Плеханов Андрей Вячеславович. Лесные твари (Бессмертный - 3)

   Бояться было нечего.
   Но все же он боялся. Боялся всегда. Давил в себе этот ненавистный детский страх, но нелегко справляться со страхом, когда тебе всего тринадцать лет. Он покрывался липким потом каждый раз - в ту самую секунду, когда серый дневной свет истаивал до призрачного морока, а фонарик выхватывал из обрушенных углов колеблющиеся остовы подземных духов.
   Не было никаких подземных духов. Их просто не существовало в природе. Была лишь игра теней, превращающая сплетенные клубки проводов в извивающиеся щупальца, космы паутины - в развевающиеся саваны, осколки битых бутылок - в сверкающие глаза голодных хищников. И звуки - привычные, но каждый раз пугающие. Капли, уныло плюхающиеся с потолка. Недовольное бормотание ржавой воды в трубах. И шелестящий топоток крыс, горбатых голохвостых крыс, деловито перебегающих дорогу.
   Все было как обычно.
   Нет не так.
   Обычный запах пустоты - полумертвой, полуживой.
   Нет, запах живой, слишком живой. Слишком горячий.
   - Здесь кто-то есть, - сказал Сергей и обернулся.
   - Естестно! - Шурик сидел на пеньке и жевал бутерброд. Он всегда жевал, бутерброды, перед любым спуском, в какую вонючую дыру ни предстояло бы запихнуть ему свое тощее тело. Сергей завидовал его спокойствию - по его мнению, запах, исходящий из шахты, мог убить аппетит на всю неделю. Естестно, Серега, там кто-то живет. Да ты и сам знаешь кто. Крыски. Маленькие облезлые крыски с острыми зубками. Они ждут не дождутся, пока я не влезу в их квартирку, в их засранный бетонный дворец и не убью парочку-троечку-пяточек. Потом они сообразят, какой крысокиллер пожаловал к ним в гости, и разбегутся, обгадившись от страха. Ха-ха!
   Шурик блеснул очками и снова вцепился в свой хлеб с ветчиной. Сергей отвернулся. Не мог он видеть эту ветчину. От нее пахло точно так же, как из скотомогильника, на который они сдуру напоролись месяц назад. "Издержки метода", - заявил тогда Шурик. Ну да, конечно, он всегда знал все лучше всех - Шурик Соколов, юный гений по кличке Сок, бесстрашный супердиггер, разведчик подземного мира и кладокопатель.
   Гробокопатель.
   - Мы ведь с тобой кто? - Шурик перестал чавкать и ковырял в зубах спичкой. - Мы лучшие диггеры города! Рыжий и его два соплеглота - разве они диггеры? Разве они команда? Салаги они - вот кто! Им только по сортирам шарить! А мы с тобой - профессионалы. Холодный расчет и твердое сердце вот что приведет нас к успеху! Ты знаешь, что такое теория вероятности, Серый? Это гениальная штука! Ее придумал Эйнштейн. Он сказал: "Если Сок и Серый будут обшаривать каждую вонючую дыру в этом вонючем городе, они когда-нибудь наткнутся на что-нибудь путное! На что-нибудь, стоящее большие бабки!" Это научная теория, Серый, и никуда от нее не денешься. В этих подземельях спрятана целая куча всяких драгоценных побрякушек, можешь мне поверить! Они скучают по нам, они ждут, когда мы придем и возьмем их. Или ты предпочитаешь торчать на бензоколонке и протирать стекла жирным владельцам импортных тачек? Нет, мне по душе только вольная романтическая жизнь диггера!
   "Диггер... Братец Кролик, вот кто ты. Плотоядный кролик. Круглые очки и уши в трубочку. И длинные передние зубы, в которых застряли ошметки ветчины".
   Они уже натыкались на что-то путное. Они проползли через канализационную трубу, по уши перемазавшись в мерзостной жиже. Кролик знал, куда они идут. У него была карта подземных коммуникаций, которую он спер у своего дяди - инженера. Конечно знал. Но он ни о чем не предупредил Серегу. Он проломил старую кирпичную кладку и влез во Дворец Наслаждений. И глупый Серега влез за ним.
