Страница:
Зато сон, который так упорно навязывало подсознание, был действительно хорош. Косте снилась богато обставленная квартира и ее хозяин — добрый интеллигент. Хозяин пригласил его в кабинет, где они долго и приятно беседовали, а в конце он подарил Константину несколько сот рублей. Он дал бы еще, но больше у него не было. Костя поблагодарил и почему-то запихнул деньги в правый ботинок.
Подумав об этом, он ощутил легкое неудобство — именно в области стопы. Недоумевая, Константин облокотился о перильце, затем поджал правую ногу и пощупал обувь. Под пальцами хрустнули свернутые купюры.
Инвалид шумно проглотил сухой желток, отряхнул ладони и взялся за баян.
— Москва-а золотогла-авая!.. — затянул он, тоскливо кося глазом на четыре сотни.
Не соображая, что делает, Константин зажал в кулаке деньги и двинулся к старику.
— Убери, убери, сынок. С ума не сходи, — сказал инвалид, чудесным образом укладывая слова в ритм песни. — Думаешь, дед не видит, у кого шальные, а у кого трудовые?.. Арома-ат пиирожко-ов... Дед все понимает. Рупь-два милуешь, и спасибо. А нет — я не в обиде. Я ж понимаю...
Совсем смутившись, Костя быстро закивал и полез по карманам. Разыскав стопку каких-то монет, он бережно положил их в брезентовый чехол и, пробормотав что-то благодарственное, вприпрыжку сбежал к тормозящему поезду.
Деньги не исчезали и не жгли ладонь, они просто были, невесть откуда взявшиеся четыреста рублей. Четыре новеньких, незатертых сотенных — от щедрого человека из волшебного сна.
На Костю стали обращать внимание, и он, спрятав банкноты, ушел в другой конец вагона. Потеснив пацана в бейсболке, надетой задом наперед, он сел и прикрыл глаза. В голове все звучали «конфетки-бараночки» и душевный голос одноногого баяниста: «...у кого шальные, а у кого трудовые...» Константину было крайне важно разобраться, какие же у него. Шальных, то бишь сомнительного происхождения, денег он иметь не мог — даже теоретически. Значит, честные, значит, заработал. Вот Настя обрадуется! Где заработал-то?.. Настя будет Довольна...
Он незаметно задремал, а когда, вздрогнув, открыл глаза, в окне мелькали незнакомые колонны.
— Какая сейчас? — испуганно спросил он у женщины, сменившей подростка.
— "Сухаревская".
Константин обескураженно тряхнул головой и встал у дверей. Вестибюль унесся влево, и за пыльным стеклом заплясали бесконечные кабели. Через долгие две минуты из темноты вынырнула следующая станция. Константин прикинул, сколько придется ехать назад, и закручинился — приближался час пик с давкой, взаимными укорами и вечной московской бестолковщиной.
Едва створки раздвинулись, он бросился из вагона — напротив, быстро наполняясь пассажирами, стоял встречный состав. До середины платформы Костя добрался относительно легко, но в центре его остановили, затолкали и потащили в сторону. Он злился и проклинал, но бороться с толпой было бесполезно — его несло вдоль поезда, в котором уже прозвучало бесповоротное «двери закрываются».
«Люди, вы стадо, — с глухим раздражением подумал он. — Вас бы на подводную лодку во время пожара».
Идея Косте настолько понравилась, что он на мгновение перестал сопротивляться и побрел вместе со всеми к эскалатору. Попадая в метро, он начинал искренне ненавидеть человечество, однако к столь радикальной идее пришел впервые. Да, на подлодку. И обязательно с пожаром — чтоб в суматохе друг друга передавили. Чтоб на дно — всем стадом.
Константин поразился, как это легко — желать чужой смерти. Он давно знал, что не любить для человека так же естественно, как любить, но, воспитанный в духе гуманизма, старался держать подобные знания где-то глубоко, на нижних полках. Теперь же, взбесившись от коллективной тупости пассажиропотока, он дал волю самым черным фантазиям, вновь и вновь представляя себе людей, мечущихся по тесным каютам. Войдя в азарт, он даже не заметил, как легко и правдоподобно его воображение рисует внутренности подводной лодки. Словно когда-то, давным-давно, а может, и в другой жизни, эти внутренности были для него домом.
Перебегая взглядом от одного пассажира к другому, Костя мысленно ставил их в различные затруднительные положения и так же мысленно улыбался... Пока не заметил в толпе новое лицо.
Это был он, его командир. Его родной сотник — человек, вытащивший Костю из дерьма, подаривший ему первый автомат и цель в жизни. Научивший презирать смерть. Убитый в уличном бою.
Если б Костя не видел этого сам, он бы, наверно, не поверил. За сотником ходила слава бессмертного, заговоренного против пули и ножа и даже против насморка. Странно, но командир и впрямь никогда не болел. А три месяца назад... Или два?.. Проклятая память!..
Они сидели в бэтээре, и их можно было достать только гранатой. Сотник вылез из люка. Его предупреждали насчет снайперов, но он их никогда не боялся. Высунулся почти по пояс и раздавал приказы — за броней шли два отделения. Ему было важно, чтобы сотня все сделала правильно и не подвела соседей. У него было развито чувство долга. И еще — нюх. Но иногда нюх отказывал... Костя не сразу сообразил, что вспышка за смотровым окном — это взрыв. Он принял ее за что-то другое, хотя ничего другого на Кузнецком быть не могло.
Просто разум не мог смириться... Он еще спросил у сотника, откуда фейерверк, и, когда тот не ответил, потрепал его за брючину. А сотник сполз в кабину. Он был мертв — уже секунд десять, но почему-то продолжал стоять. И у него не было лица. Совсем не было.
— Петр! — позвал Костя.
На него посмотрело сразу несколько человек, но сотника среди них не оказалось. Померещилось?
— Петр!! — крикнул он.
Люди шарахнулись в стороны, кто-то принялся язвительно шутить, но Косте было не до условностей. Он отчаянно рвался туда, где только что стоял сотник или кто-то чертовски на него похожий. В этом вряд ли был какой-то смысл, ведь он сам все видел — тогда, на Кузнецком, но надежда на чудо, скверная черта русского характера, заставляла его пробиваться сквозь потную гущу дальше, к переходу на Кольцевую. Чем энергичней он работал локтями, тем скорей ему уступали дорогу, а всякие красноречивые покашливания его не волновали. Он был один — в целом мире, и он готов был с этим миром сразиться, лишь бы догнать своего сотника.
