Страница:
«Лучше бы этот проклятый дурак и вовсе сгорел, но выяснил, где находится Оннер. Что толку – потерять таких опытных разведчиков и узнать то, что мне Зикер и без того говорил.»
– Значит, Зикер не врал, – пробормотал Архимаг, когда за Младшим Магистром Бусхом закрылась дверь. – Не врал. Есть Оннер. И он опасен. Ха! Такой король опасен даже и без королевства. Никаких пророчеств не нужно, чтоб понять, что он опасен. Что-то, уничтожающее магию. Магию… и магов. Этот обгорелый дурак! А ведь далеко же. От Башни Уаресха до Ордена – далеко. Интересно, я сам смог бы поразить Башню Уаресха так, чтоб эхо силы до Ордена докатилось? И немаленькое эхо… Ишь как его отделало. У Старшего Магистра Уаресха была неплохая защита. Конечно, временная Башня есть временная Башня – но все же, все же… А защита самого Ордена? Да. Зикер прав. Орден в опасности. И я – тоже.
С грохотом открылась входная дверь.
– Ваша Милость! Ваша Милость! – возопил кто-то за его спиной.
– Проклятье! Здесь в конце концов что – спальня Архимага или проходной двор какой-то?! – зарычал Архимаг. – Почему ко мне сегодня все шляются без стука, без доклада, без… Испепелю!!!
– Ваша Милость! Башня… – Старший Магистр Глорен вползал в спальню на коленях, дрожа от ужаса.
– Башня?! – взвыл Архимаг. – Слышал я уже про эту вашу проклятую Башню! Слышал, понятно?! Вы что, так и будете теперь целый день мне про нее сообщать?! Один за другим, один за другим! Идиоты!
– Так точно, Ваша Милость! – пролепетал Старший Магистр Глорен. – Не пепелите меня, пожалуйста. Я вам пригожусь.
– Пригодитесь! – бушевал Архимаг. – Все вы только на то и годитесь, что будить меня по утрам гнусавыми воплями! «Ваша Милость!», «Ваша Милость!» На что еще вы годитесь? Что можете предложить? Я вас, Старший Магистр, спрашиваю – что?! Вы не ученик, не посвященный, не рядовой маг, вы – Старший Магистр! За какие заслуги?! За то, что спать мне не даете?! Орете на весь Орден?!
– Я… я буду стараться, – непослушными губами прошлепал Глорен. – Я приложу…
– Я тебя сам как-нибудь приложу! – грубо пообещал Архимаг. – Беги, зови Зикера, раз сам ни на что не способен! Уж Зикер-то знает, что делать с этой вашей проклятой Башней! Распелись, паникеры! Ах, Башня! Ох, Башня! А я говорю – тьфу Башня! В печенках у меня эта самая Башня! Подумаешь, горе. Ну, что стоишь, идиот? Беги. Зови Зикера! Шевелись, пока цел!
– Но… Ваша Милость… ведь Зикер… Зикер…
– Что такое?! – заорал Архимаг. – Я сказал – зови Зикера! Что, неясно?!
– Я не могу… не могу исполнить… исполнить ваше…
– Кошмар! – простонал Архимаг. – Где я?! С кем я работаю?! Одни недоумки! У тебя две ноги, тупица! А во рту – язык. Отвечай, сын больного ежика и рогатой свиньи, почему ты не можешь ножками добежать до Зикера и языком передать ему мое повеление?!
– Потому что его нет, – выдавил Старший Магистр Глорен. – И я не знаю, куда он направился. А только его нет. И Башни его нет. Он ушел и… и унес Башню.
– Кто ушел?! – заорал Архимаг – уже понимая, но еще не желая верить.
«Обманул. Бросил. Предал.»
– Зи-зикер у-ушел… – выдохнул Глорен. – Он… он бежал! Скрылся! Нет его. И… и Башни… Башни нету… совсем нету…
Внезапно Архимаг почувствовал себя совсем усталым.
– Иди, – сказал он Глорену. – Сгинь, лягушка мокрая. Я тебя потом испепелю.
Верховный Король всея Оннера Эруэлл Первый и его будущий Министр Двора Винк Соленые Пятки пили пиво. Вообще-то с утра пораньше добрые люди пива не пьют, но… разные бывают обстоятельства. Иногда напиться гораздо, лучше чем не напиться. В процессе употребления означенного напитка Эруэлл сбивчиво пересказывал Винку отдельные фрагменты своего сна.
– Линарду нужно рассказать, – дослушав заявил Винк Соленые Пятки. – Обязательно нужно. У него в таких делах опыта побольше нашего. А вообще… повезло тебе, командир. Маги эти – наглые попались! Наглость их подвела, вот что.
– Точно, – кивнул Эруэлл. – Наглость.
– … вот такие дела, – растерянно закончил Эруэлл.
Линард долго молчал, глядя на своего Короля. Потом улыбнулся.
– Хорошо, – неожиданно сказал он. – Мне нравится.
– Хорошо?! – возмутился Эруэлл. – Какой-то поганый маг забрался в мой сон!
– Ты говоришь, что тебе он все это показывал, а сам не видел?! – живо перебил его Линард.
– Ну да, – чуть удивленно ответил Эруэлл. – Что ты этим хочешь сказать?
– Очень хорошо, – счастливо вздохнул Линард. – Лучше и быть не может!
– Объяснись! – рассердился Эруэлл. – Что ты имеешь в виду?!
– Монарх не должен сердиться, – поморщился Линард. – Неприлично. Монарх должен гневаться. Вот так! – Линард соорудил на своем лице такое, что Эруэлл вздрогнул. Потом вздохнул. – Экий ты непонятливый. Учу тебя, учу… Ладно. Об этом потом как-нибудь. А теперь – главное. Раз маг этот сам ни черта не видел, значит, не его это видения, а твои. Значит, не колдовской морок, а правда. Они бы сами к тебе пришли, видения эти, просто не сейчас. Он, маг этот, сумел – раньше времени вытащил, заклинание соорудил – а увидеть не смог. Сил не хватило. Не так просто подсмотреть видения Верховного Короля Оннерского Союза. Древняя магия все еще хранит их. Ну, а раз эти видения твои, значит, где-то все это есть. И воскресший Оннер, и твоя счастливая семейная жизнь, и все твои друзья, и прочие, волей ли неволей связавшие себя с этим делом. В конечном итоге победа ведь – не главное. Победа должна быть утверждением гармонии. А если это не так – чем отличается она от поражения? У такой победы невысокая цена. Она как гнилой товар: выбросить жаль, а продать… кто такую купит? За такую никто не станет жертвовать жизнью. Но и оставаться в живых ради нее не стоит. И что ты будешь делать ни живой, ни мертвый? Твоя победа не такова. А то, что ты видел, было ее плодами, если ты еще не понял. Твоя победа была гармонией – потому что только достойно сражавшиеся воины могут быть так счастливы после боя. Воин, проливший слишком много крови, плохо спит. А то, что этот твой маг ничегошеньки не видел – ясный знак всем нам. Не морок, не ложные видения твой сон. Истина. Осталось только отыскать тропинку к этой истине.
