Костомаров Леонид. Десять кругов ада

   - Известно кто подстриг... парикмахер ваш, - уязвленно отвечает этот Дробница.
   - А скажи мне, почему Сычов в изоляторе? - спрашиваю.
   - Ну, парикмахеру надавал пачек, - юлит. - Только я-то тут при чем? У них свои разборки... - пробует возмутиться, но тут же сникает под моим взглядом.
   - А может, и при чем, а? Он в зависимость к тебе попал, верно?
   - Какая зависимость? - взвился. - Ну, говорил ему, чтобы на глаза не попадался, а то кочан сверну. Ну и что, мало такого у нас говорят...
   Все я понял, цепочка замкнулась, а враки на лице у него написаны.
   - Понятно, - говорю, - пять лет отсидел и ни хрена не поумнел. А ведь тебе уже сколько?
   - Двадцать восемь, - бурчит.
   - Ну вот. И двадцать восемь нарушений у тебя... а тут притих, волосы отращиваешь...
   - А че? - снова бурчит. - Положено, срок вышел.
   - Выйдет, а пока две недели посидишь в ШИЗО, да обреем заодно. То-то девкам будет на загляденье - лысый кавалер.
   - За че!
   - За подстрекательство, осужденный... за него.
   - Я не подстрекал! - заорал уже в истерике. Слезы на глазах. - А если б он порешил себя, тоже я виноват, да?!
   - Помолчи, ботало, - сморщился я, не жалко его было - противно. Сопит, убить готов, глаз красный на меня косит, гаденыш. - Ничего ты не понял, говорю. - Еще тебе надо посидеть, наверно. Впрочем, гулять с твоим характером на воле недолго придется. Вернешься... А на воле вот радость-то матери - сын алкаш... Помню, как она плакала, образумить тебя хотела. Куда там, сам с усам. Драгун!.. - Оглядел я его сутулую фигуру - не мальчик и не мужчина, одно слово - зэк. - Жена-то сбежала от тебя? - давил на больное, сам уже не знаю, почему остановиться не мог.
   - Не ваше дело, - огрызнулся, сверкнул волчьим глазом.
   И тут случилось то, ради чего сегодня я и собрал всех, и тираду эту закатил сейчас этому долбану Дробнице. Прорвало моих активистов!
   - А ведь напрасно говоришь ты, что невиновен... - вдруг неожиданно осмелился, прокашлявшись, завхоз Глухарь. - Я ж слышал, как ты грозил Сычову: мол, если глаза мои тебя завтра увидят - морду расквашу... - Глухарь набрал воздуха, все же решился на поступок. - А когда он к тебе на поклон пришел, тут ты уже барин. Набей рожу парикмахеру - приказываешь. Слышал я, что говорили...
   Ай да завхоз, ай да передовик совхоза имени Ленина!
   - Иди... Дробница. - А когда он вышел, я к активу обратился: - А если бы он поставил более жесткие условия Сычову? И тот бы пошел убивать человека? А вы бы промолчали... Вот потому для этого же Сычова не вы, актив, а отрицаловка - авторитет, к нему бы он за помощью обратился. Подумайте, - говорю. - Буду собирать вас всю эту неделю, каждый день.
   И собирал. Пока не вошли в рабочий ритм, пока не забрезжило впереди, пока туманно, но - ощутили злополучный мой отряд не как кучку, плывущую неизвестно куда, в лучшем случае в изолятор, но как коллектив, где каждый думает о ближнем. Какое сообщество людское без коллектива? Ну и что, что Зона, люди-то остались людьми...
   ЗОНА. ОРЛОВ
   Вытащил майор Медведев любимый еще с фронта "беломор" (если достать тогда удавалось - дефицит был страшный, на махре отвоевали), постучал папироской по ногтю большого пальца, задумался, уставясь на нетронутую стопку актов: сколь же еще здесь вчерашней крови, замешенной на тоске, безделье, алчности, злости, мести... Откуда все оно в человеке и как это утихомирить в нем? Неужто это навсегда? Всегда будут такие же тюрьмы, и новые и новые Василии Ивановичи станут идти в новые и новые Зоны, чтобы пытаться совладать с мракобесием души? Неужто это и есть один из неизменных путей человека на этой Земле - лучшей из планет?
