Михайличенко Елизавета. И/е_рус.олим

все-таки знает о ней, разделяет ее и воплощает. Тогда Кот -- как бы хозяин
самому себе? Или марионетка, играющая роль хозяина самому себе? О, этот
вопрос фундаментальнее, чем "Быть или не быть?" Он относится к каждому из
нас и практически нерешаем изнутри, из собственной шкуры, хозяином которой
всегда себя ощущаешь. Но, наверное, можно придумать какие-то эксперименты
над самим собой, даже над собственной судьбой, результат которых будет
однозначно зависеть от того выбираешь ли ты направление своего жизненного
пути, или уворачиваешься, чтобы не врезаться в загородки, загоняющие тебя в
корраль.

8. СИМХАТ ТОРА

Давид

В Гиват Шауле всегда пахнет свежим хлебом и мочой. В любое время года и
суток. Я забираю Лею с работы во много раз чаще, чем бываю на кладбище. Но
каждый раз, сворачивая к психиатрической больнице, внутренне отмечаю, что
еду на кладбище. Означает ли это, что смерть для меня важнее любви, или
демонстрирует лишь мою готовность к худшему?
Лея шла к машине, не улыбаясь. Наверное, ей опять нехорошо. А ведь
сегодня -- сокращенный день, вечером начинается Симхат Тора, и мы даже
хотели побродить по какому-нибудь религиозному району, посмотреть на
уставное веселье, на пляшущих со свитками евреев, заводящихся под
одобрительными взглядами не только Всевышнего, но и женщин. Женщинам в этот
день можно открыто, не прячась за занавесками, наблюдать за происходящим
действом. Но Лея не улыбалась. Жаль, я тоже, оказывается, хотел пойти вместе
с ней вечером в синагогу и перебрасываться взглядами через праздничное
пространство. А во все остальные дни поход с женщиной в синагогу нельзя
назвать совместным.
Я тоже перестал улыбаться. Улыбка, как и любовь, без взаимности --
глупа. Вот, пожалуй, главное отличие любви от дружбы -- дружба по
определению взаимна.
-- Привет,-- сказала Лея устало и неприветливо. Плюхнулась на сиденье.
В детстве у меня жила пара хомяков. Когда у хомячихи портился характер --
она начинала кусаться, гонять хомяка по клетке, пищать -- я точно знал, что
скоро появятся хомячата.
-- Сразу домой? -- почти констатировал я.
-- А куда еще? Все уже закрыто. Я хлеб забыла купить, кстати.
-- Я купил.
-- Сегодня еще раз ультразвук делали.
Я поймал себя на малодушии -- боялся спросить, но спросил:
-- Да? И что?
Лея передернула плечами:
-- А ничего. Нестандарт, похоже.
Я ничего не говорил, решил -- пусть скажет все, что считает нужным
сама. Я не врач, чтобы обрабатывать медицинскую информацию, она это сделает
для меня лучше.
-- В общем, они сказали, что похоже на близнецов.
-- На близнецов?
-- Или даже на тройню.
-- Ни фига себе! Пусть лучше двойня... Лея, ты что, ты поэтому
расстроилась? Брось, близнецы тоже люди... То есть, это, если подумать, даже
интересно. Особенно если однояйцевые. Или если мальчик и девочка, тоже
интересно. Однояйцевых можно специально по разному воспитывать, чтобы
почувствовать пресловутые "врожденное" и "приобретенное".
Лея искала что-то в "бардачке". Что она может искать в моем "бардачке"?
Она, конечно, тоже иногда берет машину, но ни разу не замечал, чтобы после
нее что-то оставалось. Кажется, она тоже поняла, что ей нечего там искать.
Резко захлопнула. И сообщила:
-- Понимаешь, толком почему-то не могут посмотреть. Двигается плод...
плоды все время, причем когда УЗИ делают. Впечатление, что на ультразвук
реагируют.
-- А такое может быть?
-- Нет, конечно... Я так больше не могу. Я, знаешь, хочу уехать к маме,
в Нетанию. Хотя бы до родов. А если найду там работу, то насовсем... Мой дом