   Глупый. Потому что Дворец Наслаждений, Дворец Стиморола, Пепси и Гиннесса оказался обычным складом. Трухлявой коробкой, доверху набитой ящиками с жевательной резинкой, лимонадом, презервативами, сигаретами и пивом. Тогда они устроили настоящий пир. Серега в первый раз попробовал вина, затянулся сигарой, оказавшейся удушающей, как дымовая бомба. Он кашлял, и смеялся, и стрелял пробками от шампанского в своего гениального друга-диггера Кролика Сока.
   Глупый. Потому что склад был снабжен сигнализацией. Плохонькой сигнализацией для дураков. Для таких дураков, как Серега с Кроликом Соком. И когда в пьяном танце Сок наступил на какой-то провод, все завыло. Заорали стены, заверещал потолок, залаяли собаки, ворвавшиеся в дверь. Серега не помнил, как успел он протиснуться в лаз вслед за тощими ногами Кролика. Не помнил, как извивались они в гнилом пространстве бетонной трубы - столь зловонной, что собаки потеряли их след. Как обдирал себе локти, и колени, и затылок и как вывалился на траву - весь в чужом дерьме и своей блевотине.
   Он помнил только пачку денег, намертво зажатую в руке Шурика. Сокровище. Единственную добычу, унесенную из Дворца Наслаждений.
   Этой мятой пачки сторублевок хватило как раз на бутылку "спрайта" и бутерброд с колбасой. Хотя Сереге не хотелось уже ни того ни другого.
   "Романтика... По колено в дерьме. Хорошо, хоть менты нас тогда не догнали. Я думаю, их бы просто стошнило".
   - Слушай, Сок, а чего мы сюда-то лезем? Город-то вон где... А здесь окраина. Здесь небось какое-нибудь овощехранилище было.
   - Не-а. - Шурик достал из кармана мятую карту и уставился на нее поверх очков. - Вот. Смотри. Здесь был секретный объект номер четырнадцать. За городом, естестно. В сорок втором в него попала бомба. Шарах - и вдребезги! А в одна тысяча девятьсот сорок шестом его снесли. Не стали восстанавливать, понимаешь? Только вот эти развалины и остались.
   - А чего там было, на этом объекте?
   - Секрет! - Кролик Сок улыбнулся и стал еще больше похож на кролика. А нам с тобой без разницы, что там делали. Оружие какое-нибудь, наверное. Главное, что остался этот вот бункер. Класс?
   "Радиация. Вот, наверное, что там живет. Не хочу я туда".
   - Я туда не полезу. - Сергей встал и отряхнул пыль с коленей. - Мне это место не нравится. И вообще...
   - Дурень! - Кролик Сок вскочил и замахал руками. - Дурень ты, вот кто! Это самое классное место! Знаешь, сколько времени я вычислял его?! Там, наверное, аппаратура! А в ней золота, серебра, платины на контактах завались! Лопатой греби.
   - Там что-то не так. Там кто-то есть. Может быть...
   - Что? Знаю я, кого ты имеешь в виду! Король Крыс! Идиот! Это все диггерские сказки! Фольклор, понимаешь! Туфта! Нет никакого Короля Крыс! Есть только король ссунов! И это - ты! Предатель ты! И трус жалкий! Диггер тоже мне, мать твою! Трус! Вот оно, сокровище, бери руками! Нет, он упирается еще! Тьфу!
   Кролик отпихнул Серегу утлым плечом и, скрючившись буквой "зю", пополз в дыру. Сергей попробовал схватить его за руку, но Сок зашипел, как гремучая змея.
   - Ну и черт с тобой!
   Сергей решительно пошел прочь, но, прошагав десять метров, остановился и уселся на траву. Негоже все-таки бросать друзей.
   * * *
   Кто-то дотронулся до плеча Сергея, и он вскочил с испуганным воплем. Это ж надо - заснул прямо здесь, на пригорке. Снилась ему всякая гадость.
   Король крыс.