   Кто ответит? - книги? Бог? материализм?
   Приходят и уходят Дробницы, и хоть задолбай их, усмехнутся криво и уйдут на волю пить-гулять, пока на утренней похмельной кухне не хватанут нож да не пырнут вчерашнего товарища. Как это печально... И зачем же корячиться с ними здесь, если кухня эта все равно случится, пиши бумажки-акты, не пиши - все одно...
   Кто ответит?
   ЗОНА. МЕДВЕДЕВ
   Нет ответа.
   Закрываю я кабинет, а на выходе из барака замечаю - у тумбочки дневального нет, полный бардак.
   На улице зэки, чинно гулявшие в тапочках возле своих отрядов, пытались мне не попадаться на глаза - те, кто меня помнит. Знают мою придирчивость.
   Вон, на волейбольной площадке Дробница этот, а с ним кто? Друг Крохалева Гуськов, знаком. Ага, увидели меня, прощаются, сейчас постараются улизнуть. Та-ак.
   - Завтра зайдете ко мне, без напоминания! - издали и громко. Закивали, а я вспомнил - Дробница-то меня ждет. - А... пошли... герой, - зову его к себе.
   На вахте заполнил на него постановление о подстрекательстве, передал бумаги дежурному старлею. Тот, пробежав глазами, усмехнулся:
   - Да, потерял ты волосики. Говорил я, не донесешь со своим характером их до свободы, - поводил пальцем перед лицом осужденного.
   Дробница его будто не слышал, замкнулся, на нас - ноль внимания. Оглядел я его, и ничего к нему не возникло - ни жалости, ни злости, пусто. Шаболда...
   - Ладно, - говорю, - признается, не будем стричь, под мою личную ответственность. Пусть посидит, подумает.
   Старлей поглядел на меня непонимающе. Мог и возразить: общее правило предписывало в изолятор помещать только подстриженных. Промолчал.
   Дробница воспринял это как должное, гордо отмолчался. Прапорщик повел Дробницу в ШИЗО, а я наконец-то поковылял домой, в двенадцать ночи. Все, Иваныч, за что боролся, на то и напоролся. Отдохнешь, когда сдохнешь...
   ИЗОЛЯТОР. ДРОБНИЦА
   Сука Мамочка, все просек, вычислил. И эти шавки-подпевалы ушки навострили...
   Старые зэки говорят, что Зона уже не та... Блатные не держат масть... Теперь любой бык и вора может при всех заложить. И хоть бы что.
   Ладно, отлежусь, на волю потолще выйду. Только вот подъем в изоляторе в пять утра - тоска. Зато отбой в девять, отстегивай "вертолет" и вперед кемарить.
   Ну надо же словечко-то такое придумать - подстрекательство?! Вот их справедливость! Улик никаких, пожалуйста в изолятор! Видать, эта сволочь, Сычов, раскололся, сломал его Мамочка, ушлый, гад безрогий. Вот не сидится же дома хрычу, нарисовался... Теперь, мол, и тебя, Кляча, расколю. Ага, хрен ему.
   А может, сознаться!.. Какая теперь разница... Нет, поглядим - кто кого...
   ЗОНА. ОРЛОВ
   Дробницу в Зоне окрестили не Принцем, Боксером, Зверем хитрым, Мотылем или, как меня, Интеллигентом, а унизительно - Кляча.
   Обидно за кличку до злости. Но если взглянуть на него, образ точен: ребра наружу торчат, большие обвислые уши - вылитая старая лошадь-кляча, жизнью загнанная. Прилипла кличка, никуда не деться...
   Злой как черт пришел в изолятор. В кутке уже дрыхли пара урок, на скрежет замка и лязг двери недовольно вскинулись, равнодушно оглядели его и опустили стриженые головы. Свернувшись калачиком, продолжили ловить сеансы в безрадостных снах.
   Сплюнул, прыгнул на второй ярус нар, долго крутился, пока наконец не затих, уткнувшись носом в рельефную штукатурку, обметанную бисером раствора и окрашенную в противный серо-желтый цвет. Тошнотворная вонь спирала дыхание.
   В параше недовольно урчала вода, и тусклый свет зарешеченной лампочки был мрачен, как в шахте, в которой предстоит ему "рубить" еще не одну смену подряд...