– Она есть? – тихо, одними губами, спросил Верховный Король.
– Она должна быть, – твердо ответил Линард.
А после баньки-то как хорошо! Вы что думаете, Богу приятно ходить грязным? Ну так я вам со всей очевидностью заявляю: Богу очень неприятно ходить грязным. Это ведь только говорится так, что, дескать, к божественной ауре ни одна грязь не липнет, а на самом-то деле…
На самом деле – кто их там знает, как оно у настоящих-то Богов происходит? А вот Курт за время своей божественной службы изрядно поизвозился. Конечно, ему ничего теперь не стоило починить свою одежонку при помощи магии, а заодно и придать ей более пристойный вид. Особенно удались башмаки. При всей своей внешней неброскости они выглядели настолько божественно, что Курт просто страшился надевать их на ноги. Его так и подмывало не то помолиться им, не то вознести хвалу.
"Чудаки эти верующие! Молятся всяким там Куртам и прочим мелким божествам, " – размышлял он, разглядывая свои башмаки. – «Нет бы обратить свое внимание на вещи воистину божественные.»
Одно время он вообще собирался наколдовать себе золотой плащ и штаны алого бархата, но Мур отсоветовал, заявив что все это – атрибуты каких-то совсем других божеств – и может выйти некрасиво, а то и больно, если эти самые другие божества как следует рассердятся. Богу Повседневных Мелочей, как оказалось, приличествует умеренность и скромность.
Ну, так то – одежда. А вот магическим способом освобождать себя от пота и грязи Курт так и не научился. Равно как и отправлять иные телесные надобности. Поскольку сортир Богу явно не полагался, пришлось довольствоваться густыми кустами, росшими позади храма. В кустах жили какие-то особенно злые комары, которые явно были закоренелыми безбожниками, поскольку жрали несчастного Бога без зазрения совести. Курту так и не удалось их испепелить, что навело его на глубокие раздумья: кем же они питались тут до него, раз уж стали такими неуязвимыми.
А вот баньку Курт себе догадался организовать. Вот как только разобрался с повседневными мелочами, так и организовал. Впрочем вру, сам бы он никогда со всеми этими мелочами не разобрался. Мур посоветовал.
– Жалко мне тебя, – заявил он чуть живому Богу.
Бог – это такой специальный общественно полезный бедолага, который всем все должен, и даже помереть не может, чтоб отдохнуть немного.
– Жалко мне тебя, – заявила нахальная деревяшка и дала потрясающий совет.
– Потренировался ты уже, пора и отдохнуть, – заявила она и дала вышеупомянутый совет, который давно могла бы дать… но как же тогда обретение опыта?
Опыт – весьма важное приложение к могуществу. Все посохи знают об этом. Поэтому и держат свой язык за… ну, не знаю, за чем они его там держат, но за чем-то держат – это точно. В общем, помалкивают до поры до времени, пока несчастные ученики магов разбивают свои лбы в попытке пройти сквозь стену. И только когда посох сочтет, что шишек уже достаточно, он милостиво укажет вам дверь. И вы войдете в нее, поражаясь собственному идиотизму. А когда поймете, что ваш посох, ваш верный товарищ, ваша опора, вера, ваше второе "я", эта гнусная, мерзкая, лживая деревяшка… что все это время ваш посох водил вас за… сами выбирайте ту часть тела, за которую он это проделал. Разные бывают случаи. И посохи тоже – разные. Некоторые весьма своеобразные.
– Повели, чтоб все повседневные мелочи, с которыми к тебе обратятся эти несчастные, замордованные бытом смертные, чтоб все эти мелочи сами собой улаживались, – посоветовал Мур. – На это тебе придется потратить часть своей силы, но уж чего-чего, а силы у тебя хватает.
Курт так и сделал. А потом приказал организовать себе баньку. Да чтоб как следует. Да погорячей. Потому что путаясь в крышах, курицах, заклинаниях и заборах, перемазался, как последний трубочист.
– Не хватало еще, чтоб верующие в тебя при твоем приближении морщились и затыкали носы, – проворчал Мур.
– Точно, – согласно кивнул Курт и приказал топить баню.
И баньку ему сделали. Еще какую! И куча красивых девушек вызвалась его парить. И там же, в баньке, незаметно для самого себя он стал мужчиной. А вы что думали – в этом мире много девушек, готовых предложить свою любовь нищему попрошайке? Как бы не так! Ждите. Иное дело – Богу. Даже если это один и тот же человек.
Это произошло незаметно и легко, а девушек было много, и еще больше было пива и пара. Поэтому Курт никого не запомнил. Мог, конечно, призвать божественное всезнание и всезапоминание – но зачем? Ну не хотелось ему в этот момент быть Богом. Нисколечко.
А после баньки-то как хорошо! Лежишь себе с кружечкой вина на мягкой-мягкой кроватке. (Это было вторым повелением, сразу после бани.) Лежишь так, хорошо тебе. Похмелье тебя завтра не замучает: Боги не занимаются такими глупостями, как похмелье. Лежишь, отдыхаешь. Справа одна красивая девушка, слева другая, еще с десяток танцуют какой-то восхитительно-непристойный танец. Мур, наконец, заткнулся и перестал ворчать какую-то ерунду о нравственности. Ну, был я нравственным! Всю эту жизнь был! Что, и отдохнуть нельзя? Жрец только что принес какую-то совершенно восхитительную бутылку вина. И где он их берет? Принес, да… и удалился с одной из девушек к себе в келью, дабы предаться молитве. А сквозь щели в крыше храма улыбается солнце.
Вот только какие-то глупые люди мешают. Вошли – и мешают. Хотят чего-то.
– Вы чего хотите-то? – приподнявшись на подушках, спросил Курт.
Спрашивать не хотелось, но надо же что-то делать? Эти придурки к девушкам пристают.
– Отстаньте от них! Это не ваши девушки! – крикнул Курт.
– Что за безобразие творится в этом храме?! – оборотившись к Курту, пролаял высокий тощий старик. – Где жрец?!
– Сам ты жрец! – огрызнулся Курт.
– Да! Я – жрец! – взбеленился старик. – Я – Главный Жрец Бога Повседневных Мелочей! А это, – он ткнул пальцем в направлении остальных, – моя свита! Вот. А ваш жрец где?!
– Не помню… – зевнул Курт. – Кажется, за бутылкой побежал. Или за девкой…
– Безобразие! – освирипел старик. – Что тут вообще происходит?!
– А фиг его знает, – зевнул Курт.
– Что вы себе позволяете?! – завопил Главный Жрец.
– Да так, разные мелочи… – лениво проговорил Курт.
– Зачем здесь эта кровать?! Кто разрешил?! – вопил Главный Жрец. – В Культе Отца Нашего Сигена нет никаких кроватей! Никаких!
– Я исправил это досадное упущение, – усмехнулся Курт. – Теперь – есть. И баня тоже. И девушки. А еще сортир нужен. Нехорошо это – Бога без сортира оставлять.
