Страница:
– Вот, вот, дядя Валя… – раздраженно пробормотал Куделькин. – Это в вас тактический гуманизм говорит. Не стратегический, заметьте, который вполне может быть поставлен на службу родине, а тактический. Мелкий. Без берегов. А раз без берегов, значит, не имеющий никакой ценности. Вы ведь с отцом выросли на духовной диете. Да? Ну, Пушкин… Ну, Толстой… Гоголь… Кто там еще?.. Вы ведь даже, кажется, обходились без Достоевского… Отец, между прочим, книг никогда не читал и не читает. Подозреваю, что и вы не большой дока в этом деле… Правда?.. Я как-то спросил у отца, как он в школе писал сочинения, если никогда книг не читал? Он честно ответил. Был у них в классе пацан-еврей. Умный, понятно. Вот отец и сдирал у этого пацана. А в благодарность защищал пацана от своих же приятелей. Отсюда же и ваш тактический гуманизм. Без берегов. Этот, значит, тебе помог, а ты, значит, тому помог. Смотришь, так и пойдет. Я тебе, ты мне, а на остальное плевать. Так сказать, доживем до понедельника… Известно… Тактический гуманизм… – презрительно протянул Куделькин. – Если быть совсем точным, тактическое слабоумие. Вещи следует называть своими именами. Хватит стесняться. Вы, дядя Валя, правда, совсем, как мой отец. Он знать ничего не знает, а вот поговорить о добром и вечном это ему самое милое дело.
– Ты хорошо знаешь отца?
– А чего ж не знать?.. – несколько смешался Куделькин. – Когда я рос, отец часто приходил… Приносил деньги… Не ругался… Потом вместе жили… Когда мать вернулась к отцу…
– Не очень, видать, отец с тобой откровенничал, – пожал Валентин плечами.
И подумал, да и не очень-то пооткровенничаешь с сыном на месте Куделькина-старшего. Рассказать, что ли, сыну, как вышибают по заказу долги с должников? Или как закатывают в огонь на твоих глазах гроб с живым человеком? Или как в пьяной драке калечат в общем-то случайных, просто не вовремя попавших под руку людей?
Тактический гуманизм.
Впрочем, Куделькин-младший все понял правильно:
– Зачем мне откровения отца? Чему он мог меня научить? Он же в самом себе не разобрался, не смог выбрать правильную дорогу, запутался в трех соснах. Ведь отец в свое время вполне мог пройти в чемпионы. Мог стать чемпионом, как вы. Прямой и нормальный путь. Даже не очень долгий… На дороге, собственно, вы только и стояли, – обидно ухмыльнулся Куделькин. – Только ведь отец был немного моложе. Рано или поздно он бы вас все равно сделал. А он?.. «Да Валька!.. Да Кудима!.. Да Чемпион!.». И выбрал в итоге не великое государство и звание чемпиона СССР, а нищую Россию и прилавок мясной лавочки, в которой время от времени можно надираться с бывшим чемпионом.
– А почему? Ты думал?
– А все просто, – с пьяной прямотой ответил Куделькин. – Слаб отец оказался. Он боялся делать и говорить то, что думал. А трусов, дядя Валя, нигде не любят. Особенно тайных трусов. Такие трусы, как правило, становятся неудачниками… – Куделькин тяжело поднял на Валентина пьяные невеселые глаза. – Вы ведь тоже из таких, дядя Валя?.. А?.. Иначе бы, наверное, не сбежали за кордон… Куда подальше… От сложностей…
Куделькин нехорошо усмехнулся:
– Сбежать всегда можно. Сложней остаться. Вы вот деду Рогожину сочувствуете, а сочувствовать следует Губанову. Этот крутой дед что делает? А выбивает самостоятельность из хорошего пацана. Сам не привык к самостоятельности и в других этого не терпит. Только я, дядя Валя, так скажу… Вы не обижайтесь… Из пацанов самостоятельности уже не выбить… Такие, как этот Губанов, уже поняли мир… Свастика это так… Всего лишь знак неприятия… Знак отталкивания… Ничего больше… На этих пацанах будущее стоит… Они не просят милостыню, а занимаются… В России таких пацанов много… Россия страна большая… Такая большая, что никто ее не развалит окончательно. Ни крутой дед Рогожин, ни Китай, ни Америка. Россия и в руинах выше какой-то там вашей сраной Франции. Ни гунн с востока ее не развалит, ни германец с Запада. Ни сраная тупая Америка ее не развалит, ни сраная умная Япония… И знаете, что главное в России сейчас?..
– Ну?
– Да этот пацан Губанов… Именно он… Не крутой дед Рогожин, отстаивающий свои закаменевшие идеалы, и не хилый пацан, что ищет замусоленные окурки в уличных урнах, а именно самостоятельно размышляющий пацан Губанов… Он ведь даже свастику рисует не просто так. Даже в свастике пацан Губанов видит особый смысл. Этот паренек, дядя Валя, с детства привыкает к самостоятельности. Если ему правильно все растолковать, а мы растолкуем, он поймет. У него есть голова и руки. Он уже сейчас знает, что завтра именно ему придется заниматься настоящим делом. Он не хочет и не будет жить так, как его крутой, но нищий сосед, и он не хочет ковыряться в мусорных урнах, как тот жалкий попрошайка. Крутой дед Рогожин всю жизнь прожил в социалистическом коммунальном клоповнике. Для него отдельная квартира всегда казалась почти необъяснимым чудом. Он считал и считает, что жизнь только такой и может быть. А пацан Губанов не желает никаких чудес. Он не верит ни в какие чудеса. Он просто хочет конкретную отдельную квартиру и все прочее. Как данность.
– Данность надо заработать.
