Словин Леонид Семёнович. Полночный детектив

   Выходит, девушка приезжала!
   В этот момент меня неожиданно окликнули: из темноты у детской площадки ко мне приближался усиленный патруль — милиционер и двое солдат.
   «Снова здорово!»
   Это был давешний знакомый мент, сопроводивший меня пару дней назад к Пашке Вагину. Милиционер сделал вид, что видит меня впервые, вскинул руку к форменной ушанке:
   — Документы ваши, пожалуйста…
   Я только руки развел:
   — Друг, ты же меня проверял. И Вагин из криминальной милиции округа тоже. Помнишь?
   Мент не прореагировал — я словно обращался к стене. Солдатики простуженно шмыгали носами, старались на меня не смотреть…
   — Документы… — повторил патрульный.
   Не глядя, я нащупал в кармане картонный жесткий прямоугольник, сунул в руки патруля.
   Уже подавая, понял, что предъявляю липовый паспорт, отобранный у кидалы…
   Но менять было поздно.
   Ничто во мне не дрогнуло, пока мент вглядывался в неясное при недостаточно ярком освещении фото, вчитывался в трудную нерусскую фамилию…
   Еще он взглянул на мигрантскую регистрацию, она была у кидалы в порядке.
   Мент не спешил, помотал мне нервы, сколько смог. Он вытащил постовую книжку на всякий случай, проверил ориентировки на разыскиваемых. К моему счастью, этим вечером на разводе патруля в округе нашего крестника-кидалу не вспоминали…
   Возвращая ксивы, мент вновь козырнул. Молоденькие солдаты неловко переминались с ноги на ногу…
   Мне больше нечего было делать в этом дворе…
   Уходя, я заметил, как мент что-то записывает в свою патрульную книжку. Без сомнения, трудную армянскую фамилию кидалы.
   «Бдительный, блин!.. „Отличник службы“… Раньше бы я только приветствовал это качество.
   В троллейбусе я ехал один.
   Водитель по переговорному устройству спросил меня:
   —Далеко?
   —До метро!
   На остановках он больше не тормозил.
   Через несколько минут я был у метро.
   На «Соколе», еще не пересев в «жигуль», я сделал пару звонков из автомата. Свояк не спал, мне показалось, я услышал многоголосье — там обмывали возвращение «Мазды».
   —Не забыл просьбу?
   —Что ты?! Как могу?! Видеокассета тут. Я перенес ее в спальню… Спасибо тебе, кстати, за лаваш. Мясо тоже потрясающее…
   —Смотрите, не переусердствуйте…
   Второй звонок я сделал дежурному на Павелецкий.
   — Взгляни, что-нибудь есть по неопознанному трупу в Подольске?
   Дежурный был новый, не сразу врубился:
   — В Подольске?!
   — Неопознанный труп… — Я растолковал, о чем идет речь. — Посмотри, труп опознали?
   Послышалось шуршание бумаги…
   — Нет. Пока ничего нет…
   Химки встретили меня тишиной.
   Дома было тоже тихо. Жена спала, получив краткосрочный отпуск после серии еженощных бдений на благо процесса обучения будущих ментов.
   Впервые за эти сутки я с чистой совестью устроил себе небольшой тихий праздник — раскрыл детектив.
   Въехал сразу.
   Не очень интригующее современное чтиво. Несложный сюжет.
   Никто давно не удивляется, когда после очередного громкого убийства бизнесмена или политического деятеля, помимо журналистского расследования, появляется скроенный на скорую руку детективный роман.
   Подсуетившиеся вовремя авторы быстро снимают навар с сенсации.
   Это выглядело как пляска на костях…
   Скандальные версии. Разоблачения, основанные на слухах и предположениях.
   Этот был из таких.
   Речь шла об убийстве и розыске убийц председателя российской телерадиокомпании. Лучшей рекламой криминальному роману — как это цинично не звучит — служило так и оставшееся нераскрытым убийство известного тележурналиста, занимавшего видный пост в той самой компании.
   Я заглянул в даты написания книги. Автор вроде бы начал работу над своим произведением задолго до трагического события. Тележурналист тогда был еще жив. Работал, преуспевал. Автор сочинял его гибель…
   Было ли это случайным совпадением, предвидением, прогнозом?
   Или даты написания были намеренно передвинуты на более ранний срок, а роман все-таки написан позднее, после гибели журналиста, с расчетом на интерес публики…
   Герой детектива — частный сыщик…
   Он находчив, удачлив, смел.
   Чем не Сэм Спейд, не Лу Арчер, не другой из крутых американских детективов?
   С каждым эпизодом все больше чувствовалось сильнейшее влияние на образ его заокеанских литературных аналогов…
   Как и они, он независим, одинок, сексопилен, нравится женщинам. Некоторые из них так и мечтают с первого же знакомства прыгнуть к нему в постель. Одной вроде это удается. Впереди марьяжный интерес…
   Очень скоро я закрыл книгу…

