-за которых якобы и вызывал Самарина, — ещё две недели сроку. Дальше смотри — будешь гулять со строгачом…
Среди чеченов шерстил?
— А как же — среди всех смотрели;
— Смотрели! Я тебе не «среди всех» говорю, а ставлю вопрос о чеченах.
Здесь ежу понятно, что это их почерк. Сначала головы отрезали и эти, извини меня, яйца. А теперь до шкур добрались.
— До кожи, — зачем-то поправил Дмитрий.
— По моим данным, там у них есть такой авторитет, его все боятся. Прозвище — Чеченец.
— Людей бы добавить, — скорее по привычке произнёс Дмитрий.
— Меньше благотворительностью занимайся, — снова не сдержался Зотов.
Разговор с начальством был бессмысленным, но хотя бы на этот раз не принёс вреда. Сбегая по лестнице из кабинета Зотова, Дмитрий взглянул на часы.
Отпевание в храме уже наверняка кончилось.
* * *
— Я Алексея Пахомовича помню молодым, когда сам был вообще как сверчок.Сколько раз он меня рисовал для своих плакатов! И конечно, художник он знаменитый, разными премиями его награждали, но каким он хорошим человеком был — это я знаю лучше многих! А теперь вот, Алексей Пахомович, ты тут лежишь в гробу и не знаешь что у меня и квартиру жулики отняли, которую ты помог получить, и почётные мои грамоты. Спасибо милиции, может назад отсудят.
Пожилой, небольшого роста человек, на котором нелепо висела разношёрстная одежда, произносил речь с небольшого холмика свежевырытой земли. Гроб стоял рядом с неглубокой могильной ямой. Вокруг толпилось человек тридцать, в основном пожилые мужчины, многие в беретах, бородатые. Несколько корреспондентов суетливо снимали выступавшего телекамерами.
— Какой кадр! Какой кадр! — приговаривал молодой человек из российского телеканала, сладострастно потирая руки. — Попросите его ещё раз повторить эту речь прямо в камеру! — сказал он вдове художника. — И пусть про губернатора скажет, о том, что это городская власть превратила героев блокады в бомжей!
Но вдова, одетая во все чёрное, сделала вид, что не слышит суетливого телевизионного человека.
Агния стояла немного в стороне, речей она произносить не собиралась, о каком-то специальном материале для своей газеты тоже не думала, да и на кладбище поехала почти нечаянно. Просто из автобуса, в который садилась публика после отпевания, её окликнул художник Кирилл Агеев, в мастерской у которого она была совсем недавно, друг детства Антона Шолохова.
— Агния Евгеньевна, здесь есть место! Вы с нами едете?
«Ну конечно, Агеев тоже здесь — ведь он же ученик Фёдорова», — подумала она. Отказываться было неловко, и Агния пошла к автобусу.
— Мы тоже с вами поедем, это же близко, — обрадовался телевизионщик, с которым она в последний год часто виделась на разных культурных действах, но до сих пор не запомнила его имя.
— Это знаменитый блокадный мальчик, Николай Николаевич. Его на многих плакатах изображали в советское время. А сейчас он бомжует, представляете? — негромко объяснил Агнии Кирилл Агеев на кладбище.
Телевизионщики и газетчики, которые разочарованно кучковались поблизости и уже жалели, что потащились на погост — ничего особо примечательного здесь не происходило, — услышали слова Кирилла. А в результате на другой день газета «МК в Питере» выдала на первой странице громадный заголовок: «На похоронах знаменитого художника с надгробной речью выступил бомж». Под заголовком набрали только несколько строк, основной же текст, как обычно, скандальный, поместили на обороте. И рассказывала статья о том, что в доме, часть которого занимает прокуратура Петроградского района, у человека, который вписал свою жизнь в историю города, жульё отобрало квартиру. А прокуратура делает вид, что этого не знает. Пора бы выяснить: сколько стоит это хорошо проплаченное незнание?
Николай Николаевич Иванов снова сделался героем телеканалов. Операторы во всех подробностях показали его обход дворовых помоек, а потом те самые плакаты, с которых он смотрел ребёнком на жителей страны. Но если бы они остановились только на этом! Они углядели дверь прокуратуры Петроградского района, подстерегли у неё Дмитрия и набросились на него как стая молодых волков.