– Да по какому праву вы тут распоряжаетесь?! – завизжал Главный Жрец. – Кто вы вообще такой?!
– По праву хозяина дома, – нагло ответил Курт. – Бог Повседневных Мелочей это я.
Главный Жрец дернулся. Икнул. Уставился на Курта.
– Врешь, – хрипло сказал он.
– Гадом буду, коли вру, – парировал Курт.
– Будешь, – пообещал Главный Жрец, подымая жезл. – Вот прямо сейчас и будешь. Гадом будешь. Земноводным будешь. Паукообразным будешь. Кем надо, тем и будешь.
– Так ведь это если вру, – усмехнулся Курт. – А если нет?
– Тогда… тогда я буду! – уперся старик. – Гадом. Пауком буду.
– Старый ты уже, – вздохнул Курт. – Паутину плести не научишься. Что мне тогда – самому за мухами гоняться, чтоб ты с голоду не умер? Я хоть и Бог Повседневных Мелочей, но пауки в моем списке не значатся.
Главный Жрец отчаянно затряс головой. В его свите произошло легкое шевеление.
«Если б они не опасались старика, они бы, пожалуй, захихикали.» – подумал Курт.
Но тут Главный Жрец воздел свой жреческий жезл и произнес заклинание. В тот же миг жезл в его руке с хрустом переломился. Главный Жрец в ужасе уставился на обломки. Разумеется, заклинание, вызванное и освященное силой Бога Повседневных Мелочей, не могло повредить тому, кто исполнял его обязанности, да еще и обладал при этом собственным могуществом.
– Ну вот, – вздохнул Курт, – старый человек, а хулиганишь. Хорошие вещи портишь. Не стыдно?
Легким движением мизинца Курт починил жезл, вторым движением вернул его оторопевшему жрецу.
Тот вцепился в него обеими руками – рот широко открыт, глаза вытаращены, лицо побагровело от гнева.
– Я не позволю! – заревел он страшным голосом. – Не позволю! Не позволю! Взять его! Взять богохульника!
Трясущийся палец недвусмысленно указывал, кого именно следовало бы взять, но свита отнюдь не спешила справляться с тем, с кем только что не справился ее предводитель.
– А я говорю – взять его!! – Главный Жрец явно перестарался: посреди устрашающего рева голос его вдруг сорвался на сиплый визг.
– Взять!!! – он пискнул так, что у Курта уши заложило, после чего тяжело закашлялся.
Девушки захихикали. Сгрудившись возле Курта, они преспокойно пили вино и явно не придавали никакого значения воплям неизвестно откуда взявшихся чужаков.
В этот момент из какого-то закоулка вынырнул жрец. Одной рукой он обнимал девушку, в другой была только что откупоренная бутылка.
– Благослови! – воззвал он к Курту.
– Да будет твое опьянение божественным, а похмелье кратким! – ответствовал тот.
– Ага! – зловеще просипел Главный Жрец. – Вот он – истинный виновник творящегося в храме непотребства!
Жрец вздрогнул, уставившись на свое высокое начальство. Бутылка вина в его руке жалобно булькнула.
Главный Жрец открыл рот и обрушил на своего подчиненного лавину теологической мудрости, густо прошитую громами угроз и молниями обвинений. Бутылка в руке жреца издала еще один жалобный бульк, но он крепче прижал к себе девушку, оглянулся на Курта – и дал достойный богословский отпор своему весьма посредственному, хоть и непосредственному начальству.
Буквально с первой же фразы Курт перестал понимать их диалог. Тем более, что говорили они оба одновременно, не слишком-то слушая друг друга. Перестав понимать, Курт перестал и слушать. Вот уж в чем он не был силен, так это в теологии. Впрочем, боюсь, что и настоящие Боги в ней не очень-то сильны.
Курт допил вино, заставил чашку медленно растаять в воздухе и посмотрел направо. Там была девушка. Красивая, улыбчивая, на все готовая. Посмотрел налево – та же картина. Посмотрел прямо – два жреца продолжали теологический спор. Свита Главного Жреца застыла немой декорацией.
«Нет. Справа и слева все выглядит гораздо лучше, чем прямо.» – подумал Курт. – «Надо что-то делать с этими спорщиками.»
Сам по себе Курт, может, и смолчал бы, но Бог в нем не желал мириться с подобным безобразием.
Коротким толчком силы он Главного Жреца вверх ногами перевернул – перевернул и над полом приподнял.
Тот какое-то время продолжал говорить, вися в воздухе вверх тормашками, видимо, слишком увлеченный своей речью, чтобы заметить перемену в своем положении относительно окружающего мироздания. Из карманов его сыпалась мелочь – не повседневная, металлическая. Потом Главный Жрец сообразил, наконец, в каком он находится состоянии испуганно взвыл и смолк.
– Ну? И какое мне нужно совершить чудо, чтоб ты в меня поверил?! – сердито спросил Курт, вылезая из постели и надвигаясь на Главного Жреца, усердно избивающего воздух ногами в тщетных попытках перевернуться.
– Что я должен совершить такого, чтоб ты понял что я и есть твой Бог? – бушевал Курт. Вокруг Главного Жреца вспыхнула магическая защита, но это не остановило разбушевавшегося Бога. – Вырастить тебе рога? Хвост? Дерево на голове?!
Все это на миг появлялось на голове Главного Жреца и тут же исчезало. Магическая защита не спасала.
– Богохульник! – стонал Главный Жрец. – Колдун! Пытай меня! Режь на куски! Оторви мне нос! Все равно не признаю!
– Ну и не признавай, – пожал плечами Курт. – Надоел.
Поставив Главного Жреца на ноги он зевнул.
– Забирай своих людей и уходи отсюда.
Главный Жрец посмотрел на него с интересом.
– А ты и в самом деле веришь в то, что ты Бог Повседневных Мелочей? – вкрадчиво спросил он.
– Нет, – ухмыльнулся Курт. – Я в это верить не обязан. Это твоя работа – верить. У меня других дел хватает.
– Ты и в самом деле похож на него, – признал Главный Жрец. – Но… почему здесь? Почему не в Главном Храме?
– Тут девушки красивые, – усмехнулся Курт. – И… тут меня любят, а там всего лишь верят.
– Но согласно канону… – не сдавался Главный Жрец.
– Разве не я определяю канон? – удивился Курт. – Ну надоел мне старый, мало ли…
– Все равно не верю, – уперся Главный Жрец.
Он и в самом деле не мог поверить. Просто не мог. Слишком много времени он пробыл на посту Главного Жреца. Слишком привык подменять волю Бога своей собственной. Дело даже не во власти – как раз властью он бы согласился поступиться. Дело было в другом. Явившийся самолично Бог разрушал его мир. Мир, в котором ему одному была известна подлинная воля Бога. Он один знал все толкования канона и все толкования толкований. Он один мог ясно и несомненно трактовать подлинную суть божественного. Он один прикасался к истине. Знал ее. И вот – на тебе! Появляется какой-то нахал, возлежащий на постели с девицами, и заявляет что он – Бог. Бог! Причем не какой-то другой Бог, до которого ему, Главному Жрецу Бога Повседневных Мелочей, нет никакого дела – так, мимоходом уважение оказать – а тот самый, единственный и неповторимый Бог Повседневных Мелочей, который может оспорить его правду, отменить его приказы и толкования, тем самым обрушив многолетнее здание собственной непогрешимости, которое старый жрец старательно возводил всю свою жизнь.
