Страница:
Кеннеди перед выступлением спросил, нет ли у Медведя фотографии Переса. Снимок нашелся — в большом кожаном альбоме, украшенном ручным тиснением и орнаментом из игл дикобраза.
Кеннеди всмотрелся в упитанное лицо. Показал соратникам.
— Этого берем живым, без вариантов. Сдается мне, не сам он всё затеял и организовал.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, лесной аэродром
8 августа 2002 года, 19:59
Все началось неожиданно — минут за пять до назначенного для атаки срока.
Слева — от бревенчатого ангара с алюминиевой крышей — ударила очередь. Кеннеди замер, прижавшись к земле. Он как раз преодолел ползком три четверти расстояния до небольшого деревянного здания с двумя спутниковыми тарелками на крыше (не то там был штаб противника, не то диспетчерская, а может — то и другое вместе). Судя по звуку, что-то небольшое и короткоствольное, под пистолетный патрон… «Узи»? Обнаружены сыновья Медведя, выходившие на ударную позицию именно там? Или кто-то из охранников просто выпалил по подступающим к взлетной полосе кустам — на всякий случай, для собственного успокоения?
Через пару секунд все сомнения исчезли.
Выстрелы — справа, слева, со всех сторон. Очереди — длинные и короткие. Разрыв гранаты. Редко — слишком редко — одинокие хлопки помповых ружей.
Все, конец, думает Кеннеди, вскакивая и бросаясь к штабу-диспетчерской.
Как выяснилось в результате визуальной разведки, противников было не меньше полусотни — воруженных до зубов и держащихся настороже. Единственный крохотный шанс состоял во внезапности удара. Теперь он упущен.
Кеннеди бежит зигзагом, спотыкается, падает — и очень вовремя. Над головой проходит очередь — пули срезают ветви и листья подлеска. Кеннеди стреляет по маленькому окошку, из которого грохочет автомат — раз, другой, третий. Слева слышится раскатистый гром дробовика. Громоздкая фигура в бронежилете — кто-то из полицейских — напрямик таранит молодую поросль, на ходу передергивая помповушку. И — подламывается в коленях, падает медленно и нелепо. Кеннеди всаживает в окно остаток обоймы, вставляет новую, стреляет еще. Автомат замолкает.
Он вскакивает, несется вперед. Быстрее, еще быстрее! Навстречу — из-за угла штаба — человек в камуфляже, в руке пистолет. Они стреляют — одновременно. Щеку обжигает дуновение пролетевшей мимо смерти. Человек отброшен выстрелом, пытается встать, пытается поднять оружие. На правой стороне груди растет красное пятно. Кеннеди стреляет снова — и в момент выстрела узнает человека: Грег!!! Промах! Мать твою, вот где всплыл этот тихоня! Надо брать живым!
Пистолет в дергающейся руке Грега ходит ходуном — но плюется огнем и свинцом. Кеннеди, как-то проскочив между пулями, бьет ботинком по оружию. И тут же второй раз — в голову.
Бежит дальше. Дверь в диспетчерскую полуоткрыта. Внутрь! Человек у пульта связи что-то лихорадочно орет в микрофон, в опущенной руке — «Ингрэм» с глушителем. Больше никого, лишь под окном видна бесформенная груда в камуфляже — от нее расползается красная лужа. Человек резко поворачивается. Кеннеди стреляет трижды. Одна пуля попадает в шею, разрывая артерию. Неправдоподобно яркая кровь хлещет на пульт, на пол. Несколько капель долетают до Кеннеди. Человек давит на спуск — рефлекторно. Глухие, очень частые хлопки «Ингрэма» сливаются в непрерывный звук, пули терзают пол из свежих сосновых досок…
И Кеннеди совершенно неожиданно чувствует резкий аромат смолы, перекрывший запах крови и сгоревшего пороха.
Пистолет-пулемет затихает, расстреляв всю обойму. Человек ворочается на полу — тоже затихая. Кеннеди запирает дверь, бросается к пульту. Чем бы не кончился бой, надо немедленно послать сообщение… Лишь тогда всё будет не напрасно… Проклятье! Одна из его пуль разнесла блок питания — ни один светодиод на панели рации не светится… Кеннеди рычит.
Не повезло. Придется умирать просто так… Но не хочется… Кеннеди делает медленный шаг к двери. Грохот дробовиков уже почти не слышен, но бой на улице не прекращается, — и это странно.
Дверь дергается — раз, другой — потом трещит и прогибается от мощных ударов. Кеннеди стреляет сквозь тонкое полотно двери. Вернее, пытается выстрелить — патроны кончились. Обойм больше нет. Он бросается к окну — слишком узкому, чтобы в него протиснуться. Бросается за автоматом мертвеца. Оружия не видно. Под телом?
Проверить Кеннеди не успевает. Дверь рушится внутрь. В проеме — пятнистая фигура, на голове капюшон с прорезями. Ствол с глушителем быстро движется — словно обнюхивает помещение, словно ищет жертву. И находит Кеннеди. Конец, понимает тот. В крохотной комнате с очередью не разминешься…
Надо попробовать достать врага в прыжке, пусть и безнадежном, но Кеннеди медлит. Ему кажется — медлит целую вечность, время останавливается, секунды и терции застывают неподвижно, и он видит и замечает в этом застывшем времени всё, но мозг почему-то выбирает и фиксирует отдельные мелкие детали: пылинки, плясавшие — а сейчас замершие — в последнем красном луче закатного солнца, и желтую повязку на рукаве пришельца, и черные пятна копоти на дульном срезе глушителя, и… — и Кеннеди кажется, что он видит там, в глубине оружия, в черной бездне, поблескивающую пулю. Он знает, что сможет разглядеть ее неспешное движение по стволу, и плавный полет, — но не уверен, что сумеет уклониться, тело осталось где-то в другой Вселенной, совсем близкой, но время течет там иначе, и не остается ничего другого, как…
Ствол опускается — резко.
Человек сдирает маску-капюшон.
Это Рональд.
Кеннеди не понимает ничего.
Рональд не дает опомниться, оказывается рядом — выдирает из кармана и сует в руки какую-то желтую тряпку.
— На руку! На правую! А то свои пристрелят! Живей, веселье не кончилось!
Свои? Кеннеди торопливо нацепляет повязку. Переворачивает труп — оружие под ним — «Коммандо-733». [16]Отщелкивает магазин — пустой. У Рональда такой же «Коммандо», только с глушителем — и тот отдает запасной магазин. Оба выскакивают за дверь.
— Свои с желты… — начинает было Рональд и не успевает закончить. А Кеннеди не успевает крикнуть, что всё уже понял. Что-то оглушительно взрывается.
Справа — где высились емкости с топливом — вспухает огненный шар. В небе медленно-медленно летят черные обломки. Рональд и Кеннеди падают на землю. Тут же сверху рушатся куски перекрученного обожженного железа.
