Пратчетт Терри. Опочтарение

   Значит, Игнавия тоже добрался сюда. У него хватило ума разобраться с невидимым полом, но вид чужой головы, проплывающей сквозь его собственную, доконал его…
   Мокрист побежал за мальчишкой. Он заблудился здесь, ведь вместе с Грошем он осмотрел не больше десятой части здания, все остальное было заблокировано почтой. Должны быть другие лестницы, существующие в настоящем. Первый этаж, вот что было его целью: надежный пол.
   Мальчишка прошел сквозь дверь в комнату, полную посылок, но Мокрист успел заметить в дальнем ее конце другую дверь и намек на перила. Он побежал, и пол исчез у него из-под ног.
   Возникло короткое ужасное ощущение лавины писем, падающих рядом с ним. Он, задыхаясь, приземлился на огромную кучу сухой древней почты. На секунду сквозь дождь из писем он успел заметить наполовину заваленное почтой пыльное окно, и продолжил погружение. Куча под ним начала двигаться, сползая вниз и вбок. Потом раздался треск, похожий на звук двери, сорванной с петель, и боковое скольжение ускорилось. Он умудрился вынырнуть на поверхность как раз вовремя, чтобы треснуться головой об верхнюю планку дверного косяка, а затем течение вновь утащило его вниз.
   Беспомощный, барахтаясь в потоке почты, Мокрсит смутно ощутил содрогание, когда провалился пол. Письма устремились в пролом, увлекая его с собой в новый поток конвертов. Свет исчез, когда на него рухнули тысячи писем, а потом исчез и звук.
   Тьма и молчание сжали его в кулаке.
   Мокрист фон Губвиг стоял на коленях, положив голову на руки. Здесь был воздух, но теплый и затхлый, и его не хватит надолго. Он не мог и пальцем шевельнуть.
   Возможно, здесь он и умрет. Скорее всего, здесь и умрет. На него навалились, должно быть, целые тонны почты.
   "Я вручаю мою душу любому богу, который сможет найти ее" — пробормотал он в затхлый воздух.
   Перед его внутренним взором плясала, изгибаясь, синяя линия.
   Это были написанные от руки буквы. Но они говорили.
   "Дорогая Мамочка, я прибыл блогополучно и нашел отличную комнату в…"
   Было похоже на голос деревенского парня, но со скрипучиминотками. Если бы письмо могло говорить, то именно таким голосом. Слова разбегались, а буквы искривлялись и наклонялись в разные стороны под пером явно непривычного к письму человека…
   …и перешли в другую строку, написанную твердо и аккуратно:
    "Уважаемый Сэр, имею честь сообщить Вам, что я назначен исключительным распорядителем недвижимости усопшего сэра Дэви Трепета, а именно, поместья "Всевозможные Благословения", и похоже, что вы являетесь единственным…"
   Голос продолжал говорить фразами столь четкими, что за ними так и виделся письменный стол, а позади него шкафы, доверху забитые книгами по юриспруденции, но уже зазвучала третья строка.
    "Дорогая миссис Кларк, с превеликим сожалением сообщаю вам, что вчера в схватке с врагом ваш муж, К.Кларк, сражался исключительно доблестно, но был…"
   А затем они все зазвучали одновременно. Дюжины, сотни, тысячи голосов заполнили его слух, а строки зазмеились перед внутренним взором. Они не кричали, просто зачитывали письма, пока его голова не заполнилась звуками до отказа, и в них стали возникать новые слова, как инструменты оркестра, звенящие, скрипящие и дующие, приближаясь к единой кульминации…
   Мокрист попытался закричать, но конверты забили ему рот.
   А потом на его ноге сомкнулся мощный захват, и он обнаружил себя в воздухе, висящим вниз головой.
   — А, Мистер Губфиг! — прогрохотал голос мистера Помпы — Ходили На Разведку! Добро Пожаловать В Ваш Новый Кабинет!
   Мокрист выплюнул бумагу и втянул воздух в разрывающиеся от боли легкие.