Недаром ведь говорят:"Мертвецы и Боги безопасны. Они далеко и слова не имеют." В результате чего толкователям раздолье. А тут – надо же! И ладно бы еще самозванец настаивал на собственной божественности. Пытками угрожал или еще чем – тогда понятно. Страшно, чудовищно, но вполне понятно: враждебный маг захватил храм с какими-то злыми целями.
Главный Жрец не был трусом. Он не боялся пыток и смерти. В конце концов, он прожил долгую жизнь, а магия позволит ему умереть достаточно быстро. Есть у него в запасе парочка заклинаний. Никакой Бог не одолеет. Так нет же! Презрительно брошенное:"Ну и не признавай!" ошарашило Главного Жреца больше, чем все остальное. Потому что Бог ответил бы именно так. Что за дело могучему божеству до какого-то жалкого последователя, который вдруг отказывается таковым быть? Вот уж чего-чего, а верующих в Отца Нашего Сигена хватает. Вот уж кому-кому, а Главному Жрецу хорошо это известно.
Главный Жрец не боялся пыток и смерти. Он прожил долгую жизнь, и ему нравилось то, что у него получилось.
Главный Жрец боялся совсем другого. В конце такой долгой, так тщательно отстроенной жизни, он боялся оказаться неправым. Это страшило его хуже любой пытки и любой смерти.
– Не признаю! – проскрипел Главный Жрец.
– Уходи, – поморщился Курт.
– Не гони его, – возразил Мур. – Он, по-своему, неплохой человек, а если ты его выгонишь – его там побьют.
– Побьют? – удивился Курт.
– Не иначе, твои красавицы тебе уши отдавили! – фыркнул Мур. – Неужели не слышишь? У входа в храм здоровенная толпа. Здешние обитатели прослышали, что их Бога обижают и… сюда они не войдут. Постесняются. Особенно после того, что ты в бане утворил.
– Я утворил? – возмутился Курт.
– Ну не я же! – хихикнул посох. – Так что если ты выгонишь этих красавцев, их как следует разукрасят, а то и убьют.
– Ладно. Не стану я их гнать, – вздохнул Курт. – Но что мне тогда с ними делать?
– Повелеть им уверовать в тебя, – ответно вздохнул Мур. – Мог бы и сам догадаться.
– Я идиот, – констатировал Курт.
– Боги тоже имеют на это право, – снисходительно поведал Мур. – Правда, в свободное от работы время, – тут же добавил он.
– Я все равно не поверю! – набычившись, пробормотал Главный Жрец. – Особенно после того, что услышал.
– Поверишь, – вздохнул Курт. – Сейчас ты у меня во все поверишь.
Необходимые для всеобщего уверования повеления были произнесены, и Главный Жрец со своей свитой признал, наконец, Курта своим божеством. После чего оказалось, что свита может быть весьма оживленной и даже восторженной, что она способна не только изображать из себя слабо колышущуюся декорацию, но также петь, плясать, молиться, радоваться – да и вообще она состоит из весьма интересных людей. Впрочем, именно сейчас Курт с радостью обошелся бы и вовсе без людей. Даже интересных. Две девицы справа и слева от него были куда интереснее жизнерадостных богословов. Их общество Курта вполне устраивало. Впрочем, кроме тех девушек, общество которых так понравилось, Курту были и еще девицы. Как ни странно, их было столько же, сколько жрецов. Курт решил, что он не станет жадничать. Боги должны делиться с ближними. Собственно, для этого они и существуют.
Курт вновь вздохнул и обратился к девушкам с прочувствованной речью.
– Господа жрецы очень устали с дороги, – сказал он. – Все, что им необходимо – хорошее вино и долгая молитва в вашем обществе. Разведите господ жрецов по храмовым пристройкам и молитесь до утра. Так, как мы с вами здесь молились. Им такая молитва, верно, в новинку выйдет – ну, да ничего. Они ребята старательные. С вашей помощью – справятся. Да смотрите, как следует молитесь!
Обнаженные девицы с визгом бросились в объятия растерявшихся богословов.
– А вы обе оставайтесь со мной! – объявил Курт красавицам, начавшим было вылезать из постели. – Я тоже хочу как следует помолиться!
Уходящие в обнимку с девицами жрецы уверовали настолько сильно, что не заметили последнюю, несколько странную фразу своего Бога.
– Кому ты молиться собрался? – хихикнул Мур.
– Своим собратьям-Богам, разумеется, – отпарировал Курт. – А хочешь, тебе помолюсь. Я – Бог. Моего всемогущества хватит еще и не на такие подвиги!
– Расслабься! – скомандовал Линард. – Меч не задирай. Ты ж не дрова колоть собрался. Вот так и держи… Молодец. Хорошо стоишь. Только ноги не напрягай. И плечи расслабь. Хорошо… Не щурься. Поясницу не прогибай. Замечательно. Шаг левой. Удар. Стоп! Шаг короче. Ты не горный тролль с трехметровой секирой. Еще раз. Хорошо! Еще раз. Хорошо. Еще раз… А теперь враг нападает слева! Защищайся! Стоп… Эта защитная стойка хороша, но тебя сто раз убьют, пока ты ее принимаешь. Ты должен впрыгивать в нее. Падать в нее. Одним движением. Ну ка, еще раз! Плохо… Этим нужно будет заняться. Меч не устремляется навстречу противнику, не сверкает молнией в ночи, как это любят описывать барды – он просто оказывается в чьем-либо горле, в паху, в подмышке… Одним коротким толчком. Раз – и он там! И никогда не показывай противнику, как ты собираешься наносить удар, как будешь защищаться. Защита возникает в момент удара. Не раньше! Иначе она никого не защитит. Продолжим! Противник нападает справа. Плечи расслабь. Напряжение твоих мышц любому мало-мальски опытному воину укажет, что именно ты собираешься делать. Защищайся – я напал! Еще раз! Ногами! Ногами за землю держись, когда парируешь! Еще раз…
Керано старался изо всех сил. Раз дедушка сказал – значит, надо. У дедушки сам Господин Комендант уроки берет. Когда-то Керано считал себя неплохим фехтовальщиком. И те, кто направил его в разведку, тоже так считали. А на поверку что вышло? Любой из разведчиков убьет его, не просыпаясь и даже не обнажая оружия. А ведь это же комендантский взвод. Комиссованные. Раненные, контуженные, разными магическими хворями переболевшие – и все равно лучше него бойцы. Ну, а дедушка… дедушка – это вообще… Так что Керано теперь слушается его во всем. Потому что времени мало, а успеть нужно много. И ладно бы только выучить. Это еще полбеды. Забыть о том, что неправильно выучил, гораздо труднее. Так трудно, что кажется, вовек не одолеть. Сам по себе и не одолел бы. А вот с дедушкой…
– Значит, Зикер не врал, – пробормотал Архимаг, когда за Младшим Магистром Бусхом закрылась дверь. – Не врал. Есть Оннер. И он опасен. Ха! Такой король опасен даже и без королевства. Никаких пророчеств не нужно, чтоб понять, что он опасен. Что-то, уничтожающее магию. Магию… и магов. Этот обгорелый дурак! А ведь далеко же. От Башни Уаресха до Ордена – далеко. Интересно, я сам смог бы поразить Башню Уаресха так, чтоб эхо силы до Ордена докатилось? И немаленькое эхо… Ишь как его отделало. У Старшего Магистра Уаресха была неплохая защита. Конечно, временная Башня есть временная Башня – но все же, все же… А защита самого Ордена? Да. Зикер прав. Орден в опасности. И я – тоже.
