Пока Кристина находилась в больнице, Андрей зачастил к Атасову. Дома ему не сиделось, а выбор был не велик. Армеец забрался к черту на кулички, а Протасов в гости не звал. Валерий, вообще, в последнее время сделался невероятно скрытным. Он так и генерировал таинственность, и сколько бы Андрей ни вынюхивал, планы приятеля оставались тайной за семью печатями.
– Я же тебе говорил, Бандурий! У одной газовой баронессы с Вованом кантуемся. В пригороде.
Атасовская же просторная квартира в центре, да еще в пяти шагах от метро, была открыта приятелям чуть ли не круглые сутки. То Протасов с Вовчиком обрушивались, как снег на голову, то Армеец заглядывал на огонек. Андрей баловался с Гримо, которому шел девятый месяц, с пассивным неодобрением наблюдая, как Атасов ежевечерне залазит в бутылку. Сам Бандура, как правило, не пил, хоть Атасов и звал, за компанию.
– Давай, Бандура, садись.
– Не могу, Саня. Печень. Да и ты бы, заканчивал с этим делом. Ей-богу, цирроз печени заработаешь.
– Так, типа и будет, – меланхолично отвечал Атасов, наливая себе еще. По возвращении из Винницы он ходил чернее тучи. Его отец лежал в госпитале с неутешительным диагнозом – раком почек.
– На глазах гаснет, – сказал Атасов Андрею. – Я с врачами переговорил, по душам, типа. Ну, месяц у него. От силы…
– Он не знает? – спросил Андрей, ежась, как будто похолодало.
– А зачем ему говорить? Пускай доживет в неведении, типа.
В тот вечер Андрей не заставил себя уговаривать, случай обязывал, и они крепко выпили.
– И ничего нельзя сделать? – спросил Бандура, когда они прикончили первую бутылку.
– Место можно заказать, – без тени улыбки сказал Атасов, – на кладбище. Такая стадия – это билет в один конец. Вот он его и вытянул. Значит, типа, не повезло. Давай, Бандура, разливай, не томи душу.
Они опрокинули еще грамм по сто.
Был такой журнал, в советское время, «Знание – сила» назывался, – продолжал Атасов.[86] – Может, типа, и сейчас есть, только я давно не видел. – Он прервался, закурив сигарету.
– Это ты к чему клонишь?
– А к тому, типа, что в половине гребаных случаев, так оно, Бандура, и есть. Знание – сила. А в половине таким боком эта сраная жизнь оборачивается, что знание ни хрена не сила. Понимаешь?
– А кто же тогда сила? Незнание? Так что ли?
Атасов почесал затылок:
– Да нет, наверное…
– Незнание не сила? – предположил Андрей.
У тебя вышел слоган в духе Оруэлла.[87] – Задумчиво проговорил Атасов. – Незнание – не сила. Красиво, типа, звучит.
– В духе кого?
– По крайней мере, – вернулся на свою волну Атасов, – я точно знаю, что он скоро умрет. Я, типа, знаю, а он нет. Мое знание гложет меня, а его незнание – благо. Но, Бандура, в любом случае, это ровным счетом ничего не меняет. Понимаешь?
– Не особенно.
– Через месяц, Бандура, каштаны, типа, расцветут, вишни там, и одуванчики разные. Только ни черта он этого не увидит, потому что будет лежать в земле. И это, Бандура, так же точно, как то, что весну через сто двадцать дней сменит лето. Вот в чем ужас такого диагноза. В определенности, типа, в то время как жизнь, Бандура, одна большая случайность. Длинная цепочка из случайностей. Зато в смерти никаких случайностей нет. Смерть – константа, Бандура.
– Мы с ним никогда, типа, близки не были. Я тебе, кажется, рассказывал. Но, он мой отец. И, по-своему, между прочим, ничего худого мне не хотел. И вот, Бандура, я все равно взял и сбежал.
– Куда сбежал?
– Тут важно не куда, Бандура. Тут главное, откуда. И, самое главное, почему. Я Бандура, не захотел, чтоб он у меня на руках умирал. Поймал себя на мысли, что не хочу его конец ускорять… В уме… Он ведь обречен? Так? И больше мучается, чем живет? Верно я говорю?