   — Они… живые! — прохрипел он — Они все живые!И очень рассержены! Они говорят! Это была негаллюцинация! У меня бывали галлюцинации, они безвредны! И теперь я знаю, как умерли все остальные!
   — Счастлив За Вас, Мистер Губфиг! — сказал Помпа, перевернул его в более естественное положение и побрел прочь из комнаты по грудь в почте, пока новые письма тонкой струйкой падали вниз сквозь дыру в потолке.
   — Вы не понимаете! Они говорят! Они хотят… — Мокрист помедлил. Он все еще слышал шепот у себя в голове. И сказал, скорее самому себе, чем голему — Похоже, они хотят, чтобы их… прочли.
   — Это Предназначение Письма — хладнокровно прокомментировал Помпа — Лучше Посмотрите, Как Я Почти Расчистил Вашу Квартиру.
   — Послушай, это же просто бумага! Но они говорят!
   — Да — тяжело прогрохотал голем — Это Место — Гробница Непрозвучавших Слов. Они Изо Всех Сил Стараются Быть Услышанными.
   — Ох, да ладно вам! Письма это всего лишь бумага. Они не могут говорить!
   — Я Всего Лишь Глина, И Я Слышу — ответил Помпа с тем же приводящим Мокриста в бешенство спокойствием.
   — Да, но к твоей глине добавлены какие-то фокусы-покусы…
   Голлем повернулся, чтобы взглянуть на Мокриста, и огонь в его глазах заполыхал ярче.
   — Я оказался… в прошлом, кажется — пробормотал Мокрист, делая шаг назад — Но это было… в голове. Вот как умер Бакенбард. Он упал с лестницы, которой в прошлом там небыло. А мистер Игнавия умер от страха. Я уверен! А потом я утонул в письмах! А потом была, наверное… дыра в полу или что-то такое, а потом… я упал, и я… — он помолчал. — Здесь нужен священник или волшебник. Короче, тот кто разбирался бы в таких вещах. Не я!
   Голем сгреб в охапку письма, в которых недавно был похоронен его подопечный.
   — Вы Почтмейстер, Мистер Губфиг — заметил он.
   — Это просто трюк Ветинари! Я не почтальон, я всего лишь мошенник…
   — Мистер Губвиг? — раздался позади него нервный голос.
   Он обернулся и увидел стоящего в дверях Стэнли, который вздрогнул, разглядев выражение на лице начальника.
   — Да? — резко спросил Мокрист — Какого черта… В чем дело, Стэнли? Я сейчас немного занят.
   — Там люди — ответил Стэнли, неуверенно улыбаясь — Там люди. Внизу, в главном зале.
   Мокрист пронзил его взглядом, но Стэнли, кажется, уже завершил свою краткую речь.
   — И эти люди…? - подсказал Мокрист.
   — Они спрашивают вас, мистер Губвиг — продолжил Стэнли — Они говорят, хотят видеть человека, который собрался стать почтмейстером.
   — Я несобирался… — начал Мокрист, но потом сдался.
   Нет смысла объяснять все это мальчишке.
   — Извините, Почтмейстер — раздался позади него голос голема — Но Я Хотел Бы Завершить Выполнение Текущей Задачи.
   Мокрист шагнул в сторону, и глиняный человек вышел в коридор, старые доски пола скрипели под его огромными ступнями. Выйдя вслед за ним, Мокрист понял, как голем умудрился расчистить его кабинет. Стены соседних комнат выгибались наружу так, что казалось еще чуть-чуть, и они лопнут. Уж если голем запихивает что-нибудь в комнату, оно так и остается там.
   Вид работающего голема подействовал на Мокриста успокаивающе. Было в мистере Помпе что-то такое, очень… ну, приземленное.
   Чтобы избавиться от голосов в голове, Мокристу сейчас была нужна нормальность: нормальные люди, чтобы с ними говорить, обычные нормальные занятия, чтобы работать. Он смахнул кусочки бумаги со своего стремительно теряющего приличный вид костюма.