РАННИЙ ЗВОНОК

   Телефон прозвонил резко, обрывисто. Я уже успел отвыкнуть от ранних звонков. Взглянул на табло. Номер звонившего был мне неизвестен, и я сначала подумал об Исчуркове, который достал меня с несданной несколько лет назад при увольнении спецка-бурой, а потом о своем заказчике.
   Для разговоров со мной он каждый раз использовал новый номер.
   Я хорошо представлял себе, о чем он может меня спросить и, пока я не отозвался, мне предоставлялась возможность на неопределенный срок отсрочить неприятный разговор.
   Подумав, я решил не оттягивать объяснение.
   — Слушаю…
   Все, что должно произойти, рано или поздно должно произойти…
   — Ты чего? Спал?
   Я узнал голос:
   «Пашка Вагин!..»
   Мне звонил второй человек в криминальной милиции Северо-Западного округа.
   То за много лет ни разу, а тут общаемся чуть ли не каждый день…
   Похоже, он был уверен, что меня нет, и я ловчу где-то совсем в другом месте, действуя скрытно против самого Пашки и его сотрудников.
   О частных российских детективах, помимо того, что они будто бы гребут зелень лопатами, ходит немало всяких сплетень.
   «Что могло случиться? — пронеслось у меня в голове. — Может обнаружен труп Арзамасцева? Или Фонд Миграции и лично Хробыстов объявили миллионную премию за помощь в розыске исчезнувшего Исполнительного директора, и мой заказчик уже предоставил видеозапись… Хотя Хробыстову, наверное, было бы лучше, чтобы Арзамасцева никогда не нашли… Может, милиция уже разыскивает человека, установившего жучки в квартире…»
   —А ты чего? — спросил я в свою очередь. — Все мотаешься с самого вечера…
   —И не прилег… — Он на что-то решился, поэтому спросил очень, на его взгляд, естественно: — У тебя нет Володькиного телефона?
   Чувствуя, что переигрывает, он уточнил.
   —Ну частного детектива, который тогда был с нами…
   —Межака? Нет. Что-нибудь произошло?
   —Да, в общем, ничего такого… Какой-то чудак …Через «м»… Короче, позвонил в Главк и всех нашарохал… Вот я и подумал… «Не зря, наверное, Володька и ты торчите у этого дома…»
   —А чего там?
   —Ладно, черт с ним… — Он вздохнул. — Зачем тебе мой геморрой? Меньше знаешь — меньше головной боли… А ты зря вчера быстро ушел. Мы неплохо посидели у армян…
   —Головка не болит?
   —У меня никогда не болит. Ладно, бывай… Звони. Рембо привет.
   Снова заснуть мне не удалось.
   Я лежал с открытыми глазами и думал: о чем мог звонить в Главк неизвестный чудак через « м», что бедняге Вагину не удалось уехать домой, и он, собравшись с силами, постепенно трезвея, всю ночь провел на службе.
   Одно было ясно: поскольку Пашка связал все с межаком и мною, значит, что-то произошло в элитном доме…
   Я лихорадочно соображал:
   «Что еще там могло произойти чрезвычайного, кроме убийства, которому я был свидетелем? Может, объявился очевидец?!»
   Кто-то той ночью мог выйти к лифту как раз в тот момент, когда девушка вытащила труп генерала Арзамасцева на лестничную площадку… Кто-то мог быть в гараже, когда она втаскивала тело в машину, и вот он решил просигнализировать милиции…
   Впрочем, разве в огромном доме, в котором сотни квартир, не могло произойти что-нибудь еще? Пашка ведь ничего не сказал! Разбой! Еще убийство! Квартирная кража…
   Дальше несложный расчет…
   Учитывая, что о случившемся поставлен в известность начальник Московского Главка, преступление зарегистрировано. Никто теперь не возьмет на себя смелость его скрыть. Далее… Поскольку Вагин всю ночь проторчал на службе и позвонил мне, преступление нераскрыто. А раз так, сведения о нем будут переданы во все московские отделения милиции, в том числе и транспортные…
   Мне следовало как можно скорее познакомиться с суточной сводкой происшествий по городу…