– А он заработает… Крутой дед Рогожин за семьдесят с лишним лет ничего не заработал, а пацан Губанов заработает… Задачи нынче изменились, дядя Валя… И игроки нынче не те. Самостоятельные нынче игроки… Крутой дед Рогожин пенсию месяцами не может получить, а пацан Губанов не станет ждать пенсию. Он сам заработает на старость. Он уже сейчас понимает, что все следует взять в свои руки. Собрать вместе думающих, как он. Создать мощный железный кулак. Железным кулаком, дядя Валя, можно запросто расколотить всю грязную заразную посуду прошлого. И заставить людей работать. Каждого заставить работать. На самих себя. Обеспечить всех отдельными квартирами, оторвать от коммуналок и безразличия. Если человек живет в отдельной квартире и имеет нормальную работу, дядя Валя, он не будет шляться по улицам и с ненавистью поглядывать на соседей. Людям нужно дать то, что они хотят. Работу. Квартиру. Машину. Оружие. Да, да, и оружие. Никто не полезет в чужую квартиру, никто не нападет на человека в темном переулке, если будет знать, что за поясом любого прохожего может оказаться пистолет. А может и гранатомет в кладовой хранится… – ухмыльнулся Куделькин. – От таких пацанов, как Губанов, во многом зависит, жить нам завтра в нормальном мире или снова жить в жопе. Ну, а когда, дядя Валя, такой первичный железный кулак будет создан, вот тогда можно будет переходить к глобальным задачам. Огородить на хер все границы. Чтобы ни одна мышь к нам не прошмыгнула. Ни кавказская, ни китайская. Кавказ вообще огородить бетонной стеной, обнести ее колючкой и бросать туда за стену побольше оружия. Пусть сами разбираются, где лучше и с кем лучше. Всякие умные мозги из страны не выпускать, а наоборот прикармливать чужие. А если кто-то ну прямо не может жить, скажем, без какой-нибудь там Канады или Германии, хер с ними, пусть сваливают. Но таких лишать языка! Какого хрена они будут вывозить беспошлинно наше главное достояние?.. – в уголках губ Куделькина-младшего выступила легкая пена. – Я ведь тоже учился, дядя Валя. Я знаю, что язык наше главное достояние. Не нефть, не газ, не всякие там ресурсы, это само собой, а именно язык. Выбросили же французы из своего языка все ненужные им американизмы. А?.. Не будете спорить?.. Вот и хорошо… И французы от этого хуже жить не стали… И не говорите мне, дядя Валя, про железный занавес. В новых условиях не будет никакого занавеса. Ни железного, ни шелкового, ни золотого. Большой капитал в принципе разрушает границы. Перед большим капиталом все границы прозрачны… Главное в людях… Как будут люди думать… Готовы они, например, честно служить в своей собственной крепкой армии или они, как сейчас, будут с самого детства готовиться в дезертиры?.. Это же просто, дядя Валя… Это все лежит на поверхности… Только таким образом, силой, можно решить все проблемы и зажить, наконец, действительно нормальной приличной жизнью… А всякие там бомжи, отребье, дезертиры, мелкая братва, шлюхи, криминальные авторитеты, гуманные воры-чиновники, вся эта грязная тупая масса, дядя Валя, которая пьет, ворует и плодит нищету и преступность, она свалится с общества сама собой, как сваливается грязь с золотой статуи…
Где-то я это слышал, усмехнулся про себя Валентин.
Вид пьяного Куделькина был ему неприятен.
Ну да, вспомнил он, Куделькин-младший всего лишь, правда, по-своему повторяет тезисы большого либерал-демократа.
– Ладно, дядя Валя… – сказал Куделькин поднимаясь. – Наверное, вам не понравилось то, что я вам сказал. Но дело, как ни крути, обстоит именно так. Нам из России виднее, как все происходит на самом деле, – зло, даже агрессивно подчеркнул он. – И мне, как более молодому, как человеку нашего времени, виднее, чем вам или отцу. Отец что? Он прикопил себе деньжат и сидит сейчас в своей лавке, как в дешевом раю. Отцу абсолютно наплевать, что там будет после него, лишь бы день прожить, а вот мне не наплевать. Мне совсем не наплевать. Мне жить после отца. Активно жить. Вот почему я так активно во всем участвую.
Куделькин тряхнул головой, как бы отгоняя внезапные мысли.
– Ладно… Ложитесь, дядя Валя… Поздно уже… Телефон я отключил, мешать не будет… Я сейчас на минуту поднимусь наверх в квартиру крутого деда Рогожина. Крутой-то он крутой, а вот, уезжая, ключи всегда оставляет мне. Не без этого. Знает, гусь, кому оставлять ключи. Не тете Мане и не дяде Саше. Знает, что мне оставить надежнее. Газ там, краны… А то, не дай Бог, воры… Ну, и все такое прочее… Я сейчас поднимусь на минутку…
Валентин кивнул.
Прислушиваясь к тяжелым шагам Куделькина на лестнице, Валентин налил себе коньяку.
Вопросы?
Да ну.
Не было у него к Куделькину никаких вопросов. Выпил, наговорился. И достаточно.
Не осталось вопросов.
Осталась только настороженность.
Абсолютно понятно, что компьютерная фирма, в которой якобы работает парень, всего лишь прикрытие. Теперь это абсолютно ясно, пришел Валентин к окончательному выводу. А в основной конторе Куделькина-младшего, похоже, что-то не складывается. Что-то там у них там сильно не складывается. Вот Куделькин-младший и нервничает. Каша у него в голове. Ну и хрен с ним. Копаться в его каше я не буду. Пусть сам переваривает. Куделькин-младший хотел выговориться и я дал ему такую возможность. Но на этом все. Выговорился и хватит. Хорошего помаленьку. Завтра улечу. Кажется, в голове Куделькина-младшего, подумал Валентин, не мало накопилось дерьма. Жестокого, откровенного. Но я в этом разбираться не буду. Незачем. Со временем разберется сам.
Вздохнув, он пошел разбирать постель.
Он не хотел спать.
Он знал, что сегодня ему обязательно приснится сон, который несколько лет мучил его в Гвиане. Он орал во сне, стараясь проснуться, но это далеко не всегда получалось. Чаще всего он видел часто повторяющийся сон до конца и когда просыпался, простыня и подушка под ним были мокрые от пота.
А снился ему самолет.
Ему снилось, что он просыпается в самолете и знает, что сюда до него не дотянется ничья рука. Даже рука Николая Петровича, бывшего полковника КГБ, почему-то в том мерзком сне всегда живого, хотя Валентин прекрасно знал, что Николая Петровича подстрелил снайпер в питерском морском порту еще несколько лет назад.
Во сне этой важной детали не было.
Вот почему, проснувшись в самолете, так ему снилось, Валентин с наслаждением понимал – не дотянется сюда в самолет ничья рука, даже рука Николая Петровича. И когда к Валентину приблизилась стюардесса и негромко спросила, что он выпьет, он с наслаждением ответил:
«Коньяк».
Хороший французский коньяк.
Что еще может пить в самолете человек, прошедший десять кругов ада? Так сказать, ангел десятого круга.
И когда стюардесса принесла ему коньяк, кофе и отдельно лимон на блюдечке, Валентин так же негромко, чтобы не разбудить спящих рядом пассажиров, спросил:
«Как мы летим?»
Стюардесса улыбнулась:
«Хорошо летим».
«Я имею в виду маршрут», – благостно объяснил Валентин.
«Париж-Москва», – улыбнулась, отходя, стюардесса. Он, похоже, сильно ее удивил.
Париж – Москва?
Валентина пробило потом.
«Как так, Париж-Москва?» – снова подозвал он стюардессу. Сердце его колотилось.
«Наш обычный рейс», – ответила стюардесса.
«Это прямой рейс?»