   — Ну ладно — сказал он, пытаясь найти свой галстук, который в конце концов обнаружился висящим у него за спиной — Я пойду погляжу, что им нужно.
   Они ждали его на лестничной площадке главной лестницы. Это были стрики, худые и согнутые, похожие на слегка постаревшие копии Гроша. И одеты они были в такую же как у него древнюю униформу, но было в них кое-что странное.
   У каждого с макушки остроконечной шляпы свисал на веревочке голубиный скелет.
   — Ты ли Непогашенный? — прорычал один из них при его приближении.
   — Что? Кто? Я? — промямлил Мокрист.
   Надежда на нормальность внезапно опять исчезла.
   — Да, вы, сэр — прошептал позади Стэнли — вам нужно сказать «да», сэр. Ух, сэр, хотел бы я быть на вашем месте.
   — Зачем?
   — И во второй раз вопрошаю: Ты ли Непогашенный? — повторил старик уже явно рассерженным голосом.
   Мокрист заметил, что у него отсутствовали фаланги на трех средних пальцах правой руки.
   — Ну, наверное. Если вы так настаиваете.
   Это заявление было встречено весьма неодобрительно.
   — И в последний раз: Ты ли Непогашенный? — на этот раз в голосе звучала явная угроза.
   — Да, хорошо! Раз уж так нужно для нашей беседы, да! ЯНепогашенный! — закричал Мокрист — А теперь давайте…
   Сзади ему на голову накинули что-то черное, и он почувствовал, как вокруг шеи туго затянулась веревка.
   — Непогашенный медлителен — проговорил ему прямо в ухо другой трескучий голос, и Мокриста схватили невидимые, но крепкие руки — Не почтальон он.
   — С вами все будет в порядке, сэр — Стэнли пытался успокоить вырывающегося Мокриста — Не волнуйтесь. Мистер Грош поможет вам. Вы запросто с этим справитесь, сэр.
   — С чем? — закричал Мокрист — отпустите меня, вы, глупые старые дьяволы!
   — Непогашенный боится Маршрута — прошипел один из нападающих.
   — О да, Непогашенный Вернется к Отправителю нескоро — сказал другой.
   — Непогашенный должен быть взвешен — добавил третий.
   — Стэнли, немедленно позови мистера Помпу! — закричал Мокрист, но капюшон был из толстой ткани и крепко затянут.
   — Я не должен этого делать, сэр — ответил Стэнли — совсем не должен, сэр. Все будет в порядке, сэр. Это просто… проверка, сэр. Это Орден Почты, сэр.
   "Смешные шляпы. — подумал Мокрист и немного расслабился. — Обман и угрозы… Знаю я эти штучки. Мистицизм для лавочников. В целом мире нет города, в котором не было бы Верного и Древнего и Справедливого и Тайного Ордена, созданного маленькими людьми, которые думают, что могут познать секреты древних, собираясь на пару часов ночью каждый четверг, и которые понятия не имеют, как глупо они выглядят, напялив длинные балахоны. Уж я мог бы и догадаться, я и сам состою в дюжине подобных организаций. Готов поспорить, у них и секретное рукопожатие есть. Я знаю больше этих секретных рукопожатий, чем сами боги. Ну что ж, значит я не в большей опасности, чем среди пятилетних детей. А может, и в меньшей. Непогашенный… боже ты мой".
   Он расслабился. Позволил свести себя вниз по ступеням и несколько раз повернуть вокруг собственной оси. Ага, да, верно. Новичка нужно напугать, хотя все знают, что это просто игра. Все должно звучатьстрашно, ты можешь даже почувствоватьстрах, но ничего действительно страшногос тобой не случится. Он припомнил, как вступал в… как же они назывались?
   Ах, да — "Люди Пашни", это было в каком-то маленьком городке под сенью кочанов ^[62]. Ему завязали глаза, и Люди Пашни издавали вокруг самые страшные звуки, какие только могли придумать, а затем голос в темноте прокричал: "Пожми руку Старому Мастеру!", Мокрист протянул руку и ему подсунули козлиное копыто. Кто пройдет через это, не обмочив штанов — тот и выиграл.