не в этом Городе, понимаешь?
-- Живущий в Иерусалиме всегда бездомен, ибо Город этот -- жилище
Господа,-- попытался то ли успокоить, то ли развлечь ее я. Не получилось:
-- Вот мне и надоело бомжевать! Не хочу быть беременной бомжихой!
-- А что вдруг?
-- Не знаю,-- уже другим тоном сказала Лея,-- поймешь ли ты... С тех
пор как я живу в этом Городе, я не чувствую завтра. Раньше я видела и
планировала свою жизнь хотя бы на несколько недель вперед. А сейчас я просто
делаю записи в ежедневнике и не думаю о них. Просто каждое утро раскрываю
его и загружаю в себя дневные планы. Я лишилась ощущения протяженности
предстоящей жизни.
-- Ты думаешь о смерти?
-- Не больше, чем все. Тут другое. Я знала, что ты не поймешь, просто
ты спросил... Это как сильный туман. Я живу в непробиваемом фарами тумане. И
очень близко что-то, что пока позволяет мне жить. Но в любой момент может
решить, что хватит. Хватит с меня...
-- Ты чего-то боишься?
-- Да нет же. В том-то и дело, что это не страх... Как бы это... Ну,
что ли, здесь такое ощущение близости рока, его силы, что... что невозможно
противиться ему.
Я понял ее. Сильная рука рока тащила ее на короткой цепи длиной в
сутки. И мог ли я упрекнуть Лею, что она желала перегрызть цепь и сбежать.
Но сказать ей это -- означало обидеть сомнительным сравнением. И я сказал:
-- Я понял. Такое же чувство, наверное, у антилоп. Они тоже не боятся,
пасутся в своей саванне рядом со львами. А львы время от времени отбивают от
стада то одну, то другую. А стадо, после легкого переполоха, чуть отбегает и
возвращается к ежедневным заботам...
Я сказал, не подумав. Даже хуже, потому что такое, и не подумав, не
говорят. Такое должно отсекаться на уровне подкорковой цензуры. Про львов. И
про тех, кого они пожирают. Лея смотрела вперед округлившимися глазами,
замерев. Объяснять что-то означало лишь усугубить. Молчать тоже было
невозможно. Но я молчал. А пока я молчал, в меня просочилась откуда-то
смрадная мысль. Она просочилась, как просачиваются в Старом Городе сточные
воды через грязные фильтры многовекового культурного слоя, а потом стекают
тонкой струйкой во тьме Львиного зева. Ведь это у львов обычно два-три
детеныша. А вдруг... Вдруг эта "двойня-тройня" -- следствие того, что
произошло с Леей той ужасной ночью, у дома Беллы? И тогда, в Старом Городе,
Лею не пытались сожрать, а, скажем... ну да, насиловали... Бред, конечно.
Голливудский ужастик. Вернее пионерские страшилки, от которых хочется
забиться под одеяло, потому что понимание нелепости не помогает вытеснить их
из сужающегося сознания.
-- Ты уедешь... А я?
-- Я хотела попросить тебя поехать со мной. Мы бы сняли вместе
квартиру.
-- Зачем?
-- Мне тут плохо, страшно. Я ведь должна сейчас не только о себе... А
ты можешь проверять сумки где угодно.
-- Сумки?.. Вообще-то это для меня не главное в жизни.
-- В Нетании тоже есть Интернет. А кота -- заведем.
-- Рахель растрепала?
-- Давай между собой ее, все-таки, Беллой называть, а?
Белка могла проболтаться и просто так. В конце-концов, им надо о чем-то
разговаривать. А о чем им еще разговаривать, как не обо мне. Но если не
просто так, то для Хозяина это очень логичный ход, чтобы устранить меня из
Иерусалима. А это может означать только одно -- я способен ему промешать,
либо уже мешаю. А ведь я практически не действовал. Все мои действия были
связаны только с Аллергеном... Может ли Аллерген быть Хозяином, вот что
интересно. Нет. Да. Нет. В принципе может, конечно. Потому что ведь