   - Дрыхнешь? - Это был Шурик. Грязный как свин. И довольный донельзя. Живой и невредимый Кролик Сок, сияющий, как новогодняя елка. - Смотри, раззява! - Кролик разжал руку, и Сергей увидел на его ладони какие-то коричневые закорючки. Похожие на большие рыболовные крючки.
   - Что это?
   - Это сережки! - Кролик вытянул тощие ручонки в стороны и затанцевал. - Это золотые сережки! Знаешь, сколько там такого добра! Куча! Ты понял, да?! Я бы мог сказать тебе, что там ни черта нет! А я... Ты же мне друг, Серый! Мне не жалко! Там полно! Мы с тобой все, что хочешь, купим. Я себе четыре "Сеги-Меги" куплю! На каждую руку и ногу! И дельтаплан! И акваланг...
   Кролик прыгал, и взбрыкивал коленками, и визжал, и показывал небу неприличные жесты.
   "Он слегка сбрендил. От радости?"
   Сергей протянул руку и взял с травы сережку, брошенную его товарищем. Это действительно была золотая сережка, только она была покрыта какой-то бурой клейкой гадостью,
   - Пойдем! - Кролик схватил его за руку и потащил к дыре.
   * * *
   Первые десять метров не представляли собой ничего особенного. Тоннель как тоннель. Вот только запах... Он кружил голову и едва давал вздохнуть. Сладкий запах разложения, к которому примешивалось что-то животное. Не крысиное, нет. Скорее собачье. Псиное.
   - Ну? - Кролик подпрыгивал от нетерпения. - Давай, Серый, выбирай, куда дальше. Я-то знаю! Знаю! А ты сам! Догадайся! Ну?!
   Сергей осмотрелся. Прямо перед ним была большая, в полный рост, дверь. Массивная овальная дверь, с круглым колесом-штурвалом, завинчивающим вход намертво. На ржавом металле были нарисованы два полустершихся знака. Первый был желтым кругом с тремя черными треугольниками внутри и буковкой "R". Сергей не знал, что это означает. Зато второй знак был ему хорошо знаком. Это был череп со скрещенными костями.
   Он подошел к колесу и попытался повернуть его. Бесполезно. Ворот заржавел намертво.
   "Не сюда. Понятно, что слабосильный Кролик не ходил сюда. Он слишком дохлый, чтобы повернуть эту хреновину".
   - Вот! - заверещал сзади Сок, не в силах терпеть, пока тупой его товарищ разберется с дверью. - Ты чё, зенки потерял? Вот она, дыра-то!
   Он сделал заячий прыжок в сторону и полез в дыру справа. Там, в стене, бетон был проломлен, словно его разворотило взрывом. Треугольное отверстие ощерилось зубами ржавой арматуры. А между ржавыми зубами застряли обрывки пестрой ткани.
   Сюда Король Крыс затаскивал свою добычу. Он тащил сюда детей, и головы их стукались об этот бетон, болтаясь на перекушенных шеях и одежда их цеплялась за прутья.
   - Кролик! Надо сматываться отсюда!
   Кролик ненавидел, когда его называли кроликом. Но сейчас он даже не обратил на это внимания. Он уже сидел там, копошился в куче какого-то хлама. Маленький сумасшедший кролик.
   Сергея потянуло к дыре. Он не хотел туда идти. Он знал, что больше всего на свете ему хочется убежать из этого чертова склепа и больше никогда не спускаться под землю. Но что-то оттуда позвало его, и ноги его сделали шаг к пролому помимо его воли. Он едва успел схватиться за острые края дыры, чтобы не нырнуть внутрь. Руки еще слушались его. Они держали его, они боролись с предавшим его телом и не пускали его туда.
   Потому что он знал, что там он уже перестанет быть самим собой. Он сойдет с ума, как Сок. Он превратится в кого-нибудь другого (кролика?) просто в еду. Еду для Короля Крыс.
   Он открыл глаза и увидел перстень. Их было много здесь - перстней и колец, тускло сияющих гранями драгоценных камней в свете фонарика. Перстень был надет на палец. А палец лежал на груде таких же пальцев, аккуратно отрубленных (откушенных?) и лежавших вместе с ушами, из которых Кролик с радостным визгом вынимал сережки, с запястьями, на которых еще были браслеты и нет, дальше видеть не могу.