   На следующий день он обжулил троих своих доверчивых Братьев на 80 долларов. Теперь эта история не казалась такой уж смешной.
   Старые почтальоны привели его в большой зал. Он догадался, услышав, какое здесь эхо. И в зале еще кто-то был, если верить вставшим дыбом волоскам на шее. Может даже и не только люди — ему послышалось приглушенное рычание. Но ведь оно так всегда и бывает, верно? Все должно звучать очень страшно. Главное, не бояться, действовать смело и решительно.
   Сопровождающие покинули его. Секунду Мокрист стоял один в темноте, а потом почувствовал, что его схватили за локоть.
   — Это я, сэр. Старший Почтальон на испытательном сроке Грош, сэр. Ни о чем не волнуйтесь, сэр. Сегодня я ваш Временный Дьякон ^[63].
   — Это необходимо, мистер Грош? — вздохнул Мокрист — я ведь уженазначен Почтмейстером, вы же знаете.
   — Назначены, да. Но не Приняты, еще нет, сэр — Отправлен не значит доставлен, сэр.
   —  О чемты вообще болтаешь?
   — Не могу раскрывать секреты Непогашенному — благочестиво промолвил Грош — Однако вы неплохо справляетесь, сэр, если дошли до этого этапа.
   — Ох, ну ладно — сказал Мокрист, стараясь чтобы его голос звучал небрежно — Ну и что же самое страшное вы мне приготовили, э?
   Грош молчал.
   — Я спросил… — начал Мокрист.
   — Я просто задумался над вопросом, сэр. Дайте подумать… да, сэр. Значит так: худшем случае вы можете потерять все пальцы на одной руке, охрометь на всю жизнь и переломать половину костей в теле. О, и они не примут вас в Орден. Но вам не о чем беспокоиться, сэр, абсолютно не о чем!
   Где-то в вышине прогремел голос:
   — Кто привел Непогашенного?
   Рядом с Мокристом Грош прочистил горло и ответил дрожащим голосом:
   — Я, Старший Почтальон на испытательном сроке Толливер Грош, привел Непогашенного.
   — Ты упомянул насчет костей специально, чтобы напугать меня? — прошипел Мокрист.
   — Стоит ли он во Мраке Ночи? — требовательно спросил голос.
   — Стоит, Почтенный Мастер! — радостно прокричал Грош, и прошептал, обращаясь к Мокристу — Некоторые наши старички были счастливы, что вы вернули буквы.
   — Отлично. Так вот, что касается упомянутых поломанных костей…
   — Тогда пусть он пройдет Маршрутом! — скомандовал голос.
   — Мы сейчас просто пойдем вперед, сэр. Ничего сложного — торопливо зашептал Грош — Вот. Встаньте здесь.
   — Послушай — занервничал Мокрист — все это представление… оно ведь чтобы простонапугать меня, да?
   — Предоставьте все мне, сэр — прошептал Грош.
   — Но послушай… — начал Мокрист, но тут рот ему заткнули капюшоном.
   — Да обует он Ботинки! — продолжал голос.
   "Удивительно, как можно услышатьзаглавную букву" — подумал Мокрист, пытаясь не подавиться плотной тканью.
   — Прямо перед вами пара ботинок, сэр — послышался хриплый шепот Гроша — Наденьте их. Ничего сложного.
   — Уффф! Да, но послушай…
   — Ботинки, сэр, пожалуйста!
   — Мокрист неловко снял свои ботинки и засунул ноги в другие, невидимые башмаки. Они оказались тяжелыми, как свинец.
   — Маршрут Непогашенного Тяжел! — провозгласил гулкий голос — Пусть он продолжает!
   Мокрист шагнул вперед, наступил на что-то, покатившееся у него из-под ног, споткнулся, рухнул вперед и почувствовал жуткую боль, ударившись голенями обо что-то железное.
   — Почтальоны — требовательно спросил гулкий голос — каков Первый Псалом?