невозможно представить, кем он быть не может. Но возможность не обязательно
заканчивается воплощением. Чаще даже не заканчивается, а остается "в уме" и
оттуда следит внимательным и ревнивым кошачьим взглядом за другой,
реализующейся возможностью, которую предпочли.
-- Давид, ты на кого обиделся? На меня или на Беллу?
-- Обиделся?
-- Сидишь, молчишь. Разве не обиделся?
-- Думаю.
-- О чем?
-- Как тебе объяснить, почему я не поеду в Нетанию. Чтобы ты не
обиделась. Чтобы ты поняла -- дело тут не в наших отношениях.
-- А в чьих?
-- Да я не так выразился. Тут вообще дело не в отношениях. Например, у
солдата с присягой есть какие-то отношения?
-- Нет.
-- Вот видишь!
-- А хочешь... Хочешь, вообще отсюда уедем!
-- Куда это?
-- Все равно. В Америку, например. У меня сестра в Нью-Йорке. Можно
вообще в Москву вернуться, хотя и глупо. Хочешь?
-- Не хочу.
На этом слова у нас как-то резко закончились. Вернее, мы их вобрали
внутрь, как кот -- когти, чтобы случайно (или нарочно) не поранить друг
друга.
Еще мы, как назло, застряли в пробке на въезде в Рамот -- все спешили
разъехаться по домам. А когда вдруг перестают меняться картинки за окном, и
не надо участвовать в движении, молчание становится враждебным и полным
смысла. Но и прервать его сложнее, потому что кажется, что надо сказать
что-то действительно важное. У меня таких слов не было. Вместо них
присосалась пиявкой мысль о том, что Лея зачала в те самые дни, когда на нее
напали в Старом Городе. Мысль не отцеплялась. Тогда я решил заместить ее
другой, смежной. Смежницей оказалась Белла. На Лею напали около дома Беллы.
В отходившем от смежной улицы переулке. И беременность у них, да, смежная. А
теперь еще и смежные имена Лея-Рахель. Похмельный или синильный рок с
трясущимися руками и слезящимися глазами словно все время промазывал. Он,
словно праотец Иаков, получил Лею вместо Рахели. И тогда, в мае, в
Бен-Гинноме, охота шла за Беллой. И потом, все, что происходило ужасного,
всегда происходило неподалеку от Беллы, можно сказать в ее присутствии. И не
только в смысле физического расстояния. Ведь Марта была следующая после
Беллы женщина Гриши. Смежная.
-- Нунифигасебе! -- выдохнул я, не слыша себя.
-- Что?! -- напряглась Лея.-- Давид, ты в порядке? Ты с кем
разговариваешь?!
-- В том числе и из-за Беллы,-- сказал я.-- В том числе и из-за нее я
не могу уехать в Нетанию.
Есть люди, которые не умеют врать. Я же не умею говорить правду. Она у
меня какая-то неправильно одетая. Не в тех местах прикрытая, что ли. Хорошо
еще, что Лею трудно обидеть. Она, во всяком случае так было раньше, всегда
хочет убедиться до конца, на что и почему нужно обижаться. А когда все для
себя прояснит, тогда в ней просыпается профессионал, и она уже не обижается.
Наверное, поэтому мне с ней проще, чем с другими.
-- Что у нас с Беллой? -- все-таки слишком напряженно спросила Лея.--
Ну да, она же тоже беременна.
-- Тебе нужно уехать, да. А пока не уедешь -- держись-ка от нее
подальше. Подальше от греха.
-- От чьего греха? А ты должен остаться и держаться к ней поближе, я
правильно поняла?
-- Ты это действительно поняла, или издеваешься?
-- Все. Хватит... Все, правда, успокоились, все... Сейчас мы приедем
домой, поедим. И ты мне все объяснишь. Кота понаблюдаем вместе, ладно? Он
мне, знаешь, понравился.
-- Чем?! -- ужаснулся я.-- Чем он мог тебе понравиться? Ты же стихи не
любишь. Ты Интернет не любишь. Ты разборки не любишь.
-- Ну что ты... Этот твой Аллерген -- такой обаятельный, остроумный.
Настоящий... кот. Его нельзя не любить.
Приехали.