НА ПАВЕЛЕЦКОМ

   Я начал с того, что пригнал в родное Линейное управление.
   По дороге я несколько раз проверился, похоже, за мной не следили, но кто может в одиночку точно определить — ведется за ним слежка или нет? По крайней мере «Вольво» с засвеченными номерами я больше не видел.
   Дежурный — на этот раз другой — поджарый, невысокого роста живчик в засалившихся, вечно майорских погонах — принял дежурство, теперь рассовывал акты, протоколы, материалы на административно-задержанных…
   Он хищно взглянул в мою сторону:
   — Вот кто угостит нас хорошей сигаретой… Точно?
   Я передал пачку «Мальборо».
   — Это дело! — Он закурил, повертел пачку в руках.
   — Оставь. У меня еще есть…
   — Можно… — Он небрежно бросил сигареты на пульт коммутатора.
   Путь к сотрудничеству был открыт.
   — Ты по делу?
   — Мне нужна сводка по городу…
   — Возьми. Вон она…
   Легко представить, что я получил бы за бутылку хорошего коньяка. А за сотню-другую баксов? Не говоря уже о тысяче зелеными…
   И вот я уже просматриваю суточную сводку.
   Ничего чрезвычайного за ночь в столице не произошло. Общий итог обычный — пять убийств, четыре десятка грабежей и примерно столько же разбоев за двадцать четыре часа…
   Главу криминальной милиции Пашку Вагина раскрытые преступления вряд ли интересовали…
   Я внимательно прочитал ориентировки о нераскрытых в столице за сутки…
   Некоторые из них мне могли быть интересны как оперативнику. Прежде у меня был немалый опыт в раскрытии уличных разбоев и изнасилований.
   Но сейчас я искал только то, что могло взволновать Пашку Вагина. Это должно быть связано с Северо-Западным округом…
   «Дорожно-транспортное происшествие…»
   «Разыскивается квартирный вор-рецидивист…»
   «Крупное мошенничество…»
   Таких сотни…
   Вагин не стал бы заводиться по пустяку. Кроме того, Пашка говорил о звонке в Главк какого-то чудака. Несомненно, обращение ко мне было связано с чем-то, происшедшим в элитном доме. Иначе, с какой стати он стал бы звонить мне и спрашивать телефон второго частного детектива, тоже работавшего там…
   — Нашел? — спросил майор, следя за мной.
   Мысли его легко прочитывались: нельзя ли с меня что-нибудь сорвать. «С паршивой овцы хотьшерсти клок…»
   — Да, спасибо.
   — Спасибо в стакан не нальешь… — мудро заметил майор.
   — Еще не вечер…
   — Надеюсь.
   Так ничего не узнав, через весь город я погнал к элитному дому…