«Да, – улыбнулась стюардесса. – Никаких посадок. В Москве будем через сорок минут».
Во сне Валентину и в голову не приходило подумать, как, собственно, он попал на борт московского рейса? Во сне он тяжко умирал от мертвого ужаса – оказаться вновь перед Николаем Петровичем, полковником КГБ. Сейчас, думал во сне Валентин, я не уйду от него так просто. До ужаса реально он представлял себе крематорий, на этот раз не питерский, а московский. И не был он привязан на этот раз к металлической колонне. Нет, скрученный по рукам и ногам, он был заколочен в гроб. В обычный деревянный гроб, уже стоящий на тележке. Легкий толчок и тележка покатится в зев печи крематория.
Но Николай Петрович не торопился.
«Видишь, как оно получается, Валентин Борисыч, – негромко журчал его голос, приглушенный еще и крышкой гроб. – Выбор у тебя был. Это ж не я тебя, это ты сам залез в гроб. Вот ты меня обвинил, что я скрывал от страны большие деньги. А зря. Я не скрывал. Я хранил. Из больших денег, порученных мне партией, на себя я не использовал ни цента. Я даже наоборот, во много раз приумножил большие деньги. А ты, Валентин Борисыч, чуть не испортил все дело своим тупым бычьим упрямством. Это ж не мои деньги, пойми! Они мне только поручены. Они хранятся для Дела. Мало ли что говорят вожди на баррикадах. Будущее, Валентин Борисыч, оно строится не на баррикадах, а в тихих закромах, очень тихо и незаметно. Эти большие деньги, Валентин Борисыч, может позволят нам впредь обходиться без баррикад. Вообще без баррикад. Понимаешь? Так что, отдыхай Валентин Борисыч, бык сраный. Если встретимся когда, то уже не здесь, уже не на нашей грешной земле. А там, на небесах, я надеюсь, дурь из тебя выбьют. Ты ведь не думаешь попасть в рай, а, Валентин Борисыч? Вот-вот… Полежи, полежи в гробу, это ненадолго… Сейчас я докурю сигарету и закатим мы тебя, Валентин Борисыч, бык сраный, упрямый, прямо в огонь. Не понимаешь ты отношений одного интеллигентного человека к другому интеллигентному человеку. Спи спокойно, дорогой товарищ».
Дикий сон.
Жуткий.
Валентин просыпался в холодном поту.
Казарма, смертельно надоевшая за год, казалась ему дворцом.
За стеной угрюмо тянули одну ноту обезьяны-ревуны, напоминая приближение сразу нескольких полицейских машин. Но мерзкий угрюмый рев обезьян казался Валентину фанфарами. Он напоминал ему, что что Николая Петровича нет, совсем нет, что он не в России, очень далеко от России, да и сама Россия сейчас, наверное, сильно изменилась, и ему хотелось попасть в Россию.
Именно сейчас.
Увидеть деревянный дом в Лодыгино, увидеть соседей. Ни от кого не прячась повозиться с ребятишками, покопаться в огороде. Вдохнуть запах поздней сухой осени, дыма, ползущего над полями, над тихой рекой с отраженными в ней березами… Но сама мысль, что для этого, как в постоянном жутко повторяющемся сне, придется подниматься на борт «Каравеллы», летящей рейсом Париж-Москва, пугала Валентина до дрожи.
Жуткий сон.
Сон, порожденный тем, через что ему в свое время пришлось пройти. Сон, порожденный тем, через что в свое время пришлось пройти его друзьям, в том числе и Джону Куделькину-старшему.
А Куделькин-младший в это время никак не мог попасть ключом в замочную скважину.
Наконец, попал.
Дверь распахнулась.
Пахнуло из темноты духотой закрытого помещения. В конце длинного коридора тускло блеснуло зеркало.
Плотно прикрыв за собой дверь, Куделькин включил свет.
Да, покачал он головой. Крутой дед Рогожин за свою долгую, честно прожитую жизнь заработал только однокомнатную квартиру. На большую ровеснику Октября, видимо, лет не хватило. Дать ему еще восемьдесят, ухмыльнулся Куделькин-младший, заработал бы, возможно, трехкомнатную. Да и с этой деду повезло. Дед получил ее перед самой перестройкой.
Так сказать, ускорение.
Годом позже крутой дед ничего бы уже не получил.
Все эти крутые деды, подумал Куделькин, мастера только стучать кулаками по столу.
Он прошел в комнату и осторожно поставил черный потертый «дипломат» возле ножек стола, как об этом просил Лыгин.
И осмотрелся.
Выцветший ковер на стене.
На секретере и на полке несколько толстых книг.
Похоже, крутой дед читает только толстые книги. Видно, в них больше мудрости. Старый сервант с посудой. Продавленный диван, застланный вытертым пледом в клетку. Два продавленных кресла. Стулья. Картинки и фотографии на стенах. В коридоре старое трюмо с тусклым зеркалом.
Обыкновенная, удручающе обыкновенная обстановка.
Лет пять назад, вспомнил Куделькин-младший, крутой дед Рогожин подрабатывал в какой-то клинике. Кажется, на Серебренниковской. Самым обыкновенным работягой на подхвате. Свезти в морг мертвеца. Что-то поднести. Посторожить. Нашлась какая-то добрая душа, пристроила к делу деда.
Поморщившись, Куделькин-младший вспомнил одну из бесчисленных, рассказанных Рогожиным историй.
Однажды в клинике в поварском цеху травили тараканов.
Понятно, рабочие обрадовались, что начальство ушло, что никого нет, и устроили в отравленном цеху пьянку.
Сами себе хозяева!
Когда крутой дед Рогожин пришел утром на службу, он увидел страшную картину. На полу кучи дохлых тараканов, и там же, на полу, в тех же самых тараканьих позах валялись рабочие. Передохли, испугался крутой дед. Но опытная сестра-хозяйка быстро растолкала спящих. Это была очень опытная сестра-хозяйка. Вот ведь как водочка взяла, довольно озирались рабочие, поднимаясь и дружелюбно поглядывая на сестру-хозяйку. С дихлофосом, оно лучше усваивается.
Крутой дед плюнул и отправился на рабочее место.
В тот день все как-то шло наперекосяк. В коридоре клиники дед Рогожин сразу наткнулся на горбатую старуху с дочерью.
Увидев деда, горбатая старуха хрипло спросила:
«Милок, как тут попасть в реанимацию?»
«Да рано тебе, бабка, в реанимацию», – неудачно пошутил дед.
«Старик там у нас…».
Дед все понял.
Еще прошлым вечером он слышал, что в реанимации скончался какой-то старик.