Гриша

Приехал. А куда деваться. Сменил московское серое небо на
иерусалимское, рваное. Да, небо в Москве было написано иными мазками,
чувствовалась иная манера иного художника. И это надо было принимать в
расчет. Продавец хренов! Акула черного рынка. С гарпуном под жабрами. И,
главное, чтобы так примитивно кинули. Даже не кинули -- сам подставился. Все
ведь просчитывалось на пальцах. Почему я решил, что если кому-то можно
доверять, то Витьке? Потому что мольберты рядом стояли? Потому что койки в
общаге рядом стояли? Потому что выживал он не так потно, как другие, потому
что похож на человека, для которого не деньги главное? Нет, не поэтому. А
потому, что я -- дурак. Пора понимать, что есть и такое правило -- когда
подставляешься, кинуть тебя не подло, а естественно. А не кинуть -- значит
перейти в команду тех, кого кидают... Ладно, выживу -- припомню.
А чтобы выжить, надо расплатиться с этой арабской сворой... Или сбежать
с первыми лондонскими деньгами? Куда? И что будет, когда они кончатся? Или
сдать арабских братьев полиции? Но другого шанса подняться мне уже не
отломится. Значит, моя жизнь в руках этой сладкой парочки. Смешно...
Смешно -- не смешно, но это единственный шанс получить достаточно денег
достаточно быстро, чтобы московский кидок не развалил всю игру. Задача номер
один -- говорить с так, чтобы они не поняли, насколько я сейчас завишу от
их согласия. А они могут понять. Главные мои проблемы всегда происходят
из-за интеллектуальных юродивых. "В человеке все должно быть прекрасно"?
Фигня! В человеке все должно быть адекватно. Если человек покупает квартиру
за четверть миллиона баксов и обставляет ее мебелью с помойки, то с таким
лучше не иметь более серьезных дел, чем совместное распитие и трендение. Но
выхода у меня нет. То есть, теперь единственный выход, который у меня есть
-- это лондонский канал .
Если бы были художниками, было бы проще. Чтобы увлечь художника,
достаточно нарисовать в его воображении соблазнительное полотно будущего
успеха. С писателями хуже. Им нужна логика развития сюжета этого успеха,
иначе они на него не ведутся.
Ну хоть табличку на дверь могли бы нормальную повесить. Сделать,
купить, меня попросить, на худой конец. Ну не клеют нормальные люди на дверь
бумажки из тетрадки в клеточку, не пишут на ней шариковой ручкой каракули, и
уж во всяком случае меняют эту дрянь раз в несколько лет, когда видят, а
вернее уже не видят выцветшую надпись на пожелтевшем фоне. Ну ладно, начали:
-- О, Анат! Привет! Ты какая-то новая из Лондона приехала! Да, влажный
лондонский воздух придал тебе новое дуновение.
-- Отсырела, что ли? Проходи.
-- Давай на балкон, там сукка,-- подхватывает Макс.-- Видишь, в этом
году сам сделал. Кривая, да?
-- Отличная сукка! -- восторгаюсь я.-- Сразу виден нестандартный
подход. Ты, знаешь, оптимально использовал ситуацию. Так и надо.
Макс довольно кивает. Победно смотрит на Анат. Она пожимает плечами.
Кажется, с суккой я переиграл. Лучше меньше, да искреннее. Особенно с Анат.
Никак на контакт не идет. Казалось бы, уже и портрет писал, и вообще...
-- А я ночью из Москвы вернулся. Тоже по нашим делам. Чувствуете,
братцы, как все завертелось?
-- Ага, а вот как раз твой черный "дипломат" с баксами. Все как в
лучших гангстерских фильмах. Давай виски, что ли, выпьем -- выдержим стиль.
Макс радостно возбужден -- он спешит сбросить ношу, отдать стремные
баксы и забыть. Это плохо... Не то, что пересчитывать, а даже открывать
"дипломат" не буду. Небрежно брошу в ногах. Только так с ними. Пусть увидит,
что это еще не деньги. Настоящие деньги впереди.
Вот что меня тут раздражает! Я приемлю, люблю и уважаю эстетику бедного
жилья. И небедного тоже. Но -- жилья. Но -- эстетику. А здесь -- эстетика
берлоги. Скорее, даже функциональность берлоги. Чтобы лежа на диване и не
вынимая лапу из пасти, дотянуться до нужного тома, пульта, кружки, рюмки,
клавиатуры, бутерброда, жопы подруги.
Конечно, я с ними еще хлебну. Но пусть это будет позже, когда появятся
альтернативные варианты... Интересно будет зайти к ним через недельку. Что
за люди, уже три дня как вернулись с приличными деньгами, а нового -- только
навороченная мышь у компьютера, да и ту явно привезли из Лондона... Анат,
конечно, должна мечтать о домработнице. Да и Макс, наверное, тоже...