Их не зацепляет, они вскакивают и куда-то бегут, что-то вокруг горит и взрывается — уже не так громко, время от времени в поле зрения попадаются фигуры в камуфляже — Кеннеди ловит их прицелом и высматривает желтую повязку, если ее нет — давит на спуск. Экономными, на три патрона, очередями. Но фигур без повязок всё меньше и меньше…
Желтоповязочники, напротив, попадаются все чаще. Рональд на бегу выкрикивает им приказания, показывая рукой в разные стороны.
Сарай из рифленого железа. Дверь распахнута. Выстрелы — не по ним, внутри. Рональд врывается туда первым. Автомат в его руках дергается — приглушенных выстрелов Кеннеди не слышит, в ушах все еще стоит эхо недавнего взрыва. Он протискивается следом, вскидывает ствол… Поздно, работа сделана. Два камуфляжника валятся на земляной пол. И — люди в штатском. Много, больше десятка. Почему-то связанные по рукам и ногам. Многие лежат неподвижно — на одежде набухают красные пятна. Некоторые шевелятся. Один прыгает к ним — неуклюже, на стянутых ногах, руки за спиной, что-то вопит — непонятное. На лбу — зеленая повязка с белой арабской вязью.
— Арабы-террористы! — кричит Рональд. — Заветная мечта Молчаливого Пола!
Связанный понимает его, орет:
— Ньет!!! Ньет!!! Ньет мы террористы!!!
Врываются еще люди — с желтыми повязками. Рональд показывает им на пленников, выскакивает на улицу. Кеннеди за ним.
Стрельба стала реже. Над головой слышен грохот ротора. Вертолет. Желтой повязки на нем, понятно, нет. Кеннеди вопросительно смотрит на Рональда. Тот, не колеблясь, стреляет вверх. Кеннеди тоже. Они не одиноки — нити трассирующих пуль тянутся к вертолету со всех сторон. И — что-то подламывется в его полете. Двигатель ревет натужно, винт уже не рокочет, а будто бы громко стучит, справа по борту кабины Кеннеди видит струйку дыма. Вертушка, постепенно снижаясь, уходит к лесу.
Они бегут туда, где должна опуститься винтокрылая машина. Напрямик не получается — путь загораживает длинный пылающий ангар. Приходится огибать его — долго, слишком долго. И, обогнув, оба замирают на месте.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, там же
8 августа 2002 года, на часы смотреть некогда
Перед ними пятеро. Четверо в индейских костюмах, пятый — в бронежилете, лицо прикрыто щитком каски, но огромную фигуру шерифа Кайзерманна не спутать ни с кем.
Рядом с ним — двое, сыновья Медведя. Луков нет (расстреляли все стрелы?), в руках — томагавки.
Против них, метрах в десяти, еще двое. Перес — его раскормленную харю Кеннеди узнает сразу. И — у него в руках — Элис. Ее индейский костюм залит кровью, но на ногах напарница еще держится. Однако к ее горлу приставлен нож Переса — длинный, прямой, обоюдоострый.
Кайзерманн, похоже, сохраняет вертикальное положение из последних сил. Пошатывается, но стоит. Короткоствольный револьвер в его левой руке ходит ходуном. Правая рука висит плетью.
Увидев их с Рональдом, Перес реагирует мгновенно — делает несколько шагов назад, чуть поворачивается — теперь Элис заодно прикрывает его и от новых противников.
Кеннеди поднимает оружие — медленно, плавно. Ловит прицелом Переса, пытается найти точку, попадание в которую убьет мгновенно — что бы не успел в последние секунды жизни рефлекторно полоснуть по горлу Элис.
Бесполезно. Все такие точки прикрыты. Рядом матерится Рональд.
Перес медленно — шажок за шажком — отступает к лесу. Что-то кричит — Кеннеди не слушает. Торга не будет. Если только дать ему добраться до деревьев — Элис мертва. Серджио в лесу как бог — так говорил Одинокий Медведь…
Кеннеди кажется, что все это тянется долго, очень долго — на деле после их появления из-за ангара не прошло и минуты.
Взгляд Кеннеди сквозь диоптрический прицел скользит по руке Переса — той, что сжимает нож. Если попасть точно в лучевой нерв, конечность парализуется мгновенно… Но прошедшая навылет пуля наверняка заденет Элис. Куда же выстрелить, чтобы не слишком сильно ее ранить…
Ничего придумать Кеннеди не успевает. Стрела падает сверху, по крутой траектории, почти вертикально — серебристым высверком. Точно в лучевой нерв, именно туда, куда целится Кеннеди.
Рука разжимается. Нож падает. Элис нырком уходит в сторону.
От неожиданности Кеннеди на долю секунды опускает ствол. Снова вскидывает. Рональд ревет в ухо:
— Живьем!!!
Кеннеди стреляет по ногам — одновременно с Рональдом. Кто попал — не понять, но коленная чашечка приемного сына чейенов словно взрывается изнутри. Кровавые ошметки летят в стороны. Он падает.
Только тогда Кеннеди оглядывается — туда, откуда прилетела стрела. Видит Одинокого Медведя. Лук еще в его руках — но уже бессильно опущен. Двое сыновей поддерживают отца с двух сторон — а он все сильнее наваливается на них. На губах пузырится кровь.
Раздается отчаянный крик одного из мальчишек, стоявших рядом с Кайзерманном. Паренек тоже оглянулся только сейчас… И — стремительной тенью он бросается к Винхаяте-Пересу — тот упрямо пытается подняться. Мальчишка оказывается за спиной врага. Подставив колено, загибает ему голову далеко назад — кажется, что слышен хруст позвонков. Тут же, мгновенно, режет ножом по горлу — глубоко, от уха до уха. Голова откидывается назад еще больше. Кровь бьет вверх — высоко, сильно… Рональд шипит что-то злобное. Кеннеди отворачивается, видит Элис — она поднимается с земли, на вид живая и невредимая…
Вдруг Кеннеди понимает, что уже не слышит стрельбы, — и довольно давно. Он подходит к Элис медленно, едва волоча ноги; тело — внезапно, за доли секунды — налилось ртутной тяжестью. Пытается что-то сказать ей. Не получается, во рту нечто мерзкое и клейкое. Кеннеди сплевывает вязкий комок. С трудом хрипит, показывая на ее куртку с бахромой, залитую кровью:
— Зацепило?
Элис качает головой. Отвечает, тоже с трудом, делая большие паузы между словами:
— Не моя, чужая… Меня… По голове… Обломком… Не сильно… Но отключилась… И тут этот…
Тяжело ступая, к ним подходит Кайзерманн, стягивает с головы каску. Говорит глухо:
— Нордуик убит. Кейли убит… Все ребята погибли. Один я остался…
Пальцы Кеннеди словно сами собой разжимаются. Автомат — ставший вдруг неподъемным, свинцово-тяжелым — падает. Кеннеди хочется упасть рядом с ним.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, лесной аэродром
8 августа 2002 года, 21:17
Элис отбрасывает использованный шприц-тюбик. Достает новый, срывает колпачок с иглы, делает инъекцию у сгиба локтя — на этот раз себе.