– Я не знаю, – пролепетал Андрей.
– Значит, чем быстрее он отмучается, тем скорее закончится этот кошмар. Для него, меня, и матери тоже… Не знаю, долго ли я буду горевать, Бандура, но кошмар закончится, это точно. Я вернусь сюда, и жизнь покатит, типа, своим чередом. Так она обустроена, парень.
Бандура вытаращил глаза, собираясь возразить.
– Прекрати, типа, ладно? Незаменимых людей нет, так? Жизнь одного человека мало что значит в Большой Картине.
– А если каждый из нас и есть Большая Картина? – спросил Андрей.
– Тогда картин много, – сказал Атасов. – И навряд ли они Большие.
– Мы этого никогда не узнаем.
– Не узнаем, – согласился Атасов. – Потому я и сбежал. Попрощался с ним заживо и удрал, наплетя какую-то, типа, чепуху про неотложные дела. А теперь буду ждать телеграмму. Похоронку, типа.
* * *
2-е марта, среда
– Знаешь, Саня, – сказал Бандура Атасову как-то вечером, – если не ошибаюсь, я видел «газовую баронессу» Протасова.
– Иди ты? – прищурился Атасов.
– Ну, или барышню, которую он за баронессу выдает.
– И что, типа?
– Очень даже ничего киска. Платиновая блондинка. Симпатичная. И прикинута будь здоров.
– Вот, значит, как, – протянул Атасов безразлично.
– Ага. Выходим мы утром из кафе. Я, Валерка и Волына. Ну, пока, пока, пока. Разбежались, то бишь. Я в сторону «Украины» почесал, а они на Львовскую площадь.
Атасов вскинул бровь.
– И тут, – продолжал Бандура краснея, – я вспоминаю, что сигареты забыл. А ближайшие ларьки на площади! Давай за ними. Когда, гляжу, стоит Валерка рядышком с такой нехилой козой, ты бы видел, и распинается, а Вовчик в пяти метрах топчется. Как доберман на прогулке.
– Да ты, Бандура, готовый соглядатай, – с издевкой вставил Атасов, – прямо бери, типа, и вербуй в наружку.
Андрей немного смутился.
– Ты, конечно же, подошел и представился, – предположил Атасов.
– Подкалываешь, да, Саня?
– Боже, типа, сохрани.
– Знаешь, кого мне эта блондинка напомнила?
– ?
– А ту козу милицейскую, с которой полковник Украинский из Гробарей в Киев укатил.
– Это, типа, когда у тебя отцовскую машину забрали?
– Угу.
– Да ну, – Атасов изобразил сомнение. – Привиделось, типа. И потом, Бандура, у тебя что, фотографическая память? Год ведь прошел.
– Фотографическая или нет, а тачка та же, – с жаром возразил Бандура. – Красная «Мазда 323». Сели они с Протасовым, и укатили.
– А Вовчик?
– Вовчик на второй трамвай поплелся.
– Стало быть, Вовчика они с собою не взяли?
– Не взяли, Саня.
– Третий, типа, лишний?
– Точно.
– А где же тогда «Линкольн» Армейца?
– Я бы тоже хотел з-знать, где мой «Линкольн»? – сказал Армеец, появляясь на кухне. – Вы ч-чего двери не-не закрываете?
– Это не мы, это те два жлоба – Валерка с Вовчиком, – сказал Бандура, – это они за собой не захлопнули.
– Да-давно ушли?
– С полчаса, примерно.
– Вот че-черт, – Армеец хлопнул себя по бедру, – разминулись!
– Тебе они, типа, на кой?
– Ка-как это, на кой? Протасов у меня с-стрельнул «Линкольн». Сказал, на п-пару дней, а теперь не отдает.
– Успокойся, Эдик, – вмешался Бандура. – Ты же знаешь Валерку. Он, должно быть, уже позабыл, что тачка принадлежит тебе.
– Как это по-позабыл?! Ты машину когда в последний раз видел?
– Сегодня. За рулем, кстати, Волына сидел.