   ИЗОЛЯТОР. ДРОБНИЦА-КЛЯЧА
   Ну, чего ж тоска-то такая? И близкая свобода не радует, из-за базара Мамочки этого... Прав он в чем-то, гусь подстреленный. Мать извелась, уж и квартиру хочет поменять, чтобы от друганов отвадить. Да как это сделаешь, все равно найдут, в одном же городе шарашимся. А с другой стороны, одну жизнь живу. Хочу выпить - пью... Будто работяги с бетонного меньше квасят? Жена вот... все на квартиру виды строила, на хрена я ей, зэк... а потом вовсе пропала. В городе хоть бы осталась, дочку бы повидать. Да она уж меня не узнает, старого и лысого... Вот житуха перелетная...
   А по-другому жить не умею... Кому-то попадется бабенка построже, держит мужика, он и рад, расползется киселем и на дачу ездит. А наш брат свободу любит, чего нам баба, мы хозяева своей жизни.
   А потом на воле одна пахота - паши, паши... Отпахал я свое, мне к тридцатнику, а вот медицинская карта как... том Дюма. Пора на отдых, на зарплату небольшую, но без труда. Я свое Родине отдал. Жалко, что на войну не успел, вот там бы я показал, на что способна городская шпана. Нельзя ползти по жизни слизняком и каждого мента бояться, юлить перед властью продажной.
   Вот руки бы отрезать рационализатору, кто додумался до такой пакости грубо мазать стенки цементным раствором... Нельзя писать ни карандашом, ни ручкой. Кровью даже не намалюешь о себе памятку - сидел такой-то, тогда-то...
   Сдохнешь тут, и ничего после тебя не останется, даже имени.
   ЗОНА. ОРЛОВ
   Парафинить себя Клячей Дробница позволял только избранному кругу. Работал всегда спустя рукава, еле ворочаясь, казалось, вот сейчас упадет и не встанет. Хотя сварщиком был неплохим, когда не ныл.
   А то вот сядет и заведет:
   - Ну и на хрена я даром здесь буду надрываться? Дома на шабашке я за такую работу четвертак в день забашляю, а тут вкалывай, не вкалывай - все одно больше стольника в месяц не выгонишь.
   Шабашка была его стихией. Он ждал ее, а когда урывал, весь отдавался работе, чтобы потом сладко помнить об этой шабашке. Приварит крыло на вольном "МАЗе" - пару пузырей водки... За нее можно было достать все, что угодно. Но жадный до выпивки Дробница всегда выпивал сам... и попадался, беззлобно сносил наказание, считая это естественным продолжением банкета.
   Но... шабашка случалась все реже, все реже и водочка смачивала горло Клячи из-за бдительности контролеров. Он окончательно утерял интерес к работе, серой тенью бродил по Зоне, все больше горбатясь неразрешимым вопросом - как жить дальше? И уже вовсе походил на клячу худым торсом, сутулой спиной и опущенным носом под унылыми глазками.
   В последнее время он стал строить дикие планы бежать в тайгу. Не отсюда, а по выходе на волю. Боялся он там надзора над собой легавых-ментов, но больше всего боялся себя - дурного по пьянке, почти невменяемого, способного взорваться по мелочи и натворить опять что-нибудь, и опять - Зона, и поиск ответа: почему меня?
   Стырить что-нибудь - пожалуйста, уговаривал он себя. Только не зарываться, стырил - и на дно. Чтоб деньги оправдывали риск, а на мелкую сошку теперь не клевать - хватит, ученые, сопрешь на копейку, дадут - на цветной телевизор.
   Две ходки, двенадцать лет пахоты на "контору" и "хозяина", отложили отпечаток и на здоровье - на производство он не пойдет, это точно, не нужны ему все эти райисполкомовские комиссии по трудоустройству. А на завод и не возьмут теперь - рецидивист, молодежь им испортит. Привыкший искать вину всегда на стороне, он и в подорванном здоровье своем винил "хозяина", в неудачах жизни же виновата была, по его мнению, "легавка", что не давала ему размахнуться, своровать по-крупному, - тогда бы уж он завязал. Стал бы нормальным человеком, не вором, играл бы в домино и ездил на море. Жил бы как все. Но - с капиталом. Не давали осуществиться этой мечте, а раз так - получи, фашист, гранату!