— Почему вы бездействовали, когда на ваших глазах отнимали квартиру у героя блокады?! — с честным пристрастием допрашивал один.
— Не прячьте лицо от камеры! — требовал другой. — Пусть вас видят все россияне!
— Вы признайтесь, сколько вам дали за эту квартиру! — с циничной улыбкой всезнающего человека интересовался третий.
Дмитрий, с трудом удерживаясь, чтобы не врезать в эту циничную самодовольную рожу, демонстративно подчёркивал свою политкорректность. А сзади, оттеснённый телевизионщиками, понуро стоял сам герой — Николай Николаевич Иванов.
— Да им-то как раз спасибо, — приговаривал он. — Они-то мне и помогли! — Но его никто не слышал и в этот момент не снимал.
Кадры, в которых Дмитрий выступал в роли главного злодея, показали не только по федеральному каналу, но и по Евровидению. Сам Самарин их не видел, но Агния, едва только он появился на экране, позвонила к нему домой и застала Штопку.
— Я много от них навидалась бесстыдства, — оправдывалась потом сестрица, — но чтоб такого! Димка же честнейший человек! — Ей было неловко — ведь это именно её разговор с Агеевым подслушали телевизионщики. — Сегодня же напишу опровержение, — пообещала она Штопке.
У неё даже текст в голове сложился, этакий насмешливо-едкий. Но к вечеру она так устала, что решила перенести написание его на утро. А утром появились другие дела.
Дмитрий несколько дней чувствовал себя совершенно оплёванным. И от каждого телефонного звонка ждал гадости — был уверен, что теперь-то уж начальство без строгача его не оставит.
Когда-то после таких телекадров люди мгновеннно слетали с должностей. Вне зависимости от того, правду показали или халтурный вымысел. Но теперь на телевизионные страшилки начальство перестало обращать внимание. Уж слишком их стало много. Точнее, выводы делались, но только тогда, когда они были нужны начальству.
Очередного строгача Дмитрий так и не дождался. По крайней мере, в течение первой недели после телепередачи.
— Агния Евгеньевна, я слышала, вы пишете книгу про татуировки? — спросила гримёрша с телевидения.
— Ниночка, это испорченный телефон, — рассмеялась Агния. Гримёрша была ей симпатична. Прежде она работала в Комиссаржевке. — Я пишу про Шолохова. Нет, не про «Тихий Дон», а про художника Антона Шолохова.
— А я хотела вам помочь. Я ведь ещё и в салоне работаю, на Невском.
— Там, где делают татуировки? — заинтересовалась Агния. — Спасибо большое, Ниночка. Я как раз думала, кто бы мне показал. Потому что в моей книге о Шолохове есть такой сюжет, с татуировками.
— Так я вам и покажу, у меня сегодня вечерняя смена.
Через несколько часов Агния спускалась в полуподвал, где был знаменитый салон. У дверей её встретила сама Ниночка.
— Я вас поджидаю. У нас по записи, а у меня клиентка как раз заболела — герпес. Мы с герпесами не работаем.
Она провела Агнию в зал, где в раздвижных креслах, похожих на те, что стоят в современных стоматологических кабинетах, сидели и возлежали несколько девиц разного возраста.
Над ними колдовали мастерицы. В основном разрисовывались плечи. Но одной девушке на щеке изображали колокольчик, а другой — чем-то украшали грудь.
— Мужчинам сюда вход запрещён, — объяснила Ниночка, — мужской зал — там.
Если интересно — вон в углу на столике журналы и альбомы с образцами «тату».
— А где ваше место? — спросила Агния.
— Там, у стены. У меня работа специфическая: я исполняю татуаж под макияж.
— Что-что? — переспросила Агния.
— Чтобы не подводить каждый день карандашом губы, можно сделать татуировочку, — объяснила, улыбаясь, Ниночка. — Тут тоже много разных фасонов.
Хотите, я вам сделаю?
— Ниночка, мне надо с мужем посоветоваться, — испуганно отказалась Агния.
— Правильно, у нас многие клиентки советуются с мужьями. Даже рисунки уносят домой. Если хотите, взгляните — там большой выбор, это очень интересно.
И совсем не то, что в той противной книге о тюремных татуировках. Помните?