С грохотом открылась входная дверь.
– Ваша Милость! Ваша Милость! – возопил кто-то за его спиной.
– Проклятье! Здесь в конце концов что – спальня Архимага или проходной двор какой-то?! – зарычал Архимаг. – Почему ко мне сегодня все шляются без стука, без доклада, без… Испепелю!!!
– Ваша Милость! Башня… – Старший Магистр Глорен вползал в спальню на коленях, дрожа от ужаса.
– Башня?! – взвыл Архимаг. – Слышал я уже про эту вашу проклятую Башню! Слышал, понятно?! Вы что, так и будете теперь целый день мне про нее сообщать?! Один за другим, один за другим! Идиоты!
– Так точно, Ваша Милость! – пролепетал Старший Магистр Глорен. – Не пепелите меня, пожалуйста. Я вам пригожусь.
– Пригодитесь! – бушевал Архимаг. – Все вы только на то и годитесь, что будить меня по утрам гнусавыми воплями! «Ваша Милость!», «Ваша Милость!» На что еще вы годитесь? Что можете предложить? Я вас, Старший Магистр, спрашиваю – что?! Вы не ученик, не посвященный, не рядовой маг, вы – Старший Магистр! За какие заслуги?! За то, что спать мне не даете?! Орете на весь Орден?!
– Я… я буду стараться, – непослушными губами прошлепал Глорен. – Я приложу…
– Я тебя сам как-нибудь приложу! – грубо пообещал Архимаг. – Беги, зови Зикера, раз сам ни на что не способен! Уж Зикер-то знает, что делать с этой вашей проклятой Башней! Распелись, паникеры! Ах, Башня! Ох, Башня! А я говорю – тьфу Башня! В печенках у меня эта самая Башня! Подумаешь, горе. Ну, что стоишь, идиот? Беги. Зови Зикера! Шевелись, пока цел!
– Но… Ваша Милость… ведь Зикер… Зикер…
– Что такое?! – заорал Архимаг. – Я сказал – зови Зикера! Что, неясно?!
– Я не могу… не могу исполнить… исполнить ваше…
– Кошмар! – простонал Архимаг. – Где я?! С кем я работаю?! Одни недоумки! У тебя две ноги, тупица! А во рту – язык. Отвечай, сын больного ежика и рогатой свиньи, почему ты не можешь ножками добежать до Зикера и языком передать ему мое повеление?!
– Потому что его нет, – выдавил Старший Магистр Глорен. – И я не знаю, куда он направился. А только его нет. И Башни его нет. Он ушел и… и унес Башню.
– Кто ушел?! – заорал Архимаг – уже понимая, но еще не желая верить.
«Обманул. Бросил. Предал.»
– Зи-зикер у-ушел… – выдохнул Глорен. – Он… он бежал! Скрылся! Нет его. И… и Башни… Башни нету… совсем нету…
Внезапно Архимаг почувствовал себя совсем усталым.
– Иди, – сказал он Глорену. – Сгинь, лягушка мокрая. Я тебя потом испепелю.
Верховный Король всея Оннера Эруэлл Первый и его будущий Министр Двора Винк Соленые Пятки пили пиво. Вообще-то с утра пораньше добрые люди пива не пьют, но… разные бывают обстоятельства. Иногда напиться гораздо, лучше чем не напиться. В процессе употребления означенного напитка Эруэлл сбивчиво пересказывал Винку отдельные фрагменты своего сна.
– Линарду нужно рассказать, – дослушав заявил Винк Соленые Пятки. – Обязательно нужно. У него в таких делах опыта побольше нашего. А вообще… повезло тебе, командир. Маги эти – наглые попались! Наглость их подвела, вот что.
– Точно, – кивнул Эруэлл. – Наглость.
– … вот такие дела, – растерянно закончил Эруэлл.
Линард долго молчал, глядя на своего Короля. Потом улыбнулся.
– Хорошо, – неожиданно сказал он. – Мне нравится.
– Хорошо?! – возмутился Эруэлл. – Какой-то поганый маг забрался в мой сон!
– Ты говоришь, что тебе он все это показывал, а сам не видел?! – живо перебил его Линард.
– Ну да, – чуть удивленно ответил Эруэлл. – Что ты этим хочешь сказать?
– Очень хорошо, – счастливо вздохнул Линард. – Лучше и быть не может!
– Объяснись! – рассердился Эруэлл. – Что ты имеешь в виду?!
– Монарх не должен сердиться, – поморщился Линард. – Неприлично. Монарх должен гневаться. Вот так! – Линард соорудил на своем лице такое, что Эруэлл вздрогнул. Потом вздохнул. – Экий ты непонятливый. Учу тебя, учу… Ладно. Об этом потом как-нибудь. А теперь – главное. Раз маг этот сам ни черта не видел, значит, не его это видения, а твои. Значит, не колдовской морок, а правда. Они бы сами к тебе пришли, видения эти, просто не сейчас. Он, маг этот, сумел – раньше времени вытащил, заклинание соорудил – а увидеть не смог. Сил не хватило. Не так просто подсмотреть видения Верховного Короля Оннерского Союза. Древняя магия все еще хранит их. Ну, а раз эти видения твои, значит, где-то все это есть. И воскресший Оннер, и твоя счастливая семейная жизнь, и все твои друзья, и прочие, волей ли неволей связавшие себя с этим делом. В конечном итоге победа ведь – не главное. Победа должна быть утверждением гармонии. А если это не так – чем отличается она от поражения? У такой победы невысокая цена. Она как гнилой товар: выбросить жаль, а продать… кто такую купит? За такую никто не станет жертвовать жизнью. Но и оставаться в живых ради нее не стоит. И что ты будешь делать ни живой, ни мертвый? Твоя победа не такова. А то, что ты видел, было ее плодами, если ты еще не понял. Твоя победа была гармонией – потому что только достойно сражавшиеся воины могут быть так счастливы после боя. Воин, проливший слишком много крови, плохо спит. А то, что этот твой маг ничегошеньки не видел – ясный знак всем нам. Не морок, не ложные видения твой сон. Истина. Осталось только отыскать тропинку к этой истине.
– Она есть? – тихо, одними губами, спросил Верховный Король.