   Мерно качался фонарь за окном, спала камера, спал изолятор, спала Зона, и только неумолкавшая квакушка противно и до тошноты знакомо квакала свою нескончаемую песню - "ква-а-а, ква-а-а". Это значит, что сигнализация под грозным названием "Канонада-сирена" на запретке работает, что все нормально, что заключенные на местах... Квакушка эта была чувствительной дамой - пролетит птица, перекрыв радиолуч, сразу мерзкое якающее устройство издавало свой истошный крик - словно скребли тупым ножом по напряженному зэковскому нерву.
   Так ежечасно по девять раз, от отбоя до подъема квакала Зона тем, кто не спал, задумавшимся в ночи и забывшимся в дреме - "ты здесь, ты здесь, ты здесь"...
   В ШИЗО звонок подбросил камеру в пять утра. Засобирались угрюмые с недосыпу штрафники, от которых тянуло чем-то тухлым, кисловато-прелым, привычно защелкнули в стены нары-"вертолеты". Кляча, тоже молча, собрал свою "малую авиацию", присел на холодный стул, вмонтированный в пол, и сразу вернулся в истому прерванного сна.
   Блаженство это длилось недолго - открылась кормушка, и грязная рука просунула завтрак - каждому по двести граммов хлеба-чернухи и по кружке кипятка. Вот и все меню...
   Поплыл день, как в мареве сна... Двоих сокамерников Клячи вывели на работу, что явилось толчком к его долгим возмущенным воплям ("а почему не меня?!"), кои стихли лишь после появления злого прапорщика и удара дубинки по тощим Клячиным ребрам.
   Он заскучал, потирая ушибленное место и тихонько матеря злого прапора.
   Теперь он упорно и настойчиво, много дней, будет выискивать, на ком бы выместить свою злобу...
   Тут-то его грубо позвали:
   - Ветрогон! Тебя к майору Медведеву! Быстро, не чесаться!
   Он не чесался, он важно шел к майору, печальный и строгий, как гладиатор на последний бой.
   ЗОНА. МЕДВЕДЕВ
   С утра я побеседовал с тремя осужденными, и картина нарушений в моем злополучном отряде хоть чуть стала проясняться.
   Сознался в драке еще вчера дерзкий, но уже потухший в изоляторе Бакланов; Кочетков и Цесаркаев отмолчались, - понятно, зачинщики. Последний, отзывавшийся на кличку Джигит, заинтересовал меня особо. Знал я таких лихих кавказцев, кто удары судьбы принимал стойко и даже с юмором. Этот не страшился самых жестоких наказаний, а значит, если возвысится в Зоне, обрастет преданными дружками, то натворит немало бед, много крови попортит. А возможно, здесь кроется и наркота. Тогда дела принимают более серьезный оборот...
   Может, самому мне покурить анашу, чтобы понять, за что зэки могут убить друг друга, что за сила такая в этих обкурках?
   Вот и Кляча. Что ж он такой злой-то? Скоро на волю, надо бы злость зэковскую тут оставить. Скоро с нормальными людьми будет общаться... Вон глазом как водит, грозный...
   - Здрасьте, - буркнул не глядя и плюхнулся на стул, а сам готов прямо броситься - только тронь. Ничего, это мы тоже проходили...
   - А что у тебя за фамилия такая, редкая? - начал я издалека.
   - Дятел - по-хохлячьи, - нехотя буркнул зэк.
   - Что собираешься делать на свободе? - спрашиваю после тягостного молчания.
   - Ну, работать... ну...
   - А без "ну"? Надолго на свободу, сам-то как думаешь?
   - А хр... шут его знает... - И тут cpaзy его как прорвало. - Ты, начальник, зубы не заговаривай. Я не фраер! Стричь пришли - стригите, и дело с концом. Шерсти же в стране не хватает - нас, как баранов, корнаете. Стригите. И все, остального ничего не знаю. Ни кто парикмахера вашего бил... ни ваших цитатников слушать не хочу. Хватит, наслушался... за пять лет. Лишь бы выудить побольше из человека, а потом - бац! - и в клетку птичку. Чего щеритесь?
   Я улыбался, смешно за ним было наблюдать - сгорбленный, злой, взъерошенный. Кричит тоже как клоун...