Недавно вышла. Сейчас такие уже почти не делают. Хотя, если кто захочет, наши мастера исполнят. У нас же все — настоящие художники. Некоторые летом по контрактам в парижских салонах работают. А запись к нам — за месяц вперёд. И вообще, сегодня красивая татуировка стала знаком современного человека.
Пока Ниночка объясняла, явилась записанная к ней клиентка, девочка лет шестнадцати. Нина усадила её в кресло, отрегулировала свет и принялась, сверяясь с выбранным рисунком, трудиться над её губками. Агния в это время перелистала несколько журналов. И поняла, что пришла не зря, потому что наткнулась на разворот, имеющий прямое отношение к Шолохову. Там были помещены две фотографии с татуировок, которые делал он лично. Агния мгновенно узнала его манеру: искривлённое, выпуклое пространство и огромные лики каких-то святых.
Такие работы составили бы славу любому музею.
НОВЫЙ ПОХОД В ЦЕРКОВЬ
Все же Ольга исполнила совет Михаила и отправилась домой, чтобы сразу составить список знакомых старшего сына. Дома её встретил Павлуша.
— Мам, что, Петька ещё не приходил? — спросил он беззаботным голосом.
— Ты же видишь, нет. — Неожиданно для себя она всхлипнула.
— Ну даёт! — сказал сын неодобрительно. — Хотя бы позвонил!
Ещё недавно Ольга с лёгким раздражением пыталась успокоить Еву Захарьянц, когда та растерянно лепетала что-то о своём сыне. А теперь она и сама вела себя точно так же. Ну что ей могут сказать бывшие одноклассники Пети, с которыми он не виделся года два?! Однако всех их она тоже внесла в список. И начала обзвон.
— Здравствуйте. Попросите, пожалуйста, Диму. Димочка, это говорит Ольга Васильевна, Петина мама. Скажи, пожалуйста, ты давно не видел Петрушу?
Она старалась говорить лёгким голосом, чтобы не испугать ребят. Менялись имена: Ваня, Боря, Лида, Семён. Кто-то из них видел Петю очень давно, кто-то месяц или неделю назад.
Но никаких полезных подробностей они ей не сообщили. Иногда вместо одноклассников она разговаривала с их родителями.
— Да бросьте переживать, — уговаривал её один из отцов. — Они только этого и добиваются, чтобы мы за них переживали. Это называется «воспитание родителей методом доведения до инфаркта». Мой обалдуй, он же что устроил, когда я его отругал. Сел в поезд и уехал в деревню к бабушке. Я его три недели по всем моргам искал, поседел, а он у бабушки на блинах нежился! Представляете! И врал ей, что это мы его в деревню отправили.
Это было бы счастьем, если бы Петя поехал к кому из родственников в деревню, но только не было у них деревенских родственников.
Ночью Ольга Васильевна почувствовала, что сходит с ума. Например, она поставила включённую настольную лампу на подоконник: ей вдруг показалось, что Петя бродит вокруг по тёмным пустым улицам и не может найти дорогу домой.
«Увидит свет в окне и поймёт, что ему — сюда, — подумала она, ставя лампу.
Потом стала лихорадочно искать большую фотографию сына, чтобы отнести её завтра в церковь. — Буду молиться перед иконой и покажу ей эту фотографию».
На этой мысли она себя и перехватила. И в который уж раз набрала номер Михаила.
— Олечка! — Михаил отозвался сразу. Он уже не спрашивал о новостях, потому что понимал, что никаких новостей у неё быть не может.
— Миша, мне так плохо, я не знаю, что делать! — пожаловалась Ольга. — Поговори со мной, если можешь.
За эти часы они уже обсудили все варианты. Мишины знакомые из милицейско-адвокатского мира не смогли нигде обнаружить Петиных следов. По их уверениям, ни в каких милицейских сводках её сын не значился. Но сидеть сложа руки и ждать было все равно невозможно.
— Олечка, я узнал, что нужно сделать в церкви. Я как раз недавно дозвонился до одного приятеля. Он артист, приходит домой поздно… У него брат учится в Лавре, в Духовной академии… — После разговора в кафе на Стрелке Михаил, похоже, отбросил свой скептический тон и больше не повторял, что нынешнюю православную церковь по причине её застойного фундаментализма ждёт превращение в этнографический заповедник. — Так этот брат говорит, что нужно заказать молебен. Он, конечно, стоит дорого, но это максимум того, что мы с тобой можем сделать в направлении церкви. Священнику надо объяснить ситуацию, и он найдёт нужные молитвы. Хочешь, пойдём завтра утром вместе?