ЭЛИТНЫЙ ДОМ

   Еще издали я увидел женщину, гулявшую на пустыре с собакой.
   Мне показалось, что я вижу девушку, но ошибся.
   По тому, как женщина отставила локоть, понятно было — в руке у нее сигарета. Девушку я ни разу не видел курящей. Да и собака была другой — белый французский боксер-альбинос…
   Я припарковал «жигуль», огляделся: «Пежо» все оставался на том же на месте, где я его видел накануне…
   Я попытался реконструировать события и обнаружил ошибку в собственных рассуждениях…
   Отчего я решил, что обязательно произошло что-то чрезвычайное…
   Могло случиться и что-то вовсе незначительное. Как уже бывало…
   К примеру: с верхнего этажа выбросили пустую бутылку из-под коньяка, попали в стоявшую под окнами иномарку…
   И владелец машины — а многие в этом доме со связями, занимающие высокое положение в бизнесе и в администрации — сходу ударил в большие колокола.
   Позвонил ни участковому, ни начальнику отделения милиции и даже не в округ, а сразу на самый верх в МВД, кому-то из заместителей министра по вертушке или даже домой. Вверху тотчас отреагировали, и оттуда суровая начальственная колотушка с грохотом покатилась вниз по всем ступеням, разгоняясь и становясь книзу все тяжелее и ощутимее…
   Пашка был не последней инстанцией на пути ее падения и наверняка смог уклониться так, чтобы удар не оказался слишком тяжелым…
   Однако не исключалось и иное. В центре событий могло оказаться что-то, имеющее отношение к убийству генерала Арзамасцева, потому что удар сверху пришелся по линии криминальной милиции, уголовного розыска, занимающегося разбоями, грабежами, убийствами…
   Мне важно было отсечь возможную связь случившегося с моим заказом.
   Другое меня не касалось.
   Если такая связь действительно существовала, то что-то чрезвычайное должно было произойти в подъезде девушки или в подземном гараже, где она перекладывала тело бывшего Исполнительного директора фонда в машину. Потому что потом, на выезде, я сам видел «Джип-Черроки». С ним все было в порядке…
   «А что, если по ночам в квартире воет собака?!»
   Стоило, конечно, поговорить с соседями…
   Решение пришло одномоментно.
   Я открыл бардачок. Ключи от квартиры были на месте.
   Я возблагодарил Судьбу за то, что не оставил их сразу в почтовом ящике.
   На заднем сиденье лежал мой небогатый оперативный гардероб. Уже не в силах противиться решенному, я скинул куртку, перегнулся, достал из сумки потертую короткую косуху, кепку. Быстро переоделся. Сунул в карман ключи…
   На воротах меня не задержали — охрана ко мне привыкла…
   Я позвонил несколько раз — в квартире никто не ответил.
   Я еще подождал.
   Потом пустил в ход ключи. Удача сопутствует риску…
   Я неслышно вошел в переднюю и не услышал внутри ни звука. Квартира была пуста. Все также тихо я заглянул на кухню, в гостиную, в спальню…
   Увиденное меня поразило.
   Ничего не напоминало ни о происшедшей тут недавно трагедии, ни о девушке, живущей здесь. Полы были тщательно вымыты, я почувствовал запах импортного моющего средства. Пыль вытерта…
   Я заглянул в кухню. Тут был порядок, все убрано…
   Образцовая кухня, словно с иллюстрации журнала, посвященного интерьеру современного жилища, дизайну. Микроволновка, хохлома… Я заглянул в настенный шкаф. Соль, пакет муки, бутылка подсолнечного масла. Все нераспечатанное, закрытое. В холодильнике полуфабрикаты, коробочки консервов, какие-то баночки. Все чисто, все аккуратно.
   Что-то мне все это напоминало…
   Я снова обошел квартиру.
   Портативный стол для глажки исчез из гостиной вместе с электрическим утюгом, стопкой неглаженого белья, тяжелой жабой из оникса и собачьими мисками из передней.
   На столике в спальне не было косметики.
   Как в воду канули все флакончики, баночки. Теперь уже ничто в квартире не напоминало ни о девушке, ни о собаке…
   Один предмет, правда, девушка все же оставила — книгу, завалившуюся за кровать. Эта была все та же «Очередь на убийство» английской детективной писательницы Мериэн Бэбсон. Не долго думая, я поднял ее, положил себе в куртку. Пошел к двери…
   На лестнице все было так же тихо. Я спустился в подъезд. Опустил ключи от квартиры в почтовый ящик.
   Обращаться к соседям за объяснением происшедшего не пришлось…
   Но у почтовых ящиков внизу я увидел написанное от руки объявление, на которое, поднимаясь по лестнице, не обратил внимание.
   «По поводу утерянных документов! Срочно обратитесь в ДЭЗ…»
   Я сделал несколько шагов к входу, но тут же вернулся.
   «В объявлении ни слова о том, что за документы…»
   Пашка Вагин был опытный оперативник. Он мог организовать безвинное объявление, чтобы интересовавший его человек безбоязненно объявил о себе! Например, обратился бы в ДЭЗ. А там…
   «С документами могло находиться и другое… Например, поддельные авизо, наркотик или фальшивые доллары…»
   Объявление могло быть простой уловкой…
   «…Срочно обратитесь в ДЭЗ…»
   «Что ж?!»
   Пожалуй, это было даже проще.
   Я знал, как следует действовать. В дирекции эксплуатации зданий у меня уже были свои наработки…
   Но для начала следовало съездить в ближайший супермаркет…