Кеннеди стоит неподвижно, ждет результата укола, хотя сам уверен — не подействует. Подействовало. Свинцовая тяжесть уходит из головы — появляется чувство какой-то не совсем натуральной, звенящей легкости. Руки и ноги — о, чудо! — наливаются упругой силой.
Откуда-то появляется Рональд. Зовет их:
— Пошли! Надо колоть этого паскудника, пока теплый. Подыграете мне немного…
— Какого паскудника? — не понимает Кеннеди.
— Которого ты взял — Грега. Молодец, чистая работа. Не ожидал…
Они идут.
Грег полулежит, полусидит на земле, прислонившись к стене диспетчерской — почти на том же месте, где полчаса назад так неудачно схватился с Кеннеди. Ему оказана первая помощь: грудь перетянута бинтом, глаза смотрят зло и внимательно, боли в них нет, — похоже, и он получил анестезирующую антишоковую инъекцию.
Рональд нависает над ним. Говорит негромко — мертвым, лишенным интонаций голосом:
— Ты сегодня убил моего лучшего друга.
Звучит это страшно.
Рональд оглушительно орет:
— Ты убил моего друга!!!
Он выдергивает пистолет. С маху, изо всех сил тыкает стволом в лицо Грегу. Вопит что-то нечленораздельное, но оглушительное.
Кровь из рассеченной скулы заливает лицо пленника. Он верещит — испуганно и громко:
— Не я!!! Не я!!! Не я!!! Не я!!!..
Кеннеди подыгрывает. Говорит холодно и равнодушно:
— Не марай руки. Пристрели эту падаль, и пойдем.
Рональд, похоже, готов последовать совету. Ствол упирается Грегу в висок.
— Сдохни, гребаный козел! — выкрикивает Рональд.
Верещание Грега сливается в протяжный визг. В районе промежности растет темное пятно.
В игру вступает Элис:
— Постой! Может, он сообщит что-то важное…
— Кончай его, — стоит на своем Кеннеди. — Задержанных и так хватает, на хрен он нам сдался… Стреляй, Рон.
У Грега — издававшего нечто совсем уж невнятное — вдруг прорезается дар связной речи:
— Они ничего не знают! Ничего! — визжит он. — Только я! Я!!!
И тут Рональд, по мнению Кеннеди, слегка торопится:
— Говори, тварь! Считаю до двух!!! Быстро!!! Кто всё затеял?!
В глазах Грега что-то мелькает. Наверняка его тоже учили методам экстренного потрошения. Он заводит речь о гарантиях — и теперь голос звучит несколько тверже.
— Раз… — отсчитывает Рональд, не слушая. — Два! — И давит на спуск.
В последнюю долю мгновения ствол чуть меняет положение. Пуля рвет левое ухо Грега. Он вопит — и Кеннеди знает, что не от боли в кровоточащих лохмотьях, оставшихся от ушной раковины, — ее он сейчас не чувствует. Боль там, внутри, в разорванной барабанной перепонке.
Элис нагибается, почти кричит в уцелевшее ухо — со слухом у пленника сейчас проблемы.
— Вы правы, ребята! Ничего он не скажет! Кончай его, Рон!
Рональд — разбивая жертве губы и дробя передние зубы — вколачивает ствол в рот Грега.
— Отсоси напоследок, пидор!!!
Пленник пытается что-то прокричать — слов не понять.
Рональд выдергивает пистолет.
— Не слышу! Громче! Громче, падаль!!!
— Это Эмнуэльшон! — шепеляво вопит Грег. — Это вше он!!
Кеннеди достает диктофон, непонятно как уцелевший в передрягах сегодняшнего дня.
Кеннеди, Элис и Рональд, борт вертолета
8 августа 2002 года, 21:49
— Такого свидетеля в суд не вытащить, — кивает Элис на носилки с Грегом.
— Суда не будет, — хмуро отвечает Рональд. — Вы забыли, что говорил полковник? Молчаливый Пол замолчит навсегда — в результате сердечного приступа. Майор Грегори Левинс геройски погибнет при выполнении боевого задания. А нам с вами не стоит ожидать «Пурпурных сердец» или медалей Конгресса…
Кеннеди молчит. Ему тошно.
— Рональд… — говорит Элис.
— Да?
— Там, в ангаре, стоял одинсамолет…
— Ну да, один, старый «Дуглас»…
— Ластинг бомбили семьбомбардировщиков… — говорит Элис и замолкает.
— Семь, — соглашается Рональд. — И не с этого аэродрома, сомнений нет. Просто Молчаливый Пол решил воспользоваться ситуацией. Сбить летящий на автопилоте «дуглас» — предъявив обломки самолета, невзорвавшиеся бомбы и изуродованные трупы арабов. Наверняка на месте падения нашлись бы и еще какие-то следы, ведущие на Ближний Восток… И сбылась бы мечта идиота об оккупации Палестины. Джордж-младший сидит сейчас как на иголках, не знает, на кого обрушить праведный гнев…
— Ты не о том, Рон… КТО БОМБИЛ НАШИ ГОРОДА???
— Не знаю. Не знаю, черт побери! Не знаю!!!
Рональд замолчал, переводя дыхание. Сказал уже спокойнее:
— Когда мы вылетали на операцию, я был уверен: есть контакт! Нащупали базу террористов! Теперь — ничего не знаю…
— Как вы на них вышли? — спросила Элис. Об их с Кеннеди приключениях она уже рассказала.
— Как и рассчитывали. Через закупки авиационного бензина… Перес раньше не особенно конспирировал это дело… Вся затея с арабскими лже-террористами — сплошной экспромт.
— Что связывало его с Эмнуэльсоном?
— Знаешь, мне на это глубоко наплевать. И тот, и другой, — трупы. Стоит подумать о живых…
Вертолет подлетал к Милуоки.
За всю дорогу Кеннеди не произнес ни слова.
Эпизод 4
Кеннеди всмотрелся в упитанное лицо. Показал соратникам.
— Этого берем живым, без вариантов. Сдается мне, не сам он всё затеял и организовал.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, лесной аэродром
8 августа 2002 года, 19:59
Все началось неожиданно — минут за пять до назначенного для атаки срока.
Слева — от бревенчатого ангара с алюминиевой крышей — ударила очередь. Кеннеди замер, прижавшись к земле. Он как раз преодолел ползком три четверти расстояния до небольшого деревянного здания с двумя спутниковыми тарелками на крыше (не то там был штаб противника, не то диспетчерская, а может — то и другое вместе). Судя по звуку, что-то небольшое и короткоствольное, под пистолетный патрон… «Узи»? Обнаружены сыновья Медведя, выходившие на ударную позицию именно там? Или кто-то из охранников просто выпалил по подступающим к взлетной полосе кустам — на всякий случай, для собственного успокоения?