– Она должна быть, – твердо ответил Линард.
А после баньки-то как хорошо! Вы что думаете, Богу приятно ходить грязным? Ну так я вам со всей очевидностью заявляю: Богу очень неприятно ходить грязным. Это ведь только говорится так, что, дескать, к божественной ауре ни одна грязь не липнет, а на самом-то деле…
На самом деле – кто их там знает, как оно у настоящих-то Богов происходит? А вот Курт за время своей божественной службы изрядно поизвозился. Конечно, ему ничего теперь не стоило починить свою одежонку при помощи магии, а заодно и придать ей более пристойный вид. Особенно удались башмаки. При всей своей внешней неброскости они выглядели настолько божественно, что Курт просто страшился надевать их на ноги. Его так и подмывало не то помолиться им, не то вознести хвалу.
"Чудаки эти верующие! Молятся всяким там Куртам и прочим мелким божествам, " – размышлял он, разглядывая свои башмаки. – «Нет бы обратить свое внимание на вещи воистину божественные.»
Одно время он вообще собирался наколдовать себе золотой плащ и штаны алого бархата, но Мур отсоветовал, заявив что все это – атрибуты каких-то совсем других божеств – и может выйти некрасиво, а то и больно, если эти самые другие божества как следует рассердятся. Богу Повседневных Мелочей, как оказалось, приличествует умеренность и скромность.
Ну, так то – одежда. А вот магическим способом освобождать себя от пота и грязи Курт так и не научился. Равно как и отправлять иные телесные надобности. Поскольку сортир Богу явно не полагался, пришлось довольствоваться густыми кустами, росшими позади храма. В кустах жили какие-то особенно злые комары, которые явно были закоренелыми безбожниками, поскольку жрали несчастного Бога без зазрения совести. Курту так и не удалось их испепелить, что навело его на глубокие раздумья: кем же они питались тут до него, раз уж стали такими неуязвимыми.
А вот баньку Курт себе догадался организовать. Вот как только разобрался с повседневными мелочами, так и организовал. Впрочем вру, сам бы он никогда со всеми этими мелочами не разобрался. Мур посоветовал.
– Жалко мне тебя, – заявил он чуть живому Богу.
Бог – это такой специальный общественно полезный бедолага, который всем все должен, и даже помереть не может, чтоб отдохнуть немного.
– Жалко мне тебя, – заявила нахальная деревяшка и дала потрясающий совет.
– Потренировался ты уже, пора и отдохнуть, – заявила она и дала вышеупомянутый совет, который давно могла бы дать… но как же тогда обретение опыта?
Опыт – весьма важное приложение к могуществу. Все посохи знают об этом. Поэтому и держат свой язык за… ну, не знаю, за чем они его там держат, но за чем-то держат – это точно. В общем, помалкивают до поры до времени, пока несчастные ученики магов разбивают свои лбы в попытке пройти сквозь стену. И только когда посох сочтет, что шишек уже достаточно, он милостиво укажет вам дверь. И вы войдете в нее, поражаясь собственному идиотизму. А когда поймете, что ваш посох, ваш верный товарищ, ваша опора, вера, ваше второе "я", эта гнусная, мерзкая, лживая деревяшка… что все это время ваш посох водил вас за… сами выбирайте ту часть тела, за которую он это проделал. Разные бывают случаи. И посохи тоже – разные. Некоторые весьма своеобразные.
– Повели, чтоб все повседневные мелочи, с которыми к тебе обратятся эти несчастные, замордованные бытом смертные, чтоб все эти мелочи сами собой улаживались, – посоветовал Мур. – На это тебе придется потратить часть своей силы, но уж чего-чего, а силы у тебя хватает.
Курт так и сделал. А потом приказал организовать себе баньку. Да чтоб как следует. Да погорячей. Потому что путаясь в крышах, курицах, заклинаниях и заборах, перемазался, как последний трубочист.
– Не хватало еще, чтоб верующие в тебя при твоем приближении морщились и затыкали носы, – проворчал Мур.
– Точно, – согласно кивнул Курт и приказал топить баню.
И баньку ему сделали. Еще какую! И куча красивых девушек вызвалась его парить. И там же, в баньке, незаметно для самого себя он стал мужчиной. А вы что думали – в этом мире много девушек, готовых предложить свою любовь нищему попрошайке? Как бы не так! Ждите. Иное дело – Богу. Даже если это один и тот же человек.
Это произошло незаметно и легко, а девушек было много, и еще больше было пива и пара. Поэтому Курт никого не запомнил. Мог, конечно, призвать божественное всезнание и всезапоминание – но зачем? Ну не хотелось ему в этот момент быть Богом. Нисколечко.
А после баньки-то как хорошо! Лежишь себе с кружечкой вина на мягкой-мягкой кроватке. (Это было вторым повелением, сразу после бани.) Лежишь так, хорошо тебе. Похмелье тебя завтра не замучает: Боги не занимаются такими глупостями, как похмелье. Лежишь, отдыхаешь. Справа одна красивая девушка, слева другая, еще с десяток танцуют какой-то восхитительно-непристойный танец. Мур, наконец, заткнулся и перестал ворчать какую-то ерунду о нравственности. Ну, был я нравственным! Всю эту жизнь был! Что, и отдохнуть нельзя? Жрец только что принес какую-то совершенно восхитительную бутылку вина. И где он их берет? Принес, да… и удалился с одной из девушек к себе в келью, дабы предаться молитве. А сквозь щели в крыше храма улыбается солнце.
Вот только какие-то глупые люди мешают. Вошли – и мешают. Хотят чего-то.
– Вы чего хотите-то? – приподнявшись на подушках, спросил Курт.
Спрашивать не хотелось, но надо же что-то делать? Эти придурки к девушкам пристают.
– Отстаньте от них! Это не ваши девушки! – крикнул Курт.
– Что за безобразие творится в этом храме?! – оборотившись к Курту, пролаял высокий тощий старик. – Где жрец?!
– Сам ты жрец! – огрызнулся Курт.
– Да! Я – жрец! – взбеленился старик. – Я – Главный Жрец Бога Повседневных Мелочей! А это, – он ткнул пальцем в направлении остальных, – моя свита! Вот. А ваш жрец где?!
– Не помню… – зевнул Курт. – Кажется, за бутылкой побежал. Или за девкой…
– Безобразие! – освирипел старик. – Что тут вообще происходит?!
– А фиг его знает, – зевнул Курт.
– Что вы себе позволяете?! – завопил Главный Жрец.
– Да так, разные мелочи… – лениво проговорил Курт.
– Зачем здесь эта кровать?! Кто разрешил?! – вопил Главный Жрец. – В Культе Отца Нашего Сигена нет никаких кроватей! Никаких!
– Я исправил это досадное упущение, – усмехнулся Курт. – Теперь – есть. И баня тоже. И девушки. А еще сортир нужен. Нехорошо это – Бога без сортира оставлять.
– Да по какому праву вы тут распоряжаетесь?! – завизжал Главный Жрец. – Кто вы вообще такой?!