— Петр!! Ты где?! — исступленно заорал Костя. Теперь обернулись все, и он, пользуясь возникшим оцепенением, бешено завертел головой. Взгляд на миг выхватил из толпы знакомый профиль: покатый лоб, убегающие на затылок волосы, нос картошкой, круглый старушечий подбородок — все рубленое, контрастное, как на черно-белом снимке. Нет, это не Петр. Конечно, не он, это чья-то чужая морда, но почему она его так зацепила?
Константин моргнул, и морда исчезла, а через один удар сердца он уже не мог с уверенностью сказать, действительно ли там кто-то был или это ему пригрезилось. Стадо пришло в движение, и Костя понял, что никого не найдет.
Матеря себя за то, что отвлекся, он отступил к колонне. Если б он смог встретиться с сотником... Но как? В мире с действующим метро многое было по-другому. Многое находилось не на своем месте — члены Чрезвычайного Правительства работали черт знает кем, а от Народного Ополчения осталась лишь одноименная улица на «Октябрьском поле». Две трети черного списка он совершенно спокойно разыскал через справочное бюро на Киевском вокзале, но адрес Петра не спросил — он помнил его сам. И, конечно, ни разу к нему не ходил. К кому идти, если Петра убили?
А если нет?
Костя решительно вышел из-за колонны и влился в реку, текущую к эскалатору. Час пик — не лучшее время для поездок, особенно с двумя пересадками. До «Арбатской» он доедет и на тачке. В кармане похрустывали плотно сложенные четыре сотни, деньги, происхождение которых его так тревожило — совсем недавно. Давно. Это было давно. И, главное, не с ним. Тот малахольный географ удавится, но на тачку не разорится, а он, Костя Роговцев, может себе позволить. Тем более за счет беллетриста Валуева, царство ему небесное.
Машин в городе было пруд пруди, и на такси получилось еще дольше, зато с комфортом. Показывая, где свернуть, Костя на всякий случай пояснил:
— У магазина «Мелодия».
И по привычке добавил:
— Который взорвали прошлой зимой.
— Чего взорвали? — оторопел водитель.
— "Мелодию", — буднично ответил Константин. — Или у вас не взрывали? Значит, это только у нас.
Таксист поцокал языком, но промолчал. Он на своем веку слышал и не такое.
Костя велел остановиться у красной кирпичной школы с чудным номером «1234» и, заплатив сверх оговоренной суммы, зашел в подъезд старого пятиэтажного дома.
Сердце забилось сильней и чаще. Шансов было немного, но если он все же не обознался, если Петр жив... Что из этого следует. Костя так и не решил — он уже стоял у двери и давил на звонок. Лишь успел довести сладкую мысль до конца: если сотник жив — это здорово.
— Вы к кому? — осведомились из-за цепочки. Ну да, правильно. Петр обитал в коммуналке.
Это в отдельных квартирах спрашивают «Кто там?», а в коммунальных — «К кому?». Большая разница.
Константин рассмотрел жестяную табличку над звонком — в списке значилось шесть фамилий, но Еремина среди них не было.
— Я к Петру, — сказал он.
— Нет у нас никаких Петров, — недружелюбно отозвался некто, скрывавшийся за дверью.
— Откройте, пожалуйста, мне нужно с вами поговорить.
— Нет у нас Петров, и говорить не о чем, — отрезал жилец.
В узкую щель был виден только кусок коридора и волосатое предплечье с бледной татуировкой «Сахалин 1957-1961». Не позволяя захлопнуть дверь, Костя выставил вперед ногу.
— Мне бы на два слова...
— Толик, что там? — раздался женский голос.
— Петю какого-то... С утра по телефону голову морочили, а теперь вон приперлись. Здрасьте.
— Небось опять к Петуховым.
— Да уж не ко мне, — поддержал Толик с Сахалина. — С этими Петуховыми никакого покоя. Базар, а не квартира.
— То у них племянники, то студенты психованные, то этот... полтора месяца околачивался.
— Норкин, — с фальшивым почтением подсказал Толик-Сахалин. — Ты с ним на «вы» и за ручку! Два образования высших, не смотри, что из себя мухомор.
Соседка неохотно гыгыкнула и, судя по звуку шагов, удалилась. Костя постоял еще несколько секунд, пока до него наконец не дошло.
— Норкин? Может, Нуркин? — спросил он, потешаясь над собственной наивностью. Надеяться на случайную встречу в десятимиллионном городе — это...
— Во-во, Нуркин, — чему-то обрадовался Толик. — Ты тоже к Петуховым? Не пущу. Нет их. Вот на лестнице и дожидайся.
— Хорошо, — легко согласился Константин. Он взялся за дверь и изо всех сил дернул ее на себя. Цепочка от подвесного унитаза лопнула, и Костя, ткнув негостеприимного соседа в солнечное сплетение, переступил через порог.
— Ты что это?.. — растерянно молвил Толик-Сахалин. — Ты драться, да? Ну я тебе щас...
Крепкий мужик в тренировочных штанах и майке на бретельках сжал кулачище и разудало, с каким-то бесшабашным «ы-ыых» размахнулся. Костя одобрительно кивнул, но за мгновение до прилета кулака нырнул в сторону. Одной рукой он перехватил запястье, а другой легонько, без особых затрат ударил по Толиному локтю. Сахалинец послушно упал на колени.
— Кто еще дома?
— Мы только, — простонал тот. — На работе твои Петуховы. Руку отдай, сломаешь!
— Как бабу зовут? — спросил Костя, помогая ему подняться.
— Лиза.
— Елизавета! — громко позвал Костя. — Можно вас на минуточку?
Из боковой комнаты выглянула пожилая женщина с какой-то кастрюлей.
— Ты на кой его впустил?
— На кой, на кой... — проворчал Толик. — Человек больно хороший.
— Задаю один вопрос и ухожу, — мирно объявил Константин. — Если я правильно понял, Нуркин здесь не прописан.
— Нет, не прописан, — единодушно заверили жильцы.
— Но появляется.
— Ха, появляется! — возмутилась Елизавета. — Почти два месяца тут обретался.
— А сейчас?
— Съехал недавно. А чего ты здесь командуешь?
— Молчи, Лизка! — одернул ее Толик. — Чего еще хотел?
— Как его найти?
— Норкина? Это Петуховых друг, их и пытай.
— Когда они придут?
— Слушай, неуемный, ты один вопрос обещал, а задал сто, — проговорила женщина.
— Так вы же на него не ответили, — сказал Костя и, подойдя к телефону, обрезал провод. Потом повернулся к Елизавете и ненавязчиво продемонстрировал нож. Лезвие длиной с телефонную трубку было сплошь усеяно чешуйками засохшей крови.
— Гра-абят... — прошептала женщина. Кастрюля грохнулась на пол, и в коридоре пронзительно завоняло кислыми щами.