Через пару секунд все сомнения исчезли.
Выстрелы — справа, слева, со всех сторон. Очереди — длинные и короткие. Разрыв гранаты. Редко — слишком редко — одинокие хлопки помповых ружей.
Все, конец, думает Кеннеди, вскакивая и бросаясь к штабу-диспетчерской.
Как выяснилось в результате визуальной разведки, противников было не меньше полусотни — воруженных до зубов и держащихся настороже. Единственный крохотный шанс состоял во внезапности удара. Теперь он упущен.
Кеннеди бежит зигзагом, спотыкается, падает — и очень вовремя. Над головой проходит очередь — пули срезают ветви и листья подлеска. Кеннеди стреляет по маленькому окошку, из которого грохочет автомат — раз, другой, третий. Слева слышится раскатистый гром дробовика. Громоздкая фигура в бронежилете — кто-то из полицейских — напрямик таранит молодую поросль, на ходу передергивая помповушку. И — подламывается в коленях, падает медленно и нелепо. Кеннеди всаживает в окно остаток обоймы, вставляет новую, стреляет еще. Автомат замолкает.
Он вскакивает, несется вперед. Быстрее, еще быстрее! Навстречу — из-за угла штаба — человек в камуфляже, в руке пистолет. Они стреляют — одновременно. Щеку обжигает дуновение пролетевшей мимо смерти. Человек отброшен выстрелом, пытается встать, пытается поднять оружие. На правой стороне груди растет красное пятно. Кеннеди стреляет снова — и в момент выстрела узнает человека: Грег!!! Промах! Мать твою, вот где всплыл этот тихоня! Надо брать живым!
Пистолет в дергающейся руке Грега ходит ходуном — но плюется огнем и свинцом. Кеннеди, как-то проскочив между пулями, бьет ботинком по оружию. И тут же второй раз — в голову.
Бежит дальше. Дверь в диспетчерскую полуоткрыта. Внутрь! Человек у пульта связи что-то лихорадочно орет в микрофон, в опущенной руке — «Ингрэм» с глушителем. Больше никого, лишь под окном видна бесформенная груда в камуфляже — от нее расползается красная лужа. Человек резко поворачивается. Кеннеди стреляет трижды. Одна пуля попадает в шею, разрывая артерию. Неправдоподобно яркая кровь хлещет на пульт, на пол. Несколько капель долетают до Кеннеди. Человек давит на спуск — рефлекторно. Глухие, очень частые хлопки «Ингрэма» сливаются в непрерывный звук, пули терзают пол из свежих сосновых досок…
И Кеннеди совершенно неожиданно чувствует резкий аромат смолы, перекрывший запах крови и сгоревшего пороха.
Пистолет-пулемет затихает, расстреляв всю обойму. Человек ворочается на полу — тоже затихая. Кеннеди запирает дверь, бросается к пульту. Чем бы не кончился бой, надо немедленно послать сообщение… Лишь тогда всё будет не напрасно… Проклятье! Одна из его пуль разнесла блок питания — ни один светодиод на панели рации не светится… Кеннеди рычит.
Не повезло. Придется умирать просто так… Но не хочется… Кеннеди делает медленный шаг к двери. Грохот дробовиков уже почти не слышен, но бой на улице не прекращается, — и это странно.
Дверь дергается — раз, другой — потом трещит и прогибается от мощных ударов. Кеннеди стреляет сквозь тонкое полотно двери. Вернее, пытается выстрелить — патроны кончились. Обойм больше нет. Он бросается к окну — слишком узкому, чтобы в него протиснуться. Бросается за автоматом мертвеца. Оружия не видно. Под телом?
Проверить Кеннеди не успевает. Дверь рушится внутрь. В проеме — пятнистая фигура, на голове капюшон с прорезями. Ствол с глушителем быстро движется — словно обнюхивает помещение, словно ищет жертву. И находит Кеннеди. Конец, понимает тот. В крохотной комнате с очередью не разминешься…
Надо попробовать достать врага в прыжке, пусть и безнадежном, но Кеннеди медлит. Ему кажется — медлит целую вечность, время останавливается, секунды и терции застывают неподвижно, и он видит и замечает в этом застывшем времени всё, но мозг почему-то выбирает и фиксирует отдельные мелкие детали: пылинки, плясавшие — а сейчас замершие — в последнем красном луче закатного солнца, и желтую повязку на рукаве пришельца, и черные пятна копоти на дульном срезе глушителя, и… — и Кеннеди кажется, что он видит там, в глубине оружия, в черной бездне, поблескивающую пулю. Он знает, что сможет разглядеть ее неспешное движение по стволу, и плавный полет, — но не уверен, что сумеет уклониться, тело осталось где-то в другой Вселенной, совсем близкой, но время течет там иначе, и не остается ничего другого, как…
Ствол опускается — резко.
Человек сдирает маску-капюшон.
Это Рональд.
Кеннеди не понимает ничего.
Рональд не дает опомниться, оказывается рядом — выдирает из кармана и сует в руки какую-то желтую тряпку.
— На руку! На правую! А то свои пристрелят! Живей, веселье не кончилось!
Свои? Кеннеди торопливо нацепляет повязку. Переворачивает труп — оружие под ним — «Коммандо-733». [16]Отщелкивает магазин — пустой. У Рональда такой же «Коммандо», только с глушителем — и тот отдает запасной магазин. Оба выскакивают за дверь.
— Свои с желты… — начинает было Рональд и не успевает закончить. А Кеннеди не успевает крикнуть, что всё уже понял. Что-то оглушительно взрывается.
Справа — где высились емкости с топливом — вспухает огненный шар. В небе медленно-медленно летят черные обломки. Рональд и Кеннеди падают на землю. Тут же сверху рушатся куски перекрученного обожженного железа.
Их не зацепляет, они вскакивают и куда-то бегут, что-то вокруг горит и взрывается — уже не так громко, время от времени в поле зрения попадаются фигуры в камуфляже — Кеннеди ловит их прицелом и высматривает желтую повязку, если ее нет — давит на спуск. Экономными, на три патрона, очередями. Но фигур без повязок всё меньше и меньше…
Желтоповязочники, напротив, попадаются все чаще. Рональд на бегу выкрикивает им приказания, показывая рукой в разные стороны.
Сарай из рифленого железа. Дверь распахнута. Выстрелы — не по ним, внутри. Рональд врывается туда первым. Автомат в его руках дергается — приглушенных выстрелов Кеннеди не слышит, в ушах все еще стоит эхо недавнего взрыва. Он протискивается следом, вскидывает ствол… Поздно, работа сделана. Два камуфляжника валятся на земляной пол. И — люди в штатском. Много, больше десятка. Почему-то связанные по рукам и ногам. Многие лежат неподвижно — на одежде набухают красные пятна. Некоторые шевелятся. Один прыгает к ним — неуклюже, на стянутых ногах, руки за спиной, что-то вопит — непонятное. На лбу — зеленая повязка с белой арабской вязью.