Странное чувство охватило крутого деда Рогожина, рассказывал он позже Куделькину. Вот он, дед Рогожин, уверенно знает, что старика уже нет, а горбатая старуха и ее дочь наоборот так же уверенно знают, что их старик жив, что он где-то здесь неподалеку, правда, в какой-то реанимации. Они даже передачку своему старику принесли.
Ни крутой дед Рогожин еще не видел мертвого старика, ни старуха с дочкой его, понятно, не видели, но у каждого об этом несчастном старике было какое-то свое особенное уверенное знание.
Впрочем, старик в реанимации оказался всех хитрей.
Старик скончался, никого не дождавшись. Ни родственников. Ни рабочих из морга.
К черту! – пьяно выругался Куделькин.
И вдруг явственно увидел перед собой лицо Зимина.
По мертвому бледному лицу полковника Зимина деловито, даже как-то хозяйственно бежал муравей.
К черту! Пора кончать с сентиментами! Сколько ни вытравляешь их из себя, они всегда вылазят. «Же сюи рюс…». Вот тебе и «же сюи»… Говорят, отравленный ядом таракан заново оживает, если попадет в воду.
А жизнь, она как вода.
Для людей, отравленных воспоминаниями.
Гуманисты сраные! Все поколение отца и поколение бывшего чемпиона Кудимы, сплюнул Куделькин, – поколение сплошных неудачников. Чем скорее мы от всех них избавимся, тем лучше. Стряхнуть всех к такой-то матери! «Же сюи рюс…». Иностранное гражданство бывшего знаменитого чемпиона почему-то сильно задевало Куделькина. Всем им действительно надо резать языки, когда они трусливо бегут из России. Чтобы не распространяли всякое дерьмо. Чтобы не трепались. Чтоб не подставляли Родину. Всем резать поганые языки.
И крутой дед Рогожин ничуть не лучше.
Наверное, гордо ходил по клинике в драном синем халате, кто ему даст другой? И гордо обедал где-нибудь в грузовом лифте для транспортировки покойников… Конечно… Где еще ему разместиться такому крутому деду с его нищими бутербродами?
Когда крутой дед Рогожин собирается выпить, вспомнил Куделькин, он непременно приходит именно к нему, к Куделькину, и спрашивает, что ему лучше купить в магазине, а то ведь он, видите ли, совсем не разбирается в нынешнем питье. Посоветуешь деду, а он все равно купит свою бутылку на углу за семь тысяч. Потом отравится до блевотины и сильно удивляется, чем же это нынче таким торгуют? А удивляться, в принципе, надо совсем другому. Например, как так? Как это он, Рогожин, выжил в очередной раз?
Куделькин приподнял «дипломат» и подержал его на весу. Не пустой.
Уходя, прежде, чем выключить свет, оглянулся. На секретере крутого деда Рогожина среди толстых книг лежала одна совсем уж совсем толстая книга в черном переплете. Но на нее Куделькин-младший не обратил внимания.
Глава XI
Сам он выглядел он, как ни странно, свежо. Кажется, наконец, выспался. И удивился Куделькин по-настоящему, не из вежливости.
– Уезжаю, – грубовато ответил Валентин. Сон ему действительно приснился. Жуткий и страшный, как всегда. Поэтому и выглядел Валентин хмуро. – Давай сюда подарок для Джона. Считай, я уже исчез.
– Да ну? – растерялся Куделькин. – К чему такая спешка?
– Полечу дневным.
– Но утро еще! Даже на дневной рано.
– Не уговаривай. Загостился, – так же грубовато, стараясь тоном замять возникшую неловкость, ответил Валентин. – Если честно, мне тут у вас не очень понравилось. Наверное, не мой город. Ты, Юра, тут не при чем. Не бери в голову. Просто мне у вас не понравилось.
– Так вы ж почти ничего видели! – возмутился Куделькин. – Ну, видели мутантов с балкона, ну, реку, да еще это дурацкое кафе с Лёлькой Кирш и с господином жуликом Фельтоном.
– Зато кафе видел дважды.
– Тоже мне, удача! У нас есть на что посмотреть.
– Я пирамиды видел. И еще кое-что. А если ты о музеях, то у меня на музеи идиосинкразия.
– Ну, как скажете.
Они замолчали.
Ни Валентин, ни Куделькин не собирались скрывать, что вчерашние пьяные разговоры в кафе, а особенно их продолжение дома под ночной коньяк их не сблизили, более того, оставили у обоих несколько тягостное воспоминание. Но опять же, ни Валентин, ни Куделькин, никто не собирался это обсуждать или приносить извинения.
Зачем?
Как в купе скорого поезда.
Встретились часов на двадцать два случайных попутчика, досыта наговорились, намахались руками, может даже почти поссорились. Но вот станция. И одному из попутчиков пора выходить. Какой смысл извиняться или продолжать споры? Все равно станция. Все равно выходить.
Думая так, но качая укоризненно головой, Куделькин быстро и ловко соорудил завтрак.
– По коньячку, дядя Валя? – предложил он. – Нет?.. Ну, а я приму грамм пятьдесят… Пейте кофе… Кофе ничему не мешает… Я вкусно варю кофе, у меня особый рецепт, к тому же, зерна покупаю качественные… И еще, значит, так… – усмехнулся он. – Уговаривать, конечно, не буду, а совет дам… Сразу вам ехать в аэропорт не стоит. Что вам делать в аэропорту? Пиво жрать? Так это гораздо приятнее делать в городе. Тем более, что нормальное местечко у нас вполне можно отыскать. Без особых изысков, но нормальное. Нынче у нас все есть. В том числе и нормальные местечки. Побродите по Красному, загляните в какой-нибудь ресторанчик, посидите в кафе… Куда торопиться?.. Может, город вам и правда не понравился, но на свете он один такой… Других таких нет… Уехать всегда успеете… Какой смысл сидеть в аэропорту?..
Валентин кивнул.
Собственно говоря, он уже не замечал Куделькина-младшего. Для него Куделькин как бы растворился, исчез. Он почти и не слышал Куделькина. Куделькин-младший весь целиком был для него уже человеком из прошлого. Может, даже не человеком, а голосом.
Как Тоня.
Или как Николай Петрович.
Или как, скажем, Ёха Хунгер. Классный рыжий немец, с которым они не мало в свое время повалялись по ковру.
Ну, виделись…
Ну, говорили…
Ну, смеялись над чем-то.
Даже спорили.
Но теперь все сразу обвалилось в прошлое.
Ничто еще не кончилось, но все уже кончилось.
Отошло.
Оторвано от берега.
Унесено в память.
Как в море.
– Что отцу передать?
– Всего лишь «дипломат», дядя Валя. В «дипломате» деньги и коньяк. Французский, кстати, – усмехнулся Куделькин. – Сам отец такого не купит. Денег пожалеет.
Было видно, что наклони голову Валентин, скажи хоть слово, и Куделькин тут же бросится открывать «дипломат», показывать его содержимое. Вот, дескать, это коньяк. А это деньги.