Глава 7
Подумав об этом, он ощутил легкое неудобство — именно в области стопы. Недоумевая, Константин облокотился о перильце, затем поджал правую ногу и пощупал обувь. Под пальцами хрустнули свернутые купюры.
Инвалид шумно проглотил сухой желток, отряхнул ладони и взялся за баян.
— Москва-а золотогла-авая!.. — затянул он, тоскливо кося глазом на четыре сотни.
Не соображая, что делает, Константин зажал в кулаке деньги и двинулся к старику.
— Убери, убери, сынок. С ума не сходи, — сказал инвалид, чудесным образом укладывая слова в ритм песни. — Думаешь, дед не видит, у кого шальные, а у кого трудовые?.. Арома-ат пиирожко-ов... Дед все понимает. Рупь-два милуешь, и спасибо. А нет — я не в обиде. Я ж понимаю...
Совсем смутившись, Костя быстро закивал и полез по карманам. Разыскав стопку каких-то монет, он бережно положил их в брезентовый чехол и, пробормотав что-то благодарственное, вприпрыжку сбежал к тормозящему поезду.
Деньги не исчезали и не жгли ладонь, они просто были, невесть откуда взявшиеся четыреста рублей. Четыре новеньких, незатертых сотенных — от щедрого человека из волшебного сна.
На Костю стали обращать внимание, и он, спрятав банкноты, ушел в другой конец вагона. Потеснив пацана в бейсболке, надетой задом наперед, он сел и прикрыл глаза. В голове все звучали «конфетки-бараночки» и душевный голос одноногого баяниста: «...у кого шальные, а у кого трудовые...» Константину было крайне важно разобраться, какие же у него. Шальных, то бишь сомнительного происхождения, денег он иметь не мог — даже теоретически. Значит, честные, значит, заработал. Вот Настя обрадуется! Где заработал-то?.. Настя будет Довольна...
Он незаметно задремал, а когда, вздрогнув, открыл глаза, в окне мелькали незнакомые колонны.
— Какая сейчас? — испуганно спросил он у женщины, сменившей подростка.
— "Сухаревская".
Константин обескураженно тряхнул головой и встал у дверей. Вестибюль унесся влево, и за пыльным стеклом заплясали бесконечные кабели. Через долгие две минуты из темноты вынырнула следующая станция. Константин прикинул, сколько придется ехать назад, и закручинился — приближался час пик с давкой, взаимными укорами и вечной московской бестолковщиной.
Едва створки раздвинулись, он бросился из вагона — напротив, быстро наполняясь пассажирами, стоял встречный состав. До середины платформы Костя добрался относительно легко, но в центре его остановили, затолкали и потащили в сторону. Он злился и проклинал, но бороться с толпой было бесполезно — его несло вдоль поезда, в котором уже прозвучало бесповоротное «двери закрываются».
«Люди, вы стадо, — с глухим раздражением подумал он. — Вас бы на подводную лодку во время пожара».
Идея Косте настолько понравилась, что он на мгновение перестал сопротивляться и побрел вместе со всеми к эскалатору. Попадая в метро, он начинал искренне ненавидеть человечество, однако к столь радикальной идее пришел впервые. Да, на подлодку. И обязательно с пожаром — чтоб в суматохе друг друга передавили. Чтоб на дно — всем стадом.
Константин поразился, как это легко — желать чужой смерти. Он давно знал, что не любить для человека так же естественно, как любить, но, воспитанный в духе гуманизма, старался держать подобные знания где-то глубоко, на нижних полках. Теперь же, взбесившись от коллективной тупости пассажиропотока, он дал волю самым черным фантазиям, вновь и вновь представляя себе людей, мечущихся по тесным каютам. Войдя в азарт, он даже не заметил, как легко и правдоподобно его воображение рисует внутренности подводной лодки. Словно когда-то, давным-давно, а может, и в другой жизни, эти внутренности были для него домом.
Перебегая взглядом от одного пассажира к другому, Костя мысленно ставил их в различные затруднительные положения и так же мысленно улыбался... Пока не заметил в толпе новое лицо.
Это был он, его командир. Его родной сотник — человек, вытащивший Костю из дерьма, подаривший ему первый автомат и цель в жизни. Научивший презирать смерть. Убитый в уличном бою.
Если б Костя не видел этого сам, он бы, наверно, не поверил. За сотником ходила слава бессмертного, заговоренного против пули и ножа и даже против насморка. Странно, но командир и впрямь никогда не болел. А три месяца назад... Или два?.. Проклятая память!..
Они сидели в бэтээре, и их можно было достать только гранатой. Сотник вылез из люка. Его предупреждали насчет снайперов, но он их никогда не боялся. Высунулся почти по пояс и раздавал приказы — за броней шли два отделения. Ему было важно, чтобы сотня все сделала правильно и не подвела соседей. У него было развито чувство долга. И еще — нюх. Но иногда нюх отказывал... Костя не сразу сообразил, что вспышка за смотровым окном — это взрыв. Он принял ее за что-то другое, хотя ничего другого на Кузнецком быть не могло.
Просто разум не мог смириться... Он еще спросил у сотника, откуда фейерверк, и, когда тот не ответил, потрепал его за брючину. А сотник сполз в кабину. Он был мертв — уже секунд десять, но почему-то продолжал стоять. И у него не было лица. Совсем не было.
— Петр! — позвал Костя.
На него посмотрело сразу несколько человек, но сотника среди них не оказалось. Померещилось?
— Петр!! — крикнул он.
Люди шарахнулись в стороны, кто-то принялся язвительно шутить, но Косте было не до условностей. Он отчаянно рвался туда, где только что стоял сотник или кто-то чертовски на него похожий. В этом вряд ли был какой-то смысл, ведь он сам все видел — тогда, на Кузнецком, но надежда на чудо, скверная черта русского характера, заставляла его пробиваться сквозь потную гущу дальше, к переходу на Кольцевую. Чем энергичней он работал локтями, тем скорей ему уступали дорогу, а всякие красноречивые покашливания его не волновали. Он был один — в целом мире, и он готов был с этим миром сразиться, лишь бы догнать своего сотника.
— Петр!! Ты где?! — исступленно заорал Костя. Теперь обернулись все, и он, пользуясь возникшим оцепенением, бешено завертел головой. Взгляд на миг выхватил из толпы знакомый профиль: покатый лоб, убегающие на затылок волосы, нос картошкой, круглый старушечий подбородок — все рубленое, контрастное, как на черно-белом снимке. Нет, это не Петр. Конечно, не он, это чья-то чужая морда, но почему она его так зацепила?
Константин моргнул, и морда исчезла, а через один удар сердца он уже не мог с уверенностью сказать, действительно ли там кто-то был или это ему пригрезилось. Стадо пришло в движение, и Костя понял, что никого не найдет.