– По праву хозяина дома, – нагло ответил Курт. – Бог Повседневных Мелочей это я.
Главный Жрец дернулся. Икнул. Уставился на Курта.
– Врешь, – хрипло сказал он.
– Гадом буду, коли вру, – парировал Курт.
– Будешь, – пообещал Главный Жрец, подымая жезл. – Вот прямо сейчас и будешь. Гадом будешь. Земноводным будешь. Паукообразным будешь. Кем надо, тем и будешь.
– Так ведь это если вру, – усмехнулся Курт. – А если нет?
– Тогда… тогда я буду! – уперся старик. – Гадом. Пауком буду.
– Старый ты уже, – вздохнул Курт. – Паутину плести не научишься. Что мне тогда – самому за мухами гоняться, чтоб ты с голоду не умер? Я хоть и Бог Повседневных Мелочей, но пауки в моем списке не значатся.
Главный Жрец отчаянно затряс головой. В его свите произошло легкое шевеление.
«Если б они не опасались старика, они бы, пожалуй, захихикали.» – подумал Курт.
Но тут Главный Жрец воздел свой жреческий жезл и произнес заклинание. В тот же миг жезл в его руке с хрустом переломился. Главный Жрец в ужасе уставился на обломки. Разумеется, заклинание, вызванное и освященное силой Бога Повседневных Мелочей, не могло повредить тому, кто исполнял его обязанности, да еще и обладал при этом собственным могуществом.
– Ну вот, – вздохнул Курт, – старый человек, а хулиганишь. Хорошие вещи портишь. Не стыдно?
Легким движением мизинца Курт починил жезл, вторым движением вернул его оторопевшему жрецу.
Тот вцепился в него обеими руками – рот широко открыт, глаза вытаращены, лицо побагровело от гнева.
– Я не позволю! – заревел он страшным голосом. – Не позволю! Не позволю! Взять его! Взять богохульника!
Трясущийся палец недвусмысленно указывал, кого именно следовало бы взять, но свита отнюдь не спешила справляться с тем, с кем только что не справился ее предводитель.
– А я говорю – взять его!! – Главный Жрец явно перестарался: посреди устрашающего рева голос его вдруг сорвался на сиплый визг.
– Взять!!! – он пискнул так, что у Курта уши заложило, после чего тяжело закашлялся.
Девушки захихикали. Сгрудившись возле Курта, они преспокойно пили вино и явно не придавали никакого значения воплям неизвестно откуда взявшихся чужаков.
В этот момент из какого-то закоулка вынырнул жрец. Одной рукой он обнимал девушку, в другой была только что откупоренная бутылка.
– Благослови! – воззвал он к Курту.
– Да будет твое опьянение божественным, а похмелье кратким! – ответствовал тот.
– Ага! – зловеще просипел Главный Жрец. – Вот он – истинный виновник творящегося в храме непотребства!
Жрец вздрогнул, уставившись на свое высокое начальство. Бутылка вина в его руке жалобно булькнула.
Главный Жрец открыл рот и обрушил на своего подчиненного лавину теологической мудрости, густо прошитую громами угроз и молниями обвинений. Бутылка в руке жреца издала еще один жалобный бульк, но он крепче прижал к себе девушку, оглянулся на Курта – и дал достойный богословский отпор своему весьма посредственному, хоть и непосредственному начальству.
Буквально с первой же фразы Курт перестал понимать их диалог. Тем более, что говорили они оба одновременно, не слишком-то слушая друг друга. Перестав понимать, Курт перестал и слушать. Вот уж в чем он не был силен, так это в теологии. Впрочем, боюсь, что и настоящие Боги в ней не очень-то сильны.
Курт допил вино, заставил чашку медленно растаять в воздухе и посмотрел направо. Там была девушка. Красивая, улыбчивая, на все готовая. Посмотрел налево – та же картина. Посмотрел прямо – два жреца продолжали теологический спор. Свита Главного Жреца застыла немой декорацией.
«Нет. Справа и слева все выглядит гораздо лучше, чем прямо.» – подумал Курт. – «Надо что-то делать с этими спорщиками.»
Сам по себе Курт, может, и смолчал бы, но Бог в нем не желал мириться с подобным безобразием.
Коротким толчком силы он Главного Жреца вверх ногами перевернул – перевернул и над полом приподнял.
Тот какое-то время продолжал говорить, вися в воздухе вверх тормашками, видимо, слишком увлеченный своей речью, чтобы заметить перемену в своем положении относительно окружающего мироздания. Из карманов его сыпалась мелочь – не повседневная, металлическая. Потом Главный Жрец сообразил, наконец, в каком он находится состоянии испуганно взвыл и смолк.
– Ну? И какое мне нужно совершить чудо, чтоб ты в меня поверил?! – сердито спросил Курт, вылезая из постели и надвигаясь на Главного Жреца, усердно избивающего воздух ногами в тщетных попытках перевернуться.
– Что я должен совершить такого, чтоб ты понял что я и есть твой Бог? – бушевал Курт. Вокруг Главного Жреца вспыхнула магическая защита, но это не остановило разбушевавшегося Бога. – Вырастить тебе рога? Хвост? Дерево на голове?!
Все это на миг появлялось на голове Главного Жреца и тут же исчезало. Магическая защита не спасала.
– Богохульник! – стонал Главный Жрец. – Колдун! Пытай меня! Режь на куски! Оторви мне нос! Все равно не признаю!
– Ну и не признавай, – пожал плечами Курт. – Надоел.
Поставив Главного Жреца на ноги он зевнул.
– Забирай своих людей и уходи отсюда.
Главный Жрец посмотрел на него с интересом.
– А ты и в самом деле веришь в то, что ты Бог Повседневных Мелочей? – вкрадчиво спросил он.
– Нет, – ухмыльнулся Курт. – Я в это верить не обязан. Это твоя работа – верить. У меня других дел хватает.
– Ты и в самом деле похож на него, – признал Главный Жрец. – Но… почему здесь? Почему не в Главном Храме?
– Тут девушки красивые, – усмехнулся Курт. – И… тут меня любят, а там всего лишь верят.
– Но согласно канону… – не сдавался Главный Жрец.
– Разве не я определяю канон? – удивился Курт. – Ну надоел мне старый, мало ли…
– Все равно не верю, – уперся Главный Жрец.
Он и в самом деле не мог поверить. Просто не мог. Слишком много времени он пробыл на посту Главного Жреца. Слишком привык подменять волю Бога своей собственной. Дело даже не во власти – как раз властью он бы согласился поступиться. Дело было в другом. Явившийся самолично Бог разрушал его мир. Мир, в котором ему одному была известна подлинная воля Бога. Он один знал все толкования канона и все толкования толкований. Он один мог ясно и несомненно трактовать подлинную суть божественного. Он один прикасался к истине. Знал ее. И вот – на тебе! Появляется какой-то нахал, возлежащий на постели с девицами, и заявляет что он – Бог. Бог! Причем не какой-то другой Бог, до которого ему, Главному Жрецу Бога Повседневных Мелочей, нет никакого дела – так, мимоходом уважение оказать – а тот самый, единственный и неповторимый Бог Повседневных Мелочей, который может оспорить его правду, отменить его приказы и толкования, тем самым обрушив многолетнее здание собственной непогрешимости, которое старый жрец старательно возводил всю свою жизнь.