   - Чего ты кричишь? Сам во всем виноват, - отвечаю ему спокойно.
   - Да? - взвился он. - А семерик по малолетке за какой-то паскудный ларек это нормально, да?
   - И что?
   - А то. Тогда все у меня и покатилось...
   - A чем ты недоволен? - Тут уже я злиться стал - тоже мне жертва. - Грабил - гpaбил, бил людей - правильно посадили. Заслуженно.
   - Заслуженно... - язвительно передразнил Дробница. - В этом-то вся ваша справедливость - семь лет за "чистосердечное признание", - опять комично передразнил судью, вынесшего ему когда-то приговор.
   - Ну а во второй раз? - даю ему излить слова: потом легче будет с ним говорить.
   - Поумнее уже был, второй раз. Уж без явки с повинной, это оставьте для придурков, которые завтра у вас приторчат. Пять лет, как видите. А все ж на два года меньше, чем с повинной вашей...
   Нет, не получится у нас разговора. Я всякий интерес к нему потерял. Пусть живет, как хочет...
   - Понятно, значит, не веришь теперь никому? Ни признаниям чистосердечным, ничему...
   - Да. Ничему не верю. Молодости не вернешь.
   - Мать одна живет? - перевожу на более теплое для него.
   - Ну...
   - А друзья?
   - Чего друзья? Друзья... Был у меня один, вместе и спалились, я его отмазал, ушел он из зала суда... - обреченно махнул рукой Дробница. - А ведь выросли вместе, в одном дворе. Расколись я тогда на суду - все, сам Бог его бы не отмазал...
   - Ну? Жалеешь, что ли?
   - А... - скривил рот. - Вышел когда я на свободу, так он со мной и здороваться не захотел. Как же - инженер, он за то время институт окончил. А мне даже на завод устроиться не помог...
   - Врал, значит, суду. Какая ж это явка с повинной?
   - Да какая разница... взял на себя все паровозом. Спас эту шелупонь.
   - Ну а теперь хоть он по-людски живет?
   - А я - не по-человечьи? - вскидывается. - Копейка такому корешу цена. Хотя друганы есть на воле.
   - Воры?
   - А хоть бы и так! - с вызовом роняет Кляча.
   - Понятно...
   ЗОНА. КЛЯЧА
   Кивает, понятненько, мол. Понятливый. Знай, что у меня твои байки вот уже где сидят, дайте спокойно освободиться.
   А он все накатывает: злобы, говорит, в тебе много, зависти. От зависти все зло и преступления. Мол, у другого получилась жизнь, а у тебя нет, вот ты и бесишься.
   Я смотрю на него, как на пустое место.
   - Вижу, - говорит, - что не любишь ты эти лекции. Так чем займешься на воле?
   - Что, не грузчиком же мне ишачить... Там водка опять... А на завод с моим здоровьем тоже не в жилу, носилки поднять не могу, там своих халявщиков море.
   - Ну, так куда?
   - Не знаю... Не пытай.
   - Хорошо. Я устрою тебя на завод. - Не врет, вижу.
   - А вы кто - Дед Мороз, всем подарочки принес? - ехидничаю, уже из вредности... зря, вдруг и впрямь поможет чем.
   С другой стороны, видал я его фуфлыжную помощь, есть еще на воле друганы, в обиду не дадут, не сдохну с голоду.
   - Жена где? - Совсем в душу лезет, а я, как завороженный, отвечаю, не могу его на место поставить. Устал просто хорохориться, вышел весь.
   - Замуж... уканала...
   Тут и говорить не о чем стало. Ну, он, правда, на прощание хоть одно доброе дело сделал.
   - Выходить на свободу лысым - не дело, - говорит, - понятно, люди сторониться будут - зэк. Прическу оставим - это раз. Второе - выпускать из изолятора не будем, не умрешь. А выпусти тебя сейчас... Знаю, соберетесь, вся отрицаловка, скопом, начнете проводины делать - чифирь трехлитровыми банками мутить и квасить...
   Киваю - а как же.
   - Последнее - что у тебя с Сычовым? Скажи мне, и это будет последний твой разговор со мной здесь, следующий - на воле. И здесь больше ни с кем ты не свидишься, они для тебя - отрезанные ломти... С изолятора на свободу выйдешь.