— Арабы-террористы! — кричит Рональд. — Заветная мечта Молчаливого Пола!
Связанный понимает его, орет:
— Ньет!!! Ньет!!! Ньет мы террористы!!!
Врываются еще люди — с желтыми повязками. Рональд показывает им на пленников, выскакивает на улицу. Кеннеди за ним.
Стрельба стала реже. Над головой слышен грохот ротора. Вертолет. Желтой повязки на нем, понятно, нет. Кеннеди вопросительно смотрит на Рональда. Тот, не колеблясь, стреляет вверх. Кеннеди тоже. Они не одиноки — нити трассирующих пуль тянутся к вертолету со всех сторон. И — что-то подламывется в его полете. Двигатель ревет натужно, винт уже не рокочет, а будто бы громко стучит, справа по борту кабины Кеннеди видит струйку дыма. Вертушка, постепенно снижаясь, уходит к лесу.
Они бегут туда, где должна опуститься винтокрылая машина. Напрямик не получается — путь загораживает длинный пылающий ангар. Приходится огибать его — долго, слишком долго. И, обогнув, оба замирают на месте.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, там же
8 августа 2002 года, на часы смотреть некогда
Перед ними пятеро. Четверо в индейских костюмах, пятый — в бронежилете, лицо прикрыто щитком каски, но огромную фигуру шерифа Кайзерманна не спутать ни с кем.
Рядом с ним — двое, сыновья Медведя. Луков нет (расстреляли все стрелы?), в руках — томагавки.
Против них, метрах в десяти, еще двое. Перес — его раскормленную харю Кеннеди узнает сразу. И — у него в руках — Элис. Ее индейский костюм залит кровью, но на ногах напарница еще держится. Однако к ее горлу приставлен нож Переса — длинный, прямой, обоюдоострый.
Кайзерманн, похоже, сохраняет вертикальное положение из последних сил. Пошатывается, но стоит. Короткоствольный револьвер в его левой руке ходит ходуном. Правая рука висит плетью.
Увидев их с Рональдом, Перес реагирует мгновенно — делает несколько шагов назад, чуть поворачивается — теперь Элис заодно прикрывает его и от новых противников.
Кеннеди поднимает оружие — медленно, плавно. Ловит прицелом Переса, пытается найти точку, попадание в которую убьет мгновенно — что бы не успел в последние секунды жизни рефлекторно полоснуть по горлу Элис.
Бесполезно. Все такие точки прикрыты. Рядом матерится Рональд.
Перес медленно — шажок за шажком — отступает к лесу. Что-то кричит — Кеннеди не слушает. Торга не будет. Если только дать ему добраться до деревьев — Элис мертва. Серджио в лесу как бог — так говорил Одинокий Медведь…
Кеннеди кажется, что все это тянется долго, очень долго — на деле после их появления из-за ангара не прошло и минуты.
Взгляд Кеннеди сквозь диоптрический прицел скользит по руке Переса — той, что сжимает нож. Если попасть точно в лучевой нерв, конечность парализуется мгновенно… Но прошедшая навылет пуля наверняка заденет Элис. Куда же выстрелить, чтобы не слишком сильно ее ранить…
Ничего придумать Кеннеди не успевает. Стрела падает сверху, по крутой траектории, почти вертикально — серебристым высверком. Точно в лучевой нерв, именно туда, куда целится Кеннеди.
Рука разжимается. Нож падает. Элис нырком уходит в сторону.
От неожиданности Кеннеди на долю секунды опускает ствол. Снова вскидывает. Рональд ревет в ухо:
— Живьем!!!
Кеннеди стреляет по ногам — одновременно с Рональдом. Кто попал — не понять, но коленная чашечка приемного сына чейенов словно взрывается изнутри. Кровавые ошметки летят в стороны. Он падает.
Только тогда Кеннеди оглядывается — туда, откуда прилетела стрела. Видит Одинокого Медведя. Лук еще в его руках — но уже бессильно опущен. Двое сыновей поддерживают отца с двух сторон — а он все сильнее наваливается на них. На губах пузырится кровь.
Раздается отчаянный крик одного из мальчишек, стоявших рядом с Кайзерманном. Паренек тоже оглянулся только сейчас… И — стремительной тенью он бросается к Винхаяте-Пересу — тот упрямо пытается подняться. Мальчишка оказывается за спиной врага. Подставив колено, загибает ему голову далеко назад — кажется, что слышен хруст позвонков. Тут же, мгновенно, режет ножом по горлу — глубоко, от уха до уха. Голова откидывается назад еще больше. Кровь бьет вверх — высоко, сильно… Рональд шипит что-то злобное. Кеннеди отворачивается, видит Элис — она поднимается с земли, на вид живая и невредимая…
Вдруг Кеннеди понимает, что уже не слышит стрельбы, — и довольно давно. Он подходит к Элис медленно, едва волоча ноги; тело — внезапно, за доли секунды — налилось ртутной тяжестью. Пытается что-то сказать ей. Не получается, во рту нечто мерзкое и клейкое. Кеннеди сплевывает вязкий комок. С трудом хрипит, показывая на ее куртку с бахромой, залитую кровью:
— Зацепило?
Элис качает головой. Отвечает, тоже с трудом, делая большие паузы между словами:
— Не моя, чужая… Меня… По голове… Обломком… Не сильно… Но отключилась… И тут этот…
Тяжело ступая, к ним подходит Кайзерманн, стягивает с головы каску. Говорит глухо:
— Нордуик убит. Кейли убит… Все ребята погибли. Один я остался…
Пальцы Кеннеди словно сами собой разжимаются. Автомат — ставший вдруг неподъемным, свинцово-тяжелым — падает. Кеннеди хочется упасть рядом с ним.
Кеннеди, Элис и Кайзерманн, лесной аэродром
8 августа 2002 года, 21:17
Элис отбрасывает использованный шприц-тюбик. Достает новый, срывает колпачок с иглы, делает инъекцию у сгиба локтя — на этот раз себе.
Кеннеди стоит неподвижно, ждет результата укола, хотя сам уверен — не подействует. Подействовало. Свинцовая тяжесть уходит из головы — появляется чувство какой-то не совсем натуральной, звенящей легкости. Руки и ноги — о, чудо! — наливаются упругой силой.
Откуда-то появляется Рональд. Зовет их:
— Пошли! Надо колоть этого паскудника, пока теплый. Подыграете мне немного…
— Какого паскудника? — не понимает Кеннеди.
— Которого ты взял — Грега. Молодец, чистая работа. Не ожидал…
Они идут.