   Голоса запели хором в темноте:
    "Швырятели проклятые, можно ли доверять им? Игрушки, коляски, садовые инструменты… их не волнует, что они оставляют на дорожках и что валяется там темной ночью!"
   — Плачет ли Непогашенный? — спросил голос.
   "Я, наверное, сломал подбородок — думал Мокрист, пока Грош поднимал его на ноги. — Я сломал подбородок!"
   Старик прошипел:
   — Неплохо, сэр — а потом заговорил громче, обращаясь к невидимым наблюдателям — Он не рыдал, Почтенный Мастер, но был тверд!
   — Да возьмет он Сумку! — прогрохотал далекий голос. Мокрист уже начал его ненавидеть.
   Невидимые руки перекинули лямку через плечо Мокриста. Когда руки отпустили сумку, ее вес согнул его почти пополам.
   — Сумка Почтальона Тяжела, но вскоре станет Легка! — голос отражался эхом от стен.
   "Никто не говорил, что будет больно — подумал Мокрист — ну, тоесть они говорили, но никто не говорил, что на самом деле…"
   — Пора идти, сэр — поторопил невидимые Грош — Это Маршрут Почтальона, не забывайте!
   Мокрист очень осторожно, бочком, пошел вперед и почувствовал, как пнул ногой что-то, откатившееся прочь.
   — Он не наступил на Роликовые Коньки, Почтенный Мастер! — доложил Грош невидимым зрителям.
   Мокрист приободрился, хотя и страдал от боли, сделал еще два осторожных шага, и снова что-то отскочило от его башмака.
   — Безответственно Брошенная Пустая Пивная Бутылка не остановила его! — с триумфом крикнул Грош.
   Расхрабрившийся Мокрист сделал еще один шаг, наступил на что-то скользкое и почувствовал, как его нога скользит в сторону и вверх. Он тяжело рухнул на спину, ударившись затылком об пол. Он был уверен, что услышал, как треснул череп.
   — Почтальоны, каков Второй Псалом? — скомандовал голос.
    — Собаки! Истинно вам говорю, нет на свете такой вещи, как хорошая собака. Если некоторые не кусают, то гадят все! И это хуже, чем наступить в машинное масло!
   Мокрист с трудом поднялся на колени, у него кружилась голова.
   — Все нормально, все нормально, вы продвигаетесь! — зашипел Грош, хватая его за локоть — Вы пройдете, хоть небо на землю свались. — он понизил голос еще сильнее — Вспомните, что написано на здании!
   — Миссис Торт? — пробормотал Мокрист.
   А потом подумал: "Там про дождь или про снег? Или про снег с дождем?" Он услышал шорох, а потом еще сильнее согнулся под весом своей сумки, с головы до ног облитый водой, от его головы отскочило брошенное с излишним энтузиазмом ведро.
   Ага, значит, дождь. Он выпрямился как раз вовремя, чтобы ощутить, как сзади по шее пополз леденящий холод, и чуть не закричал.
   — Это были кубики льда — зашептал Грош — Их взяли из морга, но вы не беспокойтесь, почти наверняка их не использовали еще. Это лучшее что мы смогли найти вместо снега в это время года. Извините! И не беспокойтесь ни о чем, сэр.
   — Да подвергнется Почта проверке! — проревел повелительный голос.
   Рука Гроша нырнула в сумку, все еще висевшую на плече нетвердо стоящего на ногах Мокриста, и старый почтальон поднял над головой письмо.
   — Я, Старший Почтальон на испытательном… — ох, извините, я буквально на секунду, Почтенный Мастер…
   Мокрист почувствовал, как его голову потянули вниз, к лицу Гроша, и старик зашептал:
   — Старший Почтальон на испытательном, или действительныйСтарший Почтальон, сэр?
   — Что? О, действительный, да, действительный! — поспешно согласился Мокрист, ощущая как ледяная вода заполняет его ботинки — Совершенно точно!
   — Я, СтаршийПочтальон Грош, объявляю, что почта суха, как пустыня, Почтенный Мастер! — с тримуфом прокричал он.
   На этот раз хриплый властный голос прозвучал с оттенком скрытой угрозы.