Матеря себя за то, что отвлекся, он отступил к колонне. Если б он смог встретиться с сотником... Но как? В мире с действующим метро многое было по-другому. Многое находилось не на своем месте — члены Чрезвычайного Правительства работали черт знает кем, а от Народного Ополчения осталась лишь одноименная улица на «Октябрьском поле». Две трети черного списка он совершенно спокойно разыскал через справочное бюро на Киевском вокзале, но адрес Петра не спросил — он помнил его сам. И, конечно, ни разу к нему не ходил. К кому идти, если Петра убили?
А если нет?
Костя решительно вышел из-за колонны и влился в реку, текущую к эскалатору. Час пик — не лучшее время для поездок, особенно с двумя пересадками. До «Арбатской» он доедет и на тачке. В кармане похрустывали плотно сложенные четыре сотни, деньги, происхождение которых его так тревожило — совсем недавно. Давно. Это было давно. И, главное, не с ним. Тот малахольный географ удавится, но на тачку не разорится, а он, Костя Роговцев, может себе позволить. Тем более за счет беллетриста Валуева, царство ему небесное.
Машин в городе было пруд пруди, и на такси получилось еще дольше, зато с комфортом. Показывая, где свернуть, Костя на всякий случай пояснил:
— У магазина «Мелодия».
И по привычке добавил:
— Который взорвали прошлой зимой.
— Чего взорвали? — оторопел водитель.
— "Мелодию", — буднично ответил Константин. — Или у вас не взрывали? Значит, это только у нас.
Таксист поцокал языком, но промолчал. Он на своем веку слышал и не такое.
Костя велел остановиться у красной кирпичной школы с чудным номером «1234» и, заплатив сверх оговоренной суммы, зашел в подъезд старого пятиэтажного дома.
Сердце забилось сильней и чаще. Шансов было немного, но если он все же не обознался, если Петр жив... Что из этого следует. Костя так и не решил — он уже стоял у двери и давил на звонок. Лишь успел довести сладкую мысль до конца: если сотник жив — это здорово.
— Вы к кому? — осведомились из-за цепочки. Ну да, правильно. Петр обитал в коммуналке.
Это в отдельных квартирах спрашивают «Кто там?», а в коммунальных — «К кому?». Большая разница.
Константин рассмотрел жестяную табличку над звонком — в списке значилось шесть фамилий, но Еремина среди них не было.
— Я к Петру, — сказал он.
— Нет у нас никаких Петров, — недружелюбно отозвался некто, скрывавшийся за дверью.
— Откройте, пожалуйста, мне нужно с вами поговорить.
— Нет у нас Петров, и говорить не о чем, — отрезал жилец.
В узкую щель был виден только кусок коридора и волосатое предплечье с бледной татуировкой «Сахалин 1957-1961». Не позволяя захлопнуть дверь, Костя выставил вперед ногу.
— Мне бы на два слова...
— Толик, что там? — раздался женский голос.
— Петю какого-то... С утра по телефону голову морочили, а теперь вон приперлись. Здрасьте.
— Небось опять к Петуховым.
— Да уж не ко мне, — поддержал Толик с Сахалина. — С этими Петуховыми никакого покоя. Базар, а не квартира.
— То у них племянники, то студенты психованные, то этот... полтора месяца околачивался.
— Норкин, — с фальшивым почтением подсказал Толик-Сахалин. — Ты с ним на «вы» и за ручку! Два образования высших, не смотри, что из себя мухомор.
Соседка неохотно гыгыкнула и, судя по звуку шагов, удалилась. Костя постоял еще несколько секунд, пока до него наконец не дошло.
— Норкин? Может, Нуркин? — спросил он, потешаясь над собственной наивностью. Надеяться на случайную встречу в десятимиллионном городе — это...
— Во-во, Нуркин, — чему-то обрадовался Толик. — Ты тоже к Петуховым? Не пущу. Нет их. Вот на лестнице и дожидайся.
— Хорошо, — легко согласился Константин. Он взялся за дверь и изо всех сил дернул ее на себя. Цепочка от подвесного унитаза лопнула, и Костя, ткнув негостеприимного соседа в солнечное сплетение, переступил через порог.
— Ты что это?.. — растерянно молвил Толик-Сахалин. — Ты драться, да? Ну я тебе щас...
Крепкий мужик в тренировочных штанах и майке на бретельках сжал кулачище и разудало, с каким-то бесшабашным «ы-ыых» размахнулся. Костя одобрительно кивнул, но за мгновение до прилета кулака нырнул в сторону. Одной рукой он перехватил запястье, а другой легонько, без особых затрат ударил по Толиному локтю. Сахалинец послушно упал на колени.
— Кто еще дома?
— Мы только, — простонал тот. — На работе твои Петуховы. Руку отдай, сломаешь!
— Как бабу зовут? — спросил Костя, помогая ему подняться.
— Лиза.
— Елизавета! — громко позвал Костя. — Можно вас на минуточку?
Из боковой комнаты выглянула пожилая женщина с какой-то кастрюлей.
— Ты на кой его впустил?
— На кой, на кой... — проворчал Толик. — Человек больно хороший.
— Задаю один вопрос и ухожу, — мирно объявил Константин. — Если я правильно понял, Нуркин здесь не прописан.
— Нет, не прописан, — единодушно заверили жильцы.
— Но появляется.
— Ха, появляется! — возмутилась Елизавета. — Почти два месяца тут обретался.
— А сейчас?
— Съехал недавно. А чего ты здесь командуешь?
— Молчи, Лизка! — одернул ее Толик. — Чего еще хотел?
— Как его найти?
— Норкина? Это Петуховых друг, их и пытай.
— Когда они придут?
— Слушай, неуемный, ты один вопрос обещал, а задал сто, — проговорила женщина.
— Так вы же на него не ответили, — сказал Костя и, подойдя к телефону, обрезал провод. Потом повернулся к Елизавете и ненавязчиво продемонстрировал нож. Лезвие длиной с телефонную трубку было сплошь усеяно чешуйками засохшей крови.
— Гра-абят... — прошептала женщина. Кастрюля грохнулась на пол, и в коридоре пронзительно завоняло кислыми щами.
Глава 7
Мобильного телефона Петр никогда не имел, поэтому долго искал, куда нужно тыкать.
Прежде чем он ответил, трубка чирикнула раз семь или восемь.
— Да? Слушаю.
— Слушаешь? Это хорошо.
Голос был незнакомым, но сам процесс общения по телефону доставлял Петру огромное удовольствие. Он что-то напоминал.
— Слушай внимательно, урод безбашенный. Человечек, которого ты вчера...
— Простите, а с кем я говорю? — удивился Петр.