   Ишь, куда гнет... Ну ладно, если так, все одно выхожу, и никого бы из этих рож не видеть...
   - Сычов, как пришел, таблетки обещал достать... - говорю.
   - Наркоты?
   Зацепился. И я не рад уже, что начал этот разговор. Киваю.
   - У него сестра... в Москве в аптеке работает. Ну, месяц прошел. А ничего. Коль не выполнил обещание - значит, штраф, - ну, знаете... А тут этот парикмахер обчекрыжил меня... Думаю - нарочно, сука... У нас с ним старые счеты.
   - Ясно, - говорит, - ну а с Сычова штраф снял?
   - Снял, конечно.
   - Иди... Что обещал, сделаю.
   Посмотрим, товарищ Блаженный.
   ЗОНА. МЕДВЕДЕВ
   Вроде ко всему я здесь привык, но после этого разговора долго еще не мог прийти в себя. Иному покажется: что сложного - сиди да чеши языком. Ан нет... Горький осадок от разговора остался, и сердце мое больное защемило. Вот, из-за Клячи не хватало второй инфаркт схватить... А с другой стороны, какая разница - из-за Клячи или еще из-за кого. Раз уж вернулся, других здесь не будет... Готовь валидол...
   НЕБО. ВОРОН
   Зоны строгого режима имеют особую специфику. Если в Зонах усиленного общего режима содержится контингент с первой судимостью и зэки разграничиваются в зависимости от тяжести преступления, то здесь, на строгом режиме, их не разграничивают. Тут дело в том, что человек вновь вернулся в Зону. А почему? Есть ходоки, которые и по три, и по шесть, и по восемь раз сюда возвращаются. Это особый род людей. Для них воля - отпуск в промежутках между работой в колонии.
   По закону человеколюбия, которым жил Медведев-Блаженный, и к ним надо бы относиться без предубеждения, а просто терпеливо ждать, когда ж образумится человек.
   Для одних такая пора наступает в тридцать пять, для других - в шестьдесят. Неизбежно одно - каждый из этих людей век свой хочет закончить не в Зоне, а на воле. Потому и каждый раз, идя на обдуманное преступление, оценивает вор свое здоровье и лета... Не пришлось бы встретить смертушку у "хозяина". Желающих помереть в Зоне нет. Но вот с одним редкостным таким экземпляром и придется встретиться майору с валидолом под языком.
   ЗОНА. ОРЛОВ
   Посреди кабинета замполита Рысина сидел старый зэк Кукушка.
   У прожженного волка Зоны всегда была масса претензий к администрации. Но суть сегодняшних его обвинений была столь неожиданна, что растерявшийся замполит решил прибегнуть к помощи опытного Медведева, дабы выйти из неожиданного тупика.
   - Я такого не встречал, - вздохнул замполит. - Хоть уж не мальчик, всякое было в практике. Вы же знаете, я на Крайнем Севере служил...
   - Знаю... - перебил словоохотливого политработника майор.
   Замполит чуть обиделся, но, посмотрев на невозмутимого Кукушку, продолжил:
   - Не хочет освобождаться...
   Медведев удивленно глянул на старика. Тот кивнул.
   - Шестьдесят шесть лет, девять судимостей...
   Майор присвистнул.
   - Родственников нет. На свободу через неделю. Плачет, - докладывал замполит, - последний срок отсидел звонком - десять лет. Грозится, если насильно будем освобождать, что-нибудь натворит...
   - Вспомнил я вас, - сказал задумчиво майор и печально улыбнулся. - Я вас уже освобождал когда-то. На предыдущем сроке вы, между прочим, рвались на поселение.
   - Рвался... тогда. Но вы ж бортанули... - мрачно бросил Кукушка.
   - Не "мы", а медкомиссия вас завернула, - мягко напомнил майор.
   - А теперь мне там уже делать нечего, - я ж рассказал об еще одном деле, что на мне висит. Явка с повинной.
   Майор посмотрел на замполита, тот вздохнул.
   - Да липа все эти явки... с повинной. Не подтверждаются, уже третья. Наговаривает просто на себя.
   Кукушка, шаркнув рукой по седому ежику на голове, заныл:
   - Вот, бля...
   - Без "бля"! - осадил его замполит.