Грег полулежит, полусидит на земле, прислонившись к стене диспетчерской — почти на том же месте, где полчаса назад так неудачно схватился с Кеннеди. Ему оказана первая помощь: грудь перетянута бинтом, глаза смотрят зло и внимательно, боли в них нет, — похоже, и он получил анестезирующую антишоковую инъекцию.
Рональд нависает над ним. Говорит негромко — мертвым, лишенным интонаций голосом:
— Ты сегодня убил моего лучшего друга.
Звучит это страшно.
Рональд оглушительно орет:
— Ты убил моего друга!!!
Он выдергивает пистолет. С маху, изо всех сил тыкает стволом в лицо Грегу. Вопит что-то нечленораздельное, но оглушительное.
Кровь из рассеченной скулы заливает лицо пленника. Он верещит — испуганно и громко:
— Не я!!! Не я!!! Не я!!! Не я!!!..
Кеннеди подыгрывает. Говорит холодно и равнодушно:
— Не марай руки. Пристрели эту падаль, и пойдем.
Рональд, похоже, готов последовать совету. Ствол упирается Грегу в висок.
— Сдохни, гребаный козел! — выкрикивает Рональд.
Верещание Грега сливается в протяжный визг. В районе промежности растет темное пятно.
В игру вступает Элис:
— Постой! Может, он сообщит что-то важное…
— Кончай его, — стоит на своем Кеннеди. — Задержанных и так хватает, на хрен он нам сдался… Стреляй, Рон.
У Грега — издававшего нечто совсем уж невнятное — вдруг прорезается дар связной речи:
— Они ничего не знают! Ничего! — визжит он. — Только я! Я!!!
И тут Рональд, по мнению Кеннеди, слегка торопится:
— Говори, тварь! Считаю до двух!!! Быстро!!! Кто всё затеял?!
В глазах Грега что-то мелькает. Наверняка его тоже учили методам экстренного потрошения. Он заводит речь о гарантиях — и теперь голос звучит несколько тверже.
— Раз… — отсчитывает Рональд, не слушая. — Два! — И давит на спуск.
В последнюю долю мгновения ствол чуть меняет положение. Пуля рвет левое ухо Грега. Он вопит — и Кеннеди знает, что не от боли в кровоточащих лохмотьях, оставшихся от ушной раковины, — ее он сейчас не чувствует. Боль там, внутри, в разорванной барабанной перепонке.
Элис нагибается, почти кричит в уцелевшее ухо — со слухом у пленника сейчас проблемы.
— Вы правы, ребята! Ничего он не скажет! Кончай его, Рон!
Рональд — разбивая жертве губы и дробя передние зубы — вколачивает ствол в рот Грега.
— Отсоси напоследок, пидор!!!
Пленник пытается что-то прокричать — слов не понять.
Рональд выдергивает пистолет.
— Не слышу! Громче! Громче, падаль!!!
— Это Эмнуэльшон! — шепеляво вопит Грег. — Это вше он!!
Кеннеди достает диктофон, непонятно как уцелевший в передрягах сегодняшнего дня.
Кеннеди, Элис и Рональд, борт вертолета
8 августа 2002 года, 21:49
— Такого свидетеля в суд не вытащить, — кивает Элис на носилки с Грегом.
— Суда не будет, — хмуро отвечает Рональд. — Вы забыли, что говорил полковник? Молчаливый Пол замолчит навсегда — в результате сердечного приступа. Майор Грегори Левинс геройски погибнет при выполнении боевого задания. А нам с вами не стоит ожидать «Пурпурных сердец» или медалей Конгресса…
Кеннеди молчит. Ему тошно.
— Рональд… — говорит Элис.
— Да?
— Там, в ангаре, стоял одинсамолет…
— Ну да, один, старый «Дуглас»…
— Ластинг бомбили семьбомбардировщиков… — говорит Элис и замолкает.
— Семь, — соглашается Рональд. — И не с этого аэродрома, сомнений нет. Просто Молчаливый Пол решил воспользоваться ситуацией. Сбить летящий на автопилоте «дуглас» — предъявив обломки самолета, невзорвавшиеся бомбы и изуродованные трупы арабов. Наверняка на месте падения нашлись бы и еще какие-то следы, ведущие на Ближний Восток… И сбылась бы мечта идиота об оккупации Палестины. Джордж-младший сидит сейчас как на иголках, не знает, на кого обрушить праведный гнев…
— Ты не о том, Рон… КТО БОМБИЛ НАШИ ГОРОДА???
— Не знаю. Не знаю, черт побери! Не знаю!!!
Рональд замолчал, переводя дыхание. Сказал уже спокойнее:
— Когда мы вылетали на операцию, я был уверен: есть контакт! Нащупали базу террористов! Теперь — ничего не знаю…
— Как вы на них вышли? — спросила Элис. Об их с Кеннеди приключениях она уже рассказала.
— Как и рассчитывали. Через закупки авиационного бензина… Перес раньше не особенно конспирировал это дело… Вся затея с арабскими лже-террористами — сплошной экспромт.
— Что связывало его с Эмнуэльсоном?
— Знаешь, мне на это глубоко наплевать. И тот, и другой, — трупы. Стоит подумать о живых…
Вертолет подлетал к Милуоки.
За всю дорогу Кеннеди не произнес ни слова.
Эпизод 4
Тогда и сейчас
Пятьдесят семь лет назад:
На стене — портрет фюрера. Задумавшись, тот стоит вполоборота на каменной террасе, в длинной кожаной шинели, заложив руки за спину. Смотрит на альпийский луг, свежий и сверкающий, над которым только что прошла весенняя гроза. На голове — фуражка с высокой тульей, очень похожая на ту, что много позже станет носить генерал Давид П. Эмнуэльсон.
Человек, смотрящий на задумчивого фюрера, про его сходство с Молчаливым Полом не знает. Ему хочется плюнуть в портрет. Ублюдок с усиками просрал войну. Ублюдок с усиками просрал Германию. Ублюдок с усиками просрал их жизни…
Человек молчит. Отворачивается от портрета. Садится на жесткий вращающийся табурет, стоящий у пульта.
В помещении без окон всё как прошлой ночью. Так же крутится светлая полоса по круглому зеленоватому экрану, так же громко гудят приборы, так же пахнет горячим металлом и нагревшейся изоляцией. Та же жара.
Сейчас:
На стене — портрет президента. Улыбаясь, Буш-младший стоит на фоне своего техасского ранчо. Побелевшие на коленях джинсы заправлены в высокие ковбойские сапоги — свой в доску парень. Он совсем не похож на задумчивого фюрера, но человек, смотрящий на портрет, этого не знает.
Ему хочется плюнуть в улыбчивую харю. Проклятый недоучка поставил на кон их жизни — и, похоже, проигрывает партию. Под тихим августовским небом в десяти милях отсюда мирно спит жена, спит Бонни. Спят под небом, готовым содрогнуться от взрывов и рева моторов…
Человек молчит. Отворачивается от портрета. Садится в удобное вращающееся кресло с гидропружиной и мягкими подлокотниками, стоящее у пульта.