    — Тогда пусть он… доставит ее!
   В душной темноте капюшона, присущее Мокристу чувство опасности не просто завопило, оно поспешно заперло дверь и спряталось в подвале. Это был тот момент, когда невидимые хористы замолкают и склоняются вперед, чтобы лучше видеть. Это был момент, когда игры заканчиваются.
   — Вообще-то я ни на что такое не подписывался, имейте в виду — начал он, слегка покачиваясь.
   — Осторожно, теперь осторожно — шипел Грош, не обращая внимания на его слова — Вот, почти пришли! Прямо перед вами дверь, а вот и почтовый ящик… — Можно ему отдохнуть немного, Почтенный Мастер? Он ведь очень сильно ударился головой…
   — Передышка, Брат Грош? Чтобы ты ему дал еще совет или два? — насмешливо ответил голос.
   — Почтенный Мастер, согласно ритуалам, Непогашенный имеет право на… — запротестовал Грош.
   — Этот Непогашенный пойдет один! Один как перст, Толливер Грош! Он ведь собирается стать не Младшим Почтальоном, о нет, и даже не Старшим Почтальоном, нет! Он хочет сразу стать Почтмейстером! Мы ведь тут не в игрушки играем, Младший Почтальон Грош! Это ты уговорил нас испытать его! Мы непозволим относиться к этому несерьезно! Он должен доказать, что достоин!
   —  СтаршийПочтальон Грош, имейте в виду! — прокричал Грош.
   — Ты не настоящий Старший Почтальон, Толливер Грош, пока он не пройдет тест!
   — Дааа? А кто сказал, что ты Почтенный Мастер, Джордж Эгги ^[64]? Да ты стал почтенным мастером просто п'тому, что первым догадался нацепить балахон!
   Голос Почтенного Мастера стал немного менее командирским.
   — Ты честный парень, Толливер, должен признать, но болтовня о том, что когда-нибудь явится настоящий почтмейстер и вдруг изменит все к лучшему… это просто глупо! Погляди вокруг на Почтамт! Он знал славные деньки. Все мы знали. Но если ты собираешься упрямиться, как осел, мы все сделаем в соответствии с книгой правил!
   — Ну что же, так тому и быть! — сказал Грош.
   — Ну что же, так тому и быть! — повторил Почтенный Мастер.
   "Секретное общество почтальонов —подумал Мокрист — я имею в виду, зачемоно нужно?"
   Грош вздохнул и наклонился к его уху.
   — Когда мы закончим, будет страшный скандал — прошипел он — Извините, сэр. Просто доставьте письмо. Я верюв вас, сэр!
   Он сделал шаг назад.
   В полной темноте капюшона, оглушенный и окровавленный, Мокрист медленно побрел вперед, вытянув перед собой руки. Он нащупал дверь и принялся обшаривать ее, в бесплодных поисках щели для почты. В конце концов, щель нашлась, на высоте всего лишь фута от земли.
   Окей, окей, пихни в нее чертово письмо и давай закончим это представление.
   Но это была не игра. Это был не тот случай, когда все знают, что старине Гарри достаточно просто произнести нужные слова чтобы стать новоиспеченным членом Верного Ордена Набивщиков Мебели. Люди, находившиеся здесь, все воспринимали очень серьезно.
   Ну, ему же нужно просто бросить письмо в прорезь, так? Что тут такого опас… Постой, постой… ведь, кажется, у парня, который привел тебя сюда, не хватало кончиков пальцев на одной руке?
   Внезапно Мокрист разозлился. Так разозлился, что даже позабыл про боль в подбородке. Он не собирается делать этого! Точнее, не собирается делать так!Да как же он будет выглядеть, если не сможет сыграть в ле ублюдке смехотворикс ^[65]лучше кучки старых дурней!
   Он выпрямился, подавляя стон боли, и сорвал с головы четов колпак. Вокруг него по-прежнему была темнота, но ее пронзали огоньки дюжины неярких фонарей.
   — Он снял кап'шон! — закричал кто-то.