Но Валентин голову не наклонил.
– Короче, ручная кладь, – с облегчением закончил объяснения Куделькин-младший. – Ничего в багаж не нужно сдавать, а, значит, и лишний час ожидать не надо. Вы ведь налегке прилетели?
– Налегке.
– Вот и лады, – кивнул Куделькин и прямо посмотрел в глаза Валентину: – Там если что… Ну, если в аэропорту возникнет что-то… Ну, какие-то сложности… – Куделькин-младший вновь взглянул в глаза Валентину. – Если вдруг вам понадоблюсь… Ну, телефон знаете…
– Ты хорошо знаешь отца?
– А чего ж не знать?.. – несколько смешался Куделькин. – Когда я рос, отец часто приходил… Приносил деньги… Не ругался… Потом вместе жили… Когда мать вернулась к отцу…
– Не очень, видать, отец с тобой откровенничал, – пожал Валентин плечами.
И подумал, да и не очень-то пооткровенничаешь с сыном на месте Куделькина-старшего. Рассказать, что ли, сыну, как вышибают по заказу долги с должников? Или как закатывают в огонь на твоих глазах гроб с живым человеком? Или как в пьяной драке калечат в общем-то случайных, просто не вовремя попавших под руку людей?
Тактический гуманизм.
Впрочем, Куделькин-младший все понял правильно:
– Зачем мне откровения отца? Чему он мог меня научить? Он же в самом себе не разобрался, не смог выбрать правильную дорогу, запутался в трех соснах. Ведь отец в свое время вполне мог пройти в чемпионы. Мог стать чемпионом, как вы. Прямой и нормальный путь. Даже не очень долгий… На дороге, собственно, вы только и стояли, – обидно ухмыльнулся Куделькин. – Только ведь отец был немного моложе. Рано или поздно он бы вас все равно сделал. А он?.. «Да Валька!.. Да Кудима!.. Да Чемпион!.». И выбрал в итоге не великое государство и звание чемпиона СССР, а нищую Россию и прилавок мясной лавочки, в которой время от времени можно надираться с бывшим чемпионом.
– А почему? Ты думал?
– А все просто, – с пьяной прямотой ответил Куделькин. – Слаб отец оказался. Он боялся делать и говорить то, что думал. А трусов, дядя Валя, нигде не любят. Особенно тайных трусов. Такие трусы, как правило, становятся неудачниками… – Куделькин тяжело поднял на Валентина пьяные невеселые глаза. – Вы ведь тоже из таких, дядя Валя?.. А?.. Иначе бы, наверное, не сбежали за кордон… Куда подальше… От сложностей…
Куделькин нехорошо усмехнулся:
– Сбежать всегда можно. Сложней остаться. Вы вот деду Рогожину сочувствуете, а сочувствовать следует Губанову. Этот крутой дед что делает? А выбивает самостоятельность из хорошего пацана. Сам не привык к самостоятельности и в других этого не терпит. Только я, дядя Валя, так скажу… Вы не обижайтесь… Из пацанов самостоятельности уже не выбить… Такие, как этот Губанов, уже поняли мир… Свастика это так… Всего лишь знак неприятия… Знак отталкивания… Ничего больше… На этих пацанах будущее стоит… Они не просят милостыню, а занимаются… В России таких пацанов много… Россия страна большая… Такая большая, что никто ее не развалит окончательно. Ни крутой дед Рогожин, ни Китай, ни Америка. Россия и в руинах выше какой-то там вашей сраной Франции. Ни гунн с востока ее не развалит, ни германец с Запада. Ни сраная тупая Америка ее не развалит, ни сраная умная Япония… И знаете, что главное в России сейчас?..
– Ну?
– Да этот пацан Губанов… Именно он… Не крутой дед Рогожин, отстаивающий свои закаменевшие идеалы, и не хилый пацан, что ищет замусоленные окурки в уличных урнах, а именно самостоятельно размышляющий пацан Губанов… Он ведь даже свастику рисует не просто так. Даже в свастике пацан Губанов видит особый смысл. Этот паренек, дядя Валя, с детства привыкает к самостоятельности. Если ему правильно все растолковать, а мы растолкуем, он поймет. У него есть голова и руки. Он уже сейчас знает, что завтра именно ему придется заниматься настоящим делом. Он не хочет и не будет жить так, как его крутой, но нищий сосед, и он не хочет ковыряться в мусорных урнах, как тот жалкий попрошайка. Крутой дед Рогожин всю жизнь прожил в социалистическом коммунальном клоповнике. Для него отдельная квартира всегда казалась почти необъяснимым чудом. Он считал и считает, что жизнь только такой и может быть. А пацан Губанов не желает никаких чудес. Он не верит ни в какие чудеса. Он просто хочет конкретную отдельную квартиру и все прочее. Как данность.
– Данность надо заработать.
– А он заработает… Крутой дед Рогожин за семьдесят с лишним лет ничего не заработал, а пацан Губанов заработает… Задачи нынче изменились, дядя Валя… И игроки нынче не те. Самостоятельные нынче игроки… Крутой дед Рогожин пенсию месяцами не может получить, а пацан Губанов не станет ждать пенсию. Он сам заработает на старость. Он уже сейчас понимает, что все следует взять в свои руки. Собрать вместе думающих, как он. Создать мощный железный кулак. Железным кулаком, дядя Валя, можно запросто расколотить всю грязную заразную посуду прошлого. И заставить людей работать. Каждого заставить работать. На самих себя. Обеспечить всех отдельными квартирами, оторвать от коммуналок и безразличия. Если человек живет в отдельной квартире и имеет нормальную работу, дядя Валя, он не будет шляться по улицам и с ненавистью поглядывать на соседей. Людям нужно дать то, что они хотят. Работу. Квартиру. Машину. Оружие. Да, да, и оружие. Никто не полезет в чужую квартиру, никто не нападет на человека в темном переулке, если будет знать, что за поясом любого прохожего может оказаться пистолет. А может и гранатомет в кладовой хранится… – ухмыльнулся Куделькин. – От таких пацанов, как Губанов, во многом зависит, жить нам завтра в нормальном мире или снова жить в жопе. Ну, а когда, дядя Валя, такой первичный железный кулак будет создан, вот тогда можно будет переходить к глобальным задачам. Огородить на хер все границы. Чтобы ни одна мышь к нам не прошмыгнула. Ни кавказская, ни китайская. Кавказ вообще огородить бетонной стеной, обнести ее колючкой и бросать туда за стену побольше оружия. Пусть сами разбираются, где лучше и с кем лучше. Всякие умные мозги из страны не выпускать, а наоборот прикармливать чужие. А если кто-то ну прямо не может жить, скажем, без какой-нибудь там Канады или Германии, хер с ними, пусть сваливают. Но таких лишать языка! Какого хрена они будут вывозить беспошлинно наше главное достояние?.. – в уголках губ Куделькина-младшего выступила легкая пена. – Я ведь тоже учился, дядя Валя. Я знаю, что язык наше главное достояние. Не нефть, не газ, не всякие там ресурсы, это само собой, а именно язык. Выбросили же французы из своего языка все ненужные им американизмы. А?.. Не будете спорить?.. Вот и хорошо… И французы от этого хуже жить не стали… И не говорите мне, дядя Валя, про железный занавес. В новых условиях не будет никакого занавеса. Ни железного, ни шелкового, ни золотого. Большой капитал в принципе разрушает границы. Перед большим капиталом все границы прозрачны… Главное в людях… Как будут люди думать… Готовы они, например, честно служить в своей собственной крепкой армии или они, как сейчас, будут с самого детства готовиться в дезертиры?.. Это же просто, дядя Валя… Это все лежит на поверхности… Только таким образом, силой, можно решить все проблемы и зажить, наконец, действительно нормальной приличной жизнью… А всякие там бомжи, отребье, дезертиры, мелкая братва, шлюхи, криминальные авторитеты, гуманные воры-чиновники, вся эта грязная тупая масса, дядя Валя, которая пьет, ворует и плодит нищету и преступность, она свалится с общества сама собой, как сваливается грязь с золотой статуи…
Где-то я это слышал, усмехнулся про себя Валентин.