В помещении без окон всё как прошлой ночью. Так же светятся экраны дисплеев, так же еле слышно гудят приборы, так же пахнет фиалковым ароматизатором, заглушающим запах нагревшейся пластмассы. Та же подаренная кондиционерами прохлада.
Пятьдесят семь лет назад:
— Летят! — пытается сказать напарник. Ничего не получается, из осипшей глотки — невнятное хрипение. Он сглатывает комок в горле и выкрикивает:
— Летят! Тревога!
Человек видит все сам. Светлые пятнышки наползают на экран — на вид маленькие и безобидные. Их много. Очень много.
Отточенным движением человек протягивает руку, откидывает прозрачный щиток, давит большую красную кнопку. Кажется — ничего не происходит. Но он знает: там, наверху, сейчас заполошно воют сирены, расчеты торопливо бегут к зениткам, прожектористы шарят слепящими лучами по темному зимнему небу… И — мама обнимает Лотти и молится. Тихонько молится…
Он заставляет себя не думать об этом. Начинается работа.
— Восьмой сектор?
— Сто пятьдесят семь!
— На максимум, быстро!
Напарник с усилием дергает тумблеры — большие, искрящие. Стрелки на круглых циферблатах датчиков движутся рывками. Гудит теперь так, что приходится орать.
— Восьмой?!!!
— Сто восемьдесят два!!!
— Седьмой?!!!
— Сто сорок!!!
— Девятый?!!!
— Сто двадцать девять!!!
Человек знает — это предел. Максимальные цифры за последние трое суток. В Дрездене и окрестностях обесточено всё — кроме их объекта, зенитных батарей и пункта правительственной связи.
— Готовность минус пять!!! — орет напарник, не отрывая взгляд от стрелок.
Пять секунд. Дольше не выдержат конденсаторы, накапливающие чудовищную мощность. Дольше не выдержит проклятый кристалл.
— Минус четыре!!!
Человек вскакивает. Срывает пломбу с рычага на стене. Вцепляется в него двумя руками.
— Минус три!!!
Человек смотрит на экран. Scweinmuttergottes! [17]Проклятые томми и янки что-то просекли — светящиеся пятнышки расползаются по экрану. В седьмом-восьмом-девятом секторах их все меньше.
— Минус два!!!
Человек рычит. Карта, на которую поставлено всё, бита. Удар — первый после испытаний удар полной мощностью — уйдет в никуда. Почти в никуда… Что-то менять — поздно.
— Минус один!!!
Бомбовозы прорвались. Почти все. Бомбы полетят на маму. На Лотти…
— Давай!!!
Человек дергает рычаг.
И — мир куда-то исчезает. Весь. И тело тоже исчезает. Ничего. Темнота. Одинокий мозг висит в центре опустевшей Вселенной — и беззвучно вопит от ужаса.
Проходит всё мгновенно. Вселенная возвращается. Тело тоже.
Человек смотрит на экран — целей стало меньше. Не намного, но меньше. Три сектора пусты.
Сейчас:
— Вижу цель! — пытается сказать подчиненный — молоденький лейтенант. Ничего не получается, из разом онемевшей глотки слышно лишь невнятное побулькивание. Лейтенант надрывно кашляет и выкрикивает:
— Групповая цель! Тревога!
Человек видит все сам. Стилизованные фигурки самолетов вспыхивают на дисплее — на вид маленькие и безобидные. Возникают совершенно неожиданно, ниоткуда. Их много — больше десятка. Человек пытается сосчитать — и сбивается.
Отточенным движением он протягивает руку, барабанит по клавишам со скоростью автоматной очереди, жмет на «ввод». Кажется — ничего не происходит. Но он знает: там, наверху, сейчас заполошно воют сирены, пилоты торопливо бегут к перехватчикам, а дежурящие в воздухе меняют курс, локаторы шарят невидимыми лучами по темному августовскому небу… И — жена обнимает Бониту и молится. Тихонько молится…
Он заставляет себя не думать об этом. Начинается работа.
— Количество?
— Семнадцать!
— Локализация?
— Восемнадцать-три-семь!
Дьябло! Почти над ними!
— Курс?
— Полста три-сто четырнадцать!
— Скорость?
— Двести двадцать!
— Высота?
— Восемнадцать девятьсот!
Подчиненные отвечают, не отрываясь от экранов и клавиатур. Барабанный треск клавиш сливается в сплошной звук. Человек знает — где-то в недрах вычислительного комплекса вся информация прессуется в тугие кодированные пакеты, и несется по волоконно-оптической и по спутниковой связи — в Белый Дом, в НОРАД, в Комитет начальников штабов… Знает и другое — никто ничем не поможет. Просто не успеет. До Миннеаполиса — три минуты полетного времени. Истребители не успевают… А у него — три пусковые установки. И семнадцать целей. И — два миллиона (с Сент-Полом и пригородами никак не меньше) людей за спиной. Людей, с тревогой смотрящих в небо. Среди них — жена. И Бонни.
Пока эти мысли теснятся в голове, он командует, выдает на одном дыхании, без пауз:
— Цель групповая сектор восемь-семнадцать очередью три ракеты ручное наведение метод половинного спрямления — товсь!
Кажется, клавиатуры сейчас разлетятся. Или вспыхнут.
Молоденький лейтенант выпаливает в ответ, не отрываясь от экрана:
— Цель групповая сектор восемь-семнадцать очередью три ракеты ручное наведение метод половинного спрямления — старт!
Он знает — три огромных сигары с ревом и грохотом рванулись сейчас с направляющих. Ракеты старые — и в первые пять секунд полета неуправляемые.
Он берется за ручку наведения — очень похожую на банальный джойстик. Большие яркие цифры в углу экрана показывают обратный отсчет.
Четыре…
Человек крепче стискивает джойстик. Старается успокоить дыхание — все в порядке, все ничуть не сложнее, чем на зачетных стрельбах…
Пятьдесят семь лет назад:
На стене — портрет фюрера. Задумавшись, тот стоит вполоборота на каменной террасе, в длинной кожаной шинели, заложив руки за спину. Смотрит на альпийский луг, свежий и сверкающий, над которым только что прошла весенняя гроза. На голове — фуражка с высокой тульей, очень похожая на ту, что много позже станет носить генерал Давид П. Эмнуэльсон.
Человек, смотрящий на задумчивого фюрера, про его сходство с Молчаливым Полом не знает. Ему хочется плюнуть в портрет. Ублюдок с усиками просрал войну. Ублюдок с усиками просрал Германию. Ублюдок с усиками просрал их жизни…
Человек молчит. Отворачивается от портрета. Садится на жесткий вращающийся табурет, стоящий у пульта.