— Миша, спасибо! — Ольга сразу почувствовала себя легче. — Я все должна сделать сама. То есть мы пойдём в церковь с Павлушей.
— Мама, может, не надо, а? — убеждал Павлуша Ольгу Васильевну по дороге в церковь. — Давай ещё подождём… Вдруг сегодня Петька найдётся…
Сын выглядел испуганным. Он испугался сразу, как только Ольга сказала ему, что вместо школы он пойдёт с ней в церковь заказывать молебен о возвращении домой Пети.
— Напишу записку, ты отнесёшь её в школу, — успокаивала Ольга Васильевна, накладывая ему в тарелку утреннюю кашу. — А Петю необходимо найти любыми средствами. Если для этого надо заказать молебен, значит, закажем. Ведь Петя сам ходил в церковь…
Только тут до Павла дошло, что со старшим братом случилась беда.
В церкви, как и день назад, было сумрачно, пусто и тихо. Видимо, час для богослужения ещё не настал. Или уже прошёл. Лишь кое-где перед иконами горели свечки, да несколько человек крестились в согбенных позах. Неумело перекрестившись, Ольга с Павликом подошли к той же старушке, которая справа от входа стояла за лотком с дешёвыми иконками, брошюрами и набором свечей.
— Молебен? — переспросила старушка. — Это дорого, матушка. Денег-то у вас хватит?
— Мы заплатим, сколько бы это ни стоило, — уверенно ответила Ольга. — Вопрос жизни моего сына.
— Я просто предупредить хотела, — смутилась старушка. — Вон там, около алтаря, мужчина стоит, это диакон, отец Никодим. Поговорите с ним.
Отец Никодим был молодым человеком с редкой светлой порослью вместо бороды. Ольга ожидала, что он ответит ей на каком-нибудь малопонятном языке Кирилла и Мефодия. Но диакон заговорил, как самый обычный человек с улицы.
— Молебен у нас стоит сто пятьдесят долларов, — сообщил он. — Вам как, срочно нужно, или дело терпит? Если терпит, тогда можно договориться о скидке.
— Нам надо срочно, — ответила Ольга, придерживая младшего сына за руку.
— Тогда сейчас с отцом Василием и переговорим.
Он направился к сумеречной стене, на которой помещались несколько рядов икон. Как раз такую стену и называют иконостасом, вспомнила Ольга. Идя следом за молодым диаконом, она даже рассмотрела ряд икон с двенадцатью апостолами, похожими на тех, что Антон Шолохов вытатуировал на мальчиках.
— Вы куда, женщина? — неожиданно резко спросил её диакон, остановившийся у небольшой двери в этой стене. — Там же алтарь, вы что, не знаете? Нельзя женщинам в алтарь!
Что-то такое Ольга однажды слышала.
— Простите, Бога ради! — смутилась она. — Вы нам сказали, что надо с отцом Василием переговорить, я и пошла. Чисто автоматически.
— Стойте здесь. Сейчас я отца Василия сюда приглашу.
Он скрылся за стеной, плотно прикрыв за собой дверь. Несколько минут Ольга вместе с Павлушей простояли в безмолвии. Потом поблизости от них остановилась пожилая женщина с мальчиком лет десяти, видимо внуком.
— Ежели у Бога попросишь с искренней верой, так Он все тебе даст, — объясняла она, крестясь на икону правой рукой, а левой пригибая голову внука. — Что попросишь, то и даст. А ежели без веры, так Он и не услышит тебя…
И тут из той же двери, которую прикрыл за собой диакон, вышел светлобородый священник. Был он тоже не стар, высок и красив. Оглаживая недлинную модную бородку, он шагнул от иконостаса и, посмотрев с едва заметной брезгливостью на пожилую женщину с мальчиком, поманил их пальцем. Те боязливо приблизились, при этом женщина снова попыталась пригнуть за затылок голову внука. Священник о чем-то спросил их тихо, женщина отрицательно покачала головой. Тут за спиной священника появился диакон и показал на Ольгу Васильевну с Павликом. Тогда священник подозвал их.