Кот

Двухсуточный марафон возвращения в Бейт а-Керем притомил своей
экстремальностью. Требовалась релаксация в знакомых безопасных стенах. Чтобы
ни любви, ни сражений -- хватит. До чего приятной была эта отупляющая
здоровая усталость, отключавшая хоть на время изнасилованную информацией
кору.
Что кошачья дворовая жизнь, что Интернет-сообщества -- одни законы.
Исчез больше, чем на несколько ночей -- все. Кто-то подрос, кто-то
приблудился, кто-то решил, что может на что-то претендовать. Напрягайся,
поднимай рейтинг, восстанавливай статус.
Теперь явлюсь к дорогим Аватарам с гордо поднятым хвостом. Одно дело
быть насильственно конвоированным, а другое -- свободный выбор свободного
индивида. Почему бы и нет, дорогие. В конце-концов, это место моего
взросления, а главное -- превращения и приобщения. Посмотрим, посмотрим.
Могут, конечно, искупать. Но не надо впадать в абультофобию. В тазик -- это
только если им делать нечего. Купать меня они не любят не меньше, чем я --
купаться. В свое время я, дорогой, об этом позаботился, хе-хе.
Схватила, прижала. Значит, не брезгует и купать не будет, во всяком
случае сразу. Ну, я -- котик-котик. Да-да, исстрадался. Похудел? Ну это вряд
ли. Сам "сволочь загульная". Сама "гад волосатый". Если страдаете
копролалией, то лечиться надо, а не облегчать свое психическое состояние за
счет безответного зависимого существа. Ну конечно голодный.
Голодный-преголодный, бедненький-пребедненький. Ну, мяу. Что там у нас в
холодильнике?
Мда. В холодильнике у нас все то же. Картина Репина "Не ждали" у нас в
холодильнике. А вот в доме все так, да не так. Старый Город ощущался теперь
так же отчетливо, как крысы в подвале. Откуда? Не ползла же квартирка по
моему следу все эти десять дней. И не я принес, словно пыль на шкуре, это
ощущение -- я только что вошел. Оно же успело поселиться здесь довольно
прочно, даже прижилось. Странно. Предметов не прибавилось. Значит, все
спрятано от глаз -- за дверцами и внутри софтов.
Новый гость сидел на их балконе. Сконцентрированный, как перед прыжком.
Я спокойно обогнул его и сел напротив, заглянул в глаза. Так и есть! Старый
Город плескался в его софте, правда совсем на поверхности. Аватары тоже
смотрели на него. А он на них. Одинаковыми взглядами. Так смотрят на
закрытый холодильник. Любопытно, что им друг от друга надо?
-- В общем, Гриша, мы второй раз это за границу не повезем. Слишком
стремно. Будь тот таможенник чуть поумнее...-- Аватар поставил рюмку, как
точку.
-- Нет, ну есть риск, я понимаю. Но пренебрегать возможностью срубить
такие бабки тоже неправильно,-- Гриша говорил мягко, но когти в подушечках
чувствовались.
-- Нам хватит.
Гриша с сомнением оглядел Аватариху:
-- Не, надолго не хватит.
-- Как раз на год,-- сказал Аватар. Эта мысль ему явно нравилась.
-- А что потом?
-- А потом мы допишем роман,-- грустно пояснила Аватариха. Очевидно,
что ничего хорошего она от этого не ждала.
-- А потом? -- настаивал гость.
-- Суп с котом!
Вот до чего не люблю эти идиотские тупые антропоцентричные поговорочки.
Следовало демонстративно уйти, но Аватариха активно гладила шкуру, зудящую
от пробивающегося подшерстка. Зимой бы ушел, летом, весной. А вот осенью --
свыше моих сил. И я, чтобы не слушать жлобские разговоры, переключился в
Сеть.
Проверил, что новенького на "Конкурсе кошмаров кота Аллергена,
дорогого". Несколько дней назад у себя на домашней страничке я бросил этот