– Волына?! – Эдик схватился за сердце. – Где эти гады живут?!
– Ты не кипишуй, – в тон Андрею добавил Атасов. – На кой она, типа, тебе сдались? Машина эта. Она же топливо жрет, как танк. Сейчас развозки по всему городу ходят.
– Как это, на к-кой?!
– Да плюнь, – вторил Атасову Бандура. – Плюнь и разотри, старина. Я же сказал: видел я твой «Линкольн». Целым и невредимым. Ну там, без заднего бампера, правда. Протасов говорит, будто их «ЗИЛ» на перекрестке догнал. Тормоза, мол, отказали.
Армеец зашатался.
– Протасов, вроде как, сто гринов с водилы содрал. А Вовка отрихтовал. Он в колхозе трактора ремонтировал. Понятие имеется, о технике.
– Это, типа, вообще счастье, что они твой шарпак в озере не утопили, – продолжал Атасов. – Их же с Вовкой хлебом не корми, дай за зайцами по полям погоняться. Один рулит. А второй из двустволки… бах, типа… А ночью, между прочим, ни черта, типа, не видать. Где яма, где овраг?
– Кроме ш-шуток, ребята?!
– Какие уж тут, типа, шутки, Эдик?
Армеец без сил опустился на табуретку.
– Покатаются и отдадут, – заверил Бандура.
– Я их у-у-убью!
– Правильно, типа, – согласился Атасов и добавил, меняя тему. – Так и что там дальше было? С блондинкой твоей?
– Дальше они укатили. – Приуныл Андрей. – Я хотел пешком за ними угнаться, но у «Мазды» сто коней под капотом… Слышишь, Саня. Если бы ты номера через ГАИ пробил…
– Правилова, типа, попроси.
– Ему сейчас до меня…
– Олегу Пе-петровичу сейчас не до Бандуры, – кивнул Армеец. – Он банк у Поришайлы п-принимает.
– От тебя, Бандура, одни проблемы, а толку как с козла молока, – поморщился Атасов, скептически глядя на Андрея. – Ладно. Черт с тобой. Давай, диктуй номера.
[88]
Термин «свадебный генерал» сразу пришел на ум Олегу Петровичу. Далее ему представились несчастные паяцы, выставляемые ДЛЯ ПОНТУ у фасадов дорогих кабаков. Их канареечные мундиры с эполетами из папье-маше скорее насмешка над военной формой.
«Хотя зарабатывают они не меньше, чем настоящие полковники. А если учесть чаевые… Кто еще паяц, спрашивается? Тот еще вопрос?»
Оставив его пока открытым, Правилов быстрым шагом миновал холл и сбежал мраморными ступенями. Охранники распахнули дверцы, Олег Петрович плюхнулся на сидение и пролаял водителю:
– На Воровского в темпе давай!
* * *
Банк «Бастион», прозванный также «Неограниченным Кредитом», родился поздней осенью 1993-го года, появившись, как для стороннего наблюдателя, словно по мановению волшебной палочки. По щучьему велению, по нашему хотению, как принято выражаться в народных сказках. Стороннему наблюдателю не понять, сколько гор требуется сдвинуть, во сколько кабинетов протоптать тропу, какое море разливанное дензнаков извести, чтобы все нужные бумаги прошли как по маслу, а мыслимые и нет лицензии были получены без сучка, без задоринки и в срок. Вот уж поистине, банк открыть – не поле перейти.
Некогда Валентин Пикуль,[89] описывая в «Реквиеме каравану» рождение германского сверхдредноута «Бисмарк», нашел такие строки: «…от одной матери Германии, от одного отца, немецкого фашизма». Перефразируя Пикуля можно утверждать, что если мамой «Бастиона» была болезненно нестабильная отечественная экономика, то безусловным папой Артем Павлович Поришайло. Есть такие слова у Высоцкого:
Кто сказал, все сгорело дотла,
Больше в землю не бросите семя…[90]
Говоря о семенах Артема Павловича, приходится констатировать, что они оказались чрезвычайно живучи. И метал он их ни куда попало, а с умом. И вот, в конце 93-го года, взошла первая поросль. Словно жерло проснувшегося вулкана, знаменующее определенный этап титанических процессов, проистекающих в толще горных пород. Там, где раскаленная магма бушует.