Вид пьяного Куделькина был ему неприятен.
Ну да, вспомнил он, Куделькин-младший всего лишь, правда, по-своему повторяет тезисы большого либерал-демократа.
– Ладно, дядя Валя… – сказал Куделькин поднимаясь. – Наверное, вам не понравилось то, что я вам сказал. Но дело, как ни крути, обстоит именно так. Нам из России виднее, как все происходит на самом деле, – зло, даже агрессивно подчеркнул он. – И мне, как более молодому, как человеку нашего времени, виднее, чем вам или отцу. Отец что? Он прикопил себе деньжат и сидит сейчас в своей лавке, как в дешевом раю. Отцу абсолютно наплевать, что там будет после него, лишь бы день прожить, а вот мне не наплевать. Мне совсем не наплевать. Мне жить после отца. Активно жить. Вот почему я так активно во всем участвую.
Куделькин тряхнул головой, как бы отгоняя внезапные мысли.
– Ладно… Ложитесь, дядя Валя… Поздно уже… Телефон я отключил, мешать не будет… Я сейчас на минуту поднимусь наверх в квартиру крутого деда Рогожина. Крутой-то он крутой, а вот, уезжая, ключи всегда оставляет мне. Не без этого. Знает, гусь, кому оставлять ключи. Не тете Мане и не дяде Саше. Знает, что мне оставить надежнее. Газ там, краны… А то, не дай Бог, воры… Ну, и все такое прочее… Я сейчас поднимусь на минутку…
Валентин кивнул.
Прислушиваясь к тяжелым шагам Куделькина на лестнице, Валентин налил себе коньяку.
Вопросы?
Да ну.
Не было у него к Куделькину никаких вопросов. Выпил, наговорился. И достаточно.
Не осталось вопросов.
Осталась только настороженность.
Абсолютно понятно, что компьютерная фирма, в которой якобы работает парень, всего лишь прикрытие. Теперь это абсолютно ясно, пришел Валентин к окончательному выводу. А в основной конторе Куделькина-младшего, похоже, что-то не складывается. Что-то там у них там сильно не складывается. Вот Куделькин-младший и нервничает. Каша у него в голове. Ну и хрен с ним. Копаться в его каше я не буду. Пусть сам переваривает. Куделькин-младший хотел выговориться и я дал ему такую возможность. Но на этом все. Выговорился и хватит. Хорошего помаленьку. Завтра улечу. Кажется, в голове Куделькина-младшего, подумал Валентин, не мало накопилось дерьма. Жестокого, откровенного. Но я в этом разбираться не буду. Незачем. Со временем разберется сам.
Вздохнув, он пошел разбирать постель.
Он не хотел спать.
Он знал, что сегодня ему обязательно приснится сон, который несколько лет мучил его в Гвиане. Он орал во сне, стараясь проснуться, но это далеко не всегда получалось. Чаще всего он видел часто повторяющийся сон до конца и когда просыпался, простыня и подушка под ним были мокрые от пота.
А снился ему самолет.
Ему снилось, что он просыпается в самолете и знает, что сюда до него не дотянется ничья рука. Даже рука Николая Петровича, бывшего полковника КГБ, почему-то в том мерзком сне всегда живого, хотя Валентин прекрасно знал, что Николая Петровича подстрелил снайпер в питерском морском порту еще несколько лет назад.
Во сне этой важной детали не было.
Вот почему, проснувшись в самолете, так ему снилось, Валентин с наслаждением понимал – не дотянется сюда в самолет ничья рука, даже рука Николая Петровича. И когда к Валентину приблизилась стюардесса и негромко спросила, что он выпьет, он с наслаждением ответил:
«Коньяк».
Хороший французский коньяк.
Что еще может пить в самолете человек, прошедший десять кругов ада? Так сказать, ангел десятого круга.
И когда стюардесса принесла ему коньяк, кофе и отдельно лимон на блюдечке, Валентин так же негромко, чтобы не разбудить спящих рядом пассажиров, спросил:
«Как мы летим?»
Стюардесса улыбнулась:
«Хорошо летим».
«Я имею в виду маршрут», – благостно объяснил Валентин.
«Париж-Москва», – улыбнулась, отходя, стюардесса. Он, похоже, сильно ее удивил.
Париж – Москва?
Валентина пробило потом.
«Как так, Париж-Москва?» – снова подозвал он стюардессу. Сердце его колотилось.
«Наш обычный рейс», – ответила стюардесса.
«Это прямой рейс?»
«Да, – улыбнулась стюардесса. – Никаких посадок. В Москве будем через сорок минут».
Во сне Валентину и в голову не приходило подумать, как, собственно, он попал на борт московского рейса? Во сне он тяжко умирал от мертвого ужаса – оказаться вновь перед Николаем Петровичем, полковником КГБ. Сейчас, думал во сне Валентин, я не уйду от него так просто. До ужаса реально он представлял себе крематорий, на этот раз не питерский, а московский. И не был он привязан на этот раз к металлической колонне. Нет, скрученный по рукам и ногам, он был заколочен в гроб. В обычный деревянный гроб, уже стоящий на тележке. Легкий толчок и тележка покатится в зев печи крематория.
Но Николай Петрович не торопился.