Недаром ведь говорят:"Мертвецы и Боги безопасны. Они далеко и слова не имеют." В результате чего толкователям раздолье. А тут – надо же! И ладно бы еще самозванец настаивал на собственной божественности. Пытками угрожал или еще чем – тогда понятно. Страшно, чудовищно, но вполне понятно: враждебный маг захватил храм с какими-то злыми целями.
Главный Жрец не был трусом. Он не боялся пыток и смерти. В конце концов, он прожил долгую жизнь, а магия позволит ему умереть достаточно быстро. Есть у него в запасе парочка заклинаний. Никакой Бог не одолеет. Так нет же! Презрительно брошенное:"Ну и не признавай!" ошарашило Главного Жреца больше, чем все остальное. Потому что Бог ответил бы именно так. Что за дело могучему божеству до какого-то жалкого последователя, который вдруг отказывается таковым быть? Вот уж чего-чего, а верующих в Отца Нашего Сигена хватает. Вот уж кому-кому, а Главному Жрецу хорошо это известно.
Главный Жрец не боялся пыток и смерти. Он прожил долгую жизнь, и ему нравилось то, что у него получилось.
Главный Жрец боялся совсем другого. В конце такой долгой, так тщательно отстроенной жизни, он боялся оказаться неправым. Это страшило его хуже любой пытки и любой смерти.
– Не признаю! – проскрипел Главный Жрец.
– Уходи, – поморщился Курт.
– Не гони его, – возразил Мур. – Он, по-своему, неплохой человек, а если ты его выгонишь – его там побьют.
– Побьют? – удивился Курт.
– Не иначе, твои красавицы тебе уши отдавили! – фыркнул Мур. – Неужели не слышишь? У входа в храм здоровенная толпа. Здешние обитатели прослышали, что их Бога обижают и… сюда они не войдут. Постесняются. Особенно после того, что ты в бане утворил.
– Я утворил? – возмутился Курт.
– Ну не я же! – хихикнул посох. – Так что если ты выгонишь этих красавцев, их как следует разукрасят, а то и убьют.
– Ладно. Не стану я их гнать, – вздохнул Курт. – Но что мне тогда с ними делать?
– Повелеть им уверовать в тебя, – ответно вздохнул Мур. – Мог бы и сам догадаться.
– Я идиот, – констатировал Курт.
– Боги тоже имеют на это право, – снисходительно поведал Мур. – Правда, в свободное от работы время, – тут же добавил он.
– Я все равно не поверю! – набычившись, пробормотал Главный Жрец. – Особенно после того, что услышал.
– Поверишь, – вздохнул Курт. – Сейчас ты у меня во все поверишь.
Необходимые для всеобщего уверования повеления были произнесены, и Главный Жрец со своей свитой признал, наконец, Курта своим божеством. После чего оказалось, что свита может быть весьма оживленной и даже восторженной, что она способна не только изображать из себя слабо колышущуюся декорацию, но также петь, плясать, молиться, радоваться – да и вообще она состоит из весьма интересных людей. Впрочем, именно сейчас Курт с радостью обошелся бы и вовсе без людей. Даже интересных. Две девицы справа и слева от него были куда интереснее жизнерадостных богословов. Их общество Курта вполне устраивало. Впрочем, кроме тех девушек, общество которых так понравилось, Курту были и еще девицы. Как ни странно, их было столько же, сколько жрецов. Курт решил, что он не станет жадничать. Боги должны делиться с ближними. Собственно, для этого они и существуют.
Курт вновь вздохнул и обратился к девушкам с прочувствованной речью.
– Господа жрецы очень устали с дороги, – сказал он. – Все, что им необходимо – хорошее вино и долгая молитва в вашем обществе. Разведите господ жрецов по храмовым пристройкам и молитесь до утра. Так, как мы с вами здесь молились. Им такая молитва, верно, в новинку выйдет – ну, да ничего. Они ребята старательные. С вашей помощью – справятся. Да смотрите, как следует молитесь!
Обнаженные девицы с визгом бросились в объятия растерявшихся богословов.
– А вы обе оставайтесь со мной! – объявил Курт красавицам, начавшим было вылезать из постели. – Я тоже хочу как следует помолиться!
Уходящие в обнимку с девицами жрецы уверовали настолько сильно, что не заметили последнюю, несколько странную фразу своего Бога.
– Кому ты молиться собрался? – хихикнул Мур.
– Своим собратьям-Богам, разумеется, – отпарировал Курт. – А хочешь, тебе помолюсь. Я – Бог. Моего всемогущества хватит еще и не на такие подвиги!
– Расслабься! – скомандовал Линард. – Меч не задирай. Ты ж не дрова колоть собрался. Вот так и держи… Молодец. Хорошо стоишь. Только ноги не напрягай. И плечи расслабь. Хорошо… Не щурься. Поясницу не прогибай. Замечательно. Шаг левой. Удар. Стоп! Шаг короче. Ты не горный тролль с трехметровой секирой. Еще раз. Хорошо! Еще раз. Хорошо. Еще раз… А теперь враг нападает слева! Защищайся! Стоп… Эта защитная стойка хороша, но тебя сто раз убьют, пока ты ее принимаешь. Ты должен впрыгивать в нее. Падать в нее. Одним движением. Ну ка, еще раз! Плохо… Этим нужно будет заняться. Меч не устремляется навстречу противнику, не сверкает молнией в ночи, как это любят описывать барды – он просто оказывается в чьем-либо горле, в паху, в подмышке… Одним коротким толчком. Раз – и он там! И никогда не показывай противнику, как ты собираешься наносить удар, как будешь защищаться. Защита возникает в момент удара. Не раньше! Иначе она никого не защитит. Продолжим! Противник нападает справа. Плечи расслабь. Напряжение твоих мышц любому мало-мальски опытному воину укажет, что именно ты собираешься делать. Защищайся – я напал! Еще раз! Ногами! Ногами за землю держись, когда парируешь! Еще раз…
Керано старался изо всех сил. Раз дедушка сказал – значит, надо. У дедушки сам Господин Комендант уроки берет. Когда-то Керано считал себя неплохим фехтовальщиком. И те, кто направил его в разведку, тоже так считали. А на поверку что вышло? Любой из разведчиков убьет его, не просыпаясь и даже не обнажая оружия. А ведь это же комендантский взвод. Комиссованные. Раненные, контуженные, разными магическими хворями переболевшие – и все равно лучше него бойцы. Ну, а дедушка… дедушка – это вообще… Так что Керано теперь слушается его во всем. Потому что времени мало, а успеть нужно много. И ладно бы только выучить. Это еще полбеды. Забыть о том, что неправильно выучил, гораздо труднее. Так трудно, что кажется, вовек не одолеть. Сам по себе и не одолел бы. А вот с дедушкой…