— Сын ваш? — спросил он специальным «церковным» голосом. — Очень хороший мальчик. Расскажите свою нужду. — И, подтянув рукав рясы, взглянул на часы. — Вы наши цены знаете?
— Знаю, — подтвердила Ольга. — Расскажите. Только времени у меня немного.
Торопясь, путаясь, Ольга стала рассказывать об исчезновении сына. И вдруг почувствовала, что священника отвлекает какая-то посторонняя мысль. Неожиданно она перехватила его взгляд. Этот взгляд был Ольге знаком.
— Мам, что, Петька ещё не приходил? — спросил он беззаботным голосом.
— Ты же видишь, нет. — Неожиданно для себя она всхлипнула.
— Ну даёт! — сказал сын неодобрительно. — Хотя бы позвонил!
Ещё недавно Ольга с лёгким раздражением пыталась успокоить Еву Захарьянц, когда та растерянно лепетала что-то о своём сыне. А теперь она и сама вела себя точно так же. Ну что ей могут сказать бывшие одноклассники Пети, с которыми он не виделся года два?! Однако всех их она тоже внесла в список. И начала обзвон.
— Здравствуйте. Попросите, пожалуйста, Диму. Димочка, это говорит Ольга Васильевна, Петина мама. Скажи, пожалуйста, ты давно не видел Петрушу?
Она старалась говорить лёгким голосом, чтобы не испугать ребят. Менялись имена: Ваня, Боря, Лида, Семён. Кто-то из них видел Петю очень давно, кто-то месяц или неделю назад.
Но никаких полезных подробностей они ей не сообщили. Иногда вместо одноклассников она разговаривала с их родителями.
— Да бросьте переживать, — уговаривал её один из отцов. — Они только этого и добиваются, чтобы мы за них переживали. Это называется «воспитание родителей методом доведения до инфаркта». Мой обалдуй, он же что устроил, когда я его отругал. Сел в поезд и уехал в деревню к бабушке. Я его три недели по всем моргам искал, поседел, а он у бабушки на блинах нежился! Представляете! И врал ей, что это мы его в деревню отправили.
Это было бы счастьем, если бы Петя поехал к кому из родственников в деревню, но только не было у них деревенских родственников.
Ночью Ольга Васильевна почувствовала, что сходит с ума. Например, она поставила включённую настольную лампу на подоконник: ей вдруг показалось, что Петя бродит вокруг по тёмным пустым улицам и не может найти дорогу домой.
«Увидит свет в окне и поймёт, что ему — сюда, — подумала она, ставя лампу.
Потом стала лихорадочно искать большую фотографию сына, чтобы отнести её завтра в церковь. — Буду молиться перед иконой и покажу ей эту фотографию».
На этой мысли она себя и перехватила. И в который уж раз набрала номер Михаила.
— Олечка! — Михаил отозвался сразу. Он уже не спрашивал о новостях, потому что понимал, что никаких новостей у неё быть не может.
— Миша, мне так плохо, я не знаю, что делать! — пожаловалась Ольга. — Поговори со мной, если можешь.
За эти часы они уже обсудили все варианты. Мишины знакомые из милицейско-адвокатского мира не смогли нигде обнаружить Петиных следов. По их уверениям, ни в каких милицейских сводках её сын не значился. Но сидеть сложа руки и ждать было все равно невозможно.
— Олечка, я узнал, что нужно сделать в церкви. Я как раз недавно дозвонился до одного приятеля. Он артист, приходит домой поздно… У него брат учится в Лавре, в Духовной академии… — После разговора в кафе на Стрелке Михаил, похоже, отбросил свой скептический тон и больше не повторял, что нынешнюю православную церковь по причине её застойного фундаментализма ждёт превращение в этнографический заповедник. — Так этот брат говорит, что нужно заказать молебен. Он, конечно, стоит дорого, но это максимум того, что мы с тобой можем сделать в направлении церкви. Священнику надо объяснить ситуацию, и он найдёт нужные молитвы. Хочешь, пойдём завтра утром вместе?
— Миша, спасибо! — Ольга сразу почувствовала себя легче. — Я все должна сделать сама. То есть мы пойдём в церковь с Павлушей.