клубок шерсти и с интересом наблюдал за последствиями. Несколько десятков
небесталанных вертикалов азартно катали его по моей холостяцкой гостевой,
топорно спрограммированной и выкрашенной в дикий цвет. Кроме стихов,
неожиданно для меня появились шаржи, портреты, комиксы. Дела шли бойко --
как истинный фольклорный герой я, дорогой, сражался с превосходящим по силе
врагом и побеждал; меня кастрировали; запекали в тесте; вкладывали в
сэндвичи; бросали хищным рыбам; я трахал все, что движется; я пел серенады
под окнами и женился; мыши-шахиды бросались под меня, как под танк. Ну-ну. Я
почесал за ушком хорошего, как мне показалось, поэта, погладил милую
вертикалку, неумело пытающуюся мяукать и удалился, возбудив ревность
остальных.
В уютной светлой запароленной "редакторской" нового сетевого журнала
"Камышовый мост", который я придумал просто так, чтобы почувствовать каково
это -- быть редактором, развалившись на мягком диване, поболтал с Максом
Фраем, Ежинькой и Рудисом о новых рубриках. Только благодаря Сети я
обнаружил этих дорогих вертикалов, с которыми так приятно было общаться. Не
то что с Аватарами и их гостями. Впрочем, кто знает, были ли эти трое
настоящими вертикалами, или только выдавали себя за таковых. Неплохо было бы
перевернуть расхожий сетевой сюжет о встрече познакомившихся в чате Ромео и
Джульеты, оказавшихся в реале Собакевичем (тьфу!) и полным Обломовым. А у
нас мог бы быть хэппи-энд!
Я мечтательно зажмурился под массирующими спинку длинными пальцами
Аватарихи и представил, как меня привозят в Москву. Как же, дождешься от
этих эгоистов, чтобы меня куда-нибудь вывезли. Сами на неделю исчезают за
границей, а мне оставляют у запертой двери трехдневный запас "Вискаса",
который в первый же день сжирает болонка-дура со второго этажа. Но неважно.
Вот, значит, узнают Аватары, что я в одной редакции с почти всем известным
писателем Максом Фраем и умоляют: "Котик, дорогой, познакомь нас, окажи
протекцию, а то мы выпали из обоймы, никаких полезных связей, никого не
знаем, сами мы не местные, живем в лесу, молимся колесу..." Эх! В общем,
привозят меня в Москву, и Макс Фрай оказывается гибкой черной кошкой, а
Ежинька пушистой беленькой, нет, рыженькой. А Рудис пусть будет такой
здоровый полосатый сибирский кот, с когтями и клыками, чтоб в трудную минуту
вместе отбиваться. Вот валяемся мы, дорогие, вчетвером на крыше Центрального
дома литераторов, для начала обсуждаем рубрики, какие они там у нас:
"Камышовый кот", "Шумел камыш", "Под мостом", "Над бурными водами", "Вниз
головой". Беседуем неторопливо, хотя лишнего времени ни у кого нет -- все мы
коты занятые, при делах, мне, дорогому, через несколько часов на самолет --
лететь в Калифорнию, к дорогому виртуальному другу, дразнильному поросенку
Хрюше...
А вот этого я Аватарихе никогда не прощу! Ни в этой жизни, ни в
следующей! Спихнуть меня, дорогого, с колен в такой момент! И ради чего!
Чтобы пепельницу гостю принести. Он и так каждый час смолит, а я, может, раз
в жизни утомленно размечтался!
Ладно, раз так -- где Бенилов? Для чего существуют официальные враги,
если не для таких минут. А главное, для чего они пытаются изображать
постельные сцены? Автор, раздевший персонажей и сам оголяется. Хотя мой
верный враг и до этого оголился, сняв свой разодранный мною, дорогим, по
диагонали ник "Автор". Теперь он появлялся в Сети лишь под ником "Спорщик".