   Сергей понял, в чем были перепачканы сережки, которые Кролик вытащил на поверхность. Это была кровь.
   Король Крыс был здесь. Мальчик не мог видеть его, но он услышал. Уловил его зов - беззвучный, но непреодолимый. Волна чужой зловонной воли захлестнула его и потащила внутрь, как на канате,
   - Нет! - Сергей не был слабаком. Он не собирался так, без борьбы, сложить лапки и залезть в пасть этому уроду, кем бы он ни был. - Нет!!! Слышишь, ты, крыса вонючая, отцепись! Отпусти меня, сволочь!
   Еще рывок. Сергей удержался. Нога его поднялась, собираясь перелезть через край, но он упер ее коленом в бетон - резко, с размаху, так что прут пропорол брючину и впился в кожу. Красное пятно поплыло, пропитывая джинсовую ткань. Боль обожгла его раскаленным стержнем до самого паха.
   Боль отрезвила его. Он напряг мышцы изо всех сил и отжался от пролома, почти уже всосавшего его в себя. Он задел головой за трубу, так что в ушах зазвенело. Но эта новая боль доставила ему радость - она добавила новую частицу к его освобождению.
   Куча тряпья, едва различимая в темноте за Кроликом, зашевелилась. Тряпки медленно падали и падали, потому что обитатель склепа поднимался на ноги. Наконец он выпрямился в полный рост, встал на все свои уродливые конечности. И облизнулся.
   Сергей завизжал. Он никогда не мог представить, что наяву может существовать такое. Король Крыс. Он выглядел как...
   - А-а-а!!! - Сергей рванулся, оторвался, отлепился от бетона. Король Крыс был занят. Он разрывал на части Кролика. Он расчленял его с мастерством лучшего мясника. Кролик лишь тонко взвизгивал, когда кинжальные зубы впивались и рвали его плоть. Руки его еще тянулись к заветным побрякушкам, но они уже не принадлежали хозяину.
   А обезумевший мальчишка Сергей полз к выходу, оставляя свою кровь на острых камнях.
   Король Крыс отпустил его. Потому что он хотел встретиться с другим.
   Глава 3
   - Демид Петрович, к вам пришли!
   - А, что еще? - Дема оторвал прищуренный глаз от микроскопа. Не любил он, когда его отвлекали.
   - Мужчина пришел к вам, говорю. Очень солидный такой. На военного похож.
   Мария Митрофановна, кандидат биологических наук, старший преподаватель, развела руками, показывая, каким, по ее мнению, должен быть солидный мужчина, да еще похожий на военного. Судя по размаху рук, в мужчине было росту метра два с лишком, а объемом он превосходил бегемота. Учитывая предпенсионный возраст Марии Митрофановны, интерес ее к мужчинам еще оставался немалым.
   Мужчина оказался совершенно не таким. Крепкого сложения, в самом деле. Но среднего роста. И очень средней внешности. Если не считать глаз.
   Глаза были умными. Не въедливыми, царапающими всезнанием, не умудренно-усталыми, а просто спокойными и умными. Такие глаза могли принадлежать человеку, которого Демид относил к редко встречающейся категории "не мудак".
   И костюм. Очень хороший костюм. Сам Дема не носил пиджаков, но он вполне мог оценить это произведение искусства из серой тонкой шерсти: безусловно, ручной работы, что-то неоклассическое, скорее всего голландское - сшитое с безукоризненным изяществом и придающее своему хозяину вид аристократа.
   Или секретного агента.
   - Коробов, Демид Петрович? - Мужчина привстал, и даже слегка наклонил голову, и даже слегка улыбнулся. Словом, сама учтивость. Но вот манера начинать с фамилии...
   - Он самый. Чем обязан, товарищ подполковник?
   - Майор. - Мужчина усмехнулся. - Всего лишь майор. Запаса.
   - Вот про запас - вы зря. - Умел быть Дема назойливым, даже противным. - Вы, товарищ майор, еще при исполнении. А подполковника вы еще получите, и даже полковника. А может быть, и выше пойдете. Если коллеги не сожрут.