— "Простите" будет потом, когда мы до тебя доберемся. Ты ведь вчера не лоха какого-то задел. Ты нашего человечка опустил. Нашего, понимаешь?
— Не понимаю, — признался Петр. — Куда его дальше опускать, если он и так уже не человек, а человечек?
— Борзый бычок, — с необыкновенной благостью заметил абонент. — Ты чей, Робин Гуд? Ты каковских будешь, а?
Петр оторвал трубку от уха и задумался. «Каковских». Что за вопрос? Он сам по себе, он... он...
Его вдруг охватило отчаяние — всепоглощающее, такое, от которого холодеют пальцы и кружится голова. Кто он?
— Куда пропал? — крикнули в динамике. — Эй, бычок, не прячься! Ты где?
— Я? — дико озираясь, спросил Петр. — Я здесь. На чердаке.
— На каком чердаке, мудило?
— Не знаю, — сказал он и отключил трубку. Вокруг стояла жаркая духота, насыщенная запахом гнили и чего-то еще — резкого, отвратительного, забившего ноздри. Луч света, протиснувшийся сквозь дыру в кровле, золотил витающую в воздухе пыль и согревал коленку. Дождя на улице не было, но черные стропила сочились влагой. Тут и там возвышались серые сталагмиты птичьего дерьма, самый ближний упирался Петру в ботинок.
Он брезгливо отдернул ногу и вскочил, но, треснувшись макушкой о деревянную балку, присел обратно.
Вопросов было много. Первый — «Кто я?», второй — «Где я?», третий...
Петр поразился тому, как быстро возник этот список. Словно он только и делал, что выяснял, — каждое утро. Правило, выработанное за время отлежки... где?.. ладно, это потом. Правило диктовало: проснувшись, не открывай глаза. Пусть к тебе обратятся, назовут по имени. С этого начнется день.
«Бычок», «безбашенный» и еще как-то. Нет, такие имена его не устраивали.
Петр вздохнул и осмотрелся. Крыша двускатная, значит, не многоэтажка. Десяток разбитых бутылок и море бумаги, в основном — темные покоробившиеся газеты. В них можно почерпнуть хоть какие-то сведения, но Петр предвидел, что статьи о человеке на чердаке там не будет. Никто не подскажет, никто не объяснит.
Он пошевелился, и под рукой что-то громко зашуршало. Это был желтый полиэтиленовый пакет с грустным верблюдом и маленькими, чуть повыше верблюда, пирамидами. В пакете лежала толстая записная книжка, пачка сигарет, банка пива и круглый сверток с надписью «BIG MACK». Большой мак оказался мятым, сырым бутербродом. Петр не выдержал и куснул. Котлета была жесткой, а булка, наоборот, тягучей, как резина, но голод заставлял его кусать снова и снова, пока бутерброд не кончился. Опорожнив банку с пивом, Петр отбросил ее назад и, похлопав себя по карманам, разыскал зажигалку.
Затушив окурок, он сладко потянулся. За сигареты спасибо, за пиво тоже, но откуда записная книжка? Повинуясь неожиданному и какому-то невнятному порыву, он открыл ее на букве Н.
Мозг кольнуло электрическим разрядом. В начале страницы находились какие-то фамилии с номерами, а под ними другой пастой и другим почерком было написано: «Нуркин». Дальше, ломая жанр телефонной книги, шел столбец сплошного текста, занимавший — Петр проверил — два листа.
«Сперва пожри».
Он сдержал благодарную отрыжку и уже не смог оторваться.
"Ты Петр Еремин. Твои друзья: люди из Народного Ополчения (я никого не видел). Враги: члены Чрезвычайного Правительства и их подручные (черный список вспомнишь сам, он не забывается). Что с тобой случилось ? Этого я не знаю. Кажется, случилось не с тобой, а с миром. Все куда-то подевалось. Была война (вспомнишь), теперь нет. Чрезвычайного Правительства тоже нет. Ни одного человека. Я ничего не понимаю. Все сошли с ума. Встретил пару знакомых, они меня не узнали. Лежал в психушке, там пытались вдолбить новую биографию: жена, сын и все такое. К Нижней Мухинской не приближайся, опасно. Деньгами я разжился, на первое время хватит.
Достань оружие. Постарайся найти кого-нибудь из наших. В чужие руки эти записи попасть не должны, но и выкинуть их нельзя. Завтра они тебе понадобятся. Если что-нибудь вспомнишь, дополни. Вот еще: Нуркина я не нашел, никаких следов. Небось отсиживается за бугром. Все. Будь осторожен".
Петр отложил книжку и потер подбородок. Кожа была чистой — молодец, вчера позаботился. Он с легкостью вспомнил, как брился в туалете на Павелецком вокзале, как покупал в аптеке шведскую мазь от гематом — зеркала на чердаке не было, но левый глаз видел нормально, — вспомнил, хотя это было значительно раньше, как колбасил того наглого человечка на углу Нижней Мухинской и Малой Пролетарской.
Вспомнил и все остальное — разом, без посте-г пенных озарений, без удивления даже, просто немного сосредоточился, и все появилось. Само. А уже через минуту не мог поверить, как это возможно — забыть собственную фамилию, не мог представить себе то состояние, в котором пребывал раньше. Снилось, что ли? Нет, так долго не спят. Взрыв на Кузнецком был в начале весны. С неба каша какая-то падала, и под ногами каша, только грязная... А сейчас вон лето в разгаре. Солидное выходит пятнышко. В смысле, белое пятно.
Петру стало немного обидно за те неимоверные усилия, что пришлось приложить для организации побега. По существу, он функционировал не более двух часов в день — уже под вечер, когда санитары разгоняли по палатам, остальное же время слонялся по больничным коридорам и насиловал память.
Теперь с этим покончено. Он прикрыл глаза — лишь на секунду — и тут же вспомнил свой домашний телефон. Позвонить? В блокноте про жену какую-то написано. Вот и разберемся.
Петр взял трубку и набрал номер. Ответили сразу.
— Кого вам? Толик, сосед!
— Здорово. Узнаешь? — волнуясь, заговорил Петр.
— Кого надо-то?
— Привет, Анатолич! Это Петя! На том конце раздалось невнятное бурчание — видно, Толик с кем-то совещался. Через секунду к телефону подошла Лиза.
— Ну! Слушаю вас.
— Доброе утро. Я Петр.
— Не знаю ничего. Кого вам?
— Э-э... — только и сказал он. А кого можно было позвать, если половина соседей его не воспринимала? В их большой квартире жили еще двое, но с ними у Петра отношения были сложные. — Простите, вы не скажете, кто занимает комнату в конце коридора? Это рядом с ванной.
— Петуховы занимают. Вечером звоните, они на работу ушли, — сердито ответила Лиза и тут же бросила трубку.