Хе-хе. Нет, правда, нет ничего более жалкого, чем вялая половая жизнь
вертикалов, кроме, конечно, текстов, в которых они ее описывают. Ну хотя бы:
"Открой глаза...-- шепчу я,-- Когда я буду овладевать тобой, я хочу
смотреть тебе в глаза." Она подчиняется... и сквозь ее замутненные зрачки я
с торжеством наблюдаю, как моя плоть вторгается в нее, заполняет ее целиком
и вытесняет все остальное."
Я тут же оставил запись в его похожей на казарму свежевыбеленной
гостевой Тенет:
Бенилов, дорогой, прежде чем описывать как "овладеваешь" женщиной,
дорогой, желательно овладеть хотя бы основами литературного мастерства, да,
пожалуй, и анатомии. А то "замутненные зрачки" -- это типа "замутненного
влагалища", дорогого. И то и другое -- отверстия, типа. Вот у авторов
"замутненный" разум -- бывает :Ж) И, в отличие от обычного мыла,
литературное "мыло", дешевое, замутненность разума не промывает, а
усугубляет :Ж)
Настроение немного улучшилось. Аватариха взяла меня обратно на колени.
Продолжила массаж. Иногда она все-таки ничего. Объявить ее, что ли, в
Анти-Тенетах автором лучшего стихотворения недели. Мне-то все равно, а она,
дорогая, будет счастлива стать лауреатом премии Аллергена. Небось, на
радостях затеют отмечать, нарежут колбаски, рыбки, то да се. Или не
баловать, пусть для начала потрудится -- можно позволить ей сделать
какой-нибудь литобзор для Анти-Тенет. Тем более, что она писать критику
всякую не любит, а отказаться не посмеет. Да и Аватар ей не позволит -- как
это они сетуют: "голы, очки, секунды"... Дам ей что-то такое, позитивное
обозреть. Что она ругать не станет и в чем не слишком разбирается... Сайт
переводной литературы, "Лавку языков". Хе-хе. Ругательную рецензию можно
написать на одном дыхании. А вот с положительной придется повозиться.
Я весело оглядел все еще пытающихся договориться вертикалов. Интересные
существа, право слово. Разговаривают, как играют с мышью. Дадут отбежать,
потом -- цап! Попалась, дорогая... ну, беги... Стоп! Кууууда?! И разговор
вроде ни о чем, а чувствуется, что могут появиться когти, и чувствуется, что
у мышки под тонкой нежной шкуркой теплая кровь пульсирует... Тоже, хищники.
Всеядные плотоядные, хех.
На сайте ВГИКа вывесили сценарий калифорнийского волка Вольфганга
"Приключения Аллергена и Вольфганга, удивительные и необычайные". В сценарии
меня, гордость израильского спецназа, уже почти обложили на плоской арабской
крыше собаки с замотанными в клетчатые платки мордами, но тут Вольфганг,
рискуя жизнью, сбросил мне, дорогому, с вертолета спасательный крюк, и мы
завеялись в Париж кутить и гурманствовать. А что, красный берет очень пошел
бы моей рыжей морде.
Я с полоборота вдохновился этой идеей и тут же запостил новый стих:

За хавчик и секс работал семь лет,
еще семь лет -- за любовь.
На мне десантный красный берет,
чтоб враг не заметил кровь.

За потной спиной -- шатер и очаг,
а впереди -- враги.
Война, как сокол, смотрит с плеча,
как ворон -- сужает круги.

Камней иудейских привычен жар,
подошвы, копыта, мазут.
Я виноват, что прогнал Агарь?
На это есть божий суд.

Рахель, посылая меня на смерть,
шептала: "Любить....всегда...",
а Лея кричала: "Уедь! Уедь!
В Москву! В Нью-Йорк! В Амстердам!"

Закрою глаза. В небесном песке,
верхом на козе больной
Мальвина летит. Невский проспект.
Малый, Таганка, Большой...

Правда, первые строчки вынудили меня писать от лица их праотца