«Видишь, как оно получается, Валентин Борисыч, – негромко журчал его голос, приглушенный еще и крышкой гроб. – Выбор у тебя был. Это ж не я тебя, это ты сам залез в гроб. Вот ты меня обвинил, что я скрывал от страны большие деньги. А зря. Я не скрывал. Я хранил. Из больших денег, порученных мне партией, на себя я не использовал ни цента. Я даже наоборот, во много раз приумножил большие деньги. А ты, Валентин Борисыч, чуть не испортил все дело своим тупым бычьим упрямством. Это ж не мои деньги, пойми! Они мне только поручены. Они хранятся для Дела. Мало ли что говорят вожди на баррикадах. Будущее, Валентин Борисыч, оно строится не на баррикадах, а в тихих закромах, очень тихо и незаметно. Эти большие деньги, Валентин Борисыч, может позволят нам впредь обходиться без баррикад. Вообще без баррикад. Понимаешь? Так что, отдыхай Валентин Борисыч, бык сраный. Если встретимся когда, то уже не здесь, уже не на нашей грешной земле. А там, на небесах, я надеюсь, дурь из тебя выбьют. Ты ведь не думаешь попасть в рай, а, Валентин Борисыч? Вот-вот… Полежи, полежи в гробу, это ненадолго… Сейчас я докурю сигарету и закатим мы тебя, Валентин Борисыч, бык сраный, упрямый, прямо в огонь. Не понимаешь ты отношений одного интеллигентного человека к другому интеллигентному человеку. Спи спокойно, дорогой товарищ».
Дикий сон.
Жуткий.
Валентин просыпался в холодном поту.
Казарма, смертельно надоевшая за год, казалась ему дворцом.
За стеной угрюмо тянули одну ноту обезьяны-ревуны, напоминая приближение сразу нескольких полицейских машин. Но мерзкий угрюмый рев обезьян казался Валентину фанфарами. Он напоминал ему, что что Николая Петровича нет, совсем нет, что он не в России, очень далеко от России, да и сама Россия сейчас, наверное, сильно изменилась, и ему хотелось попасть в Россию.
Именно сейчас.
Увидеть деревянный дом в Лодыгино, увидеть соседей. Ни от кого не прячась повозиться с ребятишками, покопаться в огороде. Вдохнуть запах поздней сухой осени, дыма, ползущего над полями, над тихой рекой с отраженными в ней березами… Но сама мысль, что для этого, как в постоянном жутко повторяющемся сне, придется подниматься на борт «Каравеллы», летящей рейсом Париж-Москва, пугала Валентина до дрожи.
Жуткий сон.
Сон, порожденный тем, через что ему в свое время пришлось пройти. Сон, порожденный тем, через что в свое время пришлось пройти его друзьям, в том числе и Джону Куделькину-старшему.
А Куделькин-младший в это время никак не мог попасть ключом в замочную скважину.
Наконец, попал.
Дверь распахнулась.
Пахнуло из темноты духотой закрытого помещения. В конце длинного коридора тускло блеснуло зеркало.
Плотно прикрыв за собой дверь, Куделькин включил свет.
Да, покачал он головой. Крутой дед Рогожин за свою долгую, честно прожитую жизнь заработал только однокомнатную квартиру. На большую ровеснику Октября, видимо, лет не хватило. Дать ему еще восемьдесят, ухмыльнулся Куделькин-младший, заработал бы, возможно, трехкомнатную. Да и с этой деду повезло. Дед получил ее перед самой перестройкой.
Так сказать, ускорение.
Годом позже крутой дед ничего бы уже не получил.
Все эти крутые деды, подумал Куделькин, мастера только стучать кулаками по столу.
Он прошел в комнату и осторожно поставил черный потертый «дипломат» возле ножек стола, как об этом просил Лыгин.
И осмотрелся.
Выцветший ковер на стене.
На секретере и на полке несколько толстых книг.
Похоже, крутой дед читает только толстые книги. Видно, в них больше мудрости. Старый сервант с посудой. Продавленный диван, застланный вытертым пледом в клетку. Два продавленных кресла. Стулья. Картинки и фотографии на стенах. В коридоре старое трюмо с тусклым зеркалом.
Обыкновенная, удручающе обыкновенная обстановка.
Лет пять назад, вспомнил Куделькин-младший, крутой дед Рогожин подрабатывал в какой-то клинике. Кажется, на Серебренниковской. Самым обыкновенным работягой на подхвате. Свезти в морг мертвеца. Что-то поднести. Посторожить. Нашлась какая-то добрая душа, пристроила к делу деда.
Поморщившись, Куделькин-младший вспомнил одну из бесчисленных, рассказанных Рогожиным историй.
Однажды в клинике в поварском цеху травили тараканов.
Понятно, рабочие обрадовались, что начальство ушло, что никого нет, и устроили в отравленном цеху пьянку.
Сами себе хозяева!
Когда крутой дед Рогожин пришел утром на службу, он увидел страшную картину. На полу кучи дохлых тараканов, и там же, на полу, в тех же самых тараканьих позах валялись рабочие. Передохли, испугался крутой дед. Но опытная сестра-хозяйка быстро растолкала спящих. Это была очень опытная сестра-хозяйка. Вот ведь как водочка взяла, довольно озирались рабочие, поднимаясь и дружелюбно поглядывая на сестру-хозяйку. С дихлофосом, оно лучше усваивается.
Крутой дед плюнул и отправился на рабочее место.
В тот день все как-то шло наперекосяк. В коридоре клиники дед Рогожин сразу наткнулся на горбатую старуху с дочерью.
Увидев деда, горбатая старуха хрипло спросила:
«Милок, как тут попасть в реанимацию?»
«Да рано тебе, бабка, в реанимацию», – неудачно пошутил дед.
«Старик там у нас…».
Дед все понял.
Еще прошлым вечером он слышал, что в реанимации скончался какой-то старик.
Странное чувство охватило крутого деда Рогожина, рассказывал он позже Куделькину. Вот он, дед Рогожин, уверенно знает, что старика уже нет, а горбатая старуха и ее дочь наоборот так же уверенно знают, что их старик жив, что он где-то здесь неподалеку, правда, в какой-то реанимации. Они даже передачку своему старику принесли.
Ни крутой дед Рогожин еще не видел мертвого старика, ни старуха с дочкой его, понятно, не видели, но у каждого об этом несчастном старике было какое-то свое особенное уверенное знание.
Впрочем, старик в реанимации оказался всех хитрей.
Старик скончался, никого не дождавшись. Ни родственников. Ни рабочих из морга.
К черту! – пьяно выругался Куделькин.
И вдруг явственно увидел перед собой лицо Зимина.
По мертвому бледному лицу полковника Зимина деловито, даже как-то хозяйственно бежал муравей.