   - Не в том русле у нас с вами разговор пошел, Демид Петрович. Мужчина посерьезнел. - Демонстрируете мне свои блестящие психологические способности? Я осведомлен о них достаточно. Как и о многих других ваших талантах, многие из которых с трудом укладываются в рамки российского закона.
   - А я вот про вас ничего не знаю, - сказал Демид. - И потому не буду разговаривать с вами, пока вы не представитесь. Потому что меня распирает от любопытства.
   - Пожалуйста. - Мужчина полез во внутренний карман и извлек оттуда красную книжечку? табельный пистолет "ПМ"? - просто визитную карточку, на которой значилось: "Антонов Валерий Федорович. Эксперт".
   - И это все? - Дема хмыкнул. - Эксперт. С таким же успехом можно было бы написать: "Человек". Эксперт по каким вопросам? И при каком учреждении? Том самом, которое обладает особыми полномочиями, но притворяется, что его вообще не существует в природе?
   - Что-то типа этого. - Мужчина деликатно вынул визитку из пальцев Демида и спрятал в карман.
   - Я думаю, при дальнейшем знакомстве вы разберетесь, какого именно рода информацию мы надеемся от вас получить.
   "Феттучино, Это козе понятно. Нажаловался, паскуда, что по чайнику ему настучали. Будут теперь разборки - как посмели, почему не уберегли, репутация страны... Бодяга".
   - Я не виноват, - сказал Дема. - Между прочим, это ваш недосмотр полный ресторан натуральных нацистов, а вам хоть бы хны. К тому же этот Феттучино лично ко мне никаких претензий не предъявлял. Чего шум-то поднимать?
   - Феттучино? - Брови собеседника слегка приподнялись. - А, вы о господине Феттучино?! Нет, не беспокойтесь. Он, как ни странно, не желает заводить уголовное дело. Как и Франц Немрава, Дэвид Вэйкер и Клаус Бейль, которым вы причинили немало неприятностей. Завидная терпимость с их стороны, не правда ли? А что касается этой шайки "патриотов"... Что ж, ваше возмущение вполне оправданно. Хотите, выдам вам один секрет? - Антонов понизил голос: - Раньше иностранцев никто не бил. Никто и никогда. Это было табу. Можно было продавать фальшивые иконы французам, плевать на ботинки неграм, даже красть чемоданы у финна. Но вот чтобы бить морду американскому миллионеру в сортире - такого еще не было!
   - Нравы нынче такие, - сказал Демид. - Привыкли люди ко всему. Что для них итальянский бизнесмен? Тот же черный. Не лучше армянина.
   - Нехорошо. - Антонов покачал головой. - Некрасиво. Очень некрасиво. Что о нас за границей подумают?
   - А то же, что и всегда. "Раздолбай и варвары эти русские". Вы бы лучше порядок навели, чем о престиже нации сожалеть.
   - Взяли их. Взяли, кого следует. На них уже по нескольку дел висит. Наглецы-недомерки. Гонор у них державный! А дела самые обычные. Уголовные. Нанесение легких и средних, а также тяжелых телесных повреждений. Два изнасилования. Финансовые махинации. Хранение оружия. Не по нашей это части.
   - Так-так... - Дема забарабанил пальцами по столу. - Не по вашей части... Что же тогда по вашей? Что там еще такое за мной числится?
   - Я обращаюсь к вам как эксперт к эксперту. Специалисту по направленным мутациям. Профессиональная консультация - вот единственное, что нам сейчас требуется от вас, Демид Петрович!
   - Что ж вы сразу не сказали?! - Дема возмутился. - Меня напугали до колик, всю кафедру на уши поставили. У нас тетки любопытные до ужаса. Изведут ведь меня: зачем, мол, Джеймс Бонд этот появлялся? Вызвали бы меня повесткой - глядишь, и пришел бы к вам.
   - Сотрудницам скажете, что дядя двоюродный из Вязников приезжал. Денег на опохмелку просить. Сами разберетесь. А мне, Демид Петрович, желательно взглянуть на вашу лабораторию. В условиях, так сказать, непосредственного производства.