ДИРЕКЦИЯ ЭКСПЛУАТАЦИИ ЗДАНИЙ

   Знакомого секьюрити у входа в ДЭЗ не оказалось — вход вообще никто не охранял.
   Мимо обшарпанного письменного стола, обозначавшего место контрольно-пропускного поста я свободно прошел внутрь.
   Теперь я легко тут ориентировался.
   В полутьме узких коридоров снова толклись похожие на тени притихшие фигуры. За закрытыми дверями то ли совещались, то ли пили чай. Может всем ДЭЗом по очереди мерили купленные кем-то новые сапоги…
   Среди ожидавших я увидел уже знакомых мне людей — седая старушка с абсолютно прямой спиной — чисто донна со старинного портрета, бомж в шляпе, завязанной тесемками под подбородком, в бархатной куртке, в застиранных коротких джинсах…
   Несколько раз прошла мимо по коридору светловолосая ведьма из паспортного стола — мне показалось, она видела нас всех насквозь.
   Своего знакомого я нашел в приемной начальника — стоя на стуле, он то ли вешал чей-то портрет, то ли, наоборот, снимал его со стены. Симпатичная женщина-секретарь руководила его действиями…
   Манипуляция с портретом не могла занять много времени.
   Я вернулся к выходу.
   «По поводу утерянных документов! Срочно обратитесь в ДЭЗ…»
   «Были ли подобные объявления и в других подъездах?»
   Проверить это было бы для меня сложно…
   «О каких документах может идти речь применительно к Арзамасцеву? Когда, как и что генерал мог потерять?!»
   И тут же меня осенило:
   «Что-то могло выпасть из пиджака, когда девушка перетаскивала тело! Паспорт, какие-то еще бумаги… Их передали в паспортный!»
   Стандартные действия паспортных столов в этих случаях мне были знакомы.
   «Документы какое-то время будут ждать Арзамасцева у паспортистки, после этого их перешлют на уничтожение на Петровку, 38… Всем этим занимается технический состав. С какой стати в дело вмешали персонально начальника Московского Главка и конкретно Вагина?!»
   Очевидно, документы явились только приложением к чему-то, что дало основание заподозрить, что в доме совершено убийство, это-то сразу и всполошило охрану кого-то из влиятельных жильцов и заставило действовать…
   «Кровавый след волочения в гараже?..»
   Становилось жарко. Точнее, совсем горячо.
   События разворачивались уж слишком стремительно…
   Дорожка следов, место обнаружения кровавых пятен сразу направят розыскников в верном направлении… Сегодняшний утренний звонок Пашки Вагина означает, что в его глазах я и другой частный детектив несомненные участники какого-то деликатного расследования, ведущегося в элитном доме…
   Дальнейшее легко прогнозировалось.
   Фамилия Арзамасцева попадет на страницы прессы. Полученные моим заказчиком видеозаписи свиданий экс-генерала КГБ с молодой любовницей запросто могут стать журналистской сенсацией… В дело вмешается Московская, а то и Генеральная прокуратура…
   — Привет!.. — Секьюрити ДЭЗа — майор-отставник — появился неожиданно. — Как дела?
   У него был вид человека, который только что получил подтверждение собственной востребованности, обласкан народной любовью и потому был безмерно уверен в себе. Причина, видимо, была связана с симпатичным секретарем…
   — Все в порядке, полковник… — приветствовал я его беспечно. — Как сам?
   — Всегда на посту…
   — Всегда?..
   Мне не дается трёп ни о чем, без которого у нас бывает трудно наладить нужные отношения… Больше трех пустых реплик обычно я не выдерживаю и резко перехожу к делу. Но на этот раз майор первым спросил:
   — Как обстоит с обменом квартиры?
   — На нуле… — Это была истинная правда. — Не могу с собственником встретиться. С Любовичем…
   — Звонил ему?
   — Сто раз на дню. И приходил тоже. Кстати… — Я не спеша, как на замедленной пленке, одну за другой выгрузил все три коробки с конфетами, привезенные из супера. Со значением заметил: — Это тебе… Что там у них в подъезде? Я сейчас был там… Какое-то непонятное объявление… Убили кого? Или просто косточка в какалке у кого-то застряла?
   — С ними не соскучишься… — Майор выдвинул верхний ящик стола, разумно, со знанием дела разместил в нем коробки. Участие, которое он принимал в моем квартирном обмене, предполагало символический гонорар. — Спасибо. Жену побалую…
   Я все не успокаивался:
   — А то обменяешься и въедешь в непонятное…
   — Это верно… — Он легко согласился.
   — О чем там базар в подъезде.?
   — Кое у кого нервы сдают… — Он задвинул ящик. — Всюду мерещатся киллеры… Президент коммерческого банка из твоего подъезда, бывший первый секретарь откуда-то с Якутии или Чукотки, поднял хипеш… Заместителя министра внутренних дел с постели поднял! «Спите?! А нас тут перестреляют…» С утра милиция ходит по квартирам: «У вас все живы?»
   — С ума сойти! И чего?
   — С ночи у дома патрули ходят. Всех подозрительных записывают…
   Я мог это подтвердить. И мое место было там, в их списке.
   «Правда, под чужой фамилией…»
   — Из-за чего сыр-бор-то?
   — Хрен этот… Приехал поздно. Сразу в гараж… Телохранители все осмотрели. «Выходите, Пал Иванович…» — Майор рассказывал со вкусом. Видимо, не впервые, подробности не опускал. — А один секьюрити, что подотошнее, пригляделся: « А это что за тряпки? Откуда?..» Поглядели… А это не тряпки! Пиджак, типа от Версаче, тысячедолларовый, новый, подкладка вся в крови… А поодаль, когда уж все детально высмотрели, еще и туфля. С правой ноги… Видно кого-то тащили…
   — Сегодня?
   — Ну!
   — А что в пиджаке?
   — Бумажник. Очки… Паспортистка… Ты ее знаешь. Понятой была, когда оформляли. Все видела. Тысячи три долларов… Кредитные карточки западных банков. Какие-то бумаги…
   — А на чье имя, известно?
   — Найдут через банки, хотя те могут и не сообщить. Коммерческая тайна. Пока объявления повесили. Если жив человек — объявится…
   — Пиджак тут, в дирекции?
   — Менты увезли!
   — Где это все валялось? В каком месте?
   Секьюрити поправил галстук с лейблом охранного агентства, ютившегося под известной бандитской крышей.
   Он словно даже обрадовался:
   — Да как раз у гаража твоего обменщика! У Любовича…
   Час от часу не легче!