К черту! Пора кончать с сентиментами! Сколько ни вытравляешь их из себя, они всегда вылазят. «Же сюи рюс…». Вот тебе и «же сюи»… Говорят, отравленный ядом таракан заново оживает, если попадет в воду.
А жизнь, она как вода.
Для людей, отравленных воспоминаниями.
Гуманисты сраные! Все поколение отца и поколение бывшего чемпиона Кудимы, сплюнул Куделькин, – поколение сплошных неудачников. Чем скорее мы от всех них избавимся, тем лучше. Стряхнуть всех к такой-то матери! «Же сюи рюс…». Иностранное гражданство бывшего знаменитого чемпиона почему-то сильно задевало Куделькина. Всем им действительно надо резать языки, когда они трусливо бегут из России. Чтобы не распространяли всякое дерьмо. Чтобы не трепались. Чтоб не подставляли Родину. Всем резать поганые языки.
И крутой дед Рогожин ничуть не лучше.
Наверное, гордо ходил по клинике в драном синем халате, кто ему даст другой? И гордо обедал где-нибудь в грузовом лифте для транспортировки покойников… Конечно… Где еще ему разместиться такому крутому деду с его нищими бутербродами?
Когда крутой дед Рогожин собирается выпить, вспомнил Куделькин, он непременно приходит именно к нему, к Куделькину, и спрашивает, что ему лучше купить в магазине, а то ведь он, видите ли, совсем не разбирается в нынешнем питье. Посоветуешь деду, а он все равно купит свою бутылку на углу за семь тысяч. Потом отравится до блевотины и сильно удивляется, чем же это нынче таким торгуют? А удивляться, в принципе, надо совсем другому. Например, как так? Как это он, Рогожин, выжил в очередной раз?
Куделькин приподнял «дипломат» и подержал его на весу. Не пустой.
Уходя, прежде, чем выключить свет, оглянулся. На секретере крутого деда Рогожина среди толстых книг лежала одна совсем уж совсем толстая книга в черном переплете. Но на нее Куделькин-младший не обратил внимания.
Глава XI
Подарок для Джона
5 июля, Новосибирск
– Вы что поднялись так рано? – удивился Куделькин.Сам он выглядел он, как ни странно, свежо. Кажется, наконец, выспался. И удивился Куделькин по-настоящему, не из вежливости.
– Уезжаю, – грубовато ответил Валентин. Сон ему действительно приснился. Жуткий и страшный, как всегда. Поэтому и выглядел Валентин хмуро. – Давай сюда подарок для Джона. Считай, я уже исчез.
– Да ну? – растерялся Куделькин. – К чему такая спешка?
– Полечу дневным.
– Но утро еще! Даже на дневной рано.
– Не уговаривай. Загостился, – так же грубовато, стараясь тоном замять возникшую неловкость, ответил Валентин. – Если честно, мне тут у вас не очень понравилось. Наверное, не мой город. Ты, Юра, тут не при чем. Не бери в голову. Просто мне у вас не понравилось.
– Так вы ж почти ничего видели! – возмутился Куделькин. – Ну, видели мутантов с балкона, ну, реку, да еще это дурацкое кафе с Лёлькой Кирш и с господином жуликом Фельтоном.
– Зато кафе видел дважды.
– Тоже мне, удача! У нас есть на что посмотреть.
– Я пирамиды видел. И еще кое-что. А если ты о музеях, то у меня на музеи идиосинкразия.
– Ну, как скажете.
Они замолчали.
Ни Валентин, ни Куделькин не собирались скрывать, что вчерашние пьяные разговоры в кафе, а особенно их продолжение дома под ночной коньяк их не сблизили, более того, оставили у обоих несколько тягостное воспоминание. Но опять же, ни Валентин, ни Куделькин, никто не собирался это обсуждать или приносить извинения.
Зачем?
Как в купе скорого поезда.
Встретились часов на двадцать два случайных попутчика, досыта наговорились, намахались руками, может даже почти поссорились. Но вот станция. И одному из попутчиков пора выходить. Какой смысл извиняться или продолжать споры? Все равно станция. Все равно выходить.
Думая так, но качая укоризненно головой, Куделькин быстро и ловко соорудил завтрак.
– По коньячку, дядя Валя? – предложил он. – Нет?.. Ну, а я приму грамм пятьдесят… Пейте кофе… Кофе ничему не мешает… Я вкусно варю кофе, у меня особый рецепт, к тому же, зерна покупаю качественные… И еще, значит, так… – усмехнулся он. – Уговаривать, конечно, не буду, а совет дам… Сразу вам ехать в аэропорт не стоит. Что вам делать в аэропорту? Пиво жрать? Так это гораздо приятнее делать в городе. Тем более, что нормальное местечко у нас вполне можно отыскать. Без особых изысков, но нормальное. Нынче у нас все есть. В том числе и нормальные местечки. Побродите по Красному, загляните в какой-нибудь ресторанчик, посидите в кафе… Куда торопиться?.. Может, город вам и правда не понравился, но на свете он один такой… Других таких нет… Уехать всегда успеете… Какой смысл сидеть в аэропорту?..
Валентин кивнул.
Собственно говоря, он уже не замечал Куделькина-младшего. Для него Куделькин как бы растворился, исчез. Он почти и не слышал Куделькина. Куделькин-младший весь целиком был для него уже человеком из прошлого. Может, даже не человеком, а голосом.
Как Тоня.
Или как Николай Петрович.
Или как, скажем, Ёха Хунгер. Классный рыжий немец, с которым они не мало в свое время повалялись по ковру.
Ну, виделись…
Ну, говорили…
Ну, смеялись над чем-то.
Даже спорили.
Но теперь все сразу обвалилось в прошлое.
Ничто еще не кончилось, но все уже кончилось.
Отошло.
Оторвано от берега.
Унесено в память.
Как в море.
– Что отцу передать?
– Всего лишь «дипломат», дядя Валя. В «дипломате» деньги и коньяк. Французский, кстати, – усмехнулся Куделькин. – Сам отец такого не купит. Денег пожалеет.
Было видно, что наклони голову Валентин, скажи хоть слово, и Куделькин тут же бросится открывать «дипломат», показывать его содержимое. Вот, дескать, это коньяк. А это деньги.
Но Валентин голову не наклонил.
– Короче, ручная кладь, – с облегчением закончил объяснения Куделькин-младший. – Ничего в багаж не нужно сдавать, а, значит, и лишний час ожидать не надо. Вы ведь налегке прилетели?
– Налегке.
– Вот и лады, – кивнул Куделькин и прямо посмотрел в глаза Валентину: – Там если что… Ну, если в аэропорту возникнет что-то… Ну, какие-то сложности… – Куделькин-младший вновь взглянул в глаза Валентину. – Если вдруг вам понадоблюсь… Ну, телефон знаете…