* * *
Более сотни лет простояло в Солдатской Слободке[91] старинное, возведенное в стиле венского модерна при царе-батюшке Александре Третьем[92] здание. Первый и второй этажи дома до последнего времени занимала государственная контора с загадочным названием Промстройснабреконструкция. На верхних этажах располагались коммуналки. Сотрудниками, а, точнее, сотрудницами «тра-ля-ляреконструкции» были в подавляющем большинстве толстушки позднего бальзаковского возраста. Толстушки круглыми днями заполняли какие-то ведомости, стуча клавишами архаичных «Ятраней» и кнопками калькуляторов «Электроника», которые войдут не в каждый карман. Очевидно, производимую толстушками макулатуру в последнее время никто не читал, и контору расформировали за ненадобностью. Толстушки съехали в неизвестном направлении, и, вероятно, их слизала история. После них остались кучи бумажного мусора и замызганные до черноты стекла в рассохшихся деревянных рамах.
Как говорится, свято место пусто не бывает. Едва толстушек и след простыл, как в доме побывали эксперты-оценщики, вооруженные рулетками, фотоаппаратами и таблицами. Померив, пощелкав и кое что прикинув в уме, оценщики засели за отчеты. И двух недель не прошло, как из-под их перьев вышел документ, примечательный во всех отношениях. Было в точности установлено, что дом в Слободке никуда не годится. Пятиметровой толщины стены покрыты зловещего вида плесенью, перекрытия усыпали трещины, а фундамент так основательно просел, что кровля не сегодня завтра обрушится. Из всего вышеперечисленного следовало, что дом аварийный и подлежит сносу.
Дом обнесли высоким забором, отключили от коммуникаций, а жильцов коммуналок выкинули с милицией. ОНА ВЕДЬ «ВСЕГДА ГОТОВА» СТАРАТЬСЯ, ЕСЛИ РЕЧЬ НЕ ИДЕТ О НАСТОЯЩИХ БАНДИТАХ. Возникли серьезные опасения, что дом вообще снесут, и получится, как написал поэт:
Стоял тот дом всем жителям знакомый,
Его еще Наполеон застал.
Жильцы давно уехали из дома,
А он пока стоял…[93]
Но, к счастью, обошлось. Никто не стал бить гирей по крыше, а наоборот, рабочие с Западной Украины заново оштукатурили фасад, зашили внутренности гипсо-картоном, приделали к крыльцу мраморные ступеньки, вставили на место пустых оконных глазниц стеклопакеты, а крышу застелили евро-шифером веселенького красного цвета. Прямо по тем самым балкам и стропилам царского времени, которые обещались вот-вот рухнуть, но пока, отчего-то, не рухнули. Едва работы подошли к концу, Артем Павлович Поришайло, Единственный Участник и Победитель Тендера, вызвал Правилова, поручив разобраться с рабочими.
– Что-то много они, гм, хотят. Значит, г-гм, ни копейки.
Едва западенцев спровадили восвояси, банк «Бастион» справил новоселье, с подобающей помпой, и через его счета потекли финансовые ручейки, речушки и потоки. К банку потянулись клиенты, привлеченные высоким качеством обслуживания, удивительным бассейном с экзотическими рыбками в холле и длинными ногами операционисток на всех первых трех этажах. На этажи с четвертого и выше чужакам доступа не было. Там разместился один из офисов Поришайлы.