   - А зачем? - Дема положил подбородок на руки и посмотрел на Антонова снизу вверх - ласковым взглядом отпетого сноба. - Вы же там все равно ничего не поймете, Валерий Федорович. Там ведь не инженерное образование нужно, а биологическое.
   - Образование есть образование, - сказал эксперт. - Либо оно есть, либо его нет. У меня оно есть, смею вас заверить.
   - Москва? Оксфорд? Высшая Академия?
   - Все, что угодно. - Антонов встал. - Пойдемте, Демид. Хватит время тянуть.
   * * *
   - Вот. - Демид взял в руки два проводка и дотронулся до лягушечьей лапки с содранной кожей. Лапка дернулась. - Вот так. Это называется безусловный рефлекс.
   - Ну и что вы этим хотите сказать?
   - Как "что"? - Дема заставил бедную лапку подскочить еще раз. Демонстрирую вам наше оборудование. Вы же хотели посмотреть.
   - Не морочьте мне голову! Эти ваши лапки - развлечение для первокурсников. Где же ваша хваленая линия по выращиванию мутированной говядины?
   - Ага. Заинтересовались... - Демид упер руки в боки. - Я-то уж решил, что в нашем отечестве никому мясо не нужно. Зажрались. К кому ни приду, все нос воротят. Может быть, ваша организация выделит мне смету на изготовление первой линии? Прибыль пополам.
   - Где чертежи? - Ровный голос Антонова не выражал никакой заинтересованности.
   - Здесь. - Дема постучал по лбу. - Но в течение двух месяцев гарантирую всю документацию. Успех стопроцентный.
   - Ага... Стало быть, еще и мошенничество. Попытка выманить деньги под несуществующие научные разработки.
   - Есть, - сказал Демид. - Конечно, все есть. И линия, хоть и небольшая. И установка для облучения. И клоны мутантов. И образцы продукции. Но все в надежном месте. И все приостановлено. Потому что нутрии, которых я вывел, вырастали до размеров свиньи за месяц. Мясо у них было обалденное. Но я столько сожрать не могу. А для торговли нужно официальное разрешение. Мне это не по карману. Могу подарить вам пробирку с замороженным эмбрионом кролика. Повесите его на шею вместо кулона. Он принесет вам счастье. Большое счастье, смею заверить.
   - Шуточки... - Антонов заложил руки за спину и зашагал по лаборатории. - Да, на бюджетные средства, конечно, не развернешься. В ваших условиях только лягушек током пытать... - Он повернулся к Демиду и уперся в него своим растворяющим взглядом. - Демид, а вы на собаках никогда не экспериментировали? Не облучали их? Не выводили собак-мутантов?
   - Нет. Какой смысл? Кто их есть-то будет? В Китае, правда, едят собак. Но наш человек к такому мясу непривычен.
   - Недавно мы поймали одну зверушку, - задумчиво произнес Антонов. Интересная зверушка... Вам было бы любопытно на нее посмотреть.
   - С каких это пор ваша организация занялась отловом собак? Диссиденты кончились?
   - С тех пор, - Антонов положил свой кейс на колени и щелкнул замком, с тех самых пор, как собачки стали кушать людей и вести себя при этом как существа, наделенные определенной долей... э-э, скажем так, интеллекта. Хоть и извращенного интеллекта. Как вам нравится эта фотография, уважаемый коллега?
   То, что Демид увидел на снимке, напоминало Освенцим. Только в маленьких масштабах. В едва освещенном захламленном помещении лежала куча всяких безделушек - колец, часов, браслетов и ожерелий. Правда, тот, кто сложил туда все эти драгоценности, не потрудился их снять с пальцев и шей. Он сложил их вместе с пальцами и шеями.
   - Ужасно. - Демид вернул карточку Антонову. - Совершенно мне это не понравилось. Не нравятся мне такие штуки. Это что, маньяк-убийца?
   - Да нет. Это животное-убийца. С извращенной страстью к коллекционированию материальных ценностей, напрочь перепачканных в крови.