Петр задумчиво погрыз короткую антенну и, отключив мобильник, положил его на россыпь керамзита.
Вот так. Вычеркнули. На его законных шестнадцати квадратах теперь проживают какие-то уроды. Петуховы какие-то. До чего же неприятная фамилия! Специально, что ли, выбрали? Будто издеваются, гады, намекают: тебе одна дорога — к фиктивной жене и подсадному сынку Кирюше.
Петр в сердцах врезал по темной балке, и кровельное железо отозвалось тихим, быстро затухающим гулом.
К псевдосупруге он не пойдет, хотя адресок, планировка и даже мебель забиты в башку крепко. Врачи в психушке хлеб не даром едят. Петр потеребил карманы и нащупал вкусный «Кэмэл». На сигарете верблюдик был совсем крошечный — не больше комара. Помимо курева, в брюках оказалась тонкая пачка денег. Петр разочаровался, но, поднеся ее к глазам, присвистнул: доллары. Десять банкнот по сто, полтинник и несколько двадцаток.
Кого это он вчера облегчил? Миллионера? Часики, между прочим, неплохие, вот они, на руке болтаются. А рубашка — говно. В таких, наверно, только негры и ходят. И некоторые из наших.
Он пожалел, что переоделся, — к его затрапезным порткам все эти перья-павлины явно не шли. Погорячился вчера, это точно. Петр поднял с пола пиджачишко и, хорошенько выбив его о деревянную стойку, надел. Представил себя со стороны и вслух произнес:
— До первого мента.
Менты, ни первый, ни пятый, им не заинтересовались. Петр шел какими-то переулками — не глядя на названия, но чувствуя уверенность в том, что идет правильно. Лишь на одном из перекрестков скучающий блюститель порядка зыркнул в его сторону и даже поднял было руку с заранее скрюченным пальчиком, но в этот момент задребезжала трубка, и Петр на ходу приложил ее к щеке.
— Здорово, беспределыцик.
Голос был новым, но явно из той же компании.
Увидев у Петра мобильный телефон, милиционер опустил руку и отвернулся.
— Здрасьте. С кем я говорю?
— Это мы говорим, а ты слушаешь.
— Любите же вы, ребята, каламбуры.
— Короче. Есть у нас к тебе тема. Не обломишь — поможем с документами и вообще устроим все как надо. Будешь жить легально.
— Дружбу предлагаете?
— Ты погоди тупить. Мы ведь нашли того, кому ты пятьсот баксов задолжал. Ох и подставил ты парня! Фраерок думал, что простого психа вывозит, доктора вашего уже потом нашли. Так что ты, брателло, в розыске. Как особо опасный. Ну, прожрешь свою тысячу долларов, а потом? Обывателей грабить? Стремно это.
— А вы мне, значит, работенку непыльную подобрали.
— Не разгоняйся. Для начала посмотрим, кто ты есть. Сгодишься — и долги твои закроем, и наезд на человечка нашего простим.
Петр взглянул на часы — разговор длился чуть больше минуты. Вполне достаточно, если только у козла на «БМВ» действительно крыша, а не дворовые хулиганы.
— Расскажите подробнее, — попросил он и бросил включенную трубку в ближайшую урну.
Убедившись, что этого вандализма никто не заметил, Петр плотно запахнул пиджак и свернул направо. За крышами возник шпиль МИДа, рядом — Новый Арбат, а там уж рукой подать до родного дома. А в нем — Петуховы. Нет, не пойдет.
Петр свернул еще раз, проводил глазами встречный «Гранд-Чероки» с подозрительно тонированными стеклами и отправился к Садовому кольцу. Мафиози скорее всего не врал: проломленный череп Валентина Матвеевича — хороший повод для розыска. Значит, нужно держаться людных мест. В толпе человек неприметен. Вот только рубашечку сменить. И найти кого-нибудь из Ополчения. Недельку отсидеться, обождать, пока не схлынет, а потом за дело.
Поменяв двадцать долларов, Петр сел в троллейбус. Следуя правилу матерых преступников «не греши по пустякам», протолкался к водителю и приобрел талончик. Затем пробил его в компостере и с чистой совестью уставился в окно. Ехать предстояло долго.
Сойдя на Сухаревской, он без особого экстаза отметил, что торговых павильонов здесь раньше не было. Удивления не возникло — с этим он завязал еще вчера, когда каждые пять минут натыкался на мелкие, но досадные несоответствия вроде незнакомого памятника или смешного фонтанчика вместо клумбы. В общем и целом все оставалось по-старому, однако подобные неурядицы настораживали. У Петра возникло впечатление, что город реконструировали по его воспоминаниям и кое-где промахнулись.
Он разыскал ветхое двухэтажное здание и, спустившись в подвал, трижды стукнул ногой в дверь. На черной обивке висела табличка «ООО Тюльпан-С», а с потолка таращился внимательный «глазок» охранной системы, и еще до того, как дверь открыли, Петр понял, что снова попал не туда.
— Чего долбите? Звонок есть, — недовольно пробурчал дюжий мужчина с приколотым к лацкану бейджем. В углу карточки была наклеена зверская морда, а по центру шла исчерпывающая надпись «Служба безопасности».
— У вас тут фирма, да? — глупо спросил Петр.
— А что? — бдительно прищурился страж.
— Здесь раньше люди жили, — пояснил он.
— Возможно, — сказал охранник, как бы сомневаясь, но не желая вступать в дискуссию.
— Давно вы это помещение занимаете?
Мужчина болезненно задумался и после паузы ответил:
— Некоторое время.
— Ясно, — кивнул Петр. — Спасибо, вы мне очень помогли.
Он поднялся по истертым ступеням и, выйдя на улицу, закурил. Вместе со вчерашними это был уже седьмой адрес. И седьмой пролет. Все, на кого он мог положиться, исчезли.
Дойдя до метро, Петр купил газету объявлений, затем взял в палатке булку с сосиской, бутылку пива и донес все это до скамейки. Смахнул пыль, сел, откусил, глотнул и открыл страницу «сдаю». Доев и допив, он отчеркнул ногтем десяток хороших вариантов и пошел к телефону-автомату, но после четвертого звонка смял газету и пустил листы по ветру.
Ни в честное слово, ни в предоплату никто не верил. Каждый желал заключить договор, а для этого, нетрудно догадаться, требовался паспорт. Одна бабка согласилась принять водительские права или справку об освобождении, но полное отсутствие документов людей отпугивало.
Прежде чем он ответил, трубка чирикнула раз семь или восемь.
— Да? Слушаю.
— Слушаешь? Это хорошо.
Голос был незнакомым, но сам процесс общения по телефону доставлял Петру огромное удовольствие. Он что-то напоминал.