* * *
Под самый конец 93-го года Артем Павлович подарил миру и второе свое детище, доверительное общество «Наше будущее». Правда, свое участие в нем Артем Павлович не афишировал, построив взаимоотношения с новорожденным Трастом по принципу: всем распоряжаюсь, но ровным счетом ни за что не несу ответственности. В полном соответствии с партийными принципами советской эпохи. Других Артем Павлович не знал. Вскоре значительное число наших с вами сограждан доверило свои вклады развернутой Поришайло финансовой пирамиде. Проценты «Наше будущее» сулило такие головокружительные, что толпы жаждущих разместить средства напоминали те, что некогда штурмовали Мавзолей товарища Ленина. Сотрудники траста валились с ног, не успевая обналичивать поступления, впоследствии переводившиеся на благодатный и законопослушный Запад. Бизнес по обиранию лохов ушастых оказался настолько рентабельным, что переплюнул прибыли, извлекаемые господином Поришайло от импорта никуда негодных западных удобрений, всучиваемых затем воротилам от сельского хозяйства. Траст «Наше будущее» превзошел все ожидания и прогнозы. Недаром Артем Павлович и название такое придумал. «Наше будущее», г-гм. Причем, никто никого не обманывал. Будущее действительно подразумевалось «нашим», касательно временной составляющей. Хотя, и разным с экономическо-финансовой точки зрения. У Артема Павловича одно. А у сограждан-лохов иное. У него в Конче-Заспе или Ницце. У них на помойках или в могилах.
* * *
В сентябре 93-го года, под самый конец обожаемого Бонифацким бархатного сезона, исполнительный комитет Нахимовского райсовета города героя Севастополя зарегистрировал очередную коммерческую структуру – Закрытое акционерное общество «Торговый Дом Бонифацкого». Боник за документами заехал лично. Забрал из рук слегка зардевшегося чиновника скоросшиватель с нотариально заверенными бумагами, сообщавшими в установленной законом форме, что у ЗАО «ТД Бонифацкого» День рождения.
– Приятно было с вами работать, – сказал Боник, протягивая ладонь.
– Взаимно, Вацлав Збигневович. – Чиновник проникновенно улыбнулся. – Всегда к вашим услугам.
«Да уж, всегда готовы», – подумал Бонифацкий, бумажник которого полегчал на семьсот американских долларов, любовно прозванных в народе «убитыми енотами». Пресно-безвкусные «условные единицы» могло выдумать только государство.
– Ну, всего. – Улыбнулся Бонифацкий, собираясь уходить.
– Вацлав Збигневович. Вы печать забыли.
– Ах, да, спасибо.
Спор о том, кто больше повинен во взятках, дающие предприниматели, или берущие чиновники, напоминает рассуждения о первородности курицы и яйца. Взяточничество явление отвратительное, свидетельствующее о нездоровье общества. И с ним надо бороться. Тот метод, при котором каждый крупный чиновник за год службы становится олигархом, пресекает взяточничество на корню, превращая взятку в банальный конверт с баксами, переложенный из бокового кармана в нагрудный. В самом деле, сам себе не «забашляешь». Это безусловное отечественное ноу-хау. Впрочем, в 93-м до такого положения вещей было еще далеко.
Покинув гостеприимное здание исполкома, Боник прошагал к гостевой стоянке, где его дожидался Витряков. Леня сидел за рулем черного, будто смоль «Бимера» 750-й модели, зевая, как умеют только волки. Смазливая девчонка на заднем сидении дремала, подложив под голову куртку. Это была новая пассия Витрякова, очередная семнадцатилетняя мисс «Безнадега-93», подцепленная буквально на днях в одном из приморских кабаков. Девчонка запала на крутую тачку и откровенно бандитский имидж Витрякова. Леня купился на приставку мисс, потому как всевозможные коронованные, пускай, и кем попало, особы были его слабостью. Вообще, эти миры, как правило, рядом – мир красивых, но пустопорожних девушек, и мир крутых бандитов, где ревут моторами иномарки и катера, а баксы летят вперемешку с головами.
– Ништяк? – спросил Витряков, приоткрывая левый глаз.
– Все в порядке, Леня.
– Куда теперь? Может, отметим?
Вацик покачал головой:
– Попозже. Лучше давай в Херсонес подъедем. Побродим по берегу. Разговор есть. А там никто не помешает.
Тропинки древнего Херсонеса с юности манили Бонифацкого. И он был рад побывать там еще разок. Тем более, что день обещался быть погожим. Пронзительно голубое небо усыпали мелкие облачка, похожие на следы разрывов артиллерии ПВО. Воздух был чист и свеж. Легкий ветерок нес с моря прохладу и баюкающий плеск волн. На берегу навряд ли было многолюдно. Отдыхающие разъехались до следующего сезона.