— Мама, может, не надо, а? — убеждал Павлуша Ольгу Васильевну по дороге в церковь. — Давай ещё подождём… Вдруг сегодня Петька найдётся…
Сын выглядел испуганным. Он испугался сразу, как только Ольга сказала ему, что вместо школы он пойдёт с ней в церковь заказывать молебен о возвращении домой Пети.
— Напишу записку, ты отнесёшь её в школу, — успокаивала Ольга Васильевна, накладывая ему в тарелку утреннюю кашу. — А Петю необходимо найти любыми средствами. Если для этого надо заказать молебен, значит, закажем. Ведь Петя сам ходил в церковь…
Только тут до Павла дошло, что со старшим братом случилась беда.
В церкви, как и день назад, было сумрачно, пусто и тихо. Видимо, час для богослужения ещё не настал. Или уже прошёл. Лишь кое-где перед иконами горели свечки, да несколько человек крестились в согбенных позах. Неумело перекрестившись, Ольга с Павликом подошли к той же старушке, которая справа от входа стояла за лотком с дешёвыми иконками, брошюрами и набором свечей.
— Молебен? — переспросила старушка. — Это дорого, матушка. Денег-то у вас хватит?
— Мы заплатим, сколько бы это ни стоило, — уверенно ответила Ольга. — Вопрос жизни моего сына.
— Я просто предупредить хотела, — смутилась старушка. — Вон там, около алтаря, мужчина стоит, это диакон, отец Никодим. Поговорите с ним.
Отец Никодим был молодым человеком с редкой светлой порослью вместо бороды. Ольга ожидала, что он ответит ей на каком-нибудь малопонятном языке Кирилла и Мефодия. Но диакон заговорил, как самый обычный человек с улицы.
— Молебен у нас стоит сто пятьдесят долларов, — сообщил он. — Вам как, срочно нужно, или дело терпит? Если терпит, тогда можно договориться о скидке.
— Нам надо срочно, — ответила Ольга, придерживая младшего сына за руку.
— Тогда сейчас с отцом Василием и переговорим.
Он направился к сумеречной стене, на которой помещались несколько рядов икон. Как раз такую стену и называют иконостасом, вспомнила Ольга. Идя следом за молодым диаконом, она даже рассмотрела ряд икон с двенадцатью апостолами, похожими на тех, что Антон Шолохов вытатуировал на мальчиках.
— Вы куда, женщина? — неожиданно резко спросил её диакон, остановившийся у небольшой двери в этой стене. — Там же алтарь, вы что, не знаете? Нельзя женщинам в алтарь!
Что-то такое Ольга однажды слышала.
— Простите, Бога ради! — смутилась она. — Вы нам сказали, что надо с отцом Василием переговорить, я и пошла. Чисто автоматически.
— Стойте здесь. Сейчас я отца Василия сюда приглашу.
Он скрылся за стеной, плотно прикрыв за собой дверь. Несколько минут Ольга вместе с Павлушей простояли в безмолвии. Потом поблизости от них остановилась пожилая женщина с мальчиком лет десяти, видимо внуком.
— Ежели у Бога попросишь с искренней верой, так Он все тебе даст, — объясняла она, крестясь на икону правой рукой, а левой пригибая голову внука. — Что попросишь, то и даст. А ежели без веры, так Он и не услышит тебя…
И тут из той же двери, которую прикрыл за собой диакон, вышел светлобородый священник. Был он тоже не стар, высок и красив. Оглаживая недлинную модную бородку, он шагнул от иконостаса и, посмотрев с едва заметной брезгливостью на пожилую женщину с мальчиком, поманил их пальцем. Те боязливо приблизились, при этом женщина снова попыталась пригнуть за затылок голову внука. Священник о чем-то спросил их тихо, женщина отрицательно покачала головой. Тут за спиной священника появился диакон и показал на Ольгу Васильевну с Павликом. Тогда священник подозвал их.
— Сын ваш? — спросил он специальным «церковным» голосом. — Очень хороший мальчик. Расскажите свою нужду. — И, подтянув рукав рясы, взглянул на часы. — Вы наши цены знаете?
— Знаю, — подтвердила Ольга. — Расскажите. Только времени у меня немного.
Торопясь, путаясь, Ольга стала рассказывать об исчезновении сына. И вдруг почувствовала, что священника отвлекает какая-то посторонняя мысль. Неожиданно она перехватила его взгляд. Этот взгляд был Ольге знаком.