ОХРАННИК ИЗДАТЕЛЬСТВА

   Он позвонил мне на мобильник в машину: — Где пропадаешь?.. Третий день звоню домой! Никого нет…
   Я не сразу узнал голос. Охранник «Тамплиеров»!
   — Нужно поговорить! Можешь срочно приехать?
   В голосе у него чувствовался напор ликующего торжества. Не откликнуться — значило плюнуть в душу человеку, который все эти дни помнил обо мне, о моей просьбе и, наконец, ему что-то удалось, и он был и рад, и горд, и спешил это что-то мне показать…
   — Сейчас сможешь? Я заказываю пропуск…
   У меня не хватило духа сказать ему, что надобность во всем этом уже отпала.
   «Вчерашний день!»
   Слова застряли в горле.
   Я погнал Ленинградским шоссе, меняя скорость, то отставая, то, наоборот, набирая километраж, чтобы оторваться от возможного хвоста.
   Полной гарантии, что это удалось, у меня не было.
   Уже показалось длиннющее унылое здание, тянувшееся не одну сотню метров, и я еще издалека начал высматривать место парковки…
   Ни на минуту меня не оставляло чувство напрасно теряемого времени.
   И вот машина припаркована. Я у подъезда, у вывески с далеким несовременным названием:
   «Тамплиеры».
   «Причем тут имя католического духовно-рыцарского ордена, упраздненного Папой еще в средние века? — Я уже думал об этом. — А может, просто зашифрованные имена учредителей? Начальные буквы четырех имен и фамилий. И „ы“ в конце…»
   Тут все прежнее…
   Уже знакомый контрольно-пропускной пункт в узком простенке между двумя тяжелыми внутренними дверями, два секьюрити, выглядывающие снизу из крохотного закутка.
   —К кому?
   —Мне должны заказать пропуск….
   —Фамилия?.. Проходите…
   Я поднялся наверх. Мой знакомец снова дежурил в чистенькой светлой приемной с компьютером, с новой офисной мебелью, украшенной гирляндами искусственных цветов. Двери в кабинет главного редактора были закрыты, место секретаря за столом занимал мой подстриженный под лысого золотозубый коллега.
   Перед ним лежал свежий детектив — продукция «Тамплиеров». Коллега ждал меня с нетерпением, сидел, должно быть, как на иголках, вздрагивая при каждом стуке лифта.
   —Привет!.. — Лицо его просветлело, все золотые коронки симпатично вспыхнули. — Как ты?
   —Нормально… Как сам?
   —Я чего? Отдежурил и баста…
   —Что тут у тебя? — Я не перешел сразу к делу, показал на детектив.
   —Отлаженное производство работало бесперебойно. Бестселлеры создавались со страшной скоростью, быстрее, чем читатели успевали читать. Только закончишь к примеру «Смерть за смертью», а уж вышли того же автора «Смерть после смерти» и «В преддверии смерти».
   — Новая серия. Не видел?