   - ...всю жизнь, - не слыша его, запричитал старикан, - был в несознанке, а тут как начал открывать масти, в трепе вините! Не подтверждается!.. Ну, конечно, менты на других мой магазин повесили и балде-е-еют. Кроме тех ребят, что за меня кичманят срок безвинно... Ниче-о, на вас управа тоже есть... Как это так: иду на сознанку, а не подтверждается?! Нахрен вообще тогда свечусь? А?! Шесть краж у меня еще есть, два магазина ломанул - отвечаю! Где ж советска власть?!
   Офицеры смотрели на этот дешевый спектакль с изумлением и жалостью.
   - Кукушка... - тихо сказал майор. - Успокойтесь. Очень смешно все это, поверьте. Если бы не ваши седины... Лучше скажите по правде, почему на свободу не хотите? Может, боитесь кого-нибудь? Давайте по душам.
   Кукушка мелко заморгал, лицо обрезалось морщинами, вздохнул и с надсадом махнул старческой ладонью:
   - Никого я не боюсь. Но, подумайте - ни дома, ни семьи у меня, а ведь шестьдесят шесть шваркнуло. Случись, захвораю... или вглухую ласты заверну? Куда, в ментовку за помощью грести?
   - Ну, что вы все на милицию? Людей вокруг вас не будет?
   - Будут люди. Только кому выпотрошенный в Зоне зэк нужон? Одни проблемы. Нет, гражданин начальник, не могу я идти туда. Боюсь...
   - А здесь? Это же...
   - Это - все нормально, - перебил майора Кукушка. - Жратва есть, славу богу, и плацкарта в бараке, и простынухи чисто нам стирают, и банька гуртовая с парком. Такого догляду нигде не будет.
   Офицеры переглянулись.
   - Не выпихивайте из казенки меня... - взмолился Кукушка, на глазах заблестели слезы, он утирал их скрюченной ладошкой, не стесняясь. - Летом вот сторожем запрягусь в промзоне, шелестуха упадет в ксивник на мой счет... За хавалку вычитают, как у инвалида, мелочь...
   - Деньги все ж у вас есть, устроитесь... - предложил несмело замполит.
   - Ну и че я с этими гумажками? Ни кола ни двора. В общагу хилять? Там пьянь... Нет, начальнички... Пенсион не положен, да если и добьюсь, стажа-то нет. С гулькин нос она, двенадцать тугриков, что мне на нее? - Настроение Кукушки менялось ежеминутно, он уже стал серчать на вольтанутых офицеров, не желавших понять элементарной арифметики.
   - Не знаю... - развел руками замполит. - Куда ж я вас дену? Госхарчи проедать не положено...
   - Да какие харчи, я на свои буду гулять! - обрадованно сообщил Кукушка. Ничего ж не прошу. Да, не был я на войне, но сколь за это время лесу покрушил, вот этими лапками, домов сколь понастроил. Неужто мне за это не положена старость кайфовая?
   - Попробуем помочь, - задумчиво сказал Медведев, разглядывая старика. - Но не обещаю.
   - Если выпустят, смотрите! - разошелся зэк. - Берете ответственность на себя! Убью кого-нибудь - и баста! - грозно закончил он. - Знайте... Замочу!
   - Даже если не пристроим вас на воле, все равно придется вас освободить, спокойно заметил майор, пропустив мимо ушей угрозы. - Закон есть закон.
   ЗОНА. ОРЛОВ
   ...На шестидесятилетие кто-то угостил старика, и Кукушка гоголем ходил вразвалку по Зоне, куролесил в бараках, распевая песни своей молодости. Ржали зэки, улыбались офицеры при виде пьяного дуралея.
   Тех, кому за шестьдесят, в изолятор уже не сажают, но больно уж вызывающ был Кукушка. Посадили, но выпустили на восемь суток раньше.
   Он вышел тихий и покорный и впервые осознал, что никогда в его жизни не будет больше праздников; а юбилей - лишь пьяный кураж, и был он шутом гороховым.
   И тогда впервые задумался старик Кукушка о смерти. Она однажды придет, и никому ты не будешь нужен, и станешь помирать, как подыхают одинокие туберкулезники в своих зараженных бараках - в слезах, нечистотах и полном забвении.