— Слушай внимательно, урод безбашенный. Человечек, которого ты вчера...
— Простите, а с кем я говорю? — удивился Петр.
— "Простите" будет потом, когда мы до тебя доберемся. Ты ведь вчера не лоха какого-то задел. Ты нашего человечка опустил. Нашего, понимаешь?
— Не понимаю, — признался Петр. — Куда его дальше опускать, если он и так уже не человек, а человечек?
— Борзый бычок, — с необыкновенной благостью заметил абонент. — Ты чей, Робин Гуд? Ты каковских будешь, а?
Петр оторвал трубку от уха и задумался. «Каковских». Что за вопрос? Он сам по себе, он... он...
Его вдруг охватило отчаяние — всепоглощающее, такое, от которого холодеют пальцы и кружится голова. Кто он?
— Куда пропал? — крикнули в динамике. — Эй, бычок, не прячься! Ты где?
— Я? — дико озираясь, спросил Петр. — Я здесь. На чердаке.
— На каком чердаке, мудило?
— Не знаю, — сказал он и отключил трубку. Вокруг стояла жаркая духота, насыщенная запахом гнили и чего-то еще — резкого, отвратительного, забившего ноздри. Луч света, протиснувшийся сквозь дыру в кровле, золотил витающую в воздухе пыль и согревал коленку. Дождя на улице не было, но черные стропила сочились влагой. Тут и там возвышались серые сталагмиты птичьего дерьма, самый ближний упирался Петру в ботинок.
Он брезгливо отдернул ногу и вскочил, но, треснувшись макушкой о деревянную балку, присел обратно.
Вопросов было много. Первый — «Кто я?», второй — «Где я?», третий...
Петр поразился тому, как быстро возник этот список. Словно он только и делал, что выяснял, — каждое утро. Правило, выработанное за время отлежки... где?.. ладно, это потом. Правило диктовало: проснувшись, не открывай глаза. Пусть к тебе обратятся, назовут по имени. С этого начнется день.
«Бычок», «безбашенный» и еще как-то. Нет, такие имена его не устраивали.
Петр вздохнул и осмотрелся. Крыша двускатная, значит, не многоэтажка. Десяток разбитых бутылок и море бумаги, в основном — темные покоробившиеся газеты. В них можно почерпнуть хоть какие-то сведения, но Петр предвидел, что статьи о человеке на чердаке там не будет. Никто не подскажет, никто не объяснит.
Он пошевелился, и под рукой что-то громко зашуршало. Это был желтый полиэтиленовый пакет с грустным верблюдом и маленькими, чуть повыше верблюда, пирамидами. В пакете лежала толстая записная книжка, пачка сигарет, банка пива и круглый сверток с надписью «BIG MACK». Большой мак оказался мятым, сырым бутербродом. Петр не выдержал и куснул. Котлета была жесткой, а булка, наоборот, тягучей, как резина, но голод заставлял его кусать снова и снова, пока бутерброд не кончился. Опорожнив банку с пивом, Петр отбросил ее назад и, похлопав себя по карманам, разыскал зажигалку.
Затушив окурок, он сладко потянулся. За сигареты спасибо, за пиво тоже, но откуда записная книжка? Повинуясь неожиданному и какому-то невнятному порыву, он открыл ее на букве Н.
Мозг кольнуло электрическим разрядом. В начале страницы находились какие-то фамилии с номерами, а под ними другой пастой и другим почерком было написано: «Нуркин». Дальше, ломая жанр телефонной книги, шел столбец сплошного текста, занимавший — Петр проверил — два листа.
«Сперва пожри».
Он сдержал благодарную отрыжку и уже не смог оторваться.
"Ты Петр Еремин. Твои друзья: люди из Народного Ополчения (я никого не видел). Враги: члены Чрезвычайного Правительства и их подручные (черный список вспомнишь сам, он не забывается). Что с тобой случилось ? Этого я не знаю. Кажется, случилось не с тобой, а с миром. Все куда-то подевалось. Была война (вспомнишь), теперь нет. Чрезвычайного Правительства тоже нет. Ни одного человека. Я ничего не понимаю. Все сошли с ума. Встретил пару знакомых, они меня не узнали. Лежал в психушке, там пытались вдолбить новую биографию: жена, сын и все такое. К Нижней Мухинской не приближайся, опасно. Деньгами я разжился, на первое время хватит.
Достань оружие. Постарайся найти кого-нибудь из наших. В чужие руки эти записи попасть не должны, но и выкинуть их нельзя. Завтра они тебе понадобятся. Если что-нибудь вспомнишь, дополни. Вот еще: Нуркина я не нашел, никаких следов. Небось отсиживается за бугром. Все. Будь осторожен".
Петр отложил книжку и потер подбородок. Кожа была чистой — молодец, вчера позаботился. Он с легкостью вспомнил, как брился в туалете на Павелецком вокзале, как покупал в аптеке шведскую мазь от гематом — зеркала на чердаке не было, но левый глаз видел нормально, — вспомнил, хотя это было значительно раньше, как колбасил того наглого человечка на углу Нижней Мухинской и Малой Пролетарской.
Вспомнил и все остальное — разом, без посте-г пенных озарений, без удивления даже, просто немного сосредоточился, и все появилось. Само. А уже через минуту не мог поверить, как это возможно — забыть собственную фамилию, не мог представить себе то состояние, в котором пребывал раньше. Снилось, что ли? Нет, так долго не спят. Взрыв на Кузнецком был в начале весны. С неба каша какая-то падала, и под ногами каша, только грязная... А сейчас вон лето в разгаре. Солидное выходит пятнышко. В смысле, белое пятно.
Петру стало немного обидно за те неимоверные усилия, что пришлось приложить для организации побега. По существу, он функционировал не более двух часов в день — уже под вечер, когда санитары разгоняли по палатам, остальное же время слонялся по больничным коридорам и насиловал память.
Теперь с этим покончено. Он прикрыл глаза — лишь на секунду — и тут же вспомнил свой домашний телефон. Позвонить? В блокноте про жену какую-то написано. Вот и разберемся.
Петр взял трубку и набрал номер. Ответили сразу.
— Кого вам? Толик, сосед!
— Здорово. Узнаешь? — волнуясь, заговорил Петр.
— Кого надо-то?
— Привет, Анатолич! Это Петя! На том конце раздалось невнятное бурчание — видно, Толик с кем-то совещался. Через секунду к телефону подошла Лиза.
— Ну! Слушаю вас.
— Доброе утро. Я Петр.
— Не знаю ничего. Кого вам?