В помещении без окон всё как прошлой ночью. Так же крутится светлая полоса по круглому зеленоватому экрану, так же громко гудят приборы, так же пахнет горячим металлом и нагревшейся изоляцией. Та же жара.
Сейчас:
На стене — портрет президента. Улыбаясь, Буш-младший стоит на фоне своего техасского ранчо. Побелевшие на коленях джинсы заправлены в высокие ковбойские сапоги — свой в доску парень. Он совсем не похож на задумчивого фюрера, но человек, смотрящий на портрет, этого не знает.
Ему хочется плюнуть в улыбчивую харю. Проклятый недоучка поставил на кон их жизни — и, похоже, проигрывает партию. Под тихим августовским небом в десяти милях отсюда мирно спит жена, спит Бонни. Спят под небом, готовым содрогнуться от взрывов и рева моторов…
Человек молчит. Отворачивается от портрета. Садится в удобное вращающееся кресло с гидропружиной и мягкими подлокотниками, стоящее у пульта.
В помещении без окон всё как прошлой ночью. Так же светятся экраны дисплеев, так же еле слышно гудят приборы, так же пахнет фиалковым ароматизатором, заглушающим запах нагревшейся пластмассы. Та же подаренная кондиционерами прохлада.
Пятьдесят семь лет назад:
— Летят! — пытается сказать напарник. Ничего не получается, из осипшей глотки — невнятное хрипение. Он сглатывает комок в горле и выкрикивает:
— Летят! Тревога!
Человек видит все сам. Светлые пятнышки наползают на экран — на вид маленькие и безобидные. Их много. Очень много.
Отточенным движением человек протягивает руку, откидывает прозрачный щиток, давит большую красную кнопку. Кажется — ничего не происходит. Но он знает: там, наверху, сейчас заполошно воют сирены, расчеты торопливо бегут к зениткам, прожектористы шарят слепящими лучами по темному зимнему небу… И — мама обнимает Лотти и молится. Тихонько молится…
Он заставляет себя не думать об этом. Начинается работа.
— Восьмой сектор?
— Сто пятьдесят семь!
— На максимум, быстро!
Напарник с усилием дергает тумблеры — большие, искрящие. Стрелки на круглых циферблатах датчиков движутся рывками. Гудит теперь так, что приходится орать.
— Восьмой?!!!
— Сто восемьдесят два!!!
— Седьмой?!!!
— Сто сорок!!!
— Девятый?!!!
— Сто двадцать девять!!!
Человек знает — это предел. Максимальные цифры за последние трое суток. В Дрездене и окрестностях обесточено всё — кроме их объекта, зенитных батарей и пункта правительственной связи.
— Готовность минус пять!!! — орет напарник, не отрывая взгляд от стрелок.
Пять секунд. Дольше не выдержат конденсаторы, накапливающие чудовищную мощность. Дольше не выдержит проклятый кристалл.
— Минус четыре!!!
Человек вскакивает. Срывает пломбу с рычага на стене. Вцепляется в него двумя руками.
— Минус три!!!
Человек смотрит на экран. Scweinmuttergottes! [17]Проклятые томми и янки что-то просекли — светящиеся пятнышки расползаются по экрану. В седьмом-восьмом-девятом секторах их все меньше.
— Минус два!!!
Человек рычит. Карта, на которую поставлено всё, бита. Удар — первый после испытаний удар полной мощностью — уйдет в никуда. Почти в никуда… Что-то менять — поздно.
— Минус один!!!
Бомбовозы прорвались. Почти все. Бомбы полетят на маму. На Лотти…
— Давай!!!
Человек дергает рычаг.
И — мир куда-то исчезает. Весь. И тело тоже исчезает. Ничего. Темнота. Одинокий мозг висит в центре опустевшей Вселенной — и беззвучно вопит от ужаса.
Проходит всё мгновенно. Вселенная возвращается. Тело тоже.
Человек смотрит на экран — целей стало меньше. Не намного, но меньше. Три сектора пусты.
Сейчас:
— Вижу цель! — пытается сказать подчиненный — молоденький лейтенант. Ничего не получается, из разом онемевшей глотки слышно лишь невнятное побулькивание. Лейтенант надрывно кашляет и выкрикивает:
— Групповая цель! Тревога!
Человек видит все сам. Стилизованные фигурки самолетов вспыхивают на дисплее — на вид маленькие и безобидные. Возникают совершенно неожиданно, ниоткуда. Их много — больше десятка. Человек пытается сосчитать — и сбивается.
Отточенным движением он протягивает руку, барабанит по клавишам со скоростью автоматной очереди, жмет на «ввод». Кажется — ничего не происходит. Но он знает: там, наверху, сейчас заполошно воют сирены, пилоты торопливо бегут к перехватчикам, а дежурящие в воздухе меняют курс, локаторы шарят невидимыми лучами по темному августовскому небу… И — жена обнимает Бониту и молится. Тихонько молится…
Он заставляет себя не думать об этом. Начинается работа.
— Количество?
— Семнадцать!
— Локализация?
— Восемнадцать-три-семь!
Дьябло! Почти над ними!
— Курс?
— Полста три-сто четырнадцать!
— Скорость?
— Двести двадцать!
— Высота?
— Восемнадцать девятьсот!
Подчиненные отвечают, не отрываясь от экранов и клавиатур. Барабанный треск клавиш сливается в сплошной звук. Человек знает — где-то в недрах вычислительного комплекса вся информация прессуется в тугие кодированные пакеты, и несется по волоконно-оптической и по спутниковой связи — в Белый Дом, в НОРАД, в Комитет начальников штабов… Знает и другое — никто ничем не поможет. Просто не успеет. До Миннеаполиса — три минуты полетного времени. Истребители не успевают… А у него — три пусковые установки. И семнадцать целей. И — два миллиона (с Сент-Полом и пригородами никак не меньше) людей за спиной. Людей, с тревогой смотрящих в небо. Среди них — жена. И Бонни.
Пока эти мысли теснятся в голове, он командует, выдает на одном дыхании, без пауз:
— Цель групповая сектор восемь-семнадцать очередью три ракеты ручное наведение метод половинного спрямления — товсь!
Кажется, клавиатуры сейчас разлетятся. Или вспыхнут.
Молоденький лейтенант выпаливает в ответ, не отрываясь от экрана:
— Цель групповая сектор восемь-семнадцать очередью три ракеты ручное наведение метод половинного спрямления — старт!
Он знает — три огромных сигары с ревом и грохотом рванулись сейчас с направляющих. Ракеты старые — и в первые пять секунд полета неуправляемые.
Он берется за ручку наведения — очень похожую на банальный джойстик. Большие яркие цифры в углу экрана показывают обратный отсчет.
Четыре…
Человек крепче стискивает джойстик. Старается успокоить дыхание — все в порядке, все ничуть не сложнее, чем на зачетных стрельбах…