   - Всякое бывает, - сказал Демид. - Сороки, например, тоже таскают фамильное серебро. Да и некоторые млекопитающие тоже этим грешат. Хотя про собак я такого не слышал.
   - Это не собака. И не сорока. Это вообще черт знает что!!! - Впервые голос Антонова сорвался на визгливую ноту. - Это монстр. Чудовище из сказки!
   - Он там, у вас? В клетке?
   - В лаборатории. В холодильнике. В него всадили столько пуль, что хватило бы медведю. Но вы знаете, Демид, я не испытываю желания подходить к нему. - Антонов наклонился к Демиду и понизил голос: - Даже мертвый он выглядит так, как будто собирается вцепиться вам в глотку. Он похож на дьявола, этот Король Крыс. И уж определенно не похож ни на одно животное, которое мне приходилось видеть.
   - Король Крыс?
   - Так называл его мальчишка, который привел нас к его логову. Парень был слегка не в себе, и это неудивительно, если учесть, что этот ублюдок сожрал на ею глазах его приятеля. Парнишка утверждал, что он разговаривал с Королем Крыс и Король Крыс отпустил его.
   - Отпустил? Странно... - произнес Демид. - Зачем же этот Король Крыс отпустил его? Отпустил свидетеля, хотя мог бы догадаться, что будет рассекречен, найден и убит. Это как-то недальновидно с его стороны!
   - Опять ваши шуточки дурацкие!.. - Эксперт посмотрел на Дему как на идиота. - Когда мы убиваем бешеную собаку, мы вовсе не интересуемся, были ли у нее галлюцинации, приходила ли к ней во сне покойная мама-сука и какая фаза маниакально-депрессивного психоза у нее была по понедельникам. Просто она взбесилась, а потому подлежит уничтожению. Пиф-паф, и лапы кверху!
   - Вы уже убили его. - Демиду стало скучно. - Если вас не интересуют его вероятные параинтеллектуальные способности, то что вам от меня нужно?
   - Это мутант. Может быть, он и обладал определенными зачатками разума - попробуй разберись теперь. Это не причина, чтобы изучать его в нашей организации. Дело в другом. Развалины, в которых он обитал, некогда были подземным этажом некоего секретного объекта. Чем этот объект занимался, уточнять не буду. Одно скажу: радиация в этом бункере - счетчик зашкаливает!
   - Весело! - Дема покачал головой. - В нашем городе - атомный бункер, заброшенный и бесконтрольный. Собачки превращаются в нем в чудовищ и начинают коллекционировать драгоценности...
   - Это мутация. Это как раз по вашей части. И вам еще с таким сталкиваться не приходилось. - Эксперт Антонов захлопнул свой "дипломат" и встал. - Я не принуждаю вас сотрудничать с нами. Я даже не прошу вас. Потому что знаю, что вы прибежите сами. Прибежите галопом как миленький, сгорая от любопытства. А потому вот вам номер телефона. Завтра позвоните до десяти - и вы увидите все своими глазами.
   - Не надо завтра. - Дема путался в пуговицах, сдирая с себя рабочий халат. - Завтра может быть поздно. Я хочу увидеть это сейчас.
   Глава 4
   Лаборатория оказалась моргом. Мясницкой для разделки трупов. Оказывается, и в этом учреждении был свой морг. Оснащенный самым лучшим оборудованием - таким, что Демиду и не снилось. И называлось все это "лаборатория криминалистической экспертизы".
   - Здорово! - сказал Демид. Хотел бы он получить такую лабораторию в свои лапы. Выкинуть отсюда всех покойников, выветрить запах формалина и мертвого мяса. Засучить рукава, и за работу...
   "А, надоело все... Какая работа, к чертовой матери? Кому она нужна, моя работа? Когда я в последний раз отдыхал по-хорошему? Лет семь назад. В Карелию ездил на байдарках".
   А Паланга? А Венеция? А Турция? Это не в счет?
   "Какая еще Венеция? - Демид спешно запихивал непрошеный внутренний голос обратно, в затхлый погреб души. - Не было никакой Венеции. Энцефалит был, да! Болезнь была. Потеря памяти. А все остальное - не в счет. Обычные галлюцинации".