– Потоптать бы, – сказал Витряков. – Давай в кабак завалимся. Там и перетрем. Без проблем.
– В Херсонесе закусочная есть, – возразил Бонифацкий, – на берегу.
– У меня от закусочных срачка, – тоном капризного ребенка сообщила проснувшаяся пассия Витрякова. Это и решило дело.
– Ладно, поехали, – буркнул Леня. Просто, чтобы насолить девчонке.
Ты это назло? – осведомилась девушка.
Отвали.
Ты дурной, б-дь.
Заглохни, короста. Пока я добрый.
Они быстро миновали центр Севастополя. «БМВ» не входило в число тихоходов. Особенно, в руках Витрякова.
Не лети, – попросил Бонифацкий.
А что? – не понял Витряков.
В который бы раз не бывал в Севастополе Бонифацкий, город вызывал у него какое-то особое чувство, выразить которое словами он бы, пожалуй, не сумел. У каждого города свое лицо. И своя, особенная, аура. Севастополя это касается вдвойне. Его центру свойственно совершенно непередаваемое обаяние. То ли благодаря тенистой зелени бульваров, то ли аккуратные и по-военному опрятные улицы навевают нечто такое. Здесь каждый дом тесно связан с военно-морской историей. Севастополь, город военных моряков и в одном этом слове заложено все, что ты видишь, слышишь и чувствуешь.
Почему не лететь? – ухмыльнулся Витряков, – Я давлю, оно едет. Может, пешком, б-дь на х… пойдем?!
Оставив позади центральную часть, они очутились на мысу, приютившем некогда древнегреческий город-колонию. Витряков въехал на территорию заповедника, сунув смотрителю какую-то мелочь. Бросив «БМВ» на пожелтевшей от былого летнего зноя лужайке, троица двинулись тропинкой вдоль берега туда, где высились руины храма. Под ногами урчало море, волны ухали о скалистый берег.
Я купаться хочу, – подала голос мисс «чего там-93». Витряков постучал по виску.
Илья в воду нассал. Как для дебилов, специально. – Он долгое время рос в деревне у бабушки, и если не верил в народные приметы, то, по крайней мере, о них слышал.
Я тоже писать хочу…
Ну так ссы.
Фи.
Не фи, коза дурная, а нечего было на пиво кидаться. Как, б-дь, из голодного края.
По дороге они притормозили у забегаловки, вследствие чего Витряков нес под мышкой пакет, набитый баночным пивом, чебуреками и сосисками в тесте, именуемыми почему-то «горячими собаками». Зеленые изгороди расступились, открыв широкую поляну, посреди которой торчали в небо остатки мраморных колонн. Они всегда напоминали Бонику останки какого-нибудь динозавра. Пол украшала мозаика, и это было все, что сохранилось от строения. Время смело его вместе с городом, превратив самих эллинов в персонажей мифов, детских книг и мультфильмов. И только мозаика выстояла, сохраняя таинственным образом тепло ладоней сотворившего ее мастера. Витряков с хрустом откупорил пиво. Они уселись на ступеньках под балюстрадой.
Я пойду искупаюсь, – сказала «мисс Безнадега».
Я ж тебе про Илью объяснял…
Пошел твой Илья.
Витряков сплюнул на мозаику:
Вали. Мудачек топтать, только аппарат тупить.
У меня купальника нету.
Родить тебе, б-дь?
Девушка сбросила одежду. Кожа у нее была нежная, бархатная, как персик. Избавившись от трусиков, она одарила Бонифацкого лучезарной улыбкой. Он ответил своей, в меру сдержанной, с досадой почувствовав, как старый друг зашевелился в штанах. Витряков заиграл желваками, придававшими ему определенное сходство со Щелкунчиком из известного советского мультфильма.
Ну, я пошла?
Ага. Иди, б-дь. От греха.
Она зашагала к берегу под их дружными взглядами, сосредоточившимися чуть пониже поясницы. Там было на что посмотреть.
Вот сучка чумная, – сквозь зубы сказал Витряков. – Вообще, б-дь, без тормозов.