   — Непогашенный может оставаться в темноте — объявил Мокрист — Но Почтмейстер любит Свет.
   Тон голоса он выбрал правильно. Правильный голос — ключевой элемент тысячи различных афер. Нужно говорить верным тоном, таким, как будто ты знаешь что делаешь, как будто ты важная персона. И, хотя он говорил ерунду, это была очень авторитетная ерунда.
   Дверка фонарика приоткрылась чуть шире и жалобный голос спросил:
   — Э… я не могу найти их в книге. В какой момент он должен был сказать эти слова?
   И кроме того, двигаться нужно быстро. Мокрист обернул руку снятым с головы капюшоном и поднял заслонку, прикрывающую щель для писем. Другой рукой он выхватил наугад письмо из сумки, просунул его в щель, и снял с себя самодельную перчатку. Ее всю располосовало, как ножницами.
   — Почтальоны, каков Третий Псалом? — торжествующе закричал Грош — Ну, все вместе, парни! Швырятели, да из чего вы делаете заслонки! Из бритвенных лезвий?
   Повисла возмущенная тишина.
   — На нем небыло к'лпака — пробормотала одна из фигур в плащах.
   — Нет был! Он завернул в капюшон руку! Ну-ка, где сказано, что так нельзя делать! — кричал Грош — Я же говорил вам! Он Избранный ^[66], которого мы ждем!
   — Остался последний тест — напомнил Почтенный Мастер.
   — О каком это последнем тесте ты болтаешь, Джордж Эгги? Он доставил почту! — запротестовал Грош. — Лорд Ветинари назначил его Почтмейстером, и он прошел по Маршруту!
   — Ветинари? Да ему пять минут от роду! Кто он такой, чтобы назначать почтмейстеров? Был ли его отец почтальоном? А дедушка? Посмотрите, кого он нам посылает! Ты сам говорил, это ползучие ублюдки, у которых нет ни капли чернил Почтамта в крови!
   — Я думаю, этот может… — начал Грош.
   — Он может пройти финальный тест — сурово прервал Почтенный Мастер — Ты знаешь, что это значит.
   — Это будет убийство! — запротестовал Грош — вы не можете…
   — Закрой рот, юный Толли, я не буду больше повторять! Ну, мистер Почтмейстер? Вы готовы пройти величайшее испытание почтальона? Вы готовы встретиться… — он сделал паузу для пущего эффекта, здесь как раз пришлись бы кстати несколько тактов зловещей музыки — с Врагом у Ворот ^[67]?
   — Встречусь с ним и н'звергну его, если вы требуете! — воскликнул Мокрист.
   Этот дурак назвал его Почтмейстером! Сработало! Говори так, как будто у тебя есть власть, и они поверят в это! О, и, кстати, "н'звергну" тоже было неплохо исполнено.
   — Требуем! О да, требуем! — хором закричали почтальоны в длинных плащах.
   К немалому удивлению Мкриста, Грош, бородатая тень в сумраке зала, взял его за руку и с энтузиазмом потряс ее.
   — Извините, мистер Губвиг, совсем не ожидал я такого оборота. Они жульничают. Но с вами все будет в порядке. Доверьтесь Старшему ПочтальонуГрошу, сэр.
   Грош отпустил его руку, но Мокрист почувствовал, что в ладони осталось что-то маленькое и холодное. Он сжал кулак. Совсемне ожидал?
   — Ну что же, Почтмейстер— промолвил Почтенный Мастер — Это очень простой тест. Все что вамнужно сделать, так это просто устоять на ногах в течение одной минуты, хорошо? Уносим ноги, парни!
   Разадался шорох длинных плащей, топот ног, потом вдали хлопнула дверь. Мокрист остался один в тихом, пахнущем голубями сумраке.
   Да что же это за испытание такое? Он попытался припомнить все слова, что были написаны на здании. Тролли? Драконы? Зеленые твари с зубами? Он раскрыл ладонь, чтобы взглянуть, что Грош сунул ему в руку.
   Это было очень похоже на свисток.