— Э-э... — только и сказал он. А кого можно было позвать, если половина соседей его не воспринимала? В их большой квартире жили еще двое, но с ними у Петра отношения были сложные. — Простите, вы не скажете, кто занимает комнату в конце коридора? Это рядом с ванной.
— Петуховы занимают. Вечером звоните, они на работу ушли, — сердито ответила Лиза и тут же бросила трубку.
Петр задумчиво погрыз короткую антенну и, отключив мобильник, положил его на россыпь керамзита.
Вот так. Вычеркнули. На его законных шестнадцати квадратах теперь проживают какие-то уроды. Петуховы какие-то. До чего же неприятная фамилия! Специально, что ли, выбрали? Будто издеваются, гады, намекают: тебе одна дорога — к фиктивной жене и подсадному сынку Кирюше.
Петр в сердцах врезал по темной балке, и кровельное железо отозвалось тихим, быстро затухающим гулом.
К псевдосупруге он не пойдет, хотя адресок, планировка и даже мебель забиты в башку крепко. Врачи в психушке хлеб не даром едят. Петр потеребил карманы и нащупал вкусный «Кэмэл». На сигарете верблюдик был совсем крошечный — не больше комара. Помимо курева, в брюках оказалась тонкая пачка денег. Петр разочаровался, но, поднеся ее к глазам, присвистнул: доллары. Десять банкнот по сто, полтинник и несколько двадцаток.
Кого это он вчера облегчил? Миллионера? Часики, между прочим, неплохие, вот они, на руке болтаются. А рубашка — говно. В таких, наверно, только негры и ходят. И некоторые из наших.
Он пожалел, что переоделся, — к его затрапезным порткам все эти перья-павлины явно не шли. Погорячился вчера, это точно. Петр поднял с пола пиджачишко и, хорошенько выбив его о деревянную стойку, надел. Представил себя со стороны и вслух произнес:
— До первого мента.
Менты, ни первый, ни пятый, им не заинтересовались. Петр шел какими-то переулками — не глядя на названия, но чувствуя уверенность в том, что идет правильно. Лишь на одном из перекрестков скучающий блюститель порядка зыркнул в его сторону и даже поднял было руку с заранее скрюченным пальчиком, но в этот момент задребезжала трубка, и Петр на ходу приложил ее к щеке.
— Здорово, беспределыцик.
Голос был новым, но явно из той же компании.
Увидев у Петра мобильный телефон, милиционер опустил руку и отвернулся.
— Здрасьте. С кем я говорю?
— Это мы говорим, а ты слушаешь.
— Любите же вы, ребята, каламбуры.
— Короче. Есть у нас к тебе тема. Не обломишь — поможем с документами и вообще устроим все как надо. Будешь жить легально.
— Дружбу предлагаете?
— Ты погоди тупить. Мы ведь нашли того, кому ты пятьсот баксов задолжал. Ох и подставил ты парня! Фраерок думал, что простого психа вывозит, доктора вашего уже потом нашли. Так что ты, брателло, в розыске. Как особо опасный. Ну, прожрешь свою тысячу долларов, а потом? Обывателей грабить? Стремно это.
— А вы мне, значит, работенку непыльную подобрали.
— Не разгоняйся. Для начала посмотрим, кто ты есть. Сгодишься — и долги твои закроем, и наезд на человечка нашего простим.
Петр взглянул на часы — разговор длился чуть больше минуты. Вполне достаточно, если только у козла на «БМВ» действительно крыша, а не дворовые хулиганы.
— Расскажите подробнее, — попросил он и бросил включенную трубку в ближайшую урну.
Убедившись, что этого вандализма никто не заметил, Петр плотно запахнул пиджак и свернул направо. За крышами возник шпиль МИДа, рядом — Новый Арбат, а там уж рукой подать до родного дома. А в нем — Петуховы. Нет, не пойдет.
Петр свернул еще раз, проводил глазами встречный «Гранд-Чероки» с подозрительно тонированными стеклами и отправился к Садовому кольцу. Мафиози скорее всего не врал: проломленный череп Валентина Матвеевича — хороший повод для розыска. Значит, нужно держаться людных мест. В толпе человек неприметен. Вот только рубашечку сменить. И найти кого-нибудь из Ополчения. Недельку отсидеться, обождать, пока не схлынет, а потом за дело.
Поменяв двадцать долларов, Петр сел в троллейбус. Следуя правилу матерых преступников «не греши по пустякам», протолкался к водителю и приобрел талончик. Затем пробил его в компостере и с чистой совестью уставился в окно. Ехать предстояло долго.
Сойдя на Сухаревской, он без особого экстаза отметил, что торговых павильонов здесь раньше не было. Удивления не возникло — с этим он завязал еще вчера, когда каждые пять минут натыкался на мелкие, но досадные несоответствия вроде незнакомого памятника или смешного фонтанчика вместо клумбы. В общем и целом все оставалось по-старому, однако подобные неурядицы настораживали. У Петра возникло впечатление, что город реконструировали по его воспоминаниям и кое-где промахнулись.
Он разыскал ветхое двухэтажное здание и, спустившись в подвал, трижды стукнул ногой в дверь. На черной обивке висела табличка «ООО Тюльпан-С», а с потолка таращился внимательный «глазок» охранной системы, и еще до того, как дверь открыли, Петр понял, что снова попал не туда.
— Чего долбите? Звонок есть, — недовольно пробурчал дюжий мужчина с приколотым к лацкану бейджем. В углу карточки была наклеена зверская морда, а по центру шла исчерпывающая надпись «Служба безопасности».
— У вас тут фирма, да? — глупо спросил Петр.
— А что? — бдительно прищурился страж.
— Здесь раньше люди жили, — пояснил он.
— Возможно, — сказал охранник, как бы сомневаясь, но не желая вступать в дискуссию.
— Давно вы это помещение занимаете?
Мужчина болезненно задумался и после паузы ответил:
— Некоторое время.
— Ясно, — кивнул Петр. — Спасибо, вы мне очень помогли.
Он поднялся по истертым ступеням и, выйдя на улицу, закурил. Вместе со вчерашними это был уже седьмой адрес. И седьмой пролет. Все, на кого он мог положиться, исчезли.
Дойдя до метро, Петр купил газету объявлений, затем взял в палатке булку с сосиской, бутылку пива и донес все это до скамейки. Смахнул пыль, сел, откусил, глотнул и открыл страницу «сдаю». Доев и допив, он отчеркнул ногтем десяток хороших вариантов и пошел к телефону-автомату, но после четвертого звонка смял газету и пустил листы по ветру.
Ни в честное слово, ни в предоплату никто не верил. Каждый желал заключить договор, а для этого, нетрудно догадаться, требовался паспорт. Одна бабка согласилась принять водительские права или справку об освобождении, но полное отсутствие